1
И звезда с звездою говорит
Санкт-Петербург 2012 2
УДК 999.999.9.(999) ББК 99 (2Рос=Рус) О 99
О 99
А.Кузин, О.Студенцова И ЗВЕЗДА С ЗВЕЗДОЮ ГОВОРИТ: [Сборник. Приложение к журналу ВИКИНГ (Великий Новгород)] – Спб. : ПРТ, 2012. – 180 с.
В настоящем сборнике сделана попытка объединить произведения как уже довольно известных и популярных авторов, имеющих за плечами большой опыт публикаций и не одно название выпущенных книг, так и стихи и прозу авторов, чьи имена недавно или даже впервые появились на страницах литературно-художественных изданий. Опыт и мастерство первых поможет становлению новичков в современной литературе. Настойчивость и смелость вторых обогатит язык поисками собственного взгляда, приемов и форм. ISBN 999-9-999999-99-9
ISBN 999-9-999999-99-9
© А.Кузин, О.Студенцова, составление, 2012 © Издательство ХХХХХХ, 2012 3
ОТ РЕДАКТОРА Дорогие друзья! Каждый из нас когда-то делал свои первые шаги. В жизни. В поэзии. В любви. В профессии. На страницах нашего сборника мы постарались собрать тех, кто не боится рисковать, делать новые открытия, не перестаёт учиться и самосовершенствоваться. Всем нам есть, чем поделиться: кто-то более опытен, кто-то более талантлив, одних отличает неординарный подход к происходящему, других - свежесть мысли и жажда впечатлений. Но всех, кто собран на этих страницах, объединяет любовь и уважительное отношение к слову. Русский язык богат и безграничен. Он даёт нам широкие возможности для профессионального роста, поиска и полёта мысли. Мудрые люди говорят: не ошибается тот, кто ничего не делает. Дерзайте, друзья мои, пробуйте себя в новых жизненных сферах, поэтических формах, способах самовыражения. Мир интересен и многогранен. И помешать взять его потенциал и нектар вдохновения могут только инертность и равнодушие. Удачи и неиссякаемого творчества! Всегда с улыбкой и надеждой на продолжение нашего сотрудничества, ваша Ольга Студенцова. * * * Включённые в сборник произведения современных авторов посвящены дню сегодняшнему с его проблемами и эмоциональным накалом. 27 июля 1841 года - дата, памятная нам трагической гибелью Михаила Лермонтова, а также строка «И звезда с звездою говорит» стали отправной точкой и девизом нашей новой работы. Авторам и читателям самим предстоит решать: хорошим получился сборник или всё же остались в нём некоторые огрехи. В заключение хочу поблагодарить признанных мастеров слова Анатолия Аврутина, Глеба Артханова, Наталию Солянову-Левенталь, Петра Сулоева и др., предоставивших к публикации свои произведения, выразить глубокую благодарность Нине Гаврилиной - вдове поэта Виктора Гаврилина, разрешившей включить в сборник ряд его произведений, высказать искреннюю признательность поэту и общественному деятелю Андрею Романову за его актуальную статью (отрывок) о воспитании поэтического мастерства, поблагодарить всех авторов, приславших свои стихи и прозу для публикации и оказавших финансовую поддержку изданию. Александр Кузин. 4
Слово поэту
“...Творческий человек и живет для того, чтобы донести свои мысли до читателя. Вы делаете благородное дело, в Ваших руках произведения известных и неизвестных авторов. Издатель во все времена был достойным и уважаемым Человеком! Только благодаря им остались в веках очень многие из авторов и их произведения. Успехов и признания Вам на этом непростом поприще. Искренне Ваш П.Е.(Петр Сулоев)” (из переписки с гл.редактором “ИМ НОРДВЕСТ-СПб”)
5
6
Анатолий Аврутин Аврутин Анатолий Юрьевич (г. Минск). Поэт, переводчик, критик, публицист. Родился в 1948 г. в Минске, окончил Белгосуниверситет. Автор двадцати книг, изданных в Беларуси и России. Главный редактор журнала «Новая Немига литературная», в 2005-2008 гг. – Первый секретарь Правления Союза писателей Беларуси. Глава Представительства русских писателей Беларуси при Санкт–Петербургском городском отделении Союза писателей России. Членкорреспондент Академии поэзии и Петровской Академии наук и искусств. Лауреат многочисленных премий.
*** Выхожу один я на дорогу… М.Лермонтов
Посиди же со мной… Помолчи… Я взгрустну, ты помолишься Богу, Чтоб сыскал наконец-то дорогу Странный путник в туманной ночи. Станет слышно, как соки бурлят У деревьев под черной корою. Я тебе свои тайны открою, Ты опустишь растерянный взгляд. Не зажгу ночника… У свечи Фитилек отгорит понемногу. Будем думать, что сыщет дорогу Странный путник в туманной ночи. 7
Будут звезды крениться в окне И касаньем – тревожиться руки… Я тебе расскажу о разлуке, Ты о встрече поведаешь мне. Что поделать?.. Кричи – не кричи, Столько лет мы шагаем не в ногу, Столько лет всё не сыщем дорогу, Всё блуждаем в туманной ночи… ***
Станиславу Куняеву По пыльной Отчизне, где стылые дуют ветра, Где вечно забыты суровой судьбины уроки, Бредем и бредем мы… И кто-то нам шепчет: «Пора! Пора просыпаться… Земные кончаются сроки…» Алёнушка-мати! Россия… Унижен и мал Здесь каждый, кто смеет отравной воды не напиться. Иванушка-братец, напившись, козленочком стал, А сколько отравы в других затаилось копытцах? Здесь сипло и нудно скрежещет забытый ветряк, И лица в окошечках, будто бы лики с иконы: Морщиночки-русла от слез не просохнут никак, И взгляд исподлобья, испуганный, но просветленный. Здесь чудится медленным птицы беспечный полет, Светило в протоку стекает тягуче и рдяно. Поется и плачется целую ночь напролет, И запах медвяный… Над росами запах медвяный. Дорога раскисла, но нужно идти до конца. Дойти… Захлебнуться… И снова начать с середины. Кончается осень… Кружат золотые сердца… И лёт лебединый… Над Родиной лёт лебединый… 8
*** Вновь темнеет… Резко… Скоро… Оставляя за плечами Нечто, полное простора, Нечто, полное печали. В пруд нырнешь… Коснутся горла Две звезды щербатым краем Там, где ива распростерла Ветви, пахнущие маем. И всплывает по спирали Из-за сумрачного бора Нечто, полное печали, Нечто, полное простора. Да беззвучно раздается В золотистое предранье: «Только тем и воздается, Кто не жаждет воздаянья…» И все смотришь без укора, Осознав себя едва ли, В нечто, полное простора, В нечто, полное печали… *** Не закрыта калитка… И мох на осклизлых поленьях. На пустом огороде разросся сухой бересклет… Всё тревожит строка, Что «есть женщины в русских селеньях»… Но пустуют селенья, и женщин в них, в общем-то, нет. У столетней старухи Белесые, редкие брови, И бесцветный платочек опущен до самых бровей. 9
Но осталось навек, Что «коня на скаку остановит…» Две-три клячи понурых… А где ж вы видали коней? Поржавели поля, Сколь у Бога дождя ни просили. Даже птенчику птица и та не прикажет: «Лети!..» И горячим июлем Всё избы горят по России, Ибо некому стало в горящую избу войти… *** Все вроде так… Но что-то отлетело, Покрылось непрозрачной пеленой. Душой к душе важней, чем телом к телу, Хоть телом к телу – проще, чем душой… Мерцает свет… Под зыбкое мерцанье Неясный гул рождается опять. И два дыханья слить в одно дыханье Так просто, что не можется дышать. И что твой вздох в мельканье скоротечном, Где полночь только тем и хороша, Что нету никого в просторе млечном – Лишь звезды, Бог да мертвая душа. *** Один среди вселенской воли, Не зная, прав я иль не прав, Я все стоял в холодном поле И плакал времени в рукав. Скорбел, что так оно промчало, Что юность – где она, лови… И что-то вещее звучало В моей измученной крови. 10
И это тихое звучанье Соединяло в миг сквозной И быль, и небыль, и роптанье, И тьму за желтой пеленой. Так и стоял под звездной крышей, Один среди забытых трав, Не замечая и не слыша, Как время плакало в рукав.
11
Глеб Артханов Член СП России и Белоруссии. Заместитель главы Постоянного представительства русских писателей Белоруссии при Санкт-Петербургской организации СП. Автор нескольких книг стихов, переводов с белорусского, эстонского, вьетнамского, английского, курдского языков, перевода с санскрита памятника мировой литературы «Бхагавад–гит». Работал зав. отделом поэзии журнала «Неман». Член редколлегии и зав. отделом поэзии журнала «Немига литературная».
*** У церковки от века к веку Скрипач выплакивает Брамса, И обволакивает деку Луна тигрового окраса. В полутени полунагая В настое волокнисто–душном Толпа размякшая шагает Сама с собой в разладе скучном. Над головой во тьме магнолий Нагромоздили пароходы Огни, дымы, гирлянды, штольни, Плавильни, домны и заводы. Сквозь них кисейными ночами В немом «Прощании славянки» Плывут полки, скрипя ремнями, Хрипят беззвучные тачанки. Бесшумно воздух топчут кони В бессчетное начало века. Ночь у Святителя Николы. Бульвар приморский и аптека. 12
*** В невысоком прозрачном бокале, Где искрит синева на просвет, Поведу я вино по спирали, Чтоб на стенках оставило след. Золотое круженье мадеры, Своенравие бликов огня Терракотовых в облаке сером, И охряной слезы мельтешня,-Их мельканье, игра, переливы В синеве все желтей и желтей… Так они невозможно красивы, Что о них говорю без затей! Я лицо окуну в ароматы Древних склонов, что солнцем полны, И дыханьем соленым объяты Виноградно-зеленой волны, И вдохну эти слоги живые, Обниму их сияющий лик, Чтоб дарил мне слова световые Златокованный отчий язык. *** Опять о главном говорить не смеешь, Опять не смеешь – и не говоришь, Опять молчишь, Немотствуешь, Немеешь, Потом опять немотствуешь, Молчишь. Но разве другу выскажешь за чаркой, О том, что смерти стал бояться вдруг? Она с размаха ударяет жарко… Но от тебя и сам таится друг… 13
Прихвачены на нитку на живую, Мы здесь укреплены едва-едва… Уйти во тьму, в пучину штормовую – Какие безнадежные слова! И шепчет только жаркий ком в груди – И шепот холодит навылет спину – О том, что полыхает впереди, И что осталось меньше половины.
Царское село Здесь со следами увядания И грозди красные, и листья В туманы ранние и давние Уносят посвист легких истин. И тихие воспоминания Чего-то, что важнее жизни, Как жизнь, проходят в ожидании Чего-то, что важнее жизни. Воспоминаний полузнание, Всемилостливые царицы Душе напомнят о страдании И призовут перекреститься. Соборов собственных мелькание В руинах красной крепостицы, И листьев желтых трепетание, И наши собственные лица. *** В городе снежном, метущем, завьюженном Валятся мглистые снежные стены. Штормы с залива навеки простужены. Бухают ветры в набухшие вены. В этих равнинах послушно заснеженных, В руслах извилистых, будто меандры, Вспомнится город зеленый и бежевый, Где золотистые вина Массандры. 14
Вьюги потянут бродильней и бочками. Винная вдруг налетит микрофлора, И заметет кипарисными почками Этот снегами заваленный город. Тихая ненависть наша взаимная, Что заметает нас, видно, недаром, Здесь перебродит, закрепится винами И обернется тягучим нектаром.
Выборг Нерусский город с русским населением. Гранит, поросший среднерусской ивой. Не думаю, что вы без сожаления Луга сменили на морские нивы. И обернулись тем последним олухом, Непомнящим и Богом позабытым, Что ляжет в землю у Святого Олафа, А не у церковки с окном разбитым. На море и за морем не озлобились. Заутрени воскресной перезвоны Носить с собою тихо приспособились, Как на груди нагрудные иконы. Мы русские! Все вдохом этим сказано. И попеченьем древним златоустским Счастливо помним всех, кому обязаны Служению быть вдохновенно русским.
15
Светлана Андросова Андросова Светлана Николаевна родилась в 1968 году в маленьком городке Новосибирской области. Образование высшее, работает в управлении одной из энергетических компаний г. Новосибирска. Печаталась в «Литературной газете «ЛИК» г. Ленинск - Кузнецка. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/symatoxa
Что объяснить тебе, любимый, я не знаю... Что объяснить тебе, любимый, я не знаю... Как без надежды завывает стылый ветер? Как предавал, а я понять пыталась, молчанием укрыв в ознобе плечи? Как, заслонив изысканным узором мечты, мороз хрустальными венками впускает лунный свет в моё окошко? Как вера, заблудившись в зазеркалье, глухой осталась той бессонной ночью? Что объяснить тебе, любимый, как прощала? Какой мольбой оплачено забвенье? Как утром чашкой кофе согревала свои ладони... Что объяснить тебе, любимый, я не знаю... 16
Отвязный апрель Ну, скажи мне, зачем, опалённое блюдо заката растревожив безумством, отвязный гулёна–апрель воспалённую сень воплотил в виртуозное чрево токкаты, в охладевшую кровь подмешав забродивший коктейль из растрёп–суеверий, толкающих к мнимым устоям, из назойливых мыслей в фантазиях ласковых снов, из надуманно сложных вещей в пониманье простого, неизбежных, избитых, но вечных, как время, основ? Я с собой не борюсь, виражи - что танталовы муки. Я себе изменить, соизмерив желанья, боюсь. Горький привкус полыни на сладких губах. Твои руки с иллюзорною близостью порванных милями уз. Имбирь
в вине
Слепа несдержанность страстей: чем ближе, тем невыносимей. Остроты в юморе друзей понятны, но твои, любимый, саднят. Неистовый порыв красноречивее признаний. Прости, что, разум позабыв, перешагнула такта грани. Досады соль и горечь – прав в вине невинного разлива, вкус яда сплетен испытав, обидами наотмашь била. Прости, что в ревности смешной капризно я не объясняла причин и следствий. Гонор свой в себе для нас не укрощала. Прости за резкость хлёстких фраз, эмоций всплеск и отголоски сомнений глупых. В сотый раз прости, любимый! Я несносна. 17
Маргарита Абакумова Родилась в 1991 г. в Москве. Студентка Московского Банковского института. Кроме поэзии увлекается музыкой. Окончила музыкальную школу по классу фортепиано. Публикация в сборнике - дебют молодого автора.
Моя Москва Моя Москва – мой город грёз, Я влюблена в тебя всерьёз! Брожу по улочкам твоим, Где каждый уголок любим. Горят в ночи огни столицы, Повсюду – радостные лица, Вот мощный Кремль, вот Мавзолей, Манежка, Пушкинский музей. Речной вокзал - старинный порт Великолепье и комфорт! Коломенское, МГУ, Без вас я просто не могу! Останкино – гроза небес И мой любимый лифт-экспресс! С Поклонки, Воробьевых гор Открыт невиданный простор! А в парке Горького всегда Народ гуляет у пруда. С небес струится синева... - Ты лучше всех, моя Москва! 18
Любовь Березкина Любовь Андреевна Березкина (Артюгина) родилась в 1971 году в г. Ленинграде. Получила высшее музыкальное образование. Литературой увлечена с детства. К настоящему времени является автором цикла романсов на стихи русских классических поэтов и соавтором нескольких десятков детских музыкальных сказок на свои тексты и прозу С.Волковой, известной российской детской писательницы из Иркутска. Из песен на слова Любови Березкиной наибольшую известность приобрела «Песнь о России», которую вместе с остальным музыкально-поэтическим творчеством автора можно найти в Интернете по адресу: http://www.litzona.net/Lubava/ Стихотворения Березкиной были опубликованы в сборнике «Антология русскоязычной поэзии в Германии - 2000», нескольких номерах новгородского литературного журнала «Викинг» и в сборнике стихов «Все поэты Новгородской области»(В.Новгород), а также в международном альманахе «Чувства без границ», поэтических сборниках «Здравствуй, Муза!», «Свет зари» (под редакцией Чернова В.Ф.) и в «Невском альманахе», СПб.
*** Холода, холода, холода, но заклеены в душу все окна, там тепло и светло, как всегда, хоть идёт снег на улице мокрый; запорошены стёкла и пусть, на метель стоит ли удивляться? У души свой загадочный путь и свои бесконечные святцы. Серебрится по-зимнему свет, заигравшийся в салки с тенями, у души и в душе - тени нет, постоянство не мерится днями… 19
Ей не надобно пышности слов, ни веселья, ни страсти неистовой, потому что над нею Покров, потому что на совести чисто… 10.2010 *** На край волны редеющих туманов уйду я за полночною звездой, где ветер вольный с кромкой золотой, где мир подлунный – зёрнышко шафрана. И там, где невозможно различенье земного и небесного стихов, иду до пенья первых петухов в судьбы земной завьюженный Сочельник. Гори, звезда души, моя дорога, гори в полях, сияй над головой, и я, твой бедный путник, за молвой иду к тебе просить тебя у Бога. За гатью стылый двор белеет кровлей, не стелет меж берёз кудрявый дым. Дана звезда лишь далям голубым, желанная и русская до боли. 04.01.2011 *** Я закрою глаза, к жизни вызову сад, где мы юными были когда-то. Не солдата вина, что стареет солдат от немыслимо длительной вахты… Этой долей сберечь нас судьба не могла, а точнее, могла - не хотела. И вонзилась под рёбра стальная игла, а точнее, вонзили умело… 20
Звучно лязгнула дверь побуревшим замком, дом втянул через ноздри разлуку. И тоскою обдал сад осенний потом на прощанье, точнее, на муку… Открываю глаза: где же дом, где же сад? Жизнь окопами тщетно изрыта. Не моя в том вина, что я тоже солдат, но чужое до смерти обрыдло. 27.02.2011 *** О, бедный мой, блаженный, тихий край! Дома весной, пленённые сиренью, открытые калитки со двора и сложенные ровненько поленья… Приют моей кочевницы-судьбы, на время кров навек оставит память. Травы люблю полёгшие снопы и ласточку, присевшую на раме… Лесов замшелых гордые вихры, речушку, заблудившуюся в поле, медовый пряник солнечной жары и славный опыт вечной русской воли. …К отъезду цвёл волнующе жасмин, и старый дом постанывал украдкой, когда я поклонилась перед ним и в путь ушла с молитвой, без оглядки… 23.05.2011 *** Как за речкой, за рекой слетались птицы: «Ой, да, все мы. Лишь одной не воротиться». Сердце бедное разбилось об соколье, птица певчая свободна, да в неволе… 21
Как летела в небо с песней соловьиной, ой, да, в лес летела, пела под калиной. На заре лучистой радовалась трелью над холмом зелёным, солнца колыбелью. Как ворвался сокол ясный не стрелою, ой, да, грудью бился с тучей ледяною. Птичку маленькую баловал крылами, сердце девичье обманывал словами. Как прошли, простыли тёплые денёчки, ой, да, сокол вихрем в тучи снова хочет. Птица певчая во след ему порхала, да силёнок, чтоб угнаться, было мало… Как не плакать по соколику родному? Ой, да, надо повернуть обратно к дому. Ждёт-пождёт милОго, всё не улетает, уж зима накрыла вьюжная да злая… Как за речкой, за рекой слетались птицы: «Ой, да, все мы. Лишь одной не воротиться». Сердце бедное разбилось об соколье, птица певчая свободна, да в неволе… 05.09.2011 *** Обниму, позабудешь невзгоды, разойдётся туман впереди. И на пасмурном фоне погоды пухом тёплым прильну ко груди. Вслух не выскажет каждый ни слова, не смущая блаженства покрова... Перечёркнуто лето дождями, перезрелая преет листва. Лужи булькают кислыми щами лягушачьей возни острова. Деревенской распутицы каша, эх, судьба ты крестьянская наша! 22
Под шумок засыпает сторонка, не залают собаки вдали. И тебя сморит сон, как ребёнка, лишь в печи догорят угольки. Зашуршат снова капли по крыше, вздох счастливый никто не услышит... 11.08.2011 *** огибая духом Вечность… по спирали бесконечно под строками, над словами, к яви, к нави, перед снами, над клубами лихолетий, по осенней разноцвети за земную гладь узора, за туманные озёра, сквозь ущелия печали, сквозь малиновые дали, через радости и боли, через землю, через море, под мостами, над полями, над холмами за дождями, через быль и через небыль, через тучи, через небо, я помчалась с ветром вместе словно чайка, будто вести, взмыла к свету, закричала Ввысь, за эхом одичалым 09.2010 *** Звёздочка далёкая, звёздочка ты ясная, где ж ты, светлоокая, где же ты, прекрасная? 23
Локонами стелется поземь бесконечная, выгнулась метелица от потока Млечного. Что же ты наделала, крапинка пропавшая? Отсвет снега белого, вьюги брата старшего, ночку нежно скрашивал, спрашивал о звёздочке, да сторонкой нашею лёг одной полосочкой. Что же мне не весело? Точно тяжкой палицей в сумрачное месиво полночь ударяется. Ночь закрыла ставенки, прыгнула воробушком, звёздочки той маленькой сбила наземь зёрнышко… 12.2010
24
Анжелика Бивол Родилась в 1967 г. в с. Грачевка Саратовской области. Образование высшее, окончила Саратовский Университет им. Н.Г.Чернышевского, работает бухгалтером, в настоящее время живет в г. Сургуте. Стихи начала писать в 2008 году. Публиковалась в газете «Ржевская правда», сборнике «Парадоксы творчества». Является членом общественной организации «Ассоциация поэтов Тюмени и Тюменской области». Замужем, двое детей – сын и дочь. Свободное время посвящает семье, литературе, фотографии.
Перчатки, зонтик Перчатки…Зонтик… Осень снова… Почти не греет солнца луч, Улыбка солнышка скупого, Чуть пробиваясь между туч… Перчатки…Зонтик…Листьев стая Танцует, в воздухе кружась, То падая, то вновь взлетая. Плывет над парком нежный вальс… Перчатки…Зонт… В моей аллейке Гуляет грусть неспешным шагом, К знакомой движется скамейке, Туманом полнится и влагой… Перчатки, зонтик, плащ, сапожки… Душе так хочется тепла, А под ногами на дорожке Лежит намокшая листва…
25
Улыбка вечности Знаешь, осень улыбка вечности В вихре дел, несомненно важных, Среди будничной быстротечности Мы почувствуем это однажды… Желтый лист упадет, как весточка Из каких-то миров далеких, Золотая березы веточка Вдруг зашепчет волшебные строки. Полетят паутинки тонкие В голубеющей бесконечности, Дождь подарит вновь песни звонкие Нам про осень – улыбку вечности…
Чижик - Пыжик Фонтанка вся закована в гранит, Историй много в своей памяти хранит. Одна их них – о будущем юристе, Неунывающем, задорном оптимисте. Зеленый с желтым у курсанта был мундир, Зимой из пыжика он шапочку носил. От холода спасался – всегда бегом, вприпрыжку, Прозвали «Чижик – Пыжиком» веселого мальчишку. А он после занятий беспечно выпьет водки, Потом домой направится неровною походкой. Бывало, поскользнется да в лужу упадет, И чиститься к Фонтанке (куда ж еще?) пойдет… Столетья пролетели… давно нет тех мальчишек… Гнездится на Фонтанке из бронзы Чижик-Пыжик. Спешат к нему туристы, взрослые и детки, И, загадав желание, бросают вниз монетки… 26
Старая крыша Старая крыша старого дома. Ясно, давно все вокруг ей знакомо: Огромная липа рядом с парадной, Всех летом спасает своею прохладой, Скамейка у клумбы стоит много лет, Раньше влюбленных встречал здесь рассвет… Помнит она и жильцов, уж ушедших, Двух старых соседок, совсем сумасшедших, Считались графинями, так же и жили: До самой кончины всё шляпки носили. После их смерти агенты «охранки» Нашли у них камни редчайшей огранки… Помнит войну…помнит радость победы. Помнит мальчишкою старого деда. Во время бомбежек искал «зажигалки» Геройский малец был, старой закалки. Теперь вот гоняет подростков нетрезвых И кошек бродячих голодных, облезлых… Ветшает все больше старая крыша, Пыльные окна словно не дышат… Глядятся во двор глазницы пустые… Свидетели разных событий немые… Грязной скамейке, у клумбы стоящей, Давно уж не слышно слов настоящих… Хочется крыше, чтоб дом был уютным, Чтоб двор наконец-то стал многолюдным. Пусть на скамейке резвятся детишки, Читают красивые, добрые книжки. Хочется, чтобы жильцы улыбались при встрече: «Доброе утречко!» иль «Добрый вечер!»
27
Петербургу - с любовью Как и прежде Фонтанка несет свои воды Не спеша, потихоньку - навстречу Неве. Белой ночью не светят над Питером звезды, Я брожу до утра, растворясь в синеве… Ломоносовский мост «опоясан» цепями, Кони, кони, гляди – это Аничков мост, Впереди панорама с дворцами, церквями, Красоту бы такую, да кистью – на холст! По реке корабли, обалдевших туристов Все катают – красот петербургских не счесть. Чижик-Пыжик мелькнет, но очень уж быстро, Что ж, пешком вдоль Фонтанки к нему теперь бресть… За оградой – дворец, Летний сад и фонтаны, Красота дивных клумб будит в сердце восторг! Много мест есть красивых, мне роднее туманы В вечном граде Петра, его мощь и простор!
Заиграла вновь на улице гармонь Заиграла вновь на улице гармонь, Растянулись вширь меха тугие. Ну, а нашу душу только тронь Песня зазвучит на всю Россию. В ней сады бело цветут весною, Облака бегут барашками легко! В ней звезда тихонько шепчется с звездою, И лошадки вдруг взлетают высоко! В ней мечты о счастье молодой девицы, О любви, что так волнует нас, О слезе, дрожащей на ресницах, О прошедшем и несбывшемся рассказ… Заиграла вновь на улице гармонь, Растянулись вширь меха тугие. Ну, а нашу душу только тронь Песня зазвучит на всю Россию. 28
Валентина Борисоглебская Трутовская Валентина Петровна ( творческий псевдоним Валентина Борисоглебская), родилась и живет в городе Москве, образование высшее. Замужем. В Интернете стихи размещены на сайте http://www.stihi.ru/avtor/abina под ником «Валентина Борисоглебская 2».
*** Недолго гаснул этот день И серебрилась гладь канала. Дерев волнующая тень В воде, как птица, трепетала. Потом мы плыли по реке, Такой большой, одушевленной. Друзья нас, с завистью в душе, Считали парочкой влюбленной. Нам было вместе хорошо И жарко, хоть легко одеты. И перед нами широко Волшебное простерлось лето. 2011 *** Как время быстротечно! Куда оно спешит? Передо мною вечность Простертая лежит. На небе звезды странно Мерцают, свет тая. Вон та звезда, что справа – Наперсница моя. В просторах бесконечных 29
Подобно мне горит. Угасну я – на землю Она стрелой слетит. И упадет в безлюдной Кромешной сизой мгле И ночью полнолунной Напомнит обо мне. На небосклоне млечном Уход мой возвестит. И пропадет навечно. Она – метеорит! 2009 *** С мечтою жить намного интересней: Смотреть в ночное небо – лучше нет, Когда звезда в неведомую бездну Слетает, оставляя яркий след. Струится свет с мерцающего свода, И завораживает все вокруг. Какая щедрость, мудрая природа, Ты настоящий, добрый, верный друг! Благодарю за все, что светит, манит, Томит людей тревожною тщетой, За все, что радовать не перестанет, Когда эфирной стану пустотой. 2011 *** Барабанит дождь по крыше И скользит потоком вниз. До каких же пор, ты слышишь, Дождик, скорбный твой каприз? За ритмическую муку, Дождик, я тебя люблю. А за мокрую разлуку – Ненавижу, тороплю. Между дождиком и светом – Солнцу лавры отдаю. А за жизнь, что ты пророчишь, Дождь, тебя благодарю. 2011 30
Венеция Италия! Ты сказочною птицей Давно стучала в сердце, словно в клеть: Увидеть бы хоть раз Венецию, В лазурь ее каналов посмотреть. Вот белый лайнер гордою причудой Застыл посланцем будущих веков, Сверкал, как айсберг полногрудый, С далеких ледовитых берегов. Венеция! Ведь ты была богата! Сегодня же в тебе не тот размах. А сколько серебра, парчи и злата Хранила ты в старинных закромах? С тобою и теперь нельзя сравниться: Такой чудесный вид, морской простор! Но грозный лев, с налетом безразличья, Над Сан-Марко крылья распростер. Уж блеска нет. Ты обветшала, споря За право быть. Мы гимн поём тебе! Ты, навсегда – «жемчужина на море», «Единственная память на воде»! Чуть плещется в заливе изумруд, И солнце жжет неистово и больно. Цветет октябрь, как будто наш июль, И для восторга этого довольно. Хоть с грустью пополам, готов ответ: Увиденное мною не стереть! Всегда мечтала, хоть на склоне лет, Узреть Венецию – и умереть! 2010 *** Ты уходишь, а я остаюсь… По любви своей тризну справляю. А в душе моей сумрак и грусть, Страх, тоска на меня наплывают. Началось, как всегда – на ура! И казалась любовь высшей пробы. Почему в ней такая дыра, 31
Что заштопать не можем мы оба? Мне дух стойкости необходим. Годы счастья по пальцам считаю. А надежда все тает, как дым, Растворяясь в заоблачной дали. Знаю, счастье так трудно вернуть. Сердце рвется от дум и тревоги. Тебе ближе извилистый путь. Мне по сердцу прямая дорога. По каким бы путям ни пошли, Мы не вместе, сердца бьются розно. Может, вспомнишь меня, может быть, Пожалеешь. Но все будет поздно. *** Расскажи мне, звезда, куда держишь свой путь И куда устремляешь холодные очи, Чтобы вырвавшись вновь из убежища ночи, В свой последний раз в бездне сверкнуть? А на грешной земле, свой свершая полет, Смотрим в небо, вздыхаем с врожденной опаской. А чтоб души спасти, акварельною краской Мы рисуем чужой небосвод. Наши нервы не сталь, нам страшны путы тьмы, Но идем все вперед, хоть изрыта дорога. Чтоб найти свой приют – он дается немногим! Только тем, кто стремится идти. 2009 *** Спустилась ночь. Зашторено окно. У сна в плену лежали бок о бок. Как счастье незатейливо! Оно Хранит твой сон. Он дивен и глубок. А поутру, приоткрывая вежды, Коснусь тебя рукой в который раз И ощущу тепло и даже нежность. Ты, вздрогнув, вдруг приоткрываешь глаз. Не потревожу. Спи, хорошая, 32
Ведь я еще не все тебе дать смог. Жизнь не проста. Ты кем-то брошена, Не заслужив лишений и тревог. Ты в жизни для меня одна отрада, Спокойствие и негасимый свет. И от тебя мне ничего не надо! …И отозвалось «мяу» мне в ответ. 2011 *** Подмосковные закаты, словно призрачные сны – Упоительно прекрасны, восхитительно нежны. Легкий воздух лишь коснется дуновеньем ветерка, Чувство нежное проснется, мы сидим – в руке рука. Вечереет. Луч заката вдруг нырнет за горизонт. Лишь трескучие цикады замедляют сада сон. Так и вижу: мы с тобою пьем в беседке терпкий чай, И неспешную беседу вдруг заводим невзначай. Как в Париже, на Луаре – не забыть нам до сих пор Тех прекрасных старых зданий, замок с именем Шамбор. Как уставшие, бывало, вплоть до утренней зари Отдыхали у фонтана в парке старом Тюильри. Я с увиденной картиной лишь сравнить могу пока Подмосковный пряный вечер, анекдот у камелька. Как дурманит резкий запах засыпающих цветов! И невнятен шелест листьев, гул соседских голосов. Вот тревожно наплывают чувства нежные в груди. Неосознанно желаю знать, что будет впереди. Я мечтаю этим летом снова повстречать зарю... Так давай с тобой уедем к брату в гости. В Верею! 2009
33
Виктор Гаврилин
Виктор Петрович Гаврилин родился 21 декабря 1947 года на Алтае, в городе Бийске в семье военнослужащего. Во время учёбы отца в Академии им. Фрунзе семья жила в Москве, затем объездила весь европейский Север. С 1972 года Виктор жил в городе Солнечногорске Московской области. После окончания Московского института иностранных языков имени М. Тореза Виктор некоторое время работал переводчиком в Министерстве местной промышленности. Первая большая публикация - в «Комсомольской правде» в 1965 году. Затем публиковался в центральных газетах и журналах: «Литературная газета», «Литературная Россия», «Наш современник», «Москва», «Юность», «Молодая гвардия» и др. В сборниках и альманахах - «День поэзии», «Поэзия», «Истоки» и др. В различных антологиях, в том числе «Русская поэзия ХХ век» и «Русская поэзия ХХI век». Автор двенадцати поэтических книг, изданных в московских издательствах. Последняя книга стихов «Избранное» собрана и издана женой в 2011 году. Член Союза писателей СССР (России) с 1989 года. Умер Виктор Петрович Гаврилин 26 марта 2009 г.
Разреши мне, пусть будет в июле жара Разреши мне, пусть будет в июле жара, словно смолоты в воздух кофейные зёрна, и с какой-то шашлычною дымкой утра по низине приправлены духом озёрным. Это пиршество всё ещё вынесет плоть. Пусть запомнит в ней каждая бренная клетка то, как плавится в сотах медовый ломоть, как в саду истомляется душная ветка. И,быть может, в последней горячке земной будет бред не про некие адовы пытки, а про пенье пчелы, и полуденный зной, и горение жизни в слепящем избытке. 34
Господь вам в помощь, стихотворцы Господь вам в помощь, стихотворцы, в не слишком признанном труде, но бедных ваших слов узорцы стремились в муках к красоте! Пускай вам слава только снилась, не многим выпала она, но как Божественная милость вам боль сочувствия дана. Вы затерялись среди прочих, несущих свой безвестный крест. И вам одним от ваших строчек глаза солёной влагой ест. Но, может быть, всё не случайно, и вам доверена сполна невыразимой силы тайна, что и для гения темна.
Богородица... Осень... Завесы раздвинь Богородица... Осень... Завесы раздвинь из дождей ли, из слёз ли во взгляде помолюсь за Россию на вещую синь и на даль в золочёном окладе. Этот год разукрасил Твоё Рождество всем язычеством бабьего лета. И сошла благодать бы, да сроку всего, всей казны на неделю просвета. Потому и неволен печальный кутёж. Впереди так и так обнищанье. И под ветром колотит похмельная дрожь бутафорскую роскошь прощанья. 35
О, как быстро опять по оврагам сметёт купола с покорёженных веток! Потускнеет блистание всех позолот, как убудет небесного света. В чистом поле, Мария, ни зги, ни огней, лишь какая-то снежная сечка посыпает с высот. И вокруг чем темней, тем виднее грошовая свечка. И отчаянней вера, что есть на краю для заблудших заслон и ограда, словно всем уготовано место в раю, кто вкусил от российского ада. 1991
Августo`вское вёдро да пьяной пурги круговерть Августо`вское вёдро да пьяной пурги круговерть. Что там даль обнажила и что схоронила опять? Словно пропадом всё, словно нету, о чём пожалеть, только жизнь не умеет без грусти себя вспоминать. Я ещё не зарыт, и кострами мне осень кадит. Так не черкайте накрест по холмику землю мою. Запрокинусь ли в небо лицом, я ещё не забит, и за всю за нелёгкую сам я себя отпою. Отпою за безбожье, слепую весеннюю страсть и томительный свет запоздалой лампады во мгле... А других наберётся, кому веселее проклясть и азы открывать, заходясь в очистительном зле. Но куда с этой дрожью в святые да в правды ушко` и тяжёлому взгляду - в заоблачный синий прогал?.. Мы засыпаны будем, и встанет курган высоко, где пройдётся по Родине нашей эпохи обвал. 36
Помнишь ли ты обо мне? “Помнишь ли ты обо мне?..” Звёзды спокойные светят. Тихо в забывчивом сне. Шумно на суетном свете. Где тут какая вина? В сердце приходит прохлада – жизнь остаётся полна. Видишь, былого не надо. Что тебе жалко, душа? Жалко всё реже и реже. Мудрая жизнь не спеша ветви отсохшие срежет. Только дымок издали. Только дерев привиденья. Что тебе думы мои? Что мне твои сновиденья? Просто в глухой тишине, в час незаметной печали – “помнишь ли ты обо мне”, – губы мои прошептали.
Две отпускные сырые недели Две отпускные сырые недели что-то читал, на гитаре играл. Праздные дни не ползли, а летели... Дед его грешный вдали умирал. Дед его грешный... Не то чтоб забытый, но отпечаливший всех на веку. Что же так ныло?.. Мотив басовитый ночью уныло вертелся в мозгу. 37
Русскую мессу гармошка играла, зябкая вялость по жилам лилась... Это во внуке, боля, отмирала цепких кровей застарелая связь. И, неприкаянный, он и не ведал в мерном круженьи своих полудел, как с уходящим, хладеющим дедом на поколение сразу старел. И между ним и положенной бездной стали пролёты родства коротки, лишь простирался у двери отверстой свет одинокий отцовской руки.
Блок. Год 20-ый Ни вечной любви. Ни наследного хлама – а только шинель на гвозде... И двери скрипят. И Прекрасная Дама усталая спит на тахте. Ни краха не будет, не будет и чуда – сбылось, что предчувствием жгло. И вновь не заснуть от какого-то гуда, и в темень смотреть тяжело. В России темно, но она светлоока, и ветер надежду принёс. Да здравствует ветер!.. Но как одиноко, когда суету перерос. Тяжёлая Русь, от кровавой досады рубаху рвани на груди, ворочай простор, перемалывай грады, костями пророков хрусти. По скомканным розам, по грёзам провидца веди свой предвиденный путь... Рокочут костры, и летит кобылица и бьёт в его грешную грудь. 38
Геннадий Генцлер Генцлер Геннадий Леонидович родился в 1955 году в Тулинском Учхозе Новосибирского района Новосибирской области, образование высшее, окончил Новосибирский инженерно-строительный институт, в настоящее время проживает в г. Новосибирске, занимается литературным творчеством. Член союзов писателей и журналистов, печатается с 1980 года, автор четырёх поэтических книг, газетных и журнальных публикаций. В Интернете произведения размещены на сайте Стихи.ру: http://www.stihi.ru/ avtor/gentsler. Заслуженный изобретатель России, профессор, участник Открытого Литературного Клуба «ОткЛиК».
Всё будет так Утешится способный сострадать. И успокоится, кто вспыльчив и горяч. Кто отдаёт – тому не передать, И смоет грязь с души души обильный плач. Всё будет так, как нам предрешено, И как начертано на судьбах небесами. Грешить и верить – всё разрешено. И мы не просим – всё решаем сами. Но как ошибочны в решеньях этих мы, Самонадеянно смешны, и в дерзости наивны. И напрягая тщетно слабые умы, Не ведаем, что глупостью противны. Но мы живём, страдая и греша, Забыв о Боге, как о Мирозданье. Но миг придёт – и слабая душа Забудет всё в блаженном созерцанье. 39
И снизойдёт на душу благодать, И нас она очистит и возвысит. Не надо к Богу часто припадать, Стремясь уйти в божественные выси. Нам путь земной отмерен и вручён. В нём много горького, печали и отрады. Но всё принять ты в жизни обречён Как испытанья, муки и награды. 30.11.2007
Я душу положу в судьбу Я душу положу в судьбу, Накрою тонким провиденьем, Украшу благостью мольбу И упоительным мгновеньем. Во мне прекрасен будет миг, И будет свет красив и ровен. И пусть звучит повсюду Григ, И душу радует Бетховен. С молитвой музыка родней, Хоть в музыке мольбы немало. Что суетное перед ней? Незримой тайны покрывало. С молитвой полнится душа, И страх пред нею отступает. И льются звуки не спеша, И в звуках сердце нежно тает. С молитвой к музыке приник, С ней мир красив и столь огромен! В нём Григ как первый ученик, И упоительный Бетховен! 40
Я душу положу в судьбу, С молитвой музыкой накрою. Покинув ветхую избу, Я низко кланяюсь прибою. 09.05.2008
Журавлиный полет Час жизни – это час удачи. Год жизни – это год любви. Я не смогу, наверное, иначе, Как курс не изменяют журавли. Я не могу, конечно, с журавлями Построить треугольник в небесах, Печально в даль над синими полями Нести и провидение, и страх. И горечь этой жизни уходящей, И радость новой жизни в теплоте. Всё в прошлой, будущей и настоящей, Как на душе ещё одной черте. Как на душе ещё одной зарубке, Что на судьбе отчётливо видна. Все капли жизни уместились в кубке, Но жизнь моя – она всего одна… Но кубок крепко я держу рукою, И согреваю мир его лучистым жаром. Хотя печали не избегну и не скрою, Но капли жизни мне даны недаром! Я заплатил сполна за жизнь и за любовь, И мне открылись небеса и пашни. И журавлиный крик всё будоражит кровь, И я лечу за ними в день вчерашний. 09.12.2007 41
Горестный путь к свету Есть горькой правды горестная нить, Но как с ней быть – увы – никто не знает. Как трудно жить! Ещё труднее быть! И говорить, где каждый пятый лает! Но я иду сквозь кроны белых лип, Но я живу в их дивном окруженье, Где нескончаемо курлычут журавли В воображенье или восхищенье… Что за подарок сделала Судьба, Мне подарив меня – и это диво. И что мне ругань или похвальба, Что кружатся как мухи суетливо. Всё суета, но много в ней беды. И много лишнего, как грязи в грязной луже. И как слова пусты! И как худы! Но я молюсь, чтоб не было бы хуже. В моей молитве тоже всё не так – Не о душе молю, где путь к спасенью… Мой путь по жизни – старый буерак. Но многие прошли так к воскресенью! И я дойду, хоть выбился из сил, И душу передам как эстафету… У Бога я немногое просил, И Бог мне указал, как выйти к Свету! 02.02.2008
42
Дед (Казакам Тамбовской губернии) Он был казак из тех, что незаметен, Но стоек был в бою и крепко мил земле. Любил детей. Его любили дети. И всё своё носил с собой в седле. А всё своё – винтовка, честь и шашка, Солдатский крест на выпуклой груди, Сума, шинель, фуражка, крест и фляжка, А что забыл – добудет впереди. Он две войны галопом проскакал, И ранен был на первой и второй. Гражданской бойни огненный оскал С ним проглотить готов был целый строй. Он выстоял. Вернулся к посевной, Ещё три года ниву поднимал… Но как-то сник седою головой, Упал на пашню. И уже не встал. Мы разминулись с дедом на пути – Семь лет прошло меж смертью и рожденьем. Ему не довелось моим путём пройти, Что говорю ему не в осужденье… Ему суровей выпала судьба, Что прочертила путь по лихолетью. Но в бой его всегда звала труба, И правил он судьбу казачьей плетью! 09.10.2009
43
Прощение реки «Река живёт – пока она течёт» С. Островой Река живёт – пока она течёт. И я живу – пока иду за нею. В истоке начинается отсчёт. А на закате воды голубеют. А я живу бегущею водой, Что голубеет на исходе дня. Не раз хотелось мне сказать ей: «Стой!». Но как понять стоящего меня? И потому иду за водами реки, Что, омывая, чувства очищает. Река и я – мы родственно близки. Прощаю я. И всех река прощает. 18.09.2011
44
Анна Григорович Родилась 3 марта 1973 г. в городе Харькове, в профессорской семье. Имеет высшее техническое образование. Проживает в г. Черкассы, Украина. С мужем Русланом воспитывает двоих сыновей. В 2009 г. издала свою первую сказочную повесть «Зелёный трамвай», сейчас готовится к изданию вторая книга, сказка «Чудесная дудочка». Стихи пишет с детства, публикует их впервые. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/griann
Горбушка Хлеб ржаной, свежий хлеб… Я горбушку Пятернёй, и – вдыхать аромат… Да с селёдочкой, вместе с подружкой. А вокруг – отцветающий сад. Гонит прочь нас неласковый вечер, Ветер пляшет над жёлтой листвой. До последнего кутаем плечи И – под ливнем несёмся домой. Погрузившись в диванное лоно, К нарастающей буре глухи, Мы, пропахшие рыбой копчёной, Декламируем Блока стихи. А в углу, у камина зардевшись, Наши отпрыски покатом спят. Не умывшись, не переодевшись – Два «индейца» и трое «зайчат». Жизнь проста, как ржаная горбушка: Ей неведом изысканный шарм. Мы с подружкой – друг другу на ушко: «За полцарства её не отдам!» 45
Росинка
(Из сказочной повести «Чудесная дудочка») Не забыл я тебя. Каждый новый рассвет Говорил, не тая, что тебя со мной нет. Ты девчонкой смешной много вёсен назад Называлась Росой за большие глаза. Я прошёл сто дорог, переплыл все моря, Пережил сто тревог, думал, что – и тебя… Но смотрела с небес ты звездою в ночи, Обнимал меня лес, словно руки твои, И шептал мне: «поверь!», и ловил меня в сеть: Если ты – это смерть, я хотел умереть… Если жизнь – это ты, я бы мёртвый – восстал! Но среди пустоты лишь росинку поймал…
Журавлиный крик Манящий зов мне через годы слышен. Он всё летит ко мне издалека, Когда капель спадает с мокрой крыши И вновь блестит ожившая река. Мне говорят: «Не веруй в небылицы. К чему огонь, коль много фонарей? Держи в руках привычную синицу, А журавля настырного – убей! Зачем кричит он, головы смущая? К чему зовёт он в дальние края?..» Но я молчу и локоном играю, В душе уставшей замыслы тая. Пускай клянут, пускай грозят ревниво. Неотвратим желаннейший тот миг, Когда весною на плоту из ивы Я поплыву на журавлиный крик... 46
*** Не хочу полагаться на низку придуманных правил. Посмотри, как дождём гениальный верлибр пишет осень. Ей никто не советовал в небе устраивать просинь, Буйный ветер был с ней заодно, – не гневил, не лукавил. Повинуясь гармонии сплошь нерифмованных строчек, Первый класс пассажирский меняю на тамбур плацкарта. Чтобы выйти на станции, не обозначенной картой, И поставить в судьбе вместо точки – размашистый прочерк.
Обмен Я была разбросана по свету. Часть меня бродила у вокзала В поисках счастливого билета, Только где тот поезд, забывала. Часть рыдала, часть смеялась мило, Сердце раздавая на заплатки. «Я – другая», – часть меня молила, А иная часть играла в прятки. Разгоняя демонов безумья, Ты умел быть любящим и колким. От заката и до полнолунья Собирал судьбы моей осколки, И держал дрожащие запястья, Чувствуя и слушая часами, Впитывая часть мою за частью Добрыми и влажными глазами. Я покой твой больше не нарушу, Скромного плеча не станет мало. Ты мне возвратил мою же душу, Я – твою навечно возжелала… 47
Андрей Игнатьев Игнатьев Андрей Александрович родился 4 июня 1974 г. в г. Боровичи Новгородской области. Закончил НовГУ им. Ярослава Мудрого (филологический факультет). Первые публикации – в альманахе «Последний четверг» (Великий Новгород). Автор трех поэтических сборников. Старший научный сотрудник музея истории города и края. Создатель собственного музея («Музей имени Данте»). Автор статей на литературно-краеведческие темы. Член Союза писателей России.
*** Мой гений… Да! Так хочется назвать Блеск глаз твоих и рук твоих приливы, Мою потребность снова прочитать Стихи ко мне… Но ты и так красива! Похожа ты на утро жарких стран И на цветок, волнующий и странный… Мой гений… Да! То вдруг ты – океан, То – берег суши, страннику желанный… И вот опять читаю между строк, Слежу глазами новые страницы… Мой гений… Да! Я вновь учу урок Любить тебя, лелеять и стремиться В край милых рук и вьющихся волос, В бездонность глаз и солнечность улыбок… Мой гений… Да! Ты видишь: я подрос – Вознесся над бессмертием ошибок! 48
К тебе! К тебе! – И ты меня простишь, Ведь красота и правда торжествуют! Мой гений… Да! Мы снова выше крыш, Крылатых «да» и долгих поцелуев… 22.01.2011 *** Что ангелы стихов не сочиняют, В такое не поверю никогда… Они, как мы, желают и страдают… Как нас, их ждут забвенье и звезда… Ведь ангелы спускаются на землю, Чтоб встретить в мире грешных и простых, Чтоб люди те, стихам чудесным внемля, Вновь становились ангельски чисты… И ангелы себя приносят в жертву Чудовищным завистливым богам… Им хочется людей приблизить к свету Рассказами про рыцарей и дам… Они в делах земных грешат и тонут, Когда могли бы просто улететь… Их держат наши жалобы и стоны И манит как магнит земная твердь… И ангелы однажды умирают, Чтоб дождалась их верная звезда, А свет свой в нежных песнях оставляют, И люди им внимают иногда… 16.04.2011 *** Я в полночь вспоминаю о тебе – Прикосновенье рук к стеклу экрана… То – первый месяц в радужной судьбе Волшебников, поэтов, великанов… 49
И в полночь вспоминаются стихи – Рожденные тобою заклинанья… И мне тогда мерещатся шаги – Предчувствие запретного свиданья… И в полночь ты являешься ко мне – Похожая на ту, какой была ты… Как если б мы встречались при луне, Как если б сон исполнился когда-то… И в полночь ты ложишься на постель – А я смотрю откуда-то из бездны Своих потерь… Февральская метель Ведет со мною спор не бесполезный… И в полночь я склоняюсь над тобой – Целуя каждый миг, что мне достался... А после мы забудемся игрой – Похожей на поэзию и танцы... 17.04.2011 *** Я начинаю верить в чудеса… Твои глаза зовут меня куда-то… О чем-то говорят твои глаза… О чем-то говорили они Данте… И Дон Кихот их видел пред собой, Беснуясь в незапамятном ущелье… Твои глаза горят передо мной, Даруя мне вселенское прощенье… Даруя мне заветное «Люблю», Даруя колыбельную «Песнь песней», Чтоб помнить мне всеженственность твою, Чтоб верить в чудеса еще чудесней… 05.05.2011
50
*** Поэт писал комедию свою… Он вспоминал, и видел, и пророчил, И на заре, и до заката, ночью, Как был в Аду, в Чистилище, в Раю… Поэт писал комедию о той, С которой не спросил ни поцелуя… Он знал иное счастье, и ревнуя, Он ревновал лишь к вечности одной… Поэт писал комедию в стихах, И мысли сами претворялись в рифмы, А все былое становилось мифом, И призраки не таяли в руках… Поэт писал комедию о нас, О тех, кто умирает, чтоб родиться, Кому в мечтах является и снится Слепящий блеск Ее бессмертных глаз… Поэт писал комедию для них, Которые отыщут его в безднах Несложных, светлых и полезных книг, И вверил им огонь свой безвозмездно… Поэт писал, предчувствуя финал, Ведь Беатриче тихо приближалась, Приблизилась и навсегда осталась… И с ним была, когда он умирал… Поэт пришел в комедию свою… 27.05.2011 *** Можно любить? – я спросил у молчанья Древних деревьев и юных цветов, Пения птиц и лесного рычанья – Ради Нее, а не ради стихов? 51
Можно любить? – обратился я к лету, Шумной реке и веселым глазам – Чтобы душой переполниться светом, Чтоб наяву прославлять небеса? Можно любить – мне ответило небо Тонким лучом через дым облаков – Можно любить безрассудно и слепо, И прославлять – до скончанья веков… Можно любить – отвечали мне снова Кроны деревьев и шорох лесной… Только глаза не сказали ни слова, Только смеялись и были со мной… 01.06.2011 *** Я люблю рисовать твои руки… Целовать – ты б хотела поправить? Целовать и лелеять до муки… Рисовать – это можно оставить… Я люблю рисовать твои плечи… Целовать? Это тоже люблю я – Приникать к ним от встречи до встречи, То впиваясь, то просто целуя… Я люблю рисовать твои крылья… Проводить по ним кисточкой нежно… А потом их ломать от бессилья… А потом горевать безутешно… Я люблю рисовать твои губы… И желать их потом неустанно… Вот такой я застенчиво грубый… Вот такой рисовальщик я странный… 01.06.2011
52
*** Прикосновенье – вот предел желаний! Об этом ясно вспомнилось мне вдруг… Найти Вас кавалькадою касаний И рук и губ, и снова – губ и рук… Глядеть на Вас в ласкающем созвучье, Чтоб становиться тише и светлей… Я буду радостным и смелым, и певучим, Как с Эвридикой страждущий Орфей… Вы трепетной мне станете взаимно, А ночь - нежна, как девичье плечо… Любовь – пророк! Ей все так очевидно! Постель – костер… Нам будет горячо… Воспрянет из него душа свиданья Восторженна, ранима и чиста… А утром кавалькадою касаний Вас вновь найдут поющие уста… 16.06.2011 *** Мне снился сон, в котором ты была В объятьях демона моей сердечной муки… В его руках ты сладко так спала… А я глядел, не проронив ни звука… Кто нес тебя, вдруг принялся будить, И нежный сон твой сладостно прервался… И этот демон стал тебя кормить Незримым мне, но мог я догадаться – То было сердце, вырванное им… А что - мое, то было мне не жутко… Вкушала ты… А он тебя кормил… А я глядел, не проронив ни звука… 53
Потом вдруг демон горько зарыдал… Но заниматься этою загадкой Я не хотел… Я жадно созерцал Лицо твое… И было сладко, сладко… 20.06.2011 *** Не спрашивайте, кем мой дух пленен, Чей образ я в стихах обожествляю… Представьте, что я просто вижу сон Про ангела, которого не знаю… Снисходит он в один и тот же час – Появится и скроется незримо, Мне оставляя свет чудесных глаз… Его в стихах зову своей любимой… Ведь женское обличие на нем: Одежда, голос, волосы, движенья… Прекрасен он… Мы вместе с ним поем О новой жизни, смерти и рожденье… Меня зовет куда-то он с собой, А я всегда прошу его остаться… Хочу судьбу связать с его судьбой… А он смешит и кружит в шумном танце… Потом молчит… Сидим мы в тишине… В своих руках его сжимаю руки… Исчезнет он, чтоб вновь придти ко мне, Чтоб вновь прервать моих сомнений муки… Не спрашивайте, кем мой дух пленен… 23.06.2011
54
Олег Карелин Родился 01.12.1973 г. в деревне Полом Нытвенского р-на Пермской области. Рос, учился, работал в г.Нытва. Во время проживания в г.Перми входил, как автор, в ЛИТО “Тропа” пермского поэта Фёдора Сергеевича Вострикова. Публикации произведений - в пермских сборниках “Пермь многоликая.” Сейчас проживает в Северодвинске, сотрудничает с ЛИТО “На Розовом острове”. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/asigaru
Хорошая погода Который раз снег выпал - и растаял! А завтра грянет первый зимний день... И старый люд на перепутьях баял: Всему виною человечья лень И что на нас обиделась Природа За жадную бесчувственность души И потому хорошая погода Осталась лишь в языческой глуши, Где русские крестьяне и монахи Земле и Небу преклоняют плоть, И, истребив отчаянье и страхи, Любую хворь способны побороть И разогнать тоскливое ненастье. Там всё, как д`олжно и на всё есть Бог, Дающий людям свет любви и счастье, И безмятежность искренних дорог. 07.12.2008
55
Бог людям ничего не должен Нас Бог создал, и не судя нас строго, И наши души возведя в венец, Нам дал для жизни очень, очень много, Как всякий чуткий, любящий отец.
Но род людской не благодарен Богу. И вечно Бог у гордецов в долгу! Избрав телесных прихотей дорогу, Не Богу служим, а его Врагу. 29.11.2011
Эх, жить бы близ леса! Эх, жить бы близ леса! Там в сонный овраг Тумана завеса Сползает во мрак, Там речка в осоках Булычит своё, Там в травах высоких Звенит комарьё. Там ёлки корнями Вплелись в косогор, Их тени - конями Бредут под угор. В гнезде, что в развилке Корявой сосны Припрятал страшилки Лешак до весны, А в россыпи гальки На русле сухом Детишкам медальки Отыскивал гном, На высохшей глине Оставив следы И в ветках малины Кусок бороды. 56
Эх, жить бы близ леса, Где, счастья полна, Вне спешки и стресса Живёт ТИШИНА... 16.02.2009
Березняк Золота белоствольная роща! На поддёву уснувшей травы С бережливой и нежною мощью Ветер стелет лохмотья листвы. Что ещё совершенней и проще Охры листьев, соловой травы? Согревая сопревшие мощи, Пни застыли, как рыжие львы. Будто дик и нетронут, нехожен, Солнцем залитый, спит березняк... Я хотел бы в чертогах похожих Жить, как дух - чуять ветра сквозняк И шептаться с ручьём и кустами, Солнцу, Небу, Природе внимать И кружащими в небе листами Шаловливым ветрёнком играть. 17.02.2011
Cвирель
Мне сон былинный снится постоянно: Среди дубовых кряжистых лесов В звенящем храме вещего Бояна Герои пьют - и, улыбаясь пьяно Из-под вином промоченных усов, Внимают дивным сладкозвучным песням. Открыто нараспашку в Мир окно, И всяк певец - известный, неизвестный, Талантливый, бездарный, лживый, честный Как на ладони виден, как в кино. 57
Боянов гость - Орфей - затронет лиру, И новое видение плывёт: Бард, шансонье, эстрадные кумиры, Пародий мэтры, гении сатиры Все, кто играет, пляшет и поёт, Внимание героев древних тешат. Глупец, кто скажет: “Предки - далеки!” И даже робкий бородатый леший, Шепча украдкой: “Не гоните... Грешен!”, На Мир, таясь, глядит из-под руки. “Какое изобилие бездарных, Ленивых, жадных, влюбчивых юнцов! Перун - свидетель! На торгах базарных Игра и песнь Петрушек балаганных Была нам краше нынешних певцов!” Освистаны богатенькие дуры. Ушёл, расстроясь, грустный менестрель. Устав глазеть на пасынков гламура, Лешак - поклонник истинной культуры, Под елью сев, достал свою свирель... И ничего не требуя за благо Живой, искусной, сказочной игры, Поёт свирель: о том, как в море влаги Штормит ладью морских бродяг - варягов, О том, как звонко плачут топоры, В немую плоть древесную врезаясь, О том, ЧТО шепчет павшая листва... По-птичьи щебеча, сосной качаясь, Голодным волчьим рыком огрызаясь, Свирель глаголет вечные слова: КОГДА ТВОРЕЦ ВОСТРЕБУЕТ ОБРАТНО ТАЛАНТА ДАР - ВЕРНИ, НЕ ПРЕКОСЛОВЬ. НО НЕ ЗАБУДЬ, КАК РАДОСТНО, ПРИЯТНО НЕСТИ ДРУЗЬЯМ, РАЗДАРИВАТЬ БЕСПЛАТНО НАДЕЖДУ, ВЕРУ, МУДРОСТЬ И ЛЮБОВЬ! 24.03.2011
58
Лешачок
Оседлав седого вепря, Мохнолап, как паучок, Сквозь лога, овраги, дебри Ездит рыжий лешачок: То туманом заклубится, То как ворон закричит, То замолкнет, затаится... То медведем зарычит! По стволу упавшей липы Ловкой белкой пробежит! Чу! Замрёт, услышав скрипы... Встанет - шепчет, ворожит... То тихонько прокрадётся В рюкзачишко леснику, То в гнездо к птенцам забьётся, То хромому старику Кузовок нести поможет, Тенью рядом семеня, И лохматые одёжи Сушит, щурясь, у огня В час, как шумные туристы Близ реки играют в мяч. Cпит в бopу нa мху душистом, Ростом с кошку, бородач. 17.02.2009
Русское богатство Я жить согласен в нищете В российской брошенной глубинке В святой тиши и простоте, Как на лесном лугу былинка. И не заменит никогда Россию русскому Европа! Душа, скуля, зовёт туда, На дикие лесные тропы, Где сквозь разлапистые кроны 59
Янтарным золотом горит Сиянье Хорсовой короны, Где леший сказки говорит, Пугая голосом скрипучим В гнезде голодных воронят. Россией девственной, дремучей И нищий издревле богат. 14.12.2007
Твоя Россия У каждого - своя Россия: Свой милый сердцу дикий лог, Свои взлохмаченно-босые Ватаги кленов вдоль дорог, Свои таинственные тропки В дремучей родине лесов, Свои курганы, степи, сопки, Свой гимн природных голосов, Свои бескрайние просторы И сердцу милые края! Надежда, крепость и опора, Россия каждому - своя! 21.09.2007
Скорая помощь Вгрызаясь шинами в дороги, Из луж разбрызгивая грязь, В больницу “Скорая” неслась! И бьются демоны и боги За души скорбные больных! Их ждёт больничная палата, Где давший клятву Гиппократа Закончит спор миров иных. 2004
60
Александра Колосова Колосова Александра Викторовна родилась в 1948 году в городе Никольск Вологодской области. Образование средне-специальное, профессия – бухгалтер. Окончила Вологодский кооперативный техникум. В настоящее время проживает в городе Усть-Кут Иркутской области, пенсионер. Стихи начала писать с августа 2004 года. Печаталась в районной газете «Ленские вести», в городской газете «Диалог». Изданы три сборника стихов: «От Усть-Кута до Вологды», «Может всё это только приснилось», «Мозаика августа». В Интернете стихи размещены на сайте «стихи.ру» под именем - Александра КолосоваУстькутская. Замужем. Есть сын, дочь, внук и две внучки. В свободное время работает на даче, занимается рукоделием, пишет стихи.
*** Ветер по дачным участкам гуляет, Гнёт и качает верхушки берёз. Серое небо тоску нагоняет, Дождь моросящий тихонько идёт. Веет повсюду осенней прохладой, Низко над лесом идут облака. Вянут бутоны цветов, у ограды Стала рябина багряно-ярка. Осень… ах, осень! Она мне не в радость, Способ найти бы, чтоб лето продлить. Самую малость для счастья мне надо – Солнечный лучик в ладони ловить.
61
*** Кто сказал, что сияет всем Одинаково солнце с неба, И любовь отряхнёт с колен Ледяные кристаллы снега? Не любима я – жаль – никем. Может быть, что развеет грусть О взаимной любви, свободной – У кого-то – от солнца луч… У меня – луч луны холодной: С ним плен грусти не разомкнуть… Кто сказал, что сияет всем Одинаково солнце с неба? *** Осыпается яблони цвет… Закружились легко лепестки, Оседая в траву, будто снег, Будят тайные мысли мои. Лепестками покрылась трава… Душу трогает лёгкая грусть, Что ко мне не придёт никогда Мной любимый, единственный друг. Я душой, как и прежде, люблю, А его на земле грешной нет! Я с утратой невольно мирюсь: Остывает любви нашей след. Осыпается яблони цвет… Без духовной любви мир мой пуст. По прошествии множества лет Душу трогает светлая грусть.
62
*** В дамской сумочке, но без замочка, Карандаш и блокнот берегу, Чтобы было куда мне по строчкам Мысль свою записать на бегу. Уловить стихотворное чудо, Удивиться ему и не раз – В строки мысли идут ниоткуда, Из случайно оброненных фраз. Слово к слову, иль фраза за фразой – Потихонечку стих я сложу И не знаю: иль с Лирой я лажу, Иль Пегаса за крылья держу?
63
Александр Кузин Кузин Александр Михайлович, 1948 г.р., Санкт-Петербург, образование высшее, инженер-экономист. Литературным творчеством увл ечен с юных л ет . В период с 2006 по 2011 в различных изданиях опубликовано свыше 80 стихотворений. В творческих союзах не состоит. Автор издательского проекта «СборникНордвест», главный редактор «Издательской Мастерской (ИМ) Нордвест-СПб», член редакционного совета журнала «Викинг»(Великий Новгород). В Интернете стихи размещены под творческим псевдонимом Алекс Кузин на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/plotniksandr
О счастье На свете много толкований счастья: Кто славы ждет, кто денег, кто вина… По прихоти Создателя на части Единое распалось: Он, Она. Быть может – это роковым зачином Трагедий всех, потерь и катастроф? И счастье в том, чтоб стать опять едиными, Гармонию вернув, узнав любовь? Так думаю, твои читая строки. Об этом сыну, дочери скажу – Они у нас появятся, дай сроки. И милый гвалт пойдет по этажу. 2010
64
Простые человечки Остался Бог дремать в уютной спальне, А мы с тобой ушли на сеновал, Где ты со мной делилась женской тайной, А я мужские тайны предавал. И от луны, явившейся к рассвету, Лицо твое белело, как фарфор. Умыто было утро и опето Библейской птицей, севшей на забор. Как хорошо в прозрачных струях речки Будить желанья и лягушек хор. Мы счастливы, простые человечки! Прости нам, Бог, и не гляди в укор. 1999
В командировке Ходят по палубе усатые матросы, Валит из трубы черный дым, И легко решаются сложные вопросы – Этот пароход нарисовал мой сын. На лугу цветы стоят, чему-то рады. Им сияет солнце, не страшна им ночь! Если трудно было – полегчает сразу. Эту лужайку подарила мне дочь. Принес конверт почтальон незнакомый. Я зимой уехал, а скоро весна. Из строчек я знаю, как ждут меня дома – За теплую весточку спасибо, жена! 1978
65
Земные беды От бед земля не устранится – Мы сами виноваты в них: Все гонимся за синей птицей, Мать-землю ударяя в дых. Ограблена,загрязнена, Из голубой став серо-черной, Она тайфун с цунами в нас Кидает в мести непокорной. Любить друг друга заручась, Нам призадуматься пора бы: А не к деньгам ли злая страсть Нам роет на пути ухабы? А непомерен ли азарт Игры, убившей плоть и душу? Мы «добанкуемся», что с карт Начнем стирать моря и сушу. Где жить, творить, расти, играть Придется нашим милым деткам? Не суждено ль им прозябать, Склонившись над земным объедком? - Об этом все сильней печаль, Когда к плечу любимой льну я… Земля, кольчуги меря сталь, Готова объявить войну нам. 2011
66
Свидание «Приеду вечером» - ты давеча сказала. Скучает на крылечке серый кот И моет рот со стороны вокзала. А мне сдается, что тебя он ждет. В авоське хлеб, «малёк» настойки с клюквой, Пирог с капустой, дюжина котлет. Дорогой - новости. Мой уголок уютный Тебя не слышал много «зим и лет». - Переобуйся, валенки на печке. - Как весело трещат в печи дрова. Давай подрежем фитилек на свечке. - Давно же я тебя не целовал! Какая ночь! Со станций отдаленных Над лесом - зарево. И в дачах – огоньки. Вам не подслушать шепота влюбленных... Но коротки воскресные деньки. Я возвращусь от поезда и стану Колоть дрова и принесу воды, В надежде, что мой тихий полустанок Когда-нибудь опять приветишь ты. 2001
Первой метели Она пришла нежданно и красиво, Седой пургой накинулась на город, И ветер целовал с солдатской силой Девчонок лица, спрятанные в ворот. Она свистела в проводах трамвайных, Из урн тащила старые газеты. А мы, застыв за окнами, молчали, Напуганные северной вендеттой. 67
К бордюрам припаркованы авто, Все в белых шапках (как ни попижонить?) Сосед свое обмел: «Ах, черт, не то! – Здесь чей-то « мерс», а у меня « пежо» ведь!» И в этой кутерьме безделья ржа, Все планы рухнули: ни загород, ни в шопы. С утра, на сцену взбалмошно вбежав, Зима и подтанцовка вертят попами. Но час прошел… и новый… и другой. Мир посветлел от снега и улыбок. Идем гулять и (сердцу дорогой) Внук из снежка накатывает глыбу. За ней еще, поменьше, и уже Наш снеговик готовится к салютам. И тихий вечер, бело-синий гжель, Зовет на чай, к ватрушкам и уютам. 2009
68
Левенталь Солянова Наталия Владимировна ( литературный псевдоним - Л е в е н т а л ь ). Коренная петербурженка-ленинградка. Филолог. Сти хи пишет с 6 лет. Считает это делом жизни. Стихи размещены в Интернете на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/natashika
Белить холсты... Кудель времён свивая в нить судьбы, на кросна дней натягивая туго, порой не отличить от сказки быль, зерно от плевел и врага от друга. Что соткано - уже не расплетёшь, ошибок не разгладишь узелочки... ...Белить холсты несёшь весной под дождь, под искры капель на набухших почках. И как спросонья, залпом, ошалев, глотнёшь весну, закашлявшись на вдохе, и оглянувшись, не узнаешь вех тобой прожитой маленькой эпохи. ...В грязь полотно беспечно уронив, сквозь даль глядишь - не можешь наглядеться в глаза фиалок, спрятавших в тени наивный взор вернувшегося детства... 69
Смех улитки Вы видели смех улитки? Не сочтите, что я безумствую... Острый излом улыбки, Помноженный на предчувствие, Поделённый на пережитое, На смысл, из века вырванный... Церковной свече с софитами Даже смешно конкурировать... Черты в морщины состарены Язвительными улыбками, И след на пути - испарина, Избыток опыта липкого. Из хрупкой ракушки знания Вдруг высунется под солнце... Всё понимает заранее, И всё же она смеётся.
Монолог волчицы Моё логово с краю, да что там - совсем на отшибе От надёжности стаи, от сытых кровавых кусков, От претензий на парность, когда по весне «майне либе» Воют пасти слюнявых щенков и матёрых волков. Моё логово холодно. Волчья клыкастая раса, Повстречав на тропе, торопливо обходит меня: Я учусь человечности, с полным отказом от мяса, Я учусь не бояться глядеть на разливы огня. Я, питаясь травою, смежаю слезливые веки, Показаться нелепой не с лапы мне и не с руки, Я учусь человечности, нет, не у тех человеков, Чьи глаза холодны, чьи окрашены кровью клыки, 70
Кто сбивается в стаи, разя превосходством и сталью, И слабейшего выследив, заживо рвут на куски... Моё логово холодно. Голодно. Я подрастаю Над законами стай, то ли волчьих, а то ли людских.
Марк Шагал А Марк - Шагал. Шли многие, а он Шагал себе от Витебска до неба, Упорный, словно подъяремный зебу, Распахивая залежи времён И вызывая к жизни красоту Своею дерзкой солнечною кистью, Раскрашивая контур старых истин, Почти что век бессменно на посту. Ему любой бесцветен мадригал, Ничтожно слово перед силой света. ... Влюблённые летели над планетой, Шли многие, и только Марк - Шагал.
Гениям Быть гением - тоже работа, Тяжёлый физический труд, И неба края не до пота, До рёбер всю спину сотрут. Седины - белёсыми мхами, Зыбучим барханом - судьба, И струны души набухают Синюшною веной у лба. 71
И сердце упрямо не хочет В кургузом ютиться мирке Масонский пароль одиночеств Начерчен ножом на руке. Заплёван толпой и загажен Весь путь до Голгофы со дна, И хочется бросить поклажу, Которая свыше дана.
Дурочка Антракт. Буфет. Дежурный бутерброд: Икра, лимон и розочка из масла. ... А в тёмном зале верхняя из нот За пыльным занавесом не угасла. Ей не принять условности ролей И наплевать на волю дирижёра Она пьяна правдивостью своей, Не чувствуя, что выпала из хора. Ты, дурочка, кому поёшь назло? Кому на радость пронизала тени? Каких Софоклов древнее стило Могло предугадать твоё явленье? Как в истину, уверовала в штамп? Да он мышами за века изъеден! И знаешь, опоздавший Мандельштам Не потревожит чопорных соседей. Но дурочка не слышит и - поёт, На цыпочках, как будто подрастая, В молчании благопристойных нот, Безумная и чуточку святая. 72
Не слышит призывающий звонок, Не соблюдая длительность звучанья, Не слышит шума сотен громких ног, Шуршанья платьев, движимых плечами. Она поёт! - За что её казнить? Сшивая ложь пронзительной иголкой, Продёргивает откровенья нить... Ты, дурочка, тебе пора умолкнуть!
Казаться ветром Потратив себя на войны за право казаться ветром, Наколотым, словно парус, на Адмиралтейский шпиль, К какому концу дороги приводят стороны света, Не видишь, покуда в кому не ляжешь, как в мёртвый штиль, Глотая медово-кислый заманчивый привкус ночи, Дрейфуешь к планете Выбор, где выберут не тебя. Свинцово-земное эго отдать тебя не захочет, Уплывший лоскут сознанья за краешек теребя. И липкий страх не вернуться уйти на свет не позволит, Ночной полёт обрывая дежурным: «Не спи, не спи!». Слова твоей новой клятвы: «Мне больше не будет больно» Другие ветра наколют на Адмиралтейский шпиль.
Ломать привычки Ломать привычки - смертоносный труд, Но эта смерть - попытка обновленья. Так по весне подснежное томленье Схороненной земле тревожит грудь И вызывает к жизни соки трав, Заваренные в тигле одолений. 73
Через стотонные сугробы лени Растёт победно кодекс новых прав, Где первым пунктом - право быть собой, А стало быть, - потребность изменяться, Ища в калейдоскопе вариаций Лишь малый шаг, но непременно свой, К разгадке тайн «китайского ларца», Не стоящего обгорелой спички. И радостней труда ломать привычки Сознанье, что у жизни нет конца.
Солярис
Стрелки моих часов замерли на тебе. Ненастоящей жизнью, но я пришла, Нет, не намоленным даром твоих небес Именем без ответа в платье без шва. Всё, что в твоём бессознательном, я храню В лоне своей протоплазмы - лепи меня. Я твой Солярис - вызрело время «ню», Сумерками орбиты к себе маня. Дом наш построен хрупким: лишь дверь закрой Я стекленею и выхожу затакт. Всех отрицаний твоих неуёмный рой Вновь приглашает на казнь, ибо жизнь не та. Бросишь ли камень или спалишь меня, Вектор «прощай» или «здравствуй» ты изберёшь Я лишь тобою могу себя изменять, Ибо я без тебя суета и ложь. Я протоплазма, матрица, щель в судьбе, То ли в нирвану, то ли же в ад канал. Я твой Солярис, а вовсе не дар небес. Я о тебе молилась, а ты не знал. 74
В пути Когда из неизбежности потерь Усваиваешь опыт обретений, Вдруг ясно слышатся вращенье сфер, Дыхание камней и речь растений. Когда сметаешь замки из песка И мусора своих волнений зряшных, Пространства умещаются в руках, Становишься пронзительным и зрячим. Усталость времени, в котором всё «не так», По капле выплавляется в решимость: Ещё вчера тебя страшивший шаг Предощущаешь как необходимость. Шаг совершён - и головы не снёс Поверженный тобою страж порога. Из-за тумана человечьих слёз Сквозит спокойная улыбка Бога.
75
Юрий Леднев Леднев Юрий Иванович родился в 1986 году в Тамбовской обл. Учился в Водной Академии в Н. Новгороде. По профессии инженер-электронщик. Живет в Казани. Стихи пишет с 17 лет. Автор сборника стихов “Минус десять за окно”, вышедшем в Казани. Также есть публикации в газетах Нижегородской обл. и журналах СанктПетербурга. Все стихи размещены в Интернете на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/insomnium86
Я не видел тебя целый месяц Я не видел тебя целый месяц, По своим ощущениям - год, Ноги в пропасть бездонную свесил. Для чего? - Даже чёрт не поймёт. Разобраться хотелось немного, Сквозь десятки и сотни причин Проползти одинокой дорогой На коленях, разутым почти. Справедливо сказать, что не любишь, Разрубив всё с грехом пополам. Без меня ты несчастлива будешь, Но со мной ты несчастней была. «Не люблю..!» - как синоним потери. Той потери, что мне предстоит. На душе в приоткрытые двери Кто-то тихо и нежно стучит. В эти двери я выкинул прошлость. Как-то пусто теперь от тоски. Кто стучал? - догадаться не сложно Твои руки, конечно они... 76
Растворились все тайные муки На моём одиноком пути. Только где мне такие же руки И глаза где такие найти? Всё что было - вернуть невозможно. Мы продались за ломаный грош. Ты сама на себя не похожа, Стал и я на себя не похож. Всё прошло.., улетело как птица. Я прошу, постарайся понять: Для того, чтоб к тебе возвратиться Я не смог от себя убежать.
Воспоминание Вечерами, любуясь закатами, В тех местах, где поют соловьи, Вспоминал я всё то, что когда-то мы Так любили, но не сберегли. Помню, небо пурпурное пенилось, Свежий ветер листву уносил. Помню, туча шаталась бездельницей, Горько плача по ветхой Руси. Помню я поцелуи горячие После песен того соловья, Помню прошлое и настоящее В белой тени ушедшего дня. Но по юности нашей обманчивой, Как ни горько, но - Бог упаси! Никогда, никогда не заплачу я, Как то небо по ветхой Руси!
77
25
(стихи, написанные на мой юбилей) Почти вступил я в лермонтовский возраст, Но до бальзаковского далеко. И нет морщин, и не седеет волос, Но, почему-то, как-то нелегко. Я поумнел, с тех пор как появился: Умнела боль и с ней умнела грусть. Я стал уметь всё то, чему учился, Но не умею то, чему учусь. Пока что жизнь меня не слишком била, Но грустно мне (в мои-то двадцать пять). Во мне живёт неведомая сила И не даёт мне этого понять. Так горько мне, как будто умер кто-то, Как будто не родился я сейчас. А жизнь - лишь четверть маленького торта, Где мудрость - двадцать пятая свеча. И четверть лет от века до рожденья, Как подтвержденье взрослости моей, Мне провели совсем перво-последний, Но не последний в жизни, юбилей.
Бессонница Этой ночью слишком тихо по соседству. Как-то непривычно стало за стеной. На кровати мудрость, за плечами детство, ну, а то что между кружит надо мной. Слышен осторожный 78
голос из квартиры: (может, этой ночью тоже не спалось)«Что же ты печёшься о подлунном мире, раз тебе под солнцем места не нашлось?» Мне мечту покажут, я иду за нею, а мечта обманет как-то тяжело... День не рассветает, ночь не вечереет. Кем-то так сложилось. так уж суждено. Я не Бог, не демон, многого не знаю. Многое понятным будет лишь тогда, если то, что любишь, превратится в камень, всё, во что ты верил, обращая в прах. Пережиток горя счастья не приносит. Только слово «счастье» голову кружит. Горе я не предал, счастье я не бросил; стал я счастлив малым, счастлив тем, что жив. Снова беспощадный звук в немой квартире не даёт полночи мне в постель прилечь... Кто-то долго ищет место в этом мире. Нет его под солнцем? Но в постели есть! 79
Наталья Летаева Петракова Наталья Валентиновна (псевдоним – Наталья Летаева). Родилась в 1978 году во Владивостоке. Живёт в г.Челябинске. Победитель конкурса «Пегас Приморья» (2001), «Прекрасен наш союз» (2007). Публиковалась в журналах «Молоко», «Мост», в газете «Большая Медведица». Автор сборника стихов «В кругу стихий» и волшебной «Саги о братьях индейцах». В Интернете стихи размещены на сайте: http://stihi.ru/avtor/letavin
*** Горит Россия, горит, родная, Зовёт Мессия: нет хаты с краю, Зовёт Мессия: нет в смерти рая – Проснись, Россия! Залей слезами Леса грибные, гектары хлеба – Хлебали, было, да дым до неба, Хлестали выи Иванов, Глебов. Здесь есть живые? Здесь нет ответов. Залей слезами жар пепелища – Вслед за отцами идут мальчишки: Лопаты в пламя – у лап жар-птицы – Война за право вновь возродиться – Восстать из пепла. Вставай, Россия! В такое пекло взрастала сила. *** Светло-серый туман, светло-серое море, Молодой великан домик каменный строит. Камни – стаи китов из кристаллов гранита, Через воды веков их дороги пробиты. Через море времён, через тысячелетья, Люди новых племён домик каменный встретят. Карадаг назовут, и взойдут на рассвете – В час беззвучья, когда мы прозрачны как дети. Славу Утру споют на скале возле моря – Из сверкающих груд, домик каменный строя… 80
Аврора Невмержицкая Аврора Невмержицкая (Власова) родилась в 1937 году, в г. Рыльске, Курской обл. В 1963 году окончила Ленинградский Институт Культуры. С 1962 г. живёт в Таллинне (Эстония). Дети и внучка живут там же. С пятого класса пробует писать стихи, а с 16 лет публикуется в районной газете, затем журнале «Подъём»( Воронеж), на ТV участвовала в программе «В добрый путь», которую вёл Сергей Наровчатов. В Эстонии - в русскоязычной прессе, журнале «Балтика», СD-i, в альманахах и сборниках Эстонии и России. Член Союза поэтов Эстонии и Объединения Русских Литераторов Эстонии. Имеет два авторских сборника: «Крылья надежды» и «Белые сны». Тематика стихов самая разнообразная, как и спектр интересов. В Итернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/aba59710
Ты однажды придёшь… (Всем виртуально влюблённым) Ты однажды придёшь... Будто впрямь после долгой разлуки. Смоет времени дождь Наших дней пережитых печаль. И рванутся ко мне Твои добрые, сильные руки. И качнётся волной Освятившая нас виртуаль. Где-то там, у виска, Ошалелое сердце забьётся. Пересохшие губы Чуть слышно прошепчут: «Привет!» 81
Я навстречу шагну... И мой сон виртуальный прервётся. Предо мною...мираж... Только душ наших, жаждущих, свет...
Опять июнь... Опять июнь. Жасмином пахнет лето И в нём растаять, Раствориться хочется... Ах, я о чём? Не думаю про ЭТО! Жасмин цветёт ! Острее одиночество...
Случайный человек Я приняла тебя всерьёз Кружилась голова... Но вскоре лепестками роз Осыпались слова... Тебя я в этом не виню У роз короткий век... И лишь из памяти гоню: «Случайный человек...» 04.2008
Истаяли медленно белые ночи Истаяли медленно белые ночи, И тени легли на прибрежный песок. А лето ещё расставаться не хочет. Улыбчивый облик луны так высок! Высо`ко и зна`чимо наше молчанье... Спокойно ладошке в надёжной руке... Нам помниться будут волны придыханье И лунные блики на сонной реке. 07.2006 82
Как хороши, как свежи были розы... «Как хороши, как свежи были розы» Тех юных лет, Что не исчезли, нет... Ещё живут в глубинах наших грёзы И светит юность Через толщу лет. В какой-то миг, когда спадут морозы, Растает лёд И тронется река... Как хороши, как свежи будут розы В твоих, как прежде, Молодых руках..!
Три розы белые Опять Вы маетесь меж нас двоих... Ревную я! Душа моя в огне! Три розы белые Вы подарили мне. И в вазу чёрную я поместила их. Промчалось много дней с того свидания. Не вянут розы, всё чего-то ждут... Смиренье и тоска меня гнетут Во власти черно-белого сияния...
Одно лишь слово Как хорошо, что есть такое слово! Одним, волшебным, всё сказать смогу! Но, я молчу, оно зажато снова Твои глаза на дальнем берегу... И к ним опять так дотянуться сложно. А слово это мне не прокричать. В нём - жизнь моя, его лишь только можно Глаза в глаза и шепотом сказать... Одно лишь слово... 83
Я пью тоску Я пью тоску Как сладострастья мёд Тебя, Незримо, Обнимаю, Тебе Желанному Внимаю... Всю горечь дна Я знаю наперёд! И, всё-таки, я к кубку Припадаю...
Акростих. Ухожу У-же не радуют свиданья Х-олодным веет сквозняком. О-днажды, поездом желанья Ж-изнь полетела кувырком... У-молкло всё.Теперь легко...
Свой язык Мы расстались давно - было велено СВЫШЕ. Как на разных планетах, живём вдалеке. Не общаемся мы, но я слышу..., я слышу... Мы, порой, говорим на СВОЁМ языке, Нам понятном одним... *** Судьба нас не изводит и не нежит. Она - как прибалтийская зима. Но, всё же, всё же вырастет подснежник Из нежности, что в нас заключена! 84
Владимир Осадчий Осадчий Владимир Иванович родился в Алтайском крае, с. Кулунда. Работает на предприятии пищевой промышленности. Стихи пишет с 2007 г. Публиковался в местной газете и коллективных сборниках Москвы и Санкт-Петербурга. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/steppnoy
Лишь Надежда... Наши души замёрзли в сугробах, Лицемерной словесной ваты. Мы как роботы, в серых робах, Без живой материнской платы. Наша вера осталась в прошлом, Не придёт, не зови, не плачь. Мы бредём в беспросветности пошлой, Уповая на вспышки удач. И скрипит суета:«Селяви, Вы в цейтноте вселенского блица». Лишь надежда, наш компас любви, Нам с пути не позволит сбиться! 17.03.2010
85
Голуби на асфальте Голуби на асфальте Сизые чёлки и груди. Люди! Вы им посигнальте, Будьте добрее, люди! Жизнь – полоса пунктиром, Время – песок сквозь сито. Тащит судьба нас буксиром Без тормозов, транзитом. В поисках зрелищ и хлеба Вдрызг разлетаются спицы, Не поднимаются в небо Нами убитые птицы. Здесь, на задворках воли, Небо бездушных метит, Сущность живучей моли – Худшая роль на свете. Голуби на асфальте Сизые чёлки и груди. Люди! Вы им посигнальте, Будьте добрее, люди! Дайте тепла остатки С хлебом для птичьей стаи! Знаю – остатки сладки… Люди! Бедней не станем. Может, быть так случится – Там, обернётся иначе, Белыми вольными птицами Жить нам Господь назначит. 24.06.2011
86
Средняя полка Модная горка Из стружек сосновых, С нишей для плазмы, Размахом в аршин: Средняя полка Без книжек толковых Втиснуты вазы, Сервиз и кувшин. В тугих переплетах Там раньше стояли, И даже читались, Шукшин и Маршак, Но приоритеты В умах поменялись, Стекляшки остались, А их на чердак. В полном достатке Семья молодая: Отказа в «китайцах» Нет у мальца, У папы печатка И цепь золотая, У мамы на пальцах По два кольца. Связь поколений Без умилений, Предкам по нраву Мягкий диван. И маленький Веня Комповский гений, Любит отраву Плоский экран. И вроде в порядке У них с интеллектом, Доступ открыт, В интернетовский лист, Но зреет на грядке 87
Кресле компьютерном Сын эрудит Сынок эгоист. Модная горка Натерта до блеска, Слепят хрусталь И «хитачи» аршин, А средняя полка Ждет, как невеста, Что в «светлую даль» Возвратится Шукшин. 23.01.2009
88
Елена Палатова Родилась в Москве в 1964 году, образование высшее. В настоящее время работает бухгалтером. Стихи пишет с детства. Зарегистрирована на сайте stihi.ru с 24.12.2010 года под псевдонимом Агата Бахрушина. Помимо поэзии увлекается кулинарией и садоводством. Воспитала двух дочерей. Первая публикация в сборнике «О творчестве скажу» (приложение к журналу «Викинг», Великий Новгород, 2011 год). В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/agata8
Зеркальная любовь
И зеркала бывают влюблены, И ночью в опустевшем магазине Всё шепчутся, надеждою полны, Что вместе навсегда они отныне. Стеклом к стеклу один и тот же сон Им снится отраженьем в отраженье, И в них звенит дуэтом в унисон Теней и силуэтов наложенье. Но вот одно купили, унесли Куда-то в незнакомую квартиру, Умолкли колокольчики любви, И замер звон стеклянного клавира. Бегут рыданий волны по стеклу, Штормит поверхность, сыплются осколки, Блестят воспоминанья на полу Любви нездешней… и такой недолгой. 89
Послание. Дождь Забросил ветер на окраину Меня затерянной подковою, И я бреду между сараями Какой-то тропкой бестолковою. Весь мир рассыпался фрагментами, Мазками рваными и пятнами, А между тучами-мольбертами Штрихи дождя неаккуратные. Одно с другим никак не вяжется, И аппликация не клеится, Как будто к плану поэтажному Пририсовал ребенок деревце. И заморочки неизбежные В строке дождя-первоисточника Стекают каплями небрежными И вдаль летят тире и точками. Оно кому-то предназначено Сие небесное послание, А дешифровщик незадачливый Томится в зале ожидания.
Обострение Хочу тебя немного пьяного, Чуть одичавшего от осени В плаще летящем д`артаньяновом, В пенсне над бледной переносицей. Хочу тебя чуть запылённого, Овеянного белой дымкою, Уже немного просветлённого Лихими жизни недоимками. 90
Но чтобы было чуть мальчишечье, Велосипедно-самокатное, Частушечно-четверостишное, Местами с привкусами мятными. И чтоб опять пахнуло клевером И чемоданным настроением, И планерами, и парением, Весенним лёгким обострением!
Светлое
Ты выйдешь в свет, и свет войдет в тебя, И будет продолжение банкета За тем столом, что всем накрыло лето, Чтоб веселиться. Или до победной, До первого неловкого дождя Лучи ловить и их сплетать в клубок, И солнечные зайчики-медали Туда, где сердце, чтобы всем сияли, Сандалом пахнут детские сандалии. Задержка. Вдох. Взлетаешь. Всё легко.
91
Марина Паскуль Паскуль Марина Владимировна родилась 21 февраля 1981 года в г.Окуловка Новгородской области. Стихи пишет с детства.Печаталась в местной прессе в сборниках “Все поэты Новгородской области”, в журналах “Викинг”, “Невский альманах”. Автор двух поэтических сборников “Леди С...нежность” и “Домино по-моему...” Член Союза Писателей России. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/mari210281
*** Я сегодня не сплю. Не пытаюсь заснуть. В дебрях памяти вновь потеряюсь без карты... Я возьму карандаш. Все решусь зачеркнуть. И тебе напишу целый список подарков! Без сомнения встреча. Без грусти слова. Без стихов...да и пусть! Я сама прочитаю! Без цветов? Не бывает... Ты спрячешь едва за спиною букет! Я же все угадаю! Угадаю глаза серебристых лугов, Угадаю весны твоей сердцебиенье... И живую водицу святых родников, Что тебя исцелит от немого забвенья! А еще попрошу я пригоршню тепла, Колокольного звона волшебные нити, И немного любви из недавнего сна, И пятьсот миллионов волшебных событий! Нарисую на карте маршруты свои... Мне случайно подскажет кофейная гуща Все тревоги-дороги, прогулки-пути, Даже образ твой солнечный и вездесущий! 92
* * * Я пришла, чтоб блестели твои зеркала! Я пришла очень тихо. Без спроса. Нежданно. Я к вечерне свечу в твоем сердце зажгла. Я пришла и не поздно к тебе, и не рано. Я с собой принесла согревающий свет. Я не буду ни горем твоим, ни спасеньем... Я тебе подарю ровно тысячу лет, Перепрятанных в наши с тобой совпаденья. Я укутаю дымкой скользящих лучей, Пусть стихии премудрость твоя неподвластна, Я пришла в это время пурпурных свечей, Это значит, что я для тебя не опасна!
Когда ты без меня устанешь... Когда ты без меня устанешь В своём вечернем завершенье, Когда ты вглубь души заглянешь И примешь ты своё прошенье, Когда в туманности молочной Приду во сне в твоё сознанье, Когда к тебе строка за строчкой Мои слетятся заклинанья, Когда однажды город сонный Не посулит моих сомнений, Замедлишь шаг неугомонный И вспомнишь ты стихотворенье Мою молитву в белом храме Что с дрожью в голосе читала, И тот почти священный камень, Что я в своих руках держала, 93
И капли горечи внезапной, Что против всех обид восстали... Ты позови меня обратно Я прилечу из дальней дали… * * * Ты закрыл глаза, вздохнул устало... Посмотрев спокойно на часы... А ОНА ПИСЬМО ТЕБЕ ПИСАЛА, ПОЛОЖИВ СЕРДЕЧКО НА ВЕСЫ... Ты заснул, луна поторопилась Застелить ночную колыбель... А ОНА СЕГОДНЯ НЕ ЛОЖИЛАСЬ. А ОНА ВСЮ НОЧЬ ЖДАЛА АПРЕЛЬ. Ты во сне блаженно улыбнулся И неуловимое сберег... Спрятал под подушку и проснулся… А ОНА СПУСТИЛАСЬ НА ПОРОГ... А ОНА ТВОЕ ПИСЬМО ЧИТАЛА...
Amor* В туфельках на низком каблучке, С пышной старомодною прической Я бегу, да нет, лечу к тебе, Чтобы дать ответы на вопросы. Перстень с аметистом и браслет… А в глазах искрятся бриллианты. Это самый-самый чистый свет, Спрятанный в обложке фолианта… Видишь эту надпись в уголке. Тут четыре буквы на латыни… В туфельках на низком каблучке Буду я к тебе бежать отныне… *) Любовь (лат.) 94
Первоапрельская Родилась и живет в Москве. Образование педагогическое. Принимала участие в создании литсборника «О творчестве скажу…» (приложение к журналу «Викинг», Великий Новгород, 2011 г.). Увлекается фотографией, видеомонтажом.
Колыбельная... Беспредел Бледный месяц призрачен и тонок, Час Морфея медленно настал... Засыпай, любимый мой котенок, Ты сегодня, бедненький, устал. Утром строил башню из ботинок, Гномиком по комнате хромал, Разорвал четырнадцать картинок, Самосвал свой новенький сломал... Мурзика в обед таскал за хвостик, Из коробок выстроил вигвам, Пригласил соседа Вовку в гости, Котик к вам в компанию влез сам. Разобрал на части мой будильник... Как теперь на службу мне вставать? Хомке мой «Dior» налил в поильник И пшена насыпал мне в кровать... Попугая выпустил из клетки, Оборвал у розы лепестки, Пластилином залепил розетки И залил шампунем все ростки... 95
Скалки и толкушки пригодились Землю у фиалок трамбовать! Может быть, цветочки простудились? Может, кипятком их поливать!? На плите в чугунной сковородке Притаился Кешка-попугай.. А в прихожей, прямо посередке, Суп разлитый…( мама, не ругай!) Новые обои изменились Рядом с завитком теперь пятно. Дальше мы уже не удивились Восемь раз повторено оно! За диван отправлена селедка Пусть там полежит до октября! Папина солдатская пилотка Не плывет по клею... ах, как зря. А шнурки из папиных ботинок, Если окунуть их в тот же клей, Превратятся в сотни паутинок! Главное тут - клея не жалей! Почему-то рыбка загрустила, Стала непрозрачною вода Это моя крошка опустила Мыла Палмоливского туда! ......... Эх, еще не тронута лошадка.. И зубная паста не у дел... Спи, малыш любимый, сладко-сладко... Завтра будет новый беспредел!
96
Виктор Пицман Пицман Виктор Эрихович, г.Бельцы (Молдова). Родился 09.08.1951 г. в Одесской обл, по образованию - инженер, создатель и ведущий популярного познавательного и справочного сайта “Лучшие русские поэты и стихи” - поэтической антологии и календаря знаменательных дат. Автором написано значительное количество стихов, в основном философской и гражданской направленности. Ранее публиковался в газетах “Красная звезда”, “Антенна”(г.Кишинев), “Голос Белць”, в журнале “Русское cлово”(г.Луганск, Украина). Адрес сайта в Интернете: http://er3ed.qrz.ru/ . Там же находится страница со стихами автора.
*** Пустой январь. Растрачен напрочь. На спор с глупцом. И не одним. А рок глядит, глядит из-за плеч Отсрочки невозможны с ним. Судьбу на мелочную злобу Дробить не стоит. Ни к чему. У зла бездонная утроба Не посвяти себя ему. Окстись. Умерь свой пыл и пламень. Чужой не тщись прикрыть роток. Есть твой, лишь твой, нелёгкий камень Его неси. Ведь рок - жесток. Ему неведомы отсрочки... Иди судьбою прямиком И золотые свои строчки Не трать на тяжбу с дураком. 26.01.2007 97
Язык Язык изучают не по словарям Ожеговым или же Далям. Язык - он живой, он - звучит тут и там, К любым безразличен медалям. Язык - не канон и не догма. Язык Куётся, как в кузне железо. Язык к кабинетным жукам не привык И может любого зарезать. Язык - не засушенный в книжке листок Берёзы на долгую память. Язык - упорхнувший в траву лепесток Ромашки, оторванный нами. А если завесть о поэзии речь Смешны здесь любые каноны. Поэт может вовсе любым пренебречь, Другим подчиняясь законам. Он слышит в себе вдохновения звук, Путём увлекающий новым, Конечно, когда не архивный он жук, Что с книжным сверяется словом. Смешны мне попытки таких вот жуков Избитой дорогой направить Поэтов на всем протяжень веков... Я в вечной борьбе словарей знатоков Спешу с пораженьем поздравить! 12.04.2006
98
*** Чертит червь дождевой по асфальту круги, (Наступил человек невзначай), Он вопит по-червячьи: «Дружок, помоги! Я - такой же, как ты. Не серчай! Я, как ты, в неизвестность вслепую пополз. Гладкой тёплой дорогой манил Бесконечный асфальт... И - обидно до слёз! Час последний мой здесь наступил. И черчу я круги - ни назад, ни вперёд. Белки так, слышал я, в колесе. И никто уж меня в прошлой жизни не ждёт, И вперёд - уползли уже все. Не побрезгуй! - Ты в общем такой же, как я: Сердце, мысли червячьи и жизнь. По судьбе мы с тобою, высокий, друзья. Снизойди до меня, наклонись! И пока я не высох совсем от жары, Брось меня на родную траву! Может быть, до своей настоящей поры Я не зря ещё там проживу...» ...Наклоняюсь, представив в кружащем себя И поверив опять в чепуху: Кто-то есть и над нами... Червячья судьба Вдруг взволнует его наверху!.. 10.04.2008
99
Себе Что ж ты ищешь вокруг виноватых? Если катится мир под откос, И твоя есть вина. Весь - как вата, До мужчины ты, знать, не дорос. Подлецы одолели и воры? Ну а ты что же в противовес? - Разговоры одни, разговоры О вмешательстве в дело небес. Небеса будут в деле не скоро Лишь за кучей наломанных дров, За потоками, реками горя, Где совсем не водица, а кровь. Где же ты был? Искал виноватых? Ну и что же - конечно, нашёл? Почему же отряд бесноватых, Как обычно, по жизни прошёл? Где ж твой голос, когда ты мужчина? Где кулак твой в лицо подлецу? Это легче: сложив ручки чинно, Слёзы лить по за правду борцу, Что погиб - одинокий, средь хилых, Недозрелых, как сам ты, мужчин... Ах, как сладостно жить среди милых, Свой лелея шесток или чин... ...И не надо искать где-то сватов, Что сыр-бор, мол, затеяли весь!.. Ты, дружок, ты - один виноватый, Что всё так, а не иначе здесь! 23.10.2006
100
*** Не бывает в любви мелочей... Шутки, шуточки, «шпильки», «уколы», Умолчанья, скандалы, укоры Засоряют любовный ручей. Никуда не девается он, Мелкий мусор, плывущий по жизни, Отравляя с рожденья до тризны Ваш короткий любовный сезон. Не бывает в любви мелочей Всё - по-крупному, всё - по-большому... И ручей превращается в омут, Начинаясь от чистых ключей... Нет вины, кроме вашей, ничьей, Если вдруг всё ушло, как в песок... Это жизнь повторяет урок: Не бывает в любви мелочей... 18.09.2003
101
Михаил Полевиков Полевиков Михаил Петрович - поэт из г.Боровичи. Автор книг стихов «Поле души», «Сквер Кирова», «Текущий момент», «Сердечный привет». Член Союза писателей России с 2009 года. Руководитель боровичского литературного объединения.
Берег детства Труднее путь мой год от года. Но в час, когда уж очень зло В душе бушует непогода, Я вижу: плёс, челнок, весло… И тишины озёрной полный Плыву в заветные края. Там в берег детства плещут волны, Там те, кому был дорог я. Ещё в начале все дороги, Ещё не знаю, что почём, Я беззаботный, босоногий, К отцу прижавшийся плечом
102
Я - ворон В очень чёрной стае воронья Появился новый ворон – я! Но, похоже, у меня не та, Что у этой стаи, чернота. Каркают, кто зло, кто удивлённо: «Этот ворон – белая ворона».
Перемирие Когда я зол на целый свет, И он за то со мной не дружен, Сложить бессильное оружье Я сам себе даю совет. Что для него моя строка, Заряженная неприятьем?… А мне нужны его объятья (Не хватка цепкая врага). Счета обид не на пятак, Но злость моя - совсем не злоба. Наверно, виноваты оба, Что многое у нас не так. И слов воинственную рать Сменяет слово примиренья, И про любовь стихотворенье Вдруг выливается в тетрадь.
103
День седьмой И благословил Бог седьмый день… Бытие, гл. 2, ст. 3 Оглянуться на пройденный путь Не пора ли? – Он трудный и долгий. Ранят сердце былого осколки, Стоит полною грудью вдохнуть. И заметил я только теперь, Что сгустились вечерние тени, И сменилась пора обретений Полосой неизбежных потерь. Всё труднее и верить, и ждать. Но, когда утомила дорога, Стало легче почувствовать Бога, Дня седьмого постичь благодать.
На полчаса Калачиком свернуться и лежать! Пусть жизнь течёт и протекает мимо. Мне от неё отстать необходимо На полчаса, минут на тридцать пять. За мной летит стремительный поток Тревог, забот, сомнений и событий, И если только не хватает прыти, Он в спину давит и сбивает с ног. Я снова буду гонку продолжать… Но вот теперь, и вовсе не из лени, Прижав к груди усталые колени, Мне надо хоть немного полежать. 104
Я спокоен Время выбирать с уловом сети. Дней моих немалый смётан стог. Что оставлю я на этом свете? – Несколько невыдуманных строк. И когда в конце моей дороги Замолчат усталые часы, Вспомнят, прочитают эти строки Неплохие люди – дочь и сын. Там любовь, не знавшая заката, Там земля во власти красоты… Я спокоен. Пусть скользит покато Жизнь моя с последней высоты.
105
Ольга Рогова Рогова Ольга Владимировна родилась в 1955 году в городе Певек, Чукотского АО, образование высшее, окончила Нижнетагильский педагогический институт, в настоящее время проживает в городе Тавда Свердловской обл., работает учителем биологии и химии. Стихи начала писать в раннем возрасте, публиковалась в московском журнале «Пионер», в районной газете «Тавдинская правда», в областном литературном журнале «Веси», сборниках тавдинских поэтов «По следу Пегаса», «Серпантин», «Фестивальный сувенир», в литературном альманахе «Огни гавани» №11, 12, СПб, в литературном альманахе «О творчестве скажу» 2011, СПб. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/rogovaolga
Почитается январь... Почитается январь Всей зимы макушкою, Открывает календарь С вьюгою-подружкою. Аж трещит тайга корой, Так морозец бесится Разлюбезною порой – Самым зимним месяцем. Сыплет батюшка Январь Ледяными стразами. Чисто поле вширь и вдаль Светится алмазами. Соснам с барского плеча – Шуба, словно царская. Кровь с мороза горяча. Я сама январская.
106
Подайте солнышка монетку... Подайте солнышка монетку На день без просини… Кому поплакаться в жилетку? Быть может, осени? А ей не до меня бывает. Сама гадалкою Босою по ветру шагает, Горюхой жалкою. Её роскошные наряды Пожухли, съёжились. Октябрьским медным листопадом Печали множились. В дерюжном сереньком плаще Смиренно мается. Богатство прежнее вообще Не поминается. Брала пожитную с полей Чеканным золотом В плащёвом пурпуре царей, У шеи сколотом. Полны набила закрома Бродяжка мнимая! ………………………………. А жалкой на Руси всегда Звалась любимая.
107
Михаил Ростов Ростов Михаил Владимирович родился в 1985 г в Челябинске. Образование высшее. Окончил Российский Государственный торгово-экономический университет. В настоящее время проживает в городе Челябинске. Стихи начал писать в 2001 году. Печатных публикаций не имел. В интернете стихи размещены на сайте http://www.stihi.ru/avtor/satyayuga).
Нежная явь
Как не спится тебе в эту дивную ночь Россыпь звёзд веет сладкими снами, Ветерок-веерок гонит листики прочь, И влечёт, и зовёт чудесами. Как не спится тебе, моя нежная явь? Всё замолкло, дыханье чуть слышно. По нему, словно морем, отправятся вплавь Мои мысли, так звонко и пышно. 21.12.2005
Дверь
Заблудиться в еловых лапах, Снежно-белых, весенним днём, Чтоб почуять покоя запах, Раствориться и сгинуть в нём, Зазвучав еле слышным звуком В безнадёжную хворь времён, Будто путник усталым стуком – Отворить тишину икон. 20.03.2006 108
Елена Соловьева Родилась в 1954 г. в городе Курске. Окончила в 1977г. Курский государственный педагогический институт ( теперь Курский государственный университет ). Преподает общую химию в Курском государственном медицинском универ ситете. Стихи начала писать в 1997г. В июле 2011г. вышел сборник “О творчестве скажу” (Нордвест) с ее участием. В интернете стихи размещены на страницах: http://www.stihi.ru/avtor/elensolovieva1 http://www.litprichal.ru/users/elensolovieva1/ http://litzona.net/elensolovieva/account.php http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=17689 http://www.obshelit.ru/users/elensolovieva/ http://www.grafomanov.net/poems/author/elensolovieva/index.php
Фантазия «Я вижу берег отдаленный, Земли полуденной волшебные края... С волненьем и тоской туда стремлюся я, Воспоминаньем упоенный...» (А.С.Пушкин) Во сне или наяву, Под небом темно-лазурным, Я в море, бескрайнем и бурном, На лодке своей плыву. А ветер сильней и сильней... Свободно, легко и ловко Скользит по волнам моя лодка, И парус шумит над ней. Что ждет меня там, вдали? Страшна пучина морская... Но только одно я знаю: Вдали от старой земли, 109
Где нет мирской суеты, Где ветер свободный веет, Туманной чертой синеет Далекий берег мечты, Где я смогу отдохнуть, Забыть и печаль, и горе... Ведет туда через море Опасный и трудный путь. Тот путь нелегко найти, И здесь мы всегда - невежды. Чудесный остров Надежды Лежит на этом пути, И, если случится беда Среди открытого моря, Надежда спасет от горя, Надежда со мной всегда. А там, за дальней чертой, Ждет мир и покой душевный... И вновь я в лодке волшебной Плыву за своей мечтой.
Летний вечер «Уж вечер...Облаков померкнули края...» (В.А.Жуковский) Уж вечер, И ясное солнце, алея, склонилось к закату, Вечерним багрянцем на небе сменяется злато,До завтра, до встречи! Опять до рассвета Уходит дневное светило в полночные страны, Чтоб снова в заоблачной дали сиять неустанно Живительным светом. 110
В багряные краски Окрасилось небо с плывущими вдаль облаками, И светится дремлющий лес, озаренный косыми лучами, Как в сказке. Все ниже и ниже Склоняется солнце на запад, и день угасает, А тени сливаются в темень, и летняя ночь подступает Все ближе и ближе. В сияньи застыло Огромное солнце над лесом, повсюду молчанье, И в сумерках шепчет темнеющий лес на прощанье: До завтра, светило!
Я - вольная птица... «Я царь - я раб - я червь - я бог». (Г.Р.Державин) Я - вольная птица в бескрайнем просторе, Расправлены крылья в свободном паренье, Плыву, погружаясь в воздушное море, И ветер ласкает мое оперенье. Меня не тревожат былые печали Так ясно на воле, в сияющем небе! Меня не волнуют в заоблачной дали Ни память о боли, ни мысли о хлебе. Мне словно открылась чудесная тайна, Как в сказке, прекрасна земля подо мною. Под радугой я пролетела случайно И вольно лечу над волшебной страною,В воздушной обители светлого рая, Где солнце сияет светлей и чудесней, 111
И счастье наполнило сердце до края, И льется на волю веселою песней, А небо поет эту песню со мною, И звонкое эхо мне вторит ответно. Лети, моя песня, над дивной страною,Я знаю: пока я пою - я бессмертна.
Моя звезда «Ту назови своей звездой, Что с думою глядит, И взору шлет ответный взор, И нежностью горит.» (Е.А.Баратынский) В мой город снова приходит вечер, И скоро будет совсем темно, А воздух стынет, стихает ветер. Звезда заглянула в мое окно. Моя звезда, золотою искрой Блеснувшая из-за темных туч,Она под покровом ночи мглистой Ко мне протянула незримый луч. Как знак судьбы, как зов задушевный Живого света во тьме ночной Ее сиянье, нитью волшебной Навеки связанное со мной. Она глядит с высоты небесной, Повелевая моей судьбой, Она, владея силой чудесной, Всегда звала меня за собой. 112
Она вела меня через годы И освещала мой долгий путь Сквозь бури века, беды, невзгоды, Мне не давая с пути свернуть. Над этим миром, полным печали, Она сияла тысячи лет, Огнем надежды из темной дали Всегда горел ее дивный свет. Она, как искра, над этой тьмою Горит и будет гореть всегда. Так будь, как прежде, всегда со мною, Сияй же ярче, моя звезда!
Месяц «Месяц зеркальный плывет по лазурной пустыне...» (А.А.Фет) С неба льется светлый, золотистый луч. Золотой кораблик выплыл из-за туч. По реке небесной из далеких стран Он плывет, качаясь, в темный океан. А вокруг теснится звездный хоровод. В звездном море месяц над землей плывет. На равнине снежной, словно в дивном сне, Серебрятся искры в белой пелене. Лунное сиянье землю серебрит, Словно горсть алмазов, на снегу горит. Золотой кораблик уплывает прочь, Серебром сияет сказочная ночь.
113
Дорога «Все это было, было, было... Свершился дней круговорот». (А.А.Блок) Все в мире было и будет вновь, Не вырваться нам из этого круга: Зима и лето сменяют друг друга, А в жилах бьется алая кровь. Как прежде, вновь не жалею я О промелькнувшем недавно лете, И снова осень на белом свете, И замкнут новый круг бытия. Все больше хочется отдохнуть, Усталость прежняя все сильнее, Осенний ветер все холоднее, И все длиннее пройденный путь. А сердце бьется, словно в тисках, Охвачено ледяной волною, И холод этот всегда со мною, Застывший инеем на висках. Сияет яркою синевой И снежно-белыми облаками Пронизанный золотыми лучами Небесный купол над головой, И ясно видно, куда идти. Придется еще потерпеть немного: Еще далека и трудна дорога, Но ближе, ближе конец пути.
114
Валерий Страшнов Страшнов Валерий Геннадьевич родился в городе Новотроицке Оренбургской области. Окончил пединститут г.Оренбурга. Работал преподавателем, тренером по боксу. Стихи пишет с юношеских лет. Живет в г. Кувандык Оренбургской области. Печатался в двух сборниках и в областной газете “Вечерний Оренбург”, в журнале “Невский Альманах”, СПб. В 2010 г. вышла “книга в журнале” (альманах “Русский писатель”, СПб) под названием “Стихов опавшие листочки”, имелись публикации в альманахе “Российские поэты”(Стихи.ру). Ав торска я с тран и ца в Ин те рне те: http://www.stihi.ru/avtor/rus1761
Средь золотого листопада Мне плохо, одиноко, грустно. Я чувствую, ты где-то рядом! Куда не гляну, всюду пусто. Не прячься от меня, не надо! Пусть шепчет сердцу милый голос, По телу - рук прохладный ветер. Я пред тобой склонюсь, как колос. Я знаю, ты одна на свете. Одна, другой такой не сыщешь! Ты где-то здесь, со мною рядом. Бреду один в лесу, как нищий, Средь золотого листопада
Снова осень наводит грусть Я в ладони лицом уткнусь, Чтоб меня никто не услышал. Снова осень наводит грусть Отгоревшими снами вишен. Под ногами листва шуршит 115
Облетевшими днями счастья. Только ровный цокот копыт Успокоит меня в ненастье. Только добрый, ласковый взгляд, Согревая лишь на мгновенье, Возвращает меня назад, Разгоняя в душе сомненья.
Тебя я до безумия люблю Порою мне так сильно не хватает Прикосновенья нежных женских рук. И всё вокруг весною расцветает, Когда тебя я вижу, милый друг. В твоих глазах сияет отраженье Твоей души. О, как она чиста! Я пью росу земного притяженья С зеленого весеннего листа. С тобою я зарей рассвет встречаю И каждому жучку и пташке рад. Ты только посмотри, как я летаю, Как силу крыльям придает твой взгляд! В твоей улыбке вижу столько света, Что чаша счастья до краев полна. Пусть это яд, я слеп, но чашу эту Я на коленях осушу до дна. Я пред тобою голубем воркую, Ковром себя у ног твоих стелю. Что это? Но вот именно такую Тебя я до безумия люблю.
116
Для тебя Я тебя уведу От дождей, от пурги и метелей. Я тебе постелю Из цветов в чистом поле постель, Чтоб над нами с тобой Облаками мечты пролетели, Как счастливые птицы. Таких не отыщешь нигде. Я тебя провожу Ветерком в это чистое небо. Я тебе покажу Красоту моей нежной души. Как бы ты далеко, Где бы я далеко в мире не был, Мы с тобою одну Проживем бесконечную жизнь. Ведь любовь – как роса. Пусть над нами всегда светит солнце! Боже! Если гроза Пробежится стрелой по судьбе, Я закрою глаза. И тепло твоей песни прольется В мою душу, как ангел, Меня возвращая к тебе.
А всё же стоит жизнь мгновенья Не угасай, святое пламя Моей пылающей любви. Не вечен яркий свет над нами, В ночь утопающий в крови. А всё же стоит жизнь мгновенья! А всё же есть на свете Бог! К чему пустые рассужденья Не испытавшего дорог? 117
Кто не летал над облаками, Не совершал ночной полёт, Тот не зажжёт над миром пламя, В котором новый день встаёт.
Я соберу все росы Я соберу по капельке все росы, Тебе в ладонях нежно поднесу. Хочу, чтоб навсегда исчезли грозы И не пугал нас больше божий суд. Развеял ветер беды и невзгоды, А в небе звёздном яркая луна, Счастливым взглядом отражая воды, Не пряталась в тени морского дна. Смычками полевыми околдован, я полечу в ночную глубину. Обласкан ветерком, под шум ольховый С улыбкою невинною усну. Никто покой мой больше не нарушит, Пусть воцарится мир и тишина. Я только попрошу вернуться душу, Чтоб растворить во мне объятья сна.
Взмахни крылом Взмахни крылом, подстреленная птица, И гордым взглядом горного орла Окинь просторы. Пусть врагам не спится! Сквозь раны жизнь твоя не утекла. Забудь о боли в высоте полёта, Разрежь своим крылом могучим высь, Чтоб, вглядываясь в небо, молвил кто-то: -Ты, милый, этой птицею гордись! Ведь как парит! Как будто неземная. И как прекрасна! Это видит Бог. В тебя я верю,Родина родная. Тот жалок, кто понять тебя не смог. 118
Таятся в углах пауки У страха глаза велики, Он громом проходит по крышам. Таятся в углах пауки, И прячутся серые мыши. Одни муравьи от труда О страхе порой забывают. Нужна для народа руда! Копают, копают, копают..... И носят бревно за бревном. Всё строят. Всё строят и строят. Не видят, что мир кверху дном, Не нужен им орден героя. Пусты, как всегда, кошельки, То солнце, то дождик по крыше..... Таятся в углах пауки, И прячутся серые мыши.
Нас больше нет Нас больше нет. Заставлена крестами Земля родная, что вросли в траву. Лишь тонкая тропинка. Временами Хожу я в мир, где больше не живу, Где жизнь свою нам завещали деды, Где звёздами блестели ордена. Теперь твердят, что не было Победы, И топчут дорогие имена. Плюют в лицо. А были б мы живые, Ну, разве бы смогли мы устоять, Когда святое русское «Россия», Бросая в грязь, пытались затоптать? Нас больше нет. Нас нет таких, как прежде! Разрушены селенья, города….. Лишь тонкая тропинка в мир надежды, Который не вернется никогда. 119
Эх, Россия Мне не хочется жить в узде. Закушу, как конь, удила. Эх Россия! Так где ж ты, где? Гордо две головы орла Разминулись и смотрят вдаль. Там есть нефть. Там есть газ, а свет Ослепляет. Вот только жаль, Что согласия в мире нет. А зачем это им, зачем? Пусть душа верит в сказку. Пусть! Жить дано хорошо не всем, Да и правда наводит грусть. Ударяет она, как ток. Даже сказка бывает зла. Мне бы чистой воды глоток, Да натянуты удила.
Часы отбивают шаги уходящего года Часы отбивают шаги Уходящего года. Двенадцать. Всё замерло. Стрелки сошлись в небесах. Рассыпались тысячи звёзд По всему небосводу И падают вниз, догорая На наших глазах. Что ждёт нас с тобой Этой ночью? Рождение света? Услышу я вздох В новогоднем мерцающем сне. Ведь это прощается С пасмурным прошлым планета, И новое солнечным утром Приходит ко мне. 120
Открою глаза, улыбнусь. Чист душой, как ребёнок! И каждому, кто предо мной, Буду искренне рад. Мир полон добра. Он поёт. Его голос так звонок! Пусть всех согревает нас Добрый и ласковый взгляд.
Я стерплю беду горькую Я стерплю беду Горькую. Недруги мои Бесятся. Намело большой Горкою Снега, как за три Месяца. Но ещё зима Длинная. Будет и пурга Во поле. В памяти моей Клиньями Золото листвы С тополя. Будет и весна Красная, Будет это всё, Сбудется! Ох ты, жизнь моя Страстная, Время над тобой Трудится, Лепит из тебя Снежную, Угольки в глазах 121
Чёрные. Эх, судьба моя Грешная, Ручейки мои Горные! А в душе мечта Белая. Травы да цветы Яркие. Что ж беда со мной Сделала? Где ж вы, дни мои Жаркие? В небе облака Хмурые, Валит наземь снег Хлопьями. Пусть в берлогах спят Бурые, Ни к чему зиме Хлопоты.
122
Ольга Студенцова Санкт–Петербург. Российский Межрегиональный Союз Писателей. Членкорреспондент Академии русской словесности и изящных искусств им. Г.Р. Державина. Региональный представитель журнала “Русский писатель” в Санкт–Петербурге, составитель сборников творческой мастерской “Нордвест”. Главное на сегодня – семья и близкие сердцу люди. Её стихи можно прочесть в периодических изданиях, сборниках, вышедших в свет книгах, в Интернете.
*** Эта яркая боль облетевшей природы так манит раствориться в бессилии дня перед магией осени... Таинство рода человечьего – это не грех для меня, Это просто соринка в просторах Вселенной, Со своею душой и бегущей строкой о надежде, любви и о вере нетленной в то, что поиски счастья обрящут покой, Что и жизнь, словно сказки, придёт к завершенью не в миноре, а где-то в тональности “ля”, Что порывы души не подвергнет сомненью вниз смотрящий с небес на полёт журавля... Эта яркая боль будоражит... Не спится в новолуние сердца. Соринки храня, нахожу в кладовых моей памяти лица, как кленовые листья... Кто Вы для меня?
123
*** Всё! Прекратила поиски разумного. Такой пустой, неблагодарный труд. Бежать!.. Из города большого, шумного, куда следы твои сейчас зовут. Вдохнуть осенней позолоты свежесть и напитаться воздухом твоим... Ильмень в тумане. Лёгкая небрежность. Абсурден мир. Но так необходим! Нет, не любой, а тот, где шлейф надежды, открытий миг, осознанность пути, любовь прозрачна, не слезятся вежды, душа крылата, и легко идти. Ильмень в тумане. А над ним сомнения... Мне не хватает этой тишины. Тени веков. И просто воскресения из дней, когда мы были так нужны... *** Я тебя перерисую мыслью, кистью, поцелуем. Всё, за что молилась всуе, я добавлю в твой портрет. Я тебя перерисую... Будет песней соловьиной петь твой голос. Сердце - арфой. Вдруг заполнит белый свет, как восход, преображенье. Я смогу. Поверь, не сложно, если любишь, сдвинуть горы, волнам поменять движенье... Не спугну, дав волю ссорам, буду тихой, осторожно заменю броню на ластик, 124
резкий взгляд на мягкость ночи. Отгоняя сочный день, небо звёздное пророчит... Только нужно ли нам это? Ложь во благо - но не чудо. Только ты ли это будешь? Или просто твоя тень? *** ...А она ждала. Ждала и верила. Ты придёшь и громко постучишь. С болью лет. Тоскою. И потерями. Разорвав двустворчатую тишь. Отберёшь её у одиночества. У пожухлой, сморщенной листвы. Не узнав прогноза и пророчества, сбросишь шаль с уставшей головы и глаза закроешь поцелуем. Словно долгожданное вино, брызнет жизнь... Но за окном, танцуя, ветер взвыл. И снегом замело и листву, и хрупкость стылой лужи. И опять, без времени, ждала. И декабрь ждал, зимой простужен, белых мух гоняя у стекла. И когда война стреляла в спину из стальных орудий по стране, всё ждала: Победу и мужчину, что пропал в далёкой стороне. Из командировок. В выходные. Даже, если просто не писал. Днём. С утра. Сквозь шорохи ночные у окна белел лица овал. 125
Каторжное женское терпенье и её бездонная любовь ждут всегда. Не в этом ли спасенье? Звёздный свет. Мечта. И... вечный зов. *** Мой ангел с золочёными крылами... Под взмахом тайны бесконечность дня, неторопливость, тщательность... Словами не высказать, что в сердце у меня. Не спится, добрый друг, совсем не спится. Мерцает звёздный свет сквозь облака. Лежит пустая белая страница, ждёт откровений... Светлых чувств река бежит вперёд легко, завесу тайны чуть приоткрыв, как тонкую вуаль на женской шляпке, всё, что так случайно приходит свыше... Я накину шаль, пойду под звёзды и навстречу утру. Мосты встряхнут над тёмною Невой свою печаль и неподвижность, будто хотят проснуться. Набережных строй, обняв реки могучее теченье, возьмёт себе неукротимый нрав моей души, тревоги и сомненья и пустит плыть... Ты бесконечно прав: жизнь многогранна. Многогранны лица. Кто тлеет. Кто взрывается в салют. Кому-то, как и мне, сейчас не спится, и в сердце тихо ангелы поют...
126
Петр Сулоев Сулоев Петр Евгеньевич, коренной ташкентец (Узбекистан), инженер-экономист, сотрудник ООО “Юнител”(сотовая связь). Поэт, песни на его стихи звучат в исполнении ансабля “Ялла”, певцов Азизы и Витаса. Наиболее популярная - “Без любимых глаз”, исполняемая ежедневно на различных радиоканалах. Поклонникам поэзии имя автора хорошо известно далеко за пределами Средней Азии. Автор нескольких поэтических сборников, а также стихотворного либретто к оперетте “Веселая вдова”. В Интернете стихи размещены на сайтах: http://www.stihi.ru/avtor/psuloev, http://www.stihi.ru/avtor/uloev2
Без любимых глаз Хотел я быть подобен зною. Хотел, чтоб ты была со мною. В пьянящем взоре Увидеть море, Растаяв в небе… Любимых глаз. Хотел мечтать и быть счастливым. Хотел любить и быть любимым. Ловить мгновенья, Восторг, смятенье И восхищенье. Любимых глаз. Хотел свой путь пройти с тобою. Хотел тебя назвать Судьбою. Ведь в мире этом, В грехи одетом, Нельзя без света. Любимых глаз. 127
Хотел я сладостной отравы. Хотел богатства, власти, славы. И мне поверьте, Нет в круговерти, Ценней и выше. Любимых глаз. *** Вот и увидел город на Неве... Вдохнул его тягучую прохладу, прошелся по дорожкам его сада... И ничего не дрогнуло во мне. Обычный город. Был когда-то чудом... Три поколения раздели догола, от прошлого осталась лишь зола, все лучшее ушло... с умершим людом. ...На Пискаревке, тишиной объят, лежит мой настоящий Ленинград... Все, что вокруг: торговля на беде, туристский бум: «Что взял? Почем? И где?..» И с сумкой, как с ружьем наперевес, бежит турист, но город не сдается: он, как в блокаду, по талонам бьется не он, а все теперь теряем вес. Я не пойму, зачем нас в гости звать?! Когда самим-то «по-осьмушке» хлеба, когда самим-то не хватает неба... Да, Ленинград, 128
тебя мне не понять!.. Смотрю - все лучшее осталось от Петра, но, разменяв тебя на коммуналки, бездушно революции ветра украли прошлое... А нынешнее жалко... А селезень купается в пруду, И Марсово все зеленеет поле... Санкт - Петербург, я вновь к тебе приду, когда и ты, и я получим волю... 1989 *** Грань возможности невозможной пролегла через сердце мое, и поступок, пусть самый ничтожный, изменяет мое бытие... Все влечет за собой измененье, постоянного нет на земле. В нас заложено время, движенье, мы - источники света во мгле. Восприятие мира большого в ощущениях наших дано, созидание счастья земного нам с рожденья судьбой вручено. Все проходит... Прощальные речи, на лице дней прошедших пути... Мир другие приняли на плечи, нам с дороги придется сойти. Совесть спросит тогда: «Между нами: сколько лет ты на свете прожил? Что ты сделал? Какими делами, за рожденье свое заплатил?!» 129
Сергей Терентьев Терентьев Сергей Александрович родился в 1979 г. в городе Сочи. В 1996 г. окончил московскую школу № 1832 и поступил в Российскую Академию живописи, ваяния и зодчества. В 2002 г. окончил Академию, защитив диплом по специальности «Теория и история изобразительного искусства». В том же году поступил на работу в Российскую Академию живописи, ваяния и зодчества, где преподавал дисциплины «История и теория реставрации живописи» и «История костюма». С 2006 г. работает в мастерской народного художника России С.А. Щербакова. С 2008 г. периодически публикует статьи в журнале «Ландшафтная архитектура. Дизайн», также продолжительное время занимается музыкальной журналистикой и дизайном. В настоящее время живёт и работает в Москве. Издал три авторских сборника стихов: «Настроения», «Кипрейное вино» и «Степная кровь». Является автором песен, исполняемых российскими музыкальными коллективами (компакт-диски с записями изданы в России и за рубежом).
*** Я рисую на окнах узоры, Плавно линии пальцем ведя, Только ты, будто это зазорно, С укоризной глядишь на меня. Отчего бы такая причуда, Или просто мальчишеский вздор: На оконных квадратах повсюду Оставлять, как автограф, узор? Но взгляни лишь на линий изломы Ты поймёшь, в этом нету вины: Я рисую на окнах узоры, Я молчанью учусь у зимы. 130
*** Вздохнут деревья налитые Сквозь приоткрытое окно, Где одуванчики седые Дождём осенним посекло. И белоснежный парашютик С прозрачным семечком внутри Порядок временный нарушит, Влетев в твой дом из-за двери. Оно, как чудо воплощенья Цветка, грядущего за ним, Упав в ладони, от волненья Невольно вскрикнет: «Не убий!»
На полях романа «Поднятая целина» Открыв окно с тяжеловесной рамой, Рука устало ляжет на откос: За домом в сельском стиле панорама С крестьянином, идущим на покос. Июльский ветер жарок и прилипчив, Пропах малиной спелою лесной, И тень от ивы, с профилем девичьим, Сплелась с угрюмой тенью под сосной. А в комнате, в повисшем плавно миге, Гуденье мухи слышно иногда, И снова взгляд притягивает в книге Строка: «Корёжат землю холода…»
131
*** Я люблю предосенние вязы За тревогу грядущих дождей, И за то, что узлами завязаны Обнажённые лапы корней, И за то, что по жилкам надломанным Хрупких листьев бьёт сок ледяной, И за то, что ещё мной не понято, Но уже проживаемо мной… *** Никуда от этого не деться – Только раз такие видишь сны: Словно из забывшегося детства Ходят в чистом поле табуны. Видно только – силуэты тают, Ночь к утру становится светлей; Ветер звёзды по небу катает, Заплетая в гривы лошадей! *** Пройдут дожди весенние потом, Ломая каплями налившимися маки… Лежал солдат и пересохшим ртом Глотал слова, поднявшие в атаку. В последний раз качнулись тополя, Навзрыд шумя, над телом исполинским; Губ побледневших тёплая земля Касалась поцелуем материнским…
132
Тишина Тишиною объято полсвета, На полсвета под небом ни зги, Лишь фонарь посторонним предметом Из витой золочёной фольги. Лишь горячечный шёпот больного Может где-то послышаться вдруг Тишина, словно жизни основа, Заповедно очерченный круг. Изначальное таинство это Неподвластно масштабу строки: В тишине зачинаются дети И отходят к утру старики.
133
Людмила Фролова Фролова Людмила Владимировна. Творческий псевдоним – Людмила Курышева. Член Союза Писателей России, Кавалер Золотой Есенинской медали, Лауреат конкурса, учреждённого Лигой писателей Евразии, «Золотой диплом» имени Анны Андреевны Ахматовой. Родилась в 1960 году в г.Рустави, Грузия, в семье офицера, детство и юность прошли в г. Баку, Азербайджан. В настоящее время живёт в г. Краснодар. Врач-стоматолог, стаж работы 28 лет. Публиковалась в поэтических альманахах и сборниках г. Москвы и Санкт–Петербурга, в периодической печати. В настоящее время готовится к выходу авторская книга. Стихи публикуются на различных литературных сайтах, в частности, на Стихи.ру: http://www.stihi.ru/avtor/ludmila2606
Распятая красота Потаёнными тропинками, Что сбегаются к пруду, С чуть примятыми травинками Их сминаю на ходу... В благородном парке брошенном, Средь дубов, осин, берёз На поклон бреду непрошенно Красоте дворянских гнёзд. Красота - почти забытая В урагане буйных вех Да распятая, разбитая Без запретов и помех... 134
*** Есть под Гатчиной имение, Рядом - церковь и погост. Пережил своё гниение Над ручьём горбатый мост. Дом - пример былого зодчества И охотничий дворец, Позабыто имя-отчество В доме бьющихся сердец. А конюшня-то добротная! Род дворянский крепок был... Жеребцов ватага потная Да породистых кобыл. И дорога здесь железная, И на станции - вокзал. Кто подумал - бесполезная Жизнь усадьбы? Кто сказал! Был когда-то в этой местности Тихий Вздылицкий погост... Новгородские окрестности Проживали бурный рост. В этом Дылицком имении Имя древнее звучит, Но история - в забвении, Но история молчит. Революция эпохою Навалилась на дворец, Безнаказанно разгрохала, Как фарфоровый ларец. Разбивала, стены рушила И тащила мебель прочь, 135
Из хозяйских чашек кушала, Проводила в спальнях ночь. Но всего страшней - глумление Над могилами господ... Так, с великим вдохновением Силу чувствовал народ. Раскидавши кости белые Средь дворянского гнезда, Неуёмную и смелую Голытьбу звала беда! Растерзав усадьбу знатную, За церквушку принялась И свернула на попятную, Лишь затея удалась. *** А потом - война Великая... В этой мрачности годов Затянуло повиликою Берег мраморных прудов. *** Я гуляла в парке брошенном По местам былой красы, Где трава давно не кошена С переливами росы. Я понять пыталась с юности, В чём виновна красота, Что подверглась лютой буйности, Не боявшейся Креста? А за окнами-глазницами Тех слышны в тиши шаги, Кто эпохами-блудницами Был отброшен во враги. 136
***
Велика Россия-матушка, Да не помнит, видно, зла И не чтит былое, лапушка, Словно прошлое - зола.
Послесловие Усадебно-парковый комплекс Елизаветино, или Дылицы, расположен примерно на полпути из Волосово в Гатчину на месте одного из древнейших новгородских погостов - Вздылитского, упомянутого еще в 1499 году. Неизвестный архитектор построил здесь каменный Охотничий дворец и разбил парк. Название Елизаветино усадьба получила в честь дочери Петра I. С 1762 года усадьбой владел приближенный Екатерины II гардеробмейстер В. Г. Шкурин. К югу от усадебного дома в 1762-1766 годах была построена Владимирская церковь. Исследователи приписывают эту постройку известному архитектору С. И. Чевакинскому. Тогда же был расширен и украшен парк. При последующих владельцах - Волковой (1849 г.), семействе Трубецких (1850-1917 гг.) территория парка увеличивалась, в усадьбе были построены многочисленные каменные и деревянные службы. Так, в 1911 году к усадебному дому был пристроен одноэтажный флигель, соединенный с ним галереей. http://www.lenobl.h1.ru/main.php?part=3&item=0 “Памятники архитектуры Ленинградской области”
137
Виктор Шардин Шардин Виктор Геннадьевич родился в 1970 г. в г. Великие Луки. Живёт в В е л и к о м Н о в г о р о д е . Поэт, член СП России, основатель и главный редактор литературного журнала «Викинг».
К цивилизации
Я жил бы, может, как и все. Ходил бы серым по земле, Дни в монотонности влачил, Рубли да золото копил. Открылся мне чудесный мир, Который многие не знали. Я пил из чаши Одрерир*, Парил орлом во звездной дали. Бродил пустынями, средь скал. Входил в дворец богов хрустальный. Пещеры горние видал, Где сотаились мира тайны. Я видел древних города. Колоссов, мир в руках держащих, Плоды их грешного труда. И гномов, без вести пропащих. 138
Шальные, древние миры, Гиперборею, Атлантиду… Их сокровенные следы Недаром убраны из виду… Мир вечен был, как рай и ад. И миллиарды лет назад, Как мы, когда-то люди жили, И воевали, и дружили, И так же племя обезьян Тогда металось по деревьям, Когда с ружьем, как великан, Шел человек далёкой эры. Мир расцветал и угасал, Вулканом мощным просыпался, Как тот цветок, что среди скал Под утро солнцу раскрывался… Но нам себя бы сохранить. Чтоб нас не стер Господь случайно С лица Земли. Живая нить Бежит сквозь Время вечной Тайной. Планета наша - есть наш Бог, И Солнце, звезды во Вселенной, И тайны трёх её дорог... Пространство... Время… Свет нетленный… *одрерир - мифологическая чаша, источник мудрости, из которого испил древнескандинавский бог Один, потеряв при этом один глаз... 2004
139
Роджеру Желязны Миры рождает ум благословенный. Далекие и странные миры. И чудесам несметным во Вселенной Еще однажды удивимся мы. В ночи цветы таинственные светят, Струится ясный по лугам их свет. И где-то на неведомой планете Проходит бури роковой момент. Храпят драконы в запропащем прошлом, И песни льются над рекой наяд. Шумят дубравы, сказочные рощи, И гномы тихо в норах говорят. Все в мире есть, все скрыто в звездной бездне! И ласковый закон, и строгий взгляд. И древних стран таинственные песни. И бесконечных чисел стройный ряд.
Рай Ищите рай не в облачной стране, Ищите рай в своем великом сердце. И даже в страшной битве на войне, И даже в ожидании смерти. Повсюду рай, коль с нами Бог, везде, Когда на троне сердца добродетель Подобна лучезарнейшей звезде, Над нами нимб, и я тому свидетель. Всё счастье заколдовано в груди. Любовь цветет, и ненависть пылает. И до зари чаруют соловьи, И благосклонно радуги сияют. 140
О, сердце, благородным бейся век! Возможен рай в душе лишь благородной. И ты, такой счастливый человек, Жив будешь в памяти народной.
Русская литература Кому нужна литература В наш скорбный век, бездушный век? Даждьбог на землю смотрит хмуро, Как гибнет русской человек, Безумным вепрем околдован Златой по имени телец… Где мрачно молится мамонам В подземных храмах мёртвый жрец Без чувств любви и состраданья, Машины… - суть его одна, Но блещут стрелы наказанья О реки красные вина. И вот уже душою нищей Глядит бессмысленно, как вор, Подобный зверю, рыщет пищи, Сжимая огненный топор. А голова лежит на плахе, Доводит лезвие масон, И ветер бродит по рубахе. Всем снится сон, хрустальный сон. А явью негры и китайцы, Ликуя в русских городах, Считают золото на пальцах И валят лес в святых борах. 141
И русский спит, душой остылой Во сон хрустальный погружён. И блещут горние дебилы, Колдуя сон, всё тот же сон, Все знанья добрые стирая, Разносят лихо по земле, Что бедам, кажется, нет края, И спят народы в грозной мгле. Но сила добрая разбудит, Прогонит сон, встряхнёт сердца. Литература! Русью будет! Ей нет ни края, ни конца. О, ибо Русь – язык от Бога, Родная речь, родной язык, И к свету чистая дорога. И мудрой святости родник. 2010
142
Лариса Шарова
Шарова Лариса Дмитриевна (Колько) родилась и живет в Таллинне (Эстония). Профессиональный психолог, училась в Московском Государственном Социальном университете. Мастер по работе в Причине и Карме (научная Школа Причинности основана на знании Законов Духовного Мира и предназначена для облегчения жизненного Пути человека). Публикации в коллективных сборниках: «Времена года. Осень – 2008»; «Поют Любовь Вам ангелы-поэты» – 2008, (стихи о любви, книга 17); «О творчестве скажу» - СПб, 2011. В интернете стихи размещены - http://www.stihi.ru/avtor/ljola, проза - http://www.proza.ru/avtor/larisenok. Любит природу, живопись, музыку. Любимый вид отдыха – уход за розами в саду.
Научи меня, Боже... Научи меня, Боже, как жить? Если можешь, прощать научи. Боль с любовью возможно сложить? Пожалей и в ответ промолчи. Не дай, Господи, жизнь разлюблю! Я - заблудшая, грешная дочь. В одиночество дверь прорублю и уйду, онемевшая, прочь. 2002
143
Уходящею Несмеяною... Уходящею Несмеяною лето плакало за окном. Да головушкой непокорною бился ветер, просился в дом. Разметала кудри осенние белоствольная грусть берёз. По-над крышами - птицы стаями... отголосками летних грёз. Серебристыми паутинками колыбелит осень листву да дождинками по-за окнами ткет неспешно свою канву. Пораскрасила нити в вышивку: хочешь – гладью али крестом, а то - скромной прошвой по белому, чтоб покоем теплился дом. Как пойду я по-вдоль дороженьке не за суженым, за судьбой. Обойму своим сердцем остуженным порастраченное. С лихвой по тропинкам, лесам, болотушкам все до капельки соберу. Под осинками, соснами, в ельнике, как в дому своем, приберу. Августейшею Несмеяною лето плакало за окном. И покаянно да с повинною бился ветер, просился в дом. Разметала кудри осенние белоствольная грусть берёз. По-над крышами – птицы стаями... отголосками летних грёз. 2011
Детское и взрослое... Позднее безмолвие зябкой тишиною пробиралось в сумраке тропкою ночною. Покачало веткой. Пролетело птицей. Ветерком вздохнуло. Дрогнуло ресницей. Напиталось сыростью одинокой речки и … сверчком укрылося возле старой печки. Свиристит тихонько: «Много ли мне надо?.. уголок за печкой… теплая отрада…» да любви глоточек... да кусочек неба... да еще полянка, где ни разу не был... 144
за родным окошком огонечек свечки... елка у калитки... и ...сверчок у печки... чтобы папа с мамой...снова вместе, рядом... пахнет пирогами... да домашним ладом... добрая улыбка... дедушкиной шутки... журавли над крышей... или просто утки... в бабушкиной спальне... добрые иконы... книжка у подушки - Боженьки законы... чтоб наутро снова... солнышко вставало... Теплое родное жизни покрывало. Тихое безмолвие мягкой тишиною задремало в сумерках тайною ночною. 2009
Трудно верить... Трудно не верить тому, что видишь… Дождь – кап… кап… Мокро, понятно – вода. Как тут не поверить глазам своим и… промокшим ногам? Солнышко выглянуло, пригрело. Не так, чтобы жарко, но, прикрыв глаза, безошибочно ощущаешь сияющее, просвечивающее сквозь веки, теплое прикосновение… Верь, не верь - греет. Отвлекает от ненастных дум и прочего непонятного, что просится в голову. Можно постоять с закрытыми глазами, подставив лицо солнечным лучам … Что-то остренько колет в ладошку протянутой руки и … тает! Снежинка! Глаза открыты – вторая, третья… много! Взгляду открывается: после дождя, откуда-то из-за солнечного света, с неба медленно, словно нежась в теплом воздухе, тая от блаженства, летят снежинки. Некоторые кружатся в одиночку, иные, держась одна возле другой виньетками невесомых узоров, томно опускаются белыми снежными хлопьями. Трудно верить в то, чего не видишь… Люблю... А как это… выглядит? Как знакомый до последней капли дождь или неожиданный снегопад на фоне солнечного неба? Любой дождь, даже сильный и продолжитель145
ный, когда-нибудь кончается. Временами случается засуха… На снег вовсе никакой надежды. Выпал, очаровал, ослепил, отсверкал, полежал, осел, потемнел и … растаял. Может быть, «люблю» это, как ветер, – налетит, обнимет, закружит! Поиграет прядями волос, переберет пуговички у кофточки на груди, невзначай нежно скользнет по бедрам и почти замрет возле колен, смущенно путаясь в волане тонкого платья… Иногда, в самый нужный момент, ветра нет. Солнце сушит губы, воздух стекает по спине расплавленным маревом, платье прилипает к горячему телу. Где ты, свежий ветер, ласково обнимающий стройную тонкость белой березы в манящей свежести зеленой ветвистой тени?.. Трудно верить… 2004
Спасибо за то, что ты есть Я люблю тебя. Сколько себя помню, мы - рядом. В детстве я не понимала тебя, со временем узнала ближе. Ты даешь мне возможность быть собой, без игры, притворства, учета ролей. Терпеливо слушаешь звучащие во мне мысли, помогаешь исправить совершенные ошибки, ловишь витающие в пространстве рифмы, слова для моих стихов и рассказов. Порой из ничего ты рождаешь и даришь надежду даже тогда, когда я сама и другие потеряли ее или намеренно не позволяют ей приблизиться, ведь надежда – повод начать все сначала или хотя бы не бросать начатое. Иногда нестерпимо хочется забыть все и уйти навсегда, но… думаю, ты не оставишь меня и там, в неизвестном далеке. Я чувствую тебя ночами и по утрам, просыпаясь. Взгляд ловит твое отражение в оконном стекле, зеркале. Ты бродишь со мной по берегу моря, собираешь в ладони капли дождя, задумчиво всматриваешься в прохожих, сидя у окна за столиком неприметного кафе. Нам всегда есть о чем поговорить, помолчать. Давай согреем чаю, зажжем свечу, включим тихую музыку – наши любимые мелодии. Посидим, пополуночничаем. Спасибо за то, что ты есть. Я люблю тебя, мое одиночество... 2004 146
Ты Утро. Шум невидимого дождя за еще темным окном. Сонный силуэт дремлющей ночной лампы. Прохладная поверхность паркета к босым ногам. Одна тапка, вторая. Заботливый добрый халат. Знакомый, невидимый в темноте коридор. Теплая кухня. Мягкий рассеянный свет светильника на стене. Мирный силуэт маленького потемневшего мельхиорового кофейника. Упругая струя воды из отдохнувшего за ночь крана. Запах кофе. Горячая чашка в руке. Комната. Верное терпеливое кресло. Светящийся экран монитора. Мысли… Ты… День! Душ! Полотенце! Крем. Косметика. Одежда. Зеркало. Любимый запах “L΄Air du Temps”. Сумка! Подъезд! Лифт! Сосед - доброе утро! Дорожка к автобусной остановке. Автобус! Автобус… Остановка, остановки… Лица. Спины. Глаза. Билеты. Газеты. Сумки. Дети. Женщины. Мужчины. Мысли… Ты… Вечер. Автобусная остановка?.. Улицы города. Дома. Тротуары. Витрины. Магазины. Площадь. Подземный переход. Старинный городской парк. Деревья. Листья. Осень. Встречные прохожие. Долгие взгляды. Мысли… Ты… Ночь. Дом. Тихо. Диван. Спящий в уютном полумраке, свернувшийся в теплый клубок, белый кот. Письменный стол. Книги. Белеющий в темноте лист. Подоконник. Запах герани. Знакомые, светящиеся окна дома напротив. Горячей щекой к холодному стеклу. Влажно… Одинокие прохожие. Женщина. Мужчина. Мысли… Ты… 2003
147
Мариян Шейхова М у с л и м о в а М и я с а т Шейховна, 50 лет, творческий псевдоним – Ш е й х о в а М а р и я н Живет в Махачкале. Филолог, юрист. Профессор кафедры методики преподавания русского языка и литературы Дагестанского государственного университета. Зам.министра образования Республики Дагестан. Член Союза российских писателей, Союза журналистов РФ. Лауреат премии им. А.Сахарова всероссийского конкурса “За журналистику как поступок”, премии им. Расула Гамзатова и др. Публиковалась в “Литературной газете”, журналах “Дружба народов”, “Дарьял”, “Студенчество. Диалоги о воспитании”, “Профессионал” и др. Автор поэтических сборников “Ангелы во крови” (о детях Беслана), “Наедине с морем”, “Диалоги с Данте”, сборника публицистики “Испытание свободой”.
Прими меня Прими меня – опять в последний раз, Прости за возвращенье и за робость. Себя леплю из подаянья фраз, Боясь в тебя сорваться, словно в пропасть. Перед тобой чиста или пуста, Я с ужасом рожденья вновь смиряюсь. Какое счастье – с чистого листа Писать стихи, пусть даже повторяясь. Что прячет ночь сегодня от меня, Когда зовет на исповедь к бумаге? И я, свою беспомощность кляня, Опять впадаю в обморок отваги. Прости за дерзость, но не отлучай, Я зрячесть обретаю перед словом, Когда оно с упорством палача Признаний ждет и судит их сурово. 148
Ты знаешь все, пусть даже я смолчу, Мой чистый лист, - и старь моя, и новь. Твоей неотвратимостью плачу За невозможность высказать любовь.
Иногда я боюсь Иногда многое из того, от чего прячешься, настигает, когда не ждешь. Я давно прячу за пазухой маленькую ласточку, которая летела за мной, когда я спускалась с гор на равнину. Я прятала ее от всех: она слишком порывистая и могла напугать каждого, у кого ровно бьется сердце. Однажды она кого-то вспугнула и так долго махала крыльями в поисках воздуха, что я отправилась к вершине, где она родилась. Дорога в горы была отрезана, и моя шумная подруга привела меня в танцевальный зал. Я села в глубине сцены и баюкала птичку: она растерялась от того, что не умеет танцевать. Сменялось множество мелодий, но она не позволяла мне встать. Чтобы победить ее страх, я вышла на сцену, 149
не зная, что нас ждет. Балетмейстер попросила высоко поднять руки, чтобы начать танец. Когда я подняла руки, я поняла, что это и есть танец. Откуда-то полилась такая высокая музыка, что я никак не могла до нее дотянуться. И вдруг мне стало трудно дышать из самого сердца, разрывая его сильными толчками, стали вырастать крылья, огромные, стремительные. Оказывается, во мне жила птица, такая же огромная, как небо, такая же сильная, как крылья. И она подняла меня так, что я стала задыхаться и попросила выключить музыку. И это не образ, это чистой воды правда. Это была лучшая музыка, которую я слышала, это был мой самый лучший танец всего из одного движения. Я больше не боюсь за птицу, которая живет во мне. Она больше не боится за меня. Единственное, чего я боюсь – услышать ту музыку, потому что в следующий раз у меня не хватит сил остановить ее.
150
Выше На каменных трезубцах Турчи-Дага струится сок гранатовых рассветов, Упругий день взбирается по кручам, чтобы спустить с вершины облака. Как вечность молода, когда в порывах ветра Бурьяном стелет путь, бесплотна и легка! Парит орел, страж высоты извечный, кружит скала под куполом полета, ведет тропа нехоженой печалью, и горы ждут над пастбищем времен. Как вечность молода, когда в плену дремоты Роняет лепестки на насыпи имен! Фиалковые тропы поднебесья тревожат синь обманчивого моря, Разбиты волны трав о прихоти камней. Как вечность молода, день с ночью тайно ссоря И посылая в небо журавлей! В ладонях гнезда вьют доверчивые чувства, И ласточки срываются с руки. Как вечность хороша, как время льется густо, Храня любовь, забвенью вопреки...
151
Владимир Шестаков Шестаков Владимир Константинович, г. Кременчуг, Украина. Родился в Харькове, образование высшее, окончил Полтавский медицинский институт. Публиковаться начал в середине 80-х годов в “Студенческом меридиане”, “Литературной газете”, “Литературной России”, в журналах “Дон” (Ростов-на-Дону), “Ренессанс” (Киев), альманахах “Автограф” (“Новый Современник”), “Свой вариант” (Конгресс литераторов Украины). Представлен в Антологии поэзии полтавских литераторов ХХ столетия и других изданиях. Лауреат литературной премии имени “Молодой гвардии” (Межрегиональный союз писателей Украины). Состоит в Международном со о б щ е с т в е п и са т ел ь с к и х со ю з о в . В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/vladomir1
Омут Мне забыть бы тебя. Не сумел, лишь забылся… Я с другой, не любя, В тёмном омуте бился – Лишь круги по воде, Только дальнее эхо… Седина в бороде, А в любви – неумеха...
152
Осенние признания Рыжая, веснушчатая осень Листьями опавшими шуршит... Задаёт наивные вопросы: У неё какой, мол, нынче вид? Я без экивоков ей отвечу: Хороша осенняя пора! По душе задумчивые встречи Посреди застывшего двора... Холодят лишь зимние уборы, Мне милее осени наряд: Золотом горят дубы-соборы, А вокруг берёзовый парад... Принимать его мне не по чину, Я в природе лишь кружащий лист. Прогоню в январь печаль-кручину, Буду обаятельно-речист. Ведь зимою не сыграть на струнах, Их порвёт томительный мороз. А покуда ветви чертят руны Задаёт мне осень свой вопрос...
Накануне праздника Ну да, слегка я задержался: Поздравить надо же коллег. Помада? Где? За краску взялся... Нет, плотских не было утех! 153
Всё в рамках строгих, помню точно: Тюльпаны, “Киевский”, винцо. Духи чужие? То нарочно Мне ими брызнули в лицо. Кто-кто, в маршрутке пошутили Такая нынче молодёжь! В пути коньяк с шампанским пили, Ведь он неблизкий, не сойдёшь... Нет, не набрался, а добрался К тебе, любимая, спешил! А твой букет, прости, остался В подъезде где-то у перил...
154
Александр Штурхалёв Штурхалёв Александр Николаевич родился в 1965г. Закончил философский факультет Уральского Государственного Университета. Живёт и работает в г. Екатеринбурге. В Интернете стихи размещены на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/balt1612
О звездах и не только… В 1965 году звёзды были заметно крупнее и ярче. А страна - большой и сильной! От великой державы я унаследовал и достоинства, и недостатки. Правда, счастье моего появления на свет обрушилось на мир в конце года и пятилетки. Поэтому недостатки вышли несколько убедительнее... С рождением вообще история запутанная. Стылой декабрьской ночью аисты не летали, капуста, соответственно, не росла… И только звёзды причудливо слонялись по дымчатому хрусталю неба… Окружающие то и дело коверкали мою фамилию. - Не ШТРУдель, а ШТУРвал, ШТУРман,- поправлял я собеседников. А вот с военкомом мы как-то сразу нашли общий язык. Звёзды на погонах были крупные такие... Такие же, как и на круглобоком коньяке, выглядывающем из недр приоткрытого сейфа . «Никаких ШТРУделей!» - пожилой полковник был не по-военному благодушен. «Конечно же,- ШТУРман, само собой, ШТУРвал!» - умилялся в усы военком. Так я стал моряком Северного Флота. Полярной ночью на глаза попалась книга по астрологии. - Стрельцы бывают двух, совершенно несовместных типов, - безапелляционно утверждала звездатая брошюра. - Тип первый. Моряк, авантюрист, путешественник. Тип второй. Философ. Поэт. Мыслитель. Зачарованный этим утверждением, после службы на флоте, я много колесил по стране, так и не бросил писать стихи, получил философское образование … Но так и не понял, - ЧТО Я ЗА ТИП? А вы говорите,- звёзды… 155
Верьте, Люди! Размазнёю. Манной кашей. Охлаждённой. Без комочков. Снег на голый город ляжет…. Это точно будет Ночью. Верьте, Люди, – это будет! А пока – Июль удушлив, Тополиной вьюгой кружит, Воробьи сигают дружно В жаром пышущие лужи… Быстротечно всё на свете, Мир, распаренный и босый, Позабыв о знойном Лете Окунётся прямо в Осень… Всё случится на рассвете…. Это будет, Люди, - Верьте! Размазнёю. Манной кашей. В лунных сливочных разводах, Снег на блюдо Ночи ляжет, Обозначив Время года…. Песню Грусти на дудуке Будет петь февральский Ветер, Сожалея о Разлуке, О давно ушедшем Лете… Знайте, Люди, - так и будет… Сотканы из грусти будни, Из воспоминаний кружев… Всё же - что же мы за люди? Что нам Всем для Счастья нужно? 156
Контуженная Весна Сорок минут покоя. Словно обрывки сна. После живого боя – Мёртвая тишина… Сорок минут покоя. Кто-то устало спит, Кто-то с талой водою В гильзе мешает спирт. Сорок минут покоя. Выдохнув боя кураж, Мёртвым глаза закроем, Раненых- в тесный блиндаж. Сорок минут покоя. Сытый прервав полёт, Грязь вперемешку с кровью Ворон из лужи пьёт. Сорок минут покоя. Словно обрывки сна. В воронке у кромки поля Контуженная Весна. Осень
курит кальян
Осень курит кальян…. Прян Дым трофеев ушедшего Лета. Пледом Пёстрых листьев укрыта земля. Я Пью арбузную мякоть рассвета… Где – то Скрип кибиток цыган…. Там, Где дороги сливаются с небом… Хлебом 157
Пахнут убранные поля…. Зря По утрам кто-то пачкает белым Мелом Тополя и поникший бурьян… Пьян Я от терпких осенних букетов…. Эполеты Вяжет Осень из нитей дождя…. Для Того, чтобы дань этикету Воздать, уходя… Осень курит кальян…. Вам Конечно, знакомо всё это…. Синим дымом чадит иван-чай… Что ж, Прощай… Беззаботно-дремотное Лето…
Сомелье «Скажи мне, многословный сомелье, А в карте вин вина такого нет, В котором вкус дождя и солнца свет, Чуть детской радости, немного светлой грусти, И юности прошедшей послевкусье?» Притихший сомелье ответил кротко: «Таких букетов нет, Возьмите лучше водки … »
Малая Родина, с грустью Чем мизерней малая Родина, Чем дальше от «Смольных» и «МКАДов», Тем больше калек и юродивых, Погостов, руин и ухабов…
158
Ветры
времени
Ветры времени дуют сквозь нас, Оставляя на коже следы. Ветры времени – это как джаз: То синкопы любви, то беды … Ветры времени дуют сквозь нас. Пыль веков оседает на душах, Выносимее боль, приглушённей экстаз. Чем мудрее мы, тем равнодушней. Ветры времени дуют сквозь нас. То муссоны свистят, то пассаты.
Ветры времени дуют сквозь нас, Приближая печальные даты…
159
Андрей Романов Андрей Владимирович Романов родился в 1945 году 2 января. Живёт в СанктПетербурге. Член Союза писателей России, Председатель РОО «СПБ городской СП», исполнительный директор «Ассоциации АПИ», эксперт рабочей группы Минкультуры РФ, лауреат литературных премий им. Б. Корнилова (СПб., 1998 г.), им. Л.К.Татьяничевой (г. Екатеринбург, 2007 г.) и «Навстречу дня» (СПб – Ханты-Мансийск, 2009 г.), а также дипломант всероссийской премии «России верные сыны» (Москва, 2005 г.).
ПОЭТЫ ГРАНИТНЫХ БЕРЕГОВ.
Серия книг: «Живая антология»
Краткость не всегда сестра… или разговор с молодыми поэтами через тридцать лет Перекличка со статей Л.И. Хаустова «Разговор с молодыми», (Альманах «Молодой Ленинград-1976».) АССПИН, 2006 г. Санкт-Петербург. Почему лирические стихи нужно создавать только от первого лица? Да всё потому, что каждый конкретный читатель, увидев в тексте местоимение «я», внутренне поставит себя на место автора. И тогда всё, что было написано вами, непременно станет достоянием другой души, а сопереживания чужого вам человека по поводу ваших стихов неожиданно окажутся для него личными переживаниями, без которых ваши стихотворные тексты никогда высокой поэзией не обернутся.
ВМЕСТО ЭПИГРАФА
Леонид Хаустов: Отрывки из «Разговора с молодыми» Рождение стиха – это сложный и тонкий процесс, в котором стремление поэта выразить содержание как бы само находит нужную форму. Иначе говоря, рождение стиха во многом интуитивно. Чаще всего новое стихотворение представляет собою строительную площадку для дальнейшей работы, где взыскательный автор – и архитектор, и прораб, и рабочий, действующий на ней. …Стихи не пишутся «на тему». Убежден в обратном: тема рождается из материала. Чего не терпит поэзия – так это прописных истин. Риторические, многословные стихи противоположны понятию талантливые. «Талант – это самоограничение», – говорили древние греки. «Талантэто умение удивлять правдой», – писал Лев Кассиль. Жизненность – сущность искусства. Больше всего на свете художник должен любить жизнь. Несуразности, встречающиеся в стихах, часто объясняют «своим видением» поэта. Большим недостатком многих наших поэтов является бедность их словаря. К примеру, получая в 1946 году из рук редактора рукопись своей второй книги стихов, я обратил внимание на подчеркнутое им в двадцати местах слово «ветер». При этом редактор сказал: «Не думайте, что я прочитал вашу рукопись. Просто я все рукописи молодых поэтов проверяю на слово «ветер», и, как видите, не напрасно. Поищите, пожалуйста, что-нибудь посвежее ваших «ветров». Восприятие стихов – процесс сугубо творческий. Чтобы испытать радость от чтения стихов, необходимо, не скупясь, тратить душевную энергию. К сожалению, приходится встречать молодых поэтов, которые заявляют, что, мол, читать стихи они не особенно любят, а любят только их сочинять. Смею уверить: тем, кто равнодушен к чтению стихов, никогда не удастся написать что-либо стоящее. Воспитать в себе читателя пристрастного, заинтересованного, компетентного – первостепенная задача каждого молодого поэта.
АНДРЕЙ РОМАНОВ ЧЕРЕЗ ТРИДЦАТЬ ЛЕТ ПРОДОЛЖАЕТ РАЗГОВОР СВОЕГО УЧИТЕЛЯ С МОЛОДЫМИ ПОЭТАМИ ВСЕХ ПРЕДСТОЯЩИХ ВРЕМЕН. … Итак, на что хотелось бы обратить внимание наших молодых поэтов? Во-первых: на их собственную молодость. Начинать работу в литературе после выхода на пенсию просто не серьезно. В свое время, когда престарелый солист балета Мариинского театра стихотворец М-ский сунулся со своими наскоро испеченными виршами в Союз писателей, я вынужден был ему сообщить, что работе над стихами никогда нельзя придавать статус «второй» профессии. «Вы же не возьмете меня в балетную труппу, если мы сейчас с А. Мальцевой исполним для вас вальс или бразильское танго? Нет. Тогда почему вы хотите на счет «раз-два-три!» стать профессионалом в деле, которым я, в частности, занимаюсь без малого сорок лет?» Поэтому молодые поэты должны забыть слово «вдохновение»! Ужасно, но факт… Почти ежедневное создание новых стихов, вне зависимости от завтрашней контрольной работы по физике или неожиданного вступления в законный брак вашего очередного «предмета вдохновения». Объективный философский закон перехода количества в качество действует в этом случае безотказно. Из примерно двухсот стихотворений, написанных молодым поэтом за год, реально не менее тридцати на первых порах будут представлять интерес для неопределенного круга читателей. Запомните: существует реальная удручающая статистика: из десяти тысяч стихотворений, написанных поэтами, всего сто из них оказываются востребованными через год. Только десять стихотворений проживают десятилетие, и лишь одно может рассчитывать на упоминание через сто лет. И когда уважаемый А. Ахматов сообщает, что его талантливый 37-летний ученик написал за свою сознательную жизнь тридцать (!) стихотворений, то можно лишь посочувствовать ученику по поводу бессмысленного прожигания его творческого времени и отпущенного ему дарования. Следовательно, – каждодневная напряженная работа. Как изволил повторять за римскими классиками Ю. Олеша: «Ни дня без строчки»… Однако надо помнить, что любое дело, – хоть сколачивание табуреток, хоть возведение кирпичной кладки, хоть изготовление кирзовых сапог, – требует от мастера квалифицированной работы. Есть у столяров такое профессиональное понятие как «заподлицо». Так вот и стихи нужно делать «заподлицо», в соответствии со строгими правила-
ми русского стихосложения и «великого и могучего» русского языка. Иными словами запросто стихи написать невозможно, нужно пройти тяжкую школу профессионального мастерства, освоив ее так, чтобы можно было бы повторить вслед А. Твардовскому: «Вот стихи, а все понятно, всё на русском языке». Помню, как на семинарах, которые мне посчастливилось вести со Львом Куклиным, маститый руководитель вежливо интересовался у некоторых наших подопечных, какую оценку они имели в школе по русскому языку. И узнав, что «твердую тройку», сочувствующе кивал: «Оно и видно по вашим стихам, уважаемый, что на тройку. Оно и видно...» К сожалению, Лев Валерианович не договаривал, что, изучая лишь по книгам правила грамматики, постичь премудрости русского языка для создания стихов практически невозможно. Помните знаменитую поговорку, что ребенка надо учить, пока он лежит поперек лавки? Вот то-то и оно… Только при постоянном общении со взрослыми, владеющими в совершенстве русским языком во всем его многообразии, четырехлетний карапуз овладевает на подсознании всякими грамматическими тонкостями, в дальнейшей жизни применяемыми автоматически. Находясь же в ясельном «стаде», маленький русский человек, общаясь со сверстниками на «детском языке», может научиться лишь мычанию, а от затурканных воспитательниц, исключительно отдельным выкрикам типа «нельзя!», «короче» или «прикольно». Не обижайтесь на меня мои молодые коллеги по перу, но А. С. Пушкин в детский сад не ходил. Из всего вышесказанного следует лишь один неутешительный вывод: для создания поэтических шедевров одного «вдохновения» просто недостаточно! Для этого существует жестокий ряд необходимых условий, при отсутствии которых творческий процесс превращается в адовы муки преодоления классической формы в ущерб «бессмертному» содержанию. Я уже не говорю о природном маломальском музыкальном слухе, без которого процесс органичного аллитерирования строк и строф будет для начинающего поэта попросту недоступен. Но допустим, что молодой поэт первых два объективных условия «выполнил»: и слух-то у него есть, и в знании языка не откажешь. Но тогда необходимо самоустраниться от окололитературной молодежной тусовки и начать овладение «секретами» профессионального мастерства, желательно под квалифицированным наблюдением опытного мастера. А у нас с опытными мастерами дело катастрофически швах! Загляните в любые московские издания, о питерских я даже и говорить не стану, – практи-
чески из рифмованной продукции нечего почерпнуть! А почему? Да потому что даже «Литературная газета» вынуждена публиковать подборки поэтов и поэтесс, стихи, в которых нет самого главного – поэзии. Куда же она девается? Да все туда же: в скрупулезное описание минувшего, в исторические экскурсы, в стихи о стихах, в пейзажную лирику, в обличительные лозунги и клеймение врагов Руси, в переписывание Ветхого и Нового заветов и, наконец, в отказе от истинно лирической доминанты, а если говорить попросту, по-рабочему, – от темы здоровой любви мужчины к женщине, ко взаимному продолжению рода человеческого… Но еще одно ключевое условие: поэзия рождается в стихах исключительно при соблюдении всего комплекса профессиональных навыков, овладение которыми невозможно без применения так называемого «метода камертона». Об этом вам никогда и никто не скажет в открытую. Девяносто процентов пишущих стихи об этом методе просто не догадываются, а если и применяет его, подражая столпам отечественной поэзии (Есенину или Рубцову, Мандельштаму или Цветаевой), то дальше подражания дело не идет. А ведь концертный рояль без этого маленького U-образного помощника не настроить, как невозможно самостоятельно настроить на профессиональную поэтическую работу обычный человеческий мозг. Для того, чтобы применить «метод камертона» не в ущерб собственному творчеству, нужно сделать для себя чтение чужих стихов обязательным занятием. Еще в начале 60-х годов на «Поэтической пятнице» в газете «Смена» поэт-фронтовик Г. Б. Гоппе рекомендовал нам читать «миллион стихов». И он был категорически прав! Это сегодня каждый «уважающий себя» молодой поэт, к сожалению, читает исключительно самого себя. И если в периодическое издание его собственные вирши по той или иной причине не попали, то всё остальное, опубликованное там, ему и подавно не интересно. Так что же всё-таки читать? Всё подряд, включая классическую поэзию, стихи советского периода, а также сегодняшнюю, предлагаемую в широком ассортименте, самодеятельную кухню самиздата. У вас будет развиваться вкус, вы научитесь реально отличать хорошее от плохого с первых четырех строк, станете строже относится к самому себе. И когда те или иные фрагменты чужого стихотворения схватят вас за живое, берите перо и бумагу, включайте компьютер и, строго ритмически и интонационно следуя за каждой прочтенной строкой, создавайте свое стихотворение, как бы по мотивам прочитанного. Желательно, что-
бы камертоном были отнюдь не стихи вышеперечисленных классиков. К примеру, лично мне помог в этой ситуации абсолютно нелюбимый мною П. Антокольский. Или малоизвестный Федор Сухов из Нижнего Новгорода. Или весьма известный Валентин Устинов из Петрозаводска. Когда на пленуме в 1998 году Надежда Мирошниченко из Сыктывкара вслух читала в его присутствии мою, по ее словам, весьма самобытную поэму «Купанье в полночь», Валентин Алексеевич решительно отрицал, что она написана мною по мотивам его «Веснянки». Конечно, многое из того, что будет создано вами с помощью этого метода, классикой литературы не станет, но зато вы научитесь, как я уже говорил выше, делать стихи заподлицо. И уж тогда-то формально придраться к вам ваши недруги, увы, не смогут. И когда они станут, скрежеща от зависти зубами, говорить, что вы всего лишь (!) «научились рифмовать», имейте в виду, виртуозное владение точной рифмой – одно из важнейших достоинств поэтической продукции…… / отрывок/
С.Кочнев Бублий Сергей Васильевич (литературный псевдоним - С. Кочнев ) родился в г. М а гадан е 4 мая 1958 года. 1976 -1978 гг. - служба в рядах Советской армии. Выпускник Свердловского театрального училища по специальности «актёр театра и кино»(1982 г), работал в Республиканском русском драматическом театре Чувашской АССР, руководил народным драмтеатром Чувашского Гос.Университета, тогда же появились первые пробы написания драматических миниатюр. В 1990 г. закончил Государственную Театральную Академию (СПб) по специальности «режиссёр драматического театра». Член Союза Театральных Деятелей России. С 1994 по 2004 работал актёром и режиссёром в гос. драматическом театре «Комедианты» (г.Санкт-Петербург). Автор оригинальной инсценировки «Граф Нулин» по одноимённой поэме А.С. Пушкина. Телеканал «Культура» в 1997 г. снял телеверсию спектакля. В 2001 году авторский спектакль–инсценировка «Чехов на диване» был с успехом представлен в Консерватории им. С.В. Рахманинова (Париж, Франция). Автором написаны пьеса для детей «Сказ про то, как Аптырка царевну спасал», рассказы и повести «Вопросик», «Монах», «Шарфик», «Страшная месть (не по Гоголю)», «Дума про Акакия», «Общага» и др. «Осколок» - первый опыт работы в крупном жанре (роман, повесть).
Лисья доха, поэт Сесенин и полбуханки хлеба (Из повести «Осколок»)
Сто пятьдесят километров проехали молча. Сопровождающий, с красными от хронического недосыпа глазами, чинно восседал справа от Жениха, прижимая к груди величайшую драгоценность – толстый, хорошей кожи, портфель на двух надёжных застёжках. Василий-Жених вначале пытался завязать разговор, но как-то тот не склеился. Сопровождающий грозно взглянул на говорливого водителя и прорычал что-то вроде: «Поменьше болтай, за дорогой смотри лучше». Раза три-четыре или больше сопровождающий судорожно проводил руками по замкам пузатого портфеля, словно боясь, что его вскрыли по дороге неизвестные ловкие воры. Убедившись, что не вскрыли, он снова грозно смотрел на шофёра, пресекая малейшие возможные попытки произнесения каких бы то ни было звуков, подтверждая тем самым свою значимость. Минут через двадцать-тридцать голова его начинала клониться, и воспалённые глаза становились мутноватыми и бессмысленными. Качнувшись на очередном ухабе, голова тюкалась подбородком в грудь, и тогда сопровождающий, встрепенувшись, вновь грозно смотрел на Василия и судорожно шарил руками по портфелю. Вообще утро задалось с самого начала как-то не так. Сначала Василий часа два ждал, пока переоборудуют полуторку под пассажирскую машину - ставили скамейки, приваривали лесенку, натягивали тент, даже дверку со щеколдой навесили на задний борт. Со всем этим возился главный механик и давний друг Арнольд, помогали ему какие-то двое из вольнонаёмных, их Василий видел первый раз и даже не знал, как зовут. Дождавшись, когда Арнольд сделает перекур, Жених поинтересовался, что за выдающиеся персоны сегодня ожидаются, раз такой перевертон происходит. Однако Арнольд и сам не знал. Через каждые двадцать минут прибегал потный начальник автобазы, грозил всем срок добавить, если через десять минут не будет готово, потом в очередной раз прибежал и сообщил, что подать машину надо будет к столовой ровно в 9.00. Тут все успокоились - до девяти ещё полчаса, а машина уже на мази. Ровно без пяти минут девять Василий остановил машину у столовой, вышел и деловито прошелся вокруг, проверяя, всё ли в порядке, потом направился за угол столовой к сортиру. Не успел налево повернуть - из-за угла автоматчик - шасть!... и давай орать: «Стой, кто идёт! Стой, стрелять
буду!» Василий ему говорит ровно и спокойно: «Что ты, зайчик, глотку насилуешь? Я в сортир, что, нельзя?» И вдруг этот служака передёргивает затвор, наставляет автомат на Василия и орёт: «В машину, быстро! Бегом!» Ну, бегом-не бегом, а пришлось Жениху возвращаться в кабинку, не удовлетворив копившуюся потребность. А это было очень плохим признаком. Никогда! Никогда Василий не отправлялся в рейс, не посетив прежде сортира. Так делало и большинство шофёров. По тайге банды уголовников шастают и в основном вдоль трассы. Попробуй, остановись на минутку по малой надобности - поймаешь тут же пёрышко, или машину обнесут до девственной пустоты, или и то, и другое. Шофёры, как и моряки, – народ крайне суеверный (по крайней мере, раньше был), и каждый старался соблюдать милые сердцу правила как в поездках, так и «на приколе» и следовать приметам. Неуютно стало Василию - главное правило не выполнено. Задумался он, что за напасть такая? Ещё и охрана с автоматами, в сортир не пройти... Что бы это значило? Но решить эту сложную задачу не успел - распахнулись двери столовой, и выкатилась оттуда целая свора автоматчиков, человек восемь, потом, немного погодя, важно и степенно проследовала до машины группа лиц особого свойства - очень представительные, очень хорошо одетые, очень важные и деловые. Лица, озабоченные крайне, от которых, видимо, зависела судьба если не всей планеты, то шестой её части, как пить дать. Шли эти лица не спеша, переговариваясь между собой, а автоматчики, зорко оглядываясь по сторонам и держа свои ППШ наготове, двигались параллельно лицам к машине Василия. У того, от вида лиц, извиняюсь за каламбур, лицо вытянулось до крайней степени удивления, и побежал он, как-то сам собой, вытягивать из кузова железную лесенку и дверку открывать. Глубоко сидит рабство в нашем человеке, Чехов вот его выдавливал из себя, а другие - нет, да и не знали они, что можно выдавливать - они Чехова не читали. Василий тоже не читал… нет, потом, много лет спустя, читал, конечно, а до этого его любимым писателем был Есенин, про других он и слышать тогда не хотел, кроме Шевченко, само собой. «Как умру, то схороните...» «Кобзаря» Василий и на русском, и на украинском знал наизусть... Я, конечно, извиняюсь дико, но «Кобзарь» - это поэма великого Тараса
Шевченко, того самого, которого Щепкин (великий, как и Шевченко, только актёр), выкупил из рабства. Эти слова я пишу для тех, кто не узнал цитаты, может, не для всех читающих, но для большого количества - это точно. Впрочем, Шевченко и Щепкина мы здесь исследовать не собираемся. А вот про Есенина остановлюсь чуть подробнее. В восьмом, последнем классе школы на Бобровице, в страшно далёком от Магадана туманном детстве, в руки Василию попался потрёпанный томик стихов. И Василий пропал, пропал навсегда. Заманила его в сети чарующая словесная игра, за которой чудились любовь и смерть, верность и тягучая тоска, дикая страсть и упокоение. Фамилия автора стихов была Сесенин. На затёртой обложке пропала граница слов, они с трудом угадывались, вот и получился в юном мозгу из С.Есенина Сесенин. Каверзный, я вам доложу, автор. Пишет так, что веришь всему, что он пишет. «Ты жива ещё, моя старушка?» - спрашивает он, а ты тут же представляешь свою самую близкую и такую далёкую, самую родную, единственную пожилую женщину, и даже как бы тянешься к ней руками и ответа ждёшь. Так что Василий пропал не зря, но в этом-то и есть недотыка. Потрёпанную книжку дал ему на два дня почитать друг, только Василий сам прочитал сначала раз двадцать, так, что наизусть выучил, как говорится, от корки до корки, потом Маше Подопригора (тоже фамилия - помните?) дал почитать под честное-распечестное обещание вернуть завтра утром... И пошла потрёпанная книжица гулять по классу... И что такого, спросите вы? Ну-ну. То есть, вы не знаете, что к поэту Есенину отношение в разные годы у официальных властей было разное, а в двадцатых годах двадцатого же века, да на Украине - совершенно особенное. Как только не костерили поэта! Доставалось ему! - не пожелаешь врагу такого. Но не меньше, а часто и гораздо больше, доставалось тем, кто читал, любил, наизусть заучивал опальные строки. Подробно обстоятельства ареста Василия я не знаю, но арестован он был прямо в классе во время урока и препровождён в тюрьму, о которой я уже многократно упоминал, прямо, так сказать, в руки отца родимого. Просидел в той тюрьме часа четыре, был отпущен под поручительство отца, выпорот так, что ни лежать, ни сидеть не мог с неделю, и поэтому на открытом заседании общественного суда стоял солдатиком, чем вызывал у некоторых несознательных буржуазное чувство жалости. На заседание собралась вся школа.
Особенно интересно поначалу было малолеткам - они ждали, что вотвот начнётся расстрел: кто-то пустил об этом слух. Но старшеклассники выступали с пламенными речами, обличая каких-то Сесенина и Есенина... Учителя с жаром утверждали, что это враги, но ни Сесенин, ни Есенин так и не были расстреляны, и малолеткам вскоре стало скучно. Они начали бурно осуществлять свою внутреннюю, очень интенсивную и важную возню, ввиду чего ни выступающих, ни кого другого стало не слышно, немедленно был объявлен перерыв, и радостная мелюзга с облегчением побежала играть в футбол. Старшеклассники сиганули по кустам курить самокрутки, учителя отправились пить чай в учительскую, а Василий и Маша (арестованная вместе с ним и отпущенная под поручительство матери - отец у неё погиб в гражданскую) под охраной учителя физкультуры и учителя труда оставались на своих позорных местах в душном школьном клубе. Накурившись (старшеклассники) и напившись чаю (учителя), собрание возобновило свою деятельность и постепенно пришло к выводу, что Василий и Маша вместе с ним ни в чём не виноваты, а виноваты Сесенин и примкнувший к нему С.Есенин. Вследствие этого решено было Василия и Машу от наказания освободить, но назначить им повинность - подвергнуть вредную книгу стихов Сесенина-С.Есенина сожжению на костре, кое сожжение Василий и обязан был осуществить. Смешно? Это сейчас смешно, а тогда Василию было не до смеха. А что он другу скажет, у которого книжку брал? Присудили к сожжению? Книга вреднючая была уложена в железное ведро и смачно сдобрена сверху керосином, чтобы ярче горелось... Что-то с моей памятью происходит интересное, видится где-то в туманном далеке инквизиторский костёр... Неужели это было на моей родине? Быть не может! Но ведь было! Было!!! Кто отрицать станет? Горел С.Есенин и Сесенин вместе с ним, ярким пламенем горел в ведре. И плакал Василий невидимыми никому слезами и повторял про себя простые, добрые, понятные и почему-то запрещённые какими-то очень злыми человеками строки... Впрочем, ничего этого, вытягивая железную сварную лестницу из кузова своей полуторки, Василий не вспоминал, а думал только об одном, где бы успеть до поездки нужду справить. Ничего так и не придумав, взгромоздился в кабинку, завёлся, прогрел мотор и, дождавшись, пока сопровождающий присоседится к нему,
потихоньку тронулся в путь. На вопрос «куда ехать будем?» получил ответ сопровождающего: «Не твоё собачье дело, сволочь» и спокойно двинулся по трассе, унося важных неизвестных, сидящих на лавочках в кузове, в колымскую даль между грядами бесконечных сопок. - На Сто-Полста сделаешь остановку - единственная осмысленная фраза, которую произнёс сопровождающий часа через полтора пути. - Сделаем! - отозвался Василий, и дальше до остановки путь продолжался в гробовом молчании. На Сто-Полста у столовой остановились, и тут только Василий смог спокойно посетить скворечник, после чего совершенно воспрял духом, в предбаннике столовой набрал из титана кипятка в алюминиевую кружку, достал из-под сиденья сухой паёк и стал завтракать. Важные пассажиры тем временем тоже баловались разносолами, сопровождающий прохаживался за спинами и коротко отдавал приказания Яшке Гогоберидзе - повару, разнорабочему и посудомойке в одном лице. Тот в мыле метался по крохотному помещению, принося и унося, подавая и разрезая, вытирая и смахивая, убирая и снова принося - короче, был полный кошмар. Важные люди были требовательны и придирчивы. Один заметил в супе, как ему показалось, таракана и заорал так, что трясущийся Яков уже видел себя голым привязанным к лиственнице и сплошь облепленным комарами. - Что это!!! - визжал важный человек, - ЧТО!!!!! ЭЭЭ-ТООО?!!!! Яков на негнущихся ногах встал у того за правым плечом и внимательно всмотрелся в блюдо... - Я спрашиваю - что это?!!!! Возникла мертвая пауза, такая долгая, что автоматчикам охраны, стоявшим по периметру столовой, захотелось передёрнуть затворы. Вдруг добрая улыбка вползла на мертвецки белое лицо Якова, и тот с облегчением проговорив негромко: «Это - люк! Лю-юк!» - вынул прямо из жижи двумя пальчиками нечто сомнительное и коричневатое, вложил в губы и поцокал языком: «Вькусьно!». Изрядно наполнив желудки и оттого несколько разомлев и подобрев, важные люди, сопровождаемые сопровождающим и сопровождающими автоматчиками, которым достался лишь сухой паёк да по черепушке чая с брусничным листом, вышли из чрева столовой, жмурясь на ясное солнышко, и побрели к машине. Зоркий Василий немедленно из кабинки зашагал, чтобы лестницу выдвинуть, ибо важным людям без лестницы никак невозможно было. Потянул Василий за железную скобку, выдвинулась немного из кузова
лестница и заскользила вниз, а тут впритык к кузову как раз расположился самый важный, тяжеловато после перекуса без опоры ему было стоять... Роскошную лисью доху свою распахнул и начал шарить по карманам в поисках папиросочки, и ножку так игриво в сторонку отставил... Вот по этой ножке и шарахнула, соскользнув вниз, сварная железная лестница, не удержал её Василий. Когда визги и вопли затихли, когда один из автоматчиков слетал в столовую и принёс оттуда бинт и зелёнку, когда подняли Василия с земли (его в одно мгновение налетевшие автоматчики бросили вниз лицом, как только раздался первый вскрик важного в лисьей дохе), когда обнаружилось, что ни бинт, ни зелёнка не нужны - раны никакой нету, а есть только небольшой ушиб - большой, сытый, важный ушибленный в дохе долго сопел, хриплым полушепотом матерился, глядя на Василия, и свирепая злоба светилась в его глубоких узких глазах. Он подозвал к себе сопровождающего, отвёл в сторону и что-то кричал тому приказным голосом, отчего сопровождающий, казалось, постепенно погружался в землю. Но как только всё успокоилось, все заняли свои места, и машина тронулась в дальнейший путь, сопровождающий, устроившись в кабинке с Василием, как ни в чём ни бывало, засопел носом. Василий терялся в догадках: что же это за люди такие важнючие, почему его сразу же не кокнули за упавшую лестницу, даже не побили и не отчитали, только к земле прижали? И ответ нашёл Василий совершенно неожиданно в портфеле сопровождающего. Проколыхавшись минут двадцать, раздобревший сопровождающий неожиданно всхрапнул, сам же встрепенулся от этого и судорожно схватился за портфель. Проведя несколько раз ладонью по застёжкам, он подозрительно и сурово взглянул на Василия и вроде бы успокоился, однако через короткое время снова проверил застёжки, а потом неожиданно расстегнул их и полез внутрь. Достав какую-то папку, полуотвернувшись, чтобы не показывать содержимое Василию, он стал перебирать бумаги. Некоторые прочитывал внимательно и вкладывал снова в папку, другие проглядывал бегло и отправлял туда же. Затем достал химический карандаш и стал делать какие-то пометки в блокноте. Занимался он этим довольно долго и, вероятно, утомился. Откинувшись на спинку, сопровождающий о чём-то напряжённо размышлял некоторое время, глядя пустыми глазами вперёд, в тайгу, куда убегала дорога, потом сладко зевнул, ослабил руки и уронил голову на грудь. Впервые осторожные руки не проверили застёжки, портфель сполз с колен, клапан приоткрылся, и стал виден уголок папки, в которой
производил ревизию сопровождающий. А на уголке синий казённый штамп, а на штампе пункт назначения - Чай-Урья. И ещё увидел краем глаза Василий стандартный бланк со списком из нескольких каких-то фамилий. Мгновенно понял он, что за пассажиров вёз. Тут сопровождающий в полусне тревожно заворочался, потянул портфель к себе на колени, после чего окончательно проснулся, потряс головой, проверил застёжки, обнаружил, что они открыты, посмотрел на Василия подозрительным долгим взглядом. Потом, сообразив, что портфель он из рук не выпускал, успокоился, закрыл застёжки и больше за всю дорогу его не открывал. Ехали долго, причём сопровождающий был вроде штурмана, заранее коротко объявлял Василию, куда и где повернуть. Василий, слушая указания, постепенно убеждался в правильности своих умозаключений, путь лежал туда, в Долину Смерти, в лагерь Чай-Урья. Оставалось километров сто, когда снова сделали остановку. Важные люди разминали ноги, приседая у машины, кто-то курил, кто-то удалился в кусты. Человек в лисьей дохе отошёл к большому камню у обочины, присел на него и стал развязывать шнурки ботинка. Тут к нему приблизился на безопасное расстояние Василий и начал такую речь вести, что мол, если он уже больше не сердится, то у Василия к нему есть предложение. Страшно удивившись наглости водителя, важный человек, тем не менее, спросил, что за предложение такое. И тут услышал нечто, от чего чуть не грохнулся с камня. Водитель, вероятно лишившись последних остатков рассудка, просил его подарить ему лисью доху, или поменять на две буханки хлеба, это даже лучше, так как водителю она понравилась, а ему больше не нужна будет... Такую смесь крепких выражений, называемых матом, тайга ещё не слышала даже от блатных. Оглушительный вопль важного человека не стихал минут десять, и за всё это время он ни разу не повторился, имел, вероятно, серьёзную практику. Если бы дело происходило в горах, я бы написал нечто вроде:«От громового ужасного крика сошло две лавины, накрыв лагерь альпинистовпрофессионалов, было несколько камнепадов и два оползня, увлекших в бездну целую деревню мирных козопасов». Однако, поскольку место остановки располагалось в распадке между невысоких сопок, то обошлось без жертв и членовредительства, это, вероятно, и спасло Василия от неминуемой страшной гибели. Прослушав спокойно всю необыкновенной страстности и ярости тираду, Василий тихо сказал: «Простите, если бы вы знали… я же просто хотел...» Не договорил, махнул рукой и пошёл в кабину. И никто его не
остановил, никто не обратил даже внимания. Вскоре туда же взгромоздился сопровождающий и дал отмашку ехать. В Чай-Урью приехали уже глубоко за полночь, и хотя было светло, как днём, но Василий даже не вышел из кабинки, документы подписал и принёс ему сопровождающий. Куда делись все важные люди, Василий не знал. Глубоко вздохнув, как будто о чем-то сожалея, он тронулся в обратный путь и вскоре забыл и про доху, и про всё остальное, а думал только о том, как ляжет спать на кровать с белыми простынями и настоящей подушкой и даже укроется верблюжьим одеялом... Года два прошло, прежде чем Василий снова оказался в Чай-Урье. Вообще-то по-якутски Чай-Урья означает «галечник-река», и в самом деле, всё русло речки обильно усеяно круглыми камешками - галькой. Вдоль всего течения реки дотошные геологи разведали неисчерпаемые запасы самородного золота, вследствие чего в долине был организован прииск Чай-Урья, на котором работали тысячи и десятки тысяч заключённых, содержавшихся в лагере. Мёрли люди, как мухи, но это нисколько не беспокоило лагерное начальство - на смену им прибывали новые и новые тысячи. И прозвали в народе место это Долиной Смерти. Что за надобность туда ехать была, я не знаю, но Василий всё, что было необходимо, исполнил, как положено, оформил все документы и сделал небольшую остановку, выехав с территории лагеря, чтобы немножко чегото в машине поправить, перекусить и вздремнуть часок. Остановился под раскидистой кривой лиственницей, дававшей полупрозрачную обширную тень, вынул и развернул на травке комплект необходимых инструментов и собрался приступать к профилактике, как вдруг... У самых лагерных ворот работала группа доходяг, тюкала землю кайлами для каких-то нужд. Василий, когда выезжал из ворот, приметил этих бедолаг и даже испытал нечто вроде жалости, но останавливаться не стал, у каждой группы доходяг не остановишься, да и чем поможешь, кроме ободряющего слова или сочувствия? Вдруг возле капота что-то зашелестело и приткнулось с лёгким стуком. Поглядел Василий... И увидел он скелета на человека похожего. И этот похожий прошептал так, что будто сказал сухими одними губами. И сказал он: «Товарищ водитель...»
Взглянул ещё раз Василий, и что-то знакомое в облике скелета показалось ему. А скелет продолжал: «Помните, товарищ водитель, Вы у меня ещё хотели доху лисью выменять на буханку хлеба? Вы простите... если бы я знал...» Голос его сорвался в хрип, и дальше слова можно было только угадывать: «Вы простите меня, товарищ водитель, я очень грубо кричал на Вас...» Рыдания судорожными желваками прокатились по выпирающим рёбрам, но сухие впалые глаза не давали слёз, они только молча молили... Молния воспоминания пронзила мозг Василия... И увидал он перед собой, как наяву, упитанного, преважного, холёного барина, и услыхал из туманного прошлого заковыристый многоэтажный мат его, и удивился… И содрогнулся от жгучей жалости... Сдерживаясь, чтобы самому не разрыдаться, Василий молча полез в кабинку под сиденье, вынул весь свой запас - полбуханки чёрного хлеба и несколько сухарей и отдал всё молча похожему на человека скелету. Тот немного посотрясался от беззвучных и бесслёзных судорог, потом сразу, будто в горло врагу, вцепился зубами в ломоть хлеба и заурчал, как голодный зверь. Жуя, он всё время посматривал на группу доходяг у ворот и старался держаться за корпусом машины. Съев ломоть, приспустил штаны, подвязанные длинной пеньковой бечёвкой - необыкновенной ценностью в лагерном быте - вытер грязным до черноты кулаком сухие глаза и прошелестел сипло: «Бечёвка - это я для себя...» - отвернулся, хищно поглядывая по сторонам, всё остальное, полученное от Василия, спрятал на впалом животе в штаны, обвязал три раза бечёвкой, проверил рукой надёжность, повернулся и даже потянулся руками к Василию, словно желая обнять того. Однако Василий инстинктивно отпрянул на шажок, страшноватым было объятие этого обтянутого жёлтой кожей и неимоверно грязного, в коростах, источавших гнойный смрад. Скелет опустил руки, покачал молча головой, понимающим взглядом посмотрел на водителя и вроде собрался уходить, но постоял немного и всё-таки ещё раз сказал еле слышно: «Если бы только я знал, если бы я знал...» И было нечего сказать больше ему, и пошатываясь, вернулся к товарищам своим.
Содержание От редактора .........................................................................................3 Слово автору .........................................................................................4 СТИХОТВОРЕНИЯ Анатолий Аврутин ...............................................................................6 Глеб Артханов .................................................................................... 11 Светлана Андросова ..........................................................................15 Маргарита Абакумова ........................................................................17 Любовь Березкина ..............................................................................18 Анжелика Бивол .................................................................................24 Валентина Борисоглебская ................................................................28 Виктор Гаврилин ................................................................................33 Геннадий Генцлер .............................................................................. 38 Анна Григорович ................................................................................44 Андрей Игнатьев ................................................................................47 Олег Карелин ......................................................................................54 Александра Колосова ........................................................................ 60 Александр Кузин ................................................................................63 Левенталь ............................................................................................68 Юрий Леднев ......................................................................................75 Наталья Летаева .................................................................................79
Аврора Невмержицкая .......................................................................80 Владимир Осадчий ............................................................................ 84 Елена Палатова ...................................................................................88 Марина Паскуль .................................................................................91 Первоапрельская ................................................................................94 Виктор Пицман .................................................................................. 96 Михаил Полевиков ...........................................................................101 Ольга Рогова .....................................................................................105 Михаил Ростов .................................................................................107 Елена Соловьева ...............................................................................108 Валерий Страшнов ...........................................................................114 Ольга Студенцова .............................................................................122 Петр Сулоев ......................................................................................126 Сергей Терентьев .............................................................................129 Людмила Фролова ............................................................................133 Виктор Шардин ................................................................................137 Лариса Шарова .................................................................................142 Мариян Шейхова ..............................................................................147 Владимир Шестаков ........................................................................ 151 Александр Штурхалёв .....................................................................154 ПРОЗА Андрей Романов ...............................................................................160 С. Кочнев ...........................................................................................166
Издательская Мастерская « ИМ НОРДВЕСТ – СПб» Подготовка и издание литературных альманахов современной поэзии и прозы. Рецензирование, редактирование и издание авторских книг(стихи, проза). Художественное оформление, обложка, дизайн. Информационная страница в Интернете: http://www.stihi.ru/avtor/sbornikwi E-mail : nordwest2010@mail.ru Телефон: +7 921 976 46 49 Александр
Вышли из печати: «Город воин, труженик, поэт» СПб,2010, «Век Искусства», 104 стр. Цена 70 руб «О творчестве скажу» СПб,2011, «ИМ Нордвест-СПб», ПРТ , 112 стр. Цена 90 руб «И звезда с звездою говорит» СПб, 2012, «ИМ Нордвест-СПб», 180 стр. Цена 130 руб
Дружественные издательские проекты: Литературно-публицистический журнал ВИКИНГ(Великий Новгород) http://wiking-litera.ucoz.ru Литературный журнал КРАЙ ГОРОДОВ, СПб, «Век Искусства» http://www.proza.ru/avtor/aleix
Книги наших авторов 1.Виктор Гаврилин «Избранное». - М.:«Алмера», 2011. - 480 с. 2.Аврора Невмержицкая «Белые сны». -Таллинн, Изд. OU Tarbeinfo, 2010.-192 c.
Литературно-художественное издание
А.Кузин, О.Студенцова И ЗВЕЗДА С ЗВЕЗДОЮ ГОВОРИТ Сборник. Приложение к журналу ВИКИНГ (Великий Новгород)
Составители А.Кузин, О.Студенцова Редактор О.Студенцова Корректор Н.Трескина Вёрстка Е.Абакумовой Для отзывов и предложений: nordwest2010@mail.ru Подписано в печать ХХ.ХХ.ХХХХ Формат издания 140х210. Бумага офсетная. Тираж 300 экз. № заказа ХХХ. Издательство ХХХХХХ
Санкт-Петербург, ХХХХХХХХХХХХХ