Habitación gris, con algunos cojines y un sofá cuya raja nunca ha acogío monedas, sino unos pies inconformes con sentarse recto. Buscaban el refugio de la tierra o en su defecto de algún algodón suave.
¿Tu ahí dónde estás? Yo, en el centro. Tú no estás enfrente sino al lao mía. Pero no me creas, no estoy segura.
Como no hay ventanas, yo pinto con una pelusa una tan grande que es un ventanal. La pared se hiere y al quejarse se abre un balcón. ¿Estás al lao mía? Ahora estoy segura de ello. El balcón no es lo suficientemente espacioso y sería incómodo.
Como no hay calle, empezamos a escupir y de cada espuma, como Afrodita, de cada mar (si acaso no es cierto que sรณlo existe un mar), sale una hormiga encargada de una planta y una almohada.
Me preguntas qué es todo este sueño. (¿Crees que puedo darte explicaciones ahora? No sé como terminará esto. No te interrumpas, prosigue).
No quiero darle un beso para que no se despierte. (Con la voz pecaminosa de quien interrumpe un sueĂąo).
Texto Ana Pérez @ana__pvc
lustraciones DYM @the_real_dym
@demasiado_ a m a r i l l o