Colton Review 2017 by Meredith College

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A special thank you to Jane Williamson Teague for her generous donation and support of The Colton Review. The Colton Review is Meredith Collegeâ&#x20AC;&#x2122;s art and literary journal. It is an annual publication that features literature and art from students, faculty, staff, and alumnae. It is produced for and by the students of Meredith College. The contents are copyrighted by The Colton Review 2017. All rights revert to the individual writers and artists upon publication. Contents may not be reproduced without the written permission of the writer or of the artist. o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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7 1 0 2 A JOURNAL OF ART AND LITERATURE | VOLUME 13 o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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Dear Reader, I don’t know about you, but I’ve experienced quite a bit of backlash for chasing my creative passions. Too often, people think it’s socially acceptable to tell artists and creative types that their field will never pay, they should focus on finding a “real job,” and they are irresponsible for falling victim to the ever-so-elusive world of creative genius. Rhetoric like this chips away at people’s passions and perpetuates the mindset that art is unimportant and should be nothing more than a hobby. Unfortunately, funding for the arts has been one of the most vulnerable areas within education – especially now – and we are consistently being told from the highest positions in our country that art is not a necessity in learning and development but rather a luxury. A world without art is a world without people like Henry David Thoreau, Frederick Douglass, Alice Walker, Andy Warhol, Georgia O’Keeffe, Beyoncé, and so many other individuals who have changed lives and ideologies with their creative genius. I cannot stress the importance of creative endeavors enough – endeavors such as this journal. The Colton Review is a small glimpse into the creative minds of Meredith College, and I am so grateful that you have taken the time to open it and explore the worlds these artists have created. My hope is that this journal envelops you, inspires you, and excites you; I hope that it urges you to encourage the work of young artists who are passionate about what art is, what it does, and how it molds you into an empathetic, complex, and well-rounded person. I would like to thank Rebecca Duncan and Woody Holliman for all of their advisory and behind-thescenes work that has made this edition of The Colton possible; you both have taken our challenges in stride, and you are true champions for art. I would also like to thank the members of the Editorial Board: Yesenia Anorve-Basoria, Rebecca Dowdy, and Nabiha Khan. It has been a pleasure to work with such a driven team, and I am humbled and grateful to be the Editor of another year’s Review. I hope that the words and art in this journal inspire you to also be a champion for art. Thank you again for reading, and enjoy! Sincerely Stoked,

Becca Brady

By Kristina Maloney

Two boats sailed down the river. Gleaming, triumphant galleons filled with polished silver and spools of crimson thread. Only one landed harborside to display its wares to perusing crowds of fine ladies and street rats alike. You would’ve sworn they were right behind you, sails unfurled, but as they went, planks, oars, and anchor snagged on the jagged rocks and were set adrift. A fluttering panic comes over you now; each time you scan the horizon for a familiar flag, unthinking. You hand over a dinner plate to a woman’s outstretched hands, encased in warm wool gloves. Your own numb and blistered. When you first arrived here, your hair was sheared, clothes unmended, a ferocity in your eyes. You skim the water now with tangling nets. Waist deep in murky water, boots sinking in the muck. You put up your hand, shielding your eyes from the morning sun. With a weary sigh, you lug the sodden netting from the shallows pulling along with it familiar debris long since decayed. Rusted nails, pieces of splintered wood, knotted gobs of faded thread. You pluck them away, clutching them to your chest before stuffing them in your pockets. More and more is collected. Even though the leering presence of “useless junk” taints the curbstone appeal of your trade post. With chapped hands, glue, tar, polish, and a hammer the ship takes shape, forcing you to take down shop, for it just took up too much space. Your awning becomes a sail, nickel melted down into shining bolts. There is a person watching you now. From across the way. Curious eyes, fiddling hands. You put down your tools. Your eyes meet and then flick away. The hands venture closer. A miniature ship model nestled in a palm.

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Solspice | Brand Idenity | Shivani Nallainathan

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Mother Help Us | Sculpture | Jessica Hagen

By Christiana Ella Parker Looking into the black void, the darkness is lit by beacons of light. Beacons of home from the heavens. The dim light doesn’t interrupt the darkness around you, but simply provides a small comfort. After a time, the beacons blur and fade; you are alone. Fear sets in. Your heart is paralyzed. You fret, waiting in the cold night, hoping to survive. Waiting for morning. Wait… It isn’t so black now. Colors shift to a dove grey. Your heart beats once more. The sky grows lighter with each heartbeat. Ah. Your breath has created clouds in the cold air. They float up to the sky, joining their wispy cousins in a dance. A chirp; perhaps a figment of your imagination. No. there it is again. Chirps, twitters, songs; all create a comforting tune of morning. Trees are visible, their leaves rustling in the wind. The grass is moist on your feet, the dew evaporating. All at once the sky is filled with brilliant color. Pinks. Oranges. Bright blue begins to shine through, creeping upwards. The sun breaks over the horizon, warming the earth; providing the light you have hoped for throughout the impossibly long night. Its rays reach your face. It isn’t cold now. Not so alone; not at all dark. Morning has come.

By Hannah Southern

She huffs into the non-ergonomic wooden desk chair that, for some reason, educational proprietors keep buying from penitentiaries to stock dormitory rooms with. “Figures,” she thinks as the unmistakable stamp from the penitentiary catches her eye from the underside of the desk, “as high school is just another form of solitary confinement.” She constantly seethes with anger just below the surface. The anger of a girl spurned too many times by her on-again-off again boyfriend. The anger of a girl with shallow friends. The anger of a girl who, unbeknownst to her, is selfmedicating a severe anxiety disorder that the adults around her are too busy or oblivious or stupid to notice, and just brush her off as “the overly emotional girl.” The anger of a girl who just turned 18 and just wants to be an adult already, dammit. She pulls up her itunes and starts playing Bleach at full volume again because the anger and reverb and unpolished quality appeases her, and real Nirvana fans listen to more than Nevermind. About a Girl is her most played song with 583 plays, about to be 584, a personal badge of honor. Her cell phone buzzes–text from Dillon, guess that other girl fell through–and she tosses the phone across the room onto her bed without a second glance because she doesn’t want to deal with that shit again tonight and pops a hydrocodone

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because oxy just isn’t around right now. Scrolling through an online article about Nirvana, a name catches her eye. This woman, Kathleen Hanna, whoever she is, has the girl’s first name as a last name and the girl’s mother’s name as a first name and apparently came up with the name Smells Like Teen Spirit. Already the girl feels connected to this woman, somehow knows that this woman is going to change her life. She opens a tab and searches YouTube for Bikini Kill and pauses Bleach which has now made it to the end of Negative Creep. She clicks on the video with the picture she thinks is the coolest, and suddenly the driving guitars and pounding drums of Rebel Girl fill the room. Goosebumps on her arms, she devours the related videos, Kathleen Hanna screaming out the anger and frustrations of the girl. She listens to Magnet three times and New Radio four. The anger, the feminism, the reclaiming of agency–music has never made the girl cry before, she thinks sappy music is for suckers, but goddamn this music is close. Slowly coming out of her rapture, she notices her phone again. Three unread text messages and a missed call. Another call comes in as she holds the phone. This time she answers, rolling her eyes. “Not tonight, — .”

Sense of Place, Landscape | Photograph | Yi Church

Untitled | Drawing | Alexis Haynes

By Indyah Bryant

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My (Subject)—Can I be your scientist? I promise to only observe. Let me run quiet calculations and let me collect unobtrusive data. I won’t bother. I won’t insist. You won’t notice my questions. It’s just— your mannerisms are mesmerizing and your behavior is bewitching… But I promise to be objective, to only collect and catalogue. And although my findings are inconclusive, to see you and not understand, even the smallest of fractions, is unbearable.

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By Rebecca Dowdy 2nd Place Poetry

Steadily shaking while my stomach is aching because the thought of having this conversation with spontaneous motivation that came from a minor situation with major complications Is making me lose my patience and driving me crazy The more your creation grows the more my worries follow How is it possible That I allow you to control me to think the implausible You know my strengths and weaknesses So well that when I begin to weaken you begin to strengthen by creating a grand finale ending Normally you’re distracting by projecting tedious thoughts Mixing up the puzzle pieces so that it’s never solved But no more manipulating or debating over the foolishness Your amusement is finished and my heart is my witness No more competition a lot more assistance My biggest critic is leaving without resentment Goodbye self-doubt and pity, for you will no longer be seen with me

By Ann L. Cox 1st Place Prose

“There’s a kind of Alaskan duck,” you told me, “That plucks the feathers from her belly to make nests for her eggs.” Our fingers fumbled together inadvertently, our knees touching. Just barely. It’s all a performance, and you are always in character. From your dry one-liners to your throaty Lauren Bacall laugh, you angle for the spotlight behind red lipstick and frosty eyes. You build hummingbird nests- sturdy and durable, but crafted of delicate silks, bound together to form a tight fortress. I could feel you starting to weave your threads in the space between our fingertips. We quipped over chai steam, tucked in the bookshelves, and there were times when I glimpsed the solemn through the sparkles. I saw you most when you talked about music, and when you talked about birds. I recall a heart-fluttered moment when you let me gaze at you as you tipped back your head and soaked in the birdsongs in the sunshine. Looking at you now, I longed to feel your cool, smooth porcelain, but every time I reached for you there was a barrier. You had your long satin gloves on again, and though I could hold your hand, we would never truly touch. I had myself half-convinced that this is all I wanted. It is all you will give. It is all you can. You felt like home, but home should not be so fleeting. I know now what it means to find a home in outstretched wings. When we finished our tea, and you walked away, I knew you would not be returning to this nesting ground. It was becoming too comfortable, too safe. You were letting your guard down. I let you step out of character a little too often. I contorted my stars to align with yours. I embraced your dreams and let them overshadow my own. There is an Alaskan duck that plucks the feathers from her belly to make nests for her eggs. I don’t do that anymore.

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The Evolution of Music Devices | Poster | Megan Balmer o

Exploring Venice | Photograph | Natalie Piper

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Months later, I have discarded your remains from my life. While I scroll online, I see your picture with Your fiancée…

Because of you, I must now associate Heartbreak Confusion Helplessness Anger With eucalyptus spearmint. But you could not face up to me A nineteen-year-old in her first serious relationship So my comfort zone became a ghost And what was left Was the scent Of eucalyptus spearmint.

Months after that, I am scrolling again. You and your wife are kissing; A perfect bride and groom. I have moved on, but for a moment, I am reminded of how you shattered me. But then You decided You didn’t want to wait. You didn’t want to wait For a ring And a certificate And a suit that smelled of eucalyptus spearmint. You wanted this now.

I am flooded. Flooded by thoughts of inadequacy. Who was I? Was I just a young, fun fling to you? Before you “settled down” With someone who was also twenty-three? I am flooded with rage and the memory of you And how you smelled of eucalyptus spearmint.

I came to love All that eucalyptus spearmint represented Independence Affection Respect Fulfillment As we grew in mutual fascination.

I am young, But she’s beautiful And older And She must be perfect for you And… I slam my computer shut.

When our hearts were filled with passion And our voices drowned in laughter, Your soul was my comfort. You filled that warm zone With eucalyptus spearmint soap and lotion.

You were a ghost, You dropped me as if I was nothing And now you suddenly reappear. The next girl you met after me is going to be your wife. I smell eucalyptus spearmint And I nearly throw the soap bottle.

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By Megan Munson

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EUCALYPTUS SPEARMINT

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Self-Portrait | Batik | Faith Rogers

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Worldâ&#x20AC;&#x2122;s Formation | Digital Illustration | Rebekah Reeser

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Submerge | Book Cover | Mallory Dean

By Liz Yaros

I can see that you are made of stars. I know you think you are small, but I can touch the cosmos in your fingertips. All this emboldens my happiness. Being your own cathedral, you learn to appreciate the visitors who stumble through the forest clearing and pull back the dusty, heavy doors, then dip their unsteady hands into the cracked font of holy water that never runs dry. And every now and then a woman enters who reminds me of the warm earth Who bore me— yet she’s reminiscent of a blood birth I cannot remember. More beautiful than winter light, she brings flowers to the altar, climbs to patch the ancient roof or lights an earnest candle in the nave in the glow of an opaque stained glass window. She’s reminiscent of a blood birth I cannot remember, but she reminds me that I may have once been human, not just earth, stone, and bone, after all.

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Being your own shelter you learn to love the rain, to cherish the sprightly robins that nest in your uncombed hair. The resourceful raccoon burrowing a home in your ramshackle stone is received like a drenched gypsy into an empty sanctuary. You are his hollow cathedral. Even though your bells are broken, all benevolent woodland creatures are welcome. Friends often ask me to account for why I laugh so effortlessly. “Easily amused” they call it, with suspicion in their faces. As if happiness is audacious, and no one has the right to burn bright. What they don’t understand is that I am the keeper of a secret. What they can’t know is that I’ve died once before and was reborn to the warm muddy earth, and She sings songs that only Her child can hear. As a tender bud in this garden of nonsense, I unfurled, in bitter soil, to a poisonous, eviscerating gift. My small, unwanted organs left as a feast for the worms and crows. A single seedling survived and regrew into the rose bushes I see blooming in your eyes— into the humble violets that trail in your wake— into the self-made soldiers at the borders of my estate— into the stone cathedral that protects my heart. I can see the orchard where there is only desert.

By Matilda A. Odera

Disregard all that sane advice from friends and family about the risks and post a Craigslist ad. Give an anonymous email. They will email back – curt, urgent emails that are sent because you are the last option they had – and you will reply to their messages. Ignore the irrelevant ones though – those that are looking for a housekeeper because the last one quit on them without notice or the ones detailing how incompetent the last babysitter was and how they hope you are different. Negotiate with the “catch” who offers eight dollars an hour and settle for ten. Call Uber earlier than you are supposed to, then laugh at your mistake. How old is this Babysitting Enterprise? Ask yourself again why you are doing this; remember the looming end of month and the bills. Sometimes college is the dream you thought it would be; other times it’s so cruel that you want to cuss and cry at everything it throws at you. You will be stronger when the next end of the month comes, that person who left her parents’ house to be independent. Your Babysitting Enterprise will ensure you save and have a peaceful end of the month this time. You will not simply hope that this time you will get an internship for the summer; no, you will prepare for it as adequately as you are supposed to. When the Uber driver arrives ten minutes late, suck in your annoyance. Listen as he tells you he has a big job and Uber is only for gas money. Be patient as he relates his journey from Algeria to America. Chat him up about the babysitting gig; leave out the Craiglist part. When he asks how they were during the interview, lie that they seemed nice. Take in the panic of the moment and think how much worse this is than a blind date. Outside the house, text your current best friend and tell her you are meeting a stranger and to check in with you every thirty minutes or so. Bottle in the panic

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you feel, wish the good Uber driver a good night, and knock on the door. Then panic again – you never asked anything about the baby. What if she is as horrible to you as the last one? The one that told you that you sucked as a babysitter and that if you reported that he kept hitting his brother, he’d say you had your boobs everywhere that night. You looked away from everything wrong he did that night. You promised to never take his mother’s calls after that night. Eight year olds of this day are something else, aren’t they? You have to do better with questions about prospective clients’ kids, you tell yourself as you knock. A cheerful woman will open the door, hurriedly give you instructions about the night, point to a crouching figure amidst the toys as a way of introducing you to the child that you will be in charge of for the night, and leave you to it. Smile – it is a little girl of four. Settle down with her, play with dolls with her, and watch Dora the Explorer. She will even let you braid her sprouting, kinky hair, and you will let her play with the beads at the end of your braids. Laugh when she attempts to tickle you and tickle her till she is breathless from laughter. A few hours later, you will put her to bed and miss her. Then sit wondering why parents with nice children like her never call you back. Because they will not call you back. Instead, the parent of the boy who threatened you will keep calling until, three broke weeks later you give in to her. Yes, this is like a bad romantic relationship where you long for that person who will never call you back, yet you always get calls from the one that you want to stay far away from. You want your Babysitting Enterprise to survive badly, but you also want your spirit to survive. People who keep crushing your spirit cannot be the ones that get most of your business time. Pray for a new person to look at your post on Craigslist ad.

A Tail of the Seas | Multi-Block Print | Joanna Cox

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Self-Portrait | Sculpture | Cameron Johnson

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On her bed she sleeps, while I wither in the rose-thorns. Such a terror to behold, witches and dragons be damned, in the face of eternal companionship, eternally smashed. By my hand I wield the sword whose expert precision now clumsily defiles sacramental bonds. What a terror to behold, princes and princesses be damned, in the face of an innate reaction laying waste to such beautifully-cultivated flowers.

By Sidney Shank

LA BELLE AU BOIS DORMANT

By Becca Brady When I was no longer a child, I learned that my heart was so much more than the organ that just keeps me alive. You see I went 18 years believing in a design by a man in the sky and even though I felt nothing but fear in the pews, I was obligated to follow the rules That dictated how I looked at the world How I lived my life And who I was allowed to love You see when I was 18 years old, I met the woman of my dreams. And she taught me that life is messy and amazing and scary and beautiful. She made daisies grow in my lungs from the ashes that were left when I was trying to find any excitement against my lips. She taught me that my heart didn’t need as much protection as fort knox and that the knots in my stomach that were from fear could be cured by the butterflies that were from her and that it’s okay to feel something even if you were taught from the time you were a child that it was wrong. She is the sun that shines through my blinds on a Sunday morning. She is the presence that I want to breathe in and never exhale. She makes my heart drum against my sternum, and when I look into her eyes, I can’t help but think that there must be a God up there who made this perfect person for me. o

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If loving her is wrong, then I don’t want to believe in anything.

from the time I was a child, I was taught about God’s grand design How the earth is tilted at exactly the right angle as it revolves around the sun So that I can feel its warmth as I ride my bike down my suburban street From the time I was a child, I was taught about my lungs. How we need the trees to help us breathe and that the bees and the birds and the ants and the worms all work together to keep our world balanced and Keep that big blue ball turning From the time I was a child, I was taught about my heart. That I needed to love this man in the sky and never question that grand Design because he knitted me together in the womb of my mother. You see I was taught that he designed my aortic artery like a potter molds clay and that one day I will finally be fulfilled because ill meet the man he has made for me and the organ in my chest will drum against my sternum and tell my head, “yeah, that’s the one.” But when I was no longer a child, I learned about evolution. How a single cell has the ability to create an entire galaxy and that this Particular life is nothing but a mere coincidence. When I was no longer a child, I learned that my lungs craved more than air, So I invited burning smoke into them just to be left feeling like shit in the morning.

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o o oo o o o o| Sarah o | Photograph o Strong o o o o Treadway o o o o o Women o oo o oo o o oo o oo o o oo o oo o o o o o o o o o o o

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Holi | Photograph | Caroline Ball

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Because I put color in my own life Boy I put color in my own life I became a work of art And you burned out And now Iâ&#x20AC;&#x2122;m a master piece And youâ&#x20AC;&#x2122;ve turned to ash Boy I put color in my own life I took the brush And splattered reds and greens and yellows You decided there was an eclipse And hid behind the moon Claiming to be your own person Boy I put color in my own life I was your canvas And you painted me black And you were my sun In the middle of the night Gone when I needed you most

By Nabiha Khan

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Untitled | Sculpture | Mars Williams

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Untitled | Photograph | Jessie Taylor

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La Rose de Sainte Thérèse | Paper and Reed | Margeaux Shore

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It should have been me, My heart on her wings will take flight, And she’s as close to heaven as I’ll ever be. A child’s love but wild and free, Into her mother’s arms, face of delight, It should have been me. For the simple title mother my heart does plea, Her to call me mom I do dream of at night, And she’s as close to heaven as I’ll ever be. But oh she does so freely love me, When the night terrors take over, her demons I fight, It should have been me. When her face lights up it’s me she does see, I do look into those eyes so full of light, And she’s as close to heaven as I’ll ever be. I provide for her all she’ll ever want and see, In all aspects I am her mother at first sight, It should have been me, And she’s as close to heaven as I’ll ever be.

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By Samantha Huffman

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By Amy Langston

I was drawn in the cardinal directions from the Land of the Cardinals Across this great meadow and lake we call home First to the far ends of the Land of the Free The balmy beaches of tropical islands to the crisp cold tundra of the north Where the giant glaciers reckon of the wispy wilderness of a southern icy wonderland An untouched utopia, the penguinâ&#x20AC;&#x2122;s perch, illuminating icebergs in the mild moonlight Pass north into Down Under, the dream of the wanderlust Dominated by desert, yet filled with fascinating fauna Lies near twin islands, where the breathtaking beauty and peaceful people inspire awe Its fjords bridging to those of the north, where the soft and soothing sun remains constant To the west that island of mossy mounds, winding waterfalls, and birds with beautiful bills Evokes the faint fog and clattering cliff side of that captivating cove Into a touch of Britain in the South Sea, a humble cathedral contrasts The stark and surreal masterpiece of GaudĂ in a bustling city And the slow, steady stream of merchants and tourists Among white homes and blue domes ascending from an azure sea That sea of which I have soared across, the air into which I ascend, the land of which I leap through To explore this gorgeous and glorious world And always come back to my favorite corner, to rest, revive, and renew from my wandering Where the journeys of my imagination meet the journeys of my footprints

I Carry With Me | Cyanotype/Mixed Media | Jessica Wallace

Phoenix Rising | Chalk Pastel | Kate Loughlin

By Rachel Crawford 1st Place Poetry

IV. if I’m still there when you close your eyes, just walk over to the bathroom sink, take 2 Tums and go back to bed.

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II. the train does not let me sleep. all night long its moans rattle against my window. I close my eyes in the dark and the moan is still there but instead of a cracked white ceiling I see my mother’s face. I see the wet stains I have left on her. I see her working through the night, barely stopping to rest except sometimes, late, to make sure her children are all still there, to count the cracks in their sleeping bodies, to mourn the dark stuff that spills out all moonlit and burnt up.

III. when I tell you I am hardened I mean it the way an egg is hard when it’s boiled, halved, ready to be eaten. if you wanted, you could still crush me with your finger; I would crumble softly around you, warm pieces scattered on a plate. I. the worst part about boiling eggs is the way they chirp in the water like baby birds and the way I always wonder, for a minute, if I will come to crack a boiled baby out of its shell instead of that gooey yellow. the guilt creeps up in little loud bubbles from each egg and when I eat them the bubbles scrape hot knives up my throat. I take 2 Tums and it goes away but the radiator chirps all night.

Josie | Photograph | Bekah Morton

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By Aidyn Truesdale o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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They say she scratches words into paper instead of her own skin. It’s the only way, they told me, for her to calm her thoughts within. “Dig deep,” I said, “into your soul to find the missing link.” But all she found was shriveled bones and dry and withered ink. o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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By B.R. Bean o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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Leaves rattle above pulling against the warm wind that carried the subtle scent of burning rough up out of the smoke. One by one they would fall bitterly relinquishing their grip on the stem and drifting off in the wind toward the unrelenting flame. So it went dark green, light green, yellow, orange, red, brown, then black. One by one they fell from darkness to light to darkness again as the embers die down. o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o o

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By Yesenia Anorve-Basoria

I woke up right as he was leaving Nike shorts with a matching hoodie His backpack over him like a hump Every morning was a rush and There was never enough time For long see-you later hugs I would see him at dinner time You see we are 4 kids in this family Everyone has their own life Go to school and activities and I’ll see everyone at dinner But a raging call from mom Told me my brother wouldn’t answer 2 calls...no answer 2 more calls...voicemail 1 final attempt and that’s when mom lost it I called Daniel, my brother “ANSWER MOM’S CALLS. SHE’S UPSET” “Sorry....I’ll answer” Dinner time was quiet except for the soft slurps of soup Dinner time was not our dinner time Something was wrong, the attitude The swollen cheeks The Black and blue cheekbones The marks of pain That covered all of Daniel’s face Everything moved faster than I could process Police were in our house Interrupted our dinner timer to Take notes, pictures and cry along

Next stop wasn’t dinner in our kitchen It was the cold, hidden area of the hospital The area where they put critical cases It wasn’t warm dinner time in our kitchen Mom sat in the room with Daniel He spoke about what had happened “4 boys beat me up because they said I don’t look like the stereotypical Hispanic. I can’t tell you more or I’ll get killed.” He spoke broken sentences like a foreigner learning English His brain had experienced a 4th concussion in just 2 and half years His jaw was dislocated his face bones were fragile Dad screamed words of anger While mom became mute My two sisters and I sat close In the hard waiting room chairs We prayed like we prayed before dinner time every night Because we knew dinner time was no longer the same Silent air, fearful scattering eyes that checked for signs of pain, random police calls to update about the case, and the slow tortuous recovery of Daniel I pray for dinner time, our dinner time.

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Aquaspace | Brand Identity/Poster | Lauren Sink

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By Quaynese Turner 2nd Place Prose My mouth waters instantly just thinking about Beebeâ&#x20AC;&#x2122;s fried chicken. She ruled the kitchen, the way she glided back and forth like she was on rollerblades. Her hands moved so swift and precise as she battered and dipped fried chicken into the deep fryer. Those pops and sizzles told me she was in the kitchen. Aromas from that deep fryer swirled every inch of the house. Still puts a smile on my face when I look at the old, overused, worn-to-the-bone deep fryer. In my younger years, I would concentrate on her in the kitchen as if I was witnessing a circus act. I would pull up a chair to help her batter the chicken; she called me her little sous chef. Now I stare or we all stare at the chipped blue paint, black handle deep fryer as the lawyer announces my inheritance. Other members of the family got letters and cards, one even got her old sewing machine, but I got Beebeâ&#x20AC;&#x2122;s deep fryer.

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Ball, Caroline

Holi

Balmer, Megan

The Evolution of Music Devices

Church, Yi

Sense of Place, Landscape

Cox, Joanna

A Tail of the Seas

Dean, Mallory

Submerge Typography as Discourse

18 40

Hagen, Jessica

Mother Help Us

Haynes, Alexis

Untitled

Johnson, Cameron

Self-Portrait

Lavigne, Laura

Liberty in Captivity

Loughlin, Kate

Phoenix Rising

Morton, Bekah

Josie

Nallainathan, Shivani

Solspice

Piper, Natalie

Exploring Venice

Poszik, Ainsley

Typography as Discourse

Reeser, Rebekah

Worldâ&#x20AC;&#x2122;s Formation

Rogers, Faith

Self-Portrait

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Untitled

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Williams, Mars

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I Carry With Me

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Wallace, Jessica

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Strong Women

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Treadaway, Sarah

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Untitled

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Taylor, Jessie

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Aquaspace

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Sink, Lauren

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La Rose de Sainte ThĂŠrĂ¨se

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Shore, Margeaux

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Anorve-Basoria, Yesenia

Dinner Time

Bean, B.R.

Let Them Burn

Brady, Becca

“if loving her is wrong” a slam poem

Bryant, Indyah

The Conversation

Cox, Ann L.

The Nesting Ground 1st Place Prose

Crawford, Rachel

eggs 1st Place Poetry

Dowdy, Rebecca

The Scientist 2nd Place Poetry

Huffman, Samantha

You Should Have Been Mine

Khan, Nabiha

Color

Langston, Amy

Kaleidoscope

Maloney, Kristina

We Are All Shipbuilders

Munson, Megan

Eucalyptus Spearmint

Odera, Matilda A.

How to be a Freelance Babysitter

Parker, Christiana Ella

Dawn

Shank, Sidney

La Belle au bois dormant

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The Women Who Enter

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Yaros, Liz

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Fried Chicken 2nd Place Prose

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Turner, Quaynese

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Ink

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Truesdale, Aidyn

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In the Doorway of my Demise

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Southern, Hannah

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Co-Art Directors Lauren Sink Megan Balmer

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Faculty Design Advisor Woody Holliman

Faculty Literature Advisor Rebecca Duncan

Editorial Board Yesenia Anorve-Basoria Rebecca Dowdy Nabiha Khan

Editor-in-Chief Becca Brady

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A JOURNAL OF ART AND LITERATURE | VOLUME 13 o

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