Datura #10 | 01_21
BURZ – GREY – HOUSSAM – MAOLALAI – MARCH –
OLSON
–
ORLOWA
–
PEACOCK
SEYEDBAGHERI – SILV – SWEENEY – TUSTIN
–
Dernière parution chez Urtica Press Extrait de la préface “La voiture accidentée du futur vous fait (..) rêver de paysages rétro-futuristes, à l’image de ces cartes postales ou panneaux publicitaires des années où la bagnole a pris son essor, a pris toute la place ; ces années où la Nationale 7 était encensée et voyait défiler les ouvriers et les employés de bureau qui partaient s’entasser sur les plages méditerranéennes. Mais elle se situe dans un futur antérieur. Et elle est accidentée. Il y a donc du drame, et Patrice Maltaverne n’aurait pas été lui même s’il n’y avait pas eu une once de désespoir dans les poèmes que vous allez lire. Un désespoir avec un sourire au coin des lèvres, l’ironie du sort. A quoi bon se rouler en boule et rester prostré tout un week-end à l’idée de reprendre la route du travail le lundi suivant. Il n’y a rien de bien exaltant à cela, mais nous y sommes contraints, ou nous y contraignons.”
La voiture accidentée du futur Patrice Maltaverne Urtica, septembre 2020 urticalitblog.blogspot.com/
Illustration de couverture : Crash de Andy Armstrong Préface de Walter Ruhlmann illustrée par Patrice Viguès ISBN: 978-1-71676-581-0
À commander auprès de l’éditeur Walter Ruhlmann urticalitblog@gmail.com 10€ frais de port compris -par chèque à l’ordre de Walter Ruhlmann - 60, rue du Prieuré 76540 Écretteville-sur-mer - France -par paiement Paypal avec l’adresse wruhlmann@laposte.net -autre moyen de paiement se renseigner à l’adresse urticalitblog@gmail.com ou directement sur le site de l’imprimeur https://www.lulu.com/fr/shop/patrice-maltaverne/la-voitureaccident%C3%A9e-du-futur/paperback/product-pj6gzw.html 10 € plus frais de port et taxe €4,46 pour la France (prix affichés en $: $10,38 + $5,25)
Contents | Sommaire Cover illustration | Illustration de couverture: Norman J. Olson •
Docteur Burz: editorial
•
Charles J. March III: Horrible Soldier (erasuremate)
•
Mir-Yashar Seyedbagheri: Impression, A Defense of the Moon, and Venus (poems)
•
John Grey: The Draining of the Alphabet, Bluebird, Ricky’s Story, The January Effect, and When We Almost Went Our Separate Ways (poems)
•
Charles J. March III: In Transition (erasuremate)
•
Patrick Sweeney: Orange Utensil (fiction)
•
DS Maolalai: Perfect, 3pm now, Philistines, Fresh night air and The hack comedian (poems)
•
Charles J. March III: Silent Night Blackout (erasuremate)
•
Randee Silv: Effortless, Tilting, Unforeseen, and Unsuspected (concrete poems or wordslabs)
•
Polina Z. Orlowa: Quelle surprise! (nouvelle)
•
Charles J. March III: Soda Jerk (erasuremate)
•
David Thomas Peacock: Vacant (fiction)
•
John Tustin: Died, Gone, Night Must Always Fall, Looked Upon With Piceous Eyes, Sand, and Shrice at the Apple Bee’s (poems)
•
Charles J. March III: Somnolence Limb (erasuremate)
•
Léonel Houssam: extraits de Notre République (roman)
Datura #10 | 01_2021
Editorial: Ne soyez pas désinvoltes, ça ne sert à rien d’avoir l’air de rien. Déjà publié dans https://ledocteurburz.wordpress.com/2020/08/21/ne-soyez-pasdesinvoltes-ca-ne-sert-a-rien-davoir-lair-de-rien/ le 20 août 2020 De quoi on va parler aujourd’hui, hein ! Tout ce qu’on raconte n’a aucune sorte d’importance, le vide n’est fait que pour être rempli. Au rythme où vont les choses, demain est déjà du passé, parce qu’il n’a aucun avenir. La situation actuelle n’est pas plus tragique qu’avant, nous fermons toujours les yeux sur l’essentiel. Le monde s’éteint lentement, comme une bougie qui brûle depuis trop longtemps. Rien de ce qui est en route n’a d’application pour dévier sa trajectoire, car personne ne veut modifier ce chemin direct contre le mur, personne. Et quand bien même des gens intelligents au gouvernement auraient les couilles d’imposer une vie meilleure, le peuple, idiot, refuserait d’y obéir, contraint de prétendre à l’atteinte à sa liberté qu’il n’a jamais eu. Plutôt que de fédérer nos problèmes, pour lutter avec efficacité ensembles contre l’oppression politique et financière, nous en sommes arrivés à recréer des réseaux communautaires afin que chacun protège sa petite paroisse. C’est beau l’avenir personnel. Il faut dire aussi que depuis 50 ans tout était possible pour installer la raison et le bon sens, mais on a préféré promouvoir la liberté de ceux qui commencent la leur là où s’arrête celle des autres. $$ Vous voulez vraiment débattre d’un truc en particulier ? Je ne vois vraiment aucun sujet qui vaille plus qu’un autre, tout est à peu près de la merde. Quel que soit le truc qu’on va vouloir développer, tout va finalement tourner autour des mêmes choses : l’économie, l’argent, la capacité financière, le pillage des ressources, les thunes qu’on peut se faire à volonté sur le dos des peuples et des vivants. 4
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Les gouvernements soit disant « humains » veulent sauver l’humanité. A l’heure où un virus malin vient foutre une merde planétaire considérable, et qu’on promeut sans cesse des lois qui permettent de la fiente (dans la nourriture, l’air et l’eau) qui fait mourir à petit feu depuis des décennies, paradoxalement, on veut empêcher la mort de milliers de personnes trop rapidement parce que ce n’est pas rentable. On doit évidemment éviter d’être complotiste ou conspirationniste, mais vous admettrez que c’est dur. Des milliers d’années que l’humain ne cesse d’évoluer, de découvrir, d’essayer, d’expérimenter, de façonner, d’avancer, de reculer, de s’étonner, de se contredire, d’avoir tort et raison, de se ridiculiser, de s’interdire, de s’autoriser, mais surtout de ne montrer que du mépris pour les vivants. $$ Nous n’avons bientôt plus grand-chose à nous dire. Le Docteur est-il fini ? Sans doute que non. Il est là pour marquer la fin des temps, et honorer la parole du sourd jusqu’à la fin des communications terrestres. Rien que ça. Aujourd’hui on produit des pubs pour promulguer les gestes barrières, genre on fait la bise à 10 mètres pour draguer, mais tu vas la baiser comment ta fausse conquête ? Pendant ce temps-là ton petit congolais de 8 ans ramasse bien ton cobalt chéri sans masque au fond des mines pour ta pub sur ton smartphone de la démocratie totalitaire en pleine extinction. Le virus n’est pas si humanitaire que ça au final. Il faut bien des perdants continuels pour les gagnants perpétuels. Dans cette époque perdue, où les connaissances ont acquis un niveau élevé qui permettraient de se positionner durablement, la course au profit produit et fabrique de plus en plus de crétins décérébrés du fion de la consommation inutile. Et de fait, les vieilles croyances dogmatiques qui scellent les combats identitaires refont surface comme pendant l’inquisition. Nous n’avons rien à apprendre de l’histoire puisque nous l’oublions sans cesse. Nous n’avons rien à apprendre de la vie
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puisque nous ne nous y intéressons pas. Nous n’avons rien à apprendre de nos démocraties puisque nous votons pour la détruire. Le réchauffement climatique est bien implanté et visible depuis 3 ans. La 6ème extinction massive des espèces est en cours et progresse bien. Nos virus commencent à peine à retrouver leur liberté de naviguer. L’eau devient la prochaine guerre des peuples. Les migrants et les réfugiés en grand nombre aimeraient beaucoup partager nos distanciations sociales… mais nous voulons absolument acheter et produire des I-Phone à 1300 balles pour faire semblant d’exister sans personne. $$ Ne soyez pas désinvoltes, ça ne sert à rien d’avoir l’air de rien. $$ Amen (la déconfiture planétaire), Touti cerveau) et Tralala (la pandémie des cons)…
Quanti
(l’apnée
du
©Le Docteur vous souhaite un monde atrocement ponctué de votre absence…
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Horrible Soldier by Charles J. March III
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Impression by Mir-Yashar Seyedbagheri butter-colored lights flicker through the rain from homes on distant points they beckon like a Monet but I don’t go closer I don’t like dust there’s always dust
***
A Defense of The Moon by Mir-Yashar Seyedbagheri don’t write of the moon, you say, adjusting your beret, not without some twist you want some twist, some new spin but how can you distort a soft lunar lullaby that soothes through the pines over the rooftops over bars whose liveliness is masked? she breaks through the shadows and guides the crowds and the lonely hearts who wander a little bit slower she dwells in Debussy and Beethoven tell me what’s your vision is your twist to paint the moon psychedelic pink with mushrooms protruding and a cynical smirk is it the moon with fluids smeared and declared art is your twist the moon renamed something less tender or tell me 8
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is your aim to paint clouds over the moon? because it’s easier to take away, than to add and you can play with your beret without missing a beat
*****
Venus by Mir-Yashar Seyedbagheri
Venus flickers across a navy-blue sky train whistling down a track, a sorrowful wail light snaking closer but seeming so distant while bodies stride en route to a bar laughing, shoving books and bills and loans aside Venus still flickers moon smiles it’s light enough for a drink darkness is still distant
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The Draining Of The Alphabet by John Grey
A was the first to leave, followed by B, C, D & E – F lingered longer – there was that four-letter word that spat from his mouth when nothing else was available – but G went the way of his gall bladder & H his hair while I – that was a tough one to lose while J & K were never that important to begin with and L, M & N sounding like one of those railway companies from back when he was a kid & he was a kid no longer – O was his mouth in the mirror & it gave up when he stopped giving himself the once over while P & Q were just like ships passing in the long, long night but R was good practice for rolling the tongue until he no longer saw the need & then there was S – the one letter he really hated to bid goodbye to – now, his spit would forever remain silent & T was another difficult sound to surrender for he was sure something important began within it though he couldn’t remember what but U & V he didn’t have use for and W was as wobbly as his legs so goodbye and good riddance along with its cohorts X, Y & Z – for the last year of his life, 10
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he was completely alphabet free – he never said a word & that was all he had to say though there were times he could have used that F word.
Bluebird by John Grey
I don't understand which is fine with me. I would rather that matters did not demean themselves with explanation. Like when a bluebird sings. I've no idea if it is happy or not. It could be announcing the arrival of newborns. It might be crying out in pain because a cat snared a chick. So what if your expression is as opaque as it is obscuring. Have newborns arrived? Did the cat take its toll? You're another human being. You're complex. If not, why would the bluebird be singing?
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Ricky’s Story by John Grey
In January, I learn to close tightly the doors and windows that lead to the outside. At the I feel like a I pray
edge of my nerves, the weather closing in storybook monster. the house is sealed tight.
Then sometimes it’s not January. And I’m not as conscientious. There’s openings everywhere. The beast can walk right in. He has a human face. And I’m not at home but in my memory. He makes no menacing moves. But just his presence is a threat. And it feels so cold. My flesh trembles. Bones shiver. Wind blows right through me. He makes a point of asking if there is anybody home but me. “Don’t tell anyone I was here,” he adds. “Or what we did.” I doubt I’ll ever speak again. At least not in January, with my lips frozen shut, and the temperature dropping to a level I can live with.
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The January Effect by John Grey
Snow makes the world simple. No details, merely shapes. All recognizable as children’s drawings. Through my window, white streets, white trees, white sidewalk. The eyes don’t need to work. I glove my hands. Muffle my throat. triple-layer my body and step outside. The air is still and frigid. The sky’s a glass dome. My boot soles can’t quite make contact with the earth. January closes me off from the rest of the year. That doesn’t bother me. I embrace the cocoon. A butterfly must.
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When We Almost Went Our Separate Ways by John Grey
That was a long time ago, I assure you. And in a different world. Look around. No part of it remains. Everything once familiar is returned to time with the message – this happened to someone else. Twenty-five years have passed. Even your forgiveness has excused itself for lack of relevance. Words just spoken ring clear and meaningful in the warm evening air. A hand around your waist reaps them in.
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In Transition by Charles J. March III
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Orange Utensil by Patrick Sweeney Papa stepped out in his white linen suit with his hands linked behind his head
yokking it up with the guardia civil.
that position always cracked them up.
Somehow
Probably something dirty.
He’d spend the day with them, maybe even the weekend if it became a hunting trip, so I could fish out my favorite toy. I climbed up into the rafters for the shoebox housing the “potato masher”. Papa never played with it and mama had no claim on it, but it was valuable and ‘may be needed some day’, so all mine for now. Papa’s other toys were all war relics that didn’t interest me at all: a bayonet, a luger pistol, a batch of medals and a smelly gas mask. A stout little table leg topped by a can
resembling a lint
roller and full of something clattery - ball bearings?- the gourd had a satisfying rattle and a truly demented roll down this town’s steep streets, particularly the cobblestone stretches leading to the seaside colonnade.
I’d painted it with orange enamel a few
months back when adults where all wearing orange ribbons for some cause beyond my vocabulary.
Then came the decals: Barney, Bimbo,
Betelgeuse, Bjork, Big Bird, Burger King, Bugs Bunny and Boabdil. It
would
take
a
lot
of
scraping
to
remove
all
traces
of
my
ownership. I stepped out with a quick buenas tardes to my mother, eager to own the streets for the remaining hour of the ‘adult time’ siesta break.
I hustled up to the dip below the cathedral steps
and spun the masher like a bottle.
It careened from curb to curb,
wide arcs punctuated by stuttering and flipping, quickly gaining momentum so I had to pick up my pace. The twice-weekly tourist bus chimed from the other side of the hill. flattened.
Not its normal time.
Danger of my potato masher being
I sprinted to get out in front of the bus and flag it
down but it had too much momentum.
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My toy disappeared from sight.
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I ran faster as if that would help.
It emerged from behind the
rear wheels intact but was now chasing the bus which would pause outside the terminal two blocks down and spill tourists from its three exits. I’d reached a stretch where my steps were more like leaps and it took great effort to keep from fully stumbling. The airborne instances were somehow the most stabilizing.
I was closing the
gap with my masher but its wayward bounce made its trajectory less predictable. it.
The bus had stopped and people were milling around
I continued to pitch forward, leading with my face.
masher would have to fend for itself.
The
I diverted onto a sloping
driveway to slow my descent but still skidded onto my knees. spotted the masher dancing at the feet of the new arrivals.
I It
hit the extended sole of an elegant shoe and popped into the air where it was easily snatched. “Papa!” I jogged down to the plaza. “ Mi mono (My monkey)!” “What are you doing here?” “Policia questions.
didn’t
feel
like
feeding
me.
But
I
ask
the
What’s this?”
“Mama has a potato masher of her own. “It is beautiful.
No one missed it.”
I like the orange, but this does not
belong in the kitchen or the street.
It’s no more a potato masher
than you are a monkey.” He unscrewed the table leg and carefully withdrew a small cylinder from the head, “Do you know what this is?” “It’s called a detonator.
I shrugged.
If you yanked the cord at the bottom
without removing this first, you’d have four seconds to get rid of it before it destroyed everyone within five meters.” “Wow!: “ So, where would you throw it?”
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The plaza was densely packed with pedestrians.
I was still
coasting on that shrug. “You could jump on this grenade and be a hero but your mama and I would miss you. Maybe even cry.
Promise to leave the
bayonet and the luger alone? “ I nodded emphatically, responding “and the gas mask!
This is
not a normal grenade.” ” Most are modeled on the pomegranate – ‘apple of Grenada’ packed
with
shrapnel
like
pomegranate
seeds.
He
poured
some
shrapnel into a recycling bin, shook the chamber to confirm a respectable rattle and proffered it to me, “Until nearly the end of World War II, these were percussion grenades with no shrapnel but the casings blowing up.
They weren’t deadly enough, so this
model came along at the very end and few made it to the front so it’s a collector’s item.” “Sorry I ruined it.” “Deep down, we don’t want to know these collectors. fool to keep unexploded ordinance in the garage.
Now it’s yours,
but don’t play with it around mama or in public. don’t like me that much. pomegranates.
I was a
The policia
Let’s stop off and get tu madre some
Putting up with us, she deserves them.”
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Perfect by DS Maolalai
anyone can take a day and ask if it's perfect and I'll respond with June 19th 2016: that day when we went to the park after you'd gotten back. and it was sunny there and I was lying on my back and you with your head on my belly, and a flower in your hair like something out of a poem or a painting by an old romantic long since gone rags to dusters, and the air was hot in the open but cool in the shade and every now and then you'd kiss me like sharing a sip from a glass of water. there were dogs sometimes although none of them came near us and the cars sounded on the other side of the trees like stitching the silence on your nicest dress. and we got sunburned a little later but the grass felt like water and you felt for a while like someone I wanted to be with. and the sun sparkled on you.
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3pm now by DS Maolalai
I get up, make some coffee, bring chrysty a coffee. she's in quite a foul mood, quite as foul as my own. it's 3pm now, on this turd of a wednesday. outside traffic pauses like an underwound up watch.
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Philistines by DS Maolalai
a bottle of wine and 1 cold beer somehow portends a decent night although I must remember to stop after that – I have work tomorrow and god knows they don't appreciate a hangover, regardless of how well I get your face down on the page, contorted and screaming at me in frustration, or looking in a mirror for a long time in the morning, noticing those strokes I cannot even see.
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Datura #10 | 01_2021
Fresh night air by DS Maolalai
dusk. the air flapping in batwing and birdcall, the washed out grey denim of suspensions in fog. a light in some window which makes a white square in the muscle of shaghanging conifers. we are on the liffey, opposite the rowing clubs, a little way downriver from the flats. we are taking a walk, inhaling this fresh and night air which collides with our teeth like ice-cubes from a cold glass of water. the evening doesn't darken, the fog hanging light, dulling detail like a teabag diffusing in a fresh mug of tea. tendrils, exploring the surface and space of the water, dulling the base but not hiding it.
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Datura #10 | 01_2021
The hack comedian by DS Maolalai
being served in a bar, on this space vacant Saturday, by a man whose tattoos melt like skies around cloudbanks. the world is now ending or might just as well be – this guy doesn't care either way. I do, but I'm going home to lock it – five minutes won't matter and the bar is quite empty. I ask for anything that isn't corona – somehow his demeanour says he's heard it before.
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Silent Night Blackout by Charles J. March III
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By Randee Silv
Effortless: Not enough flows backwards after having been received. The longer I neared, more toppled. Boxed in, below, out & above, a forced curve floods garnished sediment. He’s shaking. She is, he is. He’s collecting scraps, accumulating, accelerating. He discloses. She, she, he. He guarantees that nothing has been touched. She was there and then there was she. One follows the other. She thought about him sitting in a doorless meadow. His name not asked. Steps slow, mouth covered. A taste. I don’t imagine sweet. Puzzled. Not knowing where. Where to. Where when. A slight initial twist. One circle to another circle. Trappings narrow as hoarded bribes are assumed unthreaded. Rotations short. A cord’s length oils a stockpile of gathered harvests. I’m sitting in his seat next to his. They are both not here. Slashed left shredded left scorched left spun.
By Randee Silv
Tilting: Doused objects, he embodies a center, a center doubling for vacancy, vacancies only on weekdays. Climbing just above a stopgap crest, his position can’t be pegged. Naked precipitation. Pieces crumble tiny enough to hide in back pockets. A densely knitted screen separates a bullroarer’s infusion from jumbled roses. You can hardly see what the others see, pressed hard, forced to cancel an eternity that should have been thrown away rather than left to dirty the floor. I recognize the burst before the image. The spark before terror condenses. Out of his mouth blows another he.
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By Randee Silv
Unforeseen: We’re told pleasure fulfills itself. Nothing is non– available. No need to rehire. Weeds tumble essentially to get somewhere. Where they end up has little to do with kisses from a zillion spring buds washed away in muddied inlets minus ions & eons. Corralled riddles puncture & probe beyond alabaster roofs. Chatter is noticeably taut. Too much is nested. Too much gets clipped. Barred meanderings automatically swallowed. The nays keep wrestling in a three cornered ring. Shes and hes rescue caged doves from patinaed gourds. No one can remember when the crescendoing started. Crowds will not voluntarily retreat.
By Randee Silv
Unsuspected: Plot: continual. Rising action. Downward action. Climax mundane. It was hard to know what he was weighing. Instinct. Passion. Delirium. Twirling pushed him forward. They gawked at him — the shadows that lived on the street — as he mimicked them in flight. Stifling and revolting they must’ve heard him say. I sat by the pond and counted ducks, quivers, brisk steps. He’d been told that his father was her father although it might’ve been a lie. The day was acting somewhat normal until the phone rang. Frantic. Racing. Guesses jagged. Each more certain. Each more potent. They knew it to be true. There’d be a record, an investigation. Arousing false flaws might dangerously incite madness. He’d seen this all before. He held back from asking it but then he did. No closer to knowing. There would be a lot of waiting. A heart is not like a box. It folds and unfolds. He said that the clouds hadn’t settled yet and the sky, the sky didn’t know what shade of blue to be.
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Quelle surprise! de Polina Z. Orlowa
Ce soir-là, Stéphanie décida de rentrer plus tôt du travail pour faire une surprise à son mari. Ils pourraient peut-être dîner au restaurant en amoureux,
aller au cinéma ou se retrouver seule
à seul pour échanger des confidences comme avant... Elle se glissa dans la maison à pas de loup. En passant devant le bureau de François
dont
la
porte
était
entr’ouverte,
elle
entendit
des
bruits inhabituels, comme des halètements. Elle poussa doucement la porte. Là, un curieux
spectacle
s’offrit à elle. Debout,
le
pantalon et le slip sur les chevilles, son mari se masturbait devant
son
ordinateur !
Sur
l’écran,
Stéphanie
distinguait
des
créatures blondasses aux énormes seins pendants qui se caressaient en se passant la langue sur les lèvres. Tout
à son occupation,
François
n’avait
sa
branlait
frénétiquement
pas
remarqué avec
l’intrusion difficulté,
de
femme.
semblait-il.
Il
se
Stéphanie
fut surprise de la forte érection de son époux. À soixante-deux ans,
sa
virilité
avait
singulièrement
diminué
depuis
quelque
temps. Il y avait longtemps qu’il ne satisfaisait plus guère son épouse. Leurs rapports étaient devenus
rares voire inexistants.
Au début, Stéphanie simulait des orgasmes à répétitions qui ne devaient
guère
abuser
François,
mais
sait-on
jamais !
Par
la
suite, elle ne se donna même plus cette peine. Sur l’écran, une fille
en gros plan suçait avec application
un braquemart d’une
dimension impressionnante. De temps à autre, elle le ressortait, agrippait
les couilles et
frottait le gland violacé contre son
visage. Lorsque le liquide blanc jaillit sur ses lèvres, elle ouvrit grand la bouche et l’engloutit en se léchant les babines. L’homme geignant.
promenait En
sa
arrière-
bite
sur
plan,
d’autres
pareillement.
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ses
nichons
pendouillant
femelles
se
en
déchaînaient
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« C’est Quelles
vraiment
salopes !
filmées ?
dégueulasse,
Comment
pensa
peuvent-elles
Stéphanie, faire
ça
écœurée. en
étant
Et ces mamelles ! Dire que ça a l’air naturel ! »
Elle pensa à sa poitrine qui, loin d’être menue, n’atteignait pas
des
proportions
aussi
monstrueuses
que
celles
des
« salopes » : du 110 ? Oh non, certainement plus ! Fascinée malgré tout par ce spectacle, elle n’en revenait pas :
François
animale
s’activait
retentit.
Il
toujours.
venait
de
Enfin,
jouir
une
dans
plainte sa
main
presque gauche.
Visiblement, il ne savait que faire du liquide séminal. Stéphanie s’entendit parler d’une voix étrange : « Tu veux que j’avale ton foutre comme cette pute ? » Il se retourna, hébété. Il avait l’air stupide avec sa main gauche en cuiller. « Je t’ai posé une question, est-ce que tu veux que je fasse comme elle ? » Stéphanie ne se reconnaissait pas. Son cœur battait. François avait l’air d’un enfant pris en faute. Soudain elle posa son sac à main et sa veste n’importe où, retira son corsage, dégrafa le soutien gorge noir qui plaisait tant à sa chef de bureau parce qu’il mettait sa poitrine généreuse en valeur. Ses seins
95 C
apparurent,
plus
légèrement
affaissés
mais
certainement
appétissants que ceux de ces pétasses qui ballottaient comme pis de vaches laitières, pensa-t-elle. Stéphanie
des
souleva un peu
sa poitrine pour bien la mettre en valeur. « Tu veux aussi que je mette une perruque comme cette blonde peroxydée qui t’excite tellement ? Éteins ton ordinateur, espèce de salaud ! » François obéit machinalement. Son érection avait nettement diminué. Stéphanie s’en aperçut et eut un sourire méprisant. « J’ai une idée : barbouille mes nichons avec ton foutre ! » François regarda les seins de sa femme sans comprendre. Il ne prononçait toujours pas un mot. Stéphanie releva sa jupe, retira
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le mini slip noir en soie – qui plaisait tant à sa chef de bureau parce qu’il moulait parfaitement sa belle croupe- et s’assit à califourchon sur son mari. Sa bite ramollissait à vue d’œil. Elle s’agita sur lui, empoigna le membre ratatiné, le remua dans tous les sens mais sans grand
succès. Elle répéta :
« Tu es sourd ? Barbouille-moi les nichons. Imagine que tu es avec cette salope ! Et essaie de bander ! » Son mari obéit machinalement, il commença à enduire le sein gauche… Ses mains tremblaient. « Gardes-en un peu pour le droit ! » Sous Stéphanie, le membre reprenait un peu de vigueur. « T’en as pas expulsé
beaucoup,
dit-elle. Enfin, on s’en
contentera. Alors, y sont pas assez gros, les miens ? Regarde-moi ces
mamelons
bien
dressés !
Je
connais
beaucoup
de
jeunes
cochonnes qui envieraient la poitrine d’une femme de cinquanteneuf ans comme
moi ! »
Piteux, François acquiesça. « Alors, dis-le-moi : tu as de beaux nichons ! −Tu as de beaux nichons, répéta machinalement François −Bien gros et lourds comme je les aime ! −Bien gros et lourds comme je les aime… Elle le regarda avec mépris : « Répète maintenant : à presque soixante ans, tu as de beaux nichons, bien gros et lourds comme je les aime ! Et mets le ton ! » Il obéit. « Lèche – les ! » François la regarda, abasourdi. « Alors, tu les lèches, mes gros seins, petite bite ! Espèce d’impuissant ! » Elle prit François par les cheveux en l’attirant brutalement vers elle puis appliqua le visage de son mari sur sa poitrine. « Lèche et avale ! »
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Comme il ne s’exécutait pas, Stéphanie le gifla à toute volée à deux reprises. Il sortit la langue, obéit en poussant petits
grognements.
Stéphanie
se
dressa
à
demi,
de
empoigna
brutalement le membre durci de son mari qui poussa un gémissement de douleur ou de plaisir. D’un coup, elle s’assit sur le gourdin de
François
et
chevaucha
celui-ci
pendant
qu’il
avalait
consciencieusement le peu de sperme qui restait. Enfin, hors d’haleine, elle se releva et le regardant dans les yeux : « Demain,
je
rentre
plus
tôt.
Excite-toi
bien
devant
tes
pouffiasses On recommence ! Je te conseille d’être en forme ! » Et la poitrine à l’air, la jupe froissée, elle sortit du bureau en claquant la porte sans même ramasser le slip de soie noire.
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Datura #10 | 01_2021
Soda Jerk by Carles J. March III
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Datura #10 | 01_2021
Vacant by David Thomas Peacock Can you see them? Over there, in the third-floor window on the right. Wait, I’ll make it darker. Bending over, you blew out the candles. With no electricity in this squat, after dark, there weren’t many options for light. See them now? My knees hurt as I knelt on the floor. You were to my right, just
behind
cigarette
me,
breath
hand on
on my
my neck
shoulder. as
we
I
both
could
feel
looked
out
your the
warm dirty
window. Across the overgrown yard stood an old ramshackle threestory house that hadn’t been occupied for at least fifteen years. We were on the second floor of a dilapidated carriage house that sat across from it on the same property. You thought it was an excellent place to live, what with it being abandoned and all. Rent-free! You had said. I couldn’t tell if you were smiling or grimacing. Looking over at the windows on the third floor of the main house, most were cracked and broken. It was a full moon on a hot and humid summer night in the south; the whole scene was lit up like
those
old
day-for-night
black
and
white
photographs.
I
thought something moved in the window but couldn’t be sure. As I started to speak, you squeezed my arm hard. Shhh — be quiet, they’ll hear. You thought there were spirits in the windows late at night, and I wanted to believe you. It was one of those drug-filled summers I wandered through as a teenager, wondering who I was. You were my older sister — I already knew you were insane, but we had been, and forever would be, inextricably intertwined. I loved you from a remote place that kept me protected but was afraid of the crazy in both of us, so I 32
Datura #10 | 01_2021
kept my distance. After what seemed like far too long, I realized I was just enabling your delusions and stood up to leave. Still, you sat motionless on the floor, legs crossed, transfixed by whatever you were
imagining
was
happening
in
the
third
story
room
of
that
decrepit building. As I stood to put on my jacket, you whispered. Wait — they’re here! We were never really close growing up. When children are raised in an unstable environment, they will often be depicted in fiction and movies forging deep bonds, coming together to protect each other. This isn’t what happened to us. Living with monsters who had somehow confused violence with love, it was every man for himself. Our house was a battlefield; you
never
knew
when
a
skirmish
might
break
out.
Danger
was
everywhere. We were the damaged children of damaged parents, left to figure out how to navigate life on our own. When you grow up believing the only person you can depend on is yourself, it seems counter-intuitive to rely on a sibling for anything. I remember looking into my mother’s eyes when I was around seven and realizing there was no one home. No one lived in that house except pure rage and sadness. You never knew which one might answer the door, so you never knocked. One time we came home from school and found her sitting on the sofa with some kind of inscrutable plastic face mask on. It was white and soiled with two holes for eyes, held on by a rubber band. God knows where she got it or why she was wearing it. We’d long
ago
learned
to
be
hyper-vigilant
to
peril
the
moment
we
stepped through the door, but this caught us off-guard. She sat motionless, showing no awareness of our presence. I wasn’t even sure she was alive. Like two deer who suddenly realize a predator 33
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is nearby, we froze. We stood there immobile as if this somehow made us invisible for what seemed like minutes. As unmoving as a statue, her eyes were fixed on something only she could see. Our hearts racing, we slowly backed out of the room. There wouldn’t be any dinner that night, but at least no one got hurt. She must have gone to bed at some point because, after a few hours, I peeked around the corner and she was gone. Walking by the closed door to my sister’s room, I could hear her whispering as if she was having a conversation with someone. Whoever it was existed only in her head. Tip-toeing to my mother’s room, I stood outside the door, listening to her softly sobbing. It was just another night at home. I visited you several times over the summer in that fetid decaying squat. There were feral cats you had convinced yourself were pets. When it rained, water came through the roof and soaked your clothes and the dirty mattress you slept on. Not bathing, the ends of your right-hand fingers became dark brown, then black from chain-smoking. The whole situation was dangerous, but you would have refused it even if someone had tried to help. I certainly didn’t. Sensing my adult life was beginning, I had no idea where it would lead; I only knew it had to be far from you and our past together. I sometimes think about the vacant, broken-down house filled with spirits that summer long ago, and I wonder. The apparitions you saw in the windows? Perhaps they were the ghosts of people who might have, in another life, cared about you. Here’s what I do know: I loved you but was too broken to show it. I had to get out.
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Died by John Tustin My grandparents died. My brother’s best friend died. My mother died. My divorce lawyer. My stepbrother. You will die. One day it will be my turn. I think about this as I see blood Mixed with the phlegm in the sink As I have my morning cough. Later… Living out my life of quiet desperation, Making a weak noise now and then, Drinking slowly in this hotel room tonight. The faces of stone, they scowl outside And they slam the doors. I lie in bed in the dark and try to hide But my skin just shines so white. I don’t even want to be happy. I just want to be content. I like living alone because I can sing out loud And no one can hear it. I finally fall asleep, Knowing I might not see my children again And I won’t ever learn anything, Not really. Every night I pray that God exists With every morning The truth coming Frighteningly Closer As the sun comes in through The window that cannot protect me From today.
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Gone by John Tustin The bugs eat the meat in my skull from the inside out. My eyes desiccate. Satan pisses through my open chest, dousing the flame of my heart. I’m buried in shit and mud. I sit on thorns. My love unreturned. My life unadorned. My meager talent unwanted. I’m done. I’m cooked. She’s sucked out the blood as the bugs eat the meat in my skull from the inside out. I suffer and moan, I’m a fool, I’m a patsy, I’m a puppet, I’m a nothing, I howl lonely at the back door, my strings are cut, my eyes sliced out, my ears stuffed with rags. I’m gone.
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Night Must Always Fall, Looked Upon With Piceous Eyes by John Tustin I know that night must always fall But why must it always fall All around me? Her face in every window in the dark; I go to the blinds and see that she is always out there, (Every time I look) Knowing I will invite her in And she will decline. Living on this island neither green Or hospitable, Toasting to memories in the fog of personal perpetual war. The roses paraded out like garnish around my neck As the sun dies a daily death, Only to awaken in the morning to find them trampled, Buds and petals and thorns about, Bloody footprints pointing from Room to ghostly room Where I paced in self-contempt and uselessness. I know that night must always fall; So I fall with it, Me all clutter and shattered glass Refracting a disengaged blackness. As dead inside As any town when all the inhabitants exist Only In themselves. The sun has not yet even set. It’s going to be a long night. I pop open the first can of Miller Lite, Thinking already of how it felt To look into her eyes of vulnerable piceous impenetrability And wait for this night To crash and burn In utter silence, The computer humming almost imperceptibly, Shining a cadaverous light, Calling me to sing her name As I descend into the depths Of tonight, Of every forthcoming Night.
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Sand by John Tustin She left for good around the time I gave up trying And while I’m not certain what came first I do imagine it was a photo finish. She was too smart to place a bet On a shot so long And it’s just as well Because my roots were too weak And needed something More nourishing than An ever-shifting Sand.
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Sherice At The Applebee’s by John Tustin I met Sherice at the Applebee’s And she was pretty. She looked like her picture. We had a drink and her nerves were jangling On the wobbly barstool Her shaking legs, her twisting fingers, Her eyes that looked away. We spoke and I liked her. I kept looking at her nose both fragile And fierce, her eyes not meeting mine As I stared at her in that intense way I have But cannot help having. We talked and it seemed fine, I probably talked too much But I could feel she did not want to be there. I flirted and she took it in stride. When she came out of the bathroom I tried to kiss her because Why Not And she demurred. I knew then That there was nothing for her In the stool beside her at the Applebee’s On a Thursday evening. She just wasn’t feeling it. I told her that was OK And not everyone is attracted to everyone. I had imagined kissing her lips before As we sat and spoke at the bar And the image vanished As if a pin had popped a balloon. I let her go and I drove home with the remnants of the evening Fluttering down around me Like pierced balloon skins. So now I place pretty Sherice over there With all the rest of them That have told me I just wasn’t their type Or just never showed up for drinks Or lunch or coffee Or drove away never again to be heard or seen And I got home and sat over here by myself. I put on some Bruce Springsteen But I didn’t feel any better Even though it was also raining And I had written a poem All about it. 39
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Somnolence Limb by Charles J. March III
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Notre République (extraits) de Léonel Houssam. Editions Burn-Out. A la radio, ils parlent de terroristes « Je transpire, je suis poisseux, dégueu, mais qu’est-ce que je suis bien mon copain ! Mon soldat ! Mon tapin contraint… Arrête de te frotter le cul comme ça. Le sang, il cessera tout seul. Tu vas cicatriser si je t’en laisse le temps, c’est tellement bandant de t’avoir sous la main. Je sais qu’ils désapprouvent. Je sais que tes amis dans ton camp me traiteront de barbare, de monstre, de « pas humain », en attendant, tu bandes aussi, tu gicles aussi, et t’es bien heureux que je te finisse dans ma bouche. Ok, t’es en cellule. Mais tes autres copains en cellule n’ont même pas le droit à une récréation. Ici, tu jouis, t’as du café, des clopes et tu partages mes boîtes de thon et de petits pois » L’air
pique,
violentant
les
corps.
Tout
est
calme.
L’artillerie se prépare sans doute, verrouillant un peu plus la micro-République. terroristes
n’ont
A
la pas
radio, de
ils
visages,
parlent ou
de
tout
terroristes. juste
des
Les
photos
hideuses diffusées en boucle, plus d’humanité, plus de combats, de fêlures. Ils sont les faire-valoir du système, la pitance pour les esprits faibles shootés à la consommation. Ils sont l’artifice, «l’ennemi » qui terrifie. Ils sont la caution à l’autoritarisme sécuritaire et au conformisme globalisé. « Ils sont géants par leur puissance mondiale tentaculaire, mais tellement microscopiques par l’esprit. Voilà pourquoi nous sommes là. Ils pourront nous traiter d’animaux, de monstres, de ce qu’ils
voudront,
nous
sommes
une
colonie
de
streptocoques
se
baladant dans un corps moribond, rongé par la maladie, par la puanteur, par les escarres, les tumeurs. Nous venons mettre un point final à l’agonie. Qu’ils ne nous donnent pas de noms, qu’ils effacent nos identités dans les médias, dans toutes les couches de la société, nous n’en avons strictement rien à foutre. Nous sommes l’avant-garde de la destruction finale. C’est pas nous qui les 41
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anéantiront totalement. Ils crèveront tous dans leur propre merde, toutes les classes moyennes, toutes les classes riches et tous ces petits
soldats
des
classes
populaires
aussi
flasques
que
des
limaces. Ils ont commencé. Ils tirent sur la corde. Ils disent ce qu’ils
veulent.
compréhension,
Nous
leur
n’invoquons
compassion,
pas
ce
sens
leur de
indulgence, la
justice
leur qu’ils
revendiquent pour eux-mêmes mais jamais pour leurs ennemis. Nous ne demandons rien à tes copains. Ils peuvent réprouver le fait que je me vide dans ton cul, ils pourront dire que c’est du viol, ils diront tout ce qu’ils veulent. Leurs soldats, tes collègues, n’ont pas boudé leur plaisir dans les pays où ils sont allés combattre, baisant en douce les jeunes femmes, leur offrant du Coca, des chewing-gums et des promesses de vie en occident. Vous les soldats de ton camp, vous prenez, vous vous servez avec l’aval de vos institutions internationales corrompues, asservies, à la charrette de la pieuvre mondiale que vous défendez » Son corps ruisselle. Bertrand claque des doigts pour ordonner que l’on vire Bastien de sa chambre. Dans le jardin, un combattant s’est endormi sur un transat jaune poussière. Son arme déposée sur la
palissade
l’appelle
en
bois.
Dangereux.
Son
Près
prénom
de
lui,
est une
David.
Mais
combattante.
l’ennemi Son
arme
déposée contre la rambarde du petit escalier par lequel on accède à la maison. Du même âge que David : vingt ans. Son prénom est Léa. Mais l’ennemi l’appelle Dangereuse.
Son arme automatique est un sexe qu’il lustre avant le combat « Je n’étais pas prêt et comme un con, j’avais pris une douche le matin avant de partir au boulot alors que la consigne était de ne pas se laver au minimum trois jours d’affilé. Sur le parking d’une
zone
industrielle,
pendant
le
brief
de
six
heures
et
l’inspection générale, l’un des majors a relevé que je sentais le shampoing.
Je
me
suis
excusé.
Il
42
a
gueulé
avant
de
dire
que
Datura #10 | 01_2021
c’était ma dernière journée avec eux. J’avais tellement besoin de thunes que je ne suis pas parti sur le champ. Dans sa poche, ce gros lard avait un spray de senteurs pestilentielles, un mélange sueur/merde séchée/pisse dans les fibres de 24 heures d’âge. « Vaporise-toi ça sur tout le corps ». Ce que j’ai fait. Sauf que ce produit
qui
sortait
de
je
ne
sais
quelle
usine
de
maboules,
dégageait plutôt une odeur immonde et très chimique, un peu comme ces chip’s dégueulasses qu’ils faisaient « au bacon », « façon ch’ti
»
ou
«
chèvre
chaud
».
Tu
avais
quelque
chose
qui
ressemblait au goût choisi mais pas vraiment. Il y avait toujours cette arrière-saveur chimique, toujours la même qui criait avec des
grandes
abruti
!
»
dents
:
Bref,
à
«
On
va
07h00,
te
distribuer
j’étais
à
mon
du
cancer
poste.
Le
pauvre centre
commercial n’ouvrait qu’à 09h00 mais il fallait déjà agir pour orienter la clientèle. Nous étions dix-sept faux SDF, canette de 8/6 à la main à fumer des vieux mégots et à parler comme des ivrognes dans la rue qui nous était destiné. - Mais pourquoi ne pas prendre des vrais clochedus ? - Problèmes de discipline. Les mecs étaient trop déglingués du ciboulot
et
surtout,
ces
grandes
gueules
auraient
raconté
aux
passants qu’ils bossaient pour des enfoirés. - C’était qui l’employeur ? - Une boîte intérim. - Oui mais pour qui ? - Un autre centre commercial concurrent. T’as compris l’idée. Tu balances une bande de faux pestiférés et la décote commerciale est immédiate. - J’y crois pas. - Je te jure. - Mais vous étiez des putains de fauchés. Y’avait un risque de mecs qui balancent le secret. - Tu es fou. Personne ne pouvait l’ouvrir. Le dirigeant de ce centre commercial était un ancien étudiant d’école de commerce de
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Datura #10 | 01_2021
la pire espèce. Il s’était allié à deux chefs de quartiers qui veillaient sur nous. - Putain la mafia… - Nan, le capitalisme. L’ordre du monde… Mais tu vois, ce dernier jour passé avec ces odeurs immondes sur moi m’a un peu plus renforcé dans mon idée que j’en n’avais plus rien à foutre de ce monde et encore moins de le changer » Les légumes fanent dans le potager. Il n’y a pas eu assez de pluie cet été. Sur un tas de terreau flanqué de mauvaises herbes, une pie vorace picore les lambeaux d’une chemise encore imbibée de sang séché. Sur le sèche-linge, des sacs plastiques troués par les balles pendent et s’agitent au gré de ce vent perpétuel. Bertrand aime baratiner. Les guêpes glandent sur les fleurs rouges qui bordent l’allée principale. Un lézard sur la façade sud de la maison
dessine
gouttières scintillants. claire
dans
une
virgule
décrochées Le un
à
pattes.
pendouillent,
merveilleux espace-temps
d’une
rue
Le
crépi
craquelle.
serpents
de
du
une
charbonneux.
chaos, Des
chiens
Les
cuivre rivière mouillés
rangés aboyant sur ses rives. Bertrand est satisfait de lui. Ce jeune combattant, Julien, est subjugué par son mentor. Son arme automatique est un sexe qu’il lustre avant le combat. Qu’il patine. Qu’il effleure. Qu’il prépare. Qu’il braque. Bertrand traîne en slip, regarde par la fenêtre sans vitre aux cadres de bois explosés. Les carcasses de voitures dégagent encore des odeurs de carburant et de plastiques brûlés. La société post-industrielle s’est endormie ici. « Plus on bossait, des emplois plus merdiques que ceux de la fin du vingtième siècle et plus on croupissait. Plus on se donnait et moins on savait où on allait. On n’était pas dans la souffrance comme tous ces africains qui crevaient la dalle, mais on n’avait pas assez pour imaginer prendre une navette spatiale direction Mars. Et puis quoi ? Au sud, on n’avait qu’à gratter le sol pour
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Datura #10 | 01_2021
bouffer
des
cailloux.
En
Occident,
on
avait
la
promesse
d’un
voyage interstellaire de six mois, bombardés par des particules, pour finir par atterrir au mieux brûlés à vif au pire le fion gros comme une queue de limace remplie de tumeurs dégueulasses. Quel rêve ultime !»
Qu’une alternative au capitalisme: notre disparition Bertrand déboule dans la cave, il ouvre la porte de cellule 1. Il
tire
une
balle
entre
les
deux
yeux
de
l’un
des
quatre
prisonniers. « L’urne était pleine. J’avais besoin de baisser la pression ». Le
corps
est
traîné
par
un
combattant
et
lui-même.
Le
combattant est Loïc, un lycéen idéaliste qui rêve de mettre le capitalisme au sol. « On traîne le cadavre du capitalisme mon petit ». Le corps pèse très lourd. Les morts semblent scellés au sol et sans une force herculéenne, il est impossible de les détacher de l’endroit où ils gisent. «Ne dis rien aux autres pour l’instant ». Trop
tard.
Les
cris
des
autres
prisonniers
ont
attiré
l’attention des combattants en faction aux abords de la maison. Ils regardent les deux hommes tracter le macchabée vers l’arrièrecour de la maison. Des misères. Des odeurs d’arbres blessés par les balles. Il dépose le soldat mort à côté d’un bac à fleurs. « Va chercher du whisky, de l’huile de vidange, de l’alcool à 70. En quantité. On va le flamber » Pendant
que
Loïc
court
tel
un
zombie
à
la
recherche
de
produits inflammables, Bertrand use de ses dernières forces pour entraîner le corps dans le petit cabanon où s’entassent pelles, bèches, râteaux et outillages. Il est essoufflé. La sueur luit, il
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ressemble à un gogo-dancer sensuel et brutal, une bête de sexe assoiffée de jus de corps. Il crache dans les paumes de ses mains qu’il essuie ensuite sur les pans de son jean blanc. Des traces roses rayent le coton. Il siffle. Loïc approche. Ils répandent le contenu des bouteilles sur le corps, s’éloignent avant de jeter un torchon enflammé. Le feu de guerre, et le feu de joie, une vie terrestre calcinée de plus. La République s’étire vers le ciel en un panache de fumée noire à l’odeur de viande brûlée. Les soldats ennemis, check-point du nord, tirent des rafales en direction du brasier, là où se consume leur collègue, partenaire, alter-ego. « Tout est foutu. Me suis dit ça aujourd’hui. Oui il y a l’abus d’alcool, les viscères qui font mal à force d’avoir la chiasse.
L’estomac
traversé
de
part
en
part
par
les
flèches
ulcère. Je baise plus pour oublier que je vais nulle part. Je baise parce que c’est un antidépresseur. Je bois parce que c’est un antidépresseur. Je tue parce que c’est un antidépresseur… Plus besoin de psy, de médocs, rien. Ce n’est pas de bousiller des vies ou la sienne qui plonge dans le naufrage de la dépression, c’est l’oisiveté,
la
soumission,
c’est
le
confort
obligatoire,
l’absorption incessante de produits industriels, c’est de ne pas chasser,
de
ne
pas
sentir
la
mort,
la
voir,
en
être
dégoûté
jusqu’à la gerbe avant de s’y habituer, du moins s’y accoutumer. C’est de se croire immortel sur Terre jusqu’à ce qu’un proche crève, en faire tout un cirque, un deuil d’une vie quand une femme sur deux mourait en couche, qu’un enfant sur deux crevait avant l’âge de cinq ans quelques décennies en arrière. On y revient. Ce monde
assassine
assassins.
Les
pharmaceutiques,
des
assassins
médecins,
la
agro-alimentaires
qui
assassinent
recherche, sont
des
les
des
futurs
industries
assassins,
des
innocents. Tout le monde tue, tout le monde sauve. Mais personne n’accepte la mort, le crime comme seul antidépresseur » Loïc le fixe. Les flammes très hautes, bruyantes, puissantes calcinent l’intégralité du cabanon, du corps. Les balles fusent
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plus loin. L’ennemi s’inquiète, s'interroge sur la cause de cette incendie. Loïc est triste : « Mais ici, on se bat pour un monde meilleur. Au moins pour essayer autre chose que ce capitalisme de merde. - Tu es jeune. Y’a bien fallu que j’attire tous ceux qui étaient prêts à mourir pour une cause pour créer cette République. Non, mais non, sûrement pas non. On ne changera rien. Le monde est extra-humain, est au-dessus des hommes. L’Histoire est le récit chronométré justifie
et
que
parcellaire
nous
de
continuions
ce à
qui être
n’existe d’immondes
plus
mais
qui
prédateurs
et
destructeurs. On ne veut pas changer le monde. On veut revenir au meurtre sans peine, à la nature propre de l’Homme. Nous ne voulons pas changer le monde, nous tentons une expérience locale pour la démultiplier à grande échelle. Nous sommes au bout du bout. Il n’y a qu’une alternative au capitalisme : notre disparition. Et je compte en profiter, vivre tout ça jusqu’à la dernière seconde, jusqu’à ce qu’une de leurs putains de balles me transperce le corps » Les
yeux
de
Bertrand
injectés
de
sang.
Les
yeux
de
Loïc
remplis de larmes. Il soulève son arme qu’il braque sur le ventre de ce mentor au regard fou. « Mais tu fais quoi Loïc ? Petit con ! Tu veux me buter ? Mais vas-y merdeux ! » D’un geste rapide, brutal, précis, Bertrand choppe le canon, saisit le poignet de l’adversaire et le casse d’un coup net. Le cri de douleur dure à peine cinq secondes. Bertrand loge une balle dans le cœur du jeune homme qui s’effondre avec un rictus de clown imprimé sur la face. Une seconde dure des heures. Aux instants figés succèdent les mouvements saccadés. Le corps de Loïc est à son tour jeté dans les flammes. Les bras levés vers le ciel, fixant d’autres combattants paralysés par l’effroi, il lance : « La République, c’est moi ! »
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Abandoned building in Muar by Brandon Lim LW
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