REVISTA_VIRTUAL RIONEGRO /////// N째 03
COLECTIVO RIO NEGRO
http://www.colectivorionegro.blogspot.com/ 1
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Esta revista no cuenta con salidas de escape.
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INICIO
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Bienvenidos sea todos a este nuevo número de nuestra revista, tercero y no último en el año, agradecemos una vez mas el envió de material el cual incluye por primera vez un teatro del absurdo, sí, cada vez más nos acercamos al máximo de plataformas en la difusión y eso es lo que precisamente queremos, queremos reflejar la diversidad de cada uno y las diferentes perspectivas que tiene cada uno, su forma de ser, su forma de comunicarse, la forma de ver la realidad, la irrealidad, las reflexiones e irreflexiones de la vida, la urbe, la ciudad de región, etc. Queremos seguir aumentando el interés por esto y si podemos generar debate, mejor aún, porque ninguna verdad esa absoluta y ninguna idea es única. La difusión es lo principal, es la herramienta, el medio, el motor inmóvil de todo este proceso y así con los puños en alto, con las cuerdas vocales destruidas, las ideas recicladas y los llantos silenciosos, la alegría, la euforia, las palabras surgirán y lo único que tendremos que hacer es leerlas y succionar la vida.
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A continuación la revista, agradecemos el envío de material
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y apoyo. Muchas Gracias, siempre de ustedes:
Colectivo RíoNegro 5
INDICE 0001-
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0405-
INICIO………………………………………………………………………………………..….………04 POEMARIO……………………………………………………………………………………………08 01-1 / DES-granos………………………………………………………………………………...10 01-2 / Sombras…………………………………………………………………………………....11 01-3 / Palabras………………………………………..……………………………………….….12 01-4 / Poema……..…………………………………………………………………………..…..13 01-5 / Sueño de tierra……………….………………………………………...................22 01-6 / Poema………………..……………………………………………………………………..23 01-7 / Sueños……………..………………………………………………………….…………….25 01-8 / Niña que te me has muerto ….……………………………………………….….27 01-9 / A LA NOVIA DE MI EX………………………………………………………………...34 01-10 / CELOS……………………………………………………………………………………...35 TEATRO………………………………………………………………………………….……….……36 02-1 / Exposición de la estupidez humana……………….………………………….37 NARRATIVA…………………………………………………………………………….…………….40 03-1 / …Últimas noticias………………… …………………………………………..………41 03-2 / Recuerdo ………………………………………………………………………………….47 ARTE+VISUAL……………………………………………………………………………………….48 TERTULIA LITERARIA…………………………………………………………………………….53
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002POEMAR_IO POEMARI O/ POEM_ARIO /POEMARIO 8
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DES-granos Desgranar los nervios del alma apegados al vacío
Perfecto círculo que pestañea parado sobre unos dedos
Detener la mano de la nada que intenta y consigue
Encoger la memoria para invertir los sentimientos
Los sentidos que carcomen dentro de un pecho
Creer en la acción de alguien que no conoce su cuerpo
Será el refugio lo que se busca con la acción
Desgranar los nervios
Con el primer paso del último sonido
Desconocer el alma
Desgranar y cavar heridas sobre otras heridas
Cortar su cabeza con el grano de sangre que cae
Angélica González G. 10
Sombras Ciertamente la existencia nos vigila con un sigilo iluminado, uniendo sobre nuestro respirar silencios y miradas que no descansan, pues se alimentan de cada sonrisa que viaja hacia nuestro temple, luz que proyectamos con cada nueva mañana de cariño naciente, desde el abrazo de tus suspiros hasta el llanto que inhale profundamente mi dolor como peregrino, permitiéndome vivir el todo y la nada con un sabor sin pertenencia, con un paisaje de cielo sagrado y herido, con un latido que resuena sobre los cimientos del tiempo, con un fervor que acaricia tu espalda y tus oídos, recitando plegarias liquidas, resurgiendo alada, desde mi sacro vacio la esperanza que había perdido, consumiendo así el interior áspero del frio, ya que las palabras que provienen de este tu edén marchito, son pronunciadas con una tenue aura de voz perfecta y con el fuego de un pasado oscuro incendiado por un sin fin de amaneceres, calcinada y oxidada toda huella de antigua sangre, me libero a través de este bautizo en llamas, ya que la verdad cree vivir sobre el sol y yo siempre elegiré ser su sombra.
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Palabras Las palabras recorren grandes caminos, vidas enteras huyendo del paladar, transitan por lugares vanos, por lugares oscuros, por parajes de una recóndita lejanía, ligadas a emociones asesinas, coexistiendo con la melancolía, tristeza, o depresión, umbrales son que nos llevan a imaginar y desear otra vida. Ellas han caminado por el cielo, respirado en el fondo del mar, tomado un baño en el centro de la tierra, han hablado con dioses y musas, cenando junto al hambre que azota nuestra era, hijas son de la decadencia, pero nunca se rinden, ya que de ellas es la facultad de transformar, reconduciendo emociones, salvando la dualidad de nuestro ser. No se entregaran fácilmente, pues recorren eones en el tiempo, para brillar sobre una luz a punto de extinguirse, aunque en algún minuto estas, simplemente te encuentran, abrazándote con el clamor de una madre y la pasión de una amante, pero si ellas se acercan a tu senda, jamás podrás liberarte , vigilaran tu caminar y tu tono de voz, permíteme entonces darte un leve consejo... trátalas bien ya que sin ellas, tu ser sucumbirá en la magna oscuridad y ellas tienen el poder de convertir una ciudad en la cuna de la luz.
Felipe Andre 12
Poema I Encrucijada; amada desdichada Insomne capricho, voraz llama empecinada.
Una mano busca en el vació tu rostro de suave y tibio estío.
En cálido y deleitable silencio tus dedos pequeños se mueven
Me desprendo sin más resistir
Una y otra vez se deslizan
de cansados y tristes deseos
por una hebra de tus cabellos dorados.
Reseco ya de tanto aguardar a la esquiva y burlona fortuna
(En la quietud familiar de mi soledad
No dejándote alejar
estos egoístas recuerdos
Siendo que tu misterioso, puro querer
no seden en dejarte de acosar).
a mi mezquina, gris existencia importancia jamás estimó conceder.
Miro alrededor, pero nada veo Respiro del aire frío tras el cual aguarda el deseado descanso eterno de un sueño.
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II
III
Obstinada sujeción al pasado
Espacios desalmados en el tiempo
Execrable cadencia que me nubla.
que sin más solo están No son fríos ni calientes; opacos
Ciego del todo excepto a su oprobio
Mudos,…abisales aún cuando
Las flechas azules de su mirar
carecen de profundidad
Resentidas resisten al tiempo pasar
Estos espacios son siempre uno. No importa el pensamiento,
Eterna y gélida la insomne noche;
quien crea este umbral muere;
Desolada, alba y sin sentido
es tragado hacia el desierto
Envuelta en lamentable silencio
Sin otro color perece
Se va
contemplando su atroz semblanza En tristeza y abandono patético
¿Cómo por cruel simplemente dejarla?
simplemente se diluye formando
Si ella a expensas de El
sin remedio, eternamente parte
Es parte de mi designio
insustancial en la oscuridad.
¿Cómo si soy quien siente y respira A consecuencia de su dulce alma Rozar?
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IV
V
Es todo tan sereno y silencioso
Cada instante presente es único.
si simplemente se deja estar.
Y debido a que es algo irrepetible
Sumido en esta calma material
Debe ser honorado y apreciado
se ahogaba un triste suspiro por ti.
En su irremisible significado.
Se escapa la pena del alma que te sufre, y reverbera y se proyecta en todo lo sustancial.
En la soledad y silencio absolutos
Abre así tu recuerdo amado y deseado la horrible
El ahora está hecho solo para nosotros.
cara que esconden las cosas. Pero enseguida estas la ocultan
Creo, le debemos a este real milagro
precipitando sobre su muerto a custodiar
Que lo llenemos con algo tan valioso
una avalancha de ruidos y color que lo distrae
Como lo es en sí.
Solo una leve pero dura y trémula impresión sobrevive a esta revelación.
¿Y que podría ser más importante
Sin remedio alguno, eres lo único
Más digno de ser guardado en el
que puede apartar la miseria en la vida.
Tiempo que el amor?
En estos instantes me resulta imposible El no ser completamente sincero
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conmigo mismo.
VI Algo triste se esconde tras las cosas.
A pesar de todo lo pasado
Algo que las ancla a un abismo de dolor.
a pesar de mi, y a pesar de ella
Es un pobre pensamiento y nada más;
se en el fondo que simplemente la quiero.
Soy yo herido en el alma, Sin fuerzas más que para recordarte.
El mundo a mi alrededor suspira por ti. Diariamente, lentamente mueren las cosas; Están condenadas por ser viejas, Por no tenerte para rejuvenecerlas. (Estas tan lejos y me he vuelto tan débil)
Un negro silencio baja sobre mí ser, La llave que lo liberó fue tu sonrisa que perdí. Me has enseñado que lo único valioso Es la tibia caricia de una mirada de amor.
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VII
VIII
Era algo suave, profundo y atrayente.
Si pudiera quitarme la vida y entregártela
Un hondo silencio que se expandía.
Si con esto supieras que sin ti nada en absoluto importa
Una paz voluptuosa, tan dulce y tibia. Si pudiera yo saber cómo complacerte El respirar se convertía en algo embriagador.
Darte algo precioso, algo que limpie la pena,
Mi mente se nublaba entregándose a un sueño irresistible.
Algo que iguale tu belleza
Las palabras sobraban, la piel erizada todo lo decía. Estás tan por encima de cuanto te rodea Ella era el centro de la vida misma;
Es tu mirada una dulce tortura; tan serena
La más gloriosa expresión del amor en la existencia. La más sutil de las trampas terrenas;
¿los cielos te han elegido para reflejar su grandeza?
La muerte y la juventud perpetuas.
¿o bien la tierra te ha creado y es el goce tu única meta?
La perdición más exquisita y despiadada.
Quién seas tu divina presencia me absorbe
Fue la fresca briza que ajena por entero a todos
Me llenas y deleitas
El aliento de vida y dolor me entregó.
Iluminan tus ojos la paz que alimenta mi existencia.
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IX
X
La voz de mi alma me ha dejado
Muy tarde
El recuerdo de tu amor
Brotando de la distancia que nos separa
En mi memoria se ha perdido
Abriendo nítida y dulce una nueva mañana El amor radiante y cristalino
Ya no sé qué esperar
Sus raíces entre nosotros ha extendido
Me traiciono constantemente ya que siempre pienso: La flor más bella, de la dulzura más pura ha huido de mi
Nació desde tu mirada sincera
lado.
Hundiéndome en el eco De tu voz perdida en el tiempo
Siento como la tristeza ronda en silencio y no quiere de mí apartarse
Ah, la tristeza de ahora no tenerte Se hace tibia y embriagante; absorbente.
No tengo fuerzas para alejarla
Respiro dichoso la vida que recuerdo
No tengo a mi flor amada.
Anhelando morir entre tus brazos.
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XI
XII
Aún siento tibia la vida
Como cada gota de lluvia,
Que para nosotros ya no podrá brillar
Cada palabra al viento lanzada,
Murió todo un mundo; todo de ternura y paz
Cada mirada perdida en el tiempo, Los instantes vacíos privados.
Es muy triste; como no serlo si aún perdura El fuerte pálpito de lo que jamás brotará
Como el dolor en el alma que nadie conocerá. Alaridos de pena mudos; invisibles a los demás.
Tu mano oprimió un día mi brazo
Se ha perdido para siempre nuestro amor,
Y yo morí y nací a un mismo tiempo
Se ha secado nuestro manantial.
Pero eso ya quedo atrás
Una vida más se ha extinguido.
Soy el asesino de algo hermoso
¡Cuántas personas! ¡Cuántas miserias!
Y merezco por ello pagar.
Tantos pesares, anhelos, simples deseos.
Odios, rencores, dolores… ¿Y nuestra irresistible tristeza? Solo una gota más en el mar.
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XIII
XIV
¿Estás aún a mi lado? Se escapa a mis esfuerzos la verdad que nos rodea. El tiempo se mueve y me deja atrás. Respiro de una vida que me rechaza,
Necesitamos de cosa similares a nosotros o solo nos
Necesito de tu perdón para cambiar lo que está mal.
Resta morir
La fe en el mundo brillaba en tus ojos,
Cierro los ojos para verte mejor.
Junto a ti el poder de las sombras ya no me consumirá.
Todo se borra excepto tu voz llamándome… Estabas tan cerca, alimentándome con tu aliento tibio.
Te necesito para ser feliz. Brotas de cada instante de silencio,
Ahora que tú recuerdo se tambalea,
Aun cuando tu recuerdo sea más fuerte que tu amor.
Mi alma se encoge, Mis creencias se estremecen,
El vacío debe llenarse con algo;
Las domina el silencio.
Y si no estás, no hay amor; Si tu suave aroma era mi bendición,
(Como gotas cristalinas,
En una horrible pesadilla moriré.
Tranquilas, perfectas encajan así las horas Que pasan)
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Contemplo tus ojos dibujados una tarde En mi memoria Y de momento solo esto me basta.
Jaime Salazar F. 21
Sueño de tierra Un cisne flota dormido, Sobre la gran sombra negra. Los monstruos de humo gris Vigilan mi pueblo, De lejos escucho voces, El silencio está gritando, Y no puedo callarlo. Los príncipes de calor abrazan mi bandera Haciendo patriotismo en cenizas, De pronto Inmensas olas avanzan Y revientan en mi rostro, El agua ya no es un milagro, Ahora intenta que acompañe Al cisne en su sueño. Y la tierra se sacude,
Baila y baila, Y yo torpe para seguirla, Caigo tumbada con los hombres de la tierra. Ahora silencio, La tierra ya no quiere bailar, Porque un volcán está llorando, Y los hombres corren de él, No entienden su pena. Miro al cielo, Ya da igual que estrellas caídas inunden el mar, La tierra esta herida Y no la pueden sanar.
K.S. Walther 22
Poema El bosque me enseñó a normalizar mi ambiente, mientras que en tus pestañas vi el roce de mi pasado, caminando entre mis árboles, las hojas se quedaron quietas mirando, como yo realizaba mis acciones, era lindo y siempre lo fue. Que extraño puede parecer, mientras que yo prosigo y atrás quedó el triste y diminuto sujeto, ya no daba más la vida, ni la cuerda que este se amarraba, mientras más tu tirabas, se iba desarmando, quedando en la inmundicia y en la soledad. camino, camino en el bosque que me enseño a normalizar mi ambiente mientras que en tus pestañas vi el roce del pasado, del pasado, pasado, que nunca jamás fue pisoteado, queda te con la duda, con la vida, con la cuerda que a esta la ata queda te con el bosque.
de Isabela Vera Pradines 23
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Sueños I Soñé que me perdía entre mi sombra y que esta era inconmensurable, caminaba sin avanzar y mi sombra se hacía más grande con cada paso, en un momento comenzó a cerrarse y quede atrapado sin aire, 5 minutos sin aire y el sueño no acababa, cuando ya me ahogaba, aparecí en la cumbre de una montaña de ahí veía mi cuerpo desde lejos y yo no era quien veía mi cuerpo que se veía en la ausencia, mi cuerpo alejado de mi, mi alma lejos de mí, y el sueño no acababa y el cuerpo no se movía, y el sueño no acababa y era todo lejanía.
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II Soñé que me encontraba con Enrique Lihn en una casa olvidada de Providencia, llena de libros, que nunca había leído y visto. Él se reía con una larga risa irónica de mis poemas, los rompía. Me llamaba, mala imitación de Neruda tardío. Concursante de las pobres esferas. Yo solo reía y seguía escribiendo Pensando que era una prueba, con la fatal certeza de que iba a fallar.
Vicente 26
Niña, que te me has muerto Se me ha marchado el rocío, Desplomado el cielo entero Y con el ser vacío Se me es nada certero
La evoco aquí al ladito, Luego con sus tremolantes alas ¿Qué le han hecho a mi angelito? ¿Quién la ha evaporado con balas?
Se me ha partido el aliento Quizás mi espacio entero Todo está tan lento En este rezo fiero
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¿Y no es de sobra ya señores lastimeros? Se me han cargado el alma Por entre los enfermeros ¿Dónde está mi cría?, ¡Yo ya pierdo la calma!
Y el brote marchito cae ya en la madera cruda Abatiendo sobre la tapa del cajón lacrado Mientras el despojo coagulado de la parte ruda Guarda el silencio del espíritu llorado.
¿Por qué ceñida está, su carne por la tierra?, ¿Por qué sus ojos son purpúreos y sellados?, ¿Por qué su piel y hálito parecen ya acabados?, ¿Por qué me la enlazan a no moverse de la piedra?
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Y ahora sólo, y solo ahora, se hallaba entre siete tablas Solo osamenta que no era ser, en que ya no yacían las almas Porque ella ya no poseía vida, solo una estela de la muerte De la vida de una niña que en ente jamás vería otro cerúleo fuerte.
Y siempre a la deriva estaría en mi suplicio En la salida, sentado en su marco A aguardar a que me llegue el precipicio De aquel supuesto de la niebla y sentir parco
Porque nada a mí ya acata, nunca ya mi propia norma Y aunque ya más rastro de mi vida no quede Serás siempre tu, ya no mi forma De los “Te extraño” mi infanta amorfa, nada alejarte puede
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Ya que me has causado tú, en pleno mío, En amor, la más doliente unión Entre mis sombras de insomnio Déjame yacer ya en la eterna canción
Porque siento tardo, el camino de mis tormentos Y mis lloros corriendo simplemente Solo ellos eternos, perpetuos en mis cuentos Solos, entre un hueco de mi esencia y mi mente
Resigna de mí vida, por favor esta última noche, Porque quiero permanecer con mi niña, a su lado, Y que en el amanecer no exista reproche Por dormir con una difunta a un costado
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Reniega de mí ahora vida, porque quiero que la lluvia me desplome, Me ahogue y me cargue entre sus brazos ¡Vida entiende, tú eres la que me carcome! Déjame perennemente muerto en cada uno de tus trazos
Y clamo para que me sienta fuerte, el intento nocturno, Porque esta lluvia no sumerge mis penas, Y sólo deja ya mi ser taciturno En esta luz que no alcanza mis venas
Llega al menos tú, niebla, que tu ser me retiene, Déjame descansar en tus mil miembros, en tu gruesa espesura Ya que es el alma que no se me contiene En mi carne desocupada de ternura
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Porque en este dictamen se me ha ido el mundo Y de un santiamén ya todo el universo Y lamento decirte mi niña que ya nada más profundo Me alcanzara ya en la vida en otro verso.
Así que hazme espacio en el ataúd Porque ya basta fingir estar siempre sereno Que vida ya no me queda, ni menos salud Ahorremos el tiempo ya niña, con un último veneno.
Carlos Osorio P. 33
Donde se refugia el amor invocas la traición colmas a la paciencia atosigas al amor me transformas en fantasma recitando sinfonías a tu ego.
A LA NOVIA DE MI EX. No me interesa quien es piel morena, sonrisa dulce, mirada tierna si no fuera la novia de mi ex, amigos seriamos los tres.
Posees un mundo a tu pies no me odies por el ayer el mañana eres tu embriaga de ilusión repara aquel corazón que dañe.
No son celos envidia quizás ella presente yo un pasado difícil de olvidar
A ti novia de mi ex a ti piernas picaronas a ti Sonrisa insegura sí continuas fastidiando, todo puede suceder
Cariño eterno caminos dispersos ultrajas al pasado imaginando recaídas
Junte mis rimas para decir que tu novia de ex a mi no me lastimas.
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CELOS Vibraciones invaden mi cuerpo fantasías crueles en mi subconsciente tu piel es devorada por sexys arpías... La indolencia que irradias hacia mi sufrimiento es un veneno que mata lentamente mi ser, son emociones irracionales, absorben mi cordura… transformándose mi mundo tan pequeño… que no cabemos en el. Tu amor es un prendedor que se desliga desde mi pecho cae abruptamente al suelo, la silueta de una cualquiera lo pisa sin piedad…
Denni Zu
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002T_ATRO // TEAT_RO// TEATRO_// 36
Exposición de la estupidez humana La sala de espera de un hospital maravillosamente limpio, blanco, lila y celeste, con tres corridas de asientos y una máquina de agua. A ratos se oye la transmisión de un sabroso partido de fútbol, proveniente de la televisión colgada en la muralla de atrás. Hay grandiosas reproducciones de pinturas de Manuel Puentes. Clara, sentada incómoda al frente; Marcos, paseándose con los brazos cruzados al lado de una puerta y Julia, infante, deslizándose con el poto por el piso.
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MARCOS: irónico. Nada. alegre. Nada. enojado. Nada ¿ah? CLARA: ¡Julia, deja de hacer eso!, que te ensuciái. Julia continúa desplazándose así entre los asientos. MARCOS: Que se ensucie; ensuciarse hace bien. Silencio. Molesto. ¿A qué hora piensa salir el idiota este? CLARA: ¡Ya te dije que no le dijeras idiota! Es un pendejo de treinta no más. MARCOS: Ojalá; los pendejos de hoy saben cómo salir en la tele por último. JULIA: in crescendo. A- a- a. MARCOS: rechoncho y tomándola en brazos. Mi desagradable linda. CLARA: De treinta años… silencio. ¿Qué vamos a hacer? MARCOS: Eso mismo me pregunto. ¿Cómo le vamos a explicar que tiene que virarse? Entra lentamente un viejo y se sienta a leer el diario. VIEJO: con dificultad. La fa-rán-du-la ha-ce…ce bi-en. Silencio. Bueno bueno bueno. Silencio. La in-ves-ti-ga ga ga-ci-on… ¡aah! Se desespera, se saca los ojos y se los come. Se sonríe mientras los saborea. Marcos y Clara lo miran y se hacen señas de mantenerse en silencio. MARCOS: vomitando. ¡Me gusta el twist! Suena un twist, uno cualquiera. Marcos deja a la niña en el suelo. JULIA: ¡Twist, twist! Todos bailan. Se acaba la música y se sientan. CLARA: con la mirada perdida. Padre Nuestro que estás… 38
MARCOS: Siempre es bueno rezar, oye, pero hoy no sé. Silencio. Se levanta y se desplaza del mismo modo que antes, mirando por la ventana, inspirador, de la puerta hacia adentro. Dios nos ama mucho, aunque tengamos que cuidar al Germán. Se queda mirando a las dos y desvía la mirada. La familia es lo primero… lo sé. Y bueno, siempre es bueno rezar. Te lo agradezco… por tranquilizarme… así. Clara hace que Julia tome una actitud solemne y se queda quieta mirando a Marcos. La tele grita gol. CLARA: bajito. ¿Quieres que le pregunte al doctor cuánto falta? MARCOS: con voz entrecortada. Sí, te lo ruego. Sale el doctor de improviso, con las manos en alto. DOCTOR: fecundo de alegría. ¡Albricias, albricias! Silencio, el doctor se espanta. Retoma. Ai never si somhuan mor sein. MARCOS: emocionado. ¿Cómo dice, doctor? DOCTOR: Yes. Todos celebran, saltando. El viejo se pone a llorar y se va. Empieza a llover. Julia se derrite. CLARA: ¿Se murió entonces? Aparece Germán, de la nada. GERMÁN: Aete. Oe na na.
Un teatro del absurdo de Osvaldo Farías Albornoz 39
003NARRATI_VA NARRATI V A/ NARRA_TIVA /NARRATIVA 40
...Últimas noticias Alonso, un periodista retirado, próximo a cumplir sesenta y cinco años está sentado en el viejo sillón de su padre, tomando un porto y esperando la llamada de su único hijo. En la cocina está Ana, su mujer, preparando la cena mientras escucha en la radio, con audífonos, el noticiero de las ocho de la noche: (“…mañana caerá nieve en París…, pasando a otras informaciones, el gobierno espera que la cifra de muertos…no supere…los registros del año pasado…”). Desde que Alonso se pensionó contra su voluntad, hace ya un año, no soporta los noticieros radiales. Podría pensarse que ésta es la verdadera razón de los audífonos de Ana. De vez en cuando su esposa comenta alguna noticia en voz alta, sin que Alonso se dé por aludido. Ella también está inquieta por la llamada de su hijo, pero se enfrenta a esa incertidumbre con otro rostro y con otra actitud. No tiene más fe que Alonso, es sólo que nunca se acostumbró a esperar nada en especial de la vida. Su familia, de inmigrantes judíos de Praga, nunca quiso integrarse al estilo de vida francés y sus padres hicieron todo lo posible por mantener las tradiciones familiares intactas. Un
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fuerte sentimiento de extrañamiento de todo lo que no era “familiar” formó el carácter de Ana y de sus siete hermanos. Su familia funcionaba como un clan en todo el sentido de la palabra. La educaron en un ascetismo dramático que le costó superar. Sus padres eran impasibles frente a lo que ellos llamaban la “vida exterior”. Una férrea represión religiosa se encargó del resto. La consigna de los padres de Ana era: “nunca esperes nada de nadie”.
En cambio a Alonso se le fue la vida esperando siempre algo. Primero, cuando era niño, se pasaba las tardes en la sala de espera del consultorio de su Papá, un reputado médico, especialista en gerontología. Allí, rodeado de viejos taciturnos y habladores, que además tosían todo el tiempo y le daban palmaditas en la cabeza, se fue acostumbrado a esperar a que su Papá terminara su turno y volvieran a casa. Quizá por eso los gestos de Alonso daban la impresión de ser de un tipo mayor. Luego, cuando lo convocaron a la Gran Guerra, y lo asignaron a una oficina de enlace - en la retaguardia de la retaguardia, por culpa de
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su displasia de cadera y de sus buenas notas en matemáticas (sobre todo por lo primero)- terminó de comprender el significado de la espera. Tuvo que pasar cuatro años esperando la llegada de algún cable telegráfico para descifrar, lo que sucedía muy de vez en cuando, una o dos veces por semana. También aprendió a esperar las raras cartas de su padre que llegaban siempre manchadas de tinta por todos lados, lo que hacía aún más difícil entender la letra, de por sí enmarañada, del Doctor Caeiro. Se podría decir que a Alonso le iba mejor con los cables de guerra que con las cartas de su padre. Después del fin de la guerra se habituó durante veinte años a esperar el estallido de la próxima.
Ana siempre tiene que estar ocupada en algo: tejiendo, limpiando la colección de trofeos de caza que heredó de su padre, espulgando al perro una y otra vez, buscando recetas de postres nórdicos, limándose las uñas, revisando los movimientos de sus cuentas de ahorro en el exterior, o limpiando cuidadosamente las pepas de los lichis de Madagascar por horas, para después botarlas. A Ana no le gusta guardar nada.
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Alonso, por su parte, espera a que Ana salga de la cocina, para recoger un par de pepas de lichis y guardarlas en un cofre negro de su armario. En Alonso la espera es una forma de vida. Desde que se pensionó, puede pasarse días enteros sin hacer nada. Se queda sentado mirando por la ventana y las raras veces que Ana lo deja sólo todo el día, ni siquiera se le ocurre prepararse algo de comer. Se queda ahí, plantado como un ciprés.
Los dos esperan la llamada de su hijo. Y la seguirán esperando aunque sepan muy bien que la guerra ya terminó. La seguirán esperando porque no les importa lo que escuchen en la radio ni lo que ven en los diarios. Hasta que no escuchen la voz de su hijo, de regreso del frente oriental, no podrán descansar tranquilos. Han esperado esa llamada durante toda la guerra. Ninguno de los dos habla del tema. Simplemente esperan y se dicen que mañana su hijo llamará. Ninguno de los dos irá al aniversario de su
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muerte. Ninguno de los dos aceptará la medalla al soldado caído en combate. Y si suena el teléfono, no contestarán. Fingirán que es un ruido de otro apartamento, o de otro tiempo. Se miraran sin decirse nada y seguirán su vida como si nada.
Alberto Bejarano 45
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Recuerdo... Mírame una vez más hija mía, que el tiempo se me va de entre las manos”, dijo mi padre… fue lo último que escuche de su boca dulce…de a poco fue cerrando los ojos, que ya hace mucho habían acabado de brillar. Recuerdo aún sus besos, su olor, su cuerpo grueso apretado al mío, su calor…recuerdo su risa, sus burlas, sus golpes, su grito…extraño esos días juntos, sólo de amor, sólo de su placer…
Cuando murió en mis brazos salí de la pieza, maldije a mi madre y lloré de alegría sola en un rincón…al fin lo había logrado, ese bastardo había muerto junto al secreto de mi nuevo hijo.
Kunty 47
004ARTE VISU_AL ARTE VISU A L/ ARTE VI_SUAL ARTE/VISUAL 48
PICAFLOR DE CARLOS OSORIO
MUJER TRISTE DE CARLOS OSORIO
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<LA TERTULIA LITERARI@> espinosa: es raro este mundo de los artistoides se creen superiores a la gente tonta y eso no me agrada la gente tonta: adelante vanguardia iluminada! guíanos por la senda verdadera!! Isabella: Somos artistoides cuya única pretensión y excentricidad consiste en acercar el arte a la gente. Javier: Realizamos una labor de difusión y agradecemos a la gente que colabora; sobre los sarcasmos, no mames buey, no vienen al caso... Javier: lo que hacemos es difundir las creaciones que nos envían, no hay que ser un iluminado para eso ¿cuál es el problema que ves espinosa?
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Carlos O: mm Espinosa... ni tu tratas al mismo "resto", como personas tontas, ¿por qué nos dices a nosotros que solamente publicamos, que somos los culpables de lo que nombras? Carlos O: tontas perdón x.x Espinosa: el problema de las figuras literarias que la gente no entiende. cuando el artista es una ego sulfatado es un gran problema ¿conocen a Alfonso alcalde?? espinosa: el problema de las figuras literarias que la gente no entiende. cuando el artista es una ego sulfatado es un gran problema ¿conocen a alfonso alcalde?? espinosa: no, no creo que sean arrogantes, solo me gusta revolver el gallinero, pero es bueno cachar los límites del lenguaje dentro de la comunidad lingüística en la cual se haya inmerso cada uno... Continúa… 52
Javier: dale visitor3150: figuras literarias, arrogancia? que interesante discusi贸n, la gente no entiende lo que dicen los perros pero aun as铆 les gusta. no veo el problema Isabella: exactamente por eso gustan los perros, porque su lenguaje escapa a nuestro entendimiento. No nos cuestionan y saber acatar 贸rdenes. Aun que personalmente me gustan por otras cosas.
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A todas las voces En este tercer nĂşmero de nuestra revista volvemos a agradecer a cada uno de ustedes el tiempo, voluntad y preferencia al enviarnos sus trabajos. SerĂĄ bienvenido siempre el que este proponiendo ideas y haciendo de este viaje de vagos, poetas y extravagantes comerciantes ambulantes de arte por estos lares. Agradecemos a nuestros crĂticos y a todas las voces, griten lo mas que pueda o quĂŠdense en silencio observando amenazantemente. 54
//Continuemos avanzando.
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REVISTA VIRTUAL RIONEGRO /////////_///// OCT-NOV 2010 56