Escritores Siglo XX
Humberto Esquive l M edina
SEDECULTA
Secretar铆a de la Cultura y las Artes Departamento de Fomento Literario y Promoci贸n Editorial
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Secretaría de la Cultura y las Artes
Depto. de Fomento Literario y Promoción Editorial
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• Biografía •
Humberto Esquive l M edina Nació en Ticul, Yucatán en 1893 y murió en Mérida en 1984. Obtuvo el título de abogado en la facultad de Jurisprudencia de Mérida en 1919. Posteriormente residió en varias ciudades europeas: París, Madrid, Roma, Venecia, Berlín. A su retorno a México desempeñó diversos cargos públicos: agente del Ministerio Público y juez de la Tercera Corte penal, en el D.F.; agente del Ministerio Público y juez de distrito en Tabasco, Campeche, Yucatán y Territorio de Quintana Roo. Era diputado federal por Yucatán al ser nombrado gobernador interino durante los últimos 4 meses de periodo de José González Beytia, a fines de 1951 y principios de 1952. Esquivel Medina fue periodista y escritor. Fue director del semanario ilustrado de temática literaria Alas (1917). En 1918 estrenó una comedia en dos actos titulada ¿En dónde están los amores? Su primer poemario lo publicó en 1913, prologado por Carlos R. Menéndez. Obtuvo mención en los Juegos Florales de 1917 en el tema Canto a la Primavera, al igual que Jaime Tió Pérez y Ricardo Mimenza Castillo. Su segundo y último libro de versos lo publicó en 1960. Obra poética: ● Copa de amor, 1913; con prólogo de Carlos R. Menéndez. ● La fuente de gracia, Talleres Gráficos y Editorial Zamná, Mérida , 1960, 133 págs.; con una nota de Raúl Carrancá Trujillo. Es una colección de su obra poética que abarca 47 años. Otras: ● Impresiones de Sevilla, en donde registra reseñas poéticas de su permanencia en España. ● ¿En dónde están los amores?, comedia, 1918.
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• Obra(s) • Atanores Tam-tam que tunde a mazazos las murallas del cerco. Bulbul y acicate; Gong cuya piel ultraja en ecos desiguales los capullos estancados en el aire; Con disciplinas flamígeras, con ojos que flamígeras, con ojos que dardean y diestra envolvente viene el llamado, a los que aún gestan, a las gestas nuevas de la armonía. Ocarina es la mano para el venidero acento y suenan en el mar interior de un caracol los mesías redentores de los nuevos versos! ... Su único diamante fue una estrella; su palacio estaba dentro de sí; su alma, la sola gran señora; saluda sacudiendo hacia atrás la melena y, por no dejar de ser, lo que se siente llamado a ser entrará por la Gran Puerta Oscura cuando la vida deje de ser ya la piel de tigre que bostece tendida a sus pies.
••• ¡Hay de quien no mire la chispa sagrada! Los ciegos no la verán.
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En los ojos esconde la gema preciosa De un fuego inmortal. Los ciegos al sentir su presencia, no la sabrán mirar. Regala una sonrisa que ¡claro! ninguno en las sombras verá. El Dios de los espíritus vela y lo libra del artero puñal.
••• El árbol mudó de hojas con la primavera, poeta de viejo; los renuevos, al agitarse, te cruzan la cara como látigos ardientes; habrá duelo y morirás. La hoja verde no hace ruido: el aplauso es la hoja seca que se rompe entre las manos: a tí te aplaudirán.
••• La vida sería un constante aburrimiento si no supiéramos cambiar en más lentos o en más veloces los isócronos latidos del reloj de nuestro pecho. ¡Qué parnasianas son las horas! de los burgueses del sentimiento!
••• Italia sonreía en el jardín galante de sus ojos. París, en tu mohín,
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era un estuche perverso de joyas de gracia. Tigres de la india acechaban en tus colmillos. Tu boca al reír, derramaba el deleite griego. El Oriente en tu cintura, desperezaba mil aromáticas serpientes para la danza sagrada. Etrucia paseaba sus más lindas ánforas en tus pantorrillas; y por entre el huerto de camelias de tu cuerpo, Eros corría en tu sangre, hacia el Éxtasis loco con los ojos poblados de estrellas.
••• Déjate de versos y tira la pluma: ¡Mírala desnuda! Cubre de besos su seno y su nuca. Ponla en velo rosa o en claveles blancos, graba tu mejor poema en besos, sobre su espalda. Bríndale tu sangre y dale tu vida; Poeta, no escribas. Observa cuán linda enarca los brazos de negras axilas; mariposas trágicas en rosas dormidas.
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Poeta, no escribas. Aspira la rosa de toda su carne, deshoja la rosa de amor de su sangre, deshójala sabio, para que te ame. Te tienta sabrosa como dulce fruta muerde la piel de durazno que, tibia, madura. Poeta, no escribas: desgarra tus versos y besa su nuca.
••• Palpitan al viento que lleva al poniente las velas hinchadas Tu juventud, se embarcó en el bajel que se aleja; tu juventud, que llora agitando hacia la playa un pañuelo blanco. Los orfebres del tiempo labraron melancólicos tus hilos de plata, y, al sonreír, llora el joyero de coral de tu boca sus perla perdidas. Caricaturizan tus labios el beso; ya el amor se aleja, medroso, de tu calavera. No tiendas tus brazos al ansia: ¡ya tus palomas no van en vanguardia!
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Te vistes de novia con el sudario que exornaron callados los orfebres del tiempo con sus hebras de plata. Ya la vida trazó los surcos precisos en los ángulos de tus ojos. Apaga tus lámparas despídete y canta, tu canto sagrado de cisne de plata.
••• Fue Príncipe de las Manzanas de Oro en el Huerto de las Piedras Preciosas. En la hora Pérfida sumergió su cabellera y se coronó de luces nefandas. Jauja fué la Capital de su Reino. Sobre alcatifas olorosas picoteaban las palomas de su ciervas con el pico pronto a darse a su señor. Sus gusanos de seda estaban ociosos: los cabellos son seda de Reina. ¡fue Príncipe de las Manzanas de Oro Y el Río de la Vida regaba su jardín! Renació encadenado al día vulgar. En su palacio la Princesa Prisionera
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lloraba a su Señor. ¡Alma, cuántos buitres! Pasas, alma, y levantas las manos con aquel noble y transmigrado ademán, en sus ojos, arde aún, con lámpara perpetua, la Majestad. ¡Alma, cuantos buitres! Sin Manzanas de Oro, sin Huerto de Piedras Preciosas, Tú eres, Alma de poeta, lo único que ha revivido en aquel imperio espiritual!
••• Está en él la miel encendida: su corazón llamará a golpes acelerados sobre su seno para que apartes las cortinas de las columnas salomónicas del templo. Su alma hace música en tu boca y te desvaneces. Ítem misa est. Tus ojeras proclaman que se hundió el sol; pero, cuando vuelva, lo verán aún, llamando sobre tu desmayo a golpes de vida con su corazón.
••• Su frente es la estepa y su corazón el punto;
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su frente es la inmensidad y su corazón la luna; por eso estará aislado, siempre, SOLO… Es un punto rojo en el centro de una negra circunferencia!
••• Amigo, no quieras su mano: pesará sobre tus hombros sin él quererlo. Sus manos no saben aplaudir: las palmas de esas manos son losas funerarias en las que se graban epitafios para los amigos muertos!
••• Tus ojos de yeso no tienen imán. Tus manos son peces. Te acaricia los cabellos y las algas marinas calosfrían su cuerpo. No hay fuelle alguno en tu pecho. Está lleno de hielo estatuario y de pavos reales… en el jardín de la frivolidad y la indiferencia.
••• El quid del demonio lo conduce hasta ti. Reconoce que eres toda ojeras y que estas hecha de pecado mortal. Que eres la almohada del vicio que sobre tus senos se han dado cita
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los siete pecados capitales. Los ponientes de tus ojos son cenizas con leve rescoldo. eres cicuta para todo romántico, tu lengua cría ortigas melifluas de urgente castigo. Eres dueña y señora de toda la carne que tiranizas, huérfana de espíritu, para que tu reines en ella, soberanamente, con tus ojos con ígneos tridentes, que punzan en la cintura y es así como engarfias esclavos a tu cuerpo, como mariposas disecadas . Pobres condenados al aceite hirviente De tus lámparas de amor!
••• Quiere ser cristiano, bautiza sus carnes enfermas ¡de nausea mortal! ¡Eucaristía del seno inocente limpia su alma de hollín pecador! Está enfermo de verse la imagen delgada De los carbuncios de su sexualidad… ¡Te cambiaría todos sus milanos Por una sola paloma de paz!
••• Sus largas manos de mando galante, tu boca ávida de granadas, la miel de la vida
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el sueño plácido en la pupila absorta… No hagáis ruido, pasad como fantasmas cuando paséis ante él!
••• Humanidad: agitación de gusanos con fiebres voraz. Él no. Su grandeza es marginal. Está siendo lo que es, y lo que fue y lo que será. Todo ajetreo muere, sin rumor, a sus pies. La espuma callada es su alfombra. Su aislamiento es una playa encantada donde fluye y refluye la palabra sin sonido y el pensamiento sin fin.
••• Estos hombres costrosos de prejuicios, comidos por roñas que rascan con insano placer… Dejadle sus lacios cabellos sobre la frente limpios, en haces de serenidad; dejadle la piel transparente para mirarse la sangre correr…correr… fluir:
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Su río de vida que resbala sin ruido, encendido de su yo montañoso al mar de las telas de araña. El filón de rubí de su alma en la esperanza de las esmeraldas. El cordón de su ser Atado, irisado, al ombligo inmortal!
••• Flautista: pon tu boca en las siete cavidades de su sensibilidad. Sopla: haz música en los hoyuelos de su carne para que cante pecados mortales su ser. Verás, cómo, al son de su flauta, florecen ninfas en su sangre y corretean cabríos por sus muslos. Sopla. Verás cómo despiertan y silban frenéticas las serpientes sagradas de su cintura. Sopla que se desmayará humedecida hasta las entrañas para que la llames otra vez a la vida soplando de nuevo en los siete hoyuelos de su sensibilidad. Flautista: pon tus labios en la húmeda boca
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del secreto enervante. Haz música y miel! Tú no lo sabes ni lo sabe él; Pero lo sienten ambos… No se explican nunca El peso supremo que él pone Con sus manos sobre tu cabeza. Son los dos de la misma carne de humanidad, y, sin embargo… tus labios y el dorso de su mano se tropiezan inconscientemente.
••• Mandó la paloma. Voló la esperanza. Aquella esperanza golpeo con sus alas en el espacio, dio un eco el azul y, al eco, en sus oídos, nació su sonrisa. ¡Un golpe de alas y una sonrisa! ¡aprisiónala! ¡La paloma que huye no vuelve jamás!
••• Lo coronó de cardos: sonreía. Lo mordió: cantaba. Lo ajustició… ¡Ay, cómo punza el laurel A su calavera! ¡Gloria, dale su carne y devuélvelo a la vida!
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