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#Temonosersinoporestepoema

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A nadie

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Contenido Primera Parte Vómito……………………………………………………….…. 5 Plagio……………………………………………………….….. 6 28………………………………………………………………... 8 Querer……………………………………………………….… 12 Jurásico……………………………………………………….. 13 Recordar…………………………………………………….… 14 Segunda Parte Estaban locos Perdóname por esto…………………………….………… 17 Perros románticos Video #5………………………………………………………. 19 El resultado de todo esto solo es una mala literatura………………………………………………..………………. 21 Nudisme Mag Una sucesión de recuerdos…….……..………………. 24 Gus Ultramar Éxodo………………………………………………………….. 27 La polifonía de la nada :::……………………………………………………............... 29 Todo el amor es en vano……………………………….. 30 La vida, tuits que nunca envié………………………… 31 I………………………………………………………………….. 33 Sexo………………………………………………………….…. 34 Joe Cuba…………………………………………….……….. 35

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vómito hoy no quise bañarme, ni peinarme, ni salir aunque lo hice no quise trabajar pero lo hice, no quise levantarme pero también lo hice. escribí cosas que eliminé en fb. canté una canción en el baño, bueno, lo hubiera hecho si me hubiera bañado. anduve descalzo, enviando correos, pensando historias qué escribir, enterándome de la poesía joven que se me escapa igual que la vida. le agradecí al poeta Lucas Ruppel la traducción al español de otro poeta, uno estadounidense, un poeta loco y Ruppel es otro poeta loco, y todos están locos y creo que me entienden, creo que están ahí conmigo cuando hago la siesta, o aparento hacerla, porque dormir hace que me duela la cabeza. están ahí, entre la música y los libros, entre los malos poemas al jazz y el rock que suena. haciendo estupideces todo el día, perdiendo el tiempo en internet, trato de leer en inglés, allí están, vomitando como ebrios, como lo he estado yo en paradores que ven a Cali de lejos.

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plagio

bostezo al ver a otros bostezar camino en la misma dirección me levanto cada día a la misma hora que miles de personas y tomo el mismo sistema de transporte ir al lugar que el empleo lo requiera odio hacerlo al igual que veo a otros odiarlo solía quedarme en la habitación perdiendo el tiempo practicando en la guitarra escalas tónicas arriba y abajo sin ningún fruto y como vi que hacían otros me automediqué para soportarlo hago lo mismo que todos los demás hago lo mismo que todos los que han sido antes de mí hago todo lo que harán quienes vengan atrás nos enfrentamos a esto amo el plagio porque es una forma digna de vida mis palabras son las tuyas y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también soy igual que cualquiera me canto y me celebro te canto y te celebro soy una de las millones de personas que no hará nada con su vida porque no vio a nadie hacerlo jamás soy uno de los que toma un libro de otro Trampled under foot

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y lo imita y lo desea y hace lo mismo arriba y abajo sin hallar ningĂşn fruto

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28 tengo 28 años y mi cuerpo no goza de buena salud soy delgado mi cabello crece de manera desordenada aun al intentar peinarlo no queda más que un desorden abundante de hilos color negro una maraña de la que no emerge ningún pensamiento dos horas sentado en el mismo sitio pensando en hacer algo y sin hacerlo divirtiéndome con videos virales una caída una caída una caída risa el ruido de la radio de los vecinos entra por la ventana y se sienta junto a mí estoy acostado con un libro en las manos que me he dicho voy a leer per no hago porque me he quedado viendo hacia el techo abstraído en las palabras de un poema de dorothea lasky un poema que me repito una y otra vez y que suena en mi cabeza como una sonata de schubert que paulatinamente se mezcla con canciones glam de los ochenta Trampled under foot

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mi cuerpo se siente agotado agitado perdido cada día me levanto a las 6 am y eso lo odio me acuesto muy tarde leyendo todo es silencio de la media noche a las tres de la mañana mi cuerpo se cansa y muere cada día me detengo en los pasillos del supermercado y pienso sobre las cosas que me ponen triste y mientras lo hago sonrío y la chica que usa uniforme de colgate me mira y su mirada se llena de absurdo quisiera tener sexo con la chica que veo en la cafetería fuma un cigarrillo y siempre combina el color de sus zapatos con el de su blusa y lleva un maletín de hellokitty rosa soy un cúmulo de deseos que no hace nada no hay acción ni poesía hay ira me siento fuera de lugar observándolo todo sin pronunciar nada el mundo es una página en blanco con un Trampled under foot

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aviso de que es imposible conectar quisiera haber sido ginsberg y haber escrito aullido y sentir que he hecho algo valioso y morir sintiéndome perdido pero con un trozo de mundo en mis manos quiero aferrarme a algo algo construido con mis manos algo nacido de la nada y que se convierta en ondas en señales en pulsos tan intensos que nadie pueda resistirse quisiera sentir algo en verdad en mis manos ambiciono eso otro que no es la vida ambiciono la reconciliación del innumerable quién de cummings ambiciono la noche, un par de botellas de tequila y compañía tengo en mis manos el teclado y escribo es todo lo que hago aunque no es todo lo que necesito no hay bueno ni malo no lo hay sólo la apariencia de un tipo un hombre de 28 años que pasa mucho tiempo solo Trampled under foot

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haciéndose preguntas estúpidas mientras ve pornografía y se masturba debería salir, caminar y dar una vuelta encontrarse en una calle consigo mismo y batirse en duelo o escapar al mundo de minecrafts me siento a leer a tralk y quisiera haber sido él y escribir o ser holderlin y encerrarme en una torre y ser una nueva especie de poeta aislado del mundo pero no de internet convertirme en un gif que una y otra vez sonría

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querer

todos quieren algo de ti que es distinto a lo que tú quieres dar pero no tienes idea de que es eso que quieres dar reflexionas estás cansado, recibiendo el sol de la tarde en la cara con los ojos hundidos aún faltan dos horas para salir piensas que sería bueno beber una cerveza sentarse y encender el radio y un cigarrillo recostarse en un sillón poner a ashley blue en el ordenador y masturbarse luego tomar una ducha te piden una cosa y otra y estás seguro de que ese no es tu lugar aunque no sabes definir ese “otro lugar” al que sí perteneces te ven como a un idiota te sientas en la acera a esperar un vagabundo pasa, dice, “tenga buena tarde” maldices, el vagabundo se gira y dice: me recuerdas a mí de joven, eso te divierte y mientras ríes alguien te llama; aún faltan algunas tareas antes de despedirte Trampled under foot

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jurásico veo televisión 7 u 8 horas al día desde que puedo recordarlo es todo tommy amaba su pequeño muñeco llamado reptar y amaba a reptar era un dinosaurio un t-rex un t-rex que luego apareció como portada de un libro de kevin castro y amo ese libro un t-rex dibujado por tao lin para la revista vice acompaña un texto en el que el animal drogado cae por una pendiente el t-rex se siente libre en la caída una caída que ha tenido accidentalmente y le parece divertido es todo la televisión quizá ha freído mi cerebro Trampled under foot

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recordar probablemente no recuerde nada de lo que era mi vida hace uno o dos años digo, nada que valga la pena realmente probablemente estuviera justo como lo estoy ahora sentado en medio de la oscuridad escribiendo quizá escribía algo como esto en la pantalla del ordenador nací en 1986 así que soy lo suficientemente viejo para considerarme un poeta joven de hecho soy lo suficientemente ingenuo siquiera para llamarme poeta, o tal vez lo sea y eso me agrade y persista aun sin lograr nada sin embargo, conozco poetas jóvenes de 40 años y a ellos parece no incomodarles considero mi vida como cualquier cosa menos como algo que me pertenezca hace meses no escribo un párrafo

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segunda parte

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perdóname por esto

no puedo olvidar ni comprender. estoy sentado en un parque a las 3 am, tengo frío, acabo de salir de un concierto de rock y trato de hallar calor abrazándome a mí mismo frotando mis brazos con mis manos. me comienza a doler el pecho. Me recuesto en el concreto, luego sobre el asiento de un parque. veo como una prostituta baja de un automóvil, recibe dos nalgadas del conductor, ella sonríe con desprecio. ella se queda allí y el vehículo se marcha. lleva una falda muy corta. me muero de frío, quisiera pedirle que me abrace pero mi voz se quiebra y no aflora, son migajas hacia el aire. el silencio se aproxima cierro los ojos tratando de no pensar en nada y obligar al tiempo a que suceda más deprisa. dos disparos me despiertan, abro los ojos y la prostituta está muerta, en el suelo. me levanto temeroso, me aproximo, la veo a los ojos trata de decirme algo, veo en medio de sus senos dinero, lo tomo y me marcho. perdóname por esto.

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los perros romรกnticos

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video # 5 La mujer en la pantalla gime no sé si tenga un nombre Probablemente sí toda persona tiene un nombre Pero no sé su nombre.

La descripción del video dice: “Chica hace una buena mamada y se corre montando a su novio” Creo que el nombre del video es demasiado largo Pero me gusta porque es todo lo que buscaba Muchas más cosas deberían tener nombres así Que no dejen lugar a sorpresas ni falsas expectativas La chica gime Aunque podría convertirse en una práctica deshonesta Por ejemplo que abra el video y la chica no mame ni monte a su novio Es más que ni siquiera haya chica sino que sea un anuncio publicitario de Pepsi Todo se volvería tan falso como esos libros que enseñan a vivir en 25 pasos 15 pasos 10 pasos o tres claves o siete o veinte y que nunca han enseñado a nadie a vivir.

Quisiera jugar candy crush Quisiera tener sexo real La chica gime mientras unas manos le acarician los senos Me estoy masturbando y quisiera que esto fuera poesía Quisiera que el arte fuera youporn o redtube Trampled under foot

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Quisiera que las estrellas porno fueran quienes viniesen a los eventos culturales Nos emborracharíamos hablaríamos de la vida y luego fornicaríamos Fornicar es una expresión que en su origen significa tener relaciones con una prostituta Pero ellas no son prostitutas son sirenas en cuyo canto Se pierde mi conciencia La chica gime más fuerte se viene sobre su novio

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el resultado de todo esto sólo es una mala literatura

quiero un libro, no tengo dinero, lo robo. pero no todos los libros se dejan robar fácilmente. maquino constantemente sobre este asunto, sobre cómo robar libros. al final tienen que ser míos, porque los quiero. robar, comprar; lo mismo. una vez obtengo uno, me pierdo en él hasta agotarlo, si es que se agota, porque siempre viene otro que hace que deje de sentirme bien... es una necesidad. si tuviera dinero no padecería tanto. pero debo robar. mis actos son el resultado de un mal Sistema. soy excluido si no tengo una tarjeta de crédito. las tarjetas de crédito son otra forma de robar. obtengo las galeradas del libro por vías oscuras. (¿nadie habla aún de los dealers literarios?) pero esto no acaba. pronto viene otro libro, no más nuevo, ni novedoso. sólo es otro. pero todo mi cuerpo sufre como si en ello estuviera el sentido de la vida: en conseguirlo, devorarlo y hacerlo mío. esto es amor, y el amor es el mal.

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soy Astier robando a Baudelaire. le debo a los bancos, esa es la razón por la cual no tengo una tarjeta de crédito. a veces pienso que debería conseguir un empleo que no sea mediocre y mal pago, y conseguir dinero suficiente para pagar mis deudas, pero también pienso en que me gustaría ser poeta. ser poeta es un trabajo mediocre y mal pago, pero lo disfrutaría. toda la poesía que escribo viene de los libros que he robado. todos mis intentos por construir una historia y una forma de narrar sólo son intentos de imitar las formas y las historias de los libros que he robado. y atesoro aquello como a una joya. si hablo de literatura soy promiscuo: he amado cada libro que he leído; sus formas y sus historias. he amado a cada autor de ese libro. el resultado de todo esto sólo es una mala literatura. mi vida es frustrada. por eso robo otras.

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una sucesión de recuerdos

la televisión sintoniza Cartoon Network. ella está frente a mí con la blusa arriba, sus tetas se ven como dos pequeños frutos que tímidamente muestran su frescura. extiendo mis manos para tomarlos. escucho los sonidos que representan los pies de Jerry escapando de Tom; los golpes de éste, la música de huida, la música de suspenso. las tetas están en mis manos mientras Tom es golpeado por un perro. pienso que para ser un pedazo de carne blando son demasiado excitantes, demasiado importantes para este mundo. pienso en todas las tetas por las que valdrá el esfuerzo tocar. pienso en frutos de árboles listos para ser cogidos. pienso en un jardín cuyo propietario mataría a quien traspasara el cerco. pienso en las noticias de las 7 relatando mi muerte por un par de tetas. acerco mi boca para probarlas. en mi cabeza se repite aquel momento como un gif compartido en Tumblr, fueron las primeras tetas que vi que no provenían de una Trampled under foot

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revista pornográfica compartida clandestinamente en el salón de clases, las primeras que toqué sin que nada las cubriera. las mordí pero a ella no le gustó que lo hiciera. su queja hizo arder en mí algo que hasta entonces comenzaba a explorar, sentía hormigas en mi boca junto con un sabor a nada. he visto las 10 horas en slow motion de las tetas de Rachel Williams. he querido besar las tetas antes que la boca, he querido en ellas conciliar mi sueño y esto nunca cae bien entre las personas. pienso que podría despertarme algún día convertido en una gran teta. mi nombre ya no sería Andrés Castro sino David Kepesh, comenzaría a tener pensamientos existencialistas, no por ser una gran teta, sino por la frustración de no poderme llevar nunca más una a la boca, de ser el objeto mismo de mí deseo, el narciso convertido en una gran teta. perdido en sí mismo ahogado en su propio placer. ella se baja la blusa y continuamos viendo la televisión, Tom lame a Jerry lascivamente porque piensa que lo va a comer.

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gus ultramar

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éxodo saco un cigarrillo de mi maleta bajo del autobús lo enciendo meto mi mano izquierda en el bolsillo del pantalón y me quedo parado sobre el asfalto a unos 25 metros del vehículo hace frío, son la 3 am de un miércoles de 2012 una mujer en una cafetería pide caldo de pollo un hombre besa a una chica más joven que él el conductor se sirve un café de un termo con flores desdibujadas por el tacto el vapor sale del vaso desechable en que lo sirve exhalo el humo del cigarrillo hacia arriba y fijo la mirada en las estrellas la pareja ríe mis oídos están medio sordos por la presión atmosférica estoy en algún punto intermedio de la carretera que va de Cali a Bogotá pasados veinte minutos el chófer hace sonar la bocina mientras yo canto una canción en mi mente

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::: puedo decirme hey, olvídalo pero la oración quedaría allí invadida por el silencio. no hay forma de escapar y no quisiera estar escribiendo esto ahora, no de esta forma Probablemente al terminar lo publique en facebook o blogger y estaré pendiente de las notificaciones y del número de visitas comiéndome las uñas esperando la aprobación de alguien esto es todo lo debo olvidar y no puedo

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todo el amor es en vano escucho Love in vain sentado afuera de un bar. pienso como no todos estamos en lo mismo: sintiendo que todo el amor fue en vano. habrá un día en que todo se marche. ¿qué es lo que hacen las personas allí en el bar mientras beben y ríen y estrellan por los aires sus copas celebrando? ¿no escapan de eso a lo que volverán al siguiente día y harán al siguiente y al siguiente? me pregunto si no todos piensan lo mismo.

Si no todos se sienten en este bucle como una canción que se repite hasta que el hastío.

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La vida, tuits que nunca envié La vida es el sueño.

La vida es música.

La vida es algo que no es esto.

La vida es encontrarte con tus amigos.

La vida es escribir y reescribir y luego hartarse y botar todo a la basura.

La vida es el sexo La vida es una ruta de autobús que demora, que tarda, que anhelas sin esperanza.

La vida es esto y aquello y nada.

La vida es llegar a casa luego de un día de trabajo.

La vida es contar el dinero de la paga.

La vida es gastar ese dinero.

La vida es spam.

La vida es leer un libro que te vuele los sesos.

La vida es la poesía, pero la poesía no es la vida.

La vida es recibir una llamada así sea por equivocación.

La vida es un insulto de un desconocido en mitad de la calle.

La vida es sexo oral.

La vida es redtube o youporn o cualquier página porno gratis.

La vida es fumar pero también es la muerte.

La vida es tratar de dormir con tres tazas de café encima.

La vida es leer y sentirse frustrado.

La vida es caminar sin dirección entrar a un sitio de comidas rápidas y pedir una hamburguesa.

La vida es una mentira, también es la verdad pero esta Trampled under foot

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dej贸 de importarme.

La vida es candy crush saga.

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I escupo al suelo y veo la sangre mezclarse con la tierra. escucho a vinnie vincent recostado en la cama a todo volumen escondo una botella de aguardiente bajo la cama bebo cuando estoy solo me embriago y salgo fuera tengo 17 años y me reúno con dos amigos leemos a Bukowski y pensamos en cómo será follar con Victoria me veo ebrio golpeando un poste de energía pensando que es un tipo que me recrimina estar borracho. drogado y sangrando estúpidamente las guitarras eléctricas suenan en mi cabeza. llevo el cigarrillo en los labios aplaudo en mitad de la noche

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Sexo estamos en la habitación “la verdad o te atreves”. estoy nervioso, tengo esta extraña sensación; he fantaseado con ella antes con mis manos agarro su culo presionándolo, sonríe, es sólo un juego. cervezas, secretos roce… algo en mi tiembla con la idea, venirme sobre su vientre tibio -¿qué prenda quieres que me quite?, pregunta -las bragas, digo. es sólo un juego, pienso.

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joe cuba escucho a joe cuba a través de audífonos comprados en oferta. la campana y el bongó suenan, bailan en mi cabeza. yo no bailo, mi cuerpo es torpe. suspiro, recuerdo ver a otros sobre la pista sonríen, giran… bebo y ellos sonríen me siento fuera de lugar, recuerdo desear estar solo, caminar por largas calles en la madrugada en una esquina enciendo un cigarrillo, giro me siento en la banca de un parque. ahí me quedo. ahí me quedo solo, pensando; el amor hace mucho dejo de ser una de mis virtudes.

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