De Pueblo en Pueblo 2017 by Ente Cultural Santafesino

De Pueblo en Pueblo 2017

ÍNDICE ÍNDICE ........................................................................................................................................... 3 AGRADECIMIENTO ......................................................................................................................... 5 Alejandra ....................................................................................................................................... 6 Ambrosetti ................................................................................................................................... 11 Arrufó .......................................................................................................................................... 19 Ataliva ......................................................................................................................................... 23 Bella Italia ................................................................................................................................... 29 Carreras ...................................................................................................................................... 33 El Trébol ...................................................................................................................................... 36 Esperanza.................................................................................................................................... 45 Felicia ......................................................................................................................................... 52 Gálvez ......................................................................................................................................... 57 Godeken ...................................................................................................................................... 60 Juncal .......................................................................................................................................... 67 Las Toscas .................................................................................................................................. 69 Lehmann ..................................................................................................................................... 80 María Juana ................................................................................................................................. 91 María Susana .............................................................................................................................. 99 Máximo Paz ............................................................................................................................... 105 Moisés Ville ............................................................................................................................... 108 Monte Oscuridad........................................................................................................................ 120 Montes de Oca ........................................................................................................................... 122 Nuevo Torino ............................................................................................................................. 139 Oliveros ..................................................................................................................................... 141 Pérez ......................................................................................................................................... 158 Peyrano ..................................................................................................................................... 163 3

De Pueblo en Pueblo 2017 Pilar .......................................................................................................................................... 165 Pueblo Andino ........................................................................................................................... 181 Recreo ...................................................................................................................................... 183 Ricardone.................................................................................................................................. 188 San Antonio de Obligado ............................................................................................................ 191 San Guillermo............................................................................................................................ 195 San MartÃn de las Escobas ........................................................................................................ 197 Santa Teresa ............................................................................................................................. 199 Sastre ....................................................................................................................................... 206 Serodino.................................................................................................................................... 215 Suardi ....................................................................................................................................... 217 Tortugas .................................................................................................................................... 224 Tostado ..................................................................................................................................... 233 Villa Guillermina ........................................................................................................................ 247 Villa Ocampo ............................................................................................................................. 255 Wheelwright .............................................................................................................................. 263 Zavalla ...................................................................................................................................... 271 SOBRE LAS COORDINADORAS Y EL EDITOR ............................................................................... 286

De Pueblo en Pueblo 2017

AGRADECIMIENTO Las Coordinadoras y Editoras del Programa “De Pueblo en Pueblo” agradecemos a los escritores que, nuevamente este año, se han sumado a la convocatoria de esta, la edición literaria 2017. Además, queremos reconocer y destacar a los Secretarios de Cultura y Directores de las VII Usinas Culturales, su compromiso para que los escritores de su localidad tengan la oportunidad de expresarse y trascender a través de esta Propuesta cultural. Y un agradecimiento muy especial a nuestra querida Madrina, la Diputada Provincial, Claudia Giaccone, porque nuevamente contamos con su incondicional apoyo para hacer realidad este sueño. Prof. Catalina Serdarevich Secretaria de Cultura María Cristina Perret

Alejandra Usina VII

Alejandra - De Pueblo en Pueblo 2017

A MI AMIGA MAESTRA por Alejandra Ayala Trancos largos, mirada inquieta. Sonrisa audaz, desafiante altivez. Soñadora eterna y apasionada maestra. Así eres, así sueñas, así haces. Tu meta? Enseñar, pero aprendes más enseñando. No aceptas un “no puedo”. Un “no sé”. Todos sabemos… ese es tu lema… Chaqueta con flores marcadas con manos de niños. Manitas sucias, caritas felices, que abrazas sin miedo, que besas sin asco. Eterna compañera de momentos alegres, de tragos amargos, de historias compartidas, de luchas sin fin. Maestra, amiga, cómplice… ser humano. Perfume de soles y de lapachos acunan tu nombre. Esencia de aromos y de naranjos habitan tu pecho. Benditas tus manos, bendita tu risa, bendito corazón que brindas sin pedir nada a cambio…

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EL PORTERO DE MI ESCUELA por Liliana Insarrualde Dedicado a todos los porteros de las escuelas, en especial a Julio “Titi” Ramírez. El portero de mi escuela, fue un hombre joven con sus valores, bien puesto. Nunca creyó transitar, este camino… el camino junto a los más pequeños. Allí se nutrió del amor y el respeto, de todos los que fueron niños, y algunos hoy son maestros. El portero de mi escuela, fue abriendo senderos, y en cada uno de ellos, dejó marcada una huella. Con un poquito de honestidad, sabiduría y ejemplos ejemplo en el trabajo, honestidad, en sus tareas, sabiduría que fue inculcando con respeto. El portero de mi escuela, fue amigo de todos los maestros, compinche con los niños, junto a la lluvia y el viento.

Hombre de pocas palabras, de profundos sentimientos. En sus breves descansos, pasaba por la cocina, contando algún chiste, sacándole sonrisas a sus compañeras y amigas. Hay muchas cosas... Buenas, tristes, alegres... que se fueron tornando vivencias del día a día. El camino cada vez está más corto. Pronto, llegará a destino, cuando descansará sentado en su casa, recordando todo lo vivido.

Alejandra - De Pueblo en Pueblo 2017

MI BARRIO, TU BARRIO, NUESTRO BARRIO por Celia Ojeda Nuestro barrio estaba dividido en dos grupos. Un grupo cuidaba, querían la paz, la amistad y la seguridad de su gente, pero, en cambio, el otro grupo ensuciaba sus cunetas, calles, destruían sus cestos de basura, su parque, sus árboles. Los dos grupos se peleaban porque querían apoderarse del barrio. Los malos querían lo peor. Ya cansados de este problema, decidieron reunirse para hablar; un integrante del grupo que cuidaba el barrio dijo: Ayudemos a cuidar nuestro barrio, seamos amigos, que todos seamos felices y haya paz. Los malos escucharon y después de un rato de charla, lograron ponerse de acuerdo para empezar a trabajar por el bien del barrio. Un día, se levantaron muy temprano y comenzaron a limpiar sus calles, cunetas, también plantaron árboles alrededor del predio donde practican fútbol todas las tardes. Organizaron los parques para poder jugar y por último hicieron las paces, prometieron nunca más pelear y compartir como buenos vecinos. Así todos unidos continúan cuidando su barrio.

Alejandra - De Pueblo en Pueblo 2017

LA ESCUELA DE LA ISLA por Lucas Ovelar En un lugar lejano, en la isla Las Cañas, sobre el río Paraná, existe una hermosa escuelita llamada: la Escuela de la isla, también apodada la “escuela blanca”. A ella, asisten unos treinta niños con sus tres maestros de distintas especialidades. La escuela funciona cada quince días. Los niños y maestros son felices yendo a estudiar, ya que es el único medio que tienen para ser alguien en el futuro. Pero hay una situación que los amarga muchísimo últimamente: las grandes lluvias y crecidas, que les impide llegar a salvo, ya que solo cuentan con pequeñas lanchas. A causa de esta situación, deciden buscar a alguien que los ayude y tuvieron una gran idea: buscar un padrino que colabore con ellos frente a esta situación. Les mandaron correo electrónico a distintas personas importantes que podían llegar a darles una mano. Pasaban los días y no tenían ninguna respuesta. La angustia era cada vez mayor ya que no querían dejar de estudiar. Hasta que un día, el sol salió para la Escuela de la isla, recibieron un correo electrónico del mejor jugador del mundo: Lionel Messi. Les escribió para contarles que quería ser padrino de la escuela y que, además, les iba a regalar una embarcación para que puedan asistir, sin problemas a estudiar. Fue tal la felicidad de los niños y maestros que organizaron una fiesta e invitaron a todos los integrantes de la isla. ¡Ahora sí van a poder estudiar sin problemas! Moraleja: La vida te pone frente a situaciones difíciles… pero el sol nunca deja de salir… lucha… lucha… lucha…

Ambrosetti Usina V

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

LOS COLORES DE MI CORAZÓN por Juan Félix” Ñato” Arellano Once jugadores salen a la cancha con las ansias locas de gritar un gol; si catorce años te estuve esperando amarillo y negro tengo el corazón. Ya llegó la barra, la del barrio norte ya llegó la barra, la del barrio sur. Un estadio nuevo hoy abre las puertas. La hinchada te alienta con toda su voz. San Lorenzo lindo de mi Ambrosetti. Hoy, a vos, te canto con toda pasión. Mi padre del cielo estará alentando, sí, él también un día fue jugador. San Lorenzo lindo de mi Ambrosetti. Hoy a vos te canto con el corazón. La magia del fútbol hoy se hace presente, amarillo y negro tengo el corazón. Llego a mi casa, encuentro a mi madre Con esa bandera que mi viejo dejó. Mi madre me dice: Hoy voy a la cancha, yo también quisiera “Gritar un gol”.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

TIERRA BENDITA por René Córdoba Igual que el manso algarrobo, que en el campo silencioso, fue creciendo despacito para brindar generoso, toda su sombra y sus frutos a los que buscaron ansiosos, hacer nido entre sus ramas y abrigarse en sus retoños. Un gringo que cruzó el mar dio su apellido para nombre, a un pedacito de campo donde un puñado de hombres pusieron con sus mujeres, el hombro, buscando el norte. Y así nació Ambrosetti con un destino de bronce. Entonces fue Ambrosetti con su destino de algarrobo quien fue ampliando sus ramas para cobijarlos a todos, sin preguntarles siquiera raza, religión o modos sino que los hizo hijos dándoles calor de horno.

Y la tierra fue el crisol fundiendo distintas sangres. Y nacieron los criollos todos llenos de coraje, para pintar las distancias con el oro de trigales y aromas de pan casero perfumaron el paisaje. Pero al milagro del surco le llegó la luz del cielo, y la Virgen del Rosario alumbró aquellos sueños, y aquel puñado de hombres al ver cumplir sus anhelos, elevaron la oración dando las gracias al cielo. Y son más de cien años que luce su limpia historia, y fue forjada en los yunques de la piel y la memoria, donde hombres y mujeres hicieron a sol y sombra, que Ambrosetti sea algarrobo con sus ramas bienhechoras.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

ESCUELA CAPILLA por Ángel Correa En un tiempo fuiste templo donde algunos se bautizaron y con el correr del tiempo escuela te designaron. Muchos alumnos pasaron aprobando sexto grado y siguieron sus estudios, llegaron a ser diplomados. Maestro, doctor, abogado y muchos títulos más. Escuela, la capillita, fuiste humilde y pequeñita. Hoy solo queda el recuerdo de aquellas cuatro paredes de ventanas coloniales y ladrillos carcomidos. En tiempo cuando llovía, igual venían los niños por esas calles de barro, unos a pie, otros caminando. Otros en sulky o en volantas tiradas por jardineros

y también por el boyero que en la casa no faltaba. Así pasaban los días, las semanas estudiando hasta que por fin llegó el último día de clase. Qué tristeza al despedirnos de todos los compañeros, hubo llanto, lagrimeo al tener que separarnos. Y a la querida maestra la despedimos llorando porque ella nos fue enseñando a ser respetuoso, atentos y no mezquinos. Al cumplir tu centenario, los alumnos nos reunimos y te brindamos este homenaje por habernos recibido. Escuelita, sos tan joven con cien años ya cumplidos, hoy te mereces mi homenaje por todo lo que he recibido.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

ESTANCIA VIEJA por Darío Hernández Estancia vieja y abandonada. Siento amargura cuando al pasar desde la calle, te veo en ruinas y más tristeza si llego a entrar. De tu escuelita ya sin maestra tan solo queda un rancho nomás que de a poquito se va rompiendo y en pocos años se va a tumbar. Estancia linda fue La Guasuncha, que en otros años le supo dar tanto trabajo a la paisanada, hoy, causa pena ver cómo está. El puesto blanco de don Gamarra ni de tapera siquiera está, a sus ladrillos se lo llevaron y hay una fosa en ese lugar. Martín Mansilla vivía en el puesto cerca del camino junto al canal, don Flores Cejas contra otra calle tenía su rancho en un paraisal. Don Carmen Córdoba más adentro con Carmelito y con David, después nacieron algunos nietos los que también crecieron allí.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

EL VIAJE DE CAROLINA por Víctor Juárez Mojada entre sus risas, cándida mercancía y en el árbol del patio su frágil corazón. La vida le enseñó a soportar tristezas en un frío viento de amanecer ya que comprende que en el camino todo tiene un precio; Carolina viaja sin saber por qué… Vino de tan lejos, del otro lado del mar; sin imaginarse que aquí el sol no brilla igual, cada amanecer se la ve desde un ventanal pintando con sus pensamientos los paisajes donde un día desea regresar. Venciendo las distancias, nostalgias de un lugar atrás… aunque esta nueva vida la eligió para vivirla con intensidad; sueña y disfruta Carolina porque, al final, esta es su libertad. Historia real de mi abuela española que vino a este país escapada de la Segunda Guerra Mundial.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

UN SUEÑO… UNA HISTORIA por Eduardo Salera Compañero de noches de guitarra de noches de desvelo… deja que, en canto, te cuente mi sueño. La tierra transporta… y te muestra las huellas que 125 Años, dejaron en ella. Profundo era el sueño, y tan vivido el viaje que yo vi dormido su bello paisaje. Solo la guitarra era mi equipaje. La historia naciente; la fundación. Los primeros colonos en esta Nación. La cremería, los caballos tirando chatas y volantas en esta llanura, tierra floreciente, que da vida. Gente buena de mano firme que sabe de madrugadas y crudas heladas... manos curtidas, manos unidas…

del pobre, del rico, del hombre y del niño manos anudadas, en socorro y cariño. Pueblo de calles mansas, de perros sin dueños… de tiempo de siesta. De charla y festejo… El club, la iglesia, la plaza, las escuelas colmadas de futuro en sus aulas… 125 Años de vida, de lucha, de sueños cumplidos, de anhelos renovados, de nuevos objetivos… un camino largo, de ripio y asfalto… una historia rica, pasado añorado. Futuro promisorio, con gente sencilla… Si en mi copia pudiera, en sueño sentido desearte Ambrosetti, próspera y feliz vida.

Ambrosetti - De Pueblo en Pueblo 2017

MI PUEBLO por Olga Schmidt Como no quererte pueblo mío si pasé la infancia bebiendo tus vientos escuchando la música pueril de las aves enhebrando días de errores y aciertos. Y fueron jornadas felices de escuela. De andar con amigos, sin buscar más que eso. El abrazo fraterno, la palabra justa y vivir la vida, galopando sueños. Cuántas travesuras de niño inocente dejé por tus calles acunando el secreto que pude contarles en algún atajo, cuando a la niñez la devoraba el tiempo. Y me viste crecer en la casa antigua rodeada de seres nobles y sinceros. Mi alma joven buscando horizontes en un devenir continuo de anhelos. Sos raíz, mi estirpe, el mágico signo por eso proclamo que nunca te olvido. Iré por la vida clamando tu nombre como un estandarte hacia mi destino.

Arrufรณ Usina V

Arrufó - De Pueblo en Pueblo 2017

QUEDA UN TIRO EN EL ARMA Y UN ALMA QUE SE VA por José Ignacio Alonso Era una noche fría de aquel crudo invierno, tus padres no lo sabían pero tú estabas conmigo. La estufa, la leña y el fuego fueron los únicos testigos; tu ropa cayó por el suelo y la mía la siguió. Tu piel amó mi piel y nació nuestro amor. Era una mañana clara de aquella maravillosa primavera cuando debimos escapar sin que nadie nos viera. Abrazados pasamos la siesta a orillas de un río grande, que hallamos en el camino; descansábamos del largo viaje que habíamos emprendido. Listos y los tres comenzamos de nuevo el caminar hasta llegar a la ciudad que nos vería progresar.

faltaban aun dos meses, pero él quiso llegar. El sol de aquel verano celoso alumbró a aquel niño que nació de este tan complicado amor. Llegó un tiempo antes y su alegría contagió a enfermeras y amigos que progresar nos vio. Era un día oscuro de aquel otoño cuando tu padre nos descubrió, a nosotros no nos entendió y con su arma disparó. Yo quedé herido el maldito escapó y solo me dejó pues a vos y a mi hijo el muy mal parido les pegó. Hoy, desde esta ventana les juro que no los abandonaré; no lo hice antes y ahora tampoco lo haré, pues queda un tiro en el arma y un alma que se va.

Era una calurosa tarde de aquel verano feliz, .

Arrufó - De Pueblo en Pueblo 2017

ABUELO por Margarita Amer

Abuelo, querido abuelo, cántame como tú sabes el canto de los lanceros. Cuéntame del barco aquel que te trajo a esta tierra, donde hoy vives rodeado de tus nietos. Dime de tu Manacor, de sus vidas y almendros, de sus cuevas encontradas como de libros de cuentos. Háblame de tu fantasía de ser un buen marinero. De la niña, que con perlas, tejía tus dulces sueños. De tus calas, de tus playas con agua color de cielo. De tu isla de Mallorca que yo llevo en mi pecho. Mientras tus ojos azules miran lejano en el tiempo; una lágrima se desliza por tu mejilla, abuelo.

Arrufó - De Pueblo en Pueblo 2017

QUE CRECEN por Alejandro Clemente Hay un sujeto que vive de historias. Este tipo sin sus experiencias no puede ser. Son su pasado, pero las usa para actuar en su presente. Y del futuro nadie sabe nada, no hay seguridades. Sus historias son de noches de tangos y nostalgias, de café y cigarrillos a medio matar. Hablamos de historias tristes y felices, no superfluas, no vacías. No son entes aislados. Son la concatenación de hechos y personas. Personas que significan algo, lo que sea para él. Son momentos pequeñitos. De sucesos. De noches de reflexión. De hombres que no supieron quedarse. De mujeres que sostienen mundos. Son historias de borrachos, de verdades vomitadas, de tristezas escupidas. De abrazos sinceros, de vinos que se vacían. De charlas interminables, de errores no reconocidos. De amores no encontrados, y de amores que preferiríamos no haber encontrado. Son historias que nacieron de lágrimas saladas. Desesperadas, solitarias, iracundas. Surgieron de risas desternilladas. De soledades silenciosas. De rincones subjetivos en lugares interiores. De charlas entre pares e impares; sobre gente que no nos interesa, sobre historias que no conocemos, sobre hilos que conducen a diferentes lugares. Son cuentos contados en sepia. Relatos contados por una voz gruesa y tranquila. Cargados de nostalgias salidas de nada. Aprendidas quién sabe dónde. Útiles quién sabe para qué. Necesarias, uno no sabe cuánto. Son vidas que se mueven, que cambian. Que crecen.

Ataliva Usina II

Ataliva - De Pueblo en Pueblo 2017

VIVENCIAS EN UN PEQUEÑO PUEBLO DE LA PAMPA GRINGA por Cristian Omar Alberto Cardelino Sábado, octubre del año 1938. Giuseppe, último hijo de una familia numerosa, los Alberti, había dejado la adolescencia un tiempo atrás. A pesar de su corta edad, sabía de duro trabajo en la Chacra de sus padres, Giovanni y Teresa, italianos, ambos del Piamonte arribados a la Argentina en un barco procedente del Puerto de Génova unos cuantos años atrás. Giuseppe, de manos grandes y algo rugosas, culminó sus labores de campo antes de lo habitual. Este día en particular tenía un significado especial ya que cortaba de cuajo la monotonía cotidiana, solo una pequeña parte del día destinada a la distracción y diversión. Preparó el sulky. Higienizado y perfumado, vestido con su mejor atuendo de fiesta pasó a buscar a su amigo Luis, cuya Chacra lindaba con la de sus padres. Cuando el sol comenzaba lentamente a bajar por el horizonte, transitando por un camino bordeado de trigos espigados llegaron al pequeño pueblo. Trazado en damero, diminuto en su totalidad, se ubicaban en forma desprolija diferentes casas, algunas pequeñas, muchas de ellas de precaria construcción. Otras, en cambio mostraban su opulencia, dividiendo mezquinamente al paisaje poniendo en evidencia las diferencias entre aquellos que las habitaban. Sus calles polvorientas extrañaban lluvias. La tardecita estaba impregnada de un aroma dulce, mezcla casi perfecta de perfumes que destilaban glicinas y jazmines, mientras que el silencio era interrumpido a menudo por el rugir de los motores de algunos autos, el andar de carros, voces y ladridos de perros. En ese llano paisaje, sobresalían algunas construcciones alrededor de su Plaza, Casas de Familia y del Médico, Iglesia, Almacenes de Ramos Generales, Panadería, Escuela Fiscal y una Botica; más alejado, el Juzgado de Paz, Comisión de Fomento, Comisaría, Club Deportivo, Fondas, Herrerías, Carpintería, un taller mecánico, hasta una Usina Eléctrica y la espléndida Sede de la Sociedad Italiana. Este Salón constituía un espacio local de reunión y esparcimiento privilegiado donde se daban cita diferentes eventos que hacían de la cultura su mayor y mejor exponente. Eventos sociales, el cinematógrafo, bailes y tertulias danzantes constituían sus expresiones culturales más acabadas, más genuinas. A esa esplendorosa Sala, se dirigían estos amigos pues había baile. Pero antes tomaron rumbo hacia la fonda de un italiano, Pietro Battaglia, cita obligada para escuchar los acordes de

Ataliva - De Pueblo en Pueblo 2017

su gastado acordeón recordando viejas canciones de su Italia natal y tomar algunas copas de un áspero vino tinto que acompañaban a un suculento menú. El tiempo transcurrió. Despaciosamente, la noche se adueñaba del pueblo mientras que la luna, con cierta timidez, lo alumbraba bajo un cielo cubierto de innumerables estrellas. Evidencias de entusiasmo y ansiedad mostraban los rostros, todavía con rasgos juveniles, de Giuseppe y Luis. Satisfechos, sin hacer demasiado alboroto, se levantaron de sus sillas, se alejaron de la mesa y saludaron a los parroquianos presentes, despidiéndose con cordialidad de don Pietro y de su esposa doña María. En silencio, pero con alegría y sonrisas nerviosas se dirigieron a la Sala que convocaba al baile, donde tal vez, solo tal vez, encontrarían a ese amor, a esa mujer que tanto anhelaban. El tiempo, testigo privilegiado del quehacer cotidiano ofreció una respuesta, estos amigos conocieron allí a sus novias, Francisca y Clementina, más tarde sus respectivas esposas. Ese pueblo que les obsequió trabajo, amor, familia, sueños y esperanzas se llama Ataliva. Historias de vida, de familia, simples, pero emotivas que llegan al corazón de cada uno de nosotros ya que forman parte de nuestro adorable álbum familiar. Dedicado y en homenaje a todos mis queridos Abuelos.

Ataliva - De Pueblo en Pueblo 2017

SU LENTO ANDAR por Patricia Altamirano Su andar comenzó cada vez más lento. Con solo doce años, mi padre se fue de su casa a trabajar de cosecha en cosecha. Conoció gran parte del país. Se formó como persona, lejos de su familia, de su pueblo. Endureció el espíritu desde muy joven. De mirada cansada, que sin decirte una palabra conocías la frase entera. Sin saber leer ni escribir, siempre estaba atento cuando mi madre le leía revistas o diarios; en noches de verano nos sentaba formando un círculo a su alrededor y nos contaba viejas historias y una de ellas quedó en mi memoria. Estando una noche a orillas del río, se desató una fuerte tormenta y el río crecido se llevaba todo a su paso. Mi padre con unos isleños escucharon un fuerte estruendo. Al amanecer del otro día, vieron que solo los pilares del puente quedaban, mudos y silenciosos. Así fue como descubrieron la magnitud de desastre, el agua con su fuerza había arrastrado todo a su paso. A muchos años de esa tragedia, solo quedan los pilares del puente caído, testigo callado del río Salado. Mi padre, con su andar pausado por años de lucha, nos dejó valores y principios. Con sus manos arrugadas, sentado bajo el inmenso árbol, tomando mates amargos, su compañero en los silencios, nos esperaba cada domingo para disfrutar a sus queridos nietos. Mi padre nos dejó un dolor imposible de ocultar, pero siempre están sus palabras, sus consejos, su lento andar…

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LA NIÑA GRANDE por Silvia Noemí Caballero Una más entre ellas. Despliegas alas, Desafías, Sin filtros, ni tapujos, Una más entre ellas. Encubierta por un velo de locura, Pura, pequeña No pasas desapercibida, Juegas, vuelas, Discutes, increpas, Una más entre ellas. Las palomas, Tus confidentes, Tus enemigas, ¿Es locura? ¿Es simpleza? Tu refugio, Los muros del poder,

Una más entre ellas. Te gritan, se burlan, Al pasar por la vereda, Te animas a decir, Lo que muchos callan, Una más entre ellas. Sabes secretos, Que ocultan esos muros, Vas por la vida Lanzando tus verdades, Una más entre ellas. Tu paso lento, en soledad, Incontrolable por momentos, Te arrancaron de tu origen Sin saber por qué, Una más entre ellas. ¿Es locura? o ¿es simpleza?

Ataliva - De Pueblo en Pueblo 2017

PRISIÓN por Marisa Parola A veces tengo hambre o sed; frío o calor; sueño o ganas de caminar; deseos de gritar o estar en silencio. Cosas simples, tan mundanas como imposibles cuando se es un prisionero, sin puertas ni ventanas que me estén permitidas abrir. En esta cárcel del destino soy el verdugo de la condena, esclavo de mí mismo en un envase de latidos acelerados, sentimientos contradictorios y una mente que sobrevuela la oscura realidad tratando de comprender el sentido de esta herida abierta, muerte en vida. Huésped en mi propio cuerpo, centinela encadenado a objetos, desde y para siempre. Detrás de estas rejas inflexibles, siento crecer los anhelos de ser como los demás y no poder. Nunca. Pretender que me quieran, pero solo producir temor, lástima, asco o risa. Incomodar con la mera presencia, salvo excepciones: algún adulto sensible explicando la magia del arco iris en mis noches de pesadillas; niños de inocencia no contaminada por prejuicios como el que corre a prestarme su capa de superhéroe recién comprada, o el gato que restriega su cabeza en mi brazo inerte. Eventuales testigos de lo que las fotos no pueden revelar, encontrando los padecimientos o las glorias más allá de la exterioridad de la imperfección humana. En ocasiones, me invade una rabia indomable ante la falta de justicia equilibrada que me permita ser algo más que un fantasma con soles y lunas, luces y sombras. Con una boca tan repleta de palabras mudas. Con estas manos impedidas de acariciar y pies que no saben bailar. Pero que sin embargo se mueven dolorosamente en forma involuntaria y desarticulada produciendo un gran cansancio. No obstante, aun con los grilletes invisibles, soy libre para soñar. Por eso, este mensaje es para vos. Porque quizás, la próxima vez que tus ojos se crucen con los míos, me veas y no solo me mires. Y si eres capaz de lograrlo, de ver más allá de este montón de huesos y músculos rígidos y espásticos, más allá de mi silla de ruedas, entonces sabré que no todo está perdido. Que aunque la vida no es equitativa en su reparto, esta, la mía, cumplió su propósito si repensaste, por un segundo, en mi fragilidad y tu fortuna, en mis anhelos de amor tan similares a los tuyos. Porque quizás, la próxima vez que tus ojos se crucen con los míos, me veas y no solo me mires, haciéndome sentir que existe esperanza, y tal vez una oportunidad de ser, a pesar de la infranqueable prisión.

Bella Italia Usina II

Bella Italia - De Pueblo en Pueblo 2017

PINCELADAS por Raquel Ana Cattaneo Una mirada brillando cómplice, iluminada de sonrisas que reflejan la dicha de cada instante compartido provoca los mismos efectos que los rayos del sol templando una tarde de primavera. Unas palabras de aliento, de interés que tienen el efecto instantáneo y maravilloso de provocar felicidad son la fuerza que impulsa arrebatada el avanzar. Una mano permanentemente ofrecida, a cada paso, a lo largo del camino, ante cada vicisitud que la vida se encarga de presentar se convierte en sostén, seguridad y guía. Un mensaje que llega en el preciso momento, como una ofrenda de sí mismo, para reconfortar el espíritu haciendo saber que siempre, siempre es compañía y compinche. La tibieza de un abrazo apretado creando clara conciencia de que no solo es un cuerpo abrazando a otro cuerpo, sino que hay dos corazones muy cerca latiendo al mismo compás. El regocijo de una dulce caricia rozando la cara, el cabello, las manos, el cuerpo, entregando cariño, afecto, placidez, serenidad, solo se compara con el aroma envolvente de un campo de flores fragantes y multicolores. El calor de unos labios, en mil besos, que enternecen, apasionan, aman, seducen, encuentran, reconocen, adoran, se constituyen en el único tesoro anhelado. La ternura, la dulzura, la bondad, el afecto, el cariño, la atención, son los lazos que componen nuestra unión y estrechan nuestro devenir. Es sencillo describir el amor al pensarte. Es natural imaginarte, recordarte, extrañarte, quererte. Es imposible no sentir enamoramiento cuando tu imagen impacta en mis pensamientos, en mi retina o en mi corazón. Es espontáneo que tu presencia marque el camino de un viaje al deseo y la pasión y al mismo tiempo a la adoración y al respeto. Seducirte arrebata mi corazón. Oír tu voz susurrando suavemente mi nombre embelesa mi alma y conmueve mis sentidos. Caminar de la mano, a la par o abrazados, hace que la vida sea realmente maravillosa. Mirar juntos un amanecer, pasear en un viaje encantado, o simplemente compartir cada momento, es un regalo de emociones sencillamente espléndido. Disfrutar y disfrutarte da sentido a mis días.

Bella Italia - De Pueblo en Pueblo 2017

EL CRIMEN EN LA SANGRE por Alexis Re Me presento, me llamo Martin Michelloti, hijo y heredero de “ Gioia al Vostro Tavolo”. El restaurante más famoso de todo Buenos Aires fundado por mi padre Don Dante Michelloti, italiano, hombre de carácter fuerte y decidido. Además también en el restaurante trabaja mi primo, Hernán Michelloti, que lamentablemente fue huérfano desde chico y mi padre lo adoptó. Pero como todo restaurante también en el staff se encuentran dos magníficos cocineros Gonzalo e Icaro que también provienen de Italia y las meseras Cathia y Anahí. Vamos a empezar por el principio. Era una tarde fresca en el barrio de Palermo, faltaban tan solo una hora para cerrar y realmente el día había sido agotador. Hernán bien consentido y problemático se había peleado, ese día, con todos, con mi padre, conmigo, con Anahí que era su ex pareja, pero con el que se agarró fuertemente fue con el padre de la mesera, Icaro. Pero después de todo eso, el día había logrado ser tranquilo, el local seguía repleto de gente como de costumbre; los comensales salían conformes como siempre con nuestro trato y nuestras comidas, que es lo que nos había hecho llegar a la posición en la cual estamos actualmente. Llegó la hora de cerrar, nos empezamos a retirar del restaurante como siempre el cocinero italiano Icaro, era quien cerraba, ya que se quedaba limpiando la cocina y ordenando su espacio de trabajo. Pero lo que nos sorprendió fue que mi primo se quedara también, según él fue para controlar el inventario, pero nos resultó igualmente dudoso. Al final nos despedimos con un Nos vemos. Volvimos al día siguiente, era tarde y no llegaba Hernán para abrirnos, porque mi padre se fue de viaje con el cocinero, en una de esas Cathia se asomó a la ventana de atrás para ver si estaba abierta, y lo que vio, fue algo que la dejó aterrorizada. Se encontraba mi primo tendido en el suelo con múltiples puñaladas en su espalda. Horrorizados llamamos a la policía, como era obvio todos éramos sospechosos y así fue que nos llevaron a declarar. Las horas se hacían eternas y la pregunta era ¿Quién lo hizo? todos habíamos discutido con él anteriormente. Fui el último en declarar, incluso después de Icaro y de mi padre que habían sido retenidos en su vuelo. Me llaman, entro en una habitación diminuta y de inmediato me empiezan a atacar con sus interrogativas, cada pregunta me subía el nerviosismo, ya no pude más y lo confesé –

Fui yo!, yo lo maté, pero él había amenazado a mi padre, y no puedo negar que siempre estuve celoso por el obvio fanatismo hacia él que todos tenían, así que hice una copia de la llave y cuando se fue el cocinero entré y lo maté. Luego, solo me llamé a silencio. 31

Bella Italia - De Pueblo en Pueblo 2017

Me dieron cuarenta años en la cárcel “Sierra Chica”; solo pasó un año y me llegó la noticia de que a mi padre lo dieron por muerto. De inmediato, pido declarar algo que me silencié sobre el crimen de Hernán y era que yo no lo maté, sino que había sido Don Dante, mi padre, y explicándole que él era un hombre adulto y no lo hubiese resistido. Me dan tres meses más por engañar a la justicia y al cabo de un año y tres meses, era un hombre libre y lleno de dinero. El seguro de vida de mi primo era para mi padre y al fallecer él ahora todo el dinero era mío. Salgo del país, me voy para las playas de Miami, para rencontrarme con mi padre, quien ya no era idéntico a lo que era en Argentina, obviamente se había sometido a una cirugía plástica, nos recostamos en la playa a disfrutar de las ganancias del mejor fraude que pudimos hacer en la vida. Y la pregunta que solo queda hacernos es si acaso ¿Este es el final?

Carreras Usina III

Carreras - De Pueblo en Pueblo 2017

LA PRIMERA FOTO DE MI PADRE por Lucy Norma Tolsá de Pietrocola Esta es una historia real. Siempre fuimos mi madre, mi padre y yo. Cambiamos de Barrio y también de escuela. Comenzaba tercer grado, mi padre era peluquero y con gran esfuerzo, allá por el año cuarenta y ocho o cuarenta y nueve, alquiló todo el edificio de la sociedad italiana donde comenzó a llevar adelante su idea, sin dejar de lado su profesión. Puso en funcionamiento un bar, reacondicionó la sala donde se daba cine y teatro y logró poner en marcha la máquina de pasar películas y así, por más de treinta años, este pueblo contó con la principal recreación para sus habitantes. Al poco tiempo de vivir allí, tendría yo siete u ocho años, mi padre me contó una historia: " Hija, cuando yo era pibe tu abuela Francisca y mi padre, tenían una verdulería, así nos manteníamos todos: los tres varones y María la más pequeñita. Mi padre ya tenía problemas de salud; aun así, hacía algunas changas. Luego empeoró y falleció en el año treinta. Nos turnábamos los varones para salir a vender con una canasta, yo era el menor de los varones, nací en el dieciséis, tendría entonces diez años más o menos. Mi madre me dio naranjas para ofrecer y vender a quienes quisieran. Al pasar por donde estaban edificando el edificio de los italianos, había un grupo de hombres que se acomodaban frente a la construcción con sus herramientas. Un fotógrafo ambulante les sacaría una foto ya que ese día colocaban el portón de hierro en la entrada principal. En poco tiempo más, iban a inaugurar ese lugar que tanto les costó levantar!!! Yo, que nunca había visto un fotógrafo, cuando me dijeron Vení pibe…, ponete acá en la orilla! No me hice rogar. Del entusiasmo que tenía, ni me acordé que tenía la gorra puesta. Todos eran hombres mayores con grandes bigotes. Al poco tiempo, llegué a ver esa foto solo una vez. Quería comprarla, pero mi madre no pudo, siempre andábamos con la plata justa. Después entendí: ninguno de sus hijos tenía fotos. La próxima vez que pasó un fotógrafo nos hizo sacar a los tres varones y otra a mi hermanita sola”. Infinidad de veces, escuché a mi padre describir esa foto, no solamente en reuniones familiares o de amigos, sino en la peluquería, donde solían ir muchos de los señores italianos, que al escucharlo le hacían bromas diciendo: Y vos, gallego, para qué querés esa foto con nosotros los gringos? Pero él me pedía que si alguna vez veía esa foto, no dudara en hacerme una copia. Sin haberla visto nunca, ya sabía yo cómo era. Pasó mucho tiempo, pero todo quedó en mi memoria. La empecé a buscar después de que murieron mis padres Nadie sabía que aquella foto existía y aunque pregunté a muchos, no logré ningún dato.

Carreras - De Pueblo en Pueblo 2017

Llegó julio de 2014: fui invitada con otra persona para asistir a una reunión en la biblioteca local donde se trató un tema de importancia. Al terminar, estábamos alrededor de una mesa larga conversando sobre lo que cuesta en la actualidad mantener a flote las instituciones y en un momento dado veo que la secretaria del lugar, se levanta acercándose a una pared de donde descuelga una foto enmarcada. La levanta y la muestra, diciendo: Fíjense, ustedes, lo que habrán trabajado este grupo de italianos para construir este edificio!! Aquí posaron porque ese día iban a colocar el portón de la entrada. Al escuchar eso, desde la otra punta de la mesa, solo atiné a ponerme de pie lentamente, las piernas me temblaban, me fui acercando, pero en ese momento nadie sabía lo que pasaba por mi cabeza. Al ver la foto, todo se iluminó en mi cerebro como una luz de bengala, allí lo vi! con un grupo de hombres de grandes bigotes en ese rincón, a un niño tímido con su gorra y sus manitas juntas encima de la cintura. Con un hilo de vos entrecortada, solo atiné a decir: ¡¡ Ese ...es...mi papá!!! Al día siguiente, con mi cámara digital y la otra foto para comparar, apunté y saqué esa copia tan esperada. “¡Ya ves papá, te encontré, casi sin saberlo, te encontré! ¡Tu recuerdo ya está conmigo!”.

El TrĂŠbol Usina I

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

LO QUE LA HISTORIA NO CONTÓ por Liliana Beatriz Burga “Nunca te avergüences de tu pasado, escríbelo y será un éxito de librería”. No me pregunten mi edad, porque no se la pienso decir; simplemente porque ni yo mismo la sé. Las malas lenguas dicen que soy más viejo que la humedad, y puede ser, puesto que jugué con María Castaña y con la mítica Ñaupa, cuando eran apenas unas niñitas. La historia guardó sobre mí un silencio cobarde. Nunca se contó qué le susurré al oído a la niña Remedios de Escalada, cuando era la prometida del General y tampoco que me gustaba jugar con sus bucles castaños, y no solo con los de ella, sino con los de muchas patricias, casadas y solteras. Las sabía hacer enojar, aunque algunas veces se reían, porque les henchía sus vaporosas polleras, y si podía, sus enaguas almidonadas también. Eran tiempos lindos aquellos, ahora ya no se ven esos vestidos; las sucesivas recesiones fueron achicando los atuendos femeninos, hasta reducirlos a su mínima expresión. Pero volviendo a la historia y sus silencios, nunca trascendió que yo castigué en el rostro al Padre de la Patria, cuando organizaba el heroico ejército de los Andes, y hasta hostigué a sus recios granaderos. A más de un caballero de fina estampa, les arrebaté el sombrero y les sacudí los faldones de sus elegantes levitas. Como no tengo color político, me di el lujo de revolverles los papeles a más de un político de pacotilla, cuando se les ocurrió discursear al aire libre. Aunque soy más conocido que la ruda, no hubo quien fuera capaz de retratarme, ni capturarme en una instantánea, ni hubo perfumista capaz de imitar los aromas que suelo traer. En pocas palabras soy un fresco. Para rematar, solo falta que les dé mi nombre: soy el Viento Sur, y lo demás…es otra historia.

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

BRENDA por Jorge Calvimonte Sos la llama encendida que alumbra las noches de mis días; sos el camino que necesita mi vida para seguir sembrando mis pisadas; sos la brisa que acaricia mi rostro suavizándome el alma con tu ternura. Sos la razón que quiero ser para tener la esperanza de vivir y hacerme el hombre más feliz. Sos mi piel, mi sangre y mis sueños. Sos la razón que usa Dios para invitarme a disfrutar la vida. Sos el camino hacia la tierra de ensueños. Sos la dueña de mi alma, de mi corazón, de mi esperanza y de mis alegrías. Sos el pequeño brote que me regaló la vida para renacer con ella todos los días; con emociones encontradas de ternura, de dolor, de llanto, donde todo termina en una sonrisa. Sos simplemente Bren…Mi Hija.

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

QUIMERA por Ricardo H. Desumvila Te hallaré en el ángulo perfecto de la tarde ocre y su destino ilusorio. Te hallaré en el silencio de la avanzada noche, en el inquieto frío de la calle, con traje azabache. Te hallaré en el quejido de los álamos y sus desnudas ramas, en el lánguido otoño y cada hoja despojada. Te hallaré sin importar tiempos, en diciembre, cerrando sus ojos y enero lavando su rostro. Te hallaré en la palma de la mano, descifrando sus líneas, explorando cada tramo. Te hallaré al final del arco iris, en la amalgama de sus colores, en la ígnea manta blanca, que cubre amores y dolores. Te hallaré entre la Luna y el alba tejiendo rimas, en mi secreta morada. Te hallaré en la bruma que profana brillos con su lloro, en la flor huérfana, en un candil apagado, en el mendigo que transita caminos entre karmas y concilios. Te hallaré en la taza de café, que espera ansiosa seducir esos labios rojos, en los vapores sagrados de mirra y almizcle deambulando silentes en la antigua casona. Te hallaré en el silencio, en el reloj eterno y la solitaria madurez que me concedió el tiempo.

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ABECEDARIO RURAL por Silvia Luciano ÁNGELA PERALTA PINO (1909-1991) fue una docente argentina sin título que durante veintidós años combatió el analfabetismo en los quebrachales del norte santafesino trasladándose en un vagón de tren la «Escuela rodante». Nació en Providencia, Las Colonias, provincia de Santa Fe. En su adolescencia y a pesar de la oposición de su familia, marcha a Rafaela para estudiar y se inscribe en la carrera de magisterio, en la Escuela Normal “Domingo de Oro”. DEDICADO A LOS MAESTROS RURALES DE NUESTRA PROVINCIA Su orgullo de papel era su título de maestra, más un largo peregrinar por las calles del campo que iría a esperar por ella. Entonces un día un desvencijado sulky con un vencido caballo la llevan a su primer destino, la Escuela Nro. 814 “Sol de Invierno” en medio del corazón de la provincia de Santa Fe. Estaban destinados a ella un catre en un galpón, una mesa con flores, una taza de loza y un pan caliente, humeante, con olor rico. Los niños tenían muchas expectativas y Mercedes también. Su equipaje llevaba conocimientos, amor, una íntima ilusión de escuchar por primera vez que le digan “La queremos maestra”, una flor mal cortada, un dibujo en el cuaderno y aquel primer buen día dibujado a escondidas en el pizarrón. Los niños eran quince; los grados, seis, el aula solo una. Una pared entera estaba cubierta por el pizarrón, y una firme línea en tiza de polvo y risas lo dividía por grados. Eran sueños distintos, niñas de trenzas ordenadas, varones de tiradores gastados. Fue aquel abril del año mil novecientos sesenta cuando esa ancha libertad de la que hablan los poetas se presentó ante sí al bajar por primera vez del sulky, ante una pintoresca escuelita rural. Enseñar, educar, consentir, darles la mano y ayudarlos a soñar, eran sus primordiales consignas. Los patios contiguos a la escuela servían para cancha, pista, saltar a la soga con los niños, ella lo era también en un rincón de su corazón, en la vida y en su juventud, en aquel patio se podían llenar las canastas de flores, de frutos y de huevos de las elegantes gallinas que lo mantenían limpio. La arboleda contigua, dorada en otoño, acompañaba de sombra y fresco el verano. Mercedes reposaba en su almohada cada noche un deseo satisfecho, un corazón tranquilo, una linda esperanza de ver crecer a esos pequeños, en ese mundo particular de brisas y amaneceres, de soles y ocasos en naranja. En ese momento especial de la leche chocolatada a media jornada, el mejor de los momentos.

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

Fue plena, amada y por demás consciente de que, de no ser por ella, aquellos chicos nunca hubieran tenido noticias del predicado ni del sujeto. Eran para su propio corazón joven, sujetos con nombre y apellido de los que tomó la mano, alentó, crió, limpió los mocos en las mañanas destempladas cuando ellos también llegaban en sulky o a caballo, incitó a crear y les invitó a volar. De su mano lo hicieron, hoy en este hoy, deben recordarla. Los lunes volvía a su galpón preparado con amor como hogar, cortinado en bolsas de arpillera donde dibujar sus sueños de maestra, donde volvían a esperarla su mesa, su taza de loza y el pan recién horneado y con manteca. Tres leguas como dicen en el campo, las separaban del pueblo, un Don Félix respetuoso y correcto la esperaba con aquel viejo sulky desvencijado y lento. Volvía cada semana con el corazón henchido de gozos de verlos de nuevo, otra vez los verbos, el abecedario, los cuadernos, otra vez en su función de madre contaba sus historias de mariposas o soldados, rescatando de ellos un vuelo poético de libre imaginación. Duró su estada allí lo que miden cuatro inviernos, el esfuerzo, el frío y ver como esos labriegos se ganaban su pan, la llenaron de gracias, vistió su propia vocación de orgullo y en una lejana primavera cerró su maleta, llamó por última vez a su transporte y en un soplo de amor firmó con exclusivo empeño cada uno de todos los cuadernos. Dos sentimientos encontrados la invadieron cuando cerró la puerta, la plena felicidad de su responsable tarea y una extrema duda de cómo sería su próxima escuela. En la 814 había sido madre, amiga, maestra, contadora de historias, traficante de sueños, habitante del patio con los niños en juego, mariposa silvestre pegada en el cuaderno, una luz chiquitita parafraseando versos, mientras sueña despierta. Aquella ancha libertad se había convertido en puedo EDUCAR, razón de más para ser feliz. Un niño aprende a leer cada mañana.

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

LA OBRA por Néstor “Willy” Musacchi La obra no es tan solo el edificio con material, sudor y manos. Las fechas solo son números. Los nombres solo palabras y sonidos. La dignidad anida entre los muros. Universo de sol que baña al pueblo. Conseguirlo no fue fácil, amigos. Muchas horas de gesta y de trabajo. Integrar solo se integra con el alma. Sostener, educar, crecer y dar amparo, Es la consigna más allá de la semántica. Construir desde lo humano. La construcción del hombre por el hombre. Su mundo y su futuro anhelado. Integrar solo se integra con el alma. Si Dios nos eligió para ser libres desde la esencia, la idea y la esperanza. En la filantropía y en lo impredecible aun siendo diferentes todos somos hermanos. Si en el mancomunado sacrificio podemos, hoy, sentirnos parte de este espacio; desde el niño al anciano todos juntos vamos echando leña a nuestro espíritu, para desde el amor seguir andando. Integrar solo se integra con el alma, con esa mansedumbre del abrazo, de risas y miradas aladas como pájaros cargados de ilusiones cada día, aunque la noche nos haya quebrantado. Integrar solo se integra con el alma. El corazón es el altar de los milagros. La obra no es tan solo el edificio. La dignidad anida entre los muros mientras la vida ruge y seguimos soñando unidos siempre unidos, por los niños, Pequeños Universos, acá estamos.

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

TEORÍA DEL OLVIDO por Maria Teresa Ramos ¿Qué es el olvido? ¿Quién lo conoce tan profundamente como para ser un maestro? Un maestro en el arte de olvidar, no el pasado, eso es más sencillo. Se amontonan los recuerdos, ingratos, dolorosos, malignos y se arrojan al río, él se los lleva, entonces, parece que se puede. Pero el río es agua a veces mansa que corre cristalina, que nos muestra la belleza de las piedras en su fondo y nos llama nos invita a sumergirnos, disfrutar la placidez de su frescura que nos calma dócilmente la sangre o nos trae camalotes como balsas de papel o flores de irupé que queremos llevarlas. Y en busca del olvido ansiamos nadar contracorriente y a veces no tenemos fortaleza, entonces, intentamos llegar a la otra orilla porque nos urge ver lo que hay en ella. ¿Y si estuviera allí el olvido? ¿Quién pudiera saberlo? ¿Hay maestros que enseñen a olvidar? ¿Hay duendes, hadas o demonios que puedan hacerlo? O solamente uno puede correr el riesgo de arrojarse al río y no quedarse allí dormido para siempre? Ese sería el olvido, suena como algo mágico sin serlo.

Olvida, olvida, olvida… Quién puede enseñarnos a olvidar un amanecer con el sol compartido, el ruido de la lluvia en las siestas de invierno, un abrazo apremiante con urgencia de amar, los pies descalzos sobre la arena tibia, ese ruido del mar escondido en una caracola. Cómo se puede olvidar el sueño de un beso en el ocaso, en la sombra o a la luz de la luna? La mano que acaricia, la mirada profunda soñadora que eriza nuestra piel, la sonrisa sincera, abierta dulce, la voz que te regala algo muy tierno y debes responder con un silencio. ¿Quién puede olvidar canciones cuyas poesías dicen lo que sientes y hacen vibrar tu alma como siempre? ¿Cómo olvidar las dudas los temores, las búsquedas, dos manos enlazadas, la tibieza del lecho compartido y ese después tan tierno que corona el placer y llega el infinito… No hay nadie que enseñe a olvidar que nos dicte una clase magistral a través de vivencias como a niños. Solo hay UNO y nunca se equivoca, pero tiene un lenguaje mudo, solo nos da señales, es su estilo. 43

El Trébol - De Pueblo en Pueblo 2017

Hay quienes lo entienden y lo escuchan, pero a pesar de ello se arrojan a ese río que los llama rehusando esa voz que muy queda les dice: No te arrojes al río aunque te tientes no sea que te hundas para siempre sin hallar el olvido.

Esperanza Usina II

Esperanza - De Pueblo en Pueblo 2017

FRASES EN UNA TARDE DE SOL por Araceli Maria Comesatti No sé si va a ser una buena presentación, pero era lo que quería exponer. Son unas frases que he escrito en una tarde de sol: Si pudiera viajar al fondo del alma… Recuerdos que quiero olvidar, amigos que quiero volver a encontrar, frases que no pude contar, lugares que quiero volver a visitar. Atardeceres bajo el sol y comienzos de lunas con gente que quiero, caricias que quiero volver a sentir, besos que quiero volver a dar… Momentos que jamás voy a olvidar y que anhelo recordar. Y viendo a través del espejo, reconocí un laberinto lleno de olvido, de personas inmóviles y perdidas en sus pensamientos desconocidos tratando de encontrar el significado de cada una de sus vidas. La familia, pequeño pedazo de mundo, lleno de cariños, amor, unión y peleas, como toda familia. Hay que jalar de una soga, todos juntos, así sabremos que si alguien se cae, los demás estarán para ayudarlo a levantarse. La familia es todo lo que uno necesita para sonreír; es un laberinto, tiene sus vueltas, pero siempre se encuentra el final donde estarán todos juntos, porque después de la pelea, la reconciliación. El dolor es lo que sentimos cuando un amor se va, cuando un familiar ya no está, cuando miradas olvidadas no se vuelven a cruzar, cuando el rechazo es más grande que el orgullo. El dolor es un sentimiento casi inevitable, es cuando las palabras no pueden salir de nosotros por temor a fracasar. Es como un toque de gris con olor a guardado y viejo; es como un cajón que se abre una y mil veces para ver que hay dentro. El dolor, a veces, es un universo sin fin.

Esperanza - De Pueblo en Pueblo 2017

ÉRASE UNA VEZ, ES AHORA por Giuliana di Filippo Había una vez, una joven muy bonita. Ella era la princesa Elena, tenía dieciséis años, su gran pasión por los libros de fantasías y de aventuras, la llevan a vivir algo inesperado. Vivía en Roma, en el opulento castillo San Ángelo, junto a sus padres el rey, Adriano, su madre Julia, su hermano Lucio y sus abuelos Eloísa y Francisco. Su vida transcurría normal, hasta que un día todo cambió. Fue entonces cuando de su libro preferido salió un personaje la bruja Grimhilde, malvada hechicera, la cual cautivó a todos con su hermoso canto. En la comarca, la gente dejó de hacer lo que hacía para seguir su canto y al mantenerlos distraídos aprovechó la oportunidad de adentrarse al castillo. Al penetrar, recorrió todos sus rincones hasta apoderarse del cetro mágico. Después, halló a los reyes en su lecho y sin que la descubrieran los hizo esfumarse y los envió al Olimpo de las brujas. Continuó rastreando y encontró al resto de la familia, a quienes mandó a “Nunca Jamás” y situó sobre la isla una barrera mágica para impedir que se escaparan o pidieran ayuda. La ambición de Grimhilde era adueñarse del reino, para ello, debía matar a la sucesora. La localizó, pero Elena no se le iba a ser tan fácil, la atacó y al hacerlo sufrió un golpe desvaneciéndose lentamente. Entonces, ese ser maligno, valiéndose de lo sucedido, le lanzó un hechizo de tele transportación pronunciando “teleport a person to a brazalet” desintegrando el cuerpo de la alteza e instantáneamente viajó a una pulsera de corazones con diminutas gemas de color lila. Pasaron cuarenta y un años, todo se veía diferente, Grimhilde transformó todo en hielo y lo llamó su “Fortaleza del frío”. Los súbditos le temían, porque no les permitía leer, ni bailar, o sea, divertirse. En un descuido, la hechicera dejó un portal abierto en la ciudad de Milán; desconocía la existencia de que alguien en esa ciudad pudiera liberar a la heredera y a su familia. La princesa Luz, ex campesina, era la escogida de entre muchas jóvenes, para realizar esta aventura, no lo haría sola la acompañaría un hechicero real llamado “Alequei” oriundo de Milán. Cierto día, la señorita se dirigió hacia la torre del hechicero porque tenía una duda, se la mencionó y era que su brazalete brillaba de un tono rojizo muy intenso. ¿Qué significaría? Se preguntaba la joven. Alequei le contó la historia, al saberla, ella podría salvar a Elena y recuperar el reino robado. Aquella mañana, mientras Luz leía, se iluminó el brazalete y como el mago le indicó dijo: Aparecierum y la princesa salió del brazalete. Conversaron y decidieron luchar por restablecer 47

Esperanza - De Pueblo en Pueblo 2017

el reino. Elena, al acceder a la torre, se dio cuenta de que todo había cambiado, hizo el hechizo y sacó a sus abuelos y a su hermano de “Nunca Jamás”. Juntos vencieron a Grimhilde y todo volvió a la normalidad estableciendo a Elena como reina. Elena busca en su biblioteca el libro de fantasía, pero se da cuenta de que ha desaparecido. Se pregunta ¿Adónde fue a parar …?

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¿QUIÉN DIJO QUE VIVIR ES FÁCIL? por Guillermo Juan Kappes En verdad no sé, pero creo que está equivocado. Vida es una palabra corta. De cuatro letras que engloba un sinfín de términos y cosas imposibles de explicar en el tiempo, que se tiene de existencia en este mundo. Cada ser vivo está condicionado por una infinidad de factores y hechos que van haciendo que su "camino" tome determinado rumbo. Además también, provocan que su forma de ser, sentir, actuar, elegir... sean de cierta forma o tengan una inclinación para tomar sediciones que lo afectan a sí mismo y a los que lo rodean, produciendo una cadena de sucesos y cambios en todo lo que existe. Esto lleva a la idea de que nadie jamás va a terminar de conocer a los demás ni sabrá cómo moverse para que todo lo que ocurra sea lo correcto. Dios quiere la salvación de todos. No hay que culparlo de las cosas malas que nos pasan porque son las decisiones humanas las que causan esas cosas. Aunque hay quienes dicen que ÉL se olvidó de ellos. Lo que en verdad pasa es que ellos se alejaron de ÉL. En su mayoría, es porque prefieren las cosas del mundo, dejan muy de lado las "cosas" espirituales. Las personas tenemos que orar más y aprender a pensar para tomar decisiones que nos lleven por una buena senda hacia una mejor vida. La Vida Eterna. Porque no tenemos que olvidar que estamos en este mundo "de paso" y que si obramos bien nos irá mejor en "el futuro".

Esperanza - De Pueblo en Pueblo 2017

ARDE UN SUSPIRO por Mabel Lucía Pruvost A los soldados de Malvinas El rumor de las olas llega hasta aquí. Eso que el mar no está tan cerca. El rugido del odio me envuelve. Eso que la mayor de mis peleas, hasta ahora, ha sido por figuritas. Estoy recostado. En una zanja. Con un techo de estrellas que no me son muy familiares. El silencio lastima los oídos mientras todo el cuerpo protesta su incomodidad. Lo único bello es el canto de un pájaro a lo lejos. Aunque también suena muy extraño, casi fantasmal. Es melancólico y lastimero. Como una ceremonia. La poca experiencia que tengo en mis bolsillos me dice que esto no es bueno. Aunque algunos se entusiasman o discuten o dicen que estamos haciendo algo grande. No entiendo. Son muchas las preguntas, los miedos que marean mi noche y me hunden en la tristeza. Hace muy poco tiempo, tenía un lápiz en mis manos y me quejaba por tener que estudiar. Ahora tengo un arma, mas ni quejarme puedo. Cuánta ilusión me daba partir de mi pueblo, conocer otros lugares, estar con personas diferentes. Ahora estoy muy lejos, y le regalaría mi lugar a cualquiera. No, a cualquiera no. Mejor, no se lo deseo a nadie. Miro a los otros que comparten este destino y corre la incertidumbre. Nadie se atreve, siquiera, a mover los labios. Hace frío. Todo está húmedo. ¿Cómo sería mi vida si estuviera estudiando? O junto a la chica de la esquina, esa a la que nunca me atreví invitar a salir. Si pudiera soñar. Pero no vale la pena. Solo deseo marcharme de aquí. Pienso en mi madre. ¿Cómo vivirá todo esto? Tantas picardías tramé, en lugar de hacerla sentir dichosa por tenerme. Tantos minutos descuidados, tantas palabras no dichas. Tantas cosas dejadas para más tarde. Sé que siempre fui especial para ella. Sin desmerecer a mis hermanos. Me dio todo lo que estaba en sus manos. Mucho tiempo, del bueno, aunque no siempre supe aprovecharlo. Una vez, leí que el recuerdo es el único paraíso del que no pueden expulsarnos. ¿Quién puede saber lo que nos espera? Arde un suspiro en mi mirada. Y estalla la noche.

Esperanza - De Pueblo en Pueblo 2017

LA BÚSQUEDA por Flavia Evangelina Scandolo Ella es Indra. Una viejecita vestida con harapos viejos y desteñidos por el paso del tiempo. Soy su fiel compañera en días de sol. En ocasiones, estoy debajo de ella y tiemblo en cada inestable paso. En momentos la comprendo, su vida es solo un sueño duro, cobarde e incansable. Su anciano rostro también busca e imagina. Por las noches mientras yo descanso, ella cierra los ojos y supone cómo será todo al amanecer. De día, no lo dudo, vuelvo a ser fiel a ella. Sus pies agotados no se apuran. Por momentos, no creen estar seguros si realmente quieren encontrar aquello que tanto anhelan. Indra camina, sueña y comprende, pero no espera nada. Solo entiende que su destino es así de simple e inquietante.

Felicia Usina II

Felicia - De Pueblo en Pueblo 2017

YO SOY CATÓLICO… ¿Y USTED? por Juan Bautista Camusso La Colonia Felicia ofrece una característica muy singular, puede decirse que no se repite en otras comunas de la provincia. La población es estable -unos 2.500 habitantes-cantidad que se mantiene fija a través de los censos de población del último medio siglo. Lo llamativo son los diferentes credos religiosos que la amalgaman. No alcanzan los dedos de una mano para contar las diferentes confesiones que se conservan activas. Esta situación se explica por las corrientes inmigratorias de mediados del siglo XVIII. Convergen suizos, alemanes, italianos, españoles, franceses, entre otros. Esas familias inmigrantes trajeron, junto a su idioma y trabajo, también su credo religioso. Aquí rivalizan templos cuyas torres compiten en altura y se suma a ellos la centenaria Capilla de los Pirola – donde se venera a la Virgen del Milagro – Capilla a la que concurren promesantes de la localidad y la de muchos pueblos vecinos y no tan vecinos. Felicia cuenta con casi medio centenar de instituciones. Las Comisiones Directivas que dirigen esas instituciones están compuestas por directivos de distintos credos. Sin embargo, todos luchan mirando a la institución respetando la laicidad del grupo. ¿Cómo es posible ello? Es posible porque la niñez estuvo formada en las familias y en las escuelas primarias, en el respeto a los mayores. Los felicianos tenemos ese don que recibimos de nuestros progenitores, que prolongamos a través de los tiempos. Nos sobrecogemos de pena cuando observamos países donde el fundamentalismo religioso exaspera odios irreconciliables que causan muertos y heridas difíciles de cicatrizar. Nadie debe creerse superior ni infalible. Cada uno cumple con la fe que ha recibido desde la cuna, aceptando al prójimo que nació en otra cuna. No es tan difícil, los felicianos demostramos, a través de los años que es posible teniendo siempre presente aquella máxima que recibimos desde niños: el respeto a los mayores. Vale la pena repetir el título de la nota: Yo soy católico…y usted?

Felicia - De Pueblo en Pueblo 2017

FELICIA DESDE EL ALMA por Edith Lucina Governo Todo árbol con raíces profundas crece fuerte y erguido. Cada rinconcito de este, nuestro pueblo, esconde en su interior un secreto, una historia, una leyenda. Los edificios, la plaza, las iglesias, las escuelas, los barrios, las campanas que al tañir, desde su altura, con sus distintos sonidos despiertan múltiples vibraciones en cada uno de nosotros. Quien hace años que lo viene recorriendo, siente en cada espacio una voz que lo lleva a su niñez, su juventud, su madurez… y en el ocaso o atardecer de su vida ¡cuántas añoranzas y recuerdos de tristezas y alegrías! Nuestra plaza con su legendario San Martín… frente a él desfilaron todos los niños de Felicia. El mástil, con su gloriosa enseña, hoy embellecido con la moderna ornamentación. En el camino largo e infinito, está el futuro de cada pueblo. En el tren de la vida, en cada estación sube y baja gente, muchos arribaron a nuestra localidad, pero también muchos partieron a nuevos destinos. Todos dejaron huellas. Nuestros abuelos forjaron esta colonia. A ellos, nuestro homenaje celebrando los 140 años de la colonización. Desde el humilde puesto de trabajo de cada habitante, está el futuro de nuestro Felicia. La Patria grande: ¡Argentina!; la Patria chica: ¡Felicia! Pero no podemos dejar de mencionar que en un rinconcito de nuestro corazón existe otra patria lejana, la cuna de nuestros antepasados, de nuestros abuelos y padres. Dejo un pensamiento: “Si el mundo está enfermo, no te entregues. Intenta ser tú mismo. Elige la vida”.

Felicia - De Pueblo en Pueblo 2017

TERROR EN EL AIRBUS A-380 por Mercedes Palavecino Todo parecía tranquilo para Emily Rose, Argentina que estudiaba y vivía en Nueva York, joven de veinticuatro años. Nuestra historia se remonta a un día normal, la ciudad se vía espléndida, pero a su vez era un día muy especial para ella. En tan solo unas horas tomaría un vuelo que la llevaría a Argentina, donde toda su familia la esperaba con muchas ansias. ¡Hacía dos años que no abrazaban a su hija!, única hija mujer en una familia de cinco hermanos. Emily está esperando su vuelo. Para pasar el tiempo se entretiene leyendo un clásico de la literatura inglesa, Robin Hood. Ya lo había leído mil veces, pero le encantaba, ella decía que cada vez que lo leía le dejaba un mensaje diferente. De repente, se le acerca un hombre, ella levanta la vista y le sonríe, él le devuelve la sonrisa y le pregunta: ¿Este asiento a su lado está disponible? señalando a una silla al lado de Emily. Ella con tono cordial le responde: No, tome asiento si lo desea…Muchas gracias, señorita le responde el desconocido manteniendo una amplia sonrisa Durante todo momento, se mantienen en silencio. Emily piensa qué agradable sujeto, muy atractivo y simpático. El llamado para abordar el vuelo detiene sus pensamientos y ocurre lo que ella tanto deseaba y que parecía imposible. He estado observando que somos compañeros de asiento… efectivamente lo eran; Emily tenía el N° 665 y el misterioso muchacho el 666. Emily, sorprendida, le responde, ¡Usted ha resultado ser muy observador! Ambos sonríen y se dirigen a sus lugares. Dedicaron una buena parte del vuelo hablando de sus vidas, sus triunfos y sus derrotas, y Emily descubrió que el desconocido se llamaba Steve. De repente, el joven le dice: Espérame un momento, ya regreso. Emily observa que él se dirige al baño del avión e impaciente, lo espera. Steve se lava la cara y cuando levanta la vista ve algo reflejado en el espejo, es su rostro, pero no exactamente era un rostro que parecía enviado desde el mismísimo infierno. Él grita, quiere huir, pero ya es tarde, algo se apoderó de su cuerpo y de su mente. Los demás pasajeros observan aterrados la puerta del baño, en especial Emily que llora desconsoladamente. Steve, o lo que sea que era ese ser, salió del baño llevándose todo por delante, girando su cabeza en 360° y caminando sobe el techo del avión. Todos estaban asustados y Emily solo quería despertar de esa pesadilla, pero no puede, es real. El avión nunca más apareció. Solo tú y yo sabemos la verdadera historia.

Felicia - De Pueblo en Pueblo 2017

$ EL DINERO NO COMPRA A LOS AMIGOS $ por Solange Sager No hace mucho tiempo, un chico rico tuvo que mudarse de la ciudad por una muy buena oportunidad de trabajo para su padre que multiplicaría sus riquezas. En los primeros días en la ciudad, Juan, el chico rico, se dio cuenta de que no podía hacer amigos debido a su carácter y a su gran ego. Como tenía mucho dinero y ningún amigo puso un anuncio en el diario: “Busco amigo, se paga mensualmente o por cada salida” y junto al escrito colocó la dirección de su nueva casa en la ciudad. Al día siguiente, muchas personas golpearon su puerta y luego de debatir mucho se decidió por un “amigo”, llamado Pedro. Este por cada vez que iba a la casa de Juan, salía con él y pasaban momentos juntos, recibía $500. Luego de unas semanas, el padre de Juan llegó muy furioso a su casa diciendo que lo habían despedido por una quiebra y que habían perdido gran parte de su fortuna. Le dijo a su hijo que ya no podían tener muchos gastos extras, por lo que Juan tuvo que dejar de pagarle a Pedro, quien no volvió nunca más. Juan estaba en la escuela, muy triste sentado en un banco. Cuando Lorenzo, un chico pobre que estaba jugando con sus amigos, lo vio y se acercó a él a preguntarle qué le pasaba. Una vez que escuchó la historia de Juan, lo invitó a jugar. Después de unos días, se hicieron grandes amigos y ahí fue cuando Juan se dio cuenta de que los verdaderos amigos no se compran, que en realidad Lorenzo era más rico que él, porque tenía unos amigos de oro, mientras que Juan solo tenía unos cuantos billetes, los cuales no compraban la felicidad, ni los amigos.

Gรกlvez Usina IV

Gálvez - De Pueblo en Pueblo 2017

INFORTUNIOS por Joana Natali Abratte El autobús llevaba ya diez minutos de retraso, en vano me había apurado para ser puntual. Sin dudas iba a ser una mañana fría, había quedado registro de eso en las calles de la ciudad; los helechos que adornaban la estación estaban cubiertos de una fina capa de escarcha blanca. Movía las piernas de todas las formas posibles, porque en el instante en que me quedaba quieta, el frio asomaba. Ya estaba empezando a maldecir por lo bajo cuando vi asomarse el colectivo a dos cuadras y sentí alivio, enseguida todos nos congregamos en una de las paradas para poder subir. El chofer, con cara de pocos amigos, nos apuraba – paguen con cambio justo- decía, si no no cobramos. Ahí fue cuando me di cuenta de que no tenía cambio justo, obviamente era una modalidad reciente, hacía tiempo que viajaba con esta línea y esto era nuevo. Mientras esperaba, pensé cómo podía hacer para zafar – me hago la tonta y listo- me dije, no le va a quedar otra que cobrarme. Entonces cuando subí me hice la distraída, le di los cien pesos al chofer casi sin mirarlo, como con vergüenza; él refunfuñó algo por lo bajo, pero no me dijo nada, simplemente se puso a buscar cambio. Supuse que era nuevo, le costaba entenderse con la máquina de boletos y tenía los billetes desordenados. Era bastante grande y se notaba que el asiento ya se había moldeado con su figura. Con el boleto en la mano me dirigí a mi asiento que religiosamente siempre es el mismo, el número veintiséis del lado de la ventanilla, admito que tengo cierta obsesión con ese asiento, vaya uno a saber por qué Cuando me acomodé en mi lugar, mire el reloj y advertí que iba a llegar tarde a clase - casi veinte minutos de retraso- pensé, pero al menos tenía dos horas para dormitar un rato, además el chofer todavía tenía varias paradas que hacer en el recorrido así que, recline el asiento y decidí que era la mejor opción. Saliendo de la ciudad noté que el colectivo ya estaba lleno, me di cuenta porque mi compañero de turno no dejaba de alumbrarme con la lucecita del celular, miré de reojo y ahí estaba, jugando, a las siete de la mañana, todavía con el cielo oscurecido, con un celular que parecía un reflector. Le di la espalda de mala gana e intenté seguir durmiendo. En pleno trance, siento detrás de mí un parloteo bastante apresurado, espiando sobre el espacio que hay entre el asiento pude ver a dos señoras haciendo cháchara de su vida, comentaban sobre lo perfecto que eran sus nietos, lo estupendo que era su hijo y sobre los millares de imperfecciones que tenían sus nueras. Me removí en el asiento con rabia y largué un suspiro, rezongando para que me escucharan y se dieran cuenta de que estaban molestando

Gálvez - De Pueblo en Pueblo 2017

con sus habladurías, obviamente eso no sucedió, ni se dieron cuenta ni pararon de hablar. Ahí comprendí que este día no iba a estar de mi lado. Al rato percibí que todos estaban alterados en el colectivo, pensé que tal vez habían tomado mucho café o podría ser que como el colectivo tenía la calefacción rota -algo de lo que me había percatado hacía rato- los pasajeros estaban algo trastornados, es que el frio no es joda, más tan temprano. Resolví entonces no dormir y esperar, frente a todas estas adversidades, llegar a destino y tomar todo como una simple racha de “mala suerte”. Ya había transcurrido, para entonces una hora y media y faltaba poco para llegar. Podía sentir como el colectivo marchaba a toda prisa, obviamente estaba fuera de tiempo, pasó por una curva como un relámpago, tanto es así que los que iban parados tuvieron que hacer toda una serie de malabares para mantener el equilibrio y no caerse, tengo decir que dentro de un colectivo uno se convierte en un verdadero volatinero, un experto de las artes circenses. De repente, el chofer frena en seco, se siente una especie de estallido que dura alrededor de cinco segundos, seguido de un chiflido que de a poco se va apagando. Se para. El conductor sale del asiento algo apresurado, tanto que se resbala al bajar por los escalones. Me asomo a la ventanilla -como la mayoría de los pasajeros- y lo veo, ahí estaba, parado al lado de la rueda trasera, haciendo toda clase de ademanes con las manos y moviendo la boca sin parar, nada bueno había pasado por que tenía una cara de susto tremenda. Me puse nerviosa. Rabioso, sube de nuevo, camina por el pasillo y dirigiéndose a nosotros con el rostro afligido, sudando, dice tartamudeando y con algo de miedo: Se rompió el colectivo. Enseguida se da vuelta, agarra el celular y baja corriendo. Creo que hizo esto porque creyó que algo le iba a pasar, pobre, era nuevo y ocurría todo esto; linda forma de arrancar un trabajo. Ahí me resigné por completo y en ese momento recordé un refrán que suele decir mi abuela con mucha frecuencia “La buena ventura, poco dura; la mala, tarde se acaba”, cuánta razón tenía.

Godeken Usina III

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

¡YA BASTA DE BULLYING! por Julia Gentiletti "Es así, donde se te mezclan todas las emociones, ya no sabes a quién pedirle auxilio, todo el mundo se pone de cabeza y vos sola estás atenta. Así todos sufrimos un rato, a todos nos pasó y estoy segura, es un momento, pero se queda para toda la vida..." Así comienza la historia de una niña de trece años de edad, Antonella Gonzalez. Iba a la escuela aunque ella no quería. Seguro que se preguntarán ¿Por qué? No se sentía cómoda en el colegio, la pasaba mal porque le hacían bullying, al extremo de llegar a su casa y lo primero que hacía era irse a su habitación y llorar. Entre los dichos que le decían figuraba “anoréxica”, por su contextura física, “marimacho”, por tener amigos varones. La sociedad es así, la gente siempre busca los defectos en los demás sin mirar los propios, a pesar de que a nadie nos gusta, de que es una situación desagradable, todos alguna vez lo hemos sufrido. En ese momento, Antonella no tenía a nadie ni a su familia, e incluso ellos empeoraban el problema. Tenía amigas, pero ella era de personalidad introvertida, no decía ni contaba nada. Un día, ya cansada de todo lo que le hacían, se quiso suicidar, después pensó en todo lo que dejaría, sus familiares, sus amigos, y se dio cuenta de lo valiosa que era la vida para llevarla al cielo. Tenía una amiga muy confiable, a la cual le confesó todo lo que estaba pasando. Ella habló con la directora a escondidas. Y Antonella, con el tiempo, asumió que el problema no era ella, sino lo tenían los demás hacia ella.

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

LA VIDA DE UN GRANDE por Gianella Luciani Ochoa Esta es la historia de uno de los mejores nadadores de nuestro país quien batió récord argentino y sudamericano y logró consagrarse Campeón Mundial y ser uno de los mejores deportistas olímpicos. Un día, decide editar un libro relatando su historia de vida… Con tan solo cinco años de edad comenzó a practicar sus primeras brazadas en la pileta de sus abuelos, donde con el tiempo fue descubriendo su gran habilidad. Por esta razón, decide dedicarse a entrenar, esforzándose y sacrificándose por lo que tanto le apasionaba, pero jamás imaginó que lo haría por el resto de su vida y mucho menos que iba a ser un Nadador de Alto Rendimiento. De pronto, se le presentó un dilema donde debía decidir si seguía los estudios secundarios o dejaba la natación de lado. Por lo que optó postergar sus estudios, ya que su entusiasmo era el deporte. Esta actividad lo formó como persona; transmitió valores fundamentales, lo ayudó en las relaciones sociales y le enseñó que las mejores amistades nacen durante esa etapa. Además, le brindó la posibilidad de recorrer el mundo entero. Por lo tanto, la natación es un deporte formativo e integrador donde se fortalece la autoestima, donde te enseñan a planificar objetivos, plantearte desafíos, buscar incentivos, abrazarte al compromiso y a la responsabilidad; donde deberás esforzarte, esmerarte y sacrificarte por lo que quieras conseguir.

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

EL MOLINO ILUMINADO por Axel Mansilla Cuenta la leyenda que en un pueblo se disputaban tierras entre dos reinos, los Bera y los Bevu. El lugar estaba dividido en dos, en un sector había un molino y en el otro no había nada. Ambos querían el mismo espacio, pero ninguno sabía que estaba embrujado. Los soldados más valientes de Bera decidieron acampar del lado del molino, los guerreros de Bevu no estaban enterados de esto, entonces empezaron a sospechar y enviaron a un espía. En el pueblo de Berabevu, sucedían desgracias inexplicables como muertes y enfermedades, muchas personas se mudaron a otra localidad en búsqueda de tranquilidad. El espía cuando pudo observar lo que estaba ocurriendo convocó a sus compañeros, quienes al enterarse decidieron iniciar una guerra. Cuando llegaron al lugar, contemplaron que el pueblo estaba destruido, sin embargo no tuvieron piedad. Así fue que sacaron a los Bera y se quedaron con el molino, lo mismo le pasó a los Bevu con las muertes y enfermedades, los dos pueblos se quedaron con escasos habitantes. Ambas comunidades se unieron para formar un solo poblado, porque se dieron cuenta de que de esta manera iban a lograr lo esperado. Cuando se aliaron pensaron en cómo combatir las enfermedades y las muertes, pensaron y pensaron hasta, que un sabio les dijo: "En esa tierra hay fantasmas, la única manera de terminar con las desgracias es expulsando a los espectros con luces blancas y brillantes". Los gladiadores le hicieron caso, pero no funcionó. Estos héroes murieron en el intento y las luces quedaron prendidas, por esa razón el molino siempre permanece iluminado.

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

LA VIDA DE JUAN por Jehiel Marquez Juan pasa sus horas frente a un televisor pendiente de sus remedios esperando, como todos los días, que algún familiar lo visite. A Juan le dan miedo las tormentas -aunque sea grande- y los cortes de luz son su peor pesadilla. El miedo a caerse en la oscuridad de la noche aumenta en la medida que tarda en volver la luz. Teme quebrarse y no tener a nadie que lo ayude. Su soledad lo aturde día a día. Los almuerzos de los domingos en familia hace tiempo terminaron para él. Una triste vianda y el sonido de una radio antigua son ahora sus compañeros de todos los días. Sus hijos ocupados en sus quehaceres no tienen tiempo de visitarlo, solo se dan una vuelta en las horas de la tarde para tomar dos o tres mates, sus nietos rara vez pasan a darle un beso. Así se pasa la tarde de Juan, un tiempo mirando por la ventana contemplando el día, recordando cuando solía caminar para ir a visitar a sus hijos, y otro poco de tiempo se la pasa pensando en lo solo que se encuentra. Otra vez, la noche y el miedo regresa una vez más. Esa misma noche, otra vez al ir al baño, Juan se cae. Un vecino escucha un ruido y acude en su ayuda inmediatamente; llama a sus hijos que en un instante llegan al lugar. A Juan lo llevaron a un hospital, por suerte solo fue un golpe leve. Desde ese momento, su familia comprende que Juan los necesita como un bebé a su mamá. Es tiempo de devolverle lo que él ha hecho, cuando ellos eran pequeños.

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

ALGUIEN ME VINO A VISITAR por Brisa Miño Miércoles, 8 de diciembre de 2016. Me desperté de un sueño muy perturbador y extraño, en él estaba mi tía, a la que llevo tres años sin visitar. En el sueño, ella me invitaba a caminar como lo hacíamos cuando era una niña, pero lo que cambiaba era que en esa larga caminata no me hablaba en ningún momento. A los pocos minutos, le pregunté si le sucedía algo, ella negó con su cabeza, pero observé como una lágrima le caía en su mejilla, insistí en preguntar nuevamente si algo le sucedía, me miró y expresó: “Te pido que no te pongas triste, voy a estar siempre a tu lado, en cada lágrima y momento de angustia. Sabés bien que es la ley de la vida, que no tenés que sentirte culpable por no abrazarme en los últimos tiempos. Quizás sea pronto nuestro encuentro, quizás pasen muchos años para volvernos a encontrar. Recordá siempre esos momentos felices que vivimos juntos, esas risas y caminatas como esta última, en un parque de rosas. Es algo que tenés que entender, aunque no veas mi presencia, estoy aquí, en alma y espíritu. Ya es hora de irme, acuérdate que no fue un adiós que nos dijimos, fue simplemente un hasta luego. Nunca olvides que te quiero…” Al despertarme, sentí un frío en todo mi cuerpo… Era ella, despidiéndose sentada en la cama de mi habitación. Me emocioné hasta las lágrimas por sentirla presente de nuevo. Fui corriendo a la cocina a contarle a mi familia. Ellos no podían creerlo, estaban confundidos, no me creían, era su espíritu que había venido a despedirse. Fue un simple recuerdo…

Godeken - De Pueblo en Pueblo 2017

NUNCA SE ES MUY VIEJO por Delfina Rodríguez Una vez, un abuelo estaba sentado en el patio, muy aburrido, observando a su nieta jugar con los árboles, mariposas, aves. El pobre anciano estaba con su mirada triste, ya que recordaba su infancia, deseaba poder ser como era de chico, alegre, creativo, lleno de energía. La niña, al notar su tristeza, corrió hacia su abuelo y lo invitó a jugar, quien se negó, diciendo que era muy viejo para eso; pero después de tanta insistencia logró que jugara con ella. La niña, tomándolo de la mano, caminó sin rumbo, su abuelo estaba confundido; pero de repente un sentimiento extraño lo invadió. Árboles comenzaron a crecer y un bosque se formó, con flora y fauna de todo tipo. El señor la miró confundido, pero ella solo le sonrió, con unos movimientos cambió, tenía una ropa parecida a la de una bruja, en especial por su gorro. Luego arrancó la rama de un árbol y la transformó en una varita mágica. El abuelo estaba más confundido que antes y le preguntó a la niña cómo lo había hecho, a lo que ella respondió “Imaginación”. ─Yo no puedo hacer eso, soy muy viejo ─respondió el abuelo deprimido. ─Nunca se es demasiado viejo ─dijo la niña sonriendo, mirándolo con dulzura. El anciano motivado y conmovido por sus palabras, lo intentó y con su esfuerzo se transformó en un hermoso y enorme dragón para jugar con su nieta. Después de un rato de diversión y juegos, la abuela los llamó a comer. El señor corriendo la abrazó con alegría y la invitó a entretenerse con ellos. Ella aceptó, convirtiéndose en una bella princesa, la cual estaba protegida por su nieta-bruja de las garras del dragón-abuelo.

Juncal Usina III

Juncal - De Pueblo en Pueblo 2017

MI JUNCAL por Enzo Gómez Nativo de pocas cuadras en verdes veredas calladas, con la inocencia de niños rodeando en bici la plaza. Senderos que nunca paran, que se esconden en el campo, donde animales y gauchos forman una sola manada. Es un pueblo pequeño muy verde y de aire puro. En él se encierran historias de mucho antes y ahora. Gente lo conocerá por tener parientes o algunas charlas de bar. Somos pocos, pero buenos… dicen. Juncal es Juncal. Y más no se puede contar, solo basta vivir acá. No tiene montaña ni peatonal, no lo destaca la multitud, pero tiene pertenencia, esa cosa que solo se halla acá. Pero nadie deja de sentir ni recordar que Juncal siempre será “Capital de la Amistad”.

Las Toscas Usina VII

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

ESCRITOR por Julieta Azcona Escribo porque hay ruido en mi cabeza y prefiero compartirlo antes que apagarlo. Escribo para no perder su existencia.

que esconde a alguien vivo, mientras le ruega que no se tome la vida tan en serio.

Escribo como quien sueña con quien quiere y teme despertar con la cama vacía; como quien se ha quedado en otra de camino a la suya.

Como quien piensa mejor cuando se halla más cerca de la locura; como quien tiene más miedo a la oscuridad que a los monstruos.

Escribo sabiendo que no tengo la última palabra, pero luchando contra los que me quieren callar

Escribo porque prefiero las preguntas a las respuestas; escribo como un secreto, en silencio sin ponerle nombre, pero sin olvidar su existencia.

No escribo para saber el secreto sino para señalar que este existe; aunque yo no lo conozca.

Escribo; escribo porque soy escritor y se me ha ido la vida en ello, pero si pudiera, no daría un paso atrás.

Escribo como un mausoleo

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

HISTORIAS DE MI PUEBLO por Rufino Blanco La cabellera del sauce se moja en tu arroyuelo, arroyo que va escribiendo Historias de mi pueblo. Matacos y Mocovíes patrullaban sus costas fueron tesoros sus manantiales y diamantes tus piedras toscas. Un veintitrés de agosto comenzó la historia, Don Gaspar la deseaba y fundó mi pueblo Las Toscas. Puso por nombre en honor a sus piedras, y un mangrullo levantó como bandera. Creciendo fue mi pueblo, con mente gringa y sudor negro. Fueron los bueyes y el arado que forjaron tu progreso, de verde esperanza se vistió mi pueblo y su dulzura en blanco azúcar derramó su ingenio. A paso de gigante fuiste avanzando y tu transformación fue llegando. Una iglesia, como pocas, dos colegios secundarios, industrias curtiembreras, una Sociedad Rural y calles con asfalto. Centinela de la vida esta nuestro hospital, otro pedazo de tu historia es el Tiro Federal, muchas cosas no la podré enumerar. De tus medios radiales no me quiero olvidar, de tu asilo de ancianos y tu gran Festival, al padre Eligio y al solidario Doctor Cabral. Como cuidando Fronteras tus escuelitas de Zona Rural y ese orgullo que llevo y que nadie me podrá quitar, de haber nacido en Las Toscas, en la que un veintitrés de agosto la fundó Don Gaspar.

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

LAS TOSCAS, MI TIERRA por Elisabet Dione Honorat Los pájaros solitarios no encuentran consuelo. Cada tanto un suspiro hecho de miedo y frío, descarga su aliento y se enreda en mi pelo. Mi ciudad se alimenta de vida y olvido.

lo pinta de espesuras y de caminos. Y esa luna que observa a los amantes, y que los inspira en un amor sentido, que ilumina con su luz brillante a las aguas turbias de mi río. Y es nuestro el arroyo y un brazo bravío del colosal e imponente Paraná, cubre el alma del pescador su poderío, sus camalotes y sus ibirapitás.

Está tan lejos el mar y tan lejos los versos. El poeta se duerme en un sueño increíble. Ve las caracolas sobre el manto espeso, sirenas con alas, paisaje imposible.

Es nuestra la gente, gente muy cordial, que te da la mano, un mate, un beso… Qué lindas personas, gente de mi pueblo, de saludo fácil, de gran humildad.

Están tan lejos las montañas y las sierras, los volúmenes son solo sordos alaridos nostálgicos de sonidos y de mesetas, que no existen en el pueblo mío.

Las Toscas, mi tierra, mi espacio, mi arraigo; fiel testigo mudo de tantas vivencias, aquí coinciden las líneas del universo para engendrar a la vida y su esencia.

La nieve no se asoma a nuestras vidas, mi tierra no conoce su blancura, su fría esencia, su mojada espuma; muñecos blancos, hermosas creaturas.

Las Toscas, mi tierra, mi espacio, mi arraigo; lecho de visiones de mis ancestros, cuna fértil de la caña y el curtido, nobleza hecha de llanura y sueños…

Pero es nuestro el sol y es nuestra la luna, ese sol que ilumina el paisaje mío, lo llena de colores y de contrastes,

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

ALBINO, EL INDIO LOCO por Elsa Nidia Florentín La siesta es calurosa, enero está a pleno, implacable con los pocos transeúntes que vienen del trabajo. El sol, una llamarada incandescente, que sobre el asfalto forma espejismos, que hacen ver como si fuera un hilo plateado de agua. Se pueden observar como hondas de calor: ¿Es ilusión? ¿Es real?, hasta la tierra que se queja de tanto castigo, de tanto azote de fuego. Y allá, a los lejos, se recorta una figura, una imagen casi grotesca, casi irreal. Se acerca con pasos lerdos, cansinos, arrastrando la parte trasera de las alpargatas ya bigotudas por el paso del tiempo. El tiempo, ese implacable verdugo que lo corrompe todo, que se lleva todo, hasta los días inocentes y felices de la infancia y deja en nuestro cuerpo y en nuestra alma huellas tan profundas. En él también hizo estragos, puede verse en sus pantalones cortones, anchos y desteñidos sostenidos en la cintura por un trozo de tela vieja, donde sobresale la boca grande de la cintura y como único testigo de que en otro tiempo fue un pantalón nuevo. Un pasacinto firme en su lugar. Una camisa raída y con muchas manchas, algunas viejas y otras actuales de comida, vino, aceite y migas de pan. Además, y a pesar del calor, un saco con dos botones también desteñidos, largo hasta la rodilla y completando este atuendo, una bolsa sucia, gastada, con algunos agujeros, donde sobresale parte de lo que lleva su avío cotidiano. Sus cabellos, grenchas grasosas, ni largo ni corto, como cortado a machete, lacio y aparentemente duro. Sus manos grandes, venosas, con dedos largos terminados en uñas largas y con una banda negra debajo de tierra y suciedad. Es alto y un poco encorvado. Camina hablando solo, a veces recriminando a los perros que le salen a ladrar y a algunos niños que le dicen cosas o le tiran piedras. Para muchos es el cuco, el hombre de la bolsa, que las madres inventan para que sus hijos duerman la siesta. Camina y camina, hasta que encuentra la sombra bienhechora de un timbó, donde se protege del implacable astro. Se seca la cara con un pedazo de tela desgastada que en otro tiempo fuera pañuelo y comenta con una voz gutural en castellano con mezcla de su dialecto: Va tá gravo ete verano. Uté eñora tené pedazo de pan y agua o naranjina. No dice más, solo mira y en sus ojos entrecerrados, renegridos se cuela una antigua tristeza, nostalgias de algún tiempo mejor. Habla otras palabras y canta, canta la canción del “mapic” algarrobo. Sus ojos se humedecen, brillan recordando vaya a saber qué dolores. Se escuchan risitas de niños traviesos, ¡¡¡Chaque, el Indio Loco!!! Él los mira y les perdona su inocencia. Pide más agua y sigue su camino, su deambular por las calles de Las Toscas.

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

Con su soledad, lejos de los suyos, de su gente. Despacio se aleja, sigue arrastrando su vida, pesada es la carga de la tristeza y el desarraigo, grande es el peso del desamor. Se aleja en la siesta calurosa, se pierde y es apenas un puntito en el horizonte, mientras el sol hace su antojo. Cuú, cuú dice la palomita anunciando más calor y una algarabía de chicharras lo envuelven como un halo de antiguos cánticos.

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

UN MUCHACHO, UN RUFIÁN Y UN GATO por Carlos Alberto González Carlos era un joven de condición muy humilde, había terminado sus estudios secundarios, pero no pudo seguir estudiando la carrera que le gustaba, contaba con veinte años de edad. Sin embargo, ahora parecería que su situación iba a cambiar, consiguió un trabajo porque un amigo le habló de él a un señor necesitado de mano de obra. Hoy, muy de temprano, antes de que el sol saliera en el horizonte lo pasarían a buscar en un bote ya que su casa estaba a unos doscientos metros del río. Tomó sus cosas esa mañana y salió hacia el lugar de encuentro, sin percatarse de que su amigo animal lo estaba siguiendo, era su gato llamado “Minino Alberto”. Era un gato común muy bien domesticado y eran inseparables Carlos lo tenía ya hacía ocho años. Llegó al lugar dejó su mochila a un lado, saludó al jefe, este le dio órdenes de cargar unos bultos en el bote junto con sus compañeros. Minino Alberto aprovechó la situación y se quedó dormido sobre la mochila de su amo. Los jóvenes trabajaron hasta terminar de cargar los bultos y emprendieron el viaje. Al partir de la costa, Carlos continuó hablando con los trabajadores del bote, hombres adultos y jóvenes sobre cuánto sería lo que ganarían realizando este trabajo y otras tonterías que hablan los muchachos curiosos. Así pasó el tiempo y después de un par de horas estaban llegando a la isla que tanto ansiaban. Para estar bien hidratado Carlos fue hacia su mochila porque allí tenía una botella con agua, y para sorpresa suya se encontró a su gato… ¿Qué hago ahora pensó? Bueno él va a estar bien aquí mientras los demás no lo vean porque tal vez les guste hacerle algunas travesuras y él no lo soportaría. Se animó así mismo, al final no consumió agua por no molestar a su amigo. Desembarcaron esa mañana y cada uno de los trabajadores ya sabía que es lo que tenía que hacer en el lugar, previas órdenes del jefe y un encargado del lugar. Carlos vio que el jefe y el encargado hablaban en códigos y nadie de los que estaban allí se dieron por enterados. Sin embargo, continuó con su trabajo, tuvo que irse hacia un galpón que estaba del otro lado y así lo hizo, pero de su pensamiento no se borraba qué pasaría con su mascota. El trabajo era duro, eso hizo que se olvidara por un momento…después de una hora y media, tuvieron un descanso. Se juntaron a conversar debajo de un árbol y le preguntaron a Carlos si él sabía nadar, Carlos contestó que no. Pero que le gustaría mucho poder aprender. Los muchachos aprovechando la mañana soleada se metieron al agua a refrescarse. Después de haberse divertido un rato Carlos y los jóvenes volverían al lugar donde había desembarcado para finalizar con el trabajo. Carlos apresuró el paso y salió delante de todo el grupo…llegando al lugar oyó fuertes risas, no se dijo ojalá que no sea lo que estoy pensando…pero se sorprendió enormemente al verlos divirtiéndose tirándolo al agua a Minino Alberto y viéndolo como el gato regresaba hacia la costa 75

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

para volverlo a tirar. Carlos no lo soportó y fue a rescatarlo, enfrentó hasta al jefe, quien era el más entretenido por el espectáculo. Tomó a su gato y lo llevó hasta el bote en donde tenía una toalla para poder secarlo y tratar de dejarlo ahí mientras él terminaba de trabajar. Todavía continuaban las risas en el aire cuando Carlos seguía cuidando a Minino Alberto, para beneficio de ambos, Carlos lo puso a Minino dentro de un baúl viejo que había a bordo. Y rápidamente, regresó al trabajo. El jefe le preguntó cuando lo vio regresar: “¿Así que es tuyo ese animal?” Carlos asintió con la cabeza y luego agregó ¡Sí, señor! Con voz más fuerte. Bueno continuó el jefe no había que traer mascotas al trabajo, y un poco de diversión no le hace mal a nadie…y dio una risotada. Terminado el trabajo, todos subieron al viejo bote para regresar al pueblo. Después de unos minutos el jefe encendió un cigarro y habló al oído a su secretario personal, este salió urgente. Carlos quedó pensativo y luego…oyó lo que temía le volvieron a traer al gato al jefe este lo tiró al agua en pleno río lejos de la costa. Carlos sintió que su corazón le iba a salir por la boca, que haría su amigo solo sin ayuda de nadie el medio del agua. Carlos tomó coraje y, enfrentó al jefe rufián cara a cara. Dijo: “¡Si mI gato no va a salir del agua porque usted no lo quiere rescatar, usted tampoco saldrá!” seguidamente, Carlos golpeó al jefe en uno de sus brazos y luego en el otro; y continuó con la pierna derecha y terminó con la izquierda. No pudo saber cómo hizo esa hazaña, pero si recuerda que valió la pena haber visto películas de Jakie Chan, finalmente, enseguida de haberlo inmovilizado Carlos empujó al jefe al agua. El jefe cayó y no podía mover sus músculos así que le costaba flotar con facilidad. Entonces el jefe pidió ayuda a su secretario personal que le diese una mano, varios jóvenes se unieron al rescate primero sacaron a Minino Alberto y luego al jefe. Recuperándose el jefe fue hasta donde estaba Carlos, ahora él estaba secando a su viejo gato, lo miró fijo y luego lo felicitó por haberse animado a enfrentarlo y todo fue para salvar a su gran amigo Minino Alberto.

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

ORIGEN MÁGICO DEL ARROYO por Alba Nora Luna Estaba el viejo arquitecto del mundo dibujando los países, ciudades y pueblos que compondrían nuestro planeta, dibujó países hermosos, algunos de cristal, otros de metal y cemento, algunos en una isla desierta, otros en las montañas, algunos de piedras bruñidas. Y así dibujó y pintó hasta lo infinito. Cuando le tocó el turno a los pueblos y tuvo que dibujar el nuestro, imaginó callejas de tierra cubierta de piedras, pintó arboledas tupidas de lapacho, jacarandaes y sauces llorones y en sus veredas alfombras lilas y azules que formaban las flores caídas donde se daban baños de color los gorriones y cachilos. Imaginó la vida de sus pobladores, las siestas obligadas del verano y sus noches tachonadas de estrellas con concierto de grillos violinistas. Imaginó cañaverales verdes, peinándose al viento y maduros capullos de algodón a su paso. El bosquejo era perfecto, solo le pareció un poco árido, entonces comenzó a pintar de azul una de sus callejas y allí prendió la magia, dando paso a un arroyo de aguas cristalinas rodeado de árboles y acunado por un sin fin de chicharras canoras, parloteo de pájaros atrayendo la vida. Y como todo recién nacido necesita un nombre, lo bautizó con el nombre de las piedras que abundaban en el lugar, Las Toscas.

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

ELEGÍA A EMILIANO DAMO por Patricia Pezz Pobre Emiliano Damo nos olvidamos de taparlo. Vino la noche y el frío se lo llevó de la mano, solo quedó su guitarra de la que brotaban salmos. Se fue pidiendo tibieza con la levedad de un pájaro con la escarcha del arroyo cubriéndolo como un manto. Se sintieron rumores y se escucharon hachazos entre moreras y sauces alguien te andaba buscando. La noche se fue estirando y se fue haciendo de ausencias en uno y otro costado. La soledad y la muerte, sin citarse, se encontraron al pie del ruinoso catre, al lecho que fue olvidado sin flores y sin cortejo sin lamentos ni epitafio en la fría madrugada partió Emiliano Damo. A veces me parece verte guitarra al hombro silbando…

Las Toscas - De Pueblo en Pueblo 2017

BARRIO DE MI NIÑEZ por Noemí Sosa Ya es recuerdo de mi niñez, como aquel olvidado tren que no marcha en las viejas vías, que cruzaba entre las paredes verdes de los eucaliptales, cuyos gigantes parecían albergar leyendas y fantasmas donde el viento susurraba. En montes de cina cina y aromas en flor, el viejo del sol dormía la siesta escapando del calor mientras las lagartijas espiaban si algún gurí descalzo, jugaba en la siesta de enero. En invierno, los duendes chiquitos jugaban en los cañaverales. En las calles de carbonillas, se levantaba el polvo de las ruedas de carros tirados por bueyes que transportaban los fardos de cañas. El majestuoso ingenio rugía esparciendo el humo negro, para fabricar el oro blanco, endulzando el mate cocido, y las tortas fritas que me convidaba la abuela. En primavera reverdecía el potrero, el paraisal, la rica tala y el viejo ombú que asustaba porque se decía que las poras iban a entonar canciones de luna llena. Como olvidarte lugar de mi niñez, si mi corazón lleva tus colores. Solo recuerdo quedó con un rezo de rosario que les debo a Santa Rita y a la abuela Chorá que en el cielo está. Siempre te voy a añorar, mi barrio querido.

Lehmann Usina II

Lehmann - De Pueblo en Pueblo 2017

INSTANTE ETERNO por Ayelén Barberis Una tarde lluviosa de otoño, Lara estaba yendo a la universidad y por el camino se encontró con un viejo amigo llamado Paul, que lo conocía desde los tres años. Su encuentro fue muy intenso, lleno de profundos sentimientos, porque ambos rememoraron los momentos vividos juntos, como aquella ves que Paul le enseñó a Lara a andar en bicicleta. Eran tan inexpertos los dos, que juntos descubrieron la travesía de aprender a andar en bici a través de golpes, risas, juegos y llantos. A pesar de que había pasado mucho tiempo los dos conservaban, como si el tiempo se hubiese detenido, el brillo de sus ojos era como cuando aprendieron la loca aventura de subirse a una bicicleta por primera vez. Algo en común existía desde años atrás y no lo habían perdido a través del tiempo, esto era el amor que ambos se tenían. Lara se sorprendió mucho al verlo, fue algo muy extraño porque seguía conservando la sencillez que la había enamorado. Se saludaron y fueron juntos a la universidad, al llegar se despidieron, pero antes se dieron los números del teléfono para luego poder comunicarse. Lara salió de la universidad y fue rapidísimo a su casa, al llegar tomó su celular y ya tenía mensajes. Se escribieron todo el día y al llegar a la noche él le hace una pregunta; Lara sospechaba cuál era esa pregunta tan importante ¿Si quería ser su novia? y le contó que desde pequeño estaba enamorado de ella. Lara no sabía qué responder así que no le respondió. Al día siguiente, se encontraron nuevamente y Paul le preguntó a Lara insistentemente, ella le respondió que sí de manera inmediata. Él la tomó de la cintura y le dio un beso en los labios, que para ellos fue un instante eterno.

Lehmann - De Pueblo en Pueblo 2017

HOMENAJE A MI ABOGADA por Carlos José Ferrero Hace tiempo, deseo destacar a una joven que jerarquiza, enaltece y engrandece a una juventud algo desvalorizada en esta época. Una joven que tiene claros objetivos, metodología para llegar a ellos y esfuerzo para conseguirlos. Yo lo voy a realizar seriamente, con algún toque de humor, con todo respeto y tratando de poder expresar todo lo bueno y lindo que por ella siento. Mi Abogada se llama Josefina, nació y se crió en este pueblo, enclavado en el Departamento Castellanos de la Provincia de Santa Fe. Fue al nacer la princesa de la familia, pero al año nació su hermana y un posterior accidente de esta cuando tenía alrededor de tres años, hizo que muchos familiares le brindáramos posiblemente más afecto y cariño a la más pequeña; situación que no molestó a Jose que además creo se convirtió en referente de su hermana. Sus padres alquilaron una casa en un barrio privado del pueblo -privado de agua corriente, de gas, cloacas…dije que había humor- y allí se desarrolló la infancia, feliz, mimada por sus padres, vecinos y otros familiares que la vieron crecer y destacarse en la escuela primaria del pueblo. Incursionó en distintas actividades, algún tipo de baile e innumerables eventos de patín, donde demostró todo su talento, algo que también sucedió y aun continúa con el voleibol. Con la finalización de la escuela primaria inició sus viajes a la ciudad de Rafaela y en la escuela de Comercio cautivó a compañeros y profesores que conocieron a una persona capaz, humilde, generosa, llena de iniciativas y resolviendo con solvencia todas las dificultades que se le presentaban. En esa época se trasladaron a la casa que sus padres construyeron cerca de la de los abuelos maternos y ahí todavía la encontramos. Claro, los años fueron pasando y llegó el de los quince como lo merecía, tuvo su gran fiesta, organizada por sus padres. Ahí puso de manifiesto su humildad, priorizó su realización en el salón del Club de su pueblo, que todavía no se encontraba terminado y no lucía como su fiesta lo ameritaba, en cambio podría haber elegido uno con más comodidades y en otro lugar. La fiesta fue brillante, por ella y sus invitados. Muy amiga de sus amigas, sus alegrías se vieron reflejadas en la participación con dedicación y un muy buen trabajo como integrantes de la comparsa Onerom -lo que les costó elegir el nombre- en los festejos de carnaval en muchos lugares de la zona y por varios años. Mi Abogada finalizó su ciclo medio con excelentes notas, con su fiesta de egresados y el tradicional viaje y prontamente se abocó a lo que ya tenía decidido, esto es iniciar sus estudios terciarios para lograr un título universitario. Brillante título que hoy se hizo realidad y contagia 82

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su felicidad a sus padres, demás familiares y amigos que se acercaron a saludarla emocionados y llenos de orgullo, ante tanta demostración de capacidad. Además, la inquieta Jose se integró a la Comisión de Cultura de la localidad, fue Presidenta, cargo que desarrolló con responsabilidad y mucho esfuerzo. Su veta solidaria estuvo reflejada entre otras acciones, en el reparto de juguetes que gestionaron y se esforzaron para conseguirlos en varias navidades para alegrárselas a muchos niños carenciados de la localidad y de Nueva Lehmann. Siempre junto a un grupo de amigas con las que hace culto de amistad y en la actitud que tiene con sus tías mayores a las que ayuda, acompaña, respeta y hace felices. Esto es hasta hoy, porque seguramente en el futuro mi Abogada brillante, como se avizora le brindará todas las satisfacciones que ella soñó y merece. Es mi deseo que ese camino lo transite serenamente con toda felicidad y como seguramente sucederá, priorice el trabajo, la paz y el amor. Pasa el tiempo y mi Abogada sigue sembrando valores.

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PARÁLISIS DEL SUEÑO por Gina Ferrero Es una noche fría y lluviosa, se escuchan relámpagos que suenan bastante cercanos, me he quedado sola en mi casa, mis padres salieron. Mientras escucho música ordeno mi habitación, luego me acuesto para mirar alguna película. En algún momento, me quedo profundamente dormida, puedo escuchar la lluvia como si fuera parte del sueño. De pronto, se enciende la luz y abro los ojos, ya no me encuentro en mi habitación es un lugar completamente desconocido, no puedo mover ni un solo músculo, me cuesta bastante respirar, no puedo hablar ni gritar. De reojo, veo en la puerta a un hombre extraño. Viste una túnica negra, su rostro no se ve ya que trae un sombrero, el hombre es alto, sus manos blancas delgadas con uñas como si fueran pezuñas. Se me acerca cada vez más, lleva un libro negro que coloca sobre mi pecho. Comienzo a sudar demasiado y mi respiración comienza a acelerarse, el sujeto saca de su bolsillo una cruz y un vaso con agua el cual comienza a tirar sobre mí, sentí un dolor insoportable como si el agua me quemara, el hombre comienza a hablar en lenguas raras. Parece que está poseído por algún demonio sigo sin poder moverme. El hombre sigue rociando agua, comienza a caminar alrededor de mi cama. El libro, de pronto, se enciende en llamas; la cama se empieza a encender junto conmigo y el hombre se pierde en el humo. Logro soltar un grito desgarrador. Despierto con la respiración exaltada y sudorosa, ya estoy en mi habitación, pero aun no me puedo mover, ni hablar; veo una sombra saliendo de mi habitación. Cierro los ojos y me concentro para poder reaccionar y lo logro! Me siento pensativa en mi cama tratando de entender lo que sucedió, estoy asustada ya sin sueño preguntándome: ¿Realmente fue un sueño?

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MI ALMOHADÓN por Bruno Gimenez Ya no es el fiel consejero que supo ser, acompañante de sueños esperanzadores y descansos azules, generalmente pacíficos, pero a veces embravecidos como el mar en tempestad. Se convirtió en testigo mudo de la transformación de aquellos momentos que fueron excusas para la diversión, el descontrol, el encuentro, el romance, lo prohibido y lo oculto. Cambiando a horas oscuras y lúgubres donde el subtítulo del tiempo a veces, amo y otras, aliado del hombre. Impecablemente torturaba en eternas pesadillas negras al indefenso, sumiso y frágil ser en quien me convirtió la amarga desilusión que tomó posesión de mi alma. En aquel frío prólogo de historias diurnas, donde un grito de sangre ahogó el pedido desesperado de quien creí me amaría por siempre. Desde ese momento, mi ser se desgarra, el dolor me consume y ya no sé quién soy. Mi felicidad fue un instante, es un recuerdo, se esfumó como estrella fugaz. Aquella trágica madrugada, la caricia fría del viento tímido y húmedo marcaría el indeclinable comienzo de mi fin. Esas que aparecen solo cuando la tristeza se vuelve indisimulable y sin control acompañan fielmente mis días y noches. Humedecen mi amargado rostro y mojan mi almohadón. Él no se queja, me consuela con su silenciosa compañía. Ese gran portal que me separa y conecta con la vida, pretendo permanezca cerrado. No quiero sol, no quiero voces, deseo revolcarme en mi desesperanza, desangrarme en lastima, abrazar mi almohadón.

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SECRETO por Fabiana Porta El otoño llegó. Sobre el portón de entrada de la vieja casona de los Almada, hay un colchón de hojas amarillentas secas. El tapial con sus ladrillos vistos y la enredadera aun verde son el marco para el ingreso. La vegetación es espesa. Un antiguo banco blanco me espera en el fondo. Domingo. Son las once de la mañana y como de costumbre vengo a compartir el almuerzo familiar. Atrás quedó la misa y las deliciosas rosquillas del café “Don Cristóbal” que compartimos con mi madre como parte de un ritual. Mientras pienso que en la cocina está la tía Josefina amasando unas ricas pastas; es que decido no entrar aun y detengo el paso. Papá se da vuelta, me mira y con una sonrisa cómplice entiende que deseo quedarme aquí, junto a este banco. Puedo leer su mente y siento que se contenta en pensar que su única sobrina tampoco soporta demasiado a esa cincuentona soltera y pretenciosa que le tocó a él como cuñada. Yo, sin embargo, no me intereso en todo esto. El motivo de mi pausa es otro. Recorro con lentitud la distancia que me separa del inolvidable banco de “la Lala” y me siento como en aquellas épocas de niña cuando mi abuela, con su enorme sonrisa salía a mi encuentro, y en una especie de bienvenida me tomaba en sus brazos y entre caramelos escondidos me contaba una historia de princesas y hadas hasta oír el grito: “A la mesa”, que nos indicaba que unos deliciosos canelones, sorrentinos o ravioles esperaban por nosotras. Todavía no entiendo cómo fue que se marchó sin despedirse. Creo que es así y que a veces la muerte nos sorprende. Cierro los ojos, me entristezco y en ese momento algo impensado sucede. Puedo sentir ese inconfundible olor a perfume de jazmín. Todo es silencio en esta parte del patio; una fresca brisa me acaricia, no es el viento, es una caricia diferente. Siento sus manos arrugadas y cariñosas sobre mis mejillas, no las veo, pero las siento. Con un poco de temor entremezclado con regocijo intuyo que ella está a mi lado. Permanezco inmóvil y es en ese momento cuando creo escuchar una vocecita que junto a mi oído me susurra: “Hijita mía, yo no me fui, estoy entre ustedes”. Es en ese preciso instante cuando recuerdo el día en que, sin que nada ni nadie mediara, se rompió aquella hermosa tetera de porcelana o la circunstancia misma de que cada domingo la tía asegura poner una servilleta bordada para cada comensal y no obstante siempre falta inexplicablemente una para alguien. Sorprendida, pero feliz, me doy cuenta de que el perfume se va alejando hacia los rosales, y yo también decido alejarme en dirección opuesta hacia el comedor. Ante la mirada de los míos, ingreso y en mi rostro adolescente se ve una felicidad inusual. Sí, estoy feliz. Soy dueña de un hermoso secreto. 86

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PUEBLO MÍO por Carmen M. Riberi Porque en estos campos se hundió la semilla, bendita la tierra que la cobijó hijo de este suelo, sangre de inmigrantes cuidaron la siembra, con mucha pasión. Se me inunda el pecho de inmensa alegría habitar la tierra que me vio nacer; aroma de alfalfa por las madrugadas gotas de rocío salpicándome. Fragancia a calle de tierra mojada perfume silvestre acariciándome; la risa de niños jugando en la plaza con un sol travieso escondiéndose. Din don de campanas desde la parroquia llamando a los fieles al atardecer. ¡Por mi pueblo chico, por su alma noble! ¡Su mano al que llega, su enorme virtud! Levanto mi copa con inmenso orgullo y tan solo digo… Por Lehmann, ¡Salud!...

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LÁGRIMAS DE SOLEDAD por Armando Aldo Ruggieri Hacía mucho tiempo que Joaquín no transitaba por esa ruta. Casi un año sin manejar un automóvil y ahora realizaba ese trayecto en un coche prestado. Después del accidente que lo tuvo postrado seis meses, se animó a hacerlo. Tenía esa imperiosa necesidad de transportarse nuevamente en un vehículo sobre la misma ruta y pasar por la misma curva fatídica en donde volcara. Aun recuerda vagamente algunos pasajes de esa fatalidad, cuando un coche intentó sobrepasar a un camión antes de entrar a la curva. En sentido contrario y saliendo de ella, Joaquín se encontró inesperadamente de frente con el automóvil que se aproximaba en contramano por su carril. El choque era inevitable. Joaquín recuerda que los gritos de su esposa y sus dos pequeñas hijas lo aturdían, pero su instinto le ordenó realizar una brusca maniobra haciendo que el vehículo comenzara a dar vueltas en el aire. Ojos fuera de su órbita… Árboles que giran por doquier… cielo… tierra… párpados que caen pesadamente…Ahogados gritos que se alejan en su inconsciencia… Luego, la nada… Estos recuerdos vienen a su memoria una y otra vez. Necesita ver aquel lugar. Se acerca a la fatal curva disminuyendo la velocidad. Luz de giro a la derecha… Se detiene a un costado de la ruta. Observa el asiento del acompañante… Vacío…. Hace lo mismo con los traseros… también vacíos… Nadie lo acompaña… Solo él… Nadie en la ruta… Solo en la inmensidad del campo… El lugar se le antoja inhóspito. Se le ocurre que es el único ser vivo sobre la faz de La Tierra. Lentamente baja del coche, abre la puerta trasera y saca una bolsa. Con pasos pausados se dirige hacia la alambrada en donde aquel día se detuviera su automóvil luego de dar varias vueltas. Se detiene ante tres cruces…Saca de la bolsa tres hermosos ramos de flores y coloca con mucho amor uno en cada cruz. Quiere rezar…pedir perdón aunque no tenga culpas, pero no puede…No puede…Ese nudo que le oprime la garganta previo al llanto no lo deja. Se deja caer… Hincado en la tierra rompe en llanto como queriendo abrazar las tres cruces con sus lágrimas…

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LA BATALLA DE LOS ASTROS por Camilo Vergara Desde el principio, las civilizaciones han contado historias y narrado mitos y leyendas. Las cuales fueron ilustradas a través de los cielos, pero nada como lo que les voy contar en este momento. En un tiempo anterior al nuestro, existió un lugar en donde sucedió una gran batalla entre las estrellas oscuras y las celestiales. Tal era la fuerza de estos ejércitos que al enfrentarse creaban nebulosas. Una vez finalizada la batalla, las estrellas celestiales se vieron victoriosas mientras que algunas estrellas oscuras lograron escapar. Tras siglos de paz, las oscuras regresaron a vengarse y eliminando una por una a las celestiales. Al ver lo que sucedía con sus hermanos y hermanas, Hamal una de las celestiales decide descender a la tierra en busca de los guerreros más valientes y fuertes de todos. Una vez en la tierra se encuentra a dos guerreros que estaban entrenando sus golpes y técnicas de batalla. Hamal ve en ellos una energía y una luz cálida con un brillo intenso al igual que las estrellas en el cielo. Entonces decide presentarse y los caballeros también se presentan con ella, uno se llamaba Antares, un guerrero muy prudente y el otro Altar que era impulsivo, ambos muy buenos amigos. Hamal comienza a contarles sobre las antiguas batallas y lo que sucedía entre las estrellas, Antares no le creía lo que decía y Altar, distraído por la belleza de Hamal, no había escuchado nada. Para que creyeran en ella, toma a ambos de las manos y se teletransportan con las demás celestiales. Altar y Antares quedan impresionados y comienzan a preguntarse en dónde estaban, entonces Hamal les contesta que se hallaban en el campo de Astros, lugar de incontables batallas entre estrellas y a lo lejos logran divisar a las oscuras preparándose para el enfrentamiento. Momentos antes de la batalla, decidieron que Antares se enfrentaría primero, mientras que Altar y Hamal esperarían su señal. Ya comenzado el conflicto y en el fragor de la batalla, Antares se encontraba en serio problema y las estrellas oscuras tomaban el poderío, superando a las celestiales. Pero en ese instante, Altar no podía esperar la señal, así que decide atacar para ayudar a su amigo y logra avanzar hasta donde se hallaba Antares. Una vez juntos, ambos dirigen a las estrellas celestiales sobre las oscuras logrando terminar con la guerra que había durado siglos entre las estrellas.

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En agradecimiento a su ayuda y valentía en la batalla, Hamal y sus hermanos les otorgan un lugar con las demás estrellas en el cielo. Aun hoy, Altar y Antares mantienen su energía y su luz cálida con un brillo intenso que recorre el universo.

MarĂa Juana Usina II

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NUNCA MÁS VOY A MENTIRLE A MAMÁ por Alfredo R. Castelli ¿Acaso las pesadillas son como un horrible fantasma que nos visita en las noche para confundirnos y arrebatarnos lo que más amamos? Me pregunto y pienso. Confuso reconozco mi reflejo en el espejo. ¿Comiste dulces otra vez, no es cierto? ¡Te pegaste otro atracón con los chocolates, Luciano! Decime la verdad y no me mientas, muchachito, yo te conozco. Te sentí toda la noche dar vueltas en la cama. ¡Pero mirate la cara de dormido que tenés, si parecés un orangután enfermo! Hay algo extraño en su voz, puedo advertirlo. Mi madre ha dejado de ser cálida y suave como antes, ahora suena chillona e insoportable; ha desaparecido la mujer que yo conocía y noto algo extraño habitándola por dentro. De pronto, sin entender por qué, me desborda en el pecho un río de amargura que busca salir por los ojos. Se parte el dique del silencio y la presión de tanta angustia rajan los cimientos, agrietándolo todo. Caudaloso, el llanto me invade y grito ¡Mamaaá! Pero nadie viene a contestar, ha desaparecido en la nada, abandonándome. Sin más, el llanto me ahoga hasta sofocarme, siento asfixia. La busco por los rincones y no la encuentro, grito otra vez ¡Mamá! y nadie viene a socorrerme, quiero mover los pies y se adhieren al piso como el caramelo se funde con el calor del fuego. En la distancia, al fin, logro verla, es una figura esfumándose en un vapor multicolor, dulce, luego escucho sus pasos alejarse como un eco que zumba en mi cabeza. Me desespero, quiero correr y abrazarla, pedir perdón, pero se aleja veloz e inalcanzable. Miles de envolturas de caramelos se aferran a mi piel y no puedo moverme. Cuando menos lo advierto, estoy en mi habitación, ya es tarde y todos duermen. He comido todos los chocolates que guardaba mamá en la alacena. Sé que se enojarán mucho cuando descubran que los he robado, pero aun así, los engullo desaforado sin importarme nada. Para mi sorpresa, el estómago comienza a hincharse como una piñata, el dolor es insoportable y sigue creciendo más y más. Un estallido me hace volar por los aires en mil retazos y todo termina. Grito una vez más¡ Mamaaá! Ahora lo entiendo, solo fue un sueño, una horrible pesadilla. Aun así sigue latiendo amargo en mi pecho aquel momento. Por reflejo, seco mis ojos todavía húmedos; estuve llorando. Al levantar de mi cama, voy al baño, lavo mi cara, busco la toalla, indago mi rostro en el espejo buscando la razón de aquel horrible sueño y entiendo que es el remordimiento de haber engañado a mamá, de haberle mentido, de haberme comido todos los dulces sin su permiso. De pronto, la sombra de ella aparece en la puerta. Estás despierta mamá le digo mientras un inmenso placer me inunda al verla. Se acerca, acariciando mis cabellos y me pregunta

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dulcemente. ¿Tuviste una pesadilla, hijo? No te preocupes, ya va a pasar, vamos a pedirle al ángel de los sueños te proteja por las noches. La culpa de haberle robado las golosinas, me hace confesarlo todo. Mamá, quiero decirte que te robé todos los caramelos y chocolates que guardabas y me los comí, perdóname por favor. Mi madre, con un gesto que solo las madres pueden lograr, me habló sabiamente: Hijo mío, sabes bien cuánto te quiero, mi corazón te ha perdonado en el primer momento que confesaste, pero también espero hayas aprendido la lección. Lo importante es que ahora te encuentres bien. Emocionado por el momento, la abrazo fuerte y le digo cuánto la quiero. Hoy algo he aprendido, nunca más voy a mentirle a mamá.

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LUJÁN Y EL "ÁRBOL QUE CANTA" por Julieta Galetto En un pequeño lugar, vivía con sus abuelos una niña llamada Luján. Ese lugar era muy pequeño y lejano, pero muy hermoso a la vez. Todas las noches, Luján se iba a sentar debajo de un gran árbol y escuchaba un coro de pequeñas vocecitas que provenían del interior de viejo tronco. Ella les contaba estas cosas mágicas a sus abuelos, pero ellos le decían que era su imaginación, que los troncos de los árboles "no cantan". Luján sabía que sus abuelos mentían y ocultaban algo, pero nunca le daba importancia y todas las noches, visitaba el árbol para escucharlo. Pasó el tiempo y ya faltando pocos días para que cumpliera sus quince años, la ansiedad la empezó a invadir; ella presentía que algo muy hermoso ocurriría. Y el momento esperado llegó. Al despertar aquella mañana, ¡ya tenía quince años! Saltó de la cama y salió corriendo hacia la habitación de sus abuelos para despertarlos. Festejaron con una gran torta en el jardín. Cuando Luján terminó de soplar las velitas, su abuela le dijo que ya era hora de que supiera la verdad del "árbol que canta". Y mientras comían un pedazo de torta le narró la historia más espectacular que había escuchado. Le explicó que dentro del viejo árbol había un pueblo de seres diminutos, pero no se veían ya que una “pared imaginaria” los protegía en el paisaje. Luján les preguntó a sus abuelos por qué nunca se lo habían contado, entonces ellos, con calma le dijeron la verdad. Le explicaron que primero debía cumplir quince años, según dice la tradición familiar, y que luego ella debía realmente creer en los seres mágicos y como ya había escuchado las voces cantando, era hora de la confesión. Esa noche, sus abuelos le dieron una sorpresa, con los ojos vendados la llevaron frente al gran árbol y al abrirlos, Luján vio que todas las hadas estaban allí alrededor de un enorme regalo. Cuando lo abrió, notó que dentro había muchas cajitas, cada una con pociones y una más grande en el medio con una varita mágica. ¡Las hadas le daban la bienvenida a su mágico mundo y le enseñarían a usar la magia para hacer el bien! Después de observar detenidamente la varita, se dio cuenta de que tenía grabado un nombre en el mango, decía “Lujancita”. Al preguntar el porqué de aquella inscripción, los abuelos le respondieron que ese era su nombre mágico ahora, y que al igual que sus papás, abuelos y todas las generaciones anteriores, ella también sería ahora un hada guardiana del bosque, y "Lujancita" sería su nombre élfico. Esa noche, todos cantaron a coro canciones antiguas de la tierra, la luna y el sol. Y el "árbol que canta" se escuchó más mágico que nunca. 94

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RECIBIR por Juana Raquel González Me diste, vida, la avidez de los campos en los tiempos de siembra. Me diste, Dios, el pronto instinto del ave para formar un nido. Me diste, madre, un cofre de sorpresas, en el candor de mi alma, en el vientre que llama. Me diste, padre, la fuerza del hornero, al buscar el sustento sin temor ni pesares. Me dieron, hermanos, calor en nuestro nido cuando encontré cobijo ante las adversidades. Me diste, corazón, tiempo y espacio para encontrar al hombre, cosecha de mis sueños. Me dieron, hijos, canción a mis oídos, a mi conmocionado ser cuando me llamaron madre. Me dieron, nietos, un futuro de aire fresco, en la calidez de sus caritas, libres cual vuelo de un ave. Me darás, Señor, el reencuentro con mi alma cuando llegue a tu lado y tu luz eterna me inunde…

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NUEVE LUNAS por Alda Margot Junco Pasajero soñado y silencioso, nueve lunas te cobijan presurosas y te aguarda la tierra proletaria para girar contigo de la mano. Que nada empañe tu ámbito futuro: quiero un cielo de paz para tu vida, un sol de libertad para tu frente, un huracán de besos y caricias y un mar de lunas donde te sumerjas. Libertad y elección será tu meta. Yo seré el cántaro donde bebas las respuestas. Mi mano te levantará de las caídas y emprenderás con valentía un nuevo intento. La novena luna está dando clarinadas anunciando el místico milagro realizado. Yo comenzaré conjugando la palabra: **Te amé, te amo, te amaré**

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CRIATURA LUNAR por Victoria Pietnechuk Criatura, grandes ojos de topacio. Piel de marfil, etérea guirnalda de primavera. Criatura, tenues telas sobre el piso tu asombrosa humanidad bruñendo los alfileres en la dulce sombra cianótica del viento. Se hamacan las espigas oro de tu pelo. Criatura, navega tu figura en un mar de amantes agónicos, lastimados. Tu piel de greda salpicando el rocío en los pétalos del Jazmín. Criatura, del ayer, del disco de plata de la lengua de Coñac. Cuello de Mandrágora, corazón de plástico, alma de nardo, río y cauce por tus senos. Lunares y constelaciones en tu espalda. Criatura, corres por la vida esperando monedas a cambio de tus suspiros estivales. Cierras puertas metafísicas y dejas senderos con migas de pan y besos, en la luz tenue de tu lámpara de ojos tristes.

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LO VIVIDO por Noemí Rita Suárez Es temprano, me levanto con el propósito de cambiar mis monótonos días. Como no tengo prisa, preparo mi desayuno. Café humeante aromatiza toda mi casa; algunas galletitas y mil ideas rondando por mi cabeza. Preparo mi mochila, compañera de tantos viajes, con anécdotas e historias compartidas. Me dispongo a salir, saludo a Paco y Peco, fieles amigos de horas y silencios vividos. El horizonte será mi guía, largándome ya a la aventura. Elijo un polvoriento camino perfumado con flores e hierbas silvestres coronado con un armonioso verde. Al fondo del camino, diviso una antigua casa rodeada de añejos y frondosos árboles. Parecía deshabitada. Dominada por la curiosidad, sigilosamente me voy acercando tratando de descifrar lo que allí había. Me aproximo a una desgastada ventana y veo con asombro cómo pendía de una soga un cadáver que se balanceaba de un lado hacia el otro, en realidad, eran solo huesos. Atónito quedé intentando entender lo que allí pasaba. Busco con mi mirada y quiero encontrar alguna pista que me lleve a entender lo que estaba viendo. Creo que la ficción superó la realidad al ver aparecer de habitaciones contiguas más cadáveres. Ellos empezaban a danzar alrededor del que pendía de la soga. El pánico se apoderó totalmente de mí, no conseguía moverme, mi mente estaba bloqueada. No podía articular gesto alguno. ¿Cómo se movían, por qué bailaban, como lo hacían? Logro moverme, busco regresar por el camino que me vio llegar, sudoroso, pálido, agitado. Abandono el lugar. Ya alejado algunos metros, me doy vuelta y alcanzo a ver un escrito, al frente de lo que yo creía era una casa. Decía: “Aquí descansan los restos de nuestros hermanos aztecas”. Más abajo, estaba la fecha Siglo XVI. Cuán equivocado estaba! En ese entonces, fueron capturados y ofrecidos en sacrificio a los Dioses. Es por eso, que a determinada hora del día, recrean los rituales con los cuales fueron sacrificados, danzando y entonando canciones alusivas a su Dios. Vuelvo a casa, no reparo en nada, el desconcierto era mayúsculo, mis perros Peco y Paco, intuyendo del lugar extraño en el que había estado huyen despavoridos. Solo quiero descansar y acomodar mis ideas. Al pasar varias semanas, con mucho coraje regreso al lugar del hecho y grande fue mi sorpresa cuando observo que en el mismo no había nada; todo era llanura, pincelados con distintos tonos de verde. Sin poder creer lo vivido y sabiendo que nadie lo iba a hacer, trato de volver a la monotonía diaria y dejo atrás un misterio convertido, para mí, en un hecho real. 98

MarĂa Susana Usina I

María Susana - De Pueblo en Pueblo 2017

MI CASA DE CAMPO, MI LUGAR por María Florencia Boffino Mi casa en el campo, mi lugar donde me crié. Mi lugar donde viví treinta y cuatro años de mi vida. Mi lugar. Nuestro lugar familiar y hogar. En donde todo parece que hablara. Se transmitieron historias; se vivieron anécdotas; historias varias como de negocios, de amores, amistades; historias de progresos, de estudios y cuantas más que están detrás de mi vida. Porque las primeras historias fueron de aquellos que construyeron la casa durante los años 1920 hasta 1927 ya terminada. Mis bisabuelos paternos, aquellos de los tantos primeros pobladores del pueblo, los pioneros. Los que llegaban de Italia escapándose de la guerra buscando un futuro, una vida mejor en Argentina. Pero me detengo acá porque la historia familiar es larga, prefiero referirme a mi casa que pronto se convertirá en polvo. Mi casa, mi sitio, mi lugar, mi infancia. Mi adolescencia. Mis idas y venidas de la ciudad de Rosario cuando estudiaba. Encuentros con amigos y familiares. La casa, alta, grande por fuera y por dentro. De paredes anchas. El techo de madera y tirantes largos con chapas. El sótano. Habitaciones grandes, en donde todos dormimos alguna vez en una. Cada rincón de esta casa guarda una historia. Cuánto sabríamos si las paredes hablaran, al igual que el piso de cada habitación. Contar las historias de los que aquí vivimos: desde los primeros hasta mi generación, que jamás nos olvidaremos de este lugar y nuestros pensamientos de la casa permanecerán en el tiempo. El patio. El parque y sus variedades de plantas. El molino. El tanque del molino y el profundo pozo de agua. La pileta de los vacunos. Los corrales y la pileta de los cerdos. Las gallinas y sus “casitas”. Las plantas. Las plantas de olivos. Los galpones. Las maquinarias y los que estaban allí dentro de cada galpón. Los ruidos. El caminito y sus plantas. El camino grande y sus plantas de paraíso. El garaje. El lavadero. El “fondo”. El bombeador y su pileta. El tapial. El alambrado. El parque junto a la capilla de la Virgen de San Nicolás. El lugar. Los pájaros. Los animales. Los perros y los gatos. Tengo mucho que contar, pero ya es suficiente. Pero hoy, 20 de octubre del año 2015, vi mi casa por última vez. Te vi solitaria, abandonada, desocupada, sola, sin nada, te vi triste. Me sentí triste también, porque te amé y te voy a amar siempre. Ese era y es mi lugar todavía, en algún momento me despegaré. Porque uno debe hacerlo por su bien y continuar hacia adelante con la vida. Ahora, siento que estás rodeada por los que te construyeron, aquellos primeros. Los demás, estaremos allí, dentro de un muy largo tiempo. Por el momento, que te cuiden los antepasados. Te amaré por siempre. Mi casa del campo, mi lugar en el mundo (…)

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María Susana - De Pueblo en Pueblo 2017

A MI MAESTRA por Viviana Mercedes Bruno Maestra... qué palabra sencilla, y cuántas cosas encierra, no sé si con un verso podré explicar ese universo. Tienes en el corazón una dulce canción, tienes en tu ternura de la madre, la dulzura. Me brindas tu saber que se escribe en un papel, pero me das tu cariño para mi alma de niño. De tu suave mano recorro el primer sendero, por todo eso y mucho más que no sé explicar… Feliz Día, querida mamá, perdón... querida maestra.

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María Susana - De Pueblo en Pueblo 2017

LA CARRERA DE LA LIEBRE por Melina Celeste Garay Orgullosa de sus dotes de atleta, bajo el tibio sol del mes de abril, corría velozmente la liebre haciendo alarde de sus largas y veloces patas, ante el resto de los animales presentes, muchos de ellos de torpe naturaleza. Luego de la carrera y no estando conforme con su demostración, comenzó a burlarse de su amigo el peludo, gordo y lento según su apreciación. En ese momento pasaba por el lugar doña yarará, que al escuchar las burlas de la liebre, decidió darle una lección: No he podido evitar escucharla señora liebre, y me ha quedado claro que usted considera su grácil anatomía, ampliamente superior a la de nuestro amigo el peludo. He pensado que puesto a que se ha autoproclamado la reina de este lugar, debería someterse a una prueba para que quede confirmado sin lugar a dudas que usted es la soberana de este pastizal. El peludo, que hasta el momento se había mantenido en un segundo plano, escuchando atentamente la conversación, apoyó la idea de la serpiente: La prueba consistirá en que ambos beban el dulce elixir de mi veneno. Solo el más fuerte logrará resistir los efectos de tan poderosa poción dijo la yarará. La liebre se sintió indecisa y temerosa por la propuesta, pero siendo su ego aun más grande que sus miedos, decidió aceptar el reto. El primero en someterse a la prueba fue el peludo, que soportó inmóvil los intentos de la yarará para inyectarle su veneno. Lo intentó una, dos, tres veces, hasta que descubrió que era en vano, debido a que el feo y grueso caparazón, motivo de burla por parte de la liebre, era en verdad para él una sólida armadura, imposible de atravesar. Cuando llegó el turno de la liebre, que se encontraba aun más nerviosa que al principio, se largó a correr rápidamente. Cuentan quienes estaban que corrió, corrió, corrió…hasta que nunca más la vieron ni supieron de ella. Dicen también que desde ese día, la veloz carrera de la liebre, dejó de ser símbolo de su orgullo y pasó a ser considerada como un recordatorio de su ego y sus ansias de superioridad. Desde aquel día, ya no hay reina en la comarca, pero tienen un justo y humilde rey. ¿Imaginan quién es?

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María Susana - De Pueblo en Pueblo 2017

OCTUBRE por Angela Giuliani Este es un mes que me llena de nostalgia…creo tener una deuda pendiente con mi madre María Dolores, que siempre recuerdo… Veo su sonrisa, la puedo recordar de distintas maneras, amable, paciente con nuestras rebeldías que uno tiene cuando es joven y cree que la vida transcurrirá sin tropezón. Cuando nos sentábamos a comer siempre las peores partes eran para ella, porque a nadie le gustaba tal o cual cosa y ella aceptaba siempre sonriente y de buen humor. Su consigna era que no debíamos pelear entre hermanos y respetar a los mayores. Me pregunto hoy, ya mayor, por qué no comprendí los grandes sacrificios de su vida, quedó huérfana de padre a los once años con cuatro hermanos pequeños que le implicaron grandes esfuerzos. Faenas en el campo junto a mi abuela que siempre se quedó sola con sus hijos, que siempre lloró la muerte de su esposo y tuvo que afrontar la situación. Siempre nos contaba que llegaba la noche y cerraba la puerta de tanto miedo a los linyeras que frecuentaban en esos tiempos y que llegaban de noche para pedir refugio hasta el día siguiente. Mi madre se casó de joven y llevó una vida sacrificada en el campo. El mes de mayo es un mes que quisiera borrarlo del almanaque, ella se fue hace unos años y siempre la recuerdo con una sonrisa. Sufrí mucho… y estos versos le dedico: No sabes la tristeza que me dejaste al irte. Te busco por la casa, pues creo que allí estás. Acaricio tu silla, la mesa, tus labores y siento tu presencia, aunque no vendrás jamás. Me dicen que en el cielo no reina la tristeza, que los que están arriba no quieren regresar, pero te extraño tanto que cuando te recuerdo no puedo contenerme y tengo que llorar. Extraño tu presencia, las charlas de la tarde, mis penas y alegrías no tengo a quién contar. La cama está tendida como si te esperara, la almohada, tus perfumes, también el delantal.

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María Susana - De Pueblo en Pueblo 2017

Mi soledad se agranda igual que mi tristeza. Mi corazón herido no deja de sangrar. Te veo a cada paso…andando por la casa, haciendo que las cosas ocupen su lugar. A quién voy a contarle mis penas tan enormes. La angustia que me oprime…quién puede comprender. Yo sé que desde el cielo tú ves que me haces falta. Lo que yo daría para volverte a ver… Decile al gran Maestro que te permita un día bajar para que estemos un rato nada más. Manifestarte en algo, sentir que estás conmigo tal vez, de tanta pena, me pueda yo olvidar.

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Mรกximo Paz Usina III

Máximo Paz - De Pueblo en Pueblo 2017

JUSTICIA PARA MERCEDES por Jorge Ernesto Toscanini Promedia la tarde sobre el poblado al sol de otoño. Un suave viento hace contornear las hojas de los árboles, marcando una tenue sombra. Un hombre de cabello claro deambula solitario con una bolsa en la mano. Al pasar frente al bar de la esquina, a una cuadra de la plaza, ve que el dueño sale corriendo hacia la vereda pidiendo ayuda. La tarde sigue inmutable refugiada en el silencio de los árboles. Desde el interior del bar, un hombre de traje y mirada oscura se levanta de su silla y mientras apura el paso hacia la puerta, le dispara un escopetazo. Las municiones lo alcanzan en la cara al dueño del bar, pues en su desesperación, mientras pedía ayuda miraba hacia atrás. Se le desfigura el rostro, mientras cae desangrándose sobre la vereda. En un aleteo desesperado, oscurecen el cielo centenares de pájaros poblando la tarde tranquila, caliente, mortal... La vereda se va tiñendo lentamente de rojo sangre, mientras el sol se concentra en los canteros. De repente, un remolino desgarrante cubre la calle de polvo y hojas heridas. En la garganta, el sabor de la sangre lo distrae del hecho de que ya no ve. Escucha sonidos que no distingue. Son los parroquianos que se apuran para salir del bar, corriendo las mesas, tumbando las sillas. Pero en su delirio, él piensa que son los empleados de la firma cerealera que está cerca de la estación de trenes, que le insisten para que comparta con ellos una churrasqueada. Por eso, mueve las manos como tratando de tomar los cubiertos y llevarse algo a la boca. Traga sangre machucada que le produce ahogo. Entonces el movimiento de las manos se convierte en temblor. Abre la boca buscando aire. Clava los codos en el piso como para incorporarse. Uno de los clientes del bar se acerca y le pone la cabeza de costado para que no trague más. Otro se acuerda que dejó el vaso de vino lleno y corre a buscarlo. De pronto, cesa el temblor y se le aflojan los brazos. ¡Se cortó! grita uno. Que se va a cortar, ¡Se murió!, grita otro. ¡Quiso decir lo mismo que vos! acota un tercero. ¡Qué problema! interviene otro, ¡Vamos a tener que declarar ante la cana como testigos! ¿Qué problema habrá tenido? se preguntan mientras buscan con la mirada al hombre de traje oscuro, que ya desapareció. Mientras el señor de cabello claro con la bolsa en la mano, ya está en el otro extremo del pueblo. Cruza un alambrado. Después de dar unos pasos, llega a las abandonadas vías del ferrocarril. Cerca de una vieja señal inclinada por el paso del tiempo y rodeada de malezas, se arrodilla y saca de la bolsa un paquete envuelto prolijamente con papel de diario y lo esconde entre el pasto. Sin levantarse, alza la vista hacia el cielo, mientras murmura: 106

Máximo Paz - De Pueblo en Pueblo 2017

“Ahora sí, querida Mercedes, podrás descansar en paz. Esa basura que te violó y asesinó ya no existe. No sé si aprobarás lo que hice, pero busqué la forma de que con nuestros ahorros de toda la vida, pueda encontrar algo de justicia, la que nunca me brindaron los jueces”.

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MoisĂŠs Ville Usina II

Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

DIARIO DE UN DESCONOCIDO por Luis Arrúa Si vamos a considerar una historia aburrida, esa es la de mi vida. Temo que al lector no le guste mucho. No me pasan cosas especiales, no tengo aventuras interesantes. Soy uno más en este enorme planeta. Solo cuento con mi familia. Creí que estaba satisfecho, con lo poco que tenía, pero siempre supe que se iba a tornar mejor. Conocí una chica que por primera vez no intentó rechazarme - Ja Ja! Es vergonzoso haber dicho eso- no fue muy agradable al principio. Casi recibo un golpe cuando paseaba al perro por el parque y este se escapó y fue directo a saltar sobre ella. Me di cuenta de que a los dos nos gustaba. Como forma de disculpa le dije que la llevaría a un bar donde servían el mejor café. Ella me reveló que era su lugar preferido al que iba todos los domingos. Desde ese día, se hizo común la reunión de la tarde a cada hora, cada minuto y segundo que pasaba a su lado; me sentía muy feliz. Los sentimientos que ella me despertaba me producían sensación de mariposas cuando ella sonreía. Una noche me decidí a decirle lo que sentía. Al día siguiente, cuando fui al lugar ella no estaba. Me senté y esperé. El mesero conocido me entregó una carta. Todos pensarán que la leí. No lo hice y seguí esperando, nunca llegó. Al fin lo hice, la leí. Me resultó hasta gracioso que ninguno de los dos sabíamos nuestros nombres, pero en la carta me decía que yo era el chico que quería, pero que no me lo había dicho para no arruinar los lindos momentos que pasábamos. Me confesó que nunca le gustó ese bar y mucho menos el café y que solo lo dijo para gustarme más. Creo que por estar atento a su belleza no noté cómo su cabello era más corto cada día hasta llegar a cubrírselo con un gorro. Tampoco advertí sus mareos. Cuando descubrí la tragedia esperé dos días hasta visitar su tumba. Cuando fui solo le llevé flores y una taza café que dejé en su lugar de descanso mientras seguía contándole, como hacíamos siempre, las historias más bellas. Como les dije nunca me pasan cosas interesantes, pero viví una historia extraordinaria.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

LA UNIÓN INCOMPLETA por Norma Noemí Bellino Un remanso se expande solitario. Mientras se vislumbra la fuga absurda que ha dejado un destino pendiente. La promesa incumplida estimula el desengaño. El futuro escapa. Más allá de la realidad, se entorpece el lugar, donde la distancia ya es permanente. El refugio del hogar abandonado guarda aun, el eco tardío de antiguos sigilos. Ya la mano vacía, se acostumbra a reconocer la soledad. Ya la boca inerte se arrastra detrás del fantasma de tus pasos por la morada definitivamente ausente. Y la unión incompleta… me completa el alma.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

LA SILLA BLANCA por Norma Catalina Guglielmone Preocupado mi hermano comentó: ¡No sé qué hacer con papá! Sabés que no quiere dejar de trabajar en el campo… y ya tiene 80… Hace unos días estaba intentando arreglar el molino, quise ayudarlo a bajar y se molestó, lo mismo sucedió cuando se subió a arreglar el tinglado. Ya encaramado en la vieja escalera lo detuve, pero me increpo ¡No soy un inútil! De a poco y con algunos ocultamientos y otras mentiras piadosas logramos hacerle comprender que solo lo cuidábamos. Cambió su rutina. Seguía levantándose temprano, pero luego del desayuno se iba al patio bautizado “El patio del abuelo”- para dedicarse, a pleno, a sus plantas. Se cansaba y para descansar, empezó a usar de a ratos una desvencijada silla a la que reforzó y pintó de blanco para guardarla por las noches; de día la colocaba a la sombra de sus naranjos y limoneros. Allí también, leía el diario o tomaba unos mates “con la vieja” que tenía su parte del patio donde cultivaba sus flores. Estos días no puedo podar, es luna nueva, me explicaba con la sabiduría de la gente de campo. La vejez y los achaques los empujaron hasta los 90, hasta que se fueron. La silla blanca no quedó olvidada, la abrigan las plantas de la galería, yo a veces la abrazo para que nunca se sienta sola, para que siga esperando como yo aun espero.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

RETRO por Sara Maguid ¡Una vieja película rebobinándose!... Pantallazos… ¿Cuál elegir? Recuerdos dormidos, tan vívidos y comprimidos. Emoción… ¡Estalla! ¡Detona! Debo recuperar la calma para evocar... Añoranza... ¡Allí mi casa natal! ¡Hogar... Alimento del alma: mi madre con infinita paciencia contando el cuento que inventa todos los días. Los preferidos "Las aventuras del tío Losl". ¡Cómo nos reímos mi hermano y yo!... ¡Te amo, hermano! ¡Suerte! Dulzura... La escena cotidiana: la tarde en la vereda jugando con los chicos del barrio y mis padres sentados con los vecinos. ¿De qué habrán hablado? políglotas, emparentados. ¡Vecinos tíos italianos! Voces del pasado... ¡Flaca!....corriendo en la playa con mis primos, es mi padre, me llama para que juguemos en el agua a "salpicar"… ...¡Mariposa!...Ja, Ja...mi profesora de piano, otra vez me evadí -no me gusta. ¡India!... ¡Maestra amada!... recuerdo aquella Redacción... "Mi perro", era un genio me ayudaba en todo: limpiaba, lavaba, hacía los mandados...me pusiste ¿Será cierto?…Vos me habías contado "La gallinita hacendosa" así me inspiré... ¡Castillos en el aire!...Tejiendo el hermoso porvenir....estudio, proyectos y el ¡amor, amor, amor! príncipe ¿Quién ideal?... ¿Estás pensando en NEJTIKN TU? me hacía aterrizar mi madre... volvía directo del limbo... Un sueño extraño...Ventanales que dan a un parque, cortinas de voile meciéndose...luz azul, tenue. Lánguida con mi vestido blanco tocando el saxo. ¿Mi alma melancólica manifestándose? Metamorfosis...¡Ahora!... Velocidad supersónica, niña flaquita, adolescente, mujer... Bosquejo de persona ¡decretada! cincelada, tallada, esculpida, pulida. ¿Obra de la vida terminada? Aun no... mujer envejeciendo apacible... Moisés Ville... Punto de partida con el sueño de una novia -mi madre- y punto de llegada... ¿Designio? Alto Vuelo... ¡Deja que aquí me quede! Comandante de mis remembranzas, mi inspirador... ¡Ya no impulses mi mano! ¡Me duele el alma! Despidámonos otra vez...Dame un beso y tu bendición. ¡CHAU PA!

* Nejtikn Tu: En idish quiere decir "el día de ayer o los días pasados". 112

Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

LO QUE CALLA UN HOMBRE por Facundo Ezequiel Molina Existe un remoto lugar en las lejanías de la civilización donde los sueños suelen ser pequeños y frustrados por la ignorancia y automarginación de sus habitantes que no ven que estos podrían llevarlos a conseguir cosas magnificas que cambiarían por completo sus vidas. Hay otro mundo donde sueñan en grande y se abre la imaginación a hechos desmedidos que pueden concretarse con esfuerzo y dedicación, basta solo ponerse en ese lugar durante lo que dure el juego. Allí soñó Mac, un adolescente que se permitió hacerlo grande y aspirar a lo imposible, dejar de ser un súbdito preparándose para un futuro mejor que le permitiera mejorar y alcanzar metas y aspiraciones elevadas. Hubo gente tóxica y frustrada que lo creían loco por querer trabajar con su mente no solo con su cuerpo. Siguió adelante con sus pensamientos superadores y mucho entusiasmo. Avanzó paso a paso con dedicación y disciplina, se relacionó con otros pocos que se tenían fe como él y que querían cambiar el sistema en el que vivían. Nada lo detenía, iba detrás de sus glorioso destino dejando atrás un pasado donde los hombres se agobiaban a la intemperie, de cara al sol del verano, se enfriaban con el invierno que les penetraba en los huesos. Él era un soñador incansable. Ya estaba camino a lograrlo. Al fin, comprendió que cuando se quiere se puede. Entendió que para alcanzar sus objetivos no se llega de un momento para otro si no con el esfuerzo que sortea la adversidad. No es fácil ser hombre y poder expresarlo a través de los sueños. Solo los machistas callan, a los hombres verdaderos los mueven los sueños.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

OCASO por Virginia René Perchevsky Casa de abuelos. Miradas tristes, perdidas. Balbuceos, palabras inciertas. Transitando los pasillos sin saber adónde van. Alguna vez allá lejos sus familias formaron. Se sacaban el bocado para dárselo a sus hijos. Hoy ya no son útiles. ¡Por eso, solo por eso! Sin tener piedad alguna los hijos dicen no tener tiempo. Solo Dios es testigo de tanto desamor. El amor que se padece circula los pasillos. La casa de abuelos es dueña del dolor.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

A MI NIÑO por Silvia Roldan Cuántas noches de desvelo, de insomnio… y yo a tu lado, viéndote dormir. Cuántos inviernos fríos, noches heladas, y yo abrigándote en mis brazos. Cuántos llantos, cuántas risas. Momentos felices…y yo siempre ahí, junto a ti. Las primaveras, las flores, suave olor a verde, sutil aroma a campo, recorriendo de tu mano. ¡Cuán pequeño eras! Cómo ha cambiado mi vida desde tu llegada. No imagino mi mundo sin tu presencia. Mi niño… es que de ti aprendí que la vida tiene sentido y momentos únicos e inolvidables, momentos que sin dudar, solo quiero compartir contigo.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

CONTIENDA NOCTURNA por Estela Maris Romero La noche crece, me sumerjo en la negrura de mi habitación. La tenue luz roja del televisor alerta mi angustioso estado de vigilia. Un silencio ensordecedor aturde mis oídos. Puedo palpar la soledad entrometiéndose en mi piel. Intento seguir tarareando la melodía muda atrapada en mis labios. Nada resulta. Respiro hondamente, insisto ¡necesito dormir. Se escabullen de mi mente recuerdos que voy deshojando cual flor de enamorado. Imágenes, aromas, sonidos… Lo bueno, lo malo... ¡No te duermas! Me cobijo en el oasis blanco de mis sábanas. Siento mi cuerpo caer lentamente, al mismo tiempo levitar mágicamente. Cierro los ojos muy fuerte hasta las lágrimas. Los abro. Oscuridad absoluta, silencio voraz, solamente la luz roja. A lo lejos el golpeteo del viejo reloj, resta minutos a mi sueño, y las horas juezas del tiempo, dictan sentencia final a mi desvelo. ¡No te duermas! Oigo la voz… Otra vez esa voz. Percibo quién es. Preferiría un enemigo de carne y hueso. Alguien que no habite en mí. Es fuerte, poderoso. No debo sucumbir ¡quizás solo sea un sueño! Me toma, me obliga, me doblega. Conoce mis debilidades. ¡No te duermas! Insiste la voz perdiendo el vigor. Calma, lo estoy logrando. Suspiro, la luz roja se desvanece. Apenas sabiendo de mí, mi último recuerdo clama: ¡INSOMNIO, te vencí!

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

SOLO VERTE por Ester Clara Saslavsky Me gustaría verte bajo la lluvia llena. Con ojos incandescentes. Solo mirarte desde la cima Y gritarte… Eres para mí un amor atrapante. Sueño que caminamos tomados de la mano. Me miras, nos miramos. Sentimos que nos amamos. Tu voz suaviza mis oídos. Siento el abrazo tan profundo Loco amor, eres mi sentido. Junto a mi pensamiento. Solo evoco los días grises que son soles. No me fatiga nada una alegría me asombra. Estás en mi mente fascinada Me gustaría verte bajo la lluvia llena. Eres para mí el que me quita la pena.

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

ATRÉVETE por Ana Maria Toledo Actis Si sueñas con ser poeta, atrévete a transitar los senderos de la vida, la belleza del amor, y del espumoso mar. El vuelo infinito de los pájaros, te mostrará la libertad. Con la lluvia mojando tu cara, serán perlas preciosas cuando comiences a amar. Vive la fantasía de poder alcanzar las estrellas y la luna, con solo dejar deslizar, torbellinos de palabras que los versos formarán. Esbozos de estrofas poéticas. Esencia de amor sin igual. ¡Atrévete a ser poeta! ¡Nunca dejes de soñar! Si las rimas no aparecen, ¡la vida te las dará!

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Moisés Ville - De Pueblo en Pueblo 2017

ODA A LA NOSTALGIA por María Rosa “Kuka” Udrisar Mularz Si regresara el tiempo avanzado me vestiría siempre de largo. Plagaría mis vestidos de blanco, pasteles y negro. Caminaría descalza esquivando guijarros que auguro preciosos. Usaría el cabello largo, veteado con mis propias canas, dueñas ellas, de algunos sueños infelices. Me adornaría con demasiados collares matizados de pinceladas en turquesa que competirían con flores reales. ¡Me queda tanto por hacer y repetir, corriendo a la par del tiempo que me apremia sin caridad alguna! Solo lo volvería a intentar por el regalo de sentirme libre. No le contaría a nadie mis sueños y desvelos. Mutaría en celosa guardiana de nostalgias y locuras. Audaz sirena sibarita de un tiempo que de tan distante imagino casi ajeno.

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Monte Oscuridad Usina V

Monte Oscuridad - De Pueblo en Pueblo 2017

OTOÑO EN MI COLONIA por Teresita Minetti Monte Oscuridad despierta entre voces y sonidos vibrantes que acompasan los profundos latidos de la tierra. Melódicos gorjeos de pájaros adornan la luz de un nuevo día. El otoño se desliza lento entre los claros del follaje, el paisaje agreste y un aroma viejo me invade. Una alfombra de hojarascas susurra con gemido quebrado bajo mis pisadas, hojas con movimientos de brisa forman arabescos en el suelo. ¿Adónde irán cuando en las líneas del viento se elevan oscilantes, marchitas? ¿Hacia dónde se dirigen las aves que pasan furtivas? El batir de sus alas es un pañuelo perdiéndose en la iglesia. ¿Adónde van los sueños que nacen en poesía dejan huellas, acarician y trepidan en la sangre. Otoño en mi colonia, en el aire se amalgaman arraigo, nostalgia, sueño y distancia con ocasos y amaneceres de bellezas inigualable. Se percibe la fragancia de la tierra en su naturaleza seca y desbordante.

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Montes de Oca Usina I

Montes de Oca - De Pueblo en Pueblo 2017

ÁTICO por Malena Bertino Cuando entró en el edificio, buscó las escaleras para subir. Al llegar, dio unos pasos y chocó con algo, miró hacia abajo, una mujer estaba sentada, parecía asustada. Le tendió la mano para ayudar a levantarla, y le preguntó: ─¿Qué le sucede? −Estoy esperando al detective Patrick Jane. ─Soy yo ─dijo él. Le tomó la mano y lo llevó hasta una puerta cerrada. ─Ábrala ─dijo la mujer. Patrick abrió la puerta, no vio nada. Comenzó a recorrer la habitación hasta que alzó su mirada y descubrió un ático. Buscó una escalera y subió. Había una persona tendida en el piso, en medio de la oscuridad del lugar, sin señales de vida. Patrick se acercó, para observar si había señales de violencia, pero el cuerpo estaba intacto, sin apenas un rasguño. Luego de eso, Jane llamó a la policía y a las pericias. Pasaron unos días y Patrick recibió un llamado del laboratorio donde estaban investigando el cuerpo, querían hablar con él. Cuando llegó allí, el encargado de la investigación lo llevó a su oficina y le dio los datos de la víctima: Su nombre era Amanda Righetti, soltera, treinta y cinco años, comenzó a trabajar hace poco en una agencia de turismo. Se estaba hospedando en el hotel donde fue encontrada. Bien, gracias, dijo Patrick retirándose de la habitación. Se subió a su auto y se dirigió a la agencia de turismo donde trabajaba Amanda. Allí, una de las compañeras de Righetti, Julieta, le dio un dato clave: Amanda, unas horas antes de que muriera, me dijo que se encontraría con Victoria, la novia de uno de los empleados de aquí, Simón. Fueron a la casa de ella, creo que iban a almorzar. Media hora después, me avisaron que Amanda había fallecido. Este era el dato que seguramente le ayudaría a cerrar el caso, así que se dirigió a la dirección que le habían dado. Tocó la puerta y una chica le atendió.Hola, soy el detective Patrick Jane, usted es Victoria? Sí, soy yo. Pase por favor. El detective entró, y le explicó sobre la muerte de Amanda y la interrogó. Después de varias negaciones de Victoria, Patrick logró su confesión: Está bien! dijo enfurecida fui yo. Estaba por llevarle el almuerzo a Simón a su trabajo, y entonces los vi, Amanda estaba dándole un beso. Me enfurecí y me fui. Luego me dije a mí misma que eso no iba a quedar así, entonces la invité

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Montes de Oca - De Pueblo en Pueblo 2017

a almorzar y antes de que llegara, puse veneno en su vaso. En cuanto lo tomó, cayó al piso, entonces la llevé al ático de su hotel sin que nadie se diera cuenta. Finalmente, llegó la policía y se llevaron a Victoria.

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Montes de Oca - De Pueblo en Pueblo 2017

NOCHE DE HALLOWEEN por Juliana Bossa Era la noche de Halloween, un grupo de chicos salieron a pedir dulces. Pasaron por una cuadra donde en la esquina estaba la mansión más extraña y terrorífica del pueblo, la mansión Benson, la gente del pueblo decía que estaba embrujada. Los chicos ingresaron por curiosidad y la puerta se abrió sola. Luego entraron a una habitación donde había todo tipo de instrumentos musicales que comenzaron a tocar solos, los chicos estaban muy asustados. Unos minutos después se escuchó una voz suave que cantaba, mientras escuchaban la voz extraña apareció una imagen rara que se parecía a un espectro. Salieron corriendo desesperadamente y no pararon hasta llegar a sus hogares. A la mañana siguiente, después de lo ocurrido, se quedaron pensando si lo que había sucedido la noche anterior era verdad o era imaginación. No lo saben, lo que si saben es que nunca van a olvidar aquella noche de Halloween en la mansión Benson.

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Montes de Oca - De Pueblo en Pueblo 2017

SENSACIONES por Carmela Bracamonte Todavía recuerdo aquel invierno del ‘96. Hoy lo siento. Tengo la sensación de cómo esa brisa penetraba en mis mejillas una vez más, por última vez. Siento cómo el agua rozaba mis pies descalzos cada vez que subía la marea. Como si estuviera allí, escuchando el sonido de las olas junto a la frescura del mar. Aun lo recuerdo. Ese amor de aquel año, lo sentía, era inmenso. Nos atraíamos, éramos uno. Y no lo dije. Y no lo dijo. Pero nuestro ojos, sí, ellos hablaron lo que callamos, ellos sí expresaron todo. Y qué cobardes que fuimos, ¿cuánto miedo le teníamos al amor? Pero regresaste, por fin. Llegaste a tiempo. Tomé tu mano y lo sentí. Sentí ese amor que me invadió el cuerpo, y a la vez el alma. Como en aquel tiempo tan lejano, pero inolvidable. Y te elegí, una vez más te elegí. En ese instante cerré los ojos y ese amor se hizo eterno, para mí. Para él, perdurará hasta el final de sus días, cada minuto, cada recuerdo en su corazón. Y esa fue la despedida más bonita. Sin dudas. Solo sé que lo sentí otra vez, aun eso tan puro, sin límites. Y fui feliz. Pude decir que fue una felicidad diminuta, pero para siempre.

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EL INESPERADO FINAL por Juliana Caneparo Un 31 de octubre de 1960, la familia Murray se mudaba a la ciudad de Florida por motivos laborales del padre, que se dedicaba a la fabricación de calzados y lo enviaban a esa ciudad en búsqueda de nuevos clientes. Cuando estaban en camino hacia la nueva casa en las afueras de la ciudad, sus hijos, Sasha de 13 años y Ben de 16 años descubrieron con gran curiosidad que cerca de su nueva casa había escondida, entre grandes arbustos, una cabaña que parecía abandonada. Ellos, en su adolescencia, compartían muchas horas de juegos que se centraban en búsqueda y misterio. Al ver esta cabaña se miraron con una sonrisa pícara porque se habían dado cuenta de que habían encontrado un objetivo para seguir jugando. En su nueva escuela se hicieron de un gran amigo, Rick, al cual decidieron contarle su secreto sobre ese lugar. Pasaron los días y ellos escuchaban murmullos dudosos de la gente sobre esa cabaña y cada vez les daba más curiosidad y sus ganas de entrar allí eran inquietantes, hasta que un día se pusieron de acuerdo que debían terminar con las habladurías de la gente y descubrir realmente qué se escondía allí. Ben, por ser el más valiente, decidió tomar el mando del grupo y programó que se reunirían al anochecer una cuadra antes de llegar para no levantar sospechas. Cuando llegaron decidieron entrar por la parte trasera ya que se encontraron con ventanas abiertas y no harían tanto ruido al abrir las puertas. El primero en entrar fue Ben, luego Rick y por último Sasha, al ingresar habían visto que era un lugar muy oscuro con muebles viejos y enmohecidos por tanta humedad; mientras recorrían, alumbraban y se veían ratas y telarañas por todos lados. Estaban un poco asustados por varios ruidos que oían y cosas que veían, pero su curiosidad los alcanzaba. A Sasha le gustaba coleccionar cosas antiguas y todo lo que veía se lo guardaba en su bolso, hasta que se dio cuenta de que por ir viendo adornos perdió a su hermano y al amigo; ellos habían entrado a una habitación porque escuchaban golpes de hacha, allí se miraron sorprendidos y gritaron muy fuerte porque habían visto la figura de un hombre, de tantos gritos Sasha se asustó y llorando se escondió detrás de un mueble. Ben y Rick aterrorizados quisieron huir, pero se tropezaron y veían que rápidamente esa figura se acercaba a ellos. Todo se puso de color negro. Ben despertó de su gran sueño hasta llegar a Florida.

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Montes de Oca - De Pueblo en Pueblo 2017

UNA MANSIÓN EMBRUJADA por Esteban Garcia En una casa, vivía la familia Scheck, donde hace tiempo escuchaban ruidos y ellos se querían ir, pero les daba lástima abandonar el lugar ya que era muy importante porque allí vivieron sus antepasados. Parece que en la casa quedaron sus espíritus. Una tardecita salieron a buscar agua bendita en el pueblo para calmar a las almas.Al pasar unos días, no se escucharon más ruidos, pero al tiempo volvieron. En ese momento, tomaron sus cosas y se fueron a un hotel, las almas los siguieron hasta allí; ellos no entendían por qué los perseguían. Al día siguiente fueron de una bruja para hablar sobre lo ocurrido y ella dijo que los espíritus querían hablar. Esa noche, volvieron a la casa, apenas entraron se les apareció un alma que era su abuelo, él se sentó y quedaron viéndolo. Al rato, apareció otro espíritu con el que hablaron por un rato. Y desde ese día, nunca más aparecieron.

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CADA UNO, CADA MUNDO por Santiago Giuliano La vida pasa y se termina, creces, amas, caes y te levantas, todo ocurre a su tiempo, a su debido tiempo. Cada día, noche y día, minuto a minuto, el tiempo pasa. Nadie se da cuenta de lo rápido que el mundo gira. Al crecer, cada uno elige como ser, religiones, sociedades y costumbres, de estas, varias hay. Todos van y vienen, como pájaros que vuelan a la vuelta de la esquina donde se encuentra la noche y el día.

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EL HECHIZO por Marian Gonzáles En 1987, existió una familia, la familia Sparks, ellos eran muy ricos tenían una gran mansión y eran muy ambiciosos. No les gustaba compartir sus riquezas y trataban mal a las personas. Se creían superiores a los demás y les gustaba realizar fiestas. Un día, la familia Sparks mandó a preparar un gran pastel y decorativos para una gran fiesta. Cuando todo estaba listo, comenzaron a llegar los invitados, solo podían asistir personas importantes y de mucho dinero. Todos estaban felices y contentos por la fiesta, no duró mucho. En la mitad de la fiesta, una mujer golpeaba las puertas de la mansión. El señor Roberst Sparks abrió y la vio, era una mujer pobre que solo le pedía un vaso de agua, pero él se negó a dárselo. Ella se enojó mucho y lo hechizó, lo convirtió en perro. El hechizo se rompería si ellos dejaran al pueblo hacer una fiesta en su mansión y regalaran una parte de su dinero a los que más necesitaban. El tiempo pasó y ellos seguían negándose. Una madrugada, los Sparks despertaron asustados; aun recordaban a esa bruja y su risa les resonaba en sus cabezas. Entonces, ellos decidieron que no podían seguir así, por lo tanto realizaron una fiesta y regalaron su dinero a los necesitados. Todos estaban contentos y la maldición se deshizo.

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LA MANSIÓN DE LOS DROCK por Emanuel Nicastro Todo comenzó una madrugada lluviosa y con mucha niebla, yo, el detective Brian Bell, estaba sentado en mi sillón escuchando la lluvia caer sobre el techo, cuando sonó el teléfono de mi oficina; atendí y escuché algo que nadie querría escuchar. ─¡Detective! He encontrado a su mujer fallecida. ─¿Dónde? ─anonadado pregunté. ─En la mansión de los Drock. Luego escuché un disparo y grité Señor ¿está ahí? Señor ¿está ahí…? Y nadie me respondió. Un gran silencio estremeció mi cabeza. Me vestí, subí al auto y fui a la mansión. Allí encontré a un policía muerto de un disparo en el pecho y vi unas marcas, como si hubieran arrastrado a alguien, entonces recordé a Eli, mi mujer, seguí esas huellas fue cuando la vi a ella, pero ya era demasiado tarde. Desde ese momento, empecé una investigación a fondo, a buscar pistas, huellas, pruebas. El primer indicio fue el de los testigos, aunque no supe mucho, pero Carlos me dijo que Manuel Drock, el dueño de la mansión, estaba en la mafia y mi deducción fue que por un ajuste de cuentas mataron a Eli pensando que era su esposa y al policía para evitar a los testigos. A las pocas horas de lo ocurrido, recibí un mensaje que decía que yo era el próximo, pero no me detuve. Mi siguiente destino era la mansión. Al entrar, me encontré con armas, balas, entre otras cosas, reporté esto a la policía, mientras esperaba que llegaran seguí buscando pistas en el lugar, en el cuerpo de Eli encontré huellas de una persona adulta, debajo de sus uñas encontré partículas de piel, vi huellas de un zapato. Luego fui a la comisaría a entregar todos esos datos y me dijeron que coincidían con los rasgos del policía. Entonces, el policía había matado a Eli y al darse cuenta de que había sido un error se suicidó. Pero… ¿Qué hacía Eli allí?

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ÁNGEL por Agustina Petetta Te alejaste sin un último adiós y parte de mí se fue contigo, mientras tanto, todo aquí cambió pero no puedo ignorar este vacío. Quedaron tantas cosas por decir no sé por dónde empezaría aunque de nada puede servir por más que duela, ya no volverías. Fueron tantos momentos juntos fue tanto lo que me enseñaste con cada historia, cada relato de tu mano me guiaste. He prometido nunca olvidarte por más que el tiempo pase, en mi vida fuiste importante aun lo eres en alguna parte. Cada vez que miro al cielo eres la estrella más brillante, en todo instante, tu recuerdo siempre en mí, mi ángel.

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UN ESCAPE AL INFRAMUNDO por Bianca Ribotta Desde hace siglos, rondaba por Londres una leyenda popular apodada con el nombre de “Puerta del diablo”. Para Ana, todo podía ser cuestionado y su sueño era comprobar que las leyendas no eran solo eso, que detrás de cada una de ellas se encontraba algo de verdad. El día que llegó a sus oídos que un grupo de personas viajaba alrededor del mundo para refutar mitos y leyendas, encontró una perfecta oportunidad para escapar de su aburrida y monótona vida de ciudad y poder vivir las más disparatadas aventuras que siempre había soñado desde pequeña, las cuales habían sido inculcadas en ella por las novelas que leía de niña y que le encantaban. Partió hacia Londres un día lluvioso, como cualquier otro. El viaje había durado lo que parecía una eternidad. Al llegar, se empeñó en buscar información que le sea útil: recorrió museos y vació bibliotecas, paseó por monumentos que contaban viejas historias en sus paredes y oyó relatos desgastados por el paso de los siglos. Así, llegó a un antiguo templo, donde un viejo con aspecto sabio atendió a sus preguntas y le obsequió un pergamino con un mapa. En su idioma natal la despidió con palabras que sabían a siniestro y que habían hecho tiritar a Ana. Al atardecer, ella emprendió su viaje a las montañas por rocosos y sinuosos caminos surcados por arbustos espinosos. La luz de los pocos rayos que quedaban del sol se iba esfumando por la oscuridad creciente, dándole aspecto tétrico al paisaje. Al llegar a la cima, el viento gélido de la noche azotó su rostro. Todo estaba oscuro y helado, y pudo comprobar que unos metros atrás el paisaje lleno de vegetación había sido sustituido por secos pastizales carentes de vida. Ana pudo advertir pequeñas luces que refulgían lejanas, y al paso de unos segundos, quedó cegada por la luz y el calor que emitían. Al principio, eran insignificantes llamas que se acercaban y danzaban a su alrededor, hasta que las mismas empezaron a multiplicarse y volverse tenaces. Comenzó a sentir cómo el calor se abría paso, prenda por prenda, hasta llegar a su piel. Sintió cómo el fuego quemaba sus pulmones y abrasaba sus venas, y cuando quiso gritar oyó como sus cuerdas vocales despedían un grito fúnebre y cargado de terror. Por un momento creyó oír fuertes quejidos, gemidos rebosantes de agonía. Abrió lentamente sus doloridos ojos para comprobar paisajes trágicos, en los cuales personas rogaban compasión y las llamas danzaban al compás de risas macabras. Luego de lo que parecieron ser unos minutos, las llamas se apagaron y las voces se alejaron hasta solo ser susurros. Ana volvió a sentir el

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frío viento en su cara, y aliviada pudo comprobar que su ropa y su piel estaban intactas, sin rasgos de quemaduras. Antes de partir, decidió devolver el viejo mapa al sabio. Anduvo el trayecto que había recorrido unas horas antes, por antiguos pasillos y construcciones. Al llegar al templo, se encontró con una estatua en el exacto lugar en donde había hablado con el sabio el día anterior. Comprendió, que aunque hubiese salido con vida de esa experiencia, jamás volvería a sentir interés alguno por entregar la tranquilidad de su vida a cambio de vivir una fantasía.

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MI PROPIA VIDA por Simon Rosell Yo, yo siempre lo hago todo. Ah! no les he dicho mi nombre me llamo Ramiro Montes y vivo en una casa color gris, les contaba, me ha pasado que nadie nunca hace nada en todos los lugares. Adonde voy siempre hago todo, yo ya me he cansado de todo y todos. Les voy a contar un poco de mi vida. Hace cinco años murieron mi padre y mi hermano en un accidente al ir de vacaciones. Tengo a mi mamá, pero ella no me escucha nunca, el único que tengo a mi lado es el perro, que me regaló mi padre en tercer grado, constantemente está conmigo. También tengo a mis amigos, pero lo único que hacen es borrarme siempre de todo lo bueno y lo que hacen es hacerme sentir mal. Así que en el único lugar donde los veo, en la escuela. Me siento muy raro este año, pero mi tío siempre me dice que estoy cambiando y que es la etapa de la adolescencia donde mi cuerpo cambia, me crecen los vellos del cuerpo, subo y bajo de peso y crezco de alto demasiado rápido. También me dice que la voy a disfrutar mucho y también la voy a pasar mal porque es en donde tomo mis propios caminos y decisiones que me hacen dudar sobre muchas cosas. Siempre yo lo digo: quiero volver a ser chico y jugar e imaginar cosas porque eso era muy divertido y bueno para mí. Pero yo ya lo sé, tengo que dejar eso y en vez de jugar saber comportarme de buena manera y entender las cosas sin tomarlas para mal. Pienso siempre que me gustaría haber tenido otra vida, otros padres que estén siempre para mí y me comprendan; una escuela donde los profesores sean diferentes, que mis amigos me quieran y me ayuden sin importar las consecuencias de cada cosa que me toque pasar y cada momento que tenga que vivir, pero lo que no querría cambiar nunca es ser como soy, mi esencia de cómo veo las cosas y las entiendo, cómo decido qué hacer y cómo lo enfrento. Una vez tuve que pasar por algo muy malo que no me gustaría recordar nunca y es haberle dicho a mi padre un día antes de que tenga el accidente, que no me ayudaba en nada, que no me entendía, que me gritaba y no me decía las cosas de buena manera. Ahora yo lo entiendo, él estaba tratando de decir y hacer todo lo bueno para mí, de dejar todo por algo. Muy tonto de mi parte; a él sí le importaba y mucho. Siempre nos contaba que cuando era chico le pegaban por hacer algo mal o le gritaban. Bueno, voy a tener que aprender que la vida es una sola, pero a veces pienso en esta frase que es: “Y si cuando morimos, la luz al final del túnel es otro hospital, y ahí estamos, naciendo otra vez y la única razón por la cual salimos llorando es porque recuerdas tu vida pasada, lloras por el hecho de que moriste y lo perdiste todo. Conforme creces, comienzas a olvidar tu vida

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pasada y te enfocas en la vida que tienes, tal vez pequeĂąos momentos se quedan en tu memoria causando los deja vuâ&#x20AC;?. Y bueno, esta es mi vida.

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MI DEFENSA por Horacio Sueldo Por la ventana de mi oficina veo llover... Las gotas golpean rítmicamente su vidrio transparente. Todo se convierte en una sinfonía interminable de melancolía. Una tarde casi perfecta... Perfecta para pensarte... Inconscientemente, mis manos toman un libro de poemas de Mario Benedetti, y mientras ojeo sus páginas, mi mirada repasa uno de ellos. Me detengo en uno en particular. Táctica y estrategia. Inmediatamente pienso en ti. Pienso... qué táctica o estrategia utilizar contigo. Sin fuerzas... sucumbo ante la primera premisa de no revelar los secretos al enemigo. Pero tú no eres el enemigo... mi enemigo es el tiempo. El tiempo que pierdo al no estar contigo. El tiempo en que mis brazos no tienen abrigado tu cuerpo. El tiempo en que mis labios pierden de besarte. Este es mi enemigo. No existe táctica o estrategia, que pueda defenderme de lo fulminante de la mirada de tus ojos claros. De lo arrollador de tu dulzura. De la potencia de tu luz y del susurro de tu voz. No existe coraza que me proteja del perfume de tu cuerpo. Solo atino, como último recurso, a revelarte las armas a las que apelo ya rendido a tu presencia. Mi munición... es la pasión total e irrenunciable a ti. Mi arma secreta... es mi corazón encendido. Mi defensa... la paciencia y la esperanza. Mi táctica... es amarte sin objeciones. Mi estrategia... es la locura.

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NADA ES IMPOSIBLE por Luz Clara Topini No sé quién eres, no sé cuál es tu nombre, no sé cuántos años tienes, no sé de dónde vienes ni adónde vas, entonces no sé cuál es tu sueño en esta vida, pero hay una cosa que sí sé. Es posible, es posible de la manera que tú creas que es posible, nunca es tarde para empezar, no importa si tropezaste diez veces en el mismo lugar, no importa si reprobaste treinta veces la materia, no importa si nadie cree en ti, porque lo importante es que tú creas en ti y esa es la receta para lograr cosas grandes. Por esto, yo me pregunto: ¿Cuál es tu sueño? ¿Cuál es tu meta? ¿Adónde quieres llegar? ¿Quieres ser cantante? Canta. ¿Quieres ser futbolista? Busca una pelota y juega. ¿Quieres bailar? Esta perfecto, baila. Ve y hazlo, pero prepárate para lograrlo. Porque a veces el tiempo pasa y no nos damos cuenta de que lo estamos perdiendo, del tiempo que tiramos a la basura por estar en el teléfono, en la computadora o durmiendo siestas. No, no ese camino no es por ahí, porque este cuerpo que tenemos no es para mil años, no lo es y el día que este no pueda más, vas a decir, bueno llegué a lo más alto que pude, hice lo que quise y estoy satisfecho. Que tu vida sea algo divertida, llena de retos, aprendizajes, de cosas nuevas, y sí, si hablamos con verdad, habrá momentos difíciles, habrá momentos en los que sientas que es imposible y que no puedes más, pero cuando llegues a la meta vas a ver que todo lo que pasaste valió la pena. Ve, conoce tus límites y no te detengas, disfrútalo. No te rindas…

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Nuevo Torino Usina II

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LA AMISTAD A TRAVÉS DEL TIEMPO por Sol Milagros Chavez Había una vez dos amigos llamados Lucas y Matías que se querían muchísimo. Desde pequeños, iban juntos a todas partes. Les encantaba salir a pescar y jugar a las escondidas. Estaban muy unidos y jamás se peleaban. Pasaron los años y se hicieron mayores. Como eran adultos ya no jugaban a cosas de niños, pero seguían reuniéndose. Eran tan inseparables que hasta construyeron sus casas una junto a la otra. Una noche de invierno, Matías se despertó asustado. Se puso el abrigo de lana, se calzó los zapatos y llamó a la puerta de su amigo. ¡Lucas! ¿Qué haces aquí a estas horas de la noche? ¿Te pasa algo? Lucas iba a responder, pero su amigo Matías estaba tan agitado que siguió hablando. Su amigo Lucas le miró fijamente a los ojos y tranquilizándolo, le dijo: ¡Amigo, no es nada! Es que soñé que estabas triste y preocupado por algo. Sentí que tenía que venir para comprobar que solo era un sueño. Muchas gracias amigo. Gracias por preocuparte por mí. Su amigo había ido en plena noche a su casa solo para asegurarse de que se encontraba bien. No había duda de que la amistad que tenían era de verdad. Así que se prepararon un buen chocolate caliente y disfrutaron de una de sus animadas conversaciones hasta el amanecer.

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Oliveros Usina I

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FIDELIDAD por Eduardo Biolatto No busques la pasión en otros brazos, está en el vientre amplio que dio vida a tus hijos. El deseo que puso tu corazón loco está escondido en esos senos flojos, que amantó tu sangre. Esos brazos frágiles, que te abrazaron en noches de locura, ahora están fuertes por mecer los niños y sostenerte las veces que has caído. Húndete en esos ojos que estuvieron llenos de deseo y ahora rebalsan de ternura. Despierta la pasión dormida en esos labios que consuelan, pero no se olvidan de tus besos. Adora sus manos que curaron tus heridas y acariciaron tu hombría. TODO LO DEMÁS ES UN ESPEJISMO.

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¿QUÉ ES LA FELICIDAD? por Susana Candido Quizás haya pocas cosas en este mundo en que vivimos, capaces de hacernos sentir muy felices. Rodearnos del cariño de hijos y nietos, es muy reconfortante. Observar, tal vez, un amanecer o sentir la lluvia repiquetear en la ventana. También, los rosas de un jardín, pueden llenar nuestra alma de placer, hasta sus espinas, pueden parecerte bellas si las observas. Leer algo, puede hacernos sentir felices o quizás simplemente un café con el hombre o la mujer que amamos. En el mismo suelo que pisamos o en la inmensidad del cielo que miramos, busca algo que te haga sentir bien. Tiéndele tu mano a un amigo o escúchalo si él lo necesita. En las pequeñas cosas de la vida, existen también grandes placeres que con dinero no se comprarían. Atrévete a descubrirlos, date ese tiempo, no corras tanto, que tu cuerpo y tu alma te lo agradecerán.

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TRISTEZA EN MI CORAZON por Noemi Cariboni Tus ojos son puñales que atraviesan mi piel, dejándome heridas que no podré olvidar. Me inquieta esa mirada que mis ojos no quieren ver, ayer eran de amor, hoy, son de rencor, mi corazón ahogado... de tristeza está. Quisiera volver a ese amor, que ya no puedo ver, ni tampoco sentir.

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LAS CANTERAS por Liliana Beatriz Díaz de Serrano La arena oscura de Las Canteras humedeció mis pies aquel invierno y tus ojitos dulces, desde tu coche, miraban todo con avidez. Caminamos entre el vuelo rasante de las gaviotas y sus aleteos nos sorprendían. La espuma blanca en su vaivén, como tu cuna mecíase, el mar turquesa me despedía. Yo no podía aun saber, que la distancia sería cruel. Tiempo y distancia en nuestro haber. Amor y tiempo en nuestro andar. Amor y distancia en el corazón. Aquella tarde junto a la mar, mi niña y yo dejamos huellas que sin saber nos enlazaron con hilos de plata y de pasión. Pasión de abuela, nuevita yo, cariño de nieta por nacer. El profundo azul de aquella mar, pronto en mis pupilas, se reflejará y ustedes mis dulces niñas a mi lado corretearán. Y nuevas huellas nos unirán.

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DESENCUENTRO -Número 1por Selene Gallucci Desaparecen las coordenadas de la vida, aparecen otras que no conocía. Nuevos puntos de partida. ¿Hacia dónde me llevan? ¿Hacia dónde me guían? ¿Sabrán ellas de mis deseos? ¿Sabrán ellas lo que quiero? El más…más profundo de mis anhelos. ¿Sabrán ellas lo que yo siento? Que mi corazón de la razón no es dueño, que mi sentir, decidir no puedo. Seguir sus guías, sobrellevar mi vuelo O… serán tal vez, esas mismas, ellas, las que no guían, las que despistan, para que en el desencuentro ocurra la vida, suceda el misterio, emerjan los sueños y en esta caída, surja la maravilla…

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MONTE FRONTERIZO por Juan Carlos Giordano Yo vengo del monte de leña dura quebracho, espina corona y guayaibí y ahora me encuentro aquí acacia negra, eucaliptus y otras mixturas.

primitivos, de mitos, cuentos y leyendas y aparecen los payeses pintados por Gambarte y me están pidiendo que no sigan destruyendo, porque como duendes, ellos siguen protegiendo.

Litoral del río grande y otros ríos islas, islotes, barrancas y pescadores pueblos y ciudades y la colonia, que me liberan de la frontera de prejuicios puesta en los pensadores.

El viento sigue soplando y sobrepasa toda la región que viene de allá, pasa por acá y deja sus notas musicales hasta llegar allá volando mi territorio espiritual y geográfico. Creo ver en un pájaro, un árbol, una flor, no lo sé, persona no ha de ser por el vuelo de otra dimensión.

Integrado en este ambiente, me ayuda el sol naciente que aparece en mi ventana. Mis pensamientos a volar si Brizuela puede expresar en sus pinturas un problema existencial, me sirvió para animarme a intentar cruzar el límite entre los dos montes naturales.

Mi vida se deslizó entre sueños y temores, he tenido dulces y he tenido sinsabores, por eso nunca me animé a volar en demasía por el miedo a la muerte o al no poder volver, si es que podía contemplar el alma humana.

Sonido del agua que baja de los grandes caudales en los remansos y en la quietud de los riachos y en los sauzales, sonido del agua por el viento del sureste y el ruido del oleaje sobre las embarcaciones.

* Brizuela era un interno de la Colonia Siquiátrica de Oliveros.

Silencio Vuelvo a escuchar sonidos

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LUNA DE LA ESPERANZA por Fernanda Lambri A través del vidrio opaco del presente, se cuelga redonda y luminosa la luna de la esperanza. Fondo de mar cohabitando en el lento cielo del atardecer dando vueltas y vueltas como los días, pero sin nuestras pesadumbres ni sobresaltos persiguiendo quimeras. Arrastras las abatidas mareas a tu antojo incesantemente cual déspota Diosa idolatrada por nuestros antepasados, y como aquel ser inicial, primario, te reclamo: Enciende las bujías en nuestros corazones adormilados, disipa la gasa de niebla que nos ciega y eleva nuestros espíritus densos arraigados a lo efímero de la caduca materia, inmersos en la absorbente, maloliente ciénaga, de nuestra descompuesta sociedad confundida. Haznos renacer de nuestras cenizas, etéreos e inocentes como niños, sin el peso de karmas milenarios, sentenciándonos a la infelicidad que nos acecha como bestia agazapada. Neutraliza el oscuro borbotón que clausura el mundo, deslumbrándonos con el resplandor más puro y que esa luz se proyecte hacia el futuro como un faro en la tormenta; porque ya no podremos exhumar el tiempo extinguido.

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MIRADAS por Dominga Virginia Petrilli Éramos muy jóvenes. Nuestras miradas se cruzaron, no recuerdo dónde y no importa eso. Importa la intensidad de las miradas, no podíamos despegarnos. Había mucha gente, eso sí lo recuerdo. Pero para mí solo estaba él que me miraba y al que no podía dejar de mirar. El torbellino de personas nos alejó y ya no pude verte, esos ojos quedaron prendidos en mí, en mi recuerdo. Mucho tiempo después, volvimos a encontrarnos y, como la primera vez, quedamos mirándonos profundamente a los ojos. Nos reconocimos y allí empezó nuestra historia. ¿Sería el destino que volvía a unirnos? No lo sé, fue un hermoso amor de juventud en la primavera de nuestras vidas. Al tiempo, todo terminó, cada uno tomó rumbos distintos, pero estoy segura de que si vuelvo a cruzarme con tu mirada te reconoceré aunque haya pasado el tiempo, porque esos ojos quedaron grabados en mi retina para siempre.

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HELADERA DE HIELO por Héctor Guillermo Podio Todavía está en la casa de mis padres. Creo que si le ponen hielo vuelve a funcionar. Está entera. Está en el galpón, sin ningún uso, pero durante años hizo las veces de aparador. Mi padre la usaba como “guarda tuto”; allí ponía clavos, tornillos, arandelas, tuercas y todo clasificado en frasquitos con tapa y membrete. La vieja heladera de hielo está jubilada. Los chicos que nacieron con la energía eléctrica dentro de nuestra cotidianidad, no pueden pensar que se podía vivir sin heladera, que la heladera no haya estado siempre en algún lugar de la cocina o que no haya habido cubitos a discreción. Claro, hoy, es un elemento considerado de primera necesidad y si falta en muchos hogares es porque la gran crisis eleva a las nubes el índice de pobreza. Cuando éramos pibes, la única heladerita que había en casa era esta. Petisa, de solo un metro y alguito de alto, que apenas pasaba la altura de la mesada, con paredes gruesas por estar rellenas con lana de vidrio como material aislante, porque funcionaba con hielo. Me acuerdo que el Tío Lulo vendía hielo. Andaba en una jardinera con piso y paredes forradas con chapa, donde llevaba muchas barras de hielo tapadas con una lona mojada. En casi todas las casas de familia, dejaba un cuarto de barra como en la nuestra. En el almacén de Fegan, el abuelo, el de la esquina, dejaba media y a veces una. La heladera del almacén era grande, linda, de madera. En la parte de arriba, tenía un mostrador de estaño donde servían bebidas. En el piso de la jardinera del Tío Lulo, había una masa -martillo pesado- y un gancho puntiagudo, afilado. El Tío destapaba una barra, clavaba el gancho en una punta y la atraía hacia atrás, hacia la puerta de la jardinera donde él estaba. Calculaba el cuarto y con la punta del gancho, con fuerza, marcaba una raya, siempre derechita, ponía una madera debajo y con un golpe seco, no fuerte, seco, se cortaba de una, casi perfecto. Con el correr del tiempo, realizada la conexión a la red nacional de corriente eléctrica continua, cerrada la usina eléctrica de Ortiz, esa que metía miedo al pasar por la vereda por el ruido de las grandes poleas y anchas correas de cuero. ¡Se escuchaba desde el bar de González! Aparecieron las primeras heladeras eléctricas: Siam, las Wilber, dos marcas nacionales y después las que tenían nombres en inglés. Las heladeritas se fueron jubilando y siendo reemplazadas. Las fábricas de barras de hielo siguieron trabajando, menos, pero siguieron. En Maciel, el pueblo vecino, funcionó una hasta no hace mucho. Para enfriar bebidas en cantidades era lo mejor. Muchos años después, los frízer, los rolitos y las conservadoras de tergopol terminaron con ellas. 150

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La nuestra está allí, no se usa, ni siquiera como aparador, pero seguirá guardada y cada tanto limpiada. ¡Cómo no recordar que si no fuera por ella, la leche que nos traía Don Róbere primero y Tunín después, no hubiera llegado a la noche para la última mamadera de los más chiquitos, ni para el café con leche de la mañana antes de ir a la escuela!

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IDIOTAS por Milena Salvagiotti No les importo y ya no sé cómo sentirme acerca de ello. Todos están felices en sus nubes mientras que yo estoy aquí, fija en la tierra, rodeada por idiotas. Idiotas a los que solo les importa lo material. Idiotas a los que solo les importa lo físico. Idiotas que creen que la felicidad está en intoxicarse hasta que el cuerpo no da más abasto. Ya no sé cómo sentirme hacia ellos. ¿Debería sentirme triste, porque sé que nunca encajaré con mi generación, o debería sentirme aliviada de que mis ojos se han abierto y que podré hacer un cambio?

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SOLA por Raquel Taler Tirada en la cama, sola… Un cielo plomizo cubrió la tarde. La ventana abierta: una cortina comenzó a bailar lentamente, la brisa susurraba sus contornos. Parecían reír. Un libro y un par de anteojos sobre la mesa de luz, un vaso con agua y unas pastillas. La lámpara mortecina del velador dibujaba su sombra. El viento agitó la cortina con violencia y la arrebató. La tarde se vistió de noche, muy pronto… Las primeras gotas y el estruendo de las piedras al golpear el techo de la vieja casa, la lluvia ensordecía, los truenos también. Vestida de arrugas, la sombra se movió lentamente, se incorporó, llegó a la ventana, la cerró. Colgó la cortina. Los vidrios se empañaron. Dibujó con un dedo una imagen que lentamente desapareció chorreada. La sombra volvió a la cama. Se vistió con una carcajada y quedó impresa su sonrisa, estática.

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ALLÁ EN EL FONDO DEL MAR por Andres Patricio Tognoli Allá en el fondo del mar está el “General Belgrano”, buque insigne al que una mano le disparara a matar, mas quien hubo de ordenar ataque tan cruel y artero, parche en el ojo y sombrero de pirata ha de tener, y se ha ganado a mi ver repudio del mundo entero.

Y en el instante postrero las balsas alrededor, le forman guardia de honor y se recuesta el crucero, pero cuidando primero que se alejen de su vera, en gesto que pareciera sus náufragos proteger, y al final se pudo ver el flamear de la bandera.

Son las cuatro de la tarde del trágico dos de mayo, y pareciera que un rayo lo hiere en forma cobarde, enseguida todo arde fuego y muerte por doquier, pero entonces hay que ver sus hombres con gran valor, sobreponen al dolor y cumplen con su deber.

Después se quedó dormido allá en el fondo del mar, mas habrá de perdurar en el recuerdo sentido, de quienes lo han conocido y saben seguramente, que no ha sido vanamente este heroico sacrificio, y habrá de ser el inicio de un camino, diferente.

El crucero malherido se va hundiendo lentamente, mas permite que su gente lo abandone, dolorido, pero se lleva consigo un grupo de lo mejor, los mártires del dolor vieja estirpe de marinos, a los que eligió el destino para morir con honor.

Viejo crucero que un día allá en el Puerto Belgrano, te saludé con la mano y recién te conocía, después, cuando te veía junto al ARA “Independencia”, admiraba tu presencia y recia estampa naval, noble, probo y servicial destacabas tu imponencia.

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Triunfador de cien batallas allá en la guerra mundial, con tu nombre original enfrentaste la metralla, nunca tuviste una falla y el destino te ha marcado, como aquel Fénix alado resurgir de las cenizas,

te recuerda en su sentir, y todavía cree oír tu postrera exclamación, dramática en emoción: ¡“Oh…juremos con gloria morir”!

y para esto se precisa tu prestigio bien ganado. Un homenaje sincero quiero este día rendir, y también quiero decir en tu memoria crucero, que este humilde marinero

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EL HOMBRE QUE CAMINA SOLO por Nelso Volpato El hombre camina solo por la calle, por el barrio, la ciudad, el mundo. Está rodeado de relaciones y algunos afectos, pero se siente solo. Arrastra un pesado y agobiante rosario de necesidades y carencias. Pero, de pronto, de forma imprevista e impensada, la ve. Está allí. Radiante, etérea, imantada en su propia luz. Mistura fina de candor y belleza. Simbiosis perfecta de gracia y esbeltez. Mezcla rara de diosa y pantera. Cuesta concebir haber podido captar todo ello con una sola mirada. Quizás sea lo que buscaba sin saberlo. Cuando regresa a la tierra, se descubre pequeño; no es que tenga un hormigueo, se siente una hormiga. Reflexiona: “Esta mina no me puede dar bola”. A consecuencia de sus respectivas actividades, vuelven a cruzarse. Ella, con su proverbial y natural delicadeza, lo ignora sin ofender. Al hombre es como que se le va enquistando una obsesión. ¿Cómo visualizarse? Su anhelo lo lleva a imaginar señales inexistentes. Ensaya un avance, se atemoriza y retrocede. Nuevo avance y nuevo retroceso. La montaña es alta y no hay senderos. Una noche, decide reunir y velar todas las armas, alinear las baterías, apuntar los cañones y atacar. La derrota es estruendosa, angustiante y definitiva. Moralmente destrozado, pero vivo, fabula con la quimera de recibir incitación a sostener pequeñas escaramuzas, que se repiten y se convierten en guerra de guerrillas, cada vez mayores, hasta que finalmente la plaza es sitiada. Inexplicablemente, en el preciso momento del fatal y último desenlace, cuando ya el polvo de la derrota lo cubre totalmente, la plaza capitula, como en aquel combate de nuestra guerra civil donde dicen que los que iban ganando se retiran del campo de batalla. Aunque aquí no hay ningún General Urquiza. El hombre no tiene ante sí un enemigo, tiene un estratega que supo hacérsela difícil. Y el amor los cobija, los arrulla, los eleva, los contiene, los envuelve en un fuego fatuo que es preciso mitigar un tanto para que no los incinere. Si hasta resulta divertido arrimar leña y agua para lograrlo. Casi sin advertirlo, al cabo de un tiempo, solo uno de ellos se ocupa de la leña y el otro del agua, hasta que el último rescoldo se apaga. Y el amor, muere y solamente queda el cariño y los caminos se bifurcan. Nuevamente solo, el hombre se enmaraña en la nostalgia. Su rencor -invariablemente la culpa siempre es del otro- su rencor lo impele a maldecir el aciago momento de su primera visión. Pero se detiene. Se desconoce, no es el mismo. Admite que ha evolucionado, se ha enaltecido, ha sido feliz, ha logrado erguirse sobre sus pies en la cima. Y entiende que no sirve intentar borrar recuerdos, hay que atesorarlos, y por qué no emularlos, acompañarlos por otros similares, no ya iguales, imposibles, pero sí valiosos. Y el hombre recuerda la canción y comprende: “Solo se trata de vivir”. El hombre camina solo por la calle. Solo por ahora.

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Oliveros - De Pueblo en Pueblo 2017

CERRANDO LOS OJOS por Antonia Mirta Yannotti Dulce una voz suena que acaricia y desconcierta en mi oído… y estremece. Todo mi cuerpo renace y el recuerdo se desliza por mi piel que se eriza con el aliento de una brisa, que olvidada y escondida mis sentimientos, tenía. Sin darme cuenta que sucedía, sentí mis cabellos acariciar. Cerré los ojos para imaginar quién se atrevía a deslizar sus manos y hacer vibrar mi corazón que sentía palpitar. La sangre se desborda, se acelera, los sentidos se alborotaban por saber con quién estaba. Una sombra se esfumaba con claridad y destellaban mil colores que se escurrían y bailando se alejaban como queriendo saludar ese encuentro tan fugaz. Dame tu nombre para juzgar si me has venido a acompañar o pretendes mi corazón turbar.

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PÃ©rez Usina III

Pérez - De Pueblo en Pueblo 2017

ARIEL por Liliana Alicia Acquaviva Contuve la respiración y esperé el impacto. El lado derecho de mi cuerpo rozó el pavimento y mi pierna quedó apretada contra el polvo de la banquina. Intenté moverme. Sentí que algo caliente bajaba desde mi rodilla y asomaba por la punta de mis rojas sandalias. Oí voces. Alguien con brazos firmes me subió a un auto. Vi todo, tuviste suerte. La moto… No te preocupes, te dejo en el Centro Médico y la voy a buscar. Hay que avisarle a tu familia. Sí…gracias. Aquel viejo rencor de adolescentes seguí ahí. Sin embargo, Ariel, no dudó en prestarme su ayuda y en estar pendiente de mi recuperación. Ariel y yo nos conocimos en la vereda. Por las tardes, su mamá visitaba a mi vecina. Charlaban, charlaban y charlaban. Nosotros jugábamos en la puerta. Yo sacaba mi bicicleta anaranjada y pedaleaba hasta la esquina. Él, simplemente, miraba. Un sábado vino a buscarme con su bicicleta, una bicicleta de hombre. Las vueltas a la manzana se hicieron frecuentes. Mi mamá siempre me decía que no cruzara la ruta, es peligroso si no vas con alguien más grande. Mi amigo, un día, me lo propuso y yo me negué. Al tiempo, insistió tanto que finalmente acepté a “ir del otro lado”. Le confesé mi temor. Él, muy convincente, me dijo que era grande y entonces accedí. Por supuesto, mi mamá se enteró y me sentenció a una semana sin juegos ni salidas. Faltando días para que se cumpliera mi sentencia, Ariel apareció tan alto como era y pidió hablar con ella. Con mucho carácter, argumentó la injusticia de mi penitencia porque la ruta la había cruzado con él que era más grande, tenía ocho. Mi mamá disimulando su risa me levantó el castigo.

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LA ROSA Y EL RAYITO DE SOL por Marta Isabel Cibotto Un rayito de sol quedó dormido sobre una rosa y aunque la flor sacudía sus pétalos no lograba despertarlo. El sol, que pronto estaba por ocultarse en el horizonte, miraba la escena con gran aflicción. Una mariposa y un caracol pasaron por el lugar y al sentir curiosidad se detuvieron a observarlos. −¡Por favor, hagan algo para despertarlo! el rayito morirá de frío si no regresa al sol antes del anochecer −suplicó la rosa. −Si te inclinas y lo dejas caer se despertará −dijo el caracol. −No puedo hacer eso, podría desmayarse con el golpe. ¡Por favor, ayúdenlo! −volvió a suplicar la rosa y miró a la mariposa. −¡Ah, no! no me mires a mí. ¡Si me acerco a él su calor dañaría mis alas! ¡y por si no lo sabes, son las alas más hermosas del mundo entero! −¡Qué vanidosa eres, mariposa! −dijo la rosa. El caracol, presintiendo que insistiría otra vez para que lo despertasen, silbando bajito emprendió su marcha, pero la flor le dijo: −¡Espera caracol, no te vayas, tú puedes ayudarlo! −¿Yo?... yo… yo… yo tardaría… sí… tardaría demasiado tiempo para llegar hasta él… además, al subir por tu tallo las espinas me lastimarían −expuso el caracol. Una avispa paseandera y una hormiga que iban rumbo a su hormiguero se sumaron a la lista de curiosos. −Es imposible que yo lo despierte, la única forma que tengo para hacerlo es utilizando mi aguijón y como consecuencia del dolor que le causaría, seguramente, me calcinará −se apresuró a decir la avispa. −Hormiga, ten compasión de él, ayúdalo. −¿A quién? ¿A él? ¡Ni lo sueñes! si sigo perdiendo tiempo llevaré pocas provisiones a mi hormiguero −dijo fríamente la hormiga. Sobre la rama de un árbol cercano, había una lechuza observándolos decidida a intervenir y voló hacia ellos.

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−¡Yo lo ayudaré! −expresó resueltamente. −Vete, pájaro de mal agüero! ¡Vete, vete! ¡Tu presencia solo trae mala suerte! –gritó horrorizada la avispa. −Vete! ¡Vete! −gritaron los demás, menos la rosa, quien esperanzada una vez más dijo: −¡Rápido, lechuza, ya anochece! La lechuza se acercó al rayito y chistó muy fuerte… una vez… otra vez… ¡y el rayito despertó! al tiempo que advirtió que el sol desesperadamente le hacía señas para que retorne a él. −¡Amigos, gracias por despertarme, ya anochece, debo darme prisa… adiós, adiós amigos…! −se despidió diciendo el rayito. La rosa y la lechuza, mientras lo veían alejarse, sintieron en su corazón una profunda alegría. La mariposa, el caracol, la avispa y la hormiga, cabizbajos, se alejaron del lugar reflexionando sobre lo acontecido. Moraleja: La vanidad, el egoísmo, la desconfianza y la indiferencia nos alejan del camino de la felicidad; solo teniendo un corazón compasivo y solidario podremos transitar ese camino.

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EL CUADRO ESCRITO por Mariel Gabriela Zucca Entró en el taller donde yo estaba. Sus ojos miraban buscando algo, nadie sabía muy bien qué, hasta que me encontró. Recorrió la sala con ese porte impactante y seguro. Se paró enfrente de mí y me eligió. Alto… mucho más alto que yo. Era grande en todos los aspectos, sabíamos, que sus manos hacían magia con los óleos y pinceles, creaba efectos inimaginables. Era el joven artista del aula de Arte en Pintura. Todavía no entiendo por qué, pero… la misión está otorgada, debo interpretar su cuadro, sus colores, sus rasgos. Escribir lo que veo y lo que siento… Será un honor atravesar el mar de sus colores para navegar en el océano de sus sentimientos. Tengo su obra para mi deleite. Es abstracta, pero increíblemente perfecta. La miro, la observo… Comienzo a sentir el dolor en los colores. Mi piel se eriza, el pintor ha estado enojado, furioso, los colores negro y rojo, me lo hacen sentir. Un gesto duro de enojo invade mi rostro, ¿por qué ese dolor? Y busco respuestas en rimas poéticas.Un rasgo mezclado entre loco y dibujado me deja ver al ser pensante, todo tiene un sentido, todo tiene una razón. Me detengo en un punto, donde convergen varias líneas… ¿De dónde vienen? ¿Hacia dónde van? Mi corazón se estremece al encontrar al caballero valiente, y me dibuja una sonrisa. Me alejo para admirar tanta perfección. Observo que los tonos rojos se van esfumando y se convierten en naranjas. Allí, encuentro a la persona divertida que todos conocemos. Su coraza alegre y chispeante que lo hace tan popular. En una combinación exacta de colores, inventa aquel que no existe, el que no se puede explicar, ni comparar. Es simplemente el toque de magia que él puede darle a su obra. Miles de palabras vienen a mi mente. Mi brazo se tensa, mi mente se apura para no perder ninguna. Y se presenta la duda en una línea cortada que no se une con ninguna, ¿qué ha sentido el pintor? Es tal vez su soledad que no lo quiere dejar. Soledad más allá de las personas. Su alma alejada se encuentra proyectada. Y me produce tristeza. Con un gesto alivianado del cuerpo, palabras melancólicas describen el lienzo. Vuelvo a mirar, ahora me acerco. Una confluencia de colores me transporta, me lleva… puedo abandonarme en ellos. Mis ojos se cierran como un acto reflejo. Levito… No estoy solamente yo, es una sensación extraña, pero segura a la vez… Un inesperado bullicio, me aleja del letargo. Despierto exaltado. En ese preciso instante, puedo vislumbrar el intenso desenlace. Los rojos, negros y naranjas, maravillosamente dispuestos, contagian fuego, pasión… queman hasta los huesos, fundiéndose con la vida. Vida que no es más que la exacta coincidencia en tiempo y lugar del dolor, la alegría, la tristeza y la magia. 162

Peyrano Usina III

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EXTRAÑO ENCUENTRO por Ana Marta Moreno Hay días que por su temperatura hacen sentir particularmente el cansancio corporal y ese era uno de ellos. Patricia, cerró la puerta del ascensor e ingresó rápido al departamento arrojando primero sus zapatos azules y dejando luego la cartera en un sillón. El pequeño living, estaba iluminado por los restos de un sol despidiendo el domingo que llegaba a su fin. Abrió la ventana, el aire fresco del otoño vecino rozó su piel cubierta con el vestido de gasa lila. El mismo que en otros tiempos ocultara su desnudez en noches de fiesta. Llegó hasta el sillón y se sentó casi con sigilo para vivir una vez más, su propia sorpresa. La penumbra se había adueñando del ambiente y una fresca fragancia a pino invitaba a recordar otros momentos. El champagne helado que la empleada había dejado sobre la mesita con las dos copas, como lo hacía de costumbre, era casi una tentación que calmaría su sed y la ayudaría a relajarse. Sus pies descalzos se deslizaron hasta lograr recostarse en el sillón. Ahora, siempre a la espera de aquella llamada, llevaba el celular entre sus manos, el mismo que en lasitud total dejó caer; en tanto los suaves dedos de Pablo se deslizaban por su cabellera, comenzando el ritual de caricias que los llevaba a fundir sus cuerpos, mientras los latidos aceleraban el pulso hasta llegar al beso. Fue un instante después del cual sonrió complacida, hacía tiempo que esperaba la magia del momento que duró segundos, porque pronto intuyó que él se había marchado, como lo hacía ya desde algún tiempo al acudir a las citas. Se puso de pie satisfecha, pero turbada, dispuesta a ordenar papeles de importancia que estaban sobre la mesa grande. Pronto, sus ojos se posaron en la página de un diario guardado tal vez como recuerdo. Sin comprender demasiado, sintió que comenzaba a desarmarse la telaraña que la tenía prisionera desde hacía tiempo. El diario anunciaba: Pablo Fernández Pardo fallecido el 5 de abril de 1970. La noche había llegado y la esperaba una semana de trabajo fuerte en el laboratorio. Arrastrando los pies, se dirigió al dormitorio donde una vez más intentaría conciliar el sueño; en tanto, sus manos aletearían buscándolo en las sábanas de una cama que se le había hecho demasiado grande.

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Pilar Usina II

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ABIGAIL, UNA NUEVA HISTORIA por Aluminé Arcini Mi nombre es Abigail. Les quiero contar que mi niñez tuvo vaivenes que hicieron que tal vez no fuera una infancia como la de los demás niños. A los cinco años, por obra del destino o por lo que fuera mi padre fallece, desde ese momento, la vida de toda la familia cambió por completo, ya no había un hombre en la casa para el sostén de nosotros. Al pasar el tiempo, empezó algo extraño en mi pueblo, una especie de inseguridad, ya no era tan tranquilo como antes. En ese momento, con mi mamá, decidimos que era oportuno dar un giro a nuestras vidas. Necesitábamos conectarnos con otra realidad, experimentar otros lugares, respirar otro aire. Así que buscamos y encontramos un pueblo para vivir nuevas experiencias. Su nombre es Pilar y en él encontramos tranquilidad, aquello que estábamos buscando y habíamos perdido. Lo primero que debíamos resolver era conseguir trabajo, una familia adinerada nos acogió en su casa y me encomendó un trabajo, el cuidado de sus hijos. Y mamá, gracias a sus estudios y recomendaciones, consiguió trabajar en un respetable estudio de abogados del pueblo, las cosas iban mejorando. Me dediqué a conocer a los niños que cuidaba y pese a la diferencia de años llegué a conocerlos en profundidad. Las risas, los llantos y los momentos agradables hicieron irrompible esa amistad que se forjó. Años más tarde, decidí devolver a esas personas el gesto de que conozcan mi pueblo, el lugar que me vio crecer. Al llegar, noté lo extraño del lugar, observé que todo estaba en ruinas, que el paso del tiempo había hecho lo suyo y surgió en mí una gran desolación, una desolación que invadió mi corazón.

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UNA NIÑA ANGELICAL por Norma Galiana La apodaban Lupita a esa niña menuda de tez muy blanca y ojos azules como el mar bravío. Su cabello extremadamente largo, a unos cuarenta centímetros del piso; de un color trigo maduro, le servía como plato de comida, ya que provenía de una familia circense. Era atada todas las noches de función de su hermosa cabellera y haciendo uso de ella, divertía y asombraba a la concurrencia, mientras en lo alto de un trapecio, giraba y giraba sin cesar. Día tras día paseaba por las calles de mi pueblo y los días de viento se anudaba el pelo junto a su cuello para que no le volara. Yo la admiraba y también sentía un poco de envidia por ella. Un día vino a pedirle a mi madre que le dejara lavar la cabeza, ya que la suya, una gitana muy enérgica, se oponía a que lo hiciera. Desde ese día, y mientras duró la estadía en nuestro pueblo, lo hizo con regularidad, aduciendo que sentía mucho calor. Comenzó una época fría y lluviosa al promediar el otoño. Los gitanos anunciaron su despedida. Los niños dejaron de concurrir al colegio y también la niña vino a saludarnos. Como el terreno que estaba frente a casa era el que ocupaban, no me perdí detalle de los preparativos de la mudanza. Llegó el día!!! Lupita se colocó un abrigo y con su pelo suelto subió, junto a dos de sus hermanitos a la víscera del viejo camión y desde allí se despidieron agitando los brazos en busca del próximo pueblo. Cuán grande fue mi tristeza, al enterarme al día siguiente del accidente ocurrido a la niña. En el trayecto del camino se levantó un fuerte viento, con lo cual los cabellos de Lupita comenzaron a enredarse, primero en el espejo retrovisor, luego en la manija de la puerta y por último en la puerta del viejo transporte que la fue envolviendo y arrastrando por metros y metros. Sus rizos dorados se fueron desdibujando como su exigua vida…

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DETRÁS DE LAS REJAS por Dominique Gallo Como en una tarde normal, Teresa salió a recorrer su pueblo en busca de respuestas. Iba y venía sacando fotos, tomando notas. Caminando por las calles decidió entrar a la Iglesia, donde todo estaba silencioso y tranquilo. Dio vueltas y vueltas recorriendo cada detalle, pero no logró encontrar nada interesante, hasta que, de pronto, su mirada se desvió hacían un lugar en penumbras que escondían unas raras rejas oxidadas y frágiles, subían en punta y daban paso al campanario. Al verlas, inmediatamente, sintió que debía subir ¿Qué era? ¿Un recuerdo? Intentó atravesarlas, lo que fue imposible. Sabía que aquellas rejas escondían algo y quería averiguarlo… Reanudando su caminata por las calles se propuso investigar, algo había sucedido allí, pero no terminaba de recordar. La primera persona que vio fue a un hombre mayor cortando el césped. ¡Él seguro debe saber! Tantos años trabajando aquí debe haber visto algo. Pensó. ─Disculpe, ¿usted sabe algo del campanario? ¿Alguna vez ocurrió un hecho extraño? ─¿El campanario? ─hizo una pausa y miró hacia arriba─ Una vez algo sucedió… ─pero, de pronto, pareció como si algo lo apuraba─ Debo irme ─dijo. ─¡Espere, no me ha dicho nada! ─Debo irme ─volvió a decir─ Alguien podría ayudarte. Y dirigió su mirada hacia el kiosco de al lado. A Teresa, esa mirada no le pasó desapercibida, dejó que el jardinero se fuera y se dirigió al lugar. La señora que lo atendía también era mayor y sonrió al verla. Teresa decidió no preguntar en seguida y pidió una botella de agua, la abrió y pensó cuáles serían sus palabras, pero la sorprendió escuchar: ─Sé lo que estás buscando y la respuesta no está tan lejos, tan cerca que te sorprenderá. Busca donde menos lo esperas. ─¿Pero qué fue lo que sucedió? ─preguntó apurada y muy asombrada. ─Fue el día en el que la Virgen nos visitó, es todo lo que puedo decirte. ¿Qué será ? Pensaba Teresa. Algo la llamaba a investigar. Decidió dirigirse a la biblioteca. Y allí estaba: DIARIO PRO-FAMILIA - Sábado 24 de abril de 1960. “La Virgen de Guadalupe visitó nuestro pueblo. Ese día, misteriosamente, una lluvia de rosas recibió a Nuestra Señora. Entre las jóvenes devotas se encontraban: Juana Suárez, María Domínguez y Laura Alegre, llamó la atención la ausencia de la presidente”. 168

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Teresa se sobresaltó. De pronto, entendió las palabras de la señora, la respuesta estaba más cerca de lo que pensaba. Decidió hacer una visita. Entró tranquilamente como todos los días, aspiró el olor conocido. Sobre la mesa la esperaba un té de rosas de todos los días. Teresa sonrió y a lo lejos, escuchó la carcajada fresca de su tía.

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NOCHE DE RECUERDOS por Micaela Lodigiani Siempre nos juntamos con amigos -todos los fines de semana a la noche, mejor dicho. Pero en el último tiempo, a Emi la notamos un poco rara, ya no disfrutaba las tardes en la plaza, ni las noches en distintas casas. Un día, nos juntamos y le preguntamos qué le estaba pasando y finalmente, entre llantos, nos confesó que en una semana se tendría que ir del pueblo, debido a un trabajo de sus padres. No supimos qué hacer con esa noticia, nos sorprendió e impactó demasiado. Desde ese momento, quisimos pasar todo el tiempo posible juntas, aprovechar lo poco que nos quedaba. En esa corta semana, recorrimos casi todo el pueblo para que cuando Emi se vaya, recuerde su lugar. El día anterior a su partida, estuvimos juntas toda la tarde, charlando, contando anécdotas, divirtiéndonos. Pero el mejor de los planes, quedó para el último día: iríamos a la casa de Melina para pasar la noche difícil con una pijamada o, mejor dicho, una noche de carpa. Llegamos a su casa a eso de las siete y, después de comer, fuimos a la carpa. Hablamos y hablamos de todo lo que no íbamos a poder hablar durante todo un largo año. En la madrugada, se nos ocurrió una idea: recorreríamos el pueblo recordando los lugares de nuestra infancia, momentos inolvidables. Y eso hicimos, nos abrigamos y salimos a la calle. No sabíamos bien adónde ir, caminábamos sin rumbo, en silencio, por las calles tranquilas del pueblo. El primer lugar fue la plaza. Desde muy pequeñas, habíamos pasado las tardes en las hamacas, el viento entre los árboles parecía un silbido; la plaza es un lugar muy característico del pueblo y claramente, inolvidable. Luego, fuimos al club. En ese momento, no queríamos recordar lo que pasaría al día siguiente. Al llegar, lo recorrimos completo pasando por los quinchos, la pileta, la cancha de fútbol, en fin, recordando. Cuando salimos de allí, se nos ocurrió ir a un campo cercano para cerrar la aventura. Caminamos por sus límites y nos sentamos en el pasto, nos quedamos ahí, de la mano, viendo el amanecer. Cuando aclaró totalmente, volvimos a la casa para desayunar y a Emi la llamaron para que se vuelva. La hora había llegado, tenía que armar los bolsos. En todo el tiempo que ella estuvo afuera del país, hablamos mucho, casi todos los fines de semana hacíamos videollamadas, ella nos contaba de su nueva ciudad y nosotras le dábamos noticias del pueblo. Pero la comunicación no era tan fácil, teníamos que encontrar un momento y horario en que todas estuviéramos libres, incluso ella. La verdad es que aunque la tecnología lo facilita todo, la extrañábamos demasiado. Un año después… 170

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El día de su llegada fue una locura, queríamos ir todas al aeropuerto y sorprenderla y así fue. En la última llamada, Emi nos dijo que llegaría al país aproximadamente a las cinco de la tarde. Esa mañana, nos despertamos muy contentas y llenas de energía, salimos bien temprano rumbo al Aeropuerto de Ezeiza. Queríamos que las horas pasaran volando, pero al contrario, cada minuto parecía un siglo. Llegamos y el avión aun no había aterrizado. Cuando Emi llegó, al vernos tiró todos sus bolsos y corrió hacia nosotras. Al día siguiente, nos volvimos a juntar y nos contó que, a pesar de que siempre se quejaba porque en el pueblo: "No hay nada”, al tener la experiencia de haber vivido en una gran ciudad, ahora se daba cuenta de lo especial que era para ella, el pueblo de su infancia.

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EL NAVEGANTE por Raquel Beatriz Michlig Abuela, ¿cómo se hace para llegar a España? Hay que cruzar el océano, Pedro, puede ser en avión o en barco. Muchas veces la abuela había mostrado a su nieto en un globo terráqueo dónde quedaba España. Por eso, cuando falleció el abuelo, de tristeza decían algunos, trepado a una silla, Pedro bajó de la biblioteca esa pequeña pelota forrada con un mapa donde cabía el mundo entero. La hizo girar varias veces y frente a él siempre quedaba el lugar marcado por la abuela. Pedro hizo suyo el globo terráqueo y se lo llevó a la mesita de luz. Un día, tomó un marcador amarillo y en la panza del inmenso Atlántico dibujó avioncitos, formando una línea imaginaria desde su país hasta España. Pero los aviones a él le daban miedo, porque en la casa de sus abuelos siempre hablaban de los aviones de la muerte. Él no sabía bien de qué se trataba, pero por las dudas, decidió cambiar la opción. Entonces, sobre el lecho del gran océano trazó otra línea, paralela a la anterior, hecha de barcos, uno a continuación de otro, los primeros más pequeños, los últimos más grandes. Pronto, en el jardín de infantes, Pedro aprendió a fabricar barquitos de papel. A partir de ese momento, se dedicó a conseguir hojas, pedazos de diarios, trozos de envoltorio del almacenero. Y así le iban saliendo barcos chiquitos y barcos enormes. Algunos totalmente blancos, otros coloridos y la mayoría en fondo blanco manchado de tinta negra. Según el tamaño, los ponía a prueba en distintos recipientes: una taza de desayuno si el navío era el resultado de una tarjetita o el fuentón de la ropa si el vehículo había partido de un afiche publicitario. Era una cuestión de ensayo y error, generalmente, naufragaban en el primer intento, sin embargo, algunos llegaban casi hasta la mitad del itinerario. Los que lograban una performance aceptable eran secados al sol para que, de ser necesario, pudieran ser utilizados; después eran archivados en el baúl de los juguetes donde Pedro acomodaba prolijamente, entre trencitos y pelotas, cada una de sus joyas náuticas. A veces, cuando la capacidad del cajón parecía colapsar, descartaba con mucha pena las naves más frágiles para hacer lugar a otras más confiables. Una mañana, Pedro pasó frente a una vidriera cubierta con papel madera, que en ese momento un pintor culminando su tarea, se disponía a convertir en bollo de basura. Antes de que lo hiciera Pedro se había adueñado de semejante tesoro y con él construyó, no sin esfuerzos, el barco más grande que pudo. Pero esta vez, para probarlo, tuvo que ir hasta el arroyo que corría al final del pueblo. En el trayecto iba cuidando que cada doblez del papel mantuviera su lugar, pensando en el equilibrio necesario para cruzar el mar. Caminó las cuadras que lo 172

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separaban del riacho mientras la gente le sonreía al verlo pasar con el brazo en alto, sosteniendo su obra recién acabada. Cuando finalmente estuvo frente al Atlántico levantó la mirada buscando la arena de otras playas. La encontró ahí nomás, no parecía tan lejos como él creía. Sin embargo, no había dudas, allí debería estar España y allí estaría, seguramente, su madre esperándolo. Botó con esmero la nave, la sostuvo por unos segundos entre sus manos hasta verla segura, al soltarla vio cómo las ondas calmas del arroyo la mecían suavemente, pensó que sería tan lindo navegar ahí dentro, que sin medir consecuencias estiró un pie hasta colocarlo dentro de ella, pasó su cuerpo de la tierra al agua y luego puso el otro pie, con suma delicadeza para no abortar de entrada la operación. Las dimensiones generosas del barco le permitieron ponerse cómodo: estiró su cuerpito sobre el piso alfombrado de papel, cerró los ojos, y bajo el sol que bañaba el espejo acuoso, se dejó llevar imaginando cómo sería esa mujer que lo aguardaba en la otra orilla. Ahora, Pedro sonríe apenas recordando la anécdota. Con muchos nervios, ansiedad y ese dolor que nunca lo abandona, hace cola frente a un mostrador de Aerolíneas Argentinas persiguiendo el viejo sueño, mientras sus dedos aprietan con fuerza el ticket que marca Ezeiza/Madrid. La tarde aquella, la del viaje en barco por el arroyo que lo llevaría a España, de hace veinte años atrás, terminó en el hospital del pueblo, cuando el navío chocó contra una roca, la armadura de papel no resistió y su único ocupante, herido de cuerpo y alma, tuvo que ser socorrido mucho antes de llegar a destino.

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ENFERMERÍA LÓGICA por Edelmiro Ángel Molzoni Por aquellos días, el pueblo era solo un puñado de edificios -ostentosos algunos, modestos otros, muy humildes la mayoría- que se apiñaban junto a las vías del ferrocarril del norte. La estación ferroviaria era una hermosa construcción con reminiscencias europeas, con sus techos de tejas y sus muros blanqueados; las autoridades comunales ocupaban una casona de enorme frontis, donde ondeaba constantemente la bandera de la patria. Años atrás, un grupo de vecinos notables constituyó una comisión para llevar adelante la construcción de un Hospital de Caridad donde se cubrirían las necesidades sanitarias del pueblo. Inaugurado en el año treinta y tres, el nosocomio contaba con un médico residente -correntino él- y de un cuerpo de enfermeras y de personal de maestranza. La tarde declinaba lentamente envuelta aun en la modorra de la siesta, el calor reinaba asido a la cola de un vientito escaso que llegaba del norte, las chicharras musiqueaban en las ramas de un sauzal. Las enfermeras de turno mateaban sentadas en sendos sillones de mimbres junto a la puerta de acceso, controlando la posible llegada de algún paciente, pues estaban a cargo del hospital por la ausencia del doctor. Llegó en un sulky de ruedas coloradas del que descendió despacito con el rostro enrojecido por el calor y el sufrimiento. Vivía solito en un claro del monte con sus perros, con el overo que lo trajera, tan flaco y quebradizo como él, en un rancho de adobes y techumbre de tierra. Un cielo grandioso lo amparaba de los males y de sus pesares. Lo obligaron a asearse antes de acostarlo en una cama de cabeceras cromadas; a duras penas lograron que les dijese que andaba con un tremendo dolor en una oreja y que ya no oía. Al auscultarlo, armadas con una lupa de mango lustroso, descubrieron sorprendidas que en lo profundo del oído reptaban insolentes gusanos de moscas verdes. A los gritos lo interrogaron: ¿Hay muchas moscas en tu rancho Isidro?... No, tres o cuatro nomás pa que duerman los perros, son de arpilleras viejas… No, bolsas no, contestaron a coro, te preguntamos si hay muchas MOSCAS y se lo repitieron varias veces, con gritos más estridentes. Ah moscas, sí hay de a miles y cucarachas y arañas, pero no las mato porque allí se enredan los mosquitos… Vamos a buscar éter: unas gotas y se mueren los gusanos... después los quitamos con una pincita de depilar comentaron entre ellas. Partieron a la carrera, una hacia la guardia, la otra hacia la enfermería. Un momento después, se reunieron agitadas junto al enfermo. No hay éter rezongaron. La que parecía ser la de más edad partió raudamente hacia la calle donde unos changuitos corrían tras una pelota de trapos. Llamó a uno de ellos y le dio un papelito donde garabateó unas palabras: Vayan del

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Juanjo, traigan esto y que lo anote para mí… Y la chiquillada partió corriendo y retornaron con lo pedido, unos minutos después. Les obsequió unos caramelos grandotes de dulce de leche. Cada seis horas, durante tres días, instiló con un gotero de vidrio dos gotas en el oído embichado retirando con un pinza de puntas largas los gusanos muertos. A su regreso, el doctor correntino la citó a su despacho para averiguar cómo había curado al hombre que llegara con la oreja embichada. Su respuesta fue inmediata y tajante, con una pequeña dosis de soberbia: Pues mirá, doctor, la verdad…! con el curabichera de los perros!

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MIS JUGUETES Y YO por Virginia Pereyra José tenía miles de juguetes en su hogar: había superhéroes, payasos, autitos, puzles, pelotas y otros tantos más. Cuando sus amigos lo invitaba para ir al parque intentaba tomar con sus pequeños brazos todos los juguetes posibles y él decía que era el niño con más juguetes en este mundo. Una vez, que los chicos terminaban de jugar con sus pertenencias individuales, grupalmente, empezaban con un juego: la pilla- pilla, sin embargo, José no participaba. Sus compañeros le insistían, pero él les respondía que debía cuidar sus juguetes. Desde Londres, llegó un día el tío de José y lo encontró solo del resto de sus compañeros y en un primer momento, se abrazaron y, luego, el tío le pregunto: ¿Por qué no juegas con tus compañeros? José, le dijo: Tío, ellos juegan al policía y al ladrón y a otros juegos; yo, en cambio, prefiero cuidar a mis juguetes, no los puedo dejar solos. Te entiendo, le dijo el tío, yo te propongo que vayas y juegues con ellos y mientras yo esté cuidaré de que ellos -tus juguetes- no se sientan tan solos. José corrió rápidamente hacia donde estaban sus compañeros y por los rostros de felicidad, sintieron una gran alegría de que José se incorporara al juego con ellos. La alegría del niño era inmensa. Era la primera vez que se disponía a compartir con sus amigos.

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VIVIR LA VIDA por Rubén Antonio Scandolo Si a la vida se la mira como me acostumbré a mirarla, te sentirás feliz de poder vivirla junto a tus queridos hermanos. Si amas el amor como debes amarlo, te dará una familia que podrás disfrutarla. Amé a las cosas de la vida y me agradeció, con flores que perfuman el aire y dan color al paisaje, me dio árboles que hacen sombra permitiendo a los pájaros posarse en ellos, para entregar su sinfonía al trinar, la tierra madre de todo, ofreció frutos que alimentaron a mi pueblo, el agua, líquido transparente tal como el amor, limpia el alma y apaga nuestra sed, bendigo al amor que nos retorna más de lo que nosotros mismos dimos, mi corazón vive en paz, lleno de fe, de amor y de esperanza. Pero a pesar de ello escucho los lamentos eternos del ser humano insatisfecho, tan descreído como impredecible, no ve que la vida es bella, no sabe que la felicidad existe y se halla en lo más sencillo, que en el amor está el secreto de buscar la vida que uno desea. Será Dios, nuestro Señor, quien tendrá clemencia con la humanidad, tratando de lograr que el hombre de este mundo oiga el llamado a convertirse, sin dejar pasar el momento que se le brinda. El amor de Dios es maravilloso, no tiene límites, está en nosotros como seres racionales, elegir el camino luminoso guiado por el Señor o la penumbra de una vida sin amor hacia el prójimo.

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MANCHITA UNA AMIGA ESPECIAL por Maylén Suarez Hace unos meses, Adelina que vivía en la Provincia Jujuy decidió mudarse a Pilar, un pequeño pueblo de la Provincia de Santa Fe, y alquiló una casa que se encontraba en la zona norte de aquella localidad. Decidió conocer el pueblo y empezó por ir a la plaza. Había una perrita muy pequeña con un cartelito en su cuello que decía: Me escondí del mundo y mis ojos lloraron entre los truenos y solo le pido a la vida una familia que cuide de mí y me quiera tanto como yo las querría si la tuviera conmigo. Tirité de frío y me puse enferma. Adelina que vivía sola, pensó en una compañía, se la llevó a vivir con ella y la perrita saltó de alegría porque había encontrado un lugar en donde quedarse. La bautizó con el nombre de Manchita y desde ese día fue su incondicional compañera ya que la acompañaba en los múltiples paseos que Adelina emprendía. Sus caminatas eran variadas: visitar la farmacia, ir a la clínica, visitar a algún abuelo al hospital, entre ellos. De esta manera, Adelina fue conociendo su entorno de la mano de su fiel compañera.

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Pilar - De Pueblo en Pueblo 2017

AQUEL ENCANTADOR JOVEN por Julieta Lucía Turri Siento extrañeza y con ello me invade la nostalgia. Tengo recuerdos y extraño mi pueblo, sus ruidos y todo lo que en él se encuentra. Hasta mis raíces, hoy, se impusieron a extrañar. Echo de menos a mis padres, quienes ya pasaron a una vida mejor, pero no dejan de hacerme falta. Soy maestra, maestra rural y hago lo que me gusta. La escuela está alejada; en ese lugar reina la paz y los días parecían interminables. Vuelvo a recordar y Pilar, mi pueblo, no deja de cruzarse en mi mente. Las sonrisas de esos niños, esperanzadoras y pícaras, alivian un poco la pena que vengo trayendo. Una mañana, como cualquier otra, me levanté, vestí y recorrí el sinuoso sendero hasta llegar a la escuelita. De repente, mientras observaba cómo se divertían mis queridos alumnos, el galope de un caballo me volvió a realidad. Un muchacho me saludó respetuosamente. Corrí hacia la ventana y lo seguí hasta que se perdió a lo lejos. Terminé mi jornada y sentí una necesidad imperiosa de volverlo a ver. Regresé como todos los días a aquella pensión; una pensión de bar y esa noche, había escuchado días anteriores se daría una fiesta. La dueña del lugar insistió en que vaya y fueron tantas las súplicas, que me vestí y arreglé para tal ocasión. Encontré a unas conocidas, pero de pronto estuve sola. Mi cabeza no oía la música, mi mente y mi corazón estaban en otro lugar. Justo cuando estaba preguntándome qué hacía allí, una voz me sorprendió y me invitó a bailar. Cuando le pregunté su nombre, él contestó: “El desconocido de la tarde”. Mi tristeza le llamó poderosamente la atención y quiso saber el motivo. Dialogamos y me escuchó atentamente, hasta que el baile terminó. Pero antes de irse dijo: La buscaré para continuar la charla. Pasaron los días y nos encontramos bajo un frondoso árbol y, cada día, al despedirse, muy suavemente decía: Hasta mañana, María Victoria. Y se alejaba con aquel caballo con el que lo había visto por primera vez. Y sin querer, o tal vez queriendo, nació el amor. El tiempo pasaba tan rápido como agua en manos y el verano se acercaba, y con ello, el receso escolar. Iba a pasar mis vacaciones en mi pueblo, que quedaba a unos pocos kilómetros. Así fue y llegó la primera carta y la segunda. Las leía intensamente. Él era capaz de arrasar con todos mis miedos. A pesar de ese torrente de amor que sentíamos, mi familia no lo aceptó. Había diferencias sociales y económicas. Creían que no podía enamorarme de un campesino.

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Pilar - De Pueblo en Pueblo 2017

Las clases reanudaron y volví a escuchar las risas de mis niños. De mi enamorado, no escapé. Seguíamos compartiendo cabalgatas y mateadas, pero el fantasma de mis hermanas, que eran solteras nos acechaba. A pesar de ello, comencé a reír más, a estar más feliz, a disfrutar cada segundo y me propuse que Enrique, mi novio, el desconocido, forme parte de mi vida.

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Pueblo Andino Usina I

Pueblo Andino - De Pueblo en Pueblo 2017

DISCAPACITADOS por Mirta de Jaimes Esto lo vi arriba del colectivo y lo escribí. Discapacitados: Palabra con la que llaman a personas con alguna discapacidad física o mental. Muchísimos seres humanos a pesar de sus apariencias tienen discapacidades espirituales y sin amor en sus corazones. Para aquellas personas que de cualquier manera nos hacen entender al amor que tienen para dar y que necesitan. Es muy doloroso ver a muchos que lo hacen a un lado. Un día, viajando, subieron al colectivo unos chicos de una escuela especial, hablando entre ellos y sus mamás animadamente y dibujada en sus caritas una hermosa sonrisa, sonreían y saludaban a los pasajeros. Y vi con asombro cómo varios de los pasajeros miraban para otro lado como queriendo escapar. Tendrían que haber leído la bella oración, la cual no tengo el autor, pero creo va dirigida para muchos: “Señor, no te pedimos que nos devuelvas la vista; sí, te pedimos que abras los ojos de nuestra sociedad”.

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Recreo Usina IV

Recreo - De Pueblo en Pueblo 2017

YO SOY por Patricia Franzini Yo soy mezcla de sangre, de indio e inmigrante, de sueños y esperanzas, de ciencia e ignorancia, de culto propio y ajeno. Soy el que pone al sol el cuero, el de las manos callosas, el de la voz portentosa, el buen amigo, hermano, padre. Al que llaman ¡ignorante! cuando reclama justicia. El de la mano extendida para ayudar a propios y ajenos. Al que siempre tienen por bueno, por manso y manejable, por indio, atorrante, por vago y pendenciero. El que vive con el pueblo, sufre, trabaja y cree. Yo soy el que todo lo siente, la pobreza, el hambre, el frío. Yo soy el gaucho argentino y aquí estoy ¡Presente!

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Recreo - De Pueblo en Pueblo 2017

Y LLEGÓ EL GRAN DÍA por Paula Lovino Estaba muy bien allí, era un lugar muy lindo donde me alimentaban con comida de todos los sabores. Afuera se podía escuchar a personas que siempre le decían a mi casita lo grande que se veía o lo linda que era, yo siempre trataba de agradecérselo con una suave patadita o algún movimiento, pero la verdad es que no sabía si realmente me entendían. Amaba ese lugar, ya hacía casi nueve meses que estaba ahí, que estaba recibiendo mucho cariño de parte de mi casita y de una persona que siempre ponía su oído en una de mis paredes; no sabía muy bien lo que quería hacer, pero la verdad es que me gustaba mucho. Todas las mañanas recibía unas caricias muy dulces acompañadas de unas palabras muy tiernas. Desde adentro de mi hogar, podía escuchar a personas hablando sobre mí, diciendo que me esperaban con ansias, pero la verdad es que en ese momento no sabía qué significaba eso, igual creía que ya lo iba a saber porque notaba que me estaban pasando cosas re lindas. Mi cuerpecito se estaba poniendo hermoso, mis manitas eran casi perfectas y mis piecitos eran como unas empanaditas suaves y con unos deditos muy pequeños que casi ni se notaba que tenía uñitas. Una vez al mes, escuchaba una voz que decía que estaba muy bien de salud, que era hermosa y que cada vez faltaba menos para que llegue. ¿Qué llegue? Me preguntaba a mí misma, ¿Qué quiere decir eso? ¡Yo ya estoy aquí! Pero un día al escuchar una conversación pude descubrir el significado de eso, esa frase significaba que me iba a mudar a otro mundo totalmente distinto al que yo conocía, la verdad es que no me agradaba mucho la idea. ¿Para qué me iban a llevar a otro mundo si yo estaba bien ahí? Y así estuve todo ese tiempo, nerviosa, ansiosa, pegando pataditas, la verdad es que era una mezcla de sentimientos. El día en que me sacaron de mi casita, apenas salí no pude ver nada porque había una luz muy brillante que me alumbraba. Del miedo que me causó esto lloré y lloré, pero lo extraño fue cuando me colocaron en brazos de una persona que se encontraba al lado de un hombre me calmé. Mi corazón comenzó a normalizarse, en ese momento me preguntaba ¿Qué está pasando? Y a causa de la misma comencé a observar más detalladamente a estos individuos. Pude ver que tenían una sonrisa de lado a lado que permitían ver sus dientes brillantes, sus ojos estaban llorosos, pero noté que no era de tristeza sino de felicidad, una felicidad que entró en mi corazón y me hizo dar cuenta de que ellos eran las personas más importantes de mi vida a los cuales siempre les estaría agradecidos…ellos eran mis padres. Con una alegría inmensa, le exprese mis sentimientos a través de una sonrisa, a la cual ellos respondieron con una dulce voz que decía “Bienvenida Pauli”. 185

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UNA NOCHE EN LA BIBLIOTECA por Jazmín Lucía Scandolo En la biblioteca de Páginas, se vivió un momento de tensión; era tiempo de cambiar el lugar de los libros y se creó un ambiente de peleas y disputas. Todos estaban de acuerdo en que la Computadora llevara adelante una reunión donde se decidiera cuál sería la categoría más importante de los libros. Era hora del cierre de la biblioteca y la reunión no tardaría en empezar. La Computadora tomó su lugar delante de todos los libros que se iban dividiendo según su categoría. Las Novelas fueron las primeras en opinar. Ellas querían ser las más vistosas, ya que las personas las utilizaban para su distracción y entretenimiento. Los Manuales que no estaban de acuerdo con lo que ellas decían, expresaron en voz elevada que ellos tenían que estar más a mano porque los chicos de la escuela tenían que utilizarlos para las tareas. Los Cuentos saltando en su lugar, gritaron inconformes que ellos tenían un papel fundamental en la vida de los más chiquitos de las familias y, por eso, debían estar en un lugar donde llamaran la atención. Los Diccionarios de todos los idiomas hablaron en distintas lenguas su importancia en la biblioteca, ellos eran los que permitían a las personas entender palabras que se desconocen y también eran utilizados por los chicos en la escuela. La Computadora analizaba sin parar cada queja, pero los números no le cerraban. Controlando pasó una lista: Novelas, Manuales, Cuentos, Diccionario, alguna categoría faltaba. Entonces giró a la izquierda y descubrió que, calladas en un rincón, estaban las Enciclopedias mirando aquel alboroto. Tomando la palabra, pidió que Ellas dieran su punto de vista ante la situación. Tímidamente, las Enciclopedias comentaron que, a su parecer, una biblioteca necesitaba de todas las categorías para subsistir, ya que eran necesarios todos los libros por igual. El alboroto cesó, cuando la Computadora dictaminó conveniente que no existiera un nivel de importancia. En el estante se acomodó cada categoría una al lado de la otra. Fue así como todas las categorías tuvieron un lugar propio y se dividieron en cinco estantes por igual. Desde esa noche, todos los libros, se sintieron incluidos y no existieron nunca más las diferencias, envidias ni mezquindades, sino que se creó un ambiente de amabilidad y compañerismo entre ellos. 186

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ALBORADA Y MELODÍA por Andrés Guillermo Schmets Ha empezado a clarear. A lo lejos escucho una melodía que la brisa me trae como un lamento desde el talar. Ya las aves silvestres despliegan toda su algarabía, en el monte un ranchito cumbrera y horcón de ñandubay. Así vivo en mi Montiel, lindo pago de verdad, donde veo amanecer en soledad, con recuerdos de un querer que el rancho ya no está. Pero este mozo tagüé, no ha de llorar. Ya las sombras se alejan, clara señal de que llega el día. Un paisano a caballo por el sendero veo pasar. Hay en su vestimenta muestras cabales de entrerrianía, va al galope tendido porque el patrón mandó llamar.

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Ricardone Usina I

Ricardone - De Pueblo en Pueblo 2017

DECISIÓN por Hedy Rosa Teresa Saoretti Hubiese podido escribir acerca de mis dolores y angustias de otros tiempos. Hubiese podido contar al mundo mis padecimientos en varios lenguajes y formas diferentes. Hubiese podido transformar en páginas de arte mis lágrimas vertidas en soledad. Hubiese podido quedarme inmóvil en el lecho, sufriendo lo indecible. Hubiese podido regodearme con mis incapacidades físicas. Hubiese podido todo eso y mucho más. Hubiese podido… Pero NO QUISE.

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TODO SIGUE IGUAL por Marta Gladis del Valle Wagner Golpeé a tu puerta y me respondió el silencio, caminé hacia la reja durante unos minutos, abrí los cerrojos, ante mis ojos, soledad y tristeza. Desde lejos intuí la realidad y mediante una coraza de falsa fortaleza, entré en silencio sin titubear. Abrí la puerta, sobre la cama el diario de tu vida y el viejo cuaderno con hojas amarillas, por años de espera, mis fotos, poemas, estaban a salvo de las inclemencias, sin manchas de humedad. Tras años de ausencia, quisimos reencontrarnos, sin saber que el destino, nos tendería la última trampa, sobre la silla un diario, con fecha de tu partida, impreso en tinta, la noticia de tu último día. Entre matorrales, bajo los frutales, dormía su siesta, el viejo can, sé que por las noches, llorará la ausencia del amo que quiso y no volverá. Excepto tu viaje inesperado, según mi recuerdo, todo sigue igual, el viejo aljibe, lo rincones grises, los bancos, la fuente, las plantas, hasta las flores, hoy, lloran tu partida. El amor que me tuviste se fue contigo y yo, como ayer, al comenzar el otoño, me quede sola con las manos vacías y las lágrimas con sabor a hiel.

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San Antonio de Obligado Usina VII

San Antonio de Obligado - De Pueblo en Pueblo 2017

AÑORANZAS DE MI PUEBLO por Delia Zilda Bernachea Siempre me pongo a pensar sobre la historia de mi pueblo, evocando recuerdos y vivencias. Conocí mil historias contadas por mis abuelos, por mi padre y vecinos, algunos álbumes de fotos. Caminé con ellos, conocí lo poco que queda de la hermosa cultura que nos dejaron. Escuchando al pueblo con humildad y sueños. Me pongo a pensar cómo habrá sido desde la llegada de nuestro fundador transportándome a esas épocas, imagino, lo agreste, lo inhabilitado, lo lejano y a la vez, cercano. ¿Cómo habrá sido la llegada del Padre ERMETE? Con su espíritu indomable llegando a estas tierras nuevas con idiomas diferentes, con mucho por hacer junto a los nativos toscos, agresivos. Leyendo historias, me imagino esas manos sembradoras de trabajo enseñándoles a fabricar ladrillos, a cortar maderas, a sembrar tierras, inculcándoles la doctrina cristiana. Algo inimaginable se me ocurre de aquellas épocas, montes tupidos, inhóspitos haciendo picadas en ellos, también suprimiendo el peligro de los indios que se encontraban acá. Yo pienso que su constancia inquebrantable triunfó en aquellos obstáculos. Ahora, yo tengo que contar a nuestros niños para que conozcan todo eso y así querer y preservar todo lo que queda, ya que de los buenos valores no tenemos que olvidarnos. Por eso es parte de mi esencia, es mi pueblo querido y quiero todo lo que hay en él. Pienso que la vida es dejar una huella, una marca, una historia. Por eso, si alguna vez estás de paso por mi pueblo, entrá aunque sea por curiosidad a conocernos.

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San Antonio de Obligado - De Pueblo en Pueblo 2017

MI PUEBLO, SAN ANTONIO DE OBLIGADO por Lucía Silvaleopold Mi pueblo es muy chaval, un poco más que nada, perdido entre las ciudades del sur y del norte. Dormido, sobre sábanas verdes, en otoño, amarillas. Cortejado por vientos, por lluvias bendecidas, no lo engalanan cordilleras, ni lo surcan los ríos. Acaricia sus extremidades los arroyos del Piracuacito y del Guicuru, horizonte solitario que no tiene camino, de crepúsculos escarlatas, donde las nubes pintan oníricos paisajes, efímeros campos cubiertos de girasoles y caña de azúcar, cuando todas las aves regresan a sus nidos y anticipa la noche un concierto de canturreos. Mi pueblo es casi nada, pero mi pueblo es todo, se agranda en la memoria de tiempos muy lejanos, cuando yo era una niña y recorría en bicicleta el pueblo en su totalidad. Hoy, ya los tiempos han cambiado dejando atrás un pueblo dormido en inocencia. Era tan pequeño y saludábamos a Doña Pocha que traía el pan calentito. Doña Merelé que curaba el empacho con su famosa cinta rosa, han pasado como las estaciones de cada pueblo dejando su alegría. En cada bar cuando aquellos que alguna vez fuimos niños nos juntamos, recordamos a Pocha y Merelé con anécdotas imposibles de borrar. El mismo, San Antonio de Obligado, se fue desarrollando trajo nuevos aromas, nuevas sensaciones, nuevas calles con nombres propios, y carteles que lo embellecen en su totalidad. Cuando todo era grande en mis ojos de niña, mi familia, mi perro, los juegos, los amigos, los primeros deseos , el jardín escolar y ni hablar de la escuela... Solamente recuerdos, nostálgicas historias, que nunca han sucedido, que vuelco en unos cuentos para seguir pensando que no soy forastera, que aun hay alguien que sabe mi nombre, mi apellido, que comparte mi abrazo y forma parte del pueblo. En mi San Antonio de Obligado hay historias escondidas, recuerdos que causan nostalgia, amores que jamás se olvidarán... Pero sobretodo hay gente sencilla y humilde de corazón. El tiempo va atravesando y causando cambios a pasos acrecentados en este pueblo.

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San Antonio de Obligado - De Pueblo en Pueblo 2017

Te invito a esta tierra donde por cada caña de azúcar hay una mujer buena, un buen mate amargo, el chorizo seco en invierno, el locro el 13 de junio la Fiesta del Pueblo, grandes atrincheradas en la puerta de la iglesia para acompañar a nuestro Santo: “San Antonio”. Peregrinamos apostando en su bendición pidiendo paz, trabajo y amor. Seguimos siendo un pueblo con raíces pegadas en los antepasados. Y aunque duele tenemos que dejar que el tiempo avance, las estaciones seguirán cubriendo el pasar del tiempo, pero la esencia del pueblo será la misma, adornado por secretos, aromas, sabiduría y sueños truncados. Te amo,pueblo querido! Gracias por lo que soy.

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San Guillermo Usina V

San Guillermo - De Pueblo en Pueblo 2017

POR EL CAMINO DE LOS EUCALIPTOS por Marta Albertengo Patio con guirnaldas de papel. Aromas en la cocina. Trajes y sombreros al sol. El vestido negro de la Nona y su mantilla. Escobas, baldes, plumeros. Bolsitas de lavanda del arcón familiar. Almohadones y blancas sábanas. Fundas con iniciales y angelitos. La mañana luminosa del casamiento de Rosita y Francisco. Gomina y cintas de colores en los cabellos. Autos por el camino de los eucaliptos. El cura, el monaguillo, todos listos. Francisco se acomodaba el bigote… los ojos se le perdían en la parva de trigo. Rosita acariciaba el ramo de jazmines. ¡Por fin casamiento! Súbitamente el novio se retiró. Leve indisposición. La hermana menor de Rosa, Teresita, esperaba a Francisco detrás de la parva con un atadito, un caballo y una recomendación de la Nona: “¡Vayan, vayan! esta es la dirección de mi hermano. ¡Vayan!” Ni esponsales. Ni banquete. La novia rompió hasta las guirnaldas. A los chicos, no nos dejaron ni los confites plateados de la torta de bodas “¡Están malditos!” dijo una tía vieja. Días iguales, iguales. Y Rosita, al manicomio. En la casa grande caras largas y deliberado silencio a la cómplice. Lágrimas en la mirada celeste de la castigada Nona. Meses iguales, iguales. Y sin noticias. Un almanaque con lunas tachadas en su delantal. En la soledad de un pueblo, el llanto de un niño. Años iguales, iguales. Y detrás de la ventana, los aguados ojos de lino siguen esperando. Hoy, el viento sopla diferente. Por el camino de los eucaliptos, un caballo.

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San MartĂn de las Escobas Usina I

San Martín de las Escobas - De Pueblo en Pueblo 2017

EL ÁRBOL QUE ESTOY MIRANDO por Juan José Novaira ¿Qué hubiese pensado ese árbol, cuando aun estaba en pie... de haber sabido el destino que Dios guardaba para él? ¡Qué tremendo regocijo, del que entregó las raíces... que un día fueron la pipa compañera de *León Felipe*! ¡Qué comprensible la angustia, del que tuvo por misión… dar su rama incendiaria a la antorcha de *Neron*! ...O del que supo la gloria de ser la mesa del *Dante*. ... O del que pasó a la historia por ser violín de *Vivaldi*. ... O del que fue destinado a ser marco de un *Velázquez*. .. O del que sirvió de armario para el cuarto de *Cervantes*. ¡Qué habrá sentido ese árbol elegido por el arte... cuando en forma de pincel, fue la voz de *Miguel Ángel*! ...O del que fue simplemente, piano y musa de *Pugliese*. ... O del que fue leño ardiente, para abrigar a *Almafuerte*. ... O el de la gracia sencilla de ser de *Manzi* la silla. ...O el que por ser biblioteca, a *Borges* tuvo a su orilla. ...O del tan afortunado escritorio de *Machado*. ... O del piso de escenario donde *Gardel* dio su canto. ¡O del que fuera culata de fusil -en mala hora- acribillando el talento del inmortal *Garcia Lorca*! ¡O del que sirvió de cuna, para dar la bienvenida... a *Teresa de Calcuta *... a la *Merello *... o a *Evita*! ...O del que por ser guitarra, tomó forma de mujer y en las manos de *John Lennon *, nos hizo volar con él. Pero... ¿qué pensaría el árbol que tuvo como consigna... ser el austero ataúd de *Los Héroes de Malvinas*? ¡O ese que dio su madera con dolor y desconsuelo, para formar una "cruz"... donde murió *El Nazareno*! ¡Quién sabe si no es aquel... el árbol que ahora estoy viendo, el que tendrá por misión ser la cruz... para mi entierro!

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Santa Teresa Usina III

Santa Teresa - De Pueblo en Pueblo 2017

VENGANZA por Mónica Avendaño Pedro despertó esa mañana sintiendo que su vida era un fracaso…Lo habían despedido del trabajo y en esa semana, la novia lo había dejado para irse con su mejor amigo. Pensó muy fríamente que alguien debía pagar por lo que le estaba aconteciendo. Desayunó tranquilo mientras planeaba cuidadosamente su venganza. No sabía bien si su objetivo sería el exjefe o su exnovia. Con el primero, lo unía todavía cierta lealtad, pero por Amelia, seguía sintiendo amor aunque no pudiera perdonarle su traición. Después de unos días de mucho pensar, decidió que el más indicado sería su exjefe. Todavía no sabía si quería involucrarse personalmente en la acción o buscar a algún especialista en el tema. Entendía que dependía solo de él tamaña decisión, no podía involucrar a nadie en ese asunto tan delicado. Buscó por Internet información acerca de la vida personal y social de quien fuera su jefe por tantos años, Don Jorge, como solía llamarlo. Se asombró de todo lo que le ofrecían los distintos sitios a los que recurrió .Después de varias jornadas, a medida que iba averiguando datos cada vez más insólitos, su rabia iba en aumento y en su cabeza fluían miles de ideas que no terminaban de convencerlo. De pronto, una noche, encontró lo que buscaba. Alguien había sugerido que Don Jorge se encontraba en un gran problema por una supuesta amante que habría hecho escuchar sus reclamos a los cuatro vientos. Se las ingenió para dar con su paradero y se presentó allí, con una identificación falsa, representando a un agente de viajes. Ofreció un paseo original que su agencia aparente otorgaba en festejo de su décimo aniversario. Logró ganar la confianza de su “presa” en poco tiempo y de una manera solapada juntó toda la información que estaba necesitando, incluso más de lo que hubiera imaginado. Con todos los datos, armó una estrategia y decidió que la mejor manera de cumplir su cometido era dejándolo en evidencia ante la familia y también quebrarlo financieramente, ya que había descubierto un gran desfalco cometido en la empresa. Puso en un sobre a nombre de la esposa de su exjefe, todo lo relacionado con la amante: fotos, tickets de regalos, de viajes, escritura de inmuebles y alguna que otra carta de amor. En otro sobre, a nombre del directorio de la empresa todos los datos, videos, grabaciones telefónicas, resúmenes de bancos y papeles concernientes a asociaciones con otras empresas con la firma de Don Jorge. Y se sentó a esperar. En los días siguientes, los titulares de los diarios más leídos, las revistas financieras y las de espectáculos, hicieron eco de todo lo sucedido. No quedó ámbito 200

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en donde no se comentara el hecho. Esa noche durmió en paz, se sintió satisfecho por lo que había logrado y supo que a partir de la mañana siguiente, por fin, se dedicaría a seguir con su propia vida.

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CHUMBAZO por Adrián Luis Ferrari El sol arañaba los últimos tramos de un cielo celeste en el extremo oeste del pueblo, al fondo de la calle Italia. Me subí las medias de toalla celestes casi hasta la altura de las rodillas. Me até prolijamente los cordones de las zapatillas Envión negras de cuero que brillaban después de una pasada de betún y una buena cepillada. En el rincón de la cochera había quedado la número cinco de gajos blancos y negros. La tanteé para ver si estaba bien inflada. Me voy del abuelo le dije a mamá que ya estaba en preparativos para la cena de esa noche. No vuelvas tan tarde y ojo cuando cruzas la calle escuché cuando ya había traspasado la puerta. La casa de mi abuelo Coco estaba a una cuadra de la mía en línea recta hacía el este, cruzando la 9 de Julio. Hice el trayecto a veces picando la pelota con la mano y llevándola con el pie tratando que no se me fuera a la calle, aprovechando las veredas anchas. Saludé a Donato, el vecino de mi abuelo, que estaba sentado en una reposera de tiritas verdes bajo la sombra de una acacia, aprovechando la frescura de una tardecita de fin de primavera y a los diez metros me metí en la casa de mi abuelo por el corredor que desembocaba en el galpón donde el Coco hacía su trabajo de chapería. Después de mi saludo, me quedé cerca del banco donde mi abuelo tenía apoyado el panel de la puerta de un Peugeot 504 al que le estaba dando las últimas lijadas, mientras jugueteaba con la pelota en los pies. No pasaron muchos minutos cuando tiró la lija en un balde con agua sucia, donde descansaban el resto de las lijas usadas en la jornada y me dijo: Vamos a la vereda a patear unos tiros. Mi cara, transformada por la felicidad de la propuesta y mis piernas, convulsionadas de la alegría de un arco a arco de vereda en tardecita de primavera. Mi arco ficticio se acomoda de frente al este, cerquita de donde estaba Donato sentado, todavía tomando el airecito fresco, el de mi abuelo se perfila hacia el oeste casi lindando con el comienzo de la vereda de la casa de la Nena Garbarini. Una canchita de no más de ocho metros, donde entraban, aunque sea apretados, mis sueños de jugador de pelota. El abuelo Coco todavía traía manchas de grasa en el pantalón, una camisa con cuadros, el clásico pañuelo enrollado en el bolsillo trasero del jean asomado en su mitad y en la cara rastros del cansancio de todo un día de trabajo. El balón comenzó a rodar por la vereda un poco despareja después del primer aventón, algo débil, que le di con mi pie derecho, el que se suponía hábil. Siempre fui un poco patadura, y en ese entonces, con seis años, se notaba un poco más. Pero mi abuelo me alentaba a que practicara y me felicitaba cuando la bocha salía con una dirección y una potencia consideradas decentes. Parala y pegale con la zurda me dijo. Puse la pelota bajo la suela para que quedara inmóvil sobre el cemento, me retiré unos pasos hacia atrás para tomar un poco de carrera e 202

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inclinando levemente el cuerpo inicié mi camino hacia esa bocha que parecía una estatua de cuero. Si con la derecha, que es mi pierna, era de madera, el resultado de mi tiro con zurda no fue más que la confirmación de que tenía que practicar mucho. El balón salió muy débil, sin dirección y tras él las palabras de mi abuelo: Dale, dale, ya va a salir. Después de diez o quince pases, mi abuelo pone la pelota bajo sus zapatos para dejarla muerta; luego hunde la punta de su zapato derecho bajo el esférico como “cuchariándola” y a mí me llega picando cada vez más suave. Cuando la pelota queda a una altura de veinte centímetros, tomo impulso, voy hacia ella y casi de sobrepique la agarro de lleno formulando el mejor derechazo de mi tarde. La pelota le llega a mi abuelo con una fuerza no extraordinaria, pero sí superlativa de acuerdo con mis condiciones futbolísticas. El Coco la agarra con sus manos a la altura de la panza y contorneándose para simular más esfuerzo del utilizado, me dice: ¡Faaa, qué chumbazo!

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CAPITULO FINAL por Inés Guardia Desapacible día de invierno; la nieve que dejó la última tormenta comienza a derretirse formando sucios charcos en la calzada. Las sombras de la noche se acercan sigilosas trayendo más desolación a las desiertas calles. Dentro del departamento, los amplios y lujosos ambientes están tibios y acogedores. El hombre permanece en su habitación, ensimismado en la tarea de preparar su valija; ropa interior, zapatos, un par de pantalones, pullovers, camisas y unos pocos artículos de tocador. Lanza una mirada en derredor; con eso será suficiente, más adelante continuará llevándose sus cosas. De un cajón de la cómoda saca algunos papeles, algo cae sobre la suavísima alfombra que cubre el piso de madera: es una foto de su boda; piensa en la fragilidad del amor. Por un momento retrocede en el tiempo y recuerda las ilusiones, proyectos, promesas de aquel pasado que ahora parece tan lejano, la otra cara de un presente que simplemente ya no tolera. ¿Cuándo comenzó a resquebrajarse la relación? No lo sabe. Cuando ella quedó embarazada, él se alegró sinceramente, la llegada de un hijo probablemente podría mejorar sus relaciones. Pero no, se duplicaron los llantos, las histerias, los celos enfermizos; también se duplicaron las sesiones al psicólogo y las terapias de pareja; todo en vano. Ahora ya no puede más. Se marcha. A su mujer le deja el departamento y una mensualidad considerable para afrontar los gastos de ella y del niño; dos veces a la semana tendrá a su hijo con él para mantener viva la presencia paterna. Con un suspiro profundo, cierra la maleta como quien cierra un libro pensando en cómo serán los próximos capítulos. Desde la otra habitación, ya no se oye el histérico llanto de su mujer, el repentino silencio alivia un tanto su fuerte dolor de cabeza. Lentamente se pone el abrigo, toma la valija y se dirige al living; allí está ella, abrazada fuertemente al hijo. Por un momento se miran fijo a los ojos. Entonces él intuye su futuro: Todo será mil veces peor, ahora el niño pasará a ser el rehén para concretar los caprichos y mezquindades de ella. Se siente abrumado, no puede respirar normalmente, con un gesto automático afloja el nudo de su corbata y se dirige hacia la amplia puerta del balcón con la imperiosa necesidad de una bocanada de aire fresco, llega al borde de la baranda, se inclina, por un segundo, tal vez por un instante quiere respirar libremente….cerrar el último capítulo de su vida…. La caída desde el piso catorce deja su cuerpo como el de un muñeco roto sobre la calzada. Un hilo de sangre se mezcla con la sucia nieve que dejó la última tormenta.

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MENDIGOS DE BELLEZA por Edda Margarita Rohr de Catalá ...No hay que ser muy estudioso para entender la vida vagabunda y errante de los pájaros...Solo basta observarlos....Pasar horas y horas, o quizás un rato apoyado a un árbol, o tal vez acostado en la hierba. ...Nada surge por casualidad. Cuando Teresa despertó una luz enceguecedora le ardió los ojos. Esto hizo que sus párpados se abrieran y cerraran rápidamente...Se había quedado dormida en el regazo que le ofreció una alfombra fresca a sus pies. ¿Cuánto tiempo ?...No podía precisarlo. Al levantar su brazo se dio cuenta de que había olvidado el reloj sobre la mesa de la cocina. ...Pero... ¿fue sueño o realidad ?... Aun seguía escuchando aquel chillido en sus oídos. Luego, incorporándose, se encaminó hacia la casa para escapar de ese sol...Una imagen en su mente la perseguía una y otra vez. Se volvió a preguntar, ya inquieta y ansiosa: ¿Había sido un sueño? Antes de traspasar el jardín, una columna de polvo se alzó en jadeante remolino como presagiando algo muy feo... Al instante, en medio de sonidos bulliciosos y lastimeros, una pareja de pájaros se presentó ante ella y obstruyó el aire con un huracán de alas y plumas. Como pudo miró...y volvió a mirar a esas aves tan poco agraciadas. Le llamó la atención sus cabezas, donde un copete todo despeinado, le daban una apariencia de no ser muy amigables...y recordó al instante las palabras que siempre le repetía su padre:..."Donde quieran que vivan son seres y Dios al crearlas les dio el mismo derecho de morar en el mundo...igual a vos!...” Pero la pareja seguía ahí, desafiante y Teresa tuvo que prestarle atención. Estaban sobre una de las ramas de aquel añoso árbol, justo enfrente de ella. Movían sus colas largas y esos picos tan anaranjados se abrían y cerraban emitiendo unos chillidos quejumbrosos, que la obligaron a detenerse al instante. En un vuelo lento y trazando círculos sobre el suelo, aterrizaron en un montón de hojas. Comenzaron a escarbar suavemente dejando oír un graznido, una especie de llamada, poco usual. Esto hizo que tímidamente asome un pichón sin plumas, con su pico abierto a la espera de algo para saciar su hambre. Y ahí entendió todo... ese pequeño había caído de aquel nido acodado sobre la horqueta del viejo naranjo... ese de ramitas y hojas . Con mucho cuidado, tomó entre las manos al pequeño y lo llevó a su hogar. Los "Pirinchos", agradecidos con Teresa, le regalaron su canto mientras iban apagándose los destellos del último crepúsculo del día. Pensó…¿Cuántos misterios guardan esas aves? Se sintió reconfortada porque al fin podría desterrar el nombre de "Cuco" o "Urraca" con el que el hombre impíamente las ha bautizado.

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Sastre Usina I

Sastre - De Pueblo en Pueblo 2017

BENJAMÍN por José Miguel Galetto Corrían los años 50´, cuando Gustavo iba a cumplir los cuatro años, nació un hermanito. En la discusión de los padres por el nombre a darle, terció tía Eulogia que, con el diccionario en la mano les dijo: “Será el hermano menor”; luego le llamaremos Benjamín”. Y allí comenzaron sus cuitas y el karma por llevar ese nombre, simplemente ligado a su bonomía y a una contextura bajita y desgarbada que desataba el hazmerreír de sus compañeritos y las pullas que él trataba de pasar por alto. Porque ágil para jugar a la pelota, ya con cinco años se destacaba y pese a su color blanco y cabello rubio, se entremezcló con los “negritos” que empezaron a respetarlo por su habilidad, aunque no cesaron en sus bromas y hacerle sentir algunos golpes en su físico esmirriado. Claro que sus progenitores no tuvieron la sensatez de ayudarlo. En los primeros carnavales del poblado y teniendo ocho años, lo disfrazaron de “funebrero” -así se denominaba entonces al enterrador- de luctuoso negro: la galera, trajecito con chaleco, zapatitos de charol y bastón girando en sus manos enguantadas de inmaculados guantes blanco. Se parecía a una réplica de Chaplin. Se desplazó en el perímetro de los corsos, para risa de muchos, incluidos los otros disfrazados, tirando papel picado, serpentinas y agua mediante pomos de plomo. Su figura negra, con el rostro pintado de carbón, era la “mosca negra” dentro del colorido contexto. A los diez años, tuvo una revancha. Para admiración de sus ácidos y “cancheros” amigos, su padre emprendió un viaje a Chile con toda la familia, abordando desde Mendoza el tren “Trasandino” que cruzaba toda la cordillera sin llegar al Cristo Redentor. Benjamín llevó un cuaderno al que encabezó “1950-Año del Libertador Gral. San Martín-” como en la escuela y fue tomando notas de todas las imágenes que se le ofrecía. Benjamín estaba exultante y en Santiago su tío -al que visitaron- le hizo conocer mucho la ciudad. Su receta diaria era un sandwich de pollo típico de los chilenos. Era pleno mes de enero se desató una tormenta en las montañas. Emprendieron el regreso con un taxi y el chofer lo hacía bajar a Benjamín, para apartar las piedras grandes que impedían el paso, con el peligro que suponía, hasta que superados grandes inconvenientes en el camino de caracol, llegaron a Mendoza con un contraste de calor insoportable. Llegado a su pueblo, Benjamín entregó orgulloso a su maestra de 4º Grado, el cuaderno lleno de notas y dibujos. Por su carisma, a los once lo llevó el sacerdote del pueblo al Seminario para ver si le interesaba seguir los estudios. No prosperó, aunque siguió yendo a la Iglesia para hacer de monaguillo, jugar a la pelota y correr alrededor de ella desafiando a sus amigos a ver quién “aguantaba” más vueltas a la manzana en una carrera de resistencia. Siempre fue -como los campitos- un punto obligado de reunión.

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A los quince, su padre le “prestó” el viejo Buick negro para llevar a cabo su primer viaje a la ciudad y donde no había policía caminera, llevando en el asiento de atrás nada menos que a la Directora y otras dos monjas del colegio adonde había cursado el primario. Cuando regresaban a la tardecita de una tarde de febrero calurosa, se desató una tormenta propia del verano, con refucilos, truenos y un aguacero que hizo barro enseguida. Con el rezo de las religiosas y un no disimulado miedo, Benjamín fue conduciendo por la huella que se formaba en el medio del camino y que pese a los resbalones a uno y otro costado, pudo campear porque era mucha el agua y el barro fresco le permitió llegar de regreso en medio de una lluvia copiosa, exhausto, pero aliviado de haber cumplido su viaje de “fuego”. El regalo de sus padres fue un pequeño cuadro pintado al grafito a todo color , con la esfinge de un payaso triste, con copete y un lagrimón que caía de su ojo derecho. Fue a parar sobre la mesita de luz al lado de su cama y el corolario para un Benjamín tímido e inocentón. Le recordaba las películas de Luis Sandrini, en las que se iba de la risa al llanto en cuestión de segundos y la letra del tango-canción “Ríe Payaso” y que nadie sabía excepto sus padres, la tenía incorporada en su subconsciente. Porque desde que naciera sentía que lo identificaba de cuerpo y mente: “…ríe, payaso buen amigo, no llores que hay testigos que ignoran tu pesar…”. Cuando había ido a un circo, vio a un ser humano que disfrazado de payaso tenía la obligación de hacer reír como le pasaba como a él: también llorar ante las vicisitudes y padecimientos que la vida le presentaba.

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NOCHE DE VIENTO por Lis Itatí Gariglio En un reino lejano, existía un castillo de mármol, majestuoso, imponente, brillante. Era un reino verdaderamente hermoso, lleno de árboles frutales y cultivos diversos. Toda la gente que allí vivía era muy feliz y los reyes, bondadosos y amables con su pueblo. Una noche en la que el viento no soplaba, el centinela que estaba de guardia gritó desde su atalaya: —Enemigooo a la vistaaa…!!!!! Un barco de tres banderas se aproximaba lentamente. El rey se rascó la barba y dijo: —¡Lo que me temía! ¡El pirata Morgano quiere tomar nuestro reino! ¡Quiere destruir el castillo y vender el mármol! —Tenemos que hacer algo, ¿¡pero qué!? —se desesperó la reina. Por suerte, justo llegaba el mago Berlino para jugar al ajedrez con el rey. Y preguntó: —¿Hacer qué, por qué, con qué, Majestad? Fue el rey quien respondió: —Berlino, caro amico, ¡Morgano nos invade! Ahora fue el mago quien se rascó la barba, que era más blanca y larga que la del rey y dijo con firmeza: —No, si yo puedo impedirlo… Y ahí nomás se fue derechito al balcón desde donde el rey pronunciaba sus discursos. Luego, cerró los ojos, levantó los brazos al cielo y murmuró unas palabras ininteligibles para cualquiera que no fuera mago. Al instante, esa noche sin viento se convirtió en una noche cerrada y tenebrosa con una ráfaga colosal que encrespó el mar y generó olas gigantes. Al ver lo que ocurría, Morgano ordenó virar las velas y gritó: —¡Reeetirada! Y sus marineros ni chistaron, primero porque conocían bien a su capitán y cómo se enojaba cuando no cumplían una orden y segundo porque estaban muertos de miedo ante la furia del mar. Y así fue como Berlino logró vencer a Morgano, que se buscó otra actividad menos peligrosa que la de conquistar reinos ajenos. 209

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DÍAS DE CINE por Marta Raquel Giai El cine del pueblo fue, hace algunas décadas, toda una institución; casi la única diversión en nuestras pequeñas poblaciones. La cita obligada de las familias en las noches de sábado y la delicia de los niños en las matinés de los domingos. De niña, pasaba muchas horas allí, en ese mágico lugar. Mi papá formaba parte de una esforzada y exigua comisión que intentaba mantener a flote esa actividad. Las películas se traían desde la ciudad de Rosario y durante la semana se imprimían programas de publicidad, además de algunos afiches que se colocaban en lugares estratégicos del pueblo. Sin embargo, el trabajo más esforzado se realizaba los fines de semana. Los pocos cinéfilos que integraban aquel quijotesco grupo se repartían las tareas: uno debía encargarse de la boletería, otro de “cortar” las entradas, alguien más ─linterna en mano─ de pasear en la oscuridad controlando a los niños charlatanes o a alguna parejita más entusiasmada con sus arrumacos que con lo que sucedía en la pantalla. Pero la principal y más ardua tarea se desarrollaba en la pequeña “piecita” ubicada en la parte más alta del salón. La piecita mágica!!! Esa sí que era una piecita mágica. Seguramente muchos están recordando en este momento las famosas escenas de aquella obra cumbre del cine italiano: “Cinema Paradiso”, donde aparece un pequeño niño subyugado por la magia del cine, jugando en medio de carretes y metros de películas y un viejo operador que le muestra los secretos de aquel mundo extraordinario. Ese era mi papá y yo era esa niña fascinada por un universo que tenía la extensión aparente de una pequeña habitación de tres por tres, pero que cuando la máquina de proyección se encendía se ensanchaba increíblemente y te llevaba hacia aventuras e historias fascinantes. Desde allí vi llorar y amar a las grandes divas de la pantalla, cabalgar a John Wayne cientos de kilómetros, mientras perseguía y se tiroteaba con crueles maleantes sin que jamás se le cayera el sombrero. Escuché maravillosas canciones y conocí lugares lejanos y exóticos. Por supuesto también comí toneladas de maní con chocolate y disfruté de los famosos helados de crema que mi papá me compraba en el “intervalo”; porque la costumbre por aquellas épocas era la de exhibir dos películas por función. No existían los apuros de hoy y la gente disponía de tiempo suficiente como para instalarse y disfrutar de dos largometrajes, solamente separados por aquel famoso intervalo que permitía que los mayores hicieran una pausa en el bar de la planta baja degustando un cafecito o una grapa en las gélidas noches invernales y los niños nos agolpáramos delante de la vitrina con golosinas, pidiendo una provisión de dulces que nos mantuviera más o menos quietos una hora y media más.

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Algunas veces, podíamos disfrutar de aquel entretenimiento en familia. Mi papá había encontrado un reemplazante y entonces nos sentábamos los tres juntos a ver las películas. La calefacción era algo inexistente, la sala grande y los inviernos largos… una combinación fatal!!! Íbamos a la función vestidos como para emprender viaje hacia Siberia… Yo con mi abrigado tapado de lanilla rojo, mi madre con su tapado de piel y mi papá con sobretodo y guantes. Para completar la cuota, mi mamá llevaba una manta, que extendía y con la que los tres nos cubríamos las piernas. Sin embargo, no recuerdo tormenta, frío, viento o calamidad alguna que haya logrado hacernos quedar en casa un solo fin de semana. Tiempos lejanos, días que no volverán, días dulces y añorados… Días de cine.

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ADOLESCENCIA INTERRUMPIDA por Maximiliano Marques 21 de julio de 2001 Historia basada en un hecho real Sebaaaaa!!!! … Sebaaaaaa!!!!!... ¿dónde estás???... se preguntaba en secreto apenas despertó del coma. Se contestaba, se culpaba y se volvía a preguntar. ¿Cómo? ¿Por qué? Como puede estar pasando esto. ¿Dónde estoy? ¿Dónde está mi amigo?... El silencio en su mente anticipaba lo peor. Después de aquel 21 de julio de 2001, Pablo no entendía nada. El país era un caos; su interior también. Las que fueron tardes mágicas recorriendo en moto los caminos perdidos de Sastre, se transformaron en horas de infierno en una fría habitación del hospital José María Cullen en la capital de la provincia. Ninguno de los dos vio el auto. Pablo tenía catorce años y Sebastián, apenas once. Ya no estaban tomando la leche juntos, comiendo mandarinas (que siempre son más ricas recién sacadas de la planta), o haciendo lo que cualquier chico de esa edad haría; después de esa tarde soleada de invierno la historia cambió, porque habían arrebatado su niñez. Los próximos dos meses, Pablo los pasaría de hospital en hospital, absolutamente solo. La escasez económica dificultaba las visitas a su pueblo natal y complicaba los viajes de su madre María. Fueron muchos, tal vez demasiados, los fines de semana en que no le quedó más remedio que extrañar y llorar desde lejos, pero solo, siempre solo. Pablo tenía miedo. No encontraba explicación y quizás no la había. Pensó en su amigo, en ¿cómo estaría?; pensó en él y supo en ese preciso instante que su vida jamás sería la misma. Pablo quería morirse. Quizás fueron tantas terapias las que ayudaron a sanar. Quizás fue el tiempo, que dicen, lo cura todo. Lo cierto es que Pablo nunca se entregó. Perdió la vergüenza, se aceptó y aprendió a vivir de nuevo. Ejercitó y rehabilitó las heridas del cuerpo… aquellas que son superficiales; las heridas del alma se las llevará a la tumba. Por eso estimado lector, si está leyendo esto no pierda el tiempo y viva; viva porque la vida es hoy, y jamás sabrá hasta cuándo tendrá ese privilegio. Ni Pablo, ni Seba, ni usted ni yo lo sabemos… ¡tan solo viva, lector!!!... Hoy, a Pablo, se lo ve feliz. Su mujer Ana Marelin y su hija Victoria le devolvieron el brillo que habían perdido sus ojos tristes. Su trabajo en el Liceo Municipal acompaña su vida diaria; la hace gratificante y llevadera. Nunca dejó de recordar aquellas lejanas tardes de aventura junto a su amigo Sebastián, cuando salían de la escuela, mientras deambula por las calles del pueblo 212

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con una amiga íntima que jamás lo abandona; una silla de ruedas electrónica. Tiene treinta años y se siente un afortunado. A Sebastián, dieciséis años después, su papá lo extraña más que a nada; y jamás, ni siquiera un solo día, dejó de llevarle flores al cementerio local.

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MAGIA... SUEÑO Y TIEMPO por Delia Maria Windholz Que no se pase la magia... de un abrazo ceñido, de una caricia ondulada y de un beso encendido. Que no se pase el sueño... de tener una ilusión, de regalar felicidad y de vivir una emoción. Que no se pase el tiempo... de compartir una canción, de aprender a vivir y de escuchar al corazón.

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Serodino - De Pueblo en Pueblo 2017

Serodino Usina I

Serodino - De Pueblo en Pueblo 2017

CONTRASTE por María de los Milagros Franco Hace un tiempo atrás, todo se vestía de alegría, cada día… Hoy, el tiempo es una eternidad y tu vida se viste de larga soledad… Hoy despertaste y él ya no está… Ayer, una imprevista enfermedad te lo arrancó… Hoy, el desconsuelo y las lágrimas mojan tu almohada cada noche… Mujer valiente, Mujer y madre, ¿Cómo se hace para seguir? Hoy, vistes tus días de disimulada sonrisa, sacas fuerzas de donde no hay… Hoy, solo piensas en ver a tus pequeñitos crecer y salir adelante… Ayer, fue blanco. Hoy, es negro. Mañana volverá a brillar el sol… Mujer valiente. Mujer y Madre. ¿Cómo se hace para seguir? Hoy, juegas, ríes, trabajas solo para que ellos sean felices… Hoy, a través de sus ojitos, ves a ese amor que ya no está y sabes así, que él siempre contigo estará y aunque el corazón duele y llora, ese es tu consuelo… Hoy y siempre, tendrás ese regalo especial, tus hijos, sus hijos…

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Suardi - De Pueblo en Pueblo 2017

Suardi Usina V

Suardi - De Pueblo en Pueblo 2017

SOÑAR DESPIERTO por Madi Dominga Audino Soñar despierto es imaginar es darse el permiso de crear, es fantástico y placentero, idealizo… pienso lo que quiero. Pinto con los mejores colores mi mundo, mis sueños, hago lo que más me gusta, pinto mandalas y paisajes… Mi mente descansa… se recrea con satisfacción… lejos de mi mundo real, viajo en una nube y bajo cuando quiero. Me visto de túnicas de coloridas sedas, camino descalza por praderas… disfruto de una florida y perfumada primavera, al atardecer… camino por la tibia arena.

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EL CARNAVAL DE MI PUEBLO por Belkis Leonor Duarte Suena el tamboril llevando el compás. Se prepara la comparsa, está cerca el carnaval. El carnaval de mi pueblo alegría y diversión, donde muchachos y chicas van dejando el corazón. Plumas de todos colores, lentejuelas, mostacillas, son los reyes y las reinas, el carnaval es distinto. Los que están detrás de ellos son los que empiezan primero, con los trajes y espaldares, son los que no cobran nada, son los que regalan sueños. ¡Y ya llegó el carnaval, ya salieron a la pista, con su cuerpo en movimiento son los mejores artistas son los que no cobran nada, solo aplausos y sonrisas!

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ENUMERACIÓN DEL PLACER por María Isabel Ferrero Leer a Neruda junto a una ventana con pájaros de agua oliendo a mar, a bosques y lloviznas. Leer los cantos olvidados en un vagón abandonado apagando con sonidos de lluvia las heridas. Leer al hermano luminoso de Pedroni con un ángel de espuma en el costado. Leer con un temblor de frío en las manos bebiendo las palabras al filo del alba. Leer a Fortunato con paso furtivo por la hierba fatigada de manzanillas y soles. Las palabras antiguas, que nombran recuerdos cuando se viste de pétalos de luz el aire. Leer por leer, leer para crecer, leer por placer, voluptuoso placer de leer.

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UNA VISITA AL CIELO por María de los Ángeles Ferreyra Ella lo único que deseaba era verlo una vez más. Desde el día que él se fue no volvió a ser feliz, sabía que la muerte era parte de la vida, pero aun así anhelaba una despedida. Un día, sin imaginarlo, lo vio; un encuentro deseado llegó, su mejor amigo estaba ahí, había vuelto y solo deseaba verla sonreír. Hablaron y se abrazaron como en los viejos tiempos, en verdad, se los veía muy contentos. El día se acabó pues la noche llegó, ella a su casa volvió, pero antes de a la puerta llegar, sus ojos, abrió y en la cama se encontró “Todo fue un sueño” se dijo. La decepción la inundó, pero sonrió cuando pensó que él del cielo bajó y sus sueños iluminó.

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CUANDO LLUEVE por Jorge Amado Serrano Se humedece tu recuerdo y desde la nostalgia me susurra, bajo la sombra ancestral se columpia sin temores, ataviado por el curso mediocre de mis sueños, dispersado por el odio, confundido y sin razones. Desgrana intolerancia, persuadiendo a mi equilibrio, mudado de ánimos, naturalmente tibio, asombrada página de tiempos, de tiempos ya vividos, lágrimas del cielo me refrescan tu cariño. Me descubro como el sol en un verano caliente, arbitrado por el eco de tu voz, llamándome fuerte, me exaspera tu lenguaje, la incredulidad de tus palabras, y es un mero chaparrón de cenizas que no acaba. Se detiene mi arrogancia en la estirpe tosca y diáfana, endurecido mi corazón, suelta tu recuerdo a la nada, mis manos ya vacías acarician mi frente olvidada, cuando llueve eres tan solo, una lágrima de amor rescatada.

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SUARDI RECUERDOS DE MI JUVENTUD por Lider Jose Tomas Soldano Los años pasan y van dejando huellas que se marcan en muchos caminos donde los recuerdos afloran y son muy apreciados. Eran tiempos austeros, de almácigos en casi todos los patios y de mañanas de cacareos, pues los presupuestos familiares encontraban un buen sostén en el pollo y en huevos durante toda la semana y alguna gallinas en puchero. Recuerdos borrosos. Los helados del Bar y Cine de Albino Culasso o de Leonori. Los tradicionales vermouth con sus riquísimos ingredientes, los domingos en el Hotel Torino de Don Pedro Acotto y su señora, los primeros pantalones largos en Casa Bargellini que junto a Locatelli Hnos. eran los supermercados de entonces. Se vivía con menos distracciones, las comodidades eran escasas y muchas privaciones, pero, a la vez, permitía más contacto en familia. Eran comunes las visitas entre parientes con la infaltable devolución, poco días después. Hábitos de otros tiempos que a esta distancia quedan algo difusos y desdibujados. Época aquella que de televisión no teníamos ni noticias y la radio era un aparato, con enormes cajones y una antena sobre el techo de la vivienda, que podíamos escuchar cuando no había cortes de energía. ¿Cómo era Suardi, entonces? Digamos que distinto. Así de simple. Era un pueblo grande donde casi toda la gente se conocía. Los baldíos estaban por doquier. La periferia estaba ahí nomás, a pocas cuadras de la plaza San Martín. Ir a la cancha de Sportivo era internarse en el campo, en la zona rural. Es solo una mención para ayudar a la imaginación de quienes no vivieron por ese entonces. Se vivía con más tranquilidad. Todo era pueblerino, con calles desiertas en las largas siestas y noches sin ruidos estridentes. Reinaba la calma. Suardi ha crecido. La transformación de pueblo grande a ciudad chica se hizo muy rápido. Para profundizar, tendríamos que recurrir a los archivos y mi intención es, simplemente, volcar algunos recuerdos personales de ese tiempo: Década del ’50.

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Tortugas Usina I

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AUN HAY TIEMPO por Iris Cazco Cada mañana trae consigo ribetes transitorios que despiertan la humanidad. Cada uno desplegando sueños para un futuro sin frontera. Trazar un camino, sembrar en tierra fértil. Desechar lo que no sirve. Ignorar la indiferencia. Expresar lo que se siente, buscando el brillo de cada mirada. Y a los que perdieron la esperanza, reencontrarla no es tarde porque las barreras no existen. Y vivir también se puede con la intensidad de un siglo, en un instante. El mundo entero vive y disfruta con el crepitar de un deseo. El tiempo se extingue, hay que llegar y marchar unidos. ¿Quedarnos? ¡Nunca más!

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REENCUENTRO por Susana Cicaré Respiré hondo, hice acopio de toda mi energía y entré al salón. Nunca es fácil ingresar a un lugar donde nenas y nenes de seis o siete años que esperan ver a su señorita se encuentran con otra. Nos conocimos, nos reconocimos y él tímidamente al principio se acercó, me preguntó mi nombre y le respondí. Me dijo el suyo, orgulloso y su sonrisa pícara y compradora fue suficiente para ponerme en su bolsillo. Y seguidamente, en voz alta me volvió a interrogar: Seño, ¿vos sabés la diferencia que hay entre un pingüino común y un pingüino Emperador? Recurrí desesperada al fondo de mi memoria para recuperar datos y no pude mentirle. Él, ganador de esa partida, con su mirada parecía decirme ¡Viste! ¡Eso no lo sabés! Ahí nomás, empezó a enumerar las diferencias e hice que los demás chicos lo escucharan. Lo felicité, me miró con tanto cariño... y explicó que veía muchos documentales. En un casi perfecto inglés me nombró sus programas favoritos sobre animales. A veces me quería un montón y otras no tanto, no me importaba, la adulta era yo y lo entendía. Nos reencontramos cuando su voz se hizo más gruesa y yo había ganado canas, arrugas y kilos. Y en ese momento, me di cuenta de que el cariño, el anterior, el de siempre... estaba intacto.

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VEINTICINCO ROSAS Y UN ADIÓS por Andrea Meza Cae la tarde, la nostalgia me invade. Mis lágrimas se deslizan por mi rostro, mis manos desnudas al viento me recuerdan tu ausencia. Te amo aun te amo y cual un lejano sueño despierto de mi letargo. Luna negra, gris olvido desolado corazón todo a ti me recuerda mi bella historia de amor. Silencio tan solo queda en mi jardín de ilusión. Un rosal entristecido por la ausencia y el adiós veinticinco rosas muertas en memoria de un amor.

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VIVIR COMO ANTES por Adriana Moine Quiero tomar un café como antes, como cuando era joven. Estar en esa mesa del bar donde se encontraban dos cafés, los terrones de azúcar, un juego de mesa, la música y un diálogo simple e interesante. La luz tenue, tus manos cálidas tomando las mías. Disfrutar el tiempo sin pensar en nada, solo nosotros, existiendo. Degustar el chocolate que me trajiste de regalo. Tu mirada respondiendo a la mía todo lo que necesito saber. La mirada es la plática más profunda del amor, es el silencio de la voz. El reloj no existe; el tiempo, un punto muerto. No cavilábamos, no importaba salir, no importaba el lugar. Era nuestro mundo y estábamos felices. El amor, lo más importante. Vivir como antes. Era como la brisa, libre de correr por donde quiera, como las aves, volar de árbol en árbol. Éramos libres de la tecnología, gozábamos de las pequeñas cosas, de las palabras, de una caricia. Era el caminar sueltos, aun tomados de las manos. Ahora es tener las manos ocupadas en un celular, sin pensar, ni oír al amor que está al lado. ¡Qué hermoso sería que alguien sea capaz de tener un amor sin celular! Un ser humano, un amor, una felicidad, poder regocijarse. Lo natural es belleza, la tecnología es mudez.

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TORTUGAS por Ana María Moine El pueblo empieza a despertar un sábado por la mañana. Se oyen muy pocos ruidos -es aun temprano, apenas amanecesolamente el canto de los pájaros. Van pasando las horas, ya comienza el movimiento. Señoras que hacen las compras, proveedores repartiendo sus mercancías, otras mujeres limpian aceras y ventanas. Así llega el mediodía silencio casi absoluto hasta la media tarde -luego vuelve algún ruido. El anochecer llega y la quietud es distinta, ya la juventud se prepara para las salidas los mayores para reunirse, compartir una cena con familiares o amigos. Sábados de mi pueblo. Así son.

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Tortugas - De Pueblo en Pueblo 2017

TE NECESITABA por Sandra Peralta Cerré los ojos y tragué mis lágrimas, tu silencio pesaba sobre mi alma. Tomé la decisión que creí más acertada y apagué mil estrellas con una palabra. Y marché despacio hacia un horizonte de esperanzas. Por primera vez no te llevaba, sentí que tu ausencia me quemaba. Tus manos tibias era lo que necesitaba. Y esa ternura que siempre me dabas palpitaba escondida, mientras yo me esforzaba. Y le mentí a mi alma que ya no te necesitaba.

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LEYENDA DEL COLOR AZUL REAL por Gustavo Vega Y en el mundo solo faltaba un color hasta que apareció en la laguna del valle encantado un hermoso joven, al que llamaban Dios del Lago Real. Muy abatido, se sentó una tarde en un tronco a meditar, pues se había olvidado su color. Tan triste estaba, que se puso gris, no tenía ganas de hacer nada y se notaba raro, ni los alegres animalitos lo podían reanimar. Entonces, las pequeñas criaturas del valle corrieron y se dividieron en tres grupos. Los que nadaban, fueron a buscar a Vulcano, dios del mar profundo. Los que eran terrestres fueron a buscar a Júpiter, dios del diamante. Y los que volaban fueron en busca de Juno, dios del viento y de la lluvia marina. Las aves en su vuelo encontraron en el camino a Apolo, dios del sol y lo sumaron a su grupo. Todos llegaron junto al joven dios triste que se había olvidado su color. Los demás dioses, entonces, decidieron ofrecerle un color, el azul real, porque el mundo necesitaba una nueva tonalidad. El joven aceptó encantado, olvidando el gris y tomando su nuevo color, como dios del lago real. Desde entonces, el azul real se halla presente en las cosas más maravillosas de la naturaleza.

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Tortugas - De Pueblo en Pueblo 2017

TE QUIERO A LA DISTANCIA por María Laura Vega Hoy, justo hoy, en esta dulce mañana de primavera, con el sol calentando mis sentidos a flor de piel, es cuando me detengo y pienso qué sería si estuvieras tú aquí, conmigo. Pero eso no puede ser porque estás muy lejos y no te puedo ver, abrazar y besar como quisiera. Tampoco puedo decirte cuánto te amo. Sé que tú también me amas, pero yo no quiero un amor a la distancia, duende dormido que sueñas con una esperanza, buscando felicidad en un mundo lleno de odio y venganza. Más puede el amor que la tristeza y la fe que hay dentro de cada uno de nosotros. El latir de nuestro corazón pide a gritos que lo ayudemos a pesar de que esté lastimado. Necesita nuestro amor para sanar de esas horribles heridas que han causado este sufrimiento por estar tan alejados uno del otro. ¿Es tan necesario esperar? si podemos hacerlo lo antes posible y dejarnos de tantas tonterías. Pongamos a prueba nuestro amor que es lo único que importa y nos hace feliz para siempre. Hoy, justo hoy, pienso…

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Tostado Usina VI

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A UN MOTERO DE TOSTADO por Marcos Barrios Quiero contar la historia y momentos vividos con mi amigo y compañero motero o motoviajero como se nos denomina. Muchos se olvidaron del “Loco Ramirez”. Hoy, ya no está entre nosotros, pero quién podrá olvidarlo, si me parece verlo con su moto y su casco recorriendo las calles de mi Tostado. Recordando, quiero contarles algunos de tantos viajes hechos junto a él: “…una vez me dijo: Marcos vamos a la Quiaca”. Y hasta allá llegamos. Fue un viaje espectacular. “…y siempre me decía: Ahora, me voy a Ushuaia”. Y hasta allá llegó y cuando volvió estaba muy feliz, Panchito. Recorrimos muchos motoencuentros y caravanas solidarias. Una vez, viajamos al sur bajo la fría lluvia de invierno. En un momento, Pancho paró y sacó un termo y me dijo: Marcos ¿querés café con chimichurri? Y yo reí a carcajadas. Tenía café con ginebra. Solo puedo decirle que él era feliz con su moto, quien podrá olvidar a Pancho el “Loco Ramírez”. Hoy, andará recorriendo las rutas del cielo y solo puedo decir que tus amigos moteros siempre te recordaremos.

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NUESTRO MUSEO por Erminia Butarelli Un amplio parque pintado de historia emerge exclusivo en un rincón de la ciudad. Dos símbolos extraños avivan la memoria y entusiasman a toda la gente a recorrer el lugar. Un Mangrullo, en altiva actitud de vigía, olvidado de otear enemigos, mira el bullicio y los enredos de niños traviesos que combaten en inocentes juegos. Allí cerca, acunando sueños de paz un rudo y oxidado Cañón, mientras apunta al cielo por viejos fragores, pide perdón. Un enhiesto edificio centenario con esmero iluminado aparece como cerrando el cuadro, solemne y remozado. Es el cofre que custodia las reliquias y retazos del pasado. Abre hospitalario sus rústicas puertas de goznes oxidados mostrando antiguas glorias de relatos archivados. Visitantes asombrados leen la historia de un Tostado, ayer Fortín, en un viejo sable, antiguas armas, el traje raído de un soldado... retratos en sepia amarillentos, capturan historia, situaciones de serios caballeros y elegantes damas de aquella sociedad. La mesa de noble madera, centro de antiguas convenciones fue marco y testigo para escribir tratados y acuerdo de paz. Hoy, jóvenes entusiastas, con pasión, custodian nuestras joyas, relatan con fervor, rescatando de cada símbolo, la historia. Tienen la noble tarea de conservar los bienes con sus huellas, sus raíces y su memoria para forjar con ellas el basamento del destino que viene.

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ALMAS BLANCAS por Daniel Cipriano Mendoza Decir adiós para siempre, porque es irremediable, Almas blancas; es un abatimiento que empaña las miradas, las emociones, los corazones... Almas blancas, solo se llevan, todo lo vivido, aquello por lo que han luchado, venerado, y que eternizarán amando desde el paraíso.

incluso hicieron encantador momentos grises colmándolos de alegría. Ahora con su ausencia nos harán profusa falta. Sus niños ya no podrán mirar hacia sus costados. Y mirar sus ojos, sus cabellos, tocar sus cálidas manos, y besar sus mejillas. Hoy, todo alrededor queda sumido en un vacío inexplicable, que solo la presencia de Dios puede apaciguar.

Almas blancas… Son escalones las huellas que dejaron en la vida, por todo lo humanitario que forjaron incondicionalmente, entregando sus corazones. Verdaderamente nos cuesta borrarlas de nuestras memorias, cuando se conocen personas especiales, que hicieron apreciar en sus alumnos lo importante que ellos eran.

Apacibles ángeles… Por el momento, les digo adiós y un hasta siempre. Gracias por todo lo que me brindaron en vida… Como docente, hoy mi alma solloza en silencio, como la lluvia en las nubes de invierno…

Queridas colegas y amigas, Ustedes, fueron ese alguien sustancial, que brindaron todo a sus camaradas,

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ANÉCDOTAS DE MI PADRE por Daniel Ochoa Como muchos de ustedes saben, yo vengo de una familia funebrera, mi abuelo y mi padre tenían cochería fúnebre, era cuando se usaban los carruajes tirados a caballo. Cuenta mi padre, que una noche de invierno, llegó una orden policial donde tenía que hacer, en el cementerio, la autopsia de un hombre que había muerto en una pelea. Como él era funebrero tuvo que acompañar al doctor y a dos policías que en aquellos tiempos llamaban milico. Era una noche muy fría y clara de luna, donde se veían algunas tumbas iluminadas por velas y solo se escuchaba el crujir del molino que te helaba la sangre al escuchar su ruido. Todos temblaban, no sé si era por el frío o por el miedo. Cuando estaban retirando el cajón de la bóveda y se disponían a destaparlo, de repente, vieron a una calavera que venía a los saltos. Los milicos y el doctor vieron esa cabeza que venía saltando, salieron corriendo y no quedó nadie en el lugar. Nosotros le preguntamos a mi padre si él también salió corriendo y nos respondió: “Yo me quedé, no tenía miedo. Fui y levanté la calavera, resultó que saltaba porque se había metido dentro de ella un sapo”.

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VARIACIONES TEMPORALES por Sergio Daniel Gomez La noche empezó tarde, no porque el sol hubiera demorado su ocaso, sino porque las actividades de la tarde se extendieron y ese click que informa el cambio de la tarde a la noche, no se dio en el momento de costumbre. Mal presagio. La cena escasa por inapetencia, también, fue a deshora producto de la demora anterior. Así, todo se fue demorando, aunque consciente, traté de acortar todos los tiempos, lo que no bastó para ir a la cama a la hora acostumbrada. Sí, ir a la cama, porque ya estaba claro, que dormir no iba a ser sencillo, y no lo fue. Para colmo de males tenía previsto levantarme una hora antes de lo habitual y así estaba conﬁgurado el despertador del Smartphone. Decidido a dormirme, con la necesidad de dormir y descansar, me retiré a mi dormitorio y evité encender el televisor; hasta vencí la tentación de encenderlo al ver el led -la lucecita- del decodificador que indicaba que estaba grabando una de mis series favoritas. Satisfecho con eso, me saqué los zapatos que ya me estaban molestando, lo mismo con la ropa, y me tiré en la cama. La época de frío y frazadas había concluido o al menos había cesado. La noche estaba agradable, primaveral, estimé que una sábana alcanzaría para arroparme. Me acosté boca abajo, en lo más profundo de la cama y dejé caer la sábana sobre mi cuerpo. La sensación fue extraña, la sábana era de insomnio.

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EL PUEBLO SIN OREJAS por José Marcelo González En el sur patagónico, más precisamente en Ushuaia e islas del territorio que hoy pertenecen a Chile, vivían los Selk°nam, aborígenes de los que hay pocas referencias sobre su existencia y hoy probablemente estén extinguidos. Algunos viejos habitantes de la región creen que un grupo de esta etnia ha sobrevivido y está perdido en islotes inexplorados del sur chileno. De la memoria de estos, surge que los Selk°nam, cuando vivían del lado argentino solían cazar ovejas que habían traído los primitivos colonizadores de la Patagonia. Lo hacían sin maldad y en la consideración de que todo animal que pastaba en las praderas, era presa de quien lo necesitara para su alimentación. Los blancos, dueños de las majadas, no lo entendían así y consideraban un peligro que estos depredadores anduvieran en los territorios por ellos usurpados. Cuando el problema se agravó decidieron exterminar a quienes les “robaban” sus animales, a esos efectos contrataron personas que se iban a encargar de tan atroz tarea y para comprobar que hubiesen cumplido con lo encomendado requerían la entrega del par de orejas del asesinado. Esta inhumana tarea dio resultados durante un tiempo porque los hombres encargados de hacerla, a veces se compadecían de sus víctimas y le perdonaban la vida, pero para cobrar la recompensa le cortaban los cartílagos del oído. Como a los colonizadores les seguían faltando ovinos, decidieron que en vez de orejas le traigan los testículos de esta pobre gente. Por esta situación fueron emigrando cada vez más al sur y pasarse a islas del lado chileno, lejos del hombre blanco. En su nuevo aﬁncamiento vivían de la caza de lobos marinos, la pesca y también de escasas aves y pequeños animales que pudiesen encontrar. El cacique Inakavelo, que por supuesto no tenía orejas, para que no haya diferencias entre los hermanos, ordenó que al nacer un nuevo vástago, se le cercenase el pabellón auricular, como una especie de bautismo y para que no haya diferencias entre la población. Con el tiempo, las nuevas generaciones empezaron a nacer con las orejas más pequeñas, no obstante eran extirpadas. Aquí, se dio el caso de los individuos de una especie cuando enfrentaban situaciones adversas, enfermedades, accidentes, o situaciones singulares; como los organismos se adaptan para sobrevivir, las orejas eran cada más chiquitas hasta que empezaron a nacer individuos sin ellas, un raro cambio genético de lo que no hay testimonio. Lástima que Darwin, que investigó la evolución de las especies en la Patagonia, no haya investigado la involución de las mismas.

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DOÑA CATA por Zulema Ventura Peralta A fuerza de machete pico y pala, Catalina y su esposo, hicieron un claro en el montecito de chañares y levantaron su rancho. Buscaron la segunda napa de agua y calzaron el pozo, plantaron un palo de algarrobo, colgaron una rondana y ataron un balde de chapa. El horno de barro no podía faltar; el vecino ayudó, porque tenía su secretito para darle la forma redondeada, luego entre todos lo cubrieron con paja y barro. En el fresco dormitorio, cama con parrilla de sunchos, colchón de lana y el cobertor realizado con las artesanales manos de Catalina. La cocina sencilla, improvisada mesa, largo banco de madera, negra cocina de leña y un aparadorcito para guardar la provista. Llegaron los hijos y los criaron con mucho sacrificio, Juan, su esposo, abocado a las tareas rurales y ella, a los quehaceres domésticos. Con el tiempo, los hijos fueron formando sus propias familias, pero con ellos quedó Victorio, con su hijito y ellos ayudaron con la crianza. Catalina enviudó, fue superando de a poco tanto dolor y se aferró mucho a Victorio y a su nieto. Pasaron algunos años, por esos avatares de la vida, su nieto parte y nadie le da una respuesta hacia dónde se había dirigido; quizá por no causarle dolor a esta noble dama, que ya con sus cabellos canos la llamaban cariñosamente Doña Cata. Su figura empequeñeció y sentada en su silla petisa, tomando unos matecitos, miraba al infinito y pensaba, por supuesto, en su querido nieto Ramón. Y fue su costumbre tomar su improvisado bastón y recorrer las calles de Tostado. Se paraba a charlar con los que estaban en la vereda y con triste sonrisa preguntaba, ¿Dónde está el hijo de Vico? ¿Vieron a Vico? Algunos le contestaban, por supuesto, negativamente; otros, simplemente la miraban y ella continuaba su camino con la bolsita de tela, adonde llevaba alguito para la olla. Doña Cata se fue apagando lentamente. Su figura con sus largas faldas, pañuelo en la cabeza y su inseparable bastón ya no recorría las calles del pueblo. Un ocho de diciembre, día de la Asunción de la Virgen, despiden a Doña Cata. Palomas blancas llevaron su alma por un camino luminoso, etéreo, junto a su amado y recordado nieto Ramón… El hijo de Vico.

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RECORDANDO A TITO PIEDRA por Aldo Benjamin Toledo Llegando a una casa hoy veo una foto está Tito Piedra me mira de allí.

Está cual reliquia en sitial de honor y a la gente pobre pide su bendición.

Y es sonrisa buena que todo ilumina la vida nos dio un ángel de amor.

Algunos le rezan pidiendo un favor, lo ven en el cielo al lado de Dios.

Recuerdo de un tiempo de un pago querido yo fui testigo de verlo pasar.

Hoy vi ese milagro en mi gente humilde, se aferran a la fe buscando una luz.

Sus pies descalzos no dejaban huellas creo que volaba llevado por Dios.

Y no están equivocados. Creen en el amor que vieron y sintieron de un hijo del Señor.

Quizás a la vida le falte él, su alma pura para matar rencores.

Para voz, Tito Piedra, con todo el amor de un hijo de Tostado que vio tu corazón.

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EL TROFEO DE LA VIDA por Rosalía Inés Santillán El deporte produce en nuestros hijos un equilibrio físico, psíquico y social; por eso, acompañémoslos, ellos todos los días entran a la cancha a jugar, a la “Cancha de la Vida” donde los partidos no se suspenden por mal tiempo. Habrá días en que tendrán fuertes vientos con olor a droga; otros, con mucha lluvia con olor a alcohol y otras veces, la cancha estará llena de humo y ellos querrán detenerse. Entonces ahí debemos estar nosotros, los padres para decirles que el partido continúa y ayudarlos a avanzar, vencer las barreras, llegar al arco y juntos hacer muchos goles. Todos tienen que tener el Trofeo de la Vida ¿El tamaño? Lo construiremos nosotros, los padres, porque estará lleno de amor, humildad, honestidad, respeto, solidaridad, fe y esperanza. Un trofeo sin droga, sin albohol y sin cigarrillo. ¿Qué les parece si a partir de mañana, comenzamos a construir el trofeo para nuestros hijos?

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AY, MI PUEBLO por Esther Simon Ay, Tostado, que te nombre en estos versos sentidos. Mira que la patria es grande, pero aquí está mi nido donde duendes y zorzales decidieron mi destino. Y después de que la vida me llevó por mil caminos, me trajeron a tu senda mis cantares peregrinos. Ay, Tostado, de la historia de malones y fortines donde plantó bandera el Seis de Caballería. En un rincón olvidado, llora la indiada perdida. En el campo de batalla, enarbolada la insignia caracolea un Tostado por pueblo que nacía. Ay, Tostado, que te veo en brioso corcel de acero encabritado en tus patas viene el tren para progreso y vos le jugás carrera para decirle a tu gente: Ferroviario, será el pueblo de este norte polvoriento que se mece en los maizales de los gringos pioneros. Ay, Tostado, de verdades mesturadas con leyendas de una maestra que andaba en una escuela con ruedas rodando entre quebrachales con su carga de alfabeto. Y porque Dios precisaba quién enseñe allá en el cielo seis estrellas están brillando inmortales las maestras. Ay, mi pueblo, que sople susurros el viento norte para que caliente el alma de ese muchacho sencillo que transitaba tus calles y por cosas del destino cuando la patria dispuso de su coraje argentino se cubrió de celeste y blanco en el suelo de Malvinas. Ay, Tostado, si me voy con mi atadito de sueños, quiero coyuyos cantando un responso vidalero, que mis amigos me recen los trisagios que aprendieron mientras mi alma se suba en ancas de ese corcel, que le da nombre a mi pueblo Tostado… Tostado…Tostado… 243

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HERENCIA por Ana María Sueldo Un grito fuerte y visceral cruza la pampa. Claro mensaje de guerra. El gringo prepara sus armas sabe que nada se regala en esta tierra. La lucha no será fácil, el invasor tiene los caños que escupen fuego, pero el nativo tiene artilugios tan efectivos o más. El momento de la lucha llega cruel y sangrienta, dura y pareja y al final de la contienda el silencio del lugar, se adueña. Solo queda un bagual tostado de largas crines negras que pasta indiferente a la revuelta y como un regalo, deja el color de su pelo para dar nombre a este pedazo de suelo.

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EL ORIGEN por Marcela Zurbriggen Poco podían los aborígenes contra el plomo de los soldados. De cada encontronazo, resultaban heridos de ambos bandos y algún caballo perdido cuando en el entrevero quedaban sin jinete y un soldado debía regresar a pie con el cuerpo y el honor magullados. Nereguiyi se acercaba al fortín con dos guerreros al paso para no levantar polvareda. Montaba un recio caballo tostado, otrora de un soldado. Se detuvieron a una distancia prudente. Nereguiyi trepó a las ancas del animal para otear el fortín. Con el viento a favor pudo oler macetas florecidas y presintió mujeres. Las blancas fortineras, mujeres ásperas que ponían su cuota de femineidad en el paisaje duro y varonil. Y soñó. Soñó despierto con pieles suaves y pálidas. Y ya no tuvo sosiego: quería una para él. Y quería otra vez acercarse al Inniati, el río de aguas salobres, para pescar libremente y cazar y recoger frutos silvestres en los montes sin sentirse acechado por los soldados, que recorrían la zona empañando esa antigua relación natural con su ansia de territorios nuevos. Acuclillado ahora entre los pastos duros, alzó la frente rasurada y escuchó los ecos del fortín, mientras el viento desgreñaba su cabellera hirsuta y renegrida. Escuchó entrechocar de metales, órdenes ásperas, relinchos. Pero ninguna voz de mujer. De pronto, se acercó sigilosamente un indio y le avisó que un grupo de soldados estaba en el Inniati con las mujeres, que lavaban ropa. Nereguiyi sonrió con los ojos. Volvieron a sus toldos y se prepararon para un ataque. Los soldados, lejos del fortín y enlentecidos por la carga y las mujeres, serían más vulnerables. Partieron dando un rodeo largo, se ocultaron entre los árboles y sin alarmar a los pájaros del monte. Ya olían el río. Los músculos de los indios se tensaron. El caballo del cacique dilató los ollares y sus orejas enhiestas anticiparon el choque. Se lanzaron al ataque, los alaridos quebrando el aire apacible de la tarde. Los soldados disparaban a ciegas entre la polvareda y el griterío. Algunos lograron montar con las mujeres y partir al galope buscando la protección del fortín, mientras otros quedaban a merced de las lanzas. En carrera demencial, los soldados se acercaban al fortín mientras, cabalgando escudándose en los caballos, los salvajes galopaban con Nereguiyi al frente en el tostado. Alertados por la polvareda, el griterío y los disparos, los soldados rápidamente formaron una partida defensiva y salieron al encuentro. Las lanzas se doblegaron frente a las armas de largo alcance, el choque fue violento y desigual. Los indios se dispersaron por el campo y dejaron a algunos tendidos para siempre. Otros, los más leales y audaces, siguieron al cacique. Nereguiyi, enardecido a punto de alcanzar a un soldado con una fortinera que continuamente giraba la cabeza para mirar aterrorizada cómo 245

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el salvaje acortaba distancias, no reparó en un soldado que desmontaba y le apuntaba con su fusil. El indio ya olía el aroma silvestre del cabello de la mujer, estela oscura azotada por el viento. Sus fosas nasales se ensancharon, una sonrisa apenas perceptible curvó su boca cuando, casi emparejado con el caballo del soldado, comenzó a alargar la mano para arrebatársela. Un estampido se sumó al desquicio del entrevero. Nereguiyi sintió como si chocara contra un árbol y vio estupefacto al soldado alejarse con la mujer, mientras el tostado, intuyendo el desastre, frenaba su carrera. El indio sintió el pecho mojado y al bajar la mirada, encontró su cara contra el pasto. Su sangre tibia humedeció el polvo. El cielo oscureció de golpe y los ruidos se apagaron. Caído el cacique, los poco indios que lo seguían huyeron de las balas. En el fortín, ya a resguardo, los soldados pasaban revista a las bajas. Afuera, en el llano, se recortaba la figura de un caballo estático, que olisqueaba a su dueño abatido. Se hizo la noche. Al día siguiente, los caranchos comenzaron a volar en círculos sobre los despojos. El caballo seguía vigilando el reposo del indómito guerrero. Más tarde, los soldados salieron a reconocer el campo y lo encontraron. Allí mismo, cavaron una fosa y lo enterraron en señal de respeto por el adversario bravo. El tostado volvió con sus antiguos dueños, el trote esquivo y resoplar desconfiado. Ni una estaca recuerda al indio caído. Un pueblo tomó el nombre del caballo.

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ÉRAMOS FELICES CON POCO por María Dionisia Casco En aquellos años, como adolescentes de un pueblo humilde, éramos felices con poco, bailes en el Club Sportivo con orquestas de todos los rubros y para todos los gustos. El conjunto de moda para los jóvenes, tango para los mayores y chamamé o cumbias para el que le gustare. Hacer "changas" para "estrenar" algo en el baile era la prioridad, ya que "uno al baile iba a lucirse". En casa, éramos modistas, así que las "pilchas" la hacíamos nosotras, solo que había que comprar telas, zapatos, accesorios de moda y por supuesto: ¡El maquillaje! ¡Y claro, lo más importante, conseguir para la entrada al baile! Los bailes tenían aun en aquella dulce época la virtud de que uno iba al baile a bailar, a lucirse y a divertirse, los novios llegarían por añadidura, eso no importaba. Se encargaba con anticipación, una mesa con la cantidad de sillas solicitadas y pagadas. Algunas madres o "persona mayor" acompañaban a las chicas no tanto para cuidarlas si no, más bien, para divertirse "mirándolo todo". Las chicas, aunque humildes, se vestían a la última moda y los muchachos también. Uno de nuestros referentes: la Revista "Gente" con sus personajes a quienes nos queríamos parecer. Se comenzaba el baile con "los lentos" donde las parejitas en ciernes "se metían" en el centro de la pista rodeadas de los demás, para hablar sin palabras, lejos de las miradas de los mayores. Ahí "adentro" también "se chapaba" como solíamos decir. Luego se acentuaba el tono y venía la música alegre, aquella donde todos salían a bailar, los jóvenes a todo ritmo inventando pasos nuevos, creando estilos, los mayores pronto se sumaban alegres, muchas veces con sus críos en brazos o agarrados de sus piernas. Después, los abuelos se lucían con algún pasadoble o un buen tango, donde se destacaba el señor Mario Cortéz y su señora. Se terminaba la actuación de la orquesta de turno con la música carioca. Hasta que los músicos también cansados pedían un descanso y todos volvían a sus lugares. En ese momento, salía alguien apodado "Leca" con su habitual "mesa servida" y comenzaba su desafío diciendo: "¿Quién da más?". Y el afortunado que "daba más" en beneficio de los organizadores del baile, se llevaba lo ofrecido: medio lechón, vino, pan dulce y sidra, con mucha suerte si era cerca de las Fiestas. Después actuaba el conjunto chamamecero, muy despreciado en ese entonces por los jóvenes rockeros como yo. Cosas de jóvenes... Y es así, como en esos años de adolescentes éramos felices con poco.

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UN SUEÑO HECHO REALIDAD por Emy de Fernández Mi padre forestalero fue trasladado a este lugar y con otros guillermineros nos vinimos a vivir.

Pero la vida es así. Dios nos marcó caminos, por eso le doy las gracias por estar presente aquí.

He recorrido tus calles, parte de mi juventud, pero lo más importante a tu escuela concurrí.

Emociones se entrecruzan en este especial momento pues los pueblos forestales nos sentimos muy unidos.

Escuela Nacional Nº 1 tan distante se sentí, cuando en mi querido pueblo me acordaba yo de ti. Estabas, estás y estarás en mis queridos recuerdos, era un sueño irrealizable visitarte alguna vez.

Como miembro de familia, me adhiero hoy a tu fiesta. ¡Sos parte de nuestra historia! ¡Que lo cumplas muy feliz! Toda la dicha y recuerdos, viviré a partir de hoy. Mi sueño se hizo realidad, estoy junto a ti, La Gallareta.

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AL PUEBLO DE VILLA GUILLERMINA por Lukas Kaufman Ahora es tiempo de expresarnos. Evitemos que transcurra en vano, largas horas escuché, largas horas imaginé, largas horas pensé vivir, pero lo que nunca presentí es que con solo conocerla, me podría cambiar la vida. Una vez, cuando era niño, detecté versos y acordes que un día ya de grande, me hicieron emocionar . Ese chamamé que mi abuelo me cantaba, expresaba su amor, su melancolía de no volver. Bellos paisajes, él me contaba, bellas mujeres caminaban por sus calles, él me decía, lo que nunca imagin es que todo lo relatado en sus historias era la pura verdad. Oía sapucais, mientras me enseñaba a jugar la taba, me hablaba de la Forestal e implícitamente me inculcaba sus costumbres. De esto quiero hablarle, a usted Guillerminense, que me lee, le ruego que esas costumbres que hacen a su cultura y a su historia, perfectamente diferentes, nunca las abandonen. Vivir de la historia siempre es bueno, creo yo, pero si proyectamos a futuro. Incentiven, día a día, paso a paso, a que sus jóvenes continúen izando y defendiendo la bandera de su Villa Guillermina. Si logran sostener ese estandarte, tan rígido como el quebracho, la vida de su pueblo nunca dejará de existir aunque transcurran tiempos difíciles, sus principios permanecerán intactos, esos que lo hacen Grande y Diferente, en fin ,un verdadero Guillerminense. Un día, pensé que Villa Guillermina solo atesoraba la historia de sus antepasados. Indico que me he equivocado, guarda en su interior un cofre cerrado con las más diversas y fabulosas vivencias que un joven puede tener. Por lo tanto, le reitero suplicando; no pierda su esencia, esa misma que fuera esparcida, en todo el país, cuando familias enteras migraron de su tierras, pero no de sus Recuerdos y conservaron sentimientos que, forjados con la Mera inspiración que brinda la vista del "Arroyo Los Amores ",siguieron presentes en su vidas . Intento ser buena persona, intento ser ubicado y preciso, intento respetar a mi familia. Nunca me olvido quién soy y hacia dónde quiero ir, pero por sobre todo, ahora y siempre sostendré que esos valores incorporados por mí, fueron gracias a mi amado abuelo, Santiago Kaufman en su Villa Guillermina natal.

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CORAJE DEL TREN CAÑERO por Gustavo Iván Toranzo Un elemento señero de la historia pujante de la Villa Ocampo de antaño es la peculiar locomotora del “tren cañero” conducida por Oreste “Coraje” Mussín, quien nació en Villa Ocampo el 13 de abril de 1928. Este “gringo” de estirpe trabajó en “La Forestal” como mecánico y en la sección de Correos Postales y Telégrafos del Obraje San Juan, en Villa Guillermina. El apodo de “Coraje” está relacionado a un anciano que recorría los obrajes llevando bolsas arpilleras repletas de mercaderías y que eran acarreadas por este personaje, atravesando picadas y senderos estrechos en el corazón de la selva de quebrachales. Oreste siempre solidario y predispuesto lo ayudaba a cruzar la carga por entre las picadas, de allí que también lo empezaron a apodar “Coraje”, como se lo conoció cariñosamente. Se casó con doña Juana Bautista Flores, guillerminense, de cuyo matrimonio nacieron: Omar Alberto, Delia Zulma, Miguel Hugo, Dora Nely, Cristina Liliana. Después del cierre de la Compañía La Forestal Argentina, Sucursal Villa Guillermina, Oreste Mussín como tantas familias decidió regresar en búsqueda de trabajo a la Villa Ocampo de aquellos años. Gracias a sus antecedentes laborales y experiencia, ingresa en el Ingenio Arno, desempeñándose como ayudante de maquinista del tren de vapor. Años más tarde, al incorporarse la locomotora Diesel “Plante” asciende y se convierte en su conductor. Esta emblemática máquina, fabricada en Inglaterra, representaba el avance tecnológico de la región en aquella época que dejaba los perezosos y humeantes trenes de vapor por nuevas y potentes locomotoras diésel. El tren cañero fue por generaciones un elemento importante en la vida de los ocampense, despertaba a la ciudad con sus bocinazos y maniobras, trayendo caña de azúcar de toda una zona pujante, cuya zafra abastecía tres ingenios azucareros de importante producción a nivel nacional. Ya lo dice el poeta Zito Segovia en unos de sus canciones “norte santafesino… de azúcar te vuelves”. El tren cañero fue testigo y protagonista junto a su chofer, que entre los recuerdos de la historia, resisten al olvido junto al destruido Ingenio que añora su andar. Oreste Mussín “Coraje” fue un personaje anónimo, pero siempre recordado en la localidad, hecho que se repitió cuando el 13 de mayo de 2016, la Municipalidad de Villa Ocampo, retiró la locomotora del depósito en ex Ingenio Arno, donde permaneció inactivo por décadas, para exhibirlo en el Parque “El Eucaliptal”. Mientras recorría calles y bulevares emblemáticos de la ciudad, era saludado por los vecinos que comentaban: “Allá va el tren de Mussín… de Coraje” 251

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o “del Àpa” como le decían también los niños a quienes los saludaba con la bocina o incluso los subía a la cabina para darles un paseo. Valga el recuerdo y homenaje a estos protagonistas de pequeñas grandes historias de la memoria local y un reconocimiento a la vieja locomotora Diesel de Villa Ocampo.

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EL TRAJECITO AZUL por Susana Noemí Vera Coronel El domingo trascurría en la serenidad propia del día, el cielo azul infinito, el ruido del ir y venir de carros, el voceríos de los vecinos hacían lo cotidiano y nada parecía romper la monotonía dominguera. En el rancho de Benicio, la gurisada estaba en lo suyo, algunos de hondeada por el monte cazando perdices, otros esperando que pasara el tren y arriesgarse a conseguir algún pedazo de leña, que caía de las chatas y debajo del molle. Benicio sombreaba mientras Saturnina acarreaba mate desde la cocinita humilde, donde el sabor y el dolor se unían en un solo plato, el de la pobreza. Los pocos pesos que el hombre de la casa traía se esfumaban como la ceniza del robusto quebracho y se esparcía desde la altiva chimenea, en humo tan oscuro como las mismas necesidades. Saturnina mujer fuerte para pelearle a la vida, pero aun así ese mal que no perdona a nadie ya se ganaba parte de cuerpo. Con resignación y con mucho amor llevaba adelante los quehaceres hogareños, sus manos automáticamente iban al delantal para limpiarse o simplemente para tomar fuerzas en sí misma, para batallar el destino. Y así pasaban las horas del domingo entre comentarios pueblerinos, sueños y anhelos inalcanzables para la familia de un obrero, foguista en la fábrica de tanino. El sustento se ganaba arañando el jornal, la comodidad no existía y la ropa no era lo primordial. La abuela Pule cortando a cuchillo pedazos de tela, confeccionaba ropas para sus nietos más pequeños, adaptando pantalones y camisas en desuso. Pero había días… esos días que la vida regala una sonrisa, hace un pequeño mimo al alma, ese día era cuando el turco Zistinki llegaba al pueblo. No se sabía de dónde venía y tampoco para dónde iba, pero por su actividad de vendedor ambulante recibía el mote de “Turco”. Zistinki, recorría las calles del pueblo, por los barrios más alejado, porque La Forestal no dejaba que ofrezca sus prendas en el centro. Así llegó hasta lo de Luis Benicio, sabía que si no estaba borrachito algo le iba comprar, a veces eran unas sábanas, trapos para la cocina, alguna vez una prenda para Saturnina y otras cuando la suerte jugaba a favor con el talle, les compraba ropas a sus hijos. Buen día, Patroncito, el saludo de rigor, le vendo algo al patroncito. Las prendas lucían sobre su hombro como la mejor vidriera que se pudiera dar, en las calles polvorientas de Villa Guillermina. Ese día, en la casa, estaba el hijo Justo, el tercero en orden de llegada de los nueve que habían nacido. Estaba dando vueltas por la piecita y el patio, mirando aquí y allá con la adolescencia marcada en la cara y la timidez propia de la edad. Por ser domingo no estaba realizando las tareas de regar y dar vuelta la tierra de la huerta familiar, con la que se aliviaba el puchero: verduritas, zapallos, porotos y mandiocas eran el producto de tan preciada labor. 253

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Justo vio a Isaac Zistinki desparramar sobre la silla y de una pequeña mesa, toda su preciada mercadería que fue evaluada y valorada por Benicio. De pronto, la voz sonó fuerte: Venga m´hijo para acá ante la mirada asombrada del muchachito aparecía un trajecito azul, de esos que usaban los muchachos de mayor edad. Tenga m´hijo es para usted, se va haciendo hombre. Las piernas flacas y huesudas se enredaban al caminar para el rancho, las alpargatas raídas no encajaban para nada con aquella pieza de sastrería, que por el momento iban en las manos de su propietario. Terminó ese domingo tan particular para Justo, con las típicas cargadas de hermanos y vecinos que hacían más vergonzoso su nuevo estatus, la que le daba el trajecito azul. Ehh ehhh está de estreno le gritaban. No tiene que comer porque está de estreno. Ehh, ehh ya va a usar pantalón largo. El trajecito fue usado por parte, primero fue el turno del pantalón, que se ponía solamente de noche para no ser blanco de bromas y cargadas; el saquito lo usó cuando Justo ingresara como mensajero en Correos y Telecomunicaciones a los dieciocho años de edad y se jubilara con cuarenta y cinco años de antigüedad. De Zistinki no se supo nunca más nada, así como llegó un buen día desapareció, como sucede con estos personajes errantes que van de pueblo en pueblo dejando parte de su existir, y el recuerdo de quienes lo nombran en ruedas de mates, fotografías y anécdotas. Tal vez otro afortunado comprador de sus prendas sepa algo más sobre el “Turco Zistinki”, al que también le decían “Coraje” y hoy solo vive en la memoria de pocos, pero que con su presencia marcó la vida de muchos, como la de Justo con el trajecito azul.

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ESTO ME SUCEDIÓ por Norma Costanzo Cuando cuento esta historia, nadie me cree; piensan que lo soñé o divagué en uno de esos momentos de ausentismo que suelo tener. Sí, siempre fui una soñadora y me gusta sentarme en lugares solitarios a contemplar todo en el más profundo silencio dejando correr la imaginación con todas las de la ley. El mundo para mí, es así, súper maravilloso, porque veo lo que no se ve, siento lo que no se siente y vivo momentos maravillosos que en la realidad no vivo. Siempre me resulta fácil evadirme de la realidad, no existen en esos momentos nada más que mis pensamientos, la naturaleza y Dios. Cierta tarde, una de esas más desoladas y frías de la temporada, sentí deseos de ver el mundo silencioso de la noche, más que verlo, quería vivirlo. Con decisión, tomé mi abrigo, la llave de mi Fitito, cargué un termo con café y me lancé a la aventura. Realmente no había pensado hacia qué dirección quería ir, así que cerré los ojos mientras calentaba el motor del autito y luego sin pensarlo me dirigí al sur. Brrr…!!! más frío sentía al saber que por momentos patinaba sobre la escarcha blanquecina con las cubiertas semilisas, ¡qué coraje! Bueno, así soy a veces cuando de aventuras se trata. La tiniebla caía apresuradamente, aun se distinguían bultos en la penumbra, eran árboles en los costados del camino. Yo no sé por qué, pero estos se agrandan y desfiguran cuando los cubre el manto nocturno, de tal forma que no parecen ser lo que son, sino que se vuelven figuras fantasmales con sus brazos extendidos como queriendo atrapar a los viajeros solitarios y temerarios que deambulan en horas inusuales por esos caminos de Dios. Así anduve con la mente perdida de fantasía en fantasía. Miraba de vez en cuando el intenso cielo tachonado de estrellas donde tímidamente asomaba la carota gigante y plateada de la luna. Seguí mi camino como si nada. En ese momento, desconocí totalmente el lugar a pesar de que me parecía que no me había alejado tanto. No me preocupé demasiado, ¿acaso no estaba llevando a cabo una maravillosa aventura?, creo que no sentía el frío que se filtraba por las hendijas de mi viejo auto. De pronto, ¡oh! sorpresa, ante mí apareció un pueblo antiguo, solitario, abandonado. Sentí una profunda curiosidad y me metí entre sus calles oscuras y silenciosas. Bajé del auto. No escuchaba nada, ni voces, ni ladrido de perros, ni el canto melancólico de grillos, tampoco el llanto de algún niño ni silbido de pájaros nocturnos. No hice caso a eso, seguí mi instinto aventurero y entré a una casa que tenía la puerta entreabierta. Allí no había nadie. La casa estaba en orden con un dejo romántico de las películas del oeste. Las cortinas bellísimas tejidas al crochet en tono crudo, cubrían las ventanas. Había floreros de brillante porcelana llenos de rosas pálidas y perfumadas. Yo sentía ese aroma sutil. Bellos cuadros colgaban de las paredes 256

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empapeladas. Todo era de un maravilloso buen gusto. A pesar de la noche y de no haber luz, distinguía todo con detalles. Seguí recorriendo la casa. Una alfombra preciosa hecha de retazos, cubría el piso de la sala. La cocina era amplia, limpia y ordenada. Tomé un pocillo y me serví del café que llevaba en el termo. Llegué hasta el dormitorio con piso de madera que crujía bajo mis pasos. La cama con dosel de terciopelo rosa pálido, tenía un mullido colchón cubierto de sábanas bordadas, almohadones blancos y empuntillados y encima un cobertor suave y tibio. Me venció la tentación y me recliné sobre la cama que invitaba al descanso. Muy pronto quedé profundamente dormida. No sé cuánto tiempo estuve allí, porque desperté al escuchar movimientos, ruidos y susurros. Veía cómo se sacudían las cortinas del dosel, las ventanas temblaban bajo un influjo muy raro y oía pasos disimulados. Un susurro aterrador se enganchó en mis oídos y alcancé a escuchar que me decían: ¡Intrusa! ¡Vete de aquí! Este lugar es nuestro y nadie lo puede profanar. ¡Ay, Dios! ¡Qué susto me llevé! Di un salto volcando el café del termo. De repente, el pueblo desapareció de mi vista y yo estaba a unos cuantos metros del auto, lo que significa que estuve en esa casa, percibí el aroma de las rosas, me acosté en la blanca cama y me dormí profundamente hasta que los espíritus, dueños del lugar me sacudieron del sopor. Yo sé que lo viví, aun hoy siento en la piel aquella sensación rara que se apoderó de mí. Cuando volví, hice averiguaciones y me confirmaron que en ese páramo, había un pueblo que sufrió una gran catástrofe donde murieron todos sus habitantes. Después de la devastación solo quedó un descampado y seguramente enterrados allí los huesos de sus habitantes. Nadie me cree, pero yo vi ese pueblo, las casa, estuve en una de ellas y escuché el lamento angustiado de los muertos que alguna vez habitaron ese lugar.

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ROSAURA por Lidia Granzotto de Spitzer Siesta calurosa. Sentado bajo el añoso algarrobo buscando más fresco y comodidad junto a mi perro Gitano, viejo y fiel amigo, contemplo el camino que de a ratos levanta polvareda y remolinos hacia la altura. Silencio. Un silencio quebrado solo por el canto de las chicharras. Más allá, donde comienza ese camino largo que se hace cada vez más corto, diviso -a pesar de mi poca visión- una figura de alguien que se acerca. Es una mujer. ¿Quién será -me pregunto- en estas soledades, a esta hora, con el sol abrasador, entre la densa polvareda? Por el movimiento de alegría que hace Gitano con la cola saliendo al encuentro, debe ser alguien conocido. ¡La Rosaura! digo en un grito que retumba en el monte y hace volar las chicharras. Miles de recuerdos se agolpan en mi mente... ¡Rosaura volvía después de tanto tiempo! Sus trenzas encanecidas -las que tanto adoraba- se hamacan al compás del viento y se ponen más grises por la tierra. Acuden rápidas imágenes, recuerdos felices de cuando la conocí en un baile, en la estancia. Yo, un cuarentón. Ella, casi una niña. Criada entre la peonada. Huérfana de padres, de cariño, de amor. Cuando la invité a bailar, noté la carencia de todo eso y al compás de la música, en cada abrazo, traté de trasmitirle seguridad intentando suplirlas. Ella, tímida, se dejaba llevar. La noche pasaba con sus farolitos de ilusiones. Junté coraje y le dije al oído lo que a ninguna mujer le había dicho antes: ¿Querés irte conmigo? ¿Querés casarte conmigo?... Comenzó a temblar. Sus ojos profundos y negros se llenaron de lágrimas y respondió que sí. Así fue, nos casamos... La llevé a mi rancho y fuimos felices por un tiempo. Mis amigos, mis vecinos, decían que era muy jovencita para mí, pero yo la consideraba de otra manera; estaba seguro de que la dureza de su vida la había madurado. Ah...Pero también me invaden recuerdos de los otros... La rabia y el rencor envuelven mi sorpresa al acordarme de aquel día tan negro, tan horrible para mí. Como de costumbre, había salido temprano para hacer las compras semanales en el pueblo, además de algunos trámites y como era habitual, regresaría a la hora del almuerzo. Ese día se me hizo un poco tarde. No obstante, mis vecinos estaban aun a la orilla del monte acomodando sus atados de leña. De allí, nos proveíamos todos. Llegué al rancho. Bajé las cosas y fui a llevarlas directamente a la cocina. Rosaura no estaba. Tampoco había salido a mi encuentro. El silencio reinaba. El fuego, apagado; ni brasas encendidas quedaban. El puchero, a medio hervir... La llamé en voz alta. Temí que algo malo le hubiese pasado. La busqué. Solo el silencio me daba su respuesta. Una extraña sensación se apoderó de mí. Ni siquiera Gitano había salido a recibirme con su alboroto de siempre. Todo era 258

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misterio. Al ver a mis vecinos que lentamente venían por el camino, corrí hacia ellos. Me di cuenta de que se incomodaron frente a mi presencia. Les pregunté si la habían visto. Los dos bajaron la cabeza. Sí, me contestaron. En ese momento, sentí un alivio; al menos nada malo le habría sucedido, pero casi simultáneamente, cada uno me tomó de un brazo y me sentaron en un tronco. En verdad, no me imaginaba lo que vendría. Ahí estaban mis buenos vecinos, mis amigos de truqueada para decirme la terrible verdad: Sí, la vimos... Cuando se iba enancada en el caballo con el peón de la estancia... Y volvieron a los consejos, a las opiniones repetidas: Que era muy jovencita para ser mi mujer, que... Los brazos se me habían caído, yo también, mi alma, mi cuerpo, mis fuerzas, se me habían caído. Fue todo tan tremendo para mí. Viví todos estos años en soledad. Años esperando en íntimo secreto que volviera... Y ahora, ella está aquí, frente a mí. Un remolino de tierra y de sol nos envuelve a los dos y nos lleva a un abrazo suspendido en el tiempo y la distancia. Casi sin palabras, solamente mirándonos en silencio, se van disipando mis rencores y el perdón entrecruza el aire caliente de la siesta. Nuevamente el silencio. Con pasos cansados y lentos, los dos, con la alegría de Gitano y el canto ensordecedor de las chicharras, entramos al rancho dispuestos a empezar una nueva vida.

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MUY FELIZ CENTENARIO, ESCUELA MÍA por Vilma Blanca Hákanson A mi amada Escuela Nº 6107 Fray Hermete Constanzi en sus gloriosos 100 Años de vida San Antonio de Obligado- 17 de junio de 2011Ayer nomás parece…o antes de ayer despedíame mi madre en la vereda de mi casa, acomodando las tablas santamente almidonadas, del blanco guardapolvo, sublime indumentaria. Un beso… y en camino... que a ciegas podía hacerlo, el estrecho sendero en diagonal a la plaza que lo hacía “chicando” alborozada, feliz... porque felices fueron los días de mi infancia. Te veía imponte y soberbia allí en tu frente al llegar a diario, Escuela amada, y antes de entrar, un reojo a mi casa sintiendo que mi mami todavía me miraba. ¡Tanto has crecido! Aquellos espacios son nostalgia, la cancha de cesto, los ruidosos sube y baja y a recreos con campana… querer salir primeros para volar sobre la tipa en las hamacas. Recuerdo que estaba el patio aquí… muy amplio con sus grises y enormes baldosas cuadradas atesorando una Argentina indeleble con sus costas… sus islas y su Antártida. De vez en cuando, muy tímidamente superponíamos a ese mapa una rayuela en tiza blanca y tanto y tanto saltando sobre ella que al final del día, ya estaba despintada.

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¡Cuántos juegos...benditos juegos nuestros! de primerito a sexto, los patios se colmaban: el pañuelo, la soga, el martín pescador, el carocito, la farolera, el ta-te-ti, la mancha. Llevo el orgullo inmenso de haber sido tu alumna compitiendo en un grupo con juegos y estudiadas, quien la letra más linda o el mejor de los dibujos y el ganarse el “muy bien 10” los primeros que entregaban. Recuerdo los rostros de cada compañero... que con todos los maestros los cobijé en mi alma, y en torno al banquito bajo el timbó gigante revolotean mil historias por todos contadas. El tiempo… que fue pasando inexorable… me sorprendió un buen día enseñando por tus aulas y aquellas que fueron mis buenas maestras se convirtieron en “colegas”, en amables charlas. El destino quiso que en aquel momento volviera a mi último salón… no lo esperaba y busqué mi banco… con mis iniciales ¡con tanta ansiedad disimulada! Pasaron tantos calendarios!! y aquí estoy… ¿me ves? temblorosa, emocionada, atrapando recuerdos que jamás se borraron aunque también me veas con arrugas y canas. No podía faltar a este festejo hermoso… 100 años anidando palomas muy blancas que partieron volando a otros palomares, pero aunque pase el tiempo…sentirán añoranza. Brindo por este tu primer siglo… tu rica historia llenará cientos de páginas y entre risas y lágrimas surgirán anécdotas 261

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en labios de cada ser que pasó por tus aulas. Escuela mía, siempre está en mi memoria el gran honor de ser tu abanderada como mis dos hermanos y hoy estamos aquí junto a nuestra madre diciéndote: ¡Gracias! Quiero en esta fecha, evocar a un hombre íntegro que en treinta y dos años, postergando sus tareas de labranza presidió tu Asociación Cooperadora… es mi padre, su impecable labor, nos reconforta el alma. Vine a ofrecer un apretado abrazo desde mi corazón de maestra jubilada… a todos mis maestros, compañeros y amigos y decirles que los quiero…ni hace falta. Que Dios derrame sobre ti bendiciones que los que tengan que cuidarte…siempre lo hagan para que sigas creciendo día a día y un sinfín de hombres de bien des a la Patria.

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SI TÚ FUERAS… por Edit Graciela Casali Si un día fueras lluvia te pediría caricias húmedas como gotas de rocío en un amanecer. Si un día fueras flor que con su perfume me recuerda el momento más feliz que viví con vos, te guardaría en mi cofre de ilusiones escondido en mi jardín. Si un día fueras sol aprovecharía tu calor y tu luz en todo los momentos del día, recibir de ti toda la energía que me transporte a todo el universo. Pero si fueras mi corazón no te pediría más, porque ya tengo el que un día me regalaste que junto al mío está.

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EL MAR por Griselda Cinalli El mar es infinito, se pierde en la distancia y habla con el viento que, entre brisas y ráfagas, se aquieta en su regazo. El mar es insondable como la vida misma. Sus aguas que crecen cuando la lluvia arrecia, le permiten mezclarse con la arena en la playa, y así robar los sueños de aquellos que en la orilla admiran su grandeza. El mar es un misterio tal vez indescifrable, y guarda los secretos en su profundo cauce. En fin, el mar es todo, es calma y tempestad, es mágico remanso tristeza y soledad.

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DESCUBRIR EL AMOR por Marta Covacevich Sario Y cuando abrió los ojos Tomás descubrió que aquella luz roja ya no estaba, el tibio líquido en que flotaba había desaparecido. El sonido de aquella dulce melodía que le mecía y la voz tierna que le calmaban, habían sido reemplazados por el ruido de un sin número de cosas. Una luz resplandeciente y un frío intenso modificaron radicalmente la apacible estadía en que se encontraba hasta solo pocos minutos antes. Comenzó a ver personas que se movían, que se acercaban a él con trajes que le producían miedo. Le colocaban aparatos extraños aquí y allá, sintió temor y mucha impotencia. Y fue en ese instante, en que descubrió el llanto y con todas sus fuerzas lloró y gritó pidiendo auxilio. Pero nadie le comprendía o no quiso acudir en su ayuda y en medio de la incertidumbre comenzó a sentir cómo se iba su respiración. Se ahogaba y en ese momento extrañó aquella voz y aquel sonido de campanitas que le calmaban en su anterior estancia. Así como el tacto externo de ese otro ser, que sentía tan cerca a él y le llenaba de regocijo, alegría y tranquilidad. Agotado, en medio del miedo que sentía, fue cerrando suavemente los ojos mientras presenciaba que uno de esos seres extraños, lo encerraba en un rectángulo de cristal y colocaba aparatos en su boca y su cuerpo, mientras rendido se quedaba dormido. No sabe cuánto tiempo pasó, pero para él fue una eternidad. Al abrir los ojos sintió que alguien lo observaba fuera del rectángulo de cristal. Lo curioso era que esa persona no le generaba temor, al contrario, sentía que le devolvía un poco de aquella paz que le habían arrebatado. Tomás, entonces, abrió aun más sus ojos y observó cómo esa persona le miraba sonriente con mucho amor, mientras de su rostro caían extrañas gotas de agua. Fue ahí que él descubrió la sonrisa y dibujó una hermosa en su carita en agradecimiento a aquel que le contemplaba. Pero esta sonrisa duro poco, al ver que ese ser que le brindo un instante de paz se alejaba. De nuevo sintió como la soledad y el vacío lo cubrían, entonces lloró con toda la fuerza de sus pulmones. Su pensamiento gritó: No te vayas. No me dejes solo, llévame contigo, quiero saber quién eres. Pasó un largo tiempo, cuando percibió que unas manos con guantes lo sacaban de su pequeño lugar, de su prisión de cristal hacia el frío exterior y fue notando que lo depositaban en unos brazos cálidos que lo llenaban de ternura. Fue ahí cuando reconoció aquella dulce voz, que le calmaba dentro de su antigua estancia, y escuchó aquellas palabras tan familiares que le decían: Hola, hijo mío, ¿cómo estás, me recuerdas? Soy mamá y aquí también esta papá! Tomás entonces miro al lado de quien le cargaba y reconoció esa expresión que le estuvo sonriendo

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cuando estaba en el cristal y sonrió de nuevo y pensó: ¿Papá, mamá? Sí!! Eran ellos los que me daban paz. Tomás se fue quedando apaciblemente dormido, mientras unas manos cálidas le colocaban un abrigo suave y perfumado. Pero esta vez tranquilo y en paz y con un sentimiento extraño que le llenaba de felicidad. No se había dado cuenta de que había descubierto el amor.

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TODAS LAS ESTRELLAS DEL CIELO por Celeste Dávila Me tomó mi tiempo darme cuenta, pero si algo de lo que me había percatado y podía jurar por mi agrietado corazón, es que, cuando estaba con él y la noche caía, jamás había alguna estrella en el cielo a nuestro rededor. No sé si él lo habría notado, pero nadie hoy en día mira al cielo en busca de respuestas. Yo, en cambio, aun lo hacía. Más cuando estaba consigo. Siempre me producía nuevas incógnitas y nunca podía responder alguna. Pero aquella vez, sucedió que mientras esperábamos el colectivo para que volviera a su hogar, miré hacia el cielo deseando que ese momento fuese eterno. Que él fuese eterno. Porque me quería quedar sentada sobre sus piernas, con sus brazos a mi alrededor ahorcando mis miedos, besándonos y sonriéndonos como si nada más importase —aunque para mí así lo era—. Y entonces, cuando elevé mis ojos, noté el cielo más oscuro que nunca, sin las pequeñas pintas reluciendo en él. Me quedé con el deseo bailando en mis labios, sin ser cantado por la locura de mi amor. ¿Adónde estaban todas las estrellas? La incógnita duró como un suspiro entre mis pensamientos. Qué me iba a concentrar con él ahí, rozando sus labios en mi cuello. Era física y mentalmente imposible. Tampoco me iba a resistir, porque si era por mí, podía vivir con sus besos y ser eterna, infinita. Por Dios, que le amaba y no sabía qué hacer. Cómo demostrárselo. De hecho, no sabía si había forma y eso me producía un vacío interior que me dejaba hueca. Odiaba no poder decirle lo que realmente sentía, porque mis sentimientos no cabían en los pequeños “Te quiero” que le susurraba. Esos sentimientos no entraban siquiera en mi pecho y por ello siempre sentía que iba a explotar cuando él estaba conmigo. Provocaba demasiadas ambivalencias en mi interior, pero no me daba miedo. Porque después de todo, no se inundó toda Venecia, ni Roma cayó completamente en ruinas. Pasé mis brazos por su cuello y acomodé mi cabeza entre el hueco de sus hombros. Inhalé profundamente para grabar su olor, porque sabía que no lo vería por un tiempo. Ah, que no lo quería dejar ir. Sentía que nuestras almas estaban enredadas y no podían ser separadas así. El colectivo ya llegaba. Lo escuchaba rugir a la vuelta de la terminal, acercándose con parsimonia a su destino. Él ya se iba y yo no podía hacer nada. Era totalmente impotente. Miré al cielo rogando que no se tuviese que ir nunca. Pero las estrellas aun no estaban allí y no encontré ninguna respuesta, ninguna señal, nada... Entonces bajé la mirada y lo miré directamente a los ojos. No iba a privarme de los últimos segundos junto a él. Todo se reducía

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allí, más hipnotizante que nunca. Lo noté en el brillo de los mismos, en sus pupilas dilatadas y en el café oscuro de su iris. Las vi, más relucientes que nunca. Me quedé atónita. ¿Cómo no me había dado cuenta? Si yo siempre vivía con los pensamientos por sobre la estratosfera. Y él era todos mis pensamientos. Ahí estaban todas las respuestas y deseos; ahí estaban todas las estrellas del cielo.

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HOY LA TRISTEZA SE DESPERTÓ A MI LADO por María Celia Llorente Charlas de cosas vividas, fotos, recuerdos, momentos, todo se amalgama en mí. Y es ahí donde la tristeza aprovecha estos instantes para empujar la melancolía hacia ese interior tan íntimo despertando sentimientos adormecidos, pero que cuando regresan traen lágrimas de ausencia que se esconden presurosas para no mostrar dolor.

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MARIJI por María Agustina Barzi Abrió sus ojos y despertó sintiendo que por primera vez en su vida podía moverse por sus propios medios, sin que alguien la esté manipulando. La invadió la alegría, se emocionó, sintió por primera vez como una lágrima se iba cayendo por su mejilla. Era mucha felicidad la que sentía, podría ser libre, vivir, crecer, ser una persona como su mamá; al fin podría ver el mundo que la rodeaba. Pero cuando pensó en su mamá recordó que la vida ya no era como antes, que todo estaba distinto en su familia desde ese veinticuatro de febrero. Nunca supo qué fue lo que pasó, pero lo que sí sabía era que su mamá desde aquel día no paraba de decirle lo afortunada que era al no tener sentimientos, al no ser una persona y no ver lo que era ese mundo tan cruel en el que vivían. Lo que su mamá no sabía era que Mariji escuchaba y pensaba, y también sentía, de hecho sintió cada dolor y cada alegría que su mamá le compartía. Ahora, también compartía con ella ese dolor, pero era distinto del resto, este dolor era más profundo, se dio cuenta de que no era por una simple pelea con alguien o una frustración, sentía que la voz de su mamá había perdido ese tono alegre. Desde ese día, su mamá no paraba de repetir lo decepcionada que estaba del mundo, que no podía entender la ambición que cegaba a las personas a tal punto que no le importase lo que sus acciones causaran. Al recordar todo esto, Mariji se desesperó, se dio cuenta de que no sería lo mejor vivir, que sería mejor seguir como muñeca, no le despertaba ni un poco de ganas salir a ese mundo que había dañado tanto a su mamá, después de todo no tendría nada de malo seguir siendo una muñeca, esa era su vida y para eso la habían fabricado. También pensó que tal vez podría ayudar a su mamá ahora que podría hablar, la podría consolar un poco para aminorar ese dolor; pero tal vez su mamá no tomaría de buen modo el hecho de que su muñeca haya tomado vida. Mientras Mariji pensaba esto y debatía en su interior qué hacer entró en la habitación su mamá; se sentó en la cama y se puso a llorar con tanta angustia, con tanta desesperación que Mariji estuvo a punto de abrazarla, pero consideró mejor quedarse quieta como muñeca para evitar empeorar la situación. Su mamá empezó a repetir lo de siempre: Este mundo es un horror, ¿por qué las personas son tan ambiciosas?, ¿por qué no pudieron pensar dos minutos en las consecuencias que traería su ambición?, ¿por qué yo que no hice nada más que subir a ese colectivo como otra de tantas veces tengo que cargar en mi cabeza con trece muertes?, ¿por qué ellos?, ¿por qué yo no? Y después de sacar todo su dolor abrazó fuerte a Mariji y le susurró: En este mundo, solo puedo confiar en vos. 272

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Esas preguntas que su mamá se hizo hicieron que Mariji se diera cuenta de que su mamá había sufrido un accidente, que la había dañado mucho. Eso era lo que le había quitado la alegría y con lo que le susurró se dio cuenta de que su decisión era la de seguir con su vida de muñeca, no podía sumarle una preocupación más a su mamá y tampoco podía desaparecer y dejarla sola, debía seguirla acompañando desde el silencio, escuchándola.

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MI JUGUETE PREFERIDO por Emilse Boldorini Corchooo! Mami, ¿dónde está Corcho? Antes de que lleguen todos, estaba en su lugar. Hoy, lo necesito como nunca y parece que quiere jugar a las escondidas. Ah, perrito travieso, ahí estás mimetizado con el cubrecama color salmón. Esta noche no podemos conversar como siempre. Hay una fiesta y no puedo faltar. Voy a extrañar tanto esas confesiones que te hacía. Recuerdo ese día que con mi hermana te tironeamos tanto una de cada lado que una de tus patas quedó bastante más larga que las otras. Y cuando ella te robó de mi cama, tu lugar, porque tenía miedo a la oscuridad. Pero volviste conmigo, porque yo sabía que vos me querías solo a mí, que lo que más te gusta es que te abrace y nos quedemos dormidos los dos al mismo tiempo, mientras el ángel de la guarda nos canta su bella canción. Ya no volveremos a tener esos momentos. ¿Qué? ¿Cómo? Bueno, está bien, pero solo porque me mirás con esa ternura y me lo pedís con el corazón. Me convenciste, te venís conmigo. Despedite de tu lugar, aunque ya sé que tu lugar es donde yo esté!!! En el silencio inmaculado de la madrugada, algo despierta a Corcho, se quiebra la monotonía de esa música muda que inunda las noches de un pequeño pueblo. No logra volver a dormirse, algún molesto pensamiento lo desvela, no hay ruidos, no hay movimiento. Sin embargo, este perrito mediano de plush relleno de telgopor, da vueltas y vueltas. Su eterno litigio con su par de carne y hueso lo inquieta. Los celos recíprocos y la competencia diaria por el cariño de sus amos lo desgastan. Cada noche renueva la reyerta, su contrincante lo ignora. A él, la disputa lejos de desvelarlo, lo agota y se abandona al sueño. Corcho consigue nuevamente calmar sus rencores. Cuando se asoman los primeros signos de un nuevo día, descubre a su rival cuidándolo y acariciando su hocico en señal de paz. Despertar bajo el cuidado de aquel perro poderoso, lo hizo sentir más aliviado. Corcho había intercalado toda la noche, ratos de bronca y miedo con otros de somnolienta vigilancia. Es que la presencia tan cercana de esa bestia que se cree su jefe, lo llena de una incómoda vulnerabilidad. Quizás ese perro tan arrogante solo quiere divertirse con él, quizás solo quiere sacárselo de encima y hacerlo desaparecer, quizás ni sepa que Corcho es el preferido de su ama, quizás crea que él es el preferido. En fin, muchos quizás y ninguna certeza. Cuando aquel monstruo lleno de pelos, de inquietos y brillantes ojos, abra su boca de un gran bostezo y estire sus patas para arrancar la jornada, Corcho encontrará respuestas a sus infinitas dudas y seguramente dará un par de saltos para abrazarse a mí, que siempre lo voy a cuidar.

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Se suceden los días, uno a uno. Así, las semanas y el tiempo, van dejando en Corcho una imperceptible capa de polvo. Sobre el techo de aquel modular, él ganó nuevas amistades. Ya más tranquilo, observa desde la altura a su amigo-enemigo más entrañable. Es la forma que encontraron sus amos para que convivan en este hogar. Lo extraña un poco, a veces añora sentirse acosado por él, a veces celebra no tener que soportar su pesada pata sobre su cabeza. Cada vez que suena el timbre, Corcho se esperanza con ser abrazado por uno de los niños, pero al que abrazan es a su rival. Claro, ¡él les mueve la cola y así gana su atención! Es entonces cuando renueva ese sentimiento de competencia y bronca que lo inquieta. Sin embargo, cada mañana, cuando su incondicional ama y amada disfruta su café con leche, lo mira y recuerda con alegría y nostalgia aquellas confesiones recíprocas. Él percibe esas vibraciones y le guiña un ojo. ¡Siempre se amarán!

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EL ESPIRAL por Maru Del Zotto Dicen que para encontrar los significados hay que ir a las raíces. La protagonista de esta historia lo sabía a la perfección, por eso, con cada parpadeo su nombre cambiaba, era Mara, Tamara, Mariana, Marina. Era hija del mar, que nunca lo olvidaba y parecía llamarla. Cada vez que debía transitar por ese lugar ella era otra, con los restos de su yo anterior corriendo por sus venas, navegando por sus neuronas, como las redes de una tela de araña o de un hilo de Ariadna. El lugar, bueno, el lugar tenía la hostilidad del viento a principios de mayo, la soledad de las olas al anochecer y la calma del cuerpo al morir. Ya no quedaban edificios porque al verlos se iban erosionando, ellos también estaban desgastados de tanto vivir, encerrados allí, sin poder salir. Había una sola posibilidad y había un calvario. La posibilidad era la de ser otros cada vez, el calvario era el de no poder nunca salir de allí. El paisaje se iba construyendo a medida que ella iba caminándolo, sin estructuras previas, sin avisos. Un día, ella despertó. Se sentía alterada, sentía que ella y su alrededor no hablaban el mismo idioma. Comenzó a caminar, insegura. Dio un paso y otro y dos más. Se detuvo. Miró hacia atrás, notó que el viento seguía erosionando paredes, llevando ese polvo hacia otros lugares, construyendo otros espacios que sabrían que nacerían para ser destruidos por ese mismo viento, el que lleva y trae todo, las semillas, las células, las ideas… Volvió a mirar hacia adelante, un halo de oscuridad cubrió el campo visual, ese recorte de lo real que posibilitan los ojos. Caminó hacia él, sin saber por qué, sin tener intenciones ni objetivos, ni siquiera miedos. Siguió caminando, llegó al borde. Se detuvo. Lo que vendría a continuación tendría la sublimidad de lo extraño que por extraño nos recuerda que ya fue vivido. Sabía que conocía ese hoyo. Sabía que había estado antes en ese borde, entre el impulso de saltar y experimentar la valentía de la niñez y el miedo, más de la adultez, de no saber dónde la llevaría ese lugar por el solo hecho de ser desconocido y no poder controlarlo. Ese afán de control era el que movilizaba sus neuronas, las hacía evadir, correr, escapar. Cada día escapar del control. ¿Qué hacer? Cómo conjugar las ganas y la culpa, la osadía y el miedo, la niñez queriendo volver y la adultez echándola. Volvió sobre ella, respiró. Trató de concentrarse. Trató de respirar. Trató de sentir ese ahora. Durante un momento, todo se detuvo en perfecta inmovilidad. Tan perfecta como las hojas antes de la tormenta, o las hiedras antes de florecer. Entonces, sintió el impulso, era fuerte, era certero, era casi eterno. Era de ella, tan suyo como esa ciudad que le pertenecía tanto como ese nomadismo que hacía que todo cambiara de lugar en cada movimiento, que todo erosionara y volviera a ser. Siempre. Sí, ese era el impulso, el que la había hecho sobrevivir siempre, todos estos años; el que la había salvado de tantas noches de autocompasión y muerte; el que la 276

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perseguía para convertir su pasado en sombra, para florecer. Siempre. Ese impulso la elevó en el salto y ahí fue. Cayó, se sumergió en el agujero que no era sino una ruta, un camino, un espiral que representaba el continuo movimiento del impulso. Vivir. Abrió los ojos, miró la rajadura del techo de su habitación. Seguía allí, en el mismo lugar de siempre. El sol aun no había asomado. Aun estaba a tiempo. Tenía otra oportunidad para volver a la ciudad. Su ciudad. Suya siempre.

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LOS HERMANOS Y EL PISO por Alberto Luciani Esa tardecita salimos mí hermano y yo hacía Paraná, desde Nogoyá, Entre Ríos. Llevábamos unas vacas para una estancia. Era un día caluroso, se estaba haciendo de noche y vimos una vieja tapera, sin ventana ni puertas, solo la choza de la casa. Le dije a mi hermano que nos quedemos ahí la noche y a la mañana temprano partiríamos hacia nuestro destino; había un corral que todavía quedaba y pusimos las vacas allí. Entramos a la casa, que no estaba tan mal, la puerta estaba salida de su marco cayéndose de costado. Intenté acomodarla arrimándola un poco. Mi hermano sacó unas cobijas que estaban en el asiento del carro, lo tiró en el piso de la casa y nos acostamos Yo tenía un reloj despertador amarillo grandote y las agujas brillaban en la oscuridad, me dormí. Escuché algo que me despertó, miré el reloj y vi que eran las doce y treinta. Me volví a quedar entre dormido y volví a escuchar que golpeaban con fuerza, lo desperté a mi hermano y también lo escuchó. Sacó su navaja y salió hacia fuera, yo me quedé adentro con una vela. Entró de nuevo y me dijo: “Pensé que nos estaban robando las vacas” se sentó en el piso y golpearon de nuevo. Los golpes provenían del piso, era imposible, pero se escuchaba que algo debajo de nosotros golpeaba y rasguñaba. El frío era intenso y un escalofrío nos carcomía el cuerpo. Salimos de esa casa y nos acostamos en el carro. A la mañana siguiente, a las siete y treinta, me levanté, busqué la pala que estaba enganchada en el carro y me fui a excavar el piso de la casa. Con unos golpes, se quebraron algunos mosaicos y seguí excavando. Encontré una cruz de hierro labrado antiguo, miré hacia la tierra y había algunos huesos humanos. Busqué una bolsa de arpillera, metí todo dentro de ella y cuando pasamos por un puente tiré la bolsa al arroyo.

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DESAMOR por Evelin Mochi La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Pablo Neruda Fue en el momento en que miré a la gente caminar por la calle empedrada, desde la ventana de mi escritorio, cuando sentí que nada de lo que sucedía allí afuera era real. Nadie por más feliz que se mostrase lo estaba y si lo estaba, yo supe con certeza que no era para siempre. Era solo un momento que se esfumaría en el aire cuando la rutina cotidiana los acechara. Me reí burlándome de todos. Pensé que no podía decirles a mis hijos que nada mejora con el tiempo, que solo vivimos de utopías, pero que se terminan cuando la desilusión gana la partida. Decidí que ese era un secreto que moriría conmigo. Me volví a burlar de todos con una sonrisa irónica; hoy saqué mi peor personaje, ese que está latente y que en los días grises no duda en salir. Al ver una parejita tontamente feliz, recordé o intenté recordar las tantas veces que caminamos por esas callecitas con Ricardo. Las primeras veces, reíamos por cualquier cosa, todo era motivo para mirarnos y sonreír, hasta íbamos de la mano. Éramos cursi, nos jurábamos amor eterno y soñábamos. Creo que ni siquiera añoro eso. Me recuerdo tonta aunque debo reconocer que era una persona alegre. No como hoy. ¡Cuántas cosas cambiaron con el tiempo! Últimamente hacemos ese camino empedrado quejándonos uno del otro, a veces no soportamos ni la forma de llevar las bolsas del súper. La cuesta arriba se hace más pesada de lo que realmente es y estoy segura de que el verdadero motivo es la presencia del otro. Creo firmemente que él siente el peso de estar conmigo, pero le debo resultar una comodidad que en la balanza prefiere conservar. Hoy, no es un día fácil, sería mejor que siga escribiendo y me dedique a terminar el bendito informe que pidió el jefe. A él tampoco nunca le alcanza, siempre nos exige más. Pide, pide, pide. No entiende que hoy no tengo ganas de nada y todavía me falta cocinar y planchar los guardapolvos. Me dan ganas de ponerle cifras irreales y de que se vaya bien a la mierda. Pero no, acá estoy, haciendo puntillosamente el informe mientras miro por la ventana cómo pasa la vida. Cuando llegué a esta ciudad me parecía mágica, pero hoy la siento vieja, distinta y fría. Como nuestro amor: viejo, distinto y frío. Pienso que si alguien pudiera leer mi mente diría pobre mujer, qué infeliz. Y me da mucha risa. Ser infeliz es lo que nos pasa a todos solo que algunos se mienten así mismos. Yo tengo la ventaja de saber que el estado de felicidad no es real y eso me ubica en un lugar diferente. Si hago puré, Ernesto se va a quejar, si hago papas fritas, Albertina se va a quejar. Si hago papas hervidas, Ricardo se va a quejar. Por eso siempre descarto a las papas. Son un problema. 279

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Además subir la cuesta con papas, pesa más y nadie quiere cargarlas, ni siquiera yo que tanto deseo comer papas al horno bien doraditas. ¿Si no termino el informe me echarán del trabajo? Qué lindo sería. Haría solo las cosas que me gustan. Albertina va de mañana a la escuela y el guardapolvo me espera. Creo que voy a hacer unos bifes bien secos que acompañen a este día amargo, en donde todo es desazón… ¡Qué susto Ricardo! No te oí. Sí, ya voy a preparar la cena… ¿Qué cómo estuvo mi día? Muy feliz.

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ME LLAMAN SALADILLO por Pablo Digo Prósperi Soy un viejo arroyo que transcurre sus días serpenteando las planas llanuras santafesinas desde la Cañada de Los Leones en las cercanías de Berabevú. En mi camino, voy recolectando aguas salobres y dulces fruto de manantiales, lagunas y canales que, como venas ramificadas, van engrosando mi caudal, el que, normalmente apenas me permite tapar la resbalosa tosca de mi lecho. Mis aguas son cristalinas, con un suave color ámbar producto del reflejo de los rayos de sol sobre mi lecho áspero y tosco. Mi transcurrir es lento y cansino, enmarcado por altas barrancas a las cuales voy besando suavemente hasta robarles un trozo, tratando con ello, de disolver su esencia en mis aguas y así transportar nubes turbias formadas por llanura durante un breve tiempo. De esa manera, puedo a través de su sabor, imaginar los fértiles campos, imposibles de ver por estar atrapado en la mansa esclavitud que me brindan sus barrancas. De tanto, en tanto mi suave transcurrir se ve alterado por el movimiento de algunos animales que habitan en mis márgenes, perezosas tortugas que, cansadas de asolearse, se introducen en mis aguas, o nutrias, que en busca de alimento, se mueve por la costa, de aquí para allá, sumergiéndose y reapareciendo en lugares insospechados. Alguna vaca busca mis aguas, saciando su sed y como refresco para sus patas. Transportados por mi infatigable caudal, trozos de ramas de viejos árboles caídos flotan lentamente sobre el agua formando, a veces, pequeños remansos, donde restos de follaje sobrenadante, queda atrapados formando miles de remolinos. Algunos viejos puentes, comunican mis orillas, puentes de ladrillo visto, de amarronados colores. Con los años, algunos de ellos no resistieron y sucumbieron sobre mis aguas, otorgando un paisaje extra a mi monótono entorno. En el seno de mis aguas, cardúmenes de plateadas mojarras nadan zigzagueantes, buscando quién sabe qué entre verdes musgos, mientras que, en pequeñas cavernas socavadas en mi desgastado lecho, se ocultan bigotudos bagres que de tanto en tanto recorren mis aguas en búsqueda de alimento o pareja. Normalmente, en mi eterno transcurrir desde el inicio de los tiempos, me siento atrapado, como encadenado y confinado entre estas barrancas que me conducen inexorablemente a mi destino final en las dulces aguas de Paraná, allá por Rosario, lugar, donde viejas embarcaciones semi hundidas esperan su destino de chatarra, saciando con el óxido de sus chapas el corrosivo apetito de mis aguas saladas. 281

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En algunas ocasiones, debido a copiosas lluvias sobre el territorio de mi cuenca, la borrachera de la libertad se apodera de mí permitiendo que me atreva y me asome, invadiendo los bajos, levantándome por sobre los campos que otrora fueron invisibles para mí y los invite a seguirme en este camino desde todos los tiempos hacia abajo, hacia allá. En esos momentos, cuando todo mi poder se hace incontrolable es cuando enceguezco con la turbidez de mis aguas, rugiendo enloquecido y atropellando obstáculos, venciendo a toda resistencia y arrastrando, llevando, e invitando a compartir mi derrotero a cualquier objeto que encuentre en mi camino, sea poste, árbol, casa, puente, animal o vehículo. Todo es arrastrado por mis aguas, cuando borracho de libertad me siento fuerte, poderoso e invencible. Es así que, con el transcurso de los días, al ceder mi locura de lluvia, solo queda de ella un mal recuerdo, solo consecuencias, normalmente desastrosas, mientras yo, lentamente, vuelvo a mi habitual mansedumbre, con aguas más claras y musicales sonidos. Lentamente, mis amigos, los pájaros, tomando nuevamente confianza, se acercarán a beber en mis aguas, alguna cigüeña andará por mis bañados, las cotorras anidarán en mi bosque nativo y los árboles se llenarán de hojas, ya que mis aguas han nutrido sus raíces. Ese es mi camino, mi destino. Camino de agua, camino de vida, desde el tiempo de los caciques hasta los tiempos del aquí y ahora. Ese es mi destino, andar, siempre andar y surcar esa, mi tierra de santa fe, por esos pagos salobres, por eso me llaman Saladillo.

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DESTIEMPO por Marcelo Alfredo Romero Hace ya un tiempo, un día sin nada en particular, gris como muchos y vacío como pocos, me levanté y decidí abrir ventanas a la esperanza. Yo, en ese momento, era todo menos un buen partido, o quizás sí, quizás era un buen partido, pero un pésimo campeonato, tres hijos de dos mujeres diferentes, una profesión cuestionada y un futuro incierto. La mañana se desarrolló con normalidad, fui solo un eslabón más de la burocracia provincial y cuando la rutina empezó a incomodarme, decidí volver a mi casa, esa que ya no era mi hogar. Me paré en una esquina. Un auto se detuvo, el cristal de la ventanilla comenzó a bajar y ELLA, con gesto amable y voz de ángel me dijo... Vamos?... Me quedé pasmado y ella, ante el eventual cambio de luz del semáforo volvió a repetir la pregunta …Vamos? No me salió una sola palabra, pero con la agilidad de un felino, la caballerosidad de un británico y con un gracias en los labios me senté de acompañante, ella conducía y yo evitaba mirarla, hablábamos de banalidades. Al llegar a destino, bajé del auto previo saludarla y después de eso, ya nada fue igual. Los días siguientes, luchando contra mis impulsos y a cuentagotas comencé a escribirle, vía celular, el cual me había dado. Hasta que un día sucedió el milagro, en un texto más protocolar que de costumbre, ella me pidió encontrarnos, acepté de manera desesperada y conté cada grano de arena del reloj hasta que ese día llegó. Se sentó frente a mí, me saludó con educación y con la autoridad que le era propia me preguntó “Es verdad lo que me dijiste?; sentís eso? “, yo ante lo directo del discurso intente articular mis palabras y mirándola a los ojos, con firmeza le respondí: Cada palabra! Ella sonrió, me tomó de las manos y me dijo: Yo no sé lo que me pasa con vos, pero es muy lindo, intentemos... En ese instante, la felicidad desbordó mi piel y el corazón se me salió del pecho y se mudó a las manos de la mujer que estaba frente a mí, su dueña. Ese día, esta historia, se transformó en amor, con todas las aristas que eso conlleva, pero con la clandestinidad como ingrediente más destacado. El amor continuó entre charlas eternas, noches mágicas y sueños utópicos. Un día de esos en los que moría por verla, un “NO PUEDO VERTE” hirió de muerte mi paciencia y mi orgullo, que eran lo único que aun me acompañaban. En ese momento, él, mi orgullo, comenzó a decidir en mi corazón y lleno de preguntas mi mente, preguntas como estas... Por qué me oculta? Por qué no se arriesga? Por qué no me elige completamente? Por qué...? Por lo que tras una larga agonía, decidí dejar ganar al orgullo y morir al amor. Preferí ser un cobarde que huye eligiendo la certeza del exilio a la incertidumbre de su compañía y entendiendo que el amor es una cosa de dos, al mismo tiempo y en el mismo lugar y que para olvidar no se necesitaban tantos requisitos, me dejé arrastrar hacia la muerte anunciada del Nosotros.

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Algunos pensarán que le hice perder el tiempo, que fui un cobarde, que nunca la merecí, que debí luchar más y quizás todos tengan razón, quizás nunca debí acercarme a ella, desorganizar su vida, pero en mi defensa diré que al conocerla yo andaba con el alma anudada y ella era muy hábil con los nudos. Otros, en cambio dirán que realmente nunca hubo amor, o que no fue suficiente, y no, a todos ellos les digo que el amor nunca faltó, también les diré que no se adjudiquen el fracaso de nuestro “nosotros”, porque ni su saña fue el detonante, ni el amor fue insuficiente, el culpable fue el DESTIEMPO, ese que se da, “cuando siendo crisálida te enamoras de una mariposa”.

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EL VUELO DEL AVE BLANCA por Diego Rossi Ave, Ave blanca, que surca el infinito cielo turquesa. Observa la bóveda celeste, con su llanura de forma geoide y el silencio es la música que dibuja el aire. En sus ojos, goza el alto vuelo por los campos de rocío. A más distancia, los edificios cubren los árboles; los árboles cubren la ruindad humana, de algunos adalides que sus almas esconden a sus amadas. Ave, escapa del inteligible sonido de las máquinas, que se desplazan en la plana superficie anárquica de la ciudad. Ave, sigue surcando los cielos, observa el agua del cauce del arroyo cristalino, el pasto verde y viento apacible. Ave de alas blancas, toma el brío y lleva nuestros espíritus a la libertad correcta. Ave, coge esa agua de arroyo y embriaga con el bautizo los sentidos de las masas. Ave, observa el abajo de la cinta gris aplomada que se pierde en el horizonte, con la niebla conspiradora y el ensortijado hierro, que estigmatizan las almas en el dolor por la tempestad humana. Ave blanca, ves esas almas al florar en el cielo brillante, llévalas al brazo del maestro del amor. Ave, grita con el rugido del viento y fiereza, el júbilo de justicia.

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SOBRE LAS COORDINADORAS Y EL EDITOR

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Catalina Marta SERDAREVICH Desde el año 2012, es Coordinadora del Dpto. de Literatura del Ente Cultural Santafesino. Nació en Los Cardos, radicada en Carlos Pellegrini desde hace muchos años. Profesora de Lengua y Literatura. Secretaria de Educación y Cultura de Carlos Pellegrini 2007-2013. Coautora, en 1994, del Primer Órgano de Prensa Comunal “Noticias”-Área Prensa y Difusión- Ganadora del 1º Premio -Mi Cuento de Suspenso- Núcleo Centro Oeste Santafesino de Bibliotecas Populares. Autora de caligramas. Publicó uno de ellos en el libro “Grandes autores, pequeños pintores” del 5º Grado A de la Escuela “Sagrado Corazón de Jesús”. Por dos períodos, desempeñó el cargo de Presidenta de la Regional Centro “A” de la Asociación de Museos de la Provincia de Santa Fe. Participó como Jurado en diferentes concursos literarios y fotográfico-narrativos. Creó talleres literarios en bares, en las Bibliotecas Populares de la localidad y el Taller Literario Comunal. Coordinadora del Programa que tiene como finalidad la publicación impresa de producciones literarias realizadas por escritores niños y adultos de los pueblos y ciudades de las VII Usinas del Ente Cultural: “De Pueblo en Pueblo” y “Clave de Cuento”.

María Cristina PERRET Vive en Sarmiento. Coordinadora de la Antología De Pueblo en Pueblo y Clave de Cuento edición 2015- 2016- 2017. Es profesora de Nivel Primario jubilada. A lo largo de su carrera docente hizo conocer a sus alumnos su placer por la lectura con la intención de contagiarlos. Varios años fue asesora de la Biblioteca Popular Nº 2110 de su localidad donde organizó charlas, capacitaciones y eventos culturales enmarcados en las Ferias del Libro. Actualmente forma parte del Grupo de Teatro “Puertas Abiertas” y es encargada del Centro Cultural de su localidad teniendo a su cargo la coordinación de eventos culturales.

Diego BAIGORRI Nacido en Las Parejas en 1984, ha desarrollado su creatividad a través del dibujo, música y literatura, realizando sus primeras exposiciones artísticas y publicaciones gráficas a corta edad. Sus obras han sido expuestas en Paris (Francia), Nueva York (EEUU), Londres (Reino Unido), Roma (Italia), Barcelona (España) y Dubai (Emiratos Árabes Unidos), entre otros lugares. Es parte del Ente Cultural Santafesino desde su fundación desempeñándose como diseñador gráfico y desarrollador web.

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