EDO TENSEI by Sanatorio Ediciones

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EDO TENSEI suplemento editorial de la organizaci贸n KAPUT Director: Yhan Koronel Dise帽o y edici贸n: Rem Warawara SANATORIO EDICIONES Contacto: geneyryodann@gmail.com Octubre 2014 / Takna-Per煤

Iksanin Otrebla 4 / Germán Atoche Intili 7 / Marianna Espezúa 10 / Miler Huanca 13 / Ricardo Eyzaguirre 17 / Juan Quispe Machaca 20 / Yhan Koronel 25 / Marcela Oversluijs 28 / Alberto Ninaski 31 / Cher Santiago 34 / Yankarlo Quiroz 36 / Mario Carazas 39 / Richard Navarro 42 / Francisco Basili 46 / César Hildebrant 49 / Lenorok D. Nahy EDO TENSEI: suplemento de metapendejadas y otras cosas supuestamente divertidas que volveremos a hacer A D V E R T E N C I A en caso de no soportar tanta letra junta, recomendamos descansar sus ojos en las cómodas imágenes que hemos dispuesto en un acto de caridad a lo largo y ancho de estas páginas

Tacna debe declararse en rebeldía ante el gobierno de turno liderada por su presidente Ollanta Humala. Deben suprimirse toda nostalgia y fe en el estado peruano. La fidelidad a un país que ve de lejos nuestra realidad, que no entiende ni podrá comprender jamás nuestro reclamo, no tiene sentido. Si por amor a una falsa patria hemos de soportar más humillaciones entonces no somos dignos a los ojos caros de otras generaciones que ya vienen marchando tras de nuestras fileras. El pasado ha sido glorioso para nosotros, sí; mas ese pasado regado con entusiasmo viril y sobrada valentía de mujer, no puede dictaminar nuestro accionar en el presente. Tenemos más deuda con el presente y el futuro. Los héroes que nos anteceden son la muestra clara de esto mismo que decimos. el porvenir tiene lógica en tanto se sepa actuar de forma responsable en el momento preciso y en el lugar adecuado, pues bien, sobrado está elevar nuestra voz justo aquí, en el meollo del asunto. La republiqueta peruana ha subestimado nuestra inteligencia y capacidad de respuesta, Ha omitido cual pilatos su función gubernamental, hecho que no viene a ser moda reciente sino una larga tradición de olvido e inequidad. Se han equivocado, las nuevas generaciones al elevar estas letras no conjuramos una solución convencional al problema, el problema de Tacna es el perú, y por ende la solución será extirparla de nosotros. No cabe otra posibilidad, no podemos seguir engañándonos, si hay hombres y mujeres que creen en la virtud del buen juicio y la cordura sabrán calibrar bien los nuevos tiempos a que debemos remontar cueste lo que cueste. Vale la pena sacrificar toda una generación engañada, hay razón en

inmolar a los vendidos que espectan el tránsito de la vanguardia, hay raxón en sacrificar todas las generaciones de Tacna por librarnos de quien nos desprecia y ha hecho de este terruño la avenida sucia y mercantil del cual todos se sirven para pisarla y escupirla sin asco. Tacna no será más el alojamiento de presidiarios, ociosos, rameras, contrabandistas, burócratas, corruptos, traficantes y narcotraficantes bien sentados en el poder. Si creemos en el bien, pues convengamos todos en hablar seriamente de independizarnos y mandar a la mierda al perú de una vez por todas. Instiguemos a arica, a Moquegua, a puno y a madre de dios para rehacer de pocos la milenaria patria ancestral que nos fue arrebatada en el pasado. Es la mejor geopolítica a que podemos aspirar. Los grandes proyectos que posibilitarían un despegue económico al par de una educación fuerte y democrática que nos alejaría de la pobreza y desigualdad respecto a otras realidades verían la luz si se pone en marcha esta utopía genial. Los métodos y las formas valen, por eso es de vital importancia crear una organixación proindependista con fuerte ascendiente en todas las instancias del poder gubernamental y de pequeñas organizaciones para fomentar el apoyo y solidaridad del mundo a nuestra causa. Nos referimos a un organismo que trabaje simultáneamente bajo las sombras y en la luz. Una fraternidad que le otorgue el poder a los hombres buenos de esta parte del continente que eduque a los demás para hacer la gran revolución mundial. Sin duda una aspiración tantas veces postergada, y al decir todas estas cosas no estamos cayendo en la informalidad del optimismo, somos realistas, y porque somos realistas queremos declararle la guerra al gobierno peruano. Las medidas que se tomen en adelante y a favor de concretar en lo posible esta aspiración serán apoyadas por nuestra organización… que se abran las puertas del infierno. iksanin otrebla

germán atoche intili: Bella Durmiente No pudo contener el bostezo, el sueño la iba venciendo. Se sintió decepcionada, había esperado tanto tiempo por su príncipe azul, solo para descubrir que era un completo inepto en la cama. Olvido Cerca de la medianoche se marchó del baile. Recordó dejar olvidado el zapato de tacón en las escaleras del castillo. El Príncipe era un conocido fetichista. Cenicienta ya lo tenía en su bolsillo. Caperucita Feroz El lobo creyó engañar a esta fémina enviándola por el camino largo. No comprendió que al llegar a casa de la abuelita caería en la trampa. Debía casarse con Caperucita, de otro modo lo acusarían por intimar con una menor de edad. Carrera electoral Pinocho descubrió lo bien que se le daba mentir. Postuló al Congreso, ascendió a Presidente de esta república bananera. Ya va por la tercera reelección. Última moda Cansado de trabajar para su amo, el gato con botas se independizó, iniciando una empresa de calzado. No le fue nada mal, podemos ver sus modelos en las mejores mazmorras del reino. 7

Babel Pusieron los primeros ladrillos en su lugar. La construcción avanzaba a buen ritmo. A pocos metros de tocar el cielo un Ángel les notifica que no pueden edificarse obras de tal envergadura sin la respectiva licencia. Por hacer caso omiso, Dios les impuso una exorbitante multa y destruyó todo con un rayo. Para que los hombres no pudieran demandarlo por uso de fuerza excesiva, sobornó a los líderes sindicales. El resto fue fácilmente convencido de buscar sustento en una obra más afortunada y menos bíblica. Metódico Había decidido suicidarse. Sintonizaba el noticiero, todos los días a la misma hora, empapándose de desastres y matanzas habituales. Sería una muerte a largo plazo. Negocio redondo La casa Matusita fue reinaugurada como penal. Los fantasmas habitantes se alegraron, por fin podrían asustar como el diablo manda. El negocio les duró poco. Los presos se volvían locos y en ese estado, les dijeron, no tenía gracia torturarlos.

KAPUT RULES =)

marianna espezúa: Ecos empañados " Yo soy apenas la burbuja que te refleja, que destruirás con sólo un parpadeo. " Julio Cortazar /Cargo todo sobre el hombro /…/ empezando por el sol terminando en tus ojos./ /Así voy delineando siluetas de tipos muertos sobre las paredes cuando tú tiras recuerdos y origamis a las alcantarillas desnudas/ /Eres esa muerte que yo evito/ /Es media noche y una niña te atraviesa la mirada /... / buscando conocer el sabor de tu sangre /…/ tú, morenito, abres tu piel para saciar su inocencia./ /Me duermo agotada, cerca al abismo de tu cuerpo/ /Y aquí voy /…/ tornándome invisible, mientras mis versos te atraviesan los ojos para dormir dentro tuyo/ /Para nunca más salir/

Vulpeculas, el cielo tiene color de la infancia muerta Mucha gente habla, pero pocos saben que el alma de la mujer se creó en el infierno (led zeppelín) Hola día día día que me esclaviza en tu morada, en tus letras olor a verso. Muñeca rota, nena de mi sístole. Escucha el ruido que producen nuestras penas al separarse. Algo discontinuo pero armónico, como una tan tan tan pero con fondo de Spinetta y corazón sangrante. He perdido la inocencia en una tormenta de arena y todos están muertos pero dolidos. Todos nos son uno, y ese uno nos parece todo. Pero la musa es asexuada, con nombres de transición. Con nombres de papeleta, que se pagan y se van. Que nos aman y se van. Es el río que baja el que queda continuo y caudaloso. Esperando la lluvia seca de invierno que nunca llega pero pena en el bosque lleno de hadas y muerto de duendes. Muñeca rota, nena de mi diástole. Te canto un réquiem que te sepulta en un cementerio de palabras pero te nace en un himno al corazón. Deberían temer luego de abrirte y ver que tus miedos ronronean Astros envuelven tus silencios de colores, cuando todo muera bailaré El amor no siempre se dá, a veces solo lo vomitas. Y ya. 11

miler huanca: Bajo la oscuridad

Enrique odiaba las cucarachas. Incluso llegó a pensar que ellas lo observaban desde los rincones más oscuros de su cuarto de alquiler, porque cuando apagaba las luces, casi podía escucharlas avanzando por el piso, cayendo del techo, aproximándose por las paredes. Y encendía rápidamente la lamparita al lado de la cama, y las veía escabulléndose entre las sombras, hacia algún escondrijo. —¡Qué quieren de mí! —gritaba con una mezcla de enojo y de miedo. Pero esos bichos ya no lo molestarían más. Decidió coger las maletas e irse lo más pronto posible de ese lugar. Las repugnantes cucarachas se quedarían atrapadas en aquel sucio cuarto, en aquella entristecidamente oscura ciudad. Tres días después, al amanecer, llegó a Tacna. De inmediato, alquiló una amplia habitación en un tercer piso: una gran ventana con vista a la calle por donde ingresaba una abundante claridad durante la mañana. —Sí, la tomo —le había dicho a la dueña del edificio—. La luz es perfecta para pintar mis cuadros. Instaló sus caballetes, los lienzos, una mesa plegable con toda clase de tubos de óleo y pinceles de diversos tamaños, y ya en la primera semana pudo trabajar sin interrupciones desde el alba hasta el anochecer. Fueron días muy productivos. Sin embargo, ese domingo, cuando la luz eléctrica 13

se fue en todo el edificio, y no en la calle, un oscuro presentimiento se apoderó de Enrique, que no había conseguido terminar el cuadro que empezó aquella mañana. A las seis de la tarde, Enrique encendió la primera vela; las luces de la calle entraban pálidas a través de la ventana. Media hora después, alguien tocaba la puerta de su habitación. Por un momento, Enrique se vio tentado a no abrir, pero insistían. Y es que la dueña del edificio ya había notado que su único inquilino no salía mucho de su cuarto, y siguió llamando a la puerta hasta que Enrique, tímidamente, asomó el rostro por la abertura vertical de la puerta abriéndose. —Buenas tardes, señora. ¿Pasa algo? —Sí, joven... Verá… como es domingo no he podido encontrar a ningún electricista… y me preguntaba si usted podría cambiar los fusibles quemados. —Sí, señora. Ahora salgo. Luego de unos minutos, Enrique y la señora bajaban al sótano. Ella alumbraba con una vela, él trataba de entender cómo cambiar un fusible. —Acerque la vela un poco más, señora. La débil luz cerca del rostro y de las manos de Enrique, y el fusible que aún no se desprendía de su sitio. De pronto, una cucaracha cae del techo con un movimiento desesperado de pequeñas y repugnantes patitas ganchudas sobre el dorso de la mano de Enrique. Asustado, con una sacudida violenta, éste lanza la cucaracha lo más lejos posible, derribando también la vela. —¡Las cucarachas! —gritaba Enrique en la oscuridad—. ¡Esos bichos! —¿Cuáles bichos? —pregunta la señora, tratando de encender una luz.

Un chispazo contra la caja de fósforos, luego otro, y un pequeño fuego aferrado a una diminuta antorcha en el extremo de una de las patas de una enorme cucaracha, iluminándose el cuerpo acorazado, de pie, al lado de un Enrique rodeado de cientos, de miles de insectos moviéndose bajo la oscuridad. —¡Qué quieren de mí! —gritaba Enrique, aterrado, escapando de aquel sótano, subiendo la escalera, ya en la salida de ese infierno gobernado por una colosal cucaracha reina. —Joven, joven Enrique —clamaba la pobre señora, saliendo tras él. Afuera, en la puerta del edificio, ella se detuvo, asustada y confundida, mirando a los lados de la estrecha calle. —¡Qué quieren de mí! —se escuchaba ya lejos, entre ladridos y bocinas de autos.

ricardo eyzaguirre: Wild wild wind Jodido viento, ayer te bajaste tres tejados de calamina y una raquítica palmerita municipal que fuese hogar de cinco generaciones de ratas. Ayer la calata del clima dijo "cielo despejado y sin viento", siempre ponen culos en la tele, con leer y escribir jamás notarían cambios en el reporte del radar Doppler. Ayer el viento nos cogió por atrás, a la mala, sin cortesía, hoy haremos un colectivo para comprarle vaselina.

Manual para ingerir chocolate (o envoltorios) Lea este manual antes de comer un chocolate. No hable, sostenga el envoltorio con nada menos que tres dedos, que los tres dedos sean de su mano dominante, deseche el chocolate y cómase el plástico tóxico o la amalgama reciclada de mil rollos de papel higiénico del empaque. Lo más importante antes de proceder: 17

no hable bajo ninguna circunstancia, corre riesgo de echar a perder el chocolate desechado que pronto será tragado por una rata para su engorde y para ser arañada en falso por un gato desungulado. No lo olvide: cállese y disfrute el envoltorio.

Manifiesto del perro El perro de la carretera está calificado en física, estima el tiempo de encuentro para escapar del jebe Goodyear o Pirelli o cualquiera sea la elección del conductor. Con todo y diploma da lo mismo, su destino es ser comida de las aves y un cuadro dadaísta sobre el asfalto, no hay tregua para el perro cimarrón, su muerte es alegría instantánea para el gallinazo.

juan quispe machaca: El gato blanco Aquella vez llegué con pasos sobrios, lo que sería un leve éxito, en la dolorosa batalla que sostenía contra la bebida. Al acercarme a la modesta puerta de la casa de don Vicente donde vivía alquilado; recordé los años primeros de mi juventud, que se me escurrieron con la impetuosidad vacilante y ligera de la embriaguez. Al insertar la llave en la cerradura, mi moderado estado de entonces me advirtió de una extraña ausencia, como si el silencio de la oscura avenida fuera un elemento al que no estaba acostumbrado. Dejé suspendido la llave en el cerrojo y volteé. Mis ojos se detuvieron en un punto. Cuántas veces he visto de día el mismo sitio. Tal vez hasta he pasado por ahí. Ahora que lo veía, de noche era diferente porque era la primera vez que llegaba sin una gota de alcohol en las venas, un rincón oscuro, resaltado por el vago reflejo del alumbrado; estaba al frente mismo de la casa de don Vicente. Fue siempre una precaria construcción inconclusa. Iba recordando todo aquello con la vertiginosa intensidad de un cuento que carece de un desenlace, como si a una canción le faltara una tonada final, aquello que termina por redondear la melodía; y eso sucedió cuando un ladrido lejano de algún perro callejero llegó a mis oídos, con lo que mis recuerdos tomaron la continuidad de un disco en reverso. En aquel rincón oscuro que tal vez era la puerta de la casa que jamás terminaron de construir, y que además era el refugio de cuanta basura removía el viento de la calle; vivió alguna vez un viejo camarada, un amigo, un confidente silencioso, testigo de mis 20

largas temporadas de licor. Cuando lo conocí era un perro furioso que no dudó en morderme alguna vez; pero se fue acostumbrando a esa vida poco seria que llevaba, se fue acostumbrando a esa mansedumbre de madrugadas ebrias, a mis pocos razonamientos, y a mi incapacidad para sostenerme en pie. Era un enorme perro negro de alguna aventajada raza occidental, que por cuestiones insostenibles de la vida vivía en ese rincón oscuro rodeado de basura y polvo. Con el tiempo comprobé que era un perro que imponía mucho respeto en sus semejantes. Muchas veces oí desde mi habitación sendas batallas afuera, y tantas veces salí con un balde de agua para reforzar el solitario bando de mi amigo frente a la jauría de perros que pasaban provocando por ahí. Mi presencia entorpecía al enemigo y la victoria era nuestra. Hoy con la llave suspendida en la cerradura, con la mirada en la oscura calle que sigue siendo de polvo y tierra; lo recuerdo. Recuerdo sus recibimientos llenos de emoción. A más de dos cuadras, al sentirme, salía con una velocidad felina a mi encuentro; daba vueltas por las veredas, como abriéndome paso de cualquier intruso, como sabiendo de mi embriaguez, repetía aquella rutina a la hora que sea. A veces con mi presencia no contenía aquella efervescencia de gladiador y se mandaba a provocar a los perros del vecino que vivía media cuadra más abajo, luego de sus envalentadas correrías venía como un olímpico por su premio, algún bocadillo, una miga, una galleta vencida del bolsillo pero yo llevaba nunca nada. Si hubiera sabido hablar, si hubiera conocido burdeles, si hubiera leído algún libro de un tal marqués escritor le hubiera invitado algunos tragos con todo lo que ganaba. Él solo sabía sentarse conmigo en la vereda a escuchar las lastimosas incoherencias que decía, lamerme las orejas y mirar la oscura calle; nada más. Ahora que logré abstenerme, hoy que es noche y que llegué sobrio a casa, cómo me gustaría verlo de nuevo para irme a algún restaurant de esos caros para 21

pedir un banquete de pollo asado, mitad para mí; mitad para él, una gaseosa para bajar la digestión, para que por ese día olvide ir a los basurales a buscar huesos desabridos… pero hoy del rincón oscuro no sale nadie. Me repuse de los recuerdos, iba retomar la llave, cuando vi un gato entre mis pies. Dejé la llave de nuevo para ver qué diablos hacia un gato blanco husmeando mis zapatos. Levantó la mirada y me apuntó sus brillantes ojos verdes, lanzo un agudo miau y se sentó a la puerta, esperando que abra. He visto tantos gatos por ahí pero ninguno blanco de cuerpo entero. No soy un tipo de prejuicios, pero los gatos nunca me cayeron bien, así que esperé que el gato tome sus decisiones, abrí la puerta, y este corrió de inmediato hacia el interior mientras cerraba la puerta por dentro encendí las luces, y el gato corrió a la oscuridad del fondo; lo seguí, ya en la cocina husmeó por todos lados, dio varios miaus como buscando algo. Yo me senté en la silla, el felino me miró, quiso decir algo. Nunca lo entendí. Se acercó, intentó subirse a mis rodillas, lo evité, caminó de nuevo con las orejas para atrás, persiguió una mosca, le dio un zarpazo, el insecto cayó herido al suelo, y el gato se divirtió largo rato con él. Hola gatito le dije, y al quebrarse el silencio con mis palabras, me miro desde el suelo con los pies estirados con el difunto insecto enredado en sus bigotes; una lengua rojiza salió y se metió en su menuda boca. Otra vez miau. Esta vez le entendí, dijo que quería quedarse, me dijo que me cazaría insectos, que le gustaba el piso liso de cerámica, que sus miaus eran de felicidad. Y también me dijo que se había perdido, que todavía era pequeño aunque no parecía, y que tal vez podría ser mi camarada algún día. Me incorporé, le tome en mis manos, le llevé de regreso a la puerta, le puse en el suelo. Me agaché y le dije: yo tenía un amigo al que lo mataron, murió en esta misma calle, una jauría de perros lo atacó, aquella vez había llegado borracho, había entrado a

duras penas, había dormido como un muerto, por eso no alcancé a escuchar su llamado, sus ladridos de ataque, fue acribillado por colmillos hambrientos de venganza, y como verás no es tiempo de estar buscando amigos. Cogí de nuevo al gato. Me miró por última vez con ojos brillosos, abrí la puerta y lo arrojé a la oscura calle donde mi amigo fue muerto y cerré la puerta.

yhan koronel: Aquí el amour probando probando 2 , 3

un , 2, 3 , un ,

El sarro vital teje cifras de viento cuando yo tuayer hoy y siempre, melodías merri, mujer de jade, mujer axón, mujer tótem religión relativa en incesante dialogo de nimbos veloces. Esta figura quieta recorre el mundo a mil por hora, creemos que la quietud es un estado líquido, nada más estático que el sonido, la traducción del mundo en la palma de tus manos, el mundo trabaja y gira por ti. Ningún punto es demasiado chico, la realidad, examen amplificado es la síntesis precisa del entendimiento que ansía el orden cereal de las cosas, es porque mueres que vives, mujer y no hay polea mejor que la muerte, aun si estamos jodidos y llenos de insolencia todo tiene su por qué si cierras los ojos oyes la voz de las sustancias y en estrecho ohmmm sientes el escozor de los días como un caminar de oruga en tu mejilla. Y ahí mi salmo flechado con tu voz cosmopolilla mi laúd un ábaco que calcula el mundo decimal de cada partícula, cada fotón no se me escapa, despierto en rosanáutica, si sonríes musicalia, porque es tu amour la brújula que arroja mi aura a toda dirección luzombra. En negritud medito y me hago consciente de todo cuanto esté aquí, y es esta vida un río que bebemos si al final yó-tú animalitos blancos balamos hasta el trasquilamiento mujer, tu cuerpo es lo bueno, lleno de tu nombre, vaciado de mí porque eres otredad deseo perderme y ser tú nada más como un dulce filamento de tocarte el calcio y besarte la masmédula qué nervios el temblor 25

que siento al sentirme reducido a un monje ante tu cuerpo que reza en ohmmm, clarísimo ohhmmm, figurativo y somnoliento ohmmmmm y mi cerebro se llena de ondas alfa betha theta mi cuerpo para qué más

koda Tu voz sana inmanencia en el vector de nuestra cama horizontales como el piso ilusorio que estrella nuestros huesos en te quiero así y delicada dice la canción que suena asifué y cachetadas sacas tu agenda peligrosa donde están todas mis faltas todas las llamadas perdidas y yo solo sé decir te amo y morir en tu vientre helecho de nubes yo quiero, fortín de pescador, aro de napalm si do-re-mi tu nombre fa-solla es la dirección (sí) que me completa a donde quiero ir torpe buzo incansable de cabellos humeantes como el trigo de pomata hermosa pomata a donde te llevo sin fotografías y nuestro amourr es el rose cromático de nuestros sueños yo esto; tú aquello y perdón perdón me castigas con más amour rótulo de nuestros días, un beso cae gota glup, dulce emoliente, sonoro lugar común entonces tu cuerpo loto digital se abre y el sano poett emerge como caramelo de luz que voltea mis ojos y hace descender a la diosa Kanon su gran membrana dice oh cariño aquí hay fuerza poderoso margen, y nos volvemos un huevecillo flotante cuya yema es nuestra consciencia fotogénica, un sintagma cierra la noche abre el mañana lindo mañana un ay apenas disimulado para los vecinos tuiií...tuiiií sol con un día adentro

marcela oversluijs: Con el dolor de mi conciencia me encuentro con la piel perpetuada a través de las pantallas, fácilmente identificable en esta sociedad en la que me dirijo reflejada en un espejo entre grados de opacidad ligados a mi desnudez, mis aromas semi-opacos, mi brillantez ante el observador, pedazos inertes en traje interior, desborde erótico de simples objetos adheridos a incesantes utopismos rancios. El mercado de mujeres propuestas en representaciones irreales y simplificadas a nivel de carnes frescas, de consumo sexual. Adecuados modelos destinados al consumismo, huyendo siempre de la realidad, explotando el cuerpo femenino como objeto, calando escenarios, mentes y cuerpos que se van desvaneciendo hacia ideales inverosímiles. Me encuentro aún nadando en un mar sexista, plagado de supuestos valores atribuidos a mi género, con modelos de masculinidad dominante y muchas veces violenta, publicidad pseudo-esperanzadora que reverencia cultos que sucumbirán a la muerte y desvanecerá huellas de violencia con más violencia. Una rosa santa no nos protegerá, seguiremos vendiendo nuestros cuerpos violentados con bellos horizontes tras los ojos. “Yo asumo sin abandonar aunque me presuman militar”. Contracondicionamientos culturales.

Te vi padre y reconocí en ti la metamorfosis que me precede Confluctuada, atravesando lo intangible, te sigo aun despierta Te escurres de mí como flujo vaginal, sano cristalino ese que se pega entre tus dedos, el que estiras sin romper cuando dejemos la carne por ingerir cápsulas cuando copulemos a golpe de ombligos y no por nuestros sexos que se forme con su propia voluntad, con mis manos, con mi sangre, o sin ellas, En la proyección vez un mar de arena... ... ...

Todo to-do es mentira como siempre has sugerido si insistes si insistes mejor te cortas las venas después yo lo limpio Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Arréglame Triangulo de amor Bizarro

alberto ninaski:

Soy la rata voshi… me encanta el queso, más me encanta el pan seco de nadie el alcohol de nadie el chicle con centro líquido de nadie las pestañas de nadie que guardo para el acto chamanístico invocaré al césar rata prehistórica de occidente al buen guenón al sufijo letra invocatoria me trabo mierda no sé el idioma humano madafaca el orbe sálvenmeee… ajjj este nadie ha logrado envenenarme al fin este nadie escuchador de RR&BB de amstrom lee y me cago de risa… me gusta. O Anaranjado siempre color de zanahoria brillantes ojos amarillos frente al espejo lou reed se burlaría de mí al decir que me parezco a él, pero él ha muerto soy lou reed O Tu caes yo caigo así funciona la cosa no puedes dudarlo mujer estás conmigo eternamente para mí mano te llevo porque si quieres vivir debes venir conmigo y si quieres morir aplica lo de caer da lo mismo eres mi rehén no hay onda con que digas lo contrario uno siempre está de mal humor pero no es para siempre la psicología es de ese modo lo leí en el lexus…

& Bella como un alelí un lirio naciente entre la obertura de la estrella Confundiéndote entre la gente las espinas de todos los días Pasos rítmicos elucidación crucifixión mi mar es tu mar Mar de nubes cargan la tormenta un rayo cae El pánico es un manjar entre niños tostados por la corriente Ámbar las noches el alcohol tiñe la nostalgia Han caído los pájaros de sus órbitas nocturnas aves con música en las alas Tu nombre he escrito en la arena he gritado otro nombre El mar me ha robado tu nombre otro nombre Bella como un alelí estrellas salen de tus ojos Y la tristeza tiene ondas de longitud tienen líneas indescifrables Márgenes que dañan cada gota felix la sangre

cher santiago: OTRA Tengo que escribir algo inusitado Como la curva de tu culo (Preciosa niña) [Me gusta tu pelo] Enfundado en tus pantalones negros Pienso sin cansancio en tu pelillo púbico Perfumado negrísimo Como el hilo de la fantasía Que dejo roto Lo tengo todo escribiendo Tu culo sexy también Me encanta dormirme llevándome tu dedo número 3 a mi boca Debo acostarme y masturbarme sin ninguna objeción Pero el escenario es desemejante Hay un olor de café que se mezcla con el sudor [Yupi] Y un búmeran que trae tinieblas Y otras desdibujan su uniforme Liberan mi alma Colisión Pero ella solo me dirá Esto está en chino Y no lo verá

yankarlo quiroz: tibetano circunscrito en agujeros negros te lo repito , amor , hay líquidos burbujeantes y materia de canje por eso descanso en el garabato cortesano y succiono la mente. el cuerpo y el sano no hay poesía no hay poesía no hay amor el cielo de tu tierra se agota y más allá de tu alma sin alma llega la calma de la tiranía parasito de mi corazón quédate devorándome gata sin cola. gata sin uñas vagina sin fin gallo sediento , se seca paralelo , chueco y curvado horizontal y cuadrado ---------------------------una gata me frota el pene marcial ,marciano colgado en mi cuarto decerebrado ----------------------.....el gallo masca la vagina tibetano circunscrito en agujeros negros te lo repito , amor , hay líquidos burbujeantes y materia de canje por eso descanso en el garabato cortesano y succiono la mente el cuerpo y el sano no hay poesía no hay poesía no hay amor 36

me dejaron 13 muertos en la puerta de mi casa retrocedì 3 pasos avancè 3 pasos cuando empezaron a desaparecer , mi cerebro sufrió qieren que los cuelgue , yo los quiero pintar. parecía una broma porque nadie deja tantos huesos al mejor carnicero junte mis pasos en mi machete para cuando tenga que hacer explotar la bonnita sensación de felicidad continuaba dudandolo , y los muertos me empezaron a abrigar me llevaron ala cama y en un sueño sumerjo la tierra en el mar y a los sobrevivientes los invito a una exposición de muertos con el alma de colores los huesos de sonidos los ojos de sabores la mente se agranda y se achica, explota y rejuvenece todos viejos nos acariciamos como niños con 15 muertos qe salgan de mis manos creo qe sera suficiente para eliminar la falsa moral ., amar el entorno ,. no usar muchas palabras porque la salud no lo necesita 37

mario carazas: POETAS (LA IMAGINACIÓN LOS TUERCE) La imaginación los tuerce. Sus ojeras y el talento, parecen entablar una /plática hermosa durante toda la noche. Como el alcohol ardiendo, también reproducen su /hongo de luz. No obstante, no sujetarían su cuello a una piedra llamada /belleza, ¿o sí?. Sus uñas impuras que no recortan son una réplica de la estatura de los santos. Están como atados, como si no existieran las lianas del pasado, ni los recibos de luz, ni la operación matemática de alimentarse y beber. Están como atados y es como si llevaran las riendas de este /Apocalipsis.

SUFRÍ AL HOMBRE AL CUADRÚPEDO AL EMPLUMADO Sufrí al hombre Al cuadrúpedo al emplumado al untado de santidad Al perfilado para solo hacer hazañas Y Contener la orina frente a una web cam y el jet /set Al isla al archipiélago al chuma al viscoso Al ceñudo al triste cuya amistad ni para /desodorante Al redimido al ensueño y saborizantes Aquel de la idea aguachenta Al delirante que subió al árbol y se colgó de ella /cómicamente como fruta o crucificado al aprendiz del humo sufrí. A los que se fueron casando por el miedo a la /solitaria por la añoranza de rascar y ser rascado Sufrí a los muertos que nunca enterramos Y a los vivos que sepultamos demasiado tarde.

richard navarro: ZAYRÁN

Observa, solo su rostro: su labio carmesí, sus ojos claros y su melena de noche libre al aire. Mírala, cómo ríe, sabes que es coqueta. ¡Ahora no! no vayas a acercártela, deja que venga a ti. Cierra los ojos, trata de retener su imagen…sí…su catadura de virgen…Ahora… ¡despierta!, respira profundo…exhala… …todo. Mira tu reloj de cachina, compara con la que lleva. ¿Piensas que te aceptará, vestido así con ropa de segunda? Mira tus pies, la ojota negra tiznada que cuida de tus callos. Mírala, ahora saluda a un tipo de terno. Mira sus manitas, tan delicadas que cruza los dedos al rozar su labio con su labio. Mírala, como tuerce su cinturita en sus manos. ¡Ay caray! Cómo levanta el pie derecho y hace perfilar su glúteo. Tú deberías ser el tipo… ¿sientes su beso, su perfume, su piel de fresa?... ¡Sí! Sé que es único; pero no, no dejes que te descubra. Apártate de su labio y su cintura; invítala a caminar, trata de seguir el ritmo de sus pasos; sé que es difícil, de seguro te acostumbrarás. Señala a la Luna, dile que su belleza traspasa aquella claridad. Mantén el pulso, ya casi llegan al jirón Eternidad, están pisando el parque Pino. Llévala a cenar, pide un coctel, y deja que ella escoja lo que sigue. No te apartes de sus ojos, imagínatela así para siempre. ¡Sabes que el tiempo se

puede congelar! Ahora háblale de tu proyecto, de tus viajes, no la olvides a ella. Dile que la quieres besar, respirar y retener este instante. Háblale al oído, siente que la tomas nuevamente por la cintura. Están en un amplio camarote, hay velas alrededor y un violín atraviesa sus corazones. Haz que llore…haz que gima…hazle el amor como nunca…báñense de éxtasis… ¡No! no se detengan, cuida del ambiente. Ya casi amanece, tienes que dejarla dormir, lento, despacio, que no te oiga. Vístete lo más rápido que puedas. Déjala una nota, expresa lo más romántico de ti, algo como si la retuvieras en la perennidad, solo para ti. Para los dos dibuja tu ambiente preciado. Pon a lado una rosa con tu sangre. Baja lento por las escaleras, pisa el ascensor…piensa en la noche anterior mientras escuchas el sonido del balancín. Cierra los ojos, cierra, cierra…imagínatela como ayer; pero esta vez viniendo de pollera y tú esperándola de bayeta. Observa cómo bailan las enaguas, que hacen ver su piel canela, su labio rubí, sus trenzas y su ojota con flor de sank'ayu. Mírala, no te apartes de sus ojos, «ya vez» ella te descubrió. Ahora sonríe de veras, «vez» esa vuelta que hizo fue para ti; correspóndela, «vamos hombre» corre a su encuentro, bésala, tómala de verdad. Este no es un sueño como ayer. Invítala a cenar en “Mojsa restaurant”, deja que ella elija la noche. Ya cuando la Luna se pose en medio de ustedes, caminen al Titiqaqa, la verán proyectada en el Lago; verán volar pariguanas y gaviotas sobre ustedes. No dejes que se desvista, si quiere hacer el amor, hazla con ropa y todo; disfrútala, tenla con temperatura, no dejes que se hiele…si, la noche, la madrugada… ¡Oh! Ahora miren

allí en el horizonte, ¿ven cómo nace las líneas de ichu? Ahora baña sus pupilas, su tez…es el amanecer, tibio, lento como su amor. Ahora vuelvan al lugar del principio, deben despedirse, ella debe partir y tú retomar tu vida universitaria. ¡Rayos! Debes de apurarte, antes que ella descubra que todo esto es obra mía. ¡Vamos hombre! Hazlo, déjala partir por donde vino, ya casi todo vuelve a su estado natural, solo faltas tú…Los focos nocturnos despiertan, y solo faltas tú.

francisco basili: DEL TIEMPO NUEVO (hasta qué punto oiga) En otro tiempo yo amaba las palabras me gustaba mascarlas lentamente hacer globitos me gustaba agarrarlas suavecito y ordenarlas despacio con cariño Yo amaba las palabras mucho y salía con ellas las llevaba callado en el bolsillo y las mostraba a algunos solamente a los amigos Me gustaba pasearlas por el borde de mi vaso de ron con cafecito Yo vivía con ellas para ellas y jugaban conmigo Ellas me acompañaban en las noches y venían al cuarto llamaban la sonrisa resbalando en la almohada o saliendo traviesa de los libros para que me olvidara de la cama vacía tan ancha en su tristeza para que me olvidara de mi cuerpo despierto y su reclamo por ellas desoído Francisco Basili, poeta tacneño recientemente descubierto.

HUEVO (utilísima expresión de las gallinas , contiene colesterol) Me cago en diez en cien en cientoveintemil me cago y me recago porque yo soy así Hago un balde de mierda cago todo un barril Me cago en diez en cien hasta en quinientos mil Que se esparza la mierda y caiga en las cabezas en los pechos y piernas que embadurre las caras yo soy no más así Que una playa completa con arena de mierda y con olas de mierda un tsunami de mierda ahogue a todos ya seguiré siendo así Que se haga caca entero el planeta infeliz Que la bola de mierda siga en su giro febril seguiré siendo así Me cago en todo en todos Que el cielo se haga mierda y nos ahogue Que traguemos la mierda que respiremos mierda Me cago en diez en cien en cientoveintemil seguiré siendo así 47

césar hildebrandt: LOS IDIOTAS Qué miseria tener que escribir todos los días de política. Qué sarta de mentiras y de impostores. Cuánta engañifa. Cuántos sapos tragados. Cuántas noches de iguana. Qué débil la inteligencia, qué poderosa la teatralidad, qué chusco el disparate. No entiendo por qué no se callan si no tienen nada que decir. Un año de transcripciones del Congreso no vale una página de “Duque”, la novela en la que José Diez Canseco describe, con tintas cargadas, la clase social de la que tuvo que huir para ser y de la que renegó para no ser como ellos. Diez años de discursos en el hemiciclo no valen un cuadro de Tilsa, un cuento de Ribeyro, una travesura alada de Eguren, un disco de Lola Odiaga dándole a su clavecín bien temperado. Sólo el arte podrá salvar a este país en el que la vulgaridad se ha convertido en virtud. El día en el que los periódicos le dediquen más páginas a la cultura que a la política, ese día será uno de liberación y refundación. Porque estamos secuestrados por los idiotas. Los idiotas que deciden de qué van los noticieros de la tele. Los idiotas que trazan la ruta y la agenda de la política. Los idiotas que creen que la prensa la deben de 49

escribir los que no saben escribir y que las universidades las deben regir los oculistas. Nunca han tenido más poder los idiotas. Sólo los forajidos compiten con los idiotas. Y no hay clase más dominante que la de los idiotas forajidos. Mientras tanto, los investigadores de la ciencia no tienen dónde caerse muertos, la Biblioteca la dirige un adulón, el INC es una momia, los poetas no tienen editores, los nuevos novelistas deben pasar por “Sic” para sobrevivir y cualquier brillo ha sido desterrado de los periódicos. Es más: todo brillo ha sido prohibido y la trinchera norte de los opacos ha tomado el poder. Esto es el Mayo-68 de la opacidad. Todo cambiará el día en que encendamos la tele y escuchemos un conversatorio sobre Garcilaso y abramos un periódico y hallemos seis páginas dedicadas a César Moro y sintonicemos una radio para oír un debate en torno al Protocolo de Kyoto. ¿Que eso aburre? Pues pueblo que no se esfuerza ni se aburre un poco en el esfuerzo termina creyendo que Magaly Medina tiene importancia. Es imprescindible aburrirse. Es del todo necesario ampliarnos, renacer, fatigarnos. De lo contrario puedes aparecer, con cara de idiota, en alguna página de Sociales. Desconfío de la gente que no se aburre. Esa es la gente que optará por lo fácil. Y lo fácil es ser idiota. Un idiota feliz.

lenorok d. nahy: ETCÉTERA ETCÉTERA No hay pensamiento fuera de las palabras. Aragón Todo es excesiva biografía. Se pone más énfasis en el artista y su histrionismo intelectual que en la obra en sí, cuando esta debería reflejar y multiplicar la personalidad del autor y su cosmovisión. Decimos que el tráfico de poéticas en festivales, ferias del libro, cumbres o encuentros de poetas no tienen nada que ver con la poesía. A lo mucho perpetúan el mismo modelo de difusión estéril que satisface únicamente los bodrios cognitivos de siempre. Todas esas circadas, funcionan (sí) como centros de aparente diálogo y choque de discursos en clara sintonía de diásporas y antípodas literarias. Al margen de eso, nosotros negamos tales formatos. Pues qué sentido tiene escribir cuando todo se reduce a leerse entre escritores, a escribir para poetas, a jugar al viejo in-out in-out entre artistas y editores en una rara endogamia. Dónde está la labor del autor? Pero claro, estamos conscientes de lo engorroso que resulta autoproclamarse escritor, poeta, artista, y en torno a ese fenómeno va nuestra reflexión como nota a pie de página del monumental monstruo que resulta la industria del texto y su proliferación masiva en los mismos reductos oficiosos que sirven solo de nota cultural o boleta de pago para intereses inescrupulosos. Si todos los que se dicen escritores leen, 52

básicamente suponemos que debemos hablar de lo mismo. Y puesto que si hablamos de lo mismo, el entrar en contacto para entendernos, es una ceremonia de la que, en el mejor de los casos, queremos abstenernos. Nuestra actitud es otra. Con fina paciencia hemos contemplado el vaivén de escritores, poetas, editores y tanta fauna que al contrario de liquidar una institución como la literatura, le hacen felatios de mal gusto a la imagen recurrente del escritor o intelectual free-lance, supuesto héroe de estos tiempos que brega solo por figurar y lo que es peor, lograr el lugar de algún maestro, un rimbaud, un bukowski, un burroughs, etc.. Pues en nombre de la poesía han venido muchos animales nocturnos a sentar sus posaderas y transpirar sus miedos en cómodos formatos de un onanismo alienado, acaso enajenados de sí mismos, a nuestra ciudad en circunstancias de exhibir narcisistamente su IQ pesquiso para su tuberculosa ablución. Ellos son los enfermos de siempre que no ven la lepra tremenda en su cara y se ponen a hablar de belleza, de arte y de imposturas demasiado nauseabundas. Para nosotros no hay tal belleza ni arte. Todo se reduce a simple actitud. No a miedos torpemente ocultados en pajeos verbales, sino al todo o nada, la posición suicida de vivir entre la escritura o la muerte. Solo para legitimar esto que decimos, el tarado de Fuster decía que morir debe ser dejar escribir, de donde se deduce que la escritura lo es todo para quien apuesta su labor no en poses narcisistas jugando a “ay, mírenme soy escritor”, sino en tomarse en serio su papel en un medio tan violento e injusto como la realidad latinoamericana; y es en esa línea que nuestro diagnóstico no cambia; el mismo Fuster diría “leer no es huir” y eso creemos que hacen todos allá afuera, todos escapan de la verdadera dimensión de la palabra.

Pues bien, tocado el tema, puede decirse que tiene sentido hablar de todo esto? No se trata de culteranismo al escribir esto que decimos, se trata de oriunda hermenéutica, de esas provocativas y cáusticas que avivan el seso en búsqueda de un tropo organizante. Buscamos provocar escozor. Acaso la poesía tiene una función fuera del fondo y la forma? acaso la escritura, el lenguaje merecen ser marginadas a finas putas que deberían solo bailar para la complacencia del curioso animal llamado escritor o autor? Eliot puede resumir en 3 líneas todo lo que Churata diría en el pez de oro, y no por ello en desmérito de su obra: “Podemos decir que sólo indirectamente el deber del poeta, como poeta, es para con su pueblo; su deber directo es para con su lengua: consiste primero en preservarla, y segundo en extenderla y mejorarla.” Lo que traducido a nuestra jerga podemos titular de joder al Estado desde el lenguaje; proponer una transformación desde la escritura, no escribiéndola, sino introduciéndola en nuevos lugares, rescatándola de los burdeles de siempre. Por ello, no hay mayor artillería que la palabra. Pero acaso los fusiles y las metralletas se disparan por si solas? Volvemos pues a la pregunta dónde está la actitud del autor? No nos gustan para nada los libros bien escritos. Nos gusta que escriban mal, en el buen sentido del término. Que cada libro se abra como una pregunta ¿Qué es el lenguaje? ¿Para qué sirven las palabras? ¿Qué puedo hacer con ellas? Y de este modo crear obras que destruyan el idioma y lo refunden a guisa de catoblepas; así una nueva psicología emergerá a largo plazo y superará al peruano y su guachafa mitología. Nosotros dudamos que eso se propongan los escritores de siempre, tan recluidos en el confort de sus opiniones y lo embelesados que deben

andar con su pose tristona maniaco-depresiva de escribir y mirarse el ombligo. Nosotros lo estamos observando todo. A lo mucho los escritores de hoy nos recuerdan a esas malas copias de piratas en One Piece que deseosos de entrar al Grand line, son expectorados por las aguas escabrosas de un mundo nuevo al que difícilmente accederán de seguir con los jodidos tópicos de siglos que pasaron; las escrituras de siempre, como apuntes y malos guiones de películas hollywoodenses que no tienen fin. Todo es refrito. Pastiche. Insoportable biografía y más pose. Sobre todo pose frente a lo marginal que ya resulta la Obra. Empero, nuestra labor es otra. Como organización de individuales estéticas, queremos, al margen de solo escribir, pensar la peruanidad desde adentro. Desde Takna la eterna postergada. Desde aquí generamos nuestros propios anticuerpos y buscamos fagocitar los males de nuestro discurso en constante corrección y reescritura. Esto no quiere decir que nos aislemos socarronamente, al contrario, es solo un aviso y un modelo que deseamos reproduzcan otras ciudades. Es nuestro deseo de ser profetas en nuestras tierras, y no el escapismo barato de emigrar a la capital y optar a ser solo literaturas de escritorio. No nos quedamos en el simple histrionismo intelectual, la jarana y la bohemia, pues todo es válido para gestar proyectos; lo que no es válido es reducirse solo a eso y no cuestionar la literatura, la realidad social, el Estado y sus instituciones todo eso desde un activismo colectivo que interroga directamente con los gobiernos locales que supuestamente deberían trabajar por la tan manoseada cultura. Pues, si ya en su época el mediocre de Vallejo decía “hay mucho por hacer”, nosotros decimos que hoy, como nunca, hay muchísimo más por hacer, tanto que es difícil pensar en una vida propia; y que

solo queda un actuar a modo de ronin o kamikaze, apostarlo todo por realizar una revolución desde el lenguaje, la escritura y la Obra. Creemos que allí está el sentido absoluto, el carácter histórico del escritor comprometido no con un ideario o ideología, sino con su pulsión más profunda, que resulta un no traicionar su oficio. Por otro lado, puede que lo que escribamos no satisfaga nuestro ideal de escritura, pero es el escritor y su escritura un proceso de correción, una incesante fábula suicida llena de homicidios, sadismo y eurekas. Cada revista que sacamos, cada texto que editamos representa una experiencia infinitesimal que multiplica nuestra chamba. Cada día es una sublime derrota. No nos miramos solamente el ombligo. Preferimos la actitud, que es la mejor escritura. Acaso las organizaciones o colectivos nacen con el único propósito de publicar sus necios deseos de ser famosos escritores? Por qué no la pedagogía? En nuestra propia reinvención, pasamos de ser esquirlas anodinas e infructuosas, a una organización que trasciende la fluidez típica y los lugares comunes. En nuestro tránsito pasamos de ser un grupo amateur temeroso de sus propias intensiones (Letrasértica) a una constante reformulación de valores de trabajo cuya insania desborda lo meramente literario, por no decir que choca con los intereses propios del Estado (Kaput). Nos interesa poco o nada que se hagan ferias del libro, festivales de poesía o encuentros o cumbres de escritores. Nosotros somos de la calle, nos debemos a los estudiantes, los colegiales. Nuestra chamba esta en las instituciones educativas, en las universidades y sobre todo, la calle, la calle, la calle, los pueblos jóvenes, los mercados y lugares inhóspitos jamás imaginados. Nuestra itinerancia se resume a eso: a despertar el

interés por la lectura y recuperar el carácter histórico de la escritura en libre asonancia para gestar un poder colectivo que deseamos extender en los confines de nuestra región y el país entero. Por ello, en fin, decimos que nuestro trabajo se limita a la hermenéutica activista, pedagógica, al trabajo del lenguaje, el darle centralidad al hombre desde la escritura y la lectura refundando, repensando la peruanidad, destruyendo, construyendo el idioma palabra por palabra desde la actitud primordial de la convicción más desinteresada. Contamos con presupuestos para irradiar lucidez como organización, dispuestos a quebrantar el orden establecido, a dialogar, a chocar con otros discursos ajenos al nuestro y que se atrevan a darnos la contra. Nosotros nos defenderemos de mil maneras posibles para sostener el leitmotiv que ha conspirado para reunirnos en Kaput. Finalmente declaramos estar en guerra y no por ello nos privaremos de hacer el amor. Sean bienvenidos!

EDO TENSEI de la organizaci贸n KAPUT se termin贸 de imprimir y encuadernar en los talleres del Suicidal Mutants Lab e l d 铆 a 5 d e O c t u b r e d e l 2 0 1 4 en la ciudad de Takna por encargo de la editorial S A N A T O R I O