Programa Radio web Ed 39 by ingrid odgers

PROGRAMA RADIO WEB- MARTES 8 DE DICIEMBRE –Ingrid Odgers DOUGLAS ALARCON -CHILE MIS BARCOS Cotidianos barcos los imanes seductores, los solitarios acostumbrados de las torturas finas. Mis barcos son como las prostitutas, tristemente encendidos, mas bien apagados o como esos polizones, mercadería exiliable de los humanos mares. Zarpazos desesperados en los senos escurridizos de mis dichas, carne ferozmente indomable. Por madurables tiempos cabalgar las corrientes, los vacíos benignos fueron desde siempre mis compañeros. Boletos de barcos, los bolsillos miserablemente, abultados. Alguna noche de revuelta seremos más de uno, miento, ojalá seamos uno y chocaremos allí donde chocan los deportados en las derivas singulares, como nosotros.

CUESTIÓN DE MARCHAS Incendiar los asfaltos construidos, como el más bárbaro de los rituales, los humos saborear con los paladares abiertos como piernas como partos, sacar la miel del fondo amargo del cenicero del todo nuestro, como siendo parte de siniestras postales como esos soldados sobrevivientes, marchando con la ciudad gimiendo tras sus espaldas rotas. Antes, tuve en ocasiones incontables que lustrarme el ánimo, fueron tiempos de luchas a puñal limpio con mis demonios bufones. Los pies no necesariamente son para caminar, dijo una vez un vagabundo una tarde de cervezas desde la puerta, entre tanto yo, sentía el peso de algo que no sabía qué era. Luego creí entender las palabras del miserable ese, y ahora siento más el peso del que sentí aquel día. Y ahora mis ciudades caen y gimen y siguen a mis espaldas. Incendiar los asfaltos construidos. Marchar, los pies,

el peso, los días. DOUGLAS ALARCON -CHILE DE ESOS DEL MONTÓN Soy mediano de contenido neto, despeinado y temporero de barbas melenudo a cascadas castaño oscuro, blancucho a tres cuartos de cocción observador titulado, de palabras más bien cauteloso encendido en mis ideas, contra las jerarquías un despotricador crónico. De compañías reservado, amigo de las rutas de laboratorios aborrecedor innato de los protocolos, hipotecador de los nuevos encantos de pensamientos estratosféricos, de los sin ismos un cotidiano aprendiz biliotecario de lo trascendental, quizás perdedor, quizás ganador. Inquieto de perspectivas nuevas, tributador del arte hacedor de humanos prestamista de sueños, de palafitos y ladrillos que no tienen tiempo extranjero de todo suelo por el poder delineado, patriota del país ninguno del mundo. A veces marchito de halo, desbordadamente hastiado de la vida y sus banderas circenses todas. Irreligioso por convicción, cuestionador y enamoradizo de las verdades solteras, adicto por no sé qué a lo inmaterial, con leyes de otro lugar por axioma fundido, complicado, vividor obsesivo cuando las motivaciones y razones se comen a besos, buscante empedernido, libre después de antes y todas las ideas. Un ególatra adulador cuando hablar de mí es la encomendada misión, un tipejo de lo más falso, un payaso a duras penas, un mortal más de este lado de la tierra (terminemos de una vez con esta patética cátedra cual poeta burguesito y de academia). Otro de esos del montón. FUNERAL El funeral es el mismo, lo he visto pasar estos últimos días, algunos dicen que estuvo edades completas moribundo dando vueltas entre hospitales y psiquiátricos, empastillado colación cotidiana. Es que ya no era el mismo, se le escuchó decir un niño que hablaba con lenguaje extraño, mientras tomaba con sus manos firmemente el ataúd por una de las esquinas. Había tenido su época de gloria en la temporada de las utopías, la lluvia se había decepcionado de él y los azotes de la sequía se habían encargado del resto.

Otra niña, que colgaba unas rosas blancas en la parte anterior del féretro con un lenguaje aún más extraño, comunicó su postura después de haber escuchado silenciosamente a los otros. La sustancia dijo y calló ante la mirada de los demás para no volver a hablar. Últimamente he escuchado el cántico de los pájaros con más atención aún y cada día que pasa me confirmo más lo que creo sentir cuando veo pasar el funeral, todo es cuestión de infancia, pájaros y ataúdes. Incluso he ido más allá en esto de los sentidos, y podría decir que los niños hablan el mismo idioma de los pájaros. Mi lenguaje está extraño, me dijeron el último día en aquella caravana.

DOUGLAS ALARCON -CHILE OFICIO DE FARSANTE ¿A quién destripo esta vez? ¿A quién le robo para taponear el vacío, que me llena como nada habitada? ¿A quién esta vez le atribuyo la culpa del sinsentido? ¿A quién le arriendo mis días por un par de fumadas de estremecimiento? ¿Con qué misterio me tengo que encamar para fundirme en uno solo? No se trata de correr los velos, de autoengañarse con mitologías clarividentes Ni de tener raras certezas de manosear los mundos. Yo sólo escribo para unirme a los ejércitos del nuevo encantamiento, para desviarme del precipicio negro al que nos va acorralando la vida, quizás porque soy el paridor inagotable de las emboscadas, de los miedos pulcros de los mil demonios. Quizás, porque no me interesa tener uñas si de morirme rasgando los huesos de eso que cuando escribo leo ciego. Esqueleto, de la razón última florecida. Inabrazable pero rondante, insinuándome como se insinúa la más animala de las putas, ante los vírgenes deseos de un púber una noche de hambre y bombeos de sangre. Y vierto racimos de palabras sobre el vacío para fecundarme, porque las nuevas biologías rondan desesperadas el paso de los forasteros, para lanzarse en sus brazos y repartir natalicios como adúlteras de manicomio. Por eso escribo. Porque ya las rutas de los mortales me parecen viejas y necesito codearme con los dioses, ser un invitado más el preferido de sus orgías lavarme cotidianamente las ganas, la vida, como los días primeros, porque el hastío vaga hambriento, reclutando cuerpos, mas siempre acribillando,

escribo para no enredarme en la hiedra de los humanos, adentrarme en otros agujeros, perderme, secuestrar lo que nos está imposibilitado, sentir el húmedo eterno. Arriendo del más envidiable de los alquileres. Y podría destilar horas mintiendo jornada de capitalista pérdida, mejor demos unas estocadas a este pueril diálogo improductivo de zánganos. Las palabras son de este lado del mundo, oficio de farsante empalabrar lo que está más allá de los grandes muros.

DOUGLAS ALARCON -CHILE

PREGUNTAS ANTES DE DORMIR ¿Podría esperar todo? …o lo que es igual ¿podría esperar nada? ¿Qué maldición me empuja a hundirme nuevamente? ¿Habré aprendido algo? Siento sólo es un ritual, como cuando pasan las estrellas sobre los cuerpos. Muriendo iluminadas, contra todo. Contra los días incluso, de eso que perseguimos entre los sueños. Ahora prefiero volcarme amigo de las pérdidas y alimentarlas como se domestican las vísceras fieles de jornadas, rutinas, de deseos. Seré inmune al frío y a los huracanes. Siento. Porque es mejor amar los cuerpos que no se tienen, para tenerlos siempre en las esquinas sin tenerlos y no ser otro de esos familiares candidatos parricidas. Amar como se aman las melodías que sólo son del viento.

ANDRES RODRIGUEZ -CHILE ESPACIOS QUE NO CONGENIAN Por más que revise los asientos de las plazas no encuentro indicios que me señalen quién vivió en ese lugar sus minutos anteriores Esto debe parecer una ridiculez pero no Yo le traía un regalo un poema la idea era premiarlo o premiarla por su gran esfuerzo ques haber sido en un tiempo que no es ahora Hay que tener agallas para desvanecerse en el viento HE DICHO Después de todo el arte literario no sana ninguna herida No se ha escrito el poema que haya calmado el hambre (eso lo dijo Jorge Teillier absolutamente sobrio) Por mi parte escribo para hacerme más problemas de los que acaso tengo Dirán eso es una tontera que ridículo este Rodríguez

Pero no Mis cuitas diarias son muy reparables otra cosa es que me haga el imbécil o el sordo ergo no me interesa vivir en paz sería morir antes de tiempo La complejidad en materia de poesía es inerente a ella con eso se explica lo que un texto foliado puede hacer con demora Empero sumo a ello no me interesan los poemas de hora del té con galletas siempre es mejor el té y las galletas No me interesan los poemas de cantina que nunca hayan pisado una cantina No me interesan los poemas-esquelas sobran los comentarios No me interesan los poemas al pié de la letra válgame el averno! hay que dejar materias inconclusamente conclusas! Podría seguir pero tengo hora al médico de seguro hará mil artilugios para matarme (él es todo un poeta)

ANDRES RODRIGUEZ -CHILE

SUMMA THEOLOGICA Creo en la divinidad de las piedras Creo en los fuertes fracasos y en la gloria fuerte Creo en la herida que señala un antes y un después de las cosas Creo en la Metafísica de Aristóteles Creo en Pitágoras porque mostró el alma de los animales Creo en la sensillez del otoño sobre los árboles Creo en lo subliminal que habita en algunos gestos Creo en el largo sueño de mi madre porque es sueño y no termina en un despertar penoso Creo montañas pacificadoras del mundo Creo en la amistad más allá de los errores Creo en la juventud de ciertas literaturas Creo en la poesía del silencio Creo en la materia que se derrumba Creo en buenaventura de los caminos Creo en el Hidalgo Caballero de La Mancha Creo en la cobardía de uno que otro héroe Creo en mi compañera porque sabe quel corazón es sólo un músculo y quel amor reside en el alma Creo en Edgar Poe que descubrió el miedo y nos lo dejó para siempre Creo en la sabia rapidez de los olores Creo en la música sin ropajes ni apellidos Creo en el libro Creo en las razones del libro Creo en la Nada como justificación del Todo Creo en Budha Cristo Mahoma porque comenzaron a decir la palabra esclarecedora de uno de los Universos Creo en la verdad hacedora del día Creo en la otra verdad hacedora de la noche Creo en la rosa y en la espada Creo en un paseo que no he hecho y debería Creo en los poemas borroneados porque ahí está la esencia humana Creo en Li Po bebedor y poeta a tiempo completo Creo en el epitafio de Rilke Creo en la duda de Hamlet Creo en el río y en el fuego de Heráclito el Oscuro

Creo en los inmortales últimos minutos de Séneca Creo en la sospechosa transversalidad del Tiempo ALVARO ANCONA – MEXICO Mujer de nadie Me gusta lo que soy cuando estoy contigo. Me permites volar remontar planetas, lunas ser titán, campeón olímpico héroe villano de farsas y tragedias. Al caminar enciendes las farolas. Alumbras mi andar de vagabundo, mis visiones oscuras. En la noche más sombría das a luz la mejor de mis sonrisas. Me gusta lo que soy cuando estoy contigo: el mejor de los amantes el peor de los bandidos hombre niño gaviero cazador de mamuts al amar eres dama, prostituta día, noche de mi alma salvaje, tierna pareja sin papeles sin promesas ni futuros te alcanza siempre con el hoy. Habitas la punta de mi pluma ama, señora de las letras las atraes las seduces las manejas a tu antojo saltimbanqui de mis manos de mis sueños de mis días. Me gusta lo que eres cuando estás conmigo: espejo generoso

maquillista genial diva musa matriarca mujer de nadie. ALVARO ANCONA – MEXICO

Ménage à trois con gran final

Las dos desnudas en un jacuzzi burbujeante de la gran reserva del Moët & Chandon del cuarenta y siete: la musa que partió, la que se fue al morir el verano, la poeta que llegó navegando del otro lado del mar y entre ellas: el autor del argumento, el novelista, con la pluma de ganso capaz de escribir el tercer tiempo sin necesidad de borradores ni erratas de la fe. Un depurado triángulo redactando la locura nueva sobre el pentagrama del quinto concierto en llave de fa, con los perjuicios secando al sol en el traspatio cual sábanas blancas que extraviaron la memoria y las ganas diferidas echando el segundo hervor. Aquelarre iluminado con el parpadeo de Andrómeda a la hora justa en que las brujas patentan los pecados originales que después de la noche de apertura se transforman en pecados inmortales. Quiero vivir la más vieja de mis fantasías escuchando el segundo tiempo del Concierto de Aranjuez y cantarle a mis musas favoritas la ópera postrera del cisne desafiando a los dioses a que conciban una mejor muerte.

ALVARO ANCONA – MEXICO Repaso de seis punto dos décadas (Primero de octubre) You may say that I'm a dreamer But I'm not the only one

I hope someday you'll join us And the world will be as one John Lennon Antes de dar el último giro al reloj de arena y encender la cuenta regresiva del ábaco quisiera que entendieran lo que no quiero contar y me supieran aunque fuera un minuto. Doy fe ante escribano público de haber vivido y todavía traer las ganas puestas, haber sido aprendiz de verdades y rinoceronte con anhelos de unicornio. Nada sé pero he aprendido al andar que aunque mi ventana esté saturada de otoño me quedan muchos blancos por llenar. Traspapelé los pretextos en el camino, reconocí a tiempo la teología del instante y aprendí a caminar sin eufemismos ni placebos celestiales. Sólo quise buscar la cara del profeta para aprender la doctrina del silencio, el lugar exacto en el que nace el aire para saber el oficio de pintar tormentas, el libro original de los significados para ponerle fantasmas de luz a mi camino, y el pentagrama virgen del universo para escribir la partitura de los tiempos. Y lo único que hallé al llegar a la cima de la montaña fue un cuaderno de hojas en blanco y una pluma con tinta negra. Mejor miró hacia delante. Es faena de antropólogos encontrar los signos de lo que pudo haber sido. Hoy cumplo sesenta y dos años, ¡si señor! ¿Alguien ha visto mi bicicleta? ALVARO ANCONA – MEXICO Profecía No lo sé de cierto, pero intuyo

que en los asuntos del amor sabe a exageración pretender acaparar cada gramo de luz de luna llena sólo para despertar a las luciérnagas que habitan en el abismo insondable de tu mirada triste. No lo sé de cierto, pero presagio que es un crimen de carácter punitivo intentar despojar de su esplendor habitual a los ocasos de lo que queda del siglo, sólo para depositarlos como prenda moratoria en la línea de producción de tu sonrisa. No lo sé de cierto, pero profetizo que las noches de cuatro veces diez años han sido encomendadas al poder de mis brazos para que las derroche en la cosmografía de tu cuerpo y transforme cada amanecer en ópera prima. Posted by Álvaro Ancona at 8:41 13 comments Links to this post Labels: Poesía jueves 23 de julio de 2009 El fotógrafo y el poeta Caminan descalzos por la arena en el sentido contrario a sus sombras buscando que el sol les permita congelar sus últimos soplos de luz. Uno con los píxeles de su lente y el otro con los símbolos de la palabra. Se disputan el honor de inmortalizar la belleza del instante fugitivo. El crepúsculo suele ser caprichoso y huir en cuestión de segundos. El dedo en el objetivo la mano sobre el corazón la mirada al nivel del horizonte. Atrapan la despedida del rey cósmico que queda cautivo para siempre en láminas de plata y letras de tinta sepia. ALVARO ANCONA – MEXICO Aprendiz Aprendiz de árbol con aspiraciones a cometa. Rinoceronte soñando con ser unicornio. No me alcanzó el tictac del reloj para otra cosa. Por llegar a medias res a la gala inaugural las estrellas estaban repartidas, sólo quedaban fugaces, los papeles de águila real eran para los colosos las piedras de mi onda no los alcanzaron nunca.

Soy el primero en llegar a la última puesta en escena. La función ha terminado, se recogen los disfraces de juglar. La compañía anuncia el final de la temporada: abrirá sus puertas en verano con renovado elenco. ALVARO ANCONA – MEXICO

Ultimátum Demando que el mundo deje de dar vueltas y que los pájaros aprendan a cantar en elipsis, que los mares contengan la pasión de sus mareas y la luna y las estrellas extingan su resplandor, exijo a los vientos un minuto de silencio y a los relojes cesar el periplo de sus manecillas hasta que el tiempo se declare en bancarrota, es urgente congelar el regreso de los difuntos, el último aliento de los enfermos terminales, suspender el impulso de la sangre de los corazones y la expansión interminable del universo… hasta que vuelva.

ALVARO ANCONA – MEXICO

Debiste haber venido Si hubieras llegado a la media noche como habíamos pactado habrías visto desde mi particular observatorio sideral la complicidad con la que la luna se llenó sólo para nosotros, no le cabía un gramo más de luz y preguntaba con curiosidad genética de hembra en plenitud en dónde diablos estabas. Si hubieras llegado a tiempo habrías escuchado las cien mejores canciones jamás grabadas que elegí entre la oferta de mi I-pod pensando en las melodías que intuyo te conmueven y habrías probado la mejor langosta que sibarita alguna haya degustado con mi reserva especial de Rivera del Duero de año non añejada en barriles de melancolía durante muchos años. Hubiera bastado el solo regalo de tu presencia para llenar con las más bellas palabras del diccionario las blancas páginas que de tristeza se marchitaron como pétalos en invierno.

ALVARO ANCONA – MEXICO Delirio en tres tiempos con estrambote libre 1. Cómo no te puedo ver, estoy aprendiendo a suponerte con la mirada a la altura del horizonte y el dedo sutil de la mano derecha, con la que escribes, partiendo al océano en dos para tender un puente colgante entre nuestras ganas. 2. Como no te puedo suponer, estoy intentando inventarte modelando tu figura con la materia prima de mis signos para convocar al cuarto tiempo del porvenir con un conjuro y convertirte en naciente Galatea. 3. Como no te puedo inventar, estoy empezando a olvidarte deslavando de mi mente el litoral extraviado de tu piel para aprender a vivir con el sabor a pena del destierro o empezar a morir en la verdad irrevocable de la ausencia. 4. Como no te puedo olvidar, he decidido encontrarte escalando todas las montañas que llevan al nirvana o descendiendo a los profundos antros del inframundo hasta decodificar el acertijo de tus anónimos misterios.

Ambigüedades Quiso ser blanco quiso ser mujer quiso ser niño pero nació negro pero creció hombre pero se convirtió en adulto dos de todo blanco-negro hombre-mujer adulto-niño biografía de ambigüedades, héroe-monstruo de su propio thriller para morir en la peor de las soledades sin blancos ni negros sin hombres ni mujeres sin adultos ni niños bailando hacia atrás para llegar con su mejor paso de moonwalker

al infierno-cielo de la anfibología. KARINA FALCON - MEXICO OBRA Comienzo a comprender que mis cabellos son del sauce los meandros O sauces y meandros O sauces y noche O noche y viento : Navaja sujetada a ellos : Yo Tal vez en sus hojas acierte en el grisplateado que Logre pintar mi vientre de sueño : Cuerpo devorador de lotos; cuerpo para erradicar la implosión del plexo lunar. *** La iluminación de mi alma comenzó en la avenencia de tu cuerpo con mi cuerpo… Cuando tus manos de alquimista iniciaron con rituales mis ansias de tierra virgen y regiones inhabitadas. Convirtiéndolas en tierra labrada, mina fresca e iniciada en un nuevo arte de templos sagrados. Tu arte: el de poetizar el oro. *** Es el vaho de sentirme pequeña, de No encontrar pertenencia o aforo en El Olimpo; no mío el Edén y en mí Perdido. Por el Anhelo: Por la audacia de la serpiente. Es la gracia de verme imperceptible, Sentir las pequeñas implosiones y mis Diminutas extremidades. Los delgados Dedos; los pies justos; la boca breve y Toda yo reducida. Es el tumulto de sentirme a medida; en Medida: así desorbitada. Minúscula Espalda que se agrieta, que perfora En la piel hoyuelos para que el perfume Absorba esplendor y lo reconcilie Exiguo; lo evapore en minúsculo. Yo serpiente en reducción minúscula.

*** ALTERIDAD I A Sylvia Plath Ella entre zorros y reflejos o instinto o ajeno o anhelo. Ella buscando al hijo de Zeus y Europa entre zumbidos. Ella también con la pestaña tirada en el suelo o cielo o… Ella bajando al abismo propio de los vientres rotos: llenos- de-lirios *** Soy un vientre que goza los tumultos en los cuales no estoy escrito. *** Dar vuelta a la hoja: Medro simbiótica el paliativo que irrigas en el olvido de mi vientre. Ojo que no porta al fenicio muerto por agua, Me decantas marina; o terrea. A la llegada poseo ambigua bálsamo de inciensos sobre el oratorio/ pléyade de ecos/Hespéride/ diamantes/ Introceso en la memoria. Sucumbo en aquel este tiempo hecho de ablución de espasmos; hilvano al sosiego; Doy hoja a la vuelta:

KARINA FALCON - MEXICO HOJAS EXTIRPADAS Septiembre 06 Ésta que soy, toda emoliente/ el pie hiriente/ la mano atada/ el cruce de mi sexo/ caudal del vientre/ ojo ébano/ el Sedentario cuello /cabello distendido/ La mirada inconsistente/ yo inconsistente: Aguzada y dispersa.

Octubre 06 Apelo la alegría en el mundo. El goce de La fermentación: líquido seminal que Llama al olivo y al mirto; a la entidad. Noviembre 06 Antes de ser peregrino, anduve sombra. La Realidad –deseo cromático con aura delusoria- se turbó en la protuberancia del Arte. No la forma: La idea. De cabo a fin lo mismo, de fin al cabo transparente y no incolora: no azul.

Diciembre 06 Aquí: Sólo recuerdo (solo) los traslados (solo estos) de las formas (sólo de ellas) cuales copias (sólo aquellas) de multiplicidad; Recuerdo (sólo esto). *** KARINA FALCON - MEXICO

EN LA RASA CAÍDA DE LA OLA. Pulso de energía/ Impulso/ Una remontada en la otra. Andanza en lo alto y llanura, perpetuando La marcha en inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia inercia iner…) La pulsación que Escarpa; anhelo de ola fugitiva: Vibrada Reiterativa Dilatada, ahí En el olvido, en la nulidad de la arena se reafirma orilla. *** Una y otra y otra voz repiten su alianza, murmullos;

El destello semidesértico viene a la mirada. Aquí, Cuando estoy y no estoy recuerdo Agua, instante que Se dosifica en las grietas, en el Eco. Éste canta (no) Cantaba (no), cantaría… Si tan solo esto no fuera un intento. Escolios, y esto que antelo atañe (es) la disidencia de la voz. ¿Será que ya no pueden rastrearme a través de las muchas huellas que dejé sobre el ocaso, en la inte r r/upc/ión? *** DEL HOMBRE, SU MUERTE Del hombre, su muerte No sólo la retribución artera sobre la espina condescendía, los fuegos dolientes y el sepulcro en énfasis y ritual debían erigirse en Tebas: mis labios promesa y el acto, hendidura fiera al vientre de la prudencia. -¿No has dado sepultura al cuerpo?-¿No debía –ahí- también la necedad?No hay muerte hasta que el llanto es, en ojos que no son nuestros.

KARINA FALCON - MEXICO

(…)L POSTRER CONFÍN DE LA TIERRA: Del hombre, su locura 1. Sentinerte el fuego profundo: que trepa de las plantas a la corona. Sostén del apellido vacío, que no significa que no resuelve que no arrastra y así empecina. ¿Del fuego? Su hondura. ¿De la hondura? Su forma: Vaguedad. 2. Dios como obra de dioses. El placer señero de aquel que camina y entre imperios resuena. Un falso nombre unas falsas ansias un falso empeño un falso fuego falso: ¿Del hombre? Su fuego ¿Del fuego? Su hondura: Ansia. 3. El mar y el trueno se tocan y confunden: sigue ella devo-

rando el costado de un Otro que otorgó -a los hombresel fuego. El rostro que a ella porta es el mismo rostro que la madre venera ¿Del dios? El hombre.

KARINA FALCON - MEXICO NOS REVESTIMOS DE LA SERPIENTE Me estoy devolviendo a mí misma: me retomo tal cual era antes del momento en que me perdí. Amo de nuevo las mañanas de café y serenidad. Las tardes de incienso y jazz armonizando mi lectura y la extensa escritura de los muchos ensayos que hilo por semana. Los momentos en mi coche cuando el tráfico hace de las suyas y yo ocupo ese tiempo tomando café y leyendo algún libro a la mano. Las llamadas espontáneas y mensajes que ya no llegan. El juego con mis hijos caninos que había abandonado. Las horas que me paso en alguna biblioteca cuando la mayoría de la gente aún se encuentra dormida. Voy disfrutando las noches de poesía en mi propia voz y sin compañía. Las madrugadas que se invaden con el primer pensamiento que ya no es para nadie, sino para mí. Los viernes de trasnoche. El perfume de mi piel que hace danza en un cuello y un olfato que resultan ser los míos. La bendición que siento cuando despierto y veo mi reflejo desnudo en un espejo y mis poros alborozados dicen: ” eres mía, toda para mí.” Las tardes de palabras con los buenos amigos y conocidos. Los matices únicos de sus personalidades: la palidez de Gaby (mi amiga la excelente cantante), la aguda inteligencia y entrega de Angélica (mi perfecta compañera en las letras), la neurosis de Daniel (mi mejor amigo), los ojos de Nayeli , las siempre interesantes charlas de Sergio, los sueños que evoca Hernán Lara y las muchas lunas que recuerdo con Mario. Amo el cambio de piel que hay dentro mío, la regeneración de mi vientre y todos sus secretos, su debilidad fortaleciendo mi alma y rescatándome de los escombros. Ésta sensación de plenitud que hace meses no tenía. Hoy por la mañana fui decantando mi alma, termino tal tarea en el momento que voy escribiendo esto. Hoy desterré los viejos recuerdos que se escondían en las esquinas de mi recámara, el beso apasionado que dormitaba bajo la cama, las mil y un cartas con un adiós nunca dicho y el polvo que se acurrucaba en mi inspiración. Coloqué incienso en la sala y la cocina, velas de olor en el ritual de mi librero y flores en la mesa, porque vaya que hacían falta. Voy escribiendo y con todo voy diciendo que sí, hoy de nuevo me siento plena. II Espero de ti que te desbarates en tu anonimato: Aquí no está tu nombre Quiero rasgarte hasta hallar los vestigios de las palabras pero cierro los ojos: Aire amoroso de un bosque solitario que es ciudad y es desierto y sílice y piélago y duna y todo porque mis dedos blanden un puñado de hojas blancas donde 18

mis sentidos permanecen abiertos: No puedo dejar de leer a Pinter no puedo dejar de leer a Pinter y pensar en sus héroes con tu semblante y tu cuerpo mirar en la mujer árida y excéntrica los jirones que soy no puedo dejar de pensar en dos besos cuando menciono solo un apellido pero es que lo escribí: Aquí no puede estar tu nombre Te digo y no son tus ojos lo que digo o tu corazón o boca o rostro pero te estoy nombrando con insistencia ¿Te das cuenta? : Estás siempre en el poema pero yo no puedo resistirme a pronunciar tus equivalencias Lo decidí esta vez quiero que cierres tú los ojos y camines junto al mar como presintiendo su borde como creyendo en la carbonización del agua como si pudieras saber que pronto diré fragmento concluido y en esta frase dejas de existir. (de CORSET o de la luna envuelta en papel de estraza que promete luz como el minucioso desvestirse del amor…) IV Quise llamarte Orfeo para que nunca dijeras mi nombre/ para que me aclamaras Eurídice/ ojos tristes, si quiera Sofía/ que no te importara que desaparezco cuando me digo/ que no te importara darle paso a otros que eres una vez tu nombre:/ aquel, que pende del árbol en el collado a espaldas de la ciudad/ tus pies rasgando el cielo/ casi intentando la palabra en imposibilidades/ Eres mis ojos hacia el espejo donde ya no existo/ donde me miro y es mi cuerpo tu beso a otra pestaña-boca/ a otra tu bendición/ a otra luz tu uña/ Abandonaste a ella en un poema/ pero ella te sigue nombrando ¿sabes?/ no es la misma/ no son los mismos cabellos o el mismo desquicio o abandono/ no es su locura la misma/ pero son los mismos pies al cielo/ la cuerda con la que ató tus tobillos para conocer el nombre de dios que es el anonimato de ella/ esa cuerda que aún se enreda en sus muñecas para detenerte el tiempo y calmarle el paso del tiempo/ Ella es una imbécil por hallarse en la voz del poema/ por sostener una soga con ambas manos y romperse la carne mientras anda por la ciudad gritando tu nombre/ es ella la que se encuentra y se habla en fragmentos porque no sabe otra manera de asirse y verse plena/ Es ella una imbécil por escribirse en tercera persona/ (como si creyera que tú pensarás que ella es otra, como si creyera que tú no sabes que es ella quien escribe este poema)/… /Quise nombrarte Orfeo/ porque sabía que cuando al fin volvieras el rostro para mirarme/ para al fin mirarme/ yo sólo sería un puño de sal en la tierra.

ERNESTO FERNANDO LANCILEVICH

una palabra sostiene cada verso una palabra sostiene cada verso como posdata de algo que está detrás del poema como una escritura paralela que prosigue cuando el poeta se levanta de la silla o se rasca la cabeza algo que muerde los bordes del poema los bordes del verso los bordes de cada palabra y dobla para dentro el poema el verso la palabra pero sospecho que detrás de la pausa debajo del doblez nada nos espera nadie nos aguarda no un andamiaje con retenes de lo mismo no un feudo avasallante de culpas y deseos perdones y gracias promesas y esperas sino un no vertical como una sombra caída un no que siendo nada sólo así nombraría pero tanto nos hemos habituado a la presencia surtida de palabras y cosas y de nosotros mismos que la pura ausencia me temo no podría nombrarnos a no ser que saltáramos por debajo del doblez detrás de la pausa por donde todo se escurre se desnombra se anonada se deshace: la escritura del cero

debajo del silencio el vacío sin figura detrás de Dios un tejido de ausencia lo cubre casi todo un tejido de ausencia lo cubre casi todo mar de luz que acaba o recomienza en los ojos cuerpo que sube hasta la noche recuerdo y me descalzo en la mirada me escribo el hambre en las cejas y los ojos ese temblor de la piel por donde asoma el alma esa nada que se asoma al borde de todo niebla que sube hasta la niebla noche que baja hasta la noche ERNESTO FERNANDO LANCILEVICH trepar hasta los ojos trepar hasta los ojos caer en cualquier parte abrir una heladera sentir el frío adentro incendiar el colchón con la estufa encendida trepar con las medias y el pantalón de entre casa con el pelo revuelto y un moco en los labios con las manos de ella abrazando mi cara trepar los dos pero de a uno hasta donde podamos hasta el invierno de Dios con lo puesto y sin equipaje el último día

ERNESTO FERNANDO LANCILEVICH entre el dios de Dios y el dios del hombre entre el dios de Dios y el dios del hombre entre el dios de Dios y el dios del hombre entre el hijo de Dios y el hijo de hombre pareciera erguirse una distancia vertical como un salto hacia abajo o hacia arriba no hacia arriba o hacia abajo de nada sino hacia arriba de lo que está arriba y hacia abajo de lo que está abajo desbordando el límite de todo destejiendo los hilvanes del centro un salto que toma por asalto unas cuantas verdades como gajos abiertos o mares de fuego: la verdad del tiempo en la fulguración del instante la verdad del espacio en una red de vacío la verdad de los macizos del sí en los huecos del no la verdad de tres o cuatro coordenadas como rayos de veleta al arbitrio del viento la verdad de la verdad que siempre estuvo dividida acosada por el ojo guardián desde una torre la verdad de lo que nunca fue verdadero por malo feo sucio oculto enfermo un salto en el salto un asalto de sí mismo hacia arriba de lo que está arriba y hacia abajo de lo que está abajo un salto que de tan vertical se haga horizonte

FRANCISCO ARRIAGADA –CHILE Este sable libertario es mío nace de mí; real y real de realidad y realeza. Nace de un amorío bizarro del vaivén de un tren oxidado y la traición de un avión moderno. Nace fálico masculino aun misándrico.

Nace ceremonial y corta la sangre misma de la respiración agitada. ……..Nace al concebir ideas como un testamento medieval nace firme, filoso, peligroso. Se incuba al fin, solitario se enfunda al rojo vivo y la libertad desaparece como desaparece la vida. Este sable es mío y se guarda al rojo vivo se guarda ensangrentado como se ensangrienta la vida.

FRANCISCO ARRIAGADA Cantar de un Cónyuge Pronto a la puerta del frente luego de tus especias entumecidas estoy yo, te contemplo perplejo ……………….tú callas a ojos cerrados. ¿Qué sabes tú de cobardía? Cerrar los ojos a mi lado, como cayendo en el umbral del ensueño, es pura osadía tuya vive aleatoria en mis pupilas mientras el tiempo infinito no muere …………….. en el péndulo ermitaño. Y en la puerta del frente te vas lejos de mi cuerpo luego de acompañarme una vida te vas inerte y entre el pasto espectral te revuelcan las llagas de la vejez. ¿Qué dirás si te dejo yo también? Estos últimos días dormir es vacío y los cuervos se enteran hambrientos de mi ausencia. ¡Qué vida la nuestra! El frío moría en cada mirada tuya y tu calor reinaba este yermo podrido.

Pero a través de la puerta te vas cierras los ojos y las sábanas se pegan …………………………..al colchón húmedo cierras los ojos y el silencio permuta al ruido. ¿Qué sabes tú de cobardía? Haberme dejado como loza en un baño maría es prueba única y cristalina ……..de tu agónica valentía. FRANCISCO ARRIAGADA -CHILE La Santísima Trinidad Desde el cielo transparente cayó ésta; aquella la del cuerpo de roble primaveral la traída por un ángel que vivió a mi lado. Cayó suyo en mis manos, y su sangre negra reposó en mis yemas grasas. Ésta; aquella la del final ruborizado y sentimental, la del pelaje unicornial. Reposó al fin en mi palma sudada y escribió ella sola, con la fuerza del ángel escribió agradecida y cada línea fue una semilla de su amor amor negro, amor delicado como un abrazo celeste poderoso, estremecedor. Rayó su rostro angelical y cada palabra fue dedicada a su cuerpo sus músculos se aflojaron; de a poco; al final del poema. La sangre negra se enrojeció. Cada oración se complementó con la siguiente y con la anterior como un único palpitar enfermizo. Todo supo ácido en mi paladar supo como el vino sabe de noche. El ángel, entonces, con sus ojos celestiales

besó mis labios hinchados y del cielo me trajo a ella y con ella escribimos; crepusculares; los tres juntos, con el ángel, en un cuerpo solamente, impregnado en cada letra saboreado en cada palabra respirado en cada oración y muerto en cada punto final.

MARIA BARRIENTOS – ARGENTINA Redención Subió su cabeza a la luz: frío páramo lo tuvo llorando Hasta que los ojos no fueron más que un bosque seco Era su madre esa junta de pañuelos de sangre? Era, aquellos lutos reunidos como pobres flores arrancadas con apuro? Lloró y lloró hasta que fue también el llanto de los otros El cielo le trajo promesas: ángeles como rosas Muchachas bellas al tacto Los humanos se le corporizaron en su completud Había fallas en su mundo Pero muchas veces una sola palmada hizo volver su boca, dulce. “Aquí estamos”, se repetía para olvidarse un poco de la ausente. Salir de lo autorreferencial Aunque sea casi imposible, es un buen ejercicio sentirse desvalido a veces de la mirada autorreferencial para confrontar con sinceridad, sin leer lo que uno quiere leer, sin acomodar teorías con el viejo oficio de denostar lo creado. Pensar "con " puede ser un ejercicio enriquecedor, también imperfecto, inacabado, que no termina nunca, porque las dudas crecen sólo en mentes fértiles y las certezas florecen de la mano de títulos universitarios mediocres. El desafío es siempre el mismo, perpetuarnos en un par de poemas mejorados, hacer leer al otro su pequeña historia en nuestro cuento, recrear una familia inexistente durante cantidad de horas trabajosas, luchando con nosotros mismos y con lo que hemos aprendido hasta ahora. María Barrientos nació en Buenos Aires en 1959. Publicó "Habitaciones para la vigilia" (Filofalsía, 1990), este libro obtuvo la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores). En 1995 publicó "Cross" que fue finalista en el Primer concurso hispanoamericano organizado por Diario de Poesía. Su adicción es estudiar, por lo cual es profesora de letras y bibliotecóloga. Formó parte del

consejo de redacción de las revistas "Tamaño Oficio" y "Fin de Siglo". Ex columnista de Radio Cultura,

MARIA BARRIENTOS -BUENOS AIRES Melancólico Del sentimiento guardaron pocas prendas se lanzan sofocadas apenas flotan alguien las delataría por traidoras sus salvadores no llegan. Publicado por Taller Bukowski en 5:23 1 comentarios Etiquetas: escrituras miércoles 4 de junio de 2008 Arte poética Suerte para los que creen que este oficio es gran cosa y escriben aunque no tengan trabajo, enfermos mutilados locos. JORGE OLIVERA -URUGUAY

la mano cae cual silencio espeso que vuelca la tarde, igual que los misterios de Udolfo, los hombres rana verdes, adosadas a las vertientes de los ojos pueblan noche sin fronteras; igual a leones, la sabana africana descuelga negros labios del poniente. brumas obstinadas diluyen silencios de la vida palpitar goteante, mirar decadente.

La lluvia trae silencios, más intensos de los que se pueden imaginar, el toro, puebla las praderas de los tiempos de la primera derrota habla de fantasmas en el centro de la máquina. prematuro es hablar de las cosas que pueblan la razón de todos los días, cada momento, nada es igual a nada, todo puede ser igual a todo lo que, es otra manera de decirse equivocado doliente de las llanuras del corazón; los espacios vacíos de las grandes estepas desiertas del Asia Central, allí los caballos sirven a los hombres en resignados silencios, allí esperan encontrar oro buscadores legendarios del Yukón, allí las vías del ferrocarril se encierran a tocar vacío. (un espejo roto es un pedazo de cristal deshecho, violencia de un disparo, alcanzando la magnitud de un hecho) caballos que corren comienzan a peregrinar, hacia abajo doscientos años de sol a cuestas. inútil seguir cooperando con la noche, las cosechas esperarán un año más los rastrojos mirarán correr el tiempo como veloces estrellas del firmamento crepuscular. De "Labios del poniente"

JORGE OLIVERA -URUGUAY Sirenas

3 las he visto desnudando la aurora alejarse entre muchedumbres de delfines raspar el agua como aviones de titanio

surcar el cielo como barcos entrevistos al filo del horizonte las he visto pasear tu mirada en los árboles del trasiego dominar las olas como látigos de pluma allanar senderos de espuma tras estela de vapor carguero, tu nombre no tiene el sentido de ángeles parados a la siniestra de aquel tu nombre no tiene el nombre de quien vino sobre el agua tu nombre no sacude corazones de nubes en los desiertos del cielo las he visto con sus cabelleras de fuego trenzado sacudir los verdes del río como mar, iluminar la tarde en rayo verde, despedida fugaz, aturdir la noche con su canto insoportablemente real, pasear su sombra en los ocasos de la escollera. De "Mompracem"

JORGE OLIVERA -URUGUAY pasado

vino a golpearme el pasado con su cabeza de hidra, y me llenó los atardeceres de planetas y ángeles, y me llevó tras las cortinas del tiempo. De "Poemas del desierto de mojave"

Jorge Olivera (Treinta y Tres, 1964). Profesor de Literatura, narrador, ensayista. En poesía publicó: Poemas del desierto de Mojave (1994; 1º Premio Gerardo Diego, Soria, España, 2003); Labios del poniente (2000; 1º Premio Intendencia Municipal de Montevideo, categoría inéditos, 1999); Mompracem (2002).

MELISA MACHADO -URUGUAY

XII.

Llevo la piel atada en jirones: las raíces atascadas, colgadas como una estola. Uso el rostro marcado, tengo suelto cada diente: bailan en mi boca como un puñado de piedras. Llevo la boca saturada por un vino exquisito, brebaje rojo: áspero rezumadero de mis tajos. Labios abiertos más allá del grito. Y aún no es bastante. Dios levantó la piel de mis huesos, dejó los pómulos ventilados, las venas expuestas, Perseguidas por la sombra de una extrema delgadez. El hierro quemó como plancha y tuve olor a brasa y a carne asada al mediodía. Fue la quema de todas mis edades. Sepultada ante siglos de arena cubrí los costurones con empastes de hierbas. Acaricié hasta el hartazgo los duros bordes de las heridas. Profané su obra en honor a mí. Esculpí mi rostro para arrebatarme después ante el reflejo de otros ojos. La piel se secó, se estiró, se volvió blanca. Demasiado apremiante mi deseo quedó exhibido ante las bestias. Recibí grito látigo fiera Fui desmesurada:

hechicera inmóvil, atroz maleficio de mis juegos. Acabé metida en una hoguera vuelta al revés devorando uno a uno los pequeños huesos de una rana. De "El lodo de la estirpe"

Él era imperialmente macho y a cada nalga le daba su guijarro, los dientes veloces rompían los breteles tiraban las migajas. "Esta boca es para roerte mejor", decía. - El cortejo era gentil y decadenteLas manos derramaban mieles lánguidas, erráticas Y si parecía poco, qué? Como cachorros recién bañados claros, sedosos emergimos las enaguas levantadas por el agua. De "El lodo de la estirpe" MELISA MACHADO -URUGUAY Carnívora

Es hembra circular alumbrada por presagios, diosa convencional, ausente sufridora, vendedora de bromuro y blanca cocaína Es bienamada niña sola, enamoran sus brocatos y duele el terciopelo de lima de sus labios Es cierta su fragancia de carnívora frutada.

WILLIAM JOHNSTON -URUGUAY De "Ritual de las primicias" Respuesta hacia Salisbury Hacía ocho años que no la veía y aún poseía esa serenidad de santa en el martirio cuyas estampas repartí el día de mi comunión. Mientras esperaba el autobús que me llevaría a la iglesia de Salisbury recordé nuestras amistades comunes, sus promesas que duraban un instante en le fondo de la una de una taza de té, sus gustos como contar cuántas vueltas daba un pez en el silencio de nuestra conversación. Durante el trayecto volví a pensar en ella: se llamaba Perséfone, los padres eran griegos y deseaban volver a la isla de Cos, luego de la muerte de su abuela. A los cuatro meses, comprendí que Perséfone vivía de sus dos suicidios, dilapidando su lengua en falsas historias hasta que dejó una carta donde se convencía que debía huir de mí para encontrarse. Hacía ocho años que la buscaba para preguntarle los argumentos de su ausencia. Alrededor de la iglesia la hierba estaba crecida, la liturgia de los vitrales celebraba reyes de Inglaterra y el encuentro con Perséfone persistía en su voluntad de animal nocturno y seguía con sigilo mis pensamientos que responden a ese paisaje donde dos estatuas estaban siendo flageladas por un sol de invierno.

WILLIAM JOHNSTON -URUGUAY La visita del pastor Carley De "Los fragmentos dispersos" Desde aquí veo al pastor Carley con su largo saco caminando en dirección a esta casa y el viento comienza a soplar desde su cuerpo a las barcas. Hasta cercano al anochecer, el pastor me visita como siempre lo hace en los primeros miércoles de cada mes desde la muerte de mi hermana en junio pasado. Se quejará modestamente de la administración de la parroquia, me aconsejará leer las aventuras de heroínas victorianas y, a propósito, mencionará cada siervo por sus virtudes. Desde aquí veo al pastor Carley con su largo saco más acá de la línea roja de las amapolas sujetando el sombrero ante un golpe de viento, con su paraguas roto que le alcanzaré al salir. Y luego, cuando el viento se vuelva contra las ventanas del sur, encenderé el fuego en honor a manes, lares y penates, dando gracias que fue por ellos corta la visita del pastor Carley. De "Los fragmentos dispersos" WILLIAM JOHNSTON -URUGUAY Las llagas casi anfibias Las llagas casi anfibias -sangre ambarina: ambrosíaen su costado más profundo del cuerpo de las furias que urdían esta historia entre los placeres soterrados de octubre. llevaban una luz luciferina como santoral envuelto en papel aluminio, los coturnos color púrpura, el vestido de lamé que lame abriendo con su lengua brillante el aire. y así entraron a casa con su coquetería de tocador azogado. su sombra pudrió los higos que estaban en el centro de porcelana antigua y no las dejes caer en la tentación de traficar con nuestros sueños dijo mi madre cerrando puertas, los umbrales umbrosos: celosías y postigos.

De "La estación de las bellas furias"

TERESA AMY - URUGUAY

Hacia Estambul

Lanzado por la carretera corre desde Mármaris al norte como un animal plateado el ómnibus sobre la cinta gris que evoluciona entre campos resecos montes con fortaleza abandonda bases militares y ciudades alejadas corre lanzado sobre la carretera que huye hacia atrás sin capillas que lo flanqueen sin que aparezcan con velas encendidas marcando que allí murieron yo no sé (bajo este sol violento) si se estrellara o simplemente rodara sin control como un trompo borracho qué pasaría con los muertos no me pondrían en una capillita ardiente junto a la carretera yo no sé qué hacen con sus muertos de noche cuando topan una oveja rota un caballo o un hombre encandilado los ómnibus plateados (en su interior en silencio un funcionario vuelca colonia en el hueco de las manos muchas veces muchas veces como el azogue de esas muertes) los ómnibus plateados lanzados sobre la cinta oscura de

la carretera como de tul petrificado hacia los intestinos de Estambul. De "Cuaderno de las islas" TERESA AMY - URUGUAY El monasterio de San Kaneo No es el itinerario al monasterio de tejas heladas que te propongo, al circular, compacto, rojo, pétreo, en la avanzada del lago, al pie del bosque, cercado por terrazas de granito rodeada por el agua, al que se sube por la Vía Sacra que bordea Santa Sofía y San Kliment, al que se llega después de caminar sobre el barrio de Kaneo. Sino a mí misma, a que lo mires por detrás de mi pantalla de éxtasis, que te preserves de mi propia presencia fantasmal, de mi catástrofe mortal que no dejes el alma ajena para mirar desde adentro los rojos nevados de Kaneo, los verdes nevados del bosque, los azules del agua: si no dejas el alma ajena en la tarde de ventisca de lenguas grises de agua sobre el paseo marítimo verás los dos rostros oscuros que me persiguieron y la mancha de miedo salobre sobre la fotografía mi apariencia tristísima de visitante de un invierno. De "Cuaderno de las islas" TERESA AMY - URUGUAY Pensando en la Palabra de Srbo Ivanovski y si tú me encerraras adentro de una caja como a una joya adentro de la piedra y un centelleo, un fuego, una luz pálida me iluminara el cuello, la garganta como en un tierno crimen tu podrías mirarme como a una bañista desnuda entre la hierba como un lugar de miel entre las rocas como un pequeño dolor que te corta el aliento. De "Cuaderno de las islas"

PABLO GALANTE - URUGUAY Apócrifa

Cierto conquistador fornicó a una india negra demoró las nueve lunas en quitarse la armadura hundido en la espesura de la muchacha se acordó de Cuernavaca. Allá hizo sangrar a otra mujer que no era de su patria (había intentado encenderle la barba) estaba famélico y chillaba. Escorbuto y tos amarilla una fiebre como cuando se divisó al alba un poblado de mujeres en tetas sabiamente iluminadas recibiendo a la peonada desconociendo bitácoras y él en Cuernavaca disfrutaba con ella y gemían heridos con la misma lanza. Ya estaba viejo y la memoria se colgaba como una niña de las cuerdas de la azotea oscura donde ondulaban aquellas prendas. Esta muchacha estaba pintada para la guerra era más hermosa y él descendía lento aquellos trotes el último aliento en el doblez del roce. De Estribor intrépido

Caja de ALFAJOR En la parte de atrás de un carrito a tracción viaja un niño despierto adentro de una caja de alfajor Las calles se deslizan a su mirada su padre y su madre charlan hamacando sus espaldas Una cuerda los sostiene a ellos

y sabe que si doblan recién verá la calle pero seguirá sintiendo siempre el sonido de los rulemanes Contiene -dice la caja quinientas unidades del mejor sabor confiable es cartón la calle negra pintada a franjas solares Mira hacia todos los costados tiene la mirada de un carpincho agazapado paseándose por un territorio volcánico sembrado de papelitos, volantes y cigarros Se acurruca en las siguientes calles la caja no tiene más que su mirada sus padres se sonríen con buzo de lana y hablan, hablan y hablan pero no se escucha nada. De La ventana del bar PABLO GALANTE - URUGUAY Emergencias Alguien acaba de morir en emergencias los alaridos de un pariente son oídos desde la calle trajín constante de trajes y obviedades La muchacha celeste quieta inmutable, revisa con ojos inocentes y grandes el tránsito de las caras que a veces tapan desnudos escándalos. Ya nadie escucha los alaridos o es que ellos entraron en una dimensión migratoria: la muchacha tan sólo ha venido a visitar al dueño del kiosko.

MARIELLA NIGRO -URUGUAY

Envoltura II. El cuerpo está escrito en su transparencia confines de arboledas muestran el espacio de pradera y la corteza que somos pide a los dedos hiendan sus vírgulas brillantes buscando conexión con la madera. Hierve una savia la sangre que oficia de indeleble tinta traza red de nervaduras botones de flor sobre su hoja y bajo las velas nocturnas van las palabras brillando en bocas que abre la piel nombrando uno a uno los gestos obscenos del tatuaje. De "Umbral del cuerpo" El río del cuerpo II El cuerpo está lleno de habitaciones muros que ceden, caen van y alzan vigas por las que filtra el tiempo su sentido yermo, la hora inane y lo no dicho sostiene el entrepiso de los equívocos.

La más alta hace agua, el maremoto ha henchido su negrura, entonces agrieta la pared del cuerpo y hacia abajo corre su tinta marcando las arrugas y tatúa la escritura con los años llenando de futuro la tersa piel de ahora. Allá abajo se agotan los sentidos en el venero virgen del pasado entre el fuego y el agua estallan los cimientos para escalar hacia la torre lo que queda de vida, ese aire caliente. De "El río vertical" MARIELLA NIGRO -URUGUAY Recuerdo de la herida abierta (1938) Incisiones de zurcido imposible, esta herida es una calle abierta que corre hacia el cruce con la herida mayor, la avenida más oscura y arbolada del cuerpo. sonrisa de la entrepierna, mandorla secreta de donde sale un tallo umbrío. La boca casi sonríe como otra herida in memoriam. De "Impresionante Frida / poemario al óleo"

EDUARDO CURBELO -URUGUAY

Arrojamos pan duro a las palomas y los niños corrían en círculos imperfectos. Un grito lejano sugirió resguardo. El cielo rezongaba temblando en su entraña el recorrido venoso de los relámpagos enla cúpula como cizalla dejada por un cascanuez * El abuelo cantó aferrado al bandoneón. El amor no nos mata. El hojaldre despedía olor a muchacha recién llegada empapándose por dentro de una lluvia arrepentida por no desplegar el sexo antes de la boda * El rastro nupcial de latas en la tierra, silencioso camino que nunca volveremos a recorrer. Final de fiesta, la sombra borroneaba a los novios que perdían gametos en la niebla como raíces a punto de parir * EDUARDO CURBELO -URUGUAY arte poética Fotomecánica de los hechos. El tiempo duda del tiempo. La muerte desconfía de sí misma. Lo único real es el Poema. Una firma sostiene un papel fácilmente combustible y la rúbrica estira una sonrisa De Abrevadero EDUARDO CURBELO -URUGUAY

Mano de obra El silbato atraviesa el aire, se acurruca en las orejas como un mirlo. Un hombre acomoda bajo el sol una bolsa de Pórtland y apoya la media de la siesta. El músculo duerme feliz como recién salido de la guerra *

Desde niño, sentado a las rodillas, miro un dedo que señala al cielo. El detergente gotea en la pileta un aroma líquido, labios de la distancia. "Cuando se construye -dijomientras la solución escapa por la ventana, los problemas entran por la puerta" Hijo mío, toda certeza es un cristal * Las nubes entristecen las hojas recién despiertas Dijo mi padre que el tiempo es un varón de manos encallecidas y que el espacio termina cuando festejamos la planchada. Escribo, calzo una bolsa de cal en la clavícula, arrastro la carretilla vacía. Excavo la tierra buscando un tesoro de lombrices retorcidas. Planifico los tablones, las varillas de hierro hermanadas con trozos de alambre. Arrojo el material de los cimientos. Arte poética. EDUARDO CURBELO -URUGUAY

Estadio Centenario Las manos giran al cielo. Delta rasgado, un grito agitó banderas y tribuna, párpados y uñas. La remera mojada, el entrecejo arrugado, un relator que televisa con la palabra. La moña en una baldosa inundando de cerveza el gesto de un testigo Ya fue dicho: goles errados son goles en contra. La cancha somos nosotros y el resto, paisaje después de la batalla. * Bajan balazos de goma, milicos de la muchedumbre, manos de cachiporra. Justicia desde los doce pasos y un penal. Las manos en la nuca y un disparo furibundo Un gatillo jala de la soga por última vez * Dijo un entrenador: el jugador nunca supera el juego. Dominando pelotas de trapo descalza frío la calle de adoquín. Mientras mueren pájaros debajo de sus pies, un centrofoward se hundirá en el misterio

Se persigna y la besa. Una virgencita se agacha de Su cuello a recoger pasto. La pantalla lo recoge, gigante, hombre de huesos. Me sacará de pobre, dice la madre. Endurecen agallas sus labios, testículos perdidos en el sur De Penitentes

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY (nota) a Cecilia Mattos madre ha escrito poemas peligrosos como actor tengo licencia para matar y ser muerto todo cuerpo tiene una mudanza patios rotos con juguetes calles atadas como manos puedo ser mortal como un auto en el tránsito de esta hoja quebrar la distancia entre los labios la palabra paladar saltar a otro auto pulmón del silencio dormir al pie del árbol como el niño anterior. De " los ojos escritos"

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY Fotos en el cielo nocturno

Fotos en el cielo nocturno. Truenan disfraces tras la piel del gigante. Sus sueños se derraman con la lluvia. De "Fuga de ida y vuelta"

como perro mueve el rabo joven ........... quiere gritar no escucha el dibujo salvaje shopping de agua fría De "dos mil novecientos noventa y cinco/ cadáver del diecisiete"

MARTÍN BAREA MATTOS -URUGUAY

Subterráneo gratuito La soledad es un subterráneo gratuito: una excursión sin reloj, sin distancia, ni testigos, un paseo por la sombra misma. Deja el perfume de su nombre como un tren sin rumbo sobre su sombra.

De "Fuga de ida y vuelta"

ROBERTO LÓPEZ BELLOSO - URUGUAY

1994 * una jeringa de adrenalina en medio de la diana dibujada con drypen rojo en la sala de emergencias del dealer de turno puede tener/ a cierta hora/ el sabor de una malteada de cinco dólares servida por camareras platinadas/ no se necesita más que eso para que vuelva a casa una mujer/ sigue un rastro de cristal/ pulverizado / como si viajara por la carretera salvaje en un chevy malibú del sesentaycuatro/ no hay nada tan sagrado como ese regreso a la vida/ si mantenemos fuera de la cuenta/ es cierto/ el modo en que cruza las piernas y las deja pendientes por detrás de su espalda/ acostada/ sobre el ajado bajovientre de un vestido oscuro/ pegado al cuerpo/ ¿quién puede sentirse a salvo de mirarla? todos tienen derecho a su instante de resurrección aunque luego un golpe de suerte los regrese al entramado metálico de un balazo que se escapa en el asiento de trasero de un auto/ pero no le estaba permitido el escándalo/ tampoco/ a ella se va entonces/ rumbo a las islas canarias/ el samurai de tenessee/ el alma recuperada en un maletín de cuero negro * Quentin Tarantino filma Pulp Fiction, con Uma Thurman. De "Poemas encontrados en el siglo pasado"

ROBERTO LÓPEZ BELLOSO - URUGUAY 1991 * Tu nombre ya no es ciudad ni estatua ni bandera se reclina la tarde al influjo de la tarde que pasa y no respeta patios con su golpe de sombras que rinde a la verdad rendida de antemano apenas quedan los ecos de tus pasos en el café de parís en el callejón de zizkov en kiev o en el brumoso puerto que andamos a tientas los lejanos. * Leningrado deja de existir De "Poemas encontrados en el siglo pasado"

tu mejor amigo se llamará bei-dao tu mejor amigo se llamará bei-dao te sentarás con él en ese banco doble de madera apenas barnizada te dejará escribir tu nombre con la punta el compás pero no dirá los secretos de la escuela de la bruma - al menos no lo hará muy fácilmentete haré dormir esta noche cerca de uno de sus libros dejaré que te avergüences o lo avergüences y mañana cuando amanezca limpiaré los rastros de la sangre y la ceniza de "Poemas encontrados en una sala vacía"

LEANDRO COSTAS PLÁ -URUGUAY

Las sospechas nacen de las manos en el aire que habitan ellas las mismas las manos en el aire nacen imposibles de los crímenes que viven en nuestras manos en el aire en la brillante falta que los crímenes habitan es el mismo rostro el que llora y es el mismo rostro el que ríe no era exactamente así lo que decía en el aire ............suspendido ............dejado a sospechas en lo solo de la compañía demasiado para la soledad de un rostro demasiado rastro para la soledad de un rostro demasiado rato para contemplar las manos en el aire tantear el rostro no era exactamente así lo que quería decía suspendido en el sacrificio en la dedicatoria en la entrega la igualdad la igualdad la igualdad los rastros los más claros rastros saltan a la vista

en el aire imposibles al tacto es la sensación de un susto en el aire es la sensación de un susto en el aire la vista fija en las mismas manos las manos asesinas no era exactamente así lo que quería decía como que las manos se hacen en el robo las mismas manos que matan lo que tocan por la vez la única para siempre De "El agua entre las manos" LEANDRO COSTAS PLÁ -URUGUAY I "al iluso terror de que eras mía" herrera y reissig

Con esta mujer no sé ni lo que digo Es una naiva mi novia verdadera Mi masturbación de lo contrario sería inexplicable Una mirada me tiene medio tuerto Con la media vida restante me haría una casa pública Así sepan cuánta alegría ejerzo al subir una escalera oscura de granito que tenía incompleta II Las naivas de dios se piantan al arrancarnos la serpiente Las serpientes de mí se arrastrarían hacia la luz del polo donde guardar la noche chata como un crículo ¡cuán angustiosamente resulta ahí lo oculto! uno que era mar con cierto ardor dejó mar

mar disuelto de algún modo de mí las cosas me divirtieron la verdad las naivas de dios prefieren no ser a ser menos a mí la barba resultó escasa para ella la mía la mía en el borde de la cama es un caballo III El vino a lo lejos está idéntico Tal vez la plutomanía sea un único dominio millonario La vagina en sí se me hce un futuro estrella Con tan sólo un hacha me abriría hasta mi novia verdadera :filial me deja ver un risita en el pelo le vive medio peso de semántica existencia más o menos detallista más o menos ebria De "Entre otros"

PAULA EINÖDER -URUGUAY You don´t know what love is

Dame un poco de tu infierno de tu máquina rota de tu trayecto rasurado. Es la hora del quiebre. Justo cuando los relojes se desmoronan y se ablandan las percepciones. No es este el sitio de la penumbra. Por eso quiero un poco de tu infierno de tu fiebre bochornosa de tu delirio transplantado. Es el espacio de la náusea. Justo cuando las bocas se preparan para evacuar un strip-tease del alma. No hay tiempo, dices no hay tiempo para aflojar los calambres para desintoxicar la piel de las toxinas del aire.

Pero quiero un poco de tu infierno porque quiero sentir el veneno. Quiero palpar tus sudores nocturnos tus filamentos delicados. Quiero escuchar a la mosca cuando se convierte en un trozo de tus sueños. Estoy proyectando mi mareo en tu pantalla desnuda. Estoy depilando mi vientre de monstruos y libros. Estoy al tanto de que el invierno es fatigoso. Por eso quiero un poco de tu infierno. Dame tus noches emancipadas tus colchas con lunas de incienso. Te doy mi ombligo por un poco de tu fuego. Escucho tus bailes a través de mi espejo y me preparo para la barbarie de tu imagen. Por eso dame un poco de tu infierno porque estoy perdida en este paraíso inventado en estas calamidades asépticas. Quiero tus altas temperaturas tus enzimas reventando por el calor. Sí, dame un poco de tu infierno. Quiero palpar la irreverencia de tu reino tus espejos-esperpentos los tormentos de tu tormenta tu sinceridad descarada tu cáscara de existencia es decir, quiero un poco de tu infierno. De "La escritura de arcilla" PAULA EINÖDER -URUGUAY Arte poética Un poeta no debe pensar. La primera palabra pensada será la próxima que se destierre. Un poeta no funciona pensando. La próxima palabra pensada será la primera que se deseche. Aquí no se piensa. Nacen enredaderas de un verde intenso. Se abre el corazón y crecen todas las flores del paraíso. Hay una urgencia. Emerger la vida de la vegetación mojada. Porque el poema es siempre el mismo. Esas es su unicidad y su sentido. De "La escritura de arcilla"

PAULA EINÖDER -URUGUAY

Poema roto Le quito páginas al río y cuando digo río escucho a los pájaros agolparse en los ramajes viscerales para por fin desmenuzarse en el cielo disuelto No. Le arranco páginas al río Quiero decir - intento lo que no se puede Detener al río no se puede No se le pueden quitar todas las hojas al río Detener lo escrito en el agua Pero le quito las páginas al río Me defino por eso. Y lo hago Atravieso una penumbra. Pero el río es una máquina feliz Existe aparte de mí. No me espera ni se inmuta y yo escribo sola No digo -ahogada- pero pienso que el río escribe versiones que luego desleo sintiendo mi problema de enfoque Igual, las páginas se escriben solas y yo estoy sola cuando escribo e intento quitarle páginas al río

RAFAEL ALBERTE -URUGUAY Impunidad de la existencia soy impune. hice un tajo en lo rojo de la carne y soy impune. las pruebas están sobre la mesa. las naranja ya fueron exprimidas en la emoción de la mañana, me he tomado el zumo. muerdo la gota del raudal sanguíneo. alguien puso hortensias en un vaso en mi escritorio y continúo impune. en la senda bizarra de lo justo, los jueces se rieron del prodigio de mi espantoso crimen. una mujer

lava mi ropa y me cocina mientras los sueños y vigilias que me manchan permanecen, más que nunca, inmaculados. De "Vacío en partes iguales"

Gramática las palabras ejercen de secretarias del deseo ungiendo el paroxismo del hambre con una voz trémula urgiendo la invisible nervadura de las sombras adyacentes. decir pereza infinita, tristeza, decir acumulación de la piel, incremento de la cercanía, entrega estoica decir. proferir cabalgaduras. pero los ojos no actúan por encargo del lenguaje, un alfabeto no propicia el desenfreno, el cuerpo de la letra es solo el cuerpo de la letra. las palabras ejercen como esbirros del deseo custodiando gemidos de las verdades inefables.

De "Vacío en partes iguales" RAFAEL ALBERTE -URUGUAY Toda estética es una mecánica de los sentimientos ¿es tu belleza una mecánica? la mecánica duerme ahora que la miro. si la poesía es una maquinaria arrolladora hecha de palabras unas atrás de las otras de un modo perfecto: ¿es tu belleza una mecánica? la mecánica duerme ahora que la miro

a mi lado se llama florencia y tiene los labios cerrados.

De "el cuidado que ponemos diariamente en no morirnos"

VIRGINIA LUCAS -URUGUAY "la palabra liberada de deseo de ser palabra" Diana Bellessi

Entre las bellezas del jardín quiso encontrar de la reliquia la flor aquella: (pulso abierto busqué de sendas el amor, abalorio santo de primavera...) y entonces, entonces fue por las piernas fue el pulso primero de mi hembra fue aquella dulzura de simiente de néctar congraciado por la Abeja Mientras libaba, cera caliente mientras saciabas entreabierta boca de mí en delicias (mientras, solo mientras, me sostuvo). De "No es de acanto la flor en piedra"

VIRGINIA LUCAS -URUGUAY La tez suave con la que rozas la piel del pétalo abierto Diría: voz rozando el espacio del cuerpo Respiración casi aliento de la mañana Diría: sonidos de piano en melopea o musgo aconchabado de grieta en pared de urna Diría: día nublado Lluvioso espasmo. De "No es de acanto la flor en piedra"