Nº 11 Gatos y Mangurrias. Febrero 2013

febrero 2013

Nº11 Artistas con Haití Antología poética

Poetas de aca y alla Antonia Marcelo Jose Manuel Ferrera Amalia Mangas Cari Jiménez Paqui Quintana Juan Manuel del Pozo Poeta invitada: Antonia Cerrato

EDITORIAL

Revista poética.

Gatos y Mangurrias.

Febrero 2013 Textos: © Autores Coordinación: Antonia Cerrato Diana Jabato Revisión: Santiago Tobar Diseño y maquetación: www.rumorvisual.com Fotografías: © Fructu Navarro

GATOS Y MANGURRIAS nace en una noche de vapores poéticos en Punta Umbría, a resultas del encuentro fortuito, propiciado por la intensa lluvia de los componentes de Rumorvisual de Cáceres y algunos de Cultura Indigente de Madrid. Explicar qué quiere ser GATOS Y MANGURRIAS es fácil y difícil. Digamos que pretende ser ese cascarón que guarda la bellota que alimentará a un futuro pata negra, con gatos alrededor que la defenderán panza arriba en este mundillo cibernético. También pretendemos hacernos un hueco con una propuesta sencilla y atractiva donde publicar junto a invitados ya reconocidos, esos futuros pata negra que viven por debajo de su validez, calidad y buen hacer. Popularizar a los que están arriba e intentar subir a los indigentes de la cultura que desean ser escuchados y que muchas veces acaban perdidos en los helicones del trastero llenos de polvo. Nacemos con una impronta, hacer cultura de base huyendo de los falsos elitismos; cultura para el panadero, el camarero, o para el catedrático o el ingeniero, con una duración que vendrá marcada por vosotros, porque aquí lo auténticamente importante es vuestra participación.

Ricardo Bórnez, poeta.

Antonia Marcelo Jose Manuel Ferrera Amalia Mangas Cari Jiménez Paqui Quintana Juan Manuel del Pozo Antonia Cerrato

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Escribo porque deseo compartir, con ello me acerco a los demás y me libero de mí misma. Solo tengo este momento y el pasado que me duele. http://www.123miweb.es/amarcelo1/

1 Noviembre, la ciudad muere He vuelto a encontrarme con la sangre en su retorno.

Con el trino del colibrí bajo las ramas que canta una melodía de otoño.

Al caminante cabizbajo, que a su paso va conversando con las hojas que en el suelo mueren.

Antonia Página

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Marcelo

A los niños, que alegran con sus risas su frágil destino.

Y desde mi ilusorio balcón, pinto con radiantes mariposas las luces tristes de la ciudad en las noches de frío.

2 Cada día Otro día, otra mañana y un fuerte viento inunda la playa, solo el mar sabe lo que transporta la espuma y el agua.

Cada tarde, cada día la luz inunda la playa, solo el sol de cada tarde posa sus rayos en tu cara.

Cada noche, la luna invade tu almohada ¡Qué pena! No poder retenerla cada mañana.

3 Esperar a no volver Tal vez nunca te sentaste a contemplar el desfile de las máscaras por tu ventana bajo los cálidos focos de tu calle.

Y desde el marco de tu mirada tal vez nunca vistes el cristal opaco, ni en el entramado de tus hazañas, tu hermosa figura como esqueje cortada.

Siempre esperando una duda.

Siempre camino de nada.

Siempre a la espera de nunca.

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Profesionalmente relacionado con la hostelería y autodidacta en cuanto a la poesía. Colaborador en páginas poéticas del periódico HOY, con casi un centenar de poemas cortos, tiene en el mismo periódico digital, una página donde cuelga algunas de sus obras. Tecleando su nombre en Internet, saldrá toda su biografía.

Jose Manuel Página

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Ferrera

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El viejo cementerio 2

Cantes de barrio

Qué bonitas las flores en el campo y sus cipreses.

Qué bonito el romero florecido; ¡El brillo de tantas cruces!

Qué bonitas las paredes encaladas y qué triste tanta gente en sus tumbas enterradas... ¡Cuánta pena, cuánto lloro; ¡Cuánto silencio flota en el aire y besa cada lápida!

Cuántas ilusiones acabadas. ¡Cuántas ilusiones sin empezar, ¿cuántas?

Sin remedio, ¡inevitable!

A su vera se llevaron las tres Parcas.

Levántate mi niña que las doce son, que viene tu abuelo con el cinturón… ¡Levántate niña! ¡Que las doce son...!

Levántate niña y enciende las velas; arrima el puchero junto a la candela...

El café a la abuela le gusta caliente hace un frío que pela... ¡Anda se valiente!

Levántate mi niña que las doce son. ¡Si no te levantas!

Te quito la manta y vendrá el abuelo con el cinturón.

Levántate niña que...

3 Noche de Bourbon y amor Hoy quiero morir contigo, ¡Y no me pidas explicaciones!

Yo aún no sé si me quieres pero hoy me gustaría repetir... ¡Lo que tú sabes!

El Bourbon cayendo por la fuente delicadamente desnuda y bajo tu pubis manando su cálido raudal con el sabor aquél ¡Templado! ¡Agrio salado amargo!... ¡Oh! Manantial fuente de Venus; sol y cepa de los dioses surtidor que mis manos tuvo la llave control de tus pulsaciones; devuélveme aquellos minutos quiero morir contigo como aquel día... bebiéndote esos labios ¡Y no te sonrojes!... ¡Es que yo sí sé que te quiero!

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“Intento robar a mis sentimientos todo lo que puedo plasmar sobre el papel, ya sean alegrías o tristeza, y lo más maravilloso es convertirlo en poesía”.

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Amalia Mangas

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Abrazos en el viento

Al río Jerte

Viento que endulza la voz de mis lamentos que en mis brazos te ciñes sin medidas tildando el desamor de los tormentos.

Cuando el amor se funde en un torrente quisiera beber en tus labios tus meladas y envolverme en tus alas dulcemente.

Dormirme en la espuma de los sueños que baña el horizonte de mi alma cuando un verso riega mi esperanza y te hace ser hermoso, ser mi dueño.

Primero fue una lágrima en la noche, luego llegó la helada mañanera y todo en el silencio así prospera, en garganta de monte con pedroche.

Y fue torrente, vida que tú dieras, en transcurso pondera sin reproche, en laderas bordados se hacen broche, con amor tus aguas yo sorbiera.

Eres, Jerte de señorial embrujo, de dulce luz plena de mediodía que recorres caminos sin tapujo.

Ese gozo me lleva a hacer poesía cuando sobre mis manos te bebía con embriaguez tal vez con osadía.

3 Árbol seco Cómo brillaba el fruto en tus entrañas, cuando el viento vareaba en el camino iluminó la luna tu destino poniéndole a tu copa telarañas.

En tu savia surgieron las marañas, el tronco con vestido bizantino lágrimas enjugara el campesino como desde la cima las montañas.

Se esfumó la belleza del paisaje, expiras cuando el viento de tu parte quisiera cobijarse en equipaje.

Cizaña por tus venas y con arte desoyó un mal día tu lenguaje encantada sentía olfatearte.

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Caridad Jiménez Parralejo nace en mayo del 65 en un pueblecito de la provincia de Badajoz, llamado Navalvillar de Pela, realizando sus estudios de Biblioteconomía y Documentación en la Universidad de Extremadura y especializándose en Imagen Corporativa en la que tiene la Suficiencia Investigadora. Está casada, tiene una hija y lleva trabajando como Administrativo en la Universidad de Extremadura más de 20 años. Su tiempo libre lo dedica a sus tres P (Poesía, Pintura y Pádel).

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Cari Jiménez

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Marchando una de cosquillas

Pájaros emplumados del amor

Subes y bajas con tu mano por mi espalda subes y bajas, y yo me acomodo entre las sábanas.

Aquí en la noche, tu noche, mi noche, cuando los pájaros alzan el vuelo emitiendo sus amorosos graznidos, aprovecho para conquistarte el sueño posando mi mano en tu nuca, y te coloco, a la luz de la luna, las plumas que al ave del amor desplumé para ti, para así, tal vez, otorgarte su dulzura.

Me pesa tu calma me envuelven tus ganas, mil hormigas agitan mi espalda que suben y bajan.

Subes hasta mi cabeza ¡fuera almohada! y oleadas suben y bajan Al final tú subes y bajas agitando mis canas. cogiendo mi alma y en verso me quedas colmadas las ganas.

Te ves guapa, te ves linda, te ves, pero a mí no me ves y aun no ansiando tu belleza, la veo, y queriendo tu amor, no lo tengo, ese amor que no podrás darme lloro mi desgracia de quererte, porque con las bellas plumas y por ello, solo quieres volar lejos, te arrancaré mis plumas cuando lances tu graznido.

3 Firmo mi rendición Lanza contra mí todo lo que tengas, el viento que me azote el agua que me acribille el sol que me queme la luna que me vuelva loca porque no puedo seguir en batalla, no puedo vivir en dos mundos lanza contra mí entonces el tuyo… porque no te entiendo y me desarmas. ¡Porque mi corazón grita! ¡Porque mi cuerpo tiembla!... porque mi cabeza no gobierna.

Lanza contra mí todo lo que eres, tus palabras que me ignoran tus miradas que me atraviesan tus gestos que me confunden, tus olvidos que me enloquecen porque he perdido la batalla, errado el rumbo de mi mundo izo mi bandera blanca… porque no te entiendo y me desarmas.

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Paqui Quintana Vega (Montijo). Miembro de la Asociación MIGAS. Su último libro ”La huella de dos vientos” escrito conjuntamente con su esposo, el también poeta Juan Manuel del Pozo Jiménez, fue presentado en el mes de diciembre, en la Sede de la Obra Social de Caja Badajoz.

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Paqui Quintana

Atardeciendo

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Y así, poco a poco… la tarde ya pende de un delgado hilo.

Ya peinando canas, un día ceniciento, insípido y triste, se pierde en el todo de todos los tiempos, en la incertidumbre de un “¿Dónde?” perpetuo.

Y mi piel de hoy no será mañana.

Y en mi alma amanece una nueva arruga.

¿Cómo te traigo...? ¿Cómo te traigo el sol, sobre tu cama, a estas cuatro paredes, que te guardan? ¿Cómo la sementera cuando brota? ¿Cómo te traigo el viento, oliendo a agua? ¿Cómo pongo tu vida ante tus ojos? ¿Cómo bajo una nube hasta tu altura? ¿Cómo saber qué sientes y qué temes? ¿Dónde busco tus piernas, tu cordura? ¡Te extrañan los olivos, los terrones, el propio despertar de la mañana! ¡Y yo te extraño, padre, tanto, tanto…!

Te tengo, y sin embargo… ¡Me haces falta!

3 Interrogantes ¿Qué busca mi alma, errante por este etéreo mundo que, con fragmentos y ecos de sueños, levantara? ¿Qué busca, mientras mira a su través, callada, viviendo dos instantes en un mismo segundo? ¿Por qué, cuando camino, sumisa, tras mis pasos, sobre ilógicos, vanos, senderos me presiento y de mí nace el miedo, en parto amargo y lento, y se nutre mi lira en doloridos vasos?

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Juan Manuel del Pozo Jiménez (Alburquerque), poeta autodidacta, rapsoda, miembro de la Asociación MIGAS y colaborador en periódicos, libros y revistas. Poemarios autoeditados: “Con lágrimas …”; ¡Las cuarenta…! y “Sarmientos”; y coeditado con su esposa Paqui Quintana, “La huella de dos vientos”.

1 Si me mueres

Primavera

Húndeme tu pitón acornador, como a Cristo la lanza en su costado.

Yo te ofrezco mi pecho desolado, y el rugido del pueblo su clamor.

Llora el surco y la besana entre siembras primerizas.

Y lloran nubes plomizas, con alma samaritana, convirtiendo en filigrana lo tosco de las pedrizas.

Entre lumbres y cenizas abre el día su ventana, y a la voz de una campana, subida en piedras calizas, pinta en el aire, con tizas, la primavera temprana.

Arremete con furia, sin pudor, hasta verte en laureles compensado.

Enarbola, en tu arpón escobillado, este hombre, bandera de dolor,

Juan Manuel Página

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del Pozo

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y pasea tu triunfo y mi estupor en la cruz de tu leño amorrillado.

Si me mueres, Amor, acorneado, ¡de la herida nacer puede una flor!

3 La soledad del camino Un zarzal me hiere y arde: La soledad del camino que, en tu vientre, cada tarde, dej贸 un estigma cobarde en mi cord贸n peregrino.

Como palmera sedienta en un erial beduino, la soledad se alimenta en la mesa suculenta de mi inefable destino.

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Antonia Cerrato Martín-Romo. Santa Amalia (Badajoz). Maestra de Filología de Lengua Castellana e Inglesa. Preside la Asociación MIGAS (Miscelánea Integrada Grupos Artísticos y Sociales), coordina los recitales del Viejo Bar (anteriormente los del Café Victoria) y da nombre a un certamen literario, en su pueblo, que va por la IX Edición.

Entiende la poesía como una invitación y un lugar donde ser y hacer todos los imposibles. antoniacerrato.blogspot.com

1 Dime que no es mentira

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que hubo un tiempo para la paz y el abrazo

Copia ilegible

un tiempo donde la alegría era levadura, hogaza la risa,

No me quedan verbos que conjugar, de aquellos tiempos simples e impersonales.

Reflexivos olvidados, imperativos de una razón que ya no combato.

el santo y seña, un beso, perdón, el vino de la mesa.

Antonia Página

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Cerrato

Dime que hubo un tiempo para cantar, y los amigos; de sueños como granada dulce en otoño, de palabras sinceras y afectos que recorrían la calle de mi aldea.

Dime que no es mentira dímelo hoy, antes de marcharte.

Así me sobran los nombres, y conjunciones que no hilvanan.

Hoy se han descabalgado las interrogaciones, y el adjetivo, no encuentra su lugar.

Batalla perdida, esta de querer aleccionarme, torpe aprendiz, de esa copia ilegible en la que se ha convertido mi vida.

3 De cuando en vez, ese cariño antiguo me sale al paso, y deshabita mi sandalia de odio y rencores.

De cuando en cuando me postro ante el altar de tu recuerdo y me desvisto del dios de la razón para invocar a la ternura.

De vez en vez, te sueño bajo la sombra de una higuera, ya podada y hecha lumbre, por cuyo tronco ascendió una muchacha que solo supo amarte.

Ya ves, no pude, por más que lo intentaron los signos, apearte de mi corazón.

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FotógrafoFructu Navarro ¿Quieres recibir la revista en tu e-mail?

Mándanos un correo a: gatosymangurrias@rumorvisual.com Revista poética de difusión digital.

Periocidad bimestral.

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Fotógrafo innovador, educado en el arte de la luz y la composición, especialista en desnudo artístico, aunque es artista de variado registro. Transgresor, poco conformista y sobre todo muy consciente de los cambios en el entorno fotográfico, tiene publicados varios libros para Anaya Multimedia sobre técnicas como HDR y 3D, y es autor del Manual "Fotografía para Torpes" que publicó en 2011 la editorial Oberón. Incansable viajero, comparte residencia entre USA (Florida) y España, y ha impartido clases y dado conferencias en distintos lugares del mundo, el último de ellos China, de donde acaba de regresar.

www.rumorvisual.com

Agradecimientos: A los poetas que han colaborado en este undécimo número y han apostado por la difusión digital. A Antonia Cerrato y Diana Jabato por la coordinación tan entusiasta. A Santiago Tobar por su labor como revisor. A Fructu Navarro por cedernos el material fotográfico. Y a Rumorvisual por darle forma.

Salón

de belleza y peluquería

Para que escribas lo que quieras sin cortarte un pelo, de eso nos ocupamos nosotras.

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