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PRÓLOGO

LA CARN, LA MORT I L'AMOR: "UNA LÍNIA FINÍSSIMA QUE SEPARA EL DESIG DE LA POR" Ângel Velasco

El romanticisme com a referent cultural de la modernitat contemporània i de profunda reflexió sobre els nostres desitjos i maneres de fer o d'emocionar-nos, ens arriba avui en dia a través de diversos esglaons, coma ara la filosofia, l'art, la literatura i altres disciplines. Així, aquest rastre és ben visible en el somni d'una raó infinita, no alienada, de l'idealisme filosòfic o en el nihilisme de Nietzsche, en la novel·la de Kafka o en la no aplicació rigorosa dels cànons artístics o poètics com els que podem compartir amb els poemes visuals i escrits que trobarem en aquest llibre, lluny de productes de literatura i cultura banalitzades.

Terminològicament, la paraula romàntic anà pel davant del Romanticisme. Venia del francès roman, és a dir, "novel·la", i amb la significació d'emocionant i sensacional, “quimèric”, amb prevalença de l'originalitat creadora i la potència immensa de sentit. Com abans i ara, potser, l'ètica individualista, inherent a allò romàntic, és una ètica defensiva del jo poètic per afrontar el nou estadi de pèrdua de referents estables ---tal vegada ni els vol--- que acompanyen la postmodernitat. I és que el llenguatge poètic directe, al cap i a la fi, és el més idoni en estats de crisis...

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Perquè tot plegat, romanticisme (al qual ens hem referit, aquell que definia l'Sturm und Drang --- “Tormenta i ímpetu”---) i performance o els poemes de Raquel Delgado, tindrien per base comuna un sentiment i una ànsia d'elevació de l'esperit de l'ànima, de comunicació i de xoc. Un fenomen que, abans i ara, assoleix una autoconsciència i una recerca de l'autoconeixement crític i un gir de dignitat moral no imperiosa en una perspectiva on allò que importa (creativitat, llibertat i possibilitat d'elevació intel·lectual) representa el que podria anomenar-se com dotar de significança a la pròpia vida i al món, on pren volada la idea de la por i, amb ella, el dubte crític davant el coneixement aparentment vertader o de no sé quina virtut. Dimonis vivents que tornen a la vida dins d'un mateix, que busca "retrobar-se" i que crea aquell estat tan creatiu d'estar "perdut". Cal tornar, però, a retrobar-se? Cal deixar el conflicte? En el fons, potser, qui no ve al món per pertorbar, no mereix ni consideracions ni calma... I aquesta “confusió”, no serà el lloc més creatiu possible que pot haver i que més barreres pot punxar o traspassar?... I tots sabem que qualsevol element, com els de la poesia que presentem, que penetre ---més ben dit que mai--- en l'esfera humana esdevé un element de la mateixa circumstància humana. Dit d'una altra manera, una realitat fosca o mig oculta que no deixa d'endinsar-se i convulsionar en nosaltres a tot hora... O com diu la poetessa, una realitat que “és una invenció a base de paranoia i por [que] imposa obstacles abstractes entre el jo i el nosaltres”.

En efecte, una sessió sucosa, cruenta, emotiva i “romàntica”, passional... En conjunt, un petit “temporal” que arrapa els sentits; això és el que ens mostra aquest llibre amb els poemes de Raquel Delgado, i altres que l'acompanyen, com José Manuel Vara, i que tan vivament recomane ara. En altres paraules, un saló literari i un espai social no neutre, on cal suposar que es troben totes les classes, i de cadascun tan sols esperem, per suposat, que siguen un individu a la la recerca de la bellesa ---espasmòdica, tremolosa--- i del coneixement a través de l'art o la poesia i la sensibilitat eròtica. I tot, d'acord amb costums i mites originats en el ferment mateix de la sang. Realment tot el discurs poètic regna en el seu límit; ara bé, no definit, fora de lloc. I a partir d'aquell, i del pensament i les ombres que genera, la vida i la mort, la sexualitat i, fins i tot, la violència, només ens recorda com n'és encara

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de curt el nostre pensament, com de submisa pot ser la nostra llibertat, o com de repetitiu pot arribar a ser el nostre plantejament vital.

Perquè ben mirat, ¿què ens fa no explicar francament el sexe, l'erotisme, fins i tot, si m'estireu, el sadisme ---“el dolor com a segona pell”--- i no voler acceptar que és un dels ferments més naturals de l'ànima humana? En tot cas, serà més fàcil apartar-se d'ell si es coneix realment... És a dir, ¿què ens impedeix reflexionar sobre quina manera hem d'esclarir els instints més profunds, més “tòxics”, si més no, “infectats”, encomanats, que pot arribar a tenir l'humà? I s'ha de tenir en compte que tots els actes eròtics són desvaris, desarranjaments, i cap llei, material o moral, els determina. O que, de vegades, les passions “secretes” són les més poderoses, i que la falta de passió fa més estúpids els humans. El sexe i la mort: la porta de davant i la porta de darrere del món, com apuntava el novel·lista Faulkner. D'una manera recurrent se'ns mostra la mort i l'absència com el mitjà de l'amor, tal com és prou evident en alguns poemes de Baudelaire o Poe. També ací. Per als autors d'aquest artefacte multicomplex el camí cap a la plenitud reconduiria el sofriment reivindicat per la sendera del plaer.

Ànimes, doncs, impressionables, sentimentals, mig incoherents, volubles, que estimulen i exciten en si mateix dubtes i dificultats, i que sense saber del tot dominar-les ---realment es pot?---, amen i busquen els perills per fondre's en ells. Què és la vida sinó un joc perillós, com deia Anna Murià en Res no és veritat, Alícia, i que cal arriscar-hi... I només es viu una vegada, i tots som, o hauríem de ser, en la primera línia de foc al llarg de la nostra vida. Cal aprofitar-ho... Desgraciats amb qui amb poca cosa tenen prou!

Aquestes ànimes poètiques, ànimes femínees, si voleu, a les quals, de vegades, en el decurs del temps, han etiquetat com "esquizoides".... En canvi, ens podem preguntar si, en major o menor grau, totes les ànimes dels artistes poden ser incloses en aquesta categoria... Hom no pot fer de poeta sinó té un xic de bogeria... Hölderlin s'enfonsaria en les obres de la demència. El poeta alemany, que definia l'ésser humà com "un déu quan somnia i un captaire quan reflexiona", mostrava aquesta

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angoixa: “Oh, on em porten/ els núvols púrpura?/ Ja voldria jo que allà dalt/ en llum i en aire s'esfumen per a mi l'amor i el sofriment.”

En pocs mots, heus ací la sístole i la diàstole del cor humà en la història, del fet alliberador o restringit de l'humà. Per tot arreu hi ha bellesa, harmonia; la qüestió és sentir-la. Desdenye el vers que sona però que és buit. El nostre cor és com un instrument ---i a més, un excel·lent espia. Ara bé, s'ha d'afinar i tocar, com fa Raquel Delgado en els seues poemes: el toca en la mà, un cor, de vegades sense arrugues, de vegades aspre. Un cor, tanmateix, com si fos una urna, com un vas sagrat, aquí pagà, ple de secrets i que el lector ha de destapar.

Comptat i debatut, són aquests versos una mena de simfonia lírica crua, vivent, intensa i plena de sintonies i melodies poètiques ben diferents, per a gent diferent, amb una clara voluntat de destrucció de les formes de vida i llur aparent harmonia a canvi de retornar al caos original, al buit, al no-res, d'on hauria d'emergir un intent de creació absoluta plenament dependent de la llibertat humana. Tot plegat, instruments de l'experiència poètica i que li permet als poetes ultrapassar l'experiència del seu propi ser. Experiències, d'altra banda, que semblen extretes d'un grapat de poemes i contes clàssics, de la millor poesia, tot ben barrejat, dels imaginaris “romàntics” contemporaneïtzats de Poe, els Shelley (ell i ella) o Lovercraft, aquell que al final de la seua vida sols llegia i escrivia de nit... La nit, sempre la nit, la infinitud de la nit, la nit ideal... La nit angoixant, l'autèntica protagonista d'un poema dur, biliós, en brut, com “Melancolía”. Com diria Brossa, la nit, aquella "pedra feréstega amb una inscripció mig esborrada", on el foc mai s'apaga, com resava el títol del conte de Mary Sinclair, i que va escriure només començar la segona dècada del segle XX. En altres paraules, allò de la fina línia, delicada o no, que separa (si és que ho separa) entre el desig que naix de l'emoció intel·lectual ---i no hi ha res d'intel·lectual que no entre pels sentits--- i la por, i que és una incertesa que "traumatitza" l'humà. I si el desig és la manifestació de la vida, una cosa excelsa, manté igualment pel cap baix una mica d'amor.

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LA CARNE, LA MUERTE Y El AMOR: "UNA LÍNEA FINÍSIMA QUE SEPARA EL DESEO DEL MIEDO" Àngel Velasco

El romanticismo como referente cultural de la modernidad contemporánea y de profunda reflexión sobre nuestros deseos y maneras de hacer o de emocionarnos, nos llega hoy en día a través de varias fuentes, como la filosofía, el arte, la literatura y otras disciplinas.

Así, este rastro es muy visible en el sueño de una razón infinita, no alienada, del idealismo filosófico o en el nihilismo de Nietzsche, en la novela de Kafka o en la no aplicación rigurosa de los cánones artísticos o poéticos como los que podemos compartir con los poemas visuales y escritos que encontraremos en este libro, lejos de los productos de una literatura y cultura banalizadas.

Terminológicamente, la palabra romántico fue previa al Romanticismo.

Venía del francés roman, es decir, "novela", y con el significado de emocionante y sensacional, “quimèrico”, con prevalencia de la originalidad creadora y la potencia inmensa de sentido. Cómo antes y ahora, quizás, la ética individualista, inherente a aquello romántico, es una ética defensiva del yo poético para afrontar el nuevo estadio de pérdida de referentes estables ---tal vez ni los quiere--- que acompañan la postmodernidad. Y es que el lenguaje poético directo, al fin y al cabo, es lo más idóneo en estados de crisis...

Porque todo ello, romanticismo (al cual nos hemos referido, aquel que definía el Sturm und Drang --- “Tormenta y ímpetu”---) y performance o los poemas de Raquel Delgado, tendrían por base común un sentimiento y una ansia de elevación del espíritu del alma, de comunicación y de choque. Un fenómeno que, antes y ahora, logra una autoconsciencia y una búsqueda del autoconocimiento crítico y un giro de dignidad moral no imperiosa en una perspectiva donde aquello que importa (creatividad, libertad y posibilidad de elevación intelectual)

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representa lo que podría denominarse dotar de significado a la propia vida y al mundo, donde toma aire la idea del miedo y, con ella, la duda crítica ante el conocimiento aparentemente verdadero o de no sé qué virtud. Demonios vivientes que vuelven a la vida dentro de uno mismo, que busca "reencontrarse" y que crea aquel estado tan creativo de estar "perdido". ¿Hace falta volver, pero, a reencontrarse? ¿Hay que abandonar el conflicto? En el fondo, quizás, quien no viene al mundo para perturbar, no merece ni consideraciones ni calma... ¿Y esta “confusión”, no será el lugar más creativo posible que puede haber y el qué más barreras puede traspasar?...

Y todos sabemos que cualquier elemento, como los de la poesía que presentamos, que penetra (mejor dicho que nunca) en la esfera humana acontece un elemento de la misma circunstancia humana. Dicho de otro modo, una realidad oscura o medio oculta que no deja de adentrarse y convulsionar en nosotros a toda hora... O cómo dice la poeta, una realidad que “es una invención en base de paranoia y miedo [que] impone obstáculos abstractos entre el yo y lo nosotros”.

En efecto, una sesión jugosa, cruenta, emotiva y “romántica”, pasional... En conjunto, un pequeño “temporal” que arrapa los sentidos; esto es el que nos muestra este libro con los poemas de Raquel Delgado, y otros que lo acompañan, como José Manuel Vara, y que tan vivamente recomiendo ahora. En otras palabras, un salón literario y un espacio social no neutro, donde hay que suponer que se encuentran todas las clases, y de cada uno tan sólo esperamos, por supuesto, que sean un individuo a la búsqueda de la belleza ---espasmódica, temblorosa--- y del conocimiento a través del arte o la poesía y la sensibilidad erótica. Y todo, de acuerdo con costumbres y mitos originados en el fermento mismo de la sangre. Realmente todo el discurso poético reina en su límite; ahora bien, no definido, fuera de lugar. Y a partir de aquel, y del pensamiento y las sombras que genera, la vida y la muerte, la sexualidad y, incluso, la violencia, sólo nos recuerda como es todavía de corto nuestro pensamiento, como de sumisa puede ser nuestra libertad, o como de repetitivo puede llegar a ser nuestro planteamiento vital.

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Porque muy mirado, ¿qué nos hace no explicar francamente el sexo, el erotismo, incluso, si me apuráis, el sadismo ---“el dolor como segunda piel”--- y no querer aceptar que es uno de los elementos más naturales del alma humana? En todo caso, será más fácil apartarse de él si se conoce realmente... Es decir, ¿qué nos impide reflexionar sobre qué manera tenemos que esclarecer los instintos más profundos, más “tóxicos”, cuando menos, “infectados”, encomendados, que puede llegar a tener el humano? Y se tiene que tener en cuenta que todos los actos eróticos son desvaríos, desarraigos, y ninguna ley, material o moral, los determina. O que, a veces, las pasiones “secretas” son las más poderosas, y que la falta de pasión hace más estúpidos los humanos. El sexo y la muerte: la puerta de delante y la puerta de atrás del mundo, como apuntaba el novelista Faulkner. De una manera recurrente se nos muestra la muerte y la ausencia como el medio del amor, tal como es bastante evidente en algunos poemas de Baudelaire o Poe. También aquí. Para los autores de este artefacto multi complejo, el camino hacia la plenitud reconduciría el sufrimiento reivindicado por el sendero del placer.

Almas, pues, impresionables, sentimentales, medio incoherentes, volubles, que estimulan y excitan en sí mismo dudas y dificultades, y que sin saber del todo dominarlas ---¿realmente se puede?---, aman y buscan los peligros para fundirse en ellos. ¿qué es la vida sino un juego peligroso?, como decía Anna Murià en Nada es verdad, Alícia, y que hay que arriesgar... Y sólo se vive una vez, y todos somos, o tendríamos que ser, en la primera línea de fuego a lo largo de nuestra vida. Hay que aprovecharlo... Desgraciados como quienes con poca cosa tienen bastante!

Estas almas poéticas, almas femeninas, si queréis, a las cuales, a veces, en el decurso del tiempo, han etiquetado como "esquizoides".... En cambio, nos podemos preguntar si, en mayor o menor grado, todas las almas de los artistas pueden ser incluidas en esta categoría... No se puede hacer de poeta si no se tiene algo de locura... Hölderlin se hundiría en las obras de la demencia. El poeta alemán, que definía el

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ser humano como "un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona", mostraba esta angustia: “Oh, donde me traen/ las nubes púrpura?/ Ya querría yo que allí arriba/ en luz y en aire se esfuman para mí el amor y el sufrimiento.”

En pocas palabras, he aquí la sístole y la diástole del corazón humano en la historia, del hecho liberador o restringido del humano. Por todas partes hay belleza, armonía; la cuestión es sentirla. Desairo el verso que suena pero que es vacío. Nuestro corazón es como un instrumento ---y además, un excelente espía. Ahora bien, se tiene que afinar y tocar, como hace Raquel Delgado en sus poemas: lo toca en la mano, un corazón, a veces sin arrugas, a veces áspero. Un corazón, aun así, como si fuera una urna, como un vaso sagrado, aquí pagano, pleno de secretos y que el lector tiene que destapar.

En resumidas cuentas, son estos versos un tipo de sinfonía lírica cruda, viviente, intensa y llena de sintonías y melodías poéticas muy diferentes, para gente diferente, con una clara voluntad de destrucción de las formas de vida y su aparente armonía a cambio de devolver al caos original, al vacío, a la nada, de donde tendría que emerger un intento de creación absoluta plenamente dependiente de la libertad humana. Todo ello, instrumentos de la experiencia poética y que le permite a los poetas ultrapasar la experiencia de su propio ser.

Experiencias, por otro lado, que parecen extraídas de un puñado de poemas y cuentos clásicos, de la mejor poesía, todo muy mezclado, de los imaginarios “románticos” contemporáneizados de Poe, los Shelley (él y ella) o Lovercraft, aquel que al final de su vida sólo leía y escribía por la noche... La noche, siempre la noche, la infinitud de la noche, la noche ideal... La noche angustiosa, la auténtica protagonista de un poema bilioso, en bruto, como “Melancolía”. Cómo diría Brossa, la noche, aquella "piedra indómita con una inscripción medio borrada", donde el fuego nunca se apaga, como rezaba el título del cuento de Mary Sinclair, y que escribió sólo empezar la segunda década del siglo XX. En otras palabras, aquello de la fina línea, delicada o no, que separa (si es que lo separa) entre el deseo que nace de la emoción intelectual ---y no hay nada de intelectual que no entre por los sentidos--- y el miedo, y que es una incertidumbre que "traumatiza" al

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humano. Y si el deseo es la manifestaci贸n de la vida, una cosa excelsa, mantiene igualmente como m铆nimo un poco de amor.

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Raquel Delgado

Raquel Delgado es una poeta combina la poesía visual con la escrita, lo que da profundidad y enriquece el mensaje. Participa activamente en la escena poética y una de sus principales inquietudes ha sido el estudio del pueblo chicano.

Raquel Delgado es conocida como “La pocha catalana”, que es una reinvención del término charnega, y que expresa el paralelismo existente entre charnegos y chicanos. La investigación del mundo chicano, y sus similitudes con otros pueblos inmigrantes son parte importante en los poemas escritos y visuales de Raquel.

Licenciada en Filología Hispánica, ya en el año 2001 centró sus estudios en una investigación lingüística sobre el Spanglish, que le llevo hacia los chicanos. Años más tarde en 2006 colaboró en la organización de las primeras Jornadas Chicanas en Casa América de Catalunya en las que presentó su lectura “En Busca de un Aztlán”, donde realiza un

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análisis tanto lingüístico como cultural del pueblo chicano comparándolo con los catalanes de primera generación.

Ha presentado sus performances y poesías en diferentes escenarios en el mundo, en ciudades como Chicago, San Francisco, Los Ángeles y Barcelona ha tenido la oportunidad de mostrar al público versos escritos y poesías visuales. Además escribe periódicamente en su blog pochacatalana, y allí todos podemos leerla o ver su videos.

Performance es...

Performance es pasión.

Performance es soledad.

Performance es lucha.

Performance es erotismo.

Performance es desgarro.

Performance es dolor y resistencia.

Performance es convicción.

Performance es casi un acto de fe.

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Performance es sexo.

Performance es ensoñación.

Performance es libertad.

Performance no es dinero.

Performance no es mentira.

Performance no es miedo.

Performance no entiende de fronteras.

Performance no es una disculpa.

Performance es locura.

Performance es amistad.

Performance es gritar.

Performance es La Metáfora.

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Performance es complicidad.

Performance es silencio.

Performance es comunicación.

Performance es lujuria.

Performance es deseo.

Performance es violencia.

Performance es compromiso.

Performance es un tú conmigo.

Performance soy yo por ti.

Performance es …

Mi cuerpo es un lienzo en blanco...

En 2008, durante el taller de performance con el colectivo La Pocha Nostra, realizamos diversas jam sessions en las que se intercambiaban los roles de creador y especimen.

Los especímenes éramos como un trozo de barro preparado para ser moldeado. El trabajo del creador consistía en primer lugar en conocer la materia que iba a utilizar. Aprendimos a conocer al otro de un modo minimalista, empezando por las formas del cuerpo, los olores, incluso el sabor; implicarnos en una realidad ajena de un modo tan íntimo que en ocasiones podías reconocer en el especimen una extensión de ti mismo.

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Estos ejercicios me parecieron muy poéticos. Cada creación suponía un poema visual en el que la metáfora, siempre presente, aludía a temas sumamente políticos. El cuerpo como materia.

El cuerpo, ...ese lienzo en blanco en el que plasmar conceptos abstractos.

El cuerpo... más allá de la idea... el poema.

En una de las ocasiones nos pidieron que creáramos una imagen que representase la idea de globalización...

Para mí la globalización es ...

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Desde entonces he sido creador y especimen a la vez, he utilizado mi cuerpo para explicar historias, para denunciar hechos, para gritar desde el silencio mรกs absoluto...

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Cada movimiento es un verso.... cada herida, hipérbole de la realidad.

Mi cuerpo es un lienzo en blanco ... que me permite desaparecer para convertirme en metáfora.

Adiós, pequeño Cronopio.

Pobre cronopio, verso cíclope, errancia errante...

pobre niña de agua, caminabas descalza sobre la tierra mojada esperando misivas heliográficas, señales indolentes entre la pulpa de tus pistilos.

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Abrazabas los almendros que encontrabas a tu paso, y les susurrabas que volvieran a florecer,... siempre.

Tú, luciérnaga boreal, iluminabas la noche con cantos soñados en lenguas aún por nacer,

contagiabas la risa a los perros,

y aullabas a la luna al ritmo que marcaban aquellos grillos encorbatados que te vieron crecer.

Mejillas rosadas, ojos despiertos,

saltabas entre nubes de algodón de azúcar, siempre con los brazos en alto esperando un abrazo reflejo.

Alimentabas seres invisibles, con fruta invisible, y los dormías para que volaran junto a ti a ese mundo donde las montañas eran diosas, los árboles maestros,

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y los duendes los bufones que hacían reír a los niños.

En un suspiro empezaste a soñar con besos polícromos, con amaneceres en almíbar mientras tu cuerpo comenzaba a ondular, mientras tus pechos incandescentes tomaban la forma precisa para ser escondidos entre tus manos.

Cuerpo de niña, metamorfosis, mujer.

Empezaste a sangrar tu feminidad, ... no sería lo único que sangrarías.

Cuestión de fátum, te decías, mientras descifrabas señales estériles, mientras alternabas sigilo y paciencia.

Qué fuerza magnética te llevaría a reconocer la luz de lo imposible?

Maldecir no entraba en tus planes, y al desgarrar tu pecho latente caíste presa de un vacío inexorable.

No lo sabías por aquel entonces, pero las Moiras ya habían hilvanado el pentagrama en la palma de tus manos.

Cuestión de fátum...

Pobre lengua de trapo, tras el suicidio onírico

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despertaste sumergida en un abecedario desierto de palabra, donde contadas frases cortas te mantenían en pie, como el trago amargo del último shot.

Adicta al azúcar, buscaste redención en la flagelación castigo, maltrato, repulsión ... nada podía llenar el vacío porque el vacío venía tan solo de ti.

Si el vómito hubiera calmado el dolor hubieses conseguido tu fin, ... desaparecer.

Dicen que siempre llueve hacia el este, y tras la tormenta de los mil años la comisura de tus labios restableció su curva irrisoria de forma efímera.

un corto paréntesis, un vernissage, un caminar lento sobre el gris asfalto...

Un bullicio de fondo rodeando tu propio silencio...

No lo entendiste en aquel entonces, tal vez lo hagas ahora...

No busques más excusas,

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No eres culpable,...

Eras demasiado inocente para ciertos paladares, demasiado vulnerable para evitar el zarpazo, demasiado tú para no volar.

Te dieron gato por liebre, te rasgaron las alas,

y tú, niña de agua, te convertiste en cebolla,

te escondiste creyendo que te alimentarías de tierra umbilical, pero la tierra te tragó, se extravió tu risa guajira, y solo confeccionando trajes de harapos lograste sobrevivir.

Te dejaste engañar por prestidigitadores charlatanes.

Las flores del sombrero no contenían la esencia de tu bosque, pero tú, distraída, no apartabas los ojos de la manga, y te la colaron por el ojal.

Todavía no lo sabes, pero la realidad es una invención

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que a base de paranoia y miedo impone obstáculos abstractos entre el yo y el nosotras,

por eso me dirijo a ti, pequeño cronopio, en segunda persona, eres esa equimosis interna que lastima con saña la memoria, eres la condena miserable a una vida insepulta, eres aislamiento, eres vacío, eres silencio y yo he nacido para gritar.

Esta noche la cábala ha decretado un minuto de silencio, ... sólo uno.

Me quedo con tu inteligencia, me quedo con tu alegría, me quedo con tu fuerza, me quedo con tu sonrisa, me quedo con tus alas, me quedo con tu luz,

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y te destierro fuera de mi vida, ya no te necesito, ya puedo volar sola.

Hoy me siento fuerte, hoy me siento feliz, hoy, por primera vez, me siento mujer.

Y sin embargo...

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Y sin embargo... ...Sigo latiendo... ...Sigo latiendo...

...Sigo... ...Creyendo... ... En ti.

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*Amanecer

Nuevamente, amanece... oportunidad de luz de horizonte sendero henchido inc贸gnita Rompen las olas y yo querr铆a ser mar balancear sin titubeos un cuerpo l铆quido fundirme entre arena y estruendo Todo yace en silencio nada espero, nada cuenta todo es nada y la nada soy yo Amanece, nuevamente ... significa tanto mi ausencia que la esencia de lo que soy vislumbra s贸lo la posibilidad de ser.

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*El centro de la llama

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera quién dejó caer la semilla en el abismo? quién se frotó las manos y se alejó sin mirar atrás...? la oscuridad lo envuelve todo qué regocijo ser todo tú, el más sincero el más íntimo silencio.

Tintineo, eco de futuro extraña sensación, es la lluvia.

Acaso me extiendo en este cuerpo que no soy yo tierra que invoca vida, despertar.

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera Soñar la sabiduría de quien fue río todo fluye menos yo.

Ganar la primera batalla la inconmensurable soledad de ser

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No lato pero siento No respiro pero vivo funesta germinación.

Por primera vez la luz abrazo materno olvido de ayer.

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera Tras el último esfuerzo la tierra se abre.. dónde está el verde? todo es gris y oscuro sigilosa espero la noche.

Mi naturaleza es excéntrica en estos parajes sólo el sabio cuadrúpedo me observa.

Esa luz impertérrita a lo lejos no es cálida, sin embargo me estremezco Desnuda, lo nombro en silencio, en el vaivén de la llama, me arropa su luz.

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera Miles de caras abstractas se buscan, se miran pero no se ven... pobres aislados congénitos.

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La ciudad está lejos de lo que soy sin embargo aquí sigo presa de su asfalto soñando con huir.

Sueño con un paisaje rocoso verde lienzo rocío en ayunas la memoria de semilla me lleva a otro mundo La fragilidad del instante quebró una gota en mil amaneceres.

Sigilosamente los guardé estigma vacío lleno de nada... fragilidad errante que busca la luz.

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera Hoy me abro sin escrúpulo la belleza de ser en sintonía conmigo.

Las hojas seguirán cayendo mientras la tierra siga siendo tierra.

Sólo me mueve el silencio y la noche.

Injertar hebras de lluvia bajo el tallo contrarrestar

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la opacidad de la urbe que engendra indiferencia, de su hendidura cientos de larvas reclamarán mi libertad

Vacía espero que regrese el otoño, ya no recuerdo qué es la primavera, pero añoro su luz El placer de sentir cómo penetras mi hemisferio sumisa entre tus manos vida o muerte En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera De la boca al hueso, un jazmín anclado más allá del verbo.

He dejado atrás el gris el asfalto la impasible indiferencia de sus manos al sueño por fin la luz.

Mudar el nombre... la piel, el camino... dejar todo atrás mientras avanzo sin yugo, indómita... libre me descubro en ti.

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Hoy soy flor escarchada con alas de mariposa.

Del verso escuálido nace la flor verdadera, el valor de un beso al quebrar la noche

En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera Quitarme la vida renacer en tu seno espero la lluvia.

Me consuela esta soledad a tu lado árbol de mil nombres tu copa me cobija de un pasado gris.

Cada uno de mis pétalos busca tu calor baño de luz Algo nace a mi alrededor semillas de estío esperanza de mañana.

Extraño amanecer baño rociero siento que decaigo en mi propia pulpa.

Cae la noche y yo con ella nací silencio y en silencio me reinvento aroma de ayer alimento de otros dejo el futuro en vuestras manos semillas bipolares abrazad la tierra que os nutre

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bailad al ritmo del verde el horizonte se manifiesta en cada una de las cuatro estaciones Nací en el gris y me rindo en el verde las manos del poeta me devolvieron el verso el azul, tintineo sutil en el que me fundo que no cese la lluvia que no muera el verde ni la montaña ni tú árbol de mil nombres Me reinvento en esta tierra fértil en este agasajado verso siempre eterna En el centro de la llama donde se detiene el tiempo reside la espera reside... la esperanza.

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*Abrazo El cosmos reuni贸 mil pedazos de cielo en dos cuerpos de agua el tiempo se detuvo en el abrazo dos cuerpos de agua cubiertos por un manto de estrellas dos cuerpos de agua ... un r铆o sin cauce, dos cuerpos de agua silencio y luz.

*Bailar en silencio silencio, bailar en silencio al ritmo del gesto de la caricia bailar en silencio, noche camale贸nica desnuda el alma y s茅

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*Creo en ti Hay un vacío inexorable que lo cubre todo absolutamente todo, los versos que cubren mi cuerpo reclaman tus caricias ese verde mar en el que disolverme en el que nadar hasta llegar a las profundidades más remotas de mi otro ser.

No hay beso más ardiente que el que me brindan tus ojos creo en el olor de tu piel en el sabor de tus labios dos lenguas fundidas en la pausa sin tiempo ni espacio creo en tu risa y en el vacío de tu ausencia creo en ti creo en mí creo en sueños aterciopelados y en deja vuhs simultáneos creo en la rima y la leyenda en el claro de luna y en el rumor del río en tus pies descalzos sobre la arena en lo infinito y lo de más allá...

Hay un vacío inexorable que lo cubre todo será que me aterra la idea de volver a perderte o que temo no ser lo suficientemente ingrávida soy esa niña perdida en el bosque que espera entre sollozos.

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*PARA SIEMPRE A mi padre, siempre. ¿Acaso podrá este demonio conmigo?

No alcanzo a sopesar vacío y angustia ansiedad que se apodera de este cuerpo frágil de esta alma libre.

No me reconozco entre el bullicio sólo el silencio apacigua este cínico espasmo.

El amor duele y la posibilidad de pérdida asfixia.

Hoy me cierro en círculo.

Soy río de aguas bravas y anhelo evaporarme.

Recuperar la paz que sólo tu sonrisa me ofrece.

Fundirme entre tus brazos como solía hacer...

Hoy soñé tu cordura y el brillo de tus ojos.

Necesito recuperarte regresar al almendro en flor a la complicidad del guiño.

El camino se hace estrecho y las piedras de la pendiente erosionan mis pies descalzos.

Ojalá pudiera ocupar tu lugar... la insignificancia de tanta verborrea sólo sirve para recordarme que he heredado tu fuerza y tu pasión por la vida.

Vivamos pues, con dos cojones por capote miremos a los ojos al toro y dancemos al trote sin más armadura que el amor.

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*MĂ GICO REGAZO A mi madre Bendito sea ese regazo en el que me acurrucaba mientras cantabas la nana de las estrellas, bendita sea la risa de ayer la luz de tus ojos y el abrazo eterno... no dejarĂŠ que esa magia desaparezca eres el espejo en el que me reflejo, en silencio lloro la ausencia contigo pero no estamos solas nos tenemos y eso me devuelve la magia de tu regazo.

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ES LA LLUVIA ¿Escuchas ese tintineo? Es la lluvia de cada sábado por la noche.

La lluvia, siempre presente.

Siempre quise bailar bajo la lluvia.

Tal vez acercarme a ti, sonreír, ofrecerte mi mano y preguntar: ¿Bailas?...

Y entonces tú sonreirías, y dirías que estoy loca, como siempre... pero cogerías mi mano, te aferrarías a mi cintura y al inventar unos supuestos pasos de tango desearías besarme.

En silencio, yo desearía que lo hicieras, pero no, no diría nada, sólo sonreiría, porque es lo único que sé hacer de verdad.

Sí, es la lluvia la que me trae el recuerdo de aquellas cosas que nunca pasaron, y de aquellas conversaciones que tuvimos sin estar ni ser: Todo es lluvia.

Nunca te conté los secretos de mi piel.

Las cosas no son siempre lo que parecen, no todo es blanco o negro, la gama de colores es tan amplia que podríamos perdernos entre malvas y rosas, pero para llegar a ellos antes debemos llegar a nosotros, y eso no resulta fácil.

Tampoco te dije que no creo en las casualidades, sino en las causalidades. tú creas tu propio destino a cada paso que das, y es entonces cuando aparecen las cuatro puertas y debes elegir sólo una, sólo una, la vida te va en ello porque cada puerta te conduce a un camino diferente, y una vez la has abierto ya no puedes dar marcha atrás.

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Resulta muy difícil abrir la correcta, demasiado difícil.

Somos como titelles en manos de las moiras, ellas mueven los hilos pero somos nosotros los que caminamos sobre las brasas.

No es fácil caminar cuando lo único que encuentras a tu paso son sombras, y la oscuridad te envuelve, tienes razón, no es fácil.

Esto me recuerda el día que decidimos adentrarnos en aquel callejón oscuro para perdernos.

Fue divertido, y me sorprendió que fuera idea tuya porque estas cosas se me suelen ocurrir a mí.

Caminar sin rumbo fijo con la intención de perdernos.

Todo surgió cuando te dije que para encontrarte antes necesitas perderte, y entonces te dio un ataque de risa dijiste que tenías que probar eso, así que lo hicimos, nos perdimos.

Creo que seguimos en el callejón.

No he perdido la esperanza de encontrarme.

Tal vez lo haya hecho ya, pero sigo aquí, todavía, contigo, esperando que te encuentres, que abras los ojos y veas que te tienes justo delante.

Sigo aquí.

Es sábado por la noche. ¿Escuchas ese tintineo? es la lluvia.

No sé dónde estás, pero llueve.

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No estamos ni somos, pero llueve, todo es lluvia y llueve, así que me acerco a ti que no eres, te ofrezco mi mano sin estar, sonrío porque es lo único que sé hacer de verdad, y pregunto... ¿Bailas?

Es sábado por la noche... y llueve.

Me gusta el tintineo, me gusta la lluvia.

Me gusta llover mientras bailamos ese tango que nunca existió.

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*Crazy love Es la noche La que me invita Al descaro de la lucidez La que me atrapa en tu cama Mientras duermes Sigilosa penetro el secreto Que se esconde bajo las sábanas Tu cuerpo desnudo Rendido al sueño Es la noche Y a tientas beso un tobillo Es el primer beso O tal vez la noche La que me lleva a escalar entre las piernas Y me detengo Posar la cabeza en tu pubis Besar el valle de las ingles Hasta encontrar el sexo amado Amado por mí en mí Y beso, lamo, succiono, juego..

Amo No despiertes, amor...

No despiertes No es cuestión innata Es la noche la que dictamina Es la noche la que me lleva a tu lado Liberando el alma de sus cadenas La que disfruta de nuestro gozo...

Tu sexo Oh tu sexo sabe a fruta fresca, Resbala agua dulce entre mis labios

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Y tengo hambre de ti La noche me invita a lamer tu cuerpo bucólico Sentir el latir en tu pecho Morder suavemente tus pezones Descifrar los secretos de tu cuello Y, por fin, liberar esta bendita pulsión...

Fóllame, Fóllame suave intenso profundo Deja que mi lengua vista tu boca Que cabalgue sobre tu falo Gime la noche junto a mí Derrama vida sobre el sueño Y déjate ir...

No podemos hacer nada Sumisos al deseo No somos nosotros Es la noche La que dictamina.

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MORGANA (Guitarra emoci贸n)

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Pasatiempo Me enga帽as de mil maneras mientras tu boca parece devorarme; luego, con cara de demonio de cuento para adultos, te entretienes contando uno a uno los miles de espermatozoides muertos sobre la moqueta de la habitaci贸n hiriente.

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Melancolía

De alguna manera todo empezó de noche, como suelen empezar las típicas historias del cine negro, de noche, con el asfalto mojado por la lluvia, una lluvia fuera de lugar y de tiempo, arreciando en una época del año que parecía no corresponderle;

Lluvia furiosa golpeando adoquines, lluvia pasional salpicando corazones agrietados por la ingravidez emocional de infinitos instantes de momentos muertos, en la penumbra mortecina de viejo callejón lascivo;

De alguna manera todo empezó de noche, bajo dentelladas luminosas de farolas encorvadas buscando sentido

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a su propia sombra, retazo de negra ficciĂłn alargada como las historias que se cuentan a media voz despuĂŠs del abrazo de la ginebra, mientras las putas mostraban generosas sus encnatos, como siniestro canto de sirena atragantado con mares de podredumbre espiritual cuyas olas se estrellan espumosas contra los arrecifes de ciudades angustiadas por su propia frialdad, acerada como pico de buitre carroĂąero amamantado por las diosas de la mediocridad, en una noche de dentelladas luminosas acompasadas a los estruendos producidos por pistola arrancavidas disparada a bocajarro, como apariciĂłn de pesadillas en el cielo finito de la corteza cerebral bastarda;

De alguna manera todo empezĂł de noche,

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con estrellas de dolor vomitadas por bestias, hediondas como la boca del hacedor, dios de saldo hacinado en habitación de contenciones de psiquiátrico cualquiera con falta de personal;

De alguna manera todo empezó de noche, como fantasía onírica de mujer devoradora de sentimientos, abyecta como latidos desacompasados de corazón enfermo, músculo bombeante de frustración encapsulada en los fieros borbotones que brotan aullando de las venas de los suicidas, esa especie en vías de extinción confinada en reservas psiquiatrizadas donde la Frustración es la regla normativizadora, reflejo de una sociedad poseída por la Abulia Infinita,

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que habita mar de sargazos emocionales cuajado de arenas movedizas insondables, donde suelen hundirse unicornios tapizados de fantasía, como última esperanza delirante de un universo que agoniza devastado por una economía mediática y caníbal e insaciable, como vagina apocalíptica de mujer ameba, y verga mutante de hombre ciempiés, que arrastra sus miserias por los desiertos de la Insatisfacción más adictiva;

De alguna manera todo empezó de noche, cuando bajo cielo luminoso de luciérnagas te conocí, con hígado triturado por whisky barato y agujero negro por corazón, destrozado por coche bomba conducido por mujer de fiebres, mujer violenta de cabellos embravecidos y pechos funambulistas,

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coño como demonio y culo que se torna precipicio, abismo esfinteriano pletórico en orgullo y arterias de misterio, triángulo de las bermudas en aséptica habitación de hotel barato donde me devoraste tras fieras horas de cruenta batalla carmesí, donde ardieron sábanas y sentimientos al compás etílico de la angustia tuberculosa del deseo voraz que nos tragó sin apenas masticar;

De alguna manera todo empezó de noche, cuando un camión de basura nos escupió con indiferencia pactada por asesinos violentos, vomitados como excrementos no reutilizables como cuerpos humanos vacíos de sentimientos, como reptiles extraterrestres adictos al sufrimiento ajeno, dolor como segunda piel y malsanidad como religión personalizada;

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De alguna manera todo empezó de noche, aquella noche presagiada por astrónomos yonkis de desesperación, aquella noche predestinada para el choque brutal del planeta Melancolía en el puto epicentro caótico de nuestras vidas.

5 meses después de tu cáncer

5 meses después de tu cáncer Hemos vuelto a la rutina De 6 meses atrás, Regresamos a los gritos, A la enfermedad obsesiva de reprocharnos Hasta la más mínima imperfección, Esos datos absurdos que no nos gustan de cada uno.

5 meses después de tu cáncer Hemos olvidado la ternura, Esos instantes aparentemente perdidos,

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Esos abrazos interminables Donde jugábamos a que el tiempo no existía, Y que no nos importaba derrocharlo a kilos Y kilos y kilos y kilos…

5 meses después de tu cáncer Hemos vuelto a redescubrir la violencia Que genera una vida absurda, Una vida mediatizada por la farsa social Y la ausencia de emociones Hipotecadas en el Banco del Dolor.

5 meses después de tu cáncer Hemos vuelto a redescubrir nuestra segunda piel De diablo aburrido, De diablo que no se creé Ni a la sombra de sí mismo.

5 meses después de tu cáncer Nos importa una puta mierda A ti a mí Que quizá te mueras mañana.

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NAUFRAGIO

Naufragio tiene nombre propio pronunciado en voz baja, casi crepuscular.

Voz del que no desea ser oído por ser parte implícita del mismo; desahogo intrascendente, batalla perdida de antemano contra arrecifes de Desamor.

Las manos crispadas contra tu sexo, la negación, la evidencia de que todo es efímero, como el espacio que ocupa un segundo en una esfera de reloj.

Naufragio,

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bancarrota emocional, tristeza inoculada con alevosía, herida abierta en el corazón; Naufragio, náufrago de ti… entro orgulloso, salgo abatido.

Naufragio.

Náufrago de ti, de tu frialdad fingida, de tu ausencia, de tu indecencia aparente, de tu miedo al rechazo.

Naufragio, náufrago de ti… entro demente, salgo vacío.

Naufragio tus manos cruzadas son demoledoras, muros de carne insobornable

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más allá de la corrupción inexorable de una polilla atrapada en una celda de luz.

Naufragio.

Y como último deseo, última voluntad, último anhelo, último sueño, último delirio: naufragar en ti.

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Comerte

Comerte, bajo el fuego abrasador de la Cordura.

Comerte, entre los pliegues insondables del trauma.

Comerte, en habitación que desconoce nuestros nombres.

Comerte, en la penumbra blasfema del Deseo y devorarte a ras de corazón hueco.

Comerte con la pasión nihilista del esquizofrénico y con el arrebato de fiereza detallista que lama cada centímetro de tu piel desde dentro; Sudor en la epidermis del combate cuerpo contra cuerpo donde cada poro es un agujero negro de infinitos universos por descubrir;

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Comerte, en el jodido epicentro de tu sexo.

Devorarte, en la depresión volcánica de tus nalgas, más allá del precipicio del Deseo, devorarte en las lindes de tu enjambre de neuronas infierno, donde los labios arden a lo bonzo tras la huella sonora de millones de jadeos desacompasados, como batir de las de luciérnagas en un decorado de sombras chinescas.

Comerte, con la voracidad criminal del apasionado y con la tiniebla metódica de lo insaciable, más allá del tápiz mágico de los sueños donde los pliegues torturados de tu cuerpo devoraron todos y cada uno de mis miedos.

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Diosas de burdeles de almas blues

Diosas de burdeles, burdeles de almas blues, textura quebrada de habitaciones en siluetas desfragmentadas de emoción, aturdidas por la ausencia de la ternura, donde la sábana es abismo y los cadáveres de las colillas mal fumadas mutan en cementerios de promesas vacías;

la mujer saliendo del vacío de luz que estalló en tu retina volviéndote ciego, como tétrica armonía de mentiras y aridez insoportable de tormento bajo cartera mutilada donde se suicidaban billetes fieros.

Luz mortecina, luz inestable,

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bipolaridad afectiva y carencias destructivas, lágrimas convulsas sobre cuerpos que estallaron en purgatorio de orgasmos inventados por guionista de saldo, ebrio de absenta, el licor que nos hizo cuerdos en un mundo sin esperanza, agonizante como la teoría caduca del Amor, vieja leyenda urbana desechada como amor amputado por cirujanos de odios, en hospital hediondo de crímenes organizados bajo tutela de psicópata sentimental, enroscado como animal reptante en las entrañas dañadas de tu frágil corazón de diosa, de diosa de burdeles de almas, princesa malsana de burdeles de almas blues.

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FIERAS DEVORANDO TU SEXO

No hubo lobos arañándome el alma y las piernas.

No hubo fieras devorando mi sexo.

No hubo salvajes salpicando mi espalda con semen inquieto.

Mery Caos

La fieras estaban, teñidas de un rojo sangre, estallando contra retina inflamada de drogas de diseño.

Habitación entumecida de pensión de casco antiguo adulterada por nuestra ansia animal de deseo adictivo, cuerpos en penumbra atacándose sin misericordia bajo luz de hemoglobina delirante.

Sábanas húmedas bajo cuerpos desangrándose en guerra de bocas, arañazos en el alma y piel seducida por la perversión.

Ojos que miran más allá del viejo papel pintado de las paredes, dedos atravesando océanos de jugos que escaparon de tu cuerpo,

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atrincherado bajo lengua que lame con voracidad todos y cada uno de los poros de mi desierto.

No hubo lobos arañándote el alma y las piernas, no hubo fieras devorando tu sexo.

Mo hubo salvajes salpicando tu espalda con semen inquieto mientras mi boca se estrellaba contra tu nuca y mi pene atravesaba el agujero negro de tu universo, bajo jadeos entrecortados de animal en celo,

mientras el sudor creaba arcoíris a ras de suelo y tu cuerpo se arqueba en elipse imposible en habitación infierno, habitación entumecida de pensión de casco antiguo adulterada por nuestra ansia animal de deseo adictivo, donde la saliva era como marea furiosa rompiendo contra arrecifes de carne y hueso.

Boca atrapada en succión violenta en apéndice rocoso sobre colchón de fiebres, extremidades ardiendo en incendio pasional provocado por pirómano enamorado,

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sĂ­, las fieras estaban, teĂąidas de un rojo sangre, estallando contra retina inflamada de drogas de diseĂąo.

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Sirena cruel Para ...

París se convirtió en una mierda desde que te fuiste, con tu aire arrogante de sirena cruel, dejando atrás una estela de amantes muertos y frases a medio hacer.

Poemas a destiempo en la habitación del dolor, donde tu aroma se desgarra invisible contra el espejo del lavabo donde días atrás pintabas tus labios con un rojo tan intenso como la fierza apocalíptica de un demonio carmesí...

Paris se convirtió en una mierda desde que te fuiste y la cama en mausoleo de enfermedad terminal donde mi cuerpo desnudo fingía dormir embriagado por la sutileza etílica de los cadáveres de las botellas de bourbon esparcidas sobre el colchón, sobre manchas de sangre, semen y demencia compartida

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en aquellos arrebatos de pasión suïcida que nos condenó al abismo sexual de los últimos meses... desde que te publicaron tu puto libro de poesía visceral, desde que el mundo se postró a tus pies, donde jugamos a que tu eras June y yo un Miller alcoholizado en un Paris de cartón piedra travestido en posters comprados en Ikea... en una habitación de hotel barato en un Logroño herido por la lluvia, bajo la cadencia crepuscular de tu orgasmo destructivo, que como sirena cruel hizo naufragar mi sarcófago de pieles y huesos en la playa de los mil millones de lamentos... ... tan abatido, tan cansado, tan solo, tan herido...

Paris se convirtió en una mierda desde que te fuiste con tu aire arrogante de sirena cruel, dejando atrás una estela de amantes muertos y frases a medio hacer... y el recuerdo de tu lengua estallando contra el sudor de mi piel, implorando la demencia absurda de violenta batalla carnal contra los muros insondables de tus nalgas, apoyada contra la frialdad de las baldosas de la ducha sometidos al ocaso turbio del agua infectada de cloro

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penetrando por todos y cada uno de nuestros poros... ...mis manos agarrando tus pechos, y tus ojos en blanco, y el vértigo de tus muslos separados abrasando el infierno.

Paris se convirtió en una mierda desde que te fuiste y yo en un amasijo de vacíos, silencios y traumas...

Paris se volvió loco de tanta soledad y yo quemé los posters de las paredes con toda la frialdad de la que fuí capaz momentos antes de saltar desde la ventana pensando solamente en tí.

París se convirtió en una mierda desde que te fuiste, con tu aire arrogante de sirena cruel, dejando atrás una estela de amantes muertos y frases a medio hacer.

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ELLA VENDRÁ

(Un poema de José Manuel Vara reinterpretado por Lucía Fraga.

Recitado por Raquel Delgado y José Manuel Vara. Performance por La Pocha catalana y musicado por Morgana)

Foto: Mery Caos

“Ella Vendrá”, Delgado, Vara & Morgana en el Rouge Lab.

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ÉL: Un cuerpo retorciéndose sobre una desvencijada silla de madera, -máquina de convulsiones Con movimientos vagotónicos-, Orines calientes de miedo Chorreando por las piernas Y acumulándose en los zapatos

(la puta ley de la gravedad) Manos atadas a la espalda Entrelazadas en la madera de la silla, Miembro inerte y lacerado Entre los muslos… …ausente hasta su regreso, (esa es la orden)

ELLA: Sobre una mecedora llena de carcoma, Se balancea inútilmente un cuerpo inerme, Al que le han arrancado la vida Las poluciones nocturnas y las ausencias de la fémina.

Su sexo flácido ya no chorrea semen, Porque le falta el hueco de su muerte.

El hueco en que cada noche se perdía para siempre.

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ÉL: Ella volverá con su ración de caos, Con su cacho de zona oscura Que él necesita como el aire para vivir, Para sentir emociones auténticas.

Pasan los minutos, las horas Que se retuercen angustiadas En las mazmorras húmedas de su cerebro.

Ella vendrá.

Aparecerá con su tanga de cuero, Con su arnés de látex, Con su careta de payaso malvado y violento, Con sus botas de motorista, Con sus tetas de silicona y sus pezones como cuchillas, Con sus ojos verdes artificiales bajo lentillas caras.

Ella vendrá.

ELLA: Pero ella vendrá, seguro.

Vendrá como un niño salvaje que no conoce Los códigos de la sociedad más elemental.

Envuelta en lycra y sin bragas, para que puedas Posar tu mano ansiosa debajo de la falda.

Con ojos de gata enferma, febriles y amarillos, Que piden un poco de aire para llenar tu vacío.

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ÉL: Aparecerá porque él ha sido el creador de su propia pesadilla, Sueño retorcido enmascarado de creatividad enajenada, Suicidio ritual de la razón, De la frágil apariencia de normalidad propia de los seres humanos, Ajenos al verdadero orígen de la especie,

(en el principio de los tiempos sólo éramos bestias) Renegando contra natura del demonio de los instintos… …y dejándonos domesticar por los poderes fácticos

Por un espacio donde vivir, Por un supuesto amor por el que morir…

ELLA:

Pasan las horas, pasan los minutos Y tú esperas el clavar de sus tacones contra el suelo Como anuncio de desvelo de tu cárcel de carne humana.

Mas persiste la pesadilla del sexo blando que cae Como muerto sobre tus piernas de herido de guerra.

Estás encerrado en una jaula de metalurgia onírica Donde ella se deshace como un castillo de arena.

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ÉL:

Ella vendrá Después de meterse su ración diaria de cocaína, De anular su conciencia con la perfección de las actrices consagradas Que repiten la misma obra cientos, miles, millones de veces Para los mismos espectadores onanistas que las ovacionan Hasta dejarse las palmas de las manos en carne viva, Aplaudiendo sus propios fracasos emocionales Y su turbio bagaje pasional.

ELLA: Pero ella vendrá, seguro.

Vendrá maquillada como una zorra de alto standing Y desatará todas tus cadenas de sueño forjado.

Se quitará el vestido y dejará las mentiras, Para desnudarse lentamente y descubrirte Que el cuerpo que amas no es más que falacia.

Descaro de látex y ortodoncia en los dientes.

ÉL: Aparecerá con su pasado entregado a un malvado dios de la Duda Que la incitó a vestirse con ropas de hombre, (los calzoncillos de su hermano mayor) Y a temer en silencio a un padre grande como la noche,

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Amenaza velada para una niña con mente masculina, Pecadora inmunda, niña desagradecida…

Ella vendrá Y, temblorosa, entrará en escena, Guiada por una turbulenta megafonía interna Que la impulsa a realizar las acciones más deleznables… …y yo soy el que mezcla ese malsano brebaje onírico Y se lo da a beber en cuencos de tejido neuronal podrido En pequeños sorbos, para que no se atragante Con los líquidos densos que brotan de los miedos más profundos, De las grietas abisales que rezuman bilis negra En el hemisferio derecho de mi cerebro.

ELLA: Pero ella vendrá, seguro.

Traerá su ración de paraísos artificiales Y con su lengua te pondrá un poco de edén En la punta de la polla.

La merca será buena y se pondrá como loca, Repitiendo la misma escena para voyeurs Que tanto la fascina como a una profesional del mercado.

ÉL: Ella vendrá, Se pone en cuclillas, estirando nuevamente una pierna, -como animal de presa acechando a su próxima víctima-,

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Y se aparta las bragas para orinar sobre el suelo, Chorro certero, caliente, inmundo, Que anhelo penetre por todos y cada uno de los poros de mi cuerpo, Enfermo de amor y adicto a los actos más abyectos, Cárcel sucia de tormentos, Costillas hechas con jirones de infiernos Infestados de pústulas que supuran traumas infantiles.

ELLA: Pasan las horas, pasan los minutos Y volvemos al tiempo en el que todo era negro.

Al principio era el caos...hasta que llegó ella Con su sonrisa lasciva y ritos carnales Que te impusieron un yugo como la visión De sus pezones centelleantes, Afilados como cuchillos prestos al ataque.

ÉL: Ella vendrá, Llegará con su coño dentado como vertiginosa zozobra, Mientras el alma es amordazada y violada sobre un somier barato.

ELLA:

Pasan las horas, pasan los minutos Y tú como a una niña le darás el jarabe de la noche Para que trague hasta la última gota.

Ella más ansiosa reclamará otra cucharada que tú

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Revolverás en tus entrañas con el calor de un vaso de leche.

La mujer-veneno quiere ser pequeña para que la cambien Y le den de mamar como cuando vino al mundo.

ÉL: Ella vendrá Y el tiempo parecerá hacer un paréntesis, Un estancamiento, Un pequeño pacto con el diablo por el puro placer de prolongar el sufrimiento.

Ella vendrá.

Y la tormenta se abrirá paso a través del agujero de mi culo; Su enorme falo de látex comulgando con mi mierda En un demencial acto carente de pasión… …sólo es látex resbalando en las profundidades de mi carne. ¡Cuán siniestras pueden resultar las interconexiones neuronales! ¡Cuán necesario puede volverse el dolor!

ELLA: Ella vendrá, seguro.

Cargada de ojeras, de participar en otras operetas.

Con la marca de una bofetada y un cardenal en la pierna.

De regreso a una infancia de dolor con sabor a beso sangriento.

Con un único deseo.

Olvidar.

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ÉL: Ella vendrá.

Su alma hipotecada por mi miseria, Y arrinconada por la voz fría y monocorde de mi compañero de celda: ¡oye, sí, tú, ella vendrá, te lo digo en serio, tío, ella vendrá!.

Y aquí estoy yo, sólo y desnudo ante vosotros, -ojos y mentes inquisitivas y racionales-, Contándoos en voz baja para que nadie me escuche Que ella, al final, vino una noche… …que ella, la locura, penetró en mi celda Y me comió la polla con el sigilo de los amantes furtivos, Con la parsimonia de la buena muerte Masticando un corazón viejo, herido… …luego, poniéndose a cuatro patas me gritó: ¡si tienes cojones fóllame el alma…corazón…

FÓLLAME EL ALMA!

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ELLA y ÉL: ¡Fóllame de nuevo! ¡Fóllame de nuevo! ¡Fóllame de nuevo! ¡Fóllame de nuevo!

FÓLLAME FÓLLAME EL ALMA FÓLLAME EL ALMA…

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Miscelรกnea fotogrรกfica Rouge Lab

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Epílogo

El Club de la Lucha emocional, el club donde la locura comienza compartiendo mil kilos de ternura y el delirio es pura caricia de emociones fieras; Fragmentos de lluvia en el iris de los deseos, luchadores emergiendo de la espesura de la niebla que oculta el bosque del Perpetuo Silencio, raza poética ancestral donde el verbo extermina la trsiteza de un mundo arrasado por las llamas de la mediocridad; El club de la lucha emocional, puñetazos violentos en el corazón de los Tiranos del sentimiento, que habitan en burbujas de Narcisismo más allá de la frontera de su propio Abismo.

El club de la lucha emocional, un local inundado de roja penumbra, donde el delirio es pura caricia de emociones fieras.

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Gracias a: Toda la gente que ha hecho posible este libro. Àngel Velasco, por su erudito prólogo, a Tanya-Terry Ivanova por pasar por allí, hacer fotos y contagiarnos de su espíritu, a Enric Gotin (por las fotos), Alex Escudero por intentar captar el momento, a Roser Rigol, por captarlo, a los compañeros de trabajo por hacer la noche inolvidable (Enric, Elena, Sandra, Montse, Esther, Christian…los que vinieron y los que no), a Morgana (mi gran amigo Iván por estar siempre disponible con su guitarra emoción), a Raquel Delgado (por ser tan artista y tan persona), a su madre por venir, a la gente del Rouge Lab por facilitarnos la posibilidad de actuar allí, a Rubén, de Excodra Editorial por meternos en este gran berenjenal de jams poéticas, a toda la gente que ha estado en la formación del club de la lucha emocional: Gené, Pilar, Enery, Nebur, Marta Brucart, su madre, Alfons, a los que me olvido, a los que nos han apoyado siempre de forma incondicional, a la gente del Sonotek, a la gente de Donegal Taberna Irlandesa… a los amigos y a los que participarán en un futuro no demasiado lejano en EL CLUB DE LA LUCHA EMOCIONAL. Gracias por hacer esto posible.

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un libro de neur贸tika books todos los textos y fotos Raquel Delgado & Vara, excepto donde se indica. enero 2014 underground book for underground people

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