MI CASA ENTRÓ A TU CASA Poemario - Piso 2º-3ª Alfonso Antonio Castro Alejandro Faus Avella Lilí Muñoz Miguel Fuentes Rojas Gelena Knizel Knizel
© De los textos: sus autores © Caricaturas: Toni Sabater Corral © Diseño de portada y contraportada: Gelena Knizel Knizel con ayuda de Alejadro Faus Avella
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I.S.B.N.: 978-84-17546-02-1 Reservados todos los derechos. Ninguna parte de esta publicación ni de su contenido puede ser reproducida, almacenada o transmitida en modo alguno sin permiso previo y por escrito del autor.
Índice
Alfonso Antonio Castro................................ 7 Un poema desde el portal Alejandro Faus Avella................................... 31 Poemas de resistencia de una casa okupada de Vilanova i la Geltrú Lili Muñoz................................................ 55 Aladares Miguel Fuentes Rojas................................... 71 Mis okupaciones y otras luchas Gelena Knizel Knizel................................... 95
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UN POEMA DESDE EL PORTAL
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SOLO SOMOS CINCO Solo somos cinco personas que conmovidos vamos por la vida agitados por una pasión expresamos emociones. Solo somos tres hombres y dos mujeres que con sentido, con fluidez y con mucha imaginación le hacemos versos a la vida desahogando el turullo que llevamos en el alma al cual con un grito llamamos arte. ¡Hay un auditorio que nos aclama con emoción! Solo somos cinco conquistadores de emociones a la vida. que con amor, con libertad, con palabras, con humildad, expresamos la lucha sin tregua de los mortales por su libertad. Mortales que necesitan de halagos para sentirse inmensos ante la adversidad. Aplausos sonoros y a una sola voz se escucha “Solo son cinco que con sus poemas nos hacen lagrimear”.
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DESPEDIDA A UN BARRANQUILLERO Barranquilla al viento Carnavalero de postín Mi alegria es compartir. Colombiano de la costa descubridor de las españas la vena artística es de mis amigos Alejandro y Miguel españoles con corazón. Hermanos en las batallas la cultura lo es todo donde el tiempo no vale nada si no se pone toda verraquera. Nuestros versos son ráfagas sentimientos espejos del alma cada mañana tomamos rumbos de sentido completo. Cuando veas un colibrí piensa en España en esta Catalunya triste y olvidada. Colombiano soy, mi rifle es un bolígrafo mi sangre es la tinta y mi amor es la palabra que puedo plasmar en versos.
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PARA MI REINA Cuántas cosas extraño desde que nuestras vidas tomaron rumbo distintos cuántas cosas quiero decir. Cuántas quiero decir sin saber cómo decirlas si digo “Te quiero” si digo “Te amo” si digo “Mi reina” si digo que eres mi vida si digo que mi tiempo lo marcas con tu dulce mirada con tu sonrisa y caricias. Son simples palabras lo que siento en el alma en el corazón de verdad me haces vivir y sentir. Mi alma será feliz el día que nuestras vidas se unan en un amanecer al calor de tu amor y de tu cuerpo enlazados como pétalos a una flor.
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DESCANSO EN PAZ Descanso en paz, ¡cuál paz! si los problemas lo persiguen dejo cinco mujeres treinta y cinco hijos cinco perros, cinco gatos y cinco loros que gritan “¡No está, No está! ¡Se fue al Más Allá!” Su herencia fue cinco carros de guarapo cinco carros perros calientes cinco palos de limón con lo que hacía la limonada y se ganaba la vida este comerciante de ocasión. Son tantas las deudas que los cobra diarios no hacen fila si no que van en procesión. Visitan al cajón a cobrar al difunto y este está revolcándose sin poder descansar en paz.
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EL EVEREST Con sus 8848 metros de altura considerado la cima del mundo con caminos agrestes que han llevado a muchos alpinistas a la muerte. Con tus crestas blancas con tu imponencia con tu libertad con tu belleza te haces esplendoroso al horizonte. Surca e interrumpe el espacio con tus silbidos cortas el silencio en la inmensidad. Con tus glaciares solo los mĂĄs arriesgados y audaces te escalan para tratar de llegar a la cima como si conquistaran una isla perdida en la mar su mĂĄs grande trofeo es dejar sus huellas o dejar un banderĂn en el pico como banderilla en morro de un toro.
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ALZHEIMER/PARKINSON
– ¿Por qué lloras niño? – Estoy perdido. – ¿y tus padres? – Están trabajando. – ¿Con quién estás? – Con mi abuelo. – ¿Dónde está? – No lo sé. – ¿Cómo llegaste hasta acá? – Corrí detrás de una bella mariposa que quise atrapar para mi madre.
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La señora toma el niño de la mano conduciéndolo a la zona de juegos del parque. El niño observa que la señora camina toda temblorosa y le pregunta: ¿Por qué tiembla? La señora responde: ¡Los médicos me dicen que tengo Parkinson! Al llegar la señora a la zona de juegos queda sorprendida y sollozando al ver un señor bien vestido elegante, sentado en una banca el cual está con su cabeza levantada, su mirada perdida observando la nada, la señora se expresa en voz alta: “¡Es mi Alberto!”. Toda temblorosa se le acerca y le habla, el señor con su mirada perdida al infinito, sin enterarse de la presencia de la señora que le habla, ella le dice: ¡Soy tu Nora, la que te enamora! Te alejaste dejándome sola, ella lo mira, lo mira y le pregunta: ¿Qué tienes? Se le acerca un policía y le habla a la señora: ¿Lo conoce? La señora responde: “Sí y no”. El policía dice: Este señor lleva tres días en este parque, se alimenta de las almas nobles que le dan comida, pasa sentado en una banca, pasa su tiempo, parece que sufre de Alzheimer, desvaría y parece que no sabe quién es. La señora pregunta: ¿Y el niño? El policía responde ¿Cuál niño? Ese niño del jersey de rayas y pantalón vaquero. El policía responde: ¡Es el hijo de la hacedora que a todos los llama abuelos!
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POR TUS CALLES No es que fluya miel por sus calles no es que haya risas por sus calles si sé que se levantan polvoreras por su brisa por sus calles hombres van y vienen sin saber donde estar sin nada que trabajar por sus calles las mujeres van al río a bañarse o a lavar porque no tienen nada para cocinar por sus calles los niños corren jugando sin preocuparse que sus padres pensando están sin saber cómo sus bocas van alimentar por sus calles por sus parcelas por sus fosas
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se sufre por el intenso verano que ninguna planta de comer dejรณ cultivar por sus calles los ancianos las mujeres, los hombres rezan para que el invierno humedezca los campos con la lluvia florezcan los sembrados para el hambre poder mitigar
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FLOR DE LOTO Tú eres el agua líquida como fuente de vida te han de apreciar tú eres el agua esencial con solo tu insuficiencia en el organismo nos haces enfermar y al poco tiempo fenecer. Tú eres el agua potable con tu pureza te podemos consumir para así poderte saborear. Tú eres el agua salubre el agua salada que vienes del mar con solo disfrutar de tus playas alcanzo el éxtasis de tus caricias sobre el cuerpo que el reposo ha de buscar. Tú eres el agua putrefacta como andrajosa y maloliente en estas aguas solo nace la flor de loto que con su belleza erguida te hace inspirar amor pasión y compasión a todo ser mortal.
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AÑORANZA DE LA INFANCIA La escuela de barrio, la cartilla de ABC, donde aprendí a leer, los juegos; al escondido, a la lleva, a la cuerda, la merienda de avena con pan, ¡Qué preciosa es la infancia! Las salidas al parque, las salidas al campo, a la finca, las salidas al cine, la primera mirada, el primer beso, ¡Qué preciosa es la adolescencia! Cada momento pasa, cada instante de la vida es fugaz, como un suspirar.
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EL ESPACIO Solo tu cuerpo me enseñó el espacio por donde debía buscar el punto al que debía llegar. Sitio de sensaciones de frenesí que con solo tocar te hace exclamar. Como describiendo que es un espacio lleno de atajos e incógnitas que te dejan perdido en un laberinto del cual no se puede salir. Se escucha, un susurrar en los oídos, los nervios, las neuronas se han de exaltar desprendiendo diminutos corrientazos, recorren el cuerpo explorando tu mundo emocional para que te transporte a un mundo de éxtasis sensorial, solo tu cuerpo queda deleitado, con la exploración realizada por las manos. La cual te lleva a un vuelo fantástico, sin escalas, sin horizonte, en una nave que el vértigo es el disfrute en todo el recorrido, hasta aterrizar en la bella isla llamada Venus la cual guarda la más bella perla que anda buscando el pirata, fue su sorpresa de ver esa bella gema. Color nácar que destelló con su brillo quedando dormido el pirata. Al bajar la marea la mar se llevó consigo el sueño del pirata, quedando perdido en Venus sin que nadie lo pudiera rescatar.
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ESTACIONES Buen viento y buena mar ¡oh! España aquí estoy y aquí me quedo esperando ver pasar el invierno gélido decorando las cumbres de tus montañas nevadas. Primavera refrescante y fría con tus corrientes de aire observando los campos pomposos con la belleza de las flores como si fueran de fiestas. Verano ardiente y fogoso como el sol viendo la mar jugando entre acantilados como si las olas se besaran con el arenal. Otoño un nuevo renacer anunciando que se debe comenzar todo cambia las hojas sueltas revoloteando por el andar del viento van la pasibilidad se observa en los que esperan acurrucarse delante de su chimenea para así su frío calmar.
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LOS GIROS DE LA VIDA El mundo gira, gira, nosotros vamos en él entre brincos, tropezones sin podernos detener los giros son tantos las vueltas de la vida ¡Qué rica que es su miel! entre abrazos o amores el éxito alcalzamos sin podernos detener. Pobre loco que su mente gira sin saber donde sus pasos, por la vida lo puedan detener con tantos giros su transitar por la vida ni prisa lleva ya que a todos dejó de conocer. Vamos, venimos, vivimos, morimos en este mundo que todo gira sin ningún instante en su vida poderse detener.
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SOLO Solo naci Solo ando por la vida Solo tu compañía es una sombra Solo paso ocupado en un trabajo Solo comparto mi mesa Solo la compañía de la Tele, de los libros son sus historias Solo comparto mis pensamientos y mis sueños Solo el calor de mis sábanas acompaña mis noches frías Solo moriré Solo me voy, me voy, me voy…
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LA ALMOHADA ¡Despertó! La almohada estaba húmeda entre sueños sus ojos lagrimeaban el corazón sollozaba una pena. La almohada testigo de la pena que guardaba el alma. Sí húmeda la almohada por las lágrimas que brotaban de sus ojos. Ocultando el dolor de un corazón herido. La almohada no entendía por qué los sueños se habían perdido en el tiempo. Sí, porque se alejaron con el horizonte lloraba el alma de un mortal al ver que su vida en la mar naufragó. Sí, la almohada fiel compañera de dormir se preguntaba por qué las brisas que pasaron no arrastraron los nubarrones y no se llevaron la pena que aquejaba al mortal.
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La almohada comprendió que todo con el tiempo se acaba sin saber el porqué la razón no quiere entender. Porque las rosas traen espinas que incaron el corazón dejando desangrar a ese mortal que gran pena de amor. Sí, almohada son las lágrimas de sal que brotan del alma que lleva el corazón de su diosa que se aleja en un barco la cual era toda ilusión. Sí, almohada Solo quedó decir adiós. Sin entender cuál fue la razón de ese sueño en una noche sin tiempo.
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ESCRIBIENDO CON SENTIDO Las ideas fluyen las palabras se acumulan la mano escribe palabra una detrás de otra las frases toman sentido oraciones con sujeto verbos y sustantivos y adjetivos escribo, escribo juego versátil de palabras con sentido escribo, escribo para cautivar tus sentidos escribo, escribo con el sentimiento para que tú sepas para quien escribo en esta petición que no es más que un poema sin pretensión aprende para que seas poeta científico, historiador, filósofo sociólogo o un gran intelectual.
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SER BOHEMIO Es soñar en un mundo surrealista Es caminar sobre la tierra levitando entre nubes de montañas sin praderas teñir las noches oscuras. Es sentir un vibrato en el corazón al ver a tu amor platónico pasar al no tomar la vida con responsabilidad se pasa caminando, bebiendo sus recuerdos sin pensar en el mañana sus ratos de ocio se las pasa escribiendo poemas canciones, versando para complacer a sus compañeros de parranda solo quedaron los recuerdos del Bohemio solo en parranda sus canciones se cantaron sus poemas se recitaron de sus versos risas se escucharon y de su nombre o apellidos se han de recordar. Porque no fue apreciado del pueblo donde solo valoran al nombre del doctor Don Juan Pascual.
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ANTOLOGÍA DEL NOBEL GABO (GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ) Ilustre Premio Nobel Con tus narraciones en prosa Versos sensibilizando corazones ¡Gabo! con tu novela “Cien años de soledad” escribiste la magia de Macondo con sus flores amarillas las mariposas amarillas quedando los pasos de sombras amarillas ¡Gabo! Tu imaginación y facilidad de escribir o describir con mucho amor tus narraciones al tic tac de la máquina de escribir tecleando letras que llenaban tu vida ¡Gabo! Tu tierra te extraña y en el cielo te aclaman tus amigos te añoran tu máquina de escribir en el tiempo por siempre se acordara de ti.
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POEMAS DE RESISTENCIA DE UNA CASA OKUPADA DE VILANOVA I LA GELTRÚ
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RONIN (SAMURAI SIN SEÑOR) ¿Sabes en qué se parecen los samuráis del Japón a los que resistimos aquí en estas cuatro paredes? Nosotros dormimos con los ojos abiertos escuchando la calle para no ser sorprendidos. Es un juego macabro no poder desprenderse de la espada ni un minuto tampoco del aroma de este karma. Es un juego macabro donde a la persona que ames le entregarán las dos katanas tuyas como si fuera un mantón de Manila y un beso. A cada katana le acompaña un Daisho es una katana más pequeña igual de afilada representa poder social y tu honor ¡nosotros no tenemos honor solo tus besos!
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MEMORIA HISTÓRICA DE UNA CASA OKUPADA Frente a nosotros otro discurso todo es amarillo por la libertad aquí es negro como el azabache ¡al sistema ni los buenos días! Tengo una idea pobre de la memoria histórica es muy diferente y es mía es el derecho a ser persona. A tener cubiertas todas las necesidades básicas luz, agua, techo y trabajo ¡por no decir nuestra dignidad! Es el derecho a decidir nuestro futuro con voz propia no desde los despachos de regidores ni mucho menos desde y con el vasallaje. Nosotros que no tenemos nada solo más horas de sol de toda Europa un impuesto por decreto ley al sol como cualquier subida de recibos al año.
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¡Qué bonito sería colectivizar todas las empresas de las energías! ¡Abolir una monarquía y confiscar sus bienes meter en el talego a los asesinos del pueblo! ¡Qué bonito sería compañeras! que los servicios sociales no secuestraran los niños recién nacidos que tu cabeza, ojos y corazón luchen por la justicia social y no por votos en un teatro donde los ricos son más ricos los desahucios y desalojos mi realidad.
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SI PARÍS NECESITA NUESTROS BESOS Subiremos compañera como las nubes negras te llegan cargadas de agua y descargan desde Montmartre. Subiremos una y mil veces bajo este techo que nos cobija el trigo no es pan es el oro que nos roba el hijo del señorito. Subiremos a París a liberar tus calles y latidos no hay proceso revolucionario sin compromiso firme de sacrificio. Si Paris nos necesita iremos a barrer el fascismo mil veces la hipocresía y las mentiras desde el infierno o de este gueto.
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LA LUNA LLENA DE LA VILA Bajo la luna llena se escriben los poemas más apasionados y sensuales que las sábanas recogen en la noche. Aquí las princesitas siempre son destronadas por las abuelitas y cenicientas y los príncipes… ¿Quién los quiere? Es bajo la luna llena yo soy yo tus años mi amor me importan una… ¡Ahora si me perdonan! me desvelé en mitad de la noche tal vez necesitaba decirte que te quiero ¡que nos podrán desalojar mañana a todos! Hemos escrito nuestra historia de amor mi niña en un tiempo presente donde amar está prohibido.
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NOSOTRAS Y NOSOTROS Bajamos como las aguas de las montañas a las fuentes de los jardines en la Alhambra rompemos las cabezas de esos leones dormidos como si fueran los candados del último califa niño. ¿Quién te ha dicho mi amor que estoy solo? aquí resistimos familias, personas como tú y yo con las mismas necesidades de respeto y amor de calor en invierno para no morir por unas velitas como la señora mayor en Reus que le cortaron la luz. Aquí mi amor nuestro delito no es ocupar un espacio sino despertar las aguas de la montaña para que rompan esta cadena de injusticias aunque tus ojos se llenen de lágrimas al marchar.
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EL ÚLTIMO VALS ¿Bailamos mi amor? no cuentan para nada tus años mi niña ¡Yo soy tu lobo! Espero que no te importe los zapatos que llevo me los dio mi hijo hace tiempo a veces los hijos cuidan de los…. Bailemos bajo la luna en la Vila la mirada de las estrellas no estamos en un hostal de París perdido por las calles de Barcelona. Bailemos mientras la lluvia acaricia los cristales de las ventanas mis besos mueren en tus lágrimas el viento va empujando la puerta para desalojarnos sin patrias, ni presidentes ¿A dónde iremos nosotros que no seamos zíngaros?
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SENTIDO COMÚN Me gusta escuchar las voces de los inmigrantes también oír las verdades de los no se resignan a vivir bajo los puentes. Maldigo al fascista y sus crías que se reproducen como las ratas vasallos de la ignorancia y el odio soy a la memoria del obrero dinamita retenida en la mano.
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LOS NIÑOS DE LA POLIO Eran otros tiempos nadie podía preguntar existía una vacuna pero no la repartieron. Todos los niños sueñan con ser jugadores de fútbol algunos jamás podrán correr mucho menos marcar goles. Es una constante en Vilanova que estas personas sean marginadas sufren en silencio el castigo injusto por culpa de la ignorancia de la sociedad. ¡Qué bonito sería un poco de respeto! es algo tan sencillo como hacer una rampa desde la cama de un niño a la playa es para su silla de ruedas, también la tuya que será la de muchos de mayores.
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MI MÉXICO Existen dos Méxicos uno que vuela alegre de un lado a este lado sin contar las penas. Hay otro México más lindo que okupa los espacios va con la cabeza alta sin ser vasallo de nadie. En realidad no todo es blanco sobre negro hay millones de Méxicos pero solo me interesan tus besos negros de tequila.
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EL PAÍS DEL ODIO Vivo y sobrevivo en el país del odio es una forma fácil de enriquecerse. No hace falta pensar mucho con el dinero puedes comprar las bulas de curas y jueces las mentiras son las leyes. Hace años que los anarquistas son perseguidos por mirar de frente pregunto por reparto del pan y el techo ¿Quién me ha robado los besos de mi hijo? ¡Qué fácil es odiar al extranjero! criminalizar al que escribe y opina qué difícil es vivir sin sentir tus besos ¿Cuándo regresarán las golondrinas?
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TU LOBO DE VILANOVA Sí mi amor, mi niña yo soy tu lobo feroz tú mi querida abuelita voy a comerte bajo las estrellas. No creo en este sistema de mierda solo en tus besos apasionados no tengo nada apenas mis latidos este corazón tan negro azabache. Bueno voy a pintar mejor mi imagen dibujo unos “angelitos negros” para que tus ojos no me lloren ¡Soy el príncipe azul de tus sueños! A las puertas de mi morada tengo estacionado un coche Lamborghini Diablo siempre apunto me lleva como un rayo a ver a mi hijo. En el puerto de Vilanova mil naves marineras con su poesía atracadas en el puerto de pescadores en las aguas las cenizas de mi madre.
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Tengo por bandera al viento de combate las lágrimas que salen de mis ojos cuando todas las familias de la Vila sean desalojas por no tener recursos. Ya sé que no reúno el perfil para solicitar una vivienda social ¿Desde cuándo me he conformado con los besos de las caperucitas? Cuando son siempre las abuelitas las que salen a la calle por el amor a sus hijos y nietos con mi silencio va mi rabia. Tenemos que cambiar la sociedad podrán desalojarnos de la Vila pero jamás de tu corazón.
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¡VIVA PALESTINA Y LA VILA LIBRES! Esta tarde mi vecino me trajo un trozo de pastel de chocolate hecho por su esposa le invité a entrar y compartir un café. Suele ocurrir aquí y en Gaza que se crean comités de iluminados para administrar el espacio y protegernos y terminan controlando tu vida y movimientos. En sus manos solo hay fascismo sé que después de mi vecino irán por otro y después por mí tengo miedo de expresar mi opinión. Los muros que rompieron ayer tan solo los desplazaron de lugar para apoderarse como los sionistas del agua, la luz y de tu silencio y el mío.
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PALESTINA Nos robarán las llaves también el techo puede que a nuestros hijos. La historia no se escribe en el patio de atrás de nadie se escribe aquí y ahora cuando el poema lo es todo pues no tenemos nada para defendernos.
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POEMA PARA LOS MÁS PEQUEÑOS DE LA VILA No estés triste compañerito si nos tenemos que ir mañana saldremos por la puerta grande hemos resistido en la Habana Chica. Qué importa lo que diga la gente hemos liberado un espacio mágico en el corazón de una ciudad catalana donde mis poemas zarpaban en la noche. Es hora de guardar los recuerdos un osito con la bufanda y su gorro ruso regalo de cumpleaños de San Petersburgo ¡mañana tomaremos otro palacio de invierno! ¡Maldigo este sistema de vasallos! donde las palabras se funden a veces en el látigo la voz del patrón que exige las cosas para vivir de rodillas bajo los puentes como ratas mejor bajo las estrellas que iluminan el rumbo.
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TODOS SOMOS TAMARA Todos somos Tamara cuando nos roban el pan de la mesa de nuestros hijos por no decir el techo que nos cubre. Todos somos esa mujer que no vino al mundo para ser la costilla de nadie y se rebeló con voz propia. Todos somos libres de ser vasallos de reyes podemos elegir los besos o morir en el olvido sin ser escuchados. Todos somos Tamara también en Vilanova i la Geltrú aunque mañana el reloj del juez sea el que marque un desalojo más.
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COLOMBIA CON VERRAQUERA No elegimos donde nacer pero venimos al mundo mi madre que en paz descanse era colombiana ella eligió. “¡Miren mijitos! cuando yo muera mis cenizas las echan al Mediterráneo”. Mi padre era valenciano eso de la muerte no le preocupaba mucho “valenciano de alegría”. “Cuando me muera me echan en un agujero ahí en una cuneta y sigan caminando”. Él está enterrado muy lejos en un nicho de un cementerio abandonado en Fusagasugá Colombia yo en estas paredes de papel de la Vila que mañana serán papel mojado.
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EL DRAGÓN Acuérdate compañero que nosotros apoyamos siempre al Dragón y no a Sant Jordi porque secuestra las niñas de los ricos. Acuérdate compañero que todos podemos morir por amor que no es correspondido como murió mi madre en Colombia. Acuérdate compañero que esta sangre que te escribe no se compra, ni se vende, ni regala ni se cambia por una rosa de invernadero. Acuérdate compañero nos podrán sacar de esta morada matar con sus infamias y silenciarnos ¡esta rosa de fuego es de azabache de la Vila!
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POEMA ANÓNIMO Una rosa roja sobre tu corazón al llegar a Barcelona alguien te lo partirá. Me hablas del pueblo también de la clase obrera de la unidad antifascista de comunistas y anarquistas. Me hablas de visitar las tumbas de José Díaz y Buenaventura Durruti llevarles un clavel a cada uno. Me hablas compañera como si en las manos tuvieras dinamita contra el capitalismo. Te hablo de casas viejas espacios liberados sin Dios milicias y familias que resisten en la plaza del pueblo frente al amo.
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ALADARES
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MAGIA
HacĂamos amor desde la nada cuerpos hurtaban duendes no hubo aladares ignorĂŠ tiempos trastocĂł distancias tigres hambrearon las trincheras latidos sementaron en la albada.
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TIRO AL PICHÓN
Mi cuerpo quedó ahí en el tope del tacho ahíto nuestro olor nuestro amor nosotras.
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LANDAI
No me perteneces sendereo líneas y llamadas hurgo espacios no habrá palabra que te traiga en la mañana por dentro y por fuera se anudó la espera.
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FRAGILIDAD DEL NÁCAR Sobre Fragilidad del nácar, cerámica escultórica de la artista plástica argentina Elva Elissetche.
Fragilidad del nácar útero fractal rotundez de la siembra. Vitalidad del magma en las espumas lamparina frutal entre los cuencos romería sin descanso ni treguales amanece de yunques y deseo en el día día mujer todos los días por tu lengua ritual la lluvia escancia
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horizontal bermello continua y cotidiana desapegos arrastran trepan en cuatro patas pronta tu risa enlaza caracolas colores quejas tersa rumores nutre la fragua.
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APENAS VERSO Y REVOLUCIÓN Huir en la maraña sin puentes sin escalas un beso un barrilete filo de hoja sangría del andar entre mis dedos. Arrasar los segundos las espigas del tiempo claudicar finalmente ver el estallido galopar en las dunas hasta la flor azul allá.
O partir ser más raíz y más tierra fiereza a ras del universo.
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MI CASA Retazos tierra mía por el tiempo el parque de la escuela uniforme mi padre en portería sube y baja arbolar en las siestas por colinas jugar a las bolitas. Mi casa fue de niña sin muñecas ganábamos esquinas en rayuelas en un pueblo de rejas enrejado ciudad jacarandá de rezo y juglaría. Alguna vez mi casa entró a tu casa entre guiños de luna en ventanales tu silencio apretaba mi silencio la sombra pura brisa entre las sombras. Mi casa también es otra casa territorio del sol alamería higueras que reniegan ser malditas canciones olivares por las vides y Agar recostada aún sobre la piedra.
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FUEGOS (Coro de mujeres y hombres selk’nam), fragmento de Mujeres de albada. (…) Los fuegos, nuestros fuegos de vida, permanecían encendidos en la tierra y el mar, no se apagaban nunca. No terminaban ni de día ni de noche. Fuegos de duelo. Fuegos de alarma. Fuegos para celebrar y hablar. Los fuegos avisaban, lenguajeaban, se hacían oír, decían. La canoa les daba albergue y nosotros, mujeres y hombres chamanes los encendíamos y manteníamos en llamaradas. Sabíamos de mares, borrascas y mareas. La llama conducía aunque fuésemos nosotras las que remáramos. Ardía con sabiduría y constancia. La llama hablaba. Los fuegos en la mar y las orillas cuentan, cantan, relatan, ayudan a ver, pasado y presente se sostienen, son una misma hilada en el tiempo. A veces hasta podíamos sentir y oler en la piel y en el aire las imágenes que llegaban del futuro. Fuegos calentaban nuestros cuerpos, los tornaban de cobres y colores. De cuchicheo de pájaros en música. Cuerpos sin sepultura. Cuerpos que son un no. Alimentan tierra y agua, lamen piedras, florecen en las urgencias de la turba, saborean la mansedumbre de verdeo y arroyos. Nuestra memoria apenas es espuma, una brizna en el canasto que tejimos, hilito de canción, tapiz de huellas. A ellas, las que viajan sin llamas que las guíen en la oscuridad del mar y de la tierra, peligrosas mujeres reincidentes, codiciadas mujeres, ¿qué acento de fuego y sal les ha sido destinado en estos sitios? Solo su paso tenue, espíritu nos llega y es mixtura en olores del alma arrebatada, hueco en la mirada del viento que confunde. Palabra poema, manos por venir, palabras habitar, tañir de cuerpos, cuerda que une noche y alborada, cordón que pulsa el eje, retuerce centros, enmaraña fogatas, recorridos inciertos, ser entre arenas y aguas (…)
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DINÁMICA SISTÉMICA No entiendo no sé cómo suponéis que abordemos la síntesis sin comunicación sin relaciones feek-básicas elementales que pudieran realimentar nuestro proceso. El laberinto sustentable de tus miedos flexibiliza la incertidumbre de los míos. En la complejidad de los consensos la evaluación estructura despedidas solo queda renovar con competencia un enfoque sistémico al olvido.
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ARIADNA Alma y cuerpo tienen tu marca, ojos que guardan aún el brillo que descubriste en el Egeo. Aunque nos hayamos celebrado en el desierto patagónico o entre los camalotales de Irupé en el riachoVictoria, él/ vos igualmente me habrían abandonado.Ya no necesitaban el hilo para salir del laberinto. Por Teseo sacrifiqué mi sangre, mi hermano, el mitad toro. Yo, la hija de Pasifae, dejé tierra y poder. Desposeída, me deseaste errante y extraño dios viajero de viñas y olivares. Fui tuya ya sin nada, en harapos, raída, paridora entre arena y algas. De todas las maneras, en todas las formas, con la risa y la nave, igual me abandonó. Como Jasón a Medea. Como Jesús a Magdalena. Fuimos bárbaras, prostitutas, brujas y ancianas sin alma ni derecho a amar, seres diferentes y temibles. Resultábamos fáciles de usar y descartar. ¿Quién, quiénes juzgaban? Deseé entregarme a vos cuando desperté y te vi casi desnudo, dorado por el sol de la vendimia. Ofrecías la ingenuidad del niño y la ambrosía pagana de la resurrección. Mítico dios mediterráneo, tu fuerza fue apenas máscara cuando quedé otra vez afuera. Te tuve un instante, nos tuvimos. Bien pudo ser un día, tres, la eternidad, un siglo. No medimos el tiempo, lo vivimos. Ariadna te reconoció, extranjero. Pedí ir contigo, rogué, imploré, yo, morena hija del sol, sacerdotisa de lunas y de fuegos. La pequeña muerte nos unió y destelló la vida. En soledad, parí. Tal como pariré mi muerte, nueve lunas después de nuestro encuentro, ya sin después y sin navegaciones. Quise regar. Quedar en el rocío. Sangre del útero en la misma playa, sobre la huyente arena, entre algas secas. Mujer de las serpientes. Marina de la mar. Virginal de las rocas. Así me nombran. Y escupen tras de mí.
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MODOSAS ¿Nos iremos así no más? sin rebelarnos sin nada que decir con celebros de marzo sin reniegos ni tan siquiera alertas con brindis en facebook y whatsapp caperucita duendes y lobos día de la madre del padre Hallowen San Valentín Sant Jordi y qué más… no es posible no puede ser posible nos vamos yendo de puntillas ¿sin soltar un relincho? modosas modositas ya sin sangre ni adioses qué de amores sin filo las palabras punto coma comillas tildes y mayúsculas con muslos en desuso listos ya para entrar en el horno.
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MIS OKUPACIONES Y OTRAS LUCHAS
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NUESTRA CASA COMÚN EN LA VILLA Se puede decir que nacimos a la poesía, cuando un buen día quedamos para vernos: Gelena, Alejandro y yo, en aquella terraza que se convirtió en Salón, cuando la fuerza de la costumbre hizo que fuese nuestra sede, el sitio donde quedábamos para todo: bailar, hacer versos, teatro, o para divertirnos. Recuerdo que la primera vez yo tenía el convencimiento de que aquella bella rusita, tenía la clave de aquel proyecto que teníamos Alejandro y yo, proyectar cosas conjuntas, hacer un libro, y así, con bebida, carne y salchichas a la brasa, le solté de golpe y porrazo el proyecto a Gelena, y como le caí bien, me soltó un “Sí” tan precioso que me llevó a las estrellas.
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Risas, miradas cómplices y luces que estallaban en mi corazón aventurero, y Alejandro se unió a la fiesta, y quedamos en vernos para comenzar el proyecto con Gelena, y ya, desde aquel momento, fuimos un grupo homogéneo, unidos por un fin.
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LA PLAZA DE LA VILLA Desde el primer minuto, vimos que la ocupación de la casa era todo un desafío, aquella casa era una gran fortaleza, un castillo, en donde sobrevivir y dar la batalla al sistema. Y así nos armamos, con las armas dulces y duras de la poesía, cada poesía era un combate, por la necesidad, una lucha por el futuro, por los demás. Y nos inundó de ganas de cambiarlo todo, de sentirlo todo, de experimentarlo todo. De primeras fuimos tres, como los mosqueteros, dos hombres y una mujer, pero pronto incorporamos a Lilí, nuestra gauchita, para comenzar a divulgar al mundo, lo poderosa que es nuestra unión. ~ 77 ~
FUE EN LA NOCHE Fue en la noche, en aquella noche tan oscura y rara, cuando decidimos y planeamos el asalto y la conquista okupa, de aquella casa, casi un baluarte, desde cuya terraza se dominaba la plaza de la Villa. Una noche, al fin, en donde llevar nuestros enseres, nuestros deseos, nuestra vida, a una casa, a un refugio, a un campamento, de vida, de ocio y de lucha. Fue al asalto, en la oscuridad de la noche, cuando nuestra vida cambió, cuando en este espacio oscuro y semivacío, donde soñamos nuestros primeros sueños, de okupas en lucha.
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AllĂ, frente al ayuntamiento, frente al poder; era como clavar una espina envenenada, en un viejo elefante con pies de barro: era como dar el primer paso, para ocupar el mundo, para cambiar el mundo.
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PRIMEROS VAGIDOS Día a día, esa casa vacía, se fue llenando de recuerdos, Alejandro, en un principio, más que de nadie, pues él era el guardián, de aquel remedo de castillo; después, de todos los amigos que íbamos a apoyarle y visitarle. Pasado el tiempo, la escalera se llenó, tanto de amigos, como enemigos, y la lucha degeneró, en algunos, en egoísmo y libertinaje, pero para nosotros, el camino siempre era de lucha. Vinieron los “progres” a dinamitar nuestro proceso, al servicio de la derecha, de la catalana y de la española, pues la derecha es siempre igual,
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vinieron pseudoanarquistas a desacreditar nuestra luchas con sus luchas sin fuste ni razón, e inclinándose por apoyar, poco a poco, a la burguesía catalana, sí, porque esta es la historia esta es la verdad, de estos niños de papá, que ni trabajan, ni estudian, ni saben lo que quieren, pues a ellos, nada interesó lo social, ni la lucha por los demás, pues sólo piensan en sí mismos, y nada más.
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COMO EN DONETZS Como en Donetzs, como en Lugansk, el mismo viento, el mismo mar del espíritu, que nunca nos hará callar. Luchando por nuestra familia, por nuestros amigos, por nuestra clase social, en esta torre refugio, en este nuestro castillo, de ciencia, de rebeldía, de paz, piedra a piedra, construía nuestro camino, nuestro destino, nuestra propia historia: nuestra historia. Sí, allí fue, en nuestro castillo, en nuestro castillo refugio, en nuestro hogar,
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donde comenzamos la lucha, más con cultura y oratoria que con armas de matar más que con el ejemplo, que con consignas, más con acción, que con reacción, más que con el espíritu que con el cuerpo. Y un día, pensamos, que no sólo nosotros dos deberíamos ser los únicos soldados, y por eso una vez, organizamos una fiesta, e invitamos a Gelena, nuestra tercera mosquetera, y, de ahí en adelante, nuestra “Juana de Arco”.
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¿QUÉ SIGNIFICA LA OKUPACIÓN? La “okupación”, no es sólo una necesidad, en sí, es una lucha ardiente y revolucionaria contra la política neoliberal, un viento que suma descontentos, marginados , semi-esclavos y esclavos, para acabar con el sistema, y la ocupación no vence, porque el egoísmo capitalista prevalece en el ocupa, y es él el que mira sólo para sí... mas debe ser un activista, una célula más de otro germen de sociedad, que mire por la liberación de todos esos marginados y de los trabajadores. La ocupación es social y socialista, o no lo es, es como una nueva Rusia, que se va llenando de Solidaridad, de amistad, de ayuda mutua, de Sóviets, para alcanzar la revolución, o no lo es. ~ 84 ~
Llegando a alcanzar con esto, crear una nueva sociedad, más humana, más real; para socavar las bases del terrorismo capitalista, y simbolizar la unión en la lucha, de todas las luchas para derribarlo. Porque siempre juntos deben ir, los ocupas, los marginados, los trabajadores y los parados, y los poetas, porque siempre tenemos que alzar nuestra voz al viento, porque todos formamos la base social y económica, y que, sin nosotros, no habría sociedad.
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¡QUÉ LENTAMENTE SE VA RECONQUISTANDO LA LIBERTAD! ¡Qué lentamente se va reconquistando la libertad, y lo pronto que desaparece bajo las porras y las balas de goma de los verdugos! Cuánto cuesta avanzar una milésima en nuestros derechos, los trabajadores, y cuán poco dura la alegría. A un paso adelante, siempre se producen dos pasos atrás, y la fuerza del capital se nos es inyectada en las mentes, como si fuésemos idiotas, para hacernos creer que podemos ser unos potentados, cuando sólo somos, bajo su hégira, unos muertos de hambre con pretensiones a poseer “jaguares”, mansiones, cuentas en paraísos fiscales; esas que nunca tendremos.
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Qué despacio van los caminos de la revolución, siento que muero, cuando a cada conquista, veo que cada vez estoy más solo, y que esto no hará más que incrementarse, con el “sentido común” que nos inculca el yanqui y la élite derechista del lugar.
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NO SOY UN VAGABUNDO No soy un vagabundo, soy una persona, que siente y llora, como los demás, y que lucha y elabora su destino, como cualquier otro, soy pobre, sin trabajo, pero en mi sangre llevo la fuerza para el combate diario. No soy un vagabundo, sino un hombre que busca, su techo y su futuro, unos amigos y una “Aurora”, y al cabo, un amor, y, quizás, una linda familia. No soy un vagabundo, sólo un remedo de gladiador, que pretende unirse a otros miles de hermanos “Espartacos”, para lograr su libertad, su sustento, su vida.
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No soy un vagabundo, y esto que muchos llaman miseria, son sĂłlo vicisitudes de la vida, sobrevivir, es de momento, mi vida, pero perseverando y con mis compaĂąeros en uniĂłn, lograremos llegar al progreso, al camino, a la revoluciĂłn.
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EL DÍA EN QUE IBA A CAER LA MONARQUÍA Un día del Otoño, la alegría se cernía sobre la plaza de la Villa, era por la tarde, y allí presentes, estábamos todos en el lado Jacobino, y, algunos como yo, en el lado de Robespierre, pero, esa vez, juntos nos unimos, a delatar esa alegría repentina de aquel personaje, que designado por el dedo del Dios Franco, nos hizo la vida imposible, durante otros cuarenta años, se fuese, por fin, a tomar viento. Aquel día, en que todo parecía, que iba a acabar la monarquía, en el que la bandera tricolor, fue saludada con el puño en alto y gritos de: “Viva la República”, todos nos encontramos en unión,
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al menos por un rato; los últimos resquicios del PSUC, la vieja izquierda republicana, y la izquierda popular, e incluso la CUP, con su estilo singular. Y allí vistiendo las estatuas, y cantando el himno de Riego, y el de la Internacional, con el puño bien alto, pasamos la tarde, pensando que los hados del destino, nos habían traído el cielo republicano; pero nada de eso pasó, todo fue un sueño que se rompió como el cristal, cuando el fascismo colocó a dedo a otro nuevo rey, sin consultar para nada al pueblo.
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Y al día siguiente, todo seguía igual: la política en favor de las élites, la opresión y la ley mordaza, y los recortes que seguían llevándonos a la puta miseria de cada día.
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¡Y SI ESAS LOSAS HABLARAN! Si esas losas hablaran, esas losas de la plaza de la Villa, que nos vieron día tras día, y que supieron tantas cosas de nosotros, de nuestra historia, de nuestras amistades de nuestras rebeldías y de nuestras protestas, de nuestros días de asueto, en la Carpeta y en la Cella, y por la tarde, asistiendo a plenos, o asistiendo a manifestaciones contra la pobreza, contra los desahucios... y todavía resuenan los ecos de nuestras últimas nostálgicas luchas. Era nuestro punto de encuentro, el río que nos llevaba al mar de la protesta: contra el gobierno, contra el fascismo, contra el capitalismo.
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Era el punto de todos nuestros desvelos, de todos nuestros combates, de todas nuestras pequeĂąas victorias, de todas nuestras derrotas. ÂĄAy, si las losas hablaran, cuantas cosas nos dijeran!
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UN SAMURAI Un samurai es un guerrero, un hombre fuerte preparado para luchar hasta perder su vida sin poder perder la guerra. Tendrá que morir en todo caso. Su espada lista lo hará morir como cuerno de un toro desangrado. Y este hombre fue un niño y su madre lo tenía entre sus brazos, él jugaba a su lado. En un jardín con árboles preciosos ella le contaba cuentos, le miraba con ternura y amor. Tocaba el samisen1, cantaba sus canciones como Amaterasu, antigua diosa japonesa. Y no existía nada más bonito para este niño en este mundo. Preparado para el haraquiri, un segundo antes de clavar la espada afilada en su cuerpo se acuerda de la cara de su madre. Primera y última mujer. 1. El Shamisen o samisen (三味線?), es un instrumento musical japonés derivado del chino sãnxián (tres cuerdas), el cual apareció en China durante la dinastía Yuan del siglo XIII.
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LEPRECHAUN Querido Leprechaun, pequeño hombre que vive en pequeñas cordilleras; un duende irlandés que lleva el traje verde muy noble y servicial. Está viviendo en un área bonita en un círculo de hadas2 divertidas. Él presta su servicio de zapatero para los dioses y humanos, es muy trabajador y muchas veces puedes observar cómo trabaja inclinando la cabeza trabajando un zapato. No asustes al pequeño hombre, él sabe esconderse de repente. No trates mal el bosque de las cordilleras ni a los que viven dentro, el Leprachaun es protector de vida escúchale y te enseñará. 2 El círculo de hadas. Se cuentan por miles en el desierto de Namibia, entre Angola y Sudáfrica, y dibujan en su superficie unos extraños círculos, a menudo rodeados por un anillo de alta vegetación, en cuyo interior no crece la hierba. Pero tal vez lo más sorprendente es que cada uno de estos claros sigue un patrón hexagonal: está rodeado por una media de otros seis, formando círculos entre sí. Los pobladores de la región los llaman “huellas de los dioses” y un mito local asegura que su origen se debe a un dragón que, al expulsar su aliento, pintó esas lagunas áridas en la tierra. Fuente: BRAD HOWE HELIWEST GROUP.
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CUANDO LAS VELAS LLORAN Cuando las velas lloran3 caen gotas de la vida en silencio profundo sobre pétalos de una flor. Cada vez que enciendes una vela abres el libro de tu corazón. Gotas de cera que derraman la muestra de tu profundo dolor. El dibujo que dejan las gotas es el río de tus emociones. Lo que transmites al mundo. Odio, dolor o amor.
3 La manera en que una vela llora, nos puede aportar muchos datos interesantes acerca de la pregunta de la que esperamos obtener una respuesta.
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TE VI DE LEJOS Te vi de lejos por casualidad. Mirando en tus ojos vi tristeza. Como dos lagos negros escondían el brillo celestial, se iluminaban como boca de un volcán. Tus padres eran dioses Izanagi e Izanami, fueron encargados de crear las numerosas islas japonesas. En el día de tu nacimiento murió tu madre Izanami. Tu padre te dio el nombre Kagutsuchi dios de fuego, y para él serías siempre el que mató a su esposa. Tu padre te abandonó y empezó un viaje largo a Yomi, la tierra de los muertos para volver con su mujer. Kugutsuchi eres un fuego, tu rabia es eterna, por todas partes traes guerra. Intentas calmar el dolor sin saber que solo el amor puede convertir la muerte en vida. ~ 100 ~
LOS HOMBRES Los hombres son tacaños para soltar las lágrimas, desde que eran niños se aguantaban para no llorar. No llores niño, los hombres no lloran. No te rindas niño, los hombres no se rinden. No seas débil niño, los hombres son fuertes. ¿Te preocupa algo?, olvídalo niño. Los hombres no tienen miedo. Los hombres son tacaños para soltar las lágrimas. Porque prendieron fuego a muchos sentimientos, quemaron su sensibilidad. Muestran sus caras duras por exigencias de la sociedad.
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DEBER Deber, deber, deber. ¿Qué debes tú, hombre? ¿Amar la guerra? ¿Qué buscas tú, hombre? Matar, matar, matar. ¿Qué deseas tú, hombre? Poseer, poseer, poseer. ¿Qué quieres en realidad hombre? Vivir, vivir, vivir. ¿Qué sueñas en realidad hombre? Amar, amar, amar. ¿Qué adoras en realidad hombre? Dar, prosperar, crear.
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DÉJAME Déjame en paz, mujer. Estoy vomitando, he matado en mí la voz de la esperanza. Ver la sangre me pone enfermo. Por fin he tenido que hacerlo, para no perder el techo. Me suplicaste paciencia y que guarde mi rencor, por miedo a la sentencia. Tengo que pensar en el futuro y en nuestros hijos, son y serán la yerba mala. Por qué soy hombre sin poder en nada.
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MI CARNE Mi carne esta fría, mi sexo está encogido como un ratón pequeño mal parido. –Eres hombre –gritan las mujeres. Allí en la calle están reunidas. Están solas, mal peinadas buscando el amor, sin encontrar nada. Buscan leña, para encender el fuego. Encuentran solo hongos en las paredes. LIMPIAN, LIMPIAN, LIMPIAN. Y todo se veía viejo, de tanta mano. Humanidad desesperada. Frágil todo. 12 y más 3 seremos unisex4.
4 1 2+3=15 /1+5=6 Significado del número 6 según la Biblia. En la Biblia el número seis representa lo imperfecto porque no llega hasta el siete. Simboliza el mal y la tristeza.
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EL JARDINERO El jardinero a sus plantas les llama nenas. Las riega con agua dulce. Las acaricia con sus dedos. Les cuenta las historias bonitas. Las plantas son cómplices de sus secretos y de la inseguridad que tiene del mundo exterior que está allí cerca. Solo tienes que salir del jardín. El jardinero tiene miedo a salir fuera, él busca cada día más trabajo que hacer. Da besos a los pétalos de las flores, porque no se atreve robar un beso de los labios de una mujer. Vive sus sueños entre las aguas del rosario como en un edénico jardín.
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MI ÁNGEL DE LA GUARDA5 Mi ángel de la guarda me está mirando. Mi ángel de la guarda me está observando. Mi ángel de la guarda está diciendo: – No puedo entender como esta enana me hace reír de buena mañana. Se levanta de la cama medio dormida sin llevar de ropa ni medio hilo. Anda descalza entre una y otra esquina. Mete la nariz en la nevera vacía. Se come las migas, se bebe las gotas de rocío y sale volando de su pequeña masía. Todo el día está nadando como un pez en el agua, saltando al aire dejando luz deslumbrante. Me siento cansado de seguirla a veces. Busco la sombra y dejo mis pies descansar. Y esta pequeña traviesa me pone de pie y me hace bailar.
5 Gracias por estar a mi lado. Gelena Knizel.
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