Desde los Siete Azules: Antología by Ramón Iván Suárez Caamal

El Primer Encuentro de Escritores “Literatura en Acción: Bakhalal 2016” quiere, como uno de sus propósitos, fortalecer los lazos entre escritor y escritor, pero también entre escritorlector-no lector. La presente antología es un esfuerzo que funge como testimonio y como lugar hospitalario para que el ciudadano conozca más y de forma más cercana el trabajo literario de los escritores que vinieron hasta Bacalar a compartir su talento y sus visiones del mundo a través de la literatura. Veintisiete autores despliegan en estas hojas sus estampas de la realidad; es decir, sus emociones e ideas mediante el vehículo de la poesía o el de la narrativa. Versos puros, entusiastas, llenos de fina mirada, por un lado; historias sutiles, curiosas y propositivas, por el otro, dejan sus huellas aquí. Que sirvan estas páginas vivaces y enérgicas para que tú, lector, te acerques a la literatura, que desde ahora, tiende una mano para que camines junto a ella.

Desde los siete azules

ANTOLOGĂ?A

Desde los

siete azules ANTOLOGÍA

PRIMER ENCUENTRO DE ESCRITORES LITERATURA EN ACCIÓN BAKHALAL 2016

Primera edición 2016 © Texto: Varios autores © Ilustración de portada: El Pájaro Toj © Diseño: Karla Trinidad Moo Valle D.R. © Editorial Nave de Papel Avenida 3, No. 457. Col. Magisterial Bacalar, Quintana Roo Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, la fotocopia o la grabación, sin la autorización de la editorial. HECHO EN MÉXICO

Presentación Todo encuentro literario es una buena ocasión para compartir no sólo el trabajo de escritor a escritor sino también para intercambiar impresiones y forjar lazos entre lo que se hace en esta latitud y otra, en apariencia, lejana. El Primer Encuentro de Escritores “Literatura en Acción: Bakhalal 2016” quiere, como uno de sus propósitos, fortalecer esos lazos entre escritor y escritor, pero también entre escritor-lector-no lector. Para ello, todas las actividades del encuentro tienen como impulso primordial acercar la palabra escrita a la sociedad. Por ende, talleres, charlas, lecturas de cuento y poesía se realizarán en los parques, las escuelas y lugares de mayor confluencia de nuestro pueblo mágico. La presente antología es, al mismo tiempo, también un esfuerzo que funge como testimonio y como lugar hospitalario para que el ciudadano conozca más y de forma más cercana el trabajo literario de los escritores, que vinieron hasta Bacalar a compartir su talento y sus visiones del mundo, a través de la literatura. Veintisiete autores despliegan en estas hojas sus estampas de la realidad; es decir, sus emociones e ideas mediante el vehículo de la poesía o el de la narrativa. Versos puros, entusiastas, llenos de fina mirada, por un lado; historias sutiles, curiosas y propositivas, por el otro, dejan sus huellas aquí. Que sirvan estas páginas vivaces y enérgicas para que tú, lector, te acerques a la literatura, que desde ahora, tiende una mano para que camines junto a ella. Ramón Iván Suárez Caamal Dir. Casa Internacional del Escritor de Bacalar

Andrés Cisneros de la Cruz Andrés Cisneros de la Cruz (D.F., 1979). Ha publicado los libros de poesía: Vitrina de últimas cenas (VO/ Andrógino, 2007), No hay letras para escribir tu epitafio (Mezcalero Brothers, 2008), Como la nieve que dejan los muertos (Letras de Pasto Verde, 2009 y segunda edición, Poesía sin permiso, 2010), Ópera de la tempestad (Metáfora/VO, 2011), La perra láctea (Inferno Ediciones, 2012), Fue catástrofe (Rojo Siena, 2013) y Eufórica [partituras para la guerra] (Sikore, 2015). Realizó selección y curaduría crítica del poeta Josué Mirlo, en Museo de esperpentos y ensayos en prosa bárbara. Es segundo lugar en el Certamen Internacional Relámpago de Poesía Bernardo Ruiz, 2008, mención honorífica en el Concurso Nacional de Poesía El Laberinto, 2004, y en el Concurso Nacional de Poesía Jaime Sabines, 1999. Y segundo lugar en Premio Nacional de Poesía Temática Tinta Nueva 2011. Estudió Letras Hispánicas en la UNAM y Comunicación Social en la UAM. Ha sido incluido en más de cuarenta antologías, entre ellas, 24 años, 24 poetas (Tianguis del Chopo / Conaculta, 2004), Descifrar el laberinto (El Laberinto, 2005), La Mujer Rota (Literalia, 2008), el Anuario de Poesía 2007 (FCE, 2008, selección de Julián Herbert), Hacedores de Palabras (Cantera Verde, 2009) y La semilla desnuda (Poetas en Construcción / Conaculta, 2010). Es organizador del Debate Abierto de Crítica Poética (en colaboración con Casa del Lago) y creador del Torneo de Poesía (Adversario en el cuadrilátero), los Miércoles Itinerantes de Poesía, el Premio Latinoamericano de Poesía Transgresora y compilador de 40 Barcos de Guerra, y del compendio Torneo de Poesía 2007-2010. Antología de poetas sobre el cuadrilátero (Linaje Editores / Verso Destierro, 2013).

FABLA ERRANTE [Tres fragmentos] El corazรณn del mar es una ballena. El corazรณn de una ballena es una luna de cristal brotando con su filo en un fugaz รกrbol de agua. El corazรณn de un รกrbol de agua, es un hombre ahogado en una burbuja de sangre. Y su corazรณn es una astilla de hueso, rota. El de la espina rota es un trueno; y de un trueno el corazรณn es una puerta. De una puerta, la cerradura. De la cerradura, una rosa. De una rosa, el ruido. Y el corazรณn del ruido, es la oscuridad, como de la oscuridad, el corazรณn, es el mar. * Y el corazรณn del mar es la cabeza blanca de un conejo. * Todo viene de ti, materia a ti todo regresa, por eso hundes la espada en el corazรณn perpetuo de tus hijos y los disuelves en fuego. Resurges y nos inhalas, nos destruyes, para desarmar la bomba del tiempo. mรกs veloces que la luz, nos empujas a la velocidad de lo que no se ve. Mangle de torbellinos surges del horizonte con tus manos de rรญo extraes tu cabeza del mar, te levantas sobre tu propio reflejo,

ensangrentado cuchillo al atardecer. Entras en nuestro cuerpo y te pones nuestra máscara, nos arrancas el cuero del rostro y divides la carne, nos unges con el aceite de tu orín; no tememos porque aprendimos a no temer la muerte, a domesticarla; lo sabes, si no nos destruyes, volveremos a quemarte en la ceniza misma del sueño, ahogarte en el pulmón de un ahogado, encarcelarte en las entrañas de un cadáver; por eso al disolvernos, no vacilas porque seguiremos tratando de borrar hasta el último rastro de ti en la tierra; porque los hombres ponen puerta a los espejos para que no puedas liberarte y te muelen en el cristal del olvido; materia, descuartízanos, sabes que si sobrevivimos, con espeso semen de escritura y logos, cubriremos tu jardín, y cambiaremos el nombre de los árboles por números, y las frutas serán círculos y triángulos; el sol un trono de piedra y tu cabeza tras mil brazos de oro, la siniestra cerradura en el sello de una lápida; para borrar tu gesto, una espada, para anular tu sexo una canción. Por eso te llamo a este poema. Bórralo, mézclalo, conviértelo. Ada siempre viuda, mantén las cosas libres de lenguaje y has que los hombres caigan a pedazos; licúalos, amásalos, anúlalos, como ellos lo hacen contigo

océano dimensional cada vez apareces repetida oscura, repetida clara, caminando sobre tus propias plantas y en el horizonte vórtica despareces sin serenarte, materia, aplastas tus hijos sin piedad; tiemblas, eres iracunda en tu clímax y sonríes; porque todos los relojes de tu cuerpo coinciden un instante con la muerte de los que te odian. Y transmutan en ti, moldeados en lodo.

Ornán Gómez Ornán Gómez. Es autor de En busca de la palabra (Secretaría de Educación, Tuxtla Gutiérrez 2010) y Miedo en la sangre (notas para salvar el alma), coedición del Consejo Estatal para las Culturas y las Artes de Chiapas (CONECULTA) y Ediciones Morbo (febrero 2015). Ha publicado cuentos, ensayos y artículos en medios impresos del sureste de México. Es miembro del Programa Nacional de Salas de Lectura del Consejo Nacional para las Culturas y las Artes y delegado en Chiapas por de la Academia Mexicana de la Literatura Moderna por su labor en la promoción de la lectura. Se desempeña como profesor de Telesecundaria y forma parte del consejo editorial de Morbo.

HERENCIA Me cago en tu historia que es la de un hombre acorralado por sus recuerdos, Martín de la Barra. Más te valía haber muerto que vivir como rata perseguida por gatos. Seguro te hubieras ahorrado rencores que pudrieron tu alma. No en vano tu madre quiso asesinarte cuando notó la maldición en tus ojos de ratón tierno; si no lo hizo fue porque le faltaron fuerzas, no ganas. Me río de tu espalda grasosa como de sapo obeso, de tus ojos como canicas gastadas en esas bolsas oscuras, acentuados por el desvelo y la tristeza. Me vomito en tus piernas cortas, en tu barriga de yegua a punto de parir, en tus dedos torcidos de lagartija. Dios permita que el Diablo te haga pedazos con sus dientes de sierra que dicen tiene, Martín de la Barra. Pensarás que no tengo derecho a juzgarte por ser hijo tuyo. Sin embargo, hubiera sido mejor matarme de recién nacido. ¿Qué necesidad de reproducir tu ponzoña en seres inocentes? ¿Sabías que me traías al mundo para conocer el infierno de la vida? ¿O esa era tu intención al preñar el vientre de mi madre? Quizá tengas razón en cuanto al parentesco, pues aunque lo desee no puedo negar que soy tu hijo. El mayor, por desgracia. El primero en quien descargaste tus rencores y miedos. Porque haz de recordar que fuimos tres a los que nos llenaste el estómago de hambre y el corazón de odio. Todo sería perfecto si tú no hubieras existido. Pero el puto destino tuvo que juntarte a mi madre en la universidad. Seguro recuerdas que fue en la playa donde la preñaste con tu veneno. Sabías que eras un pasatiempo, pues se vivían los calores de la juventud. Eran momentos de beber alcohol y de coger con tipos feos para luego mofarse: Martín de la Barra tiene una verga del tamaño del meñique de mi mano y no sabe coger. Por eso la embarazaste, pues de ti nadie se burlaría. Que se rieran de ella. Te embarazó el feíto, le dirían. Y tu orgullo se esponjaría

como pavorreal cuando supieran que Martín de la Barra se cogió a Ximena de la Fuente, hija del presidente municipal. Con el embarazo ella se quedaría contigo, aunque le destrozaras la vida. Por eso casi la violaste aquella tarde que caminaban por la playa contemplando la espuma que producía el agua al estrellarse contra las rocas. Primero la besaste entre forcejeos, luego le abriste las piernas como animal hambriento. Y pese a que ella gritó que te vinieras afuera, que no la fueras a joder, la preñaste con tus maldiciones. Por eso cuando te dijo que estaba embarazada reaccionaste como estúpido diciéndole que la harías feliz. ¡Qué felicidad ni que la nariz de tu chingada madre!, te dijo. Iba a abortar para sacarse tu semilla de gente muerta de hambre como eran conocidos tus padres aquí en la costa. Si no lo hizo fue porque la amenazaste con desprestigiarla con las amistades de sus padres. Por eso aceptó vivir contigo, no porque te quisiera. No hubo más remedio que casarse, así lo ordenó el padre de ella. La llevaste a vivir a esa casucha donde en abril hacía más calor dentro que afuera. Allí le hiciste otros dos hijos. Apenas nacía uno, ya estaba preñada del otro. Eras un toro, Martín de la Barra. A causa del embarazo, mi madre no terminó una carrera profesional como tú. Con el primer hijo dejó la universidad, y eso que tú ibas a trabajar para sacarla de aquel chiquero donde no cabía ni la sombra de ustedes. Fue cuando empezaste con los tragos y tus demonios emergieron del pasado como burbujas de cerveza. Empezaste a golpearla para desfogar tus frustraciones de saberte feo. Maldecías a mi madre por arruinarte la vida, y eso que no tenías en qué caerte muerto. Luego ella te abandonó y se fue a casa de su padre, mientras tú te quedabas en esa pocilga relamiendo tus odios como perro que lame sus testículos. Quizá si hubieras sido cariñoso, la familia continuaría y nosotros seríamos hombres de bien. Sin embargo, ¿qué se podía esperar de nosotros con tantas ganas de matar que aprendimos de ti cuando golpeabas a mamá? Con esa enseñanza, ¿a dónde íbamos a llegar? A Mario, mi hermano menor, lo mataron por andar robando autos. Lo hallaron aferrado al volante de un coche que resultó ser de un guardaespaldas que le metió un par de tiros en la panza. A Eva le fue mejor. Trabaja de puta en El Almirante.

¿Recuerdas que mi madre te maldijo por los años que vivió contigo, y por llenarla de hijos que más tarde tiró al mundo? Nos mandó a la chingada. A vivir de lo que pudiéramos arrancarle a esta pinche ciudad enemiga de los mendigos. Comiendo peor que perros, mientras tú cogías con tu amante en turno… no creas que no supimos que apenas nos fuimos de la casa llevaste a tu casita a una alumna que luego te abandonó por otro. Si nunca te buscamos fue por dignidad. Aunque el hambre nos destrozara las tripas, nuestro orgullo era más recio. Sabíamos de ti de oídas, ya sabes que “pueblo chico infierno grande”. Qué vida tan contradictoria. Tú limpiecito, hablando de la importancia de la vida, de las desigualdades sociales, leyendo libros en cafés, mientras nosotros muriendo de hambre en las calles. Dicen que me parezco a ti. La misma cara redonda y morena. La misma nariz aplastada, los mismos ojos saltones y el mismo odio. Cuando Mario murió y Eva se fue de puta se me ocurrió buscarte. Por eso empecé a seguirte y a oler la soledad con que impregnabas el aire donde pasabas. Fue cuando lo supe: hacía meses no conciliabas el sueño. Por más que bebieras no podías borrarnos de tu memoria estúpida. Tus frustraciones se acentuaron provocando que tus colegas huyeran de ti. No soportaban tus aires de sabelotodo por los dos pinches libritos que releías. Supe que cuando llegabas a casa te encontrabas con el mismo silencio gastado, la misma soledad pestilente, el mismo polvo en los pocos muebles que tenías, las mismas paredes desnudas y tristes, la misma cama hedionda de tus olores. Fueron noches enteras las que velé tus insomnios desde la calle. A nadie le gustaría saberse observado, aunque debiste sospechar que las cosas iban mal cuando hallaste forzada la cerradura de tu casa. Debiste llamar a la policía o alertar a los vecinos. En cambio seguiste con la misma rutina: escuela y casa. Ni siquiera te sorprendiste cuando hallaste aquella mierda hedionda en la taza del baño. Menos te sorprendiste la tarde en que me hallaste frente a la ventana donde solías observar la noche. Me viste con incredulidad como quien ve a un fantasma. Quizá observaste tus mismos odios y

frustraciones en mis ojos e ibas a disculparte por la maldición que nos heredaste, o quizá ibas a invitarme un trago como los que convidabas a tus escasos amigos. Si no lo hiciste, fue porque mi odio era más grande que tus buenos deseos de vivir en paz. Por eso cuando me tendiste la mano y esbozaste una sonrisilla, yo te abrí el pecho a puñaladas.

Germán Solórzano Hidalgo Germán Solórzano Hidalgo. Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, el 24 de Noviembre de 1976. Es miembro del Taller Literario “Syan Ka´an” de Bacalar. Sus poemas han sido publicados en las Antologías Poéticas: “En la puerta del Cielo”, 1996; “Voces del Agua”, 2013; “Dispersión”, 2013 (con la editorial “Cartonera Hortera” de Cancún); “Los caminos de la lluvia: Muestra poética de Cancún, 2013; “Preludios del Mar”, 2014 (publicación financiada por el H. Ayuntamiento de Othón P. Blanco, con motivo del 40 Aniversario de la creación del Estado de Quintana Roo); “Aquí y Ahora” Selección de Haikús, 2015 (antología coordinada por el poeta Ramón Iván Suárez Caamal). Poemas suyos han aparecido en las revistas: “Resumen de Olas” y “Resquicios de la Imagen”, 1996 (ya desaparecidas); “Salvo el Crepúsculo”, 2013 (Revista Literaria Electrónica de Cancún); “Tropo a la Uña”, Cancún, 2013 y en “Trinchera” de Chilpancingo, Guerrero, 2013. También en el periódico de circulación estatal, “El Heraldo de Chiapas”, 2013 y 2014. Publicó el libro de Poesía “Introspectum Vide”.

SESGO DEL PASO DE LOS HOMBRES Eran como mil, aún son más de mil, ¿seguirán siendo mil los que insultan la memoria? El hombre se convierte en animal al caminar descalzo. Es paradoja su virtud. En cada paso talla sus huesos, se inyecta una dosis de morfina para grabarse en los párpados mañanas grises. Cuando nace, de cierta manera insospechada, carga en la espalda palabras que habrá de escribir en su silencio: Utopía sesgada.

DESIGNIOS Es difícil volar en este pájaro de pocas hojas ni nadar en lo confuso: Nos picoteamos las plumas nos desgarramos el vuelo nos extirpamos las escamas Yo desgajo las ramas hago raíces de su leña arranco su nácar en corteza recorto espinas a su viento y en las tardes de rabia cuando el tiempo también se aburre extraigo amuletos para hacerme ámbar

Cristian Poot Cristian Poot. Ha sido un importante promotor cultural en su municipio y casa de estudios, el Instituto Tecnológico Superior de Felipe Carrillo Puerto, donde dirigió el taller literario Literachere por 2 años, desde 2013. Ha asistido a los talleres de Ramón Iván Suárez Caamal, Ever Canul Góngora, entre otros poetas. En su etapa como estudiante en su tecnológico fue impulsor y creador de programas culturales y literarios como Semana Literaria por tres años consecutivos, y Noches Culturales del Tec. En 2013 uno de sus textos fue antologado en la obra literaria de cuentos breves “Colibri-cuentos” de la Dirección General de Educación Superior Tecnológica. Ha sido premio Estatal de oratoria en 2012, 2014 y 2015, por el Estado de Quintana Roo, obteniendo una mención honorífica en 2013 en el Concurso Nacional de Oratoria y Debate Público “Dr. Belisario Domínguez Palencia”, en Comitán, Chiapas. En abril de 2015 fue acreedor de la mención honorífica en el Premio Nacional de Cuento Breve, organizado por el Tecnológico Nacional de México. Es compilador del Cartapacio Literachere (Editorial Estos días, 2015) publicado en septiembre de 2015 y autor del poemario “Nostalgia de pájaros” (Editorial Estos días, 2015) publicado en marzo del 2015.

DESPERTAR Tuve un sueño en el que era un pájaro: hojas secas eran mis alas, y mi pico, la rama desnuda del almendro.

EL LUGAR DEL QUE NUNCA ME FUI Ahora que me marcho, que tu gris y pesado oxígeno de plomo debiera serme indiferente, me siento triste. Apresurados pasos, pregones de Sistema de Transporte Colectivo Metro, semblantes angustiosos noche sin aves, sin piernas y sin brazos, en que me pregunto si somos este polvo que soporta las zancadas del tiempo y del espacio, si somos como aquella antigua calle San Juan de Letrán, y si es acaso suficiente cambiarnos el nombre para dejar de ser, para bebernos nuestras voces, omitir nuestros pasos, repensar nuestras ideas, y entrar, a ciegas, en la vagina de la muerte, porque, estoy seguro, hemos provenido de ella; la gran hembra, la gran progenitora, el verdadero Dios. Me lo dicen estos árboles callados en que sigo aquí sobre el asfalto, rodeado de monstruosos edificios, de tristes estaciones,

y calles sin dios de niĂąos trabajando, en que nos es indiferente la miseria del mundo; ese mundo en que no me voy porque siento tener la conciencia de estar eternamente rodeado de estos sitios, o de tomar el bus de siempre al salir del metro General Anaya. Me pregunto ahora si algĂşn dĂa he de tener la costumbre de marcharme como si nada de cualquier lugar, y no pensar en estas cosas, mientras recordando me diluyo.

Uylder Torrez Uyldel Torres. Originario de Chiapas. Estudió la licenciatura en Ciencias Naturales, Escuela Normal Superior del Estado de Chiapas, es maestro en docencia por el Instituto de Posgrado de la Secretaría de Educación. Ha publicado un libro colectivo de poesía, versión electrónica, denominado “Pléyades” en el 2010, en conjunto con otros compañeros docentes y asistido a diversos encuentros y festivales literarios nacionales, antologado en la memoria del décimo encuentro de escritores sancristobalenses. Ha publicado poemas sueltos en revistas y diarios locales, es autor de los poemarios Al sur de los calendarios y Naufragios; actualmente prepara su tercer libro, el resto de su obra permanece inédita.

CAJA OSCURA PARA VISIÓN DE GATOS ...la palabra se torna cosmológica porque la histeria va más allá de un continente con metrallas y banquetes, ellos tienen conjuros que cierran cicatrices con plata robada de los barrios mientras yo conservo las heridas tiñendo de rojo todo pensamiento, juntos buscamos lo que jamás es nuestro, solo un eclipse en tu pupila dejaría la voluntad tan desnuda como luna que grita, tan desteñida de domingo, tan fría entre las rendijas de una calle pendiente que no sabe otra cosa que desearte, los pies plantan y las manos son asuntos con posibilidades, ahora mismo se ejecutan las órdenes que destrozan emociones y ponientes de palabras que agonizan, hoy mismo da comienzo una rebelión precámbrica anterior y etimológica como especulación que sigue gravitosferando; hay que dejar un diapasón bajo la almohada y salir de paseo, llevemos un radio y dos metáforas, cuatro puntos y dos cardinales, cinco emblemas y un alambique, tomemos todas las hojas desprendidas de un parque y escribamos cuerpos, mesemos a la mesa y banquemos los caminos; los astrólogos están lloviéndose astros y la mezcalería captura sus formas bípedas, tragos y tragedias que disparan -cantimploras humeantes al pie de un pirata- salgamos de paseo con la lengua en un frasco y los volcanes al hombro, rictus acuarela, salgamos de nosotros, salgamos antes de la explosión holográfica… Salgamos bebiéndonos discotecas y adulterios entre nalgas y aires viscosos a las tres dela mañana, contagios y tagias, con plazos impagables frente a un papel de fuego, con dolores por adelantado para sufrirnos menos, salgamos. Que no conoceremos jamás el total de la suma, eso tan hambre y semilla, para lo que fuimos hechos sin hechos, el punto de partida que ha sido ilusión de cohete tejido a mano, artesano que se hizo a sí mismo de barro, lo oculto ante las narices, eso que se huele y no porque la célula no alcanza ni su razón será posible sin el eco, eso que alguna vez llegó en sueños cuando niños en el

escondite, una cabalgata a velocidad crucero, la plaga que somos sin humanicidas para beber a media tarde, el terremoto absoluto de galaxias podridas… una sola pregunta carente de hipotermia… La condena de seguir aquí sin saber de dónde hemos llegado.

Jesús Amílcar Amílcar Zúñiga. Originario de Chiapas. Sociólogo y promotor cultural independiente. Diseñador y editor de la revista “Hojas” de abril del 2002 a enero de 2004. Autor y compilador de los libros “Pushcagua”* I y II, de poemas y cuentos palencanos. Colaborador de la página cultural “Barra de Palabras” del Diario de Palenque.

ANDARES Desandar los pasos no es retroceder, porque la huella es imborrable. En cambio, caminar descalzo sobre el pasto es sentir en lo profundo al ser en la tierra. Engendrar continuo del ciclo que se cierra... y se abre como sésamo mágico. Recorrer el espacio libre sintiendo el viento, y el movimiento que transita en montañas acumuladas de materialidades inconclusas... porque son materia, y no alma, fugaz estrella. Polvo acumulado del sabor cotidiano al pasear en la esfera que nos atrapa, y de la cual tratamos de escapar cada vez que el sino se suicida, por ser lo que no es. Sentir cosquillas en los pies. Extasiarse de pasos sobre sí, sin retorno. Ir gozoso al fluir la primavera, esperando el otoño que no llega. Caminaré descalzo sobre el pasto, que aún me espera.

REFORMACIONES El paradigma se mueve más a la diestra de la historia. Nuevamente ser indefenso ante la circulación de las élites. Poder que avasalla con don metálico. Inapropiada inconsciencia del ser como masa. Centro del fuego político mediático. Demócrata escurridizo entre cables rutinarios, que votas por nuestras ruinas arruinadas, derruyendo culturas milenarias. Sin trascendencia histórica. Desolada inacción lamentable del pueblo que sin merecer merece... una llamada de atención.

Gustavo Iñiguez Gustavo Íñiguez (Guadalajara, Jalisco). Licenciado en Turismo por la Universidad de Guadalajara, formó parte del taller literario El Tintero, en Puerto Vallarta, Jal. Textos de su autoría han aparecido en diversas publicaciones periódicas. Dirigió la revista literaria Quiescencia. Autor de una plaquette bajo el título de Dromedario (2008) y participante con el poemario Incisión (h, en el libro colectivo Este cuadro etsiste. Ediciones El Viaje, (2009). En 2013, con el apoyo del CECA Jalisco, publicó el libro de poemas Espantapáramos. Becario del PECDA 2015. Junto a Luis Armenta Malpica, compilador de Equinoccio 50 poemas ecuatorianos del siglo XX. Consejero de Mantis Editores. Autor de la columna crítica Muérdago de publicación semanal.

EN LOS MUROS DE LASCAUX Vértigo. O miedo a qué y no desarrollé las alas. Mi lomo contra el suelo antes que el viento inflamara este poema. Fue la primera vez que vi las nubes y el silencio de aquel gesto como la pronunciación de unas palabras.Q Altas muecas reflejos de animal que describieron el vapor de los pájaros. Nadie me pudo revelar silbando los secretos de ese canto. Mis ojos fueron por el cielo de las cuevas minutos antes que por aquí pasara el aire. Asomarse fue asumir que también el viento es máscara.

• Llega el aire a mi cayado. Invento aves de alas abatibles en el texto adonde voy pintando mis palabras. Pasa tiempo. En el muro en la punta del bastón y en la hoja quedan el rastro que es el rostro: la identidad y el vuelo. Animales de mi mano salen por el cielo en desbandada. Dejo aquí unos carrizos vivos y vuelvo a ver las nubes. Escucho el eco de unas ocas en los muros de Lascaux. • Sigo el sonido de las ocas. Mis pies tocan la tierra. Me levanto y elevo un grito que da contra los muros. En el eco viene la simetría: el ruido : otra manera de conquistar el aire.

Las alas me pesan donde faltan. Entre el dolor y afuera estĂĄ mi piel el tacto que prohĂbe que la bestia se desborde.

Aldo Revfaulknest Aldo Revfaulknest. Egresó de la licenciatura de Historia

en la Universidad de Guanajuato. Ha laborado en el diseño editorial de las revistas Tropo a la Uña, Gloss, entre otras. Ha publicado en Ediciones El Tlacuache, (Quintana Roo) las plaquetas Memoria en Luto, (Cuento y poemas) Efigies crisálidas, (poemas) Filamento del silencio, (poemas). Poemas suyos aparecen en los libros Signo de sol, Signo de lluvia, Trívium y Sueños diurnos (Letras Versales, 2011,2012, 2013), en Los Caminos de la lluvia (Del Lirio, 2013) y en la antología De Pastor, bistec y chorizo (Mamá Dolores, 2012). Ha colaborado en las revistas Dédalo, Onomatopeya, Los bastardos de la uva, Frontera Esquina, Pirocromo, Revista Revuelta, Ekstrapoésia (Argentina), y Herencia (Chile), entre otras. Ha publicado el poemario Giroscopio Ambulante (Canapé, 2013) y Rapsodia Poliédrica de Fúnebre Narcisismo

(Ed. La Rana, 2016).

ADONIS a ese poeta meloso & singular facsímil pirata de Adonis que jacarandea escarchado de nieve su narcisa euforia de ídolo y su ego de oropel como si fuese escultura griega a ese poeta maquillado como hijo único de la mismísima y mítica Europa que camina en la acera de peatones disléxicos arrastrando un mar de poemas románticos a ese poeta de ornamento escocés moldeado de nata de musa orondo y constipado: no le está permitido orinar en este jardín de mandrágoras no vaya a ser que —de acuerdo a su costumbre— cuando se agache a evacuar su agüita amarilla venga un jabalí por la espalda y se desvanezca de un gran susto

AMOR RANCHERO (o como lidiar con una vaca)

a una rancherita de allá en el rancho grande

a mi novia le gusta: 1) la Tauromaquia ella cree que 2) el Papa tiene sangre divina como 3) los Reyes Taumaturgos y 4) es fanática del Voto en urnas le he dicho que: a) los toreros son de arrabalero heroísmo b) la religión es una abstracción neandertal c) la monarquía ha sido guillotinada d) la democracia es una cursi telenovela he desdibujado su universo de tradición o b s o l e t a y justo ahora me ha dejado por un animal ¡ay! cómo me duele

Victor Chi Víctor Chi. Colima. Narrador oral, tallerista, promotor cultural comunitario, promotor de lectura, activista social y profesor de educación media superior. Es Yucateco de nacimiento, Campechano de crecencia, Colimense de corazón, Nicaragüense por amor y orgullosamente corren por sus venas la sabia y milenaria sangre Maya. Escribe minificciones, cuentos cortos y recopila leyendas y saberes comunitarios. Ha escrito en periódicos regionales, tiene tres libros de tradición oral y ocho de minificciones en una colección cartonera titulada: “Cuentigotas”.

NADA QUE CELEBRAR Era 11 de diciembre, las 23:59 en punto… Todo era música, cohetes, danzas y procesiones en el atrio de aquella catedral… En lo más álgido de la celebración, en medio de las oraciones y el humo del copal y las veladoras, en medio del altar, la virgencita del Tepeyac hizo su aparición de forma espectacular e inusual, generando miedo, sorpresa y hasta terror entre los fieles… La primera impresión fue brutal, pero, al escuchar su dulce voz, los fieles, recobraron el aplomo: - He venido hijos míos, porque tengo un mensaje para ustedes… Todos los fervientes que llenaban la iglesia, al escuchar la celestial voz, se postraron de hinojos… Al verlos hincados con la cabeza gacha, la virgen de Guadalupe, con su voz suave y dulce que, poco a poco, fue tornándose áspera e imperativa, dijo: -¡Hijos míos, levántense!… No hay motivo para estar hincados… levántense… ¡levántense si! ¡levántense contra la opresión! ¡levántense contra la tiranía!... ¡levántense contra el mal gobierno!… ¡levántense!... Todos, azorados, escuchaban las palabras de la virgen y solo atinaban a persignarse y a rezar mientras se levantaban del suelo… La morenita emperatriz de América, regresando a su tono dulce, continúo: -Soy su madre, y los amo… pero no quiero hijos cobardes ni agachados… quiero verles felices, contentos, no asustados ni muertos… Todos los feligreses, confundidos pero convencidos del mensaje y de la aparición mariana, antes de salir de la iglesia, escucharon claro y contundente el último decir de la morenita: -Y por favor, no regresen a celebrarme, con danzas, mariachis y cohetes, hasta que en verdad, haya motivos que celebrar… Y diciendo eso, la visión, se desvaneció, así nomás, como había llegado…

EL SECRETO A todos aquellos que, diariamente, se levantan con el coraje de seguir sembrando semillas…

Nunca entendió porque su abuelo, al ir a la milpa o al henequenal, siempre cargaba consigo una bolsa con semillas, las cuales iba tirando a un lado del camino… Aún más, no comprendía por qué, el abuelo, le daba siempre un puñito a él, y lo obligaba a tirarlas y enterrarlas a la vera del sendero, del lado opuesto de donde iba caminando su tata… Los años pasaron y el abuelo murió. El niño se hizo hombre de familia y, hoy, a más de quince años, ha regresado, de la mano de su hijo, a recorrer aquel sendero que tantas veces camino con el abuelo… Mientras recorrían aquel camino de tierra roja, el niño le ha pedido que le baje uno de los frutos que cuelgan de los arboles a un lado de aquel sendero; él, se lo ha cortado y, mientras quita la cascara del fruto, y su pequeño hijo recoge florecillas y persigue mariposas que, multicolores se agolpan por el camino, se da cuenta que, entre el sendero, hay muchos, muchísimos árboles frutales, de naranja, china lima, grey, mandarina, toronjas, marañones y, entonces lo comprende al fin… El secreto del abuelo, muchos años después, por fin, ha develado: no importa si veamos o disfrutemos los frutos, si veamos las flores multicolores germinar o no, lo importante es sembrar, nunca dejar de sembrar, seguir plantando semillas sin descanso, del resto, el destino, Dios o el Diablo, se encargaran…

Luis Armenta Malpica Luis Armenta Malpica (Ciudad de México, 1961). Es poeta, ensayista y cotraductor del francés. Autor de los poemarios Voluntad de la luz (1996), Des(as)cendencia (1999), Ebriedad de Dios (2000), Luz de los otros (2002), Ciertos milagros laicos (2002), Mar siguiente (2004), Sangrial (2005), El cielo más líquido (2006) y Cuerpo+después (2010), entre otros. Sus libros y poemas han sido traducidos al inglés, el francés, el alemán, el portugués, el italiano, el catalán, el rumano, el árabe y el ruso. Fue Premio de poesía Aguascalientes, Premio Jalisco en Letras y Premio Nacional de Poesía José Emilio Pacheco. Por su labor editorial, recibió la Pluma de Plata (Patronato de las Fiestas de Octubre). Actualmente es director de Mantis Editores.

THE KIDS I No. No me gusta. No me gusta el futbol pero soy un fanático del hombre y de sus juegos (el rugby, por ejemplo) sus luchas (grecorromana), disciplina (clavados) y esa enorme belleza (tan ecuestre) que nos une y desnuda. Los vestidores siempre me han parecido ese lado salvaje de una ciudad distinta: Amazonia al revés, ahí nos ama Belerofonte y no Pentesilea. Esta Y de los varones es una resortera en nuestras manos. El impulso sexual que nos mantuvo (a varios) en un equipo llamado Liverpool, más cerca de los Beatles que de la portería. Un juego de balones más firmes en los sueños que en el pie. Una liga más tensa si jugábamos juntos, un poco adelantados o por la retaguardia, Rubén (mi primo) y yo. El aire se me escapa al decirlo: nunca anotamos más allá de unas líneas una canción que Lou tejió en las redes de este poema. No en la vida. No me gusta la vida lejos del balompié.

II Vivo en la Colonia Atlas y le voy a este equipo (los zorros) aunque gane. Éramos unos niños, me dice Patti Smith, tan diferentes que el río de Street Hassle lleva su propia música: los gritos angustiados que claman por “mamá” y uno se escuda en esa camiseta de su equipo rojinegra manera de proteger el pecho (otro modo de ser una amazona) y extrañar al varón, ese talón de Aquiles eficiente en la cancha no en el mundo. Hijo de Gea y Urano, mantuvo separados tierra y cielos, me consta y lo soporto. Sin embargo se mueve el sentimiento cambia de residencia de ciudad y ahora me visto en otra compañía: me he visto y soy feliz. Seguimos siendo niños (unos zorros) aunque lejos de las figuras míticas (con ciertas excepciones: Ronaldo, Beckham, Casillas o Ljungberg).

III Los muchachos sonrieron consternados cuando dejé el futbol. Yo, quien bautizó al equipo diseñó el uniforme (de manga larga y negra insoportable en tiempos de calor) y acudí sin cansancio a los entrenamientos me dedicaba al canto y al ballet. Por fin sentía mi cuerpo, mi voz (ya no gritaba) sin sentirme amazona ni culpable. Era otro hombre: más común y satisfecho (en otro equipo) quien no perdió sus alas ni el gusto por lo ecuestre. Vamos a escabullirnos como niños llorones en Berlín del último partido que jugamos. Dejemos que otros balones rueden sin nosotros. Hay futbol ahora mismo y siempre en nuestras calles. Si la memoria rueda ya lo estamos jugando.

René Alberto Vera René Alberto Vera (Mérida, Yucatán, 1982). De formación autodidacta, se establece en la ciudad de Cancún, tras sucesivas residencias no consecutivas durante veinte años. Ha tomado el taller literario de Joaquín Bestard Vázquez, el de narrativa de Miguel Ángel Meza, y los de poesía de Ramón Iván Suárez Caamal. Ha sido colaborador en la gaceta y agenda cultural El Gaviero, y en las revistas Salvo el crepúsculo y Tropo a la uña. Ha publicado poemas en los Cuadernos del taller literario K´uuxeb de la UADY, en Salvo el crepúsculo y Tropo a la uña. Imparte talleres de narrativa en la ciudad de Cancún y Playa del Carmen y es editor en la revista Tropo a la uña. Actualmente cursa el diplomado para mediador de lectura del Programa Nacional de Salas de Lectura avalado por el UAM de Xochimilco y es director de la editorial Letramar, proyecto editorial del Centro de Creatividad Literaria de Cancún.

IMPRESIONES I Un nuevo personaje, más cansado que yo —tal vez—, golpea la puerta. Llegó sin mandar las respectivas cartas de acoso. Debe ser un publicista que ensaya cómo suministrar emociones perecederas. Emociones de minuto muerto a cambio de un verso de Morrison hecho comercial. Propuso ensayar un velorio. Aún no era de noche. Sacó caricaturas de Newton y de un general romano que también le hacía la corte a Cleopatra. Se acomodaron las imágenes sobre las paredes del cuarto. Tú, tocabas un bandoneón desafinado y nos hubiera amanecido pero el polizón fue llenando mi existencia de partículas y versos, de cábalas y promesas. Debilitado ante el sueño, caí, el personaje me reinterpretaba desde (mis) poemas olvidados.

II No creo en las noticias ni en Dylan ni en largas caminatas para buscar caracolas que repitan tu nombre. No creo en la magia de los pelones ni en la reina Isabel. Sí creo en los cuentos de hadas, en las jóvenes princesas listas para despojarse de su magnífico ajuar. En algún lugar hace muchos años, un plebeyo pintaba toros y caballos y mujeres desde la mirada oblicua, sobre lienzos y muros. Un día le pregunté: ¿por qué pintas? Él detuvo su pincel sobre el cuadro. Sin voltear a verme contestó: ¿Por qué miras? Mejor sigue cantando.

CONFESIÓN Durmiendo escribo estos versos que me irritan y no abro los ojos para que esta afición no me mate del susto al momento de leerme Tal vez parezca que soy un actor por la maña de poner los pies en la tierra con los ojos cerrados y fingir que estoy cuerdo todavía. Y busco a tientas tu nombre y el rumbo de este texto entre las sabanas para que una amada durmiente en privado finja que lee mis poemas.

Agustín Labrada Agustín Labrada (Holguín, Cuba, 1964). Estudió literatura en el Instituto Superior Pedagógico Enrique José Varona de Cuba y ciencias de la comunicación en la Universidad Interamericana para el Desarrollo de México, país donde vive desde 1992 y donde coordinó durante 15 años el Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén. Es autor de los poemarios La soledad se hizo relámpago, Viajero del asombro y La vasta lejanía; los libros de periodismo cultural Palabra de la frontera, Más se perdió en la guerra, Un paseo por el Paraíso, Seis caminos y Ellas están de paso; el haz de ensayos críticos Teje sus voces la memoria, y el disco de poemas Milonga para Isa. Ha obtenido premios en diversos géneros, y ha leído su obra en Cuba, México, Nicaragua, Bulgaria, España, Uruguay, Panamá, Argentina, Estados Unidos y Francia.

CON TUS PROPIAS CIGÜEÑAS Agazapados o tensos como hachas, desde la bruma o en duros mediodías, envenenan el trigo. Pavorosamente, ocupan cada espiga hasta que baile su amenazante soga dibujando epitafios. No son eternos, aunque fijen azufre y telarañas, y en tu cabeza hospeden un agrio testamento. Esos fantasmas permanecen contigo en cada azote con tus propias cigüeñas, con tu mismo candado.

SOBRE LA MAREJADA Gansos salvajes huyen tras los bambúes –con mi ansiedad– a visiones que ignoro, tal vez a otros exilios. Los veo emigrar y al círculo regreso, donde me acosan paredes que erigí ayer cuando soñaba. Se transfiguran los sueños en anillos, sube la arena y tal resurrección inventa otros hallazgos. No deseo épicas, sino un hondo violín sobre la marejada, en cuyos pétalos justifique mi ruta.

CAUCES PÚRPURAS Mientras las llamas configuran el pan, se ramifican por estos cauces púrpuras tradiciones y miedos. No invoco lanzas, pero sí otro diluvio que anule el caos y ciegue con fulgores las raíces letales. Escribo un sauce desde mi desnudez, empalizada contra el remordimiento, sin fango en sus laderas. Nunca esperaron alguna canción mía. Nunca me dieron una señal, un bote. Hoy heredo esa brújula.

Michelle Rincón Michelle Alexandra Rincón Cardona. Originaria de Colombia. Estudió Contaduría Pública en la Universidad Central, Licenciatura en Literatura y lengua Castellana en Universidad Santo Tomas, Diplomada en Español como Lengua Extranjera (ELE) en Universidad de la Salle, participó en los talleres de poesía del fondo de Cultura Económica en 2014. Mención de honor en el III premio literario Eutiquio Leal en el mismo año. Le han publicado algunos de sus poemas en el Diario del Otún de Pereira, la revista de literatura Puesto de Combate N.81 y ha publicado un poemario: “Fabricante de abismos” con la Editorial Domingo Atrasado. Su poema “Constructor de Ciudades” fue seleccionado como ganador del concurso anual “Casa de Poesía Silva” en el 2015 antes de manifestarse que no era un poema inédito.

ESTANCIA No se elige estar a un lado u otro de las cosas Nadie decide una tarde ser hombre o poema No está en nuestras manos ser lobo o golondrina

Por eso

yo nombro éste lugar que no se llama ni se elige

Donde no estás tú ni yo sino nosotros

A un tiempo -Indistintos -Extraviados

A este lado nuestro de las cosas.

CONSTRUCTOR DE CIUDADES Todas las rocas del mundo son una sola.

Una sola tumba para las palabras – los sueños – los futuros perdidos.

Eco ahogado de todos los pasos simultáneos. Caída libre –si es que hubiese libertad en la caída– Constructor de ciudades que desconoce nuestros nombres. No saben que ayer jugaba en sus parques, que me enamoré aquí y luego olvidé. – que besé alguna vez sobre sus montones – que la lluvia tintinea a su tacto. Pero de esto no saben nada. Son como un padre desabrido con el pelo siempre gris que nunca encuentra tiempo para mí.

José Antonio Íñiguez José Antonio Íñiguez. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas como Trinchera, Río Grande Review, Tropo a la uña (segunda época), entre otras. Fue fundador de la revistas digitales Salvo el crepúsculo (2011-2013), Órfico (2014) y Enter Magazine. Ha sido becario en el Encuentro de Literatura «Los Signos en Rotación» del Festival InterfazIssste (Mérida, 2014). Recientemente fue incluido en las antologías Los caminos de la lluvia: muestra poética de Cancún (Ediciones Del lirio, 2013), Los volátiles: poetas de los ochentas y noventas (J.C., 2014) y Por la señal del alba (Poemínima editorial, 2015). Actualmente es editor de contenido de Revista El humo.

BIRKENAU Silencio, sangre y humareda. El remolino del terror cruza despacio. Los nombres impronunciables de los muertos ceden apenas. Sus rostros, bajo toneladas de cemento y podredumbre, crujen, rechinan, se sonríen. Hoy, acaso son una ventisca que recoge en su camino: tiempo, memoria y palabras. Pero ayer, bajo el pulso del acecho, no fueron ni el milagro de la casualidad. Nadie entonces pudo aconsejarles que huyeran de su propio fin. Nadie pudo decirles que el olvido, tarde o temprano, sellaría sus cabezas. Hambre, hornos y locomotoras no fueron necesarias nunca para aniquilarles el espíritu. Antes Yahveh aplaudió —recostado sobre su lecho, con una varilla de paja en la boca— al ver la procesión del crimen.

ITINERARIO Cruzo la avenida Juรกrez para entrar directo a la memoria. Cruzo la memoria para entrar a la sala de espera del infierno. Cruzo el infierno para sentarme debajo de los ojos de Satรกn. Cruzo los ojos de Satรกn para otear de frente el infinito. Cruzo la verdad del infinito para entrar directo a la pregunta. Cruzo la pregunta para verme, sucio, acostado en la banqueta.

Jorge Yam Jorge Yam. Integrante del Taller Literario “Sian Ka’an” de Bacalar dirigido por el poeta Ramón Iván Suarez Caamal. Ha participado en diferentes talleres de creatividad poética. Ha publicado una plaqueta titulada “La faces de la luna”, con la Editorial Nave de Papel. Ganó el Segundo Lugar de los Juegos Florales de Yucatán en poesía. Ha sido incluido en diferentes antologías poéticas como “En la Puerta del Cielo”, “Álbum de Familia”, “Voces del Agua”, “Dispersión”, “Navíos sin Derivas” y en “Los caminos de la lluvia: Muestra poética de Cancún”. Poemas suyos han sido publicados en las revistas “Tropo a la uña”, “Salvo el Crepúsculo” y en periódicos del estado. Actualmente coordina Acción Poética Cancún.

ESCRIBIR I ¿Qué hago aquí, bajo la sombra de esta mano silenciosa que no me deja ver el reflejo de estas letras? ¿Qué hago aquí, sonriendo con café y respirando el humo que esculpen mis dedos? ¿Qué hago aquí, jugando al escritor con dos vasos de vino que emborrachan este lápiz? ¿Qué hago aquí, con el reloj lacerando mis ganas de escribir? ¿Qué hago aquí, tal vez, sólo manchar esta hoja muerta con estas líneas deformadas por el alcohol de mis dudas?

II Las respuestas no suelen llegar a este lugar no logran posarse en su vuelo en los arboles carcomidos por preguntas donde sus ramas piden clemencia al aire para no desplomarse con el peso de las interrogantes. Letras comen raíz a raíz; como comejenes sus manos que permanecen sembradas a la tierra y sus nidos son cadáveres soñolientos colgados de sus versos. III La poesía brinca entre mis dedos como resultado de las imperfecciones de no escribir nada en espera de ser crucificados por mi ausencia.

Mabel Quinto Mabel Quinto Castillo. Es miembro del Taller Literario “Syan Ka´an” de Bacalar. En 1992 obtiene mención honorífica en los IV Juegos Florales de Isla Mujeres. Sus poemas han sido publicados en las revistas “A duras páginas”, “Péndulo”, “Resumen de olas”, entre otras.

AFRODITA I Los vientos céfiros, cual seda que desgarra perfección, tocan la curvatura de tu piel. Cierro los ojos y las partículas del sol se reflejan en este cuerpo: espadas celestiales que crucifican mis deseos Al saludarte con un beso brilla tu rostro por la ventana. La diosa emerge del mar Viene triunfante de las olas. Poderosa desafía sus propias leyendas Se exhibe tal cual: Es amor Es lujuria Es belleza Es deseo. II Hay una red mágica que nos atrapa. Nos exhibe. Iracundas. Redentoras. Salvajes. Prostitutas. Afrodita no se amedrenta, entre alianzas sin tregua deja su halo seductor.

III Una caracola dibuja tu silueta en mis ansias. Venus madre, No hay poder humano ni sobrehumano que te destruya. Eres la dualidad hecha mujer. Somos una y nos mimetizamos para sobrevivir en este mundo abstracto. Diosa Urania LlĂŠvame en tu carruaje de palomas y renunciemos a este universo de mitos, este universo mutilador de alas.

Chary Gumeta Chary Gumeta. Originaria de Chiapas. Promotora cultural. Promueve a través de exposiciones y festivales el arte y la literatura. Ha publicado varios libros de poesía y de investigación histórica regional. Sus últimas publicaciones son “Más allá del sur”, “…Y los muertos, marcela?”; “Joaquín Miguel Gutiérrez Canales: Síntesis biográfica”. Su poesía ha sido seleccionada en diversas antologías; asimismo ha sido traducida al inglés y al zoque. Actualmente es coordinadora del Festival Internacional de Poesía Contemporánea SCLC y del Festival Internacional Multidisciplinario Proyecto Posh.

DESAPARECIDOS Mientras escribo estas líneas unos padres buscan desesperados a sus hijas e hijos desaparecidos. Mientras pienso las palabras alguien estrena por primera vez una bala y se convierte en sicario. Mientras les comparto estos textos alguien es asesinado en cualquier parte de mi país. Mientras ustedes me leen esta nación se derrumba, se inunda en sangre, vela sus muertos y en un rincón les lloran desconsoladamente. ¿Hasta cuándo plasmaré en estas hojas palabras que ya no derramen lágrimas?

NOTICIAS El olor nauseabundo y pestilente deja sentir que ha envuelto algo muerto. En letras grandes dice “mujer incendio a su marido golpeador” En otras más pequeñas “fue hallada en trozos dentro de una hielera” Y como titular “golpe al narcotráfico” Es difícil seguir leyendo la sangre seca que mancha aquel periódico no lo permite.

Liz Marín Liz Marín. Originaria de Tabasco. Egresada de la Normal del Estado “Rosario María Gutiérrez Eskildsen” de la Licenciatura en Educación Preescolar, y de los talleres literarios de la Casa de Artes coordinado por Efraín Gutiérrez y de Francisco Magaña, en Comalcalco, respectivamente. Becaria del FECAT 2008 en la categoría Nuevos Creadores; ha publicado algunos textos: en el periódico Tabasco Hoy, en la Revista Magisterio y Tropo a la uña (Quintana Roo) al igual que en la Revista electrónica Hey Tabasco; así como publicación de una plaquette “Ofrendas para lo incierto” Colección Capulinitas Editorial Molinos de acento. También participó en el VII y VIII Encuentro Internacional de Escritores en la Región de los Ríos en Palizada Campeche 2013 y 2014 con un Taller de Lectura y Escritura para niños y la presentación de la Biblioteca Escolar Tabasqueña respectivamente: Fue participante en los Talleres de Literatura Infantil impartidos por el maestro Ramón Iván Suárez Caamal, tiene una colaboración en la antología de ¡Cuentos Joven! Muestra de autores Tabasqueños, es Integrante del grupo Ceiba Andante y Movimiento Peatonal de Arte y Literatura. Coordina el Círculo de lectura “Luces, Caleidoscopio y Letras” de la Biblioteca Histórica José Martí (UJAT), fue integrante del equipo del Programa Estatal de Lectura y Escritura de Tabasco como Asesor Técnico Pedagógico. Actualmente forma parte de la Asociación Civil “Poder Leer” y se encuentra preparando un libro álbum para niños.

LA OREJA Desperté a tiempo para el noticiero de las seis de la mañana, tomaba una taza de café descafeinado pues padezco de insomnio; en la tv informaron sobre secuestros, ejecutados, accidentes y los desnudos artísticos de Tunick en el centro de la ciudad, esto último había sido el morbo de días anteriores. Para evitar el tráfico tomé el metro que atravesaría la ciudad completa, compré el periódico para hacer más fácil el viaje y encontré más de lo mismo, que había escuchado y visto al despertar. La velocidad y las luces hipnotizan, las personas suben y bajan por el metro, nadie habla, solo los niños que van a la escuela y hostigan a los mayores con sus asombros. El regreso a casa ya fue tarde, a pesar de la incomodidad de los asientos, dormité. No fue un sueño. Podría jurarlo. Pero aun así no quise abrir los ojos, me dejé llevar, sin mover un músculo, sentí como unos dedos se deslizaban por mi oreja, movimiento que me electrificó del cuello hasta la espalda baja. El hélix se tornó caliente, probablemente hasta enrojecer. Pero las oscilaciones no se detenían, aquellos dedos prodigiosos continuaron resbalando hasta el lóbulo, enredándose a veces entre los cabellos más cercanos. En la oscuridad del subterráneo entre el ruido de los vagones, mientras el corazón bombeaba más a prisa, sentí mi cuerpo estremecerse, me mataba la curiosidad de saber quién eran aquellos dedos atrevidos, pero se sentía tan bien disfrutar del anonimato, que no quise arruinarlo. Trate de fingir un sueño profundo, así que procuraba contener la respiración, estaba al punto de la locura y de la exaltación, cuando anunciaron mi llegada, me levante extasiado, confuso y sudoroso sin mirar atrás me dirigí a casa.

EL OCTAVIO DÍA Los días también se lavan entre los platos y las ropas de los hijos, y se tienden al sol, mientras se memoriza con la escoba los rincones del hogar. Los insectos dejan sus ecos por las esquinas donde se van quedando los llantos, las risas y las preocupaciones. Los sueños sin embargo, yacen bajo las sombras de las camas o deambulan por la ciudad embarrados en las suelas de los transeúntes. Amanda, levanta el caos del desayuno y fuma un cigarro, coloca algo de música para sacudir sus pensamientos, que se elevan con el polvo que despiden los libros y los muebles, para caer de nuevo en el antaño, entre la frescura del rocío de la adolescencia. Y de nuevo se encuentra entre risas y labiales escondidos, para dar ese primer beso, bajo la sombra de unos ojos color miel. El recuerdo de aquel día se prolonga en eco, durante el calendario lunar que ha hecho en su corazón. Mientras su piel recibe cada beso como una ofrenda; en esta edad de las divinas caricias, que ignora de las lágrimas venideras, de los remiendos del alma, de la prudencia de las palabras, ella ama. Cuando termina el cigarro la fumarola del recuerdo también se desvanece, y se resignan en las fotos de las paredes y los adornos de la sala. Las horas que roba para dialogar con el corazón, hacen en suma un tormentoso y dulce octavo día.

Rodolfo Novelo Ovando Rodolfo Novelo. Estudió la licenciatura en administración en el Instituto Tecnológico de Chetumal. Ha sido Director de la revista literaria Abisal y jefe del departamento de fomento a la lectura de la Secretaría de Cultura de Quintana Roo. Fue becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Quintana Roo durante el periodo 2001-2002 y 20052006. Parte de su trabajo literario apareció publicado en la antología Mapa poético de México. Del Silencio hacia la Luz (2008) y en el libro colectivo Nuestros Autores para Salas de Lectura (2010). Ganador del concurso de publicación de Obras del Fondo Editorial del I.Q.C. en 2001 y 2002. Ganador del Premio Juan Domingo Argüelles 2007, convocado por el Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Quintana Roo. Mención de Honor en el Concurso de Cuento Corto Juan de la Cabada, convocado por la Casa de la Cultura de Cancún y la Revista La Pluma del Ganso, en abril de 2011. Tiene un Diplomado en Narrativa impartido por el INBA. Acaba de concluir la Maestría en Educación en la Universidad Interamericana para el Desarrollo. Actualmente es catedrático en la Universidad de Quintana Roo. Ha publicado Alegoría de un Instante, Universidad Autónoma del Estado de México/ La Tinta del Alcatraz, Toluca, 2001 || Tras el exilio de mis alas, Fondo Editorial del I.Q.C., Quintana Roo, 2003 || En alguna parte de esta soledad, Fondo Editorial del I.Q.C., Quintana Roo, 2005 || Callar desde el silencio, Secretaría de Cultura de Quintana Roo/ CONACULTA, Chetumal, Quintana Roo, 2009|| La Salvedad de los Negados, Gaceta del Pensamiento, Chetumal, Quintana Roo, 2012|| y Olivos para una tarde de luna, Universidad de Quintana Roo/Porrúa, 2015

Presagio marino El mar disgrega su caricia en nadie y lento se desnuda del salitre. Impredecible atisba su humedad sobre lejanas olas que no fluyen. Ante la sĂşplica del viento diurno se derrama como implorando luces, aligera su tacto imberbe y vasto para no deformar la turbulencia. En abisal presagio desemboca cuando el insomnio enjuga su desquicio. Su impulso no restaura el balbuceo de arena que se dicta en el estruendo.

Treinta y dos latidos Después de renacer y anidar las respiraciones en mi pecho amante, arrojo treinta y dos latidos al mar de la memoria inminente. Abro los ojos del amanecer para que el sueño grite su caída. Las gotas del olvido caen lento y quebrantando su recorrido sobre mis mejillas en blanco. Se extiende la nostalgia gris con lentitud erguida sobre el llanto; el sabor de promesas perdidas se diluye entre las olas del designio para que el agua me transforme. Y sólo resta descifrar mi propio eje para que la infusión enrojecida fulgure entre mis ramas y mi torso con el ardor de los inicios de la sangre. Ya nada se construye sobre ruinas.

Ana Mar Moreno Ana Mar Moreno. Escritora y promotora cultural. Reside en Playa Del Carmen, Quintana Roo, desde 1988. Ha sido publicada en varias antologías nacionales e internacionales. Coordinadora en varias ediciones del Festival Internacional de Poesía, Palabra en el Mundo, en Playa del Carmen Quintana Roo. Coordinadora General de Literatos Riviera Maya y Coordinadora de Acción Poética, Playa del Carmen. Actualmente es mediadora en la Sala de Lectura “La Hojarasca”.

UN SUEÑO Subí a la planicie de tu monte florido y fui ópalo entre tus raíces y te bese con mis labios de montaña verde. Me prodigué con la exquisitez de mi alma hierba nos vestimos con aliento de neblina de sembradíos de pirul y de águilas que sobrevolaron nuestras promesas efímeras. Fuimos uno entre la bruma de los cerros robles entre los pinos fetos en el vientre infecundo de Magdalena y nos hicimos humo en las alas quemadas de un cuervo.

MARIONETA La oscuridad me mordió con sus colmillos de nostalgia me transformó en títere en fantasma arrinconado dentro de mi piel muerta donde dibujé sueños con el moho de las horas insomnes. Su mano de sombra enarboló los hilos y me movió a su maniática voluntad hasta poseerme en la oquedad de su cuerpo.

Alma de la Luna Alma de la Luna (Tabasco). Escritora y promotora cultural. Colabora en la revista política cultural “Cantagrillo”, así como en la red de festivales de cultura popular y urbana Prometeo Tour. Coorganizó el festival internacional Art-Sahara 2014 en pro de los derechos humanos del pueblo saharaui, en la ciudad de Mérida, Yucatán. Dirige la Organización Cultural Nelhuayotl, medio de comunicación de arte, cultura y ciencia para los nuevos talentos. A través del que se dan talleres de apreciación del arte para niños y jóvenes que incluyen las disciplinas como: cine, pintura, teatro, fotografía, música y literatura, esto para crear nuevos públicos en las artes. Nelhuayotl crea redes con distintos colectivos independientes de otros estados a través del Foro Nacional de Promotores Culturales Independientes que se realiza anualmente con enlaces en diferentes centros culturales independientes a nivel nacional.

HOJAS... ¿Cómo saber dónde está realmente el alma? y ¿cómo saber si podemos atraparla con nuestras manos sucias por el injusto poder de la razón? ¿Quién tiene realmente la respuesta? Si los que se sienten dioses han perdido la mente, tratando de entender a los que piensan más allá de las estrellas. Aquellos que se han concedido por sí mismos sentarse por encima de los que ven al cielo, pero los de abajo ya no los ven a los ojos queriendo encontrar respuestas, ahora sólo ven por encima de su hombro, estando aún abajo, estando aún sintiendo la tierra en sus pies y el aire del cielo en sus mentes. Entonces ¿cómo sabemos que solo el cielo es el límite? ¿Cómo saber si todo lo que imagina cada pequeño grano de arena es el verdadero paraíso? ¿Cuándo ha defraudado la ficción a la misma realidad? A todo esto, qué es real, cómo sé que estas líneas son líneas, o que tu voz al leerme dice lo que realmente quiero decir. Es como ver al pájaro volar y decir que siente las nubes entre sus alas cuando lo que realmente siente es frío. Si pudiéramos cerrar los ojos y tener lo que queremos, o en dado caso, quisiéramos ¿qué sería de este mundo, de qué color se pintaría? en dado caso, que existiera el color…. Tal vez somos solo ciegos con una gran imaginación , que desde que nacemos nos platicamos que tal es el mundo, y como un virus propagamos imaginaciones falsas, soplamos la hoja blanca que es ajena a nosotros, y la dirigimos hacia donde deben de ir las hojas. Condenamos a aquellas que encuentran nuevos vientos y cambian la dirección, qué pasa entonces con esos mundos, y qué pasará con los mundo en los que dos vientos se chocan, y esos al chocarse elevan más a la misma hoja ¿qué verá ella de nosotros, o de ellos, o de aquellos? Si así fuesen las cosas de las mentes, de los mundos, imaginarios o no, ya estarían escritos desde el momento en el que han alzado

el vuelo, dichosos aquellos que han encontrado dos, tres o más vientos que logren elevar a cada parte de sus ser, tal vez dichosos, tal vez malditos, o quizás condenados. Nadie es tan valiente como para saber de su infortunio destino y no correr, y si tiene que correr, a dónde iría? De la dudosa batalla entre Edipos y Quijotes se han teñido las suaves líneas de las hojas que contrastan los aires y a su vez de los que se atreven a soplar el rumbo de los vuelos, y de las largas cadenas de los que alientan a los nuevos y estos se van quedando abajo, dejando subir a los que eligen, para que puedan llegar al infinito de la nada.

CONTEMOS LOS MUERTOS Contemos los muertos Entre la tierra viva Y las sonrisas muertas De las madres heridas. Contemos los muertos En las paredes vírgenes Y las salas limpias Matemos viejas miradas. Saquemos los huesos al sol Las marcas y las arrugas De las esperas de madrugada De los informes exprés. Sellemos las tierras Para que no entren más cuerpos Algún día nos faltaran nombre Por gritar, las fosas no escuchan. Fósiles nuevos Para las memorias no muertas Contemos los muertos En cada esquina Cuanto aire queda por buscar. Contemos los muertos Al recordar esa fatal y ambiciosa Necesidad de respirar De contar, de no olvidar.

Eligio Moha Eligio Moha Félix (Chiapas). Migrante del Instituto Campechano en la Lic. En Ciencias Naturales, Maestría en Docencia y Doctorando en Pedagogía Crítica en el Instituto McLaren. Ha publicado un libro colectivo de poesía, versión electrónica “Pléyade” (2010), sus letrarios han sido publicados en revistas, periódicos y participa en programas culturales radiofónicos.

BARONJE Se contaba más que dedos ese reloj mientras una mosca le hacía el amor a un triste y frío café de expendedora máquina y el aire cortaba ventanales de olas en calzado de fiesta una confusa ave perdía momentáneamente el curso de la metáfora y corría el riesgo de no desnudar la palabra y exhibir su piel ese viernes destinado al zapateo y la elocuencia de plática en habanos era una dirección extraña 14 de agosto quirófano 1 10 am anexo 3 cama 278 los murmullos de pasillos acompañaban la ausencia del turix y su colección estoica salvat veleros del sur con su tripulación de recuerdos y Bolívares pretensiones sonaban tambores de utopías que el futuro se escuchaba a menosegundos de la historia se me encogió la piel y recogí como pude mis pasadas vidas y sus ruidos incluidos huérfano de geometrías de lucidez de paradigmas escuché reiniciar mis latidos al observar la locomoción en idea: León Vitus

AXONERÍAS El susurro del rojáseo búho de flotásticas aletas que se encontraba al acecho del ancestral soltrio con azulmentolado frac que padecía una muerte de pies de manos de huellas de bueyes de saltarboles de saltíricos amanoseres de tremetodas suertes con el amarillo en espalda y el horizonte usurero imaginando ese feretrazo hipodrómico y su telúrico lloro de lágrimas. Me afeitaré el día

Rodrigo Quijano Rodrigo Quijano (Mérida, Yucatán; 1992). Miembro de la Red Literaria del Sureste y Pasante de la Licenciatura en Literatura Latinoamericana de la Universidad Autónoma de Yucatán. Es coautor de las traducciones de poesía ghanesa publicadas por la revista electrónica círculo de Poesía (2012), e instructor de talleres de sensibilización literaria en espacios como la Escuela Preparatoria Dos de la UADY y la Feria Nacional del Libro de la UNACAR. En 2013, adquiere el segundo lugar del Certamen Regional de Poesía José Díaz Bolio con el poemario La sal Enferma, obra editada en 2015 por la Secretaría de la Cultura y las Artes del Estado de Yucatán. Parte de su producción poética ha sido recogida en publicaciones como las revistas Morbo y Vozquemadura.

DEL POLVO A LAS ESTRELLAS VII La transparencia del sueño quebranta el pecho de la tierra. Su cuerpo agudo -esbelto como el vástago de un robleempuja las barcazas de hoja seca. Ninguna voz oprime el canto de la noche. ¡Ninguna agrieta sus murallas! La claridad que irrumpe el cielo escarcha los senderos de las huertas, cubre las cenizas, toca el sueño, que yergue su plumaje entre las piedras.

EL JARDร N DE LAS TRISTEZAS II Dices que en mi pecho late un รกrbol, y sus frondas cubren los fragmentos de la Tierra. ยกCuรกnto mรกs quisiera que esta lluvia levantara un nuevo mundo de mis grietas...

Cecilia Juárez Clara Cecilia Juárez Ortega (Toluca, Estado de México). Cursó la licenciatura en letras latinoamericanas, así como estudios en idioma náhuatl e inglés y un laboratorio de escritura con Mario Bellatin. Fue incluida en “Gambusinos”, “Poetas en el andén”, “Cantar bajo la nieve”, “Últimos coros para la tierra prometida” y otras antologías literarias. Poemas suyos han aparecido en revistas como Vice, Picnic y en el pliego de poesía de La Colmena. Ha publicado “Muerte para el coño dorado de Lavernia” (Mirabilis, 2006), “No te desanimes, mátate” (Diablura, 2013) y “Bar Karaoke” (Mirabilis, 2014). Actualmente se desempeña como locutora, guionista y productora de radio.

GÉRARD

N. toma sus manos de nieve y caza una ninfa trata de entablar una conversación hace una cama con doce caracoles bebé que roncan un sueño delgado N. no sabe volar arrastra los pies por los suburbios mientras le miran sorteando los búhos su elipsis noctámbula su seca gana de oír rascar a un ratón bajo el hielo N. le cuenta esta historia a la ninfa ella ríe y cuando lo hace le nace una sopa de cometas ¡mira lo que has hecho! ¡mira lo que has hecho! ríen como hienas caminando entre altares se orinan en los aparcaderos dan de comer a los elefantes del mundo se guardan la saliva en los oídos suben y bajan entre las luces onomatopéyicas que hacen blick bliss shhhhhtú y encantan serpientes con un solo dedo las hacen bailarinas bautizan los remedios apelan al trigo lejano brillan en países

donde nunca existió alimañana y así sus tronos sus tareas bucólicas hasta que la noche se vuelve rosa no hay nada más allá de esto: el mundo se termina aquí, dice un letrero. 2. La ninfa se despide N. roba la cinta de su pequeño talle y pasa las horas rosadas haciéndola grande haciéndola larga como la línea ecuatorial y cuando lo ha logrado la embadurna con su felicidad. ¡mira lo que has hecho! ¡mira lo que has hecho! 3. El ahorcado del tarot es N. pendiendo de una farola la cuerda es una carta que nadie reconoce juró que podría hacerlo de nuevo después dos cometas le cerraron los ojos.

FICCIÓN DEL DOLOR Nunca sangramos ni tampoco el cosmos ni la entrepierna de nuestro yermo páramo desde donde solía repartir aviones en la taberna encima de la barra lacia en mitad de una botella terminar y volver a empezar como si nada como si la memoria fuera un día que se celebra en cierto país desconocido Para dolernos fabricamos un pequeño animal que nos tocaba el cráneo como buscando lo inexistente y así las mañanas eran el tibio rodeo tu colina pequeña el cheque sin fondos de nuestros cuerpos y Robert Smith diciéndonos como la tía que sabe todo pensé que esta vez cumpliría todas mis promesas ir abajo ir arriba ir no supe a dónde me han echado de todos lados Tú me recuerdas que nunca sangramos. Nuestro dolor es un caramelo. Una cinta para la cabeza. Una estilográfica.

Francisco Lope Ávila Francisco Lope Ávila (1952. Mérida, México). Creador del proyecto cultural Guardianes del Mundo Maya (adaptado luego como Kanules por la Segey), Miembro fundador del Centro Yucateco de Escritores, fundador de la Escuela de Escritores Zedík para Niños; en compañía de los escritores Verónica García Rodríguez, Fer de la Cruz y Feliciano Sánchez Chan fundó la Escuela de Creación Literaria del Centro Estatal de Bellas Artes, también es profesor fundador de la Escuela de Escritores de la Secretaría de Cultura del Estado de Yucatán. Lee mucho, escribe más y publica menos. Ha publicado su poemario Orquídea de Luz y los libros para promover la escritura de sus alumnos Imágenes del Taller, Calacas, el hombre que puso a la muerte en paz, Una lluvia sentada en el parque y Un acento para el maíz; minificciones y poemas en suplementos culturales, en las antologías Siete poetas jóvenes, La mujer rota y Litoral del relámpago, en revistas impresas Pájaro de Fuego, Camino Blanco y digitales. Edita la página impresa Avel (Avisos Económicos Literarios) con los aveles escritos en español, maya e inglés que recibe de niños, jóvenes, adultos, ancianos, poetas, narradores de toda identidad de género, social y cultural. Ha obtenido premios por sus poemarios Orquídea de Luz, Tierra prometida e Inventario. Sus libros inéditos son las minificciones San Juan de las Maletas Frías (Premio Estatal de Literatura Infantil 2015 Yucatán, Categoría B), La Enciclopedia de las Letras y los Signos Historias de las vocales , Las cosas y los días; Cuentos rápidos para contar despacio; los poemas Diario poemario, Para amarte he nacido, Poemas del almendro, Cantar del río. Trabaja actualmente una antología de aveles con el título Solicito espejo mentiroso y su ficcionario de neologismos El Palabrario.

Soy La espada que mata al hijo en el vientre de la madre, El beso a la amada, El puño que viola niñas y niños, El pan dulce en la mesa, El río que devasta, El mar que alimenta, La voz del canto, La palabra que calla, Soy universo y el átomo que lo mira.

Soy el otro, el que vive en mí, el que abre mis puertas y cierra mis ventanas, el que ayuna bajo mi techo en días de lluvia, el que se ha acostumbrado a mirar el alba con mis ojos. Soy el otro que cubre su rostro desnudo con mis palabras el que parte mi pan con sus manos, el que va por las calles cantando detrás de la luz con mi voz, el que escucha los latidos del silencio con mis oídos. Soy el otro que ama cuerpos almados con mi cuerpo desalmado, el que separa en trozos las luciérnagas con mis uñas, el que desuella canciones de cuna con mis dientes el que dicta la raíz del dolor con mi lengua. Soy el otro yo soy Somos uno y dos en las balas y en el llanto en la lluvia y en el cierzo en las llagas y en el miedo a llamarnos hermano.

Viento Amiga mía a la que amo, Me senté a la puerta de la casa Y esperé la llegada del viento Viento azul Viento rojo Viento blanco No llegó el viento con su falda de colores Ni trajo bajo el brazo la trompeta larga De su canto lleno de silencios Llegó el viento con su aroma de caricias Y le dejé tocar mi cuerpo Besar mis labios Beber mi sangre Movió mis cabellos Apreté con mis manos sus muslos Y le dije al oído cuánto miedo me causa la noche.

Hallé Para Adela Paz Campos

mi cuerpo desnudo. Lo cubrí con tu mirada.

El almendro y el viento del norte Para Tania Portillo

Las hojas quietas como agujas. Las ramas vendadas como rústicas heridas. Ha vertido su perfume de media noche. Espera la llegada del viento del norte. Sabe que llegará con el corazón abierto. La sonrisa dispuesta al asalto del violín que trae bajo el brazo. Lo tomará de las manos, le abrasará el cuello y morderá sus labios. Le mesará sus cabellos y ungirá sus pies descalzos con el aceite hecho desde sus raíces para aliviarle el ardor del camino. Lo hará danzar entre sus ramas y le vendará los ojos para que sólo oiga el rumor de las hojas al acariciarlo de la nuca a los tobillos, de la frente a las rodillas. Al amanecer lo dejará seguir su travesía bajo la luz al encuentro del horizonte que mira como un niño y canta como el mar. Sabe que no volverá, que será abundante la cosecha del olvido.

Alma Rosa Freyre Reinhartd Alma Rosa Freyre Reinhartd. De familias fundadoras, nace el 29 de marzo de 1954, sus padres Rosa Reinhartd Mcliberty, Eduardo Freyre Trejo. Estudio Psicología Educativa, maestra jubilada con 32 años de servicio en el área de Orientación Educativa. Sus libros publicados son: “Tiempo de silencio”, “Poemario Juvenil Cozumeleño”, “Sombras de Juventud”, “Cuestión de tiempo”, “Raíces”. Dos obras de teatro: “Janeth Victoria”, “Almuerzo de los Cuervos”. Fundadora presidenta de la Asociación Civil Pro Dignidad Universal A.C.

Raíces Vengo de mujeres nuevas, De raza libre, de esperanzas y bosques De helechos, de la abuela Dina, De queques y pescado con coco, Vengo de casas de madera. Vengo de mujeres que amaron a sus hombres, Que lucharon por sus hijos Y surcaron la tierra. Vengo de mujeres que reencontraron en sus almas La fuerza interna de sus conciencias. Vengo de mujeres nuevas Que emergen como tulipanes: Rojas, sencillas, sensibles, Dulces como pan de elote Y firmes como tronco de zapote. Vengo de cuentos de lloronas, De historias de calandrias, De mujeres tristes, de raíces pálidas. Vengo de sueños de amor Que murieron una noche de luna Frente a la tarraya del pescador. Vengo de mujeres de raíces de ceiba, De largos caminos de invernadero, De ramas ensortijadas Dentro del tinaco abierto. Vengo de mujeres que vacunaron la vida En calles de barrio Bravo y en las tardes Lluviosas de la colonia Casitas.

Vengo de caoba y ciricote, De chicle de monte, De mantequilla holandesa, De aguas profundas, triste y serenas. Vengo de la vida, de la conjunción de las mezclas, Del ritmo del son cubano, de la tarde sin problema, Del té de las cinco en punto y de la tinta de arena. Vengo de abuela triste… ¡Vengo de buena madre!

Gladys Fuentes Milla Gladys Fuentes Milla. (Ciudad Hidalgo, Suchiate Chiapas, 14 de septiembre de 1955). Periodista, Locutora, Promotora Cultural, fundó la Agrupación Cultural Independiente Cortijo de Locos. Cuenta con estudios de Literatura, por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, Coordinador de Talleres Literarios, Creación Literaria, por la SOGEM y CONACULTA, Liderazgo y conducción de grupos, Licenciatura en Comunicación por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco (UJAT). Obtiene en 1991 el Premio Regional Sureste en Poesía “José Gorostiza”; en 1996 Premio Estatal de Poesía Tabasco; y en 2004 Beca del FECAT para coedición de publicación. Su obra publicada es: Cuánto por la Vieja Pena (Gobierno de Tabasco, 1993); Para llenarme de silencio (Gobierno de Chiapas/UNESCO, 1994); Exordio de la Mar y sus lamentos (FECAT-CONACULTA, 2000) Le fue otorgada la presea Arbol de la vida en 2014 Por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco (UJAT), el Gobierno del estado de Tabasco a través de la Secretaría de Educación y el Comité Regional Sur-Sureste CONALMEX/ UNESCO. En el año 2015 el Comité Regional Sur-Sureste de la CONALMEX/UNESCO, le otorga el reconocimiento de Embajadora por la Cultura el arte y la paz.

NOVENTA …Amanece y estoy aquí sin verte el alma llora en silencio tu silencio en el momento preciso del comienzo de una jornada más de soledad que avanza con el esplendor del día y en la penumbra de la aurora la luz de luna brilla en los tejados Y me siento tan sola caminando estas calles sin llegar a tu puerta y me siento tan sola la más sola entre las solas sin haber llegado a tiempo la más sola entre las solas sin que me aguardes - me pregunto si es mío tu corazón - si lo fue algún día si acaso esta noche la noche tiene una razón que grita ciega y desmembrada tu tristeza de escucharme y la lejana luz de tu mirada Entre la duda y la pregunta de saber si me amas me acecha el abandono el dolor más profundo resuena en la noche el desaliento de no verte desde la sombra callada y gélida de tu silencio ….. se columpia la madrugada

NOVENTA Y UNO En la inmensa belleza de las constelaciones más allá de todos los atavismos y las profundidades oscuras justo en la cima de la luz que se perfila a través de tus ojos y los míos nace el amor como una flama en el corazón en el epicentro de nuestros pechos en la medida exacta de la existencia germina el amor anida esperanzado en donde florecen las sombras y la noche en donde empieza la historia de los besos y se inscriben las caricias iluminadas de pasión y fuego Tu río hace en mi vientre a la aurora límpida y transparentemente magnífica como amaneceres refulgentes y en ese instante se alinea el universo en el conjuro adormilado de la luna y el asomo de los rayos solares El amor nos da la verdad del día a través de la mirada nos da la libertad de los caminos y el canto de las aves nos vuelve agua y tierra viento y fuego nos vuelve libres …… nos vuelve pájaros

ÍNDICE Andrés cisneros de la cruz 5

Fabla errante .................................................................................. 6

Ornán gómez 9

Herencia........................................................................................10

Germán solórzano hidalgo 14

Sesgo del paso de los hombres .................................................... 15 Designios ......................................................................................16

Cristian poot 17

Despertar ......................................................................................18 El lugar del que nunca me fui ......................................................18

Uylder torrez 20

Caja oscura para visión de gatos .................................................. 21

Jesús amílcar 23

Andares ........................................................................................ 24 Reformaciones ............................................................................. 25

Gustavo iñiguez 26

En los muros de lascaux .............................................................. 27

Aldo revfaulknest 30

Adonis ........................................................................................... 31 Amor ranchero ............................................................................ 32

Victor chi 33

Nada que celebrar ....................................................................... 34 El secreto ......................................................................................35

Luis armenta malpica 36

The kids ....................................................................................... 37

René alberto vera 40

Impresiones ..................................................................................41 Confesión ..................................................................................... 43

Agustín labrada 44

Con tus propias cigüeñas ............................................................ 45 Sobre la marejada ........................................................................46 Cauces púrpuras .......................................................................... 47

Michelle rincón 48

Estancia ....................................................................................... 49 Constructor de ciudades ............................................................. 50

José antonio íñiguez 51

Birkenau ...................................................................................... 52 Itinerario ...................................................................................... 53

Jorge yam 54

Escribir ......................................................................................... 55

Mabel quinto 57

Afrodita ........................................................................................ 58

Chary gumeta 60

Desaparecidos ..............................................................................61 Noticias ........................................................................................ 62

Liz marín 63

La oreja ........................................................................................ 64 El octavio día ............................................................................... 65

Rodolfo Novelo Ovando 66

Presagio marino ......................................................................... 67 Treinta y dos latidos ....................................................................68

Ana mar moreno 69

Un sueño ...................................................................................... 70 Marioneta .................................................................................... 70

Alma de la luna 71

Hojas... ......................................................................................... 72 Contemos los muertos ................................................................ 74

Eligio moha 75

Baronje ......................................................................................... 76 Axonerías ..................................................................................... 77

Rodrigo quijano 78

Del polvo a las estrellas................................................................ 79 El jardín de las tristezas ..............................................................80

Cecilia juárez 81

Gérard........................................................................................... 82 Ficción del dolor ..........................................................................84

Francisco lope ávila 85

Soy ...............................................................................................86 Soy el otro, ...................................................................................86 Viento .......................................................................................... 87 Hallé ............................................................................................. 87 El almendro y el viento del norte ...............................................88

Alma rosa freyre reinhartd 89

Raíces ...........................................................................................90

Gladys fuentes milla 92

Noventa ....................................................................................... 93 Noventa y uno .............................................................................94

“Desde los siete azules” Antología de textos se terminó de imprimir en los Talleres de GROPPE en el mes de Febrero del 2016 Hospital No. 2295 – A Col. Ladrón de Guevara Guadalajara, Jalisco, México Tel. 01 (33) 3615-9271 www.groppelibros.com.mx Impreso en México/Printed in México