LuciĂŠrnaga Sangrante
Julio Barriga
LuciĂŠrnaga Sangrante
© Julio Barriga, 2015 © Editorial Yerba Mala Cartonera. 2015 © La Ubre Amarga Ediciones. 2015 Segunda Edición
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Telfs. 70751017, 70727847 Proyectos análogos: Eloísa Cartonera (Argentina), Sarita Cartonera (Perú), Ediciones la Cartonera (México), Animita Cartonera (Chile), Dulcinéia Catadora (Brasil) y muchos más en casi 20 países.
Impreso en: Imprenta “Magda I” en alguna parte de Cochabamba Impreso en Bolivia Esta publicación ha sido posible gracias al apoyo de Fernando Barrientos y Julio Barriga
Para Amy, siempre.
Luciérnaga Sangrante
AMY CANTA TOSIENDO
Amy canta tosiendo Amy canta chupando Amy canta llorando Y mientras canta encanta Se cae se levanta. Ves llorar los ojos más hermosos del mundo Y los míos se extravían en la quieta llanura Donde ella es la lluvia La exhalación perfecta Buscando nueva vida tan cerca de la muerte. Donde ninguna devoción podrá exasperarla Es dulce naufragar en este mar Donde el amor está cantando siempre En la mañana aérea y plena Que estalla de rosas con la lluvia En este mirador de sonoro silencio Estoy robando una rosa De un jardín en la memoria En la estación cuando todas las rosas Son de Amy y Amy es todos mis muertos (toda rosa al nacer escribe testamento) 9
Trajinando descalza por mis interiores Apasionada como una rosa luxemburgo Con los susurros de una ferocidad Tajante como una puĂąalada.
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Luciérnaga Sangrante
HAY UNA ATROPELLADA, UNA EMBESTIDA
Hay una atropellada, una embestida De rosas en el cuarto sórdido y oscuro Hay una estampida en ese silencio Mentiroso de la media noche Con el calor y la humedad las flores Se han desplegado como orgasmos Nunca estarán tan plenas! Y en unas horas habrán muerto Su fantasma flotará en el aire Sobre el olor demoníaco o de amoniaco Rosas robadas en jardines de arcadia Hurtadas a la invención de morel Rosas afanadas a los federales Para sacrificar a la víctima predilecta.
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MIS INCONTABLES CADÁVERES NO DEJAN DE MIRARME
Mis incontables cadáveres no dejan de mirarme Desde un más acá cada vez más lejano Y hay algo en mí que siempre muere Y hay algo en mí que nunca muere Y hay algo en mí que siempre espera Y hay algo en mí que nada espera Todo está cortado medido y embalado Poemas trabajando en su frio y su soledad Hasta llegar a ser y/o callar para siempre Y la noche no es un jaguar azul ni mierda Es una pantera con ojos en la piel Con ojos de AmyWinehouse Chequeando desde lo insólito y trivial Esas pupilas de la siempre virgen Ojazos de reptil fosforescente Luciérnaga que sangra luz Se sabe tanto la canción que puede Cantarla siempre diferente y nueva Como por primera y única.. La Inmaculada. Una flor en el pantano ¡ Amy !! ¡ Amyyyyy!!! ( Con voz de radio escuchada a escuras) 12
LuciĂŠrnaga Sangrante
Mirar los ojos de AmyWinehouse Hasta sentir que se pulverizan las rosas.
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UNA FRAZADA DE PARROQUIANO
Una frazada de parroquiano Abandonada a la intemperie y los organismos Donde ha dormido la tempestad Y se ha revolcado el torrente Lavada sin asco y con paciencia Para yacer en ella como en algo propio Caiga el olvido sobre las cosas encontradas Cartonosa además en su textura Que se niega a abandonar una última forma Si esta frazada hablara Qué no diría con la voz del río Un mundo en la corriente de lodo e insectos Y raíces y piedras y reptiles… Y ahora está callada bajo mi Proyecto de esqueleto Que se niega a dormir Y no se duerme!
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Luciérnaga Sangrante
TODO ES UN AFUERA Y MUY LEJANO
Todo es un afuera y muy lejano Nunca más penetrar marsupialmente En ese agujero de la tierra Que has elegido como patria De pronto la muerte ya no es enemiga El cristo yacente de la disipación va a Resignar las tonteras de la juventud Por las estupideces de la vejez Todo vuelve y sucede con pavorosa precisión La vida como un desorden cada vez más Catastrófico: el animal enfermo que eres El temor que aún este despojamiento Y esta última soledad también te sean arrebatadas Mundos alejándose en la sombra Ruidos huyendo hacia su nada Andamiajes del alma Sobre los que avanzar al vacío Sólo escribo sombras de palabras Contento de ser un desdichado Que se siente feliz, que se sienta feliz Bajo esa lápida sin epitafio Que es la luna 15
Del cuarto de la una y cuarto El tiempo ha escapado dando un grito Y la muerte siguiรณse de largo, ya no hay Rosas, pero el fantasma de un olor a rosa Flota en los universos que un rayo de luz en la penumbra Condensa e incandece.
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Luciérnaga Sangrante
SEPTIEMBRE
Me había ido por las quebradas Víboras negras reptando las afueras A aspirar algo más real que axé y rexona A saludar un perro muerto Y observar flores del fango Ese eros sórdido y tóxico Nunca durable siempre renovado Y chunchos dispersándose Luego de la batalla Imaginaria como todas La noche te abre infinitos caminos Mutilados y ciegos Una vez que ha entrado en ti No puedes rechazarla no puedes apagarla Y aunque viajes al corazón del día A la dorada manzana del sol! La noche está en ti e irá contigo Ya no necesitas salir En la oscura quietud ella te invade Eres el visitado, el explorado Con los ojos cerrados viajas por tu noche (con los ojos cerrados en ti viaja la noche) 17
LA VOZ DEL RIO EN MÍ
La voz del rio en mí de siempre estaba Y su llamado era Imposible de resistir Por ella voy playarriba Pisando las galaxias y Los universos de las piedras Objetos que tienen la capacidad De devolver mundos perdidos (una literatura también es eso vivir el mundo perdido por mediante un objeto o cosa re-suscitante de lo subjetivo hacia lo objetivo) la magia de la poesía de un corazón que empieza a visitar la eternidad más de cerquita sobrellevar tu soledad con regocijo y no has sabido sustraer al tiempo sino un espíritu aunque fuera desde la más insensata de las inmadureces harapos siempre desnudando algo 18
LuciĂŠrnaga Sangrante
diversiones siniestras, penumbras de existir, tocados por una belleza convulsiva y rota reconozcamos el sĂłlo bautizo de la muerte encontrar en un caos innombrable aquella cosa que responda a tu/mi nombre!
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ANTOLOGÍA DE MIS ROSAS
Según mi recordar están: la rosa que es una rosa es una rosa es una rosa de G. Stein. La rosa de Rilke. Pura contradicción bajo el sueño de todos. (y acabo causándole la muerte por septicemia). Esta la rosa de coleridge. Se la ofreció un ángel en un sueño y al despertar la encontró en su almohada. La rosa imposible cuyos átomos aún no se han conjuncionado traída desde un ominoso futuro por el viajero del tiempo de Wells. (estas dos últimas las cortó Borges). La rosa que Martí cultiva en julio como en enero… Y algunas rosas truchas: la rosa cruz, la rosa santa de Lima (Perú), la brujulística rosa de los vientos, la rosa roja de York y la blanca de Lancaster, la rosa pascua, Rosamel Arraya… y otras.
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Índice
Amy Canta Tosiendo• 9 Hay Una Atropellada, Una Embestida• 11 Mis Incontables Cadáveres No Dejan De Mirarme• 12 Una Frazada De Parroquiano• 14 Todo Es Un Afuera Y Muy Lejano• 15 Septiembre• 17 La Voz Del Rio En Mí• 18 Antología De Mis Rosas• 20
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DiseĂąo: Pablo Sanchez