NUESTRO SIN FRONTERAS Daniel Domínguez Romero
RAÍCES (PREFACIO)
El arraigo hacia mi mismo, viene de aprender a sentir Andalucía. Tandas imágenes nuestras. Sí, esto es nuestro. Yo. Mi sentir anda tranquilo contemplando como una tierra cambia. No fuimos nada y queremos volver a ser lo que fuimos. Fuimos tanto que se nos olvidó ser nosotros. Ya no hay árboles como antes. Nos diferenciamos entre nosotros, tanto que se pierden los caminos. Casa de acogida de todos, despreciada por los otros que tienen un padre que les compra carreteras y colegios. Nos hicimos a nosotros mismos. Nuestro color de prisma dentro de una oscuridad apropiada, nos la quitaron y se lo dan de suyos.
RUTA En la estela me quité los pantalones, sin prisa. Amarillento es el olor de la brisa. Trincheras de estrellas, sin un ayudante que nos dé nociones de certeza. Así en el cielo como en la tierra. Humanidad y mundo. Estela de rocas que deja al pasar por las palmeras, una roca de tumba. Desde aquí se vé tu boca y no entra ni en mis mismas coordenadas. Tinta que borra lo que tocas. Octava maravilla, niña. Aquí no se lleva cinturón porque molesta después de comer. Señor, el Sol aprieta. Bájate una guitarras y se un ratito nuestro Camarón, marioneta. Siempre de colores voy pasando la cuesta. Y mira si cuesta trabajito. Estela de colores, trigo miel y flores. Claveles y jazmines. Agua que cruje y sí se enfada arde que da miedo. Rocía despierta caracoles. Que suerte maravilla ser yo hijo de aquí. Potro de caminos unidos, que a Roma no llega pero te hace Andalusí. Este cachorro es nuestro, no somos dueños pero se nos olvida. Yendo. ¿Como no voy a estar enamorao de tu boca? Sí tan verde que aflora. Trina y enamora. Nuestra canción son las palmas. Que las viejas tocan solas. Y yendo recto brindas y picas. Me rindo y me quedo aquí. Que este cachito es nuestro, bajo la estela, que me entierren bajito aquí.
NIEBLA Con las manos abajo sobre el suelo. Parece que llueve. El agua sale más barata de arriba. Parece lluvia, pesa la calor. Humo y hedor. Un hombre en silla de ruedas solo. Va en moto. Inmóvil. Con las manos grises de niebla. Tormenta de Verano eléctrica. Le robaron las manos. Cañas de aire se pega en las ruedas. Fiesta de lo cotidiano. Con una camisa de domingo Rociero. Se salta la sombra, se salta. No se mueve porque no quiere. Maratoniano. Los extranjeros solo me piden que les eche fotos. Las rampas de acero que tapan la fachada. Es gris, todo, Sol de niebla de Verano, después de tormenta. Se paga por un asiento. Parece Verano.
TE RECOJO LOS RAMOS Lucha escuece el perder. Escucha, que el grillo habla mejor que ve. Ya son más de media vida tuya encerrao. Por gastar, hasta se me gasta el alma, los dientes y me hago el muerto. Me suda la cara en un Verano enmascarao. Dentro de poco serán 20 los jazmines Que lleve tatuado, en las ventanas. Tan bonita te besan loh sueloh No te agaches. Me estiro cogiendo los jazmines al vuelo. Con mi cordón de oro salao de la mar. Sí me separo de ella que solo sea por algo que me recuerde. No quiero irme de un lugar de irse para volver sin ella, no hay verde más verde. Que aquí. Agita, agita el ramo, que en la vuelta sí agita levante y se cae la flor se me mejor delante. Quien se queda, almirante, y si se queda son buenos. Olor que dura 3 días al sol.
GUERRA * Lo malo no es la calor , tu sudor no lo conozco. Luego nos cogemos con más ganas, peleamos sin razón. Ataca y ya no hay un frente. El frente era tu garganta y me lo salté pa verte . Un desertor. Astronauta que filtra su aire anónimo, baja aquí y llévate esto. Quienes quieren a sus hijos lo han visto irse. No permitido, me han jodido la vida. Un aire vivo invisible, como bocanada fuera del agua. Encerrao por las causas, vivir como animales. Fuckín tecnología. Me salté el frente y no fue héroe sino villano.
LA NIÑA MERCERÍA Una tela colgante pliega las sombras. Un trozo de tela rodea mi cama. De la silla negra se aguanta el telón Su sombra cojea, se mueve rápido en finito perímetro. De nuevo una tela cuelga de mi silla En el cuello media vida, En los pies solana de Miércoles. Y no son las tuya creo. Cuando te desvistes juegas a las sombras chinas. Ligera que la sombra capta tu forma. Cómo cintura de 4 anillos. No puedo tocarla, no hay forma. Para mi es infinita de medida y Sin tiempo no la comprendo. Ya he perdido la cuenta. Y transparenta. Blanca sin pliegues de nieve. Que se deshace sí llueve sobre mi. No dejes más ropa colgada en la silla.
NO COMPRENDES * Soy profeta, yo conocí el futuro tuyo Se lo que se acerca, el mundo es un bulo lujo. Con los cerrojos en las manos, las hojas recicladas, sí hay puerta hay valla, tormento de almohada de Alcatraz. Atenas envidiosa. Ahora se abrevia tó , menos el spa, cada vez está más cerca el Sol. No hay quien saque este odio. Con una veta de madera, los niños jugando, coche carreras, jolgorio. Tu eres canon dórico, Dobla las manos, afónico, de cerca. Sí murió Anguita al cielo con él, Cristo de los módicos. Y aquí no hay carteras, dinero en mano, en los bolsillos por sí quema, ya no queda lealtad. Nos cargamos los sistemas de seguridad. ¿Nadie se pregunta dónde está él? Desde 3 pisos hacia abajo con las manos en la cara. Predigo el futuro, manos las tetas, normal que se quieran. Llevan andando 3 años y no llegan a la meta. Aquí nunca se jugó a ser ETA.
FUTURA * Cuando pasan delante me agachan la cabeza, no lo sé, no tengo dinero, no tengo riqueza. Cómo mendigo errante, Diogenes con anillos y colgantes, una foto con flash y un carrete puesto al calor y secado por el Levante. Aceptalo, que yo no hay adelante, la tía de mi madre sabe que el mundo se acaba porque llegan los elefantes. Lo pisan todo, lo chapan. Menos mal que Machado ya no trabaja de vendedor ambulante. Y se que es difícil de decir. Ya no hay puentes, los ríos crecen cuando la roca llora y la montaña escuece. Dicen que no entienden que es difícil de digerir. Por un chupito llueve, fumando fuera espiando a que abrieran porque voy a dimitir. Poesía canibal, carnaval. Se caen las caretas graniza sangre, uvas con queso, paseo con hambre. Todo esto es demasiado señorial.
MIEDO AL FRÍO Niebla alta que llega hasta el centro. Con la niebla por Levante. Con la niebla por levante los coches callan errantes y la niebla hasta el centro que tapa los edificios. Con las aguas al centro. Los coches salen, los barcos buscan a la gente gigante, con los coches salen. Errante. Una agua que flota que tapa lo que toca. Que tapa el viento, las hojas. La gente se moja cuando sale elegante, en la niebla está, el centro que está aquí. Qué calle, qué calle, qué la gente se asusta cuando viene al centro el monstruo gigante, el barco errante. Una competición, como una competición de chillidos los barcos se buscan unos a otros como una competición de chillidos. De cuánto en cuánto y los coches se calan por miedo al frío del agua que flota.
NO SE FUE CONTIGO PORQUE AQUÍ SE ESTÁ MEJOR Tirando la piedra al río, camino de luces de Feria, cariño que irradia, meter la mano en el microondas para irradiarse, contigo una barrita y una jarra. Camino, caminito cojo. Rojo como el que se araña. El Mágico te roba engaña, “ bajarse algo fresquito” le dijo el feo al de las cañas. La sombra del frente que coloreá , ruedo de tripas de par en par. Haber si me quieren casar. Aquí se viene a amarla, a nacé . Por la vuelta con los oros en la venta con el José. Palmas y palmas nuillos negros y palmas. Envidia solo se puede tener de una cosa . Romper los neumáticos, bordillo, lo mejor de la casa el mosaico de lozas.
FUENTE - CASTELLANO Te moja parece rocío, las hojas del olivo alivian la solana. Te moja parece rocío, en el suelo 2 boquetes con forma de almohada. ¿Lo escuchas? es la tromba de agua cascadeante que hace antes, y después de esta maravilla. Ámbar, son lágrimas duras, ámbar, se escucha la mar fuente de agua. No te moja te rocía, de grillo en grillo y noche caliente, tan caliente acelera y de frío quema que la fiebre fuente habla y cuando grita todos se ciegan Ti ri ti taun taun taun ti tiritando de hambre, salir a la calle da calambre, Don Juan de tercera mano un viejo se sentó debajo del olivo. Otro, parece otro el que se sentó debajo, dejó un hueco en la piedra. Te aclara las manos, lávate con oro verde. Te aclara las manos, lávate con el oro verde. Sale de las hojas del viejo. Olivo rociá de verde.
FUENTE - ANDALUZ Te moha pareçe roçio, lâ ohâ del olibo alibian la çolana. Te moha pareçe roçio, en er çuelo 2 boquetê con forma de armoá. lo cuxa? êh la tromba de agua câccadeante que açe antê, y dêppuêh de êtta marabiya. Ámbâ, çon lágrimâ durâ, ámbâ, çe êccuxa la mâh fuente de agua. No te moha te roçia, de griyo en griyo y noxe caliente, tan caliente açelera y de frío quema que la fiebre fuente abla y cuando grita tôh çe çiegan. Ti ri ti taun taun taun ti tiritando de ambre, çalîh a la caye da calambre, Don Huan de terçera mano un bieho çe çentó debaho del olibo. Otro, pare otro er que çe çentó debaho, dehó un gueco en la piedra. Te aclara lâ manô, labate con oro berde. Te aclara lâ manô, labate con el oro berde. Çale de lâ ohâ der bieho. Olibo roçia de berde.
DUENDE GUÍA Pues no se que hacer, sí me voy de aquí yo no sé qué hacer. Entre nosotros nos juntamos y sí me voy, ¿cómo lo vamos a volver hacer? Vamos a ver el Sol de nuevo antes de que me metan preso otra vez. Y me escapo, me voy, nadie sabe lo mal que se vive tras las luces, ataúdes por puertas y guantes sin huellas dactilares, sin pomos sin alfombras. Que raros son allí, que raros que raros, que por raro me dicen que no se escribir. Su aire es denso y la gente no sabe reir. Sentimiento expuesto de manera afónica, reírse a garganta rota sin fuerza. Mi abuela no es así, no faltes. Yo sé algo que nadie más sabe, que la savia de la piel es dulce. Por eso no me gusta separarme de tí. Que bonita es la vida que vivo. Recibo lo que pido, a verte. Verte de lejos y bonita, bonita tu boca con ese acento. Ya sabes que no es raro que bailes por dinero, si fuera tu, yo lo haría. Con un bastón de madera por fuera del coche, con los oros en la guantera, con una playlist del Cigala. Record del mundo de tirar neveras. Y maldita tarifa plana, un globo tirao en la cama. Frío de mañana, mi madre se levanta a las 6 y antes del café, me tapa para que no coja frío. La casa no es solo lugar de vivir, me hace falta una esquina para ver las noches.
Texto e imágenes Daniel Domínguez Romero @c3edamnboy Portada y maquetación DYM @the_real_dym (*) Escrito con las reglas ortográficas de EPA