Tinta de poetas 2.0 - Darío Falconi (Comp.) by El Mensú Ediciones

Colección

Reuniones

EL MENSÚ Ediciones www.elmensu.blogspot.com.ar

Tinta de Poetas 2.0: 42 escritores de 9 países. Un proyecto virtual en papel real / compilado por Darío Falconi. - 1a ed. - Villa María : El Mensú Ediciones, 2012. 200 p. ; 21x15 cm. - (Reuniones; 4) ISBN 978-987-1894-00-0 1. Antología Literaria. I. Falconi, Darío, comp. CDD 860

Fecha de catalogación: 06/07/2012

info de contacto: dfalconi@gmail.com www.tintadepoetas.blogspot.com.ar Diseño de portada . Shapo Arte Diseñado Diseño de interiores . Darío Falconi Asesoría Legal . Priscilla Hernández Logo editorial . Santiago Gallardo Editor Responsable . Darío Falconi © 2012 Darío Falconi. © 2012 Miguel Ansaldi, Normand Argarate, Betty Badaui, Nora Baker, Gustavo Borga, Brianna Callum - Karina Costa Ferreyra, Fabián Clementi, Miguel de la Cruz, Fernando de Zárate, Iván Ferreyra, Alcide Fornero, Mónica Fornero, Lelia Cristina Frías, Laura García del Castaño, Vanesa Giordano, José Glanzmann, Ania Hadjian, Nicolás Jozami, Liliana Marescalchi, Fabián Mossello, Cecilia Araceli Olguín, Cristina Pablos, Alicia Perrig, Verónica Picco, Juan Ramón Seia, Marcelo Silvera, Maximiliano Spreaf, Stella Maris Taboro, María Elena Tolosa, Andrés Velo, Edith Vera, Iván Wielikosielek, Susana Zazzetti, Malú Zurita, Natalia Litvinova, Juany Rojas Castro, Tatik Carrión, Zapata María Isabel Rives - Mabel Zaves, Debrah Riddleton, Arturo Juárez Muñoz, Oscar Ramírez y María José Acuña Beláustegui. © 2012 El Mensú ediciones. EL MENSÚ Ediciones San Juan 2415 - Dpto. “3” X5900ECE - Villa María - Córdoba mensu.ediciones@gmail.com (0353) 4523355

ISBN 978-987-1894-00-0

1ª edición de XXX ejemplares - XXX de 2013 Queda hecho el Depósito que establece la Ley 11.723 Libro de edición villamariense (Argentina).

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Tinta de Poetas 2.0 42 escritores de 9 países. Un proyecto virtual en papel real

Darío Falconi (Compilador)

Miguel Ansaldi Normand Argarate Betty Badaui Nora Baker Gustavo Borga Brianna Callum - Karina Costa Ferreyra Fabián Clementi Miguel de la Cruz Fernando de Zárate Iván Ferreyra Alcide Fornero Mónica Fornero Lelia Cristina Frías Laura García del Castaño Vanesa Giordano José Glanzmann Ania Hadjian Nicolás Jozami Liliana Marescalchi Fabián Mossello Cecilia Araceli Olguín

Cristina Pablos Alicia Perrig Verónica Picco Juan Ramón Seia Marcelo Silvera Maximiliano Spreaf Stella Maris Taboro María Elena Tolosa Andrés Velo Edith Vera Iván Wielikosielek Susana Zazzetti Malú Zurita Natalia Litvinova Juany Rojas Castro Tatik Carrión Zapata María Isabel Rives - Mabel Zaves Debrah Riddleton Arturo Juárez Muñoz Oscar Ramírez María José Acuña Beláustegui

El mensú Ediciones . Reuniones . 04

Un Blog de Papel

Los tiempos posmodernos han revolucionado la vida de las personas en los distintos órdenes. La literatura no escapó a esta evolución, el desarrollo tecnológico ha modificado la manera en que se escribe, se publica y se difunden los textos literarios. El impacto de la web 2.0, en donde el usuario común tiene la posibilidad de compartir contenido, interactuar y difundir lo que hace, ha permitido que en un espacio virtual se alojaran los textos de 41 escritores de países como Argentina, México, Colombia, Perú, España, Estados Unidos, Venezuela, Chile y Bielorrusia. En setiembre de 2010 cuando inicié con la tarea de difundir mediante un blog a los escritores, tenía claro cual era el objetivo final, compilar todos los textos en un volumen de papel. Hoy ese anhelo, que era una posibilidad para entonces, será pronto una realidad. Entre estas tapas se abriga la palabra de muchos poetas y algunos narradores que ofrecieron su palabra para que fuese leída por más de 30.000 visitantes que tuvo el blog desde su creación y que continúa leyéndose. Casi dos años después, el Tinta de Poetas se convertirá en un libro, esos de los de antes, con papel y olor a tinta. Hace unos años, en Villa María existía una revista llamada Sabatino cuyo subtítulo rezaba: “un blog de papel”; creí interesante tomar prestado esa frase para titular estas palabras previas. Volver de los bits al papel es algo que nuestra generación celebrará. En la edición del libro, trataron de respetarse las pautas que se solicitaban para las colaboraciones en el blog, es decir, textos (poemas primordialmente), biografía con foto de autor y la presentación de un poema experimental, artístico o visual. Esto último como una

manera de presentar algo diferente, potenciando en el autor su capacidad lúdica y creativa. Esta edición compila todos los trabajos publicados (hasta el primer semestre de 2012) en el blog virtual; quería que este lugar sea un espacio participativo y de reunión; sin realizar selecciones odiosas y afrontando los costos intrínsecos que esta elección contiene. Será tarea del lector, hacer la misma, navegar por este “blog de papel” y “hacer clic” en el autor que le interese. Este libro no se lee de corrido, sino que se puede hacer zapping, volver, releer y hasta tiene la posibilidad de leerse en el colectivo, en el subte, o en la cola de banco gracias a sus breves capítulos o “posts”, para seguir con la jerga informática. Finzalizando, una aclaración de criterio, las composiciones que no han llevado título, se las ha titulado genéricamente [Poema 1, 2]... y así sucesivamente hasta agotar los mismos. No pretendo extenderme más, mi trabajo sólo se ha limitado a reunir aquí las voces de 42 poetas de 9 países que esperan ansiosos se abran las páginas de este libro y se desplegue ante los ojos del lector la magia de la poesía. Darío Falconi Compilador del libro Adminsitrador del blog

La publicación de este libro (en su versión papel) se realiza bajo la Ordenanza Municipal Nº5974 de la ciudad de Villa María, Córdoba, Argentina. Agradecemos a la Cooperativa de Trabajo Acueductos Centro Limitada quienes desde hace ya un tiempo, vienen apoyando nuestra tarea editorial. y no dudaron en participar del “Programa de Apoyo a la Edición de Libros de Autores Locales.”

María José Acuña Beláustegui maryjobel@gmail.com

Nací en Luján, provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1955, llegué a Venezuela en el año 1973, vivo en la ciudad de Cumaná actualmente. Comencé a escribir poesía a los 15 años de edad, motivada por los poetas que leía en ese tiempo y que continúo leyendo, asistía a recitales de poesía de mi ciudad natal , aunque no participaba. No poseo estudios terciarios que avalen mi carrera literaria, escribo desde la inspiración, desde los sentimientos, utilizando vivencias cotidianas que me gusta transmitir a los demás mediante versos y prosa. Mi actividad principal como poetisa la realizo en Internet a través de varias comunidades como: www.mispoemas.es http://palabrasobrepalabra.es/; ya través de mis sitios web: www.desdeelamor1.blogspot.com y www.cuentosyprosa-mariajose.blogspot.com/ Principalmente escribo poesías sobre sentimientos, reflexiones; también prosa poética, artículos y algunos cuentos policiales. Sobre todo intento escribir sobre temas sociales, pues vivimos en un mundo donde se están perdiendo los valores morales. En la Revista Bib Azahar, en Alahurín de la Torre (Málaga - España) del poeta José Martín Rivas, tengo tres poesías publicadas. Aunque mi sueño de publicar un libro siempre está.

. Fugaz . Aún pienso en ti y tiembla mi piel Vives en lo más recóndito de mi ser; Callado, para que nadie lo sepa, Que al pensarte, todavía me siento mujer... Si fuiste tan fugaz, ¿por qué este anhelo? ¿por qué este empeño en retenerte? Si fuiste tan efímero, no deberías existir, Ni en mi piel, ni en mis pensamientos... No estás más, olvidé hasta tu nombre, Y aún persisto , mirando tu lugar vacío, Añorado tu corazón fugaz, mediterráneo, Que enciende las estrellas de mi noche...

Tinta de poetas 2.0

. QuerubiNes . Fueron esos hijos que nunca nacieron, ángeles sin alas, sin nombre, sin cuerpo, cuya semilla fue sembrada y luego eliminada en el oscuro vientre convertido en camposanto. No tuvieron la suerte de llamarse niños, Respiraron un tiempo, un mes o dos, Quizá un día, fueron seres humanos, Que la ciencia atea y unas madres abortaron. No hay remordimientos, ni conciencias, cuando se decide matar a un inocente, está primero el egoísmo, la crueldad del hombre, no tiene derecho a vivir, el pequeño mártir. Como ratones de laboratorio son arrojados a un basural (será alimento de perros y ratas) ¡¡¡que los perdone Dios!!! si es que tienen perdón; por este crimen horrendo, execrable, despiadado. En nombre de la Ciencia hereje, asesina, atea. se mata a un niño por ser deforme o no deseado, madres desmadradas que llorarán mañana atormentadas por haber matado a su propia sangre. Este es el mundo que heredamos a los que vengan, “generación de asesinos seremos llamados”*. Perdónanos criatura abortada e inocente. Perdona tú si puedes, a esta raza de malvados. En nuestros corazones viven esos fetos, para la ciencia ratones, para Dios humanos, ni tumba tuvieron, ni han sido bautizados, son los querubines que no serán olvidados. * Palabras del Padre Jorge Loring en el programa Para Salvarte EWTN, en su conferencia sobre el Aborto.

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. Los recuerdos . Como hojas secas y amarillas se van agrietando los recuerdos en un rincón oscuro del alma; se van perdiendo, diluyendo en la memoria gris y nostálgica días felices que murieron de la niñez, de la juventud, de esos amores que como ave de paso se fueron sin dejar huella. Como hojas frágiles y añejas con el color blanco del olvido, queda el ayer detenido en el tiempo a la deriva quedan los recuerdos sin horizonte, sin brújula, sin retorno naufragando en las aguas profundas del mar de la soledad, de la nada.

. misericordia . Miradas suplicantes que hablan desde sus ojos hundidos, desde sus cuerpos desnutridos, desde sus manos extendidas desde sus pechos secos, rogando un plato de comida, un vaso de leche, un mendrugo de pan, una mano amiga que los toque; es una mirada que ruega un final que la muerte se los lleve a otro lugar, lejos de este mundo ruin, donde no exista tanto dolor. Misericordia suplican sus ojos, pero ¿a quién pedírsela? ¿Existe aún esa palabra en el corazón del hombre? Misericordia necesitaremos, los que olvidamos, los que rechazamos 14

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la cara del hambre, la pobreza, los que nos negamos a ver, a poner nuestro granito de arena para que este mundo cambie. Misericordia, misericordia, misericordia te pedimos misericordia Señor por no hacer todo el bien que debemos. Miradas que nos acosarán, sin que encontremos la paz; seamos verdaderamente humanos, detengamos el corazón un momento hagamos su sufrimiento el nuestro, el de todos los pobres del mundo, los de Africa, los de tu barrio la miseria no tiene latitud, ni identidad, ni color, solo es dueña de unos ojos que ruegan piedad y un poco de amor. Pidamos por este planeta hambriento de misericordia...

. Derrota . Es noche cerrada, sin estrellas ni lunas cielo negro pintado en la acuarela de las horas. El calor del trópico implacable va goteando por el techo la humedad… todo es silencio; un dolor que era pequeño va creciendo otra vez, como un árbol seco que retoña. Sin pensarlo tu nombre volvió a mí sin pensarlo me acordé de lo nuestro, y como una estúpida lloré… a secas… pero lloré… por ti, por mí, por esta amargura que se va haciendo hiel Tinta de poetas 2.0

dentro del alma y más adentro tal vez; y en esta sequedad de vida, desamor y piel todo el dolor de ti se me hizo carne. Como ayer, como en todas las horas cierro mis noches sin lunas evocándote lejos de mí, más allá del mar, más allá del tiempo, preguntándome por qué me dejaste tan sola. Por qué? Será porque nunca super ver tu corazón. Otra vez es la noche, ¡cuánto tarda el día! Ya no hay más preguntas, solo una certeza: Tú fuiste y sigues siendo mi peor derrota.

Tinta de poetas 2.0

Miguel Ansaldi

miguelansaldi@gmail.com

¿Quién es el Maestro Ansaldi? Miguel Ansaldi soy yo, el mejor mozo del mundo, título ganado en el campeonato mundial de mozos realizado en Ottawa en 2007. Soy hijo de un padre ausente que nunca conocí y soy hijo de una madre soltera, Loida Ansaldi, personal doméstico cama adentro de un terrateniente ingles venido a menos. Fui criado por mis tías Adriana y Silvia en una casa en el campo. Soy un campesino orgulloso de sus orígenes. Aunque no me gustan que me llamen así, en forma despectiva. Recuerdo con mucho cariño los fines de semana de mi niñez, ya que era el momento en que con mis tías viajábamos al pueblo mas cercano para los sábados, jugar al futbol y los domingos participar del grupo boy scout “Los cortapalos de Güemes”. Mi equipo de futbol fue el Club Social y Deportivo “Monerías”, donde participé como arquero suplente en la categoría ‘73. Nunca pude ingresar a jugar un partido oficial. Ya de adulto, comprendí que esos años sentado en el banco de suplentes, formaron mi temple actual, un temple armonioso y paciente. Tengo concluido séptimo grado rural pero con mis viajes laborales por el mundo, he aprendido idiomas como ser, inglés, portugués, algo de francés y algo de italiano. Muy joven partí hacia Buenos Aires buscando un mejor porvenir. Rápidamente encontré trabajo en la pizzería “Los Inmortales” como bachero. Allí conocí a mi maestro Ángel Analía Medina. Paralelamente a mi trabajo como mozo, hice espectáculos como drag queen en el ambiente underground de distintas ciudades del mundo. Conocido en ese ambiente como Amilde Pilatos realice unipersonales mucho tiempo hasta que me contrato Club 69. Hice con ellos algunas presentaciones pero por problemas con una famosa transformista decidí dar un paso al costado y abocarme de lleno a mi profesión como mozo. Fui adicto y fanático de “Sábado taquilla”, programa chileno donde presentaban videoclips, y aun conservo como referencia de estilo a su conductor, Jorge Aedo. Me gusta mucho la música. Escucho OBK, Javier Aníbal, Elio, Cae, Eddie Sierra, pero también Shuman y Giacomo Puccini. Pero si me preguntan por un grupo nombro a “Los Prisioneros”. He trabajado en los mejores restaurantes; he servido a Reyes, príncipes, presidentes, actores de Hollywood (Peter Fonda, Robert Duvall, etc) y deportistas de la talla de Dennis Rodman, Nadia Comaneci, pero nunca dejo de sorprenderme con mi trabajo como mozo. Todo día que pasa voy adquiero un conocimiento nuevo. Cada persona que conozco me transmite una enseñanza. Este trabajo es mi vocación. Este trabajo es mi vida. 18

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. Los Peralta Ramos son todos pelotudos . Cuanto te extraño, negro Espinoza la mugre de tus uñas las gaseosas de zurda y la mano en la lata. Te faltaba un diente paleta y con la lengua te lo tapabas genio esa sevillana esos cafés compartidos. Y en el patio de mozos Pancho Martos se fumaba un pucho con el hijodeputa de Peralta Ramos. Vos los cargabas por putos y a P.R. no le gustaba nada. Los Peralta Ramos son todos pelotudos.

. ¿Trinchás hermoso sabés? . Trinchás hermoso sabés? / los customers embelezados retroceden como con espasmos / y es que sos el Manuel Francisco Dos Santos de la bandeja / y es que tu renguera acentúa tu talento / venciendo las papeletas de los mercachifles. / Bandeja incansable. / Levanto mi lito por vos.

. Un mozo de Las Tinajas . Un mozo de las tinajas ardió por combustión espontánea burbujas perdidas emergentes de gaseosas curiosas salmones blancos en escabeche esperando la manada Un mozo de las tinajas atendió en una noche veinticinco mesas Transpiró tanto que se paspó los huevos y el culo. Un mozo de Las Tinajas tomó vino de una calavera caminó como John Wayne tanto tiempo. Gerente de restorán con ojotas y cordel como cinturón El fuego lo consumió vestido como payaso por una calle. Il Gatto trattorias tiene su C.V. Tinta de poetas 2.0

. [Poema 1] .

A Juan Genet

Cuando trabajé en un cineclub robé películas cuando trabajé en una fiambrería robé fiambre cuando trabajé en una librería robé libros ahora que trabajo como camarero no robo más ya tengo todo.

Nota: Miguel Ansaldi tiene un blog titulado “El mejor camarero del mundo”, pueden darse una vuelta y comer algo en http://elmejormozodelmundo.blogspot.com

Tinta de poetas 2.0

Normand Argarate

normand_argarate@yahoo.com.ar

Biopalabras Nací en los agitados años sesenta, un mes después que Perón intentara volver al país y solo llegara hasta Brasil. Nací en el territorio libre de América, pleno corazón pirata. Desde esas calles entreví las emocionantes jornadas del cordobazo y conocí a los trabajadores enfurecidos, el día que asesinaron a Atilio López. Xavier Villañes Palacios, estudiante peruano de medicina, me enseñó armar una molotov y una hondera de resortes, cuando tenía cinco años. A esa misma edad comencé a escribir mis memorias. En el mítico cine “La Piojera” pasaba mis domingos, De los medios de locomoción, prefiero los caballos y las motocicletas. Cultivo bonsai, practico Tai Chi y leo desde los tres, o era ¿desde las tres? He vagado por universidades y países limítrofes. El resto es imaginable.

. El loro del discreto hablar . trepa a los hombros, (hambres, otros nombres) días radiantes canta “Hotel California”: (….”aquí somos creaturas de nuestra propia invención…. qué lugar tan encantador tan encantador”….) útil melodía, mediodía de los cielos o tenue canto de los infiernos (del centro al margen, de abajo arriba de derecha a izquierda, la línea del pincel) 22

Tinta de poetas 2.0

Lo pinto en maderas, texturas de viejos roperos, o descoladas mesas de luz, ventanas de pensión, hoteles de mala estrella, en obsesiva traducción de los afectos, sobre arte secuencial. Parlotea por los muertos y cierta vez, en un bar de Montevideo fumó de tirón, “la vida breve”. este animalito verde cuenco de oro, literatura de cordel palórica voz. pereza de noches extenuantes, resacas remanentes, de álgidas amantes. Yo soy loro luna, espejos bajo el mar, cristales de luz nupcial. El loro del discreto hablar, borra los tonos chillones del mundo y solo deja su corazoncito desnudo; (simple coeur) se eleva en portavoz, humito de íntima selva cielo del salvaje. Se disuelve la flor, el pensamiento aire lúcido, quietud del tiempo

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los trabajos primordiales, y dice: “Hacete amigo de las plantas…ellas te van a enseñar…. El loro del discreto hablar nos habla, porque supimos fortalecernos en pequeño amor.

Tinta de poetas 2.0

Betty Badaui

bettybadaui@yahoo.com.ar

Nací y resido en Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina. Canalicé mis energías en mi familia, diástole y sístole de mi vida; también deposité algún esfuerzo en la literatura, es así como realicé cursos, gané premios, me desempeñé como Jurado Literario, compartí espacios en disertaciones, debates... Publiqué en diarios, revistas y antologías. Integro el diccionario de mujeres santafesinas “Quién es Ella en Santa Fe”, tomo 1; compilado y publicado por la periodista y escritora, Gloria de Bertero. Publiqué en el año 1986 el libro “Los oficios del milagro”, publicación compartida con los escritores Alicia Cámpora, Carmen Landaburu y Armando Del Fabro; también publiqué el libro de cuentos y poesías “Entre las cinco y las seis tiene que parir el sol”, año 1993, ediciones Eneybe y el libro de cuentos “Ivo”, en la UNR Editora, Extensión Editorial de la Universidad de Rosario, año 1998. http://deliteraturayalgomas.blogia.com

. El amor en los siglos . Cuando caía el sol Wallada se “prostutuía” en nombre del amor. Cuando caía el sol la frescura del césped nos invitaba y aceptábamos los dos. El paso de los siglos nos muestra que cambia el ozono pero no el amor.

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. Poema de a dos . Sombras con cicatrices -dijisteun mensaje en el aire -te contesté y una red de estremecimientos nos silenció. Callamos hay placeres tan completos que ninguna palabra cabe.

. Adolescencia . Agua, jabón. peine y cepillo; pocos años y mucho sol. Pájaro en vuelo que insinúa el temblor de su corpiño.

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. En el aire . solitaria bella inocente. se aproxima una tijera...

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Nora Baker

norabaker@fibertel.com.ar

Habiendo nacido en Córdoba (Argentina) y cruzado de bebé el mar hacia Inglaterra, regresé a mi propio país a los dieciséis años. Me casé con mi querido hombre villamariense, Norman. Él, mis cuatro hijos, nueras y ahora nietos, embellecieron mi amor por esta ciudad, que me ha permitido crecer como persona. Recibí la lectura de mi padre. Hermosa herencia. Asiduo lector, me llevó a una Biblioteca Pública cuando era chica. Recuerdo el asombro, placer y sentimiento de libertada encontrarme entre tantos libros con el permiso de hojearlos sin apuro y luego elegir para llevar a mi casa. La oralidad vino de mi madre. Mientras le sacaba los platos escuchaba historias de su infancia, en Arroyo Cabral, narradas con pasión y nostalgia. Muchas cosas que me contaba de Argentina me sonaban a gruesas exageraciones. Por ejemplo, que habían tomates del tamaño de un plato de té. En Inglaterra, donde los tomates se cultivan en invernaderos, sus relatos me parecían imposibles de creer pero no importaba. Entre libros e historias, mi mente se volvió ávida por imágenes que estimularan mi imaginación. Me dedico a la enseñanza de inglés, a la narración oral y a ser mediadora entre los libros y niños. Siempre trabajé con ellos: personas que enriquecen mi vida enormemente. Hace unos años sentí el deseo de aprender a escribir textos infantiles. Tuve el privilegio de ser alumna de Marta Parodi quien me acompañó en el camino de la escritura infanto-juvenil. Actualmente asisto al taller de literatura de Susana Zazzetti, y de su mano, exploro con fascinación la poesía.

. Mujer .

A Virginia Wolf, Alfonsina Storni

¿Cómo sobrevivir a esta pena: mano que cierra a la mariposa y asfixia hasta cercenar todo vuelo? 30

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. Otros . Hay quienes engordan con las desgracias ajenas.

Como los buitres.

. Sencillamente . Que hagas la luz te grito desde mi oscuridad. No me das lo que te exijo.

Sencillamente

me llevas

de la mano.

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. [Poema] . Desarrapados entre cielo y tierra coexistimos.

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Gustavo Borga

gustavoborga@hotmail.com

Gustavo Borga nació el 7 de diciembre de 1960, en Villa Nueva, Provincia de Córdoba. Tiene los siguientes libros publicados: “Patitos degollados” (autor, 2002), “Hermoso niño rubio” (Xión, 2006), “Poesía reunida” (Llantodemudo, 2009) y “Para vos NO” (llantodemudo, 2010). Integra además “Once Titular. Antología de poesía”, (llantodemudo, 2011) y “Dieciocho. Antología de Poetas Hombres de Córdoba” (Tinta de Negros Ediciones, 2011). En el 2003, en conjunto con otros autores, ganó el Premio Provincial para Autores Inéditos, Glausce Baldovín. Sus poemas fueron publicados en “La Guacha”, “Sudestada”, “Alguien Llama”, “Sudestada”, “Polosecki”, “El Corredor Mediterraneo”, y “El Diario del Centro del País”. Es ferroviario. Vive en su ciudad natal.

. [Poema 1] . ¿Solo yo vi la mariposa azul que entró al velorio? No Vos también la viste No lo digas nunca La mariposa azul se posó en los labios de la niña muerta Yo tampoco lo diré nunca Se fue la mariposa azul Nadie la vio. de “Hermoso niño rubio”, Xión ediciones, 2006.

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. [Poema 2] . Desde la noche que interrumpieron su sueño la niña comenzó a tejer Tejió veinte años Terminé dijo un día y arrojó la red sobre sus padres. de “Patitos degollados”, autor, 2002.

. [Poema 3] . Desde acá puedo ver los techos de cinc oxidados Habitan bajo esas chapas ratones y cucarachas Menos mal que no se ven con lo feo que quedan Desde arriba Villa María se asemeja a una Villa Miseria Pero no Abajo hombres y mujeres de clase media impecablemente vestidos hacen lo que mejor saben hacer Fingen. de “Patitos degollados”, autor, 2002. Tinta de poetas 2.0

. [Poema 4] . el poeta más grande de una ciudad pequeña me preguntó tenén hambre? muero de hambre le dije pero de tus poemas no voy a comer.

. [Poema 5] . el día que en la plaza la besé desde arriba los extraterrestres nos miraban. Inédito, (2010).

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Brianna Callum

brianna.callum@yahoo.com.ar

Mi nombre es Karina Costa Ferreyra, aunque firmo mis novelas románticas con el seudónimo: Brianna Callum. Soy autora de relatos y de novelas románticas contemporáneas, históricas de ficción (de época, romance escocés, etc.), y algunas con tintes sobrenaturales. En mis creaciones procuro plasmar las sensaciones y emociones de los personajes, de manera tal que resulten palpables para el lector. Nací el 20 de marzo de 1975, en Capital Federal, Argentina. Y aunque viví casi toda su vida en Buenos Aires, desde principios del año 2006, mi familia y yo elegimos Capilla del Monte, en las Sierras de Córdoba (Argentina), como nuestro hogar permanente. Desarrollé una temprana afición por la lectura que con el correr de los años se fue incrementando, igual que lo hizo la fascinación que la escritura despertaba en mí. Ya en edad escolar poseía facilidad para crear historias y relatos cortos. Gané en el segundo año de secundaria, un segundo puesto en un concurso literario escolar. Sin embargo, al día de hoy, no conservo ninguno de los escritos de mi infancia y adolescencia. A pesar de todo, mi escritura sufrió un impás y tuvieron que pasar varios años, -y fue necesaria la intervención de mi sobrina Marisa-, para que me decidiera a plasmar en papel aquellos personajes, historias y situaciones que durante años habían habitado dentro de mi cabeza. En enero de 2009, sin saber que mi vida a partir de ese instante cambiaría por completo, abrí un documento de word y lo primero que escribí allí, fue un seudónimo. Ese fue el día en el que nació Brianna Callum. Lo siguiente que escribí, fue el título de la que sería mi primera novela escrita, aunque no la primera que saliera a la luz: Mi corazón es tuyo*. Vi mi primera novela publicada en formato digital (Editora Digital), el 18 de mayo de 2009. Esa novela fue Diez años después. Con esa misma novela, participé también, en junio de 2009, en el Especial de Nuevos Talentos, de la web española de novela romántica Autoras en la Sombra. Durante 2009 y 2010, Editora Digital, continúa publicando mis títulos, posicionándose mi novela El Guardián de mi corazón, desde el 18 de octubre de 2009, en el primer puesto de la lista de los más vendidos de la editorial. En abril de 2011, con mi relato Pero me acuerdo de ti... gané el primer puesto en el concurso de relatos Ponle letra a esta canción, organizado por el blog literario español, Alas para Volar. En agosto de 2011, Editorial Pelícano (Ed. de Miami, USA), publica en papel mi novela romántica contemporáneas: Carrusel, la historia de un amor, recogiendo muy buenas críticas. 38

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En septiembre de 2011, Editorial El Maquinista (Ed. de España), publica en papel mi novela romántica contemporánea: Mi corazón es tuyo*, Cosechando excelentes críticas y apareciendo en la lista de los libros más vendidos de romántica de Fnac España desde el 13 de octubre de 2011 hasta los primeros días de febrero de 2012 ininterrumpidamente, oscilando en distintos puestos del ranking. En noviembre de 2011, con mi relato Sólo un momento, resulté entre los dieciocho ganadores en el Certamen de Relatos Románticos de Ediciones Rubeo (Ed. De España). El libro con los relatos ganadores, titulado: Ese amor que nos lleva… se publica en papel en marzo de 2012. En diciembre de 2011, con mi micro-relato Amor a primera vista, resulté entre los ganadores en el Certamen Cien mini-relatos de amor y un deseo satisfecho, organizado por Editorial Éride, colección Letra eNe. El libro con los minirelatos ganadores se publica en papel en febrero de 2012. Novelas -Carrusel, la historia de un amor (Editorial Pelícano) (Agosto 2011 - ISBN 9781-937482-22-0) -Mi corazón es tuyo (Editorial El Maquinista) (Septiembre 2011 - ISBN: 97884-938890-0-5) Relatos en Antologías resultantes de Certámenes Literarios -Ese amor que nos lleva… (Relato: Sólo un momento) (Ediciones Rubeo) (Marzo 2012- ISBN-) -Cien mini-relatos de amor y un deseo satisfecho. (Mini-relato: Amor a primera vista) (Editorial Éride Colección Letra eNe) (Febrero de 2012 - ISBN---) Novelas publicadas En Formato Electrónico (Bajo el sello de Editora Digital) -Serie Highlands I El guardián de mi corazón; -Serie Highlands II Rehén de tu amor; -Serie Enamorados I Mi corazón es tuyo; -Serie Enamorados II Oculto en el corazón; -Título independiente: Diez años después; -Título independiente: Carrusel, la historia de un amor. Novelas terminadas inéditas - En busca de Editorial -Título independiente: Siempre has sido tú; -Título independiente: Besos negados; -Juramentos de Sangre. Novelas en Producción -Serie Highlands III Corazones enemigos; -Título independiente: En las puertas del infierno. Blog oficial de la autora http://novelasromanticasdebriannacallum.blogspot.com/ Tinta de poetas 2.0

. Pero me acuerdo de ti… . Relato ganador en el concurso de relatos “Ponle letra a esta canción”, del blog literario español “Alas para Volar”. Abril 2011

Dos años han pasado ya… Setecientos treinta interminables días, desde que, a causa de una tonta discusión, cruzaste la puerta de salida de la que había sido nuestra casa, y lo hiciste sin siquiera voltear el rostro para mirarme una última vez... No te importó dejarme atrás, junto con nuestros cinco años de relación, ni a los tantos momentos compartidos… las risas mientras nos hacíamos cosquillas sobre el colchón, para terminar besándonos hasta que los labios nos escocían y la piel pedía a gritos más; los paseos por el parque; las salidas de compras; nuestras interminables charlas; la complicidad que había entre los dos; nuestras miradas… No te importó sepultar en el olvido los planes y los sueños de un futuro juntos. Aquellos sueños que tantas veces habíamos tejido con hilos de luz de luna, y con música de muchos Te amo susurrados al oído, mientras acurrucados bajo una manta, contemplábamos el cielo nocturno desde la terraza… Allí imaginamos a los niños que tendríamos alguna vez, pero que nunca llegaron: la pequeñita de rizos cobrizos iguales a los míos y el niño de impresionantes ojos negros heredados de su padre… Los niños que jugarían a las escondidas entre los árboles frutales del jardín y que se columpiarían en las hamacas que construirías para ellos… ¡Dios! Pero te marchaste, y no te costó nada dejar en el pasado todo lo que había sido nuestro. Diste vuelta la página… o mejor dicho, cerraste el libro directamente, y nunca más volviste siquiera a ojearlo. No volviste a recorrer las páginas que una a una habíamos escrito con nuestra historia. Nuestra historia… ¿Cuántas veces especulamos, maravillados, diciendo que había sido el destino el que nos había unido? 40

Tinta de poetas 2.0

Una tarde de otoño, demasiado fría para una salida al aire libre, y un encuentro impensado en la puerta de un cine del centro comercial… A ti te había plantado tu cita y a mí, mi mejor amiga. Impacientes, mirábamos el reloj, y también en todas direcciones, buscando a quienes deberían haber llegado ya. Buscábamos... hasta que nuestras miradas se encontraron en el camino, y ya nada había existido alrededor… Mientras me recorrías con tus ojos profundamente negros, tus labios llenos se curvaron en una mueca muy parecida a una media sonrisa de lado. “—¿A ti también te plantaron?” —Me preguntaste, y pude leer incredulidad en tus ojos cuando asentí. Negaste con la cabeza y te acercaste a mí… Aún me parece sentir las mariposas revoloteando en mi estómago cuando recuerdo ese instante. “—Algún tonto… —Mascullaste—. Yo ni loco te hubiese dejado…” —Me dijiste aquella vez, cuando nuestros caminos empezaron a andar en la misma dirección, y tontamente creímos que sería así para siempre. ¡Maldito estúpido! ¡Dijiste que tú nunca me hubieses dejado!, y sin embargo, lo hiciste… Cinco años después, lo hiciste. ¿Tan pronto caducaron para ti las promesas de amor eterno? ¿Tan pronto se pusieron rancios nuestros planes y sueños? ¿Tan pronto dejó de ser interesante la vida que compartíamos? ¿Tan pronto murió el intenso amor que decías sentir por mí…?

Tuve que acostumbrarme a dormir con el vacío que habías dejado en mi cama; con el frío que me provocaba el no tener tus brazos alrededor de mi cintura, y el refugio de tu amplio pecho. Tuve que acostumbrarme a despertar en la mañana y no encontrar tus enormes ojos fijos en mí, o tus labios buscando los míos… A desayunar sola, con la mirada perdida posada en tu silla vacía, o en tu taza preferida, tomándose vacaciones en el estante de la alacena… Después de tu partida, en más de una ocasión, al llegar del trabajo abrí la puerta de casa esperando encontrarte. Forcé mis oídos, ansiando escuchar tu música favorita, o los sonidos de un partido de fútbol siendo transmitido en el canal de deportes. Aspiré profundamente, buscando algún vestigio de Tinta de poetas 2.0

tu perfume fresco y masculino… Pero sólo hallé vacío, silencio, y mi propio perfume frutal. Después de intentarlo una interminable cantidad de veces, comprendí que ya no regresarías, y tuve que aprender a vivir sin ti… Utilicé mi empleo para evadirme de tu recuerdo, trabajando más horas de las establecidas en el contrato, y procurando agotarme tanto, que al regresar a casa, no tuviese fuerzas ni para pensar, y así sobreviví día a día a tu ausencia; a la falta absoluta de ti. Creí que las heridas habían empezado a sanar. Lo creí, y que tonta fui al hacerlo… Él entró en mi vida hace unos pocos meses... o mejor dicho, quiere ser parte de mi vida. Me trata con dulzura, se preocupa por mi bienestar, intenta mimarme… Pero yo no puedo. Es un buen hombre y sé que me quiere. Estoy convencida de que si él se hubiese cruzado en mi camino siete años atrás, podría haberme enamorado de él; no obstante, no fue así y mi corazón ya no tiene espacio para alguien más que no seas tú. Una y otra vez me repito que tengo que dejarte ir. Que debo rehacer mi vida y dejarte atrás, igual que tú hiciste conmigo. Me digo que tengo que darle una oportunidad a él, y a mí misma. Mirar hacia adelante y ya no volver el rostro a tu recuerdo… Que merezco volver a ser feliz. A veces creo que podré lograrlo. Paso un día, dos, tres… obligándome a no traerte a mi mente. Cuento los días y me permito sonreír lastimosamente ante semejante logro… Pero me acuerdo de ti… Vuelvo a acordarme de ti… Siempre. Entonces la realidad me golpea con su puño más violento, justo en el centro del pecho, dejándome sin aire y con el corazón desgarrado. Me acuerdo de ti; de lo que fue y de lo que perdimos, y mi mundo se hace pedazos a mí alrededor, como millones de espejos haciéndose añicos y cayendo a mis pies. Me acuerdo de ti… ¡Maldición! Siempre me acuerdo de ti, y comprendo, do42

Tinta de poetas 2.0

lorosamente, que ya nadie podrá ocupar tu lugar; que estoy condenada a vivir en soledad y ansiando tú regreso. Soy una estúpida, lo sé… ------Soy una estúpida porque debería odiarte con toda mi alma, pero la realidad es que sigo amándote igual que el primer día, y aunque en mi interior sospechaba de mis sentimientos, lo comprobé finalmente hoy y de manera abrupta, cuando después de dos años, volví a verte… Abrí la puerta sin saber que sería a ti a quién encontraría del otro lado, y al hacerlo, tu imagen me asaltó por sorpresa. Mi corazón se detuvo un instante, igual que pareció detenerse el tiempo mientras nuestros ojos volvían a encontrarse. Debería odiarte, pero todo el amor que había sentido y que aún siento por ti, al verte, inundó ferozmente cada célula de mi cuerpo, haciendo vibrar hasta mi alma. Por esa razón también, porque te amo, porque nunca dejé de amarte; fue que cuando te dejaste caer de rodillas a mis pies, implorándome perdón, no pude contener tampoco mis lágrimas y me uní a ti allí en el suelo, en un abrazo interminable y regalándote los besos que tu boca buscaba frenéticamente en la mía. Porque te amo, y porque sé que no podría soportar otro tiempo sin ti, ahogándome sólo en tu recuerdo, es que te he perdonado y sé que hice bien… Me vuelves a pedir perdón y me juras que nunca volverás a dejarme; que ya aprendiste la lección. Me confiesas que nunca dejaste de amarme, y que tu vida sin mí fue un infierno, igual que lo fue la mía. Me dices que los recuerdos de todo lo que teníamos y tontamente habías intentado dejar atrás, te atormentaban día y noche, y no te permitían siquiera respirar, a causa del dolor que te provocaban. Me dices una y otra vez que me amas, que nunca has amado a ninguna otra… Reconozco en tus ojos empañados que me dices la verdad, y yo te creo. Quiero creerte; mi corazón alborotado me pide que te crea y vuelva a confiar en ti, y aunque sé que no resultará fácil, decido arriesgarme a intentarlo. Tú y yo, otra vez juntos, y ya no es sólo un recuerdo… Tinta de poetas 2.0

Sonrío… Vuelvo a sonreír de verdad después de tanto tiempo, y mi sonrisa se baña con las lágrimas que los dos derramamos mientras nuestros labios vuelven a unirse en un beso profundo, un beso que pretende borrar el dolor pasado. Un beso cargado de promesas que esta vez, me juras, son para siempre…

Hecho el depósito que marca la ley, Registro N° 929667, en la Dirección Nacional de Derechos de Autor.

Tinta de poetas 2.0

Tatik Carrión

alcorreode_tata@hotmail.com

Saludos lectores, Soy tejedora de nostalgias. Por estas manos han pasado palabras hermosas, sangrantes, afligidas y verdaderas, que me han permitido construir puentes, sueños, poemas, cuentos y otros espejismos. Me enamoré de la literatura a los siete años, cuando la maestra nos dijo que debíamos leer “El Principito” de Antoine de Saint-Exupéry, como mis padres no tenían dinero para comprar el libro, decidí asistir todas las tardes a la biblioteca, caminaba una hora y media de ida y otra hora y media de regreso. Fue así como leí la belleza del amor, la literatura y la inocencia cobijada por la inteligencia increíble de nuestro adorable principito. Visité la biblioteca todo el año con la excusa de la lectura de otros libros que la profesora nos había puesto, (hubiera sido maravilloso que así hubiera sido), de todos modos, aunque en la biblioteca de mi municipio y aún en la actualidad carece de buenos libros, en esa edad de descubrimiento y asombro, leí cuanto pude y escribí muchos cuentos que no recuerdo y que no tengo en mi poder. Mi segundo enamoramiento fue cuando tenía once años y cursaba sexto grado, la revelación provino de Rubén Darío con su poema “Sinfonía en gris mayor” y de ahí en adelante, me dediqué a escribir cartas inocentes y divertidas a rostros que veo únicamente en mis sueños. Wislawa Szymborska, Mario Benedetti, Roberto Juarroz, Alfonsina Storni, Alejandra Pizarnik, Fernando Pessoa, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Eduardo Galeano, Edgar Allán Poe, Horacio Quiroga, Óscar Wilde, Gabriel García Márquez, Carlos Fuentes, Gioconda Belli, entre otros más, me han acariciado, me han despedido, me han abrazado con la vértebras de las metáforas, de los finales contundentes, con sus soledades desoladas y yo, yo no tengo otro remedio distinto a la entrega. Nací en Chía, Colombia en 1985. Desde entonces la palabra germinó en mí, al igual que las artes y el trabajo comunitario. Soy (si puede decirse) docente de español y literatura, gestora cultural y (también si se puede decir) escritora.

Tinta de poetas 2.0

Dirijo el Encuentro de Escritores “Fuerza de la Palabra” – porque las letras unen. Este año será la tercera versión. Durante cinco años dirigí el programa radial “Tertulia Poética” y fui coordinadora del área “Letras” del periódico “Aula y Asfalto” de la Universidad Central de Colombia por dos años consecutivos. He sido invitada a los siguientes encuentros literarios en Colombia: • • • • •

“Ibagué en Flor” Encuentro para el cuento y la poesía. Ibagué, 2009. “Encuentro de Escritores José Eustasio Rivera” Neiva, 2010. “Homenaje a Alejandra Pizarnik” – Colectivo Letras. Zipaquirá, 2011. “Lectura Grito de Mujer”. Mujeres Poetas Internacional. Bogotá, 2011 IV Festival “Ojo en la Tinta” (Las nuevas voces de la literatura). Bogotá, 2011. • “Piedra Negra sobre Piedra Blanca”. La Raíz Invertida. Bogotá, 2011. • Día Internacional de Poesía. Chía, 2012. He publicado en: • • • • • • • •

Periódicos Regionales y Locales del País. 2000 – 2010. Antología de Poesía, Solamente Palabras ( España) 2004. Antología de Autores Cundinamarqueses (Colombia) 2005. Antología Poética Seres De Viento (Lima – Perú) 2006. Revista en Proceso (Bogotá- Colombia) 2011. Revista Virtual “Ojo en la tinta” (Bogotá – Colombia) 2011. Antología de Cuentos Colombianos. Fundación la Cueva. 2012. Antología de Poesía Joven Latinoamericana, El Zahir Editorial (Colombia) 2012.

Invitada Especial al XVI Encuentro Internacional de Poetas “Cultura, Arte y Tradición” – México. Junio 2012.

Tinta de poetas 2.0

. Domingos . El domingo pasa lento y despiadado cantando tristezas llevando y trayendo silencios. Melancólico, frío y sin lluvia gris distante, solitario para quienes siempre hemos sabido abrazar ausencias. Se impone sutilmente con los gritos de los niños que juegan en la calle, con las horas de rostros repetidos. Empieza a morir la tarde y las nubes cubren la desnudez del cielo. Así son los domingos en este cuerpo que se extiende y se olvida de sí mismo. Este domingo duele y ya vienen los otros domingos, se anuncian con tu ausencia.

. El amor . Nadie puede lanzarles ni la primera ni la última piedra, solo ellos, los ausentes compañeros saben que hablo de nostalgias. Siguen juntos pero ninguno ha regresado desde que se fue, perdidos se siguen encontrando en los libros que comparten, en la cama que ya no les pertenece.

Tinta de poetas 2.0

Se anochecen, se suceden, se escriben sin correspondencia. Lo único que los junta es el tiempo en que fueron otros y el plazo aplazable de las esperanzas muertas. Ambos fueron delirio aves en contracorriente voces de su propio sueño, fueron condenas dulces y, piel sobre papel. Nadie puede lanzarles la primera piedra ni la última, porque la edificación de su amor siempre estuvo en el aire. (Publicado en la Antología de Poesía Joven Latinoamericana, El Zahir Editorial- Bogotá, Colombia).

. Sur . Cuando el amor estuvo en el cuerpo y ahora habita tierras lejanas, no hay puentes que convoquen a los desaparecidos besos. La raíz podrá recordar pero el fruto florece en el olvido, no hay ojos que pregunten y la voz es apenas el silencio en la distancia. Cuando el amor estuvo en este cuerpo se sabía del breve instante, Tinta de poetas 2.0

del tiempo en cenizas de tus alas grandes. Desde la lejanía me reclamas y este lugar deshabitado que no ya reconoce cantos ni plegarias espera como siempre que lo vengas a salvar del abandono y la memoria.

. Tierra . Soy tierra fértil para la siembra de soledades. Germinan las ausencias y las nostalgias abren sus pétalos al silencio. Soy tierra de pasos y de huellas. (Poema sobre piel – Modelo: Nancy Rojas, maquillaje y fotografía: Tatik Carrión).

Tinta de poetas 2.0

Fabián Clementi

fabianclementi@yahoo.com.ar

Fabián Clementi nació en septiembre de 1973, en San Francisco, provincia de Córdoba. Actualmente reside en la ciudad de Villa María (Córdoba). Tiene publicados tres libros de poesía: “Refractario” (llantodemudo, 2008), “Spectrorum” (llantodemudo, 2009) y “El salto del dorado” (llantodemudo, 2010). Sus poemas y artículos han sido publicados en El Corredor Mediterráneo, en la revista Fin, en La Guacha, en El Diario del Centro del País (Villa María) y en la revista Nativa. Es redactor del periódico Puntal de Villa María. Tuvo un breve paso por el deporte profesional. Es profesor de tenis.

. [Poema 1] . Ya no sé si estoy buceando o es que siempre viví aquí abajo. Lo cierto es que acá me siento cómodo y veo las cosas tal cual son. Limpios los objetos que me ilusionaron y por momentos me hicieron feliz. Limpios los fustazos que salían de las bocas de quienes me vieron crecer. Es gracias a esta agua santa, río extraño que me cobijó y cobija desde siempre en este hueco del mundo. ¿Hueco dije? Pozo infinito que escupe los sueños atrapados por culpa de no sé quién. Pozo infinito que escupes los sueños danos la paz: engendra de una vez por todas la imagen a tantas preguntas que impiden mi braceo hacia la luz. de “El salto del dorado”, llantodemudo, 2010.

Tinta de poetas 2.0

. el salto del dorado . entre unos camalotes arrastrando víboras cangrejos un dolor que se parte y se hunde hasta el fondo coletazo removiendo toda la mugre y la carnada mi mirada clavada en las nubes gigantes asomarse en el aire animarse a pegar el gran salto contra la luz del sol que hace brillar mis escamas naranjas me izo en el río expongo una felicidad posible. de “El salto del dorado”, llantodemudo, 2010.

. [Poema 2] . Soy el dorado, pececito que viaja por tu conciencia. de “El salto del dorado”, llantodemudo, 2010.

Tinta de poetas 2.0

. [Poema 3] .

a Gustavo Borga

detrás del galponcito donde guardé tantas cosas de mi infancia sale el sol y de noche una gata negra prende sus ojos ¿esa gata es cierta? ¿esa gata es una ilusión? ¿o simplemente nada ocurrió y ese techo es un techo vacío? esa gata me espera. Inédito (2010)

Tinta de poetas 2.0

Miguel de la Cruz

piedrasblandas@yahoo.com.ar

Nací en Santa Rosa, La Pampa, hace 52 años. Pasé un tiempo de mi infancia en el campo y otro poco más en un pueblo llamado Anguil. Después me fui a Santa Rosa y hasta ahora me he quedado aquí. He vivido percibiendo más aire que tierra, ya que el cielo, el viento y el polvo están bastante por encima del suelo en la pampa seca; la línea de horizonte es muy baja. Publiqué un par de libros, pero por ser de tiradas reducidas y de poco alcance a nivel de lectores, se puede decir que soy un escritor inédito. En breve, Ciprés Ediciones de la ciudad de Córdoba, pondrá a circular mi poemario “Es lo que no sé”. Estoy terrible. También acabo de publicar en este blog.

. El TUCÁN muerto DEL POETA muerto . Yo te registro en el cuaderno de las frustraciones de este mundo pues para eso viniste: para la inutilidad de nacer Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) “Elegía a un Tucán muerto” (su último poema, 31 de enero de 1987)

El tucán exhibido en un recreo de la ciudad le sirve al poeta para sacar una cruel conclusión: Inútil que el tucán naciera, mejor hubiera sido que cediera su lugar a un jaulón. Detrás de una denuncia así suele estar el fracaso de la poesía, el poeta purgando en la víctima todas las veces que quiso leer sus versos a los gritos en la plaza pública, conciente de que le dieran más bola a un tucán que a sus poemas. El altar de su cabeza le trae sueños contradictorios. Unas compañías que él echó de su casa 56

Tinta de poetas 2.0

ahora comparten su memoria, se han alojado en esa altura exquisita que él idolatra de su cuerpo, porque, claro, es con la memoria que enjuicia el olvido, y ahora estos fantasmas, que vienen de allí, le demandan presencia, no una decisión a voluntad, sino un tipo de presencia vaga, hablando en un mar de viento, entre nubes eléctricas, siendo uno de ellos, que los atienda de punta en blanco como si no hubiera pasado nada importante ni comprometido y sólo él se hubiera desubicado por celos de prudencia. Dónde quedó el tucán, dónde el poeta. Aquel día que lo vio muerto y lo imaginó prisionero de la vulgaridad, todo ese día y los siguientes tienen menos fondo que el instante en que el tucán pudo darle al poeta su perfil de banana pintada en un aro de oro y continuar girando con otras diversiones que habían enrejado la ciudad exhibido vivo exhibido muerto. (Del libro inédito “Varios poetas”).

. Poeta suplicante .

a Ana Gadea, por lo que nos contaste anoche

“Pero donde más sufría, era en la memoria.” Felisberto Hernández Señor, no hagas que renazca en la India, echado a la multitud como un adefesio, arrastrándome con menos huesos que lo normal, pidiendo por Vos hasta cuando pido limosna: “Señor Señor una ayudita”. Cuándo parará mi corazón de vivir en un hilo, amenazado por catástrofes, Tinta de poetas 2.0

sin tiempo para otros programas que los espectáculos de muertos. Todas las profecías son ruinosas, nos hunden a todos por igual en la misma sentencia: “Las pagarán por lo que han hecho”. No me mandes a la India, Señor. Hay tanta gente allí que es difícil sentirse de paso, imaginate: todos tirados en la calle, prefiriendo la muerte a la vida, podridos del mundo. Por una vez dejame descansar de los renacimientos vengativos. Bastante tengo ya conmigo: soy tantos, que no me encuentro; debí perderme en varios idiomas, atascado en charlatanerías, mordido por serpientes en la caca negra del pantano.¡Siempre hablando hacia abajo, oyendo hacia abajo, callando hacia abajo! Basta de abismos, dame altura, Señor, debo llegar a la panadería donde el Viejo Parra me ha preparado el pan que anoche le encargué. Le dejo las monedas. Él no está. (Del libro inédito “Varios poetas”).

. Saludando al águila . El día se alarga y los ruidos duran hasta tarde. Oírlo todo es rodearse de catástrofes. Cuando las horas son más luminosas los monstruos son tan claros 58

Tinta de poetas 2.0

que ocupan el lugar de la gracia. El deseo baja por la voz y se enrosca como una guadaña en el sexo. Ella empieza a desnudarse de atrás, retrocede hacia el borde donde empiezo yo. Es su cara sagrada, la fruta que entremusla repartida en dos para mí. La huelo alzando el labio por detrás y al venírseme ya me doy por entrado a la cama revuelta. Cómo grita. Me hace sentir enorme. En las ventanas, no hay frondas, no cuchichean los pájaros vecinos. Anidan la velocidad de los polvos, el velo de la gente a motor. Todos andan en moto, todos con sus pechos de mal ganadas medallazas, los rapas, los hocicos de perro, los chapones, todos hablan en moto, viven, mueren y renacen en moto, tienen día para largo, arriba, abajo, ¡motodos! aceleran y no terminan de pasar que ya pegan la vuelta y braman otra vez. Motos motos. Prisión de mole fascista, hinchada de barrio, veo la gramilla que sigue una grieta de baldosón, abre un relámpago en la cloaca profunda, su ruina es mi ensueño, lo veo ahora con verdor: más que un galeón hundiéndose, ¡la riqueza al fondo! El barrio que termina en orinal antiguo, yo que vuelvo a celebrar la luz, envuelto otra vez en un verano, parado en una cresta del derrumbe, saludando al águila. (Del libro inédito “Saludando al águila”).

Tinta de poetas 2.0

. [poema 1] . .Escrito con tu pluma. Me estás extrañando porque te estoy extrañando. Me recordás porque te recuerdo. Nada sin el otro permanece fuera de estos tenues avisos, de estos llamados casi imperceptibles que se reflejan y atraen. Si uno se inquieta el otro se mueve de su silla y cambia de posición: se levanta y piensa qué estará extrañando o recordando la otra parte incompleta de la otra mitad agitada. Alguna vez nos extrañamos sin recordarnos. Ya nunca será al revés.

(Escrito en tinta china con una pluma de flamenco, por Miguel de la Cruz, firmado con seudónimo, para su amada clandestina. Julio de 1996). 60

Tinta de poetas 2.0

Fernando de Zárate

fernandodezarate@hotmail.com

Del interior cordobés. Maestro rural. Admirador de Charlie Parker y Django Reinhardt. Hincha de Boca, seguidor de Alumni en el Argentino “A”. No tengo Facebook, ni Twitter; sí un e-mail que revisa un amigo de vez en cuando. Escribo como puedo y porque me gusta. Edito mis propios libros juntando moneda a moneda (las de 10 centavos también). Soy el vecino del barrio Trinitarios (Villa María, Córdoba) que un día quiso escribir poemas. A la GLORIA LITERARIA no la conozco (aparte soy casado). Tengo perros y gatos, una mujer que me banca desde hace mucho, una hija cuartetera y una suegra que me llama “hijo”. Hay quienes leen lo que escribo. No tengo pretensiones. El dinero no me importa, estoy vivo y sano no necesito nada. Es vital para mí tomar mate con mis viejos. Soy de libra. Me he amigado con Dios. Pasen y vean.

. fotos . Francis cruza la calle bufanda azul y casco en mano la ciudad - no ésta la que se fue la que miró la que capturó sus ojos está intacta en su cámara preservada sólo por sus fotos. (de Instamatic 25, 2011).

Tinta de poetas 2.0

. [poema 1] . ¿cuántos pulsos del tiempo martillan como cíclopes de amargura plazos de Dios sin atenuantes? (Inédito).

. [poema 2] . claridad contra ceguera incandescente costura el ripio sobrante de otros días. (Inédito).

. [poema 3] . ¿nunca dijiste qué vez se quedó afuera el grito pariendo relámpagos de oscuro alumbramiento? (Inédito). Tinta de poetas 2.0

. habita . sábado de mesas vacías oscuros barcos en tablero de ajedrez excepto un viejo que lee el diario, la empleada y yo nadie en Le Magot sensanción rara tanto silencio imágenes pobres de un interior que la voz de Arjona desde la radio habita. (de Instamatic 25, 2011).

. [poema 4] . de carnaduras máscaras añicos se compone uno solo ¿para poder morir? (Inédito).

Tinta de poetas 2.0

Iván Ferreyra

ivanferreyra69@hotmail.com

Vitae de Iván Ferreyra: Escritor. Sodero. Mecánico. Carnicero. Portero. Escritor de horóscopos. Periodista. Gerente de whiskería. Vendedor de parcelas de cementerio parque. Vendedor de destornilladores de precisión a ciegos y gitanos. Manager de hinchas de fútbol. Editor. Divulgador de Discurso. Llenador de mariposas en la panza. Activista de internet. Performer, blogger.

. Carla . Si tan sólo pudiera arrancar ese deseo de autodestrucción que se apodera de mi tristeza, los ojos de ella me inundan de un azul que no comprendo, yo quiero amarla, sostenerla, rodearla de brazos que acarician, sin despertarla, pero, ¿cómo le aviso cuándo llego? Quizás no deba abandonarla nunca, ¿Y si yo nací para romper?, con lo que cuesta sumar adeptos, quisiera mirarla y no sentir la culpa de desilusionar, de que todo se transforma en una vía sin trenes, llena de peldaños de papel madera, el rociarse con días de nubes blancas. Si supieras a dónde ir, si quisiera moverme dentro del frasco, estoy congelado, la tecla Play desapareció, se volvió inerte, este presente es sólo un manojo de secuencias de un director enojado, ¿Y si ya no me quedan amigos? Vestirse de lluvia para pasar desapercibido, para evitar convertirse en nada. 1 Los que duermen en la calle se acuestan temprano, los gallos cantan todo el tiempo, cansan, hartan, ese sonido nos llena de una sensación horrible, ofrece una presión de querer levantarse, sin saber a qué, sólo eyectarse hacia el cielo, morir en ese intento de existir, una comunidad sometida por el sonido de un pájaro de colores horribles, sin manos, ¿Quién signa estas normas idiotas? ¿Quién impuso esos horarios? Atornillados, sometidos, girando en falso, escuchando un falso jazz, cursi, desangelados, concebidos sólo para extrañar lo que nos lastima, pervertidos, rodeados de parques y paseos, ya no alcanza con rasguñar el dinero de los otros, pensé que con el violín alcanzaría, vivimos en Irán sin túnicas existen los que se apellidan Sosa, convivimos con paros constantes de ómnibus, es casi imposible huir, todo es inter, todo es un porcentaje, ¿Qué hago con todo el amor que siento? Yo no necesito subsidios 66

Tinta de poetas 2.0

para mis emociones, el calor me renueva una tristeza que no duerme siesta, ya las horas no suman minutos, sólo ayudan a envejecer despacio, como en las novelas rosa, las que escribo. Ya nadie se despide, eso también es producto del calor, nos rocía de una fragancia que nos silencia, que nos vuelve solitarios, a veces los finales son lo más simple que uno puede conseguir. El final es el mejor capítulo de lo rosa dicen las señoras de ruleros, quieren más, masticar vidas de otros, yo sólo quiero abrazar y hace calor, el agua helada reemplaza mi sangre, nunca fui un buen dador de sangre, mis tatuajes no ayudan, las agujas no ayudan, ¿Qué es lo que afecta? Ahora sólo limpio mi disco, lo temporal es lo que percude, es lo que regocija a los sin rumbo, y esos ojos que me contemplan, que me ven dejar las armas, que me ven encerrarme, no quiero ser Edipo, ni Kitano, no quiero ser, no puedo encajar, no puedo escribir cosas hermosas, sólo vivirlas, rompí todos los espejos, me veo en vidrios de ventanas, con cortinas detrás, que sea sólo una figura difusa, creo en las sombras en las paredes, en las luces que se mueven libremente sobre los cuerpos, en los que lloran en las despedidas. Hace días que sólo quiero llorar, mucho y hace tanto calor que transpiro lágrimas.

. No ordinary morning . Te levantas con ganas de matar todo lo que amas. La música fatal te suena y te convierte en Grecia Colmenares la adrenalina de vivir sin crédito en el fono. Es fascinante nada más patético que engañarse solo. Yo no sé mucho de parejas, pero pienso que no se puede amar sin lastimarse. La violencia jamás resolvió nada es como mirarse en un espejo ¿y que es un espejo? es una palabra culta para vidrio reversible ya me cansé de que hable de una realidad adversa debe ser duro hacer televisión y que nadie te crea si lloras yo viví en los hoteles del alfabeto crucigramas con detalles emocionales sin solución el amor rasca dónde no pica. Y somos tan aburridos cuando estamos sobrios. Tinta de poetas 2.0

Son bombas explotando al alrededor Y cuando vuelve es tan hermoso como esos sonidos devuelven una vida que no se parece en nada a la que pregonamos. El ruido de la heladera, el ventilador, el televisor, nos enamoramos de la energía eléctrica y no lo aceptamos. de dónde viene esa música tan relajante, nada podrá enfurecerme ahora, gracias a mis sedantes equinos voy a eliminar la ira. Fue un golpe que recibió a la altura del estómago, pero por suerte no es nada. Les fascina saludar para los cumpleaños y eso es miseria.

. Ángel gordo . Un ángel terrenal que no puede volar pero que me hace volar de mil maneras. Me libera el alma. Y lo mejor de todo es que me quiere de verdad.

Tinta de poetas 2.0

Alcide Fornero

monifor_7@hotmail.com

Nació en la localidad de La Playosa (Córdoba), el 11 de marzo de 1935, pero estaba radicado con su familia a 4 km. de Los Zorros, un pueblo pequeño a 25 km de la ruta 158. Su nombre completo, Alcide Víctor Fornero, mayor de tres hermanos, dos varones y una mujer. Cursa la primaria en la escuela de ese mismo pueblo. Vivió y trabajó en el campo con su padre, se traslada luego a la zona de Carrilobo, donde se casa y nacen cinco de sus seis hijos, cuatro mujeres y dos varones. En 1971, por razones de salud, se radicó con su familia en la zona de Villa María, a 5 km de esta ciudad. Estando aún en el campo, participa en el Taller Literario Municipal, en el año ‘97 y ‘98. En 99’ deja la actividad rural y en forma definitiva se establece en el barrio Bello Horizonte, en la calle Cartagena 807. En ese año publica su primer libro, “Vivencias, relatos y poesías”, fruto de muchos años de guardar escritos. Al año siguiente asiste al taller literario “Ariadna” coordinado por Dolly Pagani. Publica poemas y relatos en el suplemento “El CorredorMediterráneo” y en el espacio “Las historias de Don Alcide (Diario Puntal) (2003). En el 2005 publica su segundo libro “El hijo del Hombre”. Participa en Antología Poética “Dos poemas junto al Ctalamochita” (2006). Es co-autor del libro sobre la historia de la Parroquia Santa Rita de Casia, del Bº Bello Horizonte (50 años de la Diócesis) y participa en “Los Nuevos VI y VII” (SADE 2006). Participa en el Libro “Tinta de Poetas. Una encuesta a la literatura de este río” de Darío Falconi. Escribe asiduamente poesías y relatos cortos. En breve publicará su tercer libro. Su vida transcurre entre la escritura, su familia y las actividades junto a su esposa, en la iglesia de Santa Rita.

. Búsqueda .

Entre los juncos navega, una barca amarilla. Un hombre ciego desciende en el lodo. Tantéa, se agacha, toca, busca. ¡Hace tanto tiempo que busca! 70

Tinta de poetas 2.0

Tenía esperanzas; pero pasaron los años, y ya desespera. ¿Y qué es lo qué busca? Está buscando sus ojos. (inédito 03/07/02).

. [poema 1] .

Qué extraña se me antojó el alba. Encendí el farol, más no alumbraba. Una viejita al pasar me dijo que no eran las horas de la noche. Anduve a los tumbos. No había gente en la ciudad. ¿Dónde se encontraban? Tropecé con un niño. Se irguió espantado. Quizás mi carcaza era de cristal. Corría enloquecido mientras gritaba. ¡He visto un hombre sin cerebro! (poema inédito 10/06/03).

. ¿Soy alguien? . Qué extrañas alas remontan mi espíritu. Qué extrañas notas me llenan de tristeza. Qué primaveras se quedaron sin flores. Qué inviernos se quedaron Tinta de poetas 2.0

sin escarcha. ¿Acaso soy alguien? Sin espíritu. Sin tristeza. Sin flores. Sin escarcha. (poema inédito 17/10/01).

. Hombre .

Necesitaste sombra te dio el árbol tuviste sed te dio agua tenías hambre te dio pan querías riego te mandó lluvia aún así la destrozas pero, acabarás en cacharro porque sos tierra. (poema inédito).

Tinta de poetas 2.0

Mónica Fornero

monifor_7@hotmail.com

Nací en Carrilobo, un pueblo distante 90 kilómetros de Villa María, el 29 de julio de 1962. Viví en el campo 25 años. Terminé la primaria en la escuela rural “Fray Anselmo Chianea”. En el año ‘82 inicio el secundario en el actual C.E.C.M.A. Trabajo como secretaria. A fines del ‘84 nace mi primer hijo y termino el secundario. Por entonces escribo y pinto en los ratos libres. Soy autodidacta. En octubre del ‘88 nace mi segundo hijo. En el ‘94 escribo una poesía dedicada a mi madre, de ahí en adelante escribo frecuentemente, y sigo mis estudios terciarios en la carrera de Comunicación Social. A fines de marzo de ese año mi compañero es brutalmente asesinado. Escribir entonces me ayuda a superar ese trance, además continuo la Licenciatura en Ciencias de la Información en la UNVM, carrera que aún no termino. Aunque aún no he editado nada, tuve la oportunidad de participar en concursos locales de literatura y publicar alguno que otro trabajo. Entre otros: Participo en el Ciclo de Lectura de Poetas Locales Contemporáneos “Estos días, estas palabras”, que se realizó en la Biblioteca Municipal y Popular Mariano Moreno (2002). El poema leído en ese ciclo, “Tu adolescencia Matías” integra, junto a otros poemas de autores locales, la edición de un CD a beneficio de los Discapacitados Visuales. Publico un cuento “El fantasma del Túnel” (2004) en la revista “Identidad” editada por la Comisión “Amigos del Túnel” de la cual formo parte y publicado en el “El Diario del Centro del País”. Participé de la antología “Dos poemas junto al Ctalamochita” (2006) como así también en la “Antología literaria SADE Villa María 2010”. Participé del concurso para mujeres en categoría cuentos (2009), y este año en categoría poesía. Soy pro-tesorera en S.A.D.E, e integro la Asociación Civil “Verdad real, Justicia para todos” que lucha por los crímenes impunes, en la Asamblea Popular “Todos por la justicia”.

* Poema 1 (02/07/03), Poema 2 (27/06/04), Poema 3 (22/06/08) y Poema 4 (s/f).

Tinta de poetas 2.0

. [Poema 1] . Sangre dormida, demasiado. Ojos tristes, casi yertos. Voz queda, con ansias. Piel joven, ya no tanto. Sueños dormidos, en vigilia. Manos henchidas de caricias. Alma plena, ¿Cuánto tiempo? Penélope lo aguarda, pero él, no llega.

. [Poema 2] . Te amé, te amé tanto, te amé más, te amé tanto como pude, y aún más. Te amé rayando la locura, te amé con calma, con pasión, te amé tanto como pude, y aún te amé más. Te amé más allá de la conciencia, te amé con desesperación, te amé tanto como pude, y aún así, te amé más. Te amé con el cuerpo, con el alma, te amé sin tiempo, sin razón, te amé tanto como pude, pero aún así, te amé más. te amé más que a mi vida, te amé en el engaño, sin condición, te amé tanto como pude, y a pesar de todo, aún te amé más.

Tinta de poetas 2.0

. [Poema 3] . El alba se deshizo de su manto oscuro, y su luz testificó la horrenda escena del genocidio. Buitres carroñeros examinan los despojos, justificando el porqué de su insanía. Se repite y se repite desde los remotos tiempos, siempre en pos y en aras de poseer el mundo. Los cuatro jinetes del Apocalipsis cabalgan fieros sobre la tierra. El hombre-bestia es quién los llama, y ellos prestos cumplen su cometido. Cada uno llevando su estandarte ¡guay de los que se crucen en su camino!

. [Poema 4] . Incipientes llamaradas amarillas, rojas, naranjas, fuertes, reticentes, brotes torpes de calor inminente. Tibio, cálido, caliente, el sol ha nacido nuevamente por oriente. Suaves llamaradas, débiles, tristes, apagadas, tibio, calido, frío, el sol va a dormirse en el río. 76

Tinta de poetas 2.0

Lelia Frías

leliafrias@hotmail.com

Nací en Villa María (Córdoba), villamariense de pura cepa…, un otoño me recibió en abril, ariana, pero con muchas ascendencias, AMO A MIS HIJOS, eterna ENAMORADA DEL AMOR Y DISFRUTO de mi profesión. Soy profesora de Enseñanza Inicial, e hice infinidades de talleres y post-grados en Literatura, Promoción y Animación a la Lectura en Comunidades (Universidad Nacional de Villa María y Universidad Nacional de Córdoba) y Congresos Internacionales en Literatura para Niños (Buenos Aires, La Bohemia). Actualmente curso en la Universidad de Rosario “La Maestría en Literatura para Niños” coordinada por la Magister María Luisa Miretti. Soy Narradora Oral Escénica e integro un grupo de narración, junto a Mi Amigaza, la profesora Sonia Grosso llamado “CSIENTOUN… CUENTO” (C: de cantidad: Cientos, Miles… y S: de Sentir: sentimientos, llegar al alma, al espíritu, al Corazón de todos los que escuchan un Cuento, un Relato). Soy madre de cuatro bellos hijos, que son la alegría de mi vida, y le agradezco a ellos, la eterna paciencia, pues siempre esperan a su Mamá que llegue de Contar Cuentos por todos lados donde el Cuento me puede llevar… Muy agradecida por poder llegar a todos y de trabajar en lo que me gusta… Pues estoy a cargo del Sector Infanto-Juvenil de la Biblioteca Mariano Moreno y Mediateca Municipal. ¡Qué Privilegio! Y a “Monitor Interior”, comandado por Marcelo Silvera y su equipo en la radio: La Show, que nos invitó a “Csientoun… Cuento” a compartir con todos los oyentes… ”CUENTOS PARA IR A DORMIR. Tengo una familia de artistas, pues mis gemelos ya participaron en cortos del Espacio INCAA, y todos mis sobrinos incursionan en el Arte de la Música, del Dibujo y Diseño. Mi Madre es una Gran pintora de Cuadros en óleo y Carbonilla y muy buena Retratista… ella, mi padre y mis nonitos (que siempre escuchan mis cuentos desde el cielo) me hicieron conocer y enamorarme de la MAGIA Y LA FANTASÍA DE LOS CUENTOS RELATOS Y POESÍA…

. Poema XI . Una gota de miel, se deslizó en la arena. Pasó un cangrejo, un paso atrás, dos al costado, 78

Tinta de poetas 2.0

tres al revés... Una abeja, un cangrejo, el sol, la siesta... Caminaron desparejos Asoleados.

. Poema XV . A mi amigo Fernando de Zárate Olor a otoño, ruido de hojarascas amarillas. Lluvia, convertida en charco... Ciudad mojada, luces de otoño detrás de una cortina cristalina... Hilos de plata. Hombre de equinoccio...! Parado en el centro de los 4 puntos cardinales. Vigilia perpetua, revolución, torbellino de letras mansas. Raíz, brote, Tinta de poetas 2.0

árbol de pie, faro que busca... encontrar su yo.

. Poema XVII . De las nubes, cayó un pájaro. Era un duende... caminaba dejando polvo de estrellas. Nacieron mariposas, luciérnagas, caramelos de miel…

. Poema IX . Sombras...? Fantasmas...? Monstruos? Mamá: —Cuando soy Tarzán... yo no siento miedo.

Tinta de poetas 2.0

Laura García del Castaño

invaziva@gmail.com

Nací en Córdoba un 17 de octubre de 1979. Fui la única hija de un matrimonio ya mayor. Tuve la fortuna de elegirlos. Publiqué un libro a los dieciséis años, “Orquídeas, lágrimas y sangre” producto de la profunda intromisión que fue mi infancia. Pensaba que escribir era eso, publicar y acumular libros. Y así siguieron dos más. En el año 2004, con la muerte de mi viejo, se produjo una ruptura general. De esos recortes salió un libro más, “El grito”. De ahí en más sentí una orfandad terrible por todo lo que escribía. Como si la escritura tuviese que ver con mis pérdidas. Como si al escribir algo se fuese derramando irremediablemente. Me dediqué a leer en las guardias de mi actual trabajo. Ahora en lo que resta del 2011 saldrá “La palabra sembrada”, textos de un blog que llevo con el mismo nombre desde el 2009. “El libro de Edith” es un conjunto de poemas en los que trabajo actualmente. Junto con Liliana Chavez desde el 2010 llevamos adelante el café literario “Noche de bandada” en la ciudad de Córdoba.

. El espejo . Nacer rompe el espejo de la eternidad lo fracciona en infinitas fatalidades. Vivir es la fatalidad de no entrar de pie en la parte de reflejo que nos toca y añorar los pedazos faltantes. Sólo Dios vive la plenitud de su espejo La perfección del no nacido. (el libro de Edith)

. Fatalidad . Ni la serpiente estranguló tu vestido Ni el león desgarró tus piernas, Ni todo eso para lo que te preparaste Ni todo el ruido del que huiste. Fue un descuido Tan pequeño Como el filo del insecto Que se lleva tu sangre. 82

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. El miedo habla de noche . Dicen que el miedo habla de noche que si lo escuchas le crecen alas, y se convierte en el pájaro de la inquietud Dicen que el pájaro de la inquietud canta a los muertos que si lo alimentas pide por ellos les habla en su idioma él te ofrece su perdón, su rostro, un huesito para gastar a escondidas. Te exige más semillas. Y vos, que no tenés más aliento que la fábula del poema su dolor, sus contracciones, que no recobras nada de la vida tras el sueño, Salís a buscarle pan, resurrecciones. algún alpiste. Con ramitas de tu culpa le sueldas una jaula para que no se escape. Crees en él como en un dios el señor que pastorea en tus entierros y come de tu insomnio. Le basta con que de vez en cuando le converses, le hagas escuchar de tus desgracias, le subas el volumen por las noches. Porque el miedo canta de noche, con el idioma de los muertos y vos, lazarillo envuelto en la gloria de su amo, por algo, por algo le entiendes.

Tinta de poetas 2.0

. Incierta . Esto es la música, un músculo que transpira la calma en su fiebre un rayo que parte una casa en su fiesta un piano que maúlla a las puertas de un niño viejo y le trae su infancia Como flores a una virgen muerta. (el libro de Edith)

. [Poema 1] . Morir construye tu antiguo nacimiento.

Tinta de poetas 2.0

Vanesa Giordano

vanesagiordano@hotmail.com

Es para mí un honor inmenso en estas instancias ser parte de este prestigioso certamen. No tengo más que palabras de agradecimiento por la generosidad y la amabilidad con la que he sido tratada en todo momento, especialmente por el Sr. Arturo Juárez Muñoz. Sin dudas, el premio ya es estar participando. De mucho agrado, he recibido la propuesta del Sr. Arturo, donde se nos invita a dar lo mejor de nosotros mismos. Al ponerme en conocimiento sobre las bases correspondientes a esta etapa, no he dudado ni un instante al momento de seleccionar y presentar mi obra. Es por ello, que presento y comparto con ustedes la obra titulada “Del perderse, buscarse y encontrarse” (temática que siento universal y fundamental, en lo que se refiere al incansable transitar por esta vida), conformada por tres poemas: “Perdida”, “Dualidades” y “Un mundo de sensaciones”. En estos tres poemas verán plasmada la temática de la búsqueda del sí mismo, las dudas que surgen a lo largo de la búsqueda, y finalmente una especie de inventario que termina por conformar el hecho del “estar vivo”. Cada uno de ellos ha sido concebido en diferentes momentos, desde el más profundo sentir de mi corazón. De más está decir que, deseo humildemente, espero sean de su agrado. Dejando que la obra hable por sí misma, le/s envío (en primer lugar al Sr. Arturo Juárez Muñoz) un afectuoso saludo en agradecimiento y mis mejores y más sinceros deseos de éxito a mis colegas poetas. Mi blog: http://laldeadelalma.blogspot.com

. I – PERDIDA . Me pierdo en el tacto en el vértigo del estómago en el dulce y suave vuelo colorido de vueltas y formas con puntos y rayas de compases y punzones de dolores Me pierdo en las heridas de carmín 86

Tinta de poetas 2.0

en la miel en el perfume de los ojos en sus destellos y en su oscuro también Me pierden mis sentidos y me encuentran mis alas me llevan lejos y encontrándome vuelvo perdida sabiéndome arte aleteando el eterno capullo de un vuelo fugaz que nace y renace Porque vive y revive y se encuentra y se pierde siempre Y vuelve

. II – DUALIDADES . ¿Cómo ser las flores las canciones y los juegos? ser la princesa del cuento y la gerenta de la empresa ser la que se autoabastece y tiene necesidades cómo ser la que necesita los abrazos y no soporta las amarras la que siente una plenitud capaz de exceder su propio cuerpo y experimenta tristezas hondas bien dentro cómo ser la que ama tanto que llega a desdibujarse y ser la que dibuja tanto Tinta de poetas 2.0

porque ama cómo ser la que sale a pasear de la mano de sus furias que la tironean y revuelcan y ser la que vuelve al hogar de la mano de sus ángeles ser la que arropa y acuna con mimos y caricias y ser la que frena y delimita a golpes y escupitajos cómo ser el vértigo helado y el abrigo en el pecho cómo ser una carcajada deschavetada y el respeto ser la que se sabe tierra y la que vuela ser la que busca la que no está perdida y ser la que encuentra lo que no busca la que recibe confiada y la que debe aprender a desconfiar ser la chiquita de dos colitas y la mujer glamorosa cómo hacer para ser tacto y colores y números limpios y organizados ser el canto y un baile y el silencio cómo ser una balanza equilibrada en medio del granizo cómo ser lo suficientemente firme y concreta para ser blanda y blanca cómo ser diosa coronada de capullitos de alelí y que las margaritas no se pongan celosas cómo ser aceptación y no resignarse y ser creación habrá que ser tal vez sin tiempo 88

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y al momento desprendida y liviana de todo para así por fin ser concreta y habitarse y ser Toda toda una vida

. III – UN MUNDO DE SENSACIONES . Tengo excusas rebeldes de emociones infinitos deseos pedidos bajo el puente la eterna búsqueda y su desconcierto Tengo colores aburridos aires sensibles de notas y una pana verde seco Tengo un calor dulce perfume de flores y tesoros por millones en un corazón emparchado Tengo camas infantiles tibias de plancha y juegos hermanos resfriados en un balcón congelado Tengo un papá gigante y una mamá de ojos transparentes verdes sabios Tengo tanto amor que escapa por los poros entierros duelos en vida hambre de todo ansias de mundo Tengo un puesto vacante en mi cama y muchos ojos que no quiero que miran y me miran que miran y no ven Tengo una cajita china y una bailarina que gira y gira Tengo chocolate caliente y cortinas azules de flores canillas difíciles de lavar manos y lágrimas de velas Tengo una mejor dentro mío Tinta de poetas 2.0

mucha música pies atados pies alados un ángel gigante y guiños de cielo y luces Tengo uñas enfermas un hígado enojado castañas tibias y un respeto que no habito Tengo un andar tan a tierra que me vuela brillitos de purpurina y el alma latente Tengo mariposas azules gigantes sapos resbaladizos y caracoles perdidos Tengo un ágata amazonas y un amatista nublada Tengo piquitos en las cejas sopa de letras y un río de lágrimas a veces turbulento a veces calmo Tengo agujeros y rellenos Tengo un malva protector nudos que desnudan espejos un verde de ganas menos deseos más confianza Y vida

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José Glanzmann

joseglanzmann@gmail.com

Nací en 1982 en Villa María, Córdoba. Resido en la ciudad que se trastocó en los últimos 10 años de tal manera que hoy se la califica de “portal del turismo” o ciudad universitaria por el impacto de la UNVM , la UTN y demás oferta educativa. Como se la califique, es uno de mis ejes de escritura, por lo bueno y por lo desagradable. En 2006 me recibí de técnico en Comunicación Social en el INESCER, y actualmente termino la Licenciatura en Ciencias de la Comunicación en la UNVM, en proceso de tesis de grado. Participé, hace un par de años, del taller Literario de Dolly Pagani, gestora y motor para que intentara profundizar en el campo de la escritura literaria. Entre 2007 y 2009 fui redactor en el diario Puntal Villa María. Colaboro en las revistas culturales “Nativa” y “Compartiendo”, y participé en delirios radiales difundiendo la cultura del rock, en programas como “Radio a rosca” y “Un dios aparte” en Villa María. Actualmente también escribo en el muro del Facebook, que aunque parezca ridículo, es una vertiente de expresión y recepción creíble.

. Piel falsa . Soy una especie de tortura sensación de esplendor precoz, breve, astuta Seré la mayor de tus adicciones a corto plazo, cuando en el día no te podés levantar más más que para volver a tocar mi exterior, mi piel falsa.

. Pies en el barro . Sabía que estaba listo para irme era cuestión de horas cuestión de “pie en el acelerador” 92

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fugarme para lidiar con el mundo con frialdad sin anestesia ni aspereza ni analgésicos con la boca abierta contando los viajes las idas, el estancamiento invisible los pies en el barro

. Algas feas . I Domina impregnado aquí el hedor de la humedad la pequeña alegría se esfuma tras el paso de siete jornadas de calor espumante, enfermo se arriman y arden(como el agobio después del día festivo) la inocencia limada losdeseos austeros recorro con imprudencia los cimientos de buenas historias carnales con tanto pudor que se caen con el azúcar en las tazas diarias se deleitan con mi piel penetran la absorben, como algas feas a la tierra semihúmeda de la costa. II Conservaba la franqueza con mi silencio la delicada mujer se animó a penetrarme con su esfuerzo abrazó lo que quería yo le devolví una gota de tinta con letras de mierda esparcidas en forma de esperanza.

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. Peatones resignados . reescritura a partir de un poema de Lúnula Celeste

Si a esa bella mujer le clavaron un cilindro esférico en el medio del pecho aquí, me atraviesan las peores palabras de aliento Me saltan sombras suicidas de la boca tardan en recorrerme el cuerpo parece eterno como un fin de semana largo con la soledad Si a esa mujer le caminan peatones resignados alrededor del pecho a mí, nada de eso sólo sombras y palabras suicidas.

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Ania Hadjian

hadjianania@hotmail.com

Nací en Buenos Aires, en 1981. Estudié Turismo y Antropología, por concluir. Tengo 2 poemarios, “Monoambiente” que está en prensa en Villa María y resultó ganador en el concurso este año, editado por el Grupo de poetas Paco Urondo. El segundo, inédito aún se llama “ De tanto caer”. Actualmente estoy trabajando en el poemario “Música para nadie” donde aquí hay un adelanto y en una novela titulada “La Intrepidez”. La poesía, intuyo que siempre estuvo conmigo. Hasta que un día me tocó la espalda y me demandó mayor atención y espacio. En eso me encuentro ahora., más como necesidad vital que como pretensión estética o práctica. Como dice María Negroni, la poesía es la “epistemología del no saber”, y ese rastro de la verdad que se escabulle todo el tiempo en el decir, y en última instancia en el vivir, es la esencia que según mi entender le otorga riqueza y multiplicidad a la realidad. La poesía para mi es el modo de nombrar lo indecible y lo fugaz. Es el modo que tengo de nombrar y llevar conmigo todas las ausencias, y en ese ejercicio, me nutro arbitrariamente de cualquier aspecto de las cosas.

.1. Ya no quedan ni ruinas que explorar desertoras nos huyeron en pleno combate sin mapa de heridas ni cortes de navaja sin cura ni enfermedad sin ningún alma en el esqueleto se incendia el escenario de la memoria por el cielo, en reverso nos llueve el nunca amar. (de Música para nadie, inédito) 96

Tinta de poetas 2.0

.2. Hay un segundo plano para la materia de la vida como una bambalina desvergonzada lo que sucede eso que nos ocurre, sucede allí el resto : puro arte el resto: un antifaz en el suelo de un baile acabado (de Música para nadie, inédito)

. Exilium Tremens . apiñamos en el fondo de lo que no se visita nunca migraciones de almas, días sin reverso huyen hacia nuevos olvidos porque en nosotros se cantan de morir sin más exilios que llorar nacen con viejas orfandades en la claridad del olvido (de “De tanto caer”)

Tinta de poetas 2.0

. Rapto a dĂşo . el ocaso tuyo sobre mi hombro la danza de enredarse que cesa en quietud adormecida de lucha y la tibia duda horizontal de no saberse real o ficticio.

. [Poema 1] . Resuelto el crucigama de vivir ya no entendemos ni vocablo.

Tinta de poetas 2.0

Nicolás Jozami

jozaminicolas@gmail.com

Nací en el año 1979 en Santa Rosa, La Pampa. Vine a Córdoba a los 18 años sin saber cruzar las avenidas, y rezando 5 veces por día. En esa época escribí lo que consideré mi primer texto con alguna intención literaria, una aproximación ensayística en torno al tema de la pena de muerte. Leía a Koestler en una pieza de pensión salesiana, y creí que iba a prenderme fuego. Salí ileso de allí. Estudié Comunicación Social y trabajé en un diario local, mechando las breves policiales con el pago a los jubilados y algún que otro ensayo en el Magazine de tal publicación. Soy licenciado en Letras Modernas, y dicto clases en un colegio nocturno para adultos en Villa libertador, donde trabajo a la vez como bibliotecario. Escribo en los momentos que puedo. Tengo un libro de cuentos publicado titulado “La Quimera”, que no sé si se agotó en librerías, y algunos otros textos en revistas y blogs. Participé de la antología de poetas cordobeses titulada “Dieciocho”, que editó el año pasado la editorial Tinta de Negros.

. Vale lo nuestro . Cuando al irme no saludo a alguien en el trabajo, en el gimnasio, en la escuela, en la universidad, por descuido, olvido o con intención siento que esa persona esperaba mi saludo para decirme, por lo bajo tal vez, apartándome un poco y con cara de cansancio que ayer le había alegrado el día. (poema inédito)

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. Didáctica . Otra media jornada, la última de trabajo salubre, académico. Los alumnos son moscas posadas en el excremento de mi conocimiento, repetido, reiterado y repensado a solas. (poema inédito).

. Exilio . En la imprecisión de las cosas y los hechos, los contornos definen lo que debemos pensar para guiarnos, para seguir, tiniebla en mano cerrojo en el ojo. La consistencia de los sucesos, gestos, convicciones, son patrimonio exclusivo de la locura, aquella innegable imprecisión. Poema publicado en revista de poesía El zaguán, número 5, mayo de 2010.

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. La vida es sueĂąo . El reloj despertador me levanta. El reloj, es el tiempo vigilado; en vigilia el despertador estrangula al vigilante de los sueĂąos. Todo comenzar es el ruido cerrado de una perilla. (poema inĂŠdito).

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Arturo Juárez Muñoz

ajuarezliteratura@gmail.com

Nací un 27 de junio de 1953. Lugar: Ciudad de México, D.F. Dijo mi madre que fue un día lluvioso, preámbulo de un verano que amenazaba ser el más intenso de los últimos años. Siempre he creído que somos marcados por el tiempo que prevaleció el día de nuestro nacimiento, muy probablemente más que el influjo de los astros. ¿Cuándo miré por primera vez con conciencia un día soleado, una tarde crepuscular, una lluvia de estrellas? Me hubiese gustado saberlo para tener bien clara esa fecha como el nacimiento de mi capacidad sensitiva. Tendría ocho años de edad cuando, un domingo como tantos pero también como ninguno, mi señor padre leía a sus amigos con voz llena de orgullo, un poema que yo le había escrito a un pajarillo que encontré moribundo tras caer éste de un árbol. Lo llevé a casa y le prodigué mis mejores cuidados. Todo fue inútil para él pero marcó un destino para mi persona. ¡Había nacido un poeta dentro de mí! En efecto, esa fue la oración que mi padre utilizara para referirse a mi faceta naciente e inexplorada: “Mi hijo va a ser poeta” Cuántas veces la imagen recurrente de aquel día se ha repetido en mi cabeza. Su mirada brilló como nunca, y mi corazón, latía fuera de control. Al morir mi padre pocos años después, tuve que construirme un santuario, una estratagema, una forma de vida oculta y aislada en un ostracismo aterrador, pues su recuerdo era más vivo que la realidad cotidiana. Yo hablaba con él, le contaba, le bisbisaba al hombre que caminaba a mis espaldas muy cerca, dándome palmadas de aliento para seguir adelante. A partir de ese momento, una convicción se fortaleció en mi interior. ¡Amaba la literatura! El tiempo pasó en mi juventud más rápido que una ráfaga de viento. Sin embargo, ello no obstó para que todo lo viese a través de tan maravilloso lente y lo plasmara en papel de muy diversas formas. Surgieron así los bocetos de novelas, de relatos cortos, de poesías que se sumaban en un carrusel interminable de pensamientos armónicos unos y desarticulados otros. Para ese entonces culminé mi carrera universitaria, Ingeniero Industrial y de Sistemas, la cual me proveyó de una disciplina y estructura mental que mucho me ha ayudado en el metódico y a su vez espontáneo quehacer poético. Llegó la hora de unir mi vida a Patricia, mi esposa, intensificando mi pasión por la poesía y un irrestricto amor a la literatura universal. La llegada de mis dos maravillosos hijos, Arturo y Patricia del Rocío, quedaron plasmadas en un par de poemas que me han acompañado desde siempre. Así, mi vida caminaba en un destino de trabajo, de responsabilidades cumplidas y de apego a dos de mis grandes vocaciones: esposo y padre. 104

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Tuvo que sobrevenir un evento dramático y conmovedor para arrancar de lleno y sin descanso lo que intento sea mi vida adulta. La partida de mi señora madre me dejó demasiadas dudas existenciales, múltiples heridas y una sola tarea: la de construirme, por segunda ocasión, una razón que le diere sentido a mi vida personal, ya que las facetas de matrimonio y el impulso a la formación de mis hijos, estaban en plenitud. Junio del año 2000, me desbordo sin control sobre el teclado de mi computadora, y escribo dos libros a la vez. A la par, un poemario a la muerte de mi madre complementa la cascada de explosión creativa, pues terminando los dos primeros libros, doy inicio al tercero y así sucesivamente. Era como prender un cigarrillo con la colilla del anterior. Así, llegué al número diecinueve (omito bibliografía por el momento). Pasados los años, decidí crear mi propia editorial y publicar así mi primera novela, continuando posteriormente con relato corto. Los lotes de producción fueron suficientes para alentar mi proyecto, el cual prometía una proyección importante en diferentes ciudades de la República Mexicana. Lamentablemente, al pretender ser publicado por editoriales de renombre, lo cual bien pudo haber sido un error, propició que las constantes negativas me orillaran a bajar mi ritmo de producción. Para agosto del 2010, floreció la ilusión y convicción por retomar el proyecto que parecía adormilado. Decidí entonces incursionar en dos vertientes: La primera, a través de un blog con el único objetivo de ofrecer a jóvenes escritores, las oportunidades que para mí fueron negadas. Es como surge Literalia México (www.literaliamexico.blogspot.com), cuyo crecimiento galopante rebasó todas mis expectativas, alcanzando en los primeros diez meses más de 18,000 accesos provenientes de una treintena de países alrededor del mundo. Posteriormente muestro mi trabajo al mundo a través de mi blog personal (www.ajuarezliteraliamexico.blogspot.com). La segunda, buscar una plataforma de producción y venta a nivel internacional, con las opciones que el mundo moderno requieren: libro electrónico e impresiones físicas a domicilio (www.palibrio.com), siendo mi novela, 20 años después, la elegida. Ésta se constituye como mi primer libro en venta a nivel internacional. La siguiente producción en puerta, es: Antología Poética Literalia México y sus amigos, libro en el cual contemplo presentar parte de mi obra en éste género, así como la de grandes amigos escritores, noveles y consagrados, tanto del continente americano como de algunos países de Europa. Sin embargo, el día 20 de junio del 2011, lo considero un parte aguas en mi vida, pues me entero de haber ganado mi primer premio internacional (Poesía) y tercer lugar (Relato Corto), bajo el auspicio de Certámenes Literarios Imprimátur, a quien debo esta oportunidad de oro. Actualmente participo como ensayista en Imprimátur. Es (España), así como Tinta de poetas 2.0

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en Editorial Alaire (España) como ponente de poesía. Finalmente, me enorgullece llevar a cabo el Primer Certamen Internacional de Poesía, Literalia México, que se encuentra en su fase final. La cantidad de amigos escritores y poetas, artistas de diversas especialidades, fotógrafos y profesionales en diversas áreas, son el tesoro más maravilloso que haya podido capitalizar con este proyecto. Ésa es mi vida. Un caudal de ilusiones y de trabajo incesante que me ha brindado grandes satisfacciones, así como el fortalecimiento de una voluntad inquebrantable. Mi compromiso, sólo uno: “Participar en una visión de literatura comprometida con la Naturaleza, la Humanidad y un razón de entender mi vida terrenal”.

. Cuanda calla tu voz . A cada poeta que muere…

Cuando se apaga tu voz de amados tonos y tez terciopelada, un rostro se apaga y otro te venera. Tu resplandor de luna se apagará también en la finura lavada de la arena. El silencio se esparcirá como fuego ardiente entre las almas de los que temen divisar tu sepultura. Cuando cesa tu pluma de dibujar la vida en forma de palabras, alguna estrella se esconde prisionera. Cuando se apaga tu voz, pierde una letra el alfabeto y gana la incoherencia. Cuando cesa tu pluma de convertir polvo en esencia, vuelve a cegarse la humanidad entera. Tu majestuosa voz que osó retar al universo creado por el hombre, calla cediendo su alta investidura Te llevas el puño, no la tinta. Te llevas el verbo, no la hoja. Sólo queda de ti la mágica escritura. 106

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. A mi madre . Tendida en tu lecho de muerte pareces más casta, más pura. El velo blanco que dirime sepultura de sonrisa, se encaja en tu mirada inerte. Tus tenues pies parecen tener vida, más dormidos que tu faz sin luna. ¿Por qué te impusieron flor alguna, si toda eres flor adormecida? Rodeada de silencio, tu voz es más callada. Tu larga cabellera descarga su hermosura sobre el féretro abierto a la espesura de los caminos que pinta la alborada. Tus ojos cerrados semejan dos secretos dispuestos a conmutarse en rosas; metamorfosis de luz, en mariposas, batiendo sus alas sobre los abetos. Tus labios ocultan el marfil de tu sonrisa que espera la aurora convertida en una. No sé si sueñas o estás viva en otra cuna. El tiempo es eterno, sin pausa, sin prisa.

. Cuando lo veo pasar . Cuando lo veo pasar, vuelo con él, tras su figura perfecta. Su sombra deslizándose en la tierra, se mueve con gracilidad insuperable. Destellante, se clava por los aires cual saeta de luz iridiscente, rasgando el telón de la mañana, para irrumpir pleno en nueva escena. Así es, impredecible, volátil, efímero como la espuma, que nadie puede contener en una sola mano, aroma que se esfuma. Cuando lo veo pasar, vuelo con él, tras su mirada infinita. Intento hurgar entonces a los cuatro horizontes de la vida y solazarme con cada primavera, con cada rama donde se aposenta, con cada gota de lluvia que hace comparsa a su hermosura. Tinta de poetas 2.0

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Eres libre, libre; tan libre que retas al viento en su correr sin tiempo. Tú sí naciste de un lugar, de un tiempo, de una cuna. Eres requerido, alguien te espera, para soñar contigo sueños de libertad, de excelsa galanura. Cuando lo veo pasar, vuelo con él, tras su cauda evolutiva, pues es capaz de unir los dos océanos, la tierra, el mar… la luna.

. [Poema 1] . Tomarán mi cuerpo y sangrarán mis venas, pero mi voz brotará de este muro señalando la injusticia.

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Natalia Litvinova

litvinova25@hotmail.com

Nació en septiembre de 1986, en Gómel, Bielorrusia. Reside en Buenos Aires. En el 2010 publicó un libro de poemas, Esteparia (Ediciones del Dock, Buenos Aires). Tradujo Rumbo a Karachay, antología de Shajriza Bogatyreva (Editora Casa Refugio Citlaltépetl A.C. y Bonobos Editores 2011, México). Ha publicado ensayos en diferentes medios y traduce a los poetas rusos. Blog de traducciones: www.animalesenbruto.blogspot.com

. Vida . Amor, soy fruto de tu jardín. Un día caeré a la tierra los pájaros devorarán mi pulpa así daré vida, eso es amor, vida. Sé que he robado manzanas de tus pecados pero también fui jardín y has arrancado de mí mi vida. (de Esteparia)

. El error nos hizo en la noche . Ayer prohibieron en mí la lluvia, el crecimiento lento de los árboles, los mendigos que corrían persiguiendo mi lluvia prohibida. Ayer en mí prohibieron el Ayer junto a todos los cuerpos del silencio. Entonces fui grito de roble o de lluvia. (de Esteparia) 110

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. Gómel . Mi abuelo lo único que hacía era afeitarse y temblar frente al televisor. Mi padre todas las mañanas se perdía en el campo, transformado en un punto tridimensional de la nieve. Regresaba con una sonrisa mística en su rostro y nadie sabía por qué. En verano también esa misma sonrisa y frutillas en sus manos, en primavera frambuesas. La sonrisa de mi padre traía frutos maravillosos. Mi abuelo temblaba cada día más, su cabeza recaía como mandolina y se erguía como un piano. Un día mi padre regresó con manzanas mi abuelo dio con la clave del silencio. (de Esteparia)

. abocar . Si el silencio cambia de idioma todos los días, y hablar es entregarse a la victoria y a la pobreza con el mismo gesto. ¿Por qué palabras? ¿Y para qué la boca? (inédito)

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. partir blanca de la oscuridad . Tenés que aprender a disimular y no arrancarle las pestañas al espejo. Tenés que disimular a estos lagartos que suben y bajan tus paredes de noche, esa mesa fría y ese vaso que late cuando lo suprimís con la mano. Tenés que aprehender esa fuerza extraña que te exhala sobre la nuca. (de Esteparia)

. Máscara . Alguien descubre que los desaparecidos usan mi rostro. (inédito)

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Liliana Marescalchi

marescalchi_lili@hotmail.com

Nací en Las Perdices bajo las estrellas de un campo dilatado. Los vuelos de los pájaros me atraparon irremediablemente, y los plasmé hasta el cansancio en mis primeros dibujos apenas aprendía a caminar, a modo primigenio de expresarme. Vuelos, pájaros, cielos… esos fueron mis primeros maestros. A los nueve años escribí mi primera poesía, casi como una travesura, y desde entonces la pintura y la escritura son mi equilibrio con el universo. Me gusta decir que como pintora son buena escribiendo y como escritora soy buena pintando.

. Espejo .

¿Hay sirenas tras los espejos en celdas de cristal? ¿Moran transparencias en imágenes hechizadas? ¿O son calcos de agua y luna en la noche solitaria? Tras el reflejo donde se acuesta el arco iris ¿Te encontraré esperándome? (Deheza Literaria, 2008).

. Mirada .

Tus ojos eran harapos de orfandad profunda …profunda y de quiebre antiguo Pedías y tus ojos no acompañaban a tu mirada doliente sabia y vieja Vieja la mirada mano pequeñita y sucia Niña, niñita y a un costado con zapatillas rotas escapaba el futuro 114

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…y lloré en la tarde por tus ojos arrodillados. (inédito).

. Noche .

Noche y se despierta el silencio entre tanta luna y ternura. Son tus ojos mansos que se distraen y aquietan en el jade sabio de mares ancestrales y caminamos el tiempo en perfecta parábola para sentirnos cerca … tan cerca que acaricio tu aliento. Me miras En el aire magnolias y nomeolvides Mis manos en las tuyas de soles antiguos. Y al perfilar la aurora desvaneces tus contornos en cielos prietos. Y son recuerdos apenas los que besan mi orilla Mañana… mañana cuando duerma la noche y se recueste en mi almohada ¿regresarás en mis sueños papá? (inédito). Tinta de poetas 2.0

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.I. El lejos habitó cavernas desconocidas opacando luces y con voz plañidera corrompía al alma (quitando las ganas) El cerca se fue durmiendo en las puertas de lo dicho y olvidó dónde estaba el fuera. Ahora… el dentro y el fuera rondan confundidos en su piel arrugada.

.II. Llueve silencio en los platos ausentes … las migajas no alcanzan para tantas miradas (inédito)

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Fabián Mossello

fmossello@gmail.com

Fabián Gabriel Mossello nació en Villa María (Córdoba) en 1963. Es Profesor y Licenciado en Letras Modernas y Magíster en Literatura Latinoamericanas. Enseña Semiótica y Teoría Literaria en distintas instituciones de la Enseñanza Superior. Coordina Talleres de lectura y escritura literaria en Villa María y en la ciudad de Córdoba. Ha trabajado como compilador de distintas antologías literarias: “Voces de Cenizas y Agua” (2003); junto a Marcela Melana “Memoria e identidad cultural. Construcción de identidades culturales a partir de procesos de escritura de ficción” (2007). Ha participado en la antología “Tinta de Poetas” (2009) compilada por Darío Falconi y en “Verso a Verso” - Poesía, (2009) y “La vida ese enigma” – Cuento, (2010), Editorial Dunken en Buenos Aires. Prepara un libro de relatos sobre viajes, míticos e históricos, y otro de prosa poética.

I. De Prosa Poética . A propósito de la lectura y actuación en la obra teatral Equívoca fuga de señorita, apretando un pañuelo de encaje sobre su pecho de Daniel Veronese

. [poema 1] . Dicen que la ausencia tiene el color y la forma de los sueños. Algunas veces es mujer, otras un joven. Hasta se la ha visto niña. Ausencia hecha de voces y murmullos del silencio. Azules espacios de la espera. No te anuncias y vienes. No pides permiso y entras. Ausencia sin rencor, sin amor, sin tiempo. Ausencia vestida de viento, irrumpes, desnudas, abrazas. Hay una casa que se ha vestido de noche. En un rincón una mujer sentada degusta sus horas. Viste de azul por no desesperar con el negro. Se va a quedar un rato, porque aquí falta alguien. Alguien ha salido colgada de la noche. Alguien ha dejado una cama y ha puesto miradas de viento en las veredas ¿Quién? 118

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. [poema 2] . La casa se ha vestido sin ti. Puertas de polvo y cera. Sábanas cálidas de viento. Viento, viento en las manos. El nombre retumbando en los bordes de la mesa. No hay regreso. En las cartas se ha escrito un viaje, nadie entiende hacia donde. ¿Acaso se debe entender? ¿Es posible comprender las sílabas que se han escrito del otro lado del mundo? Silencio, se está tejiendo el nombre que todos quieren recordar.

. [poema 3] . Las voces se arremolinan en cada rincón. Buscan un nombre que no está. Alguien grita, otros se acurrucan en el pedazo de alma que han compartido. Un beso mece la mano que acaricia el pelo mientras dice fuga. Equivoca Fuga… (inéditos).

. Solo una foto . Gotas de crepúsculo caen en las grutas. Un pájaro se hace nido, invita a correr. Es un verano de noches marinas, de calamares purpurando en cada esquina, de alisios costeros silbando, como Cafuné, el verso de la sal. Mi cuerpo es un ojo que mira su imagen en el mar. (inéditos).

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. II. Del libro de Los Viajes . Los niños del silencio A los niños del Llullaillaco

(inéditos).

. [poema 4] . Caen estambres azules Sobre la calzada. Un niño se despierta En silencio, Sacude el llanto, Se mece, Calla. (inéditos).

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Cecilia Olguin

ceciliaaolguin@yahoo.com.ar

Ella dice que escribe... y que nació en 1976 en Neuquén Capital. habría pasado su infancia en Madrid. Córdoba le otorgaría, universidad mediante, una licenciatura en Comunicación Social. Escribió, jugó al basquet, escribía y leía, participó en organizaciones politico-sociales, escribió, trabajó en radio y revistas, mas ad-honorem que pago, escribió, organizó eventos culturales, escribió, da clases, escribe, lee. Publicó autogestionadamente tres plaquetas. La primera, “Armas de Fuga” (2008). Luego se cruzó con el arte de Hernán Ganuza, profesional y artista, quien embelleció desde el diseño y la gráfica tanto “En nuevo barro, vieja lucha” (2009) como “Ella dice que escribe” (Abril 2010). Reside en la actualidad en Córdoba Capital. Escribe habitualmente en el blog “Ella dice que escribe” (www.elladicequeescribe.blogspot.com).

. Ancas de rana al horno .

No sabía del arte de tirar pañuelos Para que el príncipe se de por aludido Y haga de mi culo su pito No dejaba zapatitos de cristal ¡si uso siempre zapatillas! Pero reconozco mi rodilla princesa que cuando escucha un croar progresista corre al estanque a arrodillarse ante el verde o tira un trozo de tela un rastro simbólico en la noche. Cuando el anfibio se da aires de monarca en mi reino de una plaza lo invito a cenar. Ocupa un rol protagónico: es la estrella principal del plato. (Rabiosas, plaqueta, edicion del autor, setiembre 2011).

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. te llamo un taxi . Otro trámite. Un formulario. Estampar el sello. No dormirás en mi oficina cuando termine el expediente. (Ella dice que escribe, plaqueta, edicion del autor, 2010).

. Tribunal Diario . Buscás moldear lo humano de quien morirá contento en un barranco con dos tiros azules en el pecho; aquel que en el segundo antes de morir si pudiera elegir de nuevo optaría por lo que enmudecerá su canto. En la libertad divina con que te manejás para aplicar etiquetas, rótulos, denominaciones, movés la lengua sin acercarte al barro humano. Tus anteojos para juzgar de cerca son tan de cerca, tan de cerca que sólo ves arena distorsionada por tu propio aliento. Fétido. ¿Será anulado de rebote tu dedo índice de eclipses ajenos? Creo más probable que bajemos a patadas tu imagen de intachable y tu tribunal del mundo porque a nosotros no nos cierra el ascensor con vos adentro.

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. Peña . Cantan con albahaca vieja en la boca. Sólo cuando el rumor gris dibuja la ausencia, callan. En este verano la verdad de la pregunta muda quema cualquier mirada pero habrán de cerrarse los ojos antes de que alumbren alguna respuesta.

. Querer . Necesita el cartel “Fin Ejido Imaginario”. Pero tiembla. Y apaga otro cigarrillo junto al teléfono.

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Cristina Pablos

crispablos@live.com.ar

Nació en Villa María el 10 de abril de 1941. Asistió a distintos talleres literarios. Comenzó a escribir en 1970. Publicó algunas de sus poesías en Poemario I, II y III. Participó en las Antologías Poéticas de la S.A.D.E. 2000-2001-20062007-2010. Desde hace 3 años incursiona en el periodismo con su columna de opinión, “Así lo veo yo”, en el semanario El Regional de Villa María. Actualmente es miembro de la Comisión Directiva de la S.A.D.E. local. Con su autobiografía “Huellas en la sal” incursiona por primera vez en la novela en el año 2006. En 2007 presentó “A mis amigos”, un libro de semblanzas de sus amigos más íntimos. En 2008 presentó “La vida en un geriátrico”, libro declarado de interés cultural por el Concejo Deliberante de la ciudad y por el cual recibió la Mención de Honor 2009 de la SADE a nivel nacional en el género ensayo. En septiembre de 2008 presentó “Un atardecer en septiembre”, novela romántica. En agosto de 2009, editó “Willy”, un libro de literatura infantil. En noviembre del mismo año, publicó en co-autoría con Ana Angeli y Beba Gómez “Mujeres de 60, 70 y algo +”, “La vida breve de Ariel Casselli”, es una novela policial basada en una historia real.

. Soledad . Rostro de nieve y ausencias. Con secretos de última hora. Con una historia de amor no olvidado. Profundidad. Osadía. Tristeza. Secuestrados los recuerdos. Un azul difuminado de acuarelas y la soledad, me envuelven.

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. Fugaz . La belleza. El espanto. La alegría. La tristeza. La memoria y el olvido. Todo, todo tiene la fugacidad del instante.

. Cansancio . He congelado Los instantes Que permiten Hilar una vida. Con mis recuerdos sanando olvidos. He conservado la magia encerrada en una plaza, sin escapes. Enhebre espantos e hice nudos con el tiempo. También fui dueña de la alegría loca de los vientos … y de este cansancio interminable…

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. [Poema 1] . En su coraz贸n estaban empezando a pasar p谩gina los recuerdos. ...como una distracci贸n habitual.

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Alicia Perrig

ryaperrig@yahoo.com.ar

Vivo en Villa María. Escribo. Desde siempre escribo. Todo el tiempo escribo. Aunque no lo lleve al papel escribo. Mis pensamientos son poemas, historias permanentes de palabras que podrían ser escritas (aunque no lo crean, corrijo mis pensamientos como corrijo lo que escribo ¿pienso como una prueba de galera? esta autobiografía –qué palabra- me está revelando secretos). También cuento. Soy narradora oral escénica. Cada vez que cuento cumplo el sueño de compartir literatura. Conjugo el solitario acto de leer con la incomparable sensación de compartir, pero compartir desde lo inconmensurable, como una ofrenda. Escribir y contar: mi vida. Tengo publicado mi primer poemario, “Pecado original”, gracias a que obtuve el Primer Premio en el concurso “Victoria Siempre 2007” en el marco del V Encuentro de Arte y Poesía “De las Siete Colinas” en Victoria, Entre Ríos. El 2011 Editorial Vinciguerra publicó mi segundo poemario: “Excarcelada”. Hay un tercero que ya tiene alma, “Cómo, Dónde Cuándo”. Tal vez, algún día, encuentre su cuerpo. Si no, andará dejando caer sus chispitas en el espacio que me regale algún amigo, esos que nunca faltan, los que con su generosidad nos evitan el silencio. A los que alguna vez –antes, ahora, después- me regalen un minuto de sus vidas para leerme, la más bella de las palabras: gracias.

. Su trabajo . Esa tarde mi hermana compró aceitunas muchas verdes negras aceitunas me gustaban mucho las aceitunas me gustaban tanto las comió todas sentada en la punta de la mesa 130

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les chupó el corazón uno a uno hasta desangrarlos el fruto de su trabajo dijo mi madre. (del libro “Excarcelada”)

. Sólo una vez . Hay un día que no termina nunca ubérrimo día ese día las yemas de tus dedos pequeños dibujan en mi cara una casita con chimenea cerca de la oreja izquierda un árbol y aquí donde brinca el cascabel la mariposa -con antenas y todo- decís te miro tancercatanhermosa tanto y tanto la ausencia me aconsejó este despropósito esta corrupta manera de quedarme para siempre con tu pincel. (del libro “Excarcelada”) Tinta de poetas 2.0

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. [Poema 1] . Donde ni siquiera hay lugar para uno amontonan sus nadas tantos. (del libro inédito “Cómo Dónde Cúando”)

. [Poema 2] . Cuando este desvelo de costura y despojo me florece almácigo la felicidad. (del libro inédito “Cómo Dónde Cúando”)

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Verónica Picco

veronicapicco@hotmail.com

Verónica Picco nació en Río Cuarto (Córdoba, Argentina) en el año 1973. Algunos de sus poemas circulan por blogs, páginas web y medios gráficos de la provincia. Actualmente prepara su primer poemario que pronto verá la luz en una editorial independiente. Vive en la ciudad de Villa María con su familia donde cursa Letras, baña perros y cría sus hijos.

. Pelo de gato . cómo pudo el ropero anudarse a la manga de una prenda y aliarse a este collage en mi cocina no era solitaria en ese tiempo mi casa ni la tuya dormíamos panza con panza calladitos las orillas no siempre son buenas compañeras y aburrían teníamos la garganta seca de charlarnos los labios morados de mojarnos y una mansa rabia por la siesta.

. Peluqueria canina . uñas francesitas hociquean por encima de las tapias vecinas hay mujeres que se infectan entre sí pienso una pide el corte clásico bien pelado ahí abajo así no ensucia cuando hace pis otra más vieja lo quiere peludito para que duerma cálido y entre sabanas de raso perfumadas 134

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el verano exhibe complicidad en algunas veredas vaporosos pompones blancos olfatean entrepiernas y agradecidos lamen los anillos sojeros de esas manos siempre tan amas de casa.

. Bio . podría parafrasear al César y decir: “yo nací un día que dios estuvo enfermo” y unas sillas vacías de estudiantes brindarían conmigo igual que aquella noche lo hicieron con mi padre por esa ventana de las vías tres voces ene enes si, inexorablemente debiera repetir: “yo nací un día que dios estuvo enfermo, grave”.

. Par es uno de medias . sabe el cielo del agua que derrama a veces hasta el llanto del sodero y la soda no es fértil la tierra en tu maceta sin mi humus refuerzo de tus flores y vale el viceversa

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de más está mostrarte los apuntes de costura práctica que guardo tu conversación de néctar este espejo. en medio erraron leves mis mazorcas golpeadas por la muerte la jactancia y el filo leí al poeta en la silla me deleité con el de los caballos y en vos, nena escurridiza bastaba con decirme el lazo entre mi mano y tu birome no confiere el sustento … pero nada mi humita y tu poesía se parecen incluso desde lejos por eso, no quise tapizarte la bandeja y compré las telas apacibles de verano y alfileres sin punta e hice todos los vestidos cosí todo a los poemas sin embargo pega en donde nadie tuya lluvia.

. Ego . la mosca huevos en la piel se expandirán por el tajo imperceptibles pronto tendrá el foso de carne ejercito de larvas la belleza de su obra. 136

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Oscar Ramírez

demencia18@hotmail.com / edicionesorem@hotmail.com

OSCAR RAMIREZ (Lima – Perú, 1984). Docente de la especialidad de Lengua y Literatura. Reside en la ciudad de Trujillo. Dirige Ediciones OREM. Ha obtenido diversos reconocimientos, nacionales y extranjeros, por su obra literaria, entre los que destacan la Mención Honrosa en el Concurso de Cuento de la IV Feria Internacional del Libro de Trujillo (2009), y finalista del VIII Premio Internacional de Poesía Martín García Ramos, de Almería – España (2009). Sus textos, poéticos y narrativos, se encuentran dispersos en publicaciones virtuales y físicas de varios países. Realiza actividades de promoción cultural, así como de difusión de la lectura, y dicta talleres de creación literaria a grupos de escritores jóvenes. Ha participado de diversos eventos literarios, dentro y fuera del país, como la IV Feria Internacional del Libro de Trujillo (Trujillo-Perú, 2009), I Festival Internacional de Poesía ‘Por los caminos de Sipan’ (Lambayeque-Perú, 2009), II Feria del Libro de Bernal (Piura-Perú, 2010), I Festival la Primavera de los Poetas (organizado por la Alianza Francesa de Trujillo-Perú, 2011), I Encuentro Binacional de Poesía Joven Ecuador-Perú (Ecuador, 2011), I Festival de Poesía San Luis 2011 ‘Emilio Adolfo Westphalen’ (Lima-Perú, 2011), entre otros. Ha publicado los poemarios “Arquitectura de un día común” (2009) y “Cuarto Vecino” (2010), y el libro de cuentos “Braulio” (2011). Viene trabajando dos poemarios y un libro de relatos fantásticos.

. Persistencia o el espíritu del tiempo . Musa, madera de tiempos remotos. Criatura y profeta, efímeros objetos sucumbiendo en un febril destino de habitáculos sin nombre. Severa luz de lo infinito, lucidez, vasija donde artistas de labios y sudores cadenciosos reposan la contemplación de viejos mundos. Imágenes avivan creaciones nocturnas donde los rezos se tornan crueles y voraces. El silencio es la equilibrada perfección de lo venidero. 138

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Para elevar el curso de cristales negros, rezagos de mantos mudos devuelven voluntad y castigo. Arena y roídos huesos de poetas rodean el presbítero cantar de las venas. Infante o senil creador de ideas, vivir es sólo un constante caer hacia el vacío. Los años no permiten la perfección de lo equívoco, pero consienten a su vez toda aquella sensación de agonía. Es aquí donde lo externo nos celebra, y nuestros frutos conservan con virtud la intensa melancolía de los nombres. A la posteridad quedan nuestros sueños, plasmados sobre muros y maderos de tiempos remotos. Criatura y profeta, ambos renacen con el persistir de las musas. (de Arquitectura de un día común, 2009)

. Oficio de aprendiz .

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca. Rayuela. Cap. 7

Julio Cortázar

Voy dibujándome el secreto de tu nombre mientras delineo con lentitud el perfecto margen de tus labios. Voy entre el aroma desolado del incienso y los cristales empañados del amor hacia Tinta de poetas 2.0

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el principio de tu emblema en las mañanas, donde raíces y espumas dolorosas nacen en el peregrino gravitar de los vientos. Voy provocando la tentativa del silencio, construyendo un abismo entre mis manos y tu cuerpo cuando el bostezo de las calles nos devuelve la realidad. Despacio, como en una habitación oscura, busco el límite que me entrega la soledad y lo prohibido. El juego de las horas conserva la ingenuidad de lo incierto, cuando por obrar del aliento tibio descubro América en tu vientre infinito. Prosigo la virtud en este oficio de infante, abrazando verdades y perfectas historias de colonias devoradas por la ambición de un gemido. El descubrimiento de orillas pálidas y un horizonte baldío me recuerda el menudo divagar por tu sombra. Voy, deambulando entre tu mar como un naufragio de líneas rotas, remando con fuerza contra la obediencia del tiempo, hundiéndome en tu libertad con el absurdo espíritu de palabras y juramentos. Sigo aquella imagen, el hilo conceptual donde el sendero de tus dientes me prohíbe el retraso. Avanzo, como perdiéndome en mareas vírgenes de sueño, y es aquel sueño el que me cohíbe en un caer de pupilas sin regreso.

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. La profesión detallista . (o arte poética).

No siempre la oscuridad oculta el cristalino de nuestras formas. Un cuerpo, forjado a fuerza de comercio, puede extraerse de lo ajeno como silueta orgásmica de furores o temblores rabiosos. El viento sirve para ocultar verdades humanas: uno a uno se complementan los nudos en ligera destrucción de significados. Bajo la atenta mirada del búho es posible encerrarnos en nuestra

intimidad.

Lejos de esta isla donde duermen los frutos maduros del verbo, admitimos la facilidad de versos que presentan el inerte estado de la belleza: en simétrica ironía, la poesía es un abrirle espacios a la incertidumbre. (de Cuarto vecino, 2010).

. La ceniza y el fuego . Una tibia relación de orfandad abraza el complejo de flores que transitan olvido y frecuencia. Sobre la bruma, con el aroma de eucaliptos, infancias ocultan la sensatez de cenizas: es posible recordar Tinta de poetas 2.0

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la fugaz imaginación de toda esperanza. Los vacíos semejan el caer de las gaviotas. Evangelios que adornan nuestra integridad hurgan cadencias para el espiral aleteo de bendiciones. Los murales tendrán la eficacia de sucumbir al delirio cuando infantes enrumben en doradas naves hacia habitáculos donde les sea permitida la primera utilización de la luna. El fuego convencerá a los inocentes que imperfectas melodías cobijan con dulzura las únicas verdades de libertad y codicia. (de Cuarto vecino, 2010).

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Debrah Riddleton

debrahriddleton@gmail.com

Hay miles de cosas que quizá no entienda. En el ir y venir de las ideas, se atropellan las razones y surgen victoriosas las dudas reincidentes. En esta ocasión, al igual que he manifestado a través de mi discurso, la segunda oportunidad que he decidido tomar sobre mi vida, me ha hecho cavilar sobre una serie de disertaciones existenciales que encajan en ese sentido. He elegido tres de ellas, las cuales quedan atadas al mismo cabo suelto, a la misma zozobra emocional por intentar siquiera comprender mi paso por la tierra. Mi blog: debrahriddleton.blogspot.com

PRIMERA DISERTACIÓN

Al hombre citado pero abandonado a su suerte en sus áridas tierras y hundido en sus costumbres. Todos hablan de él, de su pobreza, de sus enfermedades, de su abandono. Todos dicen entenderlo, amarlo, impulsarlo. En realidad, lo miran como oportunidad de estudio, propuesta, experimento. No, nadie sabe siquiera cómo se llama. Yo le llamo: El Hombre de sal.

. EL HOMBRE DE SAL . ¡Y sin embargo, existes todavía! Escriben de ti, no tienes nombre; Tu cuerpo desgarbado es exhibido como emblema de un destino marcado de antemano. Yaces entonces en tu tumba de sal, como cardo inanimado que mañana, será el motivo central de magro óleo en la entrada soberbia de una galería. ¡Y sin embargo, existes todavía! Tu voz, si es que tuviste, no la escucha nadie. Te has vuelto reminiscencias de un eco que se extingue; No hay coro que recoja tus tragedias ni tus hambres, ni tus días de sequía labrados en la cara enjuta donde habitas. Eres como escama convertida en trazo de oropel; Sólo te queda tu postura estoica, callada, serena, retando al que te admira. ¡Y sin embargo, existes todavía! De nada sirvieron tus llagas purulentas. 144

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De nada sirvieron tus pies ensangrentados, tus exangües brazos lacerados en sus venas muertas. ¿De qué sirvieron los miles de poemas que fingieron conocerte en tu verdad eterna? Los cretinos que lloraban por ti, tienen los ojos brillando, admirando a algún poeta.

SEGUNDA DISERTACIÓN

Interpretar la obra del Demiurgo, es una imposibilidad fáctica. Es un acto de fe, de esperanza y de obligación del ser humano. Probablemente, en el trance feliz de la búsqueda de la verdad, exista una oportunidad para descubrir sus secretos. Cuando me enteré que descubrieron vida a más de 10,000 metros de profundidad en el océano, sentí el impulso de escribir este poema a la obra magnificente del Creador, intentando interpretar el simbolismo subyacente en cada manifestación de la Naturaleza.

. ¿QUÉ ME QUIERES DECIR? . ¿Qué me quieres decir? Con tu cristal de roca pura. Con tus alas de crisálida incendiada. Con tu espuma de mar iridiscente. Con tus brazos de viento abrazando la montaña. ¿Qué me quieres decir? Con el fuego de tu vientre en llamas. Con tu diamante fragmentado en cada gota. Con tu aliento vuelto símbolo de vida. Con tu brillo dorado en la mañana. ¿Qué me quieres decir? Con tu voz derramada en el bramido perfumado de cascadas. Con el lienzo de arena enmudecida que sólo tú lo tocas en húmeda alborada. ¿Qué me quieres decir? Con la vida que palpita en el abismo del océano en su recóndito infinito. Con cada flor, con cada fruto, cada verso que sólo tú, poeta taciturno, me has legado. Tinta de poetas 2.0

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TERCERA DISERTACIÓN

Me azora la dualidad de sentimientos encontrados; la inexplicable razón por la cual intercambiamos pasiones por desencanto, amor por depresión. Yo, que canto a la vida como símbolo total de mi estadía, me estrello ante la inexplicable destrucción de todo sentido, ante la pérdida de un ser llamado hijo…

. INEXISTENCIA . Sumergida en esta aislación enajenante, consumo los últimos cabos de mi vida. Yo, que todo lo tenía, me destruyo entre las sombras de paredes yertas, sin sol, sin luna, sin aurora. Ya no admiro los párpados cerrados de los vientos; ni los corceles feroces de una noche preñada en la tormenta; ya no siento la seda de los huertos, incendiarse en oro con su llama eterna. Las luces macilentas de mi estancia sublevan la danza mortuoria de mis penas. En carrusel, semejan destellos de lo que fue mi infancia, mi pasado, mi otrora inexistencia. Sola yo, mi alma, mi martirio, y un lirio que quedó atrapado en la cadencia de esta muerte lenta. Mis brazos arrullan aún tu cuerpo vacío; Te acarician mis silencios y te besan mis nostalgias huecas; Ya no estás para cantarte, ya no estás para mirarte, sólo quedan las franelas blancas, de tu cruda inexistencia.

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Juany Rojas Castro juanyrojasc@hotmail.com

Nací en pleno Desierto de Atacama, Chile, en un pueblito aislado de la ciudad. Aquí se les llamaba “oficinas salitreras”, pues surgieron con el objetivo de explotar la minería del salitre. Hoy es un pueblo fantasma, abandonado, como casi todos los que surgieron en esa época. Una vez al año, para su aniversario, “se abren sus puertas” y muchos de los que vivieron ahí van a visitarla. Se reabre la parroquia, el teatro, la escuela… se hace un acto oficial con autoridades, músicos, etc. es muy emotivo. La casa en que viví aún permanece, a pesar de los desmantelamientos, pues se han robado casi todo. Viví allí hasta los once años y fui tremendamente feliz. Jugué mucho con mis hermanos y los niños del barrio. También aprendí a gozar del silencio y la soledad recorriendo el desierto en bicicleta (que arrendábamos, pues no había dinero para comprar). Aprendí a leer en un libro que se llamaba “Lea” y en el cual había mucha poesía, entre ellas, de Gabriela Mistral. Después nos fuimos a una ciudad de la zona central de Chile, Curicó (“Agua negra”, en mapudungún) donde conocí los inviernos lluviosos y el éxtasis del campo con sus ríos, sus frutos y su gente sencilla. A los dieciocho años tuve que emigrar a Santiago para estudiar en la universidad. Fue traumático: tanta gente, tanto smog, tanto apuro, tanto ruido, tanto cemento… tanto dolor después, con el golpe militar y tantos años viviendo con el miedo y la represión. No volví a vivir a la provincia, me quedé en Santiago. Me casé, tuve dos hijos hermosos, a los que crié prácticamente sola pues me separé cuando eran muy pequeñitos. Escribo desde los doce años (mi primer poema se llamó “Cielo” y surgió por la nostalgia que sentía al no poder ver el cielo nortino, con sus rojos, violetas y anaranjados). En mi poesía hay entonces, influencia de mi vida en el norte de Chile (…el desierto, es un diamante herido…), del campo y la provincia (Con la intuición de la tierra/reencontrar el bienestar/en la agreste humildad del verde…) así como de la gran ciudad y su locura (de cartón piedra/se va haciendo el hombre/en la indiferencia de la calle). Adoro la vida y esto no quiere decir que no haya tenido dolores. Los he tenido, y muchos, sin embargo soy una agradecida. No busco grandes respuestas a la existencia, la respuesta la encontré en los detalles del día a día, en lo cotidiano y lo sencillo, donde palpita una perfección que me conmueve, a veces hasta las lágrimas, como cuando “caigo en éxtasis” al ver la cordillera nevada. En fin, me fascino con la creación entera que implica a nuestro planeta y 148

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al hombre, un ser con cuerpo, mente y alma conviviendo juntos en un mismo trayecto. ¿Cómo no agradecerlo y no disfrutarlo?

. Espejismos . Húmedo en mi cara el viento salobre susurra lejanas voces remotos espejismos en mi oído No sé qué hace el canto de un gallo en esta mortandad en este salitre que carcome Será que escapó de mi infancia o que ahora yo anido en páramos irreales Quizás ambos sólo seamos sueños sobrepuestos dibujos sobre sal (de “Espejismos en la pampa”)

.Ofidio de tierra. Terrenal me declaro agradecida por la expulsión del jardín milenario Ángeles me conducen al Edén de esta tierra sacra profana Sibarita me declaro malvada por saborear sus frutos santificados en la lujuria Sibila no viviré otra vez Tinta de poetas 2.0

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no hay más tierra para mí engarzada al universo en voluptuoso y continuo espiral Carnal no sé sino enrollarme suave sobre el espejo de sus ríos hurgar el calor que emana de sus volcanes y entregar mi cuerpo al éxtasis de pernoctar en su geografía (del libro inédito “Ofidios”)

.La prisa. Este pasar rozando los instantes sella la tapa y contratapa de las horas Las vuelve apenas un boceto del día (del libro inédito “Retratos De la calle”)

.La luz 3. Como en las uvas el dulzor se hizo mancha y desperdicio Son los pájaros de la luz que a picotazos desgranan las horas la vida. (Inédito).

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Juan Ramón Seia jseia@yahoo.com.ar

Parafraseando a Dalmiro Sáenz, es incómodo escribir sobre uno, mucho mejor escribir sobre una mesa. Si hay algo que me cuesta horrores es hablar sobre mí. Por eso me dediqué al periodismo, para escuchar a los demás sin que surjan demasiadas contra-preguntas. Ese sería el primer dato biográfico que aporto. Aunque ustedes se preguntarán: este chico escribe poesía -supuestamente o al menos Darío lo ha invitado a este blog por esa razón-, que es como la expresión máxima de la vanidad, el ego a la enésima potencia disfrazado de autocompasión, sufrimiento o el interés velado por ser bañado en aplausos. Pero ahí está la clave, y este es el segundo dato biográfico que aporto: soy contradictorio. (¿E irónico?). La poesía, que creo debiera ser publicada más en las puertas de los baños públicos que en grandes marquesinas mediáticas, es para mí un juego; un otro que opera en mi lugar para exorcizar fantasmas y alumbrar tempestades. No obstante, y nobleza obliga, aquí despacho lo elemental: nací el 5 de mayo de 1983 en Villa María. Vivo en barrio San Justo, egresé de técnico en Comunicación Social en el Inescer y estoy cursando la licenciatura de la misma carrera en la UNVM. Trabajo en El Diario del Centro del País desde 2002 en la sección Culturales y hago las veces -las veces que puedo, que quiero- de conductor en el programa de rock “Radio a Rosca” por FM 105.3 desde 2003. Soy hincha de San Lorenzo aunque, por desánimo, dejé de hinchar por los colores azulgranas. Me considero agnóstico a pesar de que cargo con las culpas de -al menos- dos religiones. En materia literaria, participo desde el año pasado del grupo Paco Urondo junto a grandes poetas y amigos, con los cuales publicamos la antología “arreMolina”, presentada en noviembre de 2010. Además, editado por Eduardo Cichy, cuento con un poemario todavía inédito, titulado “Lenguafuera”. Sería eso más o menos. Ah, me gusta ver “Friends” (aún por quincuagésima vez), “Scrubs” y “Seinfeld”. Y comer Mogul tirado en la cama.

.I. anoche tuve un sueño parecía al muerto que llevo dentro 152

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por eso corrí para salvarme un espejo me seguía (de “arreMolina”).

. II . ni mácula divina ni fango polvo sangre el origen es el después cuando los cuerpos venzan el miedo la ley la rutina (de “arreMolina”).

.III. apila troncos en los márgenes desnudos corta la madera en ocho estrofas se rebana un dedo Tinta de poetas 2.0

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desangra la tarde río abajo vuelve a casa besa a su mujer a sus hijos contempla el cielo abulta las sombras cose entera su boca detrás de los alfileres el poema (de “arreMolina”).

.IV. una melodía flamea entre las pequeñas almas la flora imanta los cuerpos fértiles los gusanos se internan dichosos en la mierda yo paso desapercibido ante los versos más hermosos yo escribo libros para tener qué quemar (de “Lenguafuera”). 154

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.V. Si no lo negáramos constantemente dios dudaría de su existencia.

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Marcelo J. Silvera

monitorinterior@gmail.com / marcelojsilvera@hotmail.com

Primer argentino de familia uruguaya, a mi vieja se le ocurrió que estaría bueno que haga la colimba y me tuvo de este lado del Río de la Plata; pero la demora de un año en renovar el DNI y la eliminación del servicio obligatorio me salvaron. Digamos que le gané. Me crié principalmente en la República de Mataderos, aunque siempre fue un nómade. Barrio de bohemia y pasiones extremas, con dos polos bien marcados: la riqueza y la pobreza en cada extremo de este límite de la Capital Federal. Las calles de adoquines fueron las primeras en ver mis letras salpicar recuerdos, historias y delirios. Mi otra casa, Montevideo. Callejuelas finas, con tambores sonando a cualquier hora, en cualquier época del año. Serenidad y charlas de bar; billar y servilletas garabateadas, algunas perdidas, otras convertidas en poesías. Esquivando las esquirlas de diciembre de 2001, recaí en Villa María. Mi casa. Las letras por primera vez me permitieron vivir de ellas, en forma de periodismo gráfico esta vez. Y el café, con la compañía de Fernando de Zárate, me devolvieron la poesía. Aquella con la que me había divorciado muchos años atrás, porque a mis ojos era una vieja que hablaba de un amor adolescente que no tenía ni tuvo jamás. Hoy uno de “los malditos”, al decir del mismo culpable; logro el mismo efecto entre aquellas señoras que pintan flores en versos, y los “intocables” de la poesía local: todos piensan que soy un tarado.

.[Poema 1]. Abrumante el calor despierta de un sueño polar y fóbico Techos y balcones lucen hoy nuevos aires (acondicionados) y los Fundamentalistas prometen volver el año que viene.

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.[Poema 2]. Cayeron los muros se abrieron fronteras la última bala era de salva Dejó de gotear la sangre del crucificado cesó el dolor se aplacó el hambre La guerra terminó y el dominio y el mercado y la violencia Todo pasó del gris patético al Ambar cristalino con ese primer llanto de felicidad.

.[Poema 3].

(respuesta a un poema de mi amigo Darío Falconi)

No me lavo para que no salga la porquería Es para que no entre tu mierda.

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.[Poema 4]. Nadie oy贸 el ruido de la silla al caer tampoco su ausencia cuando el olor fue insoportable entr贸 el forense.

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Maximiliano Spreaf

suarez.maxi@hotmail.com

Maximiliano Spreaf nació un 17 de Octubre de 1975 en Capital Federal, en el barrio de Flores. A los 6 años vino a vivir a Córdoba, Capital. Escribe desde que era un niño, nunca publicó nada. Estudió en la Escuela de Aviación Militar, Intento estudiar Psicología. Fue operario en varias fábricas. Estuvo fuera del país varios años. Volvió y empezó a escribir de nuevo. Ahora lo que escribe lo publica en Facebook. Vive de noche. Tiene 2 hijos y ninguna mujer.

. Silencio .

Pájaros enredándose en las ramas que salen de mi espalda, brillantes soy un árbol, seco en medio de nada soy silencio y frío, soy nostalgia. Mueren de a poco los animales que se acercan a mi amparo estoy cubierto de helada, de noches sin madrugadas. Mojadas. Abro mis brazos y caen lentos no hay fuerzas que los eleven ni altura que los soporte ni sol que los sustente. Agua! ¿Por qué estás lejana? ¿Por qué nací aquí, abandonado? Ya no recuerdo desde cuándo terminé con las mañanas. (del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).

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. Everglades . Los flamencos se llevaron aquel día parte de mi cuerpo lo arrastraron por los fangales de los Everglades y luego se lo dieron de merendar a los lagartos. No recuerdo la hora que era cuando sentí tus dientes atenazados a uno de mis bíceps, crujientes y arrebatados. No me muerdas ese brazo, te dije, que tengo la esperanza de tatuarlo con el nombre de alguna princesa rusa algún día. Te reíste, me mirabas, mordiste otra vez en el mismo lugar, esta vez con mas ímpetu, como en desquite a mis palabras. La tarde pasaba lánguida y arremolinaba mis pensamientos en torno al sol centelleante que nos abrasaba, como en piedra. Tu piel ya no era piel, sino cascadas de sangre burbujeante, hirviente y no sé si era el sol que la quemaba, o eras vos deslumbrada. Las uñas de mi mano libre arrullaban tu espalda ¿Era tu odio tan bruto que no pensabas en nada? ¿O patrullabas mi dolor pensando que nunca acabará? Tardaste mucho en desmembrarme, las mandíbulas prensadas. Llorabas, vi que llorabas. (del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).

. Rebaños .

Nublas el sol del mediodía, pariendo estrellas, sin bocas, sin ojos, sin manos, ¡¡qué astucia la tuya!! ¡Dejarnos mudos, ciegos y profanos! Roja sangre en los canales, acueductos, manantiales, víboras negras, amarillas, azules, rojas y verdes, casas muertas de tanta mierda suelta, de hijos de padres, de lectores, de rebaños que corren para el mismo lado siempre. Mangas cortas, pechos helados, puntiagudos, icebergs quebrados, mustios, quemados, cortados, manchados. (del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).

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. Miércoles / Abrigo .

Acá se caen las hojas de los árboles que descuide toda mi vida. Las hojas de los árboles que tapaban mi tristeza. La tristeza que me provoca ver a la gente. La gente que mira pasar de largo su historia. La historia que revolea verdades ocultas. Las verdades que lastiman a los rostros adustos. Los rostros adustos de los que planean ser felices. Los felices que no planean nada. La nada que invade esta ciudad. La ciudad que te ignora de día. El día que pasa y deja cicatrices. Las cicatrices de los que nos gusta subirnos a los árboles. Los árboles que te ven pasar y lloran sobre ti sus hojas. Que son mías. (del libro inédito “Un lugar para enterrar extraños”).

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Stella Maris Taboro smtabo@gmail.com

Nací en la ciudad de Rafaela, en la provincia Santa Fe, resido en la Ciudad de San Jorge. Me desempeñé como docente durante 33 años. Soy Maestra Normal Nacional y Profesora de Historia. Actualmente presido el “Círculo de escritores de San Jorge”, nacido el 7 de julio de 2009. Formo parte del grupo “Abuelas cuentacuentos”. Sostengo que “si no compré mi cerebro, si lo he recibido por gracia divina, todo lo que creo no lo registro, lo dono, mis escritos cuando salen de mi ya no me pertenecen y en el papel siembro semillas para alimentar a mis hermanos.” Nunca he participado en concursos ni antologías. Mi inclinación por el escribir, lo ha expresado en versos, diciendo… Vivo y muero en mis letras. Hay algo imperceptible que derrama en mí esta adicción de la que no puedo escapar, y donde me nutren arroyos interminables. De esos arroyos interminables nacieron estos libros de poemas: “Sonidos de luces y sombras”, “Burbujas del alma”, “Rocíos de versos”, “Pétalos en el viento”, “Olas del silencio”. Otros libros de mi autoría son: “El cuenco de mi valle”, “Tinta de arrope”, “El cielo de mi atardecer”, “Transparencias del alma”, “La historia en poemas”, “Pájaros en mis manos”, “Flores en suspenso”, “Poemas de cristal”, “La otra piel poética” y “Esparciendo esencias”. La mayoría de ellos nacieron artesanalmente de mis manos. Además escribo relatos fantásticos. También me dedico a la literatura infantil con cuentos y poemas con rima. Para este año presentaré una novela: “Alas quebradas”. Sus blogs: http://fantasticoscuentoss.blogspot.com/ http://wwwflordelatierra.blogspot.com/ http://traslashuellasdelpoeta.blogspot.com/ http://cuentoseinfancia.blogspot.com/ http://wwwlatidospoeticoscom.blogspot.com/ http://sloelamor.blogspot.com/ http://puertodepoetas.blogspot.com/ http://serdiferenteenriquece.blogspot.com/ http://lluzdelalma.blogspot.com/ http://enalasdelapaz.blogspot.com/ 164

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. No amanece quien... . No amanece y en la oscuridad queda, aquel que hace puñales con sus palabras , quien vierte en sus manos sólo espinas y tan agriamente lleva brumas en su mirada. No amanece y en la oscuridad permanece, quien no se abre al dolor de sus hermanos, quien oculta lo que siente, cayendo en la hipocresía, quien cierra sus ojos ante lo injusto. No amanece y en la oscuridad queda quien es indiferente a su entorno. Quien sólo busca su bienestar material y no sabe elevar su dignidad como persona. Quien mezquina un consejo y desoye el que le dan. No amanece y en la oscuridad queda, quien se encierra en sus ambiciones, quien desprecia el camino de la cultura, y se vuelve esclavo del consumismo. Quien sólo sabe hablar y nunca escuchar. Quien admite que sólo tiene derechos, y no reconoce sus errores. No amanece y en la oscuridad queda, quien se cree superior a otros sintiéndose infalible.

. Velero especial . He creado un gran velero que lo mueve la libertad tiene su alma tan grande que tu también puedes estar. Lleva en su bandera un color universal que no quiere fronteras, ni países sólo un canto de todas las voces y manos de la humanidad. La melodía que lleva tiene partituras de paz, y cientos de palomas, convocan a la unidad.

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. Rosa . Porque eres la vida, te venero flor porque tus suaves pétalos son una canción porque tus espinas son el dolor. Porque en tus ramas está escrita la vida con hermosas damas, y las dolorosas heridas de cualquier ocasión. Porque son la vida, venero a las rosas con sus ropas tan sedosas, y su espinas tan dolorosas...

. Ser mujer . Nací mujer y doy gracias a Dios porque tengo muy adentro el calor del fuego, la fuerza de los mares indómitos, mi corazón es tan libre como el viento y de mi boca nacen palabras y besos. De nada me arrepiento, soy mil mujeres a veces con mis roles apasionados, me vuelvo luz en las tinieblas, ardor a quien entrego mi pasión. Soy como soy, no puedo evitarlo me gusta ser así como soy de nada me arrepiento...

. Para tí . Un fuerte viento crucifica al cielo caen los pájaros como estallidos, tiemblan las ramas confundidas. Y va mi alma en un desfiladero de recuerdos desteñidos. 166

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María Elena Tolosa

mariaelenatolosa@hotmail.com

Nací en Carrilobo, Pcia de Córdoba. Hace ocho años que resido en Villa María. Cuando niña y adolescente viví en el campo, tuve una niñez feliz, cuando joven me trasladé a la localidad de Carrilobo y allí pase el resto de mi vida hasta venir a Villa María en el año 2002. Muchos recuerdos afloran en mis poemas y ellos son los que sostienen mi vida ahora. Poseo estudios secundarios de bachiller nacional y escribo desde siempre, obtuve premios en certámenes y publiqué cuatro libros y varias antologías, cuando llegué a Villa María me incorporé a la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) y concurrí a talleres literarios y a la tertulia Paco Urondo en casa de la la señora Susana Giraudo. Mis poemas son un reflejo de cuanto viví y espero seguir escribiendo toda mi vida, a Villa María le debo mucho ya que permitió que mis poemas se conocieran, si bien ya lo eran en mi pueblo y gustaban pero hay menos oportunidades por tratarse de un pueblo pequeño.

. [Poema 1] . Aquí estoy, en mi mundo de astillas y maderos, de madreselvas trepando, con perfumes de tiempo y color amarillento aquí con besos que no di, furia de tormenta calma de arroyo manso dibujado en las pupilas y solitarias botellas a la deriva en la costa. Estoy aguardando el embarque de regreso en mi lugar, tu recuerdo.

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. [Poema 2] . Tu color es el color del agua por eso te veo. Hablas con el cuerpo, levantando monumentos que el fuego apaga es tu sangre invadiendo el universo. Te veo morir, pero lo sé he de verte renacer, para regresar y ser tu misma. Sólo las campanas mojarán la lluvia y se oirá un canto, que nadie oyó jamás.

. XXIV . Tarde de domingo en el suelo de los muertos. Un rayo de sol se atreve en las horas sin rostro. Las palomas cruzan la tarde. Los últimos destellos dan la señal. La furia de las sombras se percibe. No habrá hojas, ni pájaros. Sólo sombras y almas desnudas. (de “Vestigios de la alquimia”).

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. [Poema 3] . Me remito a la cavidad ancestral donde se concibieron plegarias y pecados. Y el grito que escuchas es como la tierra capaz de florecer, con el sol como esperma caliente, en el vientre maduro de la noche, en el pecado blanco de los amantes.

. [Poema 4] . Mis poemas son un secreto. para que lo sepan todos.

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Andrés Velo

andresvelo@hotmail.com

Nació en Villa María (Córdoba) el 27 de julio de 1967. Cursó estudios primarios en la escuela José Ingenieros y secundarios en el antes llamado “Colegio Nacional”, época en la que comienza a escribir. Se recibe de abogado en el año 1991. Ha sido merecedor de diferentes premios a nivel local y nacional tanto en narrativa como en poesía. Fue alumno del taller literario de Marta Parodi por muchos años y actualmente asiste al que dirige la profesora Susana de Zazzetti. Los poemas incluidos en esta presentación pertenecen a una agenda en la que escribe sus poemas ya que no le encontró mejor uso, de allí los títulos de los mismos, tal como lo acredita la imagen del manuscrito que se adjunta.

. 04 Enero Lunes . Rasco la corteza y dejo escapar los gusanos y las alimañas. Es el rito inútil de quien desea el consuelo de la paz entre el holocausto liberado por sus manos. Su mente grita y él se aturde pero se niega y sigue rasgando.

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. Enero Martes 05 . Sostengo esta sensación de ser con mi pecho henchido queriendo explotar el aire con los augurios de la carne. Busco la mirada nueva de cada rincón descubierto al desnudo y río como si fuera un niño sorprendido con su propia carcajada.

. Enero Jueves 07 . Mis ojos repiten palabras cansadas hechas polvo desgastadas en el roce de la vista. No sé cuál es su búsqueda, su antojo, solo que la ceguera le cose voces en la retina como si el tiempo fuera a morir.

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. 01 Enero Viernes . Parece mentira, che, esto que pasa como si un río desbordara gritando que no es río. Parece un mal sueño, una ilusión de un desquiciado que recupera la cordura y la quiebra al abrazarla. No me mirés así no miento, solo me disfrazo para que el tiempo no me reconozca en este viejo descanso.

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Edith Vera

Me llamo Edith Vera y vengo de Villa María, una ciudad pequeña nacida en el medio del campo y a orillas de su río, el Ctalamochita. Por eso les voy a contar algunas cosas del campo, del monte, ese lugar donde agrupan los árboles como el algarrobo, el quebracho, el aromo, el mistol, el churqui. Y por eso hablo de animalitos como las vizcachas, los zorros, las iguanas, las liebres, los cuises, los quirquinchos, los flamencos, las chuñas, las garzas, las perdices y muchos más. (…) Inédito (04 de setiembre de 1992).

“Denme una flor de papel, un caracol, una guitarra y esa canción que no sé.”

Edith, Maga, Hechicera, Cántaro de Música, Alquimista de colores, Transformadora de las cosas más sencillas en milagros. Así se perfilan verdaderos creadores que sobresalen entre los de primer plano local y nacional. Y era de Villa María, y fue nuestra desde siempre. Quizá, al nacer el hada madrina de las fábulas le dijera: -“Serás la reina de la poesía en tu tierra.” Y lo fue, sabemos que lo fue por las notas laudatorias que de ella hicieran algunos de sus muchos amigos, escritores, poetas y artistas. Entro otros Miguel Andreis, María Luisa Cresta de Leguisamón, Alfredo Morello, Marcelo Dughetti, Adriana Claudeville, María Teresa Andruetto, Beatríz Molinari, Mirta Colángelo, Normand Argarate, Carlos Alberto Álvarez, Marisabel Demonte, Carlos Gazzera, Mario Moral, Aldo Parfeniuk, Sergio Stocchero, Beatriz Vottero, Dora Pastoriza, Olga Fernández Núñez, Dolly Pagani, Bernardino Calvo, Alejandro Schmidt, Iván Wielikosielek y sobre todo una mujer de indiscutible talento que fuera Marta Casabona de Parodi. Amorosamente esta última dejó una historia de Edith Vera llevándonos hacia 176

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el mayor conocimiento de nuestra hechicera a través del libro “Con trébol en los ojos”. Marta nos hizo revivir las fuertes tintas en la evocación de Edith. De esa creación extraemos que nuestra poeta nació el 22 de agosto de 1925. Egresó como maestra bachiller de la Escuela Normal Víctor Mercante en 1945. Al año siguiente fue a trabajar a Leones. En 1947/48 era trasladada a San Francisco del Chañar. Se instalaría en Córdoba para iniciar sus estudios de Abogacía y comienza a trabajar allí en la Escuela Domingo Faustino Sarmiento en el B° Cofico. En 1954 se casaba en Villa María con el médico pediatra Mateo Abner. A principios de 1959 comenzaba el profesorado de Jardín de Infantes en la Escuela Normal Víctor Mercante. Dada su capacidad, cuando egresó, fue nombrada Directora guía de ese Jardín. Acompañándose con su guitarra, Edith enseñaba e iluminaba los ojos de sus pequeños asistentes contando o cantando cuentos y poemas. Por su manera de motivar la imaginación de sus alumnos jardineros, valorando además su obra poética, Edith fue invitada a llevar sus versos y canciones a Chile, Paraguay y Alemania. En Yugoslavia participó del film “Der Komandent”. Llegado el año 1964 la poeta sintió que una sombra se abatía sobre ella. Se separaba de su esposo y eso fue causa de un gran sufrimiento. No obstante, ese dolor no le impide que siga respondiendo a su vocación y a continuar el camino de las letras en renuncia a la soledad negativa optando por la comunicación poética. Así en 1972 terminó de escribir el libro “La casa azul” (editado recién 29 años después). En 1978/9 surgió su poemario “La palabra verde y los caracoles”. A mediados de 1979, un grupo de militares pertenecientes al “Proceso” la castigó, tal vez por algún reclamo ante la justicia, exonerándola de su cargo de Directora del Jardín, mortificándola además con repetidos allanamientos a su domicilio. Pero, a pesar de tanto barquinazo, Edith seguía escribiendo. Se han podido reunir de ella, sin contar sus poemas dispersos o perdidos, las obras en conjunto, y publicaciones en diarios, diez libros de poesía (cuatro publicados, seis aún inéditos) que contienen en general versos cortos de métrica irregular y lo importante, de gran belleza y lo más importante es la emoción que despiertan en el lector. Por sus páginas transitan sus recuerdos de la niñez. Esa Edith que no pudo tener hijos pero que quizá fue la que muy bien entendió a los niños aunque con sus obras también deleitó a los grandes. Sus creaciones a partir de 1983 fueron: “El conventillo verde” (1983), “Del agua, de los pájaros, de los cielos y de los quehaceres terrestres” (19939), “Palabra” (1993), “Láricas” (1994), “De recetas y testamentos” (1994), “PaTinta de poetas 2.0

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jarito de agua” (1995, editado en 1997), “El libro de las dos versiones” (1995, editado en 1998). Sin duda la poesía es la que sitúa definitivamente en todas partes aunque también tuvo importante labor como escritora de cuentos, algo que ella sintió físicamente y escribió para sorprendernos. Esta es la lista: “Ratita gris y ratita azul” (1995), “Un cuento para chicos” (1982), “El explicador de palabras”, “El herbolario” (1991), “De cómo es posible ver las cosas que nunca se vieron y hacer cosas que nunca se hicieron” (1991), “Alas” (1991), “Tres cuentos en tres nidos” (1991: Cuento que cabe en el nido del picaflor / Cuento que cabe en el nido de la paloma torcaza / Cuento que cabe en el nido del pato sirirí), “Amores rústicos”, “El lugar donde vivo” (1995), “Li, un osito mimoso y goloso” (1996). Un día de abril del año 2003 Edith se fue. Moría con ella algo de nuestra ciudad. Solo quedó el oleaje perdurable de su poesía. María Celia “Puqui” Charras Extraído de: “Voces del silencio. Poetas que le cantan a Villa María”, Eduvim, setiembre de 2009.

. [Poema 1] . Allá en la casa de la amapola hay tres ventanas para mirar. Por una, se ve la luna, por la otra el lucero y por la otra el sol ¿por cuál deseas mirar? De “Las dos naranjas”, 1969.

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. [Poema 2] . Entonces me acostaba con Neruda, el gran Pablo, y en una playa blanca hacíamos el amor. El mar no nos miraba, ni un caracol ya quieto traído por las olas quedaba entre los dos. Nada de algas buscando dormir entre los muslos, ni siquiera la arena brillando en nuestra piel. De ese amor no hay olvido. Ese amor me ha dejado una rosa en la mano, pétalos de letras, corazón de papel. Publicado en El Diario del Centro del País, domingo 5 de mayo de 1991.

. [Poema 3] . En mi corazón habitan las abejas. Un azulejo azul en medio de la frente, me ayuda a encontrar caminos en el aire, y sueño. Sueño que me crece adentro, el vuelo de los pájaros. Leonardo me presta su color de la tarde y yo pinto frutas, frutas, y el talón de los ángeles. Publicado en diario Democracia, sábado 11 de junio de 1988.

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. [Poema 4] . Ella sabe que todo es poesía machacando el ajo en el mortero, picando el perejil hasta indudablemente son poesía esas yemas de huevo que son batidas Y reciben el aceite que cae gota a gota y es poesía el mantel con el viejo bordado de la amatista con flores y el fuego y el agua que sale de la canilla. Y al receta de cocina que dice entre otras cosas: “una vez que haya leudado la masa será cortada en estrellas.” Y la música de la cocina envolviendo la atmósfera. Inédito (setiembre 1995).

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Iván Wielikosielek

wielikosielek@yahoo.com

Iván Wielikosielek nació en Ballesteros (provincia de Córdoba) en 1971 y actualmente vive en Villa María. En 2008 editó “Cotidianos funerales en la Tierra”, libro que recopila 14 poemas escritos a lo largo de diez años. Los textos seleccionados especialmente por el autor para este blog eran inéditos.

. Naturaleza muerta con un limón . Una mañana de otoño estuve descorazonado viendo el brillo de un limón en el frutero Mi vida estaba vacía y a nadie tenía en el mundo viendo el brillo de un limón en el frutero Soñaba con un hogar futuro desde una casa abandonada con todas las mujeres perdidas desde un motel vacío con todas las ciudades lejanas desde una estación clausurada viendo el brillo de un limón en el frutero Desde esa mañana hasta hoy nada ha cambiado en mi vida pero ya no sueño con hogares o mujeres o ciudades viendo el brillo de un limón en el frutero Me pregunto si me habré resignado a esta soledad sin años a esta ciudad sin mar a este hogar sin risas de mujer o si acaso me habré vuelto más sabio más imbécil o más cobarde lo cierto es que ya no tengo fuerzas para intentar salir viendo el brillo de un limón en el frutero Fogonazo de conciencia que no salva ni consuela escribo sobre la imposibilidad de todas mis vidas posibles sabiendo que soy como esta naturaleza muerta: colección y recolección de un fruto amargo que se pudre mientras se piensa abandonado en una mesa.

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. Masitas . Mi madre muerde masitas frente al televisor y se babea su saquito de lana

Y disemina miguitas en su pecho como semillas en un surco recién tejido

Mi madre ha hecho de su vida un cine personal y de su muerte un acontecimiento lejano como si fuera un raro film que quizás den algún día pero que de todas formas no espera ¿Qué sabe la muerte de cine? ¿Qué sabe la muerte de Omar Sharif o las pirámides? Y a ella sólo le interesan las películas de amor eterno y los documentales sobre la inmortalidad del alma Mi madre muerde masitas frente al televisor y disemina miguitas en su pecho Y el polvo vuelve a ser polvo en la pradera pobre de su regazo

. Ey pa . tu hijo hubiera tenido la fuerza del Príncipe Vlad para detener el avance de los turcos pero en lugar de enseñarle a ser un guerrero te fuiste y lo dejaste solo en una casa vacía con esa mujer que le enfermó el alma tu hijo hubiera tenido la fuerza de los hijos de Valaquia pero en lugar de enseñarle a manejar la espada te fuiste y su valentía se volvió Tinta de poetas 2.0

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temor mansedumbre indiferencia asesina y su violencia se volvió extraño perdón misericordia oscura melancolía pero en lugar de enseñarle a ser un voivoda te fuiste y lo dejaste leyendo libros de terror con esa mujer que contaminó su hombría ( de Príncipe Vlad y otros poemas).

. Siega . Como espigadores recogiendo semillas en el campo tres chicos juntan confites de la calle esas pastillas de colores que siembran los basureros de mañana y que siegan las almas sin pan al caer la tarde.

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Mabel Zaves

mizrives@hotmail.com

Mabel Zaves es María Isabel Zapata Rives, una mujer que nació en Vícar, provincia de Almería (España), en una familia modesta y que pasó toda su infancia en contacto directo con la naturaleza, en pleno campo rodeada de montañas de poca altitud, en la prolongación de la conocida Sierra de Gádor, que se extiende desde las Alpujarras Almerienses. Entre sus mejores amigos de la infancia estaban los animales pequeños que no dan miedo y los sonidos naturales que eran su mejor melodía: podía pasar horas y horas escuchando el trino de los pájaros, el sonido de la brisa o el viento sobre los matorrales, su silbido desde la cima de las montañas, ver desfilar a las hormigas, observar a una araña formando su tela, a los polluelos recién nacidos en su nido o la explosión floral de la primavera. Y debió ser en estas estampas donde empezó a desarrollar esa sensibilidad que posee, que posteriormente se orientaría hacia actividades creativas que incluyen el gusto por la música, por la pintura, por la escritura y por la poesía; actividades en las que destacó desde el momento en el que se escolarizó interna en la Escuela Hogar Madre de la Luz de Almería, porque en aquella época el sistema educativo estaba poco desarrollado y debió desplazarse a la capital para poder iniciar sus estudios. En todo momento, los maestros, maestras, profesores y profesoras anónimos prestaron atención a sus cualidades y la animaron (siempre estará agradecida por todos los gestos y la ayuda que le prestaron); pero ella tenía “grabada a fuego” la idea de que el camino hacia el conocimiento debía ser prolongado en el tiempo. Esto la llevaría a cambiar su residencia a la ciudad de Sevilla (España) donde esperaba encontrar más oportunidades para formarse, unida a la necesidad de tiempo para madurar y poder ofrecer un fruto aceptable, antes de darse a conocer. En este sentido, se formó primero en Economía porque es profesora de Formación Profesional de Ciclos Formativos de Administración; pero como esta era una formación que favorecía poco la vertiente poética, estuvo reflexionado sobre varias áreas del conocimiento, desde la vertiente social, humana y artística y decidió estudiar Psicología que compatibilizó con la poesía, que resurgía como esa fuerza interna siempre presente, que irrumpía en su realidad y empezó a realizar las publicaciones primeras, tímidas. Aún así, el camino recorrido aportó sus espinas, que la llevaron a la separación, y también sus rosas, que se reflejan en tres hijos con los que tiene una correspondencia elevada. Durante este curso académico, está matriculada en el Máster de Psicología de la Educación de la Universidad de Sevilla, que compatibiliza con su trabajo de profesora. De forma paralela, recibió la 186

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invitación del Director del Grupo Literario Palabras Indiscretas, José María Pérez Sánchez (J. M. Persánch), para participar e integrarse en los proyectos en curso del grupo literario (Revista Literaria Palabras Indiscretas y proyecto Utopía); también pertenece al movimiento Poetas del Mundo. Actualmente, está dando vida a todos aquellos proyectos que dejó en un segundo plano, cuando priorizó la atención a la familia en general y a los hijos en particular; proyectos que responden a los mismos ideales de la juventud y que siempre pensó que le gustaría realizar cuando fuera mayor. Tiene algunos libros de poemas inéditos como Los sueños del alma o Perros callejeros, otros en prosa poética como En clave de amor y otros títulos publicados en parte, como Detrás de las pasiones, Recordatorio o La travesía. (Poetas del Mundo) (Mayo, 2011)

. Poema . Cae un criptograma sobre la huella de Lisa que genera el esbozo de una lágrima. El tronco de amapola conserva digna rojez, mientras presencia un proyecto de lágrima. Llora la emoción a la luz de una tibia vela y la oscuridad se apodera del espacio. Tinta de poetas 2.0

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Rebosa el cáliz con una negra lágrima. (Revista Literaria Palabras Indiscretas Nº 2) (Febrero de 2011)

. Madre . Tengo una pena grande, madre, una pena seria, no se por fuera latón ni por dentro de hojalata, mis arterias y mis venas por aceite las cambiaba. Madre, ser como una fría roca quisiera; pues un mundo al revés me enseñaste, mas aunque no quiera, mi corazón late. Mi pena no fuera tan grande si por lo menos me viera convertida en un juguete y que los niños me abrazaran todos los días del año o cuando de mí se acordaran. Qué pena; por ser, sería hasta figura de cera, y mi alma sería su alma y su casa, mi casa; en un estante, mi cama y en cuadro, mi estampa. Madre, para que esta pena tan honda no hiera, con muñeco de trapo, yo también me conformaba, que me den las buenas noches y dormir en su almohada. Qué pena, madre, qué pena, no puedo ser de otra materia. (Amarga Hiel) (Septiembre 2007)

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. La otra orilla . Un mástil con una vela desde babor a estribor, un ancla con su cadena, capitán y timón. El paisaje difumina hilos de plata en la mar; dirección a la otra orilla, el barco navega ya. La otra orilla se acerca, buenos vientos le guían; la otra orilla se aleja, el barco va a la deriva. A veces, en la tormenta, pierde la vida misma y desde lejos le llega, la otra orilla es poesía. Y se siente capitán de su barco y de su vela; el timón, su talismán, y en la otra orilla, poeta. (Mar de Nubes) (Abril, 2007)

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. ¿Realidad o ficción?. Nube, ¿respondes a una ilusión o en realidad a la idea que presenta la copia, a la sombra deforme de los sueños o al espectro de la noche que confunde al fondo? Sevilla, 07/05/2011 (Inédito)

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Susana Zazzetti

susanadezazzetti@hotmail.com

Susana Zazzetti: es Profesora en Lengua y Literatura. Dirigió el grupo de Teatro Leído “Candilejas”. Coordinó “Antología Plural. 33 Poetas”. Fue Vicepresidente de SADE (filial Villa María) a cargo de la Presidencia años 2000-2002. Conferencista. Intervino en trece antologías poéticas y publicó en diarios locales, nacionales y uruguayos. Coordina su propio Taller Literario. Ha merecido diversos premios y menciones. Es la corresponsal por Argentina de la revista virtual “Artesanías Literarias”, con sede en Israel. Publicó los poemarios: “Un vuelo de gaviota” (2006), “Cuando todo el silencio era mío” (2008), “El hilo que sostiene” (2010) y “No me nombres” (2011).

. [Poema 1] . dice que se levanta temprano para buscar su sombra en los terrones.

Asegura que los muertos también tienen memoria. (poema inédito 2010).

. [Poema 2] . ojos que miran hacia otro lado. manos encerradas en un puño. 192

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corazones cambiados por espejos de colores. sudestada que no amortigua la sed. alguien ignora la cicatriz que dejan los cuchillos y se queda de pie espiando siempre detrás de las ventanas. (poema inédito 2010).

. [Poema 3] . es agosto de lluvias y están en las esquinas desoladas. escarban la basura con los dientes apretados. desde las sombras perros hambrientos al acecho. hombre y animal, entre el agua y el hambre pelean los huesos de la vida. (poema inédito 2010).

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. [Poema 4] . No hay salvavidas a la hora de vivir. Sólo cadenas guarida y soledad. Árbol donde desgarro mis pulmones. Acostada o de pie. (poema inédito 2010).

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Malú Zurita

curdaycruda@hotmail.com

Bailarina, coreógrafa, actriz. Descubre el tango como danza en el Conservatorio Nacional de Arte Dramático con Carlos Rivarola como maestro de la cátedra “bailes populares”. A partir de ese momento se interesa por el ritual milonguero de manera desenfrenada y se sirve de su cuerpo disponible para sumergirse en brazos de cuanto buen milonguero anda suelto. Bajo la percepción alerta del estímulo musical que propone el marco donde los cuerpos se relamen, María Luz aprende con facilidad las técnicas que propician el registro corporal propio y el encuentro con su ocasional partenaire, trascendiendo en ocasiones el espacio social y siendo conocida en el ambiente como “la atorranta”. En la actualidad, continúa recopilando sensaciones y vivencias milongueras, mientras continúa dedicándose a la investigación del movimiento, a la experimentación del desnudo natural y lúdico a través de sus performances en espacios no convencionales, a su método (tango incomunicado) y a impartir seminarios afines. Sus actividades son costeadas gracias a sus aptitudes para la venta por catálogo (Vanesa Durán Joyas, Amodil y Vitnik). Su blog: milonguerayatorranta.blogspot.com

. Atenti pebeta . Cuántas madrugadas me acompañaron cuántos desayunos se invitaron cuánto y cómo se desparramaron sobre mi y ahora sola con mi test. (aquí hace falta un tango) Sonidos de besos, de babas, de viento de cama que cruje, de perro que ladra. Y me dices “todavía no”, “todavía no” Me agarro a tu cuello, me monto a tu cuerpo, ¿otra posición?, ahí estoy. Después me acaricias. Abro la cama. Tus ojos se cerraron. Te miro. Y te miro. Noches largas. “El té ya está listo” (todo está más frío). Te fuiste, ja ja 196

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. Que falta que me hacés . Me saca, me desarma, me desgarra, me incomoda, me sacude, me libera, me enerva, me descansa. Me hace falta. Me estruja, me punza, me hiere, me nace, me mata; renazco descalza, desnuda sin ansias. Y me hace falta, cómo me hace falta. Me vulnera, me embriaga, me pervierte, me enrojece, me eleva, me entierra. Me vibra, me salva. Me delata. (Y me encanta) . Bailar me hace falta. (http://milonguerayatorranta.blogspot.com/2010/05/que-falta-que-me-haces-me-saca-me. html)

. Madreselva . De mi madre pude haber heredado más lo de atorranta que lo de milonguera. Tan radiante que da calambre o directamente hecha mierda. Colorinche hasta la médula. Pantalones que la aprietan. Ojos grandes, y más grandes todavía, si hay turbulencia. Mi mamá es pequeña pero se hace la grandota. Es antigua en muchas cosas, pero se hace la moderna. Me mostró los caminos con espinas dejándome embarrar prendas nuevas. Reconozco que de pequeña me daba vergüenza ir con ella: salticando bajo lluvia en plena peatonal cordobesa. La veo secándose lágrimas mientras se depila las cejas para bambolearse pituca frente a ojos de cualquiera. Yo la admiro; a mi mamá le da pena. Gritoneando de alegría, sacudiendo la pereza, ahí está ella: entre el cuarteto, clientes y, cuando puede,mirando las estrellas o cantando, ebria ,su tango: “Madreselva”.

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. Tanguera . (videopoema autobiográfico)

Tu tormenta te rebalsa y tus voces se agitan mutiladas se te agrieta la piel ante tu sombra y entre las juntas de tus azulejos chapotean los pies de esa sangre helada Ya estás muerta María Luz? Tus vientos de nostalgia se arrebatan te dan frío, te dan rabia Se te sabe de la pena al escurrir tus telarañas Te refriegas avergonzada sobre lijas tironeando los hierritos que se encarnan Ahí estás: retorciéndote humillada nadie llamando para abrazarte en tu cama.

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ORDEN

DEL LIBRO

TINTA DE POETAS 2.0 Un blog de papel, por Darío Falconi ............................................. 7

Acuña Beláustegui María José (Venezuela) .................................. 11 Ansaldi Miguel (Argentina) ........................................................... 17 Argarate Normand (Argentina) ..................................................... 21 Badaui Betty (Argentina) ............................................................... 25 Baker Nora (Argentina) ................................................................. 29 Borga Gustavo (Argentina) ............................................................ 33 Callum Brianna - Karina Costa Ferreyra (Argentina) ..................... 37 Carrión Tatik (Colombia) ............................................................... 45 Clementi Fabián (Argentina) ......................................................... 51 de la Cruz Miguel (Argentina) ....................................................... 55 de Zárate Fernando (Argentina) .................................................... 61 Ferreyra Iván (Argentina) .............................................................. 65 Fornero Alcide (Argentina) ............................................................ 69 Fornero Mónica (Argentina) .......................................................... 73 Frías Lelia Cristina (Argentina) ...................................................... 77 García del Castaño Laura (Argentina) ........................................... 81 Giordano Vanesa (Argentina) ........................................................ 85 Glanzmann José (Argentina) ......................................................... 91 Hadjian Ania (Argentina) ............................................................... 95

Jozami Nicolás (Argentina) ............................................................ 99 Juárez Muñoz Arturo (México) ...................................................... 103 Litvinova Natalia (Bielorrusia - Argentina) .................................... 109 Marescalchi Liliana (Argentina) .................................................... 113 Mossello Fabián (Argentina) ......................................................... 117 Olguín Cecilia Araceli (Argentina) ................................................. 121 Pablos Cristina (Argentina) ............................................................ 125 Perrig Alicia (Argentina) ................................................................ 129 Picco Verónica (Argentina) ............................................................ 133 Ramírez Oscar (Perú) .................................................................... 137 Riddleton Debrah (Estados Unidos) .............................................. 143 Rojas Castro Juany (Chile) ............................................................. 147 Seia Juan Ramón (Argentina) ........................................................ 151 Silvera Marcelo J. (Argentina) ....................................................... 155 Spreaf Maximiliano (Argentina) .................................................... 159 Taboro Stella Maris (Argentina) .................................................... 163 Tolosa María Elena (Argentina) ..................................................... 167 Velo Andrés (Argentina) ................................................................ 171 Vera Edith (Argentina) ................................................................... 175 Wielikosielek Iván (Argentina) ...................................................... 181 Zapata Rives María Isabel - Mabel Zaves (España) ....................... 185 Zazzetti Susana (Argentina) ........................................................... 191 Zurita Malú (Argentina) ................................................................ 195

Gracias a todos los que participaron de esta iniciativa respetando las pautas que el blog exigía. La literatura es un espacio de creación, de trabajo, de entrega, pero también es un espacio lúdico dónde nuestros únicos límites son los que nos marca esta imaginación. Gracias a Shapo Arte Diseñado por el diseño de portada. Gracias a Salsiteco S.A. porque sin su aporte este libro no hubiese sido posible. Gracias a la Municipalidad de Villa María por ofrecer mecanismos para estimular la publicación de libros de autores locales. Un gran abrazo a todos en la palabra.

Darío Falconi

Versi贸n digital 2012