La felicidad en cuatro palabras

Raúl Martínez Cifuentes “Yo lo veía todo tan extraño y tan normal al mismo tiempo. No notaba que nada fuera a cambiar después de esto. No me percataba de que mi mamá no estaba despidiéndose de mí, sino “despidiéndose de mí”. Pero nadie me lo aclaraba.”

Era solo un niño, tenía menos de diez años de edad y me preparaba para un viaje a Acapulco con mi mamá. Ella se estaba bañando, cuando escuché un golpe proveniente de la regadera, y los gritos de mi mamá que pedía ayuda. Menos de dos horas después me encontraba en un laboratorio médico, con mi viaje frustrado, moviendo mi pie con rapidez mientras esperaba el resultado de los estudios. “Tiene un aneurisma cerebral reventado, y debe ingresar de inmediato a un hospital”, escuché. Y al instante sentí una preocupación que nunca antes había sentido. Y vi la cara de preocupación que se pintaba en el rostro

de mi mamá, luego miré a mi papá en quien se pintaba un gesto similar, pero no sabía qué estaba pasando. Y al hospital fuimos. Tendrían que operarla. Nadie quería decírmelo, pero las posibilidades de supervivencia no eran muchas. Pero ¿cómo le dices a un niño de diez años que su mamá se va a morir? Toda mi vida había disfrutado de los fines de semana en que me quedaba a dormir en casa de mis abuelos. Pero el quedarme durante semanas enteras no fue exactamente lo que esperaba. Parecían como unas simples vacaciones, pero algo andaba mal. Extrañaba a mi mamá, quería verla, abrazarla. Me preguntaba qué estaría sintiendo en esos momentos. Y un día fuimos a verla, previo a su operación. En su cuarto había siempre visitas. Incluso mi abuelo, al que nunca había visto en mi vida, había pasado a visitarla. La abracé y ella me abrazó de regreso. Estuvimos un rato juntos. Aparentemente algo que no se podía hacer, pues por ser menor no podía ingresar al hospital, pero habían hecho una excepción conmigo. Una excepción que en su momento no entendí porqué había sucedido. No recuerdo muy bien las cosas que me dijo mi mamá, pero recuerdo que algo sonaba extraño. Me decía cosas muy bonitas, pero no son cosas que uno diga todos los días. finalmente llegó mi momento para retirarme, tenía que dejar a mi mamá un rato sola. Ella se despidió de mí, su voz sonaba entrecortada, como si intentara contener el llanto. Yo lo veía todo tan extraño y tan normal al mismo tiempo. No notaba que nada fuera a cambiar después de esto. No me percataba de que mi mamá no estaba despidiéndose de mí, sino “despidiéndose de mí”. Pero nadie me lo aclaraba, después de todo ¿cómo le dices a un niño de diez años que no volverá a ver a su mamá? Regresamos a la casa de los abuelos. No sabía cuánto tiempo llevaba viviendo en esa casa, días, semanas, meses. Solo sabía que era mucho tiempo y lo único que quería era regresar a mi hogar con mi mamá. Pasó la operación. Milagrosamente, días antes los doctores habían encontrado

una nueva manera de operar, la cual disminuía considerablemente la posibilidad de muerte. Toda mi familia esperaba en el hospital a que los doctores salieran a decirnos cómo había salido todo. Después de unas horas los doctores salieron. Mucha gente pelea en el mundo por decidir cuál es la verdadera felicidad, o qué la causa. El dinero, el amor, la salud, los amigos, las cosas materiales, el trabajo, etc. Nada de eso importa realmente. Para mí la verdadera felicidad llegó en tan solo cuatro palabras. “Tu mamá está viva”. Mi mamá estaba viva, estaba bien. Tendría que cambiar considerablemente su vida, en cosas que aún a la fecha nos siguen afectando. Pero nada de eso importaba, mi mamá estaba viva. Yo era un niño de diez años, ni siquiera sabía que mi mamá podía no haber salido con vida. Esos pensamientos no pasaban por mi mente. Sin embargo, esas cuatro palabras generaron un calor en mi corazón bastante grato. Mi mamá estaba viva. Mi mamá estaba viva. Y desde ese momento, no pasa un solo día en el qcual no le agradezca a Dios, infinitamente, por tener a mi mamá conmigo.