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Revista Literaria GuatinĂ­

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Revista Literaria Guatiní

REVISTA GUATINí Fundada en Abril de 2007 La Revista Guatiní, ahora con salida mensual es un vehículo de promoción cultural y literaria.

Todo el material aquí publicado puede ser copiado sin cambio alguno, mencionando autor y fuente y siempre con intenciones educativas, nunca para menoscabar la razón de la existencia ni la labor literaria de sus colaboradores.

Guatiní de manera virtual da a conocer a escritores, hombres y mujeres éditos e inéditos, que publican en la Red de la Internet.

Y como algo importante, da a conocer a cubanos y cubanas que residen dentro o fuera de la Isla porque entiende que somos una sola raíz, un solo sueño, una sola Literatura.

Es una Revista sin ánimo de lucro, es decir, que la plataforma básica de su contenido nunca se rendirá a los intereses de nadie, solamente al respeto de lo publicado y a sus autores.

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Revista literaria Guatiní Nro. 160 AÑO VIII Fundada el 19 de Abril de 2007 Fundador Editor General Enesto R. del Valle Colaboradores Permanentes: Aurelia Castillo/ R. Dominicana Odalys Leyva/ Cuba Lorenzo Suarez Crespo/ Cuba Gladys Taboro. Argentina Margarita Bokuso Mina. / España Lucio Estévez. Cuba Portada: COMPULSION. 2007 [Plumilla] ©Arturo Potestad Diseño de portada Ernesto R. del Valle Logo: Suanmy Mercedes Larisa. Rep. Dominicana 2|Page Todo material publicado en esta Revista puede ser difundido siempre que se mencione la fuente y el autor y no se tome para ofender o defender intereses particulares.

Revista editada sin ánimo de Lucro en soporte virtual.

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Ernesto R. del Valle. EDITOR

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Revista Literaria Guatiní Sobre la portada de esta Edición. COMPULSION .[Dibujo a plumilla del artista plástico cubano Arturo Potestad] Por Ernesto R. del Valle.

Visito asiduamente al amigo pintor Arturo Potestad una vez por semana. Si no lo visito, conversamos por teléfono. Porque Arturo, lleva una juventud suprema y cardinal en sus noventa y ocho años de una prolífera vida entre colores, imágenes, espacios galácticos y la Musa poética que de cuando en vez lo embosca en su soledad de hombre viudo.

Arturo aún crea esas formas y espacios. Aún maneja, no usa bastón ni se queja de dolores corporales ni de asunciones espirituales. Su larga vida le aconseja la tranquilidad requerida para seguir creando.

Esta semana nos encontramos en un supermercado de la Flager St. Desayunamos y conversamos sobre la Revista Guatiní De hecho, abrió su portafolio y me enseñó un dibujo a plumilla realizado en cartulina tamaño A-4.

-Mira,- me dijo.

Quedé sorprendido ante aquella trasgresión de líneas, formas circulares triangulares, desplazándose como en un caos.

-¡Qué es esto, Arturo!

-¿Qué crees? Me dijo con esa sonrisa que lo hace ser padre, abuelo, duende de cualquiera.

-COMPULSION- me dijo.

-¡Ñooooó! Lo quiero para la portada de la próxima edición.

Sencillamente me dijo.

-Está bien- y me lo entregó.

La obra de Arturo Potestad esta disgregada por varios salones de Miami, New York y Cuba [con más de seis Murales portentosos, uno de ellos en la Biblioteca Nacional] Impresionista recalcitrante, Arturo sabe convencernos sobre el color, las formas y espacios aparecidas en sus cuadros realizados en diferentes técnicas. Su última creación es la llamada Conversión de nombres en espacios y formas. Ver Revista Biografía ◄ Entre.

Arturo Potestad [a mi derecha] junto con los Artistas plásticos Aziyadé Ruiz y Cediel de Jesús Foto: Violeta Roque. [Artista plástica

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NUEVA EN GUATINí JUANA PÉREZ REINA EL DÍA QUE CONOCÍ A LEONARDO PADURA Verano del 2009. Salón colonial de un apartamento de El Vedado. Suena el teléfono. ¿Diga?. Oigo. Una voz de hombre se presenta. Su tono es grave cuando pronuncia su nombre y sus dos apellidos. Al hombre no lo conozco; los apellidos, sí. ¡Hola! Mi saludo cordial le hace cambiar rápidamente de registro. La conversación se prolongó durante más de una hora. Era escritor, poeta.

Yo, profesora de Literatura. Le pedí que me recomendara libros de autores contemporáneos cubanos. Voy a hacer algo mejor, están aquí de vacaciones unos familiares de La Habana. Te haré llegar unos cuantos, aunque no tengo muchos porque mi biblioteca sufrió los estragos del huracán del 2005. Con esta frase me ganó para siempre.

Días después recibí el regalo. Una bolsa de plástico blanca con los libros y un poemario suyo mecanografiado a máquina que a duras penas pude aprisionar en la maleta. Un voluminoso ejemplar llamó mi atención, una novela de finas hojas amaríllenlas que desprendían ese inconfundible olor a libro viejo. Era “La novela de mi vida” de Leonardo Padura. No conocía al escritor ni de oídas.

Ya de regreso a casa, después de adaptarme traumáticamente de nuevo a la rutina, abro la novela y empiezo a leer. Como si de la lámpara de Aladino se tratara, del libro surgió un duende evanescente que lo inundó todo. Ese duende era el olor, el color, los sonidos, las voces de los fantasmas que habitaron La Habana Vieja a principios del siglo XIX. La Habana de un niño llamado José María Heredia, el primer gran poeta cubano. La solidez de la trama con dos líneas argumentales que corren paralelas hasta cruzarse -la autobiografía desaparecida del poeta y la historia de Fernando Terry, que vuelve a la isla después de vivir durante dieciocho años en el exilio-, la portentosa evocación del Romanticismo en la Cuba colonial, la prodigiosa penetración psicológica de los personajes, el asombroso dominio de todas las técnicas narrativas, el profundo análisis de la idiosincrasia del país y la actitud vital por la que opta Padura, me convencieron de que estaba ante un fuera de serie, un autor excepcionalmente dotado y, con seguridad, uno de los mejores escritores vivos de la Literatura Universal.

Después leí “El hombre que amaba a los perros”. Otra obra maestra. Un joven cubano aplastado por su opresora realidad, Lev Davídovich Bronstein -Trostky- y su asesino – Ramón Mercader- son los protagonistas. La misma técnica narrativa de la novela anterior: tres líneas argumentales paralelas que acaban colisionando. Detesto las modas editoriales, desconfío por norma de su calidad, por lo que no me gusta el género

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Revista Literaria Guatiní de la novela histórica. Este libro lo es en cierto sentido, pero desde luego no es una novela histórica al uso. Lo más admirable es cómo Padura se mete en la piel de los personajes. No se trata sólo de la descomunal y rigurosa labor previa de documentación de sus biografías y del crucial momento histórico que vivieron, sino cómo empatiza con ellos y nos los devuelve humanizados. El lector siente que verdaderamente fueron así, pensaron así y sintieron así. Tengo dobladas las esquinas superiores derechas de muchas de sus páginas. Sólo elegiré un extracto: “Lo cierto era que leyendo y escribiendo cómo se había pervertido la mayor utopía que alguna vez los hombres tuvieron al alcance de sus manos, había aprendido que la verdadera grandeza humana está en la práctica de la bondad sin condiciones, en la capacidad de dar a los que nadan tienen, pero no lo que nos sobra, sino una parte de lo poco que tenemos. (…) me satisfacía pensar que tal vez algún día el ser humano podría cultivar esta filosofía, por pura y libre elección, por necesidad ética de ser solidarios y democráticos.”

Truman Capote, en el prólogo de su colección de relatos “Música para camaleones”, explica que dejó de divertirse escribiendo cuando averiguó la diferencia entre escribir bien y escribir mal y cómo cayó presa del pánico al descubrir la diferencia entre escribir bien y el arte verdadero. “Es sutil, pero brutal”, concluye. En efecto, el oficio literario y artístico por extensión, cuando se toma plena conciencia de su magnitud, es demoledor. Sólo la pasión puede impulsar al artista “a autoflagelarse con el látigo” para desarrollar el don con el que ha sido bendecido. Leonardo Padura es un Elegido -como Cervantes, Kafka, García Márquez o Tolstoi-, por lo que decidí rendirle culto leyendo todos sus libros.

Invierno del 2010. La muerte me sorprendió en el momento más inoportuno. No te dije nada. Era demasiado nueva en tu vida… ¡y estabas tan lejos!. Pero tú me buscaste. Me aferraste de las muñecas y tiraste de mí salvándome del precipicio. Me convertiste en uno de tus órganos vitales y me inyectaste tu sangre. Me revelaste mi verdadera naturaleza, era árbol, no mujer.

Verano del 2010. La habitación de un hotel de El Vedado. Un trayecto en taxi, dos horas de tren, otro taxi, diez horas de vuelo y un autobús me traen a ti. Una ducha, un vestido rojo y carmín en los labios. La hora acordada. Espero que el ascensor se pare por fin. Me dirijo al vestíbulo con el corazón desbocado. Estás sentado en un sillón con las piernas cruzadas. Corro hacia a ti. Es el comienzo de “La novela de mi vida”.

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NUEVO EN GUATINí ENRIQUE MOCHALES. EL SECRETO DE LA CEBOLLA La cebolla tiene su secreto. El simple hecho de pelarla consiste en constatar una serie de descubrimientos personales que se muestran como prendas interiores en la intimidad de la cocina. Después de un envoltorio cobrizo o amarillento, muy quebradizo, que sugiere la corteza terrestre que pisan nuestros pies, la primera capa contiene, según para cada quién, sentimientos dispersos y deseos cutáneos, realidades frívolas y nimiedades, mera ilusión de lo cotidiano o, tal vez, cosas más serias que se alojan en los poros del cuerpo, y que le producen heridas visibles. Deben, por lo tanto, poner en esta fase especial atención los alérgicos, puesto que sus emociones más profundas pueden convertirse en un desgraciado sarpullido que no revela nada sobre el origen de las penas. Las cortezas posteriores comienzan a mostrar la blancura ingenua de adentro, un más allá de las palabras vanas y los disimulos, quizás por eso parecen desprender tiernamente, capa a capa, dulces caricias de niños y niñas avergonzados de sus temores. Puede que en esta etapa del proceso, los más impresionables se pongan a llorar, aunque se trate sólo de unas pocas lágrimas de felicidad. Mientras dura el destape la cebolla se defiende como puede e intenta conmovernos. A nadie le gusta ser desnudado por la fuerza, así que es necesario reducir al mínimo la presión de las yemas de los dedos y tocar con suavidad, para no hacerse daño mutuamente, lo mismo que ocurriría con dos amantes. Por supuesto, hay otros que optan por pelar la cebolla sumergida en el agua, para ahogar todo riesgo de borrasca, y también hay quien prefiere colocar una de sus mitades encima de la cabeza, intentando racionalizar cual equilibrista el irreversible proceso.

Pero los imprudentes que siguen adelante ven ya el exterior que precede al centro, donde se han detenido otros, incapaces de continuar el camino hacia el núcleo del instinto, turbados por ajenos estremecimientos que les han nublado la vista. Y cuando sus sentidos llegan al vórtice, el sabor emana de un aroma extraordinario que humedece la punta de los dedos y se mete dentro de las uñas, un jugo dramático que se dispersa por el ambiente y que contiene en sí mismo todo el amor y todo el aborrecimiento que hayan podido existir nunca en un corazón abierto.

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SOLA DE NOCHE

Larga es la noche, dilatada, incierta, negra ruina del día en los portales; el día es el violín y los rosales, la noche es el tambor, la alondra muerta.

Hoy eres noche tú, sola, desierta, ojos de lluvia, manos saturnales, y una voz varonil en madrigales su deseo te canta tras la puerta.

No la puerta dormida de la alcoba, la puerta de la ausencia, que te roba cuanto pudiera darte y aceptaras.

Sólo una sombra efímera se extiende al borde de tu piel, y aunque la enciende, no consigue apagarla, y te disparas.

Los Angeles, 4 de abril de 2004

FRANCISCO ALVAREZ. España

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CUADRILATERO .

MARTHA VALIENTE1 Argentina.

El primer golpe fue al entrar al cuarto. El la esperaba detrás de la puerta entreabierta.

La tomó por sorpresa. Recién terminaba de lavar los platos y el silencio en la habitación la había convencido de que dormía. Estaba desprevenida; le pegó en la nuca, medio ciego por la luz que venía del pasillo y que ella todavía no había apagado. Fue de apuro y con la mano abierta. El cabello amortiguó el golpe y por reflejo pudo esquivar el próximo, que venía directo a la cara, y que él le tiró con la izquierda. Con la zurda no tenía tanta habilidad. Ella lo sabía; después de tantas palizas había aprendido de qué lado tenía que cuidarse más: el brazo derecho tenía más fuerza, era el peor, del que más le costaba zafar.

El siguiente no pudo esquivarlo. Le dio de lleno en la oreja y le arrancó la perla que usaba siempre en el lóbulo. La escuchó rebotar contra la pared como una bala.

Después ya no pensó en eso, se dio cuenta que sangraba. Se cubrió la cabeza con un brazo, sin decir nada. Cuando él se ponía violento, si ella protestaba o se lamentaba, era mucho peor: se cebaba en sus gritos, y seguía y seguía.

Entonces la pateó en una pierna. Le dolió. No estaba acostumbrada a eso, él rara vez pasaba de los puñetazos y las cachetadas; por eso al caer sobre la cama se le escapó una queja. No pudo evitarlo. Quiso deslizarse hacia el otro lado para escapar y encerrarse en el baño pero no tuvo tiempo. El se adelantó y la agarró del tobillo enfermo, el que nunca le había quedado bien después de la fractura; estaba perdida.

Empezó a rogar “basta, no me pegues más”. Lo repitió varias veces, sabiendo que era inútil, que sólo estaba empeorando las cosas.

El puño derecho la acertó de pleno. Cayó hacia atrás, la cabeza en el suelo, el cuerpo a medias sobre la cama. No veía. Pensó que se desmayaría, y lo deseaba. Tal vez así él se calmaría. A veces, al verla desvanecida, él se tranquilizaba, o se iba de nuevo a la calle, sin importar la hora. Una vez se había ido de madrugada, cuando todavía tenían la camioneta. Se la había llevado, y ella tuvo que tomar un taxi para ir hasta la guardia del hospital del barrio. Fue la primera y la última vez que se hizo ver por el médico después de una pelea; quisieron llamar a la policía, le pidieron que hiciera una denuncia. Se asustó y se fue, así como estaba, toda vendada. Por el camino se quitó los vendajes. ¿Para qué echarle leña al fuego…?

Con la fractura, durante las vacaciones en Córdoba, había sido diferente: él mismo, asustado, la había llevado a la enfermería del centro turístico. Había sido a la hora de la siesta, un solo golpe pero con mala suerte: cayó dentro de la bañera y se fracturó el

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MARTHA VALIENTE. Este relato forma parte de su libro premiado TODO SOBRE MI HIJA. Ver entrevista realizada por el Editor de Guatiní en Edición 159, página 18. http://issuu.com/revistaguatini/docs/nro.159_958edf5e301078

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Revista Literaria Guatiní tobillo. Después se había mostrado muy cariñoso durante un tiempo, pero nunca dejó de acusarla por haber tenido que volver a Buenos Aires antes de lo previsto.

Esta vez no se desmayó. Escuchaba su voz: le decía yegua, la escupía; aunque no veía bien, podía escucharlo, y olerlo. “No llorés, puta” Pero si no lloraba…Oía algunos lamentos, sí, apagados, que no parecían suyos. No era la primera vez que le sucedía: como si el cuerpo obrara por su cuenta y ella no pudiera intervenir. Ahora, de nuevo, se limitaba a observar, desde algún lugar remoto del cuarto, mientras su marido le separaba las piernas con una mano y con la otra intentaba maniobrar con su miembro para penetrarla. “No llorés, puta, que igual te voy a coger.”

Al rato volvió a sentir su cuerpo. Su marido roncaba con la cabeza todavía sobre su pecho. Durante un largo momento se quedó así, agobiada bajo el peso del hombre, esperando. De pronto, él se agitó en sueños y ella aprovechó para hacerlo a un lado, mientras se levantaba de la cama.

Fue hasta el baño. Cerró con llave y se miró en el espejo: tenía los ojos hinchados y una mancha de sangre seca le atravesaba el lóbulo de la oreja. No veía ningún hematoma en la cara pero su tobillo, amoratado, pulsaba y dolía. Abrió la ducha y se dejó estar bajo el agua tibia, con la mente vacía. Después se secó, se puso el camisón que colgaba detrás de la puerta y buscó las aspirinas que guardaba en su botiquín de emergencia: una caja de cartón oculta entre las toallas.

Caminó descalza hasta la cocina y tomó las pastillas con un poco de agua. Enseguida cerró la ventana que daba a la vereda: en el bar cercano, chicos y chicas se reunían a beber, antes de irse de fiesta. En la calle se formaban grupos que peleaban; los insultos y los gritos solían continuar hasta muy tarde. Se le llenaron los ojos de lágrimas; la violencia seguía ganando terreno. Sintió pena por ellos y por sí misma, por su propio cuerpo lleno hasta los bordes de miedo y de vergüenza.

“Gracias a Dios, mañana es domingo”. Tomó su Biblia del estante y la revisó en busca de la tarjeta con aquella dirección que alguna vez le habían recomendado. Allí estaba, todavía, oculta entre los salmos. La guardó en la chaqueta que usaría al otro día para ir a la primera misa, como de costumbre, mientras él seguía durmiendo.

Apagó la luz del pasillo. Al acostarse, recordó la perla, caída en algún lugar del dormitorio. Luego empezó a rezar, pero se quedó dormida antes de terminar el Padrenuestro.

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DAVID CORTÉS CABÁN. Puerto Rico.

11 DE CÓMO NOS HIERE EL TIEMPO Y LA SOLEDAD No podemos escoger los días no apresar los instantes llegan sin pedir disculpas como bestias endiabladas se tiran a nuestros pies se acurrucan y se echan como palomas turquesas hasta cubrir el paisaje Hoy mismo que camino esta callecita vivo la luz lo diminuto lo más natural el leve geranio el vientecito Esparce la soledad de alguien que vuelve oculto por estre huerto y entra a la casa y abre las puertas buscando no el verde que baila en la habitación sino el día más solitario la voz que apague esta brasa.

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BARBARA BENITEZ OROZCO 2 Cuba

El olor a tierra húmeda, el frescor de las cañas de azúcar, la hierba que crece alta esperando a ser podada .El camino que nos separa del mar es aún más lejos cuando se encuentra la carretera infinita entre los dos. Los naranjales descansan tristes casi del tamaño de un bonsái, para que otro año, los niños puedan cortarla a su antojo en ”hollejos” o la mitad , en términos mal dichos. La plaga que afecta el camino de las naranjas llevará tiempo para encontrar su cura.

Por eso una naranja, es como una joya valiosa, con guardianes con escopetas y minas; si te descuidas.

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Entre al hogar de esta joven y se convencerá de que las palmas tienen su magia y su cubanía desplegadas al aire. Un hogar para los que aman a Cuba. https://lacubanita2311.wordpress.com/

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EDITH LUCIA MICHELOTTI Argentina LA VIDA A PATADA LIMPIA No sé mucho de futbol, pero sí sé bastante de la vida.

Tanto, como para haber comprendido que es una enormidad lo que falta conocer antes de pasar a ser tan solo un recuerdo. ¿Y saben qué? Me da la impresión que el futbol es casi como la vida misma y viceversa. Cuando cada mañana el sueño concluye y la bendición de un nuevo amanecer saluda, nos reencontramos con nosotros mismos. Y de cara a nuestra realidad cotidiana nos redescubrimos. Un dolor, un pesar, una alegría, un montón de tareas, soledad, compañía, lluvia o frío, todo se da cita en nuestra mente mientras nos organizamos frente a una rica taza de café, o no, y enfrentamos el desafío de vivir. Con más o menos ganas, con mejor o peor aptitud. Todo depende. Depende de tantas cosas que muchas veces no suele ser muy clara la explicación. Y entramos a la cancha y con un poco de suerte, a los pocos minutos, sorprendemos con un gol. Pero, (ufa con los peros), hay que ver como interactuamos. Porque no jugamos solos. Los otros avanzan, atacan, nos tiran al suelo. Nos levantamos, corremos, tomamos de nuevo la pelota, nos tiran de la camiseta, nos apresuramos, y justo cuando vamos a realizar la jugada perfecta, el juez de línea nos avisa que la posición está adelantada mientras el director técnico se desangra en gritar lo contrario. Y qué felicidad cuando el otro, infeliz, comete falta dentro del área y nos facilita el penal de la victoria. Y la tribuna. ¡Qué influyente que suele ser la tribuna! Las voces amigas que estimulan, las falsas que engañan, las adversarias que lastiman. Pero como el partido finaliza y el futbol no, algunas veces queremos ser directores técnicos. Es allí cuando los veredictos populares se nos vuelven contradictorios. Un día somos dioses. Otro día nos reemplazan. Y el lugar queda listo para el que quizás menos nos gustaba. Y solo quedamos en el tiempo para responder preguntas pertenecientes al pasado a algún periodista inquieto con la historia. Y aprovechamos la ocasión para repasar. Si fuimos decentes, o no. Si nunca hicimos trampa, si salimos a la cancha a jugar con hidalguía, si también tironeamos camiseta, si pudimos jugar bien pese a nuestros sentimientos, derrotas, exceso o falta de amor, discusiones, dolores, pérdidas u opiniones divididas.

Y observamos a la distancia, como transcurrimos esa cancha que es la vida. Y nos preguntamos qué podemos hacer ahora en la tribuna, con esa sabiduría que no teníamos en la juventud. Solo contarles a los otros que lo importante es jugar limpio, siempre. Porque esa, esa sí, es la única forma de ganar.

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STELLA MARIS TABORO. Argentina ESCRITOR Es escritor aquel que fue tocado por una luz extraña y bella.

El una persona con honda necesidad de comunicarse, primero lo hace en silencio, hurguetea en su alma, en los personajes que inventa , los ambientes y tiempos que describe.

Dialoga con las palabras, con las perlitas que brotan de sus pensamientos mientras crea un universo especial que nadie conoce .

Allí siembra flores y dibuja pájaros porque ellos son la libertad, esa que siente quien escribe.

Y crear mundos en las letras, es arte porque con su pluma que convierte en pincel desliza en el papel las palabras que unidas forman castillos de imaginación, columnas de fantasía, arcos de ingenio y todo es inspiración sagrada .

Quien escribe siempre ignora qué hay a su alrededor . Se sumerge en un lugar y tiempo que es el de los personajes que juegan en el cuento.

Un escritor es descendiente de todos aquellos que en tiempos pretéritos, remotos inventaban historias en el infinito espacio, afrontando los cataclismos de la historia y el capricho de planetas y satélites. En toda su existencia escribe, y las letras que desliza son como el oxigeno que respira. Puede sentirse en los lugares más ignotos de este suelo pero siempre, simplemente esta allí, en su mágica soledad , en esa mesa redonda o rectangular, junto a una ventana o bajo una luz que desde el techo ilumina .

Lo que escribe es perdurable en el tiempo , no son palabras que el viento se lleva, pues todo lo escribió mostró lo mejor que tiene. Seducir con sus palabras, conquistar para formar un mundo que le pertenezca y le permita salir de esa soledad que es él mismo, lo circunda y lo envuelve en una magia inconmensurable.

Es sembrar ideas, pensamientos, es además lanzar a los ojos del lector, los pétalos de su alma.

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ANGELUS

ALEX PAUSIDES Cuba

A la sombra de la catedral de campanas / alegres y mudas Cuando la tarde es una mujer abierta / en la mano del viajero A esta hora en que la ciudad requiere / mi temblor mi voz y mi rodilla Y las aves rondan el patio en espera / de las virutas del pan En este instante apacible del atardecer / cuando el corazón murmura Y el mar es una promesa que se cumple Y la luz ordena las más tibias sublevaciones de la sombra En este año desplegado ante mí como un periódico un filme un río fugaz / entre las piedras En este milenio digno en el que tomo / el agua contigua a tu boca En esta hora en que por la gracia / de no sé qué angel o demonio la vida sale airosa del caos Ahora sencillamente pasa que eres / inevitable como el aire y la luz Y la tierra donde el hombre planta / su tienda bajo el cielo acompañado de otros solos / semejantes. CM

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RECORDATORIO HUMANO

IRENE MERCEDES AGUIRRE. Argentina

Yo no soy sólo carne que recubre este esqueleto móvil de mi paso, ni biología en puridad ¿Acaso será posible encasillar en ubre el maternal refugio , el dulce vaso donde abrevaron, desde aquel octubre, mis cuatro hijos, con la mansedumbre plena de amor que en mi emoción repaso?

El ser humano tiene sus errores y en cada tiempo surgen los pesares, ¡en cada guerra brotan los horrores!

Pero la leche y miel y los cantares, deben ser cura para los dolores ¡para la vida plena en sus altares!

Madre e hijo. Sir Anthony Van Dyck

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Revista Literaria Guatiní Ángela Penagos Londoño dice asistir a la dicha de la mujer antigua, la mujer asombrada, de la mujer imaginera y la niña que la habita con su inocencia siempre recuperada. Son las mujeres que la habitan de alguna forma. Esas mujeres que se alimentan según dice con pedacitos de amaneceres, envolturas de luna tibia y sueños que van haciendo historia con sus historias. Dice inventarse a sí misma cada mañana, rompiendo la rutina, regalando palabras nuevas, para las personas que también son nuevas cada mañana.

ANGELA Y LAS MUJERES

desangelizadas

QUE LA HABITAN [Entrevista]

Por Ernesto R. del Valle ESPECIAL PARA LA REVISTA GUATINí Revista Guatiní. Mi primera pregunta va dirigida a tu ámbito estrictamente personal e íntimo si se quiere. ¿Quién es Ángela, esa mujer que vive su vida personal alejada de las estructuras del Arte y la Literatura? Ángela Penagos Londoño.Soy una mujer de sustancia primitiva, con ojos redondos y sinceros, color miel.

Alguien dijo que la alegría nos refresca la conciencia de la ruptura original. No tengo que hacer esfuerzo para estar alegre y que yo sepa, nunca he dicho "Hoy es un día aburrido".

Soy mujer madre, no solo biológica, sino la que apacigua el dolor y la soledad del ser humano que se acerca.

Me define el sentimiento que nunca se agota, el amor. Tiene olor floral y es tibio. En esta búsqueda de mi esencia, de la belleza de mis días y mis noches y en lo peremne de mi siembra, me hallé con la autencidad de la geometría, los cristales y el lenguaje.

RG.- Tu casa natal. Ese rinconcito tibio donde te guarescías a imaginar tus vivencias infantiles, ¿Cómo fue esa etapa de tu vida?

APL.- Mi casa estaba de pie en una esquina del barrio Belén de la ciudad de Medellín, era de bahareque y tapias altas. Yo me parecía a ella en el blanco anhelo, en el tejado dulce y en la arcilla de guacas y conjuros. La cocina con olor a canela y chocolate era el lugar del encuentro y la locura cuando mis doce hermanos y yo llegábamos al lugar de siempre a

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Revista Literaria Guatiní alimentarnos. Alambique donde todas las cosas van almacenándose y destilándose en uno.

No volverán mis ojos a condensar el cosmos en el distante cielo, unido al jardín de flores donde guarde lunares de mi alma.

Cuando papá llamaba a recoger palabras en la inmensidad del patio, pájaros, castillos, caballitos de mar caían en mi mochila tejida de esperanza niña.

RG.-Tus primeros autores, tus primeras lecturas. Tus primeros sueños.

APL.- Como ganar amigos e influir sobre las personas, escrito por Dale Carnegie, confieso fue el primer libro que leí. Puedo ver el espíritu de mi padre cuando me lo dio de regalo: "Recuerde que para cada persona su nombre es el sonido más dulce". Era un paquete de buenos modales. Lo guardé en la biblioteca por muchos años, hasta un día que quise hojearlo, pero sus hojas contenían el ruido de las galletas de soda. Si, porque yo me sentaba al lado izquierdo sobre el pecho de mi padre. Mi hermana también buscaba un rincón de su cuerpo para sostenerse. Valía la pena estar sentados en el piso entrelazados, esperando que empezará a descolgar las letras del libro que él sostenía con dulzura entre sus manos.

Cuando leí Cien años de Soledad del nobel colombiano Gabriel García Márquez, detenía la lectura cada cinco minutos y suspiraba. Me regaló un mundo mágico en la multiplicidad de los seres y las experiencias contadas.

El principito de Antoine de Saint Exupery, fue una revelación. Tuve los ojos fijos en el libro, de pronto parecía saber exactamente en lo que me convertía bajo su constante provocación.

RG.- ¿Quien influyó en tus primeros textos. Qué lecturas estaban presentes en esos primeros momentos de creación?

APL.- Influyó en mi como un sol visible Marguerite Yourcenar, sibila de la historia, peregrina. La fluidez de la narración y la agudeza de una mirada inusual en el panorama de la historia: "Tratemos de entrar a la muerte con los ojos abiertos", palabras finales de su obra "Memorias de Adriano".

Rainer María Rilke que alumbra mi libro el Umbral del ángel. Rilke ansiaba en vida, su ámbito dentro de las estrellas, y a fe que lo logró, porque su poesía habita La tierra florida, bien poblada de ángeles: Mas los ángeles pasan cual bandadas de aves, y hallan todo fruto en agraz.

Emily Dickinson, la clave, su lenguaje sencillo, la forma como juega con las palabras.

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Revista Literaria Guatiní Hipatia, lumbrera para cualquier milenio.

Astrónoma, matemática, maestra, libertaria, librepensadora. Dirigió la biblioteca de Alejandría.

RG.- ¿Cual de tus libros publicados guardas con cariño, te aportó luz para los nuevos por venir y te hizo ser esas variadas mujeres que conviven en tu interior.?

APL.- Estoy completamente segura que cada libro se abre paso entre los recónditos pliegues de la memoria para iluminar otros textos. Al libro Ecos de marimba, le debo la mayor de las angustias, en tanto que la voz se eleva hasta hacerse rítmico testimonio del sufrimiento de las mujeres en la guerra. Hay inocencia en la caricia de la herida, en el velo rasgado, en el abrazo que apacigua el dolor y la soledad. Milenaria búsqueda en los ojos de una niña atascada entre el tiempo de su madre y su propio tiempo. testimonio de la mujer guerrillera, las madres que lloran a sus hijos que mueren en la guerra, las campesinas que llegan de lejos, sin maletas, sin nada de nada, a una ciudad de cemento, desplazadas por la violencia.

RG.- Ángela, pasemos a tus libros. Desde que escribiste y publicaste el primer poemario Silencio del Mandala, hasta el último libro ha pasado mucha vida en tus mujeres interiores, muchas frustraciones, triunfos, fracasos y éxitos, amores y desamores. ¿Que piensa la autora Ángela Penagos sobre estas fluctuaciones en su permanente estar y ser en la literatura?

APL.-He avanzado en un largo y fascinante viaje, comprobando que todo sueño se vuelve realidad, cuando existe voluntad y persistencia. Desde uno de mis puntos cardinales me estaciono en el centro de mi corazón para encender el espíritu que me da la certeza de que en las palabras y en mis pensamientos está la creación. Porque la vida es una obertura por donde pasan los amores, la amistad, la alegría, la tristeza y el llanto. Ahora camino con la experiencia acumulada que me libera de la soledad de las noches.

RG.- La vida tiene fluctuaciones, es, como sabemos, una espiral siempre en ascenso, en esa espiral se desatan los aciertos y desaciertos que abruman y esclarecen la voluntad.. ¿Te has sentido, como mujer, alguna vez, rendida en cuerpo y alma como para dejar a un lado tu acto de creación?

APL.- La creación es como un río, con altibajos, pero fluye, tiene su cauce, nunca se detiene, está en permanente movimiento. Todos los días multiplico acciones para que los aciertos y desaciertos se conviertan en antorchas de experiencias que alumbren mi

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Revista Literaria Guatiní escritura. Ahora sé que la paciencia implica aceptar verdades dolorosas, y a pesar de eso he insistido y persistido. . La vida es un permanente aprendizaje. Solo con esfuerzo y dedicación me he salvado de lluvias torrenciales y crecientes.

RG.- Participaste en Cuba en la 2º edición de la Feria Internacional del Libro. Qué encontraste en esa Cuba tan llevada y traída para bien y para mal. en la Historia Moderna Latinoamericana?

APL.- Fui invitada a participar de la 20° Feria Internacional del Libro de la Habana que se realizó del 10 al 20 de Febrero del 2011 bajo el lema "Leer es crecer", dedicada a los autores Jaime Sarusky Miller, premio nacional de literatura 2004 y Fernando Martínez Heredia, premio nacional de Ciencias Sociales 2006. Dedicada a las culturas de los pueblos del ALBA y al Bicentenario de la primera independencia de América Latina y el Caribe.

La feria tuvo lugar en la Fortaleza de San Carlos de la Cabaña, encantador recinto ubicado frente a la bahía habanera, muy cerca de la Habana Vieja, Patrimonio de la Humanidad. Es el evento cultural más importante del país.

Me encontré con la poeta Carilda Oliver con sus poesía amatoria y celebro cuando dice "Me desordeno, amor, me desordeno cuando voy en tu boca, demorada, y casi sin por qué, casi por nada, te toco con la punta de mi seno...."

Visité el pabellón de los niños, donde la imaginación convertía caballos de palo en briosos alazanes y diminutas luciérnagas en destellantes luminarias.

RG.- La literatura en Colombia está plagada de nombres que en el Universo de las letras brillan con luz propia. Sólo unos nombres que te resultarán familiares: desde el

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Revista Literaria Guatiní antioqueño autor de Frutos de mi tierra, Tomás Carrasquilla, José Eustasio Rivera, Jorge Isaacs, Álvaro Mutis, pasando por el Gabo hasta la joven bogotana Laura Restrepo, la nueva generación colombiana posee grandes ejemplos a seguir en su peregrinar inicial por estos difíciles rumbos de la creación literaria. ¿Crees que este comportamiento es lúcidamente real entre las novísimas generaciones?

APL.- Quiero empezar con una cita atribuida a André Malraux. Dice: "Cultura es lo que, en la muerte sigue siendo la vida". A mi me gusta porque es mirar a los nuevos escritores bajo el prisma de la vida, de la gente. El buen escritor busca el significado de las cosas, de los acontecimientos, de los personajes, de los procesos.

En Colombia hay una buena cosecha de escritores nuevos y buenos. Todos ellos han obtenido premios de resonancia nacional o internacional, ninguno ha dejado de escribir y por eso sus obras siguen cobrando resonancia, aunque a algunos los han favorecido más los medios y eso ha hecho que estén más presentes. Podemos incluir a escritores destacados como Efraím Medina, Héctor Abad Faciolince, Tomás González, Evelio Rosero, Pablo Montoya, Carolina Sanín.

RG.- Estas invitada por The Cove/Rincón, a un importante evento en Miami. ¿Puedes hablarme brevemente de esto?

APL.- Estoy muy contenta de participar este año en "La vuelta al mundo en 20 años" invitada por The Cove/Rincón International que se realizará en la ciudad de Miami del 12 al 20 de Agosto de 2015.

Es una Organización Cultural bilingue fundada en 1995 por Marily A. Reyes, que promociona el arte y la cultura, no sólo en Estados Unidos, sino a nivel internacional y este año Colombia estará representada por mí, junto a Georgina Cuartas Cadavid y Constanza Eugenia Muñoz..

RG.- Te auguro una estancia agradable en Miami, a lo mejor nos conocemos personalmente. Te agradezco estas palabras, este transitar por las mujeres que batallan y se aferran en tu interior desangelizando el mito de la debilidad femenina.

Gracias por tu tiempo, estimada colega. Reciba mi abrazo virtual.

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Revista Literaria Guatiní APL.- Gracias a ti, Ernesto por darme la oportunidad de expresar estas ideas, estas emociones y sinceramente estoy muy feliz de participar contigo en esta experiencia que me permite adentrar en mi vida literaria y personal.

Miami, Julio 11, 2014

22 Significativo lauro para la Docente, Investigadora y Escritora Irene Mercedes Aguirre La docente, investigadora y escritora Irene Mercedes Aguirre, ha sido elegida para recibir el premio Laurel Trilce de Oro en Perú, de honda significación en la cultura americana en general y andina en particular.

El acto de entrega tendrá lugar en ocasión del CALPULÍ XVI, Encuentro Internacional de homenaje a César Vallejo bajo el título: Calpulí, Vallejo y su tierra» a celebrarse en mayo de 2016 en Perú.

En la nota dirigida a la autora nombrada, el Presidente del Encuentro, Dr. Danilo Sánchez Lihón y la Directora de Asuntos Internacionales Dra. Mara García, le expresan: «En Asamblea Extraordinaria del movimiento Capulí, Vallejo y su Tierra que representa en el ámbito de la cultura a diversas instituciones académicas y cívicas, y luego de la sustentación que se hiciera, ha sido elegida usted unánimemente para recibir la distinción: Laurel Trilce de oro.

Se otorga este lauro con Resolución de la Gobernación de Santiago de Chuco, tierra de Vallejo, en el marco del XVII Encuentro Internacional Itinerante Capulí, Vallejo y su Tierra”,

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ECO Y NARCISO Las rosas y las palabras se unen y se repiten por caminos inciertos ERNESTO KAHAN. Argentina Israel Eco deseaba…y subió por la escalera, demasiado enamorada de Narciso.

En la casa no podía respirar… salió al balcón, a la senda, a la mar…

Desnuda se acostó sobre la hierba - quería los rayos del sol y su beso Se acostó sobre la pradera - quería los rayos del amor y su vida que ora quemaban, ora eran nubarrones y tormenta gotas de sangre deudas, hipotecas, desempleo, guerras… y malas profecías Cuando Eco ya obligada estaba a repetir su última palabra y Narciso el bello, a amarse sólo sí mismo, sus cuerpos desnudos temblaron, se hundieron en la historia y llegaron olores desde el río contaminación, hedores de desagües y gotas de muerte...

El pueblo en la plaza: - amor pedimos… y Eco repitió: - amor pedimos… amor pedimos… y Narciso dijo: - me amo El pueblo en la plaza: - paz pedimos… y Eco repitió: - paz pedimos… paz pedimos… y Narciso dijo: - me amo

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PADRE Cuantas cosas quedaron en el tiempo y hoy siento fueron pocos los: Te quiero...

Aunque siempre te lo dije muchas veces y te dije: ¡tengo miedo que me dejes!

Me abrazabas fuertemente entre tus brazos y secabas mis ojos con abrazos diciéndome que siempre estarías a mi lado...

Ay que miedo tenía, tan pequeña era una niña y abrazada a tu cuello te quería retener, yo para siempre...

Después cuando los años transcurrieron como quiso Dios la suerte o el destino, guardaste la camisa amarilla cual tesoro del día que te di ese regalo, siendo niña...

Ay padre cuantos años han pasado que ganas de tenerte en este día y ser perfecta pero solo pude ser lo mejor... Como Dios quiso.

Hoy guardo la luz de tu mirada tus ojos color miel de caballero tu elegancia tus manos tan bonitas tu gracia, tu rostro esplendoroso tu alegría y tus consejos: "no estés triste hija mía, no sufras mas por nada"...

Lo sabías, lo comprendo ahora que han pasado tantos años y que veo con tus ojos LILIANA lo que vos antes veías...

Y hoy tengo que aceptar que ya partiste no cumpliste la promesa de quedarte para siempre en esta vida ¿lo creías papá que no te irías al país del nunca jamás que no se vuelve?

Tan dulce fue tu vida y tan honesta ejemplo de valores tu paso iluminaba... Con sonrisa chispeante te reías con bengalas y luces emanando...

Sin embargo te fuiste el día cruel que me dejaste el recuerdo y el dolor de la agonía del calvario inmerecido que sufriste al despedirte de esta vida...

Y hoy te nombro otra vez papá, como chiquita permaneces viviendo en mi memoria de los días en que evoco tu cariño tu palabra tu sonrisa en mi espejo de tu historia y la mía.

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MEMORIAL NOCTURNO. [Alejandrino libre de rima]

ERNESTO R. DELVALLE Cuba

Ebrio de pensarte, sobrio de tenerte, loco de distancias, voy hacia la noche buscando en su magia la luz de tus ojos tocando en su piel, aquel tibio regazo.

Pero todo en vano. Realidad y sueño convergieron ambos, y partí mi copa, en aquel silencio donde ya las flores dormitaban. Algo sobrevino entonces Senti una mirada de bosque marino metérseme dentro, allá en mis cavernas dormi la ternura de una tonta brisa sobre mis cabellos como si tus manos

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fueran esa brisa, como si tus dedos... ¡como si tus dedos!... Quizás fue tu esencia, quizás la apacible canción de los astros o esa voz de trino, poeta sin tiempo, que llevo tan dentro de este niño tuyo., Mi querida madre Junio 2015.

Violeta del Valle [Holguín 1817- Camagüey 2002]

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MIS ABUELOS .

Mis abuelos inmigrantes armaron aquí su historia con sus sueños delirantes en etapa emigratoria.

Huyendo así de la guerra buscaron aquí un asilo abandonando su tierra vidas pendiendo de un hilo.

España... Italia dejaron sin saber que deparaba esta tierra que anhelaron desde que el barco zarpaba.

Argentina dio cobijo y también una familia les dio mujer, les dio un hijo y mano extendida y tibia.

Los dos jamás olvidaron la tierra en donde nacieron relatos que nos contaron aquí el amor conocieron.

Tantas historia de abuelos dignas de ser bien contadas plenas de sueños y anhelos y por DIOS cristalizadas

LIBIA BEATRIZ CARCIOFETTI Argentina

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CONCURSOS LITERARIOS I PREMIO DE POESÍA “NICANOR PARRA” (España) 05:09:2015 Género: Poesía Premio: 6.000 euros y edición Abierto a: sin restricciones Entidad convocante: Ediciones de La Isla de Siltolá País de la entidad convocante: España Fecha de cierre: 05:09:2015 BASES ◄Abrir.

III CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA Y RELATO CORTO “MARÍA ELOÍSA GARCÍA LORCA” (España) 15:09:2015 Género: Poesía y relato Premio: Placa conmemorativa Abierto a: sin restricciones Entidad convocante: Unión Nacional de Escritores de España (UNEE) País de la entidad convocante: España Fecha de cierre: 15:09:2015 BASES ◄ Abrir

6º CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA LITERARTE 2015 (Argentina) 15:08:2015 Género: Poesía Premio: Edición y diploma Abierto a: de habla hispana, mayores de 18 años Entidad convocante: Ediciones Literarte País de la entidad convocante: España Fecha de cierre: 15:08:2015 BASES◄ Abrir

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NUEVO EN GUATINí EL OTOÑO DEL POETA

OSMANY ODUARDO GUERRA3 Cuba

[Fragmento]

Aquí nadie pregunta por la historia.

Los días se suceden impertérritos.

Una piedra tras otra, luego el muro, y luego la ciudad que salta más allá de los funestos barrotes.

Amortajadas, las tardes se suceden y aquí nadie pregunta siquiera por los cánticos dormidos, por la escasa bondad, por una fotografía que cuelga, repetida, en las paredes.

Aquí nadie pregunta por la historia, y es terrible porque quizás la historia está en la hogaza, en la febril burbuja, o en la ferocidad del pez que ahora contemplo.

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Obtuvo Mención en poesía concurso CASA DE LAS AMERICAS edición 45, 2004.

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VISITE, PARA MAS INFORMACIÓN http://thecoverinconmiami-usa.blogspot.com/

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LUJURIA POR ENCARGO

ALINA VELAZCO-RAMOS. México

A ojos cerrados, siento tus labios rozar mi espalda, mientras tus dedos juegan a erizar mi piel.

Mi sexo se abre a tu lanza que, después de humedecerla, irrumpe en el con lentos y suaves movimiento.

Candencia, baile. que me hace gemir solo para ti. para ambos. el mejor placer es el que se procura escondidos.

A dos voces.

Tus besos continúan, tus caricias.

La sinfonía de nuestro encuentro me hace girar y perder el sentido de cualquier cosa que no sean tus embestidas.

Y llega el ansiado momento en que me comprimo hasta ser un punto, e inmediatamente exploto contigo y siento tus jugos y tus gemidos, mezclándose con los míos.

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LUCIO ESTÉVEZ. [Camagüey, Cuba] Este poema que pongo a disposición de los lectores de Guatiní, forma parte del último poemario publicado. Su nombre Delicatessen, es una comunión muy estrecha del autor con el poemario Manjares para mis bestias de la cubana residente en Miami, la poetisa Yanilén Mola4.

Lucio también ejerce su magia en la pintura. Ha ganado varios premios en Concursos y Encuentros pictóricos.

Hoy le muestro éste que tuvo la gentileza de regalarme.

EL AUTOR 21-37 Moro y cristiana.

Puedes… …llenarme de puntos suspensivos…

Puedo amarte entrelazando nudos de caricias en manos hombros y ombligos sin que tengamos que medir los besos que nos damos ni poner reglas para complacer exigencias corporales calmar deseos graduados de amantes verdaderos uniendo sexos al borde de los cielos y al fin reconozcas la concha rosada de tu cuerpo receptora de mis delfines en fiesta juntos y encamados hasta el fin de los días.

JARDIN DE INFANCIA No. 2 [Técnica mixta en Cartón] Autor: Lucio Estévez/ Cuba-EUA.

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YENILEN MOLA.- Poetisa de gran sensibilidad. Su ascensión ha sido fulgurante desde que en el 2010 ingresó en los círculos literarios hispanos del sur de los Estados Unidos, donde empezó siendo invitada a algunas tertulias y terminó como productora, libretista y presentadora de “La Noche de la Poesía Erótica”, el show literario de gran formato que se ha convertido en el evento de referencia en la materia.

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Un breve estudio-análisis trae hoy el intelectual ecuatoriano residente en México, George Reyes, sobre la tendencia de algunos autores post-modernos de obviar o más bien liberar su poesía de las vestiduras clásicas. ¿Qué implicaciones trae esto para la crítica? El Editor.

GEORGE REYES. Ecuador- México.

DE LA INTENCION DEL AUTOR [ I ]: Teoría literaria contemporánea. [2da Parte]5 “No creo que los lectores, sin importar cuán instruidos sean, quieran experimentar la poesía como algo impersonal o neutral”.

Sean McEvenue (“Truth and Affirmation in Poetry”) En la primera parte de este ensayo, habíamos comentado que la teoría literaria contemporánea propone que la crítica ha de centrarse únicamente sobre el tejido del texto, independientemente de su autor; el fundamento filosófico que se esgrime es porque una vez salido de la pluma del autor, el texto (poema, por ejemplo) alcanza vida propia y se vuelve una especie de artefacto literario autónomo y vital, en el cual su autor muere. También comentamos que esta teoría fue fortalecida por Roland Barthes.6 Es de este modo que se declara lo que técnicamente se ha denominado “autonomía del texto” respecto de su autor y el contexto de producción; tal autonomía concederá al crítico literario un papel predominante y creativo ―que crea y recrea la intención del autor según su criterio―, en desatención tanto del autor como de su intención y quizás hasta de la del texto.7 Sin lugar a dudas, la teoría en mención plantea a la literatura y a la misma crítica algunos desafíos que, en mi opinión, demandan atención y la elaboración de una teoría literaria equilibrada con base ética, capaz de orientar el método de la crítica y evitarle caer en una “inconsciencia epistemológica”, es decir, en una incapacidad de La 1ra parte de este mini-ensayo se encuentra en la Edición 159 de la Revista Guatiní [Pág. 8] http://issuu.com/revistaguatini/docs/nro.159_958edf5e301078 6 Sin olvidar a los hermeneutas teóricos como Hans-Georg Gadamer, Paul Ricoeur, Michel Foucault, Jacques Derrida y otros. Contrariamente a los teóricos que los precedieron, estos dos hermeneutas últimos (Foucault y Derrida) han afirmado que, en el caso de un poema, el poeta no tiene nada que comunicar ni, mucho menos, educar.

7 No en vano se ha dicho que el crítico hace crítica para lucir su propio pensamiento, olvidando que interpretar es situarse en el punto de vista del creador. No obstante, habrá excepciones honrosas.

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Revista Literaria Guatiní escrutar la dimensión profunda del texto: sus verdades y afirmaciones conforme a su género literario. Procuraré resumir esta teoría, consciente de que cada crítico, poeta o escritor tendría una visión distinta, aunque en los matices podamos coincidir.8 Pero antes mencionaré a penas algo de la contribución que, de un modo u otro —y desde un punto de vista filosófico—, la teoría emergente en mención ha realizado sobre algunos aspectos importantes.

Nadie negaría que en Occidente la razón, incluso instrumental,9 ha prevalecido por mucho tiempo como fuente de la ciencia y de la investigación académica; con base a ella, se ha construido una ciencia y un pensamiento en pro de las verdades objetivas del conocimiento. En los recientes años, sin embargo, se ha venido cuestionando esta razón y explorando a la vez nuevas maneras de abordarla y expresarla como fundamento de la razón científica (Lyotard, La condición posmoderna) no sin riesgo de dispersión en lo contrario: la sinrazón. Es así que, frente al método cientificista racional occidental, las teorías literarias emergentes han procurado proponer un nuevo horizonte de conocimiento como el relato. También estas teorías han contribuido con metodologías de análisis textual ―hasta entonces consideradas pseudocientíficas― donde la razón sigue siendo usada, pero no al modo del método de análisis científico.

Más aun, estas teorías nos han concientizado sobre el papel activo y legítimo que tienen en la crítica literaria el texto y el crítico como lector, ya que el primero es completado cuando el segundo participa de él.

Ahora bien, ¿a qué nos referimos con la expresión “intención del autor”? Obviamente, no a su estado mental o sicológico, irrecuperable, conocida únicamente por él; 10 tampoco nos referimos a conceptos o verdades verificables al modo académico objetivista occidental como si el encuentro con la poesía fuese a través de la sola razón. Con la expresión “intención del autor” nos referimos ya sea a valores que moldean el pensamiento y regulan las tomas de decisiones, o a estados subjetivos de expectación y de experiencias expresados oblicuamente, es decir, en lenguaje poético que normalmente se caracteriza por su multiplicidad de significado; por supuesto, el crítico/lector, especialmente si es creador, podría captar en alguna medida esa intención y simpatizar o no con ella, pero también podría fracasar en alcanzar esa meta en su interpretación.

Aunque la literatura no cumpla totalmente con las condiciones del significado proposicional y el principio de verificación, piensa Sigifredo Esquivel Marín (en “Estilos de escritura”, Revista de filosofía --Universidad Iberoamericana 136:69, 2014--, “nos da Por ejemplo, hay quienes pensarán que en la poesía el lenguaje no tiene el objetivo usual de comunicar ideas o conceptos; que ella no piensa, no explica y que su tiempo y su música no son utilitarios.

9 Es decir, de la que ha sido y es usada para someter al ser humano y al ecosistema.

10 Por eso, y para evitar se la entienda así, hay quienes en el campo del saber hermenéutico proponen hablar no simplemente de “intención”, sino de “intención comunicativa”.

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Revista Literaria Guatiní luz sobre verdades olvidadas, potencia la vida y reflexión éticas, problematiza la reflexión de la racionalidad pública y, sobre todo, dilucida la condición humana situada en un contexto aporético y conflictivo. Asimismo, renueva el lenguaje”. Esto es porque los poetas son seres que saben decir mejor que nadie dónde les duele; ningún autor/creador vive en un vacío, esto es, sin contexto vital; la imaginación de la que pueden hacer gala sus textos no surge de la nada, sino de lo real de su experiencia (Carlos López, “Poesía, poema, poetas”). Por eso, siendo humano, ningún autor/creador carece de ideas ni de intención de comunicar y hasta de aportar, aun si el “juego” (lo lúdico) es el modo de ser de toda obra de arte. El célebre hermeneuta alemán Hans-Georg Gadamer es defensor de la autonomía del texto; pero considera que la comprensión reviste una forma de lenguaje como el intermediario del concepto o la idea, y de la experiencia de comprensión.

En este sentido, a la literatura, y obviamente a la poesía, no se la debiera reducir a voluntad de nada ni a realidad impersonal o a una entidad sin autor ni a una forma privilegiada de llevar el lenguaje al silencio. Al contrario, ella es apertura al diálogo con aquello que oblicuamente intenciona comunicar por lo cual tampoco podría vérsela solo como sentimiento y experiencia íntima.

El autor, pues, lejos de morir, sigue presente en el texto; él es el hablante en el texto y no ha perdido toda su significación ni en el poema se ha borrado su huella, estilo, experiencia ni contexto (U. Eco, La definición del arte). Al igual que Gadamer, Paul Ricoeur (en Teoría de la interpretación) defiende la autonomía del texto, pero piensa “que un texto sigue siendo un discurso contado por alguien, dicho por alguien a alguien más acerca de algo”. Consecuentemente, me gustaría pensar que el deber del crítico/lector es, como dijera Gadamer (en Verdad y método), fundir su horizonte de vida con el del texto y, agregaría, con el del autor, a fin de que mediante el encuentro de sus subjetividades pueda escuchar lo que también este último quiere expresar vía texto y lenguaje. De este modo, no habría preeminencia del texto sobre el autor ni del crítico/lector sobre aquellos, ya que el autor y su intención comunicativa serían integrados, no desbancados, aunque el crítico/lector pueda tener en sus manos solo el texto, sin su autor;11 sin embargo, es bueno recordar que el sentido del autor es propiamente una dimensión del texto.

Si la crítica literaria tuviese como punto de partida la intención del autor, evitaría en gran medida la dispersión en la subjetividad del crítico/lector. Con todo, este punto de partida no ha de descuidar el placer estético del texto ni se asombrará del excedente de sentido del mismo debido a su naturaleza equívoca y porque en frente suyo se sitúa la infinidad de personalidades interpretantes, cada uno con su modo de ver, de sentir, de pensar, de ser. Todo es cuestión de equilibrio y de ética, y de equilibrio

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Cuando el autor del texto ya no vive físicamente.

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Revista Literaria Guatiní AL CIERRE DE LA EDICIÓN Me ha llegado esta nota de prensa sobre la presentación de la novela de la amiga colega y colaboradora permanente de Guatiní, la poetisa y escritora dominicana Aurelia Castillo12.

En República Dominicana fue escenario de la novela erótica El Llanto de la Flor de la autora pedromacorisana Aurelia Castillo, en la celebración de las fiesta patronales de la ciudad de San Pedro de Macorís que se celebra cada año en el mes de junio con la participación de poetas , novelista ,artista plástico y la principales autoridades de esta ciudad como el gobernador Félix de Los Santos Lebrón y el sindico Tony Echavarría, El vice, presidente de la Cooperativa de Maestros COOPNAMA la obra presentada por el sociólogo Juan Galván quien dijo que la autora hacia llegar en manos de lector una novela erótica sin caer en la vulgaridad donde se puede hablar de pasión y de erotismo con belleza y al mismo tiempo logrando la atención de quien lee. Al leer la biografía de la escritora por Ana María Ramírez y Escarlin Martínez del taller literario Carmen Natalia este último expuso que la novela participaba en un concurso para una película, la misma había salido finalista y de ser ganadora saldría una película con el guion realizado por Escarlin que es también escritor.

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Aurelia Castillo, poetisa y escritora dominicana. Lea la entrevista realizada a esta mujer por el Editor de Guatiní, haciendo ‘clic’ en el siguiente vínculo. http://elmunndolaliteratura.blogspot.com/2015/03/aurelia-castillo-andanzas-y-confesiones.html

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26 de julio día de la rebeldía nacional cubana Revista Literaria Guatiní

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Para acercarte al Arte y la Literatura

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INDICE DE AUTORES Y CONTENIDOS

Objetivos de la Revista 2 Créditos. 2 Requisitos de colaboración 3 Ernesto R. del Valle. Sobre la portada de esta edición [Nota] 4 Juana Pérez Reina. El día que conocí a Leonardo Padura.[Artículo] 5 Enrique Mochales. El secreto de la cebolla. [Artículo] 7 Francisco Álvarez Sola noche. [Poesía] 8 Martha Valiente. Cuadrilátero. [Relato] 9 David Cortés Cabán. De cómo nos hiere el tiempo y la soledad. [Poesía} 11 . Bárbara Orozco Valdés. 12 Edith Lucía Michelotti. La vida a patada limpia. Artículo] 13 Stella Maris Taboro. Escritor. [Artículo] 14 Alex Pausides. Ángelus. [Poesía] 15 Irene M. Aguirre. Recordatorio humano. [Poesía] 16 Ernesto R. del Valle. Ángela y las mujeres desangelizadas que la habitan.

[Entrevista] 17 Premio a Irene M. Aguirre. [Nota de prensa] 22 Ernesto Kahan. Eco y Narciso. [Poesía] 23 Liliana Viacava. Papá. [Poesía] 24 Ernesto R. del Valle. Memorial nocturno. [Poesía] 25 Libia B. Carciofetti. Mis abuelos. [Poesía] 26 TRES CONCURSOS LITERARIOS. 27 Osmany Oduardo Guerra. El otoño del poeta. [Poesía] 28 La vuelta al día en veinte años. The cove rincón. Promo. 29 Alina Velazco-Ramos. Lujuria por encargo. [Poesía] 30 Lucio Estévez. 21-13. [Poesía] 31 George Reyes. De la intención del autor. Teoría literaria contemporánea Artículo. [2da Parte] 32 Al cierre de la edición con Aurelia Castillo. 35 Logo de Guatiní. 36

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