Nº13 Gatos y Mangurrias. Junio 2013

junio 2013

Nº13 Blaia Marcelo Díaz

Poetas de aca y alla Martín Gambarotta Sergio Raimondi Luis Chaves Gladys González Frank Báez Cristián Gómez Poeta invitado: Marcelo Díaz Fotógrafa: Charo Guarino

EDITORIAL

Revista poética.

Gatos y Mangurrias. junio 2013 Textos: © Autores Coordinación: Diana Jabato José María Cumbreño Revisión: Santiago Tobar Diseño y maquetación: www.rumorvisual.com Fotografías: © Charo Guarino

GATOS Y MANGURRIAS nace en una noche de vapores poéticos en Punta Umbría, a resultas del encuentro fortuito, propiciado por la intensa lluvia de los componentes de Rumorvisual de Cáceres y algunos de Cultura Indigente de Madrid. Explicar qué quiere ser GATOS Y MANGURRIAS es fácil y difícil. Digamos que pretende ser ese cascarón que guarda la bellota que alimentará a un futuro pata negra, con gatos alrededor que la defenderán panza arriba en este mundillo cibernético. También pretendemos hacernos un hueco con una propuesta sencilla y atractiva donde publicar junto a invitados ya reconocidos, esos futuros pata negra que viven por debajo de su validez, calidad y buen hacer. Popularizar a los que están arriba e intentar subir a los indigentes de la cultura que desean ser escuchados y que muchas veces acaban perdidos en los helicones del trastero llenos de polvo. Nacemos con una impronta, hacer cultura de base huyendo de los falsos elitismos; cultura para el panadero, el camarero, o para el catedrático o el ingeniero, con una duración que vendrá marcada por vosotros, porque aquí lo auténticamente importante es vuestra participación.

Ricardo Bórnez, poeta.

Martín Gambarotta Sergio Raimondi Luis Chaves Gladys González Frank Báez Cristián Gómez Marcelo Díaz

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Martín Gambarotta (Buenos Aires, 1968). Publicó 'Punctum' (1996, Libros de Tierra Firme), 'Seudo'(2000, Vox) y 'Relapso+Angola'(2005, Vox). En 2007, la editorial chilena Calabaza del Diablo editó 'Refrito', libro compuesto con partes de 'Seudo' y 'Relapso+Angola' y algunos textos inéditos. En 2011, el sello Mansalva/Vox reedita 'Punctum' y Vox edita la plaqueta 'Para un plan primavera'. Gambarotta editó el sitio Poesia.com entre 1996-2006.

1 Alcen sus vasos por este plan, dancen.

2 Dancen la danza primordial.

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Martín Gambarotta

Al atardecer, antes de volver al motor de búsqueda habiendo fabricado hielo para el jarabe negro que acá se toma por aperitivo, la silla giratoria a punto de cesar su giro, ensimismado en el balcón de un quinto piso con las trenzas otra vez crecidas la voz de los acontecimientos es un borboteo, los aguijones están ajustados al contexto o bien el contexto es un aguijón ajustado, libélulas célibes chocan contra el vidrio, la lengua se desliza con suma gracia pese a su urgencia o tal vez deba su gracia a esa misma urgencia, el silencio deja oír a las ambulancias ululantes el viento vuelve las hojas de los libros, la hora es sólida como la nuez que todo hombre lleva adentro, sin escapatoria de esta silla giratoria.

3 Dulce cabroncito, impío vástago por si debe sértelo dicho otra vez acá queda dicho otra vez lo que debe serte dicho una y otra vez: negociación para un fin no negociable, negociar todo por lo innegociable. Inflígete esta consigna en la carne, grábatela en la frente con una púa de tocadiscos calzate otra vez las botas y regresá a la estrella de la que viniste.

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Sergio Raimondi (Bahía Blanca, Argentina, 1968) ha publicado “Poesía Civil” (VOX, 2001; Zivilpoesie, Wissenschaftlicher Verlag Berlin, 2005; 17grises, 2010 [2da ed. revisada y corregida]). En 2007 recibió la beca Guggenheim por su proyecto “Para un diccionario crítico de la lengua”, del que acaba de aparecer un adelanto en Alemania (Berenberg, 2012). Es profesor de Literatura Contemporánea en la Universidad Nacional del Sur.

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Raimondi

Acostado de lado, con un codo incómodo apoyado en el cemento y la cabeza tirada hacia atrás, duerme. Rodillas dobladas, pies contra el culo, al aire la panza enorme, boca abierta al cielo, chata nariz.

Esto es obra de dos o tres tetra-brik.

Si fuera de mármol estaría expuesto en un museo de Roma, Londres o París como ejemplo de arte helenístico.

Y no le molestarían las moscas.

2 El poeta menor ante el nacimiento de su hijo Luego de hallar, tras días de búsqueda, el lápiz en la cabina del camioncito de los bomberos, y de comprobar la independencia de juicio del heredero, que rompe las páginas predilectas e intactas deja las indiferentes, el poeta menor decide dialogar con su mujer sobre un tema clave: la organización espacial y temporal de su labor, en la casa, luego del nacimiento del hijo.

A lo largo de la conversación se tocan varios temas: compra de comestibles y artículos de limpieza, pago de impuestos, turnos para el cuidado, diversión, alimentación e higiene del niño, ausencia de cuidado, diversión, alimentación e higiene de la pareja, necesidad de registrar sus primeros pasos, frecuencia de uso del —vulgarmente denominado— chupete,

amables formas de imponer distancia a los abuelos.

Cuando una mutua mudez evidencia el final, el poeta menor comprueba que su inquietud ha sido desplazada en vista de otras urgencias.

Esa noche, como un inspirado romántico que aprovechase el silencio de los mortales para dejar fluir el carácter alado de sus versos, canta durante horas una canción de cuna.

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Luis Chaves (San José, 1969). Ha publicado en Costa Rica, México, Argentina, España y Alemania. Entre otros títulos, Historias Polaroid (2000), Chan Marshall (2005) y Monumentos ecuestres (2012). En prosa, las crónicas El Mundial 2010, apuntes (2010) y 300 páginas (2010). Fue coeditor de la revista Los amigos de lo ajeno. Desde 2004 escribe en el blog tetrabrik, y desde 2006 coordina en San José el Taller de Escritura Artesanal.

1 Repaso

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Chaves

Se acelera el corazón por medios artificiales y los vientos alisios son vehículo de polen y epidemias.

De la belleza de la fealdad otros hablan mejor. ¿Con quién dormirás ahora? es una interrogante para los años que vienen.

Lo de hoy es la brisa en la espalda y todo lo que dura menos que el plástico.

2 1985 / 2002 (El tonto comprende poco, el necio comprende mal) El aguacero que nos bañó, la blusa del uniforme empapada, la cornucopia de tus tetitas de quince años, la música tonta que mi memoria agrega como banda sonora.

Adultos, hoy, nos saludamos sin ocultar las miradas de desprecio.

Vos porque no soy de tu clase, yo porque te juzgo superficial.

La música necia del supermercado.

3 Las mujeres de la casa Duermen las mujeres de la casa y vengo a borrar.

Esto era más largo.

Contaba cosas que no le importan a un poema.

Decía Ari, Julia, Mariajo.

Ya no.

Solo queda la luz del monitor en un cuarto oscuro y tres corazones latiendo con la frecuencia lenta de los sueños.

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Ha publicado: Encuentro chileno de editoriales independientes latinoamericanas. Propósitos y experiencias (Ediciones Inubicalistas, 2012), Última noche (Ediciones Liliputienses, España, 2012), Vidrio Molido (Libros La Calabaza del Diablo, Chile, 2011), Aire Quemado (Libros La Calabaza del Diablo, Chile, 2009) y Gran Avenida (Ediciones La Calabaza del Diablo, Chile, 2005).

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González

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Huida

Trazado

esta noche termina como todas las otras encerrada en una habitación de un hotel de paso viendo flotar en el agua del inodoro colillas de cigarrillos que se desploman por el suelo las luces de neón de la boite iluminan la ventana como las llamas de un gran incendio en la ciudad como si todo este desierto celebrara mi huida

el dolor en el pecho solo aparece algunas noches cuando regreso a esa guerra perdida hace años ya no hay cansancio ni grandes equivocaciones ni carreras sin final contra la pared por ahora la sangre sigue su curso hacia atrás aquí el cemento aún está limpio

3 Adiestramiento todas las ciudades son iguales si haces el mismo ejercicio buscar una cama encontrar alguien en esa cama construir una ciudad dentro de otra ciudad sin puertas sin ventanas sin salidas dejar pasar el tiempo con los ojos cerrados como si todo fuera familiar

como si los golpes y los amigos muertos no estuvieran en frĂ­as bodegas como fichas clĂ­nicas todas las ciudades son iguales todas las ciudades se provocan en el mismo ejercicio todas las ciudades se queman al cruzar la frontera

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Frank Báez (Santo Domingo, 1978). Ha publicado Jarrón y otros poemas, Págales tú a los psicoanalistas, Postales y En Rosario no se baila Cumbia. Es editor de la revista virtual de poesía Ping Pong: www.revistapingpong.com. Forma parte de la banda de spoken word El Hombrecito: www.elhombrecito.com Lleva el blog <www.frankbaez.com >.

1 Maullido No he visto las mejores mentes de mi generación y ni me interesa.

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Báez

2 Éxodo Aguardaron a que se vaciaran las casas para luego recogerlas y meterlas en sus maletas.

Descolgaron las nubes, la luna, las estrellas, el tendido eléctrico con sus palomas, los tinacos, los pájaros y las antenas.

Envolvieron el paisaje tropical como si fuese un lienzo y lo empacaron todo como si se tratase de un circo que se mueve a otra ciudad esperanzados en volver a inflarlo, levantarlo y clavarlo a martillazos en algún descampado de Nueva York o Barcelona.

3 Nocturno De este lado del malecĂłn se distinguen las luces de los edificios y los faroles de la costa como si fuesen barcos.

A veces un barco mercantil o un crucero sale del puerto con todas sus luces prendidas y atraviesa el mar.

Entonces uno imagina que las luces parpadeantes de la costa tambiĂŠn se transforman en barcos y que las casas y los edificios se desplazan por el mar y que Santo Domingo entero se echa a navegar.

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Cristián Gómez O. (Stgo., 1971). Poeta chileno afincado en Cleveland, USA. Es autor de La nieve es nuestra (Ediciones Liliputienses, 2012) y La casa de Trotsky (La isla de Siltolá, 2011), entre otras publicaciones. Fue miembro del taller de poesía de la Fundación Pablo Neruda y escritor en residencia del International Writing Program (IWP), en la Universidad de Iowa.

1 Una voz es su tono

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Gómez

No creo que proteger el hábitat de los orangutanes en Borneo.

No creo que evitar el paso de los herbicidas a las napas subterráneas.

No me parece que reducir las ventas de aerosoles y de gases contaminantes.

Ni pienso que separar la basura de acuerdo a sus procesos de descomposición.

Ni tampoco que las plantas de tratamiento de las aguas. Ni el uso de huertos caseros ni la modificación de los planos reguladores para permitir la crianza de especies menores dentro del radio urbano. Ni el desarrollo de energías limpias como el uso de paneles solares y la reforestación de ciertas especies autóctonas que se relacionan de manera más armoniosa con su entorno.

SEA UNA PÉRDIDA DE TIEMPO.

2 Instantánea Valparaíso está al alcance de la mano, el cerro se puede tocar con solo estirar la mirada. El turismo de la pobreza exhibe los encantos de un hogar que está colgando: del aire o bien saben los que viven de qué especie de milagro(s). Los últimos habitantes de una historia de marinos y cierta rancia aristocracia precede las filmaciones sociológicas y el arribo de los albos visitantes como un elemento más del paisaje.

La postal la completan las picaduras de una pulga, los poemas de araya y gavilán como un extraño contrapunto, un subproducto portuario: porteño: eterno: nítido: negro: viejo y: tenso.

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Marcelo Díaz nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1965.

Ha publicado Berreta (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1998), Diesel 6002 (Vox, Bahía Blanca, 2002) Laspada (El Calamar, Bahía Blanca, 2004), Es lo que hay (17 grises, Bahía Blanca, 2010) y Blaia (Ediciones Liliputienses, 2013).

1 Problema nº 1 ¿Cuánto demora un topo en cavar un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes por la noche, si todos permanecen acostados, el topo avanza a razón de 90 centímetros por hora, cuando de pronto alguien enciende una luz y te pregunta: dormís?

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Díaz

2 Problema nº 2 Un topo cava un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes en un tercio del tiempo que una pareja emplea en buscar razones para seguir juntos. Si tenemos en cuenta que el topo hace el trabajo solo y la pareja se reencuentra después de un par de semanas a - ¿qué diámetro debiera tener el túnel para garantizar una salida sin problemas? b - ¿en qué piensa cada uno después de haber hecho el amor?

3 Problema nº 3 Un topo cava un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes alternando periodos de excavación y reposo cuya duración coincide con las fases alfa y beta del sueño profundo. Si durante los periodos de reposo el topo duerme y sueña que cava un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes alternando periodos de excavación y reposo en los que duerme y sueña que cava un túnel que atraviesa una ciudad de trescientos mil habitantes alternando periodos de excavación y reposo en los que duerme y sueña que cava un túnel ¿por qué, en el instante previo a cada despertar, el túnel desemboca en una playa en la que alguien saluda a lo lejos?

4 El topo como caso de perfección precaria Hay quien postula que los topos trazan sus galerías al azar. Otros, sin embargo, consideran que sus diseños responden a un orden geométrico perfecto. Todo lo que es posible decir al respecto es que el topo planifica con las uñas. Mirar no va a andar mirando mucho, porque no ve. Un topo no es un búho, convengamos. Tampoco cava porque sí: negocia un equilibrio entre sus necesidades y los accidentes del terreno. El suyo es un orden permanentemente provisorio.

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FotógrafaCharo Guarino

Charo Guarino Ortega (Barcelona, 1968).

Profesora de Filología Latina en la Universidad de Murcia, es, sobre todo, amante de la fotografía y la palabra, que considera complementarias.

En junio de 2011 participó con la Fotoproyección “Instantes con vocación de eternidad” en la convocatoria mensual de Lum Colectivo Fotográfico (Almería). Ha acompañado sus poemas en Ágora. Papeles de arte Gramático y Acantilados de papel de imágenes de su autoría y desde hace un año administra en facebook junto a Dolores Rubio el grupo “Fotos con historias” (https://www.facebook.com/groups/395616670461009/), espacio participativo donde se hermanan sus dos pasiones.

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