Revista letras simbólicas 3

Revista

Letras Simbólicas America-Europa Publicacón Bimestral

Edición No. 003

Junio-Julio 2012

ISSN en Tramite

Buscando el Sentido Uniendo Continentes Fotografía : Fernando Omar Vecchiarelli “Escritor del fin del mundo” Santa Clara del Mar,Argentina

Santa Clara del Mar,Argentina Fotografía : Fernando Omar Vecchiarelli “Escritor del fin del mundo” Santa Clara del Mar es una localidad de la Costa Atlántica Bonaerense, ubicada en el litoral del mar Argentino en el partido de Mar Chiquita, al este de la provincia de Buenos Aires. Está ubicada 386 km al sudeste de la ciudad de Buenos Aires, a 18 km al norte de Mar del Plata.

Playas Santa Clara del Mar tiene una oferta en cuanto a sol y arena constituida por siete playas que se encuentran divididas por espigones de piedra. El acceso a las mismas es libre y cuenta con servicio de guardavidas durante todo el verano. La geografía es bastante particular ya que en sólo algo más de un kilómetro el relive cambia de playas cortas de arena compacta con barrancos a playas extensas con médanos bajos. Además de la diversidad y riqueza natural, la falta de edificios altos en la línea de la costa hace que la experiencia de vivir a pleno sol y aire puro se prolongue mucho más

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DIRECTORIO: REVISTA LETRAS SIMBOLICAS revistaletrassimbolicas@gmail.com Director general Luisa Fernanda Vanegas direccionrls@gmail.com Editorial Constantina Gómez García editorial.lsimbolicas@gmail.com

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Diseñador Constantina Gómez García

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Fotógrafo Luisa Fernanda Vanegas luisafervan@gmail.com

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Colaboradores Ubeimar Ochoa (Colombia) Juan Esteban López ( Colombia) juanupb6@gmail.com Guadalupe Gómez García (México) lupsmiau@hotmail.com Gloria Trejo (México Edilson Villa M. (Colombia) Grupo Letras Simbólicas.

Ruben Ivanoff (Argentina) Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia) Jesus Mangussi Mara Lludith Rodrìguez Gurrola (México) Novato (Guetemala) angello (México) Guillermo Háskel ( Argentina) Julia del Prado (Perú) ©Elisabet Cincotta( Argentina) Saul Sanchez Toro (Colombia) Nuestra Portada: Fernando Omar Vecchiarelli (Argentina) Gabriel Moraes Jeroni Mira Aleja Gómez

CONTENIDO: Editorial * Sensibilidad hecha arte Arquitecto Ignacio González * Danzas e instrumentos La historia de una revolución * Entre ojos Adriana Varela * Ciencia & Fatuo Grupo Letras Simbólicas * Cavilando La felicidad en Kant * Clásicos Literarios Pablo Neruda * Infinito de palabras Roberto Rodríguez Flores * Del otro lado de la cera La figura del eterno retorno en la odisea * Sinigfic-Arte Grupo Letras Simbólicas * Tu punto de vista Carlos Alberto Roldán * Escenario: Espacio abierto al Arte Álvaro Marín Vieco * Hablando de libros Las flores del mal – Charles Baudelaire * Brecha poética Cuentos *Mariposa Azul Lectura Infantil * Me presento Edilson Villa M. *Cuento y Reflexión Grupo Letras Simbólicas

* Entre líneas delineando placer Morus * Bitácora poética Grupo letras simbólicas * Punta de lápiz- gotas de imaginación

REVISTA

EDITORIAL :

Buscando el Sentido - Uniendo Continentes

Estimados lectores la alegría nos embarga al poner en sus manos la tercera edición de la Revista Letras Simbólicas.

Estos meses hemos vivido fechas importantes de las cuales tenemos suplementos especiales, que hemos dejado en sus manos oportunamente. Esta tercera edición esta dedicada al Día del padre por lo cual nos dimos a la tarea de buscar temas de interés para que los disfruten en familia.

Esta edición esta engalanada con grandes personajes y amigos amantes del arte y la literatura.

El arquitecto Ignacio González Tejeda, nos regala sus pasiones fusionando la arquitectura, antropología y literatura un banquete exquisito de arte.

Luisa Fernanda nos lleva a su tierra Colombia, nos presenta a su amigo, el maestro Alvaro Marín Vieco su vida y su arte con nosotros.

Entre ojos la bella….Belisima Liliana Varela siempre inquieta, comparte desde argentina sus experiencias.

Roberto Rodríguez Flores miembro del grupo Letras simbólicas es reconocido por su participación en el mismo.

Carlos Alberto Roldan, nos comparte su punto de vista poético, Edilson Villa se presenta como escritor contemporáneo.

Los invito a saborear, degustar todas las secciones ya clásicas de esta su revista y que con tanto cariño hemos realizado y al compás de un Jazz que tan amablemente Ubeimar no ha dejado…digamos “FELICIDADES PAPÁ” Buena Lectura Constantina Gómez García Editora

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

Ignacio González Tejeda Sensibilidad, Arte, Sabiduria, Creatividad

Sensibilidad, Arte, Sabiduría, Creatividad; son las palabras con las que describo al maestro Ignacio González Tejeda, siendo compatriota mío lo conocí en un grupo de la Red; después de un tiempo tuve la fortuna de estar con el en el Museo de Antropología e historia de la ciudad de México; Toda una aventura vivir sus palabras explicando cada pieza, cada detalle.

Hoy tengo el gusto de entrevistarlo haciendo crecer más mi admiración a su trabajo y su persona.

Gracias Maestro por esta entrevista, Soy un ente observador, interesado siempre en los ejercicios lingüísticos y los experimentos con la palabra escrita.

De profesión arquitecto, he dedicado varios años a la docencia, imbuido en todas las áreas de la profesión, esto es: tecnológicas, humanidades y diseño o composición.

He publicado tres libros relacionados con dicha profesión, así como dos más en aspectos meramente literarios.

Los primeros:

Arquitectura y semiótica, en 1985 Análisis y diseño de estructuras arquitectónicas, en 1992 Guía, proceso y seguimiento de la problemática arquitectónica, en 1993

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

Los últimos: “Relatos y reliquias”, en 2010 “Las aventuras de la Hormiguita Bere”, también en 2010.

¿ Ignacio podriamas decirnos qué significa en tu vida la arquitectura y la arqueología?

Bueno, la arquitectura es la profesión que estudié y la que ejerzo en el día a día en mis actividades laborales.

Ahora bien, cuando se vive en un país con la riqueza ancestral como la que posee México, y dada la ruptura a la continuidad que se sufrió por las actitudes destructivas de los conquistadores de hace cinco siglos, pues me ha resultado atractivo el estudiar las posibilidades que los vestigios arqueológicos nos brindan. Y es que la sociedad judeocristiana a la que pertenezco, me ha inducido a buscar en los orígenes algunas explicaciones acerca de nuestros comportamientos actuales, ya sean éstos en el ámbito cultural ideológico, económico o político. ¿Crees que en al actualidad una carrera con gran impacto social?

Si te refieres a la arquitectura, pues te respondería que sí, que puede ser muy grande su influencia en la sociedad, al considerar que el suceso arquitectónico participa en el espacio urbano habitado por un determinado grupo humano.

La real posibilidad de injerencia “planificada”, dependerá del grado de compromiso que sostenga el creador.

Se ha entrecomillado lo de planificar, porque toda obra siempre va a impactar a la comunidad, y sólo con el uso de la tecnología disponible, dicha influencia podrá medirse previamente a la existencia del hecho arquitectónico en sí. ¿Consideras que la arquitectura influye en las diferentes épocas literarias y como lo hace?

Sin duda influye. Y es que la literatura tiende a ubicarse en el contexto que el creador determina, y éste puede ser en el propio del escritor o en otro(s) inventado(s) por él mismo.

Las claves narrativas, por lo general, son elementos urbanos que pretenden orientar a los lectores. Así, si se describe la 5ª Avenida, se estará ubicando la acción muy probablemente en la ciudad de Nueva York, y la época, ya dependerá de otros elementos como la vestimenta o los edificios a que se hará mención en el texto. Si se habla de las Torres Gemelas, por ejemplo, corresponderá a la segunda mitad del siglo XX. Ya que sabemos de tu preparación profesional, puedes comentarme en que punto de tu vida se fusiona, la arquitectura, la arqueología y la literatura.

Principalmente en una serie de relatos que he etiquetado como narrativa prehispánica, en los que, con elementos arqueológicos reales, he interpretado posibles situaciones que muy bien pudieron ocurrir. En algunos de ellos, la arquitectura ha generado ambientes propicios. Adjunto el siguiente relato:

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

La fumadera—ceremonia en Hochob— En el año 711 y con el objeto de inaugurar formalmente el edificio de los hombres en crestería de la ciudad de Hochob, ubicada en la zona de los Chenes, se practicó el ritual comunitario de “la fumadera”.

Esta celebración, como se sabe, es presidida por un sacerdote investido como el dios incinerante, quien por lo general porta un manto o especie de capa con la piel de un jaguar, que representa el balam o poder, así como un complejo tocado con las hojas de la planta aromática—incensaria, a manera de aposento o nido de un ave.

En los ropajes siempre se entretejen largas ramas del elemento vegetal parecido al tabaco, el cual se “prepara” con las sustancias señoriales que permiten producir las “visiones” durante el rito.

Finalmente, se sabe también que en estos festejos aparece una serpiente bicéfala con piel y con las características específicas para la ocasión: narigueras y largos listones ornamentales geométricos, a partir de sus labios inferiores, a manera de bezotes. Dichos elementos fueron captados por el escultor oficial del evento, Miheen Ba, el mismo que ejecutó las figuras de estuco de todos los hombres desnudos que se encontraban en la crestería, como remate superior del templo.

El escultor abogó con el principal consejero espiritual del sitio, con el objeto de que se le permitiera esculpir en piedra en vez de moldear en ese material poco perdurable; pero no fue escuchado y tuvo que realizar los trabajos para los que fue requerido con las especificaciones del soberano.

Cuando terminó de colocar su último modelo, se dijo hacia sí: “estas obras no significarán hacia el futuro, pues serán blanco fácil de posibles invasores”.

Así que mejor optó por realizar el ritual de la incineración como su dios descendente le dio a entender, el cual, por cierto, no estuvo muy alejado de los cánones tradicionales establecidos.

Alucinó como en pocas ocasiones y pudo conocer al detalle casi todos los componentes del inframundo; y eso fue bueno, pues lo pudo representar de manera singular y magnífica en los relieves que fue ejecutando a lo largo de su creativa existencia.

Fachada del templo Hochob (reproducción existente en el Museo de Antropología e Historia de la Ciudad de México

Dios L maya, también conocido como “El fumador” (reproducción en madera)

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

¿Qué es lo que te enriquece?

El pensar: la resolución de los problemas (de toda índole), desde el abordaje de una hoja en blanco para crear arquitectura o literatura, hasta las respuestas a mis hijos queridos siempre demandantes. ¿Crees que se pueda hablar de un concepto literario urbanista?

Difícilmente; aunque la literatura se entromete en el campo y en la ciudad. No comparto mucho la clasificación; incluso en algunos de mis textos mezclo la prosa con el verso, con lo que se logran resultados atractivos e interesantes.

A continuación, un ejemplo de lo expuesto: Dos Hoy soy éste y soy el otro. Entes que se entregan, así como también reciben y miran con atención. Los dos te pertenecemos y tal vez viceversa. levanta ella las manos para alcanzar el cielo el par hace lo propio y así sus senos toca la boca ensalivada puede escribir el verso Mujer que reconoce observador inquieto en medio de la nada vuelve a sugir el canto amantes que se quieren habitaciones sordas delicia en intercambios cuando las pieles sudan caricias virginales se dan en cada cuerpo la cálida sonrisa complicidades mutuas Llegué justo junto al otro. Mis dedos recorren tus ojeras después de cada toque de cielo.

Debí voltear cuando alcanzaste dicha dicha.

El otro podrá irse; yo, me quedo. ¿Tu opinión acerca de la arquitectura actual?

Para efectos de agilizar la respuesta, dividiría el hecho arquitectónico en tres grandes rubros: Lo académico Lo popular y Lo espectacular En el primer grupo de lo académico, ubicaría a los proyectos y construcciones realizadas por arquitectos egresados de las universidades. Mi opinión al respecto es que dichos trabajos en su mayoría contienen altas cualidades estéticas y otras muchas veces, se alejan de los requerimientos originales de funcionalidad.

Obra reciente del Arq. Ignacio González Tejeda

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

Con respecto a la arquitectura popular o aquella que realizan los propios usuarios sin intervención de arquitectos.

Aquí es en donde nuestra profesión se topa con un enorme dilema: ¿realmente se requiere la participación de técnicos profesionales en cuanto al diseño de las formas habitables? La respuesta es afirmativa: sí es necesaria la mano de obra especializada, en este caso el ente pensante que resuelva los problemas de espacio y habitabilidad. Tendría que escribir un enorme tratado para explicar el cómo intervendríamos los arquitectos en esta gran cruzada. royecto de la Arq. María del Rosario Bonifaz Y en el tercer apartado de lo espectacular o arquitectura Alfonzo de revista. Aquí sucede un poco como con lo literario: que cuando se tiene la posibilidad de que conozcan y, sobre todo, reconozcan el trabajo de un creador, sólo entonces será posible que sus obras sean publicadas; pero antes de eso, dichos personajes deberán trabajar por lograr el que sean contratados para proyectos de enorme envergadura. Creo que todo ente propositivo desearía realizar una obra en el Dubai moderno o bien, ser publicados sus escritos por Editorial Alfaguara.

Vista nocturna de Dubai

Algo más que desees agregar Ignacio: Sí, Querida Moru*s: te agradezco la oportunidad que le das al suscrito, de que su ser y algunas de sus obras puedan difundirse.

Gracias a ti Ignacio, por tu disposición y amistad.

SENSIBILIDAD HECHA ARTE Ignacio González Tejeda MORU*S

La autopista y el sur Cada vez que me transporto a mi lugar de trabajo, encuentro aglomeraciones vehiculares de una magnitud tal que, sin más, me llevan a evocar “La autopista del sur” de Cortázar. Aunque mi “Fontainebleau” es el sitio en donde habito y “París”, el destino laboral.

A veces tengo la posibillidad de concatenar el Peugeot o el Fiat del relato, con el Cadillac o el Seat de la realidad. O a la muchacha del Dauphine, con la del Audi que va a mi lado.

Ambos, microcosmos conformados en circunstancias análogas con la sociedad contempóranea.

Se da un pequeño avance... y otro y otro más, y volvemos a encontrarnos los jóvenes que escuchan rock, a la izquierda, la vagoneta de monjas, a la derecha, y el pequeño Renault, más atrás...

Ignacio González Tejeda

- - - - Blondie Se sabe que Giuseppe Verdi, a principios del siglo XIX, fue uno de los primeros compositores que se preocupó, no sólo por lo que se iba a escuchar, sino por lo que deleitara la vista de los espectadores.

Entonces, él diseñaba el vestuario de los participantes de sus obras operísticas.

De las varias maneras de ver la música, en esta ocasión me ocuparé de aquélla en la que se utiliza al cuerpo humano como ente transmisor de sentimientos y emociones, además de exponerlo como fiel representante de la forma.

El control del movimiento de las extremidades siempre será un suceso digno de admiración, así como el del rostro y sus expresiones histriónicas.

La voz, entonces, ES músi ca lidad.

Las palmadas, los chasquidos y el zapateo, sin duda, participan de los acontecimientos sonoros. ¿Y qué decir de respiraciones y suspiros?

Ahhhh...

Su cabello era rubio, de una tonalidad extremadamente clara; tanto así que, cuando ingresaba al ciclorama, únicamente le sobresalía el rostro, como si una máscara flotara.

Parecía que ella se observaba; así, sus movimientos obedecían a una especie de danza a manera de comedia isabelina.

Quienes la conocieron aseguran que, muchos de los esquemas coreográficos contemporáneos, han sido producto del análisis de sus complejas expresiones faciales.

Parece ser que, aunque de comprobada ascendencia occidental, practicó el kabuki y, sobre todo, el incomprensible noh.

Pero nadie ha podido corroborar esta información. Y es que, su condición femenina, le habría impedido el siquiera acercarse a la más insignificante de las escuelas de teatro del lejano oriente.

Y los sonidos y silencios se vieron sin su cabello…

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Ignacio González Tejeda

EL JAZZ LA BANDA SONORA DE LA HISTORIA DE UNA REVOLUCIÓN

Ubeimar8a.

Hablar de Revolución es hablar de innovación, y que otra Revolución más audaz puede haber que El Jazz.

No hay una canción, melodía, frase, anécdota que no enriquezca año por año el origen y la historia del Jazz.

No es mi intensión dar una clase de Jazz, ni pretendo enseñar historia de este mismo. Sólo destacar, en esta época de “revoluciones” la importancia de éste como inspiración de un movimiento social que se dio en E.U.A , que más tarde influenciara a la Europa de la post-guerra (Segunda Guerra Mundial), abriendo las mentes desesperadas de las nuevas generaciones huérfanas gracias a la guerra y ávidas de sueños de libertad y nuevos paisajes espirituales. Al igual que a la literatura (de cuyo ejemplo sólo citaré “El Lobo Estepario” de Hesse).

El Jazz en sí, es revolución pura, el Himno de las libertades de una raza que se sublimo a sí misma para terminar siendo adorada por los “blancos” que, seducidos por él, no podían quedar por fuera de ese movimiento, tarde o temprano.

El hecho mismo de como los primeros grandes virtuosos de este género tuvieran que aprender por sí mismos a tocar cada uno de sus glorificantes instrumentos, ya que ningún “blanco” estaba dispuesto a enseñarles nada, quizá por eso de no permitirles educarse en modo alguno o ejercer el derecho de desarrollar un pensamiento propio.

Sin embargo el Jazz estuvo allí durante el duro “proceso” de la prohibición del alcohol en Norte América. Melodiosas voces e instrumentos que amenizaban los oscuros antros de los años 30, en los que en su interior no discriminaban y seducían a ambos sexos con sus encantos musicales.

Música marginada que en sus inicios se relacionaba a esos rituales de magia negra llegados desde la madre patria (África) como la herencia de los primeros negros que con sus tambores y cánticos ancestrales rememoraban su tierra y todo lo que habían perdido además del don mas preciado por el ser humano, la libertad, añorando la tierra que tampoco ya les pertenecía. Me atrevería a decir que sus desarrollo como tal se da en los años 20, pero ya se escuchaban asomos de ella en los rituales funerarios “modernos” de los negros de Harlem por ejemplo.

Ya que la lectura les era prohibida, no había nada mas “fácil” que interpretar su historia por medio de la música y ésta los elevaría a un nivel en el cual eran inalcanzables para otros que, sí al menos no la entendían, terminarían siendo seducidos por ella, sin importar a que raza, credo o religión pertenecieran. Cabe resaltar que uno de los principales países de Europa, que más aclama al Jazz es Alemania, sino el más destacado. Sin dejar de lado que fue la música de fondo en las reuniones clandestinas en la Europa, principalmente en la Francia, de finales de los 60, mientras se gestaban los hechos que desembocaron en el famoso “Mayo del 68”. Musicos de la talla de Charlie Parker “Bird”, que para “airearse” estuvieron mostrando su arte en Europa, Dizzy Gillispie, mas tarde Herbie Hancock, etc. En una ola de otro tipo de Ilustración, la ilustración musical.

Es tal la afectación que no sabría explicar cual influenció mas al otro, sí el Jazz al Gospel o viceversa, igual no soy experto en el tema del Gospel, pero su influencia se destaca en sus principales vocales que, en algunos casos llegaron al Jazz sustraídos de sus iglesias para terminar cantando y siendo los precursores de ese estilo en el Jazz, en especial las voces femeninas.

Las mujeres tuvieron un papel fundamental en esta historia, voces como la de Ella Fitzgerald y Sara Vaughan, esta última que no sólo era una cantante virtuosísima, sino también una excelente interprete de uno de los más nobles instrumentos del Jazz, El Piano, y conocida por muchos como “Sailor” por su facilidad a la hora de versar en distintos temas y su forma de vida alegre que hoy podríamos reconocer como intelectual y bohemia. Una mujer preparada, cosa que no se creía muy común en la época y más, siendo negra.

EL JAZZ LA BANDA SONORA DE LA HISTORIA DE UNA REVOLUCIÓN

Ubeimar8a.

Como una parte del Jazz está el Blues, el cual muchos se empeñan en destacar como cosa completamente aparte del Jazz, cosa que en lo personal, me desorienta mucho, pero no me dejo llevar por esa corriente de pensamiento, y aunque pueda parecer algo profano, no discrimino para nada y en mi colección particular, mantengo juntos y los escucho alternativamente como parte de un todo.

Es tal la influencia del Blues y el Jazz que muchos grupos de Rock citan como sus orígenes e influencias musicales a ambos “géneros”. The Police, grupo inglés de gran renombre, cita al Jazz como una gran fuente de inspiración en el ejercicio de su música, Gordon Summer “Sting” Bajo y vocal del grupo, ahora como solista, es un vivo ejemplo de ello.

The Rolling Stones, The Beatles, The Doors, Led Zeppelin, Supertramp, Black Sabbath (Los padres del Heavy Metal), Deep Purple, entre otros muchos, también se dicen influenciados por el Blues y el Jazz. En una larga lista en la que citan con nombres propios a los pioneros y grandes interpretes de la música negra y podría decirse que con orgullo.

Pero la Revolución del Jazz no sólo se dio desde el Jazz, como parte importante de un movimiento social, hacia fuera.

No, también muchos jóvenes, a finales de los 40, como Ornette Coleman, decidieron que el Jazz fuera algo distinto, y se inventaron el Free Jazz, que como algunos criticaban, ¿acaso el Jazz mismo, no era Libertad, es decir, no la simbolizaba?

Además de la figura de John Coltrane, que también a su modo y sin pretender revolucionar el Jazz, le dio un giro distinto, digámoslo así, como algo más “salvaje”, un grito desesperado que se sentiría y tendría un eco más fuerte tras la muerte del Doctor Martin Luther King a principios de los 60.

Mi verdadera intensión al escribir estas palabras, para todo aquél que quiera leerlas, y sin extenderme más, porque no sé que limite tengo para esta edición, es, en este tiempo de “tribulaciones”, seducirlos en la forma que más les llama la atención, la “revolución”. Donde puedan apreciar que las revoluciones se dan de muchas formas, pero la mejor, es con inteligencia y con argumentos, en este caso, ambientada por uno de los géneros más sublimes, para mí, como lo es el Jazz. Y en el Jazz muchas veces las voces que mas gritaban reclamando la Libertad, no eran las humanas, también han sido las voces de los instrumentos, que con delicadeza se han hecho sentir y han llegado de muchas formas y a muchas partes del mundo.

En términos generales la idea que es le den una oportunidad al Jazz en sus vidas, dejar de lado el reggaeton y aprender a apreciar “cosas” distintas en la vida.

Para terminar les dejo unos cuantos Links de algunas maravillosas interpretaciones, casi todas instrumentales, que con tan sólo sus nombres les darán una clara idea de lo que les hablé.

Ubeimar8a. http://www.youtube.com/watch?v=e1S_vA0ougg&list=FLCH6J33CMwMxDlgVlo0q-dg&index=61&feature=plpp_video http://www.youtube.com/watch?v=VxjzkttwpuQ&list=FLCH6J33CMwMxDlgVlo0q-dg&index=56&feature=plpp_video http://www.youtube.com/watch?v=KV2lNHfSXBQ&list=FLCH6J33CMwMxDlgVlo0q-dg&index=20&feature=plpp_video http://www.youtube.com/watch?v=pCpekvOkwNM&list=FLCH6J33CMwMxDlgVlo0q-dg&index=222&feature=plpp_video http://www.youtube.com/watch?v=CHFJJM6mJSs&list=FLCH6J33CMwMxDlgVlo0q-dg&index=223&feature=plpp_video

http://www.youtube.com/watch?v=sR13ECD71xU http://www.youtube.com/watch?v=hgA0_wEjAIQ http://www.youtube.com/watch?v=yJ-9IBZaydQ&feature=related Las canciones no las seleccione en orden cronológico y no tomé ninguna de antes de los 40, para que fueran mas “digeribles” para los lectores más jóvenes.

Entre Ojos

Lliana Varela

Luisa Fernanda Vanegas S

Entre ojos Liliana Varela, Buenos Aires – Argentina ¿Quién es Liliana Varela?

Definirse uno mismo es lo más parcial que pueda existir pero intentaré hacerlo.

Creo que soy una persona más, alguien ansioso por naturaleza, hiperactivo por práctica diría, no sé, alguien que quiere disfrutar lo que hace y que a la vez es un granito más de arena de la infinita playa que conformamos los humanos. ¿Cómo fue su acercamiento a la literatura?

No puedo precisar el cómo, creo que comenzó de la misma manera que todos, leyendo libros que me compraban mis padres. Horacio Quiroga, Oscar Wilde fueron mis primeros acercamientos con la literatura pero creo que mucho, mucho tuvo que ver la televisión en ello porque siempre amé el cine y las películas y eso me acercó a la lectura. En la adolescencia el Martín Fierro fue mi libro podríase decir de cabecera. ¿Qué es para usted la poesía?

Una forma de expresión. Siempre me gustó la poesía que me deja algo, sea un sentimiento, una reflexión, una estética determinada. Debo confesar que me inclino más por la que me deja pensando. ¿Recuerda su primer poema?

Sí. No todo por supuesto pero tiene una anécdota. Tendría 5 años y mi papá había comprado una agenda nueva, de esas grandes con una hoja por cada día, de tapas de cuero...un día la buscó…y la encontró , obvio que con un poema mío, muy infantil por supuesto. No supo si retarme o darme besos; se decidió por lo segundo y esa agenda aún está conmigo –aunque sus hojas se terminaron hace mucho tiempo ya cuando dejé de escribir siendo adolescente. ¿Cuáles son los temas más recurrentes en su escritura?

No voy a negar los temas que creo me signan, la muerte es el eje primario, lo efímero de la vida, la soledad, la auto reflexión, el buscarse a sí mismo entre otros temas existenciales. Y no es que no haya intentado otros estilos –que lo he hecho- simplemente cuando releo descubro que “ahí están” los mismos temas orbitándome.

¿Cuántos libros ha publicado?

En total son 7 creo, 2 de cuentos, 5 de poemas - 1 compartido con otra escritora argentina-. Ahora estoy a punto de editar el 8vo que consiste más en observaciones de la vida –prosa y poesía- de un momento particular que me tocó vivir .

Háblenos un poco de sus programas radiales, ¿Cómo nació esa idea?

Yo incursioné, por casualidad podría decir, en la radio en el 2007, acompañando a quién realmente hacía el programa -que versaba sobre lectura de poesía. Luego de dejar ese programa a los seis o siete meses tuve la idea de hacer un programa de radio con base en la literatura pero que abarcase más que la simple lectura, un espacio donde también los narradores tuviesen lugar al igual que las letras en otros idiomas y diferentes secciones. Por sobre todo, lo que no quería era un programa unidireccional ni aburrido, mucho menos serio ó de etiqueta. Se lo propuse a Patricia Ortiz y así nació la idea que hoy día lleva más de 4 años y más de 200 programas. Obviamente entre las dos gestamos muchas más ideas sobre la organización del programa.

Este año, en Mayo de 2012 nació la oportunidad de estrechar lazos con una radio emisora de Chicago de habla hispana –Radio que yo había conocido personalmente en Marzo de 2011 cuando me invitaron a un programa- No era una idea para desperdiciar porque el objetivo es unir el habla hispana, así que ahora estamos con Patricia en dos programas de radio, uno de Argentina y otro de EEUU.

Entre Ojos

Lliana Varela

Luisa Fernanda Vanegas S

¿Alguna anécdota que desee contar?

Muchísimas pero no daría el lugar para publicar todas jaja. Lo que sí destaco –y lo seguiré haciendo siempre- es el maravilloso invento de Internet que permitió la comunicación y el conocimiento de tantos y tantos amigos. Esta entrevista es un claro ejemplo de ello y máxime el hecho de que quiénes editan la revista sean dos seres tan queridos para mí. Así que

Abandono

GRACIAS por el tiempo y lugar que me dedican.

Liliana Varela

Tapié ventanas y puertas para que no huyera, y ella escapó.

Quizás siempre estuvo fuera mientras mi supina ignorancia besaba sus miembros de oro bajo el óxido del descuido.

Hacia abajo De Autoexilios

Hacia abajo la mirada se despeña incierta, “Piedra, piedra, llévame al fondo”. no hay soles que alumbren Sylvia Plath ni lunas que paseen, hasta las estrellas apretujan Encapsulada. magnitudes Protegida del mundo que asfixia -escapándose del hastío.

La abandoné. las falanges de los días no me rozan.

Orfandé sus sueños Y vamos en algún equívoco rapto de razón.

Pétrea. De mármol los párpados escarbando pesares, reconocen el áurea que las sirenas reflejando sonrisas ajenas, La bauticé sin nombre acunaron protegiéndonos de la luz en la espera de un masónico sacramento para mí. que desgrana la realidad.

-que jamás sucedió-.

Abismada. En el fondo de la esencia Y otros Olvidé su aroma cercenando el olfato duerme el alma despojada de sí. cohabitan risas, que nos unía. imaginan ser centro y esquina Afuera llueve. de un mimético mundo.

Hoy, mis torturados brazos Gotas y lágrimas perecen abrazadas no logran alcanzar su sombra, /sin tocarme siHacia abajo la amplitud de mis cuerdas quiera. no duele el hoy no interfieren las suyas.

Liliana Varela el cielo sigue siendo azul.

En este presente negado a ser continuo, Ella es la libre, la original.

---ºº---Yo, sólo el calco de un pretérito perfecto.

Soledad sin ti.

Un minotauro sin Teseo.

Liliana Varela Liliana Varela Oír la Voz Cómo confesar la verdad. La agonía le atenazaba el pecho al pensar en que ya no era la misma del día anterior. Hoy, una mujer se reflejaba en su espejo: y se odiaba por ello.

Las olas lamían los restos de semen de sus piernas con desesperación mientras ella creía escuchar la voz de su madre llamándola a su lado.

No sintió el frío del líquido que la envolvía al internarse en la búsqueda materna; así como tampoco sintió los gritos roncos de su padre ahogados en el llanto de la culpa y el alcohol.

Liliana Varela

Entre Ojos

Lliana Varela

Luisa Fernanda Vanegas S

Lo Anagógico Aquella mañana sus manos sangraban como las llagas de nuestro señor Jesucristo y él era un elegido, una señal en este mundo incrédulo y agnóstico que no quiere siquiera esforzarse en probar la veracidad de la existencia del creador.

Creía como creen los fieles. Como debería de creer el hijo al padre, con idolatría, con adoración.

Así él creía en Dios, en su palabra, en su misticismo, en sus milagros desparramados por doquier en el mundo.

Ella no podía ver en él los misterios revelados del Padre, decía esforzarse pero él no le creía; no podía entender cómo su par, su pareja en esta vida no llegaba a presenciar los milagros de Dios en su persona.

Intentaba explicarle, mostrarle la sangre fluyendo de las marcas del hijo de Dios pero ella decía no ver nada, como si ello fuera posible.

Uno tras otro los estigmas aparecían en su cuerpo, en su entorno y ella seguía sin notar las pruebas que el señor enviaba. Él comenzó a dudar de su amada ¿acaso estaría poseída por el demonio? ¿ella misma era una prueba más para su inquebrantable fe?

Debía hacer algo. Dios así lo esperaba y él no defraudaría al Señor.

La miró dulcemente; ella con algo de temor se entregó a la caricia que los dedos de él hicieron sobre sus ojos mientras le decía que la Biblia era la guía que debían seguir, mientras le recordaba cuánto la amaba.

“Si tus ojos te ofenden, arráncatelos” cita Dios –exclamó.

Luego todo fue oscuridad y gritos.

Radio online Al borde de la palabra: http://www.arinfo.com. ar Voces del Sur: http://www.radiocosmos.net Blog personales : http://lilianavarela.blogspot.com http://gennarrativo.blogspot.com Ediciones Muestrario: http://www.edicionesmuestrario.com.ar (también en Facebook) Belisama-encuentros literarios- (en facebook) Mail: taleph@gmail.com lilianavarela@fibertel.com.ar

CIencia & Fatuo Grupo Letras Simbólicas EXAQUISOCTAEDRO

Cero..

Soy borde del abismo Soy de donde parte Lo positivo, Lo negativo Donde cada vez soy mas pequeño Donde toco fondo Cuando no existo.

Donde me hago pequeña Donde solo giro.

Donde mi mundo Es nada…

Puedo llenar un espacio Un cuadrado, un área Con una sola línea Curva cerrada…

Asemejándose a ese hoyo negro Que todo se traga.

Soy la medida de lo que no existe Soy el beso que se espera Soy lo intangible Soy la nada…

Soy el cero a mitad de la recta del tiempo en la vida marca.

Soy la respuesta de la vida si avanzas o no avanzas. soy la esperanza del nuevo inico cero y nada MORUS Septiembre2011

Vi tus coordenadas en el plano de mi vida de inmediato pensé que eras una constante fija un horizonte definitivo.

No necesite ojos para ese instante tampoco quise calcular las variaciones instantáneas solo quise ...permanecer.

Me encontre la divergencia de tus besos en la neutralidad de tus brazos.

El exaquisoctaedro de tu amor me rompió en 48 pedazos sin posibilidad de hallar mi gematría esto fue el causante de mi gradiente ser invariable después de conocerte. ©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia 10 de mayo de 2012 Código: 1205281711037 INFINITO El infinito es muy aburrido no deja conquista o descubrimiento absoluto.

Por eso mejor… me quedo con los terrícolas, donde aún existen orquídeas de mil colores y hombres que me esperan con la pretensión de amar.

Las pastillas de la eternidad… es mejor tirarlas al fondo del armario para que alimenten la esperanza; y así dar tiempo al tiempo con lucidez, recordando siempre lo que se amo… por quien se lucho, así no estuvieras presente para saberlo.

Los vendajes no son buenos… auguran futuro cuando los de anteojos ya pronosticaron el fin… cuando las heridas comienzan perforar lo que te cubría, no queda más que aceptar la dignidad.

No existirá ecuación o teorema que muestre otro resultado, esto tiende a infinito…

CIencia & Fatuo Grupo Letras Simbólicas La respiración artificial me hace añorarte y odiarte… debe ser porque te robo tu aire y te dejo con las ganas de devorarme.

Aquí cuento las letras de tu nombre… muchas para ser grande, pocas para ser terrestre.

En este pequeño mundo están los que desean venganza y los que viven para vengarse; no asesines con tu boca el hombre que aun no tiene raíces… mira que solo comienza con pequeños sueños… porque estos alimentan lo que será su soporte.

No ames si no darás nada, no vivas si no aceptas que siempre será infinito, por eso nunca se sabe el mañana…

Solo es infinito.

Así que ve a la montaña y prepárate para ver el amanecer… deja tu alforja en la puerta… que el pan lo traigo yo; déjame ser generosa contigo, solo por hoy… mañana todo será igual… aun pensare en el infinito, y no necesitare más oportunidades… esta ecuación no tiene solución… tiende a… infinito.

Luisa Fernanda Vanegas S. INFINITO Tejiendo la línea recta, Marchamos sobre el infinito Con total aburrimiento...

Si encontramos el teorema Se proyecta como eterno.

Saber sacar la ecuación Que nos guía al infinito, buscamos la verdad con Reflexión , osadía, resolución Teoremas y buenos principios.

Como un conjunto de puntos Me gusta que te quedes En tu punto de infelxión, Con arreglos algébricos

Puedes acotar sus limites, Conociendo tu máximo y tu mínimo llegarás al punto crítico.

Deriva tú la ecuación, Dale a Laplace una transformada Construye un flip flop, Adecua lo positivo.

Sideseas a Fourier Quedate en el infinito.

En el ciclo del senoide Visualiza tu montaña Cuando llegues a la tangente Observaras que punto Es el que te sostiene aún en batalla.

Si busca un equidistante para nos sentirte sola Recurre a la trigonometría, Que Pitágoras te apoya.

Más recuerda que si estas en Seno El coseno te traiciona.

Cuando te encuentres en el numerador, Dividido entre cero…

Di al infinito…mas vale pasar de largo Que morir en el intento.

Si por alguna razon numerador llegas a ser cero.... interpreta tu gráfico Decide tú…tu comportamiento Busca los puntos críticos, Acota muy bien tus momentos.

Para mi es mejor el infinito Pues me mantiene despierto El cero me anula…

Quedarme fuera no quiero, deseo encontrar mi verdad de lo eterno.

En teoría de conjuntos La generosidad se comparte En la intercepción de dos mundos Mi mano sujeta la tuya…

Esta si...es la mejor parte.

Moru*s DAR

Cavilando Juan Esteban López Agudelo Juan Esteban López Agudelo Seminario de Pensador Moderno: Kant Docente: Raúl López Upegui 11 de abril de 2012 LA FELICIDAD EN KANT

En los tiempos actuales, el concepto de la felicidad, ha sido muy rebatido porque los sujetos de la cultura contemporánea, sólo piensa en conseguir dinero, tener posesiones materiales lujosas, compartir su devenir en el mundo con una mujer hermosa sin importar los sentimientos de ella hacía ellos o lo que piensa al respecto sobre el concepto y creen ver en estas banalidades son el alcance del camino a una vida feliz, sabiendo que ser feliz, no es tener esto y aquello de lo expuesto en esta introducción, tener un encuentro placentero realizando nuestra actividades para que no sólo sean un aprendizaje de una ciencia o técnica de trabajo en una ciencia o disciplina especifica del conocimiento, sino suscitar un placer en lo realizado y elegido por nosotros como sujetos de una sociedad, para ver a través de nuestros sentidos las metas propuestas, pero desde lo cultural desarrollar una mirada avizorante de lo que es realmente bueno para nosotros o lo realmente malo para nosotros.

Ahora bien, la felicidad para Kant: “Es la satisfacción de todas nuestras inclinaciones (tanto extensiva, atendiendo a su variedad, como intensiva, respecto de su grado como también protensive en relación con su duración)” (Kant, 631,1998) De lo anterior se deduce que la felicidad, es un estado de la naturaleza humana que se mide según los deseos humanos en Kant, y su objetivo más bien es enseñarnos que el sujeto, puede alcanzarla, si se lo propone de una manera mesurada y calmada, pero en especial, se suscite en él, un punto de medición de la felicidad mediante su pasión. Respecto a esto, se lanza la siguiente pregunta: ¿Cuáles son sus finalidades para alcanzarlas? La respuesta a esta pregunta se busca responder mediante los hechos realizados en la vida cotidiana e igualmente, mediante la máxima capital de Montaigne: “haz primero tus deberes y después conócete a ti mismo” que nos deja entrever, el hombre puede llegar a ser feliz, siempre y cuando cumpla con los deberes que tiene en la vida como no atacar al prójimo, ni mucho menos ser irrespetado por el mismo. Además la felicidad es algo digno que el hombre deba buscar desde su experiencia de vida, al compartir consigo y los demás.

Adicional a lo anterior, en la página 631 de la Crítica de la Razón Pura se nos plantea una ley con respecto a la felicidad desde una ley moral que tiene básicamente dos premisas fundamentales: 1) Si queremos participar de la felicidad, en principios empíricos, pues sólo a través de la experiencia podemos saber que inclinaciones, hay que busquen satisfacción y cuáles son las causas naturales capaces de satisfacerlas.

2) Nos prescinde de cómo debemos comportarnos si queremos ser dignos de la felicidad y nos ayuda a prescindir de las inclinaciones y de los medios naturales para darles satisfacción; pero esta se limita a considerar la libertad de un ser racional en general y busca las condiciones necesarias bajo y solo las cuales, esa libertad, concuerda con un reparto de felicidad distribuido según sus principios. En consecuencia, esta segunda ley trabaja desde la razón pura.

Lo que se comprende de la lectura social de lo moral (ético del autor) es que en la primera, se busca un sujeto que busque la felicidad de su vida a partir de la experiencia de lo obtenido en ella y que indague distintos elementos que la susciten su elección de vida a nivel personal, profesional, social y cultural. Un ejemplo de lo anterior, son las carreras universitarias, porque allí el sujeto, busca partir de su experiencia dentro del colegio en las materias en las cuales fue medianamente brillante y sacó los más altos lugares, para elegir su carrera y el futuro profesional para la vida. Porque por lo general, siempre se parte de lo conocido para seguir ahondando y nunca de lo desconocido por temor a lo nuevo. ________________________________________________________________________________ La siguiente escritura se toma una escritura resumida pero clara de lo expuesto por el autor en dichas leyes con respecto a la felicidad.

Cavilando Juan Esteban López Agudelo

La segunda ley, en cambio, busca generar en el sujeto, un espacio de reflexión y confrontación, porque la razón pura son los caminos del pensamiento para formarse como una teoría o postulado de valor académico. Y los pasos utilizados por el mismo (experiencia, juicio, prejuicio y crítica). Pero en lo cotidiano, el sujeto se gana la felicidad no sólo desde el desarrollo de su capacidad de pensar y confrontándola con la libertad de expresar sus ideas respecto del mundo, sino siendo alguien que no se deja llevar por otros para formar su ver con ayuda sino es alguien pulido y analítico que forma una mirada reflexiva para ganarse la dignidad de ser feliz.

Para ganarse el derecho a ser feliz según los principios, el sujeto no sólo debe ser un ser con una libertad abierta de pensamiento y una mirada reflexiva, como ya lo hemos expuesto, sino que Kant nos añade: Los principios morales son necesarios de acuerdo con la razón en su uso práctico, así es igualmente necesario suponer, de acuerdo con la razón en su uso teórico, que cada uno tiene motivos para esperar la felicidad exactamente en la medida en que se haya hecho digno de ella; que consiguientemente, el sistema de la moralidad va indisolublemente ligado al de la felicidad, pero sólo en la idea de razón pura (Kant, 633, 1998) A lo expresado, se entiende que la ética del sujeto, está enmarcada dentro de la comprensión de mundo formada con su pensamiento, pero en especial, porque los comportamientos humanos seguidos son la respuesta que buscamos para alcanzar la felicidad y dar respuesta a la pregunta de la época de Kant y nuestra ¿Qué es lo que nos hace realmente feliz?

La respuesta es formarnos una capacidad crítica para conocer nuestros límites y una capacidad de juicio para conocer los parámetros de juzgar en sociedad desde y para su convivencia.

Como conclusión, para ser feliz en la existencia, hay que cultivar nuestro ser en el mundo, y también buscar lo que nos agrada y la intensidad para disfrutarlo según las etapas de la vida, e igualmente las condiciones del mismo, para suscitarnos una voluntad de un sujeto con autonomía y libertad. Y generar preguntas al pensamiento sobre lo ¿Qué somos?

Y ¿hacia dónde vamos? Dentro de la convivencia en el mundo, pero antes que nada, ¿Qué acciones humanas buscamos para compartir con el otro?.

Bibliografía: 

KANT, Immanuel. CRÍTICA DE LA RAZÓN PURA. Madrid: Editorial Taurus. 2005 Traductor: Pedro Ribas.

Fotografía : Río de Plata ArgentinaFernando Omar Vecchiarelli “Escritor del fin del mundo”

Clásicos Litararios PABLO NERUDA (Seudónimo de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto; Parral, Chile, 1904-Santiago de Chile, 1973) Poeta chileno. Comenzó muy pronto a escribir poesía, y en 1921 publicó La canción de la fiesta, su primer poema, con el seudónimo de Pablo Neruda, en homenaje al poeta checo Jan Neruda, nombre que mantuvo a partir de entonces y que legalizó en 1946.

Su madre murió sólo un mes más tarde de que naciera él, momento en que su padre, un empleado ferroviario, se instaló en Temuco, donde el joven Pablo Neruda cursó sus primeros estudios y conoció a Gabriela Mistral. Allí también comenzó a trabajar en un periódico, hasta que a los dieciséis años se trasladó a Santiago, donde publicó sus primeros poemas en la revista Claridad.

Tras publicar algunos libros de poesía, en 1924 alcanzó fama internacional con Veinte poemas de amor y una canción desesperada, obra que, junto conTentativa del hombre infinito, distingue la primera etapa de su producción poética, señalada por la transición del modernismo a formas vanguardistas influidas por el creacionismo de Vicente Huidobro.

Los problemas económicos indujeron a Pablo Neruda a emprender, en 1926, la carrera consular que lo llevó a residir en Birmania, Ceilán, Java, Singapur y, entre 1934 y 1938, en España, donde se relacionó con García Lorca, Aleixandre, Gerardo Diego y otros componentes de la llamada Generación del 27, y fundó la revista Caballo Verde para la Poesía. Desde su primer manifiesto tomó partido por una «poesía sin pureza» y próxima a la realidad inmediata, en consonancia con su toma de conciencia social.

En tal sentido, Neruda apoyó a los republicanos al estallar la guerra civil y escribió España en el corazón. Progresivamente sus poemas experimentaron una transición hacia formas herméticas y un tono más sombrío al percibir el paso del tiempo, el caos y la muerte en la realidad cotidiana.

De regreso en Chile, en 1939 Neruda ingresó en el Partido Comunista y su obra experimentó un giro hacia la militancia política que culminó con la exaltación de los mitos americanos de su Canto general. En 1945 fue el primer poeta en ser galardonado con el Premio Nacional de Literatura de Chile. Al mismo tiempo, desde su escaño de senador utilizó su oratoria para denunciar los abusos y las desigualdades del sistema. Tal actitud provocó la persecución gubernamental y su posterior exilio en Argentina.

De allí pasó a México, y más tarde viajó por la URSS, China y los países de Europa Oriental. Tras este viaje, durante el cual Neruda escribió poemas laudatorios y propagandísticos y recibió el Premio Lenin de la Paz, volvió a Chile. A partir de entonces, la poesía de Pablo Neruda inició una nueva etapa en la que la simplicidad formal se correspondió con una gran intensidad lírica y un tono general de serenidad.

Su prestigio internacional fue reconocido en 1971, año en que se le concedió el Premio Nobel de Literatura. El año anterior Pablo Neruda había renunciado a la candidatura presidencial en favor de Salvador Allende, quien lo nombró poco después embajador en París. Dos años más tarde, ya gravemente enfermo, regresó a Chile. De publicación póstuma es la autobiografía Confieso que he vivido. http://www.biografiasyvidas.com/biografia/n/neruda.htm

Clásicos Litararios PABLO NERUDA Poema 18 Aquí te amo.

En los oscuros pinos se desenreda el viento.

Fosforece la luna sobre las aguas errantes.

Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.

Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.

A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.

Solo.

A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.

Suena, resuena el mar lejano.

Este es un puerto.

Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.

Te estoy amando aún entre estas frías cosas.

A veces van mis besos en esos barcos graves, que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.

Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.

Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.

Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.

Pero la noche llega y comienza a cantarme.

La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.

Y como yo te amo, los pinos en el viento, quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

Poema 20 Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Infinito de palabras Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com

Integrante del grupo Letras Simbólicas Roberto Rodríguez Flores destacado por su participación, creatividad y versatilidad en su escribir, lo reconocemos en este número con esta pequeña entrevista.

¿Donde naciste?

Si bien todo ser humano tiene un lugar donde nace, y automáticamente adquiere la nacionalidad de ese país, así como el gentilicio de ese lugar en todos los casos de la humanidad, el sitio de la muerte puede ser diferente. Uno muere donde le toca, y puede, si lo avisa con tiempo, optar si quedarse allí, ó pedir que sus restos sean llevados al país de origen. En mi caso, he pedido que mis restos queden en mi país de nacimiento, ese mismo terruño que la escritora y poeta chilena Gabriela Mistral bautizara como el “pulgarcito de América,” en una visita que hiciera a los países de América Central.

Dicen que Gabriela, cuyo nombre real era Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga, ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1945, hacía referencia al tamaño de poca extensión territorial-- 21,140 kilómetros cuadrados, --equivalente a 8,124 millas cuadradas, similar, no igual, al tamaño del estado de Connecticut, ubicado en la costa este de la Unión Americana. Es un poquito más grande que Belice en la misma región de América Central que antes fuera un protectorado británico, y es definitivamente más grande que algunas islas –no todas --del Caribe, del lejano Pacífico y de otros océanos.

Ese país es, sin duda alguna El Salvador, y su capital, San Salvador.

Dos nombres, el país y su capital que confunden a muchos el saber donde están. Por ignorancia quizás y debido a que existe una ciudad llamada Salvador de Bahía, al norte de Sao Paulo y de Brasilia, esta última la capital de Brasil, así como otra más existente en las Islas de los Galápagos, a pocas millas de las costas del Ecuador llamada también, San Salvador, muchos pueden confundirse. Aunque muy remotamente, alguien podría pensar que fue la isla Guanahani donde Cristóbal Colón llegó en su histórico viaje al nuevo mundo el 12 de Octubre de 1492, a la cual renombró como San Salvador.

Sin embargo, yo me refiero al lugar “donde ha quedado mi ombligo,” y puedo asegurar que ese lugar de mi nacimiento fue, es y sigue siendo la bella ciudad al pie del volcán Jabalí, San Salvador. Su origen fue en todo caso, una raza indígena llamada pipil, y su lenguaje o dialecto, antes de la llegada de conquistadores españoles era náhuatl, quechua, lenca y otros, y que poco a poco se convirtió en una raza mestiza, surgida del hibrido entre los españoles mezclados con nativos o indios.

En principio a los hijos de españoles nacidos en estas tierras se les llamó españoles americanos o criollos por descender de padres europeos peninsulares, y nacer fuera de su patria. Los criollos nacían en Cuscatlán, que quiere decir “Valle de las hamacas,” y que fue bautizado así por los constantes temblores y terremotos en sus valles y praderas. ¿Profesión?

Difícil responder con una simple respuesta. Te explico. Me inicié a los 18 años en el periodismo redactando noticias y haciendo fotografías como un reportero de la calle y en forma idónea, sin esperar el título como tal otorgado por alguna universidad. Mi única escuela fue el periódico en sí. Observando a cada uno de los “maestros” dentro de la redacción, lo hice bien o mejor que otros compañeros que un funcionario de gobierno me “jaló” para atender su oficina de relaciones públicas.

Entre esos años asistí a cursos, congresos, seminarios de capacitación y de ciencias de la comunicación a la Universidad Central de Quito, y luego a Loyola University en New Orleans.

Infinito de palabras Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com Continué trabajando como publirrelacionista para empresas oficiales y privadas, y terminé mi labor profesional como creativo, ejecutivo y productor en la industria publicitaria dentro de mi país. Sin embargo, el cambio de residencia en la gran nación americana me convirtió en un gestor de anuncios de radio, luego promotor de la misma estación, y finalmente gerente de ventas locales en San Francisco, California. Pasé a la cadena de televisión hispana “Univisión” y luego volví a la publicidad fundando mi oficina propia con servicios de publicidad en español para el mercado de pequeños negocios en las principales ciudades del área de la Bahía de San Francisco. Ahora estoy jubilado y dedicado a escribir mis memorias, cuentos cortos, poemas y relatos con intenciones de escribir novela. ¿ Puedes darme semblanza de tu vida?

En mi tercera edad –camino a la cuarta,, soy un hombre con muchas satisfacciones. Podría decir que he cumplido con aquello de “sembrar un engendrar un hijo, sembrar un árbol y escribir un libro.” Es sobre esto último que te hablaba en un principio, pues creo que de todo he hecho en mi vida, menos aprovecharme del prójimo, apropiarme de los ajeno o avergonzar a mi familia, especialmente a mis hijos. ¿Cómo explicas tu profesión con la poesía?

Si te has dedicado a escribir en tu vida tantos anuncios, tantas cartas de venta, tantos discursos, tantos pensamientos con fines comerciales, como ha sido mi caso, continuar jugando con lo mismo y con tu inspiración se convierte en algo placentero. Y eso es para mí la poesía. Un poco de melancolía, mucho del sabor del amor y un poco de la realidad que se vive a diario, la cual es muy triste. ¿Y cuando empezaste a escribir?

Mis primeros escritos no fueron versos de un niño para mi madre, ni como adolescente para un amor platónico. No. Creo que para esos tenía las palabras. Honestamente, mis primeros poemas los he escrito en mi edad madura, mucho después de leer a mis paisanos poetas de ayer, Alfredo Espino, Hugo Lindo, entre otros, y los internacionales de siempre, Amado Nervo, Gustavo Adolfo Becker, Federico García Lorca, Pablo, Neruda, Mario Benedetti y los grandes novelistas. ¿Labor social?: Como has leído en mi trayectoria de trabajo siempre he estado en actividades con la gente. Como reportero ayudé a muchos al publicar sus demandas, sus necesidades. En las relaciones públicas, siempre estaba incorporado a las agrupaciones gremiales, culturales y sociales, bien fuera como el promotor y director de las campañas o simple colaborador, pero siempre activo. El más reciente lo hice como Presidente de la Cámara de Comercio Salvadoreño-Americana de San Francisco. ¿Una curiosidad, como nace la poesía en ti?

No sé quien tenga una explicación matemática—como a ti te gusta.

La poesía está dentro de nosotros mismos. La llevamos en nuestras neuronas. Y puede ser que nunca brote al exterior, que tarde, o que te aflore a diario. En mi caso, suceden las 3 opciones. ¿Qué consejos le da a los que apenas comienzan?

No me atrevo. Yo apenas comienzo también. ¿Algo que desees agregar?

Felicitar y desear siempre lo mejor a quienes hace posible este enlace universal.

Infinito de palabras Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com

SOLO CON LA NOSTALGIA Estas allí solo fresco de recuerdos, saludable por ignorancia, traumado por la infancia.

Estas allí: Aprendiz de todo, y maestro de nada. sediento de amor y de pecado, altanero, pendenciero...y por contraste, sencillo caballero.

Creativo, agresivo, bohemio por gusto.

Humilde para escuchar ambicioso para leer.

Todo en uno, uno en nada.

Así dibujas el personaje en la nostalgia y el presente de la vida. convertido en viajero sin rumbo.

Un hombre con la maleta pesada de recuerdos, renunciando abandonarla. cargándola por doquier.

Ofreciendo todo, en cada estación de la vida, Algunas veces a cambio de un aplauso, Otras, por un suspiro.

O por un beso.

Cada instante, Cada recuerdo acude en segundos, como centella para verte como una estrella o como un inicuo estrellado.

Mar y cielo en la distancia, sol y Luna en tu presencia, quemando ansias, ansias de volver al pasado... para qué?

Si lo que tienes es oro, Acumulado en la cúspide de tu nostalgia Fundido En el mismo centro de la tierra.

Esa tierra distante que te vio nacer.

Y que día a dia renace en amor, renacer en paz, y renacer en esperanza de un mañana, pero...

Para qué?

Roberto Rodríguez

Ausente Hoy mis manos están vacías, no encuentran las tuyas, no tienen quien las guíe hacia dentro, muy dentro de ti.

Están huérfanas mis manos, sin enlazar tus delicados dedos, tus suaves mejías, no saben como abrir tus párpados ni tus labios húmedos, carnosos y dulces.

Están secas mis manos, porque no saben como jugar sin tus senos sin tus curvilíneas caderas.

Que vacías están sin ti.

Y aunque mi cuerpo percibe tu presencia, mis manos siguen vacías sin sentir el centro de su sexo.

Si mis manos están así, vacías, secas, y sin aliento, es sencillamente, porque tu estas ausente.

Roberto Rodríguez Derechos reservados A mi poesía le falta algo A mi poesía le falta algo: Le faltan alas para volar hasta ti, y le faltan fuerzas para rendirse; Le faltan dolor para morir.

A mi poesía le falta algo: Y no es una musa que me despierte, ni una barca que llegue tu puerto, ni los peces hasta tu pecera, ni una quebrada a tu monte perfecto.

A mi poesía le faltan algo: No puede ser sangre que se vierta y corra, ni bombeo en el corazón, mucho menos neuronas locas que pululen en mi mente A mi poesía le hace falta algo: Tu. Roberto Rodríguez Derechos reservados.

Del otro lado de la acera Juan Esteban López Agudelo Juan Esteban López Agudelo Literatura Clásica Docente: Iván Darío Carmona 15 de abril de 2012 LA FIGURA DEL ETERNO RETORNO EN LA ODISEA Durante mucho tiempo, los seres humanos como sujetos que habitamos un mundo inmerso en una cultura, siempre nos vemos en la búsqueda de un cambio, para ser mejores cada día no tanto en lo personal y en el hacer de nuestros oficios, sino como una manera de salir de ese mundo de caos, miedos, imaginarios y telarañas mentales creadas por nosotros mismos como habitantes de dicho mundo.

Ahora bien, en la odisea de Homero, el papel del eterno retorno, se ve protagonizado en Ulises, Penélope y Telémaco. En el primer personaje se nos muestra estelarizado su regreso a su amada Ítaca, donde lo esperan su bella esposa y su pequeño, lo que no sabe el personaje, allí no hay una esposa no tan joven ni muchos menos sensual sino una mujer preservadora del aire sereno de una belleza seductora que busca un compañero no tanto para el encuentro de las pasiones sino alguien que le brinde esa seguridad afectiva - social de una persona madura, continuamente deseante para ver a su esposo, no como la figura apasionante en él, sino recuperar el olvido y tener el eterno retorno de ser la esposa de alguien, para ganarse la seguridad de ser valiosa dentro de

una sociedad, donde la mujer vale por ser la esposa de alguien y no por sus cualidades humanas.

De lo anterior se deduce que la figura del eterno retorno en Ulises, no es tanto la recuperación del tiempo perdido con sus seres queridos, es darle a ellos la seguridad y el estatus social merecidos por los años de navegante aventurero defendiendo el honor de su país pero en especial, no dejándose tentar por las pasiones lujuriosas que tenía derecho por ser hombre, sino que prefirió compartir con una esposa abnegada, sumisa pero en especial leal, valor que el hombre griego imperante siempre busca en la mujer desposada por él y que Penélope cumple dentro de la trama.

En el caso de Penélope, nuestra segunda protagonista del eterno retorno, su papel no es simplemente el de volver a ver a un esposo totalmente ausente, después de 20 años, como mucho menos recuperar el lugar social como la esposa de un hombre y ganarse el respeto de su hijo, ya queal estar ausente su hijo no la tomaba en cuenta, no porque no sienta nada de afecto – gratitud hacia ella sino por el hecho de ser mujer, no lo podía confrontar; tal como lo hace una madre con un hijo con el debido consentimiento de su esposo. El eterno retorno es para vivir la vida de una mujer casada, porque tendría alguien a quien cocinarle, quele diera instrucciones de su comportamiento frente al mundo, de ahí la figura de su esposo, alguien que la regule y controle sobre ¿Qué necesita? O ¿Qué no necesita? Pero en el caso de la protagonista, estas preguntas se contestan son veinte años después con la llegada de su esposo, pero al darse cuenta, del papel de una esposa, ve que eso lejano es algo cercano, porque lo vivió observando a sus coterráneas; esposa es obediente, leal, abnegada etc. Rasgos sabidos de nuestras lecturas cumple la protagonista.

Del otro lado de la acera Juan Esteban López Agudelo Lo que buscaba en el retorno de su esposo, era alguien a quien desposar en sus pasiones o simplemente con quien conversar para hacerle bellos tejidos de ropa en distintas formas. En otras palabras, la calma y tranquilidad de una vida sin mayores contratiempos, no estar tensionada por pensar que si queda viuda, otro la tiene que desposar siendo enamorada de él o por la fuerza, porque al tener un hijo pequeño tenía que mediar la tensión del vacío de un hombre en casa.

Además de la interpretación del concepto de la figura del eterno retorno, desarrollada en el siguiente escrito, presentamos la de Ana María Martínez Collado en su texto de Tendencias y Perspectivas femeninas en el arte actual: Hay que amar tanto la vida que se desee volver a vivirla. Tal vez entonces llegaremos a la conclusión de que la escritura de lo femenino metaforiza una concepción de la vida y del arte que se configura como narración infinita. Todos sabemos del mito de Penélope. En el telar tejió su ardid- una tela suave y extensa como futura mortaja de Ulises para engañar a los pretendientes. Y evitaba la merte preservando su memoria, y conservaba intacta la esperanza de volver a la vida (268) De lo dicho por la autora se comprende que la vida s un tejido donde los protagonistas constantemente se tejen las ideas pero seguidamente las destejen por la incoherencia de ellas o porque todavía no es el tipo de ser aplicadas. En el caso de Ulises, siempre tejió su regreso, pero constantemente lo destejía por los males antepuestos a él como son los desvíos del barco o las paradas a las islas.

En el caso de Penélope, es tanto el amor hacia su esposo o será la necesidad de vivir la vida, que lo necesita para poder ser realmente quien desea, porque sin él, solamente puede pasar pensando o re construyendo lo que piensa, para no dejarse llevar por la desesperación de una mujer por perder a su esposo o tener que buscar en otro llenar ese suplemento de que todavía no ha vivido por no tener a su hombre de vuelta.

Ya ahondamos en el papel de la figura del Eterno Retorno en los padres de Telémaco, es justo y necesario su turno, para explicarla en él. En su caso, la figura del eterno retorno es recuperar a su padre, tenerlo para que lo aconseje a ser buen guerrero, pero en especial tener la seguridad y protección del hombre griego representado en la figura de su padre y que él dirija su casa. Porque una mujer no puede desempeñar ese rol, que es exclusivamente.

Lo que vemos en Telémaco es que pide un padre protector, alguien que lo oriente sobre ¿Cómo ser un hombre en la ciudad? Pregunta resuelta en su mayoría por la figura paterna de los jóvenes griegos de su tiempo, cuya respuesta no está en la madre, no porque no tenga conocimiento de causa, porque su rol se lo impide respondérsela. Entonces el retorno del padre, significaría no ser huérfano de quien todos pueden hacer con él, lo deseado sino alguien quien lo represente y haga valer sus derechos ante la polis, pero en especial, tener la profesión de un hombre que lo engendró, porque si no podría llegar hasta ser esclavo o el gobierno se queda con sus posesiones.

Adicional a la figura del eterno retorno como una necesidad de respeto y de dignidad en la sociedad, en el caso de Telémaco, saldría muy bien el siguiente concepto del eterno retorno de “Las sombras que perseguimos” de Rima de Vallbona que es: “Tendrías que aniquilar a miles de hombres traidores a sus esposas, a sus hogares, a los principios e ideales patrios. Y uno de éstos es usted, señor juez; usted que hasta ahora, con las manos sucias, ha impartido justicia a pobres diablos que han robado y cometido crímenes que resultan diminutos al lado de los suyos” (96) En este poema vemos claramente un eterno retorno que para ser logrado el protagonista tuvo que sacrificar muchas personas, pero también como si fuera un niño pequeño en búsqueda de su padre para la construcción. Y que se vale de fines éticos buenos o antiéticos para lograr su meta. Pero lo que no contó nuestro apreciado Telémaco es que la vida en las batallas le iba a cobrar sus pequeñas batallas de guerras, igual o peor como hizo él para que se padre retornara para darle su lugar social a él y a su madre dentro de la ciudad.

Bibliografía • DE VALLBONA, Rima. Las Sombras que Perseguimos. Costa Rica: Colección Vieja y Nueva Narrativa Costarricense. EUNED, 2003. http://books.google.com.co/books?id=lGYqS-COlS0C&printsec=frontcover&hl=es#v=onepage&q&f=false • MARTÍNEZ COLLADO, Ana María.Tendencias y Perspectivas femeninas en el arte actual. Murcia: Cendeac Ad Hoc: Ensayo. 2005. http://books.google.com.co/books?id=fkUs7fH94TYC&pg=PA268&dq=el+eterno+retorno+en+la+Odisea+de+Homero &hl=es&sa=X&ei=QrWLT_n7Bo6y8ASAxcXDC&ved=0CFEQ6AEwBQ#v=onepage&q=el%20eterno%20retorno%2 0en%20la%20Odisea%20de%20Homero&f=false

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IMAGEN DE LA SEMANA 26 DE FEBRERO AL 4 MARZO 2012

REFLEXIÓN UTÓPICA […]

La mañana es joven aún. El Sol se resiste a tener que despertar; la claridad del día lo precede, creando una fantasmagórica sombra junto a mi ventana.

El cielo está poblado de burbujas de agua evaporada. Enormes masas intangibles de sueños convertidos en realidades ficticias.

El instante que describo podría durar una eternidad, en las manos del inquietante segundo que precede al tiempo. No me atrevo a respirar, para no alterar la sincronizada armonía del logro cósmico que simboliza el enigmático asomar del Sol. En estos instantes me atrevo sólo a soñar…

A soñar con el día en que cada amanecer sea una fiesta en lugar de una reflexión utópica. El día en que los cálidos rayos que hoy no recorren mis pupilas, sean una realidad en la ilusión compartida con el Alma afín a mis sentimientos más sutiles.

Sueño con el momento en que cada una de las mañanas sea no sólo el comienzo de un nuevo día, sino la confirmación de que la felicidad puede extenderse un día más. La confianza de que mis caricias de la noche anterior permanecen como dulces tatuajes en la piel de quien revuelve mis sentidos en infinitos instantes de placer.

Y mientras tanto, el amanecer avanza lentamente… hoy estará nublado; tal vez llueva… Y en mis ojos, la imagen virtual de mi Amada incondicional, mi Amor hipotético, se verá nublada por mi lluvia interior; por la forma en que mis ojos desahogan la desesperación de mi Alma.

IG.

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REFLEJO

TEMPRANAS EXCURSIONES

escucho el trinar de las pajaros y observo en el horizonte el bello despertar del astro rey donde estas me pregunto te busco y no te encuentro a mi lado ya no estas me siento perdido en un mar de confunsion sin ti que has sido mi compañero de esta experiencia de vivir donde estas me cuestiono y tristemente recargado de un celebre farol alzo mi rostro y te veo no te has ido solo que el espejo estaba de espalda...

Me paseo curioso en tu tierna alborada, descalzo, sin camisa y lo disfruto.

Desanudo tus cauces y excusas, escalo detallista por tu tierna mañana mientras bogo en tus ojos, encallo en tu sonrisa y forjo besos.

Amaneces feliz, los pájaros de tu alma anidan en mi pecho y en el lecho creamos sinfonías, lindas algarabías, sendos ríos.

Byron Estelí, 1 marzo 2012.

9:06 a.m.

Angello ALBORADA Hoy parece todo diferente trato de encauzar todas mis metas de parecer formal, de ser discreta, no mostrar esta sonrisa elocuente, de no mirar tus ojos que devoran mas que lunas, mas que sueños y tu boca, que muerde entera todas mis excusas, pero cuando estas aqui... de frente se me conjugan todos los verbos, en la mente y todas las lunas estan llenas las nubes forman hermosas figuras .. titilan en el cielo las estrellas la noche pasa tierna y sosegada y resplandece en nuestros rostros la alborada.

Gloria Trejo- México. @all rights reserved.

Muchas cosas vienen a mi cabeza, ¿Cual mas bella? pero concluyo que la naturaleza , es el don mas hermoso contemplado por nuestros ojos.

Si cada dia es un presente, que mas regalo que poderlo compartir con el sol, el cielo y las caricias del viento.

Aleja Goméz

Tú punto de vista Carlos Alberto Roldán

Carlos Alberto Roldán

¿Bagdad? ¿Alguno dijo Bagdad?

Nació en Sáenz Peña, localidad del conurbano de la provincia de Buenos Aires, en Argentina. Desde su juventud sintió interés por la literatura y escribió, aunque frecuentemente terminaba arrojando al fuego lo que hacía. Pese a que nunca dejó de escribir, a fines de los noventa tuvo contacto a través de internet con otros escritores y creó la lista Utopoesía, que habría de ser posteriormente reconocida como la más antigua lista de escritores de Yahoo. Paralelamente, hizo que los escritores se congregaran a leer sus obras inéditas ante micrófonos en distintos lugares, y concluyó llamando Vientos Contrarios a tal ciclo. Publicó Poesíada, su primer libro de poemas como antología personal. A éste le siguieron otros, en que participaba al lado de distintos escritores. Y de éstos, tres antologías fueron publicadas en Portugal.

Una de los tópicos que le interesó desarrollar tanto en clases como a través de distintos ensayos breves, fue el de formas alternativas gratuitas circulación literaria.

“Al capitalismo la literatura le interesa solamente como negocio, y los escritores tendríamos que organizarnos y resistir a tal condición desnaturalizadora del hecho estético” afirmó en “Razones para escribir”, breve ensayo de la revistaPolítica y vanguardia. Y allí agregaba: “Tenemos que lograr que los nuevos medios virtuales de circulación literaria se establezcan a su vez como modos de validación de obras y autores, tan legítimos como profesores, universidades o grandes editoriales.

Para eso deberán autorizar sus voces a través de cierta presencia constante y no prodigiando juicios laudatorios sino con un convencimiento justificable”.

Actualmente tiene en prensa el libro de poemas Tráfago reino.

Disculpen, me pareció…

Creí oír Bagdad.

Sí, claro. ¿Cómo oírlo decir siendo que Bagdad, la de Las mil y una noches las de billón de noches por noche está lejos, muy lejos.

Nadie, nada dice; no se dice nada de Bagdad.

Sin embargo cuando el silencio suena más convencido, me parece, me aterra más bien, que todo parezca acercar Bagdad.

Es poesía de un tonto –ya lo saben-.

Los tontos solemos ser inusitados, inoportunos.

Inadecuados.

Cuando es menos esperable siempre hay un tonto que habla de Bagdad. ¿Será el silencio? ¿Algún eco, alguna voz difusa?

Esta noche no he podido dormir.

No me bastaron los amores de ella. Abrí cauteloso la ventana.

Sobre la bulliciosa y dura calma del Doque[1] se oía Boca Juniors, Cristina, los putos de River[2].

Ni una sola palabra siquiera parecida a Bagdad.

En mi garganta muda se flexionó una cuerda quiso –ya no podía evitarlo- gritar Bagdad.

Bagdad, Bagdad, Bagdad Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad, Bagdad…

Bagdad…

Escenario Alvaro Marin Vieco

Escenario Alvaro Marin Vieco ¿Procedente de una familia de célebres pintores, escultores, músicos; y protagonista desde los años setenta de bienales en México, Cuba, Colombia, Argentina y Brasil, y de exposiciones itinerantes en Estados Unidos, Inglaterra y Bélgica, Álvaro Marín Vieco ha logrado crear un lenguaje propio en sus abstractas y geométricas obras, trabajos en los que el papel principal usualmente está reservado para los cuadrados, figuras que al fundirse con la amplia gama de tonos que utiliza el artista, inquietan profundamente las mentes de quienes las admiran.

Este maestro del arte hace parte de esa primera generación de artistas urbanos que se dio en Medellín a partir de la década de 1970. Él viene de una familia de pintores de academia, pero logra hacer una ruptura enorme, abrir un nuevo campo.

Este arquitecto de profesión, además de pintor y escultor, se alejó de la pintura figurativa que predominaba en la academia antioqueña en aquel tiempo y se encontró con aires modernos que se expresaban en las escuelas de Europa y Estados Unidos.

Su abuelo, el escultor, Bernardo Vieco, hizo varias esculturas públicas como la fachada del Teatro Municipal Jorge Eliécer Gaitán. Su padre fue co-fundador de la Orquesta Sinfónica de Antioquia y miembro de la Orquesta Sinfónica de Colombia.

Su tío era el arquitecto Hernán Vieco, quien junto a Salmona y Dicken Castro hizo parte del grupo de arquitectos que han hecho en Bogotá la mejor arquitectura.

Escenario Alvaro Marin Vieco Vieco es gran amigo de García Márquez y Álvaro Castaño Castillo. También conoció y contrató a Pablo Picasso para el edificio de la Unesco de Paris y trabajó con Le Courbousier y Breur entre otros.

Nació en Medellín en 1945, en el seno de una de las más importantes familias de artistas que ha tenido el país. “Mi papá era chelista de la sinfónica, y mi abuelo escultor, y todos los hermanos de mis abuelos, como Carlos Vieco, eran músicos, violinistas, dibujantes, arquitectos, incluso tuve un tío que, cuando trabajaba en la Unesco, conoció a Picasso, y él me contaba todo eso. Yo me críe dentro de la música y la pintura, era una vida, digamos, mítica”, dice.

Pero cuando llegó a la universidad para estudiar arquitectura se cambió los apellidos. Su nombre real, cuenta él, es Álvaro Vieco Vieco. ¿Por qué lo hizo?

“No no no no no. Es que eso era muy duro. Ser Vieco, ¡y dos veces Vieco!, porque mi mamá es prima hermana de mi papá, y yo todavía estoy esperando que me salga un rabo.

No no no no no, llegaba a la universidad y todos los profesores esperaban mucho de mí, mejor me lo cambié por Marín”, cuenta él.

Si estudió arquitectura fue porque sus papás temían que como pintor fracasara. “Pero igual fracasé como arquitecto, y como violinista, porque también estudié violín en el conservatorio. Hice dos casitas por allá en Rionegro, pero me quedaron horribles”. Álvaro Marín sostiene que es “la oveja negra de la familia. Sólo por molestarlos quería escribir un libro que se llamara ‘Pase maluco con el bambuco’, porque en mi familia componen bambucos”.

“Quería ser pintor pero no había dónde estudiar. Estaba Bellas Artes, pero me aterraba, era una academia de lo más retrógrada. Mientras en Europa y en Estados Unidos estaban en el impresionismo y el cubismo, aquí nada, puras vaquitas, bodegones y casitas”, cuenta. “Yo quitaba de mi casa las acuarelas de mis tíos para venderlas y así poder pintar, eso era así, de ese tamaño”, recuerda sobre la Medellín de esos años.

En su juventud, que ocurrió entre las décadas de 1960 y 1970, fue amigo de unos muchachitos que más tarde serían los más importantes artistas y escritores de Medellín: Óscar Jaramillo, Hugo Zapata, Jaime Jaramillo, Darío Ruíz, Ronny Vayda, Manuel Mejía Vallejo, Félix Ángel, Jaime Espinel.

Entre ellos mismos se hacían visita de casa en casa, ellos mismos veían qué era lo que sus compañeros estaban haciendo.

“En las tardes nos ibamos para el café Versalles todo el día, y allá nos aguantaban sin un peso, sólo con un tinto, con una Coca Cola, hasta que llegaban las seis y alguien nos invitaba a un aguardientico. Y allá conocí a los nadaístas, primero los mirábamos como a unos monstruos pero luego fuimos amigos. Nos íbamos para Lovaina a hablar de literatura y arte, y a las prostitutas las queríamos mucho porque nos cuidaban, nos daban desayuno”.

Y a Medellín llegó el rock, el Festival Ancón, las Bienales de Arte de Coltejer, y con ello una transformación para la ciudad y sus artistas, aunque al principio la ciudad no aceptaba ese cambio.

“Nos enloquecimos todos. Llegó el hippismo, una tía casi me ahorca porque un día me puse un collar. Los buses no nos paraban. Y en el Festival Ancón la policía perseguía a los hombres de pelo largo y los rapaba”, relata sobre ese tiempo.

Fernando Vallejo y yo tuvimos un grupo de rock que solo duró tres compases, no fuimos capaces de ponernos de acuerdo con una canción de los Beatles”.

Marín le guarda un especial cariño a las Bienales de Arte de Coltejer, a finales de los años 1960, cuando a la ciudad llegaron importantes artistas de todo el mundo y había un público que quería ver esas obras.

Escenario Alvaro Marin Vieco

Recuerda que en esos años “Marta Traba se vino de Bogotá a pelear con estudiantes, a debatir de arte, a crear espacios.

Hicimos todo un movimiento. Nosotros éramos muy guerreristas, y la prensa nos paraba bolas. Queríamos un sitio para nosotros, para exponer, porque el Museo Zea – hoy Museo de Antioquia – estaba muerto”.

Así fue como crearon el Museo de Arte Moderno de Medellín, “pero lo creamos con las uñas, a sangre, sudor, lagrimas y trago”.

“Yo era profesor de arte en la Universidad de Antioquia, pero me sacaron por indisciplinado, porque yo les decía: ‘profesores, ustedes son tan malos que vengan yo les hago una transfusión para que tengan sangre de artista’”, relata mientras extiende el brazo y se toca una vena.

No le gusta la academia pura, caposa, donde, como él dice, “se pierde el espíritu investigador, aventurero, libertador y riesgoso. Yo nombré a esos profesores como ‘La Santa Sede’, y me echaba la bendición cuando pasaba delante de ellos”.

Quiere ser como Mick Jagger, su ídolo. Ama el rock, pero también la música electrónica, que descubrió en Chile, cuando se fue para no quedarse en Medellín comiendo natilla y escuchando música parrandera.

Fue en Chile donde se tatuó la palabra “arte” que lleva hoy en su hombro, en el otro se tatuó un cubo.

Asegura que está enamorado de esta época porque está viviendo lo que pronosticó Marx: la caída del capitalismo.

Apoya el movimiento de los Indignados. Se siente un Indignado.

“Yo soy la cagada y lo seguiré siendo”, dice él, riéndose, mientras muestra su tatuaje y posa al lado de una de sus pinturas para que le tomen una foto.

Escenario Alvaro Marin Vieco

Hablando de libros Luisa Fernanda Vanegas S. as flores del mal.

Charles Pierre Baudelaire Epígrafe para un libro condenado Lector apacible y bucólico, Ingenuo y sobrio hombre de bien, Tira este libro saturniano, Melancólico y orgiástico.

Si no cursaste tu retórica Con Satán, el decano astuto, ¡Tíralo! nada entenderás O me juzgarás histérico.

Más si de hechizos a salvo, Tu mirar tienta el abismo, Léeme y sabrás amarme; Alma curiosa que padeces Y en pos vas de tu paraíso, ¡Compadéceme!... ¡O te maldigo!

Siempre digo que me prodigo poco en poesía. No porque no me guste sino porque de todos los géneros, es el más íntimo a la hora de opinar. Íntimo por los sentimientos que nos lega el autor, íntimo también por los que recibimos, y por aquellos con los que leemos y, sobre todo, íntimo por lo que descubrimos de nosotros mismos a la hora de hablar de los poemas que nos han gustado. Tengo, muchos lo sabéis, un cuaderno en el que copio poemas, de autores conocidos o no tanto, a alguno incluso os pedí permiso para copiar alguna creación que os ví en mi improvisado poemario de palabras ajenas. Bien, hoy traigo poesía, un clásico imprescindible para ir paladeando despacio. Hoy traigo a mi estantería virtual, Las flores del mal.

Baudelaire fue llamado poeta maldito. No porque sus letras versaran de temas escandalosos, sino por su vida, plagada de escándalos y excesos. Escribió además sobre el mal, los pecados, ayudando a afianzar esa etiqueta que jamás le preocupó.

Publicado por primera vez en 1.857 Las flores del mal abarca toda la trayectoria poética del autor durante 17 años. El título de la obra iba a haber sido Las lesbianas o Los limbos, puesto que el tema sobre el que originariamente iba a escribir eran los pecados capitales. Sin embargo la idea quedó en el camino y ya salió a la venta en una escueta tirada de poco más de mil ejemplares con el título que lo conocemos hoy. Varios de sus poemas fueron censurados (Les bijoux, Lesbos, Le Léthé, Á celle qui est trop gaie, Femmes damnées y Les métamorphoses du vampire) y sustituidos por otros para la segunda edición que vería la luz cuatro años después, ampliando su extensión ya que se unieron más de los eliminados, pero aún no estaba finalizada la obra. Tras fallecer su autor, se publicaría de forma póstuma el libro tal y como lo conocemos hoy, con un total de 151 poemas contando los censurados, aquellos que añadió y los pertenecientes a su libro Épaves.

Baudelaire se expresa con contundencia en su obra, el pecado y la muerte son recurrentes en este libro cuyo título no puede dejar de parecernos irónico en un momento en que los poetas hablaban de flores románticas, bellas y dulces. Revoluciona la poesía llamándose a sí mismo moderno, construyendo un libro cuyo leit-motiv es el paso de la vida de una forma implacable hacia la muerte. Dejándose llevar por sus propias obsesiones nos introduce en un mundo plagado de sentidos, con adjetivos contundentes que convierten cada palabra en una sentencia, cada estrofa en un dardo que se clava y nos hace desear dominar la lengua original por el miedo a las pérdidas residuales de las traducciones en los poemas.

Nos lega así un tratado en forma de versos irónicos, trágicos, con ritmo constante y simbolismos llenos de significado, en el que desfilan ante nuestros ojos los vicios y los placeres que embotan al ser humano. Es un libro para leer despacio, y para releer, sin encontrarnos con un clásico desfasado sino a un poeta consciente de su poder a través de las letras. Nos habla también de la poesía, del arte que se reencarna el placeres al alcance del hombre como puede ser el cuerpo femenino.

Una vez más un título que a todos nos suena y que muchos parece que tememos abrir. Una lectura para paladear, imprescindible para los amantes de los versos y para aquellos que disfrutan con poemas sueltos. Porque no olvidemos que es poesía, no se lee en una tarde o una semana, sino que se hace con calma, disfrutando de las palabras. Porque si algo tiene Baudelaire es que sabe cómo hacer disfrutar al lector. http://entremontonesdelibros.blogspot.com/2012/06/las-flores-del-mal-charles-pierre.html

Brecha poetica Un espacio a jovenes escritores Carlos Humberto Gual Aburto Tres amigos Samantha

Debo recordar nunca volver a dejar que Steven planee una salida Al final ha decidido que nos reunamos en el pequeño arenero cerca del gran parque. Este tonto parque. Aun recuerdo las historias de terror que me contaban sobre él: el árbol comeniños, el perro diabólico, el banco maldito, y mi favorito de antaño, la sirena del lago. Pensándolo ahora, esos nombres no eran dignos de una historia de terror. Aunque nunca he podido quitarme la costumbre, desde que los escuché por primera vez, de mirar hacia todos lados buscando a ese ser maligno que he sentido sobre mi hombro desde la niñez.

La noche es muy fría. Si cualquier otra persona me lo hubiera pedido ni siquiera iría, pero Steven y Nate son mis amigos desde jardín de niños y nunca los he abandonado. En un momento vi el pequeño monte que Nate adora subir cada vez que le sobra tiempo. Siempre que alguien le pregunta porqué hace eso, él solo sonríe como recordando algo, para a continuación encogerse de hombros y cambiar el tema. Me quito estos recuerdos de la cabeza e intento ir más aprisa. Mientras antes llegue con ellos, antes perderé este frío y su lugar lo ocupara la calidez de Steven, y a cada momento que me haga encoger de miedo, Nate me llenara de valor con una de sus bromas sarcásticas.

Sigo avanzando por el camino más corto que rodea al monte. Tiene tantas rocas salidas que estoy segura te miran como si fueran a caer sobre ti en cualquier momento. Desde que le compartí este pensamiento a Nate, durante días gritaba que las rocas caían sobre nosotros. Steven también se reía de mí cuando Nate realizaba su broma, según él muy ingeniosa y práctica, pero al darse cuanta de mi angustia, un día le regresó la broma y Nate se puso blanco al imaginarse las rocas cayendo hacia él. No pudo hablar durante unos minutos. Por supuesto la broma era ahora para Nate y me alegraba participar.

Hoy, mientras lo recuerdo, me sorprende un sonido duro y seco y al voltear hacia el monte, logro distinguir que un hombre está parado en la cima, mientras observa como cae una avalancha de rocas.

Tardo varios segundos en reaccionar, por la rapidez con que todo sucedía, y solo pude correr con el grito ahogado en mi garganta, como si esa acción fuera una rendición ante la muerte. Había pocas rocas de un tamaño suficiente para hacerme una herida fatal, pero cualquiera de las otras fácilmente podría romperme un hueso. Al voltear hacia arriba en mi escape pude ver la sombra de una de las rocas más grandes sobre mí. La vi en el tiempo justo que usé para frenar e intentar esquivar las demás rocas, pero eran demasiadas. Esquivaba las sombras producidas por la avalancha como si incluso ellas me pudieran ocasionar un daño. Entonces sentí, mientras saltaba con la poca destreza que he adquirido en gimnasia, un fuerte golpe en mi tobillo izquierdo y otro en mi costado. De inmediato me derrumbé por el dolor en el tobillo rodeando mi nuca con la esperanza de no recibir mucho más daño. Aguanto la respiración, pero nunca llegan los golpes que esperaba con una triste certeza.

Al voltear pude ver que una de las piedras más grandes ha tirado un árbol, pero por lo demás las rocas no han ocasionado más daños, claro sin contar mi tobillo. Me duele mucho, y no era capaz de ver el estado de mis heridas por la poca luz que proporciona la luna. Decidí caminar al banco donde solía comer cada día un helado con mi papá. El banco no está lejos pero el sólo pensar que tendré que recorrer esa distancia con ese tremendo dolor, hace el recorrido más largo.

El dolor que sentía a cada paso, hizo que ese pequeño tramo parezca el doble de lo que he caminado durante todo el día.

Entonces cuando me siento a punto de desmayar, veo el banco con su impasible color blanco, como si el color no se atreviese a posar sobre él, alumbrado por un único farol. Cuando recorro los últimos metros pareciera que el dolor desaparece gracias a la esperanza de un descanso. Dejé caer mi peso, pero rápidamente mi cuerpo resbaló al piso sin poderlo evitar.

Mis pensamientos se centraron inmediatamente en el punzante dolor que me recorría y tardé unos momentos en poder incorporarme e inspeccionar el banco. Al tocarlo pude sentir una sustancia aceitosa y un olor nauseabundo que no logré identificar y que me provoca arcadas de asco. No puedo evitar que unas lágrimas se escapen hacia mis mejillas por esta cadena cruel de eventos que no me dan descanso.

No pude evitar pensar en mis amigos, quienes siempre me animan, por lo que decidí buscar a aquellos que nunca me han dado la espalda. Esta pequeña idea me dio las fuerzas necesarias para agarrar un palo a modo de bastón y seguir. Sentí como si el aire fueran puntiagudos alfileres que se me clavan en la nariz y garganta y una enorme presión en el costado. Pero debía seguir. Mi mente recorrió el camino. Un pequeño sendero, el puente que atraviesa el lago e inmediatamente después el arenero. Mi sonrisa se desvanece pronto cuando oigo un ladrido y, al voltear, veo a un perro negro o al menos eso quiero creer, pues pareciera que las sombras se hubieran reunido para crear algo. Su silueta se difumina como si desapareciera y apareciera constantemente. Sólo sus ojos, como dos estrellas impasibles a las que nada escapa, siguen sin moverse.

Una voz en mi cabeza me grita que corra, así que lo hago, lo más rápido que puedo, intentando ignorar el dolor, mientras oigo esos ladridos que retumban en mis oídos. Los rápidos pasos del perro me decían que estaría sobre mi en cualquier momento.

Brecha poetica Un espacio a jovenes escritores Tengo miedo de volver la vista y encontrarme con esas dos estrellas mirándome desde la obscuridad. De un momento a otro estoy cayendo.

Lo primero que pienso es que el gran perro me ha alcanzado y derribado, pero no sentí ningún impacto. Hasta que aterrizo me doy cuenta de que tropecé con una pequeña rama y caí dentro de un árbol hueco unos metros colina abajo. No alcanzo a ver el destello azul de sus ojos. Sólo veo a lo lejos una silueta envuelta en la noche. Como esperando que el perro cumpla su cometido. Sé que está cerca. Oigo cómo olfatea. Intento buscar mi palo pero lo perdí en la caída y en su lugar encontré una roca. Mi única arma para enfrentarme a la bestia. Un segundo después el perro se había ido, al igual que la silueta.

Cada vez cuesta más trabajo respirar y el dolor en mi costado ya es insoportable. De mi tobillo, podía afirmar que seguía unido a mi cuerpo por el hecho de que lo estaba tocando. Al salir arrastrándome del hueco del árbol veo entre las sombras, que ese extraño hoyo tiene forma de boca, lo que me produce un escalofrío.

A un lado del sendero encontré mi bastón improvisado. Me paso las manos por los brazos para darme calor y siento mi piel de gallina. Sé que probablemente no podré escapar una segunda vez, por lo que apresuro el paso hacia lo único que me sigue dando un poco de esperanzas. Cruzo lentamente el puente sobre el lago, pues el dolor en mi costado me quita fuerzas a cada momento. Sentí cómo iba consumiendo. Y entonces los vi. Steven, como siempre, molestando a Nate con su lámpara y éste persiguiéndolo para quitársela. Más lágrimas caen sin darme cuenta, pero esta ves de felicidad. Mi tobillo me devuelve a la realidad y apoyo mi peso sobre el barandal agotada. El barandal da un crujido y se rompe bajo mi peso. Intento gritar, pero de mi garganta no logra salir ningún sonido y pienso en cuanto quería estar con esos dos amigos como si la caída hubiera durado lo suficiente, para no tener más dudas o preocupaciones, mi cuerpo rendido toca el agua pero yo no puedo patalear.

Mi tobillo simplemente ya no es mío y el dolor en mi costado me insta a intentar inhalar más oxigeno. Pero todo es inútil y mientras me hundo en el puente logro ver dos estrellas fijas en mí.

Nate

Tonto Steven. Aunque seamos amigos desde tanto no me ayuda a acercarme a Samanta e incluso me ridiculiza. Me desespera tener que reunirme también con él, pero si va Samanta no tengo otra opción. Me niego a dejarlos solos. Frente a mí está el monte del parque. Aun en la penumbra lo escalo fácilmente siguiendo la misma ruta que he recorrido cientos de veces.

Al llegar a la cima y ver el cielo puedo relajarme de mis tontas preocupaciones. Recordar aquel momento sólo mío, en que Samanta hace tantos años me saluda por primera vez y platica conmigo durante horas. Al despedirnos me dio una extraña pulsera de colores como un infantil juramento de volvernos a reunir. Ella no lo recuerda, piensa que nos conocimos mucho después, pero yo no lo olvido.

Una oleada de frustración me recorre y doy una patada a una piedra que se deliza cuesta abajo. Esa piedra golpea a otra, y ésta, a su vez, a dos más. De un momento a otro puedo escuchar toda una avalancha cayendo cuesta abajo y se me encoje el corazón. Está muy obscuro para lograr ver algo en el camino abajo, así que sigo avanzando hacia el arenero. Luego de caminar un breve periodo veo un banco blanco. Inmediatamente pienso en el alcalde y sus compañeros tan tacaños que ni siquiera los pintan, los muy ladrones. Entonces tuve una iluminación, saqué de mi mochila la hamburguesa que traía desde la cena del día anterior y froté la carne por todo el banco quedando con un olor a carne nauseabundo. Tíre la carne entre los árboles y seguí mi camino esperando que con esto la comunidad le pusiera más atención a los bancos o simplemente que a alguien se le arruine su traje. Esa idea me hizo sentir muy feliz, y me di prisa para llegar de una vez al arenero. No tardé mucho en pasar por el sendero y el lago. Al parecer era el primero que llegaba. Pasaron algunos minutos hasta que vi a Steven caminando muy aprisa y con cara preocupada como si algo le hubiera pasado. Pensé en Samanta, así que corrí lo más rápido que pude para reunirme con él en la mitad del puente. Desde lejos le venía preguntando por ella, pero cuando llegué junto a él lo único que me dijo fue: -Has visto a mi perro?

Ese tonto estaba preocupado por su perro en lugar de nuestra amiga. No pude soportarlo más. Ella sólo le ponía atención a él y él la ignoraba. Cuando me di cuenta mi puño ya se dirigía a su cara. Me miró con cara de descorcierto al sentír el golpe sin que esto me detuviera. Lancé una patada, mientras me pregunta que mosca me ha picado. Mi pie se estrella contra el barandal y escucho un crujido. Steven esquiva mi segundo golpe y cuando estoy esperando a recibir un golpe en la cara, él simplemente sujeta mis brazos y con la misma expresión que tiene cuando le preguntan algo en el salón me dice: ¿estás bien?. ¿Qué sucedió?.

Brecha poetica Un espacio a jovenes escritores

Me sentí tan avergonzado por mis acciones, por mis sentimientos. El odio que sentía segundos antes se disipa. En el arenero hablamos un buen rato y le explique lo que sentía. Lo primero que dice Steven son burlas - ¡¡Te gusta nuestra amiga!!

Te gusta, te gusta. Y entonces recordé. Él es así, infantil, pero nunca haría nada para lastimar a sus amigos. Mis pensamientos se detuvieron cuando empezó a alumbrarme con su linterna como un niño pequeño, que por inercia hace que todos lo sigan, por lo que, siguiéndole el juego intento quitársela y empezamos a jugar sin resentimientos. Me detengo de golpe al escuchar unos terribles ladridos. Steven corre al puente y entonces recordé que me preguntó por un perro. Pero él no tiene perro o eso creía. Al llegar al puente veo un perro blanco como la nieve, aunque un poco mojado, ladrando hacia el lago. Al asomarnos veo a Samanta hundiéndose lentamente. Salté de inmediato y la arrastré a la orilla como pude. Estaba tan fría y sin color que, impotente me siento a su lado y comienzo a llorar.

Steven Estaba muy ansioso por enseñarles el perro que encontré ayer en la calle. No creo que sea de pura raza pero es muy bonito.

Blanco como la nieve. Oh eso me da una idea. Le pondré Snow. Este parque de noche se ve muy tenebroso. Espero no les pase nada en su camino hacia aquí. Entonces me encontré un charco que al parecer no se había secado desde la lluvia de esta mañana. Había una piedra con forma de persona. La guardaré para poder enseñárselas.

Al voltear vi a Snow revolcándose en el lodo creado por el charco. Quedo todo sucio. Pero pensé que podría lavarlo en el lago para que lo puedan ver bien. Cuando iba hacia el sendero Snow salió corriendo. No sé hacia donde. Me cuesta mucho distinguirlo en la noche. Después de un rato de caminar lo veo correr hacía el puente. Pero al llegar solo veo a Nate, quien parece algo alterado. Me sigue preocupando mi perro, y al preguntarle por él me golpea.

No entendía que pasaba. Debió pasarle algo grave, o ¿habré hecho algo?. A su golpe le sigue una patada que logré esquivar, y sé que termina estrellándose en el barandal. Con esfuerzo logré detenerlo agarrándolo muy fuerte. Al preguntarle qué le sucedía puso una cara muy rara. No lo entendí muy bien pero sé que no era su intención pegarme. Al sentarnos en los pequeños columpios del arenero empecé a balancerame. Escuchaba con atención sus preocupaciones. Me contó que quería a Sam y aproveché para burlarme mientras le daba todo mi apoyo. Creo que se sintió mejor. Eso me alegro mucho, pero como ya no andábamos platicando me aburrí, así que saqué mi linterna y empecé a usarla a modo de espada. Nate no tardó mucho en unirse al juego, pero cuando estaba a punto de ganar el duelo escuché unos ladridos. ¡¡¡Snow!!! Corrí tan rápido como pude hacia el puente de donde venían los ladridos con Nate detrás. Y ahí estaba, blanco y mojado como la pintura blanca. Debió meterse al agua ya que no se veía rastro de suciedad. Snow seguía ladrando y al asomarme vimos a Sam. Nate saltó al agua en cuanto la reconoció. Me sentí muy triste por no saber nadar y no poder ayudarlos, así que esperé junto a Snow hasta que Nate la sacó. Apenas respiraba, y estaba muy blanca, creo que Nate pensó que estaba muerta porque empezó a llorar. Me arrodillé a su lado y empecé a hacer RCP. Nate me miraba raro, pero debía intentar salvarla. Cuando Nate se acercó a oír su respiración ella por fin reaccionó y toda el agua que tenía en sus pulones salió de golpe, dándole en la cara a Nate. Fue muy gracioso, pero creo que se hubieran enojado si se los comentaba en ese momento. Sam respiraba con dificultad y se agarraba su costado. Al levantarle la playera para que pudiéramos revisar, vimos su piel morada. Sam perdió el conocimiento y mientras llamaba a una ambulancia, Nate la cargó todo el camino hasta que logramos llegar a la calle. Me hubiera gustado ir con ellos pero no me dejaban subir a Snow.

Luego de que mi mamá de mala gana me recogiera, llegué al hospital aunque tampoco aquí dejaron entrar a Snow. Así que se quedó en el coche con mi mamá. Espero no se enoje demasiado. Una enfermera muy amable me indicó la habitación y cuando estaba a punto de abrir los escuché hablar. Parecían muy serios, así que decidí no entrar hasta que acabaran. Hablaban algo sobre una pulsera. Pero como no es bueno espiar fui a comprarme un refresco. Al regresar Sam andaba con una especie de yeso en el pie y la hacían tomar muchas píldoras extrañas. Me senté junto a ellos y seguimos viendo la tele mientras les platicaba de mi nuevo perro.

Mariposa Azul Lectura infantil GLORIA TREJO

JUNTANDO LATAS ¡Nos cayó el “chahuixtle”! ahora si nos está llevando la fregada,-¡cállate niño, no digas eso! sentado en el patio de la escuela, Joaquín y su amigo se contaban sus penas, mientras sus mamás hablaban con el maestro ,-ps si, como te decía carnal, ahora nos vamos en el transporte a la salida, se nos acabó la diversión… desde que se perdió mi apá..se lo llevaron en la madrugada y hasta hoy, ya hace seis meses, no sabemos nada de él, mi amá se puso a trabajar en una maquiladora, se va bien tempranito, casi a oscuras, la vecina “nos echa un ojo” nos trae a la escuela al mediodía….. antes…. Era bien “padre” porque a la salida de la escuela mi vecino y yo nos íbamos por toda la avenida México, luego agarrábamos por toda la orilla del riel hasta llegar a la casa, veníamos preparados con bolsas de hule, porque nos íbamos juntando latas de aluminio, hacíamos un montón en el patio, luego el sábado las aplastábamos bien y las llevábamos a vender, nos iba re bien, yo hasta me compré una bicicleta en los “tianguis” del riel, teníamos dinero para las maquinitas, para el recreo, pero desde que pasó eso… se nos acabó todo el show….ya casi no salimos…. mi hermanito se levanta llorando en las madrugadas, mi mamá vive con miedo…!a mi me dá un coraaaje! ¡quiero ir a matar a esos que se llevaron a mi apá! El no era malo, el era el velador de una bodega, no encontró otra trabajo, el solo estudió hasta la secundaria, mi apá jugaba con mi hermanito y conmigo al fut.. a veces nos llevaba al cine o nos compraba películas, el no era borracho ni vicioso.. a veces se tomaba una caguama con los vecinos.. pero ..chin… a veces no traigo ni para un “lonche” ya le dije a mi amá que iré a trabajar al riel.. pero luego luego empieza a llorar y me dice que no… que estoy muy chico..que tengo que estar con mi hermanito… que hay demasiado peligro.. que mejor estudie…ya mero cumplo 12 ahora que entre a 6º., si es que se puede..a mi se me quedó bien grabada la cara de uno de los fulanos, un día, conseguiré una pistola y te juro carnal que si me lo encuentro, ¡si me lo quiebro! ¡total!....yo no veo salida por ningún lado… por lo pronto no traigo ni un cinco… a ver a la salida como le hago, por que mi amá ahorita se retacha pa´l trabajo y mi hermanito y yo nos regresaremos en el transporte a la casa…ya no me puedo ir a pie como antes…. juntanto latas. “chahuixtle”: residuos del maíz cocido.

GLORIA TREJO

LA PALOMA Y EL PIJUYO (leyenda) La paloma es hermosa, de plumas blancas como el día; el pijuyo, supuestamente es negro, de plumas por momentos brillante como la noche.

La paloma apenas canta cu cu, pero es atractiva y sorprendente como una rosa blanca; el pijuyo, se nombra él mismo y no atrae la atención, parece sombra en la oscuridad.

La primera vez que los ojos y el corazón del pijuyo vieron a la paloma, se enamoró perdidamente de ella; no hubo árbol, rama o monte donde sus alas dejaran de perseguirla.

Cuando la alcanzo le dijo: Por la tarde, te espero, a la orilla del manantial para que conozcamos juntos el origen del agua… pero la paloma no apareció por ningún lado.

La busco de nuevo, al encontrarla le miro fijamente para decirle: al amanecer, te espero, a la orilla del tiempo y de la vida para que oigamos la eterna voz: “Hágase la luz…” pero la paloma continuaba ausente.

El pijuyo repitió su intención y al dar con su paradero, cerró los ojos y le dijo: me veo hacia dentro para pedirte que unas mi destino con el tuyo, te esperare aquí, en la espesura, saltando de hoja en hoja, hasta el final de los siglos… pero la paloma jamás volvió porque prefirió la compañía de los humanos.

Por eso dicen que para hombres y mujeres, el día es más largo, y la noche efímera, pero con estrellas, en honor a la fidelidad del pijuyo con la naturaleza.

Gabriel Moraes

Mariposa Azul Lectura infantil Gabriel Moraes

MISH, EL SEÑOR DE LA CASA

Según afirman los estudiosos de la lengua que hablaron los antepasados nativos de estas regiones de Cuscatlán, la voz mishta significa gato. Con el andar de los años, ya costumbre por los siglos, esta palabra perdió la terminación, quedándose únicamente en mish. Y así es como los infantes y adultos denominan a estos animales domésticos del género felino.

Qué tendrá de misterioso este vocablo que al pronunciarlo, si es un regaño, obedecen al instante, o si se les llama, estén donde estén, los mininos mueven la cabeza o el rabo, y rápido llegan a los pies de su amo.

De manera que siguiendo la tradición y para no tener mayores problemas en ubicarlo, al gato de la casa dispusieron nombrarle Mish…

De día, Mish descansaba tirado en el piso como si fuera piel disecada de animal muerto, nada lo sacaba de aquel laberinto tedioso, ni siquiera un terremoto era capaz de moverlo; por lo tanto era el mejor ejemplo para que fuera eterno, de una vida apacible y sin molestias, pero si alguien decía mish, era un resorte o una bala disparada.

Mish en recompensa a los cariño, mimos y cuidados que recibía, dan darán suenan las campanas, devolvía los favores vigilando con ojos de tigre cuando al apagarse las luces reinaba la madre de las sombras; su estrategia consistía en esconderse bajo una desvencijada alacena de madera, junto a la cocina, punto de atracción muy frecuentado por un redor ruin y sucio…

Rata Tata, por ser en extremo de tamaño grande para los de su especie y portador de una cola, prueba larga de su extensa experiencia, no cualquiera se animaba a enfrentarlo.

Al enemigo hay que conocerlo primero, y Mish contaba los pasos de Rata Tata, sus movimientos, sus gustos; lo estudiaba minuciosamente para no verse sorprendido por las habilidades desconocidas del temido invasor.

Los miau miau aprendidos de generación en generación, tienen la certeza que fueron las patas y el hocico de las ratas, quienes llevaron de un país a otro la maldición de la Peste Blanca, matando a millones de seres inocentes o culpables; aún todavía los bigotes de los gatos saben que los intereses egoístas de las ratas son los que traicionan y contaminan la salud de los humanos.

Mish guardaba un ronroneo sincero, capaz de dejarse acariciar orejas y cuello, por las manitas amigas de Daniel, el niño más pequeño y travieso de la familia, y no permitiría que Rata Tata lo enfermara.

Estaba decidido: Mish, su agilidad y las siete vidas que acompañan su corazón, se enfrentarían en un duelo hasta las últimas consecuencias contra Rata Tata…

El contrincante entro campante como un caballero negro en complicidad con las horas silenciosas. Su misión, mordisquear, mordisquear y comerse el delicioso arroz y frijoles, las frías tortillas, que aunque envueltas en manta no ofrecen resistencia porque han sido hechas para darse; su sabor es simplemente exquisito, posee la esencia de quienes redondearon su cara de luna.

La olla estaba destapada y de un enérgico coletazo, la manta dio vueltas y las ansiadas tortillas quedaron al descubierto; Rata Tata, daba un mordisco aquí, otro mordisco allá sobre el indefenso maíz ovalado. _Esto es soñar en vida, soy realmente el rey roedor, ¡humm hum hum!

De pronto sintió garras hundiéndose en su lomo, y afilados colmillos en el buche que lo apretaban y lo apretaban sin soltarlo; su sorpresa fue mortal y sólo pudo ver a lo lejos una ventana guiñándole paisajes pálidos desde su cortina…

Mish sabía que el alma de Rata Tata era inmunda y venenosa, por lo tanto no lo devoró, y así como entierra sus no gratas heces, no le fue difícil meter en un hoyo, bajo las raíces de un árbol, el cuerpo inerte del roedor.

El consejo de los viejos es que no se debe echar flores por delante uno mismo, Mish no necesita de eso porque sabe muy bien, que a los mininos si se les valora y se les aprecia, además de la ayudita de echarles manteca en los bigotes, se quedaran en casa sin importar morir defendiéndola.

Sí al rodearnos la noche, por los tejados y techos se oyen deambular sus desbarajustes y tremolinas, sólo ellos saben lo que significan sus maullidos: “Adentro de toda casa siempre debe dormir un gato…”

Gabriel Moraes

Me presento Edilson Villa M.

El Túnel A veces la vida se nos abre como una boca, Atractiva, luminosa y profunda.

La penetramos con la luz en las espaldas Dejándonos tragar a paso lento.

En el primer recodo nos quedamos solos.

Completamente solos. Solos.

(Lo que no es del todo malo).

Solos, solos y a obscuras Pero seguimos avanzando…

Avanzando y cayendo… cayendo.

Nació en Sopetrán, Antioquia, el 28 de marzo de 1970. Es Filósofo de la Universidad de Antioquia y graduado en inglés británico y americano, en Camil International.

Es instructor de Ninjitsu y Kendo Tradicional (Arte Samurái), japonés.

Ha publicado “Poesía Temprana” (coautor), en 1991; “La Danza de la Mariposas”, en1995; “Dodecaedro de Palabras” (coautor), en 1997; “ElSendero del Fuego”, en 2001; “La Primera Línea del Arco Iris” (coautor), en 2003; “Azul en Blanco y Negro” (antología), en 2004; “El Espíritu del Sable” (Premio Nacional de Poesía), en 2004; “Pluma del Viento” (coautor), en 2010; “Aula 206” (coautor), 2010; y numerosos artículos y ensayos en varios periódicos y revistas.

Dirigió por más de 4 años el Taller de Poesía “Esa Palabra”, de la Facultad de Educación de la U de A; es cofundador y director del “Círculo de Poetas de Medellín” y de la Revista Literaria “Ábrete Seso”.

Entre sus libros inéditos se encuentran las novelas: “Nadie sabe lo de Nadie” y “Cartas de un Sobreviviente”; y las obras de Teatro: “La Balada de los Amantes” y “Farsa-Arte”; y dos libros de poesía titulados “Tu Tienes la Llave” y “El Bonsái Seco”.

Actualmente trabaja en un volumen de su poesía completa titulado “Salmos de un Ángel Imperfecto” y en un libro de artículos y ensayos escogidos titulado “El Olifante”.

Actualmente se desempeña como Profesor de Filosofía, Literatura e Idiomas, labor que ha venido desempeñado los últimos 12 años de manera continua; dirige el Taller de Escritores “Aula 206”, el periódico “La Huella” y la “Corporación Cultural Kanji”; a la vez que entrena y dirige el “Club Cultural y Deportivo de Artes Marciales Kikenshi”, de Copacabana.

Los golpes se nos vuelven frecuentes, Frecuentes y dolorosos Como el hambre de los niños.

El frio no se hace esperar, En la obscuridad nos cobija Con la generosidad de todos sus colmillos.

Seguimos avanzando, a ciegas, pero seguimos.

De cuando en cuando alguna mano nos sujeta Compartiendo con nosotros la esperanza.

Seguimos lentos, lentos y ensangrentados Dejándonos devorar por nuestra propia vida.

No sabemos qué pensar Ni lo que nos depara el siguiente paso.

Todo es sobresalto.

Todo allí es resbaladizo y aparentemente frágil.

Todo es humedad, rudeza, vacío.

Las lágrimas y la sangre no cesan.

Y cuando decidimos claudicar Porque penden de un hilo nuestras fuerzas Agobiados por el eco terrible de esa tumba.

Cuando ya no queda más, Allá, al final, aparece una luz

Me presento Edilson Villa M. Música Lograr un espacio interior Una segunda bóveda celeste Donde emerja esa magia menor Del canto de todos los pájaros En sus cuatro estaciones.

Descifrando como serpientes, Esa loca ecuación de sonidos Que nos acaricia generosamente, Que nos toca, aunque nosotros No sepamos tocarla a ella.

Luna Tu lento parpadeo De felina hembra, De animal en celo En la desolada noche, Me recuerda que eres La gran madre del planeta.

Cada veintiocho días Nos ofreces entera tu mirada, Madura como todos los huevos maduros De La Tierra.

Tu precioso brillo, Sin igual, Silencioso y predispuesto Como una gema, Reclama todos los fluidos Que puedan germinarte.

Pero aquí también, Oh divina reina De la gran bóveda celeste, Oh inalcanzable madre.

Aquí en La Tierra Una luna de marzo, Una luna maga Que a diario visita mi morada, Me entrega entera su sonrisa Y me ilumina con el plácido fuego de su templo Para que yo la fecunde, eternamente, Con la savia ardorosa de mi sangre Y con el aliento divino de mis cantos.

Aquí también, oh luna, Hay un cielo al alcance de mis manos Y una mujer que madura para mí Cada veintiocho días Sin ocultarme su lado oscuro.

Escena con peces número uno Esos peces que somos tú y yo, Los únicos sobrevivientes de la salmuera y de la noche, Siempre están tristes.

Parece que supieran de las redes que los sueñan.

Escena con peces número dos Los peces vuelan como pájaros En el pequeño mar de sus prisiones.

A veces emergen de sus cálidas moradas Hasta la vasta superficie del tembloroso espejo.

Los peces chicos apuestan Quién aguanta más fuera del agua, Los adultos, esperan, como lo enseñan los años, Que el dios que les prodiga la salud y el alimento No castigue sus húmedos pecados En el infierno helado de un supermercado.

El leguaje de los amantes Tus blusas hablan por ti.

Me dicen cuando debo estar lejos Y cuando tengo que poseerte.

Oh, El secreto lenguaje de los amantes.

Treinta y cuatro Todo el dolor Y toda la ira Han sido consumidos En un fuego purificador.

Ahora puedo decirlo: “soy digno de su amor”.

Ahora el canto es todo mío.

Ahora los colibríes duermen En mi almohada Y una coneja de oro Me entrega sus gazapos En una biblioteca.

Cuento y reflexión Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com

CYBER-CITA Gloria Trejo Tenía la mirada, de quien espera sentado en una central de autobuses. Su traje deslavado, con una probable década de vida, se asemejaba a los atuendos de los antiguos maestros de ceremonias de las carpas de circo, con unos botines de tacón cubano que solo Dios sabe donde conseguiría, su pelo relamido, todo peinado hacia atrás, parecía que traía peluca, un bigote ralo y rebelde, sus manos huesudas, cruzadas en su regazo, como diplomático fino que departe en un coctel, tenía la piel de un color indefinido semejante al olvido, cruzaba sus piernas una y otra vez…-señorita. ¿a que horas cierran el café?era la tercera vez que preguntaba, repasaba en su mente una y otra vez ¿si le di bien los datos? ¿le habré anotado bien el nombre del restaurant? No llegaba ¿si le di bien mis señas? Iba en su segunda taza de café ¡y nada! Ante el ventanal, sus ojos miraban la gente pasar, es un mar de gente – pensaba- ¿Por qué no llegará? La había citado una noche antes, después de “chatear” por largo rato, como lo hacían desde hacía un poco mas de un mes, todos los días después de dar sus clases de música en un ala de su casa, iba y se sentaba en su computadora a esperar a que “llegara” ella, su corazón palpitaba solo de ver que se encendía la lucecita verde con el nombre de su amada, ¡ah! Su hermoso nombre, que para el le abría el cielo.. encerraba todo un mundo….”Brisa de mar” Pero esa tarde no hubo brisa de ningún tipo, el sabor amargo del café, empezó a inundar su alma… dos horas de negrura…esa oscuridad que le era tan familiar en la historia de su vida, empezó a abarcarlo todo, ¡su cyber cita no llegó!, la chica de sus sueños, aquella que lo había hecho renacer por dentro otra vez, que lo había sacado de su letargo, simplemente no apareció, no llegó al lugar acordado…Quizá esa chica solo se divertía… a lo mejor ni era real… quizá le pasó algo..o todo mentira, su mente brincaba de una idea a otra, . sacó su celular y entro al sitio del chat.. a “su sitio” no había entre sus “amigos” ninguna Brisa de mar……¿habría sido tan solo un sueño? ¿un espejismo mas en su afán por encontrar el amor? ¡no, no podía ser!.... regresaría sobre sus pasos, a seguir ejecutando, la triste melodía de la soledad.

RESIGNACION

La calle estaba desierta eran las 11:00 de la noche, solo a los lejos se escuchaban los ladridos de los perros y de vez en cuando un triste gallo cantar, nadie había dado toque de queda pero de no ser por algunas luces que tintineaban en las casas cualquiera podría decir que San Pablo era un pueblo fantasma. Lucy la hija de don Simón, el cartero estaba en su cama leyendo una carta, era de Cipriano el hijo de don Bartolo el carnicero en ella le confesaba su amor.

12 de enero de 1978 Estima señorita Lucy.

Hoy en la mañana la vi pasar por la plaza principal, fue hermoso contemplarla a lo lejos como se hace con los Ángeles cuando se dignan a bajar el cielo, su fina presencia, era como si cada paso simbolizara un pétalo de rosa, cada uno con su propia fragancia que al unirse dan como resultado un aroma celestial.

No he podido mas y se me han rodado las lagrimas a través de mis mejillas, y un suspiro se ha escapo de mi pecho como ese gran beso que no le he dado, como ese abrazo que me ha sido negado, o como un te quiero emitido por sus labios, que se han quedado mudos sin decir palabra. La incertidumbre es lo que me tiene al borde de la locura, he perdido el apetito, y solo usted habita mis pensamientos, mis sueños, mi cuerpo y mi corazón.

Hoy la vi a lo lejos y se que la he perdido, la vi alejarse como se alejan los sueños, las ilusiones cuando se llega a ese punto de nombre resinación, cuando se pierde el deseo se pierde uno como ser humano olvidando la grandeza, la locura, y solo queda un espacio para el desamor, esta es mi ultima carta, y como ve no es una carta de amor es una carta de vacío, de soledad, de tristeza con toques de melancolía, si fuera un cuadro seria un cuadro gris sin vida sin amor.

Siempre de usted Cipriano p.d. Si llega esta carta a tus manos es por que deje de luchar y deje de creer en eso que la gente llama amor.

Lucy tomo la carta la leyó dos veces más palabra por palabra, frase por frase, y pensó si Cipriano hubiera sido fuerte, con más carácter, con más agallas, si se hubiera plantado por este amor y luchado con todo su ser de seguro sería mi padre, pero se resigno y perdió al amor de su vida mi mamá por eso creo que yo tengo que analizar hacer un examen de conciencia para observar en que áreas de mi vida estaré resinada. Tomando una paleta en la mano dijo para si misma voy a jugar, cerro el diario de su madre donde guardaba su tesoro, la carta de Cipriano el amor que no llego.

Cuento y reflexión Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com

“A CARA O SECA”.

“-No todas las monedas son iguales.

Las hay más grandes y más pequeñas. Algunas son de níquel, o de hierro. También las hay de aluminio, pero esas no me gustan mucho porque son demasiado livianas.

A mí me gustan las de dos pesos (esas nuevas que hay ahora), porque tienen el tamaño y peso justo. Cada vez que la tiro, la moneda vuela desparramando destellos en todas direcciones; es hermoso mirarlas volar. Hay que ser un experto, de todos modos. No cualquiera sabe tirar la moneda con propiedad y elegancia. Si se te cae al piso, por ejemplo, como les pasa a los principiantes, quedás como un verdadero inútil. Pero eso no me pasa a mí, ya que tengo tanta experiencia que he arrojado la moneda con los ojos cerrados, y la capturé al vuelo con el dorso de la mano, sin titubear ni un segundo.

La semana pasada tuve que ir al médico. Hacía rato que no necesitaba un doctor, pero tuve un pequeño accidente. Es que necesitaba una pala nueva, para plantar mis arbolitos. Me gusta mucho la jardinería. Bueno, el caso es que necesitaba una pala nueva, y había estado lloviendo. Yo sabía que había una ferretería en la calle Posadas, y otra en la calle Paraná.

El camino por Posadas era más corto, pero podía haber barro en el piso porque estaban arreglando la calle. Mientras que por Paraná era más largo, pero no había barro. Como no sabía por cual camino decidirme, hice lo lógico y tiré la moneda: Cara, o sea que voy por Posadas. Cuando venía a la vuelta, me patiné con el barro y me di flor de golpe con la pala en la cabeza. Igual mucho no se me nota, el médico me cosió enseguida y al segundo día ya había dejado de sangrar…

Me gusta mucho la jardinería. Me gustan sobre todo los árboles. Encuentro fantástica la manera en que las ramas se dividen: cuando llegan a un nudo, se separan en dos, a la izquierda y a la derecha. Luego se separan de nuevo. Es como tirar la moneda. Seguramente por eso es que la naturaleza es tan sabia. Todo en el mundo sigue el mismo principio. Por eso tenemos cara y seca, blanco y negro, frío y caliente, adentro y afuera, fuego y agua... Me cansaría de enumerar, ya que nunca terminaría. Sí. Yo lo digo: la naturaleza es sabia.

Finalmente logré plantar mi arbolito. Es perfecto: de cada nudo salen dos ramas.

Mis compañeros del trabajo me dicen que yo debería tomar más decisiones, y no dejar tanto librado a la moneda. ¿Qué saben ellos?. Para mí, la moneda es la fuente de todas mis soluciones. Cuando tengo que tomar alguna decisión, la moneda siempre está a la mano para ayudarme. Después de todo, hasta ahora no me ha ido tan mal… Bueno, confieso que opté mal aquella vez que tenía que decidir qué carrera elegir. A mí me hubiera gustado ser astronauta, pero mis padres insistían en que fuera contador. Igualmente la decisión final era mía, y ellos me apoyarían…

Era una decisión difícil para cualquiera, pero no para mí, ya que tenía siempre mi moneda en el bolsillo. Tiré la moneda.

Si salía cara: astronauta; seca: contador. Para mí salió cara, pero justo en el momento en que estaba observando la moneda, a mi perro se le ocurrió pensar que estaba por darle algo para comer. Saltó a mi mano, y mi moneda voló por el aire.

Cuando llegó al piso, salió seca. Pero yo había visto cara primero.

Ahora creo que debí haberme dado cuenta de que la segunda tirada es la que vale. Además, en la Nasa no me aceptaron ni para barrer. Tal vez sea porque el test que me mandaron lo hice con la moneda… ¡Seguro que fue eso!. Debo haber sacado tan buena calificación que tendría que reemplazar a alguno de los jefes de ahí… ¿Quién sabe?.....

Cuento y reflexión Grupo Letras Simbólicas letrassimbolicas@googlegroups.com Ayer me dijeron que yo estoy enfermo. Me dijeron que es imposible que yo viva decidiendo todo a través de una moneda. No es cierto que yo esté enfermo. Lo que pasa es que sienten envidia porque ellos tienen que tomar decisiones, y yo no tengo esa necesidad. Pero yo los comprendo, ellos tienen que vivir inseguros toda la vida, sin saber si tomaron o no la decisión correcta. Anoche la mesita de luz me decía justamente eso. Me pasé casi media hora disertando con ella, pero no quería creerme. Según ella, yo debería hacer caso a mi familia y amigos, que me aconsejaron ir a un psicólogo para que me ayude con mi problema.

La mesita dice que yo tengo algo raro en la cabeza, y aunque yo le digo que no, ella ya puso a los otros muebles en mi contra. EL sofá-cama y el velador están con ella. Sin embargo mi viejo y querido placard me apoya. Es más, según él, yo debería quitarme la tapa de la cabeza utilizando un buen destornillador y un martillo, y así le podría demostrar a la mesita que no tengo nada malo ahí adentro. Estoy evaluando seriamente hacerle caso mañana temprano, cuando me levante…”

Al día siguiente, nuestro amigo se levantó temprano, y fue derechito a la caja de herramientas. Tomó un destornillador en su mano, pero entonces recordó algo. Buscó entre sus bolsillos, y con gesto triunfal sacó una moneda de dos pesos.

“-Cara: destornillador. Seca: psicólogo.

Entonces, fue cuando vio al arbolito. Algo extraño había pasado en él: Una de las ramas, se había dividido en tres. ¡en tres!. El árbol ya no era perfecto, en consecuencia la naturaleza tampoco…

Esto significó un duro golpe a la maltratada mente de nuestro amigo, quien lentamente guardó nuevamente la moneda, mientras meditaba.

“Si la rama se dividió en tres, entonces quiere decir que a veces hay más de dos opciones. A veces no se puede usar la moneda.

La verdad que esto de usar la moneda para todo, queda medio ridículo si tengo muchas opciones. Seguro que es más inteligente tomar decisiones propias. ¡Incluso puede llegar a ser peligroso!. Todavía recuerdo el golpe que me dio la pala. Me parece que voy a cambiar. Voy a dejar de usar la moneda para decidir todo, y voy a tomar mis propias decisiones, como hace la otra gente. ¿Y yo pensaba en abrirme la cabeza con un destornillador?. ¿En qué estaba pensando?.

Definitivamente n ecesito ayuda.”

Ya se había decidido a ir al psicólogo al día siguiente. Pensaba que debía haber escuchado antes a su familia. Sin embargo, su meditación fue interrumpida bruscamente: Dos enfermeros entraron a su cuarto, y bruscamente le pusieron una camisa blanca sin mangas…

-“¡No estoy loco!. ¡Créanme!. ¡Ya dejé de usar la moneda!.”

Desafortunadamente nadie lo escuchaba ya… Bueno, tal vez sí la mesita de luz, pero ella ya no le hacía caso.

Ruben Ivanoff

Entre lineas delineendo el placer Poesía Sensual RD(MORU*S) ENIGMA Tu ya corres por mis venas tu amor envuelve mi alma, me tienes sumergida en tu mirada eterna.

MIRAME Mírame a los ojos encuentra realidades surca mis sentidos cuando mi aliento te alcance tu sabes lo que provocas, tu sabes como amarme eres la primavera donde mi ser renace.

Con la inquietud febril que la pasión emana, espero la caricia que provoque agitar mis alas…

Empieza por mis manos, ponlas entre la tuyas cúbrelas de ansiedades, aprieta nuestros sueños sin dejar de mirarme, no temas que me vaya cúbreme de aromas empieza a amarme.

Deslizar tus linderos con la savia ardiente que mis labios emanan sobrevolar tus valles, beber de tus aguas.

Tómame en tus brazos, apriétame a tu pecho cobíjame de amor con calor de tu cuerpo, que el pasado se borre, que el mundo se apague planeando tu cielo… en tus brazos soy ave.

Buscando el enigma que me motiva…. a recorrer tu sexo a desgarrar tu cuerpo… para habitar tu alma.

MORU*S© 18 mayo 2012 D:A:R

Dime que eres mío, dime que me esperabas dime que no es tarde…dime que me amas yo cerrare los ojos para sentirte en el alma dejaré de ser ave migratoria…sin esperanza.

Al tocar mis labios lléname de anhelos, que mi cuerpo vibre al compas de tus besos resbala po mi ser impúlsame a alcanzarte que mir vida empieza con solo mirarte.

VEN De la fruta de la pasión voy mordiendo sus pecados buscando el mirar de tus ojos sintiendo el desliz de tus manos.

Dime al oído mi alma, hazme volcán en tus manos, anda ven róbame la calma cubriéndome con tu manto.

Ven que tarde muere como quiero morir en tus brazos, como quiero perderme en tus ojos, como quiero hundirme en tus labios.

VEN… MORU*s©

MORU*S©

COMO UNA ROSA Como una rosa… con la certeza del amanecer siento tus gotas de roció bañando mi piel, al vibrar del deseo, quemándome en tu mirar. tus labios me rozan, tus manos me deshojan; tus caderas se agitan resbalas lentamente hasta mi centro, embebes mi corola con tu vino; embriagas sorbo a sorbo ya mi cáliz Desatas de la vida los motivos, recorriendo jadeos y gemidos se esparce nuestro néctar con su aroma Acrisolando la fusión de dos grandes amantes.

Moru*s ©

TE IMAGINO Me imagino tus labios, recogiendo el roció Del borde de los míos, cual pétalos de rosa…

Deshojados por la lluvia…de tus deseos Por tus manos que resbalan despertando los míos.

Te imagino en mis entrañas, estremecido por su palpitar tu pasión se refleja en el brillo de mi rada, eres tú quien me da la luz, que juguetea con mis pestañas en cada suspirar…

Te imagino suspirado, después de una tormenta fusionándote con el aire, llegas a mi...te respiro, tu lluvia resbalas en mi…me humectas eres el pan y el vino, eres quien me alimenta. eres mio...

Te imagino, en esta noche somnolienta quiero ser la almohada que te roza…. quiero ser la luna que te ilumina quiero ser tu sueño, esta noche Vida mía…

MORUS©

Bitácora Poética Grupo letras simbólicas

“¿Si tú no crees en ti mismo quién lo hará por ti? Tras estas tupidas sombras de recuerdos mutilados, cambiados, medidos, cortados y entallados para lavar conciencias propias y ajenas, ajadas marionetas que perdieron la voz y el movimiento al cerrar tu la puerta por última vez en el teatrillo de este sector de los otros mundos. Peor es estar enterrado en los corazones que bajo tierra. Lía un cigarrillo frente a este mar bajo este cielo que amenaza una terrible tormenta, las tormentas le calman, convierten sus dedos, manos y muñecas en acero templado, su mente es una flecha que cruza los espacios y los tiempos, despierta, atenta, abierta a todo.

Desde los murmullos llega una voz femenina pesada como el plomo, ácida como el limón: “estuvo muerta en vida, amargada, ahogada, sin poder vivir… ¿enferma? No, no estaba enferma, era prisionera del rencor.

Te sorprende que sigas sin poder derramar una lágrima, te sorprende que el terror, el dolor no sean máscara sobre la máscara de ese rostro de hoy. A parte de sus negocios y en los líos de pubertad y juventud que le metí, líos políticos y de evolución personal que fueron grabados a fuego y sangre, poco tuvimos que decirnos, poco tuvimos que reprocharnos.

Si nos enzarzábamos, algo que siempre rehuí, en la peor de las refriegas al minuto hablábamos del tiempo como si jamás hubiera ocurrido nada; muy suyo, sí, pero sin odios, sin saber guardar rencor, sin desear hacer leña del árbol caído, en su distancia te arropaba, con su indiferencia te hacía llegar su preocupación que, seamos justos, no le quitaba el sueño ni el gran apetito que le caracterizó.

Nos manejamos en esta sórdida crisis producto de la avidez de los ya poderosos, de los ya acaudalados. Esta madrugada me despertó la Crisis empuñando una Parabellum nueve milímetros, la reconocí al instante: jamás se olvida un arma que has portado y cuidado tantos meses. “Vamos a dar un paseo”, lo dijo alegremente, quitando peso a la situación. Supe al instante dónde conducía aquella carretera, supe que después del primer disparo posiblemente no oiría otro, y de oír otro sería el disparo de gracia. Pero la obedecí, sabes por qué, porque no tenía nada mejor que hacer en aquellas horas de la noche; la obedecí con la confianza de que si no había llegado mi hora nada impediría que saliera con vida de ahí, obedecí porque una vida no tiene sentido si uno sabe que ya no puede sobrevivir dignamente haciendo lo que uno sabe hacer. En esta esquina en la que me he plantado, a estas alturas, después de cinco décadas no puedo permitirme dejar en libertad al niño maravilloso que todos llevamos dentro, cuando no se cumplen las mínimas condiciones uno tiene que abalanzarse hacia las heladas aguas del mar del norte y hundirse hasta el fondo… más allá de este túnel ya no habrá luz.

Sabes lo que les ha jodido, lo sabes bien, lo sabías: no quisiste entrar, aún pudiendo, en su juego de querer más, de tener el coche más grande, la casa más fastuosa, la billetera a rebosar, tratando a las mujeres como objetos de placer; querer ser coherente y diferente es el camino de la automarginación y el suicidio. Te recriminé, te incité a que fueras normal, tanto te costaba… Y callas como un putas, callas porque seguirás corneando contra viento y marea, nadando en dirección opuesta.”

Notas del escrito en evolución “En la memoria del presente” de Jerónimo Mira Galmés Fotografías de Jerónimo Mira G. Rincón al cielo, junio, Cielo sobre Conde de Peñalver, junio B, Atardecer sobre Frco.

Silvela, mayo.jpg Jeroni Mira Galmés WWW.DANFAUST.ES

Bitácora Poética Grupo letras simbólicas GESTACIÓN entre la punta del lápiz y el papel hay mil cortejos ¡qué dulzura de preámbulos! ¡qué momentos excitados! indelebles juntas de entes solazados preñando el pliego en blanco en ese limbo está ese niño en la matriz soñando están allí las líneas de sus manos y sus ideas contorsionistas esperando serán palabras a veces epilépticas otras energúmenas cantando de azul divino o excitante rosa sobre el virginal espacio hay entre las cejas en esa silla turca asentados fugaces momentos inspirados entre la punta del lápiz y la hoja en blanco viven historias refundidas de zurdos o de diestros alienados ejércitos de seres invisibles que la musa aúpa pendón invisible libertario hay silencios supendidos... hay vaivenes sugestivos.... musa desbocada cabalgas coqueteas enamorada del creativo en esquinas del celo siempre estás amando... entre el lápiz y el papel en blanco hay un lecho donde amancebados los versos viven dormitando Ana Lucía Montoya Rendón Junio 2012 Calesita de mis recuerdos: Giran y giran mis recuerdos pasan rostros y paisajes la distingo entre blancas risas esplèndida y fugaz se ve calesitero intrèpido exhibe gran anillo burlon plateado escapa miedoso en varias manos rendido y lento se detiene Ruego al tiempo detenga el artefacto de emociones gire y gire atras la vida ella y yo en un abrazo Jesus Mangussi

CAMINEMOS JUNTOS Ven ya, caminemos juntos.

No puedo resistir a aspirar el perfume de tu aliento y a perderme en el profundo bosque de tus ojos, regocijarme en tu franco gesto, alegría deseosa de ser siempre perenne.

Por un momento eterna tu sonrisa contagiosa, magia de un día, magia que pretende ser eterna.

En mí un espacio tengo para ti, Decidete por fin a ser feliz.

Aquí conmigo, Por ti, por mí y para mí.

Decide ya, Que el tiempo solo es uno, Y el momento se queda en la memoria de los que no se atreven a pelear para si la gloria.

El mundo es de los guerreros de la vida que no se conforman tan solo con mirarla, sino la conquistan día a día.

Ven aquí, Luchemos juntos por un pedazo de cielo en esta tierra Que quien a pulso no lucha Por lo que ama, Está decidido a perder a pulso Lo que nunca por amor fue merecido. ¡Ya! ¡Ven aquí!

Este es el momento, No antes, No después…

Es ahora…

Porque el tiempo apremia A veces se cansa Y otras, Se hace viejo.

Juguemos un volado dejemos que la suerte lo decida, espero esté de nuestro lado, que el destino sea nuestro aliado, y al fundirse nuestras almas hombro a hombro estemos siempre unidos, Caminemos juntos tomados de la mano.

VIDA. Mara Lludith Rodrìguez Gurrola

Bitácora Poética Grupo letras simbólicas LA RETAMA Y EL JAZMÍN EL BESO Me acerco lentamente a tus labios ¡Ah ah ah!

Para unir los míos con tu boca la retama y el jazmín Sentir lo sublime que provoca todavía sostienen Deseos sensuales de tus besos. nuestra risa que no se va Tus ojos se llenan de embeleso en horas de madrugada Mis manos tu cuerpo que acaricia en horas de nocturnidad Tocando bajo el vientre la delicia con ese golpe de martillo Sintiendo la ternura de otro beso que transita sabio Se enciende nuestros cuerpos al deseo -entre nosotrosMordiéndonos los labios de las ganas desde tiempos Estorban nuestras ropas y profanas cálidos y añejos.

El fruto prohibido que poseo.

Lima, 9 de junio del 2012 Son trémulas pasiones delirantes, Que encienden los volcanes de tu fue- Escrito en el 2009, forma parte de mi poemario Tendido de sol maduro go Julia del Prado (Perú) Los mares en vaivenes que navego Son viajes recorriendo fascinantes Explotan las caricias en instantes, Y llenan nuestras almas de locura Locamente Quedamos extasiados con ternura Quién te ha dicho Con besos entregados de amantes.

Nayarit que un viejo amor Novato con un nuevo amor se olvida? que yo he vuelto Nayarit a enamorarme LA PALABRA PADRE locamente La palabra padre se conforma locamente solamente de cinco letras y sin embargo… no son muchas te sigo amando solamente las suficientes locamente pero padre se es todavía solamente cuando al mundo vienen un ser pequeñito Poeta argentino sea hombre o mujer Derechos reservados un ser indefenso ante el mundo Guillermo Háskel pero que construye a ese ser llamado padre gracias hijos porque ustedes dan sentido a mi vida gracias hijos porque por ustedes me han enseñado a ser padre... angello 17/06/12

E LA SERIE EN LA ESPERA XIV “Ahora que llueve y hago frío” Diana Poblet Siempre hacen frío estas manos estos pies doloridos y el trastabillar adioses sin olvido La palabra llovizna vueltas indecisas de corazón anidado en algún suburbio Sin ton ni son va el poema adoquín visceral de la pena impasible que aglomera este frio mío que no quiere reconocer la despedida ©Elisabet Cincotta Hoy hoy te vi a medias como no suelo ver hoy te bese a medias como no suelo besar hoy te acaricie a medias como no suelo acariciar hoy senti tu cuerpo a medias como no suelo sentirlo hoy simplemente hoy no estuvimos completos tu estabas ausente y yo solo estaba a medias la gente diriá mediocre si lo supiera, pero es secreto por que en la intimidad solo estuvimos a medias se lo que estas pensando se lo que estas imaginando pero solo estuve a medias por que el dia de hoy sono el despertador y lo nuestro quedo a medias. angello

Bitácora Poética Grupo letras simbólicas MAÑANA TE DEJO LIBRE (MORGEN LASS ICH DICH FREI) He volteado el reloj esperando a que tú aparezcas para iluminar mi cuerpo. Llevo varios soles esperándote, recodándote, sintiéndote, pidiendo un poco más, para estar esos minutos a tu lado, besarte y creer que jamás existió el olvido, que las letras de mi nombre las tatué en tus labios y mis manos aun te rozan. A mí no me importa lo mucho o lo poco que te ausentaste, solo me importa esos minutos que pasaremos juntos antes de irme, antes de decirte adiós o tal vez ni alcance a eso.

El tiempo es muy corto para mí y te he pedido como último deseo, quiero sentir de nuevo, quiero creer que me veo en tus ojos, que tus manos morenas aceptan la trasparecía de las mías, mezclándonos, creando un nuevo color. Hasta hoy he aguantado mi respiración, los deseos que me rodena en las noches, he tratado de jugar con otros, pero no… sigues en mi; tus dioses benditos no te alejan de mi; tu sotana adoraba mi encuentro de liberación como forma de protesta a tu mundo mudo de sombras del cual no quise hacer parte.

Te quise libre sin ataduras, sin horarios, dispuesta a luchar siempre a tu lado, no quería tu esclavitud, esa negra noche que nos separaba y me hacía creer que eras casi divino, donde las esperanzas de poseerte se resumían a la invisibilidad de ellos; te quise libre sin culpas, tu hablabas de amor a los que te seguían, a mi me de lo prohibido, del pecado que te ceñía el pecho, de la imposibilidad para ver el camino de frente conmigo.

Todos tus miedos me los sé, pero no te rescatare de nuevo; sé lo que eso implica. Solo deseo que regreses, que me desees de nuevo, que me des vida; que me des un poco de esa vida que guardas, de esa pasión que te carcome, de esas ganas de libertad, que me des vida… a ti te sobra todo eso, a mi me sobran ganas, pero la vida es tan escaza en esta esquina, te la comes a diario con tal de ceñirte el silicio que te aleja, el silicio que lleva mi nombre, que te recuerda el calor de una mujer, que no te cura las ganas de besarme, abrazarnos y regresar al bosque donde una vez vinos de noche la cuidad y creímos que ya habíamos superado el dolor de la culpa, que la eternidad seria nuestra.

Creo en tu amor, en ti, en lo que alguna vez fue, en lo que alguna vez me hechizo… ven, será solo un momento, una noche, para dejarte libre, para dejarte como siempre creíste que eras… libre; solo por una noche entremos en esa cárcel, donde solo habitan los olvidados, recuerda que mañana te dejo libre al salir el sol.

Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia 28 de junio de 2012 Escribir ¿Cómo? / Los mejores versos jamás los escribí . . . . Mi pasatiempo preferido, mi forma de hablar, un arte pictórico parecido a dibujar, una expresión para reír otra para llorar, algo que se llena de sentido cuando el lector lo puede interpretar.

El Mito, la fábula, la poesía, paradojas, moralejas, aporías, metáforas y analogías, versos con métrica, rimas encadenadas en la armonía de escaleras y eslabón por eslabón, silogismo hipotético, abducción y deducción, prosa poética o libre narración, hipótesis científicas, ciencia-ficción o metafísica de religión, sinécdoque, hipérbole, lítote, polipote, zeugma, símil y negación, derivación, generalización, exageración, formulación, aprehensión, comprensión, aliteración, sinonimia, sentencia, juicio, quiasmo, perífrasis, antítesis, hipérbaton, oxímoron, metonimia, sinestesia, ironía, alegoría o que se yo, cómo darle una estructura a la escritura que me enloqueció, al escribir de la fantasía y de la real imaginación y su opinión.

Escribir se volvió manía, escribir se volvió necesidad, allí creí ser libre como el viento, sin pensar en el espacio-tiempo cultural que me pudiesen amarrar, ahí y solo ahí encontré una verdad, esa que acalla la furia , esa que ya no puede parar, a ese sentimiento inteligente de una manifestación vulgar. ¿Cómo separar el tiempo y el espacio en disociación? Exageración ¿cómo escindir lo de afuera y lo de adentro en ésta efímera unión?,¿cómo conocer el sí mismo? Sí nunca se mostró ¿cómo salir de este círculo vicioso que de por vida me condenó? ¿cómo separar la materia y la energía si es un mismo fenómeno en diferente dimensión?

En un día apocalíptico, en un día sin sol, las nubes se cayeron y la llovizna me agarró, me mojé con el llanto de su triste canción y volando con mi lápiz pinté una constelación, dibuje la vía láctea y cada uno de los astros que descubrió mi contemplación, te escribí una enorme sonrisa queriendo combatir el frio agonizante del espacio exterior.

Sí en la vida no existiera la obligación, podría decir que esa sería la bendición, pero si no existiera el dinero estaríamos mucho mejor, homogeneizando clases sociales, anulando la ambición, de unos seres metafóricos que se comunican a través de la sensación, sensación del lenguaje de infinita interpretación, que se escribe en cada signo representado por un símbolo con la carga de la convención, convención humanista de una cierta e ilusa razón. ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||| Palou J.G

ESPECIAL LETRAS SIMBÓLICAS FELIZ CUMPLEAÑOS!!!!!

LUISA FERNANDA VANEGAS S.

FELIZ CUMPLEAÑOS

Hoy cumple Luisa Fernanda Vanegas, la Colombiana, paisana de Antioquia Grande hija de Copacabana, a quien mucho le deseo que disfrute hasta saciarse de este día venturoso en compañía de todos, familiares y amistades, que demuestran con cariño el aprecio profesado.

Que sigas cumpliendo años llenos de felicidad y que siempre tu amistad nos acompañe con versos de esos que sabemos todos te brotan del corazón poderoso manantial donde tu palabra fluye sensitiva y delicada.

Feliz cumpleaños!

Saul Sanchez Toro Medellin, Colombia 25 de junio de 2012

Me encuentro escribiéndote Luisa Fernanda en las primeras horas del día deteniendo el tiempo en mi pensamiento, primer cumpleaños conmigo en tu vida; hoy no deseo llorar… no deseo hacer poesía quiero recoger las cenizas revivir el fuego Conozco el pasado se ausencias , de distancias De líneas…un deja-vu de nuestras vidas…

A mi niña de ojos tristes la abrazo…hoy en su día mientras colocas esa vela en el pastel estarán soñando las mañanitas ….

Una vela más de esperanza y vida….

Cada minuto es para agregar conocimiento…sabiduría Tropiezos y errores que nos hacen ser mejores cada día ¿Razones para festejar?

El amor, que das y recibes El trinar de las aves, El color de tus orquídeas Y esos ojos verdes que con tanto amor te miran, La luz brillante que te abraza La esperanza de surcar minuto a minuto cada día Forjando oportunidades…paso a paso sin prisa Te deseo un día hermoso…una mañana llena de vida Que la felicidad desborde de tus ojos Contagiando a tu familia…

Mide bien las realidades….

Piensa…piensa mi niña hermosa Y si le permites a tu madre amiga un brindis…

Yo hoy en tu cumpleaños brindo…por que hay vida.

FELIZ CUMPLAÑOS UN ABRAZO ENORME… MORU*S http://www.youtube.com/watch?v=nCroR53R8Pw&feature=youtube_gdata

ESPECIAL LETRAS SIMBÓLICAS

El mar que te habita Luisa Fernanda Vanegas

EL MAR QUE ME HABITA Son las 5:35 de la mañana de un 25 de junio, día que me regalan el mar, para perderlo antes de probarlo.

Abro los ojos para ver de nuevo el mar, para aceptar esto que amenaza eternamente con desaparecerme El mar que me habita no es como el anterior, no posee la tranquilidad del camino conocido, nada de negruras… nada de espesuras… nada de promesas.

No mide el tiempo en años, ni en amores.

El mar que me habita ahora es el espejo del desgano del miedo a la tormenta.

No aprendí a remar, jamás entendí la rosa de los vientos, me condene a estar perdida, a naufragar en mundos extraños.

Tengo sed y cansancio de tanto caminar sin entender esta rueda.

El mar que me habita en cualquier momento me tragará, y yo se que será en el momento donde más… desee vivir. ©Luisa Fernanda Vanegas Colombia 25 de junio de 2012 5:35am Código: 1206281879307

El mar que nos habita muchas veces inestable una veces calmo, otras veces llenos de oleajes el mar que nos habita...tiene espuma infinita donde se refleja la luna... donde las corolas susurran... un canto a la vida... el mar que nos habita...tiene muchos arrecifes lleno de corales... sirenas y delfines que esperan en el fondo... una luz que los ilumine Moru*s 25 de junio de 2012

Ese mar “...es el espejo del desgano...”

Luisa Fernanda Vanegas Ese mar que agita tus tormentas y embate con bravura tu espejismo, es el mismo que lleva al ostracismo, al fértil ideal de tu deseo.

Es el sueño dorado, que ambiciona el alma, cuando quiere alcanzar lo inalcanzable y cuando llega al antojo, ya es muy tarde, porque al camino se lo tragó el abismo.

Saúl Sánchez Toro Medellin , Colombia Junio 27 de 2012

Punta de l谩piz Gotas de Imaginaci贸n LUPS

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FAMILIA LETRAS SIMBÓLICAS GRACIAS!!!!!!