El artesano. Microcuentos by Facultad Comunicación Social

Microcuentos

MarcoPolo G U ER RE RO BARRO S

SERIE

LETRAS

(+) Marco Polo Guerrero Barros (Ecuador) es Magíster en Comunicación por la Universidad Andina Simón Bolívar. Estudiante y docente de la FACSO. Docente en la Universidad UTE en la Facultad de Comunicación, Artes y Humanidades (Carrera de Diseño Gráfico). Docente de la Carrera de Comunicación en Línea de la Universidad Central del Ecuador con estudios de Doctorado en Comunicación en en Universidad de Málaga (España). Entre sus áreas de interés están: Comunicación, cultura y visualidades.

EL ARTESANO Microcuentos Autor: Marco Polo Guerrero Barros (+) Comite Editorial: María Eugenia Garcés Subdecana y Presidenta del Comité Editorial Fabián Guerrero Obando Coordinador del Comité Editorial Miembros del Comité: Juan Pablo Castro Rodas Manuel Agustín Espinosa Coordinador de la publicación: Luis Molina Toapanta Colaboradores: Gabriela Mafla Terán Markos Trotsky Muñoz Patricio Díaz Baquero Diseño y diagramación editorial: Roberto Rosero Ortega Caricatura: Kleber Moreno Flor Impresión: Imprenta de la Facultad de Comunicación Social Bolivia Oe7-132 y Eustorgio Salgado Publicación del Comite Editorial de la Facultad de Comunicación Social Mayo, 2021 Quito - Ecuador

2016

12 de noviembre de 2016 No le causaba admiración que los grandes amigos desaparecieran en los malos momentos. Le admiraba un tanto que unos pocos se mantuvieron cerca en las épocas malas. Pero lo que sí le causó admiración; fue ese puñado que siguió con él aún, estando muerto. Tenía la necesidad de seguir caminando, aunque solo escuchaba el viento y sus propios pasos en la arena. No sabía con claridad por qué o a dónde. Sin saberlo... había descubierto que la vida es un viaje que se hace solo y de ahí que, muchos no lo hacen por miedo...

13 de noviembre de 2016 Hay un organismo vivo en su corazón y pone su vida en peligro. Dijo el cardiólogo. He ordenado imágenes precisas para saber qué es. Entonces aplicaremos una descarga eléctrica para eliminarlo. Asombrados vieron que aquella cosa viva, era una diminuta mujer de cabello largo y lindo rostro. ¡Dígame cuándo esté usted listo y freiremos a la intrusa! Dijo el médico. ¡Déjela tranquila! Dijo, el paciente mientras su mirada buscaba el pasado desde la ventana del hospital.

17 de noviembre de 2016 Ella, fue abandonada en una pequeñísima isla desierta. Él, había naufragado y sobrevivió flotando en una balsa. Ella, recolectaba agua de lluvia para saciar su sed. Él, bebía su orina. Ella, comía raíces y bichos. Él, lo que lograba pescar y partes de su cuerpo. Él, llegó a la isla. Ella, lo vio llegar. No hubieron sonrisas...nadie salvó a nadie.

18 de noviembre de 2016 Decía palabras mágicas y hacía pases con su varita. El hechicero lo miró y le preguntó: ¿estás practicando tu magia? Si, respondió el mozalbete sin voltear a mirarlo. ¡Quiero tener el poder de dominar la naturaleza! ¡Debo completar el rito! El poder mi querido joven, es establecer una relación con algo y cambiar su comportamiento, pero creo que la naturaleza te ha cambiado a tí y no tú a ella, dijo el viejo. El aprendiz quedó estupefacto e inmóvil. Mil preguntas vinieron a su cabeza. Volteó para buscar las respuestas, pero el hechicero desapareció.

19 de noviembre de 2016 Cuando el grumete llenó la tula con sus pocas pertenencias, vinieron las dudas. Al embarcar miró hacia atrás y su padre estaba allí para verlo partir. Con tristeza le preguntó: ¿a quién recurriré ahora que no estarás conmigo padre? Eres lo único con lo que cuentas. Recibió por respuesta.

26 de noviembre de 2016 Él. Tiene miedo que ella le dé un beso y se marche. Pero más miedo tiene que se quede... y no se lo dé.

27 de noviembre de 2016 Poco tenía de lo que ella quería mucho. Y mucho tenía de lo que ella no quería nada.

03 de diciembre de 2016 Quedó atrapado entre las cuatro paredes del tiempo. Entre su piso y su techo. Quedó aferrado al miedo de su espacio. Quedó estático sin dar un paso hacia ningún sitio. Esa fue su propia conclusión, después de haber caminado hasta que sus piernas se debilitaron, cuando ya era viejo, cuando finalmente supo, que caminó mucho y no llegó a ningún lugar.

04 de diciembre de 2016 Llegó a la conclusión que necesitaba más tiempo, para perderlo...

14 de diciembre de 2016 La respuesta a todo se sintetizó en que el amor no era él. Era ella.

21 de noviembre de 2016 La morena mujer sacó una pesada piedra del mar, como sus pesares eran. A la mañana siguiente y ya seca, no pesaba tanto y ella tampoco. Saltó y tardó mucho tiempo en volver al piso. Volvió a volar después de tanto tiempo. Tomó la piedra y ya era mucho más liviana. Se la llevó con ella porque su peso le permitiría volar otra vez...

30 de diciembre de 2016 El tiempo es solo una representación fantástica de la angustia de los hombres, justificada por la física de los átomos del universo, para hacernos creer que realmente existe. Dijo el alquimista a su iniciado. La angustia es lo que mantiene al mundo funcionando y no el tiempo. Concluyó.

2017

11 de enero de 2017 Lo despertaron a media mañana los fuertes golpes en su puerta. El olor del alcohol flotaba dentro la zahúrda y su vapor seguía el vaivén de sus ojos. ¡Necesitan hombres sin miedo!!! Gritó un tipo con facciones de oso. ¿Vienes o no? Salió de la chabola y miró a los marineros en gran jolgorio cargando y preparándose para zarpar...él tenía miedo, pero nunca fue cobarde. Solo estaba demasiado ebrio aún.

13 de enero de 2017 No se te ocurra apagar el fuego que acabo de encender. ª!Apenas es el inicio del incendio del bosque!!!!!!!. Gritó feliz el corsario al zarpar mientras su amor se iba haciendo diminuto en el puerto, y pensó... el mar o el deseo son igual de peligrosos, en cualquiera de ellos terminará mi vida...

02 de febrero de 2017 Era demasiado tarde. Su boca se había acostumbrado a esos escandalosos besos y su olfato al olor de ese cuerpo hedonistamente elaborado. Se resistía a dejar de levitar y a volverse terrestre nuevamente. El tiempo corría, aunque esta vez con los relojes hacia atrás. Su nombre ya no le pertenecía, ya no le denominada. Le pertenecía a aquella voz. Si amó alguna vez, ya no sabía a quién perteneció ese amor, si a su corazón o al del otro ser. Su aliento era de otra boca y solo la pasión del cuerpo le había quedado para sí, aunque incompleta, como el terrible recuerdo de lo que estaba aún por ocurrir. Esperaba por fin, que la acogedora y estremecedora caricia, fuera ahora hacia él,…antes de partir.

15 de febrero de 2017 ¿Cuál es tu estilo de vida? Preguntó la glamourosa modelo. Sobrevivir. Le contestó sonriente el fotógrafo. Ella no preguntó nada más durante la sesión y le costaba sonreír a la cámara.

26 de febrero de 2017 Inició el juego que nunca nadie antes había ganado. Lo inició sabiendo que el futuro le pasaría una factura. Jugó a riesgo que el destino le cobre por adelantado. Jugó sin miedo y sin expectativa. Se lanzaron una y otra vez las cartas; y durante toda la partida solo ganó dos manos. Preparó el carruaje para irse... y se fue; perdiendo otra vez. Y continuó su viaje.

26 de febrero de 2017 Cierra su kiosko a las cuatro de la mañana y va feliz por que vendió muchas tortillas. Casi termina toda la masa que tenía encargada en el congelador del pescadero. Muchos ebrios y hambrientos noctámbulos visitaron su chabola y el dinero le permitirá alimentar su anoréxica alcancía, único patrimonio para empezar un negocio más formal. Al llegar a casa no puede ocultar la alegría de celebrar lo que resta de su cumpleaños con su madre y su abuela. Su abuela, mujer de lenguaje agresivo y rostro violento; su madre, mujer otrora hermosa y escurridiza que la abandonó de niña, cuando a esta la abandonó el padre de la recién nacida. Jamás fue reconocida por el extranjero que ostenta apellido y posición en la gran ciudad. Ya casi ha salido el sol, pero su pobreza retrasa el tiempo y le deja apenas un par de horas para celebrar su cumpleaños.

Mira a su vecina que también va llegando al barrio; es menor que ella y tiene dos niñas a cuestas. Se alegra por tener que retrasar la celebración y no su vida, al mirar el sufrimiento que proyecta su vecina. Ella también ya cayó en la trampa del amor, menos mal no salió preñada. Recuerda y se le escapa una sonrisa maliciosa porque bien sabe que, con lo demoledor del amor, también viene lo extremo del placer. Los primeros rayos del sol transparentan el liviano vestido anaranjado, floreado y desteñido que cubre la parte más femenina de un cuerpo formidable en movimiento. El polvo acaricia los pies apenas calzados por chancletas de plástico. El cabello se revuelve al viento, se revuelve al sol. Abre la puerta de caña, de una casa de caña, en un barrio de caña. La abuela y la madre duermen, ella coloca en la mesa las tortillas de plátano, el pollo y las costillas asadas que le regaló algún buen samaritano, a quien, mejor dicho, le

sobró comida. El sol irrumpe furioso por la ventana y por las rendijas entre las cañas. Irrumpe intruso, revelador, mostrando todo lo que falta, lo que no hay; y la sorprende a ella sentada y sola. Su joven rostro no puede ocultar la tremenda necesidad de un “cómo estás” y más aún de un “te quiero”, que se lo arrebató el que quería un sueño en el que ella estaba solo de paso. Decide fingir y le dice a la tristeza que no siente nada. En tropel entran los perros, los gatos y otros desnutridos fantasmas a saludarla con su hambre. Alguien insulta al fondo. ¡Ha despertado la abuela!, Alguien contesta con algo más soez. ¡Ha despertado mamá! Ella sonríe porque ya no está sola, destapa una botella de aguardiente…es hora de celebrar.

23 de marzo de 2017 ¿Entonces no me vas a querer para siempre? No sé, pero si alguien más llega a mi vida, entonces me voy a ir. ¿Y ahora no hay nadie? No. ahora estás tú. ¿Y me quieres? ¡Mucho! ¿Si llega alguien a quien quieras. Entiendo que me avisarías? Si. Yo te aviso. ¿Y de ahí que sigue? Nada. Seremos los buenos amigos de siempre y estaremos en contacto. ¿Te parece? No. !No me parece! Creo que lo mejor en esas circunstancias, es que yo desaparezca. ¿Por qué? somos amigos y yo siempre te querré mucho! Porque no me gustaría tener contacto con alguien a quien yo quiera, pero que esa persona no me quiera. Sería muy destructivo. 31

Pero me vas a hacer mucha falta; ¡eso no es justo! De cualquier modo, es injusto. ¿Por qué? Si tú te vas, no será justo para mí, porque mis sentimientos habrían construido una forma de entender la vida alrededor de ti. Y si te vas... Se derrumbará. Nadie puede vivir en una ruina. Tendría que buscar un nuevo lugar. ¡Si, pero si te alejas voy a estar muy triste! Tal vez un tiempo. Poco. Y sí el que llega te sabe amar. Si te ama como eres y no como él quiere que seas, hará que me olvides pronto. Y si me olvidas de todas formas, aunque él no te ame. Es que nunca me quisiste. Solo me necesitabas. Eso me da miedo. No saber que estoy sintiendo. En otro caso, aunque nos quedásemos juntos, en la lógica del destino, yo moriría en un par de décadas aproximadamente. Y te dejaría sola. Por supuesto, tampoco podría estar en contacto contigo. Si nos quedamos juntos, y tú mueres... prométeme que, si hay algo más después de esta vida, y si es un lugar más bonito, 32

vendrás a buscarme. Prométeme que no me abandonarás. Si. Te lo prometo. Tal vez en otra vida podamos amarnos totalmente, ya que en esta no se pudo. ¿Por qué dices eso? Yo esperaba que llegue a mi vida alguien a quien amar sin restricción, sin medida, sin pretextos, sin moral. Y llegó. ¿Yo? Si. Solo que el destino y sus extrañas paradojas me envió a quien ya amaba antes de que nazca. Y perdimos mucho tiempo hasta conocernos. Ahora; si después de la vida hay algo, pero no es como pensamos, de todas formas, trataré de cuidarte...hasta cuando estés lista para seguir sola. ¿Si rompemos todo hoy, seguiríamos siendo amigos? Creo que si. Mmmmm.

07 de abril de 2017 Subió las escaleras de dos en dos haciendo crujir la madera remordida entre el tiempo y los escandalosos clavos. Ya estando en su cuarto, reparó en una imagen inconsciente formada en su memoria de corto plazo que le obligó a detener su desenfreno. ¿Será cierto? Parecía haber una carta de sobre amarillo con un borde adhesivo blanco en su buzón. Bajó otra vez. De dos en dos saltó las gradas, haciendo crujir la madera con el sonido que detestaba, porque así crujía la cama de sus vecinos cuando tenían sexo. No sabía a ciencia cierta si era el sonido de la vetusta cama lo que le fastidiaba, o el hecho que sus vecinos ya eran muy viejos para el sexo animal que tenían. En efecto. Ahí estaba la carta. La tomó y se sentó en las gradas a mirarla sin abrirla. Ya sabía de quien era sin mirar el remitente. Ya sabía de cierta forma que decía sin leerla. El miedo y la curiosidad formaban la paradoja perfecta: 1) abrirla y leerla y leer rencores y reproches; 2) o tirarla sin leerla.

Al final de cuentas ya que sentido tenía leer algo de alguien que ya fue sacado de circulación. Pese a todo, ganó la curiosidad y leyó: A estas alturas, es más que obvio que me quieres fuera de tu vida, de hecho, ya lo estoy, ya lo sé. Has dejado un enorme hoyo en mi pequeño espacio y seguirá ahí por un buen tiempo. Ya sé que no quieres hablarme y entiendo que es porque así se borra a alguien de la vida cuando no se lo quiere más. Arrancándolo de cuajo, extirpándolo como maligno y esperando sanarse de ese mal. Creo que te he querido mucho, te cuidé y te protegí mientras pude y como pude. Tal vez debí haber tratado algo más, pero mis modestos límites eran esos. Sin embargo, lo hice con cariño. Lo que pido para ti a quien está a tu lado es lo mismo. Que te quiera igual, ni más ni menos. Que te cuide y te proteja. Que sepa que tus dos mitades necesitan tratamiento especial cada una. Afecto, ternura, cariño y deseo también. No aceptaría saber que has sufrido ya más. 36

Que recibes malos tratos. No, ya no. Creo que ahora has empezado una verdadera encrucijada al tener que resolver esta parte de tu vida. Ahora no actúa la niña, sino la mujer. Me parece perfecto que, aunque a la deriva, hayas decidido tomar el control de tu vida, porque es la única forma de sobrevivir, siendo dueña de ti misma y no propiedad de alguien. Que te voy a recordar con ese cariño, sí. Lo voy a hacer. Qué sentido tendría estar furioso, si lo que prevalece es el claro argumento de que vas a estar bien y mejor. Esa quizás es la única señal que espero, saber que estás bien y que estás totalmente decidida a salir adelante sin que nada te detenga. Te voy a recordar por siempre. Te quiero mucho. Terminó de leer y sabía que ese era el tono que ya esperaba. Que el misterio de esa carta, de esas palabras, de esa escritura y de esa voz que recordaba solo ella en su cabeza, quedaría en secreto para siempre. 37

Que su amor escondido dibujó y recorrió una cartografía junto a él, que los llevó del un extremo al otro de la ciudad por rutas y recovecos cotidianos y secretos de los amantes. Que felizmente había vivido lo que vivió, por tanto, tendría mucho menos de que arrepentirse en el futuro. Se levantó y subió haciendo rechinar ahora con alegría las ruidosas escaleras. Sus vecinos hacían el amor y ella empezó a reír a carcajadas imaginando a los ancianos en acrobáticas posiciones. En su cuarto miró la carta y buscó la forma de someterla al más cruel de los finales, pero la miró otra vez y se enterneció con ella y decidió matarla más tarde. La dobló en dos y se la guardó en el bolsillo trasero de su ajustado pantalón, donde la olvidaría como olvidó al remitente que antes tenía ese formidable trasero en su mano. La carta murió ahogada en la lavadora.

22 de abril de 2017 La hora de partir había llegado otra vez. Otra vez en la estación dejando ir las cosas que le hacían feliz. Otra vez sentía que abandonaba las cosas que amaba, y a quien amaba. Pero más fuerte era la curiosidad de avanzar hacia lo desconocido, que la seguridad de llegar a viejo.

24 de abril de 2017 Le llegaron buenas noticias cuando no esperaba ninguna y peor buena. Como cuando llueve y está metido en la cama, como cuando se encuentra monedas en el bolsilllo de un pantalón guardado, como cuando el despertador no suena y es sábado, cómo cuando la mujer de sus sueños le habla finalmente para pedirle ayuda para cargar la funda del mercado, como cuando se siente feliz sin causa aparente. Así llegó la noticia....

03 de mayo de 2017 Le dejó un vacío tan grande, que llenaba el espacio y el tiempo entre la soledad y la memoria; entre la nostalgia y la esperanza negada. Otra vez, el perro callejero mojado y hambriento, al que le arrojaba rocas para que dejara de seguirlo, le seguía. Le jugaba otra mala pasada...el perro no era otro que su propio corazón.

07 de mayo de 2017 Si me amaras no sería más un dibujo en el papel. Sería un cuerpo.

01 de junio de 2017 El pobre perro nunca tuvo casa. Sobrevivió en un lugar hermoso pero hostil, un lugar que tenía tanto nieve como sol, tenía playa y tenía selva. Anduvo solo y vilipendiado por cualquier lugar, comiendo basura y a veces hasta excremento. Un día aparecío un hombre que se lo llevó. Le dio un baño, le puso un collar y se convirtió en su amo. El perro movía la cola al verlo llegar y al oírlo vociferar. Lo alimentaba con piltrafas y sebo. El perro engordó y se puso feliz. Ya habiendo mejorado, el amo lo ató a su trineo y lo puso a tirar de él. Después de duras jornadas y largos recorridos, le arrojada un trozo de pescado casi podrido y el perro comía agradecido. Cuando estuvo más fuerte, el amo le hizo pelear con otros perros y a veces hasta con lobos; y aunque salía victorioso, quedó con cicatrices de las dentelladas, que jamás le permitirían volver a correr. El amo ganó mucho dinero

con él, pero cuando lo vio herido, golpeado y enfermo, lo abandonó otra vez. El perro recordaba lo buen amo que fue, que lo alimentó, aunque sea con migajas, sobras y desperdicios; y con lágrimas en los ojos dejó fluir su pensamiento perruno...”es el mejor amo del mundo”. El perro reencarnó en humano en la siguiente vida y repitió exactamente la misma secuencia.

04 de junio de 2017 Cojeando con su pata de palo, el viejo marino salió a cubierta mostrando su flamante parche. Este nuevo trofeo se lo dio una astilla de 25 centímetros que le entró por un lado de la cabeza cuando un cañonazo estalló en cubierta. Algunos hombres dudaban de su capacidad después de tales lesiones, y algunos habían dicho que no seguirían a bordo. Entonces él habló. -Algunos de ustedes no creen más en mí, porque además de la pierna he perdido un ojo. Pues les diré que Dios decidió equilibrar las cosas en favor del enemigo, por eso me ha quitado el ojo, además de la pierna. Si ahora las cosas están parejas, quiero que se queden a bordo solo los hombres que quieran la victoria y la gloria- la tripulación hizo vítores por su capitán...

07 de junio de 2017 Despertó del sopor y le dieron la bienvenida. Era la primera en volver de la muerte y lo que sentía era una resaca monstruosa. De hecho, no volvió a beber jamás. Esperaron varios días hasta que contó sobre sus cuarenta años de muerta.

16 de junio de 2017 No resultó como esperaba, el cambio de tiempo-espacio no llenaba sus expectativas. Imaginó que podría volar, o por lo menos flotar. ¡Pero no! seguía atada al suelo. Pensó entonces que no era tan distinto, era casi igual. Aburrido. Sin sentido. Aparecieron unas personas que la recibieron y la llevaron a un salón. Muy amables todos ellos, sonrientes. Un hombre con rostro risueño preguntó ¿Acabas de morir?

17 de junio de 2017 Nacieron, crecieron, se conocieron, se amaron, se juntaron, se reprodujeron, se separaron y vivieron felices hasta cuando la muerte los sorprendió.

07 de julio de 2017 Hacía mucho calor ese medio día costeño. Cielo abierto y azul con 37 grados. Ella salió de su casa con su falda negra ceñida a sus formidables caderas. Sus enormes tacones que le asignaban 14 centímetros adicionales a su estatura y esa vaporosa blusa blanca que se ajustaba perfecta a sus formas. Entró al restaurante a buscar su almuerzo. El calor de la cocina, más el calor del día, más el calor que ella generaba; hacía sudar a hombres y mujeres, de forma que su ropa se transparentaba. Terminó de comer, se levantó y se marchó dejando inundado el restaurante en sudor y deseo...

10 de julio de 2017 El bandolín sonaba desenfrenado acompañado de la voz alcohólica del gitano. Alrededor las carretas se llenaban de las cosas más extrañas. Se engancharon los caballos y subieron los niños siameses, subieron los gordos descomunales y las doncellas. Subió el viejo quejumbroso y la mujer cíclope, subieron carpinteros, herreros, costureras y artesanos. Subieron los fenómenos del circo, los acróbatas y malabaristas, la niña de trapo, los payasos y el mimo. Subió el fakir, el mago y los músicos. Subieron los perros y los gatos. Subieron el cantante y el del bandolín en el estribo de la última carreta; y partieron cantando con nuevo rumbo, a buscar la fuente oculta de la extraordinaria alegría que todos ellos practicaban...

15 de julio de 2017 Era tiempo de tormenta. Recogió unos cuantos vientos del este y los enfrió en el norte. Tomó unas cuantas nubes del cielo cálido y las enfrió en el cabo del sur. Agitó las aguas, y azotó el mar y la tierra con un vendaval torrencial y gélido. Un hombre llegó a la playa en una embarcación diminuta mecida por las tremendas aguas. Desembarcó y miró con desdén a ese Dios, quien creía poderlo todo, menos doblegar al obstinado espíritu humano. El hombre, empapado caminó por la playa riendo a carcajadas y Dios lo fulminó con un rayo.

27 de julio de 2017 Estaba sentado dejando que el sol le golpeé en la espalda y de pronto, Chole le clavó una navaja. El dolor era igual al de siempre. Su espalda era la cartografía del silencio. Toda bordada a punta de puñaladas traicioneras. Chole retiró su navaja de la espalda tratando de hacer el mayor daño posible. Él, aunque adolorido permaneció en silencio. Chole limpió la sangre de la hoja en su pantalón. Saltó del muro y se despidió. Te veo luego, le dijo. Nos vemos pronto Soledad...contestó él.

07 de agosto de 2017 A sus 46 años y sin hijos, le abrumó su soledad. Ya fue bastante difícil que los gigantes invadieran su mundo y actuaran como si les perteneciese. Ahora, también había que convivir en su propia casa, con especímenes de otras especies. ¿Por qué cambió tanto el mundo? Se preguntó. A veces quería ser una humana gigante y no la gata que era....

18 de agosto de 2017 Sentada la hermosa morena en el banco de los acusados, sentía las iracundas miradas derretirle la piel. El juez de rostro frío seguía el relato del acusador. - !Si señor juez!!! Esta mujer me ha embrujado y se ha aprovechado de eso para invadir mis espacios y apoderarse de mi alma. ¡Ha entrado sin permiso en mi casa ayer por la noche y hasta ha tomado mi cuerpo por asalto y en contra mi voluntad!!! Los asistentes al juicio escuchaban horrorizados. Haber señorita. ¿Dónde estaba usted ayer por la noche? Preguntó el juez. En casa, durmiendo. Contestó. ¿Alguien puede confirmar eso? Si, mi familia. Miró el juez con frialdad al acusador, y arremetió contra él. ¿Sabe usted que el perjurio es castigado con rigor? Estuvo realmente la señorita en su casa. El hombre contestó eufórico; en mi casa, en mis pensamientos, en mis sueños. ¡Ha invadido todo!!!! El juzgado entero rió a

carcajadas. El juez pasó su mano desde la frente hasta la cara y ordenó. ¡Detengan a este individuo y llévenlo al hospital psiquiátrico...y que no salga hasta que le quiten lo psicótico!!!!! Todos se marcharon riendo. La mujer llegó a su casa y guardó en un cajón el muñeco mágico del chiflado, a quien había robado el corazón, que también guardaba oculto...

29 de agosto de 2017 Gracias a todos los cómplices y encubridores de la prosaica y la contingencia, que se toman la molestia de parar el mundo por unos segundos, para hacer resistencia al dolor y al desenfreno de la normalidad desde las orillas de la oculta locura de la fantasía.

15 de septiembre de 2017 Estaba la mujer cíclope sentada en su colchón de páramo, con sus rojos cabellos de fino y desordenado pelambre flotando al aire. Su único lacrimal hinchado por el desvelo y el sueño. Ahí triste pero valiente conversando con la muerte. Le contaba muchas anécdotas de una vida que, aunque sufrida por ser monstruo, resultaba poética de tanta hermosura. Le apenaban sus dos pequeños cíclopes, que andaban por ahí corriendo en el campo, indolentes a su soledad de tantos siglos... Pero pese a todo, sonreía al juguetear con su diminuta mascota de burro enano.

22 de septiembre de 2017 Aquel que no sabía nada llegó al país de los que lo sabían todo. Ellos aprendieron mucho de él, pero él de ellos... nada.

17 de octubre de 2017 Era el momento de saltar al vacío. Ya las condiciones estaban reunidas. El siguiente paso era saltar. El miedo lo paralizó y pese al afán de saltar quedó pegado a la cornisa sin entender por qué su cuerpo no aceptaba la orden de su cerebro. Se las arregló para voltearse y se sujetó de la ventana. Cuándo logró asirse para entrar. Resbaló, cayó y murió, eso le costó la cobardía de no lanzarse al suicidio...

18 de octubre de 2017 La ventaja que tengo sobre los demás humanos -pensaba el viajero del tiempoes que al haber estado en otros mundos y en otros tiempos, conocí bestias extrañas y subespecies, variedades y estirpes singularmente malvadas, taimadas y ladinamente arteras, de tal forma que ya nada humano me es extraño, asombroso o increíble. Pensé que no había bestia que resuma aquellas bestias, pero si hay...

09 de noviembre de 2017 Quedó atrás el mar y el puerto. El equipaje al hombro y el sonido de los pedruscos de los caminos eran su carga y su música. No podía evitar un nuevo inicio, cuando lo que buscaba era terminar con todo. Era el camino el que le hacía andar y no sus pies. Era que no había partido, era que se había ido por mandato más fuerte que su voluntad, que sus ganas o sus deseos. Era el destino quién decidió que aún no sabía suficiente de la vida y de la muerte. Era él quien había decidido que no era lo suficientemente bueno aún, para merecer una tregua. Los viejos zapatos, por nuevos caminos empezaron otra historia.

22 de noviembre de 2017 Estaba escondido bajo un lavadero, donde se guardaba el jabón. No era más grande que un gato, pero se necesitaron tres hombres para doblegarlo. El médico, el veterinario y el jefe militar; lucharon casi media hora con él, hasta que lo cubrieron con una pesada cobija para evitar los zarpazos, mordidas, coletazos y los punzones que salían de su espina dorsal. El veterinario logró inyectarle un sedante y la criatura quedó tendida sobre le mesón con los ojos desorbitados y la boca babeando, mientras balbuceaba en lenguas. Aprovechó el médico para inyectarle el potente antibiótico y se alejó con rapidez. El cura del pueblo miraba absorto, ya que fue él quien advirtió su presencia en un huerto, donde el diablillo descendía a orinar bajo una planta de ají. Fue él quien lo escuchaba quejarse de dolor y por eso avisó a los demás. Lo guardaron en una caja de cartón, que abandonaron en el bosque. Minutos después el diablo salió tambaleante y se perdió caminando en la noche. El médico intuyó que era una cistitis, pero el veterinario sospechaba que se trataba de algún problema de próstata. 63

05 de diciembre de 2017 Llegó el momento de proteger a los seres buenos de espíritu puro y alma noble. Los encerraron en una ciudad amurallada y sin salida y pusieron fuera un ejército de sanguinarios asesinos a cuidarlos. Se crearon un dios a su imagen y semejanza y lo adoraron...

13 de diciembre de 2017 Su niñez llegó tan tarde, que cuando envejeció le dio por jugar a las muñecas. Una media 1.75m era rubia y se quedó a hacer sueños. El tenía 44 pero era la quinta reencarnación de su familia. Pero jugaba, jugaba y jugó. ¿Ganó? ¿Perdió? ¿Quién sabe?

2018

15 de febrero de 2018 En aguas poco profundas y cristalinas, pudo ver al tiburón. Tomó el arpón que abandonó hace mucho para enfrentar al depredador. Por sus torpes movimientos cayó al agua y el escualo se lo comió. No dejó rastro de él, por lo que muchos piensan que aún está con vida o que se ahogó en el mar. Según él, iba a enfrentarse a sí mismo y decidió después de sus naufragios hacerse otra vez al mar. Su enigma interno fue absuelto por una fuerza natural más violenta que sus pensamientos. Decidió enfrentarse a sí mismo y al terrible miedo que le dejó el naufragio. Volvió al mar, ingresando en aguas cristalinas y poco profundas. Vio pasar bajo su pequeño bote a un joven tiburón y no resistió la tentación. Tomó un arpón y se puso de pie para darle cacería. Perdió el equilibrio y cayó al agua. El tiburón se lo comió entero. Luego se comió el bote, los remos y el arpón. Se lamió las aletas y se alejó silbando. Como nadie lo vio hacerse al mar, nadie supo que murió. Aún creen que está vivo matando sus animales imaginarios. Nadie supo que la violenta fuerza de la naturaleza acabó con su miedo. 68

22 de febrero de 2018 Hasta ahora es sin duda el avance más espeluznante que ha logrado la ciencia; hacer visible el alma. Cuando se desprende de un cadáver, la podemos ver flotar a placer, lo que hasta provoca envidia por lo que muchos querrán pronto estar muertos. Antes lo negábamos, pero ahora sabemos que el alma se separa del cuerpo de forma indiscutible, como el color se separa de la forma en el cubismo. Exclamó el tecnocientífico al final de la conferencia de prensa. Corrió una cortina y detrás se vio una sala mortuoria aislada por cristales gruesos. Un cadáver reposaba en la mesa y su alma flotaba como un pececito en su pecera. El griterío de preguntas y luces empezó en la sala...

06 de marzo de 2018 Sintió unas incontenibles ganas de festejar. Llamó a su hermana para ir juntas al salón de baile que conocieron hace algunos años. La hermana, escuchándola tan entusiasta aceptó y se llevó a su novio casi a rastras hasta la casa de su hermana. Allí se vistieron y engalanaron con hermosos vestidos, zapatos de tacón y exóticas fragancias. La viuda, su hermana y el novio, salieron hacia la noche a celebrar. Tan extasiada estaba en su deliciosa madurez, que olvidó por completo que su marido estaba muerto y se lo llevó al baile. Y bailaron toda la noche.

07 de marzo de 2018 Sentado sobre una piedra, el Artesano no lograba entender, por que tardó tanto en saber, que a la vida se le gana solo con trampas....

08 de marzo de 2018 El botecito se va llenando de las diminutas cosas del pequeño navegante. Los remos están listos para cruzar el océano que lo separa de casa. Sabe que no se quedará. Solo vuelve para saber, qué queda de aquel lugar, de aquellas cosas y de aquellas personas que hoy son solo recuerdos. Va a encontrarse con la gatita a la que le quedan 4 vidas, con los fantasmas de sus abuelos y con el hermano que nunca tuvo.

25 de marzo de 2018 Temprano preparó el desayuno para sus dos fantasmas, su perro y su gato. El picante no les agradó ni al gato ni al fantasma del abuelo. La abuela (fantasma) comió en silencio los huevos revueltos y repitió la leche hervida con canela. Volvieron todos al sitio en que despertaron. El gato a su vieja maleta, el perro al trapo bajo la mesa, él a su catre y los abuelos al bosque sin tumba, donde según los incrédulos, nadie murió de amor.

20 de abril de 2018 Los feligreses cabizbajos recibían la reprimenda del cura, quien explicaba los terribles tormentos que sufriría el anónimo pecador, vándalo y depravado en el infierno, por exaltar al sexo y al placer del cuerpo en un pueblo tan espiritual. Incluso ofreció una recompensa a quien diera información precisa para identificar al fornicario enemigo de la fé, que había pintado en las paredes de la parroquia el obsceno mensaje: “ YO AMO LA CARNE” El loco del pueblo sintió pánico al escuchar eso y se escabulló hasta su chabola. Empacó sus pocas cosas para largarse, pues le aterrorizó lo que le podría pasar a su perro, si el cura lo encontraba; y a él también por haberle enseñado a escribir.

26 de abril de 2018 No lo entendieron y lo lloraron, porque abandonó su cuerpo y los dejó sin él. El hombre sin tiempo, comprendió que para ir al pasado o al futuro, no se puede cargar con un cuerpo que ocupa espacio dentro del tiempo. El hombre sin tiempo fue dado por muerto, mas solo se hizo espacio, para viajar en el tiempo.

30 de abril de 2018 Eran tantas las emociones sentidas que rompió en llanto de tristeza, por todos esos recuerdos construidos que aún no vivía, por las personas que murieron y él aún no las conocía, por los lugares que visitó en los que aún no había estado. La paradoja del futuro era sufrir la tristeza que aún no había sentido.

11 de mayo de 2018 No importa cuándo has muerto. No sé cuál de los dos es más fantasma ¿qué importancia tiene? Ambos ahora somos alma pura y podré amarte sin cuerpo. No necesito correr hasta ti. Solo necesito querer para estar. Ahora no hay más miedo al dolor. Se puede volar mejor sin miedo, se puede caer mucho mejor sin él. Qué harás ahora que puedes atravesar las paredes, volar por los aleros, sumergirte sin ahogarte. Qué harás ahora que no sientes frío. La fantasma permaneció en silencio unos segundos, tomó su copa de aguardiente y volvió a la cama.

04 de junio de 2018 Ahí estaba enfrentado a la presencia de la ausencia, donde la realidad, en caso de no existir, era abstracta o imaginada; y de existir era un simple objeto de la vanidad humana, elaborado a espaldas de la naturaleza para satisfacer el deseo como forma transitiva de materializar la angustia de la felicidad. En cuanto a aquello que existe y no es real, condiciona su experiencia física o material a los sentidos y a los elementos que se disolverán en el tiempo, hasta ser nuevamente una idea, un recuerdo o simplemente algo que parecería haber salido de su imaginación. Finalmente, había logrado tener una idea clara de la realidad. Se levantó alegre, subió al pescante y convocó al jamelgo que tiraba su vetusto carruaje a continuar su camino; y sonriente llegó al pueblo para vender sus hortalizas.

04 de junio de 2018 La esperó al filo del mar donde encallan los amores y las promesas embotelladas, sin saber que la esperaba. Cuando estuvo frente a ella supo que no había llegado para lamerse juntos las heridas de la soledad, sino para vivir la bizarra alegría que ambos encubrían pese a las cicatrices. Era la continuación de la mejor fiesta a la que habían asistido, y venían acompañados de la experiencia lúdica de al menos cuatro infancias felizmente pobres. Era el momento de continuar sin importar cuál fuese el camino, o a dónde conducía. Caminaron con la sonrisa cínica frente al destino tramposo y sus encrucijadas, para continuar sin permiso con la trapisonda por ahora llamada vida. No era el nuevo comienzo, sino la continuación corregida y mejorada al andar. El olor del pan caliente acaricia delicioso

el atardecer y los zagales salivantes se hacinan en la puerta. No por el pan, sino para mirar a la preciosa hetera semidiosa que sale puntual a las 5pm, del portón junto a la panadería, para alcanzar el auto que la lleva al templo del lenocinio. Sus tacones hacen de cuando en vez, un sonido erótico en la acera, que, conjugado con el reflejo del sol en su cabello marrón, su perfume de Mesalina y el aroma del pan, hace que las gargantas traguen con dificultad el frío refresco del deseo con sabor a lúpulo de baja calidad. Los mancebos se quedan agremiados a la cadera del pimpollo suspirando su emoción. El auto parte con el tesoro deseado y ella de reojo da por aceptada la penetración mixoscópica de sus amantes imaginarios. La radio vuelve a sonar, el jolgorio reinicia y la mujer del panadero echa a escobazos a los parafílicos de su puerta.

01 de agosto de 2018 Se había vuelto una costumbre visitar planetas desconocidos a distancias en peta parsecs. Caminaba por geografías inhóspitas, extrañas y coloridas. De vez en cuando encontraba criaturas con las que establecía comunicación, como su misión lo exigía, aunque algunas veces tuvo que aniquilar organismos hostiles. Todo era como siempre lo soñó excepto por la soledad que lo tenía aprisionado dentro de su cabeza eternamente batiente, síntoma del sufrimiento fetal que lo paralizó. De vez en cuando encuentra en esos planetas a su hermano mayor, el hermano muerto que mantenía a la familia, cuando su vieja madre no tenía que exhibirlo en el cruce de la avenida comercial, para que la gente le arroje una moneda desde el auto, al tonto con disfraz de astronauta.

05 de agosto de 2018 Gracias amigos por leer “Microcuento”

06 de septiembre de 2018 Tragaba las papas recién cocidas a toda flama. Bajaban quemando el esófago dolorosamente. Pero era mejor la quemadura que el hambre. Primero tragaba y luego lloraba de dolor. Con ojos vivaces, cabello rubio de escoba plástica y dolor no descifrado, fue entregado a su padre por una madre que emputeció de pobreza, su padre se libró de él, entregándoselo a su hermana que tenía tres hijos varones más egoístas que la revolución y dos hermosas hijas que fantaseaban entre los andrajos de sus vestuarios. La mujer envejecida por las promesas, decidió entregarlo al orfanato. Allí fue a dar, donde nadie supo más de él.

14 de octubre de 2018 Era imposible que no ganara la carrera. Nada podía evitar que cruce la meta en su saeta. Nada podía evitar que el niño pobre y hambriento, sintiera la gloria de ser el campeón de los ciclistas de los pueblos peninsulares. Nadie ni nada podrían quitarle ese galardón. Seguía pensando en ello con su rostro al piso y la cabeza dándole vueltas. El cerdo que si pudo evitar su triunfo huía despavorido entre las carcajadas de los espectadores, y la bicicleta convertida en una pieza de arte cubista estática en el piso, confirmaba su nueva derrota mientras el locutor de la radio describía el inusual accidente.

12 de diciembre de 2018 Fue rescatado y devuelto a la civilización, presentado como héroe, cómo sobreviviente. Él, recordaba que para librarse de los caníbales tuvo que hacerse caníbal y comérselos a todos, para salvase de los monstruos tuvo que hacerse monstruo, aterrorizarlos y matarlos a todos. Él, un mal hijo de un mal padre no encontraba mérito en sobrevivir, ya que para eso tuvo que aprender a salir del hoyo más repugnante, y sin volver a entrar estaba siempre dentro de él. Una y otra y otra vez. No encontraba mérito, ya que lo único que lo mantuvo vivo fue la maldad que corría por sus venas.

2019

18 de febrero de 2019 Después de haber estado nueve horas en lo que fue su cuerpo muerto, fue liberada como energía renovadora. Pasó cuarenta y nueve días en una transición extraña de nuevos aprendizajes entre este mundo y los otros. Visitó la casa de su infancia, donde los gatos se duplican y los abuelos son eternos, donde todo está vivo y muerto a la vez. Ahora es parte del presente estable, no como memoria sino como otra forma de manifestación del universo, ya visible para la post-ciencia más allá de la determinación matemática. Ahora escucha hablar a los animales y cantar a los esenciales que trabajan dentro de las plantas. La muerte ha sido derrotada.

12 de marzo de 2019 Luchaba contra su inconformidad y ambigüedad. Seguía después de todo, siendo el viejo avaro que prefería sufrir de hambre y no comer. Gritaba pidiendo auxilio para que le tuvieran lástima y le arrojaran un trozo de pan, pero él exigía faisán o pato asado a quienes por compasión se detenían a ayudarlo.

21 de abril de 2019 Se asomó Dios al mundo para mirar a los humanos, pero no vio ninguno. Al pasar de los días sintió tristeza que esos minúsculos seres tan destructivos y desobedientes se hayan extinguido. Hizo su maleta con pocas cosas y se fue. Entonces salió de debajo de la tierra un pequeño animal y detrás de este un niño, y detrás de él su madre y detrás de ella un hombre y detrás de él un anciano y detrás de él muchos hombres, mujeres y niños más; y vivieron felices en silencio para que Dios no los escuchara y no se le ocurriera volver.

26 de abril de 2019 La diminuta perrita tocaba algunas notas con su flautita destemplada, siguiendo el compás de los ronquidos de contrabajo que marcaba su gordo amo desde el cuarto del fondo de la zahúrda donde habitaban. No era la mejor música, pero el ritmo era llevadero.

14 de mayo de 2019 El duendecillo iba colgado de la ubre de la vaca mamando la leche tibia. Las uñas de sus manos y pies estaban enganchadas a la teta, como anzuelos que traspasaban la boca de un pez. La vaca molesta se paseaba e intentaba sacudirse para que el parásito duende se desprendiera. Brincó una pequeña cerca junto a una zanja y funambuló un par de segundos sobre el alambre de púas, antes de caer como fardo. La enorme vaca se levantó y el enano quedó estampado en una gran plasta de excremento de res.

04 de junio de 2019 Él, había ocultado su extraña magia oscura en artesanías hechas con sus propias manos, formando una secuencia de arte minúsculo, dispersa y sin sentido alguno de la realidad o la belleza. La colección de grotescas formas guardadas en su desolado cuarto, ocultaba el código que resolvía el enigma para salir y entrar a placer de la vida y la muerte, a través de dolorosos actos físicos de encarnación, mutación u ocupación de cuerpos inertes o vivos. El hijo de la mucama fascinado por los muñecos, robó una de las figurillas demoníacas talladas en madera; y él quedó atrapado por siempre dentro de una piedra azul.

16 de julio de 2019 Dormía y su gato entraba sigiloso en la habitación, escalaba con elegancia por una maleta hasta la cama, casi sin esfuerzo. Lo miraba dormido, se paseaba alrededor de su cabeza hasta encontrar la mejor forma de entrar en ella por el oído. Ya dentro libraba feroces peleas con los fantasmas. Algunas veces las ganaba y se devoraba uno que otro. Salía devastado, adolorido y con heridas profusamente sangrantes, siempre antes que su amo despierte. Salía de la alcoba, para volver a entrar fingiendo que había peleado en el tejado con otros gatos, en la juerga de la noche anterior.

16 de agosto de 2019 Se enamoró aquel toro perdidamente de la humana. La bruja que habla con los animales, conmovida por el sufrimiento, le instruyó en las artes gitanas de la trasmutación, y se convertía secretamente en hombre, conforme los nocturnos deseos, que la libidinosa joven le contaba a la luna en el reflejo del agua, sin sospechar que estaba siendo escuchada por los turbulentos demonios del amor y el deseo, que habitan la naturaleza. Fueron amantes en sofocantes noches de lasciva y lujuria. La mujer enamorada esperó con desesperación la llegada de su gitano con piel albuginosa para su cumpleaños y poder gritarles su amor a todos. El gitano no llegó esa noche, ni ninguna otra. Se supo todo por la criatura que parió ante el horror de toda la hacienda. Más de cien hombres armados salieron a cazar al gitano endemoniado; y mataron varios, pero ninguno era él. Ella y su hijo, abominable demonio, con piel de luna y cuernos de toro fueron abandonados en un granero hasta 95

que murieron de hambre. Hambre que le hacía recordar a ella, el último banquete en el que comió esa tierna y jugosa carne del toro albino que su propio padre sacrificó para celebrar la belleza y pureza de su hija.

21 de septiembre de 2019 Llegó a casa el diablo, el sábado por la tarde, con el cansancio de toda una semana de arduo trabajo. Su vivienda de clase media-baja esta desordenada, su cama sin arreglar y el refrigerador vacío. Su jefe siempre paga el sueldo atrasado. El diablo hace sopa de fideo en su estufa de fuego eterno, come en compañía del gato negro, que ronronea y busca lisonjas contra la soledad. El diablo descansa un rato y en la noche trabaja en el territorio virtual, donde sus seguidores son más libres de simpatizar por él.

12 de noviembre de 2019 Era un ser mágico tan fantástico que hasta su enfermedad resultaba espectacular. Sus ataques pirotécnicos lo tornaban brillante, lleno de luces de colores y tronadores que asustaban a los animales. De sus dedos se disparaban cohetes al cielo que describían estelas de colores, de sus orejas fluía humo, de su boca brotaban chispas de luz arcoíris mientras cantaba y de su cuerpo salía una extraordinaria música que acompañaba los estallidos de luz y ruido. Cuando terminaba el ataque, se apagaba de a poco hasta quedar tendido en el piso, rodeado de gente a la que él sonreía ofreciendo el efímero espectáculo. Alguno hasta le ponía una moneda en la mano. Se levantaba feliz por haber despertado el asombro de la gente. Gente que solo veía revolcarse al epiléptico en la calle, sin luces, ni humo, ni canciones. Si con lástima y hasta con asco.

2020

11 de enero de 2020 Encontraron los dioses tutelares la forma de desterrar a los inconformes a una condición paralela e inferior de vida. Transfirieron una célula de luz en el esperma, que permitía engendrarlos nuevamente, pero como humanos. De esa forma sufrirían dolor físico en un cuerpo imperfecto, y se perfeccionarían antes de volver a ascender. Con lo que no contaron los ambiciosos dioses, fue que los débiles transformaron la imperfección en celebración y el cuerpo en placer. Mirándose perdidos inventaron la conciencia y el pecado...que de nada sirvieron. Los débiles aprendieron a ser libres.

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17 de enero de 2020 Decidió el artesano recoger los trozos de madera de los viejos navíos fantasma, para iniciar la construcción del suyo propio, con el que se haría a la mar… ahora que había sido borrado su nombre de todos los libros, dejó de estar oculto y en silencio empezó a martillar por fuera de la memoria de quienes alguna vez supieron decir su nombre.

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31 de marzo de 2020 Una vez que la ciencia fracasó, los nuevos eruditos libres de podredumbre ideológica, tomaron bajo su tutela lo que quedaba de la vida. Estos no solo descubrieron la supraciencia y el metaconocimiento de la realidad de una nueva cultura. No solo hicieron visibles almas y espíritus de los muertos en peceras de gas, sino que permitieron diferenciarlos. No solo mostraron que la muerte no es el límite final, sino también que antes de la vida, hay algo previo. No solo mostraron que los espectros son reales, sino que no vienen solo de los muertos, sino que son recuerdos de los vivos a quienes les arrebatamos parte de sí para nosotros, para evitarnos el dolor egoísta de la soledad. Tomaron lo que quedaba de vida para tratar de hacer un nuevo ser más allá de lo humano, porque el anterior se extinguió por la codicia y la estupidez.

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30 de abril de 2020 El primer elefante funambulizó ante la incredulidad del segundo y lo invitó a subir al finísimo hilo. El segundo, con tremenda dificultad subió con una bicicleta al hilo, se equilibró sobre la bici y el primer elefante subió sobre sus hombros. Cruzaron de un extremo al otro todo el hilo mientras la araña sonreía y miraba orgullosa la resistencia de su tela. Cómo el hilo resistió, los paquidermos acróbatas bajaron y fueron a buscar otro elefante.

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05 de agosto de 2020 Declaró haber robado en la biblioteca del monasterio. Indultar al ladrón era la norma para un crimen tan estúpido como el de robar libros. Pero lo condenaron al saber que los había leído todos.

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11 de octubre de 2020 El pan tiene solo la dimensión proporcional inversa que tiene el hambre. Mientras más grande la segunda más pequeña la primera. Es una relación que solo se entiende cuando se quiere lograr felicidad, sin creer que esta será tan efímera como la fantasía de amar contra el destino y vencer. El artesano abrió los herrumbrosos candados de esa vieja puerta que quería no volver a abrir, entró en el polvoriento cuarto para encontrar lo que no estaba buscando, y entre todos esos objetos abandonados por su inutilidad, halló sus viejas y útiles botas que le habían ayudado a ir por los innumerables caminos. Con un golpe les quitó un poco de polvo, pero no las limpió, porque se volverían a empolvar en los nuevos caminos de su viejo caminar. Amó contra el destino y perdió, pero tal vez fue un efímero creador de felicidad. ¡O no!

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12 de octubre de 2020 Murió y fue incinerado como en vida lo pidió. No evitaba ir de vuelta al inframundo a nutrir el reinicio de las raíces del mundo. Sólo tenía otros planes distintos. Fue arrojado en cenizas al mar. Llegó con la marea a la playa, fue recogido, clasificado, tamizado, llevado a fundición, convertido en cristales y dado forma en una botella de vino, lo llenaron, se bebieron el vino de su nuevo cuerpo inerte, quedó vacío y lo lanzaron en la oscura cava desde donde cantó. Quienes oyeron su voz quedaron asombrados con la melodía. No era fantasmagórica, era dulce.

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22 de noviembre de 2020 ¿Nunca has dudado de la existencia de Dios? Preguntó el aprendiz al artesano alquimista. Por supuesto que no, contestó. Negar que Dios existe es negar que el humano existe. ¿Pero...por qué? inquirió el aprendiz. La respuesta fue: Dios es la creación del humano, en cualquier tiempo y en cualquier cultura. Tenemos diosecillos de bolsillo y grandes dioses monolíticos, primero imaginados y luego elaborados por las manos humanas. Dios está en toda la creación del humano...concluyó.

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2021

03 de enero de 2021 En su cultura se iniciaba el conteo del tiempo vital 270 días hacia atrás del día en que una mujer paría, y de ahí en adelante cada 270 días y no cada año. Es decir que los miembros de la tribu cumplían un ciclo vital dentro de la memoria del cuerpo de la madre. Era su tributo a los seres tutelares que les precedían antes de nacer. Fue cuando cumplió su sexto ciclo vital, que cayó de una gran roca y quedó golpeada y sin aire en el suelo pedregoso. Entre el procesar el dolor y recuperar la respiración, vió a una diminuta mujer nativa de ese nuevo planeta, envolviendo un jugoso champiñon en su chalina, de forma que lograba con dificultad cargarlo en su espalda. Cerca de ella, un abejorro que tenía casi su tamaño, guardaba un trozo de resina dulce en el tallo hueco de una cebolla sembrada por los humanos que lograron escapar de los otros humanos para crear una cultura lejana, olvidada y horizontal. Los seres superiores que siempre fueron imaginados como gigantes, en la realidad eran diminutos, casi fantásticos y comían champiñones. 112

02 de febrero de 2021 La tenebrosa presencia caminó alrededor de la cama donde ella estaba paralizada de horror. Era como una sombra hecha de gelatina oscura, con brazos delgados y muy largos. Pies enormes. Su cabeza casi tocaba el techo y se movia con lentitud. Ella, en su inmovilidad no podía diferenciar si era una pesadilla o era algo inexplicable que le hacía una visita. No podía gritar, no podía levantarse, no podía moverse. La angustia la tenía prisionera. La extraña cosa le puso su mano en el pecho, haciendo una pequeña abertura. De ahí salió una flor de Taraxacum que concentró la luz de la mañana mientras flotaba por la habitación. La cosa de forma humanoide, se sentó en la silla del lado derecho junto a su cabecera y le tomó la mano. Lloró y las lágrimas mojaron la mano de la durmiente. Esta, finalmente logró despertar y de un brinco dejó la cama; vio que aún flotaban en su cuarto algunas partes de la flor y su mano aún estaba mojada. Miró su pecho abierto en el espejo y pudo ver como latía

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su corazón mientras la perfecta abertura se cerraba poco a poco hasta quedar completamente sellada sin herida y sin dolor. Sentía paz, algo de miedo, sentía que era verdad esa extraña visita y que moriría pronto.

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“No le causaba admiración que los grandes amigos desaparecieran en los malos momentos. Le admiraba un tanto que unos pocos se mantuvieron cerca en las épocas malas. Pero lo que sí le causó admiración; fue ese puñado que siguió con él aun estando muerto.” (12 de noviembre de 2016). Así comenzó sus escriturar de lo que hoy significa la obra: EL ARTESANO: ANTOLOGÍA DE UN MICROCUENTO. Aquí estamos Marco Polo Guerrero Barros; los amigos, los panas, los hermanos, los compañeros, los camaradas, los alcahuetes. En tiempos que las interacciones, las solidaridades, los apegos, las amistades serias van perdiendo sentido; un grupo de amigos y amigas levantamos la voz para decir PRESENTE POLO, te seguiremos haciendo memoria, remembranza, reminiscencia, conmemoración y tributo. Sobre todo, porque a pesar que eras un ser desapercibido y anónimo en el campo de la producción editorial, hoy queremos mostrar parte de tu producción y realizar su respectivo reconocimiento. En esta ocasión hacemos un paréntesis para expresarte nuestra gratitud por ser parte de nuestra existencia, como una práctica sagrada de reconocer y agradecer a la vida. Pues la gratitud y el reconocimiento eleva nuestros espíritus, cambia nuestra perspectiva y suaviza nuestros corazones. Cuando somos agradecidos, somos humildes, estamos despiertos y maravillados. La gratitud nos ayuda a apreciar lo que sí tenemos, en vez de enfocarnos en lo que no tenemos, en lo que ya no está. GRACIAS ARTESANO POR SEGUIR ESTANDO… GRACIAS POLO POR SEGUIR EXISTIENDO… Luis Molina.

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HASTA SIEMPRE ARTESANO Artesano, amigo y hermano, te conocí hace 16 años y este día es uno de los más tristes de mi vida, porque hoy, me atraviesan esos profundos misterios que tiene la muerte con el hombre. Creo estar en una nube que envuelve mi corazón y me mente. Los que tuvimos la oportunidad de conocerte y compartir escenarios académicos y otros, donde esos otros estaban acompañados de criterios, reflexiones y sobre todo del buen humor. La vida nuevamente me confirma que no sabemos nada sobre los misterios que nos tiene preparados, del porqué Dios no impide que personas como tú nos abandonen en esta selva de cemento, del porqué este camino llamado vida se presenten estas injusticias como la de haber perdido a un gran ser como tu artesano que me brindó una gran amistad que estuvo llena de cariño, compromiso y lealtad. Artesano, tu recuerdo es algo que siempre perdurará en mi ser, gracias nuevamente por tu sincera y valiosa amistad, pero aún me cuesta aceptar que tu presencia ya no esté a mi lado y me irrumpe un inmenso dolor al tener que despedirte de una manera tan repentina, pero me queda el consuelo de saber que disfrute cada segundo de mi vida el compartir tantas aventuras de tu mano. AHORA TE ENCUENTRAS AL LADO DE DIOS Y TE ESPERA LA GLORIA ETERNA. ALGÚN DÍA NOS VOLVEREMOS A ENCONTRAR MI QUERIDO ARTESANO. Roberto Carlos Rosero.

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Escribir estas pocas líneas resulta complicado, en principio porque están dedicadas a uno de los seres más complejos que la vida me ha traído; y luego, por la significación de las mismas; esto porque ya no estás querido amigo Marco Polo Guerrero Barros. Tu nombre, no es cualquier nombre, puesto que has dejado lo que decías CULTURA. Recuerdo esa palabra en nuestras últimas charlas, cuando acompañados de tragos, comida y el humor tan particular que compartíamos planteabas tu constante curiosidad intelectual. La vida nos juntó para acompañarnos, para aprender riendo, para cantar y bailar al son que deseábamos, nunca al que nos tocaron, porque vivimos como sin mañana; con tristeza llegó el día sin mañana, te extraño y sin duda siento la ausencia de un entrañable amigo, no hay peros, no hay consuelo ni resignación, hay la nostalgia que produce reconocer lo finito del humano, porque al final somos la certeza de la muerte. Dejaste de transitar al filo del abismo, es cierto que ya no estás, pero también es cierto que no has dejado de ser; para ti respeto y gratitud por el camino que compartimos y como dice el maestro Derrida: La muerte no se resuelve. Morir es experienciar la aporía. Gabriela Mafla.

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“Antes de que lleguen los 50 abriles, el Artesano abrió la puerta y dió un paso, sintió miedo… dudó y luego dio otro paso y no dudó más, había voces conocidas del otro lado así que no regresó a ver; la incomodidad que le acompañó toda su vida partió con él, tomó su pluma y su libreta, la cámara de fotos y una de “Finlandia” a la maleta y no dijo adiós, no se despidió de nadie, se fue de prisa y partió como en vida siempre lo hizo… sólo y sin rumbo cierto.” El abrazo del enjambre de las melancolías hace temblar el alma y es que todas las partidas dejan ausencias, unas más que otras, pero dejan ausencias; unas pocas te dan luz y de vez en cuando te regalan risas, recuerdos contagiosos de bestialidad y anormalidad compartida y disfrutada y eso es lo que me produce la ausencia del amigo. Revisar lo que hizo, leer las palabras llenas de afecto de quienes le conocían, mirar lo que veía por su lente hace ya que deje de ser insignificante su paso entre nosotros, el recordarle con afecto hace importante su transcurrir, el sentir que su ausencia nos abraza mientras estamos dándole al teclado, desentrañando un paisaje o simplemente cuando nos quedamos colgados implica la importancia en cada una de nuestras historias y vivencias. Markos Trotsky Muñoz.

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Hablar de Polo, es referirse a la amistad, al compañerismo y a la bohemia donde solía ser muy intelectual. Invade mi memoria varios momentos de vida compartidos, recuerdo cuando nos conocimos en el tercer año de la universidad en la Facso, inicialmente no nos llevábamos, pero siempre existió un profundo respeto, nuestra amistad comenzó en un lugar poco común, no precisamente en el aula, fue comprando cervezas después de un partido de fútbol contra el equipo de los profesores, desde ese entonces fuimos amigos por más de veinticinco años. Polo fue aplicado en sus estudios su rasgo intelectual siempre lo diferenció, un pensador moderno digo yo; una vez en un acto protocolario después del respectivo brindis, el Profesor Peralta, se acercó a Polo y le ofreció una beca a Europa, mientras que a mi me dijo que soy un gran jugador de futbol, ofrecimiento y palabras merecidas. Compartimos incontables noches de charlas entre chistes y filosofía, a cada lugar que iba conocía huecas sobre todo donde servían buen vino, viajamos a Guayaquil y regresamos el mismo día, paseo sin propósito particular más que el emprender un viaje de amigos. Polo disfrutó como el que más la vida, apasionado de lo que hacía, conversador profundo y de humor preciso, ni el terremoto del 2016 pudo con nosotros… nada puede con nosotros. Ahora cuando voy por la calle regreso miro a quienes pasan junto a mi, y veo a los jóvenes amigos, a los adultos amigos que conversan y todos me recuerdan a ti hermano de aventuras y bohemia, por ti amigo ¡salud eterna¡ Patricio Díaz.

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Los relatos mínimos son un producto de nuestro tiempo. Una forma adecuada para contar el vértigo que nos toca vivir. Se alzan contra la palabrería, la avalancha informativa, la vacía superabundancia de nuestro tiempo. Los relatos de lo breve recorren otros géneros, se apoyan en otros textos, tejen vínculos con otros textos: son juego, sentencia, chiste, efecto instantáneo, pero también golpe al mentón. Por eso, el lenguaje en este tipo de textos abandona el triste papel de herramienta enunciativa de la “verdad” y se desplaza hacia terrenos más amables de la creación, de la invención, de la búsqueda donde la verdad resulta siempre minúscula, relativa, plural, variable, y nunca una sacralidad. Es lo que se percibe en este libro. Y quizá esta percepción esté dada, sobre todo, por la falta de perspectiva temporal, ya que los textos que conforman El artesano, de Polo Guerrero, han sido trabajados en caliente, sobre el presente en movimiento y resultan claramente provisionales. Pero está claro que en su conjunto nos ofrecen intenciones propias. Es el recorrido de un testimonio hecho presente. Pulsión interior de la palabra de Polo Guerrero. Lentitud de la memoria. En estos textos no se altera el orden cronológico de los días y sus noches. No es una obra documental. Se trata, más bien, de un libro que refleja la temperatura y la vigencia de expresiones, de ideas que, dichas desde un ámbito estrictamente privado, pueden alcanzar una dimensión más global. Que no es sino otra manera de decir que las palabras de Polo Guerrero existen, y están aquí para leerlas bien, porque solo si las leemos bien es posible que recuperemos algo de la confianza en el ser humano.

Fabián Guerrero Obando.