Encuentros con el otro sur

ENCUENTROS CON EL OTRO SUR

JERONI MIRA 1

ENCUENTROS CON EL OTRO SUR JERONI MIRA 2010

Fotografía de la portada: Jeroni Mira Diseño y maquetación de publicación: Nat Gaete Una publicación de Editorial Digital LetrasKiltras Todos los derechos reservados.

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“Jeroni es un color. Es el color que nosotros hemos creado”.

José Ramón Sobrón Perea

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1.- Cristales, cuchillas de invierno.

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Tras el sueño Tarde, noche andaluza, cortada, me tomó por sorpresa el sueño, cerrando mis ojos, inmovilizando mis manos-dedos, colgando piernas tras otro horizonte, olvidando, página en blanco, mi sexo, engullendo, en su tercer estómago, mi alma de errante sin nombre.

-La otra voz: Quien quiera despertar al poeta aténgase a las consecuencias de ir con el pecho desnudo, navegante sin brújula, a merced de los elementos.

Tarde, muy tarde, -muros de la Alcazaba y limonerosse infiltró por la ventana, desde su frasco turquesa, el aire de todos los tiempos.

-La otra voz: pinceles mojados de trementina, de óleo, pescaito frito, betún y oro. Entre callejuelas morunas, al encuentro de un patio andaluz, a contra luz, impregnado de susurros, hierba buena y café. Grito que desgarra la noche, circunferencias perfectas sobre las flores de tus pechos, helechos creciendo entre los pubis.

Manos aladas de molesto Siroco, que no cesa, noche y día, en su lamento, dando palmas por la casa, sobre tu cuerpo, sobre mi cuerpo, dentro de tus entrañas, dentro de mis entrañas: herrumbres de navíos de acero que el olvido del hombre dejo encallados.

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Noche mestiza, macarra que grita con voz aguardentosa sin luces claras: ¡Ay, Clara, mi Clara!.

Una blanca luna mora y callada trae pájaros de barro y silencios en perpetuo vuelo hacia el amor, infibulando calmo entendimiento.

Mis ojos, ya entre sueños, son arena, conchas de una playa impregnada del perfume de tu nocturno pelo, extasiada mi razón con el licor de tus labios y besos.

Tarde, muy pronto, sin tapujos ni fingimientos, respiro, alegría melancólica, confuso, las cuchillas de cristal de otra rotación de este firmamento: mapas desplegados de tu orografía, de tus cálidos muslos sobre mi pecho.

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No name (Café con leche) Bajo el nombre de los sin nombres, bajo la costra de cielos, mares y tierras quemadas, bajo la lluvia y el vuelo de rayos luciérnaga, bajo el plato vacío y el alma colgada de la nada, allí está mi nombre, vuestro nombre, el nombre de todos los que fuimos y somos.

Brisas de mar que salan mis huesos, fuegos de aire que despiertan al dormido, risas resbalando de las cornisas de nuestros labios.

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Pincelada y rama con el otro Sur Se coló, ¡Ay! entre costilla y costilla el vuelo de una impaciente gaviota, tras el cristal, ves, nos mira una alondra, y, por entre calles de ceceo y seseo, adornas mi brazo con tu brazo.

Aroma de castañas al fuego en la plaza de las cien palomas, tras su montura oscura dos ojos rotos, dos manos con sus dedos avivan el acordeón, una cabra canta villancicos: ¡Ay, por Dios! tiene cabeza de cartón.

Respiras, bebiéndote mis sentidos, bajo un enorme abeto entre el gentío masa humana que habla y se entiende a gritos por la calle Larios camino del Paseo Marítimo.

Entre palmeras y eucaliptos, Tranquilos y dulcificados, 10

se enraman, raĂ­ces y ramas de estos corazones ya unidos.

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Cinco barritas de regaliz Se esconden con lentitud al pisar las calles, entre soportales, esquinillas, callejuelas, bajo luces pálidas de neón, corrillos de jóvenes, hormigas que hicieron el verano, cigarras de guitarra y saxofón: azul ultramar claro, laca de granza oscura, azul de París, bermellón claro, outremer foncé, escarlate; desaparecen ante nuestros ojos, engullidos bajo el palio de la noche, cada uno, todos los colores del atardecer.

Viento, siempre procedente de mar adentro, que vuela las olas de tus cabellos, que ilumina, grito de la madre al hijo, y eriza los dedos de mis manos, bolsillo a dentro, bolsillo a fuera guardo el tesoro blanco de tus manos como si mi primera piel no fuera nada sin el tacto de la tuya.

En la esquina de las tres farolas y la luna llena, cariño, hay un puesto 12

donde venden caramelos, chucherias, no, no te rías, y tabaco, pides con brillo de niña en los ojos: cinco barritas de rojo regaliz, y, este tu antojo, me lleva a beber el rojo profundo de estos dos pétalos que son tus labios.

Reímos bajo la luna llena, luces de luciérnagas imaginarias y constelaciones lejanas, paseo abajo, evitando la masa, paseo arriba encaminados hacia, por pies guías, la guarida del amar querido: vergeles y desiertos que hoy nadie ha de ver.

El viento consigue, en su empeño, que volemos andando, somos frágiles cometas en esta noche mora, clavos de plata, luces de bóveda celeste, que desnudos brillan.

Ahora, es la hora, escucha en este día: en que las vendas, rotas y vacías, caen de los ojos, en que entre tus manos, vestida caricia, sostienen mi soledad descobijada.

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La ida. Salida de Madrid a Málaga.

Un tren antes de la media noche En la guerra de otros mundos, después de cien años, despertó la paz.

En éste, mi pequeño mundo, floreció, aún más si cabe, el rostro mágico de la alegría.

Cayeron rotos los cerrojos, abriéndose los barrotes de las mazmorras tras los cuales, doloridos, en maraña de rojo verde, permanecían en engreída noche los ojos.

Entre dos mundos, día-noche, sueño-delirio, cordura-locura, empantanada fiebre y sanidad, tensados brazos en opuestas direcciones, señalando todas las rutas que llevan al interior del pecho, desgarradas fibras de soledad, humedales cálidos en la infinitud del núcleo de las moléculas -vibración trepidantedel iterando, renovado abrazo: masa crítica de nuestros planetas formando uno solo; tensión y relajación de todos los pliegues ahí donde convergen los afluentes y ríos 14

del verbo amar rebozado de deseo.

A las ocho y diez, ahora con un leve retraso, sale del andén nueve el tren al otro paraíso, sin ángeles ni demonios, fuimos de la lluvia al sol atravesando las ingles lluviosas, lunares de la noche, de aquella única noche en la cual el metal eléctrico corta descarnados cuerpos de espectros.

Al regreso sin futuros ni pasados, alcanzamos el respirar de un Dios que duerme agazapado en el interior de los desangelados, de quienes construyen diariamente a golpes de maza y escoplo su propio e irreducible cielo.

Reposan alborotadas notas y cartas en bolsillos de chaquetas y pantalones, cartas que no precisan de signos ni voces, cartas que florecen del “hacer”, que obedecen más al latido del corazón que a lo insípido y frío de la razón.

Descansan alas de palomas, mis manos, después del revoloteo, vuelo, desnudos ríos de azahar sobre nuestra desnuda humanidad, desde la cima oteo 15

el otro rostro de la mediterrĂĄnea deidad, un cascabel me indica otra Natividad, el resurgir y nacer de vida en la revivida comuniĂłn de estos dos cuerpos, con alma, gimiendo de placer entre flamas de deseos acuciados por relojes lĂ­quidos que se llevan las olas mar a dentro, una gaviota pasa sobre nuestras cabezas sin rasgar con sus gritos el silencio.

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El mirador El Sur domina de este a oeste, de norte hacia el otro Sur, es el mirador un señor a quien no se le puede robar ni silla ni reino.

Emerge la mirada tras los ojos perdiéndose en el horizonte, otras gentes, pueblos, ciudades: la sed de otros desiertos.

Busco conchas, a la vera de tus pasos, en esta calma orilla, siempre en otra latitud del sur, hay tanto norte y tanto sur en nuestros abrazos que se deja oír el despertar de tus pechos bajo el crepitar del fuego de tu corazón, en este subir y bajar de tu aliento, de nuevo mar a dentro, de nuevo, convertido en ola, besando las huellas que atrás dejamos.

La yema de tu índice, uña a la francesa, delicadeza, recorre sin prisa el agradecido dibujo de mis labios, sonríes a este mar, a este viento, a este sol que nos saca de las aguas regalándonos lo mágico de este momento, es aquí donde el mirador, lava derretida de invisible volcán, baja sobre las copas del pinar, ondea entre el orgullo de las palmas, mirada embrujada sobre la flor de un geranio.

El coso está vacío, 17

sin gente, sin toro, sin muerte, más allá la plaza de las palomas y sus gentes nos invitan al recuerdo antes de las tres campanadas del olvido.

He hundido mis dedos hasta la raíz de tu cabello, anotando este instante en una página en blanco para que el bribón del tiempo, en su voracidad, no consiga borrarlo jamás.

Atrás queda el mirador donde ausculté tu pecho: reavivado latido entre acometidas de frío que nadie logrará parar.

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En todo primer encuentro Una mano desnuda, una sonrisa en los labios, en la mente una duda, un agujero en el estómago, un beso de mar, y la agitación de los que van, de los que llegan, de aquellos que regresarán un mañana empapados, ciegos y sordos, desnudos de la herrumbre de otra soledad.

Es en el primer encuentro cuando se enhebra la aguja, cuando se raja la seda que te mantenía dormido, cerca y tan lejos, de todos, cada uno de los elementos.

Con enfado llora hoy este cielo, por dentro corrimiento de tierras: reverdecer de semillas

tras un prolongado, reparador sueño.

Entre las conchas de otras playas perdí la brújula gastada, enloquecida por manos de mil viajeros.

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Polvorón de canela No es una tarde cualquiera, ni un minuto cosido de cavernosos segundos, no es una tarde bajo la lluvia, allá de pie esperándote en cualquier acera, como un gato en celo maullando al humo del cigarrillo.

Rizó la plomiza mañana la pereza entre mis pestañas, virguerías de negro enrejado de mis particulares balcones, miraba pasar al cansancio, hiena casi perfecta, en busca de una víctima ¡Aparta! Le gritaron las musas, ¡Déjale en paz!

Mientras tensaban mis tendones y nervios para desbocarlos sobre colores, pinceles y telas.

No es una tarde ni tan siquiera como la de ayer, entre granos molidos de café, entre las playas rizadas de tu sexo, entre el corazón, éste que para mi, sacas de tu pecho, es una tarde que sabe a polvorón de canela, que raspa a suave licor de limón, es lima y piel de cereza siempre entre la melaza de tu piel.

En el cuello, desnuda garganta, 20

me ha quedado grabada la mordida del último, por el momento, te amo.

Y esta tarde, sábelo, es un cheque en blanco, tras la repisa de la tienda donde escoges, uno a uno, cada polvorón y mazapán, aquellos y otros que, tras lo que reste de éste y otros días, nos endulzaran sin vanidad, venciendo, sin a penas esfuerzo, las cortinas de lluvia, de mudos silencios, con estrellas y fingida soledad.

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Tormenta

(en el andén del Edén) Esta tormenta de la otra está distanciada tan sólo por un clip del que pende una hoja que señala, con cierto recato, hacia el recuerdo, con cadenilla: despliegue metálico azul de una cortina sobre el vientre esmeralda del otro Mediterráneo.

Hay fuerzas que nadie tiene porque desafiar, al filo de la tarde noche, bombea, a cada paso, el corazón, a lo largo de venas y arterias tu único nombre.

El otro Sur duerme, a tiro de piedra, sobre las espaldas, bañadas por el mismo mar, de otro horizonte.

En la verticalidad despierta, de otro horizonte.

En la verticalidad despierta, a penas un susurro de alcoba cálida, ante la inminencia de lo horizontal. ¡Ay! Hay tantas tormentas, de las cuales nada saben los sentidos, zurcidas en el corazón de mujeres y hombres.

Penetran los alfileres de esta lluvia azul poros de frente y rostro, 22

la memoria me lanza un salvavidas que es encaje multicolor de verano y otoño.

Entretanto, despierto, me pregunto: ¿Hasta dónde puede este ser acuático absorber tanta agua sin sentirse por ello mojado?

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El corazón de la manzana

(flexiones ético temporales) Te preguntaré, me preguntarás: ¿qué tienen estas fiestas que no tengan, las otras, las demás, las que están de más, aquellas, frente al ara de la alegría, que siempre, extraña filosofía, echamos de menos?

Qué tiene y no tiene este Sur que no tenga el otro.

Hay, sábelo, un desgarro en la tela de este tiempo, extrañeza en las voces del presente, ausentes de sinceridad, un hueco mecánico en mis manos, línea en el velo cuántico, una locuacidad en el grito del silencio, un huero desparpajo en las voces, aún estando en este presente, en su ausente pasado.

Una ceja engominada izada a este viento, un esperpento en el juego social, un tahúr sin cartas marcadas reflejando en sus pupilas todas, cada una de las siguientes jugadas.

Reposa en el fondo de la vacía copa, pasadas las tres y las cinco de la madrugada, 24

una gota encallada, que no sabe de olvidos, de preguntas, de respuestas con trampa.

Bébeme un día más antes de que se extinga este momento, mientras, sonrisa dibujada en el alma, me escurro entre tus sábanas, sí, aunque nos separe un espacio y un insensible tiempo, desgarremos juntos, con las uñas de nuestras miradas, toda la inexpresividad de este carnaval y sus mascaras, desnudemos nuestro ser, dejemos nuestros cuerpos tendidos para que se sequen al sol.

Te recuerdo que habrá otra primavera, y toda una vida entera para plasmarnos En este único acto que es lo compartido: el del Amor.

No sé que diferencia a este Sur del otro, no sé porqué aquí estoy preñado de soledad, como perro sin hogar, como barca sin mar, como ave sin cielo, hoy, más que nunca, preciso que me tiendas la mano y me extirpes de estas estancias.

En el corazón de la manzana nunca hubo gusanos ayer, hoy y mañana puro fuego.

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La rosa de oriente

Hoy, esta noche, ya de madrugada, tengo chispas de agua en cada uno de mis ojos, y crepitar de hogar en esta flor que, trémula y solitaria, palpita en este mi descarnado pecho.

Aventó el bóreas los pétalos de la rosa de oriente para que bajo las estrellas brillaran dos almas, cobijadas, entre ensoñaciones, bajo el mismo techo.

En el postrero pálpito de una imprecisa hora fue un diluido pétalo sobre tus labios el que nos devolvió a la vida.

Después de doce días bajo las nubes, llanto a mares de ángeles, salió el sol para señalar donde reposa la luna de invierno.

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Silbar a la noche Plancha de estaño, pared de latón rayado por donde se pasea un desperezado Sol, -“caminante no hay camino”aire de sal y yodo encallado en la costra-costa de la frente, blanco arroz sobre arenas de plata, borrado, por arte de magia, de los ojos todo, callado, horizonte.

-“caminante no hay camino, son tus huellas y nada más…”Eructa fuego el estómago, llamea la garganta, agitándose una palabra: pepita morada-roja, sangre de granada.

Encajadas en el callejón redoblan, de tarde en tarde, bocas de bronce y acero, dos campanas.

-“caminante no hay camino… sólo estelas en la mar.”Es hoy mi recuerdo cometa que ondea a capricho del viento anclada por fina trenza que obedece a tu memoria para, desde este olvidado sur, 27

regresar pronto, ave migratoria, al norte.

No habrĂŠ de volver la vista atrĂĄs, porque los pasados obedecen al dictado del poeta: tan sĂłlo son estelas blancas estelas en la mar.

Caracola que asoma la cabeza ante el silbido de la negra noche que reclama un coro de estrellas, una danza de cometas, unas invisibles manos que mueven nuestros andares de marionetas.

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Sin aliento Y él llegó, en ocasiones de baja mar, hasta el inicio de la profundidad, ahí donde la lengua de fuego del coral acaba, tocando a mis verdes y azules puertas, desterrando la muerte de todas las vidas que viví, que vivo sin vivir, que quizá viva... ¿Por qué no?

Una ola de cílios se amotinó llenando de aguas, de otro mar, mi oído interno.

Tendí las manos hacia el exterior arrancándole un trozo de luz a otro sol.

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Momento lúdico Chocolate, pan y almendras. el otro frío, fijo caudal, lo que no se ve pisando papeles y aranceles, extraditado desde la otra mentira-verdad a esta verdad-mentira.

Juego de manos, ojos y garganta: abracadabra, pata de conejo, rana y cabra.

Sabes niña, madre, mujer: duele el alma, al atardecer soy bebido por las sombras entre filigranas de rojos, violetas y sangres derretidos entre arboledas, ahora mis manos y pies son raíces desnudas sobre las rocas a merced de vientos, lluvias, olas…

Sabes madre, niña, mujer: me juego la vida de hombre, la de niño ya me la despojé, me juego la de perro, al despertar me hurtaron la pubertad, me juego, siéntelo mujer, las siete de gato, la juventud fue un parto, ni corto ni largo, de la cual me destronaron cuchillas de horas.

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Abanicos son mis manos, revoloteando al igual que cometas, agigantados molinos de viento en su pequeñez, buscando el rosa de tus labios, la seda blanca y verde de tu piel.

Entiende mujer lo que es el recuerdo de estas jornadas desnudas enterradas en la húmeda tierra cuando no consigo estar a tu costado.

Sabe, entiende que es un juego, Y que en él me va la vida Y una lágrima sonreída a deshora.

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Desdoblamiento Al otro lado de esta ventana, de esta puerta, de este pensamiento cuajado en mirada, tras este romper aguas doblando la velocidad del sonido y abrazar lo balsámico del silencio, tras ésta y otras muchas telas de cristal, siempre, a todas horas, vistas a contra luz hay, hubo, habrá otro Sur con el cimbreo de tus caderas, con el ¡Achús! Y el ¡Jesús!, con la estatua prendida de sal, vista y no reconocida, a la izquierda del Paseo Larios.

Leva anclas el navío, espátula de acero, hendiendo aguas, herida de blanca espuma, la que brota sobre mi mano antes del afeitar, soñado marinero poseedor de rosa roja mar a fuera tierra norte, tierra a dentro.

Un guirigay, revoloteo de alas expanden el aire antes, ya ni recuerdo cuándo, 32

de saltar acantilado a bajo para ser recogido en brazos del esperado cielo.

Al otro lado un desnudo de hielo es derretido por ojo polifĂŠmico, las campanas tocan a jazmĂ­n blanco enterrando todo duelo.

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2.- Adentrรกndome en el pinar

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Setas, rocío, pupilas de cristal Una potente magia domina, sin imposición en su transición, los instantes previos al despertar del día: otro sol, que nunca el mismo, desgarra sigilosamente ramas, telas, legañas de cometas, azules cobalto, estrellas.

Diamantes de rocío extendidos, la otra cara de un firmamento, sobre el mando te hierba, sobre cada copa de pino, sobre cada matojo, abrojo, penetrando, chispas de luz caleidoscópica, húmeda, mojada en los ojos, dilatación de pupilas, en este otro líquido no marino.

Quien despertó saltó sobre tanto tiempo, engolfó, en una inhalación, tanto espacio; los recuerdos de futuros inasibles se pierden entre pasados impasibles, el presente es el conductor de esta natural y monumental orquesta perdida frente a la mirada, recogida entre las algas cálidas del pecho.

Tras las cristaleras de estos, de carne, sangre y hueso, aposentos brota un pensamiento, quilla y arado, 37

mar a dentro, hendiendo el rojo oscuro del humedal de la tierra, siempre, en este instante, penetrando este mar de musgo, de verde túnica, recogiendo los frutos que me ofrenda la fecundada Gea. Un redoblar fantástico sobre la dermis: gotas de rocío y sol, un reiterar de instinto básico que me adentra, inconscientemente, en lo más íntimo: raíces que nunca verán la luz, deseos que se consumaran en la línea-linde discontinua de un amasado, pan horneado, de tiempo.

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El estuario de la pasión Licuada la vida y su fuerza desembocan en la Nada, esta vacuidad que es el contenedor y no el contenido, soy un intento de rapsoda, sin cartas en la manga, sin chistera de donde extraer milagros; soy por ser, quien no ha sido todavía, montado sobre un tren de alta velocidad: detonación incesante de imágenes que a duras penas puedo asimilar.

Fui y soy quien te tiende esta mugrienta mano, llena de horas perdidas, de manchas de cacao y pintura, soy el atleta de esta otra aventura que nadie podrá observar entre su luz-oscuridad; soy este cuerpo descarnado con nervios descubiertos al aire y al sol, con palabras, muchas palabras bordando, de comisura a comisura, los labios.

Soy la conciencia del perdedor, del triunfador, del pecador y el perdonado sin previo acto de contrición.

Hay días en que voy revestido de desnudez sin que nadie pueda ver las transparencias que son el resumen de todo lo pensado, dicho, hecho.

Soy perro fiel que por tu mano quiere ser acariciado, y león en minúscula jaula encerrado, soy pez sin río, mar y océano, ave que perdió de vista los cielos tras nube negra, soy, siénteme, la lluvia sobre tu íntimo tejado, respuesta a todo tu futuro, 39

arado surco en tu frente por el pasado, la espuela de plata que espolea tu presente, soy el que está estando ausente: fruto maduro de tus sueños, de tu febril mente.

Volveré al sur, regresaré a ofrecerte mi brazo, tornaré para que dejes que mi cabeza se relaje sobre la paz de tu estuario, aroma de jazmín, aire impregnado de azahar del recordado jardín de naranjos y limoneros, pasearemos al atardecer bajo una luna de plata de nuevo corporeizados entre las gentes, teniendo en esta ausencia las costuras que unen nuestras almas siempre muy presentes, siempre con la sangre a flor de piel, sin lágrimas, sin penas, sin que nada de lo vivido perturbe el contoneo de tus caderas a mi costado.

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Acerca de Jeroni Mira

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Trayectoria artística

2010 Enero-Febrero/ Malamaluca- Majadahonda-Madrid.

2009 Septiembre/ Individual en el “Ámbito Cultural de El Corte Inglés” Carrer Porta del Ángel - Barcelona.

2008 Galería multidisciplinar “La Belleza oculta” Madrid .

Exposición Individual.

2008 Marzo/ “Visión de un Artista. Programa Biográfico” TV Manacor.

2007 Febrero/ Colectiva, Las Palmas de Gran Canaria, Real club Náutico.

2006

Donación de obra para subasta ayuda a la AECC (Asociación Espa_ ñola Contra el Cáncer).

2006 Mayo/ Individual Fundación Trobada (García-Prohens) Manacor.

Acrílicos y otras imágenes de Madrid.

2006 A.C.M. Mostra Internacional multidisciplinaría d’Art Centre Cultural TORRE - Museo del Prat Tarragona.

2005 Octubre/ Exhibición en local de Zona Azca-Madrid.

2005 Dona obra para subasta pública pro Pateras y gente Africanas.

Las Palmas de Gran Canarias.

2005 Exhibición conjunta en Cunit-Tarragona (Septiembre).

2004

Exhibición individual de óleos y acuarelas con tintas en Galería Banca March de Manacor (Mallorca).

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2003 “El Ojo Creativo” Santa Fe y Buenos Aires (Argentina). Colectivas en Internet y Salas.

2002

Colectiva “Fundación García Prohens”. Tema: Salvar la música.

Donación de obra.

2001 Exhibición individual en la Fundación Trobada de Manacor (Mallorca). Tema: Los ángeles caídos.

2000 Exhibición individual en Stedt Bibliotket, Kongejev de Dinamarca.

Tema : “Det Abne Vindue” (La mujer). Mayo-Junio.

2000 Colectiva en la Fundación Trobada de Manacor (Mallorca).

Tema: Integrart. Mayo.

2000 Publicación de obras y poemas para la “Ayuda al Sahara”. Abril.

2000 Exhibición individual en el County Hall (Ayuntamiento) de Southern Jutland (Dinamarca).

1999 Atelier K-Orgn. Galerie Nenniksgaard-Graasten (Dinamarca).

Agosto.

1999 Kunsforeningen Ved Sigues, Sonderborg (Dinamarca). Junio-Julio.

1998 Exhibición individual en el Hall of K.P.M.G. Economical Co.-Adtr. en Sonderborg (Dinamarca).

1998 Exhibición individual en la Nygadehuset-Aabenraa (Dinamarca).

Noviembre.

1998

MailArt. Torrejón de Ardoz (Madrid). Tema: Ayuda al Sahara.

Publicación de un poema de dicha temática.

1998

MailArt. L’Hospitalet (Barcelona). Oleos y poemas gráficos.

Tema: Sahara. Noviembre.

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1998 Exposición en Casa Vivencias-Arte en Artá (Mallorca). Junio-Agosto.

1997 Variadas obras y publicación de un poema en Expo-30 en Caritel (Pontevedra).

1997

Exhibición individual en la Fundación Trobada de Manacor (Mallorca).

1988/93 Participación semanal gráfica y escrita en la Revista Porto-Cristo de Mallorca.

1995

Exposición individual en la Fundación Trobada (García Prohens) de Manacor .(Mallorca).

1994 Exposición conjunta sobre la problemática yugoslava, en Tarragona 1994 Wein und Kunst en Schmargendorf (Berlín).

1993

Iniciación del grupo MailArt con colaboraciones gráficas y pictóri cas para la intercomunicación y extensión del arte.

1992

Un escultor y un pintor (Miguel Riera & Jeroni Mira), Na Batlesa en Artá . (Mallorca).

1992 Dame d’el temps en la Expo de Sevilla.

1991 Exposición individual en C.B. Schöneberg (Berlín).

1989 Exhibición individual en Arts Raval, Felanitx (Mallorca).

1987 Exposición conjunta en Palma de Mallorca y Barcelona 1986

Exhibición conjunta con May Fillol en G. Ses Fragates, Cala BonaSon Servera. (Mallorca).

1985

Exposición conjunta con Jousep en Sa Nostra, Manacor (Mallorca).

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1973/83 Realización de murales en distintos locales, participaciones varias en exposiciones conjuntas por la península, presentación de obras a contextos internacionales, asi como colaboración en lo que actualmente se denominan ONG’s.

1968/73 Varios premios en distintas categorías de grafismo, dentro y fuera de las islas Baleares.

1970 Primer Premio de acuarela, Manacor (Mallorca).

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Jeroni Mira

Una publicaci贸n de Editorial Digital LetrasKiltras 2010

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