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MARTHA NOÉ VÁZQUEZ "El cuerpo es la memoria de absolutamente todo lo que se ha vivido alguna vez". Miller Alice
Sigo pensando que algo no está bien con Martha, nuestra vecina. Algo no embona, no cuadra. Sucedía con mucha frecuencia que escuchaba sus soliloquios dentro de su casa, y ella, siempre sola. En ocasiones sufríamos sus intensas y agitadas risas, luego sus larguísimos, interminables episodios de llanto. Lo escuchábamos todo, tal vez era su propia soledad la que se expresaba. Sentía que sus motivaciones eran incomprensibles y extrañas. Tal vez la juzgaba sin conocerla.
Ella habitaba su casa sola, tal vez eso era lo que me conmovía y me extrañaba. Cierto día la vi platicando sin nadie a la vista, parecía discutir un asunto trivial consigo misma, con un amigo imaginario, o con su alter ego. ¿Qué podría yo saber de todo eso? Martha me observó detenidamente y luego comentó algo con su invisible interlocutor, me pareció que recibía una respuesta de inmediato porque, en un momento, riéndose como una adolescente, le recriminó festivamente su inaudible (e imaginaria) réplica. Me pregunté qué le diría. ¿Qué clase de discurso recibía ella de las sombras con las que conversaba? Tal vez yo le gustaba a ella o a su amigo imaginario, o tal vez a los dos. ¿Quién podría saberlo?
