Verborreas encadenadas by Pasionporloslibros

VERBORREAS ENCADENADAS Quizá también podrían llamarse poesías

José Monterrubio Paniagua

Título original: Verborreas encadernadas © Autor: José Monterrubio Paniagua

Edita:

I.S.B.N.: 978-84-17546-16-8 Primera edición: Noviembre 2018 Reservados todos los derechos. Ninguna parte de esta publicación ni de su contenido puede ser reproducida, almacenada o transmitida en modo alguno sin permiso previo y por escrito del autor.

VERBORREAS ENCADENADAS Quizá también podrían llamarse poesías

José Monterrubio Paniagua

Nació en Azuaga al sur de Extremadura, uno de esos niños de la posguerra para los que la prioridad era comer y la segunda estudiar, aún así su interés por aprender lo hacía compaginar con diez años la maldición de ese campo que te deja la boca seca de la mezcla de sol y polvo y avidez de cultura en la escuela. El servicio militar lo llevó al sur de Madrid y le hizo ver que no estaba hecho para el campo, que si duro es el asfalto, más lo era el campo, así que al terminar, se trasladó a Sant Boi (Barcelona) y empezó a trabajar. En cuanto tuvo un mínimo, volvió a Azuaga a buscar lo que allí había dejado físicamente, porque la tenía siempre en el corazón. Con Josefa, nuestra madre, llegaron a La Llagosta cuando era un pueblo agrícola, desde una habitación con derecho a cocina a tener su primer piso en propiedad, ese donde mi madre me dio a luz, mi hermana tiene el privilegio de ser azuagueña como ellos. Trabajaba y seguía estudiando en casa, leía y leía, y un día cogió un bolígrafo y su tinta empezó a rellenar hojas de palabras llenas de sentimiento. De la tinta de ese bolígrafo salió un poeta que ha estado escondido hasta hoy excepto para unos pocos.

“Acabo de recordar una cosa, me dice Ana Mari la primera poesía que escribió papá fue estando sentados tomando un café en una servilleta de un bar. Yo la tengo grabada en mi memoria, él ni siquiera se acuerda… Cuál puede ser mi delito que merezca tal castigo que tenga que estar como un muerto en el mundo de los vivos… El tiempo como un ladrón me quiere quitar mi hijo yo le grito al tiempo NO! y el tiempo me dice ¡Es mío! Y en medio de mi impotencia veo mi debilidad porque no puedo luchar ante tamaña inclemencia. año 1975

La facilidad con la que se expresa escribiendo es inversamente proporcional a la que tiene hablando, un tímido envuelto en un caparazón que no se deja penetrar. Hasta que un maldito día la vida le quitó su inspiración de la peor manera que se la podía quitar, y con ella se fue el poeta. Hemos querido publicar algunas de tus obras porque, si es verdad que el poeta marchó, tu obra debe quedar. Ana Mari y Pepe

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ESTÁ EL VERANO EN LA PUERTA Ya está el verano en la puerta solicitando la entrada la primavera recoge y ya prepara la marcha. El relevo de estaciones en la noria que no para con cangilones que suben y cangilones que bajan. Así se nos viene el tiempo así el tiempo se nos pasa la noria del tiempo sigue y vamos cubriendo etapas. Viviendo con la ilusión viviendo con la esperanza más que en el día de hoy ya pensamos en mañana. Porque mañana es futuro y el futuro es el que manda el ayer es ya pasado es historia y añoranza. La ilusión que se renueva por una o por otra causa cada uno tiene una meta para un próximo mañana.

Unos que irán de viaje los otros porque se casan otros que esperan un hijo otros estrenarán casa. El que sembró la cosecha que está loco por segarla y el que firmó la hipoteca pierde el sueño por pagarla. Y en medio de esta marea va navegando la barca donde todos navegamos con la vela desplegada. La noria sigue girando con su monótona marcha subiendo los cangilones que traen vida renovada. Seguirán las primaveras con su verdor de esperanza y el otoño destruirá toda la obra creada. Así nos pasa a nosotros que como hojas ajadas perdemos la lozanía y nos quedamos en nada.

Solamente en el recuerdo que está exento de esperanza donde irá languideciendo sin prisa, pero sin pausa. Las nuevas generaciones que ya ocupan la vanguardia con el vigor renovado y bien provistos de sabia. Ese es nuestro relevo vamos cerrando la página ve fue nuestra primavera y con ella la esperanza. Ya está el verano en la puerta solicitando la entrada.

La Llagosta, mayo 08

ENERO Colgado de la pared un modesto calendario nos recuerda una vez más que comenzamos un año. Un año que es como un crédito que iremos pagando a plazos con meses de vencimiento hasta quedar cancelado. Es un crédito de vida que iremos todos pasando un día tras otro día como cuentas de un rosario. Año nuevo, vida nueva, eso no lo tengo claro, que tener más de una vida es un cuento para gatos. Enero, primer peldaño con esa terrible cuesta para los incontrolados ¿Pues qué diferencia hay, pongamos de ejemplo a Marzo? Tengamos autocontrol y seamos más sensatos que no tengan que venir de la calle a gobernarnos

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EL TREN DE LA VIDA El pasado año dijimos, la vida es un carrusel que gira como el tío vivo donde nosotros viajamos suspendidos de un estribo. Antonio Machado posiblemente diría que la vida es como un tren, que no sabe quien le guía. Ambas cosas pueden servir como metáforas, cuando se pierde el estribo nunca vuelve a subir el que se baja. El “Casal” es como un tren marcha lenta, ritmo y monotonía que va enganchando vagones y dejando mercancías Pasajeros en el tiempo en este tren de la vida que sólo tiene dos puertas la de entrada y la salida. Comenzamos el viaje sin una idea concebida de a donde nos dirigimos al iniciar la partida.

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De cual será nuestro espacio de longitud recorrida de cual será la estación de destino y de salida. Y en medio de esta ignorancia que es de todos compartida de saber que no sabemos vamos pasando la vida. Cargados de imperfecciones de ambiciones de rencillas alimentando el orgullo los rencores y la envidia. Representación difusa ni figurantes ni artistas vanidad de vanidades a final todo mentira. Sólo en el último día en la puerta de salida descubres que la maleta sale como entró, vacía. Continuemos viajando con la ilusión compartida que no hay billete de vuelta sólo llevamos de ida.

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Y con esta reflexión total, para cuatro días que nos cuesta mejorar y vivir en armonía. La esperanza es el futuro y hacia él marchamos confiados hoy lo vuelvo a repetir todos en este lugar juntos el próximo año.

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EL PASTOR Sopla el viento húmedo y frío barriendo a su paso el llano y aguantando la inclemencia va el pastor con su ganado. Con la zamarra calada del ventisco que le azota lleva caladas las botas, las ropas lleva pegadas. Al perro que le acompaña le cuenta las sin razones que el sobrevivir le cuesta y la necesidad le impone. Lleva cogido en sus brazos un cordero que ha nacido y la oveja va detrás emitiendo sus validos. Por fin la tarde declina y con la noche cercana llega el pastor a su chozo y el ganado a la majada. Sentado junto a la lumbre mientras la cena prepara ha puesto a secar el hato que ha de estar listo mañana.

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El perro queda dormido junto al calor de las brasas las esquilas han callado el viento ha quedado en calma. El pastor queda en silencio con la cabeza apoyada entre sus manos callosas ya está pensando en mañana. En un mar de confusiones sus reflexiones le embarcan mas nunca comprenderá las diferencias que marcan a unos trabajo y miseria, a otros vida regalada. La lumbre se ha ido apagando, hay que meterse en la cama que hay que reponer las fuerzas descansa pastor, descansa…

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EL NIÑO Y LA LUNA Miraba un niño la luna una noche en su balcón y vio que se desplazaba como si fuera un balón.

Quedó admirado pensando su frágil imaginación que los ángeles juagaban en el cielo junto a Dios. La luna se fue marchando y el sueño al niño rindió le despertó la mañana cuando estaba ya alto el sol. El niño no comprendía aquella transmutación el camino de la luna lo iba siguiendo ahora el sol. Iban pasando las noches y el niño volvía al balcón quería saber si a la luna la podría alcanzar el sol. Hubo una noche muy negra que la luna no salió el niño quedó muy triste y se enfadó con el sol.

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Tristes quedaron los ángeles en el cielo junto a Dios esa noche no salieron a jugar con su balón. Que limpia estaba la mente y que inocente ilusión del niño que confundía la luna con un balón.

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EL GENOMA Nos quedamos asombrados que en el siglo XXI se encuentre la relación y nos deje emparentados al hombre con el ratón. La ciencia siempre nos dijo y así lo creímos todos que nuestra ascendencia era de la evolución del mono. Pero que ahora nos digan que el genoma de un ratón es semejante al del hombre requiere una explicación. Porque este descubrimiento nos puede traer complejos si nos damos en pensar cual es nuestra identidad y cual la del “ratoncejo”. Según las leyes de Mendel el monje descubridor los genes son una parte de cada progenitor.

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Y siendo así queda claro y evidente a todas luces que entre la rata y el hombre o el ratón y la mujer alguna vez hubo un cruce. Como esto viene de lejos solo pudo suceder cuando se juntaron todos en el ARCA DE NOÉ

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DEDICADA A MI MUJER Mujer, Como te diría yo para que tu me comprendas y cambiaras de opinión. Si yo supiera escribir para decir lo que siento transmitir el pensamiento y podértelo decir. Sí al alma como al violín con un arco se rozara y sus fibras en tensión suavemente desgranaran sus penas o su ilusión. Si el corazón emitiera con libertad sus latidos y no estuviera oprimido como pájaro en prisión. Te diría tantas cosas que aflorarían a mi mente como la mansa corriente de un ordenado caudal. Mas si me pongo a pensar todos estos sentimientos se agolpan al pensamiento en tropel desordenado dejándole bloqueado sin poder reaccionar.

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Por estas cosas mujer tu tienes que comprender que yo no me manifieste como serían tus deseos. Yo ya lo entiendo y lo veo pero yo no sé fingir y no sería sincero parecer de otra manera teniéndote que mentir. Para mí sería un placer el poderte dedicar palabras más zalameras que al oírlas tu sintieras la mayor felicidad. Más porqué sientes nostalgias de cosas tan lisonjeras no es más firme mi querer que todas esas quimeras que tienden a perecer. Que mal pago yo te diera si mi querer se basara en vana palabrería el querer de cada día aunque sea más austero es más fuerte y verdadero y le asiste más razón. No se adorna con ficción y lleva limpia la cara no sabe hacer cosas raras porque manda el corazón

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CAMPESINA SOLITARIA Junto aquel arroyo claro que serpenteando baja desde la sierra hasta el valle tiene María su casa. En las aguas que a su paso susurran entre las ramas de la frondosa alameda en constante serenata, allí se baña María como una venus de plata. Zambullida en la blancura de las clarísimas aguas sintiera envidia de verla la mismísima Cleopatra. El sol que calienta el valle tiene puesta su mirada como mozo enamorado en la sirena de plata. Mas en que piensa María cuando en las tranquilas aguas ve reflejada su imagen exuberante y lozana. Sueña quizá en que pronto aparezca en lontananza el príncipe de sus sueños sobre una yegua alazana.

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Es lógico que así piense porque dentro de su alma estalló la primavera y le ha inundado la savia. Porque tiene veinte años y unos deseos y unas ansias de querer y que la quieran que le queman las entrañas. Porque no puede seguir esta vida solitaria ha de abandonar el valle se ahoga con tanta calma. Y va a buscar la aventura que su juventud demanda que sus deseos le imponen que la vida le reclama.

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ARREPENTIMIENTO Rosario de pensamientos que ruedas entre mis manos vía crucis de sufrimientos que recuerdas mis pecados. Recorro tus estaciones por mis culpas abrumado y con ansias busco el gólgota donde espiar mis pecados. Ahora en el umbral del ocaso hago balance exhaustivo de mi mal comportamiento en el tiempo que he vivido. Y siento que ya no puedo cambiar el curso hacia atrás ya es tarde para enmendar los errores cometidos. Estoy cansado y deseo liberarme de esta carga y dejar libre mi alma para el último viaje. Solo quiero en mi equipaje llevar un poco de amor. No presentarme ante Dios con estas manos vacías que para desdicha mía no merezca su perdón.

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Tiempo tuve y lo dejé pensando que tiempo había la vida me complacía y yo quería más placer. No me importaba el por qué ni el medio de conseguirlo la razón era vivirlo y en vivirlo no dudé. Fue cosa desconocida para mi el dolor ajeno nada alteraba mi vida que toda fue un desenfreno. Si vivir era un veneno, más veneno yo quería y mi mejor compañía fue la que me dio el dinero. Generoso y liberal tuve amigos por doquier donde se encuentra el dinero suele encontrarse el querer. Querer y amor lisonjero como veleta inestable amor y querer ligero tanto tienes, tanto vales

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Así puedo resumir la forma de proceder la experiencia y conclusión de lo que fue mi vivir. Ya no puedo corregir porque está echada mi suerte está próxima mi muerte y así lo he de admitir. Hoy me quiero arrepentir y como último asidero hoy recurro Dios a ti ¡Perdón Señor! TE LO RUEGO

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LA MANCHA ¿Dónde irá aquella mocita que por la vereda pasa? Lleva la cabeza baja y tristeza en la mirada. ¿Qué peso lleva en su frente? ¿Qué amargura en sus entrañas? ¿Porqué una rosa de mayo tiene las hojas tan pálidas? … Maldita sean los hombres que no cumplen sus palabras que en vez de cuidar las rosas sólo quieren deshojarlas. Maldita sean los hombres que juran promesas falsas hasta conseguir su fin para después olvidarlas. Yo quisiera en este río ahogar mis penas en sus aguas pero no puedo matar al hijo de mis entrañas. … Cuando seas hombre hijo mío mira a tu madre a la cara y verás el sufrimiento de una mujer engañada. Piensa que de ti se dice que eres hijo de “fulana” como si nadie supiera como tu madre se llama.

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Nunca seas como los hombres que, con lascivia malsana hacen caer en sus redes a las mujeres más castas. La virtud de la mujer es tela tan delicada que manchándose una vez jamás se quita la mancha. Así piensa la mocita que por la vereda pasa, cada tarde va hacia el río para mirarse en sus aguas pero el río no le devuelve su pureza inmaculada. Lleva el peso en la cabeza y el dolor en las entrañas y lágrimas en los ojos, lleva su hora manchada.

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LA PRIMAVERA Despierta la primavera en álamos del río y cantan los ruiseñores cuando se adornan las flores entre perlas de rocío. Por el oriente lejano alborea el nuevo día y el aire viene cargado del aroma condensado que trae de la serranía. Y las rojas amapolas entre los verdes trigales visten con bata de cola al campo con sus lunares. Y el rosal del arriate y el geranio del balcón disputan con la albahaca que las mujeres más guapas le dispensen su atención. Y los hilillos del agua que nacen entre las peñas llevan las aguas río como la sangre en las venas. Y el cuco que estaba mudo canta por los encinares mientras construye el jilguero su nido en los olivares.

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Ya llegó la primavera todo se viste de gala y las niñas quinceañeras retozan alborotadas. Todo es un canto a la vida es un canto de esperanza es vivir en el presente sin pensar en el mañana. El sol se muestra orgulloso con sus destellos de oro derramando generoso el mejor de sus tesoros. Y la luna se recrea en las noches estrelladas escuchando en las riveras el concierto de las ranas. Y entre tanta efervescencia soñando en nuevos albores un rosario de promesas hecho con cuentas de amores. Amores de juventud ardor de la sangre nueva que cada año florecen al llegar la primavera.

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LA RUEDA La alameda se ha quitado su vestido de escarlata y se ha quedado desnuda en silencio aletargada. Las faldas de las montañas cambiaron de verde a pardas y sus cumbres se tornaron grises de color de plata. En el bosque no se oye el cuco que antes cantaba se paró como el reloj al que la cuerda le falta. El sol que es rey de la vida ya se bate en retirada atacado por la noche grande con viento y escarcha. Es el ciclo de la vida la naturaleza sabia les ha ordenado descanso para después abrir marcha. Llegará la primavera llena de luz y de savia trayéndole a la alameda un vestido de guirnaldas.

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Recuperará el verdor la falda de la montaña liberando su cabeza de aquella montera helada El cuco despertará con su cuerda reparada devolviendo vida al bosque con su alegre serenata. La aurora madrugadora como una luciente espada dando tajos a la noche abriendo camino al alba. Gira la rueda del tiempo viene y va nunca se para, el tren llega a la estación a la hora concertada. Unos niños en la calle con risas alborozadas alzan un canto a la vida de futuro y de esperanza. A través de los cristales con sus miradas cansadas le observan unos viejitos con suspiros de nostalgias.

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Quedó atrás su primavera sus sienes se han vuelto blancas el tren se acerca cansado a su última parada. En el aire se disuelve la última bocanada del humo de su caldera, después el silencio, …nada. La rueda sigue girando porque de nuevo mañana el tren llegará otra vez a la hora concertada.

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LAS CAMPANAS Igual que las golondrinas buscando la primavera llegaron al campanario tres campanas misioneras. Tres campanas tres badajos tres lengüetas pregoneras para llamar a los fieles y despertar las conciencias. Las campanas de la iglesia en constante centinela miran desde su atalaya todo cuanto les rodea. A través de su sonido para que todos lo entiendan repican con alegría o repican con tristeza. Hoy doblaran las campanas con alegría y con fuerza porque es el Santo Patrón y el pueblo vive la fiesta.

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Pero mañana también tocarán con igual fuerza. ¡Que el aire extienda la voz! que llegue a todas las puertas con un mensaje de amor de que haya paz en la tierra. Un deseo que nos traen tres campanas misioneras que igual que las golondrinas vinieron en primavera.

La Llagosta, marzo de 1990

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LAS COSAS DEL CORAZON No se si me causan risa o me causan decepción los programas y revistas que tratan del corazón. En el kiosco se agota el Pronto, Hola y Semana, no se entiende el interés por tanta gente mundana. Que Lolita se divorcia que Rosarillo está en cinta que Sara Montiel se fuma puros sin filtro ni pipa. Programas televisivos con audiencias selectivas que describen modelitos y hasta el color de las ligas. Yo confieso mi ignorancia o mi falta de interés pero estoy en discrepancia con tanta ridiculez. Que si ahora fulanito tiene un idilio con tal que dura tres mesecitos y de lo dicho no hay más. Que si Espartaco Santoni se ha pasado por la piedra él dice a una docena y ellas que docena y media.

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Y yo estoy acomplejado como ibérico que soy porque me asignaron una y aún la conservo hoy. Como yo no soy inglés ni mi mujer es Diana no reúno tres mil millones de la noche a la mañana. Por estas pequeñas cosas y otras consideraciones nunca saldré en las portadas de esas publicaciones. Posiblemente lo mío es producto de incultura y no le dé su importancia y lo tome por chifladura. Pero puede que algún día también cambie de opinión y me haga un reportaje para la TELEVISION.

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LUNA ENAMORADA Ha salido la luna escondida tras las montañas de oriente ruborosa y sonriente cara feliz y encendida. ¿A que juegas luna llena escondida entre los montes oteando el horizonte de esta noche tan serena? ¿Temes ser sorprendida por el galán que te adora? Pues no lo esperes ahora porque ha ido a descansar y no te vendrá a buscar hasta después de la aurora. Te deja libre el camino hasta llegar a occidente con una corte de estrellas una a una a cuál más bella como un harén reluciente. A tu paso te veras esplendorosa en los ríos darás luz a los baldíos los valles y las quebradas. Darás luz a la majada del solitario pastor y alumbraras el camino del rústico labrador que marcha hacia su destino.

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Tu serás la compañera del valiente pescador que en medio del mar bravío lleva extendidas sus redes y espera que el alba llegue sentado sobre estribor. Serás también confidente de parejas soñadoras que cogidas de la mano van forjando de ilusión ese futuro lejano que les pide el corazón. Ya es hora de retirarte que están cantando los gallos porque presienten los rayos del resplandor de tu amante. Y la luna se retira con cadencia de gitana poniendo un velo en su cara para cubrir el rubor que siente su corazón de mocita enamorada.

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NATALIDAD PARA QUE Por la calleja van dos muchachos van cabizbajos van paseando. Absortos en sus pensamientos, no sé si piensan en algo o si es que han perdido el rumbo como lo pierden los barcos. Ellos van a la deriva en medio de un océano y las olas los estrellan contra los acantilados. Son las olas de la vida las que les causan estragos y se sienten impotentes en medio de este naufragio ¿Qué les espera mañana si es que les espera algo? ¿Si les cierran los caminos podrán seguir caminando? ¿Se acordarán los políticos de ellos el próximo año cuando les pidan el voto para ocupar los escaños? Y les dirán que les traen un futuro esperanzado y que nadie quedará sin un puesto de trabajo.

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Y el que más promesas haga más grande será el aplauso y aquel que más prometió mas grande le hará el engaño Porque nunca habrá igualdad ni nunca se hará el reparto equitativo que premie los méritos del trabajo, el rico será más rico y el esclavo más esclavo. Se olvidarán las promesas del mitin acalorado y todo seguirá igual al menos por cuatro años. Los muchachos seguirán por las calles paseando sin presente ni futuro con la carga del pasado. Nos dicen los gobernantes que, si esto no se remedia y crece la natalidad pronto tendremos problemas. Porque hay poca juventud la gente mayor aumenta está envejeciendo España y envejece Europa entera. Y cuando uno oye estas cosas de la gente que gobierna ya no sabes que pensar porque no cuadran las cuentas.

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Temen quizá que algún día se les acabe las reservas de mano de obra barata haciendo colas de oferta. Y si esto fuera así, ¿donde está la respuesta? ¿Dónde está a solución que requiere este problema? ¿Natalidad, para qué? que tenga hijos quien pueda quién los pueda mantener quién pueda pagarle escuela. Las mujeres ya no son lo que fueron sus abuelas con un hijo cada año como si fueran conejas. Su labor no es el hogar y sus funciones maternas ya no son amas de casa ya son mujeres obreras. Los niños en guarderías en rebaños como ovejas berreando como corderos cuando les quitan la teta. ¿Natalidad para qué? que tenga hijos quien pueda quienes quieran mano de obra que la traigan de otras tierras para eso están los cayucos, las mafias y las patateras

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NAVIDAD Ya llega la Navidad y el mundo con alborozo debería gozar dichoso de paz y felicidad. Pero en la tierra hay tristeza porque falta voluntad para erradicar las guerras la esclavitud, la pobreza, el hambre y la enfermedad. Y aunque nuestra fantasía quiera dar la sensación de que todo es alegría sana ilusión y esplendor. Nos recuerdan cada día los que sufren en silencio las secuelas de miseria calamidad y terror. Sólo la fe y la esperanza nos queda para soñar que en tiempo no muy lejano los hombres puedan cambiar y el mundo sea más humano. Con el espíritu abierto esperanza y optimismo vallamos a celebrar con la mayor humildad el nacimiento de Cristo.

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NOVIEMBRE Noviembre es un mes cortito lleno de melancolías. ¡He dicho cortito! nadie lo diría como tantos otros tiene treinta días. Si, pero pequeñitos con noches muy largas cargado de sombras y días chiquititos. Con un sol que huye medroso en el cielo apenas levanta vuelve a caer al suelo. noviembre es un mes de melancolías cargado de flores y sin alegría. flores de tristeza flores de recuerdos flores para nichos en los cementerios. Es un mes de otoño mas propio de invierno el campo se queda todo descubierto.

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Y las alamedas que alegres lucieron sus copas frondosas quedan en los huesos y sin mariposas. Que cruel sería que noviembre sólo tuviera tristeza y melancolía. En él nace la esperanza la siembra que en la labranza germina y da nuevos tallos con su verdor y alegría para culminar en mayo. Noviembre es un mes cortito que también tiene su encanto es un mes con treinta días como tienen otros tantos.

La Llagosta, octubre 03

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PERDONA POR DIOS Llamando de puerta en puerta con una mano extendida con la mayor humildad una limosna pedía Y una voz le respondía con un “perdona por Dios” que para ocultar el rostro ni la puerta les abrían. ¿Por qué en el nombre de Dios aquel perdón le pedían? Acaso así pretendían justificar su conciencia insensible a la indigencia que el mendigo le ofrecía. En su triste caminar así el mendigo pensaba si sólo invocar a Dios dejaba tranquila el alma. Que barato le salía negar al necesitado aquel humilde bocado de pan para su existencia. ¿Podrá Dios tener clemencia a quien en su nombre niega o pondrá mayor condena ante tamaña imprudencia?

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El egoísmo mayor que tiene el género humano es despedir a un hermano con un “perdona por Dios” No cabe mayor pecado en este comportamiento dejar al prójimo hambriento y tirar lo que ha sobrado. Hasta el lobo sanguinario cuando la presa ha cazado deja que los demás coman una vez que él ya se ha hartado El hombre siente confort con el estómago lleno y no le importa el dolor que siente estómago ajeno Todos nacemos igual pero con distinta suerte, naces y vives feliz o sufres hasta la muerte. Desigualdad afrentosa que sólo la muerte iguala, que no conoce de ricos, pobres, colores ni razas. Si en un último segundo de poder rectificar se nos diera la ocasión negaría arrepentido despedir aquel mendigo con un “PERDONA POR DIOS.

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PERRO CALLEJERO Paseaba por la calle haciendo su recorrido un perro muy conocido por toda la vecindad. Pacifico y confiado con aire despreocupado y recibiendo el saludo de quien goza de amistad. Mas no esperaba el buen can que a la vuelta de la esquina un bárbaro rapazuelo haciendo girar el brazo le vino a dar tal porrazo al pobrecito animal que casi le hizo rodar de tan tremendo estacazo. Dando lastimeros “ayes” con una pata colgando el perro se fue alejando por el final de la calle. Mientras el chaval ufano celebra su fechoría dando saltos de alegría por acto tan inhumano.

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En tanto el pobre animal va reprimiendo sus quejas refugiado en un pajar lamiéndose allí su herida la mirada entristecida y caídas las orejeas. ¿Por qué este rapaz encuentra placer en dolor ajeno? ¿Por qué pudiendo ser bueno disfruta con la maldad? Si el perro como el rapaz fuera de igual condición devolvería la agresión con otra acción similar. Quien hizo el mundo fue un sabio duerme pues rapaz tranquilo Dios dio al perro tal bondad que es capaz de perdonar a su peor enemigo.

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RECUERDOS DE NOCHE BUENA Cuantos recuerdos me trae la noche de Noche Buena cuantas vivencias vividas alrededor de la mesa. Aquel gallo corralero de enorme encarnada cresta que terminaba sus días troceado en la cazuela. Aquella vieja zambomba hecha con una maceta que mi padre manejaba con tan singular destreza. Aquellos vecinos viejos aquellas vecinas nuevas tantos amigos y amigas de la alegre plazoleta. Aquellas rondas de mozos llamando de puerta en puerta unos buscando a su moza a otros su moza le espera. Con un cruce de miradas con un guiño o una seña un ademan atrevido de juventud picaresca.

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Que nadie gana al ingenio de los amores que empiezan que derroche de ilusión la noche de Noche Buena. Uno ofrece su petaca otro ofrece su botella un pitillo y una copa y una amistad más estrecha. Un chorizo que en la lumbre con el calor se revienta y una bota de buen vino que generoso lo riega. Que derroche de ilusión la noche de Noche Buena que hace que por unas horas olvidemos nuestras penas. Pero el tiempo no perdona todo lo cambia y lo trueca ya no suena la zambomba ni la alegre pandereta. La juventud se atiborra con la música roquera que le traen de importación como pescado en conserva.

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Ya son noches de nostalgias las noches de Noche Buena de las vivencias vividas alrededor de una mesa. Aquel gallo corralero que enarbolaba su cresta lo han hecho prefabricado en una granja cualquiera. El gallo perdiĂł sabor igual que la Noche Buena.

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SOLEDAD Soledad, tienes nombre de mujer te prestas a confusión según tu forma de ser. Si la soledad es deseo puede ser tranquilidad puede ser descanso y paz en los brazos de Morfeo En un mundo de ajetreo en atropello constante un poco de soledad se busca con ansiedad como si fuera un sedante. Soledad es relajamiento, es calma y es distensión es liberarnos a un tiempo de agobio y preocupación. Soledad es despojarse de insatisfecha ambición la soledad deseada es dar paz al corazón. Es razonar con sentido de nuestra propia existencia es aplicar la experiencia de lo que ya hemos vivido.

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Pero hay otra cara en ti soledad que no me gusta es una cara que asusta y me da miedo vivir. Es la soledad que impone alejamiento y olvido, desamor, incomprensiones, un mundo todo perdido. La soledad es indigencia errar sin norte ni guía soledad es vida vacía soledad es indiferencia. Soledad es resignación abandono de uno mismo es vivir sin ilusión porque nos falta cariño. Así eres tu soledad que puedes ser deseada o puedes ser detestada o ambas cosas a la vez. Cuando te miro a la cara no sé si es miedo o placer me llenas de confusión y mi mente no se aclara. Del derecho o del revés, deseada o detestada, tienes nombre de mujer, vives conmigo asociada.

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TARDE DE TOROS En la puerta de un hotel hay un coche de caballos con un hermoso corcel ricamente enjaezado. En el pescante sentado el cochero está esperando blusa y pantalón vaquero sombrero y fusta en la mano. En la habitación a solas el matador está esperando sobre la mesa una virgen junto a la virgen, un retrato. Una cara de mujer que quiere salir del marco con lágrimas en los ojos y el corazón traspasado. Es la madre que quedó en un “pueblito” lejano a solas con su dolor pensando en el hijo amado. Que va a jugarse la vida porque le quiere ofrecer el mundo como regalo.

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Con monótono tic tac el reloj se va acercando a la hora de la verdad, La cuadrilla está esperando superando la tensión con un cigarro en la mano en la otra la montera y el capotillo plegado. ¿Que: está todo listo ya? Listo, ¡Pues andando, vamos! Entre tanta admiración que a su paso va dejando el brillo de los caireles que el sol les va provocando. Al trote del alazán el coche al fin ha llegado en el patio de cuadrillas los toreros han bajado. En medio del alboroto de los saludos y abrazos los capotes de paseo al cuerpo quedan liados. Con la montera calada y bien sujetos los machos el clamor en los tendidos y el pasodoble sonando.

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Se sitúan en el albero mientras se están santiguando y deseándose suerte porque el clarín ha sonado. Una sonora ovación el desfile ha acompañado mientras se cambia el percal por el capote bordado. Metido en el burladero con el capote en las manos mordiendo las esclavinas el matador está esperando. Puesto el pensamiento en Dios el corazón palpitando la mirada en los toriles salió el toro fiero y bravo. El matador va a su encuentro metiéndole en el engaño con dominio y con valor la faena va ligando. Los olés en los tendidos los pañuelos en las manos toda la plaza un crisol el triunfo se ha consumado. Por la calle entre el clamor al torero se han llevado, mientras el aviso urgente al pueblecito ha llegado.

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La madre lee con angustia tiene los ojos nublados por las lágrimas que afloran y con temblor en las manos. cae una vez más de rodillas y al cielo queda mirando y da gracias al señor porque le tendió sus manos.

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UN MITO Creer que existe igualdad es creer en las quimeras hasta nacer y morir aunque sea el mismo fin es de distinta manera. Hay quien a la vida llega para gozar de placeres hay el que a la vida llega y sufre hasta que se muere. Hay quien por más que se empeña en ser en la vida honrado termina descarriado y sumido en la indigencia. Hay el que no le preocupa saber que es malo o es bueno ni nota la diferencia entre lo propio y lo ajeno. Hay quien sin delito alguno pasa la vida en prisión hay el que siendo un ladrón se dice de él que es un tuno y si es que tiene dinero se le da el trato de “Don” y pasa por caballero.

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Hay mujer que una palabra en falso manchó su honra con tinta que no se borra y que extiende a la vez como reguero de pólvora. Hay mujer que por honrada la tiene la sociedad sabiendo que en realidad de honrada no tiene nada. Hablar pues de la igualdad entre personas humanas es hablar de cosa vana como de un falso ideal. El hombre y las circunstancias y una ambición desmedida tienen por meta en la vida establecer las distancias. Al hacer la Trinidad dentro de su trilogía, Dios deshace la igualdad e instaura la jerarquía. Después de todo lo dicho una vez más yo repito que creer en la igualdad es no querer aceptar que la igualdad es un MITO.

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UNA COPA POR FAVOR Dame una copa de vino, dame otra tabernero, que quiero ver si en el vino consigo ahogar los recuerdos. Recuerdos que son lejanos que se pierden en el tiempo y no consigo olvidarlos por más veces que lo intento. Yo creí que pasaría sólo con guardar silencio pero en silencio me clavan mil aguijones por dentro. No tengo noche ni día no tengo paz ni sosiego yo me acuesto por la noche y no descanso ni duermo. Ahora siento pesares… ¡ahora!, que no hay remedio. ¿Por qué no contuvo Dios a este brazo justiciero? Si lo hizo con Abrahán bien pudo conmigo hacerlo. Bien sabe Dios que lo hice pero ahora me arrepiento, porque en lugar de matarla debí colmarla de besos.

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Aquel día tan aciago. ¡maldita sean los celos! en que le di muerte a ella morimos los dos a un tiempo. Porque mi vida no es vida, porque vivo en un infierno porque muero de dolor muero de remordimientos. Yo la quería con locura y con locura la quiero y cada día la quiero más ahora que no la tengo. Decidme que no es verdad decidme que esto es un sueño decidme que volverá que yo le salga al encuentro. Porque yo sé de verdad que ella me sigue queriendo porque me dio su perdón al darme el último aliento. Una copa por favor, póngamela tabernero, pero no me ponga vino… en esta, ponga VENENO.

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UNO DE ENTRE TANTOS ¿Qué té pasa hijo? De un tiempo a esta parte tu no eres el mismo. Vives como ausente, la calle es tu mundo, no piensas ni sientes. Nada te ilusiona, nada te apetece, pasas de tu casa, pasas de tu gente. Tienes en los ojos un brillo distinto que yo no conozco, algo diferente. En las manos tienes un temblor extraño que me hace pensar que has caído en las redes. Habla con franqueza que tu y yo hemos sido, más que padre e hijo como dos amigos.

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No tengas temor porque lo que digas pueda hacerme daño, a mí me da fuerza toda la experiencia que me dan los años. No quiero que llores que tu no eres malo, tú eres uno más, uno de entre tantos. Víctima inocente de unos desalmados que matan la vida cuando está brotando. Que amasan fortunas sobre los despojos que dejan tirados en los calabozos en los cementerios, de enfermos drogados. que son el tormento de padres honrados que ven a sus hijos rotos como trapos.

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Errar por la vida hundidos, humillados, sufriendo en sus cuerpos dolores y escarnios, llorando impotentes diciendo ¡hasta cuando! ¡Que en la tierra no germinen semillas de adormideras, y broten nuevas espigas para matar la miseria! Jóvenes del mundo. alzad vuestras voces, unid vuestras manos, gritad a la vida, sed fuertes y sanos.

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VAMOS A HABLAR DEL ALCALDE Ya en la plaza de la villa está reunido el senado, ya la palabra ha tomado el que preside el consejo Es digno de admiración observar con atención la gente de este lugar en su ordinaria sesión. Único tema a tratar de la mañana a la tarde, único punto del día, ¡vamos a hablar del alcalde! Porque el alcalde señores quieran ustedes o no, es el polo de atracción de esta junta venerable. ¡Porque no da una a derechas! nos dice el señor aquél, este dice que al revés que su labor está bien hecha. Y hay un tercero en discordia que está un poco más centrado, que le gusta ver las cosas del uno y del otro lado.

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Y aunque sus razonamientos hacen bajar la tensión ver con objetividad y unificar los criterios. De nuevo el señor aquel no está dispuesto a aceptar, que haya buena voluntad en los que rigen el pueblo. ¡Que son “tos” unos chupones y que “tos” se están forrando, que se pegan la gran vida y el pueblo les va pagando! ¿Porque de donde ha sacado el alcalde en cuatro días una torre que se ha hecho en la Isla Fantasía? ... ¡A mi me va usted a decir! pues si no fuera por eso ¿Qué interés podían tener en calentarse los sesos? Y así, dando por sentado que todo lo que se diga solo es perder el tiempo y pegar palos en balde. El senado se retira hasta que llegue la tarde, que seguirá la reunión y se hablará del alcalde.

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VIAJE SIN RETORNO ¿Dónde fue aquel marinero que un día se hizo a la mar en su barquito pesquero? Se perdió en el horizonte montado sobre una ola, se fue y nunca más volvió y yo me quedé aquí sola. Aquí me coge la noche y me despierta la aurora de tanto llorar mis ojos se han vuelto dos amapolas. Yo pregunto a las estrellas y le pregunto a los vientos si han visto a mi marinero y la respuesta es silencio. Si el mar pudiera escucharme si tuviera sentimientos haría volver aquella ola y en ella mi marinero. Ya he perdido la ilusión ya no me queda esperanza, ya nunca volveré a ver aquella ola de plata. El rocío de la noche siembra de perlas las plantas y a las fuentes de mis ojos se le han secado las lágrimas.

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Si yo fuera gaviota para volar sobre el agua, y buscar de costa a costa entre escollos y barrancas. Registrar acantilados, escrutar todas las playas hasta el fondo de los mares con el cristal de sus aguas entre algas submarinas entre corales de nácar. Acabaría la congoja que desgarra mis entrañas sin saber porqué no vuelves marinero de mi alma. Mi vista ya se oscurece entre tinieblas opacas las fuerzas ya me abandonan en mi espera solitaria. Un beso de despedida dejo aquí, sobre la playa, y si vuelves marinero amarra fuerte tu barca déjame también un beso, y unas azucenas blancas…

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José Monterrubio Paniagua Nació en Azuaga (Badajoz), Llagostense de adopción. Lola ¡ay mi Lola!