Axel Alfaro Asad - Down by Editorial Subpoesía

Down Axel Alfaro Asad Tapa por Aldana Antoni (basada en fotografĂa de Diane Arbus) www.subpoesĂa.com.ar editorialsubpoesia@gmail.com

a Los simuladores a Chavela Vargas a mis amigos, q son mis hermanos a mis hermanos, q son mis amigos, Iara y Jere

.Down

Alfonso

dedicado a la enfermedad de Afo

Alfonso, estás enfermo yo conozco una enfermedad que es así: una horda de maniáticos se oculta en los bosques: sus pieles proyectan películas, tienen convulsiones por o para transmitir en sus cuerpos esas películas. Vos preguntarás cuáles porque como a mí, te gusta o digamos que te interesa, el cine. Bien, en una hay un niño con superpoderes que debe cumplir una promesa hecha a su abuelo agonizante; debe llevar un sobre al otro lado del mundo y después 5

tirarlo al río. El niño vuela hasta el lado b del mundo y un segundo antes de tirar el sobre a la corriente, lo abre y lee una carta dirigida a un amante desconocido que pronto entiende es su hermano muerto. También cree entender que sus poderes son la compensación recibida ante la pérdida de su hermano. Entonces le habla a sus poderes, le habla a su hermano pero nada ni nadie le contesta y sin embargo recuerda que su hermano era muy callado y que esa sería su única respuesta: una sonrisa en silencio. Entonces al buscar una confirmación 6

a su alrededor ve una casa en llamas a lo lejos y todos entendemos que esa es la sonrisa que faltaba. El niño corre hacia la casa y sin embargo no puede llegar nunca como si la casa se moviera con él, como si sus músculos al avanzar avivaran las llamas y la distancia, los músculos de la distancia, el cuerpo de la quimera . Las lágrimas que caen de los ojos del niño nos hacen pensar que esa es la casa de su abuelo y que sólo va a dejar de arder y de alejarse cuando él de media vuelta y se marche para siempre. También hay una película de nosotros: somos dos mujeres que abandonan sus empleos sórdidos 7

y se escapan en un auto vivo en busca de aventuras. El auto a veces se deprime y no quiere seguir, aunque nosotras reímos y decimos al unísono ¡hora de gasolina! y cargamos el tanque mientras los asesinos seriales que deambulan por la estación nos recitan poemas al cuello: el amor, el infinito, la muerte. Entonces yo acaricio el respaldo del auto distraidamente (los respaldos y los asientos están hechos de carne) hasta que clavo las uñas y con la mano llena de sangre, te digo, contame de nuevo acerca de tu enfermedad, entonces vos te sacás la bombacha y sos un chabón 8

¡sí! éramos travestis por eso los asesinos nos recitaban poemas sobre el infinito, el sexo infinito, la infinita muerte, la elegancia aguda, el atardecer, el color fiambre del atardecer contra el que siempre avanzábamos hombres o mujeres vivos o muertos, el atardecer siempre ahí, como una película hecha de carne de cerdo, y yo con las manos ensangrentadas o no te pedía contame de nuevo sobre tu enfermedad y vos sonreías como una puta, pero como una puta que acaba de ser madre, como una puta abarcativa, total y decías 9

mi enfermedad es todo lo que vos no podés escribir y lo que yo no puedo decir, pero tal vez la puedas dibujar, dije mientras desaparecíamos como un cuadro de Tolouse Lautrec hundiéndose en el Riachuelo.

El living Yo que tengo una revista grande y vieja del centro editor los grandes poetas, esta vez, mariane moore, con doble n, yo, un representante sucio de mi sucia clase, el amor, chicos y chicas, el conchudo amor. Me explico: axel alfaro asad, 24 años nacido en democracia, padres profesionales, abuela paranoica y una hermana simpática como un mono haciendo un té. Y la televisión como una flor multifacética a las 6, 7 de la tarde, mi vieja mirando el noticiero y tal vez, el resto de nosotros como por casualidad, arrimándonos, desconfiados como animales, nuestros pasos, nuestro silencio. 11

Las noticias preferidas son las de violaciones o asesinatos (o ambas en una) entonces suspiramos y las pocas plantas de interior que tenemos agradecen al violador, al asesino por ese pequeño aire que les damos y que las rejuvenece. Y a veces los días duran literalmente un parpadeo pero a veces duran años, ya no sé mi edad , rehuimos los espejos; lentamente nos vamos convirtiendo en frutas, nos falta un poco, pero ya estamos bastante dulces, se acercan las primeras moscas y a mi hermana le cae una lágrima. Ella es un pelón brillante, yo soy un ananá y mi mamá y mi abuela son un mismo racimo de uvas. 12

El living estรก tibio e iluminado como nada en el mundo; veo a mi hermana pelรณn derramar otra lรกgrima, el zumbido de las moscas crece, creo que somos felices, al menos nadie suspira, aunque por eso mismo nuestras pocas plantas de interior ya estรกn marchitas.

. El sentimiento es una moto de agua El elenco de baywatch está muerto Mis amigos me visitan en las horas más raras Matrix me encantó cuando era chico Trabajo tocando la guitarra en el subte Hoy lo vi a Charly Los extraterrestres son verdes Las manchas de humedad se mueven como nubes Me veo escribiendo El corazón es un músculo Quevedo es inmortal Mi corazón atiende el vuelo sin mirar las alas Eso es Quevedo Hola Afo 14

Hola Rodro, Willy Hola Iara Qué raro que es todo, no? Lorca apasionado El amor de un policía de anteojos negros Los pájaros que atraviesan el blues Mozart cagando El llanto de un mono Un crepúsculo fuxia La prostitución en los labios El arte es prostitución Baudelaire Imaginemos nuestra nuca Hay vodka en la lluvia Una rata me guiña el ojo Me raparé media cabeza y reiré en lo alto de la escalera mecánica En mi nalga izquierda tengo la fecha de vencimiento tachada Los niños del país contemplan los cubiertos 15

mientras la maravilla rige un prostíbulo en el que un hombre gordo llora Una mujer despierta en mitad de la noche y sale afuera Mira la oscuridad El marido estira su mano en la cama y no la encuentra Se incorpora a medias y sigue durmiendo O cierra los ojos y piensa El viento mueve el camisón de ella Sólo unos segundos y entra en la casa El marido ronca Ella cierra los ojos Yo cierro los ojos Un anciano down sonríe Vamos al zoológico Las jirafas mueren Un enfermero mira la mano quieta 16

de un hombre anestesiado El día es gris Pero el gris es la última y más secreta gama del dorado Todas las violadas van al cielo Perdón Te perdono Te busco Hay una mujer embarazada en el fondo de cada palabra durmiendo en una silla Hay un anciano que cierra las cortinas, puertas y ventanas, toma su escopeta, carga una bala y baja lentamente al sótano de la palabra Pero yo te busco Se acerca la primavera Lo podés creer? Quién? Un bombero bailando samba en mi corazón ardiendo por el microondas de tu mirada 17

Cuándo? A las 4 de la tarde antes de Cristo Quiénes y por qué? Es el amor Te busqué Dejálo ahí Me busqué Estoy solo con mi muñeco de Superman No es cierto que tenga un muñeco de Superman Pero es necesario tener al menos un muñeco de Superman Para que el corazón del hombre no sea un músculo Para que yo no sea un músculo Un down mira el horizonte Los argentinos vamos al mar En vacaciones vamos al mar El verano es un músculo bien ejercitado La realidad 18

es una musculatura de vidrio Y al acabar la conversaci贸n s贸lo queda un rev贸lver al borde de un inodoro y algunos p谩jaros volando lejos, lejos y nuestras balas imitando su vuelo.

Superman Vuela Superman y atraviesa el cielo con la boca cerrada para que no te entre el frío viento de las alturas y el pelo intacto como si todo fuera mentira, una burda mentira. Volá, viejo Superman sobre Paris, sobre Africa, sobre Japón, sobre Argentina, tan rápido que todo parezca un mismo lugar. Robá a los pobres para repartirlo entre los ricos, que el bien sea incomprensible para nosotros, que no sabemos volar. Luchá contra el crimen, besá la mano del Führer para siempre, 20

en una habitación en penumbras. Violá a los niños perdidos para luego comértelos, viejo y melancólico Superman. Besá la mano de un cadáver que aspira y exhala el aire cada un día en una mansión custodiada por clones de ojos cerrados. Besá la mano temblorosa y sucia de un presidiario al que vos metiste en cana luego de fulminar a su familia con un rayo láser salido de tus ojos azules, viejo y viril Superman. Contemplá detrás de una ventana, bajo la lluvia, a los dibujantes que te crearon, acaso fue ese tal Marvel? Entonces aparecé sentado en el sillón de su casa cuando él llegue 21

y no permitas que nadie sepa que hiciste con él. Por supuesto, vos podés viajar en el tiempo y podés leer la mente. Tu semen es azul y venenoso. Y el viento de las alturas seca tus lágrimas, tus lágrimas que tienen la edad de la Tierra. Y Marvel murió porque le hiciste el amor 200 veces seguidas y todos vamos a morir del mismo modo, lo sabemos, viejo y solitario Superman. Sabemos que fumaste un cigarrillo riéndote con los de las SS y sabemos que cuando te hartás de nuestra, de mi fragilidad te vas a la luna durante unos minutos o segundos y observás la Tierra solitaria en la negrura, aunque unos segundos para vos son millones de años 22

para nosotros. Dicen que desde allá, mirándonos solés derramar una o dos lagrimas de acero fundido. Pero quien lo dice? Los dueños de los canales de TV queman tus fotos rezando en un idioma desconocido. De hecho, vos nos hablaste siempre en un idioma desconocido. Como el chillido de una rata, insoportable. La ultima vez que te vimos estabas con Rodolfo Walsh en un bar, ambos mirando por la ventana, aunque también sabemos que querías invadir la Tierra. Sabemos que mataste al Che, aunque siempre luchaste a favor de la revolución. Estabas confundido o nosotros estábamos confundidos. Tu pelo ya estaba blanco 23

y tu mirada era la de un niño. A veces vemos, al pasar por una plaza, a las hamacas moverse, un poco por el viento. Pensamos en vos. Ahora es verano, pero al presionar la lapicera contra la hoja es invierno. No se porqué. Hasta la poesía cambió desde que te fuiste. Desde que viniste yéndote. Desde que un hombre temblando de frío dejó constancia: Un ovni es un objeto volador no identificado.

. Estámos jodídos Vi los ojos enrojecidos del murguero Sentí el aliento a sida de un muchacho Vi a un pájaro violar a un pajarito Los pendejos viven a orillas de ríos de mierda Los edificios se reproducen como herpes Los helicópteros de la yuta sobrevuelan countrys Y mi abuela va a morir, va a morir pronto La guita se disuelve entre los dedos Un día vamos a encontrar un dinosaurio muerto en la playa Un día vamos a bailar cumbia con máscaras antigás Un día un carajo El dinosaurio va a ser un pendejo 25

Los turistas serรกn felices Pendejo significa Negro, Villero, Desaparecido, Muerto.

. En el furgĂłn meado de la patria beso tu concha mientras nos ciega el humo de un asado inaccesible. En la patria de la izquierda imbecil y la sangre negra del ano peronista beso tu concha mientras la muerte galopa en mi mareo. Algo se acerca, pero no te voy a dar el lujo, lector imbecil, ni a mĂ mismo, tras las barricadas un down contempla el amanecer y la muerte de un niĂąo no down.

Aplausos Gracias Perón, lo digo sin ironía porque lloro, y con ironía porque escribo. Gracias y hasta nunca, General Perón. Una a una apagaremos las estrellas en coca cola, no creo en mis amigos, los lobos no le aúllan a la luna, el pis es casi agua, un beso en el borde del inodoro es toda la luz que cabe. Alienígena de finos dedos, derramá tus lágrimas sobre el rostro del General, 28

tus lágrimas de ácido sulfúrico sobre el oso de peluche de nuestra infancia al que llamamos General. ¿Dónde está la dignidad de un círculo perfecto? El aplauso sólo traza una línea recta en el aire y la disuelve. El fervor sólo acelera la vida y la muerte de esa línea recta imaginaria. Abraza muy fuerte a tu peluche roñoso y callemos por la vida y la muerte de esa línea recta imaginaria.

. Yo no sé quién soy y un caballo blanco bebe de un charco de nafta. El cielo se nubla esta es nuestra manera de decirlo el cielo se nubla y un caballo bebe de un charco de nafta. Dejame apoyar la frente en la canilla que gotea dejame soplar el humo en la cara del caballo. Escuchá como caen mis monedas y el caballo corre Mirá mis ojos, tengo lentes de sol Mirá de nuevo. Las monedas tienen pequeñas manchas de caca y huelen a esperanza mientras el caballo blanco bebe de un charco de nafta. 30

. dedicado a mí mismo

Hora de dormir niños mis axeles de cada año y cada mes a dormir antes de que los fantasmas bellos como un incendio dupliquen la llave y entren mudos como ingleses para distraerme de lo importante dormir y soñar en una cama tibia en un paraíso tenue con una sonrisa ciega como un bote a la deriva. Fantasmas que están aguados, no pueden ni girar el picaporte fantasmas de fantasmas que sin embargo me acompañan simples e inocentes como un pasado. Pues vengan que esta noche los espero, 31

fumando una tuca y apagรกndola en un durazno mordido.

Este pliego se terminó de armar e imprimir en Taller Subpoesía en el año 2014