Escritores Siglo XX
Honorato Ignacio Magaloni Duarte
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Secretar铆a de la Cultura y las Artes Departamento de Fomento Literario y Promoci贸n Editorial
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Depto. de Fomento Literario y Promoción Editorial
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• Biografía •
Honorato Ignacio Magaloni Duarte (1898-1974) Nació en Mérida el 25 de enero de 1898 y murió en la ciudad de México el 29 de abril de 1974. Fue nieto del ilustre maestro italiano Honorato Ignacio Magaloni, quien desde su llegada a la República Mexicana en 1850 hasta su muerte en 1875, desempeñó una destacada labor pedagógica en Campeche, Yucatán, Tabasco y la capital mexicana. Su padre, el poeta y político liberal Ignacio Magaloni Ibarra, distinguido orador y periodista, fue encarcelado en la penitenciaría Juárez a fines de la dictadura porfiriana por sus ideas antirreeleccionistas. Magaloni Duarte fue contemporáneo de los poetas del grupo “Esfinge” aunque su formación literaria y sus primeras obras poéticas se dieron al margen de los grupos dominantes en la escena yucateca y toda su producción literaria fue editada en la capital, donde residió por varias décadas. Su primer libro de versos lo firmó con su hermano Humberto. Fue director de la publicación El Faro de Progreso (1920) y jefe de redacción del Diario del Sureste (1921). También publicó en el Diario de Yucatán. Obra poética: Horas líricas, Biblioteca Guión de América, tomo I, núm. 3 y 4. México, 1944; Polvo tropical, México, 1947, Oído en la tierra, México, 1950; Signo, México, 1952. También escribió Educadores del mundo: mayas, toltecas, nahuas, quichés, quechuas, incas, México, 1969, (ensayo); Teoría preamericana de la evolución. México en el génesis universal, ensayo. México, 1966 y la Enciclopedia de México consigna entre sus obras Ocho poetas mexicanos (1955).1
1 La voz ante el Espejo. Reyes Ramírez, Rubén. Instituto de Cultura de Yucatán, México. 1995. P. 276-277.
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• Obra(s) • Terruño Selección de La Voz ante el Espejo1 Fragmento El sol siempre llega a Mérida con tigres de piel rayada que se tienden en los parques y se meten en las casas. Y yo quisiera ser tigre del sol alguna mañana… Y empedernido en el ocio morir de obsesión de bancas ungido de éxtasis cósmico bajo el laurel de la plaza.
••• Quiero dejar de ser brizna que la vorágine arrastra. Volar por ímpetu propio, brizna aún, pero con alas, desde los nevados senos duros y altos de mi patria a su cola de sirena que se retuerce y se alza donde el Mar de las Antillas la mece como una hamaca. 1 Op. Cit. La voz ante el Espejo. P. 278-295.
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••• Miro a mi tierra que ríe en mazorcas y granadas, luego la siento más hosca en piñuela y pitahaya, y es que se me pone seria porque no voy a buscarla. Y es que se me pone arisca, lo adivino en chispa amarga como luciérnaga interna; que me va a perder confianza porque en nubarrón de olvido se va alejando mi cara; mientras que yo desde el fondo de esta lejanía ingrata la miro, cada minuto más hermosa en la distancia; y hasta acaricio, hasta beso su incomparable garganta sobre el papel insensible de su retrato, en el mapa.
••• Quiero vivir, vivir libre jadeante de resolana, que el sol enrubie mi espíritu aunque me tueste la cara y arda en un fuego de trópico este engurrio de nostalgia. Exprimir sobre mi lengua zumos de las frutas agrias y sorberlos con faringe de volcán que se atraganta. Frutas, frutas, con el jugo de la región dura y cálida,
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frutas que llega vendiendo mi tierra en su canasta por las calles de los tiempos de los siglos a las plazas. Mangos —en que la mestiza hecha pulpa y fuego estalla. Caimitos —con que mi tierra le da el pecho al niño maya. Cocos —la oración del pozo que hacia el cielo eleva mi alma. —Cuando el cielo quiere frutas tira moneditas de agua—. Polvosos caminos vienen desde lejos a la plaza donde abren el ancho pecho y bajo el laurel se paran sosteniendo y sopesando las sandías y guanábanas.
••• Es el calor un dantesco monstruo, de encendidas barbas, que pecho abajo se tiende sobre la pobre comarca. Y bajo él mi tierra gime como doncella violada. ¡Será nervudo y cetrino el hijo que de ella nazca! Brotan el monstruo del tórax rayos de sol, y colgadas brillan, del bermejo vello gotas de sudor amargas. Al padre salen los hijos de esta mujer agobiada.
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Oigo el ronco vocerío de las haciendas lejanas. Pan y panadero al horno se cuecen en tierra baja.
••• En los seres y en las frutas la fuerza vital estalla. Las ciruelas son pezones de tropicales muchachas y los racimos de plátanos sensuales manos alargan. Todo es sensual; si hasta el yunque se entibia junto a la fragua mi tierra al fin vibra y goza bajo el monstruo que la asalta. La pobre después jadea sobre el mundo abandonada y con las ingles calientes va en busca de sombra y agua.
••• Sudorosos seres se buscan consuelo en las frutas santas. —El agua vive en la fruta como entre la gruta el hada—. Las piñas foscas y ariscas pero dulces en la entraña de donde absorbe su espíritu la mujer de tierra baja. Las sandías, olvidados
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cántaros llenos de agua que en las riberas del tiempo dejaron los indios mayas…
••• Un minuto de silencio (Lo pido mientras mis ansias cortan la bola de fuego más encendida y sagrada que haya colgado en el aire, y chupan una naranja).
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CANCIÓN DE LOS CINCO MIEDOS Premonición a Mérida Polvo tropical, 1947 (Quinto miedo) V Y tengo miedo, un miedo de niño tembloroso que sigue de la mano a la desesperanza; tengo miedo filial indescriptible de la madre que busca los barrancos, porque ciega y demente con las obcecaciones del suicidio en un paisaje de tinieblas íntimas, ¡loca mujer tristísima se va la Hegemonía de los blancos a entregar al abismo su opulencia de nardos! ¡Ella ciega, ella triste, ella doliente nos deja abandonados! ¿Qué van a hacer tu cielo y tus estrellas? ¿Qué van a hacer tus nítidos albores en las montañas de la luz y el aire? ¿Qué vas a hacer perdida como huérfana? ¿Qué van a hacer tus gritos indefensos contra el soplo frenético del huracán posible? ¿Qué van a hacer las horas quietas de tus tardes, las horas venadas inefables acostumbradas a pacer en calma hojas del tiempo?
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¿Qué ráfagas, que súbitas palpitaciones íntimas de corazón despavorido sacudirán los leves ropajes eucarísticos del ensueño de novia en la ventana cuando en la noche, repentinamente en demonio flamígero extendiendo los brazos a través de las rejas lo arranque, desgarrándolo y se lo lleve en rojo torbellino? Yo tengo miedo, Mérida miedo angustioso y grande. Minutos infernales en ejércitos negros cual invisibles húsares avanzan sobre el mundo…. Se presiente la horrenda humedad de la sangre en el barro…. Ni una sola esperanza, ni una sola esperanza entre la sombra, ni una sola esperanza de Dios entre la sombra ilumina el oriente. ¿Nunca amanecerá?
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DAME TIEMPO Septiembre, 1949. Se arrepiente mi luz porque ha olvidado el aire, el niño, el agua: nombres del entusiasmo de la Tierra. Destellos en andamios alzan la arquitectura de la Esencia. La estrella simplemente calma el alma. En descenso de olvidos cayó a simas de angustia mi voz: copa de acústica en la nada. Eco en astillas la soledad devuelve sus lascas contra el pecho. Pero la daga a veces fija un rumbo; el corazón lo indica. Hoy me arrepiento. Bajan por el río en sus esquifes unas cuantas horas. ¡Dadme tiempo, avenida en el declive, para estrechar contra mi pecho una gota de agua.
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LA RAMA Octubre, 1949. Un impulso de amparo hay en la rama al polvo del camino. En ella duerme la reminiscencia del que Es Amor. La Mano se adivina. Con proyección de rama sobre el mundo la eternidad abre su palio en el aire de púrpura. ¡No ha querido velarnos la promesa, sino hacernos un alto de sosiego y rumor bajo las hojas!
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NOCIÓN DEL VERBO Junio, 1949. Nave en fuego la vida importa un grito: ¡morir de incendio mar afuera! ¿Quién eres, voz púrpura más fuerza que la muerte? Das la vida al mástil del acento: ¡a fijar en altura una palabra! Sé que será en el viento. No importa: ¡Es el velamen! Es más nube la nave que se incendia. El corazón boga en la noche fulge, al soplo del Verbo júbilo en llamas: ¡un velero que alumbra el horizonte! ¡Salamandras poetas! ¡Nos giran en los ojos las demencias del fuego! Sólo un grito de angustia mar afuera: ¡Qué no me hunda el aspa de la muerte sin el incendio entre los brazos!
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MEDITACIÓN DEL ORIGEN Signo, 1952 No vinieron los indios no vinieron los indios caminando. Nunca tendió su lentitud de estelas la Cruz del Sur a fábulas de barcos. Nunca impelieron balsas a occidente los faisanes de espuma del Atlántico. Los indios florecieron simplemente en el campo. Rumores del origen habitan en el árbol. Los libros de mi pueblo recogen hombres simios en sus brazos. Ascienden las creaciones a la espiga desde el limo sin granos. Después germina el hombre con palabra como fruto en el tallo. No vinieron los indios los indios florecieron simplemente en el campo.
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1910 De Polvo tropical, 1947 Llegó don Antonio Ocampo y del “bolán” de su hacienda descendieron Dios y el diablo. Lo saludaron tres indios inclinando las cabezas y escondiendo los cuchillos. La humilde tierra del campo a sus plantas se tendía como perra junto al amo. Encabezaban las milpas lejos algunas cabañas con sus indios en cuclillas. —¿Qué piensas, indio bilioso? —Me cogieron a la hija que le gustó a don Antonio. Tres o cuatro golondrinas jugaban al tobogán de una choza a la iglesita… Y de pronto el campanario se puso a gritar furioso: ¡Yo soy revolucionario! La máquina raspadora mordió las últimas pencas rugiendo como leona. Los caminos alargaban los brazos amenazantes con sus músculos de lajas. A distancia los planteles invadían horizontes con sus mares de machetes. Y de allí cargado en hombros
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llegó rígido y sangriento el cuerpo de don Antonio. Dios y el diablo huyeron de él. Y en el rojo día aquel se durmió toda la sombra debajo de un gran laurel.
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LA HOJA Mariposa, la vida hacia el ocaso unce a tema de vuelo mi cadencia. La sigo al horizonte: allá mis pasos van hermanos del viento, porque empujan las hojas del otoño gritándoles: ¡no huyan! El crepúsculo enciende el aleteo y presiente el relámpago en los ojos la dilución, en luz, de mariposas.
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AGOSTO, 1949. De Oído en la tierra, 1950
De libar en el iris llegaré lentamente a ensimismarme. Sólo ocaso de mí queda en el mundo. ¿Vive, en rumor, el alma de una cuerda? Oigo la eternidad, casi en murmullo. Y mi primer cansancio entra en la vejez, como en el agua que entibia la vehemencia: es un remanso del que no vuelven mariposas nunca.
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LA DÁDIVA
Octubre, 1949. De Oído en la tierra, 1950 Un enigma de estrella unge las flores, eternidad: nos miran luceros de tu rama en las mujeres. Conjurando a sus ojos, oprimí con el brazo en sus cinturas una emoción de ramas florecientes. Inclinadas por nidos en la sombra se llenan de botones y murmullos. Se quiebran como tallos; arden con el delirio de la hoguera; nos dejan un aroma… Y son enigmas que en silencio cumplen el signo de la vida. Eternidad: yo sé que en el misterio será tu entrega sin contorno, esta emoción de rama entre mis brazos.
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NOCIÓN DEL VERBO
Junio, 1949 De Oído en la tierra, 1950 Nave en fuego la vida importa un grito: ¡morir de incendio mar afuera! ¿Quién eres, voz de púrpura, más fuerza que la muerte? Das la vida al mástil del acento: ¡a fijar en altura una palabra! Sé que será en el viento. No importa: ¡es el velamen! Es más nube la nave que se incendia. El corazón boga en la noche: fulge, al soplo del Verbo júbilo en llamas: ¡un velero que alumbra el horizonte! ¡Salamandras poetas! ¡Nos giran en los ojos las demencias del fuego! Sólo un grito de angustia mar afuera: ¡Que no me hunda el aspa de la muerte sin el incendio entre los brazos!
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PALENQUE De Simiente. Poesía inédita 1935-1947 Ante el existencialismo Nave de bebedores de la noche, aléjate de América. ¡Qué te ahogue el Atlántico! De ti llega, sollozo hasta mi tierra la soledad de mundos; y se llenan de polvo sin luceros los ojos de los muertos. Piragua de mi río que desciendes a sementeras de ángeles sin culpa, corre a tus horizontes, huye, huye de la nave que mancha el occidente. Demencia de anclas hincó el rumbo en el polvo, desaló el arrebato. Piragua mía, limpidez en remos, lirio del agua grande que para hacerte prisma de los dioses, llevas hojas de milpas a destellos, ¡sigue a tus horizontes: salva, salva las sementeras de ángeles sin culpa!
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• Crítica Literaria • Por su forma exterior, a Magaloni se le ha tenido convencionalmente como posmodernista o surrealista; Esquivel Pren, por ejemplo, lo ubica en ambas corrientes. A mi juicio, lo que mejor define la esencia de su obra es la concepción que le subyace, fundada en la búsqueda del ser y de la expresión americanos, lo que lo llevó a sugerir una “proclama poética de Amerindia”. Así, en una carta señala: “Los idiomas romances como el francés y el español son imperfectos por juventud, porque sus cantos no han rodado milenios en el océano del ser; y les falta etapas de pensamiento en evolución, para tener la lucidez que se recoge en la mayor síntesis espiritual transmitida por medio de la palabra. Nosotros tenemos en las herencias de nuestra mesticidad (por la sangre o por el espíritu que adquiere el mimetismo del Continente como la flora y la fauna) hontanares de antigüedades y diafanidades; y hemos de procurar abrevar en ellos”.
Carta a J. Esquivel Pren 1 de junio de 1950.
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