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NUMERO 8 SUMARIO:

QREHDON B

Andrés González Blanco, Los Poetas de Anzérica,-J. Bayona Posada, Tu pulsera.-C. R. Pino, Pierl'Ot.-Alby Cavatini, Epistolario Sen timen taI. - Fernando VilIalba, Del jardín de Mayo.Panl Fort, Baladlls de la Caballa. El Buen Tiempo.-Aurelio Za1dívar, Todo ha mueJ'to. - Fernando González, Meditaciones. -·.J uan Cristóbal, Cantos de la noche.- Juan R. Jiménez, Hvjas verdes.- Francisco A. de Icaza, En cada hoja.-Juan Manuel Montenegro, Melancólica. - Eduardo A. Palacio,OFo y Sangre. «Pan ida»

Imp." Editorial-Medellín.

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"PANIDA" REVISTA QUINCENAL DE LITERATURA V ARTE

I\EDACCION: Libardo Parra León de Greiff Ricardo Rendón T eodomiro Isaza J. Restrepo Olarte Rafael Jaratnillo A. Eduardo Vasco G. Bernardo Martínez Jorge Villa C. Félix Mejía José Oaviria T. José Manuel Mora V. Fernando Oonzález CONDICIONES:

SusCI'ipoión a la serie de seis números (un tl'imestl'e) Un númBi'o . . . . . . . . . . . . . . . . . . ..

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FELIX MEJIA A. DIRECTOR Nú.:rn.ero S

Medellín

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V

Serie J:J:

XXIII

;.915

Colombia

Los Poetas de América ANDRÉS GONZALEZ-BLANCq II

Q

ué es el modernismo en 8ubstancia? ... «El rubendarismo, en resumen, que no ha sido sino una rama . del modernismo, adolece de vacuidad, peca de extranjería, vive de préstamos y va de capa caída.» Yo creo que aquí Blanco Fombona embrolla un poco la cuestión por muy justificadas prevenciones personales. No creo que en España-no sé si en Hispano América será exacta la tesis de Fombona-haya ~habido más modernismo que el modernismo «rubendarista», el modernismo de la peesía lírica. El valleinclanismo-o sea el modernismo en prosaque ya fue otra cosa, como revelación de una forma nueva. brotó también del rubendarismo. Ahora lo indudable es que el modernismo en España surgió de un chispazo; por casualidad, por el viaje de Rubén Darío a Madrid en 1892, cuando nadie le conocía y hospedado en el Hotel de Oriente escribió el Pórtico (cuyo autógrafo consetvo por munificente regalo de su autor) al libro de Rueda, En tropel. En' ese instante explotó por vez primera el petardo modernista, que luego había ele causar tántas víctimas. YP he imaginado un cli~logo en forma catequística donde se pregunte y se rE~spol1da así: H.-¿Cree Ud. que existe una nueva escuela literaria o una nueva tendencia intelectual y artística, denominada modernismo? ... M.--Permítame que le responda por modo indit'ecto .... Si pudiera robarle a Azorin su pluma de oro y escribir, a usanza de pequeño filósofo (Berkley había dicho antes filósofo dimiquto), un capítulo semi metafísico, semihumorístico, de estética española, este capítulo podría ro©Biblioteca Nacional de Colombia


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tularse catedráticameñte: De cómo las pequeñas causas producen efectos considerables .. .. 0 en llano rom¡nce: De cómo el modernismo se introdujo en España por haber morado el egregio D. Rubén Dario en la misma casa donde tenia su habitáculo el muy ins{gne vate D. FranCisco Villa· espesa, a la hora de entonces incipiente y balbucean te. (Calle del Marqués de Santa Ana, vulgo Rubio, número no sé cuántos.) Viene esto a cuento de algunos escritores hispanoamericanos que, a pesar de no ser nombrados modernistas y figurar en la falange de anticuados-según la clasificación caprichosa de algunos jóvenes que, a más de ser inexactos, suelen ser malas personas, como decía ClarilZ,dan quince · y raya al más audaz en punto a modernismos y son tan modernistas como el que más .... Por ejemplo, Chocano es tan modernista como Nervo .... El uno, sin embargo, lleva la etiqueta de modernista; el otro no la lleva. Voilá tout .. .. Y ya que se ha nombrado a Chocan o, sépase que le tengo por ~l único poeta verdaderamente americano, el único poeta indígena, casi diríamos del fo/k-lore, si el lolk-lore no fuera cos:! totalmente inédita en América. y sépase también que comparto (si corrigiéramos un poco la dureza de expresión) el juicio de Blanco Fambona sobre el poeta de Fia! Lux: «Ese vivirá, a pesar de su mal gusto increible, no sólo por su elocuencia demasiado desnuda de arte a veces, sino porque ajeno a todo artificio canta como le sale del pecho lo que tiene dentro de él». (Prólogo, XLVI.) Talvez flsto mismo vine yo a decir en substancia respecto a Santos Chocauo en un prólogo desenfadado y . juvenil que hace años-hélasl-cuandq. yo era demasiado joven-escribí para Fíat Lux. Siemp~e creí que Chocano era, de los poetas de América, el más poeta a navitate, el más poeta por la gracia de Dios, como gustaba de decir Rueda, en la época en que tenía talento, ¡oh, póstumo!, como una vez dijo Gómez Carrillo a propósito de Rubén Darío. Es el único que tendría aliento y bríos para hacer poesía criolla. Y la epopeya americana, nadie como él la hará, si quiere hacerla y si el continuo ajetreo de su vida no le distrae del paciente cultivo de las musas. Con Chocano 'entramos en el dominio de lo que Blanco Fambona llama «(arte propio, criollo, exponente de nue~­ tros criollos sentir y pensar.» La poeRía de Chocan o vive por, ~misma, sin travestirse de exotismo. Hay en ese vate inspiración y bríol'\. para nutrir de savia poética a cien . vates canijos y enclenques de los que tanta han abunda©Biblioteca Nacional de Colombia


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do en América y de los que han dado la pauta al modernismo de similor. El modernismo . ha sielo en América, más aún que en España, arte decadente, enfermo, que inocula de su virus todo cuanto toca. Por eso mismo su poder de seducción ha sido prodigioso. Cagliostros de la modernidad, se ha podido lIauiar a la mayoría de estos poetas americanos, como Nietzsche llamó a Wagner. Han poseído como nadie estos poetas el arte de mentir. Miniaturistas · musicales p coloristas han sido todos ellos y sus versos han sonado en los oídos sanos a moneda falsa y vieja y han producido hipocondria y sopor.... Hoy el gusto ha reaccionado contra ellos y las cosas liberarias se enveredan por cauces más amplios y más humanos. Apenas hay hoy un decadentista rezagado, que aparece como un espectro y pasa como un relámpago.

TU PULSERA J. Bayona POSADA Es tu pulsera víbora de. oro que se al)uoa al cOl)torno de tu brazo o se deja caer a tu regazo el) un salto vibrátil y SOl)oro. T al como una caricia corre leve por tú mórbioo brazo con premora y resalta el) su I)ítida blancura como Ul) rayo oe sol el)tre la f)ieve. Al resbalar sobre tu negro guante hace pel)sar en un cometa erral)te qoe su cauda recoge fatigado; y cuando alzas la mano hasta tu cuello semeja un rizo auoaz oe tu cabello qoe a tu muñeca hubiese aprisionado. (Pura . Pnni(la»).

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PIERROT Para T. Isa za.

INICIRCION En el tablado se IniCi a, albo el vestido de lirio al golpe de luz refulge del candil a cada viso.

Fa¡z achatada de luna, tuna'nte faz que da frío, ojos grandes, desgarrados de color rubio de trigo.

Jil tablado se presenta, saluda, lanza un gemido, rfe luego, y se despide al resplandor amarillo .

El público está esperando;

y Pierrot para qué vino? Pierrot vino sólo para que el público esté tranquilo ,

1 ALEGRE ES un jardín verdecido con Ul ,a fontana clara, .es un banco en el jardfn entre la fronda de plata .

Hay una fuga de luces de alegres carcajadas, son Pierrot y Colombina que entre loS rosales cantan .

y

Tienen pálidos 105 rostros tomo dos estrellas blancas. La$ caras blancas de harina pálidas en la distancia.

Por las ramas de un almendro Pierrot asoma la cara,

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PANIDA tiene brillantes 105 ojos y la tristeza lejana . . . .

El poeta q~eda triste al mirar aquella cara; tiene brillantes 105 ojos y la tristeza lejana?

n· MELI'\t-lCOLlCO Es en un jardfn de invierno con un surtidor sombrío en donde el viento que pasa al pinar roba un gemido.

En un rincón del jardín, todo blanco como un lirio Pierrot se ha quedado solo, Solo al amor de un suspiro.

Sus ojos antes alegres de color rubio de trigo tien n hoy un grave, e¡üraño, y mejancólico viso .

Ojeras cárdenas nimban de Sus ojos el silencio; de sus labios desteñidos ya nunca brotará el beso: #

El poeta sigue triste devorando aquel silencio V, ay! se dice, en esos labios nunca más brotará el beso?

JIl TRI'\GICO Es en una noche clara, es en un jardfn s)lente, la luna enreda sus hilos y Sus blancores de muerte.

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Pierrot, los ojos abiertos, por una avenida viene" en el rostro trae impreso~ los tormentos de la fiebre.

flhora ~s de sangre la luna,

y sangre su disco IIuevej en la sangre de la luna Pierrot su dolor sumerge.

Retorciéndose en las frías de la muerte Pierrot insulta a la luna., y con la luna se muere . . . ~ontorsiones

El poeta llora á solas aquella trágica muerte, y le pregunta a la luna: SI será cierta la muerte . . . ?

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C. R. PINO

Epistolario Sentimental Alhy CIlVIUINI PINO: Guleres ésto para tu desolación?

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mío! para qué me diste esta alma tan dolorida que tiene que llorar con la luz amarillenta de las tardes arrebolada e invernosas, con el rayo de luna que se echa a dormir en el ribazo, con el cantar cristálico de la fuente que es en la paz estiva de la noche como un recuerdo de ternuras lejanas; porqué dejaste que el éfero grito de todos 'los dolores, el aleteo de la belleza al saltar de las cosas, el Padre Silencio, la hicieran estallar en férvida ecloción de emociones1 A la pobre piedrecilla del arroyo lá hiciste humilde pero le diste la frescura y el rumor cadencioso de la onda; a la florecilla de los campos si le diste la espina y el gusano, también le diste el perfume alado y sutil como un iOS

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sueño poético en la prirnavera de la vida; a la avecilla de los cielos le diste un nido de calientes pajas que el ábrego en yeces desbarata y un amor ajeno a terrenas ambiciones, a tus obras todas ráfagas de pura alegría, de inocente y sencilla felicidad les diste. Pero a mí en quien el canto de la vida ha sido como el balido de una oveja perdida en el abrupto risco sin calor y sin pasto, a mi alma que trae pesimismos de sepulcro desde los albores de la cuna, por qué la pusiste en camino tan áspero y sañudo,sin abrigo y descalza para atravesar la estepa frigidísima y larga y, sobre todo, por qué de anhelo tan profundo la colmaste que no ha podido siquiera definirlo? Versos, músicas, canciones, perfumes, luna, todas las cosas me hablan de algo sin nombre en el humano léxico, que debe existir y ser muy bello, pues que así lo preciente esta pobre cautiva trágica ... ¿En dónde encontrarlo podré y en dónde, sobre almohada amiga, el agostado cerebro reclinaré? ¡Oh, no: este intenso sentir, este eterno anhelar no pl\eden ser únicame'l1te fruto de una imaginación enloquecida y enferma. ¿En dónde te ocultas indecisa claridad? ¿qué pórticos extraños ha de atravesar para encontrarte? Yo sé que no demoras en las pupilas tristes de mi dulce hermana porque ella llora cuando, después de llamarte mucho, no apareces y su palabra desolada se quiebra contra el ;:¡bsortivo mutismo d~ los seres. Oh Padre Silen~io, díme, es bajo tu imperio donde vive? Casi lo sospecho porque eres la antesala de lo sublime. ¿Acaso con las dichas de la vida vendrá? ¿pero éstas cuándo arribarán a la playa si aún la Tiniebla se besa con el Horizonte? ¿o vendrá cuando el último halago se hunda como un sol en el miraje de una tarde ... ? Pero si la serena amargura, la .mansa desolación hacen lá Vida, porqué no bendecirlas muchas veces y abrir. les cauce diáfano en la mitad del alma? Toda sensación de belleza es triste porque hace soñar, porque hace llorar, porque hace sentir infinita pequeñez, porque no podemos poseerla ni siquiera diluírnos en ella. No hay alegría en las ondas manifestaciones del Arte. El alma es a la manera de un umbráculo taciturno; si lSe filtra la aurora por el tamiz de las hojas el ambiente aparece apaciblemente iluminado y entonces se apodera de nosotros el ansia imposible de lo indeciso; y si la noche penetra como un pecado por entre el ramaje, el genio que vigila se pone a soñar, a maldecir o a llorar ...

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Del jardín de Mayo Fernando VILLALBA

(JJumorar de las fontana~ por las sendas y las eras, y las rosas tempraneras se asoman a las ventanas .

.)

g{ay sol bueno en los jardines y cantan las panderetas y se visten las violetas y perfuman los ja}mines.

(

V

se siente la alegría de piedad en los ,camino:1: es que van los peregrino$ en alegre romería. :ea niña de a}ules ojos lleva un manojo de lirios, y la abuela lleva cirio:1: son dos ctÍndidos antojos.

V

florecen los rosales

JI dan perfumes las rosas,

y brillan las mariposas y esttÍn de oro los trigales.

V

ctlnt~n los segadores canciones con sol de 9T{ayo, y es el sol un solo rayo de lu} y de resplandores.

,

V se siente la alegría de piedl'ld en los caminos: es que van los peregrinos en alegre romería . ... ,.~

....

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Baladas de la Cabaña (Versión de González Mart fnez) Esta muchacha ha muerto, ha muerto enamorada. A enterrar la llevaron hoy en la madrugada, y la han dejado sola, sola y abandonada.

En el féretro, sola, dejáronla encerrada.

Gozosos regresaron a la nueva alborada,

y uno a uno cantaron alegres melodfas: «Esta muchacha ha muerto, ha muerto enamorada. »

y

se fueron al campo .... como todos los d~as ......

El buen tiempo Las gu indas empiezan a ponerse rojas, mi corazón a estar sin pena, las lavanderas a reír a lo largo del Oise y del Sena.

Oe la aldea sentado a la sombra, no me canso de admirar sembradas desde aguí hasta el fin del paisaje, las hierbezuelas de flores doradas. Sobre una tapia: con hiedras temblonas, lejos, allá, las cruces de hierro, llenos los brazos de coronas, una ronda bailan en el cementerio. ¿De qué puede servir hacer algo? Da entre mis dedos perfume una rosa. Se van ppniendo rojas las guindas.-Dejemos 'obrar, Apolo, a las cosas, y cubrirse con otras aldeas, como con gayos birretes en punta, aquellas aldeas cerca de las nubes C;~.I e en las lejanías azules se juntan . . Paul FORT

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TODO HA MUERTO Para Czarina .

Ya va a morir la quimera¡ ya en vano es toda ilusión¡ es en vano toda espera porque ha muerto el corazón y va a mo6r lá quimera. Blancas flores del espino¡ ligeros hilos de luna blancos¡ más blancos que el lino¡ llorad porque no hay ninguna esperanza en mi camino. Dulces recuerdos de amores que sembrásteis mis halagos¡ llorad porque ya en ' mis flores sólo quedan tintes vagos como de muertos dolores, Fuente del jardrn sonora que sabes mis meditares: por qué tu linfa no llora ya que es la última hora que les queda a mis cantares,,'? -fllma¡ llora mi quimera¡ llora mi desolación¡ es en vano toda espera por que ha muerto el cora"zón y va a morir la quimera.

Aurelio ZALDJV AR

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MEDIT ACIONES Fernando GONZALEZ

VII

solitari~ ~an'-Rüm

',plegóse un hombre a la cabaña del "'-' y le dijo: «Consuélame. Yo asesiné a un compañero y ltJs remordimientos me muerden ahora como perros rabiosos .... » Y dijo Van-Rum: «El acto que ejecutaste impulsado por la ira o por la venganza, lo juzga tu alma ahora que 120 está airada, o cuyo deseo de venganza se halla satisfecho. En eso consiste el error, origen de tus re· mordimientos: Tu alma de hoy juzga a tu alma de ayer como juzgan todos los Jueces: Tomándose por medida a SI misma ... El alma cambia constantemente. Unas veces está apacible y otras borrascosa, unas veces alegre y otras triste. Y tenemos remordimientos porque el acto lo juzgamos siempre después de sucedido: El alma apacible juzga al alma borrascosa, y la triste juzga a la alegre. Tu acto es justificable; todo acto es justificable. En ej instante de asesinar, pa.ra tu espíritu airado eso erét--'lo mejor; y el hombre escoge siempre lo mejor, aquello que su modo de ser encuentra más p/'JvechasQ ... La razón sirve para buscar nuevos motivos. El hombre es un animal temeroso debido a lo difícil de ' su vida primitiva, y por ese temor constante fue adquiriendo la facultad de buscar motivos, de analizar si ' en realidad tal acción era. la más lJonueniente para él... y porque la razón no es igual en todos los hombres; porque las almas son todas diferentes, es por lo que dos personas en idénticas circunstancias exteriores no obran del mismo modo. Ese es otro error que da pasto a los remordimientos: Se cree que porque dos personas en idénticas circunstancias no obran del mismo modD, se es libre. Hay que tener presente que no obran del mismo modo porque las circunstancias IZO son las mismas; lo serán aparentemente, pero la mallera como obran en el carácter, es distinta en cada hombre .. . «Véte pues tra.nquilo .. .Deja aquí los remordimientos. Lo:! actos sólo sirven para conocer nuestro carácter, y para despreciamos o amamos si ese carácter está o no en contradicción con nuestro ideal.»

,;,** y el hombre se alejó. Pero paGo después tomó a la cabaña y dijo: «A pes~r ¡oh sabio Van-Rum! de haber en©Biblioteca Nacional de Colombia

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tendido la sabiduría de tus palabras. [os remordimientos siguen mordiendo mi corazón .. . Entonces el sabio dijo malignamente: «En ti se han hecho alma de tu ca,rne la.s supersticiones que por mucho tiempo aUmentó el hombre. Y todos los homhres de hoy son así. Y la razón nada puede contra esa. carne con .Jri1pida ... Por millares de años y miles de generaciQnes la humanidad ha vivido empapada en la superstición, y por eso millarea de años y miles de generaciones son precisa.s para que la razón triunfe de esa carne corrompida de la cual se ha hecho esencia. la superstición ... Suicidate! ese es mi consejo de sabio. Tú eres un pelpetuo motivo de tristeza para f[, y entristeces con tus lloros a la humanidad entera. ¡Suicidate, pues! Si no lo haces, no vuelvas a molestarme porque a tu vista me tentarla el espiritu maligno de la compasión ... ."Todo el que despierta compasión, enferma. a los demás.» Esa es poco más o menos la doctrina del gran ermitaño, mi amigo Zaratustra».

Cantos de la noche Voy¡ <\ eantiV la gr ié\ d.e la. No>C!b,e A gIo)lñ!~ la e>:x:c~le'ncia d.e 1<\ sQ:n.b.ra •••• D$ la; li:I.oeh,~ sole'mn.e qUle te a,&Qmbr;a ••• ne la. sozn.b;t;é\ sm l~cesl sin dle>t':!;(Joh~ de est1;tl'll.ots ... NJ¡ el más. n1Ín4.~o J;eproeh.~ le h ,a ,go <\ loa luz, qlJ.e, a. eU<\ sólo nombra mi. alma; PQlt referenctas ••• 4 1<\ sowb¡;;a ¡;eIldl:do alabo, jr a la buena aoche •••••

Por ~llas nad .. más este de-rr,och.e de' loanzas. J!1or ellas se> te nombra, 0;1:1, mo,;tfal. él: pelilar d.e tu l'tl'proche ••• Po;t¡qqe- es la llloch.e el ¡¡i.ío q,y¡e me é\s()IUbnt • • • • PO;tiliJ,ll.e ador,0r m()l~tal" la.hel\'m,ana noche •••• pQ¡;que e-l ánllm,a tengo ent!:e la¡ S:QJnb.ra •••• Juan CRISTOBAL

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Hoj as verdes Tengo un libro de Francis Jammes baj o una 'Gsa de la t arde. El agua llora en mi cristal. Tarde de invierno, lluvia en paz. Ay! nadie quiere perfumar esta divina soledad? Mi alma estará de par en par, t odo será tri¡;te y carnal. Olor a libro, a rosa, a tarde . a carne, a alma, a lluvia en paz! Juan Ramón Jiménez

En cada hoja No escribas de los campos. Sólo viste. En sus pardas llanuras el madroño, Que sol, y cierzo, y aridez resiste. En las t ierras feraces no seguiste El proceso del brote del retoño, y n o pUEldes saber, cóm o el ot oño Es en los cam pos hondam ente triste! En la pompa que sueñas, en l a roj a Coloración en que se ve teñida La selva verde ayer, hay la congoja y el temblor de la et erna despedida: En cada hoja Que vuela por los aires des];)rendida Del árbol secular, cae una. vida. Francisco A. de Icaza

MELANCOLICA El sol se ocultó aquella tarde dejando una mancha gris en esta parte de infinito. Hablaba con ella en el parque, y le dije mis amores y mis esperanzas. Sus ojos no tuvieron para mí una mirada cariñosa, ni sus labios una sonrisa. Mostró grande excitación cuando le recité versos, prosas paganas. Mi voz se dejaha oir rítmica y armoniosa:

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«Canta U11 canto el día, , de sutil encanto, de melancolía». Ella suspIro con tristeza y luego me dijo: - y qué er¡¡ la melancolía? Guardé silencio algún tiempo. Le respondí con miedo: Melancolía quiere decir desolación, aislamiento, impotencia, cansancio. La melancolía es una suave sensación psíquica que nos hace llorar. ¿Ud. no la ha sentido nunca? El silencio se quebró contra el ruido de un coche que pasaba. Le dije versos de amor, de vida. - Y... ¿Qué es la vida?, me preguntó: Yo la vivo solamente. -La vida, le respondí, es la pasividad del alma, algo odioso que todos adoramos. El que más vida tiene es el que menos vive La vida no tiene más alegría, más consuelo, que la perspectiva de su fin. Sus m.anos maltrataron una flor que se despetaló en silencio. y seguí recitando versos y prosas paganas aquella tarde gris, mientras ella lloraba espiritualmente.

Juon Monuel MONnrUORO

• En tu faz luminosa; en tus c::intillos y c::n el a ljófar de tu pedrería el sol rojizo del muriente día c::on ígneas luc::es reflejó sus brillos.

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Se hic::ieron resplandores tus anillos y la pUlsera que en tu brazo ardía; el oro de tu Ciluello te c::erua c::on intensos fulgores amarillos. V la esc::ultura de tu Ciluerpo era, envuelta en luc::es, una primavel'a de sangre y oro bajo el sol muriente,

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y las c::urvas triunfales de tus lÍneas vibraban ondulantes y c::armíneas entre la piroteenia dei poniente. (Pnrn "Panrda»)

Eduardo A. PALACIO

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"PARIDA"

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aul Fort.-Una feliz disposición a la ironía, unida a un gllsto perfecto, a un grande amor por los pensamientos vigwosos, denota una . famosa organización del poeta. La sensibilidad de Fort es desde luego cualidad que le permite vibrar con todos los seres, entrar en contacto con cada . lugar evocado, aguzar su psicología hasta penetrar los sentimientos humanos más sutiles. Para llegar a procurarSe «un cora7.ón innumerable", Fort nos indiC;l maliciosamente su receta: la bestialidad. Jamás el autor de «París Sentimental» deja de repetírnoslo: «el poeta debe ser bestia.» . «No son muy inteligentes-se me ha dicho-los poetas.' Son muy bestias cuando aman. Son las Bestias del Sentimiento». Qué es esto sino decir que el artista, como el sabio, debe admirarse de todo y poseer un alma asaz ingenua, sentimientos bastante vír- . genes para vivir en perpetua exaltación? Al más leve viento el agua de las fuentes se riza; al más simple contacto con las cosas la conciencia del poeta debe dilatarse en ondas líricas. ; Al lado de una dulce ironía encontramos estrofas como éstas: «J' ai beau faire, les sept cíels resteront dans mes yeux; leurs couleurs éternelles, souaves et magnifiqpes, leurs divines lumieres flottent sous mes prunelles, quand je ferme pieusement mes paupieres catholiques. " En una palabra, diremos que la obra de Paul Fort es toda sensibilidad. Esta sensibilidad es instintiva en el sentido de que surge del fondo mismo del sér; es · también consciente de sí misma, si me atrevo a decirlo, refleja, penetrada de razón francesa, sin dejar de ser loca. Este instinto y esta consciencia nos dan el tono popular, del folk-lore, de la canción rústica, por una parte; de la alta poesía, de la oda majestuosa y del gran lirismo, por otra. El todo reunido en el mismo artista denota una sensibilidad a la vez bien ingenua y bien cultivada, perfectamente libre y organizada. No se trata, pues, de una sensibilidad de romántico, es decir, particular y enfermiza, §ino de utla sensibilidad general que da el sentido de lo universal. Es por esto, si a esto ile quiere prestar atención, por lo que el simbolismo se liga al c1acicismo. Se ha hablado mucho de Moréas; no lo suficiente de F orto La poesía de este se remonta hasta las fuentes mismas del lirismo; es, por consiguiente, tan griega como francesa, es decir, . completa. Se ha admirado también muy poco la frescura y Ola abundancia de estas imágenes que recrean para nuestros ojos ávidos el mundo exteriOT. Entre nuestros mejores poetas contemporáneos, Fort el más innovador: Su poesía es como la claridad de Ile de France que cayese sobre una decoración. Esta claridad es tan fina, tan ligera, tan tenue, que funde a la vez todos los' tonos en una especie de bebida lunaria que hace soñar en las haderías inglesas. Ora, al contrario, la luz penetra los objetos y vuelve sus contornos casi transparentes, tan bien, que la naturaleza aparece en su más gozoso brillo. El realismo poético de un W ordsworth, las imágenes berceuses y teñidas de emoción de un Kaets, lall sutiles notaciones de un Dickens, parecen haberse citado en un cerebro centro del mundo; sin contar que la poesía del .Intermezzo» encuentra también su irónico eco: «Ai je revé de toi vraiement?Il me semble, Oui, c' était charmanto C' était, au reste, un reve allemand.»

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No se juzga a un poeta sino por comparaClOn; nombres, pues, y sólo nombres me bastaría acumular para concentrar la personalidad tan rica de Paul Fort; además, pienso que en esta brillante sinfonía, la flauta de Kaets y el oboe de Heine dominarían. "VERS ET PROSE»

TunGrede de VISAN

(Versión de "Panid.,,)

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iempre pondrán mala cara-Sancho, el Cura y el Ba;bero;-pero para-las locolI es el sendero-.Parece una copla. Pero e! un texto del evangelio de la vida. Locos se nos llama porque hemos cometido el delito 'de ser poetas, porque a veces odiamos la realidad, porque siempre queremos apartamos de ella. Quijotes, enamorados del ensueño, abandonamos una noche la vieja casa Era demasiado estrecha. Otra noche, en el patio de un castillo, uno de aquellos castillos que nosotros hicimos. nos armamos caballeros del Ideal. y seguimos el camino, pero con nosotros iban mucho. Sanchos, nos quitaban el paso. En todas partes estaban; y metían la .nano en nuestro plato, y hacían turbia el agua que bebíamos, y querían herirnos con su risa estúpida, y hasta en veces intentaban robarnos la luz del Sol. y el Cura, y el Barbero .... Todos esos siguen en el camino, para "ponernos mala cara." También los yangüeses, se han apostado muchas veces en nuestra senda y nos han maltratado. Son los peores, los mediocres, los envidiosos. El Ore. Reyes su único Dios. Incapaces para comprender la vida bajo una máscara menos dolorosa o menos vulgar o menos seria, hacen sonar la bolsa y cierran los ojos. La luz los ofusca. Que sigan allí, porque para nada nos estorban. Rocinante Slabrá pisotearlp! con sus cascos, Pegaso volará por sobre sus cabetas. y nosotros seguiremos, porque "para los locos es el sendero." •

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VL TVRA.-La~ entregas 3 y 4 de esta selecta Revista han traído ( a nuestra' Mesa la honra de sus páginas.-En una bella edición, nítida y lujosa, las corrientes culturales de López de Mesa, de Alberto Coradine, de Nieto Caballero y de otros ¡nás, a la par que la lírica de Mateus y de Carvajal, snn la evidenciación de un nombre, la protesta más cerebral contra los que no creen, contra los que no quieren creer; porque esta palabra es verdad que surge interior y se precisa luego, no importa que la nieguen en la hora de ahora los espíritus ciego.-y lo! espíritus cegados-con sobra de sinrazón: la verdad que encierra y _sugiere la enunciación del símbolo de estas dos palabras, de que CVLTVRA es índice exponencial: ATENAS SVRAMERICANA,

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