О творчестве скажу... by Esti

О творчестве О творчестве скажу... скажу...

Санкт-Петербург 2011

УДК........ ББК........ лит № Составители: А.Кузин, О.Студенцова Редактор А.Кузин Корректор Студенцова О.А. Верстка Абакумовой Е.М. О ТВОРЧЕСТВЕ СКАЖУ: [Сборник. Приложение к журналу лит. №.... ВИКИНГ (Великий Новгород)] - СПб. : Комильфо, 2011. - 111 с.

ISBN ххх-х-ххххх-ххх-х В настоящий сборник вошли произведения современных авторов, проживающих как в России, так и в странах ближнего зарубежья. Творчество всегда было и остается жизненной потребностью человеческой натуры, а областей приложения этому - великое множество. В стихах и прозаических миниатюрах мы постарались обобщить и проиллюстрировать личные наблюдения, раздумья, собственный опыт и отношение к творческому процессу.

УДК........ ББК........ лит № Для отзывов и предложений: nordwest2010@mail.ru

Подписано в печать 12.03.2011 Формат 130х200. Бумага офсетная. Усл. печ. л. Х Тираж 300. Заказ №. 32

От составителя Уважаемые читатели! Идея настоящего проекта возникла год назад. "О творчестве скажу" - так назвали мы сборник, в котором удалось собрать стихи и прозу современных авторов, исследующих эту тему в своих произведениях. Множество сайтов интернета, реально действующих клубов, сообществ, объединений - все говорит о том, что творчество является жизненной потребностью человеческой натуры. Областей раскрытия способностей множество: живопись, скульптура, кино, фотография, литература, прикладное искусство. Наш сборник включил в себя свыше сотни произведений двадцати пяти авторов-участников. В стихах и прозаических миниатюрах иногда в серьезной, а иногда в шутливо-иронической форме повествуется о личных наблюдениях, раздумьях, собственном опыте и отношении к творческому процессу. Чтобы говорить о творчестве, мало быть пассивным наблюдателем, нужно самому испытать на себе роль творца. Только "поймав" или "включив" в себе "вдохновение" - это внутреннее состояние всеведения, суперчувствия, созидательного бесстрашия, - автор вправе браться за перо, кисть, резец. Только тогда себе и нам (зрителю и читателю), он преподносит открытие заметного масштаба. Работа со словом - интереснейшая по своим возможностям область самовыражения. Именно в ней неплохо поработали наши участники. Чтобы соблюсти оригинальную чистоту, своеобразие авторского взгляда, мы ограничились минимальными средствами редактирования. Мотивы творчества - как разнообразны они! Удовлетворение и успокоенность - как чужды они творцу! Но удачный образ, сюжет, нота, необычный ракурс, цветовое решение приносят долгожданное ощущение гармонии, удивления и радости; "нашел!"

И, конечно, всем этим хочется поделиться с читателями, друзьями, коллегами по службе и по перу, с родными. Из кратких биографических справок становится ясно, что способность и потребность творить возникают независимо от социального статуса, профессии, возраста. Врач и студентка, профессор и работник торговли, пенсионер и работница культуры, бухгалтер и домохозяйка - мы все в одной связке. Цель восхождения — Парнас! От всей души желаю читателям и авторам этой небольшой по объему, но безусловно нужной и своевременной книги, чтобы они надолго стали интересны друг-другу. Как составитель не могу не выразить глубокую благодарность авторам и моим добровольным помощникам: Ольге Студенцовой (Санкт-Петербург) и Елизавете Абакумовой (г. Москва). Благодарю также редакторский коллектив литературного журнала "Викинг"(Великий Новгород) в лице Молоканова А.Н.(гл.редактора) и Шардина В.Г. (шеф-редактора) за поддержку и полезные советы в ходе подготовки сборника. Пожелания и отзывы об этой книге присылайте на наш адрес: nordwest2010@mail.ru С уважением к авторам и читателям Александр Кузин Санкт-Петербург, май 2011

Алексеева Светлана Родилась 20 июня 1976 года в г.Новомосковске. По образованию врач-педиатр. Закончила Тверскую государственную медицинскую академию. Замужем. Трое детей. Член ЛИТО "Первый конкурсный проект". Стихи пишет с 1983 г. Ранее публиковалась в журнале "Окна", газете "Школьник", альманахе Каблуковских литературных встреч. Cвободное время отдает семье и путешествиям.

В моей эфемерности В моей эфемерности мысли уходят шагами За тёмные окна, в застывшие сны-витражи. По прежним загибам сложу бытия оригами, И, звону трамвайному вторя, стекло задрожит. В моей эфемерности всё будет очень знакомо – Заранее можно поставить клеймо: «плагиат» Но чувства мои, доставаясь случайным фантомам, Научат их вскоре не только покорно кивать, Не только кружиться по рельсам привычных сюжетов, Но спорить со мной и, однажды, разбив зеркала, Остаться в осколках, играя оттенками цвета – Тогда я пойму, что реальность придумать смогла. И буду гадать – существуют ли где-то другие Миры, эфемерно хранимые теми, кто смог. И вдруг осознаю, с какой неземной ностальгией Былую реальность мою разукрашивал Бог. 2010

Спустя 10 лет Мы с тобой женаты много дней подряд. Белые халаты рядышком висят, Белые дорожки от песка рябы, 5

Жарятся с картошкой белые грибы, Белые подушки с прежней страстью льнут, Волны белых кружев - у тебя в плену, Будней белый танец, детский смех и шум... Белыми стихами больше не пишу. Белизну такую, свет её и тень Бережно рифмую. Впрок, на чёрный день... 2000-2010

Ощущение времени. Осень. Переверни песочные часы – Упавших в небо птиц верни на ветки, И облаков шипучие таблетки Дождём обратно в лужи пересыпь. Жизнь наизнанку не спеши прожить, И, заставляя осень кануть в лето, Катись по небу яблоком рассвета И не считай кругами этажи. "...Когда перелётные листья покинули сны И пёстрыми птицами взмыли к задёрнутым шторам Мне бредилось высью , я требовал новой весны, Я пробовал сниться пророкам и старым вахтёрам... ...Кленовые крылья расправив, летели на юг, Прощались надолго, но шорохи быстро стихали… Песочное время ложилось на музыку вьюг Холодными белыми злыми моими стихами..." 2010

Это еще не... Это еще пока что Просто черновики. Я понапрасну сказки, Перевожу в стихи, Это уже не проза, Это еще не хлам, 6

Буквы, поняв угрозу, Прячутся по углам, Снова истёрся грифель И опустел фужер Боги Глагольной Рифмы Требуют новых жертв! Что ты глядишь с опаской, Завтрашних строк герой? Это еще не сказка В лавку ушёл герольд, Кончился в ручке дактиль, Сонный сонет затих. Спит еще наш читатель. Это еще не стих... 2010

Эпилог Поставьте точку, завершив сюжет, Исчерпав приключения и драмы Разыгран туз, в законном браке дамы, Король на троне, на войне валет. Последний лист. И дальше места нет. А кто заменит герцога Бертрама? Найдут ли средства на постройку храма? Коварный джокер требует ответ. Пиши хоть сто томов в сто тысяч строк, Настанет время подвести итог, По древу растекаясь словесами. Мне ж ближе стихотворный лёгкий слог, Любовь и кровь срифмую, дам намёк, А эпилог придумывайте сами. 2011

Борисоглебская Валентина Трутовская Валентина Петровна (печатается под псевдонимом Валентина Борисоглебская) Родилась в Москве, образование высшее, окончила Московское Высшее Техническое Училище им. Н.Э.Баумана. Стихи начала писать в 2005 г, имеет четыре печатные публикации. В интернете стихи размещены на сайте http://www.stihi.ru/avtor/abina под ником «Валентина Борисоглебская 2». Замужем, имеет двух взрослых сыновей. В настоящее время - на пенсии.

* * * Я не гонюсь за рифмой своенравной. И не ищу сюжетов поострей, И не кичусь я, словно божьим даром, Недолгой дружбой с Музою моей. Она приходит на заре нежданно, Когда чиста и безмятежна мысль, И голосом своим, довольно странным, Мне шепчет строки мудрые свои. Проснувшись утром в сладостном волненье, Не помню, что же Муза пела мне? Невнятные тревожат ощущенья, Не четки все стремления во сне. Напрасно, Муза, ты меня тревожишь, На склоне лет. Прости меня, пойми. Зачем меня ты мукою изводишь, Дай просто жить, и сердце не томи. И все ж тебе я, Муза, благодарна, За то, что жертвой выбрала меня. Твой царственен поистине подарок. Пусть факелом сгорю, чем тлеть дымя. 2009

* * * Все говорят вокруг – стихи утеха. На свете есть дела и поважней! Скажу без раздражения и смеха: Стихи – отдушина, стихи – удел. Всю жизнь работала и суетилась: Семья, проблемы, горести, мечты. Теперь свободна я, и в жизнь влюбилась. Я счастлива, а на душе – цветы! Твердят: поэтом надобно родится! Не спорю… Я – законченный технарь. И чтобы мне в словах не ошибиться – При мне орфографический словарь. Когда душа пуста – стихам не литься! Поэта отличает божий знак! Но должен он всегда, как вол, трудиться, Чтобы стихи писать как Пастернак! Порой нахлынет на душу такое! Весь стол завален кипами бумаг. Стихи не жалуют творцам покоя, Они и злейший друг, и лучший враг. А если испита отрава с детства, Хоть ты поэтом не желаешь слыть, Стихи твои – ориентир и средство, Себя осознавать, одной не быть. Но, как поэты в мир иной уйду я, Строку свою последнюю рифмуя. 2010 г

Чистый лист Передо мною чистый лист притих. И смотрит белизной своей невинной. Затворником упрямым и пустынным Из ручки и листа я сотворяю стих. Пусть будет все светло. Мне повезет. Припомню все, и кое-что представлю, Придумаю… Души открою ставни, Не понимая, как и что меня ведет. И наплывает на душу истома. 9

Я жизнь и миг сознаньем наделю. Не ведаю, не чаю, что творю, Забыла все, ход времени поломан. Для горя, зла, разлук закрою дверь… Над головой октябрь, легко дыханье. И по сценарию – судьбы латанье. Переиначу жизнь. Здесь и теперь! 2010

Как я пишу стихи Подражание К.Бальмонту Как правило, рождается строка. Она легка, созвучием лукава. Потом передо мной встает река, И омут в той реке темней астрала. Я в омут окунаюсь с головой. Там перемешаны реал и мифы. И ловко достаю из бездны той Созвучные душе слова и рифмы. Набросок мой по выбранной канве. Стремлюсь себе созвучьем угодить. А, прочитав его, в щемящей тишине Я стройных рифм ухватываю нить. И долго размышляю над стихом: Где рифма вяжется, а где немая. Не нравится – оставлю на потом. Но я всегда, хоть что-то, сочиняю. 2008

*** Откуда, вдруг, ко мне идут стихи? Пусть не стихи, а просто откровения? В каком уме рождаются они? В каких извивах ищут воплощения? Мне не найти никак разгадку ту, И не постичь своей души томления. И не узнать, где зиждется сосуд, В котором черпаю я вдохновенье? Зову, зову я складных строчек рой. Они нейдут, хоть мыслям очень тесно. Ну, а бывает, их не ждешь порой – Они нагрянут многозвучной песней. Писать стихи – ума тяжелый труд. Они слагаются не по хотению. Томительный овладевает зуд, Мешая ровному сердцебиению. Бывает так, что мыслей вовсе нет… Вдруг в голове щелчок. Он словно розга. Недаром часто говорила мать, Что дело только в тренировке мозга. 2007

Закирова Ляля Родилась и проживает в г. Казани. По специальности работник культуры. Стихи пишет с детства. Периодически начала печататься с 1986 года. Была соавтором «Альманаха поэзии» Поволжья. В 1997 году вышел отдельный сборник «Лишь душа зовёт». В интернете стихи размещены на сайте стихи.ру под псевдонимом Лэйла Вахит http://stihi.ru/avtor/mamak777

Для души попросим песен В новый век, тысячелетье - Помыслы и доброту! Прошлогодние сомненья, Сбросив разом на ходу! И смеясь, на встречу с новым, Шали взмах и всплеск вина! С техногенным, новомодным, Встреча нам предрешена! - Здравствуй время молодое, Нарождённое в снегах! Поколение твоё ли, Так нуждается в стихах?! Для души попросим песен, - Что поэзия, жива?! Да, востребованной речью Благозвучная строка! 2000

К читателю Подбираем слова, Нерастраченных чувств выражения. Нам всё кажется, Вот. Соскользнул на листок, Подними! Выше звёзд, выше сфер вознеси Ты творение! Но ты вдруг понимаешь, - Не эти стихи! И опять, Разлетаются белыми стаями, Рождённые в муках, Наши слова… Жди читатель, У нас непременно получится, Пронзительно нежное Завтра, с утра! 31.07.2010

Колосова-Устькутская Александра Викторовна Родилась 3 мая 1948 года в г. Никольск Вологодской области. Поэзией увлеклась с 2004 г. Ч.лен литературно - поэтического клуба «Причал» при районной газете «Ленские вести» г. Усть-Кут. Стихи печатались и печатаются в районной газете «Ленские вести» и в городской газете «Диалог». Были изданы два сборника стихов, тиражом 200 экземпляров:«От Усть-Кута до Вологды» - в 2006 г., «Может всё это только приснилось...» - в 2008 г. Готовится к изданию третий сборник стихов, который должен выйти в июле 2011 г. В настоящее время на пенсии. Замужем. Имеет двоих детей и троих внуков. Увлекается рукоделием и стихами на литсайте «Стихи.ру» *** Ах, деревня моя... эти вздохи не слушай Над тобою из туч часто льются дожди... Возвратиться к тебе седовласой старухой Я уже не могу, в гости тоже не жди. Покидая тебя, я доверилась фальши: Беззаботно прожить где-нибудь в городке, На работу ходить по сухому асфальту И сапожки носить на большом каблуке. В выходные деньгами сорить в ресторане И, вино наливая в хрустальный бокал, Подпевать музыкантам писклявым сопрано И в угаре плясать под альтовый вокал. По-мещански жила, утопала в бахвальстве, Мне казалось на жизнь я смотрю свысока. В результате судьба показала мне пальцем Знак понятный такой, повертев у виска. Ах, прости ты меня за слепую небрежность Всё минуло, как дым. Я сейчас не у дел, И хочу, чтобы ты оставалась бы прежней, Но... родительский дом без меня опустел. 2008

*** Я мысли излагаю просто, Без крючкотворческих затей, И обращаюсь каждой строчкой К вниманью праведных людей. Чтоб жили в мире, чтили свято Житейской заповеди суть Не говорили слов заклятых, Не поднимали гнева муть. Порою в жизни нету лада, В нужде отчаянье берёт С любой бедой бороться надо И снова двигаться вперёд. Да! Жизнь порой бывает сложной, Противоречьями полна, А без препятствий (право слово!) Тосклива будет и пресна. Зато, когда наступит старость, Виски покроет седина, Как откровенье, будет радость, Что жизнь прекрасна и чудна! 2009 *** Стихи писать с красивой рифмой звонкой Равно тому — решать головоломку, И чтоб в стихах о чём-то рассказать, Необходимо образ созерцать, Слова ловить, как листики с деревьев, Или искать, как клад, по книгам древним, И в строфах их удачно разместишь... С занятьем этим досветла не спишь. 2009

Колесник Ольга Родилась и живет в Санкт-Петербурге, работает педагогом дополнительного образования – руководит школьным литературным объединением. Стихи пишет с детства, прозу последние 5 лет. Публиковалась в газетах «Ленинградский рабочий», «Дети и Мы», журналах «Рог Борея», «Сфинкс», «Невский альманах», «Изящная словесность», участвовала в коллективных сборниках. Свободное время отдает семье, творчеству, цветоводству.

Навсегда Бывают в жизни встречи, которые коренным образом изменяют нашу жизнь. Не ждешь, не гадаешь, иногда даже теряешь веру в свое счастье, а оно, оказывается, ждет через пару шагов на твоем жизненном пути. Я встретил ее, когда был еще совсем мальчишкой. Откуда она появилась? Почему я не встречал ее раньше? Легкая, нежная, она сочетала в себе, казалось бы, не сочетаемые качества: кокетливую игривость и лирическую грусть. Она ни на минуту не покидала меня, а я, находясь рядом с ней, чувствовал, как распрямляются мои плечи, походка становится легкой и уверенной. Я начал верить в себя, смотреть в будущее с оптимизмом, ведь я знал, что отныне мы с ней неразлучны. Шло время, я взрослел, и на моем пути то и дело возникали другие, тоже довольно интересные особы, каждая со своими достоинствами. Но ни одна из них не могла сравниться с той единственной и неповторимой для меня. Сейчас я взрослый человек, признанный композитор. За все свои заслуги и награды я благодарен той первой, полюбившейся и запомнившейся навсегда, волшебной мелодии. Я сочинил немало музыкальных произведений, но в каждом из них есть ее нотки и капелька моей юношеской влюбленности.

Верная спутница Быть спутницей гения конечно почетно, но это еще и обязывает. Я всегда должна быть рядом, в отличной форме, в любой момент готова прийти на помощь. Писатели – странный народ, а мой – гениальный писатель. Когда на него находит вдохновение, я тоже самозабвенно тружусь, иногда круглые сутки. Если вдохновение отворачивается от моего гения, он злится, и хотя я ни в чем не виновата, может даже покусать меня. Да-да, именно покусать зубами! Конечно у меня много своих дел: заполнить квитанции за свет и телефон, написать письмо,.. Я могла бы в свободное время просто порисовать в свое удовольствие. Но у меня не бывает свободного времени, я всегда нужна, ведь если вдохновение пожалует к моему гению, а меня не окажется рядом, я же и окажусь виноватой. О, как он будет злиться! Страшно подумать! Зато и в минуты триумфа, когда гений щедро раздает автографы в своих толстенных книгах, мы неразлучны. Еще бы, со мной совсем не стыдно показаться на людях. Я изящная, аристократичная, из знатного рода Паркеров, не какая-нибудь шариковая, а изысканная, с пером из чистого золота! Иногда у гения удивленно спрашивают, почему он не пользуется печатной машинкой или не набирает текст на компьютере. Он отвечает, что привык работать ручкой, и что я – его талисман. В эти мгновенья я так благодарна ему, что все прощаю. Ведь слова моего гения означают, что он публично признает мою исключительность!

Самая первая Я была у него первой, самой первой. Помню, как он смотрел на меня широко распахнутыми глазами восторженно и недоверчиво, будто думал, что я могу растаять, исчезнуть, раствориться. Робко протянул руку, но, спохватившись, протер ладонь об одежду, и только после этого прикоснулся. Нежно погладил кончиками пальцев, потом обнял и с силой втянул в себя мой запах. Зажмурился и улыбнулся счастливо и трогательно. Потом началась бесконечная череда знакомств с его родными, друзьями и коллегами. Каждый из них пристально разглядывал меня, но я не смущалась и не раздражалась, зная как важно для него их мнение обо мне. К счастью, я практически всем нравилась! Конечно, были и те, кто говорил, что во мне чего-то не хватает, находил недостатки. Он внимательно слушал и кивал. Со временем нас часто стали приглашать в гости, где мы всегда были в центре внимания. Его расспрашивали обо мне, хвалили. Он гордился мной! В прессе появились статьи и заметки о нас, фотографии, на которых он непременно обнимает меня. Если бы я знала, что чем сильнее меня хвалят, тем меньше нам оставаться вместе… Вскоре у него появилась другая. Теперь он всюду разъезжал с нею, а про меня вспоминал все реже. Теперь она, а не я, стала объектом внимания. Я не завидовала новенькой, потому, что знала, что ее слава тоже не вечна. Так и произошло… Сейчас он знаменит и уважаем, часто приезжают журналисты и репортеры. Его излюбленное место для позирования фотографам – уютное кресло на фоне книжного шкафа, в котором на одной полке собраны все книги, вышедшие из-под его пера, и самая крайняя слева на этой полке я – его первая книга. Самая первая.

Олег Карелин Родился 01.12.1973г. в д. Полом Нытвенского района Пермской области. Четверть века прожил в родном городе Нытва, где обучался в средней школе №2 и в заводском (Нытвенский металлургический завод) училище №33 по специальности "повар-кондитер". В Перми жил и работал 6 лет. Критиковался и развивался как автор в Пермском лито "Тропа". Сейчас живет и работает в г.Северодвинске, входит как автор в лито "На Розовом острове". Женат. В Перми публиковался в сборниках "Пермь многоликая" Пермского "Дома авторской книги". Стихи размещены в электронном варианте на литсайте СТИХИ.РУ: http://www.stihi.ru/avtor/asigaru http://www.stihi.ru/avtor/bokuma http://www.stihi.ru/avtor/amfibrahiy Досуг и хобби: книги, стихи, спорт, природа.

Писарь (рубаи) Освещая дела эр, событий и лет, Принимает восторги людские поэт. Не забудь то, что ты - графоман, переписчик. Всё от Бога: и драма, и миф, и памфлет. 12.03.2011

Писцы O, кaк тpуcливo-coлидapны Пиcцы нeвызpeвших cтишaт! C живoй пpoвopнocтью мышaт Пpoйдoхи нa Пapнac cпeшaт И дикo, вapвapcки кpушaт Пoтуги тех, ктo нe бeздapны. 26.01.2010

Сбежать за вдохновением Я кpичaл: - "Cтихи пpихoдят cвышe! Я пoкляcтьcя мaмoю гoтoв! A oт тeх, ктo кpитикaнcтвoм пышeт, Ктo - кaк пьяный нa cугpoбe - пишeт Мaccу гpубых, бeзoбpaзных cлoв Улeчу кaк... дeти нoчи - мыши!!!" И... cбeжaл чepeз чepдaк нa кpышу В цapcтвo звёзд, cвoбoды и кoтoв. 2010

Мастерам поэтичного пера Пoэт нe пишeт - он вершит, твopит, вaяeт: Он дышит тaинcтвoм, он духaми плeнён, Чтo пpoникaют в cepдцe, paзум, coн. Cпpocи - oн внятнo нe oтвeтит - caм нe знaeт, Кaк музaм oн глaгoлeт в униcoн... 2010

И мёд, и яд Навряд ли сможет стать великим Тот, кто идейным полюсам В противоречиях внимает, В уме взметая мыслей взвесь: Он сам не свой, в изменах весь И вeлecтpacтнo понимает, С собою соглашаясь сам, Что критик на штыки и пики Воздымет тот Сизифов труд, Что ежегодно, ежедневно Он по крупицам собирал, Купаж столь пёстрый создавая, Что, сам себе отчёт давая, Вдруг понимает, что вобрал В себя и то, что злободневно 20

И надлежит нести на суд, И красоту, и безобразье, И чистый рай, и грешный ад, И смех обидчивый, и слёзы О Мире, людях, о себе. Плоть станет прахом во гробе, Но строк его метаморфозы Подарят душам мёд и яд, Сочась елеями и грязью. 16.06.2010

Поэт и природа Весь Мир на нас глядит с надеждою И всё спешит нас одарить: Пруды, шурша сухими веждами, Жар тела алчут охладить. Леса, лицо лаская хвОями И тело пряча от ветров, Поят духмяными настоями И шепчут с лаской: БУДЬ ЗДОРОВ! Увитый солнечными лентами За морем тонущий закат Медвяно-бронзовый, маджентовый Он тоже стихотворцу рад! И всё плывёт сквозь осознание, Играя фибрами души И просит будто подаяния: ВЗГЛЯНИ! ЗАМЕТЬ ЖЕ! ОПИШИ! 12.10.2010

Что есть стихи? B cтихaх глaвeнcтвуют и paзум, И дух-бpoдягa - paб иcкуccтв, Чтo хлeщeт в cepдцe буpeй чувcтв! Cтихи - cepдeчнaя зapaзa, С душeвными cлeзaми вaзa, Слoвecных гeниeв пpoкaзa, Свящeнный дap, блaжeнный гpуз! Нo нe вымучивaй экcтaзa, Будь лучшe кaк peбёнoк пуcт. 24.12.2010

Стихо-манна Высоко - подальше от политики, Без участья в гонке за деньгами Лирик небо меряет шагами. Не внимая скороспелой критике, Он живёт в гармонии с веками, Мир меняя мудрыми руками Вопреки уму и аналитике. 28.04.2008

Прими чужую боль своею Не дай вам Боже быть поэтом, Достопочтенный милый друг, И жить меж Тьмой и Божьим Светом, Пия всю боль душевных мук. Но коль других понять умея, Несёшь на сердце чей-то страх, Прими чужую боль своею И освяти её в стихах. 02.06.2008

Всего превыше... Стремясь ошибок избежать, Гонясь за внешней красотою, Рискуешь больше потерять! Несовершенной и простою Приходит мысль в словах и фразах. Важней не распугать идей, Что из пустот в сердечный разум Стремятся стаей голубей, Для порождения стиха Столь нужное несущих слово. И исцеляться от греха, И камни огранять - не ново, Но коль родится, словно чадо, Стиха осмысленная суть, Шлифуй строку не для награды Себе превыше верен будь. 15.07.2008

Не проявленное слово Не проявленное слово Мучит душу впопыхах. "Эту мысль не потерять бы..." Шепчет тихий веский страх. И страдая, как младенец, Вспоминающий свой сон, Ищешь в мыслях тот бубЕнец, Роя мыслей перезвон. Вглубь ныряя, в сердца омут, Строя мысль на плац души, Тяжко вытащишь в реальность Робкой музы миражи. 2004

Стихи Что есть искусные стихи? Они остры, как холод бритвы, Они вольны от шелухи И звучны, как напев молитвы. Метафор детская игра, И искренность, и непосредство, И свежесть раннего утра, И с гениальностью соседство Царит в лиричной простоте, В душе и сердце откликаясь. Но все ли мы придем к черте, Где чтут стихи, не отрекаясь? 11.11.2007

Будь собою - Сжалься, Муза, надо мною! Что мученье мне - молчанье! Будь мне чуткою сестрою, Подари словес звучанье! Вещий отклик сил незримых Будто всплеск в болоте вязком: С лиц без спроса смоет гримы, В знойный пламень бросит маски. Пробужденье не случайно В спящих чувственной душою: Спеленав в покровы тайны, Мир прошепчет: - БУДЬ СОБОЮ... 07.2006

Пигмалионы, скульпторы пера Скульптурная работа мастеров Во множестве нюансов заключается: Из груды первоопытных основ Сумей изъять такие краски слов, Что критик, прочитавши, закачается! И превращая неуютный кров В пещерный грот, где сладостно мечтается, Азартный ученик душой готов Постичь секрет искусства мастеров: Корпит, пыхтит - ан нет, не получается! Но муза из ночных слепящих снов Не каждому в дороге повстречается: Плодится прорва мнимых знатоков, В реальной жизни бремя Мастеров Не ищется, но свыше назначается. 22.03.2011

Кирсанова Александра

Родилась в 1987 г. в г.Петрозаводске, студентка кафедры этнографии и антропологии исторического факультета СпбГУ, работает научным сотрудником Российского этнографического музея. Ранее не публиковалась.

Птицы Птицы, птицы, летаете парами, Порхаете там, где жить хотите. Ваши крылья — не строки алые, Вас не связали прочные нити. Может небом, может туманами Вы свои жизнь и смерть отсрочили, Чтобы остаться самыми-самыми В чьих-то упавших наземь строчках. Следом за раем земли измученной Вы парите в небесные выси, Чтобы стать окрыленно-лучшими В чьих-то еще не рожденных мыслях. 2007

* * * Вот так кончается любовь: В каком-то венчана порыве, И в этом мире – целом мире! – Ей не дано воскреснуть вновь. Вот так кончается любовь. Вот так кончается апрель: Ненужным листиком березы Он вытирает чьи-то слезы И чьи-то дребезги потерь. Вот так кончается апрель. Вот так кончается тетрадь: Еще пустым молчаньем строчек И неизменно-страстным «Хочешь?» Мне душу силится обнять. Закончим чистую тетрадь! 2006 *** Качаю солнце на руках, На белых рученьках качаю, Пишу его в своих стихах, Ему все песни посвящаю. Из сочных брызг его лучей Себе поэму адресую… Да я ни капли не ревную – Я понимаю, мир - ничей! Но солнце льется из меня, Как нотный стан, любя, окутав, Взрываясь порцией огня, Ломая все земные путы! Качаю, солнце! Жаркий круг, Ты где-то мечешься у сердца! И хочет о тебя согреться Угрюмый лес холодных рук 2008 27

*** Завещаю тебе эти звезды и небо, Это море и реки, И земной островок. Эти сотни людей, Эти толщи столетий И давно от любви поседевший висок. Я хочу все назвать, Все окликнуть и верить, Что, возможно, есть рай за последним «прости». Так легко умирать У распахнутой двери И великую жизнь за собою вести. 2007 Поэт Простуда. Вспышки. Ожиданье. Летят большие расстоянья, В шоссе закатывая нас… И очень близок звездный час – А только надо ли все это Поэту? Поэтому и все равно. И все едино. Все терпимо. Как будто сочная картина, Покрытая иранской хной… И плакать хочется порой (Но слишком, слишком много света!) Поэту… Который год. В пути. В исподнем, С благословением Господним, В рыданиях и белой мгле – А хочется припасть к земле, Весенней, девственно-раздетой, Поэту.

И целовать ее впервые За много недопетых лет. Поэта нет. Простуды нет. И сожжены слова пустые. 2008 *** Сахар в чашку с черным чаем опустив, На руках своих качаю белый стих. И в безвременье порхают десять строк, Оседая черным пеплом на листок. Я прошу вас, мои птицы, улететь – Здесь вы попадете прямо в сеть. 2008

Климов Андрей

Родился в 1978 году в городе Изюме Харьковской области. Образование высшее, окончил Харьковский государственный экономический университет и Национальную юридическую академию Украины им. Ярослава Мудрого. В настоящее время проживает в городе Харькове, работает руководителем аудиторской фирмы и преподавателем в университете. Стихи начал писать в 2005 году, печатных публикаций не имел, в интернете стихи размещены на сайте: http://stihi.ru/avtor/klan11

Клоун Он, как всегда, забавен, бодр и свеж, В смешном наряде выйдет на манеж. Сейчас нести он радость людям будет, До слёз доводит - кто ж его забудет? Всегда успех. На детских лицах счастье. Задорный смех. Забудется ненастье. Никто и не заметит даже пусть Его души нешуточную грусть. 30

Сегодня роль свою сыграет он отменно, Кривляясь, падая, вставая непременно. Достигнет представление конца, Он смоет грим с весёлого лица. И выйдет он на улицу, там люди Спешат скорее жизнь свою прожить. Бредёт и он невесело, но будет Мечты своей свершенье сторожить. Когда не нужно будет корчить рожу, Болезненную краской мазать кожу, Чтобы всегда самим собою быть, Чтобы таким, как есть, его любить Могли все люди, и не только зритель Души печальной посещал обитель. Арена – сцена жизни его тут, В душе Артист он, не дурак, не шут. 29.01.2011

Вдохновение Поэт, художник, музыкант Случайно встретились однажды. Узнать, в чём истинный талант, Решили, утоляя жажду. «Увидеть мир в палитре яркой», – Сказал друзьям художник смело, – «На холст его, пером и краской Запечатлеть всё это дело. Одно мгновение навеки Оставить в памяти людей.» Пусть горы подтвердят и реки Талант художника скорей.

А музыкант сказал: "Послушай, Как учащённо бьется сердце. Талант несёт нам ноты в уши. Жизнь – музыка. И нам не деться От звуков, что нам дарит небо, От нот божественного хора. Чудесный мир, в котором не был, Откроют музыки просторы". Поэт молчал всё это время, Потом сказал, что есть талант Не только в цвете или звуке. Художник или музыкант Хранят души своей шедевры Лишь там, где есть покой и время. А творчество поэта – нервы, На них несёт таланта бремя. Ни холст ему, ни инструмент Не нужен, он в любой момент Открыт душой словесным музам, И лягут строки рифмы грузом... Довольно долго продолжался О творчестве их разговор. Но вот один старик вмешался, Решив окончить этот спор: "Вы правы, но отчасти каждый Познал в труде своём искусство. Скажу вам, это очень важно: Мы все – великого часть чувства. Как воздух творчество нам нужно, Необходимо, чтобы жить. Одно на свете есть искусство – Искусство мир вокруг любить.

Поэты или музыканты, Художники – мы все актёры. Жизнь разные даёт таланты, Мы – сценаристы, режиссёры. Но если в творческом порыве Ты о любви сказать не смел, То знай, что в этом бренном мире Ты зря писал и песни пел..." Старик умолк. Но долго тут Ещё слова его витали. « Спасибо, старец!» - отвечали. – «Но кто ты? Как тебя зовут?» А он лукаво улыбнулся, Сказал им: "Я – отец всех муз. Во мне таланты и безумства, Я Вдохновением зовусь..." 21.03.2011

Александр Кузин Кузин Александр Михайлович родился в с.Тесово, Новгородской обл. в 1948 г. Жил и учился в Москве. Образование высшее, инженерно-экономическое, МЭСИ, выпуск 1972г. Женат. Двое детей. С 1980г проживает в Санкт-Петербурге. Стихи пишет со школьных лет, публиковался в издательстве ВЕК ИСКУССТВА, СПб (альманах МОСТ, журнал КРАЙ ГОРОДОВ), в Литературном Журнале ВИКИНГ,№3 (В.Новгород), в Литприложении "Русский писатель "( журнал БЕГ, 2010, СПб),член ЛИТО ВЕК ИСКУССТВА (СПб), член редакционного совета журнала ВИКИНГ (В.Новгород), составитель литсборников "Город воин, труженик, поэт"(СПб,2010) и "О творчестве скажу..."(СПб, 2011)

Трава Расти трава, коль дождик сеет. В траве цветам теплее жить, и дерево растет ценнее лужайка влагу сторожит. Когда-нибудь чудесным плодом к людским повалятся ногам поэмы, песни, стансы, оды. Пусть не Поэты мы - трава, и грязь и камень почв укрыв, мы создаем набор условий, чтоб новый Гений шел в прорыв, дерзал в сюжете, рифме, слове! 2010

Мытарство сладкое Вопросы не впервой меня изводят: что есть стихи - болезнь или лекарство? Темница пыток или дом здоровья? Нирвана сладкая, иль горькое мытарство? Бежишь от них и к ним вернешься снова! Дань истине: "вначале было Слово"? Быть может вы ответите мне, братья, зачем с души мы сбрасываем платье? 2010

Пушкин — молодец! Дворовых уток кряк, призывный стон лягушки... Привычно все... и необычно как! С крыльца, прищурившись со сна, их слушал Пушкин... Крылом вращал за речкою ветряк. И так хотелось от свечей и книжек уйти в аллеи... Сказка ли, туман? - Кидалась в воду дюжина мальчишек, мелькал в леске девичий сарафан, светилось за кустом ("русалки тело?"), приблудный кот ("ученый!") жался к икрам, большое что-то в кронах пролетело, и наплескавшись - "...войско!" выходило. Вернулся в дом. В Тригорское отправил посыльного с письмом: "скучаю, жду..." И снова, перечитывая, правил до комаров, до зарева в пруду. Отужинал, курил, в картишки с няней... А ночью, сказки сочинив конец, привстал над непросохшими листами, воскликнул: "ай да Пушкин — молодец!" 2007

Сочинитель Есть в милой что-то от цветка, наверное - ромашки. И глазки цвета родника, и губы - не пустяшки. Я слаб на женское на все (судили бы за это попал бы сразу на костер), но- горе! - стал поэтом. И эту пытку (всем скажу) врагу не пожелаю: вот за красавицей хожу и... рифмы подбираю. Найду - и сразу же в тетрадь. Увы - не те размеры... (Да где уж тут пообнимать Наташу, Иру, Веру?) Ах, наконец-то все нашлось, за строчкой катит строчка. (Увы, опять не удалось стянуть с нее сорочку!) Спешу в компьютер записать мое стихотворенье. (В беседке с ней бы помечтать, откушать бы варенья, за ручку взять и проводить в укромный угол сада...) Но недосуг. Пора спешить, сонет закончить надо. 1994

Собратьям Икринки мы, исторгнутые в воду: вчера - малек, а нынче глянешь - рыба! Поэзия жива (закон природы!) за счет избытка особей у вида. 2010 36

Тайна поэзии Бывает, что напишется в присест. Бывает, что не пишется годами. И вдруг - обвал,восторг и тяжкий крест, и Муза ждет... нагая... на татами.

Начало Растворяюсь, не дыша, над тетрадкой толстой. "Графоманство"? - Первый шаг творческого роста! Неумело? - Ну и пусть, все так начинали. Словарями обложусь, рядом - чашка с чаем. Нынче слово-"воробей" вылетит на волю. Дайте срок и "Журавлей" запоете с болью! А пока со стажем снобы малость помолчите. Книжный шкаф моя основа, каждый том — учитель!

Улет Когда читаю чьи-нибудь стихи, мне кажется мои - плохи. И вновь тянусь за шариковой ручкой, чтоб сделать лучше. Но лучше получается не враз: так мало видел я, так беден слов запас! Куплю билет на поезд, самолет, вернусь и сочиню "улет"!

Две строки Хорошо, когда к утру сцепишь две строки, а бывает этот груз ляжет на годки. И все ищешь ключ к замку, копишь опыт, знания, чтоб открыть ларец-строку, прекратить терзания. 2010 37

*** В поэты - только добровольно! Здесь сам себе и зад, и кнут, Хозяин сам, и сам невольник, и критики нет-нет — лягнут!

Фокус Я вновь хочу уединиться, уйти от склоки и базара. Пусть в переплет стучит синица, от спелых яблок пухнет тара. Уеду. Завтра же! Надолго. Возьму отгулы или отпуск. И стану городским осколком. -Такой вот выдумал я фокус! Земля воспрянет: сей и пестуй, дом скрипнет...сени бы поправить. В окошко зоренька невестой заглянет и в поля потянет. И от красы, покоя, лада забот неспешных, повседневных добрее стану, и в награду отпустит Бог мне рифм напевных. Сосед заглянет: "что за песню мурлычешь ты с утра до ночи?" - Вот так и стану я известным. Мне фокус сей по нраву очень!

Женщины о поэтах Есть мнение у женщин о поэтах: никчемная братва и эгоисты. За месяц - не починят табурета, зато попить-поесть они -"артисты"! Причем еще и на чужие "бабки", да чтоб посуду мыл за ними кто-то. Зайди к нему, а в книжечках - закладки: "работаю..." - Видали мы работу! 38

Печататься - опять плати монету, в издательствах - широкие натуры! И вывод женщин прост: гони поэтов! Шофер с сантехником - вот ценные фигуры.

Пишите! Пишите, милые, пишите! Я всех люблю вас и читаю. "Эстетов" слушать не спешите, ведь и они так начинали: неблагозвучно, в ритме сбивчиво, порой грешащее размером, но нарождайте стихо-дитятко, пусть неумелое, но - первое! Тянитесь к новому учебнику, пишите много и настойчиво. И пусть известный сноб занервничал, вы - нарабатывайте почерк. И опытный поэт, прозаик увидев: молодь напирает, не скатится писать "про заек", а о серьезном наваяет. Лес высохнет, коль нет травы с подлеском. Пишите, милые, не бойтесь стать известными!

Шахматово. Усадьба А. Блока Был май, и автобус уткнулся в сирени. "Приехали!" - гид возвестил. И первым микробом стихотворенья здесь зажил я и загрустил. Минули года, но взглянув на былое, я вижу тот день и овраг, где там, за сиренями, движутся двое, и в вечность впечатан их шаг. Свели биографии жизнь к мелодраме, к нелегкому быту свели. ...Но живы стихи о Прекрасной, О Даме - так гения почерк велит. 39

Аврора Невмержицкая (Власова) Родилась в 1937 году, в г. Рыльске, Курской обл В 1963 году окончила Ленинградский Институт Культуры. С 1962 года живёт в Таллине, Эстония. Дети и внучка живут там же. С пятого класса пробует писать стихи, а с 16 лет публикуется в районной газете, затем журнале "Подъём" ( Воронеж), на ТV в программе "В добрый путь", которую вёл Сергей Наровчатов. В Эстонии - в русскоязычной прессе, журнале "Балтика", СD-i, в альманахах и сборниках Эстонии и России. Член Союза поэтов Эстонии и Объединения Русских Литераторов Эстонии. Имеет два авторских сборника: "Крылья надежды" и "Белые сны". Тематика стихов самая разнообразная, как и спектр интересов.

* * * Когда не можешь промолчать, Когда не можешь закричать Всей болью раненой души, Садись к столу, возьми тетрадь И напиши...Пиши! Пиши! Тебя услышат... Реальность жизни тем и хороша, Что, как бы нас судьба не изводила, Слагает стансы светлая душа И примиряет с этим странным миром..

Отражение По кружеву асфальта ночного города иду, вдыхая истому нагретых листьев, одна. Иллюзию одиночества дробят и множат тени. Моё отражение то жмётся к ногам щенком, то пляшет по стенам, то рвётся вперёд молча. Не так ли стихи - нашей души отраженьеложатся, то кружевом, то убегающей тенью, тайной, теплом на озябшее сердце, если они рождены светом.

Игра Игра звуков - в музыке... В поэзии - игра музыки и живописи... В картине - игра поэзии и музыки... И вся эта игра - в жизни человека. "Вся жизнь - ИГРА !" Игра событий, лиц, ума, эмоций, характеров, талантов и способностей, светлых и тёмных сил, творящих обстоятельства... Игра без победителей!!! ИТОГ - ОДИН! И только МУЗЫКА. ПОЭЗИЯ, КАРТИНА БЕССМЕРТНЫ !!! Они - несмолкающие аплодисменты. Если игрок талантливо исполнил свою роль...

Кружевницы С каждым днём она красивееПрелесть русская в ней жива, Вяжет зимушка тонким инеем Вологодские кружева. С чудом творчества повенчана, Ночь морозная так тиха... Словом - пЕтелькой вяжет женщина Кружевную ткань стиха. -----И рифмы нанизав на спицы Стихов навяжут кружевницы, А чья-то смутная душа Начнёт свободнее дышать.

Женщина — мечта поэта Её всю жизнь свою искал И создал идеал... Но подвела эпоха. Так ветер-резчик высечет из скал Любимый образ, с точностью до вздоха, И будет кудри-облака ласкать Сквозь пальцы ускользающие пряди... А мой поэт, так трепетно опять, Чуть прикоснётся к ней в своей тетради... А рядом та, что так неутомимо Вела семью по древнему пути. Но он скользит, скользит глазами мимо, В мечте о той, которой не найти.

Из цикла "На хуторе у Маймы" Ах, август! Плодотворчеством отмечен. В нём - янтари на дереве, в кустах Рубины в изумруде, чёрный жемчуг... И лишь крапива нам внушает страх. Когда она, как злобная волчица, 42

Ту красоту ревниво стережёт, Как ни старайся, может изловчиться, Иль чуть уколет, или обожжёт. Смелей, кладоискатель и художник! Тебе отпущен август - малый срок... Собрать плоды, впитать целебный воздух И всё вместить в душе, как между строк.

В сумерки С тяжёлым выменем, что нагуляла зА день, Неспешною коровой у ворот, Нас, в сумерки, открыть свои тетради Строфа отяжелевшая зовёт. И ты пойдёшь, невольно повинуясь, И душу, как ворота, распахнёшь И доишь, доишь, млея и волнуясь, Пока не убедишься - стих хорош!

Полигимния* Пробы антологического стиха "Стихи - невоплощённая любовь.." (Лариса Кузьминская) Как и стихам о любви - нету страданьям числа... -Ты, Полигимния, нам в жертву Любовь принесла. *Полигимния (греч.мифология), - муза лирич.поэзии

Не помышляя о славе Страстью горящие очи, сердца биенье живое Вот что рождает стихию новых, нетленных стихов. Жги свои дни непрестанно, не помышляя о славе Только ушедшим в Аид лавром украсят чело.

Мост /Поэтам Серебряного Века посвяшается/ В серебряном мерцаньи звёзд И в золоте имён из Пушкинского века, ОНИ ПРИШЛИ, построили нам МОСТ НАД БЕЗДНОЙ ОСОЗНАНЬЯ ЧЕЛОВЕКА. Переплавлялись судьбы и сердца. И каждый шёл в "громокипящей " лаве. Но верили в Россию до конца, Не думая "о подвигах... о славе..." И наш удел не так уж прост СУМЕТЬ ВЗОЙТИ НА ЭТОТ МОСТ. Но век наш - на заре... Мы верим, что наступит срок!.. Их имена сплелись в венок На нашем алтаре. *** Жизнь беру как коня под узду Сколько можно позволить брыкаться! Я её по дорогам СВОИМ поведу, Тем, что мне уготованы в святцах. И пускай уж не долог оставшийся путь, Дай мне Боже успеть, не устать, не свернуть!

О творчестве Только бы не тлеть чадящим дымом! Чем бы мне судьбу заворожить, Чтобы быть читаемой, любимой ?.. Душу обнажить! И вены вскрыть! Чтобы с каждой новою строкой Шёл процесс переливанья крови, Страсть несущей, мысли непокой, С сердцем, преисполненным любови. Не смотрите на мои седины! Не они душе земная твердь. В сильных чувствах возрасты едины Нам единым пламенем гореть. Нет, я не кокетничаю с вами. Но, боясь случайно умереть, Я и сплю и думаю стихами, Чтоб успеть...Чтобы ещё успеть... Сесть к столу... и время - без движенья... Только мысль - бурлящая вода! Вот оно - земное напряженье Божьей волей данного труда!

Палатова Елена (на сайте стихи.ру - псевдоним Агата Бахрушина). Родилась в 1964 году в Москве, образование высшее, окончила Московский Авиационный институт, в настоящее время проживает в Зеленограде, работает бухгалтером. Стихи пишет с 11 лет, публикаций не имеет, в интернете стихи размещены на литературном сайте Stihi.ru http://www.stihi.ru/avtor/agata8 Замужем, имеет двоих дочерей. Увлечения: поэзия, цветоводство. Любит собак, путешествия, летом работает на садовом участке.

Стишок Раз прыжок и два прыжок, Сочиняю я стишок, По траве ползёт жучок, Вот, жучок, тебе стишок. Вышел Вовка на порог, Вот и про него стишок. Мама шьёт к стежку стежок, И про маму мой стишок. За оградой ручеёк, Он звенит, как мой стишок. Раз прыжок и два прыжок, Без прыжков - какой стишок? 2011

Бригантина Это вам не рисованье, А серьезней – выжиганье. Я дощечку сам нашёл И картинку перевёл. Не картинка, а картина, На картине – бригантина, Море, волны, паруса И песчаная коса. Чётко линию веду, Оттеняю красоту. Папа мой служил во флоте, Будет рад такой работе!

Шедевр Картина маслом. На обоях. Подсолнечным… Да что ж такое! И отпечатки Детских пяток Повсюду. Полный Беспорядок! А, в общем, Я скажу — красиво! Вот это конь С роскошной гривой, А это вот Усатый кот. Какой размах! Каков полёт! А где художник? Под кроватью… Ну, вылезай! (поцеловать бы…) Хоть это не педагогично. Но нарисовано отлично! 29.04.2011 47

Триумф Об этом я мечтал давно, Как режиссёр, отснять кино. Соревнований по дзюдо Не пропущу я ни за что. Толпа народу - вот беда, И не пускают никуда, Стоят родители стеной, Нет даже щёлки небольшой. И до начала лишь минутка, Вот трансформаторная будка, Не помню как, но я залез И начал съёмочный процесс. Я фильм монтировал полдня, Весь класс собрался у меня. Признаюсь, что чуть-чуть дрожал, Когда на кнопку «плэй» нажал… …Глаза горят у всех ребят. И вот… овации звучат! Не зря сидел на будке час, Фильм получился высший класс!

Паевский Владимир Родился в 1937 г. в Ленинграде (Санкт Петербурге). Окончил Ленинградский (Петербургский) университет. Орнитолог, доктор биологических наук, в настоящее время – главный научный сотрудник Зоологического института РАН. Стихи пишет со школьных лет. Автор книги стихов «Грядущего серые совы (СПб, «Сирена», 1998), один из авторов поэтических сборников «Зоологическая стрелка» (СПб, 2000), «Поют любовь вам Ангелы-поэты» (Рязань, «Литера М», 2010), альманахов «Золотая строфа, Вып. 4» (М., 2010), «Современная поэзия, кн. 1-я» (М., 2010). Публикует стихи на сайте «Стихи.ру» как автор «Владимир Паевский».

И флаг раздумий на корме... Быть может, я исчезну вскоре Как дичь в глуши лесных болот. Аттила Йожеф. Плывут недели в неизвестность, И флаг раздумий на корме Так фанатичен и так честен, Как дух покорности в псалме. В своих орбитах, как планеты, Мерцают в сумраке стихий И одинокие поэты, И одинокие стихи. Не им быть кормчими у века, Не ими полнят паруса, Неизлечимо, как калеки, Они лишь верят в чудеса.

А время бьет секундным градом И тает в лужах суеты, И бьются разума громады В предсмертных корчах немоты… 1968

Простим поэтам их удел Прочесть, прочувствовать, принять И жар души, и мыслей ясность, И вдруг отчетливо понять И близость, и родство, и разность. Прочту – мурашки по спине, Ведь это было, как со мною, В моей придуманной стране, С моею призрачной судьбою. Но что же было там и тут, Как мне сравнить и как измерить? Оставь сомнений маету – Ведь в это можно только верить. Простим поэтам их удел Они, как вехи, одиноки, Свой ангел к каждому летел И диктовал его лишь строки. Я чьи-то вновь стихи прочту И сердце снова встрепенётся, И сквозь хрустальную мечту Мне счастье снова улыбнётся. 2010

Как трудно самому признаться Как трудно самому признаться В упрямстве своих лет седых, В том, что теперь уж не угнаться Мне за талантом молодых. За взрывом страсти, за отчаяньем, За беспросветною тоской, За всем, что яростно кричало В душе любой судьбы людской. И за беспечностью, за блеском, За озорством их юных хохм, За искрометностью бурлеска И ироническим стихом. Моя далёкая планида, Шальная молодость моя! Лишь ты одна, как Немезида, Способна покарать меня. За всё, что было и умчалось Без вздоха, памяти, следа, За то, что жизнь всегда качалась От «может, нет» до «может, да». За жизнь, покорную теченьям, Когда боишься повернуть, За камуфляж своих мучений Вновь пропустить желанный путь. За всё карай! Приму без стона, Тоска и боль уж позади. Звезда, скатившись с небосклона, Горит и мечется в груди… 2010

Зачем поэту псевдоним? К чему скрывать трусливо имя, Агентам-стукачам сродни? Кликухи, ники, псевдонимы – Зачем в поэзии они? Александр Гришин. «Зачем поэтам псевдонимы?» Стихи читая неустанно (Ведь жив не хлебом я одним), Себе вопрос задал нежданно: Зачем поэту псевдоним? Вопрос не нов, он древний даже, Об этом пишут триста лет, Но до сих пор никто не скажет, Зачем скрывается поэт. Зачем рядиться в чью-то маску И что так бережно скрывать? Стыдливого лица окраску И страх, что могут осмеять? Или не веря в искру Божью, Узреть в фамилии изъян И скрыть её, как детской ложью, Когда всем виден твой обман? И если, логику нарушив, Он изливает душу нам, То чьё же сердце, чью же душу Мы пьем, как радости бальзам? Но…взглянем на стихи Поэтов В начале звёздного пути. Их псевдонимы, как кометы, Сгорали, чтоб совсем уйти. Там Аристоном был Есенин, Там Маяковский был В.М., А Бродский – под Бориса сенью, Нам неизвестного совсем. Кто только не был с псевдонимом, 52

Судьбу крутя, как колесо, В тумане исчезая мнимом… И даже Пушкин (Наше Всё)! Писать стихи – веленье сердца, Души тоскующей надлом… Приму любых единоверцев. «Что в имени тебе моём?...» 2010.

Белле Ахмадулиной… Душа поэта в мир иной Прощальной птицей улетела, Но мы, как прежде, вновь с Тобой, В Твоих стихах с Тобою, Белла! Каким серебряным ключом В сердцах звенело Твоё слово! Каким божественным лучом Ты наши души грела снова! Умолкнет скорбных слов печаль, Сердечной боли стихнут стуки, И снова понесутся вдаль Стихов пленительные звуки… 29.11.2010

Поэзия – волшебная страна Поэзия, волшебная страна! Она всегда в безвизовом режиме, И если поселиться там решим мы, То всех сердец пусть зазвучит струна! Всех эмигрантов заберёт она, И мы не ощутим себя чужими, Единым духом там все одержимы – Падёт непонимания стена. Но путь к Парнасу и его вершинам Нам не измерить в метрах и аршинах – Всей жизнью в кровь изодрана душа. Там жители не ходят по проспектам, И не кичатся тонким интеллектом, И для других не стоят и гроша. 2011

Первоапрельская

* * * В ночи - собачий лай на всю округу! Разбужен дом, зажегся в окнах свет... И я вскочила в тапки с перепугу! К окну! - Машина рухнула в кювет! Визг тормозов вонзился в тишь ночную, Вспугнув, на крыше, спящих голубей... -О, Господи! Помилуй жизнь чужую! Пусть будет ранен...только не убей! Был слышен жуткий грохот в том квартале. Неясно - где земля, где небеса... Как в цирке акробат, сальто-мортале Исполнили четыре колеса. Машина - в хлам! С боков кабина смята! Водитель пулей вылетел в окно!... Вдруг - вспышка! Яркий свет! Команда - "Снято!" ...Вот так у нас снимается кино!

* * * Я раньше был простым мечтателем /Да что там... - жизни прожигателем!/ Сердец девичьих пожирателем, Ну, в общем, просто - созерцателем! Ко всем я был - доброжелателем, Своих детишек — воспитателем, Любимых классиков - читателем... ... А нынче, сам я стал писателем! И пусть засохнут злопыхатели Мои взлетают показатели! Но вот беда - молчат издатели... ... Вокруг сплошные вымогатели! * * * Люблю я прогуляться по Стихире Тут можно до рассвета пропадать... Здесь дважды два - выходит не четыре! А сколько - невозможно угадать! Встречаются порой такие монстры... Громят стихи нещадно в пух и прах! Язык их без костей, но очень острый! Испытываю к ним щенячий страх.. Где точка, где тире, где запятая, Я правила прилежно повторю... Я, братцы, поэтесса не крутая Могу и обратиться к словарю! Но кто, скажите, с правилом знаком Как передать тоску по воле волчью? Какой укажет знак, что в горле - ком? Вот тут я прибегаю к многоточию....

Жанна Пестова

Студентка Литературного института им. А.М.Горького, семинар А.Варламова. Проживает в Нижегородской области. Произведения размещены на сайте: http://www.proza.ru/avtor/336

МОЙ МАЛЕНЬКИЙ МУЗ Зевс скучал, как могут скучать только бессмертные боги, познавшие тяжесть вечности. «Люди думают, что мне подвластно все, - устало размышлял он.- Они не знают, что миром правят не боги, а Законы мироздания. И никто, даже я не в силах изменить или отменить их. Нет ничего безграничного и бесконечного. Я победил своего отца, низверг его в Тартар. Когдато придет тот, кто низвергнет меня. Интересно, если бы люди знали об этом, стали бы также поклоняться богам, приносить жертвы, бояться нашего гнева?» - Какая скука! - он с надеждой посмотрел на Геру, но та лишь надменно поджала губы. 57

Нет, она не умела развлечь его, а может, и не хотела. «Почему пылкие красавицы, выйдя замуж, так быстро превращаются в скучных, «добропорядочных» женушек, считающих мужа своей собственностью, изводящих своей ревностью, пытающихся командовать им? Или это тоже закон? Закон стабильности семьи?». Чувство семьи было чуждо ему. В детстве семью заменила коза Амалфея, единственное живое существо, любившее его бескорыстно. Братья и сестры, освобожденные им из отцовского чрева, так и остались соперниками, претендующими на власть. - Какая скука.- Повторил он, тряхнув головой, чтобы отогнать неприятные мысли. Гера закусила губу, едва сдерживая слезы обиды. «Конечно, с женой ему скучно! Привык с девками развлекаться! Наплодил детей незаконных, да еще на небо их берет. От моего гнева прячет, как же… А наши дети всегда на задворках. Всегда нелюбимые»,- она задумалась, припоминая, когда они с Зевсом последний раз были на брачном ложе. Получалось, что очень давно… даже по олимпийским меркам… А ведь когда-то… он не побоялся гнева Океана, Фетиды, не побоялся проклятий матери Реи, взял в жены родную сестру, так велика была его любовь. «Куда же она делась, наша любовь, почему превратилась в привычку, переходящую в раздражение? Или это один из законов мироздания: вино переходит в уксус, страсть - в равнодушие… Пенелопа ждала своего мужа двадцать лет, и хоть бы один укол ревности… А он… За те же двадцать лет - всего две связи, да и то… Посмел бы он отказать богиням… - усмехнулась Гера. - Орфей… ему ли было жаловаться на отсутствие женского внимания. А он любил свою Эвридику, даже в Аид за ней спускался… Почему же смертные умеют любить так, что им завидуют боги? Не потому ли, что смертны… умеют ценить каждый миг своей жизни, зная, что он может оказаться последним...» Зевс наблюдал за меняющимся выражением лица жены: «О чем она думает? Почему так переменчив ее лик? Мне казалось, что я настолько изучил ее, что могу предугадать все ее мысли…». Он окинул взором Олимп в поисках Атэ, богини безумия. «Не иначе ее проделки. Лезет в голову всякая муть…». Но всевидящее око обернулось к печальной Афродите. «Так вот откуда такая тоска по любви,- понимающе покачал головой Громовержец.Опять мой непутевый сын… Да, вот оно проклятие Реи…». Многие на Олимпе считали, что Арес не его сын, что Гера родила его сама от себя, но Зевс точно знал – его. Его сын, вобравший в себя все самое 58

худшее от родителей: жажду расправы отца, безудержность матери. Никто, даже собственная мать, не смог полюбить этого жестокого бога, да и он сам любил лишь кровавые забавы… И только Афродита, сама любовь… От этой вселенской печали лучшее средство – Парнас. Туда и отправились олимпийцы. Аполлон всегда был радушным хозяином. Дивноголосые музы, белоногие хариты увлекли гостей в хороводы... Непонятный гомон нарушил гармонию песен. - Что там такое?- возмутился Зевс. - Там … женщины, их много…- вездесущий Гермес казался растерянным. - Женщины? Сюда? – насторожилась Гера,- Кто их пустил? - Ну… Кто же сможет удержать разъяренных женщин?- тонкая насмешка скользнула в уголки губ вестника богов. Гомон усилился. Испуганные хариты, сбившись в стайку, жались к Аполлону, ища защиты. Наконец, возбужденная толпа предстала перед олимпийцами. - Чего вы хотите?- Величественно-строго обратился Зевс к вошедшим. Женщины замерли в нерешительности, ослепленные божественным светом. - Зачем вы пришли сюда? – Громовержец смягчил голос, умерил сияние. Мимолетное раздражение сменило любопытство - хоть какое-то развлечение. Вперед вышла юная Лаида. Вряд ли кто мог назвать ее красавицей, но во всем облике молодой женщины была какая-то уютная мягкость и еще что-то такое, что притягивало взгляд, но даже всевидящему оку не позволяло заглянуть под тунику. - О, всемогущий Зевс, - Она почтительно склонилась, припадая к его ногам,- И вы, великие боги, молим о помощи вас! - Помощи? - О да. – Лаида подняла лицо, оно светилось ожиданием счастья, надеждой на чудо.- Мы, женщины Эллады,- она оглянулась на спутниц,пришли к Аполлону просить даровать нам поэтический дар. Она засмущалась, видно было, что речь далась ей нелегко. - Кастальский источник доступен всем жаждущим.- Сребролукий был в явном недоумении. Однако краем глаза успел заметить, как переглянулись Евтерпа и Эрато, музы лирической и любовной поэзии, они явно что-то знали… - Да, мы ходили к источнику, пили хрустальную воду, вдохновение на59

полнило нас, но…- Лаида едва справлялась с волнением.- Но… для того, чтобы писать стихи одного вдохновения мало, надо еще иметь власть над словами, что бы расставить их в нужном порядке. Власть эту дают музы и Аполлон. Взоры богов обратились к музам. - Мы не раз прилетали на зов этих женщин, но бессильны помочь. – Эрато замялась.- Поэтический дар приходит вместе с влюбленностью, в нас. Только любя и страдая, можно из множества слов выбрать самые верные, расставить их так, что получится песня… Из женщин же только Сафо творит, вдохновленная нами. - А мы любим мужчин и хотим воспевать их, свою любовь к ним, а не к женщинам.- Пришла ей на помощь Лаида. - Вы не к тем обратились за помощью.- Афина не скрывала своей неприязни к Эрато.- Каллиопа – муза эпоса. Ей привычно петь о мужчинах. - Но мой возлюбленный не царь, не герой и даже не воин… - Тогда зачем слагать о нем стихи? Зачем вам вообще слагать стихи? Займитесь чем-нибудь другим, более полезным, хотя бы рукоделием. - Да, простит меня мудрейшая из богинь. Я просто женщина, и мне недоступна великая мудрость. Для меня вся жизнь состоит из любви. Любви и поклонения богам, любви и почитания к родителям, любви и заботы к детям, любви к мужчине. Да, мой возлюбленный простой гончар. Но в моих глазах он подобен богу. Парнас замер от неслыханной дерзости. Боги с тревогой смотрели на Зевса, ожидая его реакции. - Богу равным кажется мне по счастью человек, который так близко-близко пред тобою сидит, твой звучащий нежно слушает голос*… - прошелестело в толпе. Зевс понимающе улыбнулся. - Да, любовь не знает преград и различий. Ее чарам подвластны все: и смертные, и боги, даже сама богиня любви. Она приносит величайшие муки, и величайшее счастье.- Он с тревогой посмотрел на жену, опасаясь, как бы она своей болезненной ревностью не натворила бед, но Гера неожиданно ответила ему манящей улыбкой. Девушка, ободренная самим царем богов, вдохновенно продолжала: - Мой любимый лепит горшки, думая обо мне, и придает горшкам очертания моего тела. Так он выражает свою любовь. Горшки служат людям, и пока они служат, будет жить память о его любви ко мне. А я? Чем я могу выразить ему свою любовь? 60

- Нарожай детей!- с легким сарказмом подсказала Паллада. - Дети не могут быть доказательством, отражением любви. – Спокойно и просто рассуждала женщина, обладавшая не божественной, но житейской мудростью.- У животных тоже родятся детеныши, растения приносят плоды и семена, продолжая свой род. Причем здесь любовь? Да, я шью мужу одежду, готовлю еду, но это выражение заботы, а не любви. Стихи же стали бы лучшим памятником не только нашей любви, но и богине, даровавшей нам это прекрасное чувство, и всем, кому довелось его испытать, и, конечно, тем, кто даровал мне вдохновение. - Не много ли ты на себя берешь? Столько памятников сразу. Великих поэтов мало, вас же, жаждущих писать стихи – Афина обвела строгим взглядом женщин - много. Зачем столько стихов? Уж если они вам так необходимы - достаточно одного. - Возможно. Только женщин на свете еще больше, мы – лишь малая часть. Мы все разные, думаем и выражаем свои чувства по-разному. И все же, когда мы счастливы, нам хочется петь от счастья, поделиться им со всем миром, а когда плохо – хочется плакать и опять–таки рассказать о своей беде, поделиться ей в надежде на сочувствие и поддержку. Возможно, стихи, которые могла бы написать я, умерли бы вместе со мной, возможно, пригодились бы другим женщинам, стали их песнями. Горшки, которые лепит мой возлюбленный, тоже могут служить долго, а могут оказаться разбитыми сразу же после обжига. Кто знает об этом заранее? Только мойры, но они молчат. Зевсу нравилась ее убежденность, помогающая выдерживать нападки Афины, богини ,не познавшей любви. - А ведь, она права. Или ты тоже знаешь все заранее? – обратился он к Мудрейшей.- Права… Вот только… - Зевс задумался, не зная как помочь женщинам. Музы - дочери Мнемозины. Если нужен муз, то почему бы ей не родить еще и сына? Возможно, даже Гера бы не стала возражать и сердиться, все-таки - благое дело… Но муз только девять. И это закон. Где же взять муза для женщин? Кому поручить столь ответственное дело? Задумались и остальные боги. Ни Парнас, ни даже Олимп еще не видели такой всеобщей задумчивости. Даже воинственный Арес, чуждый искусствам и лирике, с надеждой и мольбой смотрел на свою Афродиту. Никто не обратил внимания на то, что Великий Эрос, приняв привычный вид шаловливого мальчугана, как-то уж очень сосредоточенно и 61

придирчиво перебирает стрелы в своем колчане…. Мой маленький Муз не очень любит стихи. Все же миссия, возложенная на него, должна быть выполнена. Это закон и смысл его существования. Мы оба это знаем, и между нами давно уже сложилась своеобразная игра. Я, желая подразнить его, предлагаю поиграть в буриме. Он забавно куксится, старательно подбирая самые смешные и нелепые рифмы, и пытается отвлечь меня занимательными рассказами из истории Парнаса. - И зачем вообще писать стихи? -Как?- я слегка оторопела,- Ты же сам сейчас рассказывал, как древние эллинки … Когда душа плачет от горя или от радости, ей нужна песня. Для того и стихи. - Но почему этой песней должны быть обязательно стихи? -??? - Ведь есть же народы, у которых певец поет о том, что видит, что чувствует, не заботясь о рифме, и ритме. - Да, но это тоже стихи, только белые. Он делает вид, что удивлен и разочарован, но… ему ли не знать теорию и историю стихосложения. Вид муза обманчив. К кому-то он приходит в образе знойного красавца, к кому-то – убеленного сединами старца. Передо мной предстает шаловливым мальчуганом, хотя ему уже не одна тысяча лет и впереди у него – вечность… - А давай ты будешь писать прозу, а я стану первым и единственным Музом прозы. - Станешь первым? – я не смогла сдержать иронии.- А как же прозаики обходились до сих пор? Творили без музы и без муза? - Не все дано понять смертным.- Холодно произносит он. Увлекшись игрой, я перешла дозволенную грань. Забыла, что передо мной посланец Великого Эроса, благодаря которому существует все и вся, и Солнце удерживает Землю около себя… Чтобы замять неловкость, я подала ему огромное краснобокое яблоко. Он тут же впился в него своими острыми зубками и … исчез… Даже не попрощался. А это значит, он обязательно вернется.

Петрова Ксения

Родилась в городе Дзержинске Нижегородской области. С 2006 г живет в Санкт - Петербурге. На данный момент - студентка пятого курса исторического факультета СПбГУ. Не замужем. Публиковалась в литературном сборнике "Город воин, труженик, поэт", издательство Век Искусства, СПб, 2010. Стихи размещены на интернет-ресурсе: "Стихи.ру" - http://stihi.ru/avtor/starlight2/

*** Кто говорит про тихий дом И про уютные квартиры, Сквозь свои веки перед сном Найдет лишь тонкие пунктиры, И скрип несмазанных дверей, Перроны и рубцы на коже.. Мы все становимся мудрей, А были злее и моложе. Ты весь - любовь. Ты весь - почет. Ты стал счастливым несвободным. Но вдохновение придет К другим усталым и голодным, И луч сомненья озарит Других отчаяний подвалы, Другую душу посетит, Как и твою, порой, бывало.

Плахова

Галина

Родилась 13 марта 1952 года в г. Новомосковске. Поэзией увлеклась в юности. Член Новомосковского Литературного объединения (НЛО). Стихи были опубликованы в областной поэтической тетради "Перо", в газете "Новомосковская правда", в журнале "Православный Новомосковск", в книге "Вам, женщины", во всех коллективных сборниках альманаха НЛО, в книге для детей "С бору по сосенке", в журнале "Приокские зори", в книге "Отчий край", в хрестоматии "Три века Тульской поэзии". Её перу принадлежат книги "Откройте дверь!", "Я душу русскую открою", "Размечталась", "Возвращайся, моряк!"

Озарение Господи, пошли мне озарение. Большей просьбы не было и нет. Написать бы мне стихотворение, Да такое - чтоб всем людям свет! Чтоб увидеть: в поле рожь колышется Миллионом зрелых колосков. Пусть же музыка природы слышится, Пусть волнует запах васильков. Чтобы море синее, безбрежное На страницы расплескалось вдруг. Облака б летели белоснежные Так, чтоб аж захватывало дух! И тогда души моей горение Вдруг да сможет чудо сотворить. Я смогу своим стихотворением Добрым людям радость подарить. 64

Жизнь без поэзии убога Жизнь без поэзии убога. Я тем живу, на том стою. Молитвенно прошу у Бога, Чтоб веру укрепил мою. А сердце мне твердит: скорее! Мне надо многое успеть. Чтоб мир стал чуточку добрее, Его не осудить - воспеть! Всё, что люблю: леса и горы, Поля и на лугах цветы, И мой родной прекрасный город Как чудо вечной красоты. Пишу и, как перед причастьем, Волнуюсь я, едва дыша. И чувствует свою причастность К родной земле моя душа. Взволнованность - не это ль повод, Понять, что вера не предаст. А стих - токоведущий провод, Мои вам чувства передаст.

Радченко Станислав Родился 12 марта 1982 года в г.Волгодонске Ростовской области, образование среднее-специальное. Работал в сфере торговли (кладовщик, экспедитор, товаровед). Первое стихотворение написал в возрасте 8 лет на уроке русского языка в сочинении на тему синонимы-антонимы. Серьёзно занялся творчеством в 1999 г. В 2006 г. переехал в Барселону и три года работал строителем. С декабря 2009 г. проживает в Санкт-Петербурге, работает товароведом. Женат. Детей на данный момент не имеет. Свободное время посвящает творчеству и любимой жене. Публиковался в печатном сборнике "Поют любовь нам ангелы-поэты", в интернете свои произведения размещает на страничке http://stihi.ru/avtor/delfinov под авторским псевдонимом Станислав Дельфинов.

К несчастью или счастью К несчастью, счастью ли - не знаю Мне суждено писать стихи. Быть может это тропы к раю, А может и шаги-грехи? Но могут ли они напастью Мне стать и потянуть на дно? Ах, всё же думаю, что к счастью Писать стихи мне суждено!

Поэзия Прикосновенье пальца и строки И рифмы сочетание примерной Так невесомы и как пух легки, Что каждое мгновение бессмертно. Читая стих, кружится голова, Душе тепло, и даже если пусто. Под рифмой оживают все слова. Поэзия - волшебное искусство! 66

Благодарность своим творениям Вы для меня так дороги, родные! Я серой жизни смысл увидел в вас, Мои тела сознания земные, Мне душу согревавшие не раз. Вы помогли найти мне в этом смраде Пусть скромный, но уютный уголок. Я благодарен вам, мои вы чада, За всё, что в этот мир внести я смог! 09.09.2002

Награда за понимание Ты понял красоту своей природы И Бог тебе талант за это дал: Элегии, сонеты, стансы, оды, Экспромты, дифирамбы, мадригал, Баллады, реквиемы, эпиграммы, Рондель, поэмы, белые стихи, Комедии, трагедии и драмы, И прозы невеликие "грехи". Ты награждён за то, что принимаешь Реальный мир таким, каков он есть, И сам его прекрасным называешь, И даришь теплоту свою и лесть. Ты сердцу подчинил своё сознанье, Взглянул на жизнь, как не смотрел никто. Ты понял красоту существованья, И награжден способностью за то. 02.04.2004

Страх забвения Забвение - вторая смерть, которой великие натуры страшатся больше, чем первой. Станислас Жан де Буффлер. Пишу стихи я от всей души И каждый день становлюсь поэтом. Хочу быть словом в ночной тиши. Хочу остаться в душе планеты. Но страх растёт, что пройду игру И эти строки читать не будут. Я не боюсь, что как все умру. Я лишь боюсь, что меня забудут. 03.05.2004

Поэзия как часть моей судьбы В поэзии всё актуально: Природа, любовь, юморина, Политика, мир изначальный И прочих движений лавина. В поэзии всё интересно, Любая затронет проблема. Поэтому мир этот тесный Судьбы моей лучшая тема. 19.06.2004

Рогова Ольга Родилась в 1955 году в городе Певек, образование высшее, окончила Нижнетагильский педагогический институт, в настоящее время проживает в городе Тавда, работает учителем химии и биологии, стихи начала писать в раннем возрасте, публиковалась в районной газете «Тавдинская правда», в областном литературном журнале «Веси», в сборнике тавдинских поэтов «По следу Пегаса», в литературном альманахе «Огни Гавани» №11, №12, город Санкт-Петербург.

Весенний сонет Лишь стоило немного сдать морозам, Ворвались в город радужные сны. Так просто оказаться под наркозом Пьянящей и «бесшапошной» Весны. Подвигнуты неведомою силой, Поэты - мы, и живописцы - мы. Набросан киноварью образ милый На фоне бледнотающей Зимы. Но души есть, заброшенному саду Подобные по прихоти судьбы, Застывшие на грани листопада И чуждые движенья и борьбы. Пусть слепнет взор от солнечных лучей, Бурлит весна, но этот сад — ничей.

Мой дом Крылами Ангел осеняет кров Земной надежды и земных грехов, На сквозняке космическом трепещет Сюжетное полотнище стихов.

Когда пишу свои стихи... Когда пишу свои стихи Что это значит? Душа страдает за грехи, Поет и плачет. Спешит наполниться добром И распахнуться, Чтоб с чьим-то Трепетным теплом Не разминуться. Мужает в спорах и борьбе, Болит о деле, И о других, и о себе – Все на пределе. Томится жаждой новизны, Мечтой играя, А то сорвется с крутизны, Не видя края Стрелою ввысь И камнем вниз, Боясь разбиться, Но только в серой суете Не раствориться...

Янтарный замок Есть берег удивительный на свете, Ему я посвящаю строки эти. У кромки волн не торопись, постой Подарит море камень непростой. Легенды грустной в нем таится нить. Жаль, камни не умеют говорить! В ладонях каплей солнечной горя, Поведал бы кусочек янтаря, Когда б имел он дар живого слова: "Красавица Юрате, дочь царя морского, Влюбилась в рыбака 70

И с ним ушла на берег, Погибнув на земле, легенде если верить. О, сердца зов! Ослушавшись отца, Презрела роскошь пышного дворца, Где вечным одиночеством закляты Волшебные янтарные палаты. Отец разгневан был поступком непокорной, Дворец из янтаря погиб во время шторма. И в память той любви, щемящей грусти полной, Кусочки янтаря к ногам приносят волны"

Хрустальный мир Я люблю это звонкое имя - хрусталь. Чистотой покоряет природный кристалл Именная печатка Урала. А еще это - отблеск дворянских балов, Украшенье крахмальных банкетных столов, Новогодние звезды бокала, И хрустальные капли дождя на лице, И потеря в одном королевском дворце На ступеньках, ведущих из зала, Где сверкающий пол отражает в веках Башмачок, кем-то брошенный здесь впопыхах, Из любимого мной материала.

Мои стихи – воробушки Мои стихи – воробушки, Кормлю с ладони крошками… В ненастье с ними – солнышко, Все видится хорошее. Невзрачные, невидные, Такие беззащитные! Я их в тетради в клеточку Держала день и ночь. 71

Но клетка – скука страшная, И братия бумажная Снялась веселой стайкою И улетела прочь. Вот так характер ставится: В миру ума прибавится, Не мерены дороженьки До истины простой… Вернулись до единого Под сень листа родимого – Тетрадка не останется Казанской сиротой. Сидят мои хорошие Потрепаны, взъерошены, Приглаживают перышки, А слезы - как горошины. Законы непреложные – Уроки жизни сложные, За опыты заплачена Достойная цена: Летели вы за взятками, А встретились с рогатками – Свиданье неизбежное В любые времена. Теперь иною мерою Свое гнездо оцените, На целый мир не смените Бумажный свой приют, Где ждут и беспокоятся, Рассудят все по совести… Так водится: за битого Небитых двух дают.

Соловьева Елена Родилась в 1954 году в городе Курске. Окончила в 1977 году Курский государственный педагогический институт ( теперь Курский государственный университет). Преподает общую химию в Курском государственном медицинском университете. Стихи начала писать в 1997 году. Печатных публикаций не имела. В интернете стихи размещены на страницах: http://www.stihi.ru/avtor/elensolovieva1 http://www.litprichal.ru/users/elensolovieva1/ http://litzona.net/elensolovieva/account.php http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=17689 http://www.obshelit.ru/users/elensolovieva/ http://www.grafomanov.net/poems/author/elensolovieva/index.php

Стихи и песни Я не знаю, о чем мне сегодня придется писать, Я не знаю, куда приведет меня легкая строчка, Но душа не устала творить, не устал еще разум искать, Пока в жизни еще не поставлена точка. Я до точки еще не дошла, и, быть может, не скоро дойду. Жизнь не стала щедрей, но становится все интересней. Соловей не допел еще песню в зеленом саду, Я ведь тоже еще не закончила новую песню. Верный друг, соловей, поселился на даче моей, Не артист - работяга, немного охрипший от песен, Мы ведь с ним - Соловьевы, нам будет вдвоем веселей, В десять соток участок, надеюсь, для нас не окажется тесен. Он поет, задыхаясь от счастья, забыв обо всем, Там, на вишне, на тоненькой ветке качаясь, Не о нашем - о птичьем, о чем-то своем, Трепеща от любви, словно с жизнью навеки прощаясь. Не прощайся, дружище,- мы счастье с тобою найдем. Жизнь, как прежде, кипит в сердце, полном любви и отваги. Мы споем еще, милый, с тобою вдвоем Певчим горлышком - ты, я - стихами на белой бумаге. 73

Слова и звуки Как бабочка летает над цветком, Так звуки в воздухе вокруг меня летают, Слова в душе рождаются и тают, Как струйка дыма в небе голубом. Едва слышна мелодия стихов, Она звучит и снова умолкает, Дает себя поймать и ускользает, Как тонкий аромат духов. Неверны и обманчивы слова, Но оттого не менее прекрасны, А образы туманны и неясны, И от стихов кружится голова. Конец строки теряется вдали, А творчество сулит мне только муки, И рифма не дается в руки, Как горизонт неведомой земли. Вот бабочка застыла на цветке. Как бабочку сачком, хочу я снова Поймать в блокнот изменчивое слово И удержать его в моей строке. Неуловимо слово - только тронь! И бабочка в последний миг взлетает, Живым цветком вокруг меня порхает, И вдруг - сама садится на ладонь,Как радуга, что с неба вдруг сошла, Живой зари застывшее сиянье. Глазам не веря, затаив дыханье, Смотрю на бархат яркого крыла. Послушны звуки и слова в строке, Мелодия звучит на звонкой ноте, И - вот они, стихи,- в моем блокноте, Как бабочка в моей руке. 74

Поющие в терновнике "Закат в крови...Из сердца кровь струится... Плачь, сердце, плачь..." (А.А.Блок).

Я иногда счастливей всех живущих, Поэзию и музыку любя. Но я порою чувствую себя, Как соловей, в терновнике поющий... ...Растущие в тени, между стволами, Всегда непроходимы и густы, Колючие терновника кусты Весной покрыты белыми цветами. Прохладно-свеж их аромат манящий. Я далеко от суетной толпы, Но, несмотря на острые шипы, Мне хочется укрыться в этой чаще. Здесь, в гуще веток, черных и колючих, Забыв про осторожность, в тишине, Пою я песню о моей весне, Не чувствуя от счастья боли жгучей. Среди цветов таинственно-прекрасных, Колючек много в темной глубине. Одна из них пронзила сердце мне, И льется кровь на землю струйкой красной. А песня льется к небу, все чудесней... Уходит жизнь, и знаю, что сейчас Я о весне пою в последний разВедь кровь моя уходит вместе с песней. Как льется дождь в осеннее ненастье, Так льется кровь из сердца моего,Теперь я понимаю, отчего Без острой боли невозможно счастье. 75

Так и стихи - пиши их каждый раз, Как будто это - твой последний час... ...И замолчал среди густых ветвей В терновнике поющий соловей.

Мои стихи "Мое убежище от диких орд, Мой щит и панцирь, мой последний форт От злобы добрых и от злобы злых, Ты - в самых ребрах мне засевший стих". (Марина Цветаева). Стихи - мое спасение от зла, Моя защита против сил недобрых. Творит негласно добрые дела Мой стих, засевший в сердце, а не в ребрах. Из мира зла, где золото - кумир, Где только деньги правят век от века, Он уведет вас в добрый, светлый мир, Где даже кукла станет человеком. Пусть он не громок, а скорее тих, И все же может рассказать о многом Тот, сквозь огонь души прошедший, стих, В минуту истины мне данный Богом, Тот стих, который миру незнаком, На свет рожденный здесь, под курским небом, Для тех, кто дорог мне, и тем стихом Делюсь я с вами, словно свежим хлебом.

Творчество "Творим, как сами мы сотворены". (Дж.Р.Р.Толкиен) Привычно и бесцельно жизнь идет, Унылый мир вокруг однообразен. Тоскливо дремлет утомленный разум Под тяжким гнетом суетных забот. Но вот однажды, в серый, скучный день Ворвется ветер в тесную квартиру, И вдруг покажет городу и миру, Как ясен свет и как прозрачна тень. Как будто птица вдруг влетит в окно И трепетным крылом души коснется. Освобожденный разум вновь проснется, Случится то, что было суждено. И вот в душе рождаются слова... Неясны и неведомы их звуки, И сердце разрывается от муки, И кружится от счастья голова. Потом слова становятся строкой... Размер определен, и рифма зазвучала, Строфе певучей положив начало, А звуки обретают ритм и строй. Стихи звучат в душе, как звонкая струна, И бьется сердце в бурном вихре чувства. Чудесный мир, волшебный мир искусства Лежит передо мной, как дивная страна. Благословенно все в прекрасном мире этом: И муки творчества, и счастье быть поэтом.

Последняя строка Дописана последняя строка, Но музыка еще не отзвучала, И мне б хотелось все начать сначалаВедь песня звонкая так коротка... Еще звучат аккорды, затихая, В моей душе - там, в самой глубине, И скоро я останусь в тишине, А звуки смолкнут, словно отдыхая, И только искра теплится в груди Живого пламени, что в ней пылало,Оно ушло, исчезло, отсияло, И счастье, вдохновенье - позади... И только сердце шепчет, утешая, Что все вернется, счастье не ушло, И пусть сейчас на сердце тяжело, Но песня - впереди, уже другая... И эту песню тоже надо спеть, И рассказать, как этот мир чудесен, А впереди - так много новых песен... Дай Бог, чтоб только все успеть.

Поэзия "Идут года, но с прежней страстью, Как мальчик, я дышать готов Любви неотвратимой властью И властью огненной стихов". (В.Я.Брюсов) Я сбрасываю цепи с рук своих, И на устах моих уж больше нет печати, И рвется на свободу звонкий стих, Освобождая разум от заклятий. 78

Я снова на неведомой земле, Писать готова с прежним вдохновеньем О ледяных узорах на стекле Или о ветра свежем дуновеньи. По-прежнему единственная страсть Меня тревожит и волнует снова: Поэзии таинственная власть И магия пленительного слова. Мне вновь доступна мира красота, Я чувствую, как прежде, мысль живую, И бьется в сердце прежняя мечта, И вновь одной тобой, поэзия, живу я.

Вдохновение Как прежде, летняя жара царит вокруг, Но в мире словно что-то изменилось вдруг. Как прежде, небосвод над головой высок, И шелестит листами легкий ветерок, И, ускользнув легко от ветерка, Плывут над дальним горизонтом облака, Повсюду-жизни блеск и суета, Но кончилась внезапно немота. Как искры, в глубине души сверкнув едва, Уж на бумагу снова просятся слова, А в воздухе, свободна и легка, Издалека звенит заветная строка, А над землей, еще неясна и тиха, Все громче и ясней звучит мелодия стиха. Я вижу: Бог опять простил мои грехи,Нет, жизнь не кончена, а вместе с ней - стихи.

Отдых Стоит мне только открыть мой блокнот, Как обо всем я забуду на время. Сброшено с плеч моих тяжкое бремя Бремя усталости, дел и забот. Словно знакомый напев вдалеке, Сердце волнует заветное слово, Как по тропинке, из дома родного Я ухожу по звенящей строке. Слово за словом, строка за строкой Эти стихи допишу я до точки. Вот и рождаются легкие строчки Здесь и сейчас, под моею рукой. Звуки напева становятся тише, Тесно словам, а на сердце - легко. В эти минуты я - далеко, В эти минуты я вас не услышу. Мир вдохновения, мир красоты Весь в моем сердце, полном отваги, Здесь, на листочке белой бумаги, Передо мной - мое царство мечты.

Студенцова Ольга Родилась в Риге, в 1969 году. Закончила Ленинградский топографический техникум. Член Союза Писателей. Живёт в Санкт-Петербурге. С её стихами можно познакомиться на страницах сборников "Золотая строфа", г. Москва, "Парадоксы творчества",г. Рязань," Во имя жизни, от имени сердца",г. Орёл. "Парадный подъезд",г. С-Петербург, "МОСТ","Русский писатель", г. С-Петербург и др., на страницах её книг. Имеет трёх дочерей и внука. Страничка в Интернете: http://www.stihi.ru/avtor/ivolga2426

Переплетают шедевры шёлком... Переплетают шедевры шёлком... Стихи так не любят лежать на полке! Они живые, в них дышат мысли. В них аромат молодого Risling-а. Вечерний закат. Таинство ночи. В жерле вулкана жизнь лавой клокочет. В них свежесть трав и летнего утра. Пьянит волшебство прошедшей минуты... Стихи не прячутся в кабинетах. В них революции, бунт, монументы. Мудрые мысли. Лёгкие шутки. Прозренья, поиск, бессонные сутки.

Мистика духа и сновидений. Тайны миров, бесконечность мгновений... Стихи не любят пылиться в сердце. Их не измерить ампером и герцем. В них отражение чувств, эмоций. Лунного света и пятен на солнце. Скорость. Накал. Острие азарта. Пронзительный крик. Предчувствие завтра. Любви опьяненье. Ласки. Вздохи... Пока есть стихи, дни не так уж плохи! Они летают вихрем по свету и насыщают собою планету.

Вдохновение… "...неяркой души колодцы..." А.Филимонов. Тихо. На цыпочках. Чтобы не потревожить. Без пафоса. Прикрас и помпезности. Ты входишь в душу мою. Осторожно. Не набиваясь. Склоняясь любезно. Ты играешь на струнах её. Ты дышишь. Ты открываешь замки шкатулок. Доверяешь секреты. Так... еле слышно. Потом исчезаешь, тенью в проулках. И вдруг, освещая внутренним солнцем, сомнения, страхи прочь отгоняя, моей неяркой души колодцы водой родниковой легко наполняешь. Я пью...

Преломление Преломляется луч в шампанском, в слезе и в безумии ночи. Чудеса в нашей жизни всё дальше, всё реже и всё короче. Преломляются чувства в бокале, в музыке, в звёздном свете. Ещё - в предрассветном накале. В бело-чёрной бухгалтерской смете. В том, что нельзя словами. Что очень трудно рифмой. В том, что летит за мечтами и умирает в мифах...

Благодарю Все знают фраз летящих красоту: "Коль пироги начнёт печи сапожник, А сапоги тачать пирожник..." И я признаю эту правоту. Конечно же, Крылов был трижды прав, Но благодарна я, пускай слова сухИ, Бог дал возможность мне писать стихи, Любить, способности, при этом не отняв.

Амплитуда Амплитуда колеблется. Минус-плюс. На взводе. На грани. На срединном разделе. Мне понятна погода Питера. Я даже её люблю. Дождь и снег. Лужи. Слякоть. Всегда на пределе. В этой грязной каше под сапогами, резиной визжащих колёс, грохотом рельс трамвайных, раздрызганных улиц, рождается нечто. И блёклое солнце встаёт из тех глубин, откуда не все вернулись. Неслышным шёпотом дёргаешь жизни нить: поставь меня на ноги и научи молиться. Сразу признаюсь, мне нечем тебе платить. У меня только ты, всё остальное - лица, которые вылетели, словно птахи, из тёплых гнёзд, 83

и назад вернутся едва ли, да им и не нужно... Есть ещё строчки -- последствия слёз и грёз. Они настоящие. Можно и внутрь, и наружно. Как валерьянку, для снятия нервных спазмов. Без дозировки. Покуда не надоест. Собрание снов, рассуждений и просто - маразмов. Тот, кто очень голодный - тот с удовольствием съест... Интервалы времени расписаны где-то там. Не вписался - выпал. Опять начинай сначала. А если вне? Просто идти по мечтам. Без гармонии внешней. Души сохраняя сигналы... Амплитуда колеблется. Точка накала, и вниз. Сердце тянет туда... и зачем тебе, бедному, больно? Люди - мелкая пыль. Межпланетный такой каприз. Может быть нас поэтому?.. Впрочем, уже довольно...

Размытое дождём Я ходила, мечтала, гуляла, поглощая ночные звуки. Мне тебя одного не хватало, как... а дальше одни закорюки... А стихи не мечтали, не пели, всё чеканили ритм-перестуки. Как шагов твоих не доставало у... остались одни закорюки... Закорюки совсем не мечтали: их размыло дождём. Мёрзли руки. Без души твоей... тосковала... дальше... смыло... одни закорюки... 84

Я ищу себя Мне нужен мир, где я не обнаружен. А. Филимонов. Я ищу себя в мире, где падает снег. Где зелёные рощи. Июльские грозы. Где луна, завершая под звёздами бег, дарит солнцу дорогу. А осень - морозу. Где совсем незнакомые лица и дни. Города и вокзалы, и новые страны. Ночи Белые гаснут, включая огни. Я ищу себя там каждый день, неустанно. Не за тем, чтоб сбежать от забот и тревог. Я не прячусь от глаз. Не скрываюсь от света. Я ответы ищу у затейливых строк. Там меня ещё нет -там лишь сердце поэта.

Как избавиться мне от оков? Как избавиться мне от оков? В небо к тебе воспарить? Кто в юности не писал стихов, не научился любить? Как мне дойти до самых основ? Сердца в пылу не спалить? В зрелости мне б написать стихов и от души полюбить! Я не сужу, не бросаю слов. Могу пожалеть и простить, кто в старости не написал стихов и опоздал полюбить... 85

Кто сорит? "Эй, кто там снова звёздами сорит?!.." Л.Шупрович. Метель взыграла. Нет конца и края. Кто мусорит в небесной мастерской? Заполонила пухом и, играя, весь кризис завалила мировой. Ломает ветер сучья, рвёт пальтишки, спешат прохожие запрятаться в дома... В руках блокнот и ручка у мальчишки. Он сочиняет лучшие тома! Он пишет о волшебных поцелуях. Касаньях нежных и любимых рук. Про блеск любимых глаз... Нет, не ревнуя, он ловит свои чувства, сердца стук. Смущаясь, вспоминает её плечи. Потупив взгляд, спешит запечатлеть в дневник свой её сладостные речи. Кому метель, кому златая клеть. Не замечая снега и мороза, под завыванье вьюги пишет хит... На Землю Кто-то глянув с небосвода: "Эй, кто там снова звёздами сорит?!.."

Многослойность Мы многослойны в каждом измерении. Во времени. В пространстве. Жизнь полнится шагами удивления. Её непостоянство так постоянно, заполняя щели, тревожа души... 86

Не только корабли сидят на мелях. Себя послушай. Не всё, что на виду, открыто взгляду. Понятно. Просто. Ты думаешь -- один, а кто-то рядом. Сотри вопросы. Оставь дела. Надежду. И движение в пространство истин. Жизнь многослойна в каждом измерении. Живи и мысли.

На краю земли Я разучилась жить. Я на краю Земли... Внутри моей планеты тенью сны легли. Живёт зима внутри. Закрыта снегом быль. А солнце так манит! Но между нами пыль не пройденных дорог и диссонанс ветров. Сорвался диалог в течение стихов. Сорвался и затих. Всё в этом мире тленно. Я на краю Земли. Внутри моей Вселенной.

Само по себе "Какое счастье, когда жизнь идет вот так, сама по себе..." Мастер Кайсен «Сокровища духа», в пер. В. Постникова "Какое счастье, когда жизнь идет вот так, сама по себе…" Открывается солнце из туч, напряжённых и злых, затянувших соусом серым свободное небо. Птицы драку затеяли из-за пшена. Ветер бодр и колюч. Среди звёзд неземных есть одна, из комочка ржаного чёрного хлеба. Какое счастье, ложатся стихи на отбеленный лист! Ты читаешь их. Суть находя под обломками слова. Разнотравья весеннего пьян аромат и душист. Но вот, манит осеняя стужа. И жизни основа. Вот так, сам по себе, разливается сладостный сон. И теченье Невы бесконечно, сильнО и упрямо. И я знаю, что где-то слышен стук сердца с моим в унисон. И у каждого в мире есть чудо - душа. И у каждого... мама.

Фото Абакумовой Е.М.

Филимонов Владимир

Родился в 1953 году, образование высшее, закончил Куйбышевский политехнический институт. Пенсионер, проживающий в данный момент в сельской местности. Имеет публикации своих стихов в районной газете, издал книгу стихов, имеет публикации в поэтических сборниках г. Самары. В интернете стихи размещены на сервере «стихи.ру» http://www.stihi.ru/avtor/vloloda22. Женат. Свободное время отдает домашнему хозяйству, прогулкам, рисованию.

*** Больших талантов Бог не дал, Но временами, между делом, Писал стихи и рисовал, Карандашами, неумело; О бренной доле размышлял, На окружающих взирая; Разбогатеть не помышлял, И, никого не попирая, В деревне жил, косил, пахал.

В покое проходили дни На берегу лесной речушки, Где только комары одни, Неугомонные лягушки, Да лилий белые огни. Луга, одевшись в буйный цвет, Мечты красивые будили – Отрадней места в мире нет… По небу облака ходили На протяженьи многих лет. Я убеждаюсь всякий раз Как мало человеку надо: Для украшенья и прикрас Не выставлять свои награды Перед другими , напоказ; На сердце камня не иметь, Не осуждать других напрасно, Философически смотреть На жизнь, которая прекрасна, Поменьше плакать, больше петь! *** Бушуют умных слов потоки, Как будто пульс крови моей горячей, Но кто поймет язык чужой души? Кричу толпе – безухой и незрячей, Желая быть услышанным в глуши. Но люди мудрецы с начала. И среди них бытует твердо мненье, Что каждый индивидуум - мудрец, Что каждый человек – венец творенья: Рождение вселенной и конец! Что ж, отрицать сей истины не стану. Мои позиции во многом совпадают 90

С такими заключеньями светил, Но главного они не знают… Кто кладезь неучтённых сил?! Я – пуп земли ! И я – венец творенья… Скажу, душой не покривлю, Когда пишу своё стихотворенье, Я оченно себя люблю! *** Грустные моменты в жизни Возникают иногда, То слеза из глаза брызнет, Как солёная вода, Иль тоска в окошке виснет Серой тучей дождевой, Молоко на полке киснет, А на сердце – плачь и вой. Я тогда беру тетрадку, Два простых карандаша, Постепенно, по порядку, Начинаю не спеша Всё описывать подробно, Выбирая выраженья, Неуклюже, неудобно Сочинять стихотворенье. Самому смешно бывает Посмотреть со стороны; Всё плохое исчезает С наступлением весны. Солнце высветит тропинки, Приласкает ветерком. Быстро высохнут слезинки И растает снежный ком.

*** Не корите меня за безволие, Пусть в стихах политики нет, Оставляю себе монополиюОтдыхать на старости лет! Нет в строке зажигающей силы, Тишина и осенний покой; Безразличье меня подкосило, Потому я усталый такой. Не имея гражданской позиции, О любви и о слёзах пишу. Не охота в грязи возиться, Не корите меня , прошу. *** Слова теряют смысл и вес, Когда их часто повторяют, Они цену свою теряют, Они теряют шик и блеск. Слова становятся серы, Назойливы, неблагозвучны. Их слушать тяжело и скучно, До раздраженья и хандры! От равнодушья языка Изнемогает сила слова. И не порвёт свои оковы, Не улетит за облака! Не напоёт волшебных снов, Ручьём звенящим не проснётся, Никто вокруг не улыбнётся… Звучит набор дежурных слов

*** Стихи – когда слушатель плачет, Стихи – когда он смеётся! Только так! И ничуть иначе! В строке мое сердце бьется! В строке оголённые жилы, И слёзы, и тонкие нервы. Слова энергичны и живы: Кто первый! Кто первый! Кто первый! Спешат , и весомо ложатся, Как пули в стальную обойму. Сражаться! Сражаться! Сражаться! И будет как надо! По-моему! Чтоб глаза… с поволокою грусти. Иль чтоб пела простая душа. Стих «зацепит», уже не отпустит, если даже трудно дышать.

*** Ребенок не родится на заказ, Но от любви и полного слиянья Субъектов, испытующих экстаз. Так было с основанья мирозданья. Стихи не сочиняются в угоду, На злобу дня не выдавить слезу. Стихи имеют высшую природу, Но видят все до мелочи внизу. И если переполнена душа, Как чистым снегом туча снеговая, То изнутри теснятся и спешат Слова в строку, перо опережая. *** Я пишу не для еды И дешёвой славы Про вишнёвые сады, Тёмные дубравы. Про зелёные поля, Синие озёра Струны сердца говорят Тихим перебором. Не унять любовь мою Ко степному краю. Песню родине пою, Музыку играю! Лучшей музыкой звучат Песни жаворонка, И ручьи весной журчат Перекличкой звонкой 2010

Нет! Наверно писать я брошу! Ни к чему бумагу марать, Если я ничего хорошего Не могу читателю дать. То стихами ему навеваю Беспросветную, серую грусть, То за галстук его хватаю, Поливая стихами грудь. Нет! Писать я больше не стану, Самого себя не понять. Коль умом не вышел и саном, На судьбу не нужно пенять. * * *

Я не могу писать витиевато, Простые мысли облекать в туман; И если в голове опилки с ватой Тщеславья не спасёт самообман. Акцентный стих, хорей четырёхстопный И суффиксы рифмующихся слов; Всё скучно, непонятно, неудобно, Как цепи металлических оков Душа поёт о том, что испытала, Но иногда тяжёлая рука Упрётся в чистый, белый лист устало, И не выходит новая строка… Мне остаётся только "ждать погоды", Сложить перо, закрыв свою тетрадь, Забыв про неудачи и невзгоды Смотреть вокруг и просто отдыхать. Придёт писать желанье непременно Помимо всех наук стихосложенья. Польется на бумагу вдохновенно, Живой водой, поток стихотворенья! 95

Фролова Людмила Публикуется под псевдонимом Людмила Курышева. Член Союза писателей России, кавалер Золотой Есенинской медали, лауреат международного конкурса "Золотой диплом", учреждённого Лигой писателей Евразии. Родилась в 1960 году в г. Рустави, Грузия, в семье военнослужащего, детство и юность прошли в г. Баку, Азербайджан. В настоящее время живет в г. Краснодар. Врач-стоматолог, стаж 28 лет, врач высшей категории. Замужем, две взрослые дочери. Публиковалась в поэтических сборниках, альманахах г. Москвы и Санкт-Петербурга, в периодической печати, в настоящее время готовится к изданию авторская книга. Стихи опубликованы на сайте Стихи.ру, на других литературных сайтах рунета.http://www.stihi.ru/avtor/ludmila2606 Интересы и увлечения разнообразны - художественная литература, рукоделие, разведение цветов, автомобиль.

Рифма Чтоб дальше от меня бежали бесы, Ношу с собою ручку и тетрадь. Наверно, я и стала поэтессой Лишь потому, что перестала врать. От чувств нахлынувших мой взгляд светлеет, Хоть чувства разные, порой, бурлят... Горит душа моя, горит - не тлеет. Кто тлеет, тот ни клят, ни мят. А я живу, живу, где очень чисто! Я вымела всю грязь за свой порог. И солнце светит мне в окно лучисто, 96

И мой, прощённый мною же, порок. А рифма... Рифма - дело наживное, Вот было б что в ту рифму заплетать! Кого попало, рядышком со мною Ищи-свищи... А всё ж не увидать! 17.01.2011

Роли Наша жизнь состоит из ролей, Их меняем охотно и часто... Хоть бывает к нам роль непричастна Лицедействуем праведно в ней. А потом в тишине пустоты, Ненавистную маску снимая, Балансируем где-то у края С безнадёжностью вечной на "ты". Я - как все. Я не лучше других. Я играю, порой, так блестяще, Что не помню себя настоящей, Забываю о чувствах нагих. Но застигнута, видно, врасплох, Как могла я себя так подставить? Мне в стихах ни солгать, ни слукавить Видно, мир наш не так уж и плох! 11.09.2010

Володе Высоцкому 25 июля Говорить можно много О Высоцком Володе, И лояльно, и строго Отдавая дань моде. Только ясно: до боли Он остался нам близок В необузданной воле Он высок был и низок. Он был честен до рвоты Суетою распятый, Не довольствуясь квотой Нашей жизни треклятой. Так естественно, просто Он в любови народной Остается, как остров В несвободе свободный. 25.07.2009

Бессмертие души Коротка наша жизнь и конечна, И не важно, успели иль нет Избежать суеты быстротечной Темнотою сменяется свет. Но душа нам дана как бессмертье, И от нас лишь зависит тот факт Чем наполним её в круговерти, Как закончится с Господом пакт. Суета - порождение ада, Но Святое не взять за гроши, Остаются навеки наградой Моментальные снимки души: Это творчество, это наука, Это светлых поступков пример. А душа нас возьмёт на поруки, Коли к ней не приставлен барьер. 26.08.2009

Шардин Виктор

Родился в 1970 году в г. Великие Луки Псковской области. С 1987 года живёт в Великом Новгороде. Член СП России, поэт, публицист, издатель и шеф-редактор литературного журнала России «Викинг».

Чудоочевидец (ироническое) Письмо в редакцию пришло Столичного журнала: Деревня Темное Село, От деда Вячеслава. Журнал столичный – всем журнал. Высоко-поэтичный. Он для поэтов «Меккой» стал. Одни слова - «столичный»!

100

Рабочий светел кабинет, Компьютеры и факсы. Здесь понимают - кто поэт, А кто подобье кляксы. Стол для письма, графин, стакан; Грустит в стакане роза. Здесь рядом повесть и роман, Поэзия и проза. А что за Темное село? России глухоморье! Как в древность речь: «ишто, зело». Леса, болота, взгорья. Шесть изб на сорок деревень, Ухабины дороги. Горшок повешен на плетень, Забыты рядом дроги. До областного центра верст, Нечай, все целых двести. А через речку сломан мост, Проезда нет, хоть тресни. Инфраструктуры никакой. Ни служб, ни «Интернета». Здесь даже думают порой, Что плоская планета. Но что в письме, зачем гадать? «Пишу стихи я с детства, Желаю опубликовать… И вот журнал ваш – средство» Письмо редактор в руки взял. Вздохнув, нахмурил брови. Затылок нудно почесал И рассудил сурово: «Девать нам некуда своих 101

Писателей, поэтов. А здесь еще кропают стих, В Поэты лезут эти, Деревни сельские певцы, Ни грамм образования! Поют фасоль да огурцы. Читать их – наказание. Но все тревожат: «Публикуй!» Грозят амбициозно «Нас, гениальных, не бракуй. Таланты мы! Серьёзно!» Но люб редактор - он не смял Письмо, не в мусор кинул. Стихотворенье прочитал, Что дед в письме задвинул. И с первых строк читалось впрыть, Проснулось удивление. Что за стихи! Не может быть! Восторг? Нет, потрясение! В стихах – и повесть, и роман, Поэзия и проза, Стол для письма, графин, стакан, "Грустит в стакане роза"... И как письмо редактор брал, Вздыхая, хмурил брови. Затылок нудно как чесал И рассуждал сурово… Все в точности произошло. Дед Вячеслав провидец? И до редактора дошло: «Я чудоочевидец!» Редактор от волненья встал. Быть не могло сомнений. 102

Пред ним звездою засиял Литературный гений. Что делать с ним? Публиковать. И гнать в село столичных. Пусть тоже учатся писать Высокопоэтично. Но чем заполнил дед конец Стихотворенья ловко? (Мудрил и вымудрил мудрец) Такая вот концовка: «И из глубин, коль гений ты, Высот достичь сумеешь, И на камнях растут цветы, Когда ты в это веришь» По всем инстанциям звонил Взволнованный редактор: "Друзья! Я гения открыл! В поэзии он - трактор! Включить ему зеленый свет И уступить дорогу!.. Иначе он на трассе лет Раздавит нас, ей богу!» 2004

103

Шарова Лариса

(в девичестве Колько), родилась и живет в городе Таллинне, Эстония. Профессиональный психолог, училась в Московском Государственнном Социальном Университете. Мастер по работе в Причине и Карме (изучаемая в Научной Школе Причинности методика основана на знании Законов Духовного Мира и предназначена для облегчения жизненного Пути человека). Публикации в коллективных сборниках: «Времена года. Осень – 2008»; «Поют Любовь Вам ангелы-поэты»(стихи о любви, книга 17). В интернете: стихи размещены http://www.stihi.ru/avtor/ljola , проза http://www.proza.ru/avtor/larisenok. Любит музыку, живопись, природу. Любимый вид отдыха – уход за розами в саду.

От себя до себя Я бегу, убегая, от себя до себя, на стену – не стеная, рифмой жизнь теребя... Не лечу – улетаю и, не плача, плачу. То по-снежному таю, то ручейно журчу. По-весеннему маюсь, по-февральски сержусь. Ухожу, не прощаясь, и, любя, расстаюсь. 2005 104

Из всего, что зовется судьбою Из чего я слагаю стихи?.. Из апрельской невинной березы, из июльской вечерней росы с лепестком облетающей розы. В сентябре – из уютных рябин, в декабре – из рождественских сказок, иногда – из проталин и льдин, или ландышей – майских подсказок. Соль сомнений и боль за грехи – и бессонные споры с собою… Из всего, что зовется судьбою, Я душою слагаю стихи. 2008

Молчание слов Слова, сбившись в стайку, молча жались друг к другу, притаившись в самом дальнем уголке души. Молчание пеленало их все туже. Казалось, слова разучились говорить. Были среди них повидавшие жизнь, умудренные опытом, ценившиеся на вес золота. Им легче давалось молчание. Множество других: необдуманных, случайно оброненных поглядывали по сторонам виновато-суетливо, не находя себе места. Были здесь и слова, не услышанные теми, кому предназначались, полные мольбы и готовности кинуться навстречу каждому, кто выслушал бы их. 105

Слова отчаяния уже ничего не ждали, просто молчали вместе со всеми. Накликавшие сами на себя беду, молчали слова-проклятия. Они на собственном опыте познали возвращение проклятия к своему источнику. Потерянные, погруженные в себя, они напоминали темных нахохлившихся птиц. Содрогаясь от переполнявшей их ненависти, молча маялись слова ненависти. Слова лжи постоянно меняли свой облик, не узнавая себя. В нетерпении оглядывались вокруг слова восторга. Им хотелось, чтобы вдруг, ниоткуда появился повод и позвал, выпустил их на волю! Были здесь и первые детские слова. Неполные, милые, родные они молчали наивно-доверчиво. Вблизи от них приглушенным светом сияли слова любви. Молчание само по себе не тяготило их. Они старались обогреть собой всех и все, здесь происходящее. Здесь, в самом дальнем уголке души… Вдруг, пространство словно расширилось, раскрылось, все пришло в движение. Слова рванулись вверх, ввысь – на распахнутых крыльях! Они звучали: говорили, шептали, смеялись, молились, плакали, пели на все голоса, всеми чувствами! Слова дождались его, это был он – крик души, зовущий за собой, дарующий свободу, а вместе с ней – жизнь. 2008

106

Шумилина Светлана Родилась в 1970 году в Нижегородской области. В данный момент живет в Нижнем Новгороде, замужем, воспитывает дочь... Стихи можно читать здесь: http://stihi.ru/avtor/krupnish

Я не пишу стихов четыре года... Я не пишу стихов четыре года... Где ангел умирающей души? Друзья мои земного хоровода, Где тонкий звук, оборванный в тиши? Как получилось, что пропали рифмы? Куда исчезли краски бытия? Где спрятались волнующие нимфы? И с кем теперь на этом свете я? Мне помнится случайное вторжение Твое... в мой серый мир, когда Я знала, что пришло обморожение Мой души, уснувшей на года... Ты, словно ангел, лишь крылом коснулся И снова улетел под облака... В неверие мое ты не вернулся, И, видимо, теперь уж на века.

107

Но был сентябрь. Он был, я точно знаю, И я ждала чего-то у окна. Не дождалась... И снова замерзаю... Эмэйл пустой... Одна... Совсем одна... 2009

Среда 10 Я карандаш сточила за две ночи, в блокноте белых пятен не сыскать... Сегодня - все! Хотя душа не хочет, но тело заставляет лечь в кровать... Ослабла я от уха до лодыжки, ресницы - словно тамбурная дверь... Сложила на кушетке стопкой книжки, все остальное - синим мне теперь!... Под вечер осознала: суток мало, неделя - не по праву коротка... А я стою у самого начала... Начала бесконечного витка... И нет мгновенья, чтобы отпустило, и боли пуповинной не унять ни днем, ни ночью... Скручивает сила, которую не знаю, как назвать... И, вроде бы, все так, как я хотела, к чему стремилась - близко подошла... Но за мечтой не успевает тело: душа взлетела - плоть не добрала... Но и душа, я чувствую, устала... И оттого сейчас едва дышу... Верни мне, Небо, все, что обещало! Я больше ни о чем не попрошу... 2010

108

Перегрузка... Этот день, как других триста, может быть, даже чуть хуже... Начинался с утра чистым, на закат становясь стужей... С нестерпимою встав болью, кое-как обуздав нервы, пуда три нагрузив солью, натянула чулок первый... Отмотав километр лихо от гостиной до кабинета (это время ползет тихо, а не я торможу где-то!)... Через час полоснул светом левый мозг (как известно, умный!)... Хорошо отдохнув летом, он работал теперь шумно... Доливая эспрессо в чашку, головой ухожу влево... Боже! как это все тяжко: по утрам быть такой смелой! На столе стынет мой кофе. Без всего. Как люблю: черный... Раздражает вода в штофе разноцветный хрусталь горный... Левый мозг закипает. Жалко: столько мыслей - и все навылет... Но боюсь перегнуть палку: если думать - вдруг что-то выйдет... Лучше так. Посижу в коме. Выпью кофе с кусочком хлебца. И найдется чулок в доме... Ну, куда ему, на фиг, деться?!... 109

Жмых на пороге. Жизнь пролетает, как кадры плохой киноленты: Рвется трухлявая, как ни пыталась я склеить... Может, достать запыленную горечь абсента? Выпить до дна... Я теперь не обязана верить Глупым мечтам, что ушли и уже не вернутся, Страстным волненьям - отправлю их поездом в детство! Можно в стакане воды от тоски захлебнуться, Можно земной благодати до смерти наесться... Выбор огромный. Пусть рифмы и стали банальны, Мозг притупился, язык, словно камнем, сковало... Можно и впредь этот путь не считать тривиальным... Масса причин для конца - ни одной для начала... 2009

У последней черты У последней черты невозможно не думать о прошлом, отключиться, забыться и долю принять не спеша... Есть диффузия шаткой границы "плохое-хорошее"... Перейдя Рубикон, обернется украдкой душа... Только проку в том нет: облетела листва на деревьях... Листопадами чувств похоронено много сердец... Сколько прожито лет! Дай-то, Бог, в ненапрасных мученьях! Но, когда-то всему, непременно, приходит конец... В коридорах души пустотою заполнятся вены, и ничем не помогут ушедшие вдаль миражи... Можно долго стучать по бесчувственным каменным стенам... или ждать и надеяться... Можно... Но кончится жизнь...

110

Содержание Алексеева Светлана ….................................................................... 5 Борисоглебская Валентина …........................................................ 8 Закирова Ляля …........................................................................... 12 Колосова-Устькутская Александра …......................................... 14 Колесник Ольга …......................................................................... 16 Карелин Олег …............................................................................ 19 Кирсанова Александра …............................................................. 26 Климов Андрей.............................................................................. 30 Кузин Александр …....................................................................... 34 Аврора Невмержицкая (Власова) …............................................ 40 Палатова Елена ….......................................................................... 46 Паевский Владимир ….................................................................. 49 Первоапрельская............................................................................ 55 Пестова Жанна ….......................................................................... 57 Ксения Петрова …......................................................................... 63 Плахова Галина …......................................................................... 64 Радченко Станислав ….................................................................. 66 Рогова Ольга ….............................................................................. 69 Соловьева Елена............................................................................. 73 Студенцова Ольга........................................................................... 81 Филимонов Владимир …............................................................... 89 Фролова Людмила …..................................................................... 96 Шардин Виктор …........................................................................ 100 Шарова Лариса …........................................................................ 104 Шумилина Светлана …................................................................. 107 111