poesía para fumadores

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literatura de kiosko 12

poesĂ­a para fumadores

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literatura de kiosko 12

poesía para fumadores José Pastor González Rakel Rodríguez Marjatta Gotoppo Carlos Serrano Francisco Javier Siles Juan Cruz López Ángel Rodríguez López Antonio de Egipto Ana Toledano ilustraciones: M. Olivencia diciembre 2004/enero 2005

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A todos los que habĂŠis colaborado en este librillo.

Para que la llama siga viva espesa, ardiente, en este mundo en el que nos hemos tropezado.

A Thomas por seguir intentando que cada libro sea el mejor.

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José Pastor González

mil doscientos ochenta fósforos Para mi nica favorita Los primeros para quemar malos recuerdos, los siguientes para mantener los pies calientes y un buen puñado para compartir en la taberna.

Trece para cicatrizar heridas, las viejas y las que están por llegar.

Cuarenta y tres para tirar cohetes; de ellos, veintitrés para celebrar orgasmos y utopías, los veinte restantes para volar risas idiotas [ y palabras vacías.

Unos cientos para cuando esté contento y otros cientos para cuando los fracasos lleguen.

Más de veinte para dar fuego a mujeres tristes.

Veintinueve para el alambique.

Treinta para el quinqué.

Treinta y uno para los músicos.

Treinta y dos a cambio de buenos libros.

Treinta y tres para el horno de pan.

Treinta y cuatro para ponerme en marcha.

Treinta y cinco por un poema de amor.

Treinta y seis para mantener el rescoldo de la rabia.

Treinta y tantos por tu cumpleaños.

Cuarenta o más por los amores nuevos.

Y algunos por los que se fueron.

Cincuenta para prender la artabaca y ahuyentar los miedos.

Sesenta para poder entretenerme en el camino y uno más, sesenta y uno, para verte desnuda las noches sin luna.

Uno para encender la pipa de la paz [ y otro para desenterrar el hacha de guerra.

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Setenta para prestar y ochenta para regalar.

Doscientos para calentarme cuando no estés tú, doscientos para calentarnos cuando estés tú.

Algunos para la hoguera de San Juan y algunos otros para dar candela y pedernal.

Descontando los que he de perder me quedaran tres para encender cigarros de churrasca y dejar atardecer.

Ciudad Antigua. Nicaragua. Otoño 2004.

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Rakel Rodríguez Aspiro el humo y con él me trago las lágrimas.

Cuando lo expulso, aparece una nube salpicada de diminutas gotas de agua.

desnuda Me gusta fumar desnuda después de una despedida de las que te dejan una sensación de ausencia eterna y definitiva.

Me gusta fumar desnuda antes de una batalla sexual que sabes que terminará dejándote un vacío no sólo entre las piernas.

Me gusta fumar desnuda imaginar que el humo que me penetra, me recorre interiormente dejando un rastro de rayo cortado caricia leve morbosa y letal .

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humos Las palabras de los maestros, de casi todos ellos, se convirtieron en humo.

Salvo al de literatura de cuarto.

Los gestos, las risas incómodas y las cómodas, los silencios torpes y los cómplices, las miradas desafiantes y las acompañantes se convirtieron en humo.

El amor, las palabras mágicas, las sonrisas a medias, las casas compartidas, los besos a deshoras humo, se convirtieron en humo.

A lo mejor por eso fumo tanto y me trago el humo no lo suelto lo amarro a mis pulmones.

el último cigarro Qué larga esta noche , envuelta en bocanadas de humo que me expulso a mí misma pienso en las montañas que no subiré, en los valles en los que no alcanzaré a tumbarme.

En esa playa donde nos quedó un solo cigarrito y nos lo fumamos ofreciéndonos los labios.

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Marjatta Gotoppo

miseria No importan los hombres desgarbados que, a veces, [ en medio de círculos color violeta vomitan los lavamanos y tienen una barba tan obscura como algunas promesas.

Hubo una noche un día hubo una muerte quizá un garabato sobre la tumba, quizá, nunca lo supo mientras vertía hálitos de su eternidad [ en los hilillos de sangre que le bordeaban las arrugas.

Hubo un enterrador un asesino que blandía su escopeta [ contra la cabeza de un niño.

Un callejón, una historia con besos bajo las colillas sobre la maleta una historia de barcos que parten para siempre de tormentas y ahogados mientras los acordeones [ no perdonan la desolación y yo soy quien escupe oraciones a tus ojos

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moonlight El apetito del drama. El bolero resonante [ en todas tus partes pudendas mientras millares de masturbadoras, [ entonan coros grises en la noche mientras la luna bosteza arrepentida de tanto siniestro patético en la memoria.

Un Dos Tres Disparo: los columpios vacíos el cigarrillo aún humeante entre las piernas del pistolero.

Tu cara turbia en todos los balconcitos italianos [ de la ironía mientras dejas caer jaulas de canarios muertos [ sobre los transeúntes y golpeas la puerta de madera: ¿Hasta cuándo las horas? ¿Hasta cuándo?

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super trivial Niña patotera arrebatada a la madrugada en una noche caleidoscópica mortal de saltos largos aspiraciones, cigarrillos envenenados y la calavera de siempre que sonríe y parece que muriera.

Tap , tap de botas gastadas en el lecho imposible de sueños cadáver de cualquier cosa en la que dejar de creer porque sí, porque nunca se ha sabido de nada [ que llegue a tiempo justo de nada que finalmente no nos abandone.

Nunca se ha sabido de una muerte [ que no quiera reclamarnos o de una vida que no haya cometido crueldad alguna con un hijo desterrado no se sabrá de madres eternas nunca y la paz será un estado de espera por eso ser lata vacía o persona que ronronea como el motor desgastado de un perol que se desangra en el fin de la autopista y nunca llega ni escapa y los ángeles jamás han tocado tierra no tienen pies, quizá tampoco alas quizá somos nosotros quienes nos dimos cuenta de que éramos irremediablemente ciegos inexorablemente torpes abismalmente solos y quizás hablar sea el acto más ridículo de esta apatía de negaciones y llorar sea el absurdo más amargo y la amargura la única fidelidad posible al desengaño porque no importa cuanto sangres [ o te arrastres por piedras filosas.

Serás frívola tan superficial que eres de polvo. del poemario inédito “Psicotrópicos” (1993-1995)

Carlos Serrano

como el humo Como el humo te fuiste, y yo no se dónde va el humo.

Si se funde con el aire, si se esconde, como yo en tus ojos de mujer.

Como el humo me exhalaste, y yo no se adónde quedó el humo, si vaga sin rumbo, si se oculta entre tus labios y los míos.

Como el humo se desvaneció, y yo no supe que la había perdido, si se esconde en el aire, si se funde en los labios, si vaga en otros ojos, oculta sin rumbo.

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Francisco Javier Siles

la pipa Erguida la cabeza, anclada en los labios, el cuerpo apretado entre los dientes, y la boquilla junto a la boca.

Vientre encendido, caldera de hebras, la puerta abierta de aromas, la chimenea de las esencias.

Mixtura con ron, caldo de gallina, tabaco sin papel, se fuma y no se lía.

La enseña de mi padre, el perfume de una vida.

Más larga que mi nariz, sobresale a la barbilla.

Más corta que una cuarta, quema cuando respira.

adicto Frío y calor, sentimientos indelebles del alma, sentimientos que fuma mi corazón, ya no soy un hombre libre, soy adicto de drogas y amor.

fumando en mi ventana Jugando con el denso humo que enferma mi garganta, ¡qué fría es la noche! susurro desde mi ventana; La pregunta y la respuesta, una duda que se halla, una boca que se abre, sólo consigue unas palabras; Luego, llega el día, sin saber, me arranca de la cama, camino cojeando, y si me caigo en la madrugada; Si no me lanzo al vacío, moriré bajo mi manta.

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Juan Cruz López

la tejedora Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

Pizarnik

Descalza acurrucada en el rincón que le ha de servir de exilio definitivo ella teje como una Penélope de mirada incendiada y piel transparente.

Frágil repasa los descansos que hubo en el camino antes de llegar a esa estación de sombras que es ahora su vida: la ruina de la que poco a poco, resignada y loca, también se despide. Mírala, envuelta en su madeja de humo…

Gusano de seda que no ha de mudar a mariposa ella será polvo mucho antes de que los ángeles de la razón le caven la tumba.

Tejedora de cortinas de humo en ellas se envuelve para no ser vista.

Mujer de sueños rotos bella como un poema que se derrumba, poco a poco te desvaneces en la nube de humo donde dibujas el desastre.

Cansada como nunca antes apalabras tu derrota con un verso de esperanza que alguien te regaló un día.

Mujer dormida mariposa de alas cosidas por la misma Parca, has logrado vencerles.

Huirán enfebrecidos los ángeles de la razón y la ciencia al ver tu cuerpo inerte tendido en el rincón del que siempre quisieron arrancarte.

Se morderán las manos y suplicarán perdón… pero tú no estarás para escucharles reinarás dormida en el prado donde tus huesos no sabrán ya más de voces ni de sombras aterradoras.

Descansarás al fin tejedora de sueños rotos. Tenlo por seguro.

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Ángel Rodríguez López Espero que tu figura asome entre los laterales [ de la gente, Y yo aquí, sentado, fumándome un cigarro.

Mientras el humo escapa de entre mis dedos deseo reteneos como si fueseis los presos [ de mi amistad.

Que nadie me separe jamás de los reos a los que amo.

Antonio de Egipto

no code zíngara contemporánea de sonrisa dibujada estímulos son tus pasos por pasillos de barro mermelada de perla, contenedores, scooters…

He amado a demasiadas mujeres que me cosieron a jirones el alma y me tatuaron la espalda con el mapa de sus uñas.

He visto demasiados techos mientras el humo del penúltimo cigarro jugaba [ con la silueta de las que apenas ya no recuerdo su nombre.

He entrado en grandes casas que acogían a pequeñas mujeres que me usaron y me abandonaron.

Las cosas no cambian.

Hoy he decidido descansar a tu grupa, [ hoy duermo contigo.

Mañana arrastraré la soledad que me acompaña [ bien lejos, tan lejos que, de un soplo, olvidaré tu recuerdo.

abrí el libro por la p.10 donde Ginsberg aullaba que copularon estáticos e insaciables con una botella de cerveza un amor un paquete de cigarrillos una vela y cayeron de la cama y pensar que entre tú y yo sólo ha habido, como mucho, cigarrillos del poemario inédito “desnudos en la ciudad”

smoke —Wayne Wang— Ummm… el sabor del humo Auggie Dos latas de Schimmelpenninks.

Y de paso ponme un encendedor.- dijo Paul del poemario inédito “Memorias de un chico que nunca vivió junto al mar”

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Ana Toledano No te diluyas en este, el humo gris de mi cigarro, no selles despedidas con olor a tabaco que se tragan los besos.

No me dejes así, medio apagada, humeante, humeando, consumiéndome con el silencio opaco de tus labios; ceniza, cenicero, dedos que amarillean con los años esperando mentiras travestidas, que dibujen verdades en mis manos.

Los días de humo, vuelven a deformar mi débil silueta, difuminando sombras, cubriéndome de negro, dejando medio llenas copas de la derrota, abriéndonos trincheras, cerrándonos el cielo.

Los días de humo pasan, y se quedan en el azul-morado de nuestras ojeras.

No me dejes así, medio desnuda, fumándome los trozos, los pedazos que me quedan de ti.

No me dejes así… y tú… ya me has dejado.

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literatura de kiosko 12 poesía para fumadores © ediciones RaRo, diciembre 2004/enero 2005 Depósito Legal: J-150-2004 edicionesraro@hotmail.com diseño gráfico · Thomas Donner mail@thomasdonner.com si quieres colaborar, ¡escribe!

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