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Todo es espejismo; el teatro el dolor la ausencia la distancia ella él aquel bufón su necedad y yo.
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Por tus máscaras y las mías
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Somos seres de costumbre se repetía una y otra vez el bufón.
/Y en esa costumbre de tu ausencia me acostumbre a pronunciarte, sin la costumbre de ti/
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El bufón se tropieza. Al suelo cae el pasado, que se hizo trizas hace siete lunas. Le dejó como herencia; un corazón remendado, miles de poemas y un presente desolado. Por un instante, un pequeño rayo de sol le iluminó la sonrisa, le dio un abrazo esperanzado y las ganas de seguir actuando. En el suelo se encuentra un futuro incierto, sin guion para esta historia que terminará antes del segundo acto. El bufón se incorpora, sonríe con amarga mueca, se dice así mismo; /el pasado y el presente son una burla, y el futuro un invisible personaje sin historia/
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