Antología La Otra Costilla by Monica Montero Fernandez

©Antología La Otra Costilla Prólogo: Juan Domingo Villavicencio Pasten Edición: Mónica Montero Diseño portada e interior: www.moondana.cl Edición textos: Nicolás Moreno Inscripción DDI: A – 29 72 56

AntologĂa La Otra Costilla

Presentación Saludamos una vez más a nuestras leales lectoras (es), sobre todo por la excepcional y feliz ocasión, pues se trata ni más ni menos de la publicación, por vez primera de una antología que quiere reunir en una sola edición a todas (y todos aquellos) que alguna vez o en más de una oportunidad, publicaron en la revista La Otra Costilla, más abajo desarrollaremos el sentido de tan interesante nombre. Siempre son buenas noticias las iniciativas que buscan difundir el trabajo de escritura poética, en primer término y por extensión la práctica de la escritura en los géneros más diversos. Tras un camino iniciado en noviembre de 2010, se han publicado ya veinte números. El respaldo comprometido y permanente de fieles lectores han hecho que este propósito editorial siga siendo un auténtico aporte al desarrollo cultural, principalmente por dar a conocer nuevas voces, que ya son más de 150 y otros tantos de México, Colombia y nuestros connacionales que integran la colonia chilena en los Estados Unidos. En abril de 2011, la revista realiza un llamado para participar en una edición singular que resulta ser el Especial Mujeres pero con un particular matiz, la invitación es para mujeres de 40 hasta 100 años, asunto que despertó sorpresa por tan inusual requisito, cuestión que tiene una justificada razón, sucede habitualmente que se habla machaconamente de “poesía joven” con ingenua insistencia, pues esta costumbre conceptual naturalizada desplaza a muchas, las menos combaten este criterio, las más se sienten molestas por no ser consideradas, así entonces con humor y sin gravedades tontas se avanza 5

con la convocatoria sin limitaciones, es decir, no sólo participar con poemas sino con ensayos y cuentos. El resultado es sorprendente, hubo que agregar más páginas a la revista, de las 40 de siempre se aumentó a 50, lo que prueba, por un lado, el amplio interés de las mayores de 40 años por compartir sus escritos y por otro lado, la plena vigencia de sus voces. El resultado fue más que especial. El inicial llamado de aquella convocatoria que las reuniera de modo tal que las diversas y ricas voces puedan encontrarse una vez más, digo una vez más, pues el llamado entronca con el largo, fructífero y combativo camino por instalar en la sociedad el postergado lugar que a las mujeres corresponde ocupar, en el caso específico de la creación literaria se ha reflejado en el Premio Nacional de Literatura, sólo cinco autoras han sido galardonadas, celebramos hoy a la recientísima premiada Diamela Eltit en la versión 2018 de la justa que la ha reconocido, con ello a todas las que hacen de la escritura un bastión de conquista de la necesaria liberación del género humano, por lo demás amplia y rotundamente comprobado, una y mil veces. El nombre de la revista contiene claves y guiños que la sitúa en una región que discute lo establecido, que fricciona los aburridos y desvitalizados convencionalismos, la sola irrupción del concepto La Otra Costilla, que es el nombre adoptado por la publicación, como se aprecia, el nombre contiene ecos, connotaciones y reverberancias que nos llevan (casi..., pues el mito es más antiguo, se encuentra en la mitología sumeria), hacia el mundo bíblico, al cuento de Adán, la primera lectura nos lleva a pensar que se trata de aludir a Eva pero hay una sutil diferencia, se trata del término “otra”, surge entonces la pregunta, cuál es esa otra costilla, cómo es que hay más de una costilla, si hay más de una, entonces cuál es la otra costilla, pues la primera es Eva, entonces nos conduce a lo en el lenguaje coloquial chileno se denomina “la otra”, se refiere a la mujer no oficial, la que está fuera del matrimonio, aquí hay un dejo genuino de desparpajo, pues considera a la “otra” digna de connotar una revista literaria pero nimbada de un cariz libertario, no se trata de una apología a la destrucción de matrimonios, por lo demás cuando se rompen, es

cuando entra en escena la “otra” y por cierto el “otro”, por regla general, no ingresa (n) antes del rompimiento, retomamos el hilo diciendo además que también nos refiere, de algún modo, a la leyenda contenida en la mitología (o el folclore) judío que considera que Eva no fue la primera mujer, aquí nos encontramos con otra clave que refiere a Lilith, que siendo creada al mismo tiempo que Adán, ésta reclama por qué debía permanecer debajo de él durante la intimidad sexual pues ella fue hecha del mismo modo que él por tanto son iguales, éste la obliga a obedecer, Lilith se enfurece y lo abandona. Hasta aquí con las sugerentes y vitales ambivalencias de la afortunada denominación La Otra Costilla. Finalmente cabe expresar con alegría este nuevo hecho cultural, celebrarlo y desear fervorosamente que estimule nuevas acciones para bien de todos y mejoren las condiciones para que los artistas sean respetados genuinamente sin hipocresías ni dilaciones.

Juan Domingo Villavicencio Pastén San Bernardo, martes 16 de octubre de 2018.

Índice Aldo Peredo

Alejandra Montero

Alfredo Farías

Bertín (Enrique Bertin Delgado)

Boris Romero

Carmen Cares (Natividad del Carmen Navarrete Cares)

Denni Zú (Elizabeth Zúñiga Lorca)

Des Atada (Edith Obaid)

Euskadi (Arturo Zuloaga)

Garomi (Gabriel Miranda Riquelme)

Ingrid Córdova

Juan Domingo Villavicencio

Katta Urbina (Catalina Urbina)

Leonor Dinamarca

Lilia Hernández

Marcela Royo

Mariela Ríos Ruiz -Tagle

Mónica Mares (Mónica Tapia Espinoza)

Nedazka Pica ( María Josefina Hernández)

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Quiroz (José Quiroz)

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ALDO PEREDO MALEBRÁN (chileno) Diseñador Gráfico, Pintor y Poeta. Nace en Viña del Mar el 27 de diciembre de 1970. Estudia Diseño y Arquitectura. Durante un extenso período se dedica a su profesión de Diseñador Gráfico. Sin embargo, desde temprana edad muestra su afición por las artes y rápidamente comienza a producir y exponer sus trabajos que transitan entre aguatinta, aguafuerte, dibujo, óleo y mezcla de diversos; así como originales y poco ortodoxos; materiales. Expone por primera vez en el Café Riquet de Valparaíso; es allí que censuran uno de sus trabajos considerado como el más provocativo e intranquilizador; luego realiza una muestra en Casa Naranja de Santiago y en un par de galerías de Valparaíso. Participa, también, en una exposición digital de su obra sobre muros de la ciudad. En una búsqueda de nuevos soportes creativos para plasmar su arte, es invitado al festival Caverna Benavides de Lebu para que muestre su cortometraje “Cada adolescente tiene un precio”. Dicho trabajo audiovisual fue presentado también en Argentina, México y Ucrania. A los treinta años incursiona en poesía, por primera vez, con su libro “Red Brain”; allí deja en evidencia un lenguaje rudo y directo lleno de elementos simbólicos, metafísicos, eróticos y surrealistas. Este libro fue publicado en forma independiente en junio del 2018. Muchas de sus experiencias de viaje entre Chile, Brasil y España han quedado plasmadas en su obra. Actualmente, vuelve a la poesía y prepara algunas exposiciones de su nueva producción artística entre Viña del Mar y Santiago.

Dime Dime que me odias, y seré tu vasallo. Dime que me dejas, he iré tras tu huella. Dime que no me quieres, y te querré más aún. Dime que no me sientes, y seré tu piel. Dime que no llore, y me sacarás una sonrisa. Dime que muera, y arrancaré mi corazón. Dime que me amas, y lo dejaré todo. Dame silencio y no existiré.

Crucifixión Crucifica al amor, si eso te hace libre por siempre. Tómalo de las manos, Clávale tus afiladas garras sobre ese madero de hielo que llevas dentro de ti. ¿Quién te manda descender al infierno? ¿Quién perturba tu delicado sueño, Musa mía? Zánganos de putrefacción ¡Se mueven por todos lados! Malditas larvas corroen cuerpos aún con vida. Amo a mi chica, es fuerte como el mejor whisky servido en delicados vasos de cristal de lágrimas de luna abandonada. Hace de su voz la mejor oración, una plegaria de gritos de placer, Una mirada y te sentirás bien. Recorre lentamente, de pies a cabeza, con labios de fuego, afilados y gastados de tanto pulirse en cromados yunques hechos de ríos de terror y tristeza. ¿Puedes darme un plácido lugar donde morir? Ésa es la mejor parte del recorrido. Cuando te llevan al otro lado de la avenida. ¿Tiene alguien una botella con un mensaje? ¡Voy a hablarle a Dios! Va a ser el mejor viaje, niña. Sigue mi sombra. ¡Hasta los huesos! Como animales, en manada, hacia el otro lado. ¡Vamos a buscar el Tesoro Escondido!

Musa ¿Quién es Musa? ¿Tiene tiempo ...Nace y Muere en la memoria de su Creador? ¿Qué hace para ser el leitmotiv del movimiento de pinceles, colores, la obra? ¿Te ama, te odia? ¿Cómo ama, cómo es su rabia? ¿Deja respirar o asfixia en infantil celo? ¿Fiel compañera, como el vicio? ¿Eleva en narcótica seducción?

Love Lust Amor y Lujuria eternos caminos, sellados en vida. Océanos malditos, separan ambos mundos. Mi Diosa espera Mi Diosa espera Mi Diosa espera Amor y Lujuria una mirada de ojos sedientos dientes afilados para morder la carne preciada de tu oscuro reino. Mi Musa eleva Mi Musa eleva Mi Musa eleva.

Hold Me Niña Mía ¿Crees poder sujetar entre tus recuerdos una última y delicada lágrima oscura dejada entre la lluvia? ¿Puedes armar visiones llenas de amor con tu Demonio sin dudar? ¿Sabes cómo? Enséñame.

Mujer Niña Mía Mujer, niña mía ¿Qué quieres que te responda? Mi alma está en agonía, ya no cuenta ni ahonda el Ser que Yo tenía. Mujer, niña mía Mujer, niña mía abrázame en tu pecho, Mujer, niña mía mátame con un último beso si ya no soy tu siervo, déjame en el infierno. Mujer, niña mía déjame entrar como un suspiro, ser la sangre que corre por tu pecho muéstrame que soy tu miedo no hay otra, ya no veo estoy solo y deshecho entrar a tu corazón ya no puedo. Mujer, niña mía ¿Acaso el dolor ya no es nada? Siempre que quieras lo suavizaré sin embargo, bajo tu espada, con su filo, yo moriré.

ALEJANDRA MONTERO MALDONADO (1967) Escritora, poetisa, artesana, cuentista, actriz y artista plástica, chilena, nacida en Concepción en 1967. Desde pequeña demostró una inclinación por las letras, lo que la hace ganadora a la edad de 14 años del Primer Premio por Poesía al Anciano, en un Concurso inter escolar. Desde entonces su creación literaria ha sido abundante y sostenida en el tiempo; destacando su aporte en materia de cuentos, poesías y artículos de opinión en la Revista Literaria “La Cazuela”, de la ciudad de Arica. Posteriormente publica en distintas revistas literarias de la zona Norte y Sur. Especial mención amerita haber sido uno de los cuentos publicados en el Concurso de Cuentos Breves “Concepción en 100 palabras, donde destacó entre más de 6.000 cuentos concursantes. Integrante del Círculo de Cuentistas de La Voz de la Palabra Escrita Internacional, de Barcelona, España. También participa como actriz en cortometrajes nacionales y es integrante el Taller Avanzado de la compañía de teatro penquista “La Otra Zapatilla”. Como artista plástica, pinta sobre lienzo con acrílicos y realiza creaciones en mixed media y pincel a mano alzada. Sus textos expresan con gran intensidad el mundo interior femenino y demuestra una versátil y fluida capacidad de observación; de igual forma destacan varios artículos donde realiza crítica social desde una perspectiva humana y sensible cuya principal preocupación es la equidad, la búsqueda constante de respuestas y la necesidad de compartir su mirada del mundo que nos rodea y que nunca deja de sorprendernos. Web: www.cazadoraarica.jimdo.com

Thursday Night Ya son casi las once de la noche. ¡Qué agradable es esta hora en que todos ya se han dormido…! Hoy tuve un día de aquéllos y estoy lo suficientemente cansada como para tenderme en la cama y dormirme al minuto…pero sé que hoy, precisamente hoy, no será así. Es el día y la hora que espero para verlo a él, aun cuando sé que será tan sólo por una hora…una hora tan breve y, sin embargo, necesaria para mí. Ya me he servido algo frío para beber y así no cometeré el error de interrumpir este romántico y fugaz encuentro; además, de esa manera me podría perder de algo que no haya visto anteriormente. Todo está dispuesto para él y para mí, para nuestra cita de los jueves, nuestro jueves, cita a la cual llego más temprano que él y me siento aquí, en el lugar de siempre, a esperarlo. Reviso los detalles. Celular apagado; teléfono descolgado; luces tenues…Tanta iluminación a veces desconcentra. Y aquí está él…Es perfecto para mí, no tengo que cambiarle nada. Conozco bien cada poro de su cuerpo y hasta puedo dibujar de memoria los surcos que se le forman en las comisuras de los labios cuando sonríe, aunque sonreír no es algo que él haga con frecuencia. Desde cualquier ángulo que lo mire siempre conserva ese aire seductor que me vuelve loca, desde cualquier distancia no consigo escaparme del embrujo y la agitación que me produce el simple hecho de mirarle…Las manos me sudan copiosamente, mi corazón se acelera, se me escapan algunos suspiros y se me hace agua la boca de ansiedad y lujuria. Como siempre, lleva puesto ese abrigo largo y oscuro que le otorga un aire vampiresco que tanto me gusta. Es alto y en más de una ocasión he observado que tiene los hombros gruesos y fuertes, un

deltoides perfectamente delineado, producto seguramente de la práctica del básquetbol, deporte que le apasiona y que realiza con cierta regularidad. Mirándole de perfil aprecio que tiene la nariz más bien grande y eso, en vez de afearlo, le agracia. La luz de sus ojos verde musgo resaltan en la oscuridad de mi cuarto y la exquisita palidez de su rostro iluminan no sólo este lugar: también mis sueños. Ya imagino su perfume arrebatando mis sentidos y robándome cualquier atisbo de cordura. Lo veo tenso…Lo sé porque frunce el ceño y mira de soslayo, y ese es un gesto que repite cada vez que algo le preocupa. Con todo, él es más de lo que ni en mis sueños pude inventar. Sé también que en pocos instantes más estará relajado y podré, entonces, embriagarme en esa sonrisa enigmática que me ha cautivado. A estas alturas ya luce algo despeinado, disfruto sus movimientos, ligero y diestro, me deja sin aliento su destreza habitual. Está a segundos de lograr su objetivo… Este es el mágico instante en que yo me agito con él y sigo todos sus perfectos desplazamientos absolutamente concentrada; es de vital importancia que nada me distraiga, ya que suele sorprenderme con un despliegue de renovada energía cuando menos yo lo espero… ¡Y ya está! ¡Se acabó! Bebo un sorbo de agua y respiro aliviada. Ya puedo relajar los músculos y sacarme el cojín de la espalda. Es pasada medianoche…Y tengo una semana de espera por delante, siete días para volver a tener mi noche de jueves, a solas con él… Siempre y cuando no cambien la programación y se les ocurra mostrar un partido de la Selección mientras yo me quedo con las ganas de disfrutar mi programa favorito.

La Maleta Casi a las seis de la tarde me vinieron a dejar su maleta. Es de gran tamaño, de color azul marino, tiene ruedas y pesa como un demonio. Alguien tuvo la delicadeza de pensar en que para mí sería un peso extra tener que ir a reclamarla a las oficinas del aeropuerto, alguien sin duda pensó eso y ahora la tenía allí, sobre la alfombra, cerrada y misteriosa, tal cual había sido su vida según yo podía recordar. Estuve mirándola media hora sin saber qué hacer. Si la abría, tal vez alguien me reclamaría después por invasión a su privacidad. Si la dejaba así, sin tocarla siquiera, al menos tendría la esperanza vaga de que todo había sido un mal sueño y que de pronto sonaría el teléfono y escucharía su voz explicándome que todo había sido una confusión, que ya hablaríamos cuando volviera a casa. Me saqué los zapatos y decidí tratar de dormir. Mañana, tal vez con más calma, estaré en condiciones de hacer algo o no hacerlo. Ya entre las sábanas me doy vueltas hacia un lado y el otro, tengo tanto frío que me duelen los huesos, trato de concentrarme en descansar pero como una película pasan por debajo de mis párpados cerrados las imágenes de los últimos días… Vuelvo en una semana, me dijo mientras me besaba en la frente, distraído, como cada vez que debía ausentarse de improviso, siempre después de un llamado que atribuía a indicaciones de última hora. Lo miré mientras abordaba el taxi, él volvió a sonreírme antes de perderse entre la niebla espesa de aquella mañana. Afuera sólo los grillos se oyen y una lluvia muy suave comienza a caer. Entonces me anudo la bata en la cintura y bajo los peldaños hasta la sala, crujen las maderas con cada paso y al llegar al descanso de la escalera mi mano busca el interruptor de la luz. Abro la maleta; ahora sabré, por fin, la verdad.

Nicanor se ha Marchado Eligió el verano este Parra bendito No volverán los versos a brotar de su pluma No habrá quién ironice nuestro humano destino. Mientras le dedicamos un minuto de silencio Y yo le escribo estas líneas de pesar legítimo Él ya goza, ausente, Del espacio infinito Donde perdurarán sus escritos. Frente a nuestros homenajes (Estoy segura) Se está riendo a gritos. El hombre imaginario Que se entregó en mitad de la vida con un amor pocas veces descrito. Buen viaje Nicanor, Anti poeta, Ilumina los cielos estivales cual colorida cometa.

(Cuentos Breves) Señora “Señora”, pensó, mientras miraba su anular recién vestido de oro. ¡Señora!... Cuando volvió la mirada hacia el espejo su sonrisa había desaparecido.

Rutina Dos veces al día subo al Bío Tren para volver a casa. Hoy, terminando el primer viaje, me crucé en el camino de una bala. Presumo que el segundo viaje me dejará en una estación desconocida.

Palabras Cuando el sol se apaga Mis palabras abandonan su jaula, Los barrotes se deshacen En el aire Y ellas vuelan hacia su libertad. Yacen allí, a poca distancia, Entre la luz suave del ocaso estival Y la bruma suave que acompaña al mar. Desde allí me cuentan historias, Cuentos y poemas Que parecen no acabar… Yo las persigo; suelo afanarme En esta tarea, Ellas siempre simulan acercarse Y luego, cuando las rozo con mi mano, Como jugando se van. Tras los intentos fallidos De mis desvelos de invierno Retornan sumisas Y se quedan cual mariposas Rodeando en vuelo el rosal De mi pluma siempre insatisfecha, De mis hojas blancas Que nunca acabo de llenar…

ALFREDO FARÍAS ÁLVAREZ. Inició su camino en la poesía a los 60 años de edad y ya tiene un currículum abundante. Ha sido publicado en revistas y diarios como “Dedal de Oro”, “Cinosargo”, “Puente Alto al día” y “Región 15”, además de presencia en sitios en Internet como “Con Pluma y Papel”, “Monosílabo” y “Poemas del alma”. Ha sido publicado en una Antología en Argentina de la Editorial “Raíz Alternativa”. El 2012 obtuvo el tercer premio en Poesía Nacional en el Primer Concurso “Mundo Literario de Limache y la Casa de la UNCO”. Actualmente está pronto a editar una saga de poesía que consta de seis libros.

Confieso que he Vivido Confieso que he vivido de ello creo estar muy cierto, me lo dice un Certificado y al espejo me veo despierto ¿Pero viví realmente y qué vivir tan incierto? si de que tengo uso de razón vivo conteniéndome el aliento. Es un vivir de nada revolcándome en el lodo, ya sé lo que viene mañana: un morir de todo...poco a poco ¿Existe en mí la vida, existió en algún momento? ¿no habrá sido sólo un suspiro que exhaló mi fría alma sin cuerpo?

Alas En mi vida de pájaro planetario antes de tener mis plumas ya volaba, desde que tuve al fin el uso de razón hasta esa infancia que nunca terminaba. En pájaro de alas de fantasía fue siempre mi vuelo inocente y confiado, en las tenues alas color de un arco iris, hasta los quince años voló mi pájaro. En un loco vuelo, fuera de su ruta tendidos en surco de un sureño huerto, y en el horario de hombres y de mujeres mi inocencia se fue... en femenino cuerpo. Pájaro grande con alas de realidad interrumpió mi despreocupado vuelo, vi mis alas destrozadas por el suelo dijo: “no temas, te crecerán de nuevo”. Aunque mucho lloré aquella vez, sin tino al cabo de algunos años, nunca pocos, me crecieron alas cual un nuevo Alsino, alas nuevas, duras y de triste color. Con ellas empecé a surcar nuevos cielos fue como a la vida nacer en renuevo, al principio mi vuelo era algo inseguro pero así un nuevo mundo iba descubriendo. En cada árbol en que a diario me posaba eran vendas que caían de mis ojos, así fui descubriendo que hay muchas cosas que del humano sólo hacen un despojo.

Supe de la mentira y de la falsía, traición, maldad, hipocresía y envidia; con gran desigualdad y empeño luchaban el amor, honradez y solidaridad. La verdad, la piedad y la moralidad en el mundo ya no es moneda que paga, pues hoy es mucho mejor reconocida la ambición, en disfraz de metas logradas. Descubrí el hambre y modo de mitigarlo: un trabajo justo pero...injusta renta, junto a la pasión, crimen y delincuencia también conocí la riqueza…ajena. Comparé a la gorda y placentera gula, con el hambre en el África y América también la rica pobreza del contento con la del rico avariento en su miseria Todo esto lo aprendí con mis nuevas alas pude comprobar y hacer las diferencias, lo falaz de la inocente fantasía y la real verdad en su triste esencia.

Yo Soy… En 20 Versos (Acróstico) Amén de todos los rezos y las oraciones, Limpio mi corazón y límpidas intenciones. Franqueza severa, yo no conozco la envidia, Reniego siempre de la pereza y la desidia. En mi ustedes no verán jamás la hipocresía, Donde ando es vereda la verdad, nunca falsía. Orillando mi alma el cielo es un fiel testigo, Faltaría a conciencia si falso lo que digo. Adorna mi frente amplia el orgullo de mi raza, Rondando siempre en mis hebras su altivez y traza. Ignotos destinos los zodiacos no adivinan, A ellos no les cabe, sólo a Dios, donde terminan. Soy grito silencioso dentro de mis oídos, Aullando fuerte adentro de todos mis sentidos. Lo voy ahora soltando al rumoroso viento, Verán ahora el dolor que yo en el alma siento. A mí me tortura ver el hambre y la pobreza, Rondándole alrededor tanto lujo y riqueza, Es doloroso ver tristeza y desesperanza. Zambulliré ésta mi ira…en aguas de templanza.

Sueños En este mundo onírico en que la vida es un sueño, sueña el pobre, sueña el rico, todos con un gran empeño. Sueña el pobre con grandezas que le negó la fortuna, resarcirse de pobrezas olvidándolas una a una. Sueña el rico en más riqueza en una total histeria, pierde su alma con largueza sumando sólo miseria. Sueña el ciego la mirada para apreciar los colores, sanar sueña la postrada para calmar sus dolores. Quiere volar el gusano y reptar la golondrina, el ángel ser un humano y con una Eva alucina. Ser joven el viejo ansía desechando la sapiencia, y adulto el niño sería ahíto de la impaciencia. Sueña el hombre afeminado vestir ropajes de mujer, y esa de rumbo extraviado desea con otra yacer. La pecadora Sodoma de la lejana antigüedad hoy ya vuelve, ya se asoma, en aras de diversidad. Unos anhelan la vida y otros anhelan la muerte, cuando ya la ven perdida, cuando les deja la suerte.

BERTÍN (ENRIQUE BERTÍN DELGADO). Nace el 13 de julio de 1982, en Futrono, décima Región de los Ríos, Chile. Sus primeros pasos artísticos son en las artes visuales desde muy temprana edad, decidiendo seguir una carrera artística como pintor hasta la actualidad, en este camino nace la inclinación a las letras, su pasión por los libros y una búsqueda de diversos tipos de conocimientos como: biografías, artículos, revistas y textos relacionados con filosofía, historia, psicología, etc., todos estos contenidos fortifican una mayor confianza a la hora de elaborar una expresión con la escritura, este propio descubrimiento a través del lenguaje significa un salto cuántico en una evolución más cercano con lo poético. Escritores como Friedrich Nietzsche, Arthur Schopenhauer, Charles Baudelaire, Rainer María Rilke, Novalis, Arthur Rimbaud, Pablo de Rokha, Enrique Lihn, Raúl Zurita, entre otros producen un efecto cautivador para cimentar de manera natural su mundo literario, dejando una huella decisiva en su instinto poético, ya en este periodo se embarca en un viaje sin retorno de su propio poemario. Actualmente se encuentra trabajando en un proyecto donde integra diferentes expresiones artísticas, ilustraciones y poemas, logrando la complementación de imágenes y letras para su libro de poesía.

Renacimiento Impalpable Como un túnel sin ladrillos Viajas a los caminos sin ventanas ni cuadros, Es tu cuerpo frenético, implacable, ardiente, sanguíneo Buscando la luz del mundo de los espíritus, Entre sombras desaparecen los nombres, gestos y frases, Constelación de la consciencia y el misterio. Vuelve a crecer entre la hierba el espesor del viento, El perfume derramado de las estrellas, Allí está el nacimiento, el cordón de los juicios, Los puntos de llegada y partida, los ciclos de números, El orden de planetas almacenando su evaporación, Pronto caerán las hojas secas para volver a nacer, El polvo esculpirá los nuevos volúmenes de la luz, Gases y evaporación de la carne, Sólo un sonido en lo alto como el sol Al amanecer del recuerdo.

Impulso de Nacer Desde la cuna saltamos, salpicados a los días del sol Lluvia como carnaval sobre el tejado El frio nos reconoce, nos obliga a levantar nuestros huesos, Respirar la humedad matutina entre el otoño abandonado Descalzo camino a su lecho. Desde la cuna saltamos, entre la cordillera de la blanca melancolía, Las teteras hirviendo junto al calor y el olor a pino Pintando nudos sobre el té caliente, El corazón con sus gotas encendidas Divagando el futuro entre el humo de cañones quemados. Desde la cuna saltamos, a juegos de carros soñadores Creciendo abrazado a la llovizna, Mientras la vejez se espanta sin torres ni clarinetes, Mientras las leyes devoran nuestras fuerzas, Seguimos escuchando en los sombríos rincones Los susurros de tumbas escritas por la historia, Benditos secretos, Su misterio crece en el aroma celestial.

Mi Pecado Mi pecado es creer que existen los mundos paralelos, Mi pecado es creer que la creatividad es el eclipse múltiple e infinito, Mi pecado es creer que las nubes puedan levantarte a los espejos de las estrellas, Mi pecado es creer que abrazo todos los soles de mis sueños, Mi pecado es ser niño imaginario que juega con los colores Más allá de la muerte. Mi pecado es llorar y danzar en arquitecturas posibles ocultas bajo los átomos, Mi pecado es creer que la vibración de las cuerdas puede volar Por dimensiones sin tiempo, Por eso creo en el virgen estado creativo Donde encuentro el ritual más enraizado al temblor, Mi pecado es seguir creyendo que las flores pueden desesperar Con su aroma fugitivo, Mi pecado sigue siendo volver a nacer a cada minuto, Mi pecado es la libertad prístina sobre las cumbres del océano, ¿Sólo será un sueño la realidad? Pero dibujare el más fantástico espacio gravitacional Donde otra dimensión nos acoge con su locura, En un grito de pasión desterrado de toda lógica, Convocare los fuegos que duermen en el parto de los niños desvanecidos. Llévame el polvo para que me eleve sobre las transparencias bendecidas, Mi pecado será siempre volver al universo cuando la noche duerma Y el día te regale un verso.

Horizonte Junto a los reflejos del mar se esconde a lo lejos Cientos de rostros dibujando las olas, Es un espacio vertido de sus descalzos silencios, Un siniestro andar por callejuelas ingrávidas, Un espacio físico de la imaginación, Una seductora sombra que deletrea los guijarros en las costas, Emerge desde ese vientre tu lágrima cuando beso tus pies Como un universo clavado frente a un navegante, El reverso del sobre que arrastró los poemas desde una emoción Más allá de lo meramente humano, Como un golpe de luz que filtra las ciudades privadas del mar.

BORIS ROMERO AGUILAR. Nace en Santiago de Chile el 17 de Mayo de 1991. Oriundo de la región metropolitana centralizado en la comuna de “Quinta Normal”, lugar al que ha pertenecido en las últimas dos décadas. Espacio que le permitió la inspiración por ese verde semejante a la hierba fresca, complementado con las letras y la poesía. Todo este proceso es vinculado con sentimientos preciosos por la naturaleza y descensos inconmensurables del pensar y vivir. Licenciado en Educación en la Universidad SEK. Participante y poeta del “Taller Viaje a la Palabra” dirigido por el escritor, poeta y comunicador Cristián Warnken. El destello de la flor El viento me llevó hacia ti las hojas otoñales marcaron el camino el camino estaba rodeado de vida y por ese andar te encontré. Así fue como tú, preciada y deslumbrante flor has desencadenado estas palabras, algunos las llaman intensas, yo las declaro expresivas. Todo sucedió con un leve suspiro, esos que no permiten entendimiento, para luego acceder a tus palabras, tus sentidos y tu bello florecer. Como lo fue Florencia con su arte y como lo eres tú preciosa y querida flor.

Raíces del cielo Se ha disuelto eso que sucedió con la lluvia invernal los árboles enloquecieron por la gran sed. Esa incontenible agua, que decanta y reconoce esas raíces, contemplando la humedad de épocas anteriores. Bellas épocas, el cielo estaba ahí presente ante los innumerables testimonios que se precipitaron en cada estación. Pero la luna fue fiel compuso la bella sinfonía en el silencio de la oscuridad; conjugando sus fases, movimientos y el parsimonioso ciclo lunar. Proceso adecuado, para la fértil y femenina naturaleza que desde sus entrañas se deja iluminar con el verdor de la tierra, con las rocas de las montañas y el abrasivo movimientos de las olas. Así es mi tierra; diversa, húmeda, fría, desolada y desértica. Aun así es mi tierra.

Reencuentro He vuelto, si he vuelto he vuelto a la vida he vuelto hacia ti. Creí haber descendido, pero encontré flores, olor a tierra y madera esa que al humedecer entrega ese aroma distinto. Pensar, que estaba bajo una eterna lluvia de agosto, pero esa humedad pertenecía a la primavera. Ahí fue donde logré conocer los aromas de la vida. Algunos eran dulces, otros eran cítricos los confundí con grandes arboledas aromatizadas. Pero no, era el olor de la vida ese nacimiento inequívoco que permite la tierra, en conjunto con la versátil humedad. Claro que he vuelto, de un precioso descenso con bellos aromas e intensos recuerdos.

CARMEN CARES (NATIVIDAD DEL CARMEN NABARRETE CARES), Poeta, nació en la ciudad de Nacimiento, VIII Región del Bio Bio. Chile un 9 de octubre de 1964. Sus padres son : Desiderio Segundo y María Virginia. Mayor de cinco hermanos: La preceden Daniel, Yasna, María y José. Su niñez se desenvuelve en la Villa Coinac; luego se traslada a la Ciudad de Santa Bárbara. En su adolescencia siempre estuvo rodeada de la naturaleza donde encontraba inspiración escribiendo cartas que su abuela, las que guardaba bajo un colchón . Su juventud la vivió en su tierra que ama, Nacimiento, Creció y estudio en la Población Lautaro acogida por buena gente . Terminó sus estudios ya adulta en el liceo C68 . Nace la inquietud literaria y junto al Centro de Alumnos crean una revista se inspiración social. Jamás dejo de soñar en escribir un libro, Nunca dejo de perfeccionarse y buscar horizontes para realizarse en otros ámbitos. Estudio peluquería, gastronomía y obtuvo el grado de Técnico en Enfermería, en la Universidad de Concepción. Es madre de tres hijos, sus tesoros : Roberto, Felipe, Lissette. Abuela de tres nietos : Vicente, Diego y Rafaella Jacinta. En el mes de abril del presente año lanzó su libro autogestionado “La Conquistada y Otros Poemas” Actualmente desarrolla su actividad profesional en la Ciudad de Santiago.

Dejar a Solas Sus deseos en placebo y con miel dispuesta untaban las ganas quietas de su sueño hambriento. Le inquietaba su divagar en su universo infinito no habían respuestas en su cabizbajo mirar. Quizás huía de su propia locura o tal vez desganos sin cumplir. Fue entonces la hora, de soltar, dejar a solas, con su devenir. Se reveló entre llamaradas. Se tatuó trazos de apetito. Recogió cada pieza del mosaico. Le sobró labia y con voz firme Se escuchó por nunca jamás.

Señor Mío Cuando te miro cariño cuando te pienso señor mío tus brazos imaginarios los siento entrelazados con los míos . ¿Acaso me arrullaras un día? ¿Por qué te escribo estas cartas amarillas?. Te preguntarás. Deseo que lo sepas. Porque existes en mi alma, en mis sueños y las corrijo a medio día , bajo el sol , sobre un campo de manzanillas. En el estero de mis aguas. ¡Las conservo sólo para ti! No están marchitas estas letras siempre al escribirlas... más de una lágrima las revive. Otras veces he pensado al fuego de mi corazón quemarlas. Otras tantas, intento observarlas, trayendo tu amor sediento que proclamas, en tu espacio, en tu calma. Por eso señor mío, no permitas que mis letras se mueran de hastío. Sabiéndome, yo tan tuya , Como tú, sabiéndote , tan mío. 38

Mi Poesía Tú Me inspiras, me aturdes, me alcanzas tus manos invisibles atrapan mi alma. Te adueñas de mis sentidos, me elevas, me embelesas y en fantasías me trazas.

¡Me faltas! Me buscas, me hablas, y apareces dulcemente, reflejándote en mi mente y te quedas en mi verdad para plasmar. Porque mi poesía eres tú quien me mata, me activa, y revives mis cinco sentidos. ¡Inspiras versos vivos, al amor! ¡Nuestro amor!

Quién es DENNI ZÚ Bautizada como ELIZABETH ZÚÑIGA, poeta chilena, treinta y tantos años, tres libros publicados, cualquier duda revisa su blog www. escritoradennizu.blogspot.com.

Cuando te Conocí La poesía estaba dispersa en mi cama guardaba los amaneceres en los clóset y la piel la cubría con excusas. Los chocolates me producían alergias y el vino era para los borrachos. Los te quiero, para mis familiares y el afecto sólo para mí. Te conocí, grabaste tu nombre en mis labios las sábanas se volvieron de seda los verbos se conjugaron en mi cuerpo y el límite se volvió infinito como el “te amo”, de tu voz devorándose el tiempo ahora sólo quiero cacao y el licor de tu compañía.

Dolores Un trabalenguas emocional con un sabor tan agrio como el pollo crudo. Sí amor, sé que no lo comprendes más, cuando tú y yo somos vegetarianos.

La Leche Mientras en lo cotidiano gritas, del extremo de la cocina calienta la leche fría hace mal te observo en tus ojos está el edén el amor inventa su propio lenguaje no hay palabrerías melosas para sentir tu afecto me abrazas en cada sonrisa mis inviernos se guardan en tu boca humedeciendo mis besos sonrió, la leche sabe tibia ya que tú, lo templas todo.

El Beso Mientras, se duchaba y enjabonaba pensaba en cuantas cicatrices puede aguantar el cuerpo, sus manos deslizándose por el vientre deteniéndose, palpando sintiendo cada poro de su piel. Con cierta melancolía se cubría con más espuma queriendo dejar su cuerpo liso. Terminó el ritual de la ducha, se tapó con la toalla dirigiéndose a su habitación, como de costumbre prosiguió con las cremas, volviendo a contemplar su desnudez. Ya tumbada en la cama Ana Dalia sintió pereza y decidió dormir desnuda, sólo cubierta con las sábanas, esa noche en particular su novio Alejandro no dormiría con ella ya que por temas de trabajo tuvo que viajar. A pesar de que ella es algo tímida y asustadiza, esa noche no sintió miedo, el cansancio pudo más, quedándose rápidamente dormida. Mientras dormía empezó a despertar de a poco, ya que sentía cómo se deslizaban las sábanas. Ella media somnolienta las recogía y las acomodaba, aferrándose negándose a despertar por completo. De repente sintió mucho frío, abrió los ojos la mirada fija, contemplando el techo ya completamente lúcida y sin ninguna tapa cercana con la cual cubrirse. Se asustó ya que no se podía mover… Sintió mucho miedo, el pánico iba en aumento más aún cuando empezó a sentir una respiración cerca de su cuello. Ella no veía a nadie. No entendía qué sucedía, trató de mantener la calma, pero era casi imposible ya que sentía como unas manos que le cubrían los ojos invitándola a que los cerrara. Ella que ya había vivido situaciones muy angustiosas y traumáticas, trató de mantener el control. Pensó que todo esto era una pesadilla, nada era real y debía despertar. El frío fue desapareciendo hasta sentir cómo una brisa matutina helada la invadía generándole pequeños espasmos, recorriéndola por completo… Sentía unas manos ásperas

acariciándola, un olor amargo y ácido, como si fuera bencina quemada la que se introducía por su nariz, ella mentalizada de que todo esto era un mal sueño empezó a controlar sus nervios, a relajarse dejándose guiar por las sensaciones. Una boca húmeda la empezó a rozar, sentía cada vez más cerca aquella respiración oscilante, el calor de aquellos labios húmedos, el olor, y de un minuto a otro sintió como aquella carne la empezó a besar introduciéndole suavemente una lengua muy tímida, era como un beso de quinceañeros, de un momento a otro sintió unas manos ásperas sosteniéndola por las caderas, como si alguien se apegara a su pecho, frotándose junto a su piel, quería abrir los ojos pero no podía, su cuerpo estaba inerte, como si éste no le perteneciera. Ana sólo trataba de mantener la calma, respirando muy pausadamente, aquel olor pesado ya no le desagradaba sólo le hacía sentir más penumbra y sometimiento. Del silencio se empezó escuchar pequeños gemidos, los cuales para su sorpresa provenían de ella, no sabía en qué minuto perdió el control sobre su respiración llegando a dar leves y sutiles jadeos. Su cuerpo flotaba tal pétalo deshojado en pleno otoño, creía volar, a pesar de tener su cuerpo rígido e inerte sin control sobre aquella cama, de repente sintió una penetración fuerte y profunda la cual la hizo vibrar, palpando en su interior cada centímetro y textura de aquel miembro que la poseía. Como si el alma volviera a su cuerpo en forma lenta, empezó sentir un cosquilleo que la devoraban desde los pies hasta detenerse justo en su pelvis. Ella no sintió dolor, sólo mil mariposas emergiendo desde su ombligo invadiendo toda la habitación, no sentía miedo. A medida que el placer se apoderaba de su ser, recuperaba la sensibilidad de su cuerpo, movió los dedos de los pies, luego los dedos de las manos, hasta notar como su piel se erizaba, seguía sintiendo un peso sobre su cuerpo y unas manos acariciándola, percibía aquella cosa introduciéndose en su interior al compás de un ritmo contagioso y seductor, hasta recuperar la voz y dar gritos de placer.

Al gritar su cuerpo se estremeció sobre la cama. Como si alguien la hubiese sostenido y dejado caer… Se golpeó la cabeza, abrió los ojos y una inquietud la empezó a invadir… Ya con los ojos abiertos empezó a mirar toda la habitación buscando algo… Empezó a oler lentamente, a inhalar y exhalar pero el olor perturbador a bencina iba disminuyendo poco a poco… Se rió tocándose los labios, mordiendo sus dedos, volvió a cerrar los ojos queriendo darle el último beso a su amante imaginario, con los párpados cerrados sentía como le acariciaban la cabeza, ella extendió su boca buscando un beso, aquella respiración la sentía cerca, sus labios se empaparon quedando suaves y húmedos, sintió como si cayera nieve sobre su rostro, con su lengua mojó sus labios y sonriendo queriéndose quedar con ese sabor tan extrañamente exquisito y desconocido. Abrió los ojos lentamente... Empezó a reír, se repetía en voz baja murmurando “Dalia” todo esto fue un sueño, un sueño lujurioso y perverso, en donde un “no sé quién” se deleitaba con su cuerpo, generándole una morbosidad que ni ella misma imaginó poseer.

DES- ATADA (Edith Obaid). Poeta, luego de una vida entera de números... y escribo poemas, leo poemas, soy ?... paradojas.

Des – Tierro y la historia no ha pasado… el pasado en el ahora itinerante y elíptico la grandilocuencia en falso poderío con la muerte a raudales y el in-humano… reincide y los continentes… no contienen y la solidaridad quedó sola.

Tal Vez tal vez me aparte de mí para brincar mares y amares banderas que disipan espacios colgajos y surcos que sangran tal vez rompa de una vez rancios aires en girones canastas de manos vacías y muecas en el entrecejo tal vez alguna vez aullando entre olas-océanos encuentre la huella y mire al costado en los chirridos del tren que se detuvo las huellas interceptas de horas en el halo que cambió tal vez me deje ir amane...tardeciendo con los pretéritos de mis sombras sin presente y sin memoria.

Mis Puertas llevo puertas aferradas a los ojos entornadas de tanta tarde mezcla de eclipses de soles equinoccios que sofocan el recorrido los trenes atrasados con distendidos durmientes alondras sin despertar al pespuntar el alba puertas azules que rechinan como mis dientes las blanquecinas parecidas al frío las coloniales arrumbadas sin horas para recordar las batientes que mecen las noches y remecen olvidos más allá de la almohada puertas atrancadas de fisgoneos con vigías que coartan accesos descuadrados de sigilos y caminan a ninguna parte al umbral de mis ojos viven los portones del tiempo clausurados en la trastienda entre calendas que restan.

Lluvia Tardía lloviznan gotas en el dintel humedales en el parabrisas derrames de paraguas danzas de cristalinos espejos de chubascos antes-de-ojos cual filos de hielo al atardecer… y resurgen centelleos estalactitas de perlas en el rostro los relojes estacionados rastros de ausencias y huellas en la sien con la memoria en pausa… arrecian brizna del otoño tardío

Reincidente repetía como siempre desgastado de alas el sombrero atisbos en el canto de la copa las letras burbujeando en el rasgo de la pluma en los versos espumantes. repetía como entonces meteoritos que velaban la mirada los mutismos sin atar y los velos encubiertos derrapaba hilachas alrededor alguna llovizna en la cara las manos y pies atados la espalda en arcada los labios huraños desdibujando entrelíneas repetía omisiones sin abandonar bramidos de la palabra no dicha del alma mater emigrante de la tierra hendida de los extravíos que mugen en el camino silente clausurado el sol repetía el eco de sus pisadas.

EUSKADI (ARTURO FABRICIO ZULOAGA VELÁZQUEZ. San Bernardo, Santiago de Chile, 15 de Noviembre de 1957- Escritor ensayista ganó Premios de Literatura en tres ocasiones en San Bernardo -dos terceros y un segundo lugarEn 1988 obtiene una beca de una institución de Mesina, Italia y se traslada a Ciudad de Córdoba, Argentina para terminar sus estudios en teosofía, teodicea, teogonía. Sin embargo, incorpora una materia a su currículum académico como es Literatura Latinoamericana, descubriendo el realismo mágico de Vargas Llosa, Roas Bastos, García Márquez, Juan Rulfo. Este resulta fundamental para decidir por su vocación literaria. En la facultad comparte con estudiantes de Perú, Brasil, Uruguay, Paraguay, Ecuador, Venezuela y Colombia que lo conectan con otras realidades literarias. Regresa a Chile en el año 1992. En el año 2001 aparece su primer ensayo “El Pensamiento Contemporáneo” que presentó al concurso municipal de literatura de San Bernardo, ciudad natal, sin alcanzar galardón. Su primera gran obra, “Es la Ética de este Mundo”, ve la luz dos años después y a pesar de su éxito tolera problemas de aceptación de sus pares, pues esta vez es galardonado. Poco después publica el ensayo “A mi Pueblo y a las Patrias” presentado en feria literaria teniendo notoriedad entre alumnos de las carreras de Periodismo, Derecho, Sociología e Historia de la Universidad Academia de Humanismo Cristiano. En 2006 comienza a escribir “El Gen de Dios”; alcanzando otro galardón, antes lleva a cabo una exposición de sus pinturas de arte bizantino (iconografía) arte que cultiva desde el año 1995. Durante el período entre 2000-2004 desempeña un papel como Consejero Económico y Social de la Comuna de San Bernardo, ocupando el cargo de vicepresidente y Secretario General del Foro de la Sociedad Civil a nivel nacional participando en la elaboración del texto de la Ley de Participación Ciudadana para el Congreso chileno junto al Foro para Las Américas.

En los años siguientes sigue escribiendo con frecuencia, teniendo títulos como “Sueños Rotos”, “Los Guerreros Secretos”, “El Castillo de los Hipócritas”, que aún no han sido publicados, actualmente se encuentra desarrollando otro trabajo “¿Chile Irracional o Barroco Tridentino…?” que verá la luz a fin de este año 2014. Participa además de un grupo de filosofía que se reúnen en congreso una vez al año integrado además por la Universidad Alberto Hurtado, Escuela de Filosofía y Letras de la Universidad Católica de Chile y la Facultad de Artes de la Universidad de Chile.

El Balance Social Leer a Vicente Huidobro es sorprenderse gratamente con su pluma, al revisar un ensayo de Mario Góngora me encontré con una cita que refleja la verdadera idiosincrasia de Chile y de la gente que domina la agenda pública y ocupa cargos en el Estado. Más que resaltar su pluma deseo trasladar su letra para no distorsionar su narrativa. A continuación les presento un extracto: “Un país que apenas a los cien años de vida está viejo y carcomido, lleno de tumores y de supuraciones de cáncer como un pueblo que hubiera vivido mil años y se hubiera desangrado en heroísmos y conquistas. Todos los inconvenientes de un pasado glorioso pero sin la gloria. No hay derecho para llegar a la decadencia sin haber tenido apogeo”. (8 agosto 1925) Me ha hecho reflexionar, ya que un país que se muere de senectud y todavía en pañales es algo absurdo, es un contrasentido, algo así como un niño atacado de arterioesclerosis a los once años. El sesenta por ciento de la raza, contaminada. El noventa por ciento, heredo-alcohólicos; el resto insulsos y miserables a fuerza de vivir entre la estupidez y las miserias. Sin entusiasmo, sin fe, sin esperanzas. Un pueblo de envidiosos, sordos y pálidos calumniadores, un pueblo que resume todo su anhelo de superación en cortar las alas a los que quieren elevarse y pasar una plancha de sobre el espíritu de todo aquel que desnivela el medio estrecho y embrutecido. En Chile cuando un hombre tiene algo en los sesos y quiere salvarse de la muerte, tiene que huir a países más propicios llevando su obra en los brazos como la Virgen llevaba a Jesús huyendo hacia Egipto. El odio a la superioridad se ha sublimado aquí hasta la acometida. Cada ciudadano es un Herodes que quisiera matar a ciernes la luciérnaga que se levante. Frente a tres o cuatro hombres de talento que posee la República, hay tres millones setecientos mil Herodes.

Y luego la desconfianza, esa desconfianza del idiota y del ignorante que no sabe distinguir si le hablan en serio o si le toman el pelo. La desconfianza que es una defensa orgánica, la protección inconsciente del cretino que no quiere pasar por tal y cree que sonriendo podrá enmascarar su sonrisa mejor que un reflector. El huaso macuco disfrazado de médico que al descubrirse la teoría microbiana exclama: “a mí no me meten el dedo a la boca; el huaso macuco disfrazado de filósofo que al oír los problemas del transformismo político dice: a otro perro con ese hueso; el pobre huaso macuco disfrazado de artista o de político que cree que diciendo: no comprendo, mata a alguien en vez de hacer el mayor elogio”. Por eso Chile no ha tenido grandes hombres, ni podrá tener en muchos siglos. ¿Qué sabios ha tenido Chile? ¿Qué teoría científica se debe a un chileno? ¿Qué teoría filosófica ha nacido en Chile? ¿Qué principio químico ha sido descubierto en Chile? ¿Qué político chileno ha tenido trascendencia universal? ¿Qué productos de fabricación chilena o qué producto del alma chilena se ha impuesto al mundo? No recuerdo nunca en una Universidad en Córdoba, ni en Francia, ni Alemania, ni ningún otro país haber oído el nombre de un chileno, ni haberlo leído en ningún texto. Esto somos y no otra cosa. Es preciso que se diga de una vez por todas las verdades, es preciso que ni vivamos sobre mentiras, ni falsas ilusiones. Es un deber, porque sólo sintiendo palpitar la herida podremos corregirnos y salvarnos aún a tiempo, para mañana podremos tener hombres y no hombrinos. Decir la verdad significa amar a su pueblo y creer que aún puede levantársele, y yo adoro a Chile, amo a mi patria desesperadamente, como se ama a una madre que agoniza. Recorred nuestros paseos, mirad las estatuas de nuestros hombres de pensamiento: ¡qué cisos de valores efectivos! A excepción de 4 o 5, ninguno de ellos habría sabido responder en un examen universitario de hombres serios, ¡que sabios de aldea, qué cerebros más primarios! ¿En dónde fuera de aquí iban a tener estatuas esos pobrecitos?

Es necesario levantar estatuas en los paseos y como no hay a quien levantárselas, el pueblo busca al primero que pilla, y cuando es el pueblo que levanta monumentos, ellos surgen debido a la influencia de familias, son los hijos que levantan monumentos al papá en agradecimiento por haberlos echado al mundo. ¡Es conmovedor…! ¿Y el mérito, en dónde está el mérito? El pueblo pasa soñoliento y lánguido, arrastrando su cuerpo gastado por la mala alimentación y carcomido de miserias y entre tanto la sombra de Francisco Bilbao llora de vergüenza en un rincón. ¿Qué hombre ha sabido sintetizar el alma nacional? ¡Pobre país; hermosa rapiña para los fuertes…! Y así vienen, así se dejan caer sobre nosotros; las inmensas riquezas de nuestro suelo son disputadas a pedazos por las casas extranjeras y ellos viendo la indolencia y la imbecilidad troglodita de los pobladores del país, se sienten amos y les tratan como a lacayos, cuando no como bestias. Ellos fijan los precios de nuestros productos, ellos fijan los precios de nuestra materia prima al salir del país y luego nos fijan otra vez los precios de esa misma materia prima al volver al país elaborado. Y como si eso fuera poco, ellos fijan el valor cotidiano de nuestra moneda. Vengan los cuervos. Chile es un gran panizo. A la chuña, señores, corred todos, que todavía quedan migajas sobre la mesa. ¡Es algo que da nauseas…! Chile aparece como un inmenso caballo muerto, tendido en las laderas de los Andes bajo un gran revuelo de cuervos. Un poeta inglés pudo decir: “Algo huele a podrido en Dinamarca”, pero nosotros, más desgraciados que él, nos veremos obligados a decir: “Todo huele a podrido en Chile”

GAROMI (GABRIEL MIRANDA RIQUELME), (Santiago 1950). Pertenece a la generación del biógrafo, pertenece a la sociedad de Escritores de Chile, fue presidente del centro literario Andén de San Bernardo y vicepresidente del “Centro Cultural Chena”. Aparece en diferentes antologías y revistas literarias. Obtuvo el segundo lugar del premio Municipal de Literatura de San Bernardo con su libro; “San Bernardo Imágenes Azules y otros Poemas”. Es comunicador radial y dirige las revistas: Ámbar, Juan Grafiti, Ventana Literaria y el informativo Patio del Sur, el cual lleva 23 años de circulación en el sector sur de Santiago. Sus últimas publicaciones son: Los Autos Mardones y la Chica del Paseo Ahumada (novela, autogestión) y Patio Del Sur Cuaderno de Notas (recopilación de entrevistas, Ediciones La Otra Costilla).

Calma Un silencio anunciando temporales llega y la niña más descompuesta se nos va, dicen que llegarán chips a los cuerpos, mi adiós será otro, casi humillado buscando la similitud de estas estaciones con el cansancio necesario para dormirme. Las nubes lloverán segundos bellos este sueño de marmota, un día me llevará mientras apurado salgo a buscar el largo camino.

Contestación a un funcionario: del afiche del 18 chico Funcionario, poeta que enmudece y manda publicidad de sus viajes a Perú -le aclaro como nacido en ese pueblo el 18 chico que menciona, vale callampaAnótelo y dígaselo a la dama Edil y a los de la Casa de la Cultura. -No venga con la patraña que he envejecido como agregan los estudiosos en puebleríasLa verdad es que ustedes, no nos dejaron regresar a su momento sublime. ¡Y no crea que San Bernardo tiene mar!. El verdadero 18 chico era en la cima, en el club de tiro, ahí dónde los fanáticos verde oliva jugaban a ser cowboy. Menos le creeré que usted propaga la poesía en las poblaciones y enmudece en las ceremonias. El 18 chico no tiene la sigla; “curado leo mejor” o que subraye a la Violeta, si, la hallan roja… los que vivíamos allá, sentíamos en la noche los parlantes de la chilenidad…en la fila tremenda del pueblo. Para comer y tomarse esa chichita buena y tentadora al pie de los barriles y el sonido de la cueca ¡que era una maravilla!. Los solemnes dijeron que la gente se sacaba la cresta o se caían de curados ¿y eso no es Chile, por la mierda? Aro, aro, dijo doña Pancho Lecaros subíamos como malos de la cabeza y los enamorados más arriba, para amarse de lo lindo y para tatuar en los eucaliptos los nombres eternos de la pasión.

Señor poeta funcionario, estilista en corrección el 18 chico de hoy es una mala escenografía de cuicos bebiendo juguito y la Elena Valdivia indicando sus mistelas y guitarras, arpilleras ingenuas. El 18 chico era otro por la misma madre. Poema de Garomi que destacó Teresa Calderón, Marcelo Molina, Luz María, Elina Torres, José Quiroz, Ivonne Concha y Ana María

Tributo a la musa Beatriz Eugenia (Colombia) No hay ninguna dama más graciosa, cuando relata chistes, (todos nos reímos a carcajadas) en las redes sociales. Lo sublime está en ti, cuando señalas la apología de los miserables, quitando la dignidad política de tu país. Ahí estás tú, bella musa denunciando el atropello y vas amando tu patria, vas ordenando tus alabanzas y Sudamérica se estremece de dictadores y magnates sacando la belleza de un país virgen, destrozándolo. Beatriz Eugenia, protestamos igual, nos hermanamos como la vida recogiendo la pobreza en un íntimo rincón. Tu tierra de Gabriel García Márquez, así me dices “Gabo” y amas mi poesía porque lleva el grito de nuestras patrias, porque lleva la virgen del Carmelo protegiéndonos. Sabemos que lloran los emigrantes apurados sin medicinas, sin nada. Con el abrazo de los pobres. Beatriz Eugenia, cómo decirte que la vida parece desmoronar a los traidores, denunciándolos mientras las redes sociales, acercan tu contenido de dulce dama, conteniendo todas las lágrimas reunidas.

¿Recuerdas al vaca de Mario Vargas Llosa cuando le pegó un feroz combo en la cara a Gabo? Desde ahí, el muy maricón da charlas de estado hablando en inglés, no en peruano, mientras la tierra gime su coacción humilde de charangos, quenas y guitarras. Gracias Musa bella, por saludarme, por entender que la América es una sola, indivisible, abrazando el amanecer de palmeras y cordilleras andinas. De preguntarme por mi enfermedad, de dibujar una sonrisa cuando me llamaste, en esta América morena. Sé que la vida lleva respuestas de redes y abrazos también que tu alegría, es un caballo blanco girando en los confines de nuestras tierras amoratadas siempre existe un Patio del Sur, juntando ese tremendo temblor de su gente entre los autos y la gritería de los que juntan alas en este cielo de redenciones y paraíso mágico, bella Beatriz Eugenia.

Derrumbe Esto se pierde, se va igual a un sueño no tenemos sombras, nos bajan, se silencia la cofradía y me da pena me aturde, apenas llego al paso nivel y llueve. Es parecido cuando hablo inglés o francés en las redes sociales esto es un juego, perdido reventado. Nadie entiende el vuelo de las aves que enredadas en las ramas mueren, se extingue. Derrumbe de tus huesos, de la osadía comenzar de cero, como quien comienza a jugar con las estrellas, con los logros, con el almuerzo descompuesto y la desnudez de la chica italiana, adorando mis versos sabiendo que no la veré nunca, nunca. Aparece en la red, tirando logros de corazón y no paro más de leer y regreso al sur. Por eso nadie puede censurarme estoy solo en la orfandad de esta sinergia de esta llave, desapareciendo ante los misterios. Los poetas nuevos leen en cantinas. Leen serios, levantando sus shoperos Cuando la noche es un ciempiés metálico llorando.

INGRID CÓRDOVA BUSTOS. Poeta y narradora, nacida en Santiago de Chile, en 1958. Cursa la carrera de Profesora de Castellano en la Pontificia Universidad Católica; posteriormente, inicia estudios de posgrado en Literatura Universal e Hispanoamericana que no concluye. Gestora cultural y organizadora del Colectivo Poético “LA GUARIDA”, grupo junto al cual realiza lecturas poéticas mensuales en distintos bares de la capital, durante los años 2013, 2014 y 2015, tratando de revivir la bohemia santiaguina. Miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, su obra ha sido publicada en diversos medios escritos y digitales del país y del extranjero. Su poesía recorre, básicamente, dos derroteros: poesía social y poesía erótica. Incursiona también en narrativa, a través de la crónica literaria y el microcuento.

Tic -Tac Los minutos bailan en las agujas del reloj el vals absurdo del ciclo pasajero. Se ponen antifaz de lo infinito y salen al encuentro de lo eterno.

Piel (A Roque Dalton) Amo la desnudez como atavío, soy piel antes que nada, por sobre todo y cuando no haya paso que dar sobre el polvo devastado de mi tierra me enterrarán desnuda como signo de un nuevo nacimiento.

Hic Et Nunc La letra es lo que importa lenguaje y búsqueda ritmo y cadencia estética impecable que no huela a nada poesía libre de contexto, que no pervierta, no manche la inmaculada hoja del vate insigne. Al otro lado de la calle la materialidad con su grito sobre los cuerpos y los ojos coyuntura, espacio, tiempo habitada por seres concretos. Escribir es cuestión de opciones cuando se vive a la intemperie.

Vals de Strauss Un, dos, tres un, dos tres marcar el paso sostener el ruedo del vestido sonreír a pesar del corsé no mirar directo a los ojos mientras se gira con gracia en la pista donde bailó la madre y antes que ella, la abuela y la madre de su madre. Un, dos tres un , dos, tres sin perder el ritmo con las mejillas sonrosadas callada la boca respirando apenas concentrada en la música cualquier tropiezo sería mal visto. El padre, el juez y el cura están mirando atentos. La madre, la esposa y la hija cuentan los pasos, vigilan el giro. Un ,dos, tres y nada Un, dos, tres y nada patear el gramófono dar un portazo marcharse corriendo.

Lost Generation Volutas de humo suben hacia el techo en espiral a contra luz girando atolondradas dos hielos chocan contra el cristal de un vaso cautivo por dedos imprecisos mesa sin mantel afirma el codo Se recogen las sillas y los ceniceros en el sagrado ritual de madrugada al fondo del bar alguien indaga en líquido opalino desvanecido el futuro de su próximo poema. Todos íbamos a ser Keruoak tal vez Ginsberg o Elise Cowen en último caso Bukowski escuchando jazz, bailando arriba de la barra en algún tugurio de la California jipienta. Pero las dos lukas en el bolsillo y el ochentero “me lleva por 200” nos dejaron en las puertas del 777 cambiando el mundo cada sábado por la noche.

Estivalia El deseo es un pájaro tenue que duerme intranquilo en un nido de rizos oscuros debajo del ojo del ombligo. Lenguas de sol vendrán a despertarlo cualquier día en un verano nublado de espesura.

JUAN DOMINGO VILLAVICENCIO PASTÉN (Santiago de Chile, 1963), crece y trabaja en San Bernardo. Artista visual, poeta, político, promotor cultural, agente y editor. Estudia en la Escuela Experimental de Educación Artística (La Reina, Santiago), Universidad de Concepción (Facultad de Educación) y en la Universidad de Chile (Facultad de Artes). En 1977 inicia su quehacer en Artes Visuales con una muestra individual en el Centro de Atención Diurna (C.A.D), programa social YMCA San Bernardo. Exposiciones individuales y colectivas en Chile y algunas en el exterior. Recibe el 2000 el Premio Especial, categoría Fotografía en la “6° Bienal de Arte en Miniatura” (Yugoslavia), con la técnica del Cianotipo. Desde 1982 parte la actividad literaria, participa y activa lecturas públicas. Alienta espacios de encuentro, intercambio y reflexión del rol actual del/y los artistas. Impulsa los Encuentros de camaradería y lecturas poéticas, coordina Cafés Literarios, promueve las Lecturas de poemas al atardecer y Vesperalia (Lecturas de poemas, diálogos y amistad), que favorecen la integración de los poetas y la comunidad, accediendo a diversos públicos y lugares. Publicado en “Poetas de San Bernardo, antología contemporánea 1994”, “Geografía Poética. Todos Caben”, Universidad de Chile (2005), “Mil poemas a César Vallejo” y Revista de Literatura Ancla (2008), dedicada al Erotismo. Lecturas en “2º Encuentro de Poetas Universitarios”, Auditorio Universidad de Concepción (1996), “100 poemas contra el indulto” (2010), frente al Palacio de La Moneda, junto a una treintena de poetas. Activo luchador social de base, integra el Movimiento Humanista. Miembro fundador del Partido Humanista, militante y ex-candidato a Diputado (Distrito 30) y a la Alcaldía de San Bernardo. Participa de El Mensaje de Silo (www.silo.net). Adhiere a la Marcha Mundial por la Paz y la No-violencia, inicia en Nueva Zelanda el 2/10/2009 y concluye al pie del monte Aconcagua, el 2/1/2010 en Punta de Vacas, Argentina. Coordinador equipo editorial de la Iniciativa de Divulgación de la poesía actual chilena con el impreso La Hoja de los Poetas. Director Colección de Poesía Contornos del Chena. Co-fundador y actual Secretario de la Asociación Cultural Egrégora, Fundación que inicia sus actividades en 2017. 65

Cuando salgo de Pintué Dejo atrás los árboles,

A Isabel Jara P.

han visto iluminarse tu rostro ante alegrías inesperadas, súbitas, cuando no, suaves… Tal tu caminar sobre las hojas, la tierra húmeda, fragante… Tus pies frescos en días estivales, en la floral atmósfera entre pajarinas y abejas zumbonas en múltiples flores. Han escuchado tus risas, tus susurros, tus súplicas. Por tu ventana los formidables Altos de Cantillana, te hablan de la grandeza del alma, la vastedad del firmamento, el gran fondo de tu pecho, de cómo el sol ocupa más espacio en tu corazón que en los cielos. Las estrellas, la noche, la luna… se posan en tus párpados a la hora de dormir, ahí te sumerges en el océano profundo de tu mundo interior, ese infinito paisaje sin tiempo, ahí esperan las respuestas a tus preguntas, sobre la vida, la muerte, el amor, la bondad, la compasión y el buen trato. Todo acontece en silencio, junto al canto de los grillos. (San Bernardo, martes 1 de septiembre de 2015). 66

Llegan de la feria

A Raffaella Antonelli Villavicencio Sólo una vez en la vida se tienen cinco años, ya nunca más los cinco años... - J. V. P. -

Llegan del festín de la feria chacarera, ruidos de platos, cucharas. Hablan, voces que se hablan. Indicaciones formativas a una niña, diálogos cariñosos, sonidos de puertas, el tiempo se congela, el espectáculo en torno a los preparativos de un almuerzo, se cuelan los cantos de los pájaros, las herramientas eléctricas de la casa contigua, hay un muro común. Se asoma con dos chapes una cara pequeña por el vano - de la amplia ventana, saltarina, ríe graciosa con sus trenzas cortas, ilumina todo el instante con sus negros ojos. Lejano sigue el diálogo de fondo desde la cocina.

(San Bernardo, sábado 3 de noviembre de 2012). 67

Leves, delgados tus dedos, tibios, inaccesibles a la razón Leves, delgados tus dedos, tibios, inaccesibles a la razón, contienen toda la existencia ansiada de llamas, encienden, queman todo sin culpa, azuzan, agitan el fuego sagrado, durante la caricia en nuestra piel. Las cuidadas perfectas uñas adolescentes, tenues, rozan insoportables itinerarios, en exquisita danza flamígera, un ligero viento acompaña, mece los pétalos en el jardín, un aire poco común toma las narices. Nada es feo, sucio, oscuro y crepuscular. Irrumpe repentina la extraña luz, enciende la totalidad.

(Vol. Tránsitos, 2008. Publicado en Revista de Literatura Ancla, año 2, n°2, Ventrosa Editores S.A., Santiago de Chile, dic. 2008., p. 32. Edición dedicada al Erotismo)

Los de Selma a Montgomery (fragmentos) Un llamado a la dignidad humana ilumina los ideales, avanzan decisivos por calles, alamedas. Los nobles árboles vislumbran la marcha de la belleza humana, ( ) Mis hermanos afroamericanos hablan por nosotros, comprometen la esencialidad de la familia humana. ( )... su lucha tiene la grandeza de lo nimio, tal el poblado de Selma, los pequeños lugares de la Tierra en el palpitante marzo de 1965, son tocados, inspirados por la ardiente gesta humana, ( )... fijo mi cámara en cinco niños, uno de ellos -tal vez de doce años- porta una bandera grande de U.S.A, otro quizás de trece o catorce lleva una bandera pequeña, juntos son el heroísmo; ( )... junto a ellos dos hombres blancos -uno con pipa, otro con lentes-, contentos caminan resueltos junto a muchos miles rumbo a Montgomery. ( ) Marchamos ensamblados en la esencia de la Justicia y la Democracia, la semilla de Luther King vive en el buen corazón de estos niños, mañana harán lo correcto, lo justo, el buen ejemplo hará de la familia humana, la expresión de la belleza: la belleza de la solidaridad,

la belleza de la paz, la belleza de la fraternidad, la belleza de la libertad, la belleza de la no-violencia. Luther King comparte el alcance de su acción, confía en su lucidez libertaria, sabe que existe en algún lugar aquello que anhela para todas y todos, una nueva hermandad, porque lo siente, lo piensa y lo hace. (San Bernardo, mayo 2016. Publicado en Mil almas, mil obras, compilador Alfred Asís, Isla Negra - Chile, 2017, págs. 930 a 934, ISBN 978-956-393-324-6 http://alfredasis.cl/ASIS_MILPOETAS.pdf )

La bahía de Peñalolén

A Nancy Ulloa Rivera quien conoce el temprano aroma de los trigales, en tierras y aires de Marchigüe…

El cansancio del regreso a casa, apiñados en el Metro, ya la noche es sobre la bahía de Peñalolén, una que no conocerá el mar, la única que no lo hará, existen tantas que tienen sus gaviotas, pero tú nunca las tendrás; no estés triste, cada noche desde los vagones, existes como la única más bella de las bahías! Te asomas como una verdad absoluta por las ventanas, eres una certeza interior a pesar de la “realidad”; pasajeros nosotros mecidos por el vaivén prodigioso del convoy, te presentas tan real, evidente, la disposición de millares de luces dicen “somos la bahía de Peñalolén”. Nos traes un puerto, un mar, habitas la noche y en la profundidad del corazón. (San Bernardo, 20 de agosto de 2016).

KATTA URBINA (CATALINA URBINA). Poeta y asistente social, colaboradora de La Otra Costilla. Entre sus publicaciones destacan la “Antología Ensamblaje” 2015 y “El camino de la Rueda” 2013. Actualmente participa en el taller literario que dirige la poeta Chilena, Carmen Berenguer.

Disociada: Vida y saber al alter ausente A mi yo interno relegado. Transparento mi ambivalencia Soy en la negación de mis miedos Que frenan al ser en la integración En la cohesión perpetua de mí Noosférica atrapada En las rejas de mi pensamiento trasmutado, Eruptivo desplazado por transgresor.

Esa Tarde: Sacerdote inacabado Cordero sacrificado en el vientre Cáliz de vino ensangrentado, Reconocernos en los secretos, Resbalar por los cuellos de jirafas -Cantoras de silencios incorruptiblesDanzamos a media tarde En orgías de gritos guturales Se escapa la mueca del ensueño Rechinan los dientes Y la noche se enciende Fatigando al reloj que vela Al descanso pordiosero Plagado de tejados quejumbrosos De gatos noctámbulos De ruidos incesantes e insomnes. Lagartija pueblerina oaxaqueña Me guiña un ojo cómplice Y me refugio en tus brazos Para sentirme viva nuevamente VIVA!!!.

Súplica: Las horas van tejiendo de días, Se ha quedado mi alma en tu cama A la espera del regreso No quiero alejarme no quiero Los oráculos se atrevieron a nombrarte Son ellos quienes confiesan en susurros Que serán tus palabras las que me eleven Que serán tus brazos mi refugio Que nuestras manos entrelazadas Me darán las fuerzas No dejes que me aleje no me dejes partir esta vez. Gocé al compartir tus pasos en un avance pausado. Busqué tu risa en la algarabía de la ciudad despierta Me abandoné al calor de tu abrazo Registré los tiempos en siglas Para revivirlos a solas Así cada letra se graba en mi memoria Como un juego de ajedrez en marcha En un inicio de tambores rechinantes De chin chineros danzantes De promesas escondidas en el sudor De cuerpos que descansan mientras otros se desvelan. Las palabras se pierden en el hacer nuestro de cada día.

Tangentes: Pelea de toros en tu cama, Danza de acercamientos y cornadas Sudor que muge gime precipita. Hasta el tiempo se conmueve De esos cuerpos que convergen Tangentes el uno al otro Y el uno en la otra Y la otra en el uno. Hasta el tiempo se conmueve Se retracta se retrasa Amenaza con la noche Retarda el amanecer Mientras la ventana saluda Las retorcidas formas Anudadas en tus sábanas.

Trance: No te pido que atiendas mis reflexiones No es afán compartirlas, Las tareas se posponen En el aire inspiración… Etérea volátil juguetona Sustraída Se adhiere a mi piel fraterna Pisa mis huellas no las borra Apela a mis manos para que se muevan presurosas Y así restrieguen las ideas en papel tela Creando mundos nuevos mundos

Binaridad: Asentir en el trascender cotidiano Omitiendo las presiones del disentir Un disenso a los conceptos involucionados Del ser en el consentir con el otro, Adulterado de sentido… Contradictorio…contrapuesto Como una solemne solidaridad de uñas pintadas En un invasivo y atolondrado discurso Estéril de alma y pasión. Monótono, de bis a bis.

LEONOR DINAMARCA CARRASCO. Nace en Santiago de Chile, el 26 de septiembre de 1975. Magíster en Educación (UMCE), Profesora de Castellano (UMCE), poeta, pintora, hierbatera, modelo y tarotista, comulga con las letras enfermas desde remotos tiempos; amante de la música en general se deja influenciar por el ritmo duro y oscuro del rock pesado, los Órganos de Tubo y la Viola da Gamba. Durante su período de estudiante en el Internado Nacional Femenino escribe poesía por encargo y poemas eróticos. Desde sus inicios en la poesía, la música y el ocultismo han sido elementos frecuentes para estructurar sus escritos. Poeta del Averno, se dedica a conjurar los astros, a dar clases de Tarot, escribe para la Revista Hidden Truth, y participa en innumerables recitales poéticos en la ciudad de Santiago de Chile. Ha subido al escenario como poeta invitada a los conciertos de bandas como “Bachelor”, “Mylodon”, “Massakre”, “Endor”, “Aura Hiemis”, “G.E.N” y Michel Garrido Band. Paralelamente, ha trabajado como modelo para el artista y fotógrafo René Hormazábal Durand; quien ha estado a cargo de la mayoría de las portadas de sus libros de poesía. Actualmente, prepara una exposición de sus trabajos en pintura y un nuevo libro; oscuro, demencial, cargado de sensualidad, pasión e influido por fuertes dosis de Whisky, Tequila y Absenta junto al poeta y artista visual Aldo Peredo Malebrán. Publicaciones: •1998 Nos Veremos en el Infierno •2002 Metáforas Negras (RIL Editores) •2004 Maeror Demens (Ediciones Brazo de Cervantes) •2007 Diabolus in Musica (independiente) •2008 Demonios de otro Reino (edición bilingüe Inglés/español; traducido al inglés por Fernando Araneda) •2014 Las Almas de los Condenados www.leonordinamarca.cl 77

Credo (fragmento) Creo en la sangre y el pecado, en los ángeles caídos, en el fuego azul de cada infierno. Creo en el amor que me derrumba, en Lucifer que me gobierna, en la maldición de los recuerdos y en la muerte eterna… Amén.

Sub Luce Maligna Mi señor de las sombras Que me vistes de locura en estas tardes Cuántas vidas te he esperado Maldiciendo mi condena Mi ángel del Averno Estoy bebiéndome tus penas Purificando tus delirios Rezando por tus venas Mi hombre hecho árbol por mis manos Mi hombre desnudo y sin caretas He venido a poner sonrisas en tus labios He venido como emperatriz en cada estrella Soy yo tu muerte y tu agonía “Tus alas duermen... guardadas en mi pieza” Mi señor de otros mundos Que vuela como cuervo en la tormenta Seguirías creando tempestades Si no fuese por mis besos y mi lengua... Mi señor de las oscuridades, De verdades y leyendas Tuve que cortar tus alas negras Para tenerte en esta vida Convertido en hombre, en vez de bestia... Por eso insisto y te repito... Tus alas duermen guardadas en mi pieza... Y haré brebajes con tu sangre De demonio nacido en lunas negras Y te amaré hasta el día en que tus manos Arranquen mi corazón y mis promesas Para devolverte tu pasado de demonio Para volver a ser uno en esta tierra... Mi ángel de la muerte... Soy yo quien te arrancó de tus dominios ... hoy hacemos melodías...

En vez de conjurar los astros En vez de hacer hechizos y malditas brujerías... Hoy yo creo poesías Mientras tú creas canciones Inventándonos la vida Solamente sublimamos nuestras ansias Creyéndonos poetas De soledades y agonías Por eso sientes que este mundo No pertenece a tus recuerdos Y sabes que otros reinos esperan tu regreso Por eso nunca encajas... como yo, en estos Tiempos... No somos de este mundo Yo te arranqué de los infiernos Y te hago creer que somos Dos humanos sonriendo En vez de dos brujos desterrados, Malheridos Y sin tiempo...

Todas las Mentiras del Mundo Diez años botados al tacho de la basura; para descubrir “recién” la incompatibilidad. Para comprender que no signifiqué nada. Diez años usándome, hasta que fui insoportable en cuerpo y alma; porque yo transé, yo asumí mil costos y dije… me la jugaré igual… pero tú... no contabas con eso. Absurdamente enamorada. Absurdamente fiel. Para quedar igual de sola, igual de triste. Me arrepiento de haber pronunciado tu nombre, de haber vivido esta mentira del día a día, soñando con que era tuya para siempre… Me arrepiento, de haber cerrado todas las puertas y ventanas que tenía en mis manos… porque ahora no tengo a donde correr, ni tengo con quien llorar. Me arrepiento de ser tan poca cosa para cualquier hombre. Una vez más no tuve un beso de despedida, ni un “te amo” sincero, ni unos ojos mirándome con la verdad. Una vez más me quedé llorando como imbécil, aturdida por el sol… sin que nadie recogiera mis lágrimas. Ahora sí he dejado de soñar. Me he topado con la vida infame, con el verdadero desamor, con el engaño, con la muerte que nunca llega.

Quiero olvidarme de tu piel maldita, de tus besos que me saben a hiel, de tu voz que lleva al suicidio; con cualquiera… con el primero que aparezca. Quiero que me besen otros labios, entregarme a otros cuerpos, oír otras voces en la inmensidad de este invierno. Ni siquiera me dejaste dignidad para ser amada por otro… por otra. Quién va a querer este montón de huesos usados por ti; este cerebro infectado por tu cobardía; este corazón que secaste de puro gusto. ¿Quién me va a querer ahora? Si fui arrojada del infierno vestida de harapos, manchada con la suciedad de tus deseos. Estoy sucia, asqueada de mí. Nadie podrá purificarme. Nadie querrá verme manchada por tus besos. Te odio porque jamás podré soñar esperando tu regreso. Todas las mentiras del mundo... para esta vida mía que detesto.

LILIA HERNÁNDEZ VERGARA (Santiago, 1971) Licenciada en Educación y Profesora de Castellano en Universidad Metropolitana de Ciencias de la Educación. Publicaciones: La Carta Póstuma. Ensayo sobre las voces chilenas del suicidio [2008, Editorial Dunken, Buenos Aires. Distinción de Sociedad Argentina De Escritores de San Juan]. Ficciones detrás del espejo [Primer Lugar en Premio Fondo Editorial Manuel Concha 2010, Género Cuento, La Serena. Editado: 2011. Distribución por E-books Patagonia y Biblioteca Digital de Chile]. Kathartes. El cóndor que soñó con encontrarse a sí mismo [2012, Editorial Forja, Santiago. Declarado de interés en educación]. Las doce agujas del reloj [2016, Autoedición. Primer Lugar en 23° Premio Municipal de Literatura de San Bernardo, Género Cuento, Obra Editada]. Entre rieles [2018, Caligrama Editorial de Penguin Random House, Sevilla]. Antologías: Palabras en la Niebla (2016, Madrid: Editorial Verbum), Cosmocápsula Ebooks (2016, Colombia: Ciencia Ficción), Narrativa en el Café (2014, Coquimbo), Plata de Luna (2011, Puerto San Julián), Antología “V Encuentro Internacional comunitario de Escritores” (2009, San Juan), ParqueMapocho (2008, Santiago), La Voz de la Palabra (2008, Madrid), Nueva Literatura Argentina (2006, Buenos Aires), Letras Argentinas de Hoy II (2005, Buenos Aires), Antología CD Inéditos (2005, Junín de Buenos Aires), QVADERNS de POESÍA (2005, Barcelona), Cómplices a Media Tinta (2000, Curicó)

Revistas: Aurora Boreal (2018 Y 2016, San Bernardo), Espora (2018, Puebla), La Otra Costilla Especial Mujeres (2016, San Bernardo), Cosmocápsula (2016, Colombia), Letras Uruguay (2015, Uruguay), El Descensor (2013, México), Realidades y Ficciones N° 58 (2013, Argentina), Avenida Los Escritores (2013, Vallenar), El Librepensador (2013, España), Musaraña (2012, La Serena), “La Fuente” (Nº 37, 2008, Almería), Revista Almiar “Margen Cero” N° 67 (2013), N° 12 y Nº 13 (2009, Madrid), “Umbrales” (2004, Puerto San Julián, Argentina).

El Minotauro de Picasso La página permanecía en blanco por algunos instantes y luego tiraba algunas líneas, enajenado. Esbozaba una figura recurrente, como las imágenes que tenía en su instinto y que luego había trazado en el lienzo; un retrato obseso, hedonista y orgiástico. La iconografía minoica de Picasso, mostraba desinhibido su sexo y un cuchillo en la mano, se diría que ese ser con cuerpo de hombre y cabeza de toro era su reflejo, el alter ego del pintor, como tantas otras pinturas en las cuales reiteraba ese animal irracional que habitaba dentro de sí mismo y al que, ni él mismo podía manejar. Miró a su alrededor y las paredes cubrían todo, solo un atisbo de luz –que le permitía ver la página blanca y esbozar sus dibujos– entraba por la hendidura de aquella puerta; detrás una oscura sala. Se aseguraba de cerrar todas las persianas y se esmeraba que no quedara ni una rendija abierta por donde le espiaran sus vecinos. Le asustaban sus caras asomadas a los ventanales (tanto como sus dibujos academicistas que ilustró cuando era un niño). Siempre disfrutó esa soledad infinita en que únicamente él y los pinceles llenaban el espacio de la habitación, de vez en cuando se escuchaba algún ruido de alguien, no sabía de quién, pero ya estaba acostumbrado a que sus fantasmas se cruzaran, entraran o salieran de la casa. Un día abrió la puerta y vio colgada una figura: Casagemas, su amigo suicida; entonces palideció y cayó a la cama con fiebre, con los aparecidos que le acechan de día; de noche nadie lo observa, sólo él mismo. Desde aquel tiempo la puerta permanecía cerrada. En ocasiones salía y caminaba largas cuadras hasta llegar a la Bahía, donde disfrutaba de la luz del sol y de transitar por la orilla del mar hasta que volvía a su casa, aunque no se sentía un prisionero, a veces la angustia no le permitía respirar, la falta de aire y la soledad le conducían a cerrar todas las celosías y cubría las ventanas de oscuridad; el miedo a la luz se apoderaba de su ser. La noche era para él un deleite; se transformaba en un Minotauro ciego, que era guiado por una niña, claro está: un símbolo que lo atormentaba. Sin duda sentía temor a quedar ciego y no poder pintar las imágenes que le obsesionaban. 85

Las figuras de su mente no desaparecían: soldados heridos y otros personajes marginados y miserables. Su casa fue tomada, no sólo por fantasmas. En la vivienda grande y palaciega, se acercaba a la puerta para escuchar las voces secretas, sin entender su vocablo, advertía un tono agresivo y amenazador. - ¿Cerraste todas las ventanas? – preguntó alguien, detrás de la puerta que permanecía cerrada. - Sí, ¿quién eres? – indagó Picasso, con la oreja pegada a la madera. - Tu inspiración; salvaré a la pintura del tedio. A la mañana siguiente se sintió movido por una fuerza extraña que conducía sus manos, como si el pincel emancipado se moviera sobre el lienzo. Iba a pintar nuevamente un toro y no pudo. Una voz le recordó que su casa fue tomada. Miró la hermética puerta que la noche anterior creyó cruzar. “El Minotauro se encuentra bajo llave”, susurraron. Se sintió encerrado en sí mismo, sin recordar desde cuándo se sentía identificado con esa figura. Tal vez de toda su vida. De ahí en más cada noche una voz lo aconsejaba, pero no podía ver su cara, aunque asomara su ojo por el ojillo del picaporte, sólo veía un halo de luz que al mismo tiempo impedía distinguir su figura con nitidez. Según él, procedía de otro planeta y le decía qué hacer. Pintó todo de azul. La soledad de los niños era azul, la miseria estaba pintada de azul, y también mendigos y ciegos fueron descritos con el color azul. Luego fue adquiriendo el gusto por los telediarios y descifró los mensajes ocultos que estos poseían y que le eran develados. En ellos había información exclusiva para el joven pintor. Un recado aparecía pintado también de rosa y decía: “Hay peligro de que te copien tus pinturas”, un amigo a quien le mostró su descubrimiento, no pudo entender nada, vio que juntó letras de distinto lugar, que no vinculaban ningún enigma. De todas formas, su hallazgo lo llevó a cambiar de rumbo; entonces pintó todo de rosa. Pintó máscaras, arlequines, domadores y payasos; todos de color rosa.

Pasó de un estilo a otro, de una existencia a otra, de lo abstracto a lo real y del surrealismo a lo sublime. Su casa había sido tomada y la puerta tabicada, no permitía ver qué había detrás. Su morada fue invadida por naturalezas muertas: Centauros, búhos, faunos y bacantes sentados a la mesa. Pero no olvidaba que tenía en su interior una figura confinada que lo arañaba por dentro para salir a la luz. Empezó a levantarse como un sonámbulo cada noche y esbozaba lo que reprimía. Pintaba toros en distintas poses mientras un arlequín de madera lo miraba sentado en una silla contigua al atril que afirmaba sus telas con Minotauros. Así se describía a su manera: cada noche dejaba salir al ser interno y extraño que no se permitía de día. Una madrugada se levantó a pintar, miró el boceto y en tanto retocaba los detalles. “No eres un arlequín, el arlequín soy yo”, se dio vuelta para ver quién le hablaba y vio que su escultura de bufón había atravesado la puerta. Esta ambivalencia le causó admiración y miedo ¿Acaso todavía algunos fantasmas le acechaban?; en ese instante se dio cuenta que su nombre no era Picasso, con esta cuestión en mente, confundido sobre quién era y quién había sido toda su vida, en medio de su sonambulismo, se fue a dormir. Al día siguiente, decidido abrió la puerta y advirtió en su pintura: la figura de un toro dibujando a un hombre. Ya no sabía, en su borrosa existencia, qué dimensión había cruzado por esa puerta.

MARCELA ROYO LIRA, Santiago de Chile, 1945. Estudió en el liceo Manuel de salas y en la Escuela de Taquígrafos del Senado. Se desempeñó como secretaria de gerencia en Watt’s y Compañía, allí con un grupo de compañeros crea la revista “El Duende Indiscreto”. Publicaciones: Cuentos por Diversión, Tardes de Embrujo y La Maldición del Ofidio. Antologada en publicaciones nacionales y del extranjero, en la revista de literatura y pensamiento “Provinciana”, Universidad de Valparaíso. Reconocimientos: Segundo lugar concurso Cuento Breve de la revista internacional Imágenes y Océanos (1997). Mención honrosa concurso Nora de Prá, Buenos Aires (1999). Beca de Creación Literaria, Fondo Nacional del Libro y la Lectura, convocatoria 2011 del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Pertenece a la Sociedad de Escritores de Chile SECH, es miembro activa de SECH mujer.

Noche Buena Es una noche especial. Para todos. Para el mundo. Menos para Berta. Desde un rincón, observa a sus padres. Le habían advertido, horas atrás, que no podría acompañarlos. La madre, a modo de consuelo, prometió ir a la parroquia en busca del regalo, de seguro habría uno con su nombre. Además le traería restos de comida de algún restorán que quisiera obsequiarle unas sobras, después de todo es Noche Buena y todo el mundo quiere mostrarse compasivo. Pero la pequeña quiere salir a divertirse como los otros niños, comer golosinas, reír y bailar. Por eso, malhumorada se finge dormida. A las siete de la mañana, con un sol cálido anunciando un hermoso día, vuelven los padres al conventillo, borrachos y contentos de lo disfrutado en casa de los compadres. Descubren que la pequeña no está en el colchón tirado en el piso. -¿Por la rechupacha, adónde iría esta mocosa e’moledera? -vocifera la madre, mientras busca en el desorden del cuartucho, que hace de cocina, comedor y dormitorio, una taza para beber un poco de agua. El alcohol le da sed. -Callejiando, po’. Hereda las costumbres e’su madre, no más pué -acota el padre.

-¡Ja! habló el padre del año -rezonga la mujer. Hartos de diversión y tomatera, se dejan caer pesadamente sobre el viejo colchón, lleno de agujeros. No tardan en dormirse. Al caer la tarde despiertan. Un sol débil entra por las rendijas. La madre, todavía torpe por los efectos de la borrachera, sale a preguntarles a los vecinos por la pequeña. Espera que uno de ellos le haya cobijado al encontrarla vagando durante la noche, pero nadie la vio. Los otros niños del vecindario juegan en la calle con los juguetes recibidos en la parroquia. La madre recuerda que olvidó ir en busca de la muñeca de trapo que le prometieron para Berta.

-A lo mejó se lo‘ieron a otra. Merecido po’salir ‘e noche y sin permiso –se justifica. Se dirige a casa de su hermana para que le regale frutas y verduras que le hubieran sobrado de la feria, con algo de suerte a lo mejor hasta le convida un trozo del pavo que seguramente habían disfrutado durante la noche. El cuñado Moncho trabaja en el mercado y allí siempre les regalan a los empleados una canasta grande llena de comestibles. Tampoco ellos saben nada de la niña. La mujer vuelve a casa. -¡Toaía no aparece tu hija! -le recrimina el hombre pasada las diez de la noche. -¡Bá! también e’tuya -dice la mujer, bosteza sonoramente-. Puchas, te pasaste, oh. Te lo comite too. ¿Y si llega con hambre? -¿Esa? De seguro, alguien le convió comida. No e’la “mosquita muerta” que aparenta. Y vuelven a dormir, esta vez con el estómago harto de comida. De vez en cuando la mujer escucha pasos en el patio, risas apagadas, despierta su instinto de madre y ruega que sea Berta, pero las pisadas se pierden hacia los cuartos del fondo. Cinco días tardan en dar aviso a la policía. Es el cuñado Moncho quien lo hace. El hombre imagina la posibilidad de demandar a un pedófilo que ocupe un cargo importante, hace unos meses se habló mucho de ello en la televisión y en los diarios, alertando a la opinión pública. Llama a la televisión. El conventillo se llena de periodistas y curiosos. También de policías. Los vecinos se pelean ante las cámaras por dar datos de la niña y de los padres. Aseguran que es un vecindario tranquilo, de gente modesta, trabajadores asalariados. Y que de los padres no se puede decir nada malo. Ocurrió en Noche Buena y todo el mundo tiene derecho a salir y divertirse. La niña dormía cuando la dejaron sola por un rato corto, insisten.

Y de esas bocas, influenciadas por la morbosidad del ser humano, salen pensamientos sucios. El bondadoso Padre Anselmo, quien entregó los regalos a los niños y organizó unas onces sencillas, pasa a ser sospechoso, especialmente porque se disfrazó de Viejo Pascuero y sentó a los más pequeños sobre sus rodillas, incluso algunos habían visto que los acariciaba y los besó en la mejilla, muy cerca de la boca, insinuaron malévolos. Reúnen firmas para ser enviadas bajo un petitorio al Arzobispado. Los vecinos hacen barricadas en la avenida y detienen el tráfico. De nada sirve la tímida defensa de los creyentes, en franca minoría frente al escándalo, nadie quiere estar del lado del culpable. Monseñor, preocupado llama a sus oficinas al párroco, lo suspende mientras se investiga, le promete una parroquia en un pueblito del norte, casi perdido en la cordillera. Los domingos siguientes, un sacerdote desconocido oficia malhumorado las misas, a las que asiste un puñado pequeño de feligreses. Transcurre un año. Una mañana de sol brillante y cálido, vuelve la niña. Nadie cree su historia sobre unos hombres alados, a los que ella nombra ángeles. Porfía que la llevaron a conocer al Niño Dios en un vehículo extraño que subió a los cielos. Nadie asocia lo mucho que se habló que durante la pasada Noche Buena un “ovni” había sobrevolado el sector sur de la capital. El Servicio Nacional de Menores quita a los padres la custodia de Berta. Es enviada a un hogar sustituto, allí crece, estudia, incluso, para orgullo del organismo estatal ingresa a la universidad y se titula de física nuclear. Será la primera astronauta latinoamericana. Es probable, aseguran los periodistas en el noticiero de la televisión, que inaugure y habite por unos años la nueva estación espacial. Es el mejor regalo de Navidad para el país, dicen orgullosos, detrás se escucha la música “Pascua feliz para todos…”Berta sonríe enigmática”.

MARIELA ISABEL RÍOS RUIZ-TAGLE, Escritora Estudié Pedagogía, Universidad de Chile. Licenciada en Antropología, en el Departamento de Antropología de la Universidad de Chile. Titulada con la distinción máxima. Egresada del Post- Grado de la Licenciatura en Ciencias Sociales del Instituto Latinoamericano de Doctrina y Estudios Sociales. Entre mis principales actividades destaco: Gané uno de los Premios Latinoamericanos Internacionales, Jorge Luis Borges, por “La prohibición”, de Fundación GIVRE Buenos Aires. 1979. El año 1979, tuve la oportunidad de conocer personalmente al escritor Ernesto Sabato, con el cual mantuve correspondencia desde 1977. Aparecieron dos poemas, “Ayer” y “Nosotros” en el diario “Las Ultimas Noticias”. 02 de Enero, 1981. Se publicó poema “Sentencia”, 25 de Mayo de 1981, en el diario “ Las Ultimas Noticias”. En el año 1982 fui preseleccionada en el Certamen Internacional de Poesía, auspiciado por la Revista “Mairena” de Puerto Rico. Durante el año 1983, obtuvo el Segundo Premio en el Certamen Internacional Mairena, Género Poesía, por mi extenso poema dedicado a la mujer, “Madre Espina de Campos Absolutos”. Revista “Mairena”, en 1984, publica en San Juan de Puerto Rico, extracto del poema premiado, incluyendo reseña biográfica y fotografía, con los demás resultados del laudo. Poema “Madre espina de campos absolutos” fue comentado en revista “Mensaje”, Diciembre de 1984.Apareció comentario de dicho poema en revista “Hoy”, Julio de 1986.Lanzamiento de novela “Blue Moon” en la “12 Feria del Libro de la Estación Mapocho”, en el mes de Octubre de 1992, la que fue presentada por el escritor y

periodista chileno Guillermo Blanco. La novela fue presentada por el escritor José Luis Rosasco en el programa “Creaciones” de Canal 13. Octubre de 1992. En la revista “Palabra de Mujer” se publicó poema “Caballos en el cielo”. Septiembre de 1992.Reseña de la novela “Blue Moon” en la “Revista de la Sociedad de Escritores de Chile”, (SETCH) Nº4, escrita por la escritora Sonia González Valdenegro. Año 1993. Publiqué los poemas “Entremuros” y “Amor distante”, en la Antología Poética Latinoamericana de Publicaciones Altair, obteniendo el Diploma Pléyade IV, en Buenos Aires, Argentina. Noviembre de 2000. Participo del taller literario de cuento del escritor Poli Délano, año 2003. Obtengo premio literario de concurso de poesía de Euroamérica Seguros, año 2004 y 2005. Publicación en Diccionario de Escritores y poetas Latinoamericanos”. Publicaciones ITAR. Buenos aires.2004. Recibo Diploma como miembro honorífico de Publicaciones Altair, Buenos Aires, Argentina. Año 2005. Participo en Segundo Encuentro de Minificción. “Sea Breve, por favor”. Noviembre de 2008. Letras de Chile. Publicación de microcuentos y libros PDF en www.Letrasdechile.cl Charlas y participaciones en encuentros literarios en SECH de la cual soy miembro y también en SECH Mujer. (Sociedad de Escritores de Chile) He publicado :”Madre Espina de Campos Absolutos” (Poesía, 1984, CIDE Ediciones) “Blue Moon” (Novela, primera edición, 1992, Editorial Fértil Provincia) “Nada es personal en la extrema tarde de rubíes” (Poesía, 1998, Ediciones Acuario de Papel) “Un siglo, un día” Antología poética. (Poesía, 2010, Ediciones La Silla, Concepción) “La vida en breve “(Microcuentos, 2011, Ediciones La Silla, Concepción) “Poemas en Blue Mayor” (Poesía, 2013, Ediciones La Silla, Concepción) 93

“Los azules prados del tiempo”(Poesía, 2014, Editorial Segismundo) “Blue Moon” (Novela, segunda Edición,2014, Editorial Segismundo) “Hija Única” (Microcuentos, 2016, Editorial Segismundo) Ha participado en las antologías, “Microcuentos, a 40 años del Golpe” (Cuentos breves, 2013), “Chile, país de poetas”, (Poesía, 2013) y en el libro correspondiente al año 2013 del Concurso de microcuentos, “Santiago en 100 palabras” con el microcuento “Alma en pena”. Antología Poética de Publicaciones Altair, Argentina. Así mismo, el microcuento “Fidelidad” fue seleccionado por la Editorial Santillana, en el libro de Lenguaje (2011), correspondiente a la asignatura de Lenguaje del curso Octavo Básico. Sitio web: www.marielariosruiztagle.blogspot.com

(7 Microcuentos, del libro “Hija Única”, Editorial Segismundo, 2016). Fidelidad Realizaba mi recorrido cotidiano por la Plaza de Armas, cuando noté que mi amigo indigente no despertaba. Ágilmente corrí hacia un hombre sentado en un banco, también llamé la atención de los transeúntes que bajaban por las escaleras hacia el metro, pero nadie me hizo el menor caso. Me recosté junto al cuerpo frío de mi amigo y con impotencia le ladré a la luna. (Publicado en texto “Lenguaje y Comunicación”, 8 Básico, Editorial Santillana. 2009.)

Alma en pena Todo el tiempo salgo a caminar sin rumbo por el centro de Santiago. Me siento en mi lugar preferido de la Plaza de Armas, rodeado de perros, palomas y algunos jubilados de rostros pálidos. ¿Será posible que algunos de ellos sean los que me golpearan brutalmente, me maltrataran a patadas y culatazos, me torturaran sin piedad, me escupirán e insultaran, aquel día de septiembre hace 40 años? Mi alma en pena, como siempre, es invisible. Arriba, el cielo azulado, es el mismo para todos. (Seleccionado por repechaje en Concurso Santiago en 100 palabras, libro “Los mejores 100 cuentos VII”, año 2013)

1973 Elmo y Ramona están enamorados. Casi todos los días dibujan y pintan sobre las blancas paredes santiaguinas. Al atardecer, se acerca un camión militar. Corren abrazados hasta la esquina más cercana. Agazapados ruegan: —Que nos lleven juntos— Ramona susurra a su amado que mire hacia atrás. El mural recién terminado parece saludarlos desde el frío. (Un pequeño homenaje a los artistas brigadistas de la década del 70. Publicado en “73, Microcuentos a 40 años del Golpe”, Editorial Artegrama, 2013.)

Toque de queda La noche se despierta con el único sonido del motor en marcha de una camioneta, sin patente. El cuerpo de un hombre se hunde lentamente en las rápidas aguas del río. La luna observa, impotente, el reflejo de una blanca camisa, que flota a la deriva por el cauce oscuro del río Mapocho.

El cuarto de Virginia (A Virginia Woolf) Un sitio, una explanada, una estrella, un glaciar, una metáfora, un fuego, una taza de café, un helado, una tetera, una canción, una hebra, una letra, un orgasmo, una mano, un cerebro, una marejada, un libro, un pie, un significante, un significado. Nada reemplaza al cuarto propio, con un cuerpo propio, el cuarto que hace explotar el Verbo.

El silencio de los Domingos Después de almuerzo, en las viejas casonas de las grandes familias, cuando las parejas se repliegan en las cansadas habitaciones para dar paso a su amor y los niños juegan en los patios, en los corredores, en las tenues escaleras, bajo los parrones cuidados por una mujer sola que teje, siempre teje, la telaraña del destino, los destinos bajo las uvas que ya caerán, siempre en silencio hasta que llegue el atardecer y se reúnan nuevamente para tomar el té. Entonces el silencio habrá muerto.

Encuentros lejanos Deja estacionado su caballo en la calle, junto a los autos. Entra a un ciber y se sienta frente a un computador. El tiempo no pasa. Ingresa una joven mujer, vestida y maquillada estilo gĂłtico. Encuentra una montura sobre la silla vacĂa. Mira la pantalla del computador. El chat estĂĄ abierto y lee: Nos encontramos en Til Til. Un abrazo, Manuel.

MÓNICA MARES (Mónica Tapia Espinoza), poeta y cantora popular, vive en Valparaíso.

Mi Luna en Cuarto Creciente Mi luna quiere crecer dentro tuyo, bailarte muy lentamente como reflejo en el agua, subirte ardiendo y cantando hasta gestar tu palabra, reverdecida en tu boca, surtida del manantial que yo te acopio en el alma. Mi luna en cuarto creciente se baña en secreto contigo, maderea por tus venas, se hace violín en tu risa y se desliza en tus manos para bajarme a caricias. ¡Baila conmigo, que es hora de un apareo de soles, de besos llenos de lluvia, de boca abierta a los trinos de lenguas cascabeleras: desasosiego temblado, besos tumbados de estrellas, besos brillando en candela!

¡Por eso, ven por mi boca para enrocarla al respiro, para adherirla a la tuya mientras me lloran los ojos, mientras me llenas de antojos de traspasarte mi luna para encenderte del todo! ¡Por eso ven, y abandónate, acunadito en mi pecho, a mi corazón seguro, a mi corazón certero, a este profético vuelo que nos mantiene en el cielo, a este seguro alarido de nuestro gozo pendiente, a la caída del agua resbalada de tu fuente a desmayarse en mi cuenco: a tu lunaza creciente.

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Otoño, aquí en el Puerto ¡Cómo te abrigaré en este Otoño! ¡Valparaíso aroma su llovizna, tan hondo que nos socava el alma urdiéndonos un lecho de nostalgias!! tan silente que la tarde se hace calma y tu presencia se hace urgente bajo mi chaleco verde, bajo mi faldita negra, cuando mi cuerpo eleve a las ansias de tu boca su ofrenda erotizada, mojada la vereda, mojada en ti mi espalda mojada toda la ciudad de esperma blanca! Y la lluvia da vueltas por la esquina! y nos gana otro poema, escrito al galope de ganas insurgentes.. la ansiada melodía, el súbito ahogarnos porque entre el abrazarnos no hay aire que limite las fronteras de las bocas.... y vuelan las gaviotas...se arruga mi vestido... y el beso no da cuenta de nada que no sea, su propio desvarío temblando en la ventana, perdido en la guitarra y tú todo desnudo del alma y del gentío, temblando en mi temblor, cegados de rocío!

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Tango Contigo Te busco despacio, dentro de mí. Porque sé que en mí, vives, lo siento, cuando en mi mano escribes. ¡Y es que dentro mío danzas! Se curva el arco de tu espalda para alcanzar la mía y tu folía, se prende a mis latidos como si fueran míos los ritmos de tu hombría! Me giras y me alzas hasta alcanzar tu cielo, hasta beber en celo la lluvia prometida... que efluvia de tu cuerpo. ¡Se encabritan alados tus hombros y tus brazos por todos mis ribazos que en ti buscan cobijo, me miras fijo y vienes, vienes, vienes! A amarrarme entre tus dulces lazos, los húmedos retazos de mi piel hecha deseo... ¡Dánzame querido! quién más que tú, despierta el cuerpo mío! ¡Quién más pone ese brío a mi sangre, a mi ternura! si las gaviotas cantan encima de las rocas yo danzo, sí me tocas, sí empujas mi cintura se yergue tu bravura sin perder ningún envío...

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¡Abrázame danzando, abrázate a mi tronco que va y se apega a ti, y deslízate, lento, bordeando mis caderas, que rotan a tu vera sincronizando pasos, mordidos en abrazo, que apuran las bocas en un sólo respiro de violines, que gimen si te miro, en bandoneón y tango en el último arremango orgasmado, en rendición!

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Vísteme como Quieras ¡OK, poeta, vísteme como quieras! pero no olvides abrocharme a besos. Cuélgame tus perlas... pero no olvides aromarlas con tu semen. No me gustan los zapatos, pero los calzo, sí vienes con mis pasos. ¡Y menos los sostenes! pero gustosa los llevo sí contienen la avidez de tus dos manos! No te atrevas a llevarme así por otra calle, es sólo para ti, que te consiento, para que estés contento y puedas besarme en tu vereda levantada en tu abrazo, por el talle. Y al regreso, desvísteme del todo, déjame sólo los sonetos que tú has dibujado... y léeme de a poco, ¡Porque arderte está haciéndome una música, que nadie hubo cantado!

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NEDAZKA PICA (MARÍA JOSEFINA HERNÁNDEZ). Escritora, poeta y gestora cultural, desarrolla su labor cultural en distintas asociaciones artísticas literarias de Santiago. Dirige la revista “Entre Paréntesis” la cual distribuye en versión papel y digital.

Sueño de un Poeta Me gustaría abrir los ojos y que estuvieras en mis brazos y sonreír antes de entregarme A este amargo placer De semidioses de la nada El llanto es sólo parte del paisaje La sangre coagulada en tu muñeca A punto de caer al vacío Mirando en el espejo el camino A la ciudad de Hades Quisiera estar y no estoy Quisiera ser y no soy En un rincón del manicomio Yace otro poeta en un rincón.

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Teoría de la Poesía Sucia La poesía sucia ha existido desde que el mundo es mundo ¿O ustedes creen que fue una manzana lo que se comió Adán? No fue el sexo normal de animal en celo lo que hizo que los expulsaran del paraíso ¿O usted cree que la serpiente es metáfora? No, les informo: Ese, señoras y señores, fue el primer trío de la historia, dónde Eva, fiel representante de la mujer, sufrió múltiples orgasmos cuando la serpiente le metía la colita por el chico a Adán, Y es por este degeneramiento que Dios de envidia les dijo fuera del paraíso... Por eso, nosotras, sangramos todos los meses.

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La Sangre nos Une Estoy juntando todas las toallas higiénicas ensangrentadas para tirártelas en las puertas de tu bóveda, quiero hacer un té con toda mi sangre coagulada de todas las menstruaciones presentes para que recuerdes el daño que me hiciste en el pasado, quiero que sientas el sabor amargo del gusto de la sangre como cuando me golpeabas en el hocico y me botabas los dientes porque eras tú, y tú y yo sabemos que eras tú. Quiero que sepas que se siente amargo este dolor eterno, que tengo en lo profundo de mi alma. Estoy juntando todas las toallas higiénicas con sangre, las miro con dolor del parto frustrado, porque tú y yo sabíamos que eras el padre, porque tú y yo sabíamos que eras mi padre.

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Vuela la Cabeza Vuela la cabeza y el estadio grita gol, los colores violetas, violados del acaecer marcan la ruta. Atraviesan el océano de las mentiras, para llegar a los ghettos de la humanidad, donde los poetas y músicos conviven, donde las paredes son murales de paisajes añorados, pintados con sangre y excremento. Vuela la cabeza y el estadio rompe en lágrimas, Víctor Jara toca la guitarra, mientras la Violeta abre sus brazos tiernos al final del sufrimiento. el olor putrefacto de los sueños, invade toda una nación. La nauseabunda muerte camina libre por las calles y la acompaña una caravana con las cadenas de la dictadura. Vuela la cabeza y el estadio está en silencio, se han lanzado a la piscina olímpica los mejores payasos, ensucian los sacrificios de las verdaderas víctimas de la dictadura, la piscina es un arco iris que dice NO, los músicos con algunas tripas y huesos fabrican instrumentos para que la canción siga sonando. los poetas escapan al exilio. Vuela la cabeza y el estadio esta evacuando, se aburrieron del circo las mil y una palabras del show no sirvieron de nada para evolucionar. Ahora estamos todos dispersos, el golpe al límbico no sirvió de nada seguimos con el agua sucia de los payasos, y los murales de la esperanza se llenaron de moscas. por lo menos se fue la muerte en la búsqueda de los poetas en el exilio.

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Latidos Siento tus latidos !!! la tormenta con sus relámpagos originaron la caída, el cuello fue rebanado, el dueño de circo se ha convertido ahora comulga y bebe el vino de la ceremonia, ellos están aquí desenterrando enigmas, momificando palabras artísticas, convirtiéndonos en una bolsa de sangre y excremento, trago la tierra roja, vomito epitafios que a veces llaman, que a veces pierden, compartimos cama, palabras, saliva bebo whisky con el hombre de fuego y sigo sintiendo tus latidos.

TEXTOS SON PARTE DEL LIBRO “ANTOLOGIA DE UNA POETA SUCIA” TRADUCIDO AL INGLES Y PUBLICADO EN AMAZON.

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QUIROZ Pintor y poeta de los Rincones Arcaicos del Alma Humana JOSÉ ALFREDO QUIROZ YÁNEZ, chileno, nace el 3 de Julio de 1962, en la ciudad de Santiago. Desde temprano capta con acierto la fuerza productiva del relato-cuento. Pintor, Cantautor, Escritor y poeta independiente. Percibe, en este recurso del lenguaje, la operación sutil de instalación; de aquellos cambios y transformaciones que, modifican la curva de desarrollo del mundo. Observamos en cada QUIROZ, geometrías ignotas e increíbles, –no debe sorprendernos; pues, nos presenta, a la conciencia, terrenos utópicos de una realidad otra, mejor- también, lúdicos enfrentamientos de colores y planos superpuestos; como si nos desenvolviéramos en un medio fraccionado o en proceso de trituración, en un espacio de tensión y conflicto que, nos cruza indefectiblemente. Tal vez, nos invita a retornar sobre nuestros más alegres y coloridos sueños, que alguna vez se gestaron en nuestra conciencia, ahora perdidos y olvidados en un recodo de lo andado. Quiroz, ha puesto en ellos –los sueños- sus más cálidas esperanzas. Entonces: “pinta”, “advierte”, “golpea ventanales de apariencias” para mostrarnos escenas de un nuevo hogar, inédito…

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Despiértame Despiértame a la hora de las lluvias me gusta mojarme y empaparme en tu reflejo. Caminar contigo contra el viento, seguir tu sombra, tu recuerdo, y que empape nuestro yugo los pasos que salpican reflexivos argumentos. Cada charco de agua que penetre nuestra historia susurrando al oído en el silencio oculto, en el espejismo de la fantasía inquieta susurraran los arboles como testigos mudos. En el mismo trayecto de mi frágil sueño. Que al despertarme en la lluvia de tus pupilas, cambiará el sonido de las ondas esparcidas la sed descontrolada de alterar la simetría. Despiértame a la hora del sueño Cotidiano, vago, inconcluso y utópico desvelo. Cadenas de pensamientos arrojados al fértil deseo. Me encanta despertarme en tu desenfreno Despiértame a la hora del crepúsculo. Me hipnotiza elevarme a los sentidos de tu esencia Que bordea tu silueta en la cúspide de tus pechos. En la esquirla de tus caricias. En la furia de tus amores. En la bravura de tus besos. En la antología de tu cuerpo. Los años no pasan en vano, Despiértame aunque me encuentren muerto.

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Sueños Previos Te siento, te toco, te miro, te consumo, te añoro, te detengo, te entretengo. Entre mis penas y mis lamentos. Te hago mía y te dejo en el lecho, a veces maltrecha A veces despierta. A veces dormida. Me tienes, me desnudas, me ahogas, me exhalas, me hieres, me entibias. me haces tuyo, como una caldera. A veces me dejas. A veces despierto. Y estás a mi lado. Me dejas en sueños.

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Una Historia Diferente Era difícil llegar hasta el cielo Y traerte la lluvia hasta aquí Como decirte amor en silencio Que no podía vivir yo sin ti Quise alcanzarte en las noches despierto Pero era un sueño casi real Y no sé cómo nacieron secretos Y sin ti no quiero despertar Así fue creciendo, todo este amor Y así fue naciendo en mí…. Desde las dudas llegaban palabras Que iluminaban toda la ansiedad Como si fueran cadenas de fuego Que no dejaban caer la verdad Así reventaron, las palabras y el dolor Y se perdieron junto a la ilusión Y escape y escape Entre mentiras y porque Y escape y escape Entre las dudas del papel Desde el espacio llegaban destellos Que me traían al despertar Y entre las sombras de tus recuerdos Que se quedaron en mi sol

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Te veo Venir Te veo venir, despertando mi paz, alegrando la vida, con simplicidad, son pequeñas las cosas, que van seduciendo, palabras eternas en un sentimiento. Has golpeado muy fuerte, dura verdad, te has marchado en silencio, sin avisar, me has dejado amargo, en esta vida, cuando un amigo se va, dejando una herida. Te vivo, te siento y te vivo, en la distancia, en la lluvia que moja al caer. Te veo venir herida mortal, clavada en mí pecho, como un puñal, sin que nadie pueda calmar el dolor, que has provocado en mi corazón. Hoy te sentencio a seguir en mi mente, en tu pasado, en mi presente, te lo prometo, siempre vivirás, es sólo un viaje, del que volverás.

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Un Repudio a la Naturaleza (Pérdida de mi hijo) Es una flor que se va, agitada por el viento es un repudio a la naturaleza, que me lo lleva de este invierno. Le vi nacer en el pinar, en un arbusto de aquel desierto, y en una gota de su vida plasmada, se va consumiendo por dentro. Te entregaría mi vida, si fuera posible este verso, yo te daría una escalera, para que subieras hasta al cielo. El tiempo se lo llevó, la nada agita este viento, hoy no habrán poderes, que puedan, llevarte esa flor en invierno. Tus versos revivirán, al final del camino, y en tu historia, habrán miles de vidas, para que llegues a tu destino.

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