fan historias de madrugamadrugada zine 20
narrativa y poesía como saetas. visuales para el insomnio
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Ivá Rocío Flores - César Rito Salinas-Nitzayé Hernández - Juan Beat - Ki Victorieux Alonso Aguilar Orihuela - Nancy S. Sánchez - José Capaverde (el Seis) - Carlos Blas Galindo Mendoza - Raquel Olvera - Sabino Pérez - Sheherezade Oaxaqueña FANZINE NuM. 19, EJEMPLAR 20 / OCTUBRE - DICIEMBRE 2018
historias de madrugada 16 http://historias-de-madrugada.blogspot.mx
lista de remitidos y detenidos en la madrugada 20 imagen de portada y 4ª: Iván Villaseñor Castañeda Editor / manager invitado: Parmènides Garcìa Saldaña
La lengua indígena como un acto político - - Rocío Flores Poema - - César Rito Salinas
El arte ante una encrucijada II - - Carlos Blas Galindo Mendoza Chacah en el adiós - - Nitzayé Hernández
El futuro tampoco llegó - - Juan Beat Visuales - - Sheherezade Oaxaqueña Capítulo 1 - - Raquel Olvera
Travesías de nuestra identidad; Ayer y hoy - - Nancy Sánchez Sánchez Pa´ los perros - - Alonso Aguilar Orihuela Visuales - - Ki Viktorieux Qué - - Enrique G. Gallegos Poema - - José Capaverde (el Seis)
Zozobra - - Sabino Pérez Ramírez
Colaboraciones, máximo: 3500caracteres@gmail.com
titiche de textos : Yahir Alonso Ortiz FANZINE NuM. 19, EJEMPLAR 20 / octubre - diciembre AP. 1336, CP. 68000 - Oaxaca, Mexico.
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La lengua indígena como un acto político Rocío Flores
. “El país que nos dijeron que somos, en realidad no somos.
México es múltiples naciones, múltiples lenguas, preferencias sexuales, religiones, himnos, México es todo eso”, dijo en Oaxaca el nahua-hablante, poeta, actor y periodista Mardonio Carballo. Carballo y la lingüista/escritora Yásnaya Elena Aguilar Gil reflexionaron sobre derechos humanos y pueblos indígenas con énfasis en las lenguas, cuya práctica — coincidieron— es un acto político y de resistencia ante la discriminación y la violencia que durante cientos de años han sufrido quienes las hablan. Si hablamos de lo que somos, continúo el poeta Náhuatl, invariablemente, tenemos que hablar de los pueblos indígenas y del adeudo que tiene el Estado hacia ellos y habrá que resarcirlos. “Para mí, hablar mi lengua, es un acto político”, expuso
Foto: cortesía FILO
Rocío Flores
Yásnaya Aguilar, la lingüista, argumentó que para dejar de hablar una lengua debió existir antes un largo historial de violaciones a los derechos humanos, como consecuencia de los esfuerzos por desaparecerlas. Para ejemplificar, la lingüista, dijo que nadie que aprende a hablar inglés deja de hablar español, pero con los hablantes de lenguas indígenas eso sí sucede, aprenden el español y dejan hablar su lengua. Defensora de su lengua mixe y las lenguas del país, Yásnaya expuso que el Estado mexicano se ha encargado de ir desapareciendo el uso de las lenguas originarias desde sus instituciones, y la principal ha sido la escuela. ¿Pueblos originarios o indígenas? “A mí me gusta la categoría indios”, dice Mardonio, y explica que en el movimiento indígena mexicano se asumen como pueblos indios, lo que antes fue un insulto ahora es una posibilidad de lucha. Pero más allá del nombre, indígena o indio, apunta, lo importante es empezar a discutir el fondo, cómo cam-
Foto: cortesía FILO
Rocío Flores
biamos las condiciones de las comunidades cuya pobreza es estructural. “Los pueblos deben vivir con dignidad, respeto y que puedan ser responsables de sus destinos”, agrega Mardonio. En opinión de Yásnaya la discusión podría estar en las categorías pueblos y Estado. Explica que, durante la Colonia, indio era una categoría dentro de un sistema de castas complejo, pero el Estado mexicano comienza a usar indígena que se opone a mestizo. La discusión de los pueblos indígenas nos concierne muy profundamente a todos, dice la lingüista mixe. No es que la mayoría de mexicanos sean mestizos, sino que son indígenas “des indigenizados”, el Estado se ha encargado de quitarnos las lenguas y la cultura a través de un proyecto educativo al que se le invirtió dinero público. Al final, todos o muchos que se asumen mestizos somos indígenas, expone. Lamentablemente —dice— el estado mexicano utiliza el criterio lingüístico para poder reconocerte como indígena, aunque legalmente está dada por adscripción, pero en los hechos es la lengua. Cita el ejemplo de una consulta en el Istmo donde se le negó la participación a la comunidad porque no hablaban suficiente zapoteco. “Hay usos políticos de la lengua redundando en consultas del territorio. Lo lingüístico es político”, concluye (parafraseando a las feministas). Yásnaya Aguilar y Mardonio Carballo participaron en la mesa La defensa de los derechos humanos desde las comunidades indígenas, (moderada por esta reportera), la cual forma parte del ciclo Los derechos humanos en el México de hoy, en la 38 Feria Internacional del Libro de Oaxaca (FILO), la cual se realiza del 20 al 28 de octubre (2018), en el Centro Cultural y de Convenciones de Oaxaca. historias de madrugada 4
César Rito Salinas
Ella habló algo sobre su amor complicado con otro hombre, muy cerca del lado izquierdo de mi pecho. “Anda ve y sufre”, le dije, “aquí te espero”. El aire caliente nos afligía de marisma y tarde de solos. Era la madrugada, llegaba la hora del Tentador. Yo sacaba el pan del horno, por eso no la escuché llegar. Ella dijo a mi espalda, “lo amo”. Yo sostenía la pala del horno en mis manos, nunca fue más pesada la madera que en esa hora que ella habló. 3:33. Y la lumbre en mi cara, su fuego indirecto. Y ella a mi espalda, fuego directo. Y el gris del carbón frente a mis manos. “Anda ve y sufre, aquí te espero”, repetí antes de cerrar la puertecilla del horno para que regresara la oscuridad al patio de mi casa, donde crecen árboles de mango y almendra, tamarindos, flores.
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a encrucijada II n u
continuación Carlos Blas Galindo Mendoza
arte subsistirá mientras exista el orden mundial capitalista dominante. Y todo parece indicar que el tan anunciado fin del capitalismo no está muy cercano. Se cuenta con varios planteamientos referentes a que cambios libertarios en la superestructura -ámbito al cual corresponde el campo artístico- redundarían necesariamente en cambios en la infraestructura. Hay algunos ejemplos de cambios superesctructurales que han redundado en modificaciones importantes en el resto de la superestructura y, que significan alteraciones parciales y paulatinas en la infraestructura. Entre los más notorios está el del movimiento hippie. Y, en lo que concierne a la normatividad artística, ocasionalmente se atisban ensayos incipientes por desarrollar un arte distinto al del mainstream. Uno opuesto al del mainstream, en rigor, pero diametralmente distante de todo aquel que haya existido con antelación. Se trata de los primeros atisbos de un arte que al menos significaría cambios al interior del campo artístico, pero jamás una actitud manierista que añore al arte de pasado. En el ámbito del arte, un cambio es sin duda necesarísimo. Si la duración del periodo de vigencia de las vanguardias históricas fue de 50 años y la de las neovanguardias fue de 30 el mainstream
Carlos Blas Galindo Mendoza
ha perdurado durante unos 35 años. Sin la intención de caracterizar de manera categórica ese arte emergente ni de pretender una temprana taxonomía del mismo, cabe señalar algunos de los elementos que ya empiezan a definirlo. Un viento postoccidental y postcolonialista sopla al interior del ámbito artístico. No se trata de anticipar el aniquilamiento del legado artístico de Occidente, sino de evitar el filón artístico. Se trata de reconsiderar la historia de las artes hasta entender que no solamente tal historia no tiene por qué ser únicamente la de las artes occidentales sino, además y entre otras cosas, que tales artes han sido nutridas durante siglos con componentes de los múltiples mestizajes culturales que han ocurrido en Occidente. En resumen, que es preciso desmontar la falacia con la que se ha querido demostrar que la cultura artística comenzó en la Grecia antigua, luego continuó en Roma y hoy es cultivada inmejorablemente en Europa y los Estados Unidos. Una vertiente del postcolonialismo que atañe a las artes implica una redefinición de lo identitario, sólo que, sin sobrevalorar un pasada idílico e inventado, y considerado, además, las virtudes de los corolarios de todos los mestizajes culturales. Un arte que no sea como el del mainstream actual habría de ser militante y tendría que con-
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Carlos Blas Galindo Mendoza
tar con alguna utilidad social. A todas luces dicha militancia sería muy distinta de la que animó a los autores que estuvieron afiliados a las vanguardias históricas y no necesariamente sería de índole política totalizante a la manera del siglo XX, sino que en ella cabrían pacifismos, feminismos, ecologismos y todas las vertientes libertarias parciales que en la actualidad confluyen. ____________________ *Con este escrito participé el 19 de noviembre de 2015 como ponente en el XI Simposio Internacional del Posgrado en Artes y Diseño “la gestión y profesionalización de las artes visuales, el diseño y el cine documental, organizado desde la Facultad de Artes y Diseño (FAD) de la -UNAM. Entonces lo intitulé Inserción de productos artísticos visuales en circuitos establecidos de distribución y consumo, así como en redes independientes. Lo publico ahora con la venia de la DRA. Elizabeth Fuentes Rojas, directora de la FAD
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Nitzayé Hernández
Chacah en el adiós
He visto un cielo partirse en rebanadas Los colores luchan entre ellos por mezclarse Cerca del ocaso, los naranjas ganan. Los perros aúllan, los árboles dormitan. Chacah revela en las costras sus desvelados, A lo lejos se escucha un martillo, que pica un árbol convertido en guitarra La mujer sol danza, Chacah ríe entre confinados, la luz descansa. Abraza la noche, las risas se convierten en poetas Poderosos discursos dan los gatos Y en un sinfín de añoranzas, la música simula la alegría de las hojas de chacah en el otoño en que caen. En el centro, hay un lugar que simboliza el nacimiento, los pequeños reposan sobre los más grandes. La gloria se mide en historias. Tres cosmos unidos en un ser fastuoso: raíces, tronco y follaje Chacah llora, sueña y muere, con el mismo son en que la luna florece Yo me despido Nada desaparece.
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El futuro ta
mpoco llegó Juan Beat
El futuro tampoco llegó cuando Zaira y Alex intentaron venir por primera vez a la ciudad más apestosa del mundo, quedaron varados en un aeropuerto gringo, sin saber el motivo y ni respetándoles la nacionalidad suiza, los regresaron en un vuelo de american airlines. A mi en Roma me sucedió un interrogatorio al llegar al fumicino, y en la estación de tren rumbo a Florencia, se llevaron el pasaporte, mi I.D., regresaron en 20 minutos y sin problemas, yo creo los italianos temían que me follara a sus mujeres y dejara descendencia mestiza con malos hábitos y sin trascendencia. En el segundo intento hacia el DF, afortunadamente sucedió, apareció Zaira ------ya Alex había contraído nupcias con una acapulqueña----. Aún funcionaba el spirit 92, recorrimos del aeropuerto, en el oriente de la cuidad, hasta la Roma, y lo primero fue comer tacos en un puesto en la calle de frontera, cerca de la casa del poeta donde se “esconde la revista Generación”. Pasamos bastante tiempo Zaira y yo en esta infernal ciudad, era otoño, el clima estaba bien, fuimos al “Alicia” a ver a los Esquizitos, visitamos mi antiguo trabajo apestoso en la facultad de Psicología con el “Dr Muerte”, el laboratorio de mi director de tesis; incluso fuimos a casa de Karina, algunas veces compartimos algo con Lorena “la Courtey” y por supuesto estuvo en casa; eran jornadas largas, pasaba por ella temprano a
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Sheherezade OaxaqueĂąa
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Juan Beat
la colonia Roma ----donde consiguió un lugar para prácticamente dormir--- y recorríamos lugares tan extraños, museos y calles solitarias bebiendo alguna cerveza mala mexicana (aun eran mexicanas, ahora son de grandes consorcios europeos). Subimos al auto y fuimos más hacía el oriente, Puebla, Oaxaca… y fue cuando sucedió, me sentí caer de nuevo. No recuerdo si ya Ayesha me había roto la mano, o si Arlette había ya re-aparecido después de los años de la facultad. Lorena “era mi amiga”, Karina ya cargaba a su pequeña hija recién nacida, aún tenía vínculos, pero ya no eran “amorosos”; ¿por qué joder con quienes se ha pasado tiempo, cuando era un “tiempo desperdiciado”? Incluso Zaira fue a Acapulco a visitar a su ex pareja; si todos entendiéramos que realmente no nos pertenecemos, que somos malditos seres individuales, todo sería mejor, yo ya lo entendí… Ya en Oaxaca no sabía bien cómo comportarme. Siempre he sido un estúpido, un completo imbécil para decirle a una mujer que mi sistema nervioso central provoca la palabra “querer”. Intenté escribirle a Zaira. Recuerdo que le pedí incluso un cuadernillo y una pluma, pero nunca he podido si no tengo una maldita “hoja de word o de menos una aplicación de txt”. Pasamos buen tiempo juntos, el mezcal se consumió y yo hui, ya no quise seguir el viaje hacía Veracruz, no pretendía desquebrajar una amistad por
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Ki Viktorieux
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Juan Beat
mis sentimientos de pertenencia. Y no es la primera vez que dejo ir a una mujer que me provoca la “alegría-tristessa”. Hubo un poco más de tiempo juntos, llegó el momento de que Zaira regresara a la ciudad que yo siempre he necesitado----Zurich---. Estaba en total indefensión y deprimido, ya no recuerdo que sucedió al partir, Lorena la llevó a su vuelo, yo mientras estaba tan perdido como Nicolas Cage en Leaving Las Vegas. No nos encontramos más en persona, se me acabaron los viajes y mi forma de vida se hizo austera… Hace tiempo Zaira me dijo que en esos momentos también sentía algo fuerte por mi, había pasado por una separación extraña; y yo, en soledad total. Agradezco mi buen juicio en aquella ocasión, no se fastidió nada, Zaira sigue diciéndome que hay esperanzas y que no deje ir “mi intento budista”. Estoy intentando re-encontrarme, pero no es posible retener a alguien. Aunque no claudico en que esa “nueva alma” tan complicada como lo es Naima tenga buenos momentos. Quizá Zaira tenga razón, ya tengo lo que necesito y ya me he dado cuenta que la vida me ha dado lo que merezco. “El futuro del futuro, aún puede contener algo del pasado…”
en: http://juanbeat.blogspot.com
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Enrique G. Gallegos
Qu
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Qué soy somos esta camisa manchada de sudor esta luz opaca de diciembre esta noche sin estrellas esos miles de cadáveres sin nombre este minuto rutinario de burócrata el dulce que sabe a piel cuarteada los zapatos tallados en ciudades grises qué somos
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Raquel Olvera
Capítulo I
El mar resulta profundamente serio fíjate cómo sostiene la mirada. Los monstruos caminan sus misterios con indiferencia; en sus desiertos pasean fantasmas perseguidos por cangrejos. Al fondo las cavernas guardan multitud de sueños mimados por el mar, sobre su lomo juguetea un cardumen de ángeles y cuando Dios duda de su existencia le pregunta al mar. Quién sabe que le responda.
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Travesías de nuestra identidad; Ayer y hoy continuación
Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
lino. Más aún: si supiéramos dar un contenido más preciso a los conceptos de ‘masculino y ‘femenino’, podría defenderse también el aserto la libido es regularmente, y con arreglo a ley, de naturaleza masculina, ya se presente en el hombre o en la mujer, y prescindiendo de que su objeto sea el hombre o la mujer. Desde que me he familiarizado con el punto de vista de la bisexualidad, considero que ella es el factor decisivo en este aspecto, y que sin tenerla en cuenta difícilmente se llegará a comprender las manifestaciones sexuales del hombre y la mujer como nos las ofrece la observación de los hechos. (Tres ensayos de teoría sexual. Apartado Tres la metamorfosis de la pubertad). La posición de Freud se halla libre de prejuicios y lejana a las posiciones ideológicas y políticas que acotan la realidad y la sexualidad del hombre y de la mujer, más adelante con su carta a la madre de un homosexual el Padre del psicoanálisis de modo coherente a lo que ya ha declarado y demostrado y puntúa diciendo: “La homosexualidad no es ciertamente una ventaja; pero tampoco es algo de lo que halla que avergonzarse. No es un vicio, ni una degradación, no puede ser calificada como una enfermedad… Nosotros la consideramos como una variante de la función sexual…” El camino queda muy claro la mujer es capaz de actuar en posiciones activas, y lo hace, él utiliza la palabra para muchas de las conductas sexuales de la mujer como masculinas; esta mujer que se revela con la lectura de los textos antes citados es la misma mujer de la cual Lacan hablará con mayor amplitud en su seminario sobre la angustia cuando dice textualmente lo siguiente: ¿A donde nos conduce todo esto? Al vaso, el vaso femenino: ¿está vacío?, ¿está lleno? Qué importa, pues aunque sea, como se
Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
expresa mi paciente, para consumirse tontamente, se basta a sí mismo. No le falta nada. En él, la presencia del objeto está, digámoslo así, por añadidura. ¿Por qué? Porque esa presencia no está ligada a la falta del objeto causa del deseo, al [menos phi], al que si está vinculada en el hombre. La angustia del hombre está enlazada a la posibilidad de no poder; de allí el mito que hace de la mujer —mito bien masculino— el equivalente de una de sus costillas: le sacaron esa costilla, no se sabe cual, y por otra parte no le falta ninguna. Pero está claro que en el mito de la costilla se trata, precisamente, de ese objeto perdido; para el hombre, la mujer es un objeto que está hecho con eso. Sin abundar en darle vos a las posturas segregistas o a posturas inflexibles e infames que a más de un siglo de las aportaciones freudianas, insisten en condenar, agredir, perseguir y excluir a las personas que en uso de su libertad eligen vivir como homosexuales, trasvestis, transexuales, transgénero u otros, cuando ha quedado claro que se trata solo de diversos modos de identificación y de la función sexual ; cerraremos esta breve reflexión de Jean Allouch, porque es evidente que algunos de los hechos sociales que determinan estas polémicas sociales sobre las preferencias sexuales están de hecho ligadas a la política; el amo ha pretendido uniformar y regular los modos de goce sexual, de relación sexual, de conducta sexual, el amo al regular los roles de género regula el orden social, por ello es útil traer aquí lo que nos explica Allouch en “el Sexo de Amo” …El grano de arena de la "perversión" en los engranajes de una sexualidad y una clínica paternizadas nos dirige hacia el otro costado del erotismo moderno. ¿Qué es entonces lo que albergaba bajo la denominación de "homosexual"? Una pregunta que, en ciertos aspectos, puede parecer vieja, e incluso antigua, pero también una pregunta nueva, aunque sólo fuera debido a que se plantea de nuevo y en un contexto muy diferente a aquel de donde hahistorias de madrugada 18
Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
bía surgido. Ese contexto inédito era pues el desmantelamiento de la erótica reproductiva y la instauración de una sociedad ya no de amos, sino de "empleados", como lo señalaría Lacan en varias ocasiones. Y sin duda que gracias a ese doble quiebre del padre y del amo que comenzaba, la pregunta podía ser revisada con nuevos dividendos en la relación entre el dominio y la sexualidad. ¿Por qué fue preciso calificar de "perversos" a aquellos que de la manera más evidente eran portadores de esa pregunta? ¿Por qué hubo que convertirlos de ese modo en excluidos, y hasta en excluidos de los beneficios en el orden del goce que un psicoanálisis le puede proporcionar a alguien (cf.: "Los perversos son inanalizables")? La respuesta quedará finalmente como estas preguntas con ustedes, a nosotros solo nos queda recordar y releer hoy lo que Freud nos ha comunicado y recordar bien un hecho que para Allouch y para nosotros no debiera ser sin importancia, el hecho de la presencia de Ana Freud en la historia del psicoanálisis. “Freud en este caso es deplorablemente ejemplar en su manera de tomarse como un padre a partir de un momento determinado y hasta el final de su recorrido en el que le confía su movimiento a una de sus hijas, lesbiana, para servirlo (y servirles).
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Alonso Aguilar Orihuela
Pa´los pe
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Somos nómadas reconociéndonos en otros cuerpos
Somos blasfemos por naturaleza. No todos, sólo quienes ansiamos sobrevivir
Todo lo dudamos ciegos bastardos hijos de Descartes historias de madrugada 20
José Capaverde (el Seis)
Ahora diré lo que duele pero es que el dolor es fuego del crepúsculo y muerte de quien se ama ahora diré que sin muerte no se conoce la verdad no mi verdad no tu verdad sino la verdad del otro indefinible inefable como el viento sin edad oh, si he conocido la muerte de seres amados y sólo así vi que la vida es más que mi vida o que la vida de os seres amados vi que al ser ellos transformados no nos suicidamos lloramos si lloramos por nosotros y sonreímos por ellos por qué porque la vida no se suicida y la verdad del todo nos susurra que ellos permanecen vivos y mejores.
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Sabino Pérez Ramírez
—¡Tenemos que soportar esta tormenta, compañeros! -advierte Ricardo- ¡Pero me preocupa el mal estado del barco! Bajo los nubarrones aúlla el viento. Con forme agrandan las olas se estremece el bajel. El agua se filtra por todas partes. Ricardo grita desesperado: —¡Nos hundimos ¡Sálvese quien pueda! La frágil embarcación es destrozada Desde alguna parte se escucha la voz de una mujer.” ¡Ricardo, métete, que te estás mojando! Una hoja de papel se deshace en el agua.
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historias de madrugada
Braulio M. Aguilar Orihuela
en el silencio. Existe así como la piedra, la mesa o la flor. Porque los percibimos con los sentidos. La piedra es dura y no siente. La mesa no puede oler la sopa de fideos que carga. La flor carece de ojos para perderse en sus colores. Aunque ellos no sepan de su existencia, existen. Así son los sonidos de la mente, existen porque los escuchamos y hasta podemos llegar a verlos o para platicar con ellos. Así como te veo y platico contigo, Ricardo Reis. Existimos en este preciso momento. Tú me ves y me escuchas así como yo te veo y escucho. Soy Alberto Caeiro y tú eres Ricardo Reis. Somos, estamos aquí charlando como estuvimos ayer con Álvaro Campos en esta misma sala. Mis ojos, mis manos, mis oídos permiten que me mantenga aquí. Cuando no vea, no sienta, no escuche dejaré de existir. Así como dejan de existir los sonidos cuando los alcanza el silencio. Pero dejan de existir porque en algún momento fueron esos sonidos. Sin importar su procedencia, los escuchamos.
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aeiro
Una tarde con C
Braulio M. Aguilar Orihuela
En alguna ocasión le preguntó Ricardo Reis a su maestro Alberto Caeiro, ¿cómo puedo identificar un sonido real de uno de la mente? Con la sabiduría del que se declara universal, Alberto Caeiro le respondió: La realidad grita al oído, es el estridente portazo en la cara, agobiante alarido que atraviesa el cerebro como miles de astillas de vidrio. En cambio, los sonidos de la mente son suaves, acarician el tímpano, seducen a las ideas; es un largo beso envolvente que puede durar toda la noche o todo el día o toda una vida. Tal vez somos ese beso. Tal vez somos un susurro de nuestro creador que toma forma en la mente de algún mortal. ¿O puedes tú decirme si algún verso tuyo no pertenece a persona alguna, ya sea como parte de su vida o de su fantasía? Sin embargo existe. En el momento en que el susurro es en tu mente, existe. Nace, crece y muere historias de madrugada 21
Gregory Quiñones
Septiembre del 85
Al día siguiente de la desgracia la humareda se solidifica con nuestro dolor Arañan la felicidad en los escombros, inmersos en el océano de muebles , varillas fuera del eje. Te quieros no gritados coito no consumado colapso material, colapso personal. Un espectro de ayuda y lástima concurre la ciudad hasta las próximas semanas Voluntad tectónica gritos neonatos y maternales amenizan la solemnidad de una tragedia, cataclismo súbito a voluntad del universo. Pasado estrecho, futuro también civilización mal lograda ante los designios potenciales de la naturaleza
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Alfredo Mendoza Martínez
X
En la montaña más alta sepultaron una revolución, Florencio, allí, la convivencia es un carnaval. Tierra fértil para anidar cada quien su religión.
XI
Es tu pueblo, Florencio, la juventud se nutre. Entre ella dos fantasmas han tomado cuerpo material, y el miedo sigue siendo el mismo que nos persiguió ayer.
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Clyo Mendoza Herrera
VI Amor, venimos juntos. Juntos a dónde vamos
No habían pájaros ni mujeres. No habían montañas o árboles para escalar. No habían secuoyas. No habían muros. Estábamos solos caminando sin saber a dónde. No necesitábamos comer, sólo necesitábamos el agua que él sacaba como una gasa de la tierra. Dormíamos de espaldas o boca abajo con miedo a lo inmenso porque ningún hombre nos tocaba. Estábamos juntos, estábamos solos. Habíamos nacido ahí de pronto y en silencio sobre el hueso gigante del desierto. Déjame sentir el ritmo de tu muerte, dijo. Puso su boca en mi pezón y otro sueño se interpuso.
VII No estaba intentando entrar. -Abre la puerta, abre el vientre- Estaba jugando otra vez a ser la roca. -Vete, No, estaba soñando algo importante-. No ya estaba desnudo, atraía a las moscas. Quité su pierna gigante de mi cuerpo. Pero otra vez me agarró con ella y atrajo mis muslos a su centro. -Ábrete, semillita-. Me sujetó con su pierna de plomo. -Sólo quiero dormir, No. Suéltame-. Mi carne se abrió. Él ya estaba ahí, inundándome. -A-, dijo -Esa es mi chica-.
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Edgar Artaud
Puesta de sol Uno reencarna en la mujer que ama. La reencarnación no es un proceso a futuro sino estacionario en el tiempo, eso dijo y yo asentí como entendiendo. Estuve a punto de morir quedé encerrado a piedra y lodo quería estar indefenso ante la muerte. Mi mujer consiguió ayuda rompieron la puerta estaba ciego debilitado entristecido; enmudecí no percibía. Ella me salvó la vida para asesinarme una y otra vez con endiablado placer. Una muerte en vida por cada puesta de sol.
Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
I. Cualidad de idéntico. II. Conjuntos de rasgos propios de un individuo o de una colectividad que los caracteriza ante los demás. III. Consciencia que una persona tiene de ser ella misma y distintas a las demás. IV. Hecho de ser alguien o algo el mismo que se supone o se busca. Cuando hablamos de la identidad no demos de dejar de pensar, aún hablando de los psicoanalistas, que es un concepto complejo que revela como ninguno la existencia de un hombre divido, el propio analista es un sujeto dividido y dividido a nivel de su identidad, el psicoanalista por ejemplo tiene una identidad social y una identidad de y en su acto (acto psicoanalítico). La identidad proviene siempre del Otro social y cada uno de nosotros elige el grado de aceptación o de asunción del deseo de ese otro que asume, lo que yo asumo es parte de mi siendo que es parte de otro o proviene del otro; existe otro concepto ligado al de identidad y es el de identificación, esta identidad se construye gracias a una trayectoria de identificaciones, nos estructuramos luego de reunir una cadena de marcadores íntimos de identificación que constituyeron grandes travesías, así, pues son necesarias las travesías para que un ser humano pueda llegar a constituirse y aminorar eso que hoy se denomina la crisis identitaria, aún mas, incertidumbre identitaria, como nunca estamos escuchando a la gente en la calle decir que nunca como ahora existe un conflicto de identidad, algunos otros dirán el conflicto es de identificaciones, quizá desde que el capitalismo se entroniza ha traído consigo más que nunca este conflicto porque el discurso capitalista no tiene la consistencia ni la solidez que le permita brindar un orden discursivo que permita a los seres humanos asumir una identidad, y esto es porque para el capitalismo el ser humano es una maquina más o un engrane más que le es útil para generar riqueza. Desde la publicación de los tres ensayos de teoría sexual si hablamos solo de identidad sexual, Freud se posiciono con una postura totalmente subversiva ante el mundo pues queda explicito que para él existe en el ser humano un origen embriológico, genético, biológico que coloca al ser humano como un ser poseedor de un origen bisexual. Citemos aquí este párrafo para luego darle sentido a lo ahí dicho: La activación autoerótica de las zonas erógenas es la misma en ambos sexos, y esta similitud suprime en la niñez la posibilidad de una diferencia entre los sexos con la que se establece después de la pubertad. Con respecto a las manifestaciones sexuales autoeróticas y masturbatorias, podría formularse esta tesis: La sexualidad de la niña pequeña tiene un carácter enteramente mascucontinùa pàg. 17 de historias de madrugada nùm 20
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Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
es incierta, promueve la incertidumbre, nadie puede afirmar la verdadera vida o rostro del pequeño otro que envía un mail o una invitación para relacionarse. Judith Butler por su parte en su texto cuerpos que importan (materian) nos expone la represión extendida en esta sociedad contemporánea para pensar en el cuerpo, en los cuerpos y en las pulsiones, realidades y necesidades de esos cuerpos, cuerpos que viven diversas convulsiones y son sacrificados a un sistema indolente y ajeno a la humanidad. Judith Butler nos invita a hacer consciencia de esos cuerpos perdidos, sacrificados y dolientes que han permitido cimentar la historia, lo social, a la letra dice: “Solo puedo reunir un “nosotros” encontrando el camino que me liga a “ti”, tratando de traducir pero dándome cuenta de que mi propio lenguaje tiene que quebrarse y ceder si voy a saber quién eres. Eres lo que gano a través de esa desorientación y esa pérdida. Así es como surge lo humano, una y otra vez, como aquello que todavía tenemos que conocer”. El problema se presenta cuando lo que los seres humanos dicen a esta invitación No, cuando da un rotundo no, aquí inicia la critica y síntoma social contemporáneo, el odio a lo diferente, los extremismos, los narcisismos parecen avanzan y hacen de esa búsqueda y travesía para construir un nosotros un purgatorio una odisea imposible. Finalmente Collete Soler nos recuerda el lugar que nos asigna el discurso capitalista, que es el de proletarios, lo cual implica desde la antigüedad tener un cuerpo que no tiene ni posee nada, un cuerpo que no es propio sino de un amo, sin cuerpo propio no se tiene nada para hacer lazo social, existe solo el cuerpo para hacer lazo en una relación de mercado, de producción y en dado caso entre los proletarios relaciones de pareja, colectivos, agrupamientos de música y grupos de afinidades sintomáticas por cierto estos últimos modos de relación, de lazos resultan ser más dinámicos, más amplios y flexibles brindan más lazo que los discurso establecidos; eso ocurre por que se reúnen los proletarios por sus desigualdades ante el amo. Los cuerpos proletarios dice Colette Soler son cuerpos mendigantes, aquel se asume con cuerpo debe asumir que por ese cuerpo debe pagar un diezmo a todos los demás. Considerando todo lo anterior nos queda claro que construir nuestra identidad, ser hombres o ser mujeres es una construcción no cualquiera que asumimos siempre dentro de un contexto histórico y social. Según el Diccionario de la Real Academia Españolan identidad significa:
Travesías de nuestra identidad; Ayer y hoy Nancy Sarahí Sánchez Sánchez
Este día nos reunimos para hacer un ejercicio de reflexión sobre los hombres y mujeres que somos y dicen somos en este siglo, esperando que para lograr esta tarea no olvidemos quienes éramos como humanidad el siglo pasado y quienes somos hoy. Tres filósofos son el pretexto para esta meditación, el primero Byung Chul Han con su critica a la sociedad contemporánea en dos textos, el primero la agonía del Eros y el segundo el aroma del tiempo, Dos la filósofa feminista Judith Butler en su critica también al estado que guardan las cosas en su texto cuerpos que y la tercera la señora Colette Soler en su discurso de apertura del seminario hacerse hombre impartido el 17 de Octubre de pasado año 2017 en Argentina. En los tres pensadores se denuncia el malestar social, el desmoronamiento del los referentes de identidad conformación del lazo social en la sociedad contemporánea, Byung denuncia una sociedad alienada de consumo en la cual el propio ser humano se consumo a si mismo, se halla expuesto constantemente a una sociedad hiperestimulada en la cual una imagen es dotada de valor de verdad, una sociedad en la que es imposible cerrar los ojos para tener un minuto de reflexión y de construcción de juicios o razonamientos lógicos, una sociedad dice Byung en la que se busca un confort frívolo y un amor domesticado, en esta sociedad dice Byung el ideal del amor se puede hallar en la conocida novela las cincuentas sombras de Grey, este tipo de sociedad atrofia la fantasía declara e filosofo coreano quien a la letra dice: “La crisis actual del arte, también de la literatura, puede atribuirse a la fantasía, a la desaparición del otro, es decir, a la agonía del Eros”. Vivimos dice el filosofo gracias a la ideología capitalista la promesa de la igualdad, “infierno de lo igual, que solo sigue leyes económicas”. El tiempo es sin aroma y la gente sin apegos, la identidad de las personas y su exacta localización luego del ciberespacio
CĂŠsar Rito Salinas
I Escapulario, tela y cordel que me ampara. II Tres velas encendidas una madrugada en medio de un sĂ. III Puente del arroyo, la lluvia cae, atraviesa los cuerpos hasta llegar a la silla. IV El recorrido de los astros de la madruga atraviesa el vientre de la mujer. V Cansancio: sopla ligero a los pĂĄrpados de la mujer. VI Las palabras de un poeta de este siglo dichas a una mujer en la madrugada. VII La mirada valiente de una mujer en la noche, que sublima y envicia.
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César Rito Salinas
En la piola del tendedero
//////////// maleta en la mano ////////muros de sonido/ destreza para pagar las cuentas. En la maleta llevo un cerebro exterior/ /////////////exocerebro/ que se amplía hasta mi cabeza por la palma de la mano/ primate sin árbol (transcurre el tiempo/la mano Se aferra a la rama/ y los desorbitados ojos/ miran abajo la tierra firme). Escucho la radio/ mi oído graba/ el brillo sobre el desayunador/ en el reflejo hay flores y soles/resplandores/ mientras se agitan camisetas en la piola del tendedero //////////////////////////////////// las noches oscuras donde mi mano era ///////////////////////////////////// /////la extrañeza. historias de madrugada 12
Isabela Matus
Yo soy un nosotros
Miro la indiferencia que se materializa en un cuerpo humano, En personas. Miro la distancia la apatía frente al otro la frialdad de una realidad en la que yo no existo. Ellos son nosotros ellos son un yo Que viaja y se transporta como cada glóbulo rojo que contiene mi sangre ¿Acaso en el corazón existen bordes, barreras de concreto que permiten no circular? ¿Acaso mi brazo está separado de mi cuerpo? Mi cerebro es un fascista, un imperio occidental que quiere controlarlo todo Mi cerebro es tan tonto que no puede darse cuenta que sin el corazón muere…. Que cada pequeña célula representa la vitalidad de mi existencia. La vitalidad de nuestra existencia. Por qué yo soy él Porque yo soy Ella Porque yo soy un nosotros.
historias de madrugada 11
Carlos Blas Galindo Mendoza
cual productos de cada vertiente estilística pueden ser incluidos dentro del arte predominante en el contexto global, es asimismo, una decisión unilateral por parte de quienes detentan el mencionado poder. Cabe en este momento hacer mención de las redes independientes de distribución y consumo de productos de artes visuales y conceptuales. Su función, por lo general, es la de antesalas y cedazos para el ulterior ingreso al mainstream de algunos productos correspondientes a lenguajes que se encuentran en una fase embrionaria o incipiente. Y dejan de existir cuando se consigue el ingreso al mainstream de los productos que avalan. Otras más funcionan de manera simultánea con respecto a los circuitos instituidos durante lapsos algo más extensos y dejan de hacerlo una vez que los productos que poyan tienen cabida en los circuitos establecidos. Poco son los casos de redes independientes dedicadas a la distribución y el consumo de productos de artes visuales y conceptuales que logren ser mantenidas durante años al margen del mainstream; esto ocurre cuando los responsables de tales productos no se proponen que estos sean incorporados a los circuitos establecidos. Nos hallamos ante una encrucijada en la que se nos presenta la posibilidad de rendirnos ante la canónica imperante y admitir que no hay otra preceptiva más que la del mainstream, o bien demostrar que otro arte es tan necesario como posible. El arte global predominante, controlado por galeristas y curadores por la vía de las ferias de... continùa pàg. 6 de historias de madrugada nùm 20
historias de madrugada 10
Carlos Blas Galindo Mendoza
formar parte, de ahí que un amplio número de ellos sea apático. Dado su vínculo con los procesos de globalización evitan establecerse en un solo lugar geográfico. Con sus obras, apuntalan el carácter auto-negador del arte predominante en el contexto global. Y tanto entre los artistas como entre todas las demás personas involucradas con este arte priva un cinismo que cancela toda posibilidad de autocrítica. El mainstream es patriarcal, es decir, es autoritario, represivo y antidemocrático; características éstas de lo masculino que hasta hace no mucho tiempo eran imperantes y que aún, hoy en día, privan en cuantiosos conglomerados sociales. Este arte requiere de procesos de legitimación que solidifican los responsables de instituciones como museos, galerías y -por ende- ferias, que descansan en la especulación mercantil en subastas pero, sobre todo, que cristalizan quienes siendo proclives al mainstream ejercen la actividad curatorial. La inobservancia de estos preceptos es garantía de no admisión al mainstream. La desobediencia de quienes ya han sido incorporados se castiga con la expulsión. Pero su acatamiento no garantiza la aceptación de ningún producto artístico visual o conceptual en los circuitos establecidos para la distribución el consumo. La admisión de todo producto por parte de quienes ejercen el poder cultural ocurre cuando a estas personas les parece que dicho producto le resulta de utilidad al mainstream -nunca a la inversa- , en tanto que la duración del lapso durante el
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Carlos Blas Galindo Mendoza
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A partir de los 80 del siglo XX y hasta el presente, el arte global predominante o mainstream es un arte que quisiera demostrar que la globalización (en este caso, la cultual) equivale al triunfo del arte occidental por sobre las demás artes y, por encima de sus variantes locales y regionales. Consecuentemente, es un arte homogeneizado en el que no son notorias las marcas de época ni las de lugar, pues está elaborado para públicos imaginarios que se quisiera tuviéramos idénticos gustos artísticos en todas partes del mundo. El maistream persigue -y generalmente alcanza- contenidos que van de la banalidad a la absoluta vacuidad, ya que se trata de un arte destinado al entretenimiento, tanto el relativismo como el eclectisismo que lo caracterizan responden a que en su interior tienen cabida diversos léxicos, a condición de que no pongan en riesgo la estabilidad del orden mundial capitalista dominante, ni tampoco el imperio del propio maistream. Se trata de un arte de especialistas para especialistas, elaborado con la clara intención de ajustarse al canon para así obtener el beneplácito de galerías y curadores, emisores y receptores que desdeñan a los públicos no especializados. Sus autores suelen ser individualistas y los de mayor prestigio son poco dados a reconocer que contratan personal para la etapa final de la realización de sus trabajos. Asimismo, quienes se encuentran dentro del maistream amoldan sus comportamientos para ajustarlos a las definiciones de la generación de la cual creen historias de madrugada 8
Mahra Rammos
Humedad
Oscura lluvia acecha la tierra. Ácida en todas sus gotas se desparrama sobre los árboles amoratados. Los amantes de la sequedad abren paraguas tienden lonas corren huyen. Lástima de hombres que niegan mojarse el cuerpo, escurrirse en ellos mismos, en otros, en otras, más vale secos que felices. Afortunadamente, nunca falta el loco sinvergüenza que sin- vergüenza camina lento bajo el aguacero. Sin frío acepta el agua que resbala, acaricia su piel, la erecta. Gota a gota la lluvia le devuelve el alma.
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Ludwig Zeller
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Candelaria Ramales
No incluye bebidas con alcohol. - Me dice cuando le pido una copita de vino. Comemos el menú de emergencia. Si tuviera mi maleta acá, ya hubiera sacado una botella de mezcal, y me habría ido a caminar por alguna calle de Santiago. Pero no tengo ni mi maleta, ni dinero y, en cambio hablo con Galeano acerca de la desgracia que para él implica quedarse varado en el aeropuerto. En Buenos Aires siempre pasan estas cosas. – Me explica el funcionamiento de su ciudad, como si yo fuera una turista sueca. Así que sos escritora. Y ¿sobre qué escribís? ¿Qué género te gusta más? Nada. Cosas. ¿Tenés algún libro? Ponele, si voy a una librería de av. Corrientes, te encuentro? No. No tengo un libro. Sale el año que viene. Con suerte. Ah, bueno, pero estás en tema, digamos. Y, ¿qué temas te interesan? ¿qué opinás de Borges? Es re difícil, ¿viste? No se le entiende nada. Yo estoy leyendo un libro de Eduardo Galeano, Las venas abiertas de América Latina, se llama ¿Lo tenés? Lo ignoro. Naaaah, lo tenés que leer. Te hace reflexionar sobre por qué los latinoamericanos somos como somos. Bueno, ustedes. Nosotros en realidad somos europeos. Vinimos de los barcos. Bueno recién lo empecé, el libro, pero ya desde el título intuyo todo. Me lo han recomendado varios amigos que viajaron por Latinoamérica. Alcoholizada las preguntas de la gente me molestan mucho menos. En mi habitación de lujo. Me duermo como un bebé. Abordamos, ahora sí, el vuelo que va destino a Buenos Aires. Me pierdo de Galeano cuando lo veo subir, por suerte nos reasignan los lugares. Es muy temprano, no he bebido nada y esta vez no respondo de su integridad. Llegamos al destino. El capitán dice cosas ininteligibles, tanto en inglés como en español. Supongo que nos da la bienvenida. Revisan mi equipaje, me preguntan de qué son las botellas. Son unos presentes que traigo para mis amigos. Botellas de mezcal, pero nada, casi no tienen nada de alcohol. ¿Vivís acá? Vivo acá, sí. Vengo de México. Las puertas se abren, hace 31 grados y un número altísimo de sensación de térmica. historias de madrugada 5
Candelaria Ramales
Se arma una trifulca en los aires. Galeano va y viene con una comitiva de gente que está tan indignada como él. Los pasillos del avión parecen una marcha en el Obelisco. Es como una medida de fuerza gremial a pleno vuelo. Le pido a una de las azafatas, que intenta calmar la situación, que si por favor me puede traer algo para tomar. Debo tomar un remedio. ¿Agua está bien? Yo pensaba en una cerveza. Si es tan amable. Cuando aterrizamos en Santiago, yo estoy un poco mareada de la cervezas que me tomé a bordo. A la señorita impecable del mostrador no se le mueve ni un pelo. Repite lo que ya le dijo a Galeano y a otros tantos, lo lamentamos, pero no podemos hacer nada. Los vuelos se reprogramarán para mañana. Nos dan un pase para un hotel cinco estrellas que queda frente al aeropuerto, ahí nos darán la cena y una habitación para pasar la noche. Nos distinguimos los que caemos de emergencia de los auténticos huéspedes. En la recepción nos amontonamos pidiendo nuestra habitación cinco estrellas. El botones me pregunta si me puede ayudar con mi mochila, nada más para saber cómo se siente, le digo que sí. Cuando a la hora de la cena, todos puntuales llegamos al restaurante. Estoy condenada a seguir mi viaje con Galeano. Me pregunta si se puede sentar en mi mesa. No hay tantas mesas en el lugar como huéspedes varados. Me parece increíble que no me reconozca como su compañera de asiento. Cómo no te grabas, aunque sea, la ropa del que viaja al lado tuyo. Qué gente con tan poco sentido de la vida. Empezamos a hablar y no tardó en decirme algunas cosas habituales, para las que yo ya tenía respuesta por los años que llevaba viviendo en Buenos Aires Nena, ¿qué hacés en Buenos Aires? Con las playas que tiene tu país…Ah ah ah, no me digas, un argentino, ¿eh? - Cuando menciona lo del argentino hace brincar las cejas hacia arriba y hacia abajo. Sí, Sí, un amor. - Le digo. Por decir algo. Y ¿quiénes son mejores, los argentinos o los mexicanos? Antes de que tal pregunta me acelere por completo las ganas de beberme el agua de todos los jarrones, se acerca un mesero de chaleco y moño para darnos el menú que nos corresponde a los del vuelo interrumpido. historias de madrugada 4
Candelaria Ramales
voy a morir porque no tengo idea de cómo se usa el chaleco salvavidas que, según indican, está debajo de mi asiento. Nunca he hecho el esfuerzo de corroborarlo. Mi último pensamiento sería: por qué a mí, dios mío, si he sido tan buena persona. Pero me lo merezco por no poner atención. Merezco que mi último pensamiento sean los labios rojos de una azafata. Piden que nos abrochemos los cinturones. El avión despega, y yo siento un hueco horrendo en el estómago. Los aviones están hechos para no caerse. Me digo para calmarme. Lo mejor que podría pasar es que desapareciéramos en una dimensión todavía desconocida. Como el avión ruso al que dedicaron varios días, 24h en TN. Como no puedo dormir, busco una película aburrida para que me agarre el sueño. Encuentro un documental de un hombre que cruzó sobre una cuerda de un lado a otro las torres gemelas. Lo veo cruzando sobre un hilito, y aprieto los ojos. Eso no puede ser real. Cuando por fin llega a su meta, los policías de Estados Unidos lo están esperando para que rinda cuentas. Lejos de que me de sueño, me pongo a pensar en la vida de ese hombre, me anoto sus datos para averiguar después su biografía en Wikipedia. El de enfrente tiene una película en la que veo actuar a Adam Sandler, Menos mal que cada usuario cuenta con auriculares propios. Cuando por fin me estoy quedando dormida, me despierta la azafata que ofrece pollo o pasta. Galeano –así decido llamarle por temas prácticos- despierta al instante. Parece que en realidad estaba despierto con los ojos cerrados, al pendiente de todo. Pido una copa vino y me traen una cantidad miserable que no me sirve ni para remojarme los labios. Una de las azafatas anuncia que vamos a hacer una parada en Santiago de Chile, dado que no se puede aterrizar en Buenos Aires por medidas de fuerza gremial. Medidas de fuerza gremial me recuerda a mis incontables viajes en el tren. De capital a provincia y de vuelta. Como prefiero andar dando vueltas por ahí, en los aeropuertos, antes que llegar a Buenos Aires para retomar mi vida laboral y ocupaciones en general, me entrego con deleite a lo que el destino y los gremios dispongan. Los vuelos se reprogramarán al día siguiente. Anuncia una azafata rellenita, y uno tiene la idea de que las azafatas son todas unas sílfides. Galeano siente que le falta el aire porque ¿no entienden que tengo compromisos? Yo necesito estar en Buenos Aires hoy mismo. historias de madrugada 3
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Candelaria Ramales
Los pisos de los aeropuertos son como espejos de tan limpitos y lustrosos. Parece que entramos acá con los zapatos sin tierra para empezar de cero en cualquier lado. En la maleta que despaché, llevo siete botellas de mezcal. Los turistas se llevan de México sombreros de mariachi, tequilas, blusas bordadas a mano de buena marca, llaveritos en forma de cactus y fotos divertidas de las playas. Estoy haciendo la fila hace como media hora. Primero deben subir los de clase priority, luego las embarazadas y ancianos, y por último nosotros, los economy. Doy mi pasaporte, ni siquiera me miran. Debe ser tan fácil traficar un cocodrilo, pienso mientras cruzo un túnel cuadrado. Trato de no mirar a los de primera clase para que no se me haga agua la boca del whisky que se están tomando. Busco mi asiento cuarenta y tantos. Nunca he entendido el criterio de repartición de asientos. Yo siempre pago mi vuelo según corresponde, y no falta que me toquen estos asientos tan incómodos: al lado del baño, salidas de emergencia, hasta atrás. Mi compañero de viaje ya está instalado hojeando un libro. Usa una gorra, lentes de pasta negra y todavía trae en la muñeca una cinta que dice The Golden parrot. Resort. El libro que hojea es Las venas abiertas de América Latina; recién va por el prólogo. Voy a viajar, me compro un libro para matar el tiempo. Me imagino que piensan los viajeros. No pasa de la segunda página cuando se queda dormido. Para estar más cómodo, pone el libro junto con las indicaciones de emergencia y la revista del Duty Free. Siempre he envidiado a los que no les cuesta trabajo dormirse. Los he escuchado tanto: yo me duermo en cualquier lado. Me saco los zapatos, rompo con los dientes la bolsita de la manta y la almohada que, desde luego, me adueñaré cuando deje este avión. Busco como sea la manera de retribuirme algo de lo que se paga por volar. Hablan las azafatas para dar indicaciones por si el avión se cae, nunca me concentro porque la mayoría de las azafatas tienen los labios pintados de rojos que no parecen muy reales. Si este avión se cae me historias de madrugada 2
lista de remitidos y detenidos en la madrugada 19 imagen de portada y 4ª: Iván Villaseñor Castañeda Editora / manager invitada: Enheduanna
Vuelo 2720 - - Candelaria Ramales Esa joya mixteca - - Ludwig Zeller Humedad - -Mahra Ramos
El arte ante una encrucijada II - - Carlos Blas Galindo Mendoza Poema - - Isabella Matus En la piola del tendero - - César Rito Salinas
Travesías de nuestra identidad; Ayer y hoy - -Nancy S. Sánchez Puesta de sol - - Edgar Artaud Poemas - - Clyo Mendoza Herrera Poemas - - Alfredo Mendoza Martínez Septiembre del 85 - - Gregory Quiñones
Una tarde con Caeiro - - Braulio M. Aguilar Orihuela
Colaboraciónes, máximo: 3500caracteres@gmail.com
titiche de textos : Yahir Alonso Ortiz FANZINE NuM. 18, EJEMPLAR 19 / julio - septiembre AP. 1336, CP. 68000 - Oaxaca, Mexico.
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historias de madrugada
narrativa y poesía como saetas. visuales para el insomnio
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Candelaria Ramales - Ludwig Zeller - Mahra Ramos - César Rito Salinas - Isabela Matus Carlos Blas Galindo Mendoza - Nancy S. Sánchez - Edgar Artaud - Clyo Mendoza Braulio Aguilar Orihuela - Gregory Quiñones - Alfredo Mendoza Martínez FANZINE NuM. 18, EJEMPLAR 19 / JULIO - SEPTIEMBRE 2018
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