Lascivo Fanzine #2 by LascivoFanzine

lascivo #2 Fanzine

Lascivo Fanzine

Francisco Reyes Trejo (@warsawx) Gerson Guerrero Lozano (@dospalabrass) Textos

Francisco Reyes Enrique Bang Bang Fifi Blanco Vania Wilde F. Popoca Corrección de estilo Francisco Reyes Ilustraciones Fifi Blanco Francisco Reyes Gerson Guerrero Diseño de portada y contenido Gerson Guerrero

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Lascivo Fanzine

INDICE Mala semilla

Por Francisco Reyes

La mierda (segunda parte)

Por F. Popoca

Misa negra (segunda parte)

Por Fifi Blanco

Putas, cables y Dios

Por Enrique Bang Bang

Fragmentos de una carta de amor

Por Vania Wilde

¿Underground? Una entrevista con Justin Pearson 14 Por Francisco Reyes

Acercaos a mí Por Fifi Blanco

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Mala semilla Francisco Reyes

Así que ahí estaba ella, la dueña de mis pensamientos en las últimas semanas, Ángela. O al menos ese me dijo que era su nombre, en aquella noche en la que requerí de sus servicios como lo he hecho con tantas otras viejas. Una noche normal como las que he tenido antes. Encontrarnos en mi casa, unos pocos minutos de plática y unos pocos minutos de sexo; pero esa noche terminó diferente: la dejé ir con vida. Aunque me lo he cuestionado tantas veces, aún no me explico por qué. Ahora se encuentra frente a mí, tomando mi orden. Sé que ella me reconoció, por la pequeña sonrisa que deja escapar.

y escoger bien mis palabras. … Lo hizo. No puedo creer que lo hizo. La maldita perra lo hizo. Rechazarme a mí. Le abrí mi corazón y me rechazó. –“Sólo eres un cliente, como tantos otros. Entre los dos no puede suceder algo más”, fueron sus últimas palabras, antes de soltar un grito mientras me vio acercarme a ella con el cuchillo. Debí suponerlo, todas son iguales y todas mueren igual, sin embargo, con ella sentí algo diferente. Mientras hundía mi cuchillo en su pecho, podía sentir como una parte de mí me abandonaba. Lo he hecho tantas ocasiones; ¿qué tiene ésta de diferente? Me lo cuestioné mientras perdía la cuenta de las veces que el filo atravesaba su cuerpo. Ángela, mi hermosa Ángela. Si tan solo hubieras podido escucharme y ser un poco más comprensiva. Pero ya no podrás lastimarme más. No más.

Lo considero mientras termino mi comida: invitarla a salir, lejos del ambiente en el que nos conocimos; darle la oportunidad de conocer un lado de mí que ninguna mujer ha visto. Romántico lo llamarían algunos; asqueroso y vergonzoso lo llamo yo. De pronto la escucho hablar –“¿Se le ofrece algo más?”. –“La cuenta, por favor”, le contesto tras un largo silencio, en el que me pierdo mirando sus ojos. Salgo de ese horrible lugar, sin atinar a decirle algo más a Ángela, esperando no lamentar ese error.

Debo hacerme a la idea de que tu memoria me perseguirá, esto es así. Tú no eras como las demás putas; tú eras diferente, tú importabas. ¿Fue esta la decisión correcta? No lo sé. Ahora sólo me limito a reflexionar en lo frío que se siente el cuchillo en mis manos, cuando mi pensamiento se interrumpe por un calor que recorre todo mi cuerpo, mientras miro como mis muñecas sangran y se enrojecen. Esto es todo. Tan sólo unos minutos más, Ángela.

… Es suficiente, tengo que llamarla de nuevo. La necesito en mi cama; la necesito en mi vida. Marco su número y me dice que estará aquí en una hora. Sólo tengo que esperar

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La mierda

(Segunda parte)

F. Popoca

su saco una almohada; todos compartían la misma mirada de consternación. Rodrigo era el único que se mantenía cerca de Arturo, era de las pocas personas que mantenían cierto contacto con él; a veces se encontraban en la terraza del edificio mientras fumaban.

Tras varias pasadas, Arturo miró nuevamente la servilleta con terror, solo para encontrar otro de esos animales embarrado a medio aplastar entre las heces, con la mitad del cuerpo desecho, sus patitas se movían agónicamente sobre la servilleta; un escalofrío estremeció al hombre, quien se deshizo del papel en un movimiento guiado únicamente por el asco y el miedo.

Arturo quiso hablar, pero su boca estaba completamente adormecida, solo sentía la saliva fluir por debajo de sus labios. Al intentar incorporarse, sintió un dolor punzante en el pecho, como si le clavaran una aguja entre las costillas. Era tan intenso, que casi olvida el constante cosquilleo que sentía por todo el cuerpo, una picazón incesante que venía desde su interior.

Subió sus pantalones y se fajó la camisa. Atormentado, se lavó las manos eufóricamente, miró hacía el espejo que estaba frente a él por encima del lavamanos; su rostro había tomado un color amarillo pálido. Sin saber qué hacer, Arturo salió discretamente del baño, se dirigió nuevamente a su cubículo y se sentó frente a la computadora, como siempre lo había hecho. Sin embargo, su mente no podía apartarse de los pequeños moluscos que habían salido de su cuerpo, de los asquerosos seres que podrían estar en su interior. Aterrorizado, tomó su saco y trató de salir del edificio, pero cada paso que daba se le complicaba más; sus piernas se sentían cada vez más débiles, su vista comenzó nublarse y ni siquiera llegó al ascensor antes de desvanecerse.

En la oficina todo se detuvo por ese momento. El aspecto del hombre era terrible, tenía la piel amarillenta y arrugada, sus ojos enrojecidos apenas se asomaban por entre los parpados a medio cerrar, el sudor fluía desde cada poro de su cuerpo y había humedecido casi toda su ropa, lo que provocaba un hedor insoportable que invadió el piso entero. Ni siquiera el chico de paquetería lo resistió y tuvo que alejarse un par de pasos para evitar vomitarle encima. Arturo no duró mucho despierto, o al menos ya no lo parecía. Para cuando los paramédicos llegaron, el piso estaba casi completamente vacío; salvo por Rodrigo y otros pocos compañeros suyos, no quedaban nadie para presenciar la horrible

Despertó todavía en la alfombra de la oficina. Varias personas le rodeaban de pie mientras Rodrigo, el de paquetería, le tendía con

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escena. Los dos paramédicos estaban tan impresionados como todos los demás por el terrible olor y el asqueroso aspecto de Arturo. Uno de ellos contuvo el aliento y se acercó para revisarle. De inmediato notó la flacidez de la piel al contacto. Arturo, que parecía no haberse dado cuenta de su llegada, volteó en cuanto sintió el tacto. Sería lo último que haría. En ese momento, su cabeza se desprendió de su cuello y de él comenzaron a salir miles de pequeños moluscos que corrían en todas direcciones, invadiendo el cuerpo hediondo, las prendas y la cabeza recién desprendida. El paramédico saltó de inmediato al ver a las horribles alimañas apoderarse del cuerpo y esparcirse por el suelo. El hedor que venía del cuerpo se hizo más fuerte. Todos los presentes no tuvieron más remedio que salir corriendo para no seguir observando tan abominable espectáculo. Sacudiéndose las ropas y resistiendo las ganas de vomitar, dejaron lo que quedaba de Arturo. El tercer piso se mantuvo clausurado por un mes, fue fumigado y remodelado completamente, los trabajadores que vieron el fenómeno fueron liquidados con grandes pensiones y de los paramédicos que lo atendieron nada se supo después, más que abandonaron los servicios de emergencia desde entonces. De Arturo, sin familia y sin amigos, solo queda un suave aroma fuera del elevador que por más limpieza, nunca pudo eliminarse completamente.

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Misa negra

(Segunda parte)

Fifi Blanco

No escucho lo último que me dice, sólo pienso en ella, en Melina. En su cabellera rojiza como el fuego, en su piel clara como la nieve escandinava y en esa sangre que va cayendo sobre ella. Es un cuadro realmente bello.

tal vez algunas palabras tontas para romper el hielo; no es como si le vaya a pedir matrimonio o algo por el estilo.

-¿Qué? No…. Digo, ahorita no. -No pierdas tu oportunidad.

-No quiero molestarte pero sentí la necesidad de hablar contigo… sabes…

Siguiente nombre. Es Lázaro.

-Ya.

-¿Escuchaste? ¡Es mi turno!... Mira colega, aprovecha y ve, no pierdes nada. No quiero sonar marica, pero eres el cabrón más encantador en esta sala.

-Fue como ver a Van Gogh pintar sus girasoles, como a Dylan componiendo Like a Rolling Stone, como a Sartre escribiendo en su vieja máquina de escribir, fue como…

Me aproximo en silencio hacia Melina, rompiendo filas. Las manos Siguiente nombre. No soy yo me sudan y dudo de lo que voy a decirle. Tal vez la felicite… no, qué Tras tremenda faena, Melina regresa va. Me veré como un lambiscón… al pequeño grupo donde estamos improvisaré. todos. Se coloca a unos cuantos metros de distancia; a pesar de eso, Lázaro tarda en palpar al bebé, lo puedo olerla. Su fresco perfume observa y visualiza lo que hará. El envuelve toda la atmósfera. cuerpo del pequeño es su lienzo, está a punto de crear arte. Toma Mientras tanto, un hombre mayor la daga y comienza a serruchar los clava una daga en los ojos del bebé minúsculos huevos del bebé. Lo está en turno y se los saca, ríe y se los castrando. «Esto le debieron hacer a guarda en sus bolsillos. Pierde sus padres» pensaba para sí mismo. demasiado tiempo gracias a sus temblorosas manos. La criatura -Hola… hola… -le cuchicheo a muere desangrada antes de que Melina- Oye, me pareció hermoso pueda seguir jugueteando. lo que hiciste allá enfrente, fue como si el tiempo se detuviera…. Seguro -Ve y acércate -me dice Lázaro- lo escuchas siempre… tienes la cara de cachorrito en busca de la teta de su madre. -Ya. Gracias -interrumpe ella.

No sé qué hacer, pero creo que tiene -Sí, gracias… razón. Sólo será un cordial saludo,

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En escena, Lázaro le va empalmando muy pausadamente la daga por el esfínter al bebé; cuando parece que está hasta el fondo, logra darle un último empujón. Se escucha un chillido espeluznante. Todo nos estremecemos, todos menos Melina. Ella alza la mano para llamar a alguien. Un encapuchado se le acerca y le indica algo, pero no logro distinguir qué fue.

-No, esperen… yo no…. esperen… ¿Qué hacen?... ¡AH, AH, AAAAAAAAAAAHHH! Lo último que escucho es el crujir de mis huesos. Me estoy rompiendo. La vista se me comienza a nublar. Todo desaparece. Apuesto que Damián se enfurecerá… Lázaro deja la daga sobre la mesa y agarra el cadáver del bebé, le sujeta la cabeza y le da la vuelta como si se tratara de una taparrosca.

Cuando intento acercarme un poco más para seguirle hablando, siento un pesado brazo colocándose alrededor de mi cuello, jalándome a quien sabe dónde. Nadie hace caso.

Melina sonríe, sigue disfrutando de la función. Ya no hay nadie que la moleste. Ella sólo quería ser testigo del asesinato del bebé que había donado, la indeseable criatura que salió de sus entrañas hace un par de meses y que ofrecía en sacrificio.

-¿Qué no sabes que esto no es un club social? -dice uno de los encapuchados- Te vamos a enseñar a mostrar respeto. -Que alguien traiga las herramientas -dice otro encapuchado.

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Putas, cables y Dios Enrique Bang Bang

—Creo que esto se nos ha ido de las manos. Es... simplemente, esto es complicado.

—¿Por qué crees que esto debería importarme? Dame una buena razón, dame algo con lo que pueda trabajar. Lo haré funcionar, solo tienes que darme algo a cambio. Algo que sea realmente genuino, algo que me haga sentir satisfecha con las estúpidas decisiones que he tomado hasta ahora en nombre de lo que alguna vez sentí por ti; de lo que alguna vez hubo entre nosotros.

—Un sintetizador es un aparato que genera y manipula sonidos por medios electrónicos. Con este artefacto se pueden crear nuevos sonidos así como reproducir los de los instrumentos musicales conocidos. La forma de la onda generada es alterada en su duración, altura y timbre mediante el uso de dispositivos tales como amplificadores, mezcladores, filtros, reverberadores, secuenciadores y moduladores de frecuencia.

—También pueden producirse sonidos que superan la capacidad de los instrumentos convencionales y que se combinan con los que captan los micrófonos. Además de su utilidad en la composición, los sintetizadores se utilizan para adaptar música instrumental, como en las conocidas grabaciones de Johann Sebastian Bach que Walter Carlos realizó en 1969. El sintetizador Moog fue seguido por otros de diseño similar de empresas como Buchla y Putney. Entre 1960 y 1980 se fabricaron aparatos más reducidos que usaban microprocesadores, con lo que se hizo posible la grabación digital del sonido.

—No hagas esto otra vez. En serio esto es importante para mí. —El primer sintetizador apareció en 1955. Fue desarrollado por Olsen y Belar en la Radio Corporation of America en Princeton. Estaba destinado a investigar las propiedades del sonido, no a ser un instrumento musical. Varios compositores se interesaron en ampliar las posibilidades de producción de sonidos y en controlar todos los aspectos de la música gracias a esta herramienta. Entre ellos destacan Milton Babbitt, Marion Davido, Morton Subotnik y Charles Wuorinen. El sintetizador más conocido es el Moog, la primera máquina sencilla, indicada hasta para el uso doméstico, que recibe su nombre del ingeniero estadounidense Robert Moog, quien desarrolló el primer prototipo en 1964.

—Es tu última oportunidad... —Todo se resume al teorema de Fourier, el cual dice que “todo sonido se puede descomponer en suma de tonos puros”’. Es decir, que cualquier sonido, por complejo que sea, podrá ser imitado si conseguimos generar los mismos tonos que tiene en la vida real y los sumamos a su debido nivel de volumen.

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—Eso suena casi imposible. —El amor entonces no puede ser tan complicado. —No hablamos de cables. —Quizás deberíamos. —Quizás debería irme. —Solo piénsalo. Si Dios logró darle al hombre el conocimiento necesario para fabricar sintetizadores, entonces las relaciones humanas logran definirse como un conocimiento que tal vez Dios también nos otorgó, pero hemos decidido bloquear ese conocimiento con la absurda obsesión de generar nuevas tecnologías con la principal función de hacernos creer que nos facilitan las cosas que resultan ser complejas a simple vista, pero que logran sintetizarse en un gadget que va por ahí, atrapado en el bolsillo de tus vaqueros. —Pero no hablamos de Dios. —Lo que intento decir, es que el funcionamiento de todo lo que nos sucede es manipulado por todo el contexto en el cual decidimos permanecer y solo nos queda una especie de nausea que nos altera de vez en cuando, como explica Sartre. —Schopenhauer diría que es un puto dolor de cabeza. —Contigo he intentado crear nuevas cosas, reproducir lo que las demás personas hacen cuando dicen estar enamoradas, pero la onda en la que es generada todo mi amor por ti

es alterada por la duración, la altura y el timbre, mediante el uso experimental de tus besos, de tus caricias, de todo lo que haces por mí como si amplificaras esa onda y se mezclara con todos los recuerdos que hasta ahora hemos ganado; se filtra por cada poro de tu ser, expandiendo la acústica de lo que sientes por mí en secuencias que creemos controlar con cierta interfaz de esperanzas, sueños, promesas y maltratos, pero la frecuencia jamás se modula. —Tienes un don para llevar las cosas complicadas a otro nivel. ¿Te lo habían dicho? —M solía decirme que no debía alejarme de las referencias cinematográficas o la música punk. —No empieces con tus putas. —Creo que me pediré otra cerveza. —¿Para qué? ¿Para darme una clase sobre la fermentación de la cebada? ¿O para explicarme que la política es como la espuma de una de ellas y que nosotros solo somos esas pequeñas burbujas que no logran llegar al borde de tu tarro para desbordarse de manera melancólica pero victoriosa por satisfacer tu estúpida analogía? —Pensé que no hablábamos de cerveza. —¡No! De lo que no hablábamos era de putas, cables y Dios.

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Fragmentos de una carta de amor Vania Wilde Era una lluvia de marzo, una lluvia fría. No tan fría por el invierno, pero no del todo cálida por la primavera. No era ni refrescante ni húmeda como lo son algunas lluvias; había algo diferente en este tipo. Las nubes tapaban todo el cielo, como si los ángeles estuvieran tirando disparos y éstas se encargaran de cubrirlos, se sentía esa vibra. El cielo estaba horrible, de un grisáceo tétrico y con tintes de que algo terrible estuviera a punto de pasar. De repente empezó a granizar. Un granizo en el que si salías del coche en ese momento y te pegaba un copo de hielo en el rostro, te dejaba una buena rajada; o pegarte en el ojo y perderlo por completo; o incluso que el copo de hielo estuviera tan afilado que penetrara en tu cabeza y se sumergiera por tu cerebro y ¡BOOM!, estás muerto. Ese era el tipo de lluvia que estaba cayendo en esos momentos. Homicida.

pone el cigarrillo entre sus labios tratando de buscar el encendedor. Lo miro mientras yo sigo el camino en la carretera, con la puta lluvia infernal y el cielo a punto de caerse. Son las 3 de la tarde apenas y ya da pinta de que darán las 8 de la noche. A veces odio el horario de invierno, el día acaba tan temprano que te sientes un inútil por no lograr hacer todo lo que tenías planeado a lo largo del día, y cuando ves, ya oscureció; pero por otro lado es bueno, la noche es larga. -Sabes que no fumo y que no me molesta el humo, siempre y cuando estemos en un espacio abierto, no en el puto coche mientras tú me echas todo el humo en la cara - le digo un tanto molesto, pero esperando que lo entienda. -Cuando te echo otras cosas en la cara no te molesta - Me lo dice riéndose solo.

Yo iba en el coche con mi novio y a él le dieron unas ganas tremendas de encender su cigarrillo, le dije que el humo se quedaría impregnado en el coche, ya que no podría exhalarlo fuera porque no habría manera de que abriera las ventanas, dado el tipo de lluvia que había en esos momentos.

La verdad es que de igual manera me reí por dentro. Y mi novio me dijo que si me molestaba el humo, que estaba bien, no iba a encender nada por el momento; en vez de seguir buscando el encendedor, conecta su iPod al auxiliar del coche y pone algo de música.

-Como si antes te hubiera molestado el humo del cigarro, no seas marica - me lo dice mientras

Durante todo el trayecto no habíamos hecho más que poner

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el radio y escuchar unas cuantas canciones que hemos escuchado miles de veces en la vida, pero bueno, creo que Universal Stereo nunca va a cambiar su jodida programación musical. Mi novio me sorprende poniendo algo que no conocía. Me dice que es una canción del grupo Explosions In the Sky y que siente que queda bien con el clima y con esta onda road trip que traemos. -Con este espantoso cielo gris pienso en canciones de Joy Division - Le digo mientras la canción ya lleva unos 3 minutos y aún no empiezan a cantar. -Qué básico eres. Piensas que la única banda para climas horrendos es Joy Divsion. Solamente falta que me digas que con una taza de café también, o de té, para sentirte más inglés - Me dice con tono burlón y de disgusto, por que no he dicho nada de la puta banda que acaba de poner. -Ya no te pongas así, sé que tú eres todo un conocedor, pero sabes que yo no y que esa es la única banda que se me viene a la mente - Le respondo. -Da igual, no me enamoré de ti por tus gustos musicales – Me lo dice acariciándome la rodilla y sonriéndome de una forma que sabe que me derrite. Pasó una hora muy rápido de viaje y el disco terminó y nunca escuché

al vocalista pronunciar algunas palabras o cantar un pinche coro. Mi novio me explica que es un grupo de post-rock, en el que es más instrumentación que nada y rara vez cantan. Nos estacionamos en un restaurante que se encontraba al lado de una gasolinera, pero solo para ir al baño o estirar las piernas. Yo decidí que no quería salir del coche y me quedé hojeando la revista que tenía mi novio en su asiento; es un ejemplar de la Rolling Stone y aún sigo sin entender cómo es que la sigue comprando, si dice que es la revista con las críticas musicales más vacías y superficiales, y que nunca se ha fiado del contenido ya que es pura basura. El granizo y la lluvia ya habían disminuido, pero aún había mucha neblina. Cuando vi a mi novio alejarse para entrar al restaurante, un pensamiento empezó a invadir mucho mi mente. ¡Llevo ya dos años y medio con este cabrón, Dios mío! Muchas cosas ya empezaron a ser rutina y ya no somos tan espontáneos como en el primer año. Ahorita ya hubiera salido del coche para encontrarme en el baño con él y empezar a besuquearnos y terminar con un rapidín, pero no me dieron ganas; ya lo había hecho antes y sé que ahora que toda nuestra relación es tan común, se habría molestado de no dejarlo orinar o lo que fuera que esté haciendo en el baño en estos momentos. Pero lo quiero, lo amo y el

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pensamiento que me carcomió fue el imaginar que algo horrible le llegara a pasar; algo que lo haga experimentar la muerte de cerca, o incluso fantasear con su propia muerte. No es que quiera que se muera, por supuesto que no, pero el saber que no lo volvería a ver de nuevo me excitó, imaginándolo agonizando y murmurando mi nombre por última vez y teniéndolo en mis brazos. Si algunas de estas cosas llegaran a pasar, cambiaría nuestra aburrida rutina.

me quemo y pudro en el infiero. Pero aún así nos amaríamos y nos desearíamos de una manera más intensa que si estuviéramos juntos. Él sería el ángel y yo el demonio, en vez de dos jodidos y aburridos ángeles juntos o dos aburridos demonios. ¿Acaso eso no es más romántico que el maldito “felices para siempre”? Lo eterno puede llegar a ser enfermizo. Pero estos son algunos pensamientos retorcidos que tengo. Si la muerte o el deseo de que mi novio se muriera hacen que al amor y la atracción entre nosotros mejore, ¿podrá mejorarlo del todo? La idea de no ver a mi novio nunca más me hace desearlo con mayor intensidad.

Existe este cliché de que el amor debería ser para siempre, los putos cuentos y el famoso “y vivieron felices para siempre”. Pero la eternidad es precisamente lo que evapora y termina destruyendo el amor. Solo imaginar lo familiar que te puedes llegar a volver con una persona después de miles o millones de años me resulta espantoso. Que cuando muramos, los dos nos vayamos al cielo y estemos felices y juntos hasta siempre; la familiaridad haría que nos terminemos hartando y odiando de nosotros mismos. Mejor que él esté en el cielo y yo en el infiero. Anhelaríamos el uno al otro, fantasearíamos en nuestros sueños húmedos el uno con el otro. Desde el infierno mandaría señales de humo hacia el cielo para que le llegaran y se la viva pensando en mí. También le mandaría cartas de amor aunque olieran a sulfuro y lo asfixiaran, ya que en el cielo todo huele a Chanel n° 5, mientras yo

En estos momentos veo a mi novio salir del restaurante, poniéndose la capucha que trae su chamarra color verde militar, ya que todavía hay una ligera lluvia. Al acercarse al coche, intenta abrir la puerta pero está cerrada. Abro la ventana del copiloto solo para verlo por fuera, y él me dice que le abra la puerta de una jodida vez porque hace un frio que te cagas afuera. Pienso en subir el vidrio con rapidez mientras su cara esta en medio de la ventana y en que si lo hago, lo degolló. Así que ahora pienso en quererlo matar, y es cuando me doy cuenta que no simplemente fantaseo en que se muera, sino que fantaseo en matarlo.

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¿Underground?

Una entrevista con Justin Pearson Francisco Reyes

“El punk está muerto”. Esta es una expresión que muchos hemos escuchado hasta el cansancio. Ya sea porque la industria musical ha cambiado tanto desde la invención de este término, o porque la vestimenta y actitud punk terminaron convertidos en una caricatura de sí mismo, la verdad es que la mayoría de artistas que pretenden seguir la ideología y métodos del punk, están fallando en su cometido. Sin embargo, dentro del underground, aún es posible encontrar a ciertos personajes que consiguen agitar a las masas y vol(te)ar algunas cabezas en el camino. Uno de estos personajes es Justin Pearson, quien ha estado presente en la escena underground musical desde los 90’s, pasando por distintos géneros musicales y una infinidad de bandas que mantienen siempre una ideología DIY que ha logrado mantenerlo vigente en la escena musical (y lo que queda del punk) actualmente. Por su extensa carrera han pasado bandas tan diversas como los Swing Kids, pioneros del screamo; The

Locust, quienes son fácilmente una de las bandas más extremas y raras en conseguir un éxito moderado en el siglo XXI; All Leather, música electrónica que seguramente ofendería a más de uno; y sus proyectos más recientes y activos, Retox y Head Wound City, los cuales están llenos de letras y temáticas políticas y provocadoras, para recordarnos como debe sonar el punk provocador. Siendo una figura relevante en el underground desde hace años, ya sea a través de sus diversas bandas o como cabeza de la disquera independiente Three One G, me interesaba conocer su opinión sobre el estado actual de la escena artística underground, por lo cual me propuse a realizarle una entrevista. A continuación, las palabras de Justin Pearson 1. Has estado en la escena artística underground desde los 90’s. Comparado con la actualidad, ¿cuál dirías que es el mayor cambio? JP: No es por evitar una respuesta directa, pero para ser honesto, todo está

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cambiando siempre. Lo veo cada par de años. Si no es una afluencia de skins Neo-Nazi, es la cultura del DJ teniendo prioridad sobre bandas verdaderas y la musicalidad. Por supuesto que también está el cambio más obvio y mejor conocido como el Internet. Creo que esto ha hecho algunas cosas más fáciles y ha eliminado otras tantas, como la relevancia de las disqueras mayores, pero también ha hecho a las personas perezosas hasta cierto punto y, sin duda, ha hecho las cosas un poco menos especiales. Ahora ya no tienes que poner mucho empeño para descubrir cosas underground impresionantes. Ya no es como en los 90’s, cuando te encontrabas con una nueva banda, o conseguías un 7’’ raro o algo así. A la gente ya no parece importarle tanto, por lo que puedo notar.

alma. Ahora, todo está a un click de distancia y la gente espera gratificación inmediata. Todo eso es algo para reflexionar. 4. ¿Cuál es la importancia de crear arte provocador y “shockeante”? JP: No estoy seguro. Si alguna vez he sido parte de algo “shockeante”, nunca fue mi concepto u objetivo inicial. Si fue “shockeante”, fue un derivado, de

2. ¿Crees que todavía es posible hablar sobre la existencia de una “escena underground”? JP: Por supuesto, siempre habrán cosas underground. La forma en que las cosas son creadas y compartidas tal vez cambie, pero siempre existirá lo underground, de la misma forma en que siempre existirán entidades encargadas de exponerlo por las razones equivocadas. 3. Internet se ha convertido en una herramienta muy útil para la difusión de arte alternativo e independiente, pero ¿la considerarías tú como algo indispensable y esencial para lograr que tu trabajo sea conocido o crees que los medios tradicionales aún son útiles? JP: Honestamente creo que el Internet es muy útil para llevar el arte allá afuera. Sin embargo, también creo que ha vuelto a las personas muy perezosas y ha contribuido a un océano de sobresaturación. Antes, cuando tenías que trabajar en trabajos de mierda para sacar un 7’’ y después hacer giras exhaustivas para promocionarlo, esto hacía que le pusieras más corazón y

alguna manera. No me malinterpretes, me gusta el arte “shockeante”, pero creo que debe ser realizado de cierta manera específica, en ocasiones. En este punto de nuestra existencia, como humanos, la mayoría de las cosas “shockeantes” han sido hechas. Ya no te puedes cagar en el escenario y obtener la misma respuesta, ¿sabes? Pero creo que desafiar a la gente con elementos subversivos, es mucho más efectivo en obtener lo que lo “shockeante” puede lograr. Y ser subversivo está mucho más pensado, puede alcanzar a más personas y joder con cierta gente en el camino. Como sea, lo que en verdad importa es que seas sincero. GG Allin era sincero. Así que

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si usas eso como guía, probablemente vayas por buen camino. 5. Lo “shockeante” siempre ha estado presente en la música y el resto del arte, incluso alcanzando a la cultura pop con personajes como Marilyn Manson, Gene Simmons y muchos otros; sin embargo, en años recientes, este tipo de personajes parecen estar desapareciendo. ¿A qué crees que se deba?

aparición en Bowling for Columbine. Ese fue un grandioso material, y fácilmente uno de sus momentos en público más “shockeantes”, en mi opinión. 6. ¿Por qué la gente encuentra fascinación en personajes provocativos y polémicos? JP: No estoy seguro. Tal vez es falta de exposición a ciertas cosas. Head Wound City tocó algunas fechas con Manson, y bueno, estuvo genial, y pude ver que, hasta estos días, la gente en el público aún cree que sus payasadas en el escenario son locas. Pero para mí, no tuvo el mismo efecto. Así que regresando a las preguntas y respuestas sobre el Internet, quizás las personas ya deberían de “haberlo visto todo” para este punto. Pero tal vez la mayorían están más ocupados en ver videos de gatos graciosos y jugar Pokémon. 7. ¿Cuál crees que es el futuro para las expresiones artísticas consideradas diferentes, transgresoras o incluso “feas” por algunas personas? ¿Crees que se volverán algo más aceptado con el tiempo?

JP: Gran pregunta. Desearía saber la respuesta correcta para esto. Yo especulo que es lo que dije en la pregunta pasada… ya casi todo ha sido hecho. Bueno, al menos las cosas obvias. Ahora tienes que ser más intelectual, o creativo, o incluso tal vez más educado. Ahora todos sabemos que te puedes cagar en el escenario. Ya no es tan cool. Y gente como Gene Simmons era sólo una broma, en realidad. Él nunca tuvo mérito en algo más allá que tener un traje y un bajo impresionantes. Pero alguien como Marilyn Manson, por mucho que no me guste su música o sus payasadas, ha soltado unos golpes impresionantes; uno siendo su breve

JP: Todos los tipos de arte extremo o innovador se vuelven mainstream eventualmente. Mira el término “alternativo”, que ya no es de ninguna forma alternativo. Incluso el “punk” es basura ahora. Sólo espero que la verdadera alternativa para el arte sea volverse más y más inteligente en lo que haces. Cosas como Doomsday Student, o Warsawwasraw, o gente como Donny Miller, o John Waters, o incluso cosas relacionadas con Adult Swim, son las personas que se están reajustando a lo que ha pasado y lo que la gente ya espera. 8. ¿Cuál sería tu consejo para las personas que quieren crear arte pero le temen a las críticas o la censura? JP: Los consejos apestan.

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Acercaos a mí Fifi Blanco Me encanta tenerlos tan cerca, que vengan y me abrasen. Que me cuenten sus pecados y sus sueños. Son tan confortables y tan bellos. Amo su ingenuidad, su pureza. Sus pieles tan tersas, aterciopeladas. No hay nada perverso en ellos. ¿Qué tiene de malo amarlos? Amarlos con tanta devoción. Yo no los lastimo, al contrario, los cuido y guio por el buen camino. Lo único que hago es mimarlos, amar a esos pequeñines que han sufrido bastante. Me encantan sus pequeños rectos, todavía tan estrechos. Me duele verlos gritar al principio, pero después entran en un éxtasis total. Cuando veo que mi verga no les entra, tengo que introducir uno o dos dedos para poder ir abriendo camino. Hasta ahora no he tenido un problema al respecto. También amo sus pequeños penes, tan tiernos, parecen pequeños bebés arrugados, escupiendo leche. El sabor es dulce, el sabor de esas verguitas que todavía no están contaminadas. ¡Es tan divino! Odio que me crucifiquen, que me tengan miedo. Que tengan miedo de mi valentía. No soportan ver a personas seguras de sí mismas. ¿Por qué debería cambiar? Así nací, esta es mi condición. Por mucho tiempo estuve escondiéndome, guardando el secreto, pero ya no más. Basta de toda esa mierda. Sólo se vive una vez. Hombres cogiendo niños, niños cogiendo hombres… da igual.

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