Poetuchos No. 1

POETUCHOS POETUCHOS

Iba matando canallas Iba matando canallas Iba matando canallas Iba matando canallas Iba matando canallas Iba matando canallas Iba matando canallas

CORAZÓN NUEVO Mi corazón, como una sierpe, se ha desprendido de su piel, y aquí la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel.

Los pensamiento que anidaron en tus arrugas, ¿dónde están? ¿Dónde las rosas que aromaron a Jesucristo y a Satán? ¡Pobre envoltura que ha oprimido a mi fantástico lucero!

Gris pergamino dolorido de lo que quise y ya no quiero.

Yo veo en ti fetos de ciencias, momias de versos y esqueletos de mis antiguas inocencias y mis románticos secretos. ¿Te colgaré sobre los muros de mi museo sentimental, junto a los gélidos y oscuros lirios durmientes de mi mal? ¿O te pondré sobre los pinos, libro doliente de mi amor, para que sepas de los trinos que da a la aurora el ruiseñor?

POETAS FUTUROS ¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músicos futuros!

No es el presente el que me justifica ni el que asegura que yo esté un día con vosotros, Son ustedes, la raza nueva y autóctona, atlética, continental, la mayor de cuantas son conocidas; ¡Arriba! Porque ustedes me justificarán.

Yo no hago más que escribir una o dos palabras para el futuro, Sólo me adelanto un instante, para retornar luego a las sombras.

Soy un hombre que, vagabundo, siempre sin hacer alto, echo sobre ustedes una mirada al azar, y sigo, Dejándoles la encomienda de probarla y definirla, Aguardando de vosotros la realizacíón de la magna obra.

CUANDO CUENTO LAS SEMILLAS Cuando cuento las semillas sembradas allá abajo para florecer así, lado a lado; cuando examino a la gente que tan bajo yace para llegar tan alto; cuando creo que el jardín que no verán los mortales siega el azar sus capullos y sortea a esta abeja, puedo prescindir del verano, sin queja.

AUTO PSICO GRAFÍA El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe, Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón.

Apenas digo: es real, se disipa