Letras simbolicas 5

REVISTA LETRAS SIMBÓLICAS América-Europa

Edición No. 005

Publicación Bimestral

Noviembre -Diciembre 2012 ISSN en trámite

Buscando el sentido - Uniendo continentes Fotografía : Copacabana Antioquia , destino de seres mágicos, duendes, hadas y navidad

Copacabana, destino de seres mágicos, duendes, hadas y navidad Como todos los años la luz es el tema central en las navidades antioqueñas, todos los municipios buscan sus mejores atuendos para recibir la culminación del año.

Desde hace más de treinta años Medellín y su área metropolitana sacan toda la creatividad posible para que sus habitantes y extranjeros se atrevan a soñar con las temáticas que cada municipio maneja, nos trasporta en un mundo mágico de luz y esperanza.

Este año Copacabana ubicada a 14 kilómetros de Medellín y perteneciente a su área metropolitana le aposto a los duendes y a la magia, todo esto con la esperanza de demostrar que en esta tierra donde alguna vez existió la violencia hoy solo se fabrican sueños de luz.

Luisa Fernanda Vanegas Diciembre 2012

Directorio Revista Letras Simbólicas revistaletrassimbolicas@gmail.com Director general Luisa Fernanda Vanegas S. direccionrls@gmail.com Editorial Constantina Gómez García editorial.lsimbolicas@gmail.com Diseñador Constantina Gómez García editorial.lsimbolicas@gmail.com Fotógrafo Luisa Fernanda Vanegas S. luisafervan@gmail.com Colaboradores Guadalupe C. Gómez lupsmiau@hotmail.com Juan Esteban López Agudelo Ana Lucia Montoya Rendon

Editorial REVISTA LETRAS SIMBÓLICAS Estimados lectores la Revista Letras Simbólicas, se complace en presentar su último número del año 2012.

En al portada damos un viaje a Copacabana, destino de seres mágicos, duendes, hadas y navidad, de la mano de Luisa Fernanda Vanegas que nos comparte esta bella tradición.

Hacemos un reconocimiento a la sección Punta de lápiz-gotas de imaginación entrevistando a nuestra caricaturista y escritora de brecha poética Guadalupe Corona Gómez “LUPS”.

En clásicos literarios hacemos un reconocimiento al escritor Mexicano Carlos Fuentes, En la sección me presento es un halago tener a Hermes Castañeda Caudana con su romance a la ciudad de Taxco Guerrero, México.

Nos agrada informarles que el grupo sigue creciendo, que hay nuevas secciones, disfrutemos de la poesía, de la magia, de los cuentos de todos nuestros amigos escritores de la red y del grupo letras simbólicas…

La Revista Letras Simbólicas, desea que la paz, la salud y la buena ventura permanezcan para ustedes este próximo 2013.

Nos sentimos muy agradecidos de contar con su lectura en este 2012, deseamos seguir siendo de su preferencia en el 2013. !FELICES FIESTAS! EDITORIAL LETRAS SIMBÓLICAS CONSTANTINA GÓMEZ GARCÍA EDITORA.

Sensibilidad echa arte Punta de lápiz y potas de imagión con Lups.

GUADALUPE C.GOMÉZ Caricaturista. lupsmiau@hotmail.com Lugar de nacimiento: Puebla, Puebla; México 12 de diciembre de 1995 Mi nombre es Guadalupe Corona Gómez, soy estudiante de la preparatoria “Emiliano Zapata” de la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla.

Desde pequeña me ha gustado dibujar, pues soy una persona muy creativa y soñadora que ocupa esto para expresarse y liberar pensamientos y emociones.

No siempre he dibujado bien y mucho menos caricaturas, pero después de tomar cursos y dejarme envolver en el mundo de las caricaturas japonesas (anime) he decidido hacer de este mi estilo y así plasmar en mis pequeños dibujos o historietas situaciones cotidianas y muy fantasiosas que me resultan divertidas ¿Qué significa en tu vida el arte?

El arte para mi es la expresión más sublime del alma y de el mundo que percibe el hombre en su contexto. Si la pregunta es aplicada en mi vida, me gusta admirar el arte para poder aprender del pasado, del presente, del hombre en si y me da uno de los placeres más comunes, la admiración de lo bello. ¿Cuándo inicias con el dibujo y la caricatura?

Siempre me ha gustado dibujar, pero como todo niño pequeño lo hacía muy mal. Fue hasta que mis padres se interesaron en que yo desarrollara esta habilidad bajo la recomendación de una de mis maestras que decidieron meterme e clases de dibujo en el Barrio del artista en la ciudad de Puebla, Puebla. ¿Como te inspiras para dibujar o que dibujas normalmente?

Normalmente dibujo las imágenes que veo en mi mente a raíz de una lectura, un suceso o alguna fantasía surgida por algo parecido. A veces es difícil poder concretarlo en papel y más difícil es intentar hacer un dibujo cuando no puedo generar alguna idea mental del concepto que me guste y que exprese lo que pienso. ¿Háblanos de tu faceta de escritora?

Me sucedió igual que con los dibujos, solo que sería muy pesado intentar hacer una historieta… en vez de eso decidí intentar describir la historia que se presenta, poniendo atención en los detalles para que quien lo lea pueda generar un escenario parecido al que yo veo en mi imaginación. ¿Qué es lo que te enriquece como persona y artista?

Antes que nada, he de decir que no soy una artista, para poder hacerse llamar “artista” se necesita hacer arte y algo solo se considera arte cuando sale del contexto común y hace una innovación, cuando trasciende… Pero lo que me enriquece como persona son muchas cosas, me gusta obtener conocimiento de todo lo que puedo; como libros, las clases que me dan en la escuela, de la vida y hasta de las personas con las que hablo. Aparte de todo esto, creo importante mencionar que mi mamá ha marcado mucho mi forma de ser y ver el mundo. ¿Cómo es tu proceso escritural? ¿Cómo trabajas hasta concretar un escrito?

Es algo realmente complicado y a decir verdad no muy funcional. Como ya dije, son como una secuencia de imágenes y situaciones que empiezan a formar la historia en mi mente; el problema es que no escribo la historia hasta que ya tengo un esquema general de el inicio, el nudo y desenlace; razón por la cual a veces tardo mucho en escribirla y termino olvidándola.

LUPS ¿Cómo ves a los escritores actuales?

Creo que aún hay algunos buenos; sin embargo no puedo evitar pensar que la mayoría de los nuevos lanzamientos son muy parecidos: historias escritas para adolescentes sobre superación personal. Un chico o chica con una vida patética a quienes de la nada les llega una increíble oportunidad de aventura y que cambia totalmente sus vidas haciéndolas menos patéticas y llevándoles amor… lamentablemente ese tipo de historias son las que más se están vendiendo. Cabe decir, que a pesar de esto ha habido historias impresionantes como los juegos del hambre y esos tan deleitantes thrillers que nos mantienen devorando el libro y al final, nos hacen temer hasta de nuestra sombra. ¿Qué libros nunca has podido terminar de leer?

Extraño que me pregunten eso, pues últimamente me han dicho mucho que nunca puedo terminar lo que empiezo a leer, es mentira, pero he de admitir que sí son varios.

Dentro de mi lista se encuentra la saga de Túneles, de Brian Williams y Roderick Gordon, La logia de los inocentes, El extraño caso del doctor Jekills y Mr. Hide, Buenos presagios de Nail Gaiman y el libro del cementerio del mismo autor. ¿Por que escribir Cuentos ?

Por qué no escribir cuentos? Si son pequeñas aventuras que no llegarían a ser una novela, pero lo suficientemente interesantes para ser escritos… a mi me gustan los cuentos por que pueden contar una gran historia en un corto tiempo la mayoría te deja con un gran número de dudas y reflexiones, son historia que ejercitan la imaginación al no explicar las cosas innecesarias.

- ¿Qué palabras le dirías a alguien de tu edad?

Lean, devoren libros y con ellos cultura y conocimiento; lean de todo, tanto clásicos como literatura contemporánea.

Apaguen la Tv y comiencen a soñar… ¿Cuáles son los 10 libros que recomiendas leer?

Ufff…. Eso e difícil. De entrada diré que soy gran amante de los cuentos de Poe, así que recomiendo mucho sus cuentos, en especial Corazón delator, Hop-frog, las mascara de la muerte roja, E gato negro y el pozo y el péndulo; también hay un escritor japonés, Haruki Mukarami, del que he leído Sputnik mi amor, After the Dark y comienzo La crónica del pájaro que da cuerda al mundo. También recomiendo Lobo estepario d Herman Hesse, La llave de Sarah de Tatiana de Rosnay, Coraline de Neil Gaiman, El don de la estrella de Og Mandino y Buddy Kaye, Orgullo y Prejuicio de jane austen y los cuentos de Oscar Wilde

LUPS

LUPS

El hombre que sin nombre se quedó y a la Luna perdió Hace algún tiempo, un extraño y retorcido hombre sin nombre viviía en un remoto lugar de dudoso pasado, desconocido presente e incierto futuro. Un lugar ubicado en los diluidos recuerdos del mundo, donde los sucesos se olvidan y las evidencias se borran bajo el malicioso susurro del viento.

Este hombre, que sin nombre se quedó o tal vez olvidó, una noche a la Luna perdió y sin más bajo la oscuridad se agazapó. Tras dicho suceso paso semanas contemplando la fría oscuridad de la noche y la tortuosa luz del día, mientras que el Sol se regocijaba en su poder; mostrando siempre esa peculiar y sarcástica sonrisa, expidiendo mortales ondas de calor. El pasó semanas pensando, razonando e intentando descubrir las respuestas para aquellas preguntas que asediaban a su perdida mente hasta el cansancio -- ¿Dónde esta la Luna? ¿Por qué se ha ido? ¿Cómo puedo encontrarla?

Después de un mes todo comenzó a perder el sentido, los días y las noches eran impredecibles, aveces muy largas, otras muy cortos; inclusive había intervalos de tiempo donde la nada se hacía presente, el ambiente se tensaba y todo paraba. Ante un mundo tan caótico como este, el hombre que perdió su nombre, decidió ir a buscar la Luna. Él creía que enferma o triste se encontraba; según su loca y perdida mente ella debía estar escondida, sí; escondida en aquel bello, vacío, inhóspito y olvidado lugar ubicado entre la locura y la realidad.

Partió hacia ese punto medio al momento en que la coherencia terminó, se podía ver al Sol brillar y a la oscuridad avanzar. Con solo una retorcida imaginación y un cuerpo nada espectacular; se alejó de la que ahora dejaba de ser su realidad, procurando mirar atrás recurrentemente, así se cercioró de que los pasos que daba eran reales y no una infame jugarreta de su mente.

Desde el momento en que se percató que su realidad ahora no era más que una lejana ilusión, supo que el escondite estaba cerca. Caminó por mucho tiempo, sin embargo no tenía manera de saber exactamente cuento; ya que para ese entonces no había cambios, todo era día, solo estaba el insipiente Sol. Justamente el día en que hacía dos meses la desaparición de la Luna, él estaba a punto de rendirse; ya no podía soportar el ser un alma errante, sin lugar de pertenencia y sin una identidad. No obstante, decidió dar solo ocho pasos más, ocho pasos que evitarían se sintiera del todo derrotado en caso de no hallar la Luna.

Esos ocho pasos bastaron para llegar al punto medio, en ese desolado lugar no encontró nada visible sobre lo que avanzar, solo un gran abismo. Todos sus sentidos, aunque abrumados, gritaban desesperadamente que no avanzara, pero al ignorarlos por completo dio paso tras paso, dejando de lado al final de la cordura y la realidad; internándose poco a poco en ese inmenso espiral que desciende a la locura e irrealidad.

Dentro de poco, el hombre sin nombre comenzó a divisar una luz y cuando esta se hizo clara, súbitamente se lanzó contra ella, envistiendo a la Luna sin querer. Al sentir su suave pelaje un salto dio y tras recobrar el sentido, encontró junto a su enloquecido ser un bello zorro blanco. Estaba muy frío y al tocarlo se estremeció; el no tardó mucho en comprender que tenía frente si a la soñolienta Luna. Veló su sueño y al despertar le preguntó el por qué de su ausencia, el zorro (o mejor dicho la Luna) no respondió, pero tampoco huyó. El retorcido hombre, que un día su nombre olvidó, nunca obtuvo una respuesta de la Luna y nunca regresó a su realidad; fue acogido por la locura como parte de si y de ese bello zorro nunca se volvió a separar.

Lups.

Trisquel Luisa Fernanda

CONVERSANDO CON EL SUPLICANTE A FRANZ KAFKA El rayo traspasó tus ojos convirtiéndolos en esclavos dejando la huella de él en tus manos obligando a esa pluma a exorcizarlo cada noche.

Ni libre ni judío ni escritor ni abogado sólo tú buscabas la verdad en la hoguera en esa hoguera que más tarde consumiría a tu familia tantos mundos tantas letras para no escuchar esa voz que te decía: aún vendrá tu rostro amargo y vampiresco tiene talladas las tardes y los fríos que pasaste mientras la música sonaba en el piso de abajo y buscabas sorprenderte mientras engañabas a la tuberculosis que te robó la última frase.

©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia 30 de agosto 2012

Luisa Fernanda Vanegas S.

HELIOS

La poesía

La poesía en muchas ocasiones disfraza el espanto que asoma tras la rendija del tocador, llena de formulas mágicas para alcanzar la vida que se cree perdida.

La poesía, motor de vida del que lee, desahogo del que escribe. ©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia 12 de septiembre - 2012

Las hojas acariciadas por el viento verde dejan pasar la luz del rey.

Se mecen, esperar que el tiempo se lleve la luz y poder dormir.

En el día cierran sus ojos, para apaciguar la vida y tener fuerzas para tocar las estrellas.

Helios no seduce, se lleva el aroma y atrae la sombra, cambia el paisaje suaviza el horizonte con engaño de eternidad. ©Luisa Fernanda Vanegas S. Colombia 13 de Septiembre - 2012

Clásicos Literarios Carlos fuentes

Carlos fuentes

Nace el 11 de noviembre de 1928 en Panamá en donde su padre comenzaba su carrera diplomática como representante de México. En los años treinta su padre fue asignado como embajador de México en Washington D.C. creciendo en medio del vibrante mundo americano de esa década.

Ahí, al lado de su padre, estudió la Historia y Geografía de México. En su imaginación fabricaría un México similar a la tierra de Oz. Al menos así parecía a la vista de un joven mexicano, hijo de un diplomático y viviendo en un hotel de lujo en la 16th street de Washington con una vista majestuosa del Meridian Hill Park.

En aquella época Fuentes encontró en la lectura de Mark Tawin, en las imágenes de las películas y los diarios la capacidad de mezclar ilusiones con un corazón que latía verdad, autocelebración de triunfos.

En su escuela, una escuela pública, se reflejaban estas realidades en las que había que creer. Creyó entonces en una democracia que se iniciaba en su salón de clases, mundo en el cual, por supuesto, él participaba con una parte democráticamente importante. “En E.U.A. es importante, a cualquier edad y en cualquier ocupación, el ser “popular”. No he conocido otra sociedad en la que la disciplina mantenga una alta estima. Yo era popular. Yo era “normal”.

Pasarían varios años para que Fuentes lograra descubrir la realidad de la tierra mexicana. Mientras tanto vivió en Chile y Buenos Aires en donde tuvo un acercamiento importante con grandes personalidades de la esfera cultural, como Pablo Neruda y David Alfaro Siqueiros entre otros.

Llega a México a la edad de 16 años donde estudió la Preparatoria.

Se inició en el periodismo como colaborador de la revista “Hoy” y obtuvo el primer lugar del concurso literario del Colegio Francés Morelos.

Posteriormente obtiene el titulo de Licenciado en Derecho por la UNAM. En 1950 viaja a Europa y realiza estudios de Derecho Internacional en la Universidad de Ginebra. Aquí logró complementar su perspectiva literaria: La épica moderna había sido la épica de la primera persona del singular, del Yo de San Agustín a Abelard, a Dante, Rosseau, Stendhal, Proust, Joyce.

Clásicos Literarios Carlos fuentes A su regreso a México, Fuentes descubría en sí mismo que su verdadero bautismo se lograba en la idea de que no importaba

a dónde fuera, el español debía ser la lengua de su obra y Latinoamérica la cultura de su lengua. Para entonces Octavio Paz había escrito dos libros que daban un nuevo perfil a la literatura mexicana: “Libertad bajo palabra” y “El laberinto de la Soledad” obras que influyeron notablemente las perspectivas de Fuentes. De su amistad con Paz aprendió que no existían culturas, razas, ni políticas privilegiadas; que nada debía apartarse de la literatura porque nuestro tiempo vivía el momento de las mortales reducciones.

Para la generación de Fuentes, el problema no consistía en descubrir la modernidad de México sino su tradición. El pasado se encontraba brutalmente dañado por la enseñanza petrificada que se impartía en las escuelas secundarias; predominaban formas grotescas de nacionalismo. Un maestro marxista le dijo en una ocasión que leer a Kafka era antinacionalista; un crítico fascista le dijo lo mismo y un autor mexicano que daba una pomposa lectura en Bellas Artes juzgaba a los lectores de Proust como prostituidos.

En 1959 publica sus primeros cuentos titulados “Los días enmascarados”, reunidos en la Colección Los Presentes. Al lado de Emmanuel Carballo dirige la “Revista Mexicana de Literatura”, y “El Espectador” con Víctor González Olea y Enrique González Pedrero.

El México de los años cuarenta y cincuenta que Carlos Fuentes describió en “La región más transparente”, es un México imaginario, tal como escribiera sobre el México de los años ochenta y noventa en “Cristóbal Nonato”. Pensaba que el Londres de Dickens y el París de Balzac no podían haberse conocido si ellos no los hubieran primero imaginado.

Su obra recibe en este momento una importante influencia: el pensamiento y la obra de Balzac.

Durante los años sesenta vivió en París, Venecia, Londres y México. En 1962 escribe “Aura” novela en la que nunca quiso resolver un enigma. Lo importante era reconocer que ahí existía un enigma.

En los setenta estuvo en el Instituto Woodrow Willson de Washington. Fue embajador de México en Francia (1972-1978) cargo al que renuncia en el momento en el que Gustavo Díaz Ordaz es nombrado embajador de México en España. El ExPresidente era el asesino del movimiento estudiantil del 68 en Tlatelolco.

En 1984 recibe el Premio Nacional de Ciencias y en 1987 se le otorga el Premio Cervantes.

En 1994 presenta su novela Diana o la cazadora solitaria, obra de carácter autobiográfico en la que refleja el México de la década de los sesenta.

En 1995 se publicó en España su obra Nuevo tiempo mexicano en la que aborda la revuelta de Chiapas como un llamamiento a las conciencias. En 1997 publica su libro de cuentos La frontera de cristal, compuesto por nueve relatos que se relacionan entre sí, y en los que el novelista analiza los encuentros y desencuentros entre Estados Unidos y México. Presenta El espejo enterrado, volumen de ensayos basado en una serie que hizo para la televi sión, donde el escritor aborda lo que considera “la biografía de mi cultura”.

En 1998, junto a su hijo, publicó Retratos en el tiempo, donde aparecen retratados mediante la imagen y la palabra 25 personajes. A finales de 1998 publicó Los años con Laura Díaz y entrado el año 2000 sacó una recopilación de fragmentos de toda su narrativa en Los cinco soles de México, memoria de un milenio. www.escritores.org

SIGNIFIC-ARTE imagén -poesía

Imagén tomada de la red

Encanto eterno Frágil muchacha del encanto eterno vuelas en tu triciclo como una tromba, plena de historias, de afectos, de dudas; te acompaña un libro donde hayas la savia de esos verbos, mientras luces tus piernas sin decoro para que aquellos hombres te adornen con pícaros piropos. Eres mujer que no los escuchas al galope lees a escritores de otro tiempo, y con ellos te sientes una princesa de siete estaciones compartidas en esa dimensión reconocida de Galileo Galilei y sus rituales.

Revolucionas la galaxia con tu cuerpo, con tu vestido blanco y tus cabellos al viento, dejas el mito de la Bella en su colapso.

Julia del Prado (Perú) 23 de marzo del 2012

Sales un día en primavera hermosa niña de ojos tristes, crecieron las llantas de tu triciclo giran., giran siguen girando al compas de tus pies descalzos.

Mientras el aire rasga la seda de ese tu vestido blanco, haciendo estelas de bellos años cortado la tela de tu inocencia, Piernas largas… giran , giran … siguen girando pedales que te llevan lejos.

Mientras el aire vuela tú cabello en tu mente se quedan las letras, de tu libro abierto que llevas a cuestas.

Donde aun guardas todos tus sueños halas y halas castillos mágicos Princesas , príncipes, hadas, siguen estando resistiendo a perderse van deteniendo, la llanta gigante que sigue avanzando.

En tu mirada nada ha cambiado….

Eres la niña que busca mis brazos que detiene sus pies descalzos para sentirse niña en mi regazo.

MORU*s

INTENTOS EN MIS OJOS HAY,

REFLEJOS DE NUBARRONES, SILUETAS, FANTASMAS, BOSQUEJOS, PREGUNTAS SIN RESPUESTAS, DUDAS SIN EXPLICACIONES, LÁGRIMAS EN LA ORILLA, NUDOS EN LA GARGANTA, MANOS VACÍAS....

PALABRAS EN LOS CAJONES, MAÑANA... INEXISTENTE AYER ...YA NO ES , YA NO RECUERDO, HOY, CAMINO CON PIES DESCALZOS, TRATO DE NO HUNDIR MIS SUEÑOS CON DUDAS Y CON LAMENTOS Y TRATO DE CONCILIAR, MIS DICHOS, CON MIS ACCIONES, CON MIS DECRETOS SIENTO QUE LO DE ADENTRO, ME CAMINA POR AFUERA SE HA MOVIDO LA TIERRA, SE HA ALEJADO EL CIELO Y TODO MI UNIVERSO, YA NO ES, LO QUE ANTES ERA, PERO CONSERVO LOS SUEÑOS, AUN GUARDO LA ILUSIÓN, TENGO MUCHAS ESPERANZAS, AUN CONJUGO EL AMOR Gloria Trejo

Signific-Arte imagén -poesía

Andanzas hoy es un dia de contar andanzas bellas como ruedas de bicicletas viejas que con es tiempo se recuerdan pero no se usan recuerdo como un mapa cada parte de tu piel besada cada suspiro de tu alma al viento cada mirada furtiva e incitadora del deseo te fue recorriendo lentamente como se recorre el camino que se ha andado tantas veces, pero que no pierde el aroma, ni el encanto cuantos trazos, no lo se no lo recuerdo como en la cartografia he anotado, cada detalle cada beso, cada caricia, cada suspiro,cada recuerdo como la orografia nuestros rios se ha unido dando origen a un nuevo ser andanzas, andanzas, bellas andanzas que me llenan de emocion y de placer, te tuve fuiste mia, te anote en mi diario y te deje partir en nombre del amor... angello

Signific-Arte imagén -poesía

Desenfadada Desnuda y desenfadada.

Tu gesto desafiante compite con tu arte.

Pintas el desnudo de nuestro Amor, con un dejo de nostalgia en tu ojos.

Sólo tu y yo sabemos que tu pintura encierra mucho más que tu mirada.

Tu cuerpo compite en consonancia con los vivos colores que utilizas, pero el cuadro que demuestras ante mis ojos, solamente será comprendido, cuando exista el pequeño milagro...

Imagén tomada de la red Mujer pecado bíblico con tu mirada ingenua y penetrante llamas la lujuria ,el deseo del ojo que te mira fulminante deseos de en sus manos des hojarte.

Eras la manzana que provoca del hombre sus instintos… el reflejo de los siete pecados capitales, que golpean fuerte sus adentros.

Mujer atrapada por la vida escalando los caminos del destino, evadiendo el llamado del pecado bebiendo la fuente de la vida buscando el amor ilusionada.

Desnuda de cuerpo te presentas ante aquel que aprecia tu belleza, llevas en la mano la la paleta pintas en el lienzo lo mundano.

Entregas con tu mirada la certeza de un alma enamorada sin reservas, A aquel que te hace Venus en al tierra.

MORUS...Noviembre 2011

Un Amor correspondido.

Rubén Ivanoff Ignus

¿Qué más quisieras? ¿Acaso dibujar en mi piel con los pinceles de tus manos? ¿Regalarme palabras que me envuelvan en brumas de deseo? ¿Inventar melodías para la guitarra que conforma mi cuerpo? ¿Qué más quisieras? ¿Escuchar a mis ojos melancólicos inventar poemas sin palabras? ¿Poder leer poemas que te pertenezcan? ¿Amanecer sabiendo que sentirás mis pasos detrás tuyo?

Dime ¿Qué más quisieras?

Magdalena Marquez

Me presento Hermes Castañeda Caudana

Hermes Castañeda Caudana

Originario de Gutiérrez Zamora, Veracruz y Guerrerense por adopción.

Aprendió los primeros secretos del oficio de escritor de la mano de Rosa Nissán, en talleres de autobiografía de la Casa Universitaria del Libro (CASUL) de la UNAM. Inspirado por Ethel Krauze, decidió cursar el Doctorado en Literatura en el Centro de Investigación y Docencia en Humanidades del Estado de Morelos (CIDHEM).

En el marco de estos estudios, actualmente desarrolla un trabajo de tesis bajo la dirección de la escritora Ethel Krauze, sobre teoría y didáctica del proceso creador literario.

A partir de 2011 imparte talleres de creación literaria a niños, jóvenes y adultos. Trabaja en la Casa de la Cultura Iguala de la Universidad Autónoma de Guerrero (UAG) y, a partir de 2012, es mediador de lectura en la Sala “El ladrón de libros”, dentro del Programa Salas de Lectura del Instituto Guerrerense de la Cultura (IGC) y CONACULTA. Conduce el programa “El Mensajero”, que se transmite por el canal de televisión comunitaria por internet TV Yohuala y el 104.7 FM. Ha colaborado para los periódicos Redes del sur y El Correo, de circulación en la región Norte de Guerrero, con diferentes columnas literarias, de 2008 a la fecha.

Anualmente, dirige la realización del Certamen de texto autobiográfico Rosa Nissán, que en 2012 congrega a participantes de Chiapas, Guerrero, Morelos y el Distrito Federal.

Ha sido profesor de educación primaria, bachillerato, licenciatura y posgrado, en diversas instituciones educativas.

Actualmente, trabaja en la instauración de un modelo teórico y didáctico para la creación literaria en la formación inicial y continua de docentes.

Me presento Hermes Castañeda Romance

Mención Honorífica en los XXIX Juegos Florales Nacionales de la Plata de Taxco de Alarcón, Gro. Hermes Castañeda Caudana Déjame que te cante mi romance Dama de plata, terruño de alboradas frías.

Déjame cortejarte con mis versos tristes Y con tu andar travieso Hazme creer que existe la esperanza.

Dime de aquel niño Que descubrió el milagro en el Huixteco De mirar renacer la vida toda Entre jumiles, pinos y magueyes.

Muéstrame, bella Taxco Los senderos del artista El camino de los libros El trabajo creativo de tus plateros.

Déjame, amada mía Ciudad que se ríe de sus propios pesares Ser vagabundo entre tus calles Lujoso escenario de mis dichas y quebrantos Iluminar mi mente con tus noches mágicas En ti encuentro paz, mi puerto, sosiego.

Y respirar tu devoción, tu fulgor, tu fiesta, tu alegría.

Que tu guardiana Santa Prisca me acoja con su serenidad Quiero ser para ti Que purifique mi alma atribulada, que me cobije con su manto.

Canto de coloridas aves Joya que resplandece en la sierra guerrerense Los azules grisáceos de tus atardeceres melancólicos Plateada filigrana en la ruta del sol El legado claroscuro de tu historia.

Tan lejos y tan cerca de tus ciudades vecinas Dime, Ciudad Teatro Taxco de Alarcón, el sitio, donde renace mi inspiración.

Dónde escondes tus secretos Ciudad amada por los dioses Que Ruiz de Alarcón descubriera Y resguardada por los antiguos guerreros Al recorrer uno a uno tus misteriosos recovecos.

Escenario de fe, trabajo y remembranzas Inspírame como a tantos escritores De idiosincrasia sincrética, tuya, propia, preservada.

Que acariciados por tu sol gentil Consuélame, Taxco, dime que soy tuyo O bajo el manto de tus madrugadas Que entre tus casas coloniales Han desnudado a la Musa Y las minas que surcan tus entrañas Desvelando sus secretos.

He de recobrar mi sentido de vivir.

Eres lienzo multicolor Déjame que te cuente al menos mis historias Retratado por la mirada sensible del pintor Y que mi alma triste de poeta Que encuentra en ti su inspiración y motivo Te brinde estos versos que brotan de mis dedos necios Y te renueva con cada prodigiosa pincelada Esta madrugada en que al viajar al pasado, miro en ti mi porvenir.

De fachadas blancas y balcones hermosos y floridos.

Permíteme que descubra entre tus plazas Ciudad Luz de tantas sombras confundidas En las obras creadas por manos prodigiosas Entre la vida cotidiana, a la vuelta de la esquina De artesanos y artistas que en ti refugian su confianza Sombras perversas que insuflan miedo y anarquía El renacimiento de mi fe perdida, pintada en papel amate.

Que te lastiman Taxco y me dueles...

Hoy te obsequio este romance lisonjero, Taxco Porque soy tuyo y tú... eres mía.

Lugar del juego de pelota, territorio de estos versos que te escribo Por tus calles empedradas voy, no me detengo Hoy canto al mundo desde el centro de ti, ciudad divina Me deslizo a través de tus túneles insondables Para ofrecerte mis amores, para decirte que en ti revivo.

Viajo fascinado a tu pasado rico y ancestral Que nos confiere identidad y vida, mezclados la sangre y el mineral.

Ciencia & fatuo

Línea recta.

Inicié con un punto seguí la continuidad forme una línea recta en infinito quise alcanzar.

Argumentando el algebra lineal desprecie la pendiente, para ser mas horizontal me aleje de todo... solo fui una constante en un plano real.

Cuando decidí alcanzar un punto sin despreciar lo demás, tuve por fin un todo de la ecuación general.

Con variables y constantes la pendiente es parte de alcanzar, en una linea recta todos los puntos se reúnen con igualdad.

MORU*s 27 /07/2007

Buscando la linea recta fue llegando a un curvas pronunciadas.

Me distraje en ellas cuadrando sus dimensiones paralelas encontrando tangentes que siempre llevan al mismo punto.

Sin embargo, caigo siempre en un infinito laberinto en el no salgo ni con ayuda de reglas y compaces, cuales siempre burlan mi ecuacion algebraica por un comienzo diferente.

Roberto Rodriguez Flores

Así Escribo Ana Lucía Montoya Rendon Artículo: EL SILENCIO COMO LENGUAJE “No soportamos el silencio como un modo natural de comunicación.

No aceptamos que el silencio sea capaz de significar.”

Abraham A. Rasgado González.

México.

EL SILENCIO COMO LENGUAJE 1.

EL SILENCIO, LENGUAJE DENTRO DEL LENGUAJE

Los signos de puntuación, en la lectura y en la escritura, nos guían con sus pausas a través de la comunicación para inducir nuestra atención hacia la plena comprensión del mensaje expresado para que llegue clarificado al centro de nuestra consciencia. Esta acción implica la de callar del sujeto que escucha como el uso de las pausas adecuadas del que habla. Debemos callar mientras el otro comunica de manera coherente, su mensaje.

La comunicación está compuesta de dos clases de lenguaje, el de las palabras y el de los silencios, tan importantes unas como los otros, ambos debidamente codificados. Todo lenguaje correctamente expresado, debe ser natural y rítmico, y, sobre todo, pleno de vida. El lenguaje del silencio es un habitante real en medio de las palabras, de las sílabas y de las letras. Esos dos lenguajes por siempre ligados, siameses desde sus orígenes, indican también cuándo ha finalizado un bloque (párrafo) de información y cuándo se inicia otro.

El lenguaje de la música también bulle de sonidos y silencios. Una partitura es un perfecto discurso que fluye de manera bella por entre las notas, los silencios y la magnitud o la duración de los mismos. Es una maravillosa unidad melódica de ritmos y armonía. La música es un lenguaje mágico que integra en su conjunto a los instrumentos y a la voz humana, fundado en la existencia de las notas y los espacios-silencios.

La danza como lenguaje integra al silencio-quietud y al movimiento. Hay también sonidos y silencios en el canto-lenguaje de las aves, en de los insectos y, en general, en las voces de todos los animales. Hay lenguaje entre las palabras y los espacios silentes que crea el conferenciante ante su auditorio y que permite a los escuchas empaparse plenamente del tema por él expuesto.

Tampoco puede se puede dejar de considerar ese espacio callado que hay en la periodicidad del fluir del tiempo, por ejemplo, los ciclos de las estaciones, de la secuencia de las horas, de los días, de los años, de los siglos, o simplemente, los mutismos caprichosos de los instantes. También existe en los espacios entre cada palpitar del corazón, en el salto intermitente de la sangre desde el tajo de una herida recién abierta o, en el jadeo acompasado de los amantes, al final de la cópula feliz o, en el repiqueteo de la lluvia sobre el tejado, desde que inicia hasta que finaliza. Todos los sonidos para que sean aprehendidos de manera consciente o no, definitivamente traen hermanados esos espacios donde habita el silencio. Desde los inicios de la consciencia de la raza, el silencio es el medio por el cual podemos distinguir entre los diferentes sonidos, reconocer su origen y captar el significado de lo que comunican.

El lenguaje silente está presente en todo lo creado. Los silencios son esas sombras refundidas entre la noche y el día.

Son esas pausas acompasadas entre cada paso, al caminar. Es por el silencio entreverado con el movimiento que, las almas más sensibles, se hacen conscientes de los ritmos de la naturaleza. Solo desentrañando el corazón del silencio podremos llegar a su esencia. Solo yendo a ese ese centro, podremos entender su fortaleza. Encontrarlo y asimilarlo nos permite adquirir la disciplina de la atención tan necesaria en todo proceso de aprendizaje. Si logramos palparlo, masticarlo dentro de las palabras y en consecuencia en la totalidad de un mensaje, podremos decir que nos hacemos dueños del conocimiento verdadero o del discernimiento desde nuestro propio ser íntimo.

Así Escribo Ana Lucía Montoya Rendon Resumiendo, al silencio hay que reconocerlo en el murmullo de los bosques, entenderlo en el coraje del viento, en el salto de las aguas desde la cima; en el crujir de la hojarasca. Solo en presencia del silencio podremos diferenciar y entender, de forma general y particular, la esencia de los hechos que nos rodean. Hay que reconocerlo dentro de las frases que sueltan quienes comunican algo, sin embargo, el complemento para la comprensión de toda forma del lenguaje, es la actitud silente de cada persona al “escuchar”.

Sino fuera por esos espacios casi siempre tan sutiles pero tan reales, que muchos no consideramos que existan, tendríamos que la comunicación sería casi imposible. Es a partir de nuestro “callar y escuchar” que podremos entender al que habla, y él se podrá valer de los silencios para separar en su discurso las diferentes partes del mismo y comunicar con claridad su mensaje en presencia de nuestro atento mutismo. Si no existiesen los silencios, el lenguaje sería un sonido continuo; cada hablante parecería expresarse sobre una línea recta infinita, como una incansable chicharra; ese hablante, posiblemente, ante la fatiga de ese “eterno solo”, podría aplicar el sano recurso de las tonalidades, esto es, bajo el supuesto de que él como comunicador sabría cómo pintar su “voz”, lo que le permitiría al menos, no llegar al extremo mortal de la monotonía. El que habla permite que lo que expresa vaya y venga por los pasadizos del silencio ubicados entre cada inhalación y cada exhalación. Un lenguaje sin el silencio sería una expresión sin el uso del aliento.Tal forma de expresión tan fatigosa sería como una eterna pena de muerte; una voz así, jamás podría comunicar nada.

2.

LOS POETAS Y EL SILENCIO Toda manifestación artística conlleva el uso del lenguaje del silencio como parte de su expresión, ya sea en las letras, la música y la danza. El silencio, no solo como lenguaje, ha sido del interés de los artistas, como espacio de mutismos, sino como verdadero ente, dotado de vida propia, pleno de actividad, con sus respectivas características, caprichos y apetencias, nunca como sinónimo del vacío.

A continuación algunos versos de poetas a quienes los inspiró este ser, de quien el común de la gente, apenas si lo toma en cuenta, sea para asumirlo como un modo de actitud propia, como un tipo de lenguaje o como “ser”, en toda la extensión de la palabra. ¿El aire del invierno tu dolor extrahumano, 1.

Federico García Lorca: hace tu azul pedazos, dolor de estar cautivo ELEGÍA DEL SILENCIO y troncha tus florestas en la araña melódica, Silencio, ¿dónde llevas el lamentar callado ciego ya para siempre tu cristal empañado de alguna fuente fría. tu manantial sagrado? de risas, de palabras Donde posas tus manos, Hoy arrastran tus ondas y sollozos del árbol? la espina de la risa turbias de pensamiento ¿Cómo limpias, silencio, o el caluroso hachazo la ceniza sonora el rocío del canto de la pasión encuentras. y las manchas sonoras y el dolor del antaño.

Si te vas a los astros, que los mares lejanos Los ecos de los gritos el zumbido solemne dejan sobre la albura que por siempre se fueron. de los azules pájaros serena de tu manto?

El estruendo remoto quiebra el gran equilibrio ¿Quién cierra tus heridas del mar, momificado. de tu escondido cráneo. cuando sobre los campos Si Jehová se ha dormido Huyendo del sonido alguna vieja noria sube al trono brillante, clava su lento dardo eres sonido mismo, quiébrale en su cabeza en tu cristal inmenso? espectro de armonía, un lucero apagado, Dónde vas si al ocaso humo de grito y canto. y acaba seriamente te hieren las campanas Vienes para decirnos con la música eterna, y quiebran tu remanso en las noches oscuras las bandadas de coplas la armonía sonora la palabra infinita y el gran rumor dorado de luz, y mientras tanto, sin aliento y sin labios. que cae sobre los montes vuelve a tu manantial, Taladrado de estrellas azules sollozando? y maduro de música, donde en la noche eterna, ¿dónde llevas, silencio, antes que Dios y el tiempo,

manabas sosegado.

Así Escribo Ana Lucía Montoya Rendon 2.

Jorge Luis Borges

El silencio No digas nada, no preguntes nada.

Cuando quieras hablar quédate mudo Que un silencio sin fin sea tu escudo Y al miso tiempo tu perfecta espada.

No llames si la puerta esta cerrada No llores si el dolor es más agudo No cantes si el camino es menos rudo No interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente Que poco a poco y silenciosamente Inundarás tu pecho transparente.

Sentirás el latido enamorado Con que tu corazón recuperado Te irá diciendo todo, todo, todo 3.

Pablo Neruda

SILENCIO Yo que crecí dentro de un árbol tendría mucho que decir, pero aprendí tanto silencio que tengo mucho que callar y eso se conoce creciendo sin otro goce que crecer, sin más pasión que la substancia, sin más acción que la inocencia, y por dentro el tiempo dorado hasta que la altura lo llama para convertirlo en naranja.

4.

Octavio Paz

SILENCIO Así como del fondo de la música brota una nota que mientras vibra crece y se adelgaza hasta que en otra música enmudece, brota del fondo del silencio otro silencio, aguda torre, espada, y sube y crece y nos suspende y mientras sube caen recuerdos, esperanzas, las pequeñas mentiras y las grandes, y queremos gritar y en la garganta se desvanece el grito: desembocamos al silencio en donde los silencios enmudecen.

Artículo preparado por Ana Lucía Montoya Rendón.

Diciembre 2012 Miami, Florida, Estados Unidos analumodepa@gmail.com

La Biblioteca de Juan Esteban López Agudelo LUGARES FICCIONALES QUE SON REALES 1 Juan Esteban López Agudelo 2 Tengo 22 años de edad, toda la vida he leído Literatura desde que tengo uso de razón, en un año leo 5 libros, más o menos esa cantidad. Pero cuando los leo, sus imágenes me han marcado de manera significativa la existencia tanto para bien como para mal.

En el último tiempo me ha marcado mucho la Literatura Latinoamericana, porque en ella veo los símbolos inmersos de nuestra cultura. Pero en especial, la confrontación de los terrenos ficcionales y reales del mundo.

Recuerdo que cuando tuve mi encuentro de lectura con Luvina de Juan Rulfo a través de la clase de Géneros Literarios I, el semestre pasado no podía creer que en el mundo a las personas les entablaban la cara como lo describía el autor. Y si efectivamente dentro de mi quehacer como docente y estudiante de Filosofía y Letras, he visto la expresión literaria, volverse algo real, cosa que me han puesto abrumado, porque ver lo ficticio hecho real asombraría a cualquiera.

No obstante, nuestra vida cotidiana, constantemente nos muestra caras entabladas, para mostrar la tristeza sino que también hay lugares similares a Luvina: Es el más alto y el más pedregoso. Está plagado de esa piedra gris con la que hacen la cal, pero en Luvina no hacen cal con ella ni le sacan ningún provecho. Allí la llaman piedra cruda, y la loma que sube hacia Luvina la nombran Cuesta de la Piedra Cruda. El aire y el sol se han encargado de desmenuzarla, de modo que la tierra de por allí es blanca y brillante como si estuviera rociada siempre por el rocío del amanecer; aunque esto es un puro decir, porque en Luvina los días son tan fríos como las noches y el rocío se cuaja en el cielo antes que llegue a caer sobre la tierra (223) 1 El Siguiente texto, fue presentado al curso de Taller de Escritura y Composición Literaria, debido a unos errores de redacción, su escritura tendrá variedad, gracias a la revisión docente correspondiente.

2Egresado de la Escuela Normal Superior de Medellín, 2007. Estudiante de Licenciatura en Filosofía y Letras Universidad Pontificia Bolivariana VI Semestre 2012. correo electrónica: juansophoslopezupbnormal@gmail.com ó juanesteban.lopez@alfa.upb.edu.co, Página Personal: bibliotecadejuan.blogspot.com.

La vida cotidiana, cada día, nos enseña que tenemos lugares y sitios en la ciudad, que son Luvinas encubiertas, no tanto por el ambiente de tristeza, a través del día a día, sino por las peligrosidad de sus distancias o por los problemas de acceso, rodeado para llegar a ellos. No obstante, la energía de las personas, no es la más apropiada para la esencia de los visitantes del lugar, cuando nos dirigimos hacia allí, porque buscan sembrarnos el mal, a través de una vida, como un laberinto de malas sensaciones, por la tristeza de una vida sin nada de emociones.

La montaña, que separa al otro, para encontrarse con el “yo” verdadero, son los prejuicios, que se encuentran ocultados en la máscara, que cada día se han puestos los sujetos habitantes de Luvina, para ocultar como ese bello rostro llora entre la vida y el ensueño. Igualmente, cuando se quitan esos mantos usados en las caras, ayuden al contacto de amistad, como medio de encuentro, porque la cal o piedras de la envidia u odio se resquebrajan más ligero, dejando que el resplandor seductor del sol ilumine las existencia del mundo de marañas que nos habíamos tejido por no conocernos gracias a la hostilidad de la Luvina que a ambos protagonistas nos sembraron.

Pero muchas veces, las personas que deseamos conocer en nuestro diario vivir, nunca dejan que las descifremos por jugar a los interesantes o sabelotodo, simplemente por un mecanismo de que el otro que somos nosotros, no sepa quienes son ellos para el acto de compartir. Por eso Luvina se vuelve: La tierra es empinada. Se desgaja por todos lados en barrancas hondas, de un fondo que se pierde de tan lejano. Dicen los de Luvina que de aquellas barrancas suben los sueños; pero yo lo único que vi subir fue el viento, en tremolina, como si allá abajo lo hubieran encañonado en tubos de carrizo. Un viento que no deja crecer ni a las dulcamaras: esas plantitas tristes que apenas si pueden vivir un poco untadas en la tierra, agarradas con todas sus manos al despeñadero de los montes (ibíd.)

Los sueños caen en descenso, como las almas que del cielo bajan al infierno, pero en el caso de Luvina, no es tanto por la intencionalidad teológica de los comportamientos humanos, sino por la necesidad de mostrarse fuerte, invisible ante el otro. Y no dejar entrever, eso que llama el lado flaco; donde nosotros como seres humanos, mostramos que come, siente, sueña, lee, imagina, idea cosas o se dedica a ver las cosas pequeñas del mundo en el cual habitamos cada día por bendición de los dioses o por castigo de ellos.

La Biblioteca de Juan Esteban López Agudelo Hay personajes que en los textos literarios, simbolizaban miedo o era de disciplina. En la Normal, Rubiela, es el personaje que inspira ambas sensaciones, respeto por la gran capacidad de organizar las clases. Y eso nos ayudó a nosotros a comprender que los espantos de la Normal como en Harry Potter, era la estrategia para aprender que después de la jornada escolar, debemos de estar haciendo otras cosas que no perder el tiempo sin hacer nada en el colegio. Pero esta premisa capital, era para decirnos que “si les gusta tanto el colegio, porque no usan la Biblioteca o integran uno de los extraclases que se encuentran allí”. Con el tiempo, desciframos el lenguaje paradojal de ella, pues pertenecí a Abra Palabra y Habrá Palabra los días lunes o martes del año 2006-2007 Con los ires y venires del tiempo, algunos de los futuros maestros en formación de la Normal, nos sumergimos en la biblioteca, porque como diría Borges, ella es, un paraíso sin fin.Que leímos tardes enteras en silencio expectante, buscando una paz espiritual para sacar las alegrías del alma de forma más expresiva o sentarnos en un rincón con mi cómplice de la tarde que era Paula Andrea Restrepo, que es algo como una especie de Sancho panza, que me acompañó por la búsqueda de aventuras a través de la conversación, pues ambos buscábamos a nuestros amores, ella Borgeana conversando con los cuentos de Literatura Infantil, lo mismo que el análisis de la vida desde la perspectiva Nietzscheana y Freudiana. En cambio, quien acá escribe, ha buscado una vida socrática que es sentarse a leer el libro, que el 3er dedo de la mano derecho señalara, para dejarse ahogar en la lectura de hacer las mil y un preguntas que tenía cuando estaba de 18 a 19 años.

De lo anterior, diríamos que la biblioteca de la Normal Superior es como una especie de Narnia que tú viajas en el tiempo, para el ver el cambio, con la ayuda de una silla de plata que son los cómodos asientos que te ayudan al ser el espectador de la travesía.

Ahora bien, además de Rulfo, Harry Potter, Narnia, como lugares ficcionales que son reales, en la Universidad Pontificia Bolivariana, lugar de origen católico por excelencia, dentro de la Facultad de Filosofía, tuve la oportunidad de tomar tres cursos en el primer semestre cuando recién entraba, una materia en el II semestre. Y ya en el año 2011 tuve la oportunidad de tenerlo de Maestro, porque su madre poética, tomaría un breve lapsus de descanso, para dejar que su hijo caminara; él se llama Juan Camilo Tobón, es un personaje real de carne y hueso, que tiene las mismas características de los monjes que Umberto Eco describe en Nombre de la Rosa, es silencioso, discreto, buen lector, amante impenitente a la Biblioteca, pero en especial devela sensibilidad a la hora de escribir un poema o cuando transmite en sus palabras la pasión por el arte de enseñarnos a los menos versados el camino de iniciación poética. Algo así como los monjes lo hacían con los iletrados para conocer el mundo de la sagrada escritura y así vieran una luz más cálida y no tan tenue como la vivida actualmente. Todo esto lo hace en un aula de clase que ya no es un espacio de 60-80 metros que tenía unas cortinas oscuras y alumbraba a punta de vela, como eran los conventos medievales, sino que él lo hacía mediante las imágenes, la luz a un término medio y dejando volar la imaginación con las lecturas de los compañeros en cada sesión de encuentro. Asimismo, usando un computador de última generación para viajar a la voz de Jorge Luis Borges, Octavio Paz, María Zambrano, Juarroz entre otros.

En la palestra medieval (Aula de clase actualmente) he conocido personajes que me han llevado a comprobar que los filósofos si existieron. Un ejemplo Iván Darío, cuando nos dictó Literatura Clásica me enseñó el buen arte de viajar en los griegos para ver que las tragedias humanas, realmente siempre han pasado a lo largo del tiempo de forma más densa o menos. Y los lugares son la revelación de las emociones de sus habitantes en sus construcciones.

Lucila García, en su clase nos enseña, el Arte de la burla con estilo a través de la risa tétrica no para volar como las brujas, sino para gozar del eterno elixir de la juventud que te da el estudio de la filosofía. Ella me transportaba a la España Medieval que el Lazarillo se burló jocosamente, pero que después salió burlado, pues en sus clases nosotros reíamos del asombro filosófico con ella, pero solían los filósofos burlarse de nosotros, pues nos decían en la mirada lectora: “apenas están en el camino, así que no te emociones, todavía no es el culmen de la lección” En otras palabras, el rito del iniciado, nunca termina, sino que apenas es el examen para que puedas entrar más profundamente al alma de su vida: los libros.

Para Concluir, el curso de Taller de Escritura y Composición Literaria, es una Ilíada para este joven de 22 años, porque mi Penélope, no es una mujer hermosa de líneas curvas y una cara bien bella, sino que ella es una joven algo mayor que me lleva una trayectoria de mucho años, cuyo nombre es Escritura, pues quiero tener los elementos estilísticos para decirle cosas muy bellas, con ayuda de su hermano y amigo mío que se llama Papel.

El cual vendría a ser ese Héctor aliado y amigo para llegar a ganarle la batalla a esa Ítaca que es la rigidez para expresar sentimientos. Igualmente esto, lo lograría obviamente con la ayuda de la Atenea poeta que es Inés Posada, cuya sabiduría hecha palabras cuando la leo me anima cada día que puedo ganarle a la rigidez y ser un poco más tierno.

Bibliografía Rulfo, Juan. El Llano en Llamas: Luvina. México: Editorial Planeta. 2002

Escenas de ciudad Malcolm Peñaranda Yáñez Quién te dijo a vos que las princesas planchaban?

Serie: ESCENAS DE CIUDAD Ciudad Escenario: Medellín, Colombia

Fotografía:LFVS ¿Patricia es una de esas mujeres que impactan desde la primera vez que las ves.

Es alta, bella, elegante y de nariz respingada esculpida por algún cirujano.

Habla con propiedad y su conversación envuelve y entretiene.

Siempre viste a la moda y se pone tacones muy altos que te duelen a vos, aunque sea ella la que los lleve puestos. Tiene cuerpo de diosa y ambición de mortal.

Su pelo es abundante y ondulado. A veces parece tener vida propia y te recuerda el comercial del champú que hacía Farrah Fawcett.

Dejó de cumplir años a los treinta y cinco y calcularle la edad requeriría de un matemático, un esteticista, un antropólogo y una vieja chismosa.

Su piel es tan lozana como la de una quinceañera y su maquillaje es suave, resaltado por unos labios perfectamente delineados y humectados que complementan un labial rosáceo que pone en evidencia una boca sutilmente coqueta.

Sus uñas tienen siempre un esmalte de un color indescriptible, de esos que solamente conocen las mujeres y que a los hombres nos supera porque difícilmente manejamos veinticuatro colores, los que traía la cajita de Prismacolor que nos compraban en el primer año de escolaridad.

Nació en un pueblo del suroeste antioqueño llamado Ciudad Bolívar, que aunque no tiene nada de ciudad, tenés que denominar así porque los oriundos de dicho lugar se emputan si le decís simplemente Bolívar. Es un pueblo grande y bonito, enmarcado en las montañas majestuosas de nuestra zona cafetera y lleno de árboles, caballos y mujeres hermosas.

Ella siempre fue la más linda del pueblo, la más deseada, la novia perfecta para el médico, el ganadero o el político que quería ser alcalde. Su padre era uno de los ricos del pueblo y le dio una educación privilegiada en colegio de monjas.

Su inteligencia destaca tanto como su belleza. Habría sido una excelente economista y se habría podido ganar no un premio Nobel sino dos, porque su habilidad económica la envidiaría cualquier empresa o entidad financiera. Pero nunca quiso ir a la universidad. Ella no buscaba títulos, buscaba marrano, más concretamente, un tonto hermoso que la sacara del pueblo y la trajera a Medellín a codearse con la alta sociedad.

Lo encontró en Rafael, un empleado público de medio pelo que era hijo de otro rico del pueblo y al que le veía un futuro brillante como ingeniero.

Princesa de pueblo como era, Patricia se hizo la difícil y él tuvo que echar mano de toda su galantería y de uno que otro bolero para poderla conquistar. Una vez me contó que se le volvió un reto tan grande que cuando le dio el primer beso, sintió que se había ganado una medalla de oro.

Escenas de ciudad Malcolm Peñaranda Yáñez De hecho se la ganó, porque cuando un hombre con cara de cliente fácil se casa con una mujer tan bella e inteligente, su desarrollo profesional empieza a dispararse.

Ella lo sacó de sus círculos sabatinos y sus viernes parranderos y lo catapultó a los clubes sociales, las fiestas donde comen cosas que él no sabe pronunciar y las galerías de arte donde él bosteza mientras ella sonríe y de vez en cuando le da un codazo para que no la haga quedar como un zapato.

Apenas pudo lo obligó a crear una empresa de asesorías ingenieriles y lo empoderó con una serie de contratos que les dieron casa en barrio fino, finca en sector exclusivo y un apartamento en Cartagena que él compró a regañadientes pero que hoy enfatiza como la mejor inversión de su vida. Ella tiene tanta visión que debería ser inversionista o asesor financiero y no ama de casa.

Pero es allí donde más despliega sus habilidades. Ir a su apartamento es una experiencia para los sentidos. Lo ha decorado con tan buen gusto que te da temor hasta sentarte en uno de sus sofás con cojines hindúes porque pensás que vas a manchar de plebeyo los muebles de su castillo.

Su hogar huele a una mezcla de medio oriente y campiña francesa. Su cuerpo también lo perfuma con las carísimas fragancias de L’Occitane, una cadena francesa que aquí tiene como clientela principal a las dediparadas.

Ella es la perfecta anfitriona y sus fiestas hasta salen en las crónicas sociales porque le encanta invitar a personalidades criollas y a uno que otro extranjero que visita la ciudad y que ella conoce en conciertos, galas de beneficencia o eventos académicos a los que invitan al marido.

Sus fiestas las describe como “fantabulosas”, un adjetivo que quizás ella misma se inventó para destacar que son fantásticas y fabulosas al mismo tiempo.

Es entonces cuando me invita a su casa y lo hace a través del marido, quien termina de convencerme recordándome que un par de veces me referenció un buen cliente y que uno nunca sabe dónde puede encontrar clientes potenciales. Rafael habla inglés montañero y me las ingenio para rescatarlo de sus metidas de pata monumentales en las que confunde soccer con sucker o dice que un “electric ingeniér”. Jamás me paga pero no me siento usado ni estafado porque sus fiestas son un gana-gana. Él queda bien y yo me divierto observando la fauna social que podría inspirarme muchas historias.

El tipo hace lo que su princesita le manda y aunque no podría asegurar que todavía la ama porque es un perruncho consumado que salta de cama en cama, jamás se divorciaría de ella porque esa mujer está tan bien conectada que supera a la mejor relacionista pública de cualquier empresa.

Ella es una mujer de detalles y de fina coquetería. La ves en el funeral de la mamá de un empresario, en el cumpleaños de un niño rico, en el prom de la vecina de mejor familia, en el rescate de un parapentista que se quedó enredado en unos cables eléctricos y hasta en la cena de las orquídeas, un evento de caridad que congrega a lo más distinguido de la sociedad y al cuerpo consular de la ciudad.

Es la dama bien hablada, bien vestida y bien emperifollada que quisieras tener de amiga, pero ella siempre ha sido clara que “no tiene amigos sino amigas porque las mujeres son más interesantes y complejas mientras que los hombres somos seres predecibles que siempre pensamos con la “cabecita”, cambiamos el vino por la asquerosa cerveza y desnudamos con la mirada a cualquier culiparada que nos pasa por el lado”.

Ella se esmera por hacerlos sentir especiales en sus fiestas y les echa piropos sutiles porque sabe que alimentando el ego masculino los tendrá comiendo en su mano y engordando la cuenta bancaria de su marido, quien le paga los viajes de compras a Miami, las excursiones a Europa y a las civilizaciones antiguas donde ella se identifica con faraones, zarinas y reinas caprichosas y por supuesto, las cirugías que ya la hacen parecer hermana de su hija universitaria.

A su marido en cambio, lo entretiene con un six-pack de cerveza, un televisor gigante para ver los partidos de fútbol y una revista de “soft porn” a la que lo suscribió una vez porque se la encimaban con su suscripción de Jet-Set, Hola o cualquier revista de chismes que ella devora con avidez mientras comenta cosas como “qué impresión!”, “me moríiiiiiiii con este papasote!” o “mirá vos, quien ve a esta tan chiquita y tan cuqui-contenta!”.

Es una impecable administradora del hogar y maneja a su servidumbre con una campanita de cristal dándoselas de aristocrática. Merca en distintos supermercados y plazas de mercado y hace rendir la plata como ninguna. Pero jamás aprendió a hacer ningún oficio doméstico y ni siquiera sabe cocinar. Cuando la empleada del servicio se enferma y no encuentra remplazo de última hora, se lleva la familia entera a un restaurante o pide domicilios. Si su esposo se pone pesado pidiéndole labores domésticas que derrumbarían su balcón de Julieta tropical, ella le grita su espectacular frase de combate: Quién te dijo a vos que las princesas planchaban? © 2012, Malcolm Peñaranda Nombre y Apellidos del autor: Malcolm Peñaranda Yáñez Formación profesional: Lingüista y escritor.

A LA SOMBRA DEL CEREZO Ruben Ivanoff “Ignus” A LA SOMBRA DEL CEREZO La tarde estaba en su apogeo. El sol brillaba con fuerza, mientras los árboles mostraban su más verde esplendor. La primavera era un hecho en aquel enorme jardín.

Un hombre, caminando con cuidado para tratar de no dañar el recién cortado césped, se acercaba a la quieta figura de un individuo pequeño, sentado en el suelo en posición de loto, aparentemente meditando: - Buenas tardes. Usted seguramente no me conoce, pero yo le he visto seguido por aquí. He notado que usted gusta de meditar a la sombra de este árbol. ¿Sabe?, yo tenía un árbol igual en mi trabajo. Tenía una sombra tan apacible en verano…

A mí me gustaba mucho quedarme a la sombra de ese cerezo. Hacía mis tardes más llevaderas.

Igualmente no puedo decir que mi trabajo fuera muy estresante, pero tenía sus complicaciones. Yo era guardia de un juego en un parque de diversiones. Estaba encargado del laberinto de espejos. ¿Vio alguna vez uno?. Está lleno de espejos por dentro. A los niños les encanta. A mí no me gustaba mucho. Siempre le tuve cierto resquemor a los espejos. Yo creo que eso fue culpa de mi tía. Ella siempre me decía que romper un espejo traía siete años de mala suerte. Un día sin querer jugando a la pelota en su casa rompí un espejo que ella tenía en la pared de su living. Casi se me muere ahí la tía. Tuvieron que internarla, porque no paraba de gritar que me iba a arrancar las amígdalas… Pobrecita. Desde entonces me quedó aquella manía, y cada vez que veo un espejo me agarro el cuello. Los psicólogos dicen que es un acto reflejo para proteger mis amígdalas… En fin.

Todavía recuerdo aquel día en que tuve que entrar al laberinto de espejos. Resulta que un niño que jugaba ahí no tuvo mejor idea que perder un juguete en el interior del juego. Una pelota. Como la que yo tenía de chico, ¿vio?. Enseguida vino la madre, una señora con voz de pito a decirme: “Sr. Guardia, ¿podría ir usted por la pelota por favor?.”

No encontré ningún pretexto para negarme. Yo era el guardia, y tenía que hacer ese tipo de trabajos. Pero la verdad es que me daba pavor entrar ahí. Apenas puse un pie en el interior, un escalofrío recorrió toda mi espalda. Las figuras reflejadas me miraban con rostros fantasmales. ¡no le miento!, ¡hasta había una que se parecía demasiado a mi tía!.

Con mucho cuidado entonces, y tratando de mirar para abajo todo el tiempo, fui caminando por el laberinto buscando la dichosa pelota. Finalmente, a la vuelta de un monstruo informe, y junto a otra aparición semejante a mi tía, la encontré. La pelota estaba en el suelo, mirándome como una invitación. El fantasma del espejo (el que se parecía a mi tía), me miraba con maldad, pero yo me sujeté firmemente la garganta. “¡Te voy a arrancar las amígdalas!” me gritó el espectro, así que hice lo único lógico que podría hacer en tal situación: miré a mi tía a la cara y tomando impulso con mi pie derecho le di tal patadón a la pelota que el espejo se hizo trizas en apenas un instante. ¡Pero ahí no terminó mi pesadilla!. Inmediatamente cientos de tías enfurecidas me observaron con reprobación desde los otros espejos en derredor. ¡Pero no me iba a dejar amedrentar!. Busqué la pelota con la vista, y le calcé el empeine de nuevo, destrozando en un maravilloso gol a otro de los mutantes que me rodeaban, y que sin piedad descargaban sobre mí sus burlonas risotadas.

Esa tarde no me detuve hasta que no quedó un solo espejo sano. Con una ancha sonrisa de triunfo entonces, vi llegar aquella ambulancia. Supongo que venían a ver si me encontraba bien, ya que enseguida se bajaron dos enfermeros y me colocaron (por mi seguridad, sin duda), una camisa blanca que desgraciadamente me iba un poco apretada y no me dejaba mover mucho los brazos…

En esos momentos, un hombre joven, vestido de enfermero se acercó hasta el lugar.

- ¡Pero señor Gutiérrez!. ¿No le dije que se quedara en el comedor?. ¿Qué está usted haciendo nuevamente en el jardín?.

- Estaba aquí con mi amigo charlando bajo la sombra del cerezo.

- Bueno, muy bien. Ahora vamos adentro. –Dijo el enfermero tomándolo del brazo.

Poco antes de irse, el enfermero volvió la vista hacia debajo del cerezo, y con cuidado, sacudió algunas hojas que habían caído sobre la cabeza de la pequeña estatua de Buda que se ubicaba allí.

- ¡Que suerte tienen algunos!, ¿no?. Usted tiene todo el día para pasarlo aquí tranquilo, y yo debo lidiar con estos enfermos mentales. –Le dijo al Buda, antes de marcharse llevando consigo al señor Gutiérrez.

Ruben Ivanoff

Susurros : Gloria Trejo Pecador: Rodolfo Gongora Quintero Dádiva entre dos desconocidos: Arbey Salazar Blandon PECADOR

Es bello ser pecador, sentirte culpable te hace agachar la cabeza con humildad y levantarla con coraje cuando es necesario. Reconocer que eres un mortal que se ha equivocado, que necesita expiarse; te hace voltear a ver al que mendiga una moneda, extender la mano para ayudar a quienes sufren, visitar la tumba de quienes ya se han ido en busca del cariño que ahora adoleces, buscar respuestas a las cuestiones que la vida te plantea. ¡Qué lejos de sentir todo lo anterior están los que se sienten expiados!

Si una persona necesita creen que solo con pedirle a Dios por ella es suficiente, qué alejados de las enseñanzas de sus Redentores se encuentran. De sus muertos ni se diga, en sus tumbas yacen los restos olvidados. Total, ellos creen que ya todo ha sido juzgado y en su propio juicio ya han mandado a los difuntos al averno o a paraísos inventados.

De sus necesidades, al igual que de las de los demás, Dios se debe encargar. Ese es su trabajo por haberlos salvado del pecado. No solo debió sufrir escarnio para redimirlos, sino que ahora le toca cargarlos sin que deban hacer esfuerzo alguno. Piden coches, luego gasolina, luego para el seguro, luego para los accesorios, luego para que los proteja, luego... ¡Qué bueno que no soy su Dios! ya los hubiera consumido mi furia.

Qué bueno que no soy Dios, ni uno de sus redimidos; porque como pecador tendré los cinco sentidos atentos para ayudar a quienes me rodean no importa si son del “pueblo escogido” Rodolfo Gongora Quintero

Dádiva entre dos desconocidos.

Húmedos aun, sin conocernos, sin saber nuestros nombres, probando el aliento del otro, vagabundeando por las pieles, gimiendo, mordiendo, sudando, nos hemos enredado con las lenguas, los labios, las manos, los huesos y las emociones. ¿Necesitamos de las palabras para comprender lo que deseamos?

No hay un “adiós” que decir porque el “hola” nunca existió.

Calmamos voracidades, nos crucificamos; respiraciones entrecortadas, buscamos la cura en el eterno sexo, el que es mal llamado pecado, ese será el castigo de los humanos.

Llegamos, luego nos encontramos abrazados a ese otro cuerpo, apenas descubierto, extraño para el tacto; ella mira mis ojos, dice su nombre, sonríe, yo, también sonriente, apenas le contesto con un “hola”.

Y, ahora sí, merecemos un “adiós”.

Arbey Salazar Blandon

Susurros Quisiera que me hablaras de tus largas noches de soledad, con solo la compañía del silencio, que me hables de tus días grises y tus largas tardes de otoñó, de la tristeza que aun anida en tus ojos. Háblame de ti y de tus sentimientos, de todo aquello que desde niño has querido decir y lo callas, si, de todos esos sueños que guardaste en un rincón de tu alma cuando te encerraste en tu mundo. Háblame de todo lo que no quieres sentir pero sientes y que late fuertemente en tu corazón sin poder salir. Háblame hoy, que estamos vivos y amantes, porque si tú no hablas, mi pensamiento volara a ti, te robara el ensueño, inventara mil excusas para adentrarse aún más en tus espacios, en tus ilusiones, y te hablara muy suave al oído todas aquellas palabras que no has dicho, pero que siempre has querido escuchar, háblame hoy, antes que a tus palabras y a las mías, se las lleve el viento. Susúrrame al oído tus sentimientos más puros, que los míos, se los he susurrado a tu alma..

Gloria Trejo-Mexico 2012

SOBRE EL MOMENTO MÁS BELLO DE LA VIDA Eladio Ospina.

SOBRE EL MOMENTO MÁS BELLO DE LA VIDA

No puedo definir el momento, ni el hecho más bello que he vivido, quise hacerlo y el alma me abandonó por varios días.

A su regreso taciturno, me dijo. ¡Cómo puedes tener tan detéstales pensamientos. ¿Qué harás cuando los otros con razón heridos te interroguen? ¿Vas a olvidar cuando al abrir los ojos, se iluminó ese valle, dejarás a un lado la infancia, antes que las sombras te cubrieran; el día que la memoria recobró la imagen de tu padre, o cuando esas dos piernas adornando la tarde allá en la playa te enseñó que esa mujer era mucho más, o el día que tus hijos nacieron? - ¿Qué le dirás al pájaro carpintero, que para no perforar el árbol, picoteaba el poste del teléfono y su canto los cables extendían y aunque el se fue o le rompieron su instrumento, al pasar todos los días, lo sigues escuchando. Dejarás en el olvido el recuerdo de esa canoa donde te abandono el amor en la Ciénaga de Coca y en tu partida otros ojos cayeron sobre ti desde un segundo piso para llevar los tuyos hasta el esplendor del alma, o a la noche en que inocente dijiste, tienes 18 años y ella dijo 22 y el dos, número perfecto de la naturaleza, engendró esa bella amistad sin cama reclamada, a la que llamas para verla en el Gólgota donde disfrutan los espíritus, qué le dirás al día en que reencontraste tu ser, y me diste vida?

Casi avergonzado con el alma, le hice una súplica. Tienes razón, pero por favor quédate conmigo.

Recuerda, - dijo.

Los momentos bellos son como las mariposas Llegan, entregan sus ilusiones Y se alejan, para que otros nazcan.

Como una premonición una tarde: Una mariposa se posó en mi hombro, Adelantó su cuerpo para recibir el besoUna silueta que cruzó al momento Me hizo creer que era tu rostro.

Fue bello el instante... y el beso que se llevó la mariposa.

Creo, le dije, que si podemos definir un hecho que no fue sólo nuestro Tu sabes cual es. De acuerdo, - Respondió ella.

Un niño corrió por la montaña hasta el Dorado. ¡Don Clemente, don Clemente! mataron a Segundo. ¿Quién? Quién lo mató. La guerrilla, volvió la guerrilla. La alarma se extendió. En minutos todos los hombres estaban reunidos, era tierra de bravos indomados. Después del encontronazo, vino el miedo y la prevención, se fueron todas las familias para el caserío más cercano. Allí, enterados los descalzos, los reunieron. Ustedes no pueden abandonar el fruto de su vida, empezó diciendo Fernando, regresen a sus tierras, creamos una organización cooperativa, y un comité de convivencia, que dicte normas y resuelva los conflictos, sin armas ni guerra. Hacemos un encuentro de todas las veredas para que les den respaldo. ¿Y si vuelve la guerrilla? Pregunto clemente quién era el dirigente natural. Mire que a Segundo lo mataron simplemente porque hizo uso de la libertad de amar. Antes les haremos saber que fue en defensa propia. Continuó Fernando. Que no nos interesa su guerra ni la de nadie. Se aprobaron estas ideas y unl encuentro de solidaridad en el Dorado.

De gran parte de la serranía de San Lucas debían movilizarse hacia lo acordado. Yo salí con una delegación de un sitio llamado La Ventura. Para evitar riesgos, la guerrilla ya debía conocer nuestro destino, decidimos no viajar por el camino y conseguimos un indígena que nos guiara por la selva. El primer obstáculo fue una serpiente, una mapaná verrugoso, el siguiente el accidente de Patricia al rodar, cuya lesión hizo más lento el paso. A las 4 de la tarde (y habíamos salido a las 7 de la mañana), nos dimos cuenta que estábamos perdidos, por fortuna y casualidad, cuando ya la noche se acercaba, logramos reorientarnos, pero aún estábamos lejos. Mientras tanto en la meseta del Dorado, todas las delegaciones reunidas, ya se aprestaban a enviar comisiones a buscarnos.

El reloj marcaba las ocho de la noche, cuando a nuestros ojos apareció el lugar de encuentro, desde antes de cruzar el río, ellos divisaron nuestras linternas, y a nuestros oídos llegaron los cantos y los vivas a la cooperativa y a su causa., y las voces se extendieron por el río con las nuestras. A este lado una tenue luz iluminó suave la noche, eran los cientos de almas que se habían fundido en una sola. El goce, espiritual nos llevó hacia esas mañanas que veíamos hacia el tiempo nacer en aquellos campesinos, sin violencias ni amarguras. ¡Nada es más alucinante que sembrar y ver nacer la vida de entre los escombros de la muerte!

Eladio Ospina.

Medellín, Septiembre 14 del 20112

Sofía, la guerra y Palestina James Ya’akov Penna Sofía, la guerra y Palestina como si de pronto se cayera el mundo escucho un ruido estremecedor en la puerta de mi casa, al cabo de 1 minutos ni puerta, ni casa había, mis padres estaban en el trabajo me había quedado sola desde la noche anterior como era de siempre, espera su llegada puesto que íbamos a ir al otro lado de la ciudad de palestina por estar más seguro, aunque desde la llegada de Israel y la ONU palestina ya no era segura, la guerra nos había brindado el lado peor del ser humano yo a mis nueve años, ya comprendía que era una bomba inclusive que clase de misil usaban los israelí, a veces suena sorprendente la forma en que una niña pueda pensar pero aquí no tenemos otra en que, la vida, la guerra nos ha enseñado que esas cosas son básicas para nuestra defensa, mama no llegaba hasta en una hora, y papa en 40 minutos, solo deseo que el tiempo se acabe, ya no tengo ni casa ni nada, ni patria ni hermanos, tan solo un alma y un Dios a quien nos enseñaron creer en él y amarlo, me pregunto que es el amor para Dios, si la guerra nos termina, nos consume como humanos, entonces que es el amor la paz y la libertad para Dios, a veces pienso que el solo existen en nuestro pensamiento, mama dice que él vive en el alma, pero el alma no existe entonces el tampoco, la solución a esta guerra no está en su libro ni en sus palabras, tampoco en la forma en la que piensa, o en la forma que ve las cosas, hasta el día de hoy el único amor que he sabido experimentar es el de mis padres, el de Dios no lo conozco, a veces me gustaría conocerlo, saber que la guerra no existe y que la libertad es más que un derecho, preciso quizás mucho, pero soy una niña y tengo sueños, más que eso tengo las ganas de ser quien quiero ser, conocer tanto en la vida como a Dios. ya han pasado 20 minutos y lo más probable que allá perdido lo suficiente de sangre como para perder conciencia, en cierto punto eso ya lo había tomado desde que la guerra asalto la vida de mi familia, la mía y la de mi patria, he sabido preguntarme que es la patria, si el ser humano mata por patria entonces desearía que ella muera por el también, así se acabaría la idea de morir y matar por ella, la guerra en cierta parte ha sido la formas más clara de a que puede llegar a hacer el ser humano, sin leyes que seguir y sin ética que continuar, sueno con estudiar filosofía, pintar, tocar el violín y decirle al mundo que el Dios que ellos adoran es más falso que la paz y que el amor verdadero, no sé si es lo correcto pero en mi única forma de libertad que es la de pensar sé que es cierto, he perdido tanto la fe en estos últimos minutos como voy perdiendo la vida.

Los minutos corren más rápido que el viento, la vida allá es acelerada cada vez más y la violencia más cotidiana cada día. Sin embargo aquí adentro el tiempo no existe, a vida vale más que nunca y la violencia llego a su punto máximo, conmigo espero termine la larga lista que ya ha producido este desastre. Recuerdo lo de Hiroshima con gran timidez, mama llego a contarme algo sobre esa ciudad en Japón, espero aun puedan encontrarme respirando cuando lleguen, son tan pocas las palabras que les logre pronunciar pero tengo la esperanza que en lo poco que les diga sientan lo mucho que quiero decir.

Creer que un día llegue a pensar que el mundo es libre, que el amor no se extingue y la vida no acaba, desde que la guerra llego, la libertad ya no es un derecho, el amor algo en extinción y la vida nada.

Siempre he pensado en la problemática de la vida, llegando a la conclusión de que es tan poco lo que puedo entender ahora, la pregunta es porque ? a qué necesidad llegamos de permitir que en la gran demanda de alimentos que hoy se extiende mueran quince niños por minuto en el mundo por problemas de falta de alimentos, que se busquen más planetas en el espacio a que se inventen más derechos a la mujer, es que ellos no entienden que el problema está aquí y no en Marte, que el derecho es un invento puesto que ya nacemos con ellos y es parte de nuestra moral y no de una ley nacional o ya sea universal. Que la edad es una teoría que nos hemos creído todo el tiempo para adelantar nuestra extinción, dedicando más tiempo a descifrar un universo sin antes haber entendido que es el amor. En estos momentos mientras yo termino otros ya habrán comenzado todos temen a la muerte, yo ahora más que nunca le temo al ser humano.

James Ya’akov Penna

Otro cuento de Ncvidib: Humberto Dib Lakota: Julia Prado En Coma: Hugo A.Z. Otro cuento de Navidib

Disfrazado de Papá Noel, pero sin la barba y con unos cuernos de alce en el tope de mi cabeza, agitaba dos campanas doradas para atraer clientes en el Marks & Spencer de Oxford Street. Acompañaba el balanceo de las bolas (perdón) cantando un villancico infamemente feliz. Por supuesto: nadie me prestaba la menor atención, por eso golpeaba la ‘c’ de Christmas como si le gritara a cada uno de los que pasaban un Crap apenas disimulado. A las 20 horas, el encargado de la tienda me dijo que me fuera y me deseó una feliz Nochebuena. Llegué a casa, sin demasiado ánimo preparé algo y me senté a cenar.

Era mi primer año de divorciado, estaba solo... bueno, esas cosas de la vida. Me emborraché tanto que recién después de las 2 de la mañana me di cuenta de que no me había quitado el disfraz. Me arrojé a la cama así, qué más daba, si al otro día tenía que levantarme temprano para entretener el recorrido de un contingente de turistas japoneses que habían venido a Londres con sus hijos, pero antes de caer dormido, me prometí que con ellos sí usaría la barba, pues en lo más profundo de mi alma deseaba que esos chiquillos orientales creyeran que yo era el verdadero Papá Noel.

Humberto Dib

Lakota

Cuenta la historia que “el planeta rojo” creo a la mujer cuando justamente arrancó su ojo, y lo lanzó al viento con el acuerdo de siete soles emitió un destello que era femenino sobre la luna y desde entonces ella caminó sobre la tierra o Maka.

El Gran Espíritu o Wakan Tanka intervino para que la mujer no quedara sola y le dijo: - “Tu serás la portadora del Universo” y la luna determinará tus pasos, entonces le salió la primera gota de sangre, cubrió su esencia con pulcritud mediante la corteza de árbol y la piel de conejo. Luego se echó a dormir en su tupi.

Al día siguiente y al subsiguiente sucedieron un serie de peripecias hasta que Maschundala, el conejo paró justo en esa primera gota de sangre, la golpeó con delicadeza y nació otra vida.

Esa gota de sangre tomó forma poco a poco sin apuro y vino el primer hombre, lo llamaron We Ota Wichascha.

Desde entonces surgió vibrante la Nación Lakota protegida por el bisonte generalmente blanco y por el águila moteada, con sus danzas en flautas de amor a pesar del desgraciado hombre blanco que un día le robó su oro que era el espíritu de su montaña.

La montaña que tiene forma de mujer cuando espera al bebé.

Ellos ahora después de breves siglos todavía relucen con la mirada recta y sin ninguna verguenza.

Su peor enemigo dicen en sus cánticos a Wakan Taka: - Soy yo mismo.

Julia del Prado (Perú) 30.11.2012.

El pozo de los lugares comunes.

En el pozo de los lugares comunes no hay salidas secretas, los caminos están trazados y bien definidos, y aunque quedan locos no hay espacios.

Hasta los que vuelan ven desde el fondo el camino de pasados soñadores.

En el pozo de los lugares comunes no se diferencian los vapores de buenos y malos, y el rozar de la piel de otros es el mismo rozar de la propia vestidura. Hay dolores por montones pero todos son el mismo. Hay luz, claro que hay luz, pero es una para todos la misma.

En el pozo de los lugares comunes, muchos se alaban por seguir los caminos más difíciles, pero su gloria es poca pues aunque sea de uno solo están siguiendo huellas. Todos lloran, ríen y hacen lo que todos hacen, no hay nada que inventar, ni movimiento alguno que no sea copia.

Los segundos no pasan, y si corren se repiten. Hay tiempo uno porque todo es dominio del antes.

El pozo de los lugares comunes es tan alto, tan ancho, tan grande, que no se sabe si tiene final, o si hay algo más por fuera.

Del pozo de los lugares comunes solo escapan los que no escriben, porque hasta los muertos se mueren como se murieron los primeros que cayeron.

Hugo A.Z.

EL HIJO DE MAMÁ TULIPÁN (Cuento) Gabriel Moraes, Gloria Trejo

Mamá tulipán miraba a su hijo pequeño capullo… Casi marchita por la decepción, derramando una gota de rocío le dijo que le causaba dolores y tristezas su mal proceder: -¿Porqué no te levantas temprano a la primera luz del alba como lo hago yo? He honrado a mis padres porque de esa manera me lo enseñaron, y tú no agradeces la vida que llega mansa a tus raíces como el agua que bebes.

En cada suspiro de Dios la brisa alienta tu espíritu para que no te desanimes, las ramas de los árboles te ofrecen su consejo para que llegues a vivir suficientes años, pero ni siquiera me obedecedes a mí, mucho menos a ellos.

No quieres aprender de las estrellas que siempre, cual si fuera la última y única oportunidad, una y otra vez guian los pasos de la oscuridad para que se transforme en el amanecer…

El más maravilloso don, el grato olor de nuestro perfume no lo quieres compartir, te lo guardas sólo para ti, ofendes tus pétalos y el sacramento del cuarto día en que fuimos creadas las flores…

Le contestò pequeño capullo: ¿Qué puedo hacer yo…? Sí me apasionan los celajes aventureros del horizonte allá a lo lejos, me encanta la libertad de las tormentas y sus implacables rayos. Mi gran orgullo es de donde provengo: de ti Madre y de mis mayores…

Pero no me pidas que le dé cumplimiento a la razón de ser de todos los tulipanes, perfumar la mano que nos arranca la vida; no està en mì hacerlo, aunque signifique desobedecer la naturaleza de la que estoy hecho. Hay millares como nosotros, pero con mis propias virtudes y defectos, yo soy uno solo, nunca hay dos iguales, las apariencias a veces engañan y el mundo no es lo que verdaderamente parece… Yo no reniego de la esencia y aromas de mis entrañas, cual si fuera el màs suave de sus hijos, perfumarè al que me trate bien, no al que irrespete la sagrada misiòn de vivir y morir a tu lado.

Y ciertamente el tulipàn y todas las flores, sea cual fuere su especie, nacen para dar lo mejor de sì, no para que sean molestados en sus humildes condiciones de seres vivientes.

Gabriel Moraes EL MEJOR REGALO Joaquín se había pasado todo el día muy triste, había iniciado el periodo de vacaciones de diciembre, se acercaba la Navidad, escuchaba a todos sus amigos y familiares hablar acerca del tema, de lo que harían de como compartirían esos días, comidas, dulces, regalos etc., a su mama le darían unos días de descanso en la fabrica, su abuela estaría con ellos en esas fechas, pero.. hacia ya tres meses que había sucedido aquella horrenda tragedia en su vida, aquel espantoso día en que se llevaron a su padre y toda la vida les cambio., ya nada había sido igual, ya no salían como antes, su madre se la pasaba trabajando, su hermanita aun se despertaba por las noches llorando , el, aun sentía en su tierno Corazón aquel dolor mezclado con resentimiento y rabia, aun imaginaba cosas terribles, de venganza de tristeza de dolor… no podía dormir, tendrían una modesta cena navideña, no irían a ningún lugar, además con la inseguridad tan acrecentada en la que se encontraba el pueblo , su situación le deprimía cada vez mas, esa noche, recordaba las palabras de su vecina, “encomiéndate a Dios mijito, no nos queda mas remedio” no tenia idea de como hacerlo, sin embargo, inclino su rostro y tan solo pidió un deseo, quizá parecía algo imposible, pero el simplemente lo pidió con todo su Corazón. Pasaron los días, Joaquín sentía un nudo permanente en la garganta, que vida tan difícil, sentía que vivía como prisionero, se llego el día de Navidad, nada paso cenaron tristemente, no hubo regalos, no hubo nada especial, su madre tenia el rostro marcado por la eternal tristeza, su abuela les daba palabras de consuelo, que mas podía hacer? Dos días después llego un vecino corriendo, gritándole a su mama, señora, señora, venga, córrale, mire que en la televisión salió una noticia, descubrieron que en un rancho tenían a muchos hombres secuestrados, algunos los tenían trabajando contra su voluntad, desafortunadamente muchos murieron, pero parece que ahí entre ellos esta el Sr. Joaquín, vaya a ver para que lo reconozca. Y así fue, efectivamente, ahí, entre aquellos pobres seres desprovistos de su libertad estaba el padre de Joaquín, todo débil y desesperado sin saber que días estaba viviendo, solo lo sostenía la esperanza de un día salir de ahí, después de toda la burocracia que implicaba el reconocimiento y la liberación, llego a su casa, su esposa y sus hijos sintieron un gran alivio, gran felicidad, Joaquín sintió que Dios le había escuchado, ahí frente a sus ojos estaba su padre, con su regreso se había marchado toda la amargura vivida durante su ausencia, Joaquín a su tierna edad había desarrollado la fe, esa navidad era totalmente diferente, había recibido el mejor regalo, había recuperado la esperanza, se había reencontrado con su padre y se había encontrado con otro padre, el padre eterno que nunca lo había abandonado y ahora le mostraba su gran amor.

Gloria Trejo

Entre líneas delinedno el placer Poesía Soñar contigo… sentir el llamado de tus labios, expandir en vibrar de mis sentidos sostener las ansia en las manos mientras desgarras con la mirada mi vestido.

RD: Amarte es encontrar los matices extravagantes de la vida Moru*s Melodía Quiero mecerme en tus brazos mientras el corazón dicta la melodía, sentir en el cuerpo la sensación de amarte mientras en tus ojos verdes…pasa la vida.

Soñar contigo…

Amarte como te pienso cada día perder la brújula en tus valles, permanecer en tu mirada infinita sentirme tuya, sentirte mío...

Quiero vestir tu piel de besos y sonrisas dejando que la pasión aflore en eternas caricias, esparciendo el vibrar de las notas que repican al tacto de tus dedos de mente a cuerpo vida mía.

RD (Moru*s)

Digita en mis muslos el delirio de habitarme envuelve el mundo con el ímpetu de tu oleaje, acrisola el amor en el beso de ese viaje devuélveme a la vida…con más ganas de amarte.

DELICADA Y PERVERSA Obsérvame, delicada y perversa. despertando tu mirada, mil ominosos instintos. ¡Tus piernas tersas, arden cual flamas que incineran mis deseos!

Incítame, a navegar en tus pechos.

Y mis yemas como plumas sumergiéndose entre ellos, entre cosquillas y besos serán fuego en tus secretos. !Inventaremos el cielo!

Cual agua, leve y traviesa mi lengua caricia será.

Mi boca sentirá tu intimidad. ¡La miel que ocultas será mía! y el sabor de tu femineidad en mis besos, se deshará como mariposas blancas al arribar el nuevo día.

Sin rumbo, así volarás hacia el ocaso del alba.

Rubén Ivanoff © IGnus

Que la melodía siga…con solo mirarte.

3 oct2012 RD(MORU*S)

Mar y arena--Te beso Te beso en la frente Resbalan mis labios Beso tu nariz…

Y sigo despacio Con besos tiernos Besos callados Suavemente…

Muerdo tus labios Me pierdo en tu boca Crecen mis deseos..

Como duna frente al mar Espero tú encuentro Espero la ola de tus deseos que me arrastre A la profundidad de tu mar.

Bésame más…

Bésame lentamente Sal siempre a mi encuentro yo soy la duna y tú eres mi mar.

RD(MORU^s )

Sal, arena, perlas, corales aguas inquietas contiene mi mar olas bravías surcando arrecifes sube la marea, te quiero alcanzar.

Noche de luna, brisa de mar cuerpo desnudo, sobre la arena rompe la ola, tras esperar duna de deseos a la orilla del mar.

Besos nocturnales, vaivén de pasiones cóncavo y convexo, un solo horizonte arena que penetra en todos los rincones canto de corolas, Eros en el mar.

Gotas saladas suspendidas en el cuerpo lluvia de placeres, gemidos y jadeos pan del alma, sed del cuerpo tatuando huellas en la mente va.

Deshojando la noche, buscando tus manos alejada del mundo, cerca de ti... fundiendo tu dunas en mi entrañas persiste la vida...tu en mi.

RD(Moru*s)

Poesía Sodican Enrique Reyes Ruiz, mauricio weyler, Leonor Rodríguez Rguez., Héctor Veloso, Julia del Prado EL PERFUME

La vida es un perfume que nos envuelve en su aroma, pero algún día se acaba cuando lo huele la muerte, dejando perdido el aroma en un recuerdo del presente.

Sodican Enrique Reyes Ruiz

EL VIOLINISTA

Nota de cierre de libertad, floreciendo calles de amor y paz sublimas sentimientos de quien escucha, el otro a largo paso te mira cauto, me quedo rezagada tras la columna oyendo sin ver, tanta hermosura.

la casa esta maldita, maldita como quienes habitan en ella, lamentable suerte de lamentos y desidia, de sus muros cuelgan lastimeros días que llamamos a la cena, la puerta se cierra a los sentidos escarba en los ojos de los desamparados, pero la casa esta maldita como maldita es tu alma, como insensato es tu pensamiento, caerán lagrimas como rastros des sangre que marcan el pavimento, la casa esta maldita, MALDITA SEA TU ESTAMPA, del amor que profesabas nada queda mas que silencio, por que en tu casa muere el tiempo, muere... como yo he muerto, verás a los cadáveres de los hijos del averno, antes que tu casa colapse y tu conozcas de otro invierno, la casa esta maldita, y trae consigo sufrimiento, las memorias se marchitan y cargan consigo dolor y pereza, no importa lo que siento, solo importa el flagelo, tu le llamas casa, yo le llamo desconcierto.... mauricio weyler

Pájaro de vuelo raso, pintoresco soñador sin mañana eres tu, trovador callejero, de libertad arropas al alma no temiendo morir..... en la alborada.

Leonor R. R.

¿ Qué es poesía, preguntas?.

La luz que irradian, de tu expresiva cara, esos dos luceros al mirarme en ellos dicen me amas.

Tu boca sensual, cuando tu cabeza en mi pecho hamacas, percibo el jadeo que embarga al alma.

La barca que tiembla en mis amarras, maromas que enlazan sutiles sentimientos encontrados que, estremecen mis alas.

Todo tú, dos palabras que, encierran un conjunto: ilusiones soñadas cumplidas, otras inacabadas, jardín de arabescos, sincronía, de tu vida y la mía.

Leonor Rodríguez Rguez.

MUNDO QUÍMICO Mi mundo químico es cada vez más químico las sustancias se cruzan se abrazan se penetran ingresan deseosas de inyectarnos, transitan con armonía visitan células, fluidos y órganos.

Es un mundo químico muy químico, lleno de laboratorios móviles adobando conciencias, elaborando recetas, descomprimiendo comprimidos, encapsulando cápsulas amargas Este mundo químico es una manipulación genética de los horrores.

Héctor Veloso Santa alegría Cuánto de azul dijeron ellas en esas playas del lago maya de sus ancestros, cuánto de azul en ese firmamento y se quedaron absortas ante esa paz que les daba ese día.

-Vamos, levantemos nuestros faldones y con un chapuzón jugaremos con el agûita así mojadas quedaremos por nuestros Dioses en santa alegría.

Julia del Prado (Perú). 10.11.2012.

Poesía Elisabet Cincotta, Jennie Escobar,Miguel Angel Gómez G. Edilson Villa M., Oscar (Cacho Galan) POR HABER Por haber situado algún olvido -entre pena, corazón y granizoeste tango aún no ha hecho alborada ni reflejo en el espejo reo que devuelve una mujer que no es su pensamiento.

Por haber pintado azules en el cielo, esperanzas de sonrisas en el techo, hubo algún cenit pasajero de añoranza y de intentos.

Transita sensaciones y se deja ser desde el aliento.

Tocándote Inicie con una suave caricia, a recorrer cada centímetro de tu talle, lo hice dentro del compas y el tiempo, no supe si fueron tresillos o corcheas.

No lo se, ya que el tiempo se detuvo Y solo se escucho la melodía, De los besos y susurros, De nuestras voces entrelazadas con silencios.

Te recorrí palmo a palmo Y supe en ese instante que serias Mi compañera eterna De mis días y mis noches.

La garúa se filtra sin piedad en los recuerdos.

Por haber rondado las esquinas, amar, beber del vino la alegría, estremecer la soledad sin pentagrama, este tango aún no existe, sólo canta su melancolía.

Como no sentir, si entre mis manos Suena las más bella melodía Somos el binomio perfecto, En mis alegrías y mis tristezas Eres mi boleto a la libertad, Al placer y al goce, Gracias por siempre

Elisabet Cincotta De “Dos tonos para una cordillera”

UNA PALABRA Mis manos están solas.

Esperan, Como esperan los ojos, Una palabra.

Una palabra Que hable y que mire.

REGRESIÓN.

Guitarra mía…

Miguel Angel Gómez G. (angello)

Para nacer recuerdo que viaje de pié en un tren a punto de suceder cargado con una multitud de caras sin especie.

Una palabra El viaje fue un tic nervioso Que te traiga aquí de un insecto, De nuevo años luz Para quedarte. hasta llegar a respirar Una palabra por onda corta.

Que entienda Con la valija llena Por qué están tan vacías de paisajes grises Mis manos. y un manual para vivir la vida Por qué tan solas despues de muerta.

De escribirte palabras.

Llegue a este mundo no para complacer al lenguaje (Tomado del Libro: “El Bonsái Seco”, de sino para contrariar a los muertos.

Edilson Villa M.) Jennie Escobar

Socios

Ansío los colores emotivos que tienen alegría , rebelión.

Ellos se arropan de asertivos y se nutren sólo de su corazón.

A mi encuentro no dejan de salir con su desparpajo tan inaudito.

Saben que hoy no lo puedo permitir pues es su paso para mí un grito.

Entonces simplemente caminamos por la vida, tomados de la mano y cantamos muy simple al corazón para ser libres y hoy esperamos fundirnos como en un todo sano imbuídos con total emoción.

Cacho Galan

Poesía Ana Lucía Montoya Rendón, Julio Ioseph May, Leonor Rodríguez Rodríguez OCCISAS Y FLOTANTES

se acabó la doble línea fantasmales flotan las palabras levitan unas sobre otras sin que haya cuña soportando su energía han muerto las palabras vagan los acentos y escucho su prosódica agonía estertóricas murieron enclaustradas en silencios murieron en las gargantas frías de algún profundo río... huele a sustantivos yertos huele a manidos calificativos enterrados los alfabetos fantasmales flotan y flotan las palabras suspiran en un vientre seco las nunca concebidas ¡cómo flotan! serían Carne entre las otras hoy son cenizas de tácitos recuerdos quizás un día serían sustento de palabras...

Ana Lucía Montoya Rendón julio 2012

DEPRESIÓN Esperando envuelta en la niebla, sigo caminando sin rumbo, mis pies pisan la bruma del deseo de luz que ilumine el camino, que abra mi mente al mundo, ver la hermosura que aún florece al lado de la sombra de mi noche.

Me derrumbo ante tanto ahinco del rayo que fulgura insistente volver a empezar nuevamente, iluminando poco a poco mi cielo, llevarme en volandas hasta el cosmos, sentir la chispa del amor y el anhelo y con un beso sentido sellar nuestro destino.

Leonor Rodríguez Rodríguez

“Bre-Bre” Por: Julio Ioseph May jmay@diariojudio.com Mar Oct 30 2012 (14 Cheshvan, 5773) Cosa difícil de asimilar cuando en el año llega el bre señal que se esta terminando pues sin darme cuenta pasó el año nuevo, judío ese que festejamos en setiem-bre ya pasamos octu-bre dejaremos atrás noviem-bre y llegaremos a las fiestas del esperado diciem-bre.

Un tercio de cada año lo pasamos despidiendo y asimismo esperando un año con salud y prosperidad.

Sin guerras y con trabajo.

No miramos que pasa en África ni como nos roban los políticos, los nuestros y los de los otros.

Esperando los huracanes, estos y sufriendo los monzones, aquellos.

Las redes sociales en su apogeo todos estamos conectados a algo a alguien o a nada, Es importante el poder decir, opinar e incluso pensar.

Tengo muchos amigos en el mundo pienso en todos y en aquellos los que no pueden decir, los que no se animan decir y a los que no dejan decir.

Poesía Ancadenada Moru*s,Jesús Albo ,Saúl Sánchez Toro Bésame

Bésame con el murmullo del viento agita mis sentidos suavemente, sorbe de mis labios los deseos agita mi ser vigorosamente.

Bésame con el hambre de la espera susurra tu ansiedad sobre mi espalda, desgrana uno a uno mis secretos recorriendo mi cuerpo con tus manos.

Besa mis noches y mis días transporta a mi tus fantasías, desnuda a besos mis sentidos déjame morir en tu suspiro.

Bésame sin tiempo y sin prisa quédate por siempre en mis labios, seduce mis ríos con tus mares descubre lo mucho que te amo.

RD (MORU*s)

Fotografía :Moru*s

SENTIR Sentir la piel que juega encendida con cada una de las táctiles mechas vivir en cada aliento de la vida mundo de fuego que jamás desechas.

Tener el cuerpo tendido en la espera y saber que llegará el momento sublime donde cada poro llenará cada era con esencia sublime del amor que gime.

Sentir que se ilumina el cielo con la gracia sutil que se define en beso y saber que al recorrer el velo el cuerpo entrelazado queda preso.

JESUS ALBO

Sentires Sentires que se agotan en instantes convirtiendo en eternos los minutos, gozando de los sensuales frutos de pasiones y ansias desbordantes.

Son momentos eternos, rutilantes, que al placer y al amor rinden tributos entregándose llenos y absolutos, al goce de placeres relajantes.

Saúl Sánchez Toro Medellin , Colombia Noviembre 10

Carta de amor Convocatoria

Letras Simbólicas Convoca a todos sus lectores a participar en el suplemento especial de Febrero; festejamos contigo el día de San Valentinn, publicando tús cartas de amor.. envialas a: editorial.lsimbolicas@gmail.com revistaletrassimbolicas@gmail.com la convocatoria cierra el 30 de enero del 2013 ¡Te esperamos!

RD.....(MORU*S) Hoy desperté con tu rostro en mi pensamiento uní tus dedos a los míos, me mire en tus ojos verdes suspire motivos, bese tu boca, mordí tus labios…te hice mío.

La tarde fue lluviosa me cobije en tus pensamientos, serví el café que me fue invadiendo al compas de tus palabras, penetraste como su aroma en cada poro de mi cuerpo. Solo tú haces vibrar mi ser entero…continuará...