Luna Insomne # 2

â„– 2 , enero de 2011 .

Luna Insomne

Literatura|Pensamiento|ArteVisuales

№2 enero 2011.

Revista Luna Insomne

CONTENIDO Revista Luna Insomne literatura | pensamiento | arte visual Luna Insomne es una revista de literatura y artes visuales de carácter trimestral realizada en Santo Domingo, República Dominicana y tiene como función divulgar el trabajo de los creadores dominicanos a través de la web y al mismo tiempo que esos creadores entren en contactos con otros escritores y artistas visuales de todo al mundo y que esto sirve como una vía de dar a conocer sus trabajos y de discutir las ultimas tendencias y escuelas que surgen en la literatura y en las artes visuales.

Editor: Luis Reynaldo Pérez.

Editorial ............................................................................ 3 Poesía ................................................................................. 4 Frank Báez ......................................................................... 4 Argénida Romero ............................................................. 10 Patricia Minalla ............................................................... 13 Cristiane Grando ............................................................. 16 Merkiseded Avelino ....................................................... 19

Narrativa

....................................................................... 25

Alexéi Tellerías ................................................................ 25 Juan Dicent ....................................................................... 28 Oscar Zazo ........................................................................ 36 Francis Mateo .................................................................. 40

Pensamiento Luna Insomne # 2. Enero 2011

............................................................... 47

Camus y el suicidio por Ramón Gil ............................ 47 Vlía o el desnudo vuelo de la diosa blanca por Valentín Amaro ............................................................... 49

Arte visual

................................................................... 57

Javier Celado ................................................................... 57 Alexis Oviedo .................................................................... 61 Portada: Ojos bien abiertos. ©Javier Celado.

Contacto: 2

Engels Mateo .................................................................... 65

©Todos los derechos reservados. ©D l

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Revista Luna Insomne

EDITORIAL

Luna Insomne recibe el nuevo año con una muestra de literatura y arte visual hecha por dominicanos de aquí y de allá y por dominicanos nacidos en otras partes del mundo (como la poeta brasileña Cristiane Grando a quien hemos adoptado como dominicana y que realiza una labor cultural encomiable en la dirección del Centro Cultural Dominico-Brasileño).

Luna Insomne nace para divulgar el trabajo de los creadores dominicanos a través de la web y al mismo tiempo que esos creadores entren en contactos con otros escritores y artistas visuales de todo al mundo y que esto sirve como una vía de dar a conocer sus trabajos y de discutir las ultimas tendencias y escuelas que surgen en la literatura y en las artes visuales.

Con el claro objetivo de difundir la creación artística dominicana en esta edición presentamos una selección poética de Frank Báez, Argénida Romero, Patricia Minalla, Cristiane Grando y Merkiseded Avelino.

La narrativa la ponen Alexéi Tellerías (de su libro «Los peces del subsuelo» ganador del concurso de cuentos 2009 de Alianza Cibaeña), Juan Dicent, Óscar Zazo y Francis Mateo.

Ramón Gil y Valentín Amaro nos aportan dos interesantes ensayos («Camus y el suicidio» y «Vlía o el desnudo vuelo de la diosa blanca» respectivamente).

Los queridos amigos y artistas Javier Celado, Engels Mateo y Alexis Oviedo nos deleitan con sus particulares visiones del mundo.

¡Que tengan buena lectura!

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POESIA Frank Báez ...............................

Frank Báez (Santo Domingo, República Dominicana, en 1978.) Edita la revista virtual de poesía Ping Pong. Ha publicado los libros de poesía Jarrón y Otros Poemas y Postales (Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña, 2009). También publicó el libro de cuentos Págales tú a los psicoanalistas (Premio de cuentos de la Feria del Libro de Santo Domingo de 2006). Actualmente, es catedrático de Unibe, colaborador de la revista Global de Funglode y uno de los poetas del combo de Spoken Word El Hombrecito con quienes sacó un disco el año pasado titulado Llegó El Hombrecito Un t-shirt de Iron Maiden

E

mpezarás a los dieciocho años cuando compres en las Pulgas Tu primer t-shirt de Iron Maiden.

No eres fan de Iron Maiden.

Nunca lo serás.

Nunca escucharás una canción entera de Iron Maiden.

Pero tan pronto te pongas el t – shirt te sentirás malo Como Robert de Niro en Taxi Driver Chocando con el hombro a todo el que te pase Por el frente.

Y a la semana sin darte cuenta estarás Esperando una OMSA en la 27 Con un t-shirt de Iron Maiden, Con unos pantalones de leather, con unas botas Compradas a un guardia, con el pelo desrizado Como el de tu hermana Y sudando hasta derretirte como un muñeco

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de nieve bajo el sol de las doce.

A los dos meses ya te habrás lesionado La cadera en un mosh, Sufrirás tortícolis y dolores de cabeza de tanto Cabecear, perderás capacidad auditiva en un oído, la policía te habrá confundido Con un ladrón siete veces y por lo menos Dos de esas veces habrás amanecido En una celda con veinte pervertidos.

La mitad del barrio querrá verte preso y la otra mitad crucificado a un palo de luz.

Chihuahuas te ladrarán las veinticuatro horas de los siete días de la semana.

Los barberos querrán escupirte la cara.

Los evangélicos blandiendo sus biblias Te atacarán en manada.

Y todo esto seguirá hasta que un día Cabeceando en un concierto te des cuenta Que no hay metálicas. Que hay metálicos, Muchos metálicos.

Pero metálicas, ni una.

Así que dejarás de ir a conciertos y de ponerte Las botas y volverás a hacerte amigo de los barberos Y una tarde ya no lucharás cuando tu mamá Te diga que donó tu t – shirt de Iron Maiden A los damnificados de una inundación o de un ciclón Y ya no correrás al centro comunitario Donde estarán recibiendo la donación A bucear entre varias pilas de ropa En busca de tu t – shirt.

Que se joda Iron Maiden.

Que se jodan Metallica y Megadeth.

Tendrás un carro del año y cada mañana Le limpiarás el vidrio

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Con lo que queda De un t-shirt de Nirvana O de Nine Inch Nails.

Pero claro, nunca con uno de Slayer, De Pantera o de Sepultura. ¿Y de Iron Maiden?

No way.

METALDOM

P

ongámoslo claro, tú nunca serás La General Motors Y yo nunca seré García Lorca.

Tú seguirás envenenando estos barrios Con tu humo y yo escribiendo versos En este teclado.

Los huracanes seguirán yendo y viniendo.

Las guaguas cada vez más destartaladas Atravesarán la Independencia.

Aumentarán los expresos chinos.

Las compra ventas.

Las bancas de apuestas.

Las iglesias evangélicas.

Y donde había una casa Levantarán un edificio.

Y donde había un parque o un play Levantarán un supermercado, un proyecto Habitacional y una cadena de moteles.

Y los que andábamos Por las calles con una pelota Ahora andaremos con una pistola.

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Y cuando nos despierte la sirena de la ambulancia Palparemos nuestros cuerpos Para asegurarnos que no viene por nosotros.

Metaldom, ¿cuántos Toyotas, cuantos Mazdas, Cuantos Daihatsus Sacrificarás esta noche?

Al igual que en los versos De una epopeya griega Tu columna de humo se alza frente al mar Para aplacar a los dioses.

Pero los dioses se fueron ya y no dejaron sus direcciones.

Metaldom, en el 2060 serás un Hotel de cinco estrellas.

Yo seré un viejo gruñón En silla de ruedas Que recitará versos los domingos Y los días de fiestas.

Recuerda, tú nunca serás la General Motors y yo nunca seré García Lorca.

Salsómano

E

n el bachillerato Tuvimos un profesor de geometría Que tenía los zapatos como los de Aladino.

Es decir, las puntas de sus zapatos (Mocasines, si no recuerdo mal) Se alzaban en un ángulo de 45 grados.

El resto del curso se acostumbró Al poco tiempo a sus excéntricos pies.

Pero yo no me los podía sacar

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De la cabeza.

Me soñaba con ellos.

Seguía los zapatos durante la clase Suponiendo que el profesor alzaba las puntas De los pies adrede Y que quizás de un momento A otro los pies descansarían y volverían A su posición normal y yo descubriría El truco.

Los vigilaba desde que La clase empezaba hasta que acababa.

Pero los zapatos permanecían puntiagudos, Y yo casi quemo la materia.

Un día llegué a la conclusión De que el profesor bailaba tanta salsa Que los pies se le habían puesto así.

A diferencia del aula En la pista todo el mundo lo respetaba, Porque al dar sus pasos de salsa Parecía no tocar el piso.

Porque al dar sus pasos de salsa Parecía no tocar el piso.

Es como si flotara.

El Santi Cló de los Kilómetros

L

a luna no saldrá esta noche Y el Santi Cló de los kilómetros Negro, barbudo, flaco Va cojeando y arrastrando Una funda negra por Toda la Independencia.

Quiero una barbi, Santi Cló.

Quiero una bicicleta.

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Pasa colmados Tiendas.

Pasa el Princesa El Maharishi Helados Bon. Quiero una visa, Santi Cló.

Quiero un pent-house en la Anacaona.

Quiero una yipeta.

Check it out.

Ahí va el Santi Cló de los Kilómetros Cojeando por la Independencia.

Ninguna OMSA se para a montarlo.

Nadie se voltea a mirarlo.

Como un político después de campaña No mira a nadie No escucha a nadie.

Pasa repuestos Liquor stores Bancas de apuestas Iglesias evangélicas.

Hasta el final de la Independencia Como si no supiera que ya casi estamos en marzo.

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Argénida Romero ...............................

Argénida Romero (1980. Caracas, Venezuela). Periodista y escritora. Reside en República Dominicana desde 1990. En el año 2000 obtuvo el primer premio de poesía en la XXXIX edición del Concurso Literario de Navidad, que organiza el Obispado de Nuestra Señora de la Altagracia, en Higüey. Durante varios años participó del grupo literario Aída Cartagena Portalatín, del Ateneo Insular. En abril del 2009 puso en circulación su primer poemario: Mudanzas. Actualmente ejerce como reportera en el periódico Diario Libre y colabora con la revista urbana Lengua.

Antítesis de la mujer de Lot “La mujer de Lot miró atrás y se quedó convertida en estatua de sal”, Génesis 19, 26

N

o, mujer, no voltees a tu espalda, el rubor de las sombras se consume, y bajo la profecía incendiaria de tus pasos mueren los otoños se deshacen las palabras, y el verbo se hace nada.

No voltees, mujer las cenizas descansan Sodoma y Gomorra no existen,

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y eres sangre y carne.

Pereza matinal

A

quí está, este instante, seis en punto, techo blanco, ojos abiertos, resurrección momentánea la efímera eternidad sacude el silencio de las paredes y la vida espera, detrás de la puerta, con su carga cotidiana: Ducha, café, sol o lluvia, noticiarios, asfalto, transito, escritorio, flores, palabras, periódicos, verdades, mentiras, él, ella, nosotros, agendas, risas, llanto (a veces), políticos, discursos, recuerdos, él (a veces también), esperanzas, hastíos, rabias, cielo…

Ojos cerrados Otro instante Seis y media.

Credo

C

reo en la todopoderosa vida que despierta en las mañanas incompresible dispuesta a robarnos las certidumbres inminente y rebelde por las calles sin Dios, sin Diablo y sin limbo escurrida en las paredes de esta ciudad que, a medias, conjuga el perenne pasado de nuestro presente.

Creo en ti, vida colgada del viento en las tardes de lluvia dueña y señora de las profecías amante y asesina y en ti creo

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aún cuando te atrincheras en la sangre y el espanto y te vuelvas verdugo del sueño que se acurruca en las esquinas.

En ti creo en todo tu visible, que se agota en mi frontera en todo tu invisible, que permanece más allá de mis respiros hija única del tiempo irrepetible secuencia de suspiros nacida antes de todos los días y todas las noches.

Te creo, vida aunque muera en el intento.

Alfa

H

e vuelto tras todas las batallas dolorosamente atravesada de otoños cargada de nidos vacíos taciturna, hueca estéril de promesas atada al aliento irrespirable de estas horas, de estas pesadas horas donde perece el presente sin herencia.

Ahora, estoy irremediablemente en la piel de la sombra que me mira en el espejo destejiendo fantasmas dueña del eco que me aguarda tras la puerta.

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Patricia Minalla ...............................

Patricia Minalla (Santiago, 1983) Comunicadora Social y Gestora Cultural, involucrada en la concepción y producción de distintos proyectos de tipo artístico, dado a su carácter multidisciplinario. Medias Negras, su primer libro de poemas fue editado en el 2007 por el Ministerio de Cultura dominicano. Este texto se está traduciendo al portugués para ser publicado en una versión bilingüe.

I Like to do.

(Para Waldo, Henry, Enma y los demás… ellos saben).

E

n las afueras de la ciudad ves el correr de líneas amarillas despilfarrando el miedo a comerte las aceras con el pasar de los segundos inconclusos y ves el patinar de ideas creciendo, creciendo...

Creciendo en tu cabeza para esfumarse por doquier Entonces pasas al desengaño de seguir viendo caminos y letreros, de correr ciudades y cerrar otro libro, porque Márquez ya viene y quieres verlo porque sabes que es importante para ti, como también sabes que hay tantas cosas importantes que no prefieres hacer, como postear, poner comas y acentos, extrañar y mirar unos ojos frente a ti.

En las afueras de la ciudad están las olas, los motores y las vidas desangrándose en el hastío de la media isla... hay niñas que no saben inglés y que se embarran la cara con cualquier cosa, hay tapices que no sólo se colocan en el alma, hay besos y sonrisas leales, ríos de agua viva que sorprenden los azulejos

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y una niña que mira y que tiene que ver comedias de mierda estrenadas como drama sin salida.

Veo la barra, alguien me escribe, me diseña sirenas y palitos de fósforos con adaptadores para cohetes.

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M

atar el pájaro de la noche apretarlo en las manos fuerte hasta que nazca atroz la última palabra llevar la palabra a las sombras pasear el pájaro por la vereda de los sueños de Park Avenue cortar un pedazo de muerte comerla en el tren regreso a casa.

La muerte es el placer del pájaro, el libro la pérdida… el muro donde sube el pájaro ya muerto.

El pájaro se desangra por mis dedos su sangre pintó mi abrigo, mis rodillas, mi espalda la palabra cruza el puente llega a casa queriendo hacer el amor a la Hollywood el pájaro es la luz estos dedos llenos de muerte la guía, el alivio.

Amor –e Morte

F

río, ladridos de perro, olor a muerte, la gotera juega con el lavamanos, hacen el amor.

El amor está en todas partes yo no lo nombro come algodones de azúcar en un banco del parquecito camina las calles con sus audífonos desde muy joven, desde hace tiempo; yo lo veía por las aceras desde el silencio de mis ojos…

Ahora sólo veo la muerte posarse en mí constantemente,

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sentarse a mi lado en la cama, preparar el café, meterme la mano bajo la blusa, apretarme las tetas…

Me gusta la muerte tanto como los ojos de Jonás.

En los pensares la confusión se convence de la supervivencia, la soledad es un pomo de penumbras.

Morir en New York

M

orir en New York una noche larga y de vicio entre cuatro paredes enlazadas a un mismo piso, entre la nostalgia y el miedo, entre la música y el ruido interminable de la violencia.

A veces estoy y no estoy, y es como si un chasquido de vida se me esfumara en la bruma rancia que abraza la ciudad; sin energía me limito a pensarme en otras carnes, en otros huesos, en otros momentos y otras paredes sin importarme que la muerte me busque por los parques, me persiga en el subway o simplemente se harte del shopping y salga a tomar un café junto a mi. ¿Acaso estoy perdiendo las luces de otoño?

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Cristiane Grando ...............................

Cristiane Grando (Cerquilho, São Paulo, Brasil, 15 de enero de 1974). Poeta

brasileña. Autora de Fluxus, Caminantes, Titã y Gardens (poesía en portugués, francés, español, catalán e inglés). Laureada UNESCO-Aschberg de Literatura 2002.

Doctora en Literatura (USP, São Paulo), con pos-doctorado en Traducción (UNICAMP, Campinas), sobre las obras y manuscritos de Hilda Hilst. Profesora de Lengua Portuguesa y Cultura Brasileña en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Directora-fundadora del espacio cultural Jardim das Artes (Cerquilho-SP, Brasil, 2004) y del Centro Cultural Brasil – República Dominicana (Santo Domingo, 2009).

galaxias

s

oy mucho de lo que pienso que soy átomos de carbono que habitaran un leopardo en África o una palmera en Haití un pez con cinco huesos en las aletas hoy mis dedos soy

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universo multidimensional en expansión acelerada alejándome a velocidad creciente del origen sospecho que aún restan sorpresa e incomodidad en ínfimos porcentajes atracción y fuerza una fruta muerta y su aroma invasor en el café de la tarde, el dulce empalagoso del jugo de caña impregnado del tren el paisaje lento del tiempo en una ciudad cualquiera cómo entender la expansión de decenas de millones de años-luz? mejor preocuparse por el mañana de mañana por la mañana

inefadecible

t

oda una galaxia ofuscada por apenas uno de los vientos estelares

el brillo de una foto antigua y del esmalte borrado en las uñas de una niña explosión pálida en el recuerdo memoria: densos anillos de luz casi palpables

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cicatriz

h

úmeda como el suelo de barro y después sonreír al sentir el hormigón caliente bajo los pies sol entre las hojas del durazno que soy reír y al llorar reír profundamente de tus fríos pies en los míos bajo la noche mantas de nieve

el amor

u

n tormento indomable onda, tremor, tsunami furor divino cuando el yo se astilla para ser otro blanco y bermejo se disuelven en tierra, agua, viento, fuego delirios de un ángel que alza vuelo con los auspicios de un demonio

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Merkiseded Avelino Peguero ...............................

Merkiseded Avelino Peguero (Sabana Grande de Boyá, provincia Monte Plata, República Dominicana) Hijo adoptivo de La Romana, donde vivió hasta alcanzar la adultez. Cursa estudios sobre Comunicación Social en la Uasd. Ha ejercido como periodista, articulista, locutor y productor radial para importantes medios, como el periódico El Caribe, Radio Francia Internacional, Radio Ven, semanario Cambio, entre otros. En el campo literario, produce cuentos, poemas, teatro y canciones.

Jueves

H

oy es jueves y le escribo a Merilio Sí, al viejo Merilio Porque ese pobre viejo no tiene poeta Y no tiene versos a su nombre Porque Merilio no tiene partitura Ni músico que la toque Y no existe canto para su abolladura en la frente No hay himno para su voz desafinada y triste Ni café bohemio con gente que la escuche Ni noche, ni luna, ni lunáticos que reclamen su canción Ni canción que quiera ser de Merilio.

Le escribo al viejo Merilio Porque no tiene ni tendrá una calle en la plaza Ni un busto bronceado en el Conde Peatonal Ni Soberano al más ignoto

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Ni millares de gente procurando su firma Ni quien firme por él sus deudas póstumas.

Merilio se irá cualquier día con su nombre gastado Con su viejo sabor a la vieja Sija, Con su ropita raída por el olor del mercado Con el mercado entre las uñas y las ganas de olvidarlo Con su ventorrillo que paró en paletera Con sus desafines vocálicos Y con su vieja Sija entre ceja y ceja.

Le escribo al viejo Merilio Que de viejo aprendió a sustituir las tres equis Por las letras que forman su nombre Y así firmar alegre su chequecito de infortunios Que gana en el mercado.

Merilio Que le compró el solar de la mata de caoba a Milito Y al poco tiempo llegó con sus tereques y con la vieja Sija A ese barrio casi muerto que lo verá morir o volar Y cuyo polvo lo olvidará tan pronto salga con destino a Higüeral Con destino a “Tierra Colorá”, al umbral que da hacia la luz Pronto tampoco la gente recodará a Merilio Y sus zapatos grandotes que lo llevan a la iglesia Ni las noches en que la luna lo deja pisar los charcos de la calle Ni sus manos áridas vertiendo la comida a blanquito.

Nadie se acordará de Merilio Mientras obedecía a la vieja Sija que lo mandaba a bañarse Nadie, excepto Sija, si es que viviera entonces Tirará una lágrima sobre su ataúd.

Le escribo al viejo Merilio Porque aun no tiene segura la cruz gris Porque su miseria no alcanza para una cruz Y no tiene listo su epitafio Ni su lápida, ni el café Ni la lona azul que colgarán frente a la casa Ni las galleticas con queso Ni el té Porque no tiene cantor para su endecha Ni panteón para cubrir sus huesos fríos.

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Por eso le escribo a Merilio Porque nadie sabe que existe Y nadie le cree que vive Que tiene bríos y ganas de vivir.

Le escribo a Merilio Porque muy pronto se irá Rompiendo el silencio ya roto del barrio Y aun no tiene canto ni poema Ni poeta ni cantor Ni calle, ni busto…

El viejo Merilio Sólo tiene esto que escribo.

Volviendo a Ti A mi viejo: Elías Avelino

P

adre Siempre me queda tiempo Para quitar el cadillo de tu rostro en el recuerdo Para pulir caricias en tus manos de zapatos y machete.

Aunque sea una fusa pródiga tengo Para poblar de besos el vaivén ya suave de tus faros Para contar la caña dulcemente gris de tu cima loable.

Siempre queda un cantío de gallo Para pintar ternuras en los silentes arcoíris de tu frente Para reírme de la exuberante contraparte de tus espaldas.

Nunca falta por lo menos un santiamén Para lustrar tus botas de conuco y de iglesia

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Para redimir mis culpas en tu correa correctora de frescuras.

Siempre queda un rincón en el minuto Para asecharte bañando el sol de las mañanas Para vivirte cortando estrellas y mojando nubes.

Siempre queda una esquinita en mi silencio Para que espejees sobre mí tus impulsos Para que traspases tu vozarrón a mi manera.

Nunca Cronos me negará una gotita Para hacerme una gota contigo Para cargar contigo en cada gota.

Siempre, siempre, padre mío Habrá un segundo tristemente desesperado Anhelando como yo una extensión de la vida Que haga indivisible tu figura de mi canto.

Hasta hoy

U

na exigua gota de ti Una imagen pixelada muriendo a ratos en el recuerdo efímero Que se desvanece en mis pestañas Un rastrito de tu oscuro haz Viviendo a fuerzas en el olvido Peleando contra la carcoma del ósculo extraño que te elimina de mí Ya no te recuerdo He olvidado recordarte Aunque quisiera olvidar el olvido Y volver a encontrarme con un poco de ti Por lo menos un poco

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Fotos en plétora me cruzan Me traspasan Pero no alcanzo a oler el olor de tu mirada triste No logro aferrarme a tus labios con notas borradas sobre sí No recuerdo nada Sólo me acuerdo de mí En el intento lloroso por reconstruirte Por rescatarte del beso maldito que te condena al polvo famélico Que me destina a la muerte Que nos ata al ostracismo perpetuo A la inexistencia ruda y amarga Triste y sangrienta Ahora sólo queda eso Una imagen gris y pixelada Una exigua gota de ti Atravesando la llama de papel que arde en mí pecho Hasta hoy.

Esta Calle

A

mo esta calle sombría con olor a media noche Y ese vestido negro que le sirve de calzada Amo sus líneas amarillas que se pierden a lo lejos Y las agrietadas aceras sobre sus turbios contenes Amo su centro y su vera, aunque huelan a borracho Y el verde poste de luz y el teléfono averiado La quiero con sus esquinas, con su polvo, con su asfalto Con sus ladridos de perros, con su nombre anticuado De este lado, el súper Al cruzar está la plaza Frente al súper, los motoconchos Frente a la plaza, los taxistas

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Esta calle principal es escena de recuerdos Allí está fija la imagen del moreno del los chimis Mientras con sus dientes grises ríe hasta la madrugada Y la del perro pelambre que ya se cae a pedazos Sin conseguir dar mordisco En esta calle aun vive el berrinche a prostituta barata Y la mano del ñoquito que pide frente a la farmacia Y la mesa de dominó que juega con los choferes Y el bajo a humo con baba próximo a los motoristas Tampoco el frutero viejo se despegará de ella Ni el zafacón barrigón que no aguanta más basura Ni el otro chimi de la plaza, donde dizque venden drogas Ni los policías nocturnos a los que el dueño no cobra Calle tuya, calle mía Patrimonio de la nada y el olvido, Pero, a la vez, recuerdo de lo imborrable Historia de tus gemidos Alfombra de nuestros amores perros Altar de aquel sacrificio Donde una noche a oscuras El sacrilegio cometimos.

Bendita calleja y santa Que cada noche despierta Para escuchar tus suspiro.

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Narrativa Alexéi Tellerías ...............................

Alexéi Tellerías. (Santo Domingo, 1981). Periodista, estudiante de término de la carrera de Comunicación Social en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD), redactor de la sección La Vida del Listín Diario, en donde se ha especializado en temas de tecnología, cultura, artes, salud, educación, gastronomía, turismo, medio ambiente, ocio y variedades, entre otros. Fue incluido en la antología “Desde el interior sin cargos... de conciencia ”, de la revista La Vaina (2003) y en el número especial antológico Puerto Rico- República Dominicana de la revista El Sótano 00931.

De su libro de cuentos “Los peces del subsuelo”, primer premio de literatura de la Alianza Cibaeña 2009 y aun inédito publicamos un relato como adelanto a nuestros lectores.

Gatillo 100 A Leo Susana

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¿

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Te acuerdas? Fue precisamente aquí. Nada ha cambiado desde aquel día. Las sábanas, las alfombras, las cortinas, el sofá sobre el cual descansabas tus hastíos.

Todo sigue, testigo mudo de aquel instante. ¿Te acuerdas?

Estabas cansado de ser la bestia, el monstruo, de ser siempre “el otro”, víctima de sus bromas, blanco de sus invisibles disparos, hastiado hasta los tuétanos de aquella frase que, de seguro te habían dedicado y rezaba “esta es la razón del monstruo, existir

para que los demás se limpien en ti...”

Tú no has olvidado, ¿verdad? Te tenían hasta la coronilla de ser el malo para que ellos fuesen los buenos, de que te mirasen con pena, sin mirarte, de que tuvieras que pasar todo aquel resto del día en resaca de la memoria, tratando de averiguar las respuestas a aquellas preguntas tan importantes en aquel momento: ¿Qué pasó? ¿Por qué a mí? ¿Por qué ahora? ¿Dónde está ella, ahora que necesito de su presencia?, sin obtener respuesta, ni de Dios, ni del diablo.

Al parecer era un asunto que sólo a ti te concernía, y ambos estaban ocupados en asuntos más importantes que tú. Harto como estabas, hastiado hasta la saciedad e impotente como de costumbre, empezaste a gruñir, en preludio de tu trágica danza.

Una inaudible guitarra eléctrica destrozaba el pentagrama en clave de sierra, al envidiable estilo de James Hettfield.

Desgarradora, su melodía marcó la pauta para el in crescendo de tu furia, que llenaba la habitación de ruido, ruido de la bestia que al fin y al cabo todos somos... y mientras desgarrabas tus cuerdas vocales hasta perderlas, comenzabas a girar, rebotando contra las paredes, contra el piso, contra las sillas, destrozando y destrozándote a la vez, llegando el éxtasis al momento de encontrar violentamente tu cabeza contra la pared hasta descubrir la sangre, tu sangre, como una vieja amiga y aliada que a borbotones te demuestra su fidelidad.

La sangre te dio los ánimos que te faltaban, lo sé y así consta en las ex-vírgenes paredes. A pesar de que apenas respirabas, continuó tu baile mortal, mientras te hundías las uñas en la muñeca, buscando teñir de rojo todo el movimiento y el cuerpo que ejecutaba esta danza macabra, que también era tu cuerpo.

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Ya las cuerdas vocales habían caído rendidas ante el esfuerzo, pero tu insistencia y terquedad lanzaban gruñidos secos, esperando el momento de tan extraño y desgarrador orgasmo.

Seguiste hallando los movimientos de tu última pieza sin música, tratando de lograr el clímax como el mejor, buscando senderos hacia el colofón de tu fúnebre interpretación, hasta que lo hallaste en el cristal de la ventana. Las cosas no se piensan dos veces, sino se pierde el ímpetu, y hacia allí te lanzaste...

(segundos de pánico. Minutos que parecen una eternidad. Una vida se ha perdido y aún así, a nadie parece importarle. ¡Bienvenido a las estadísticas, idiota!)

Y pensar que todo lo que necesitabas desde un principio era un hombro donde llorar.

Pensar que todo esto pudiste haberlo evitado y no estaría yo ahora entre estas cuatro paredes negras que, segundo a segundo, se me caen encima.

Pensar que este patético mural que pintaste con tu sangre y venas como pinceles sigue aquí como testigo mudo del día en que el mundo te escupió y les respondiste con la misma moneda.

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Juan Dicent ...............................

Juan Dicent (Santo Domingo, 1969) Ha publicado poemas y relatos en revistas

dominicanas y tiene una mención de honor en el concurso de cuentos Casa de Teatro 2000, por Un día en la Ciudad. Ha sido antologado en Pequeñas Resistencias 4, Antología del Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño (Páginas de Espuma, 2005) y es autor del libro de cuentos Summertime (Shampoo, 2005).

Dearfriend@hotmail

L

oco, qué difícil se ha puesto chatear, con cien ventanitas abriéndose para que gente vieja sólo te hable con emoticons, además del sistema enviando virus de vicio. Te decía que estoy un poco triste. Déjame contarte todo, va a ser un poco largo y aburrido pero es que tengo que decírselo a alguien y tú sabes que con mi familia no se puede.

En octubre el hermano de Albertico me invitó a una fiesta donde su novio, ahí por

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Union Square. A mí me encantan esas fiestas de ricos en downtown, aparece de todo, hasta bartender, y de gratis. Llegué y el apartamento estaba full de gente. Pedí mi whisky y me acerqué a un grupito donde una dominicana con un culo escandalosísimo era la Merengue Queen de la noche, todos los hombres la deseaban y ella deseaba a todos los hombres. Tú sabes cómo son esas mujeres de allá, paragüevos coqueteando con todomundo para al final de la noche irse con un amigo gay a comerse un hot dog vegetariano por St Marks. A su lado, el extremo, una sueca, sobria y confiable y aburrida como un Volvo, sobrina de la rubia cantante de ABBA, además casi no hablaba inglés, mucho menos español, y parece que el sueco no es muy popular como segundo idioma. A su lado una rusa, digo, de Georgia (a esa gente no le gusta que le digan rusos después de la debacle-comunista-independencia-masacre-golpe de estado, es como si a los dominicanos nos hubiesen llamado haitianos a los 20 años de la independencia, bueno, en cualquier época), muy alta, con cuerpo de decatlonista, con un gusto por los enanos, no se me despegó en toda la noche; subía conmigo a fumar a la azotea, me buscaba los tragos, me levantó y me cargó hasta un taxi hacia su apartamento cuando me caí de boca sobre una mesa llena de vasos y botellas. Me gustaría decirte que puse en alto los colores de la bandera, pero no, el mito del latín lover caribeño fracasó conmigo; no bien ella me tiró a la cama y empezó a quitarse la ropa cuando yo rompí la primera regla para los Stand Up Comedy, digo, One Night Stand: me dormí en un lugar extraño corriendo el riesgo de despertar desnudo con las manos de un novio-esposo celoso estrangulándome.

Desperté con nadie en la cama. Me puse mi ropa y salí a ver qué me deparaba este mundo. Caminé hacia la cocina para beber agua, rogándole a Dios que apareciera Coca Cola, topándome con una mujer sentada en la mesa llenando el crucigrama del New York Times. Loco, qué mujer tan linda Virgen de la Altagracia. Tú sabes que yo soy loco con los cabellos negros, ella tenía un moño medio suelto, y me miró con unos malditos ojos grandísimos y azules que me dieron taquicardia; bueno, para no ir más lejos, parecida a PJ Harvey pero más bonita, I swear. Era la roommate de la decatlonista, de Georgia también. Después de unos instantes incómodos, awkward dicen los gringos (por cierto, esa palabra parece el nombre de un animal, hey, look that awkward eating roaches), me senté y puse en marcha todo mi encanto para

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mantener la conversación interesante y con risas, cosa un poquito difícil por mi inglés machacado y su inglés machacado y mi ignorancia del ruso y su ignorancia del español.

Pero bueno, con un vocabulario plagado de clichés where are you from? do you like it here? does it snow in Georgia? y faltas gramaticales, y muchos ademanes, decidimos hacer un revoltillo de huevos, georgian style, ella dijo; un revoltillo de huevos georgian style no es más que mucha cebolla y mucho ají y mucho de cualquier vaina verde y un chin chin de huevo. Para no cansarte el cuento, nos pasamos la tarde viendo películas en la televisión y comiendo helado. Tuvimos la suerte de agarrar Staying Alive, tú sabes, la secuela de Saturday Night Fever dirigida por Sly Stallone donde Travolta es un bailarín de una obra de Broadway musicalizada por Frank Stallone, far from over...

El terrible viaje hacia el Bronx, y domingo, se me hizo corto, yo iba en el limbo.

Quería llamarla desde que llegué a mi casa, pero me contuve para no asustarla, aquí la gente se asusta por la más mínima vaina porque hay muchos locos y nadie sabe nada de nadie. Otra cosa, yo tenía miedo de que ella pensara que entre la decatlonista y yo había pasado algo y que ese pequeño equívoco sin importancia complicara el vernos de nuevo, pero no loco, estamos en Nueva York y mi temor provinciano no tenía razón de ser; ella me dijo, mucho después, que hablaron y que la decatlonista le dijo que le diera para alante, go ahead girl, knock yourself out, imagino que se lo dijo en ruso. Pasé la semana mandándole mensajitos por el celular, la llamé el jueves para invitarla a salir, "a date?", me preguntó, quedamos para el sábado. Mi plan, con la excusa de que a ella se le hiciera fácil llegar, era dejarla escoger un bar cerca de su apartamento. Ella me dio la dirección de uno a par de esquinas de su casa. Desde el viernes hasta el sábado en la noche cada vez que sonaba el celular me daba miedo, pensaba que era ella cancelando, pero no, llamó para decirme que en lugar de las 9 a las 9 y media.

Llegué al bar con media hora de atraso, ese maldito tren F no pasaba. Ya ella estaba ahí y claro que estaba más bonita de lo que recordaba, no es lo mismo estar en su casa un domingo en la mañana que vestirse para salir un sábado por la noche, hasta la mirada cambia; hay cierta putería en los ojos de la gente que sale a divertirse.

Hablamos de los días de infancia y de lo que es vivir en un país sin futuro a corto o mediano o largo plazo, donde la única esperanza es un tsunami o un terremoto que

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mate aunque sea dos millones y medio de habitantes para ver si los que quedan vivos construyen una nueva sociedad entre las ruinas y el dolor. ¿Tú sabías que en Georgia hay apagones como en Santo Domingo? Ella, como yo, no piensa que las velas son románticas. Es cierto lo que me dijiste una vez, el tercer mundo es el mismo en todas partes. Yo no sabía cómo sugerirle ir a su apartamento, ella lo sugirió a la medianoche.

Para que tú veas, yo rompiéndome la cabeza para ver cómo la llevaba a su casa y ya ella tenía todo decidido; su franqueza me hizo hasta pensar en un threesome con la decatlonista, pero sólo por unos minutos. ¿Qué te digo? Esa fue una de las mejores noches de mi vida. Había olvidado lo que era salir solo con una mujer que te gusta de verdad, especialmente en una ciudad como Nueva York donde todo te ayuda, el bar chiquito con un counter antiguo de madera tallada, la vellonera digital donde aparece hasta Manu Chao, la bartender preciosa que brinda tragos, las frecuentes idas al baño sin pensar en que narcóticos puede virar de un momento a otro y esa alegría sin preocupaciones de los inocentes que saben que no van a terminar la noche extorsionados por un policía corrupto al que hay que decirle "Gracias Señor Agente" cuando acepte los 500 pesos por dejarte ir a acostarte acompañado de la impotencia.

Desde esa noche nos veíamos por lo menos tres veces a la semana. Yo salía del trabajo y arrancaba para allá de una vez, los fines de semana desde el viernes. En su apartamentico del West Village aprendí a quererla, con sus silencios y esa tristeza inherente a los inmigrantes; también aprendí a odiar la comida de Georgia, con sus pollos sin color y sus papas sin sal. Nos pasamos este invierno debajo de las sábanas, leyendo poesía (ella me leía poemas de Maiakosky en ruso que me sonaron muy feos, yo le decía poemas de Brodsky en inglés que la convirtieron en fanática) y jugando el jueguito de los piropos.

I like your freckles I like your moles I like your mouth I like your tongue I like your legs

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I like your hands I like your dick I like your semilla What is semilla?

Your clitoris, semilla means seed in spanish How beautiful I know I like your birthmark I like your nipples I like your accent I like your walk I like your ass I like your ass I like your hair I like your face I like your breath I like you mami I like you papí Una noche, después de un maratón de malas palabras en ruso y en español con fuck fuck fuck, me dijo lo que yo imaginaba, "I am married, he live in Georgia, his name is Aliosha." Oye esa vaina, Aliosha, como el entrañable hermanito Karamasov, imposible de odiar. Me dijo que él estaba esperando la cita para la visa, que para

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pronto. Yo tuve la esperanza de que "pronto" en Georgia fuera como en Santo Domingo, un período de 5 a 10 años. Otra noche me dijo, "Aliosha take 5 minutes to fuck me." Mierda loco, 5 minutos, el sexo entre ellos era como comerse un whopper en el drive thru de Burger King, aunque, bueno, esa gente tenían desde jovencitos juntos, así que el pobre Aliosha debía estar cansado de ver esa maravilla colorada, imagino que ni se besaban, muy fuerte.

No te preocupes, ya estoy acabando. Una tarde, hoy hace como dos semanas, ella me llamó, "I need to talk to you." De una vez lo supe: Aliosha venía, y pronto. Lo supe como supe que se esperaba de mí una decisión, tú sabes, una de esas decisiones que te cambian la vida, usualmente para bien. Yo sabía que ella necesitaba escuchar leave

your husband, let us go you and I and live together in a little apartment with the shower in the kitchen, every little thing is going to be alright, we are going to be very happy, pero no, me quedé mirando el suelo sin decir nada, sentados en la misma mesa donde la vi por primera vez, ella trataba de hacer un pato o un ganso o un cisne con una servilleta... Loco, la única analogía que se me ocurre para mi falta de acción es compararme a un paralítico, un individuo con la columna vertebral atrofiada, al que se le ofrece una fortuna, la felicidad eterna, si mueve el dedo meñique del pie izquierdo. Imposible. Después de varios minutos ella se levantó y se fue para el baño; yo me paré y salí y me metí en el subway donde fui rodeado por hombres y mujeres con hoyos en lugar de ojos; en Penn Station entró un oso, que devoró a un niño envuelto en pan pita.

Loco, un abrazo, y ve a ver cuando te das un viajecito pacá que yo no tengo planes de coger pallá ni de vacaciones. Usted sabe que se le quiere.

My fake strong arab blood

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E

l día de San Valentín la Naturaleza, con la furia de una amante engañada, le regaló a los newyorkinos una tormenta: varias pulgadas de nieve, lluvia congelada, mucho viento. Una mañana para ser millonario o vago, quedarse en casa comiendo cada quince minutos, fumar en la ventana mientras afuera el mundo desaparece.

Abrigo con capucha puesta, gorrito de lana, bufanda, ojos de macotoro, barba. En el trabajo se burlan de mí llamándome jabibi, árabe, talibán, musulmán, terrorista; y yo he descubierto en el subway una mezcla de odio y temor en las miradas de algunas bestias rubias que deberían regresar a su sweet home Alabama. No me molesta, creo que en el fondo lo disfruto.

En las aceras Sísifos con palas quitan la nieve frente a sus casas y negocios no vaya alguien a caerse y demandar. Aquí en Nueva York si alguien sufre, alguien paga. Llego a la esquina con el esfuerzo de escalar mil metros del Everest. El viento le da vida a la sombrilla, una yegua salvaje a la que trato de calmar "Quieeetaa, tranquiiilaa" hasta que se rompen las varillas teniendo que sacrificarla en un zafacón; delante de mí un valiente con un ramo de rosas va dejando un camino de pétalos rojos en esta hostilidad blanca; en el aire, como aves sucias, las hojas de periódicos vuelan hacia cualquier playa caribeña.

A pesar de tener sólo 8 dólares decido tomar un taxi. Las ruedas de los vehículos han convertido el asfalto en mostaza; un camión con una pala gigante pasa con ruido cagando sal; el carro negro frena en Morris Park, se desliza hasta llegar a mi lado.

El taxista es un árabe verdadero, barba hasta el pecho, orejas grandes que combinan con su narizota. "1200 Bruckner Boulevard, between Wheeler and Watson", le digo arrojándome al asiento de piel. Asiente y continúa hablando por el speaker del celular

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en un idioma más antiguo que el camello, lleno de erres y suspiros. Creo percibir en su voz la tristeza de un hombre cuyo país está invadido, con amigos y hermanos masacrados por los judíos ante la indiferencia de Bono y de la ONU, con dolores jamás imaginados por mí entre cada palabra y cada suspiro. Tal vez no, tal vez en lugar de hablar de una sobrina con los pies destrozados por una mina, de mujeres llorando en velorios diarios, habla de un juego de fútbol, de un modelo de carro que acelera de 0 a 100 millas en 5.1 segundos, de la reunión de The Police en los Grammys, de cuando era niño volando chichiguas en el desierto, de algún tema de esos que comentan los hombres cuando son felices.

Abro un New York Post dejado por un madrugador: "Hummer atropella niño."

"Astroloca pone en práctica sus conocimientos espaciales de usar pampers para cagar mientras maneja miles de millas para secuestrar y matar a su rival romántica."

"Modelo ex Centerfold de Playboy muere ahogada en su vómito en una suite de un hotel indio"; su neverita con botellas de Slim Fast y Metadona me hace recordar a Leonard Cohen: "I don't like your fashion business mister, I don't like these drugs to keep you thin..."; sus últimas palabras son las de una poeta y, si usted es religioso, le dan un avance de su eternidad: "I see demons having orgies in the sky."

"1200 BRuckneR BoulevaRd", me dice el árabe frenando.

"How much is it?", le pregunto sacando la cartera.

"10 dollaRs", me contesta sin mirar para atrás.

"10 DOLLARS?", le pregunto con asombro. "They always charge me 8 dollars."

"Yes but no Rin this weatheR", me contesta y mira por el espejo. "ARe you a muslim bRotheR?", me pregunta virándose.

"Yes", le respondo olfateando un descuento.

"Wha Ris youR last name?"

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"Maloof", le digo recordando a Samarcanda, y a una mujer muy bonita, que amé su cuerpo, y su espíritu, y sus ropas.

"You know youR CoRam?" "No, I was raised by my mother's family in Dominican Republic", le digo sin mentir por primera vez en la conversación.

"Oh, bu Rour aRab blood is stRongeR, you don't look spanish", me dice sonriendo por primera vez en la conversación.

"Yes our blood is strong my brother", le digo sintiendo cariño por él.

"Just pay me 5 dollaRs bRoTheR and leaRn youR CoRam, we need you", me dice tocando mi hombro con su mano.

"Yes, I suffer for my people", le digo tocando su hombro con mi mano. Abro la puerta, antes de enfrentarme al frío le digo: "And remember brother, first we take Manhattan, then we take Berlin."

Oscar Zazo ...............................

Óscar Zazo Martín. (Madrid, 1960). Poeta, narrador. Es licenciado en Letras y actualmente alterna las clases de Español, Sociales y Educación Física en la International School of Sosúa con las de Artes Marciales en Karate Club Sosúa, el cual dirige, es guía de excursiones de aventura y estudiante de Maestría en Historia.

Miembro fundador del grupo Jueves Literario de Sosúa . Ha publicado Buenaventura (novela). Algunos de sus cuentos fueron publicados en libro Jueves Literario (Antología de los escritores de Sosúa). Tiene inéditos los libros Mateo 71 (novela corta) y La vieja caja (poesía).

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Cuentas pendientes

E

n la puerta de la residencia aún dudaba y antes de llamar estuve a punto de dar la vuelta y olvidarme del asunto. Ni siquiera sabía por qué estaba allí, ¿ganas de vengarme?, ¿mera curiosidad? o simplemente por la dudosa intención de dejar las cosas en su sitio. Como fuere, la casualidad me lo había puesto en bandeja y aprovecharía la ocasión.

Con movimientos pausados y cara de bondad, la hermanita me señaló al anciano de la silla de ruedas ubicada junto al ventanal al fondo de la sala, y me hizo señas para que la siguiera.

Trataba de relacionar la imagen que guardaba en mi memoria con la que iba percibiendo a medida que avanzaba al tiempo que una terrible desazón se iba adueñando de mi estómago. La sola presencia del temido Padre Evelio aún me sobrecogía por mucho que los años le hubieran reducido a un viejo desvalido. Pero había llegado hasta allí para decirle que el tiempo le había quitado la razón y lo haría.

Quería que supiera que contra su pronóstico, no me había convertido en un delincuente, ni en un mendigo ni en un ateo depravado, lo único que quedaba por ver era el asunto del infierno, pero me moría de las ganas de decirle que, en todo caso, allí no me iría sólo, porque si graves eran mis pecados por no ir a misa, decir malas palabras, olvidar una tarea o tener malos pensamientos; no menos malos eran los suyos cada vez que, preso de su incontrolable ira, me abofeteaba o me aterrorizaba con el fuego eterno. Y para ser sinceros, a juzgar por su aspecto, era muy probable que me tomara la delantera.

Ahora te miro Padre Evelio, y recordando tu soberbia figura constato que el tiempo me ha devuelto de ti, sólo una patética caricatura, tengo la sensación de que has menguado; tal vez se deba a que por primera vez el que mira desde arriba soy yo. Al final el tiempo ha pasado, pero para todos. A mí, pese a aquella adolescencia traumática y rebelde, me ha convertido en un padre de familia, trabajador y a la postre, razonablemente equilibrado. ¿Y de ti Padre Evelio, de ti, que ha hecho el tiempo?, ¿qué ha pasado con todo tu poder y toda tu ira?, ¿no me digas que a estas alturas has cambiado?, ¿no me irás a decir que haces uso de la templanza y la resignación cristiana? Te habrás resignado sí, pero por que no te queda otra. ¿Estás

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en paz? No lo creo. Aunque nunca se sabe, porque los de tu calaña, esos que en pos del cumplimiento del deber permitieron que “el fin justificase los medios”, a la hora de dar la cara en juicios postreros, se auto justifican y se defienden de sí mismos con torpes argumentos: “yo sólo obedecía órdenes” o “las circunstancias de entonces eran distintas”, incluso los hay que se aferran a una recurrente demencia senil.

Afectado por mis reflexiones, me sorprendió la apacible voz de la hermanita --Padre Evelio, mire, que un antiguo alumno ha venido a visitarle- había dicho dulcemente mientras le remetía al anciano la mantita entre la silla y las piernas. La religiosa, discreta, ya se iba con un “les dejo solos para que hablen de sus cosas”. Él había apartado lentamente la vista de la ventana y sus ojillos inquisidores se posaron en los míos. Me pareció que su mirada centelleaba como antaño, yo a duras penas la aguantaba, pero ya con un nudo en la garganta.

Sé que me reconoces viejo zorro” pensaba, “y lo peor es que sabes que aún me aterra que me mires a los ojos, pero no te voy a dar el gusto de apartarlos. Tengo tantas cosas que decirte…

Después de unos segundos eternos el anciano volvió a girar con parsimonia su cabecita hacia el ventanal aún sosteniendo la mirada por unos instantes, los suficientes como para hacerme entender que daba por concluida la entrevista con una autoridad solapada pero indiscutible. Sé que me has reconocido desgraciado, pero no me

quieres dar el gusto de enfrentarme, sin embargo ahora has sido tú el que ha apartado la vista, y es por que de sobra sabes a lo que vengo. Mírate, vencido por la vida, seguro que lleno de dudas y comido de remordimientos, eso si es que tu alma albergara un ápice de piedad. Los tiempos han cambiado. Entonces todo estaba a tu favor. La fe verdadera, la moral cristiana y el totalitarismo de Estado llevado hasta las aulas te proporcionaban impunidad absoluta incluso ante las familias, con lo que nuestra indefensión era total. Sólo tu presencia nos hacia temblar y te bastaban unas cuantas frases para percibir nuestras aflicciones al adivinar la ira de Dios reflejada en tus fanáticos ojos. Yo creía ver incluso las llamas del infierno en tus llameantes pupilas, y escuchar los alaridos del Maligno en tus advertencias premonitorias. Ahora sé por qué veía entonces tan nítidamente todas aquellas señales. Era que esa Bestia con la que nos aterrorizabas no estaba en nuestros actos, sino en ti y en tus inquisidores métodos.

Sin embargo no dije nada. Con los labios sellados por la indecisión y los ojos anegados por las lágrimas giré sobre mis talones y me fui de allí para siempre.

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Cosa de hombres

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as señales eran inequívocas y le habían ido llegando desde hacía mucho, pero nunca quiso verlas. Jamás se planteo siquiera la posibilidad de que su hijo no estuviera tan definido como él, como su abuelo y como todos los hombres de su estirpe. Sus rarezas siempre quiso justificarlas como extravagancias de juventud. Ahora la evidencia era devastadora y entraba en su alma como toro en cacharrería.

La primera intención fue de “molerlo a palos”, por suerte no lo encontró en casa, por eso increpó a la madre, de quien ahora sospechaba complicidad o por lo menos encubrimiento.

Sólo de imaginar a su hijo con otro hombre se le revolvían las tripas, cada imagen que su desconsiderada imaginación le traía a la mente se le clavaba en las entrañas produciéndole un dolor casi físico. Incluso, contra su costumbre lloró. Lloró de rabia rompiendo una sequía que venía desde la infancia y lloró de dolor, un dolor mil veces mayor que cualquiera de los que recordaba.

Pasaron tres días que fueron tres siglos en el infierno. Tres días de insomnio, de reproches, de repudios y de desconsuelos, tres días de decepciones, de vergüenzas y de rupturas, tres días de “qué dirá la gente” de querer matarlo, de querer morirse.

Y al cuarto día el chico convocó a sus padres y se produjo el inevitable encuentro.

Cuando la madre abrió la puerta se le abrazó y le cubrió de besos. El padre lo esperaba sentado en el salón. Cuando el joven entró se quedó de pié en silencio y mirando al suelo, su padre le observó repasando todas sus facciones, pero tampoco dijo nada. Finalmente decidió romper el embarazoso silencio dándole orden de sentarse.

Aquel hombre que derrochaba testosterona, macho orgulloso desde que tuvo uso de razón y descendiente de una estirpe de hombres valientes e incuestionables, tendría ocasión ahora de demostrar su valor y su hombría porque se enfrentaba con el dilema más difícil de su vida. Tenía ante sí la complicada tarea de dirigirse al muchacho tragándose su ira, sus principios, su decepción y sus lágrimas para

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comunicarle que su deseo era de que tratara de ser feliz, que entendiera que el respeto comienza por uno mismo, que nunca negociara con él, y mucho menos con su dignidad , que por encima de todo era su hijo, que siempre lo sería, y que hiciera lo que hiciera con su vida, recordara que su familia siempre estaría ahí.

El hombre se puso en pié frente al joven que no había podido controlar el llanto desde que su padre comenzara a hablar. Padre e hijo se fundieron en un abrazo con el que sellaron el tortuoso punto de partida de un largo camino de mutua comprensión y tolerancia que permitió solidificar su vínculo familiar para toda la vida.

Francis Mateo ...............................

Francis Mateo. Actor, poeta. B.A. En Ingles de Hunter College CUNY, MFA de Brooklyn College CUNY. Aprendiz de sortilegios con ínfulas de vagabundo, cazador de sueños, admirador de los acentos prosódicos.

Jálowin 40

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A

pesar de los chirridos del tren y ese último bendito trago de whiskey que te bebiste a la fuerza y a insistencia de tus canchanchanes. Dizque porque era Jálowin y había que celebrar sin importar que fuese Domingo.

Te alzaste la caretita de Casanova-Nativo-tercer-Mundista y fuakete te metes todo el shot de Jack Daniels y de inmediato sabes que te jodiste. El estómago te da una alerta de Tsunami. “Por lo menos no ‘toy mareao.” Aprietas el culo y la boca del estomago para evitar desastres como el de BP. Te haces el machito, “Diablo pana, ese bajó arañando, ‘su santísima!” Cuando pasan el temblor y los sudores fríos, te unes de nuevo a la algarabía y a cantar al unísono esa cancioncita pegajosa que tanto repiten, “..I got a feeling that tonight is gonna be a good good night…” El bullicio, el bunke-bunke de la música te pone en pilas. “Dominé el jumo.... coño, que tolete de bebedor!”

Como te sientes enterito y en pleno dominio de tus facultades decides retirarte. No se les vaya a ocurrir a e’to tigere brindarte otro trago porque ahí si la maca, bien macá. Le dices que mañana es Lunes y hay que laborar, y que los trabajitos no ‘tan fáciles y hay que cuidarlos. Apretones de mano. Medios abrazos. “Mi pana se cuida” “Montro, u’te sabe ‘ta querido” Te pones tu abrigo y caminas como todo un campeón hacia la puerta de salida con el equilibrio de un trapecista. Le dices "gu nai" al bouncer. Abres la puerta y sientes ese frio limpio y afilado tocándote las mejillas.

Tratas de quitarte el frio con las manos. Cierras los ojos y te dejas llevar por al pureza de ese frio.

La humedad del concreto frio te despierta y el sol te quema las pupilas. Te paras tan rápido como tu cuerpo te lo permite. Un sabor a metal oxidado en la lengua. Un dolor de cabeza que no tiene madre, y un mareo de yola en alta mar. De Nuevo el chirrido del tren destrozando tus tímpanos mientras pasa por el Elevado. El pánico se apodera de ti. No sabes donde estas. Buscas tu celular en el bolsillo: 125 llamadas perdidas.

Te fijas en la hora. Las 12:30pm. Lloras.

Cañemo Revival Blues

H 41

e’s dead, or so I’ve heard.

He has become ether, or something to that effect.

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I’ve heard the news this afternoon.

He had become the golden shaft that dresses the bottles of rum.

It is said that whenever a bottle of rum gets open, You can smell his breath He’s dead…

He wanted to believe so bad In the truth of his universe In the morro beach In the Añejo Ron Superior El murió, murió masticando un buche de ron. En un car wash manoseando una morena que se lo iba a “dar to’” La noticia se regó en una hemorragia virtual, Twitter silbaba tantas letras que se había perdido el cómo y el cuándo de su muerte. En el Facebook se tejían telarañas en los posteos que llevaban su nombre, llamadas, e-mails. “No jodas” “Quien? El Cañemo?” expresiones como estas eran palpables en cada rincón donde fue conocido. De repente los medios tecnológicos-sociales se hicieron eco de una carta que flotaba en el ciberespacio huérfano y con letras que más que un poema parecían lágrimas de alambique.

Adjunto a este derrame cerebral de palabras tratando de ser elegía se encontraba una post data: “Acompáñanos a la procesión que lo despedirá por todo lo alto. La fiesta fúnebre empezará a las 11am, Febrero 27 del año en curso. Frente al Parque Independencia, Mao, Valverde.”

Ya para las 11:30am las calles estaban llenas de personas que llegaban desde zonas aledañas, barrios, pueblos, y el extranjero. No sé si la gente llegaba porque lo conocían o por la conmoción que causó su muerte en las redes sociales, cualquiera que fuera la razón aquí estaban todos congregados.

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El carro fúnebre estaba listo con un gran cajón de madera verde olivo que se postraba en su derriére, solo faltaba Ca'litos Bonilla liderando la marcha bajo su gigante sombrilla negra esquivando los rayos solares de este pueblo tan seco y caluroso.

Con todo y el calor, el ron se bebía en este sepelio como si se fuera a acabar. Se dice que no quedó una sola botella de Brugal en los estantes de los colmados y supermercados, se llegó a decir que la familia Brugal le había mandado una placa al síndico de Mao felicitando a la comunidad por su apoyo desmesurado hacia la compañía, pero eso es solo chisme de patio. Pues bien, conglomerados todos, marchando Duarte arriba entre cuentos, risas, y un canto a golpe de perico ripia'o que decía:

Se murió El Cañemo por allá por Dajabón.

Quién lo diría? sí señor con una morena y un trago ‘e ron el cañemo se murió La procesión continuaba con su alegría funesta, a pico de botella rumbo al cementerio. Muchas de las personas que no se habían enterado por falta de acceso al internet, vagancia u otra razón lógica y prudente, salían ahora de sus casas, algunos a medio vestir o que recién despertaban de sus siestas debido a la conmoción armada en la calle.

Todavía se cuenta (y no soy quién para decir que es exageración) que cuando la marcha fúnebre-gozosa iba por los predios de la Farmacia Mao no quedaba un solo habitante de la ciudad en sus casas. Damas con rolos, en batas y chancletas arrastraban sus hijos a la marcha fúnebre. No se sabe si los niños lloraban por el Cañemo o porque los forzaban a salir de sus casas bajo aquel bárbaro sol.

Mientras más personas se unían a la marcha, más se exageraban las causas que le dieron muerte al Cañemo, -“Loco, se fajó con tre’ y lo apuñalean po’ la epaida, jijo e su mae” “Tú sabes los que es eso? resbalarse con su propio vomito en el baño del prostíbulo y

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romperse la nuca, pero y quién lo mando a coger pa´ llá tan lejos?”

“Ay muchacho! un cuero lo degolló como un pollo de vivero” Entre trago y trago, las medias verdades y mentiras, y el sol que tejía sudores en las frentes, el ron le daba una capa mística al desfile de penas.

Al lado de la carrosa fúnebre iba un Daihatsu cama larga, color rojo, con un conjunto típico rompiendo el sol con sus repiques:

Se murió El Cañemo po’ allá por Dajabón ni la guaidia ni la policía supieron nunca la razón Ay! El Cañemo se murió!

Anestesiados por el ron y un sol que les susurraba en los rostros, los dolientes seguían en su marcha. A varias cuadras se veía el cementerio. Nada se movía en este pueblo, ni las hojas de los árboles, ni la poca aguan en las cunetas, solo la gran masa fúnebre yendo hacia la despedida.

Ya en el cementerio no había un lugar que no estuviese ocupado por un ser humano vivo, los más jovencitos se subían en los mausoleos para desde lo alto tener mejor vista del teatro en masa que se llevaba a cabo.

A falta de un sacerdote, dizque porque toda la congregación marchó hacia Punta Cana a un congreso especial convidados por el papa en turno. Se buscó voluntarios que hicieran la función de sacerdote para el sepelio. Se escogió un señor que atiende un puesto de yucas cerca de donde estaba Radio Santa Cruz, ya que el dijo haber sido monaguillo cuando pequeño; cuando las misas eran todavía en latín.

Según los recuerdos, antes de decir las últimas palabras le fue cedido un chance a “La K”, el famoso rapero del Pilón, para que recitara par de versos, ya que era muy amigo del Cañemo. “La K” reapareció entre la multitud, lánguido y encorvado, con una gorra de medio lado de los Yankees de Nueva York y una botella de ron blanco que

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agarraba por la nuca como si fuera un micrófono. Alguien no sé de dónde sacó un radio portátil el cual tocaba una pista para que “La K” desenvolviera su flow:

One, two, one, two Aquí comenzó el tripeo Súbeme el volumen Mujere, ajutence lo´ blumen Ete Brugal ta cruito Pero hay que bebérselo como si fuera Domingo Tú sabe a pico e botella y alpasito Como se agarran lo mango bajito Eto no e vaina de maquillaje y delineador Eto e´ pa´ llorar y beber ron Eto no e´ vaina de Emo Ete e´ el entierro del Cañemo One, two, me doy un trago e´ ron Blanco, pa´ que se me quite el e’ panto Toy inquieto porque El Cañemo va bajando Y el pote e´ ron se ta´ acabando Quiso vivir como político, del ocio Sin saber que lo cueros son un circulo vicioso Coño, el Cañemo un tipo full de gozo le gustaban las parodias de Laura Bozo Cañemo te guardamo luto en el Pilón De aquí vamo' pa' lla a comer butifarra y salchichón el sol 'ta bajando y se acaba el ron que barbaridad y no amanece, si solo son las dos

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Oh, Margó! Cuanta tristeza Quisiera seguir improvisando Pero me ta´ dando tremenda pereza Sepan que si hay ron yo sigo metiendo mano Guay mi mae! La tercia se ta´ acabando Ay Dios! cortaron al Cañemo en lonja Esta es mi elegía a mi forma Le paso la batuta al ex-monaguillo guillao de monja Con esta “La K” se dio un trago de romo y se perdió entre la multitud. El exmonaguillo recitaba su despedida abrazando una chata de ron mientras rezaba una poderosa oración en latín que arrancaba lágrimas, coñazos y largos tragos a los que allí estaban presentes. Ha quedado en la conciencia del pueblo que ese día lloraron hasta los muertos, que se escuchaban quejas que provenían de abajo de la tierra.

La osadía de contar esta historia vino de una anécdota que salió de los labios de Papito "la Saba". Jugábamos domino en su pulpería y nos dijo, "Cuando bajaban el ataúd a su destino final, El Cañemo en vida entró corriendo por el portón del cementerio, gritando que no estaba muerto. Preguntando que qué pasaba y qué significaba toda esa bulla. Nadie parecía escucharle y menos verle. Gritaba y gritaba y nadie le ponía atención solo bebían y lloraban. Según Papito "la Saba” la gente se marchaba con la misma tristeza con que llegaron y solo quedó El Cañemo sobre su propia tumba fresca gritando, “Coño que yo ‘toy vivo. No jodan coño partía de mamaguebos”.

Le pregunté a Papito por qué si él lo veía y lo escuchaba no le respondió ni le hizo caso, su respuesta fue: “Yo había bebi’o mucho romo ese día y pensaba que era El Cañemo muerto que había salido pa’ llevarme pa’l carajo. Ay ñeñe! Yo no iba a caer en esa, yo tengo una familia que mantener.” Charlie "El Maestro" que jugaba Domino con nosotros se embico de su cerveza miro al horizonte y se le oyó decir, "bueeeeehhhh!"

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PENSAMIENTO Ramón Gil ...............................

Ramón Gil. (Santiago, 1969). Narrador, poeta y ensayista. Miembro fundador del

grupo Jueves Literario de Sosúa . Algunos de sus cuentos fueron publicados en libro Jueves Literario (Antología de los escritores de Sosúa). Ha publicado: Cuentos terrenales, Desidia (cuentos) y la novela infantil Los cazadores de nubes (finalista del concurso de novela infantil 2009 de Editora SM). Artículos suyos han sido publicados en el periódico La Información de Santiago y en la revista Cuadernos de Ataecina del Centro Cultural Unión Extremeña de Terrassa, Barcelona.

C

Camus y el suicido amus plantea en “El mito de Sísifo” que “no hay sino un problema filosófico realmente serio: el suicidio” y ya que la vida es absurda, es el individuo el que debe decidir si va a continuar hasta el final biológico de sus días o por el contrario, va a poner término a la aventura de vivir.

Asimismo juzga que “el sentido de la vida es la más apremiante de las cuestiones”.

Para Camus, el suicidio es una confesión, es la admisión de que la vida nos supera, que no la entendemos. Todo el que ha estado al borde del suicidio sabe que esto es así: te levantas un día y sientes que la piedra es más pesada que tus menguadas fuerzas. ¿Qué hacer, entonces? Pedir ayuda podría verse como algo indigno. Hay momentos en que el honor bien vale una soga o un disparo. Parece ser este el pensamiento del suicida. Si pido ayuda seré indigno ante los demás. El suicidio me salva de la humillación. Seré un cadáver digno, pero no un viviente doblegado y rebajado ante los otros. ¿Justifica esto el suicidio? quizás no, pero cuando un individuo llega a este punto, ha ido descendiendo por una montaña de pequeñas indignidades. Ejemplifiquemos: irrespeto de la pareja, salario de miseria, autoestima por los suelos, chanzas de los

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amigos, a veces inocente, otras dirigidas, expectativas cada vez más difíciles de lograr como estabilidad económica, hogar propio, posibilidades de viajar al exterior de vacaciones, etc.

Un suicida, como bien lo explica Camus, es un hombre minado y pareciera que el término hace referencia a un hombre derrumbado o en vía de caer. Minado suena a podrido o a carcomido por los problemas. Por otro lado, un suicida no es nunca un ser alegre. Hay en él, un poso de tristeza como si estuviera reclamándole a la vida por algo que le negó. El suicida es entonces un inconforme. Es alguien que se siente timado cuando se repartieron las bonanzas y se ve extranjero “en un universo

privado de pronto de ilusiones y luces”.

Ya sin esperanzas, ¿cuál es el sentido de continuar viviendo? Entonces, el suicidio es el resultado de la ausencia absoluta de esperanza para cumplir ante nosotros mismos con expectativas mínimas ideales que nos plantea la vida.

El suicida es el individuo que al llegar a la encrucijada no se dirigió ni a derecha ni a izquierda sino que entendió que el viaje no tenía sentido y terminaba allí. Contrario a lo que plantea Camus, el suicida no es un pensador absurdo, es el dueño de una lógica irrefutable: “la vida no vale tanto afán ni dolor”. Tal pensamiento es tan valioso como su contrario de que “la vida es hermosa a pesar de todo”.

Lo más lógico es que si nada tiene sentido para mí, si no tengo ninguna ilusión ni esperanza ¿qué me ata a esta tierra? ¿La vida eterna, el paraíso, el perdón de Dios?

Estas metáforas no siempre logran conmover un corazón que tocó fondo.

Explicado de este modo, lo único que podría salvar al suicida es, según Camus, el desprecio. Vivir no ya por esperanza sino porque tal cosa me es indiferente. Es sólo por el desprecio a la vida y a sus goces y por su indiferencia absoluta hacia cualquier paraíso futuro que el suicida puede salvarse y completar su ciclo biológico sin atentar contra su vida.

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Valentín Amaro ...............................

Valentín Amaro (Gaspar Hernández, Provincia Espaillat, 1969). Escritor, educador y gestor cultural. Posee una maestría en Educación Superior por la Universidad Católica Santo Domingo. Sus poemas han sido publicados en los diarios de su país, en la Revista del Círculo Literario El Aleph, en el Boletín del Taller Literario César Vallejo, en la Antología de poesía mística del Ateneo Insular y en la Antología de la Revista Sótano 00931. Es miembro del Taller Literario César Vallejo de la Universidad Autónoma de Santo Domingo y del Círculo Literario El Aleph. Ha publicado "En el temblor de las visiones" por la Editora Nacional y Ediciones Ángeles de Fierro, también publicado por Obsidiana Press de West Virginia. Fue responsable de la selección, prólogo y notas de “Vlía ”, una antología breve del gran poeta dominicano Freddy Gatón Arce hecha para la Editora Nacional y Ediciones Ángeles de Fierro en el 2005.

En la actualidad se desempeña como Director General del Sistema de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura.

Vlía o el desnudo vuelo de la diosa blanca

C

on el llamado a cuestas Freddy Gatón Arce escribió en el año de 1943 el poema “muerte en blanco”. Con este poema irrumpía en la vida literaria de nuestro país uno de los poetas que llegaría a construir una formidable y sólida obra poética:

“Cuatro sirios blanco alumbraban su propio lloro blanco. En la última habitación, iba la muerte”.

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Desde este poema, uno de sus primeros en darse a conocer aparecen los elementos o símbolos que formarían la cosmogonía en toda su obra literaria: vida, muerte, amor y sueño.

Dice: “Es mi obsesión blanca: la vida, la muerte”.

Y añade: “Yo amo la muerte blanca, a la muerte en blanco como la del hielo, creadora

con todos sus sentidos hasta el instante mismo en que se cruza con la vida. Eso es morir, lo demás es un no haber vivido nunca”.

Nacido en el año de 1920 en San Pedro de Macorís, Gatón Arce transcurrió su infancia en Pimentel, de adolescente vivió en Santiago y desde el año de 1938 hasta su muerte en el año de 1994 vivió en Santo Domingo. Abogado, periodista, catedrático universitario y uno de los fundadores y co-directores de la revista y ediciones de “La poesía sorprendida”.

En vida Gatón Arce demostró su profunda vocación de poeta. He tenido la oportunidad de conversar con personas muy cercanas al poeta y me han transmitido que éste cuidaba en extremo sus trabajos y era un poeta que aparte que disfrutaba el goce estético de la creación, también sufría la poesía. Porque la poesía sentida y vivida se sufre. Asumir el llamado, la vocación por la poesía se sufre.

Es en el año de 1944 cuando escribe “Vlía”, poema que con el tiempo ha llegado a constituirse en uno de los poemas fundamentales de la lírica dominicana. Este poema es considerado el primer texto surrealista o de escritura automática producido en nuestro país.

Recordemos que en el año de 1944, André Bretón, fundador del movimiento surrealista visitó el país y el encuentro que éste tuvo con los miembros del grupo de la poesía sorprendida.

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Para el Gatón Arce de Vlía, el mundo lo funda la Palabra, la palabra poética que quiere aprisionar la armonía del universo, gobernado por modelos que la mitopoesía ha de recrear.

Como sabemos son dos los grandes estadios de la literatura, con relación a los temas que tratan y que estos obedecen a su relación con la realidad real, objetiva y externa, y la realidad imaginaria, subjetiva e interna. Para ambas posibilidades, si hablamos de narrativa la oposición sería realista versus fantástica y si hablamos de poesía la antinomia es mimética versus mítica.

Hablar de poesía mítica es entrar en los recovecos del sueño y tomar consciencia de que una gran aventura se realiza entre brumas oníricas que suplantan la sombra y el hastío, el desamor y la frustración. Todos los humanos realizamos esa aventura imaginaria, soñamos nuestras íntimas quimeras que compensan nuestras carencias, pero como bien lo señala, el Dr. Bruno Rosario Candelier: “Es el poeta el dotado para expresar en palabras esa utopía imaginaria,

formalizar la dimensión fantástica de esa aventura personal y plasmarla en imágenes sensoriales con alcance simbólico y percepción mitificante”.

Desde siempre y sé de algunos poetas dominicanos que se han hecho la pregunta ¿para qué sirve un poeta? No existe mejor respuesta que la anterior. Es el poeta el médium para curcutear en las interioridades del ser y decir lo que otros sienten. Si no saque del escenario dominicano a Manuel del Cabral, a Pedro Mir, a Aída Cartagena Portalatin. Y ni decir sacar del escenario universal a Neruda, a Vallejo, a Dulce María Loynaz entre otros…

Cuando leemos un poema como Vlía, sentimos que éste nos sumerge en un estado mítico, en un complejo visionario, en un mundo preñado de imágenes.

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Freddy Gatón Arce concibe al poema, al igual que otros poetas de la tradición, como la expresión de lo absoluto, como testimonio de la energía cósmica, como la plenitud de la fuerza vital. Es primigenia creencia de ver en la mitopoesía un accionar de Dios, un soplo divino. Si se quiere recordemos aquí la declaración de Huidobro: “El poeta es un pequeño dios”. Y es así por todos los mundos posibles que éste puede crear. Lea, relea a Vlía y lo comprobará.

Hemos hablado de surrealismo, de que Freddy Gatón Arce experimento esta técnica para hacer este poema. Pero debemos resaltar un detalle y es que en Freddy Gatón Arce se dio un manejo perfecto de la dualidad artística: sueños en el estilo surrealista, pero vigilancia del hacer poético o más bien un automatismo conducido por el propio poeta como bien señala María del Carmen Prosdocimi, ensayista argentina quien vivió en nuestro país y quien realizó un importante estudio sobre la poesía de este singular poeta dominicano. Don Manuel Rueda también escribió lo siguiente: “Vlía: cuerpo lingüístico dual, hecho de los desenfrenos del

sueño y del rigor de la razón vigilante”

Pero, abundemos algo más: debemos al surrealismo el redescubrimiento de la tradición irracionalista en el arte, y ese hallazgo fue precedido por Sigmeun Freud y la revelación de los poderes ocultos del inconsciente y la concepción del mito como un producto de sueños y alucinaciones.

Esta búsqueda de lo extraño, de lo desconocido no se hace para huir de la realidad, sino para aprehenderla mejor.

André Bretón describe al surrealismo como el “automatismo psíquico puro por medio del

cual se intenta expresar verbalmente por escrito o por cualquier otro modo el funcionamiento real del pensamiento”.

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El surrealismo es mitificación de la palabra o restauración de la palabra en su potencia original, juego de palabras con significados asociativos, ironía verbal con recursos paradójicos, polisemia como fuente de ambigüedad, combinación de experimentos o imágenes trascendentes, animación de las palabras mediante prosopopeyas o personificaciones.

También se da el caso de la creación de imágenes contrastantes o combinación de imágenes infrecuentes, creación de imágenes arbitrarias o desconcertantes, dislocamiento deliberado de imágenes entre otras…

Y así sucede en Vlía . Por la maestría de Gatón Arce en el manejo de la lengua y de los recursos poéticos existe en este poema una mayor revelación sentida y vivida que se muestran en cada imagen, en cada verso. Gatón Arce creía en la revelación poética y existen testimonios de que Vlía le fue revelado en una noche en una intensa experiencia de escritura automática al punto tal que un poeta de mayor edad (Franklin Mieses Burgos), le recomendó no continuar con dichas experiencias.

Vlía es también una reflexión sobre la condición humana. La preocupación por el vivir. Aquí la asfixia existencial sobrecoge el ánimo del poeta vidente, quiero llamarlo vidente, quien advierte peligros reales o imaginarios, sugeridos por los símbolos de la noche, del gato negro:

Vlía anda como el viento – ¡es el viento!— que sopla hacia el mar. Vlía: mar de angustia. Se azulan sus pasos. Anochecen sus cabellos de tan ser la noche. ¡Y el gato negro acecha! (Vlía, todo un gato de noche)

Vivir la lectura de Vlía provoca un abandonarnos en la Nada. Un morir en esa palabra que nos nombre y nos vuelve a la experiencia mayor:

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“Nosotros ya no queremos ni siquiera mirarnos a través de las pupilas azules”.

Y otra vez la Palabra esa que Holderlin llama “el más peligroso de los bienes del hombre”.

Palabra precisa y exacta y que Gatón Arce dominó en forma magistral diciendo:

“Creo que nuestros ojos están fatigados de las distancias recorridas, y que no podemos vindicarnos en los sueños cargados de rocío febril. Iremos navegando en el mar de todos los sinsabores cuajados de dulzuras y de todas las sagradas mentiras”

Pero en ese río de las imágenes. En ese mar desbordante, en el hermetismo de la palabra, en el magistral automatismo de Gatón Arce. En esa noche de todos los hombres subyace una mujer. Quimérica, prohibida, diosa indoblegable y burlona, posesa de todas las formas. Vlía es mujer:

“Aquella niña del pájaro clavado en todas las emociones de la vida perdida de quebrantos verdaderos olvidados de perfumes idos en la belleza de la palabra, en el oleaje de las penumbras quebradas de rocas llovidas, como de la mano de una paloma o de un almendro partido por los rayos del sol –relámpagos de luz en los desgarrados cristales, aquella niña: recuerdo sacudido en mis oídos vueltos vientos armoniosos de campanas, aquella niña que llena de alma de todos los cipreses mejores y largamente encumbrados copa abajo, esa que nos transfigura”.

Y señala:

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“A esa la sueño despertando cuando el paisaje de las miserias desciende para angustiarse en los músicos: peldaños de árboles nacidos en las noches de todos los hombres que no camina como las piedras, bajo las aguas…”

Vlía es un poema de alta densidad e intensidad y su riqueza está en todos los mundos posibles que su lectura nos presenta:

“Nosotros no debemos satisfacernos, una contemplación basta a las sangres que dislocan en las calles como naranjas heridas de pudor en el jardín tapiado”.

A veces irreverente. Dualidad del que conoce esto: la vida ¿la vida? Es más que tránsito. Frío turbión de alambres y púas. Sórdida maraña del azar que hace que el poeta grite:

“Un amor como nosotros mismos que se detenga a dos pasos del pecado”.

Y también Vlía todo un canto al amor, a la intensidad de los amantes que encuentran en su muerte, la vida:

“Te conduciré a precesiones que no te avergüencen en las noches que son como blasfemias al transporte de la realidad, a los pájaros nocturnos como vigilia de ruiseñores bajo ventanas de colores. Deberías irte de rodillas hasta mi infierno de luciérnagas y desposarte con una flor cualquiera que no trasnoche como las llaves en el jardín rodeado de espejos”

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Y ya al final, en lo múltiple del signo y el presagio, en la videncia misma del que lo ha vivido todo. Del que espera la hora precisa, el espacio apagado, de la mano que sudorosa tiembla, del corazón que cesa en su correr nos dice:

“Ya todos ríen con esa frialdad que dan los mármoles bajo las bóvedas, sacrilegios de gusanos como hombres de mil pies gastado y muchas genuflexiones, estaremos viéndonos en el espejos que son las mariposas del sol y no podremos irnos como los pájaros”

Y en la hondura filosófica con la que manejó cada verso, cada imagen en la fría página que nos vive y mata finaliza:

“Pero ya estamos bajo el árbol elegido, nuestra primera incursión aquí termina”.

En Vlía el vidente lírico parece vivir un rapto alucinante con brotes de lucidez para empalmar lo real y lo irreal, el rito y el sueño, el testimonio y el conjuro. El grito en este poema reclama un volver a la estación prístina, a la armonía edénica.

Como utopía verbal, Vlía exalta la palabra, dignifica la imaginación como ejercicio experimental inspirado en los procedimientos surreales. Lejos de ser una evasión de la realidad, Vlía indaga la otra realidad para propiciar un entendimiento con el mundo mediante la utopía.

Vayamos a Vlía , vayamos a ese gran poema de la poesía dominicana. Volvamos a la utopía, porque precisamente la poesía, es la última utopía del hombre.

Bibliografía

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Gatón Arce, Freddy. Obra Poética Completa. Santo Domingo: Universidad Interamericana, 2000 Prosdocimi de Riviera, María del Carmen. La poesía de Freddy Gatón Arce, Editora Taller, 1983

Rosario Candelier, Bruno. Ensayos Literarios. Santo Domingo: Biblioteca Nacional, 1986

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ARTE VISUAL avier Celado

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Ojos bien abiertos

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Desole I

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lexis Oviedo

Senseless

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La niña y el gato

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Surreal

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La niña y el gato II

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ngels Mateo

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III (De la serie wiper urbano)

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