Relatos na rúa by Editorial Elvira

CODIGO DE BARRAS

Encontrándonos con diferentes géneros: Costumbrista, Erótico-Romántico, Fantástico, Negro, Humor... volamos por las calles de Vigo de la mano de personajes que jamás hubiésemos imaginado,descubriendo rincones y recordando lugares. Relatos como La casita de la calle Real, "Si algún día paseáis por la rúa Real y veis una puerta de madera tallada con motivos marinos de conchas y peces, y pulpos, y barcos, y redes, de un verde que juega a ser azul, encajada como un niño que se hace hueco entre una multitud de adultos, si tenéis esa suerte, no lo dudéis ni un segundo. Visitadla. No muerde ni hace daño, y vale la pena rescatar de ella aquello que os falta porque habéis olvidado que os falta." Para disfrutar de una lectura que hará soñar.

Con la venta de este libro se destina un euro a la ONG "A las cinco".

editorialelvira.es

CONCELLO DE VIGO

RELATOS NA RÚA

Este libro contiene una selección de relatos en gallego y en castellano presentados al primer "Certamen de relatos Vigo-Histórico", incluyendo, además de los premiados, aquellos que bajo el criterio del jurado y la editorial no podían quedar en el anonimato, una difícil selección dado el gran número y calidad de los trabajos presentados.

Varios autores: Relatos na rúa

Diseño de colección: Editorial Elvira

36202 Vigo (Pontevedra)

www.editorialelvira.es

info@editorialelvira.es

Maquetación: Hugo Rodríguez Diseño de cubiertas: Hugo Rodríguez y Rubén Romero

Impreso en Vigo, España

Primera edición noviembre de 2014 ISBN: 978-84-943145-1-3 Depósito legal:

Todos los derechos están reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de este libro por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y o tratamientos informáticos, fotocopia o la grabación sin los permisos expresos de los titulares del copyrigth.

Este libro contiene una selección de los relatos presentados al primer “Certamen de relatos Vigo-Histórico”, además de los que resultaron premiados, convocado por Editorial Elvira en colaboración con la Federación de Comercio Vigo-Histórico. En esta primera edición se superaron los ciento sesenta relatos procedentes de diferentes puntos de España. El jurado, constituido por Carlos Oroza, Avelina Rodríguez, Bieito Ledo, Antón Pulido, y Julio Alonso, coincidió en elegir como premiado, bajo el anonimato de la plica, el titulado “La casita de la rúa Real”, cuya autoría correspondió a Miguel Puente Molíns. Además, se tomó la decisión de incrementar el número de accésits como consecuencia de la calidad de muchos de los relatos. La portada corresponde a una obra del pintor Antón Pulido, Vigo. Como editorial pequeña que somos y desde la Federación de Comercio Vigo-Histórico, es para todos nosotros una enorme satisfacción comprobar el gran interés mostrado por el certamen, numerosos relatos sobre nuestra ciudad que harán

disfrutar al lector al tiempo que nos muestran en muchos casos aspectos desconocidos de ese gran “mundo” que es nuestro casco histórico. Se contó con el patrocinio del Concello de Vigo y la Diputación de Pontevedra, además del Banco Madrid como colaborador principal, al que agradecemos especialmente su apoyo. Es importante resaltar que con la venta de cada libro se destinará un euro a la ONG “A las cinco”, cumpliendo así con los objetivos marcados cuando nace esta iniciativa: potenciar nuestra ciudad, su cultura, el comercio y la solidaridad con los que hoy sufren las consecuencias de una crisis económica que juntos tendremos que superar. Xabier Romero

1er Certamen de relatos Vigo Hist贸rico Cubierta:

Ant贸n Pulido

Accésit

ANACOS DE PEL, ANACOS DE CARNE José Antonio Vila Pereira I —Agóchate, Silverio; vas ver o que che dicía.

Fixenlle caso e corrín a pousar os xeonllos ao seu carón, xusto por detrás da base dunha das columnas dos soportais da praza Maior, protexidos da claridade dunha lúa agora si visible despois do derradeiro trebón que caíra facía ben pouco. A penumbra alí embaixo e mailo frío da pedra lembráronme ao camposanto. Estaba tremendo de medo pero non ía o meu compinche, Deus sabe canto tempo. Aguantaría todo o que puidese e cando o medo fose insoportable pecharía os ollos e pregaría un painoso. Si, iso faría. —Escoita, sentes o ruído das cadeas? Caladiño, eh? Velaí o ven. —Non oio ren, Miro –conseguín dicir—. Ah, agarda. Si, carallo, xa o escoito.

—Sssh… Cala, oh…

Miudiño, afastado aínda, íase achegando un xordo run run de metais entrechocando coas lousas da rúa. Conforme medraba o ruído, medraba o meu medo. Foi entón cando percibín a cálida humidade que percorría perna abaixo os meus calzóns. Tanto compría. Agora xa era tarde para outra cousa que non fose literalmente deixalo correr. Dende onde nos atopabamos tan só chegabamos ver, difuso pola penumbra, o comezo da rúa Trunfo, que baixaba cara a Palma e a Colexiata. Pola esquerda a rúa dos Cesteiros, a dereita Xaquín Yañez e máis enriba, tamén á esquerda, a rúa dos Sombrereiros estaban totalmente a escuras, de tal xeito que nos era imposible distinguir de onde chegaban aqueles sinistros sons. O chan, aínda con pequenos regueiros de auga os vacilantes lóstregos que ofrecían as escuálidas lámpadas de carburo que a choiva non apagara, dándolle aspecto de latón brunido espallado aquí e acolá. Foi entón que, como saíndo de ningures, asomou ante nós pola esquerda, a tan só cinco ou seis metros, unha mole negra arrastrando os pés e con eles unha grosa cadea que os mantiña unidos impedíndolle ao seu dono calquera intento de apurar o paso. Pareceume inmenso, colosal, unha especie de xigante formidable, enfundado nunha capa escura que a duras penas daba para tapar o contorno completo da súa non menos xenerosa barriga. As costas encorvadas por un saco as pernas e que adoitaba pesar o seu, e a testa tapada ata debaixo das orellas por un vello sombreiro de trapo de ampla ala; asemellaba un ser, en verdade, doutro mundo. Informe

Accésit

BEIRARRÚAS Xosé Alfredo Naz Fernández Dende que a casualidade nos xuntou fugazmente aquela xornada de outono, odio os festivos con todas as miñas disposición ouso coller por moito que a todos lle sorprenda. Porque non podo permitirme o luxo de que se me roube a oportunidade de observarte coma sempre fago dende que coincidimos, nin son quen de prescindir da imaxe de terte por uns instantes só para min, inda que sexa virtualmente. É un soño de película ideal, coa inmensidade da ría como fondo onde ti apareces, alí chantada, semellante a unha estatua grega na honra de Afrodita, apoiada na parada do autobús, ás veces baixo a marquesiña do paseo de Afonso, e unhas poucas, acobadada na balconada deste miradoiro urbano, ausente alén da fronteira das illas Cíes e das onduladas formas do Morrazo. A ardora das primeiras luces e as buguinas dos barcos, atracando no peirao da Lonxa, son a nosa banda sonora. Son eses momentos de postal publicitaria, coa túa pel trocada en mármore e a mirada oculta baixo a cortina dos que decoran a balaustrada, os que me son roubados polo

endiañado Vitrasa que te secuestra, nonseiqué circular centro. As mesmas escenas reiteradas día a día e á mesma hora, incansables para o meu peito pero, sen dúbida, a gasolina do meu vivir. Concello nesta cidade, á que cheguei descoñecedor dela e me enchoupei de todo o que xenerosamente me ofreceu. Durante meses busquei unha vivenda de aluguer non moi afastada, de xeito que puidese ir andando ao meu posto da Praza do Rei, xa sabes, son tempos de aforro, sobre todo para un funcionario iniciático coma min para o que o seu muro de Berlín caeu ao aprobar a oposición. O que non sabía é que un pequeno Everest se erguería continuamente nas abas do monte do Castro, polo que serpeei incansable os seus contornos ata acostumar os meus músculos non afeitos. nunha antiga garita militar que aínda resiste, asexei a urbe limitando o cerco da posible vivenda, paseando a miña vista polos tellados desta cidade recendente a froito mariño. Ancorei nas torres da concatedral de Santa María, ruei ata o cansazo por Poboadores e o Casco Vello, explorei e batallei prezos e préstamos con caseiros e banqueiros da Zona Centro e da Milla de Ouro, acouguei as miñas feridas económicas pola Zona Portuaria e adocei as miñas decisións con xeados de dimensións semellantes ás promulgadas polo goberno, pero que para esa persoa casada coa soidade que son eu, ata resultaba en exceso grande. Apenas teño mobiliario, o básico posto polo propietario e tres ou catro cousas máis que adquirín no supermercado para alixeirarme as comidas conxeladas e de fácil realización.

Accésit

EL BAILE DE LAS ESTATUAS Ana B. Gómez No había más remedio que hacer algo. Otra noche sin pegar ojo. Y ya llevábamos así diez días seguidos. Los gritos retumbaban por el pasillo y se detenían en cada estancia de la casa. Como si cada hueco: la cocina, el salón, el baño... fuesen altavoces. Martín no conseguía ahuyentar sus terrores nocturnos y la culpa parecía ser de aquella estatua. ¿Pero quién le había metido en el cuerpo aquel miedo? Con lo nadie, sino solo divisar el horizonte, los buques arrastrando sus toneladas por la ría, cansados, avanzando sobre la salitre. Daba igual el origen de aquel pánico. Lo que era cierto es que Martín cada noche soñaba con el Sireno de la Puerta del Sol, que descendía por las columnas de mármol que lo mantienen en lo más alto, como un faro, y le daba por dar acababan agujereados en el sueño de Martín. Las farolas por el suelo, los arcos de la Plaza de la Constitución, arruinados; los bancos de la Plaza de la Princesa en añicos; levantados los adoquines de la calle de los Cesteiros... Y el pobre Martín, en su sueño, debía reponerlo todo antes de que amaneciese. Pero no era capaz. Y en aquel momento de la pesadilla, los gritos hacían acto de presencia, retumbando por las paredes

del pasillo y de cada estancia de la casa, extendiéndose como manchas de humedad. Martín acababa cada noche en nuestra cama pero eso no era solución así que no había más remedio. Había que hacer algo. ¿Pero qué? El despertador sonó cerca de las siete de la mañana pero yo ya tenía los ojos abiertos desde hacía más de una hora. Cuando llegué al bar, una nube de gaviotas vinieron a desperezarme con sus conversaciones estridentes. Me puse el primer café para mí. El bar aún no se había despertado. Apoyé los codos sobre la barra y apenas tuve tiempo para empezar a pensar en cuál debía ser la solución, entró el primer cliente. Como cada día laboral, Antonio arrastraba sus pies hasta la segunda mesa del bar y decía algo relacionado con el tiempo. Hoy tocó: “Más fresquito parece, ¿verdad, Mario?”. “Sí, un poco más parece que hace. A ver si se va calentando el día”. Antonio daba el parte meteorológico cada vez que llegaba al bar. Sin faltar. A veces lo decía frotándose los dedos, si hacía frío, o abanicándose con la mano, si apretaba el calor. Era su modo de saludar. Después de Antonio fueron entrando más. Los habituales y alguno nuevo o nueva que aprovechaba para repetir café o desayuno o, simplemente, hacer tiempo antes de una reunión por la zona. Alfonso, Sara, Fausto, Antonio, Clemente... todos como de la familia ya. —Hoy estás invitado. —Hombre, Mario. ¿Y eso? —Hace un año que vienes por aquí. Estás de aniversario. —Pues se agradece el detalle. Mañana amenazo con volver. Y esperemos que también vuelva el sol.

Primer premio

LA CASITA DE LA RÚA REAL Miguel Puente Molíns Hay una casita en la rúa Real, muy cerca del Berbés, que no tiene número. Es una casita estrecha, que casi podría abarcarse con los brazos, de granito azul bahía y puerta de madera verde turquesa. Esta casita que os digo la he visto en varias ocasiones a lo largo de mi vida, pero no siempre, porque se esconde la mayor parte del día y solo se deja ver a veces, cuando atardece y el sol de Vigo mancha de mermelada su fachada y le arranca mágicos destellos de aguamarina a su piedra desgastada. Si algún día paseáis por la rúa Real y veis una puerta de madera tallada con motivos marinos de conchas y peces, y pulpos, y barcos, y redes, de un verde que juega a ser azul, encajada como un niño que se hace hueco entre una multitud de adultos, si tenéis esa suerte, no lo dudéis ni un segundo. Visitadla. No muerde ni hace daño, y vale la pena rescatar de ella aquello que os falta porque habéis olvidado que os falta. La casa no tiene más de tres alturas y, además de la puerta, solo enseña una ventana circular que es un ojo de buey enorme desde donde puede verse el mundo, y una terraza en el ático, abierta al cielo gallego para lo bueno y para lo malo.

Yo la he visto entre el número treinta y tres y el treinta y cinco, pero también entre el veintiocho y el veintiséis, porque no siempre aparece por el mismo sitio. sonrisas a más de uno, lágrimas a otros tantos, porque son tesoros del alma y el alma tiene la curiosa manía de jugar con el corazón humano. A pesar de vivir recluida en una calle pequeña, como es la rúa Real, un inexplicable efecto óptico dibuja el agua del mar sobre el techo y las paredes, bailando el atardecer para ella, haciéndole costillas de salitre en su piel de yeso que viste al granito viejo. Por este motivo, una vez dentro, uno se imagina a pie de mar, se imagina a las olas rompiendo sobre su fachada, ensuciando de verde la roca, cubriéndola de percebes. Puede que sea sólo un efecto óptico propio de la casa y de su magia particular, o puede que esa casita fantasma esté jugando al escondite entre las demás casas desde muy antiguo, desde que Vigo es Vigo, y puede que al principio se levantase mojando los pies en el agua de ese mar que se siente y se huele una vez dentro. Recuerdo con nostalgia todas las veces que entré en ella. La buscaba, la busco todavía, la buscaré siempre, salvó la primera vez que, obviamente, fue casual. Y para ello es porque es como una ardilla esquiva cuya curiosidad la llevará a tu lado si sabes quedarte quieto. Mientras espero que aparezca suelo dejarme caer en el bar La Parra, el de la rúa alta, y aplaco mis penas con un fresco vino blanco que Silvio trae de Castrelo do Miño, y acallo al estómago con su excelente cocido. También me deleito con el ambiente porque es auténtico, no apto para exquisitos, sino para gente del mar que deja caer sus huesos allí con la promesa

Accésit

LAIO María Peinado Casal Cando o último dos veciños cruzou a Praza do Rei, e se achegou ós adentros do número 39 da Rúa de Santiago, soubo que non fora o único citado naquel arrepiante lugar. Aquela noite a lúa atravesaba o perixeo, iluminando maxestosamente o ceo e a terra. No interior da vivenda deshabitada, a luz bañaba as poucas vigas que lle quedaba ó que un día fora un fogar para alguén. Todo se atopaba ben encadrado como nunha obra de arte meticulosamente pensada. Chovía. A luz da lúa xunto coa chuvia xeraba unha especie de maxia celestial arredor daquela espantosa escena. O recipiente inerte que facía tan só unhas horas sostiña unha vida humana, balanceábase dun lado ó outro acompañado polo rexer dunha gran e decrépita viga de madeira. Co seu vaivén, deixaba entrever unhas palabras nun dos brutáns muros das ruínas, medio protexido por un saínte do tellado. Os asistentes lían unha e outra vez o laio alí escrito. Permanecían inmóbiles, perplexos, sen ser aínda conscientes de que aquela frase quedaríalles impregnada na mente nos anos vindeiros. A algúns deles chegou ata a impregnarlles a alma, mentres que a outros, púxolles en contacto co pouco que aínda conseguían recoñecer dela. Alí estaban, aquelas tres persoas, ás tres en punto, dun domingo de maio calquera.

“Vese que ás veces a chuvia non ten por qué ser cousa mala.” Apenas un intre despois de telas dito, aquelas palabras comezaron a resoar no cranio de Gustavo Pena, e non deixaron de facelo ata ben entrado o verán. Todas as miradas craváronse de inmediato na súa cachola máis ben baleira. En realidade tiña razón. Polo menos en canto a que a chuvia estaba a diluír a paisaxe sanguenta daquel lugar. Pero Gustavo apertou o cu, desexando para si que ninguén se dignase a responder. Deu a volta, avanzou un par de pasos e botou unha última ollada atrás, nada máis que para asegurarse de que o que vira seguía alí, e que alí quedaba. Arroxou a perna por riba dun pedrolo que obstruía o que un día fora a porta da entrada, e comezou andar en sentido contrario ó seu local sen tan sequera decatarse. A noite anterior non fora unha das noites máis atafegadas do ano, pero a verdade é que Gustavo prefería que fose así. Non soportaba o fedor do ar untado con todo tipo de cheiros, co que se impregnaba o local cando se xuntaban alí máis dun puñado de persoas. Unha mestura de alcohol e gafumes corporais que mesmo podían curar a peor das resacas. Tanto era así, que en máis dunha ocasión tiña entrado na cociña a botarlle unha man á súa muller, tan só para escapar daquel inferno abafador. Pero xa facía ben horas que ela marchara, así que nin tan sequera a cociña era xa un refuxio posíbel para as súas náuseas incipientes. Non entraba ninguén dende facía unha hora. Eran xa as nove menos vinte, e por tanto quedaban tan só 20 minutos para que chegara a hora habitual na que A Nosa Terra pechaba a súas portas. Pódese dicir que era un deses locais onde a clientela estaba xa forxada dende facía anos, e as caras novas non eran precisamente ben recibidas, xa que normalmente carrexaban algún tipo de problema. Era

Accésit

LA CUBANA Antonio Delgado Ferro El lunes es un día que no me gusta nada, pero bueno, hay que trabajar. Los que tenemos empleo nos quejamos y los que no lo tienen también. Nadie está nunca satisfecho del todo. Soy chófer y montador de muebles en una empresa situada en la avenida de Madrid y nos comunican el primer trabajo del día: montar un armario ropero en la calle Llorente. Conozco perfectamente la zona pues vivo en la calle Chao. Con Raúl, mi compañero, cargamos los paquetes, las herramientas y nos dirigimos al centro. Consigo encontrar un hueco para estacionar en Llorente con Santa Marta, menos mal, hemos tenido suerte. Descargamos algunas cosas, llamo al timbre del segundo B y a través del interfono o como se llame, alguien dice algo que no consigo entender. —Traemos el armario— digo.

Suena el chasquido del portero automático, empujo la puerta y entro. Descargamos todo y lo dejamos en el portal. Arriba nos espera una mujer que por su pinta tiene que ser extranjera. Quiero decir que no es blanca sino muy morena,

casi negra, y desde luego muy guapa. Se cubre con un kimono rojo que le llega hasta las rodillas, aunque la verdad, no es

—Buenos días, somos los del armario…

—Bueno, nosotros venimos cuando nos mandan. —Claro, claro, pasen…

Entramos y nos muestra la habitación donde irá el mueble. Vamos a buscar el resto del material y Raúl me dice en el ascensor: —¿Has visto que buena está la negra? Apuesto a que no lleva nada debajo de la bata. Nos quiere provocar.

Cuando hemos subido todas las piezas, las desembalamos y empiezo el montaje. Tengo experiencia y no necesito el esquema. La chica nos observa mientras trabajamos y ello me cohíbe. Es una hembra capaz de resucitar a un difunto. —¿Toman un cafecito? —nos pregunta cuando llevamos un buen rato trabajando.

Miro a Raúl y asiente con la cabeza.

Accésit

REDUPÍO DA ROTA DOS VIÑOS Manuel Xío Blanco Nunca se vira antes semellante mobilización pola rota dos viños, formigueiro humán daquel brioso e puxante Vigo, cheo de latexantes inquedanzas. Unha morea de xentes solidarias movéndose na procura dun paxaro que fora desaparecido, claro que non era un paxaro calquera, era “Capitán”, unha cotorra linda e faladora de Quico e Loli, donos do bar A Riojana, que xa se comentaba daquela que lle daban disque cincocentas pesetas polo paxaro, que entón eran moitos cartos naqueles anos de pouca fartura. O bar A Riojana, taberna rústica e grande na rúa Carral, a dous pasos da Porta do Sol, centro de Vigo, era un lugar de encontro, bar moi concorrido, tamén cova de desafectados e conspiradores, xentes de mal crer daquela España “Grande y Libre”, onde tamén botaban un porrón os palleiros da B. P. S. ós estudantes e obreiros. Nun principio pensouse que o loro desaparecido ben se puidera tratar dunha broma dalgunha cuadrilla de clientes de Quico, paveros, que tamén os había, de Quico, o noso “Franky”, polo ben que imitaba a Sinatra cantando. Pero cando as horas pasaban e “Capitán” non aparecía, de seguido deuse a voz de alarma e tocouse arrebato que o loro

lindo verdello gris – azul que non era loro, repito, era cotorra, iso si, moi simpático e falador e pecadento só en castelán. Entón foise correndo a voz de que o loro da Riojana fora roubado, naquel triángulo de viños que, como un redupío de xente en movemento, e que conformaban A Riojana (rúa Carral), Bar Eligio, A Viúda, Manolo Cotorro, estes na zona de rúa do Príncipe. Máis, por outro lado, no Barrio Vello, o bar Chabolas, Bar Manolo Chao e o Bar Gaviota, que tiña de particular que a gaivota adestrada sen ás de Manolo Mós berráballe ós clientes que querían pasar dentro do mostrador e que bebían da cunca que pingaba da billa, no memorable Barrio Vello de Vigo. Por primeira vez na historia da rota dos viños viuse a todos, taberneiros do triángulo e redupío das tazas e viños, dende o Casco Vello e aledaños, fundidos cos clientes e unidos no crisol máxico da solidariedade e cos amigos facendo causa común na procura do desaparecido “Capitán” de Quico e a súa dona Loli. pasámolas rabudas ata as tantas da mañá, que facía un pelete por todo Vigo, mobilizándonos por comandos de tres ou cinco, indagando e facendo pescudas, ¿onde podería atoparse o paxaro máis coñecido do Vigo tabernario e ben querido por todos? Ninguén cantou aquela noite de procesións e tazas a esgalla, nin sequera Jaimiño de Esmar contou un chiste aquela noite, clásicos daquel Vigo canturreiro, bravo e combativo, onde de asalto (“grises”), amigos dalgún taberneiro, na procura do paradoiro do “Capitán”.

Accésit

UN ARRABALDO PARA A LEMBRANZA Xosé Lois Ripalda González Xurxo nacera en Madrid lugar onde por circunstancias, os seus país se viran na obriga de ir dende Vigo xunto co avó con grande mágoa por parte deste que vivira. mesmo viúvo. no arrabaldo antigo da devandita cidade. A distracción da contarlle ao neto anécdotas, e a historia do lugar, as que escoitaba con gran debezo, pois das conroblas aprendera amar, rúas. prazas monumentos ata o derrradeiro recanto do recinto histórico. Como homenaxe ao avó Xurxo. cando tivo ocasión, decidiu visitar a cidade de Vigo e coñecer o arrabaldo vello, do que tiña na súa cabeza un plano cognitivo porén que agora ía facer realidade. No tren en que viaxaba a medida que se achegaba a Galicia decatouse da diferenza do que deixaba atrás e o que comezaba a ver. A España enxoita abre paso o verde e lenturento país trazado dos camiños a división dos predios a cor o ulido da campiña e as gradacións de luz e un non se que de invisibel e vago lle advirten que se atopa nun novo país.

A terra e o ceo son distintos. tamén as cousas que hai entre ámbolos dous lugares, axiña descubre os cambios e detalles, diante del se presentan moitos e pequenos feitos,

propia acción. concretamente no arrabaldo histórico. Unha das primeiras sorpresas de Xurxo foi que agardaba chegar a estación de sempre. onde nun dos hoteis. perto dela, tiña reservado cuarto, porén decatouse de que a derrubaran e estábase a construir outra nova por iso o tren se desviara a unha provisional situada a carón do mar, así tivo que coller un taxi ata o hotel onde pararía Ao vindeiro día dirixíuse a pé ata o arrabaldo a medida

outros de construción moderna que nada tiñan que ver co conxunto o que lle amolaba, aínda máis sendo a súa profesión de arquitecto, pois gustaballe a perfección e o equilibrio. Así un tanto enviso nestes pensamentos chegou a rúa do Principe que é o corredor que xungue a parte nova coa antiga. comprobando a súa importancia comercial pois nela se atopaban case todas as marcas de ventas de roupa calzado e complementos ademáis de que era unha rúa clásica como as que existen en todas as ciudades. un lugar de rebumbio por mor da xente que van daquí para aculá: xoierías, cafeterías, librarías ancestrais comercios e músicos ambulantes que facían a ledicia dos transeúntes. Xurxo abandona a rúa e chega a unha praza en cuxo centro luce unha xareliña fonte na que se pode axexar a horizontalidade dos basamentos concéntricos coa perspectiva do castelo heráldico rematado nun anxeliño, esta praza a que Xurxo considerou como o vestíbulo do arrabaldo pois através dun túnel que se atopa

Relatos na rúa Anacos De Pel, Anacos De Carne Jose Antonio Vila Pereira

.11

A La Sombra Del Magnolio Milagros Alonso Rodríguez

.21

Beirarrúas Xosé Alfredo Naz Fernández

.27

Carlota Eva Ventín Lorenzo

.39

Dos Semanas Patricia Meira

.53

El Baile De Las Estatuas Ana B. Gómez

.63

«El Crimen De La Calle Príncipe» Alberto Puyana

.73

El Primer Viaje

Éyone Manuel Pozo Gómez

.95

La Casita De La Rúa Real Miguel Puente Molíns

.109

Laio María Peinado Casal

.117

La Cubana Antonio Delgado Ferro

.131

La Sala De Costura José Luis Caramés Lage

.141

Martín E A Serea Lidia Gergorio Selas

.147

Mercedes Y Las Agujas Alejandro Hernández López

.163

Redupío Da Rota Dos Viños Manuel Xío Blanco

.175

Siete Minutos Antonio Llarena Gómez

.179

Un Arrabaldo Para A Lembranza Xosé Lois Ripalda González

.193

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