Poesías de mierda volumen II (varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

PoesĂ­as de mierda II Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida

Ă lvaro Trigueros Gallastegui

PoesĂ­as de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Vallecas, Madrid Enero a Septiembre de 2017

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Introducción Sin descanso entre uno y otro. Acabado un poemario se daba rienda suelta para que la imaginación continuase avanzando en forma de líneas de tinta. Más ideas y versos que colman lo vivido en este periodo. De enero a septiembre de 2017 la mente me decía, otra vez, “escupe las palabras, echa lo que tienes dentro”. Manos a la obra me puse como su lacayo obediente. Paré cuando terminé el cuaderno, varios meses después de sucesos y movidas.

Sin más estilo que las ganas de pasar el rato en mi pupitre, nace Poesías de mierda Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida). El nombre obedece a lo que guardan estas páginas y su resultado es triste y divertido, real como la vida misma de hoy en día, de donde todo procede. El amor que merece ser cantado, la muerte que saluda al otro lado de la esquina, el mar que cruzamos perdidos en la noche y la vida por la que navegamos en pos de todo lo demás.

A parte de poemas libres que expresan el día a día, el Ensayo de los tiempos verbales es una de las partes de este relato en la que se cuentan las edades del hombre, en forma de tiempos verbales, lo que ya pasó, lo que pasará y lo que hay en medio de todo. Así como, el ensayo El suicidio puede ser buena forma de vida se ríe con mirada seria de la figura del suicidio, sus protagonistas y sus motivaciones.

Un viaje por los distintos caminos de la mente humana se plantea con Pensamientos de un nómada. Seis movimientos sobre seis aspectos de una vida sin fronteras, la del viajero de la vida. Palabras feas y bonitas que tratan de atar la muerte a la vida, que buscan dar con el clavo en la pared.

No todo está parido en la factoría de Vallecas, refugio de mis páginas, si no que el interminable viaje humano que relato encuentra por momentos acogida más al sur, en Mijas Costa, y también en el extranjero, pues con los bucólicos parajes italianos de Verona como protagonistas se han parido otras partes del volumen.

El resultado satisface pero para nada llena. La llamada continúa presente y surgen sucesos que plasmar, cuentos que compartir, un no parar de tinta que discurre sin fin.

Que el placer de entretener esté contigo lector y todo esto sirva para algo más que para vaciar mi mente demente, siempre expectante y creciente ante lo atrayente de plantar simiente y palabras directamente.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

17-01-17 Viola, graba este papel por primera vez copado por boli en mano.

Savia que desgarra cuaderno llegado mural en mano que el todo recogerá en efímeras líneas pasadas en desesperación medida y castigada ante avernos modernistas.

Me levanté escribí y me acosté.

21-01-17 Un día sin un poema es un día en la basura La tranquilidad que me da estar en tu regazo al cálido abrigo de pluma.

Hay quien rompe cristales en mundos que pretenden aliviar su vida gris.

Hay quien a pluma se arrima y mancha papel a sabiendas de esa tranquilidad que me da.

El poder del poema se apodera de mi mente ingenuo parezco al empuñar la herramienta de la escritura sin más fin que desahogar ira del día a día.

Por todo eso y más un día sin un poema es un día en la basura.

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19-01-17 Yo me río de los productores de palabras escritas en tu vagina No hay canción capaz de decir la verdad.

Siempre hay mentiras en la carrera de la palabra verdadera, pues un ángel cautivo que a un libro negro se arrimó vio que había un camino lejos de las mesas del timo.

A esta vagina yo no desanimo a salir y gritar de una braga carcelera que cambie el chip que ya es hora.

Bajas a la calle a colgar el teléfono que nunca jamás paró de sonar aunque no quisiste responder a tus admiradores.

Caso sí haces a un barbudo peludo sucio sin trabajo incapaz de sostener su vida hacia delante a la sombra de Madrid en tinieblas.

Crees que la razón queda junto al río a la vera de unos juncos chatos, acariciados por la brisa suave de los murmullos ronroneantes.

No queda más remedio que reírse de esos que interpretan tu felicidad a sabiendas que les dirás que no.

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25-01-17 ¿Cuánto necesitas para vivir?

Vivimos en dos lunas separadas cuando tú eres noche yo soy día.

Curioso es cómo marca tanto la primera IMPRESIÓN para pensar en qué es mi vida.

Dos duros, nada más para ser feliz siempre que se pueda apoyar la cabeza en el regazo.

Poco es lo que tengo entre mis brazos, a veces falta acercarse para acariciar.

Nada me da igual y por eso poco necesito para vivir en el tiempo equivocado en el que por obligación a todos nos toca vivir.

Feliz soy con lo poco que tengo.

Feliz soy sin aspiraciones de esas grandes por las que tanto sufrimos.

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27-01-17 Cuando la malvasía crecía Acelero sin necesidad de correr.

Corro despacio huyendo despavorido, El refugio está cerca, ya se ve entre las montañas.

Queda un rastro en la nieve imposible de borrar.

Son mis pasos invisibles para los demás, solo yo puedo ver la suciedad de mis pies.

Por suerte el espejo me recuerda quién soy.

Al final del camino solo hay una curva sin cartel ninguno que lleva a mi cabaña lejos más allá de la nieve pasando los bostezos de una vida en cuclillas repasando los logros de tiempos atrás, allá cuando me creía rey, allá cuando la malvasía crecía.

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Productores de realidad Escuchaba las noticias afónico , por la radio, es un hombre de nuestro tiempo luchador del capitalismo.

Afónico quedaba con una cuchilla en la mano viendo la espuma salpicar el espejo.

Era Trump que se investía en la Casa Blanca, donde el negro vivió tanto tiempo que producía sordera. Él, hombre normal de nuestro tiempo no daba crédito a las noticias falsas.

Tal vez era hora de lanzarse a la calle , pensó, y empezar a producir una realidad mejor, un mundo con cabida para todos, sin muros ni aranceles, un mundo que no existirá por más que te empeñes.

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La novela de mi vida Qué hacer cuando solo quieres escapar salta al Vacío desde una ventana no hay paracaídas que te vaya a salvar solo el rebote te ayudará a escapar a escapar de tus miedos.

Saltaría al vacío por una ventana cerrada sin miedo a los miedos de querer escapar.

Traspaso las montañas que me llevan de vuelta a la vida desatando las cuerdas de mi corazón.

Ayer por la mañana mientras desayunaba caí en la cuenta que me falta el corazón, no hay nada en mi pecho un hueco vacío que en el quiosco adornar con basura, panfletos y algo de bordar.

Una cena romántica mucho puede ayudar tras un mes de ayuno sin corazón.

Ya no quiero huir la ventana da igual cerrada y vacía quedó tiempo atrás.

Y el rebote de la vida te llevó a disfrutar tras tanto tiempo solo algo bueno iba a llegar.

Cambiarse la muda a todo puede salvar, de caer por el precipicio

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cuando no hay corazón y abunda la desesperación.

Te sumerges en el túnel, no hay luz, solo alcohol.

Gateas en la noche sin nadie a tu lado y duermes entre cartones fríos y arrugados.

Te quiero corazón.

Un acertijo Dime, quién te pides en esta historia donde falta el amor.

Dime, tú qué pretendes haciendo el moñas, salta desde el balcón.

Un acertijo un viejo me dijo que vería el fin de la historia un amor en un balcón del que saltar solo al vacío un barranco rocoso que trepar sin más amigo que el saludo del vino.

Dime, quién te pides de este libro que acabas de leer.

Dime, cómo huele el jardín del último día en que desabroche la parte de atrás de tu vestido floral , escondidos.

Y un acertijo un viejo me dijo que vería al final de la vida solo o contigo.

No hay más.

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Dormir Me voy a dormir hoy con la conciencia tranquila tras despertar lejos de tus sueños por aniquilar una leyenda demencial de cabezas cubiertas de pájaros de muebles que ahuyentar de culebras que descuartizar y calles mojadas que barrer.

La conciencia reposa lejos del corazón y tullido en la cama espero sanación no hay luz mañana en la habitación fantasía malvasía encontraré en la estación subido al tranvía de la melancolía perdí la cabeza una noche de pereza y no hay más vino para sangrar a la sombra del olvido.

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28-01-17 Innoble Esa sensación de que has defraudado al mundo a TODOS nunca la tendré.

Bebo de las copas de los demás siempre sin permiso no pido perdón y, encima, me eligen alcalde de una ciudad que no conozco entre la histeria colectiva de una masa que grita mi nombre.

No entiendo cómo podéis ser así, pensaba siempre llevar la razón.

Daríais vuestro voto por alguien innoble en serio que no tenéis perdón y paso de acompañaros a beber otro vermú.

Me quedo encerrado en mi casa con las persianas bajadas y las orejas tapadas.

Por hoy no quiero saber más de vosotros.

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Desaparecido Pasas a mi lado callado, ausente, desapercibido frío como este invierno incapaz de darme algo de calor.

La noche suplica por encontrar más tipos como tú esos que se ven capaces de afrontar el destino de los demás.

Aunque sea un momento nada más de indecisión cautivo entre las sombras del pasado lejano.

El brillo de la estrella ya no da lumbre a los deseos de los hombres que afrontaron la senda a mi lado.

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30-01-17 Suicidio El porqué de un arte tan innoble como viene a ser el suicidio.

Por qué explicar lo inexplicable.

Si existe, por algo será.

Quien lo necesita siempre lo tuvo.

Lleva entre nosotros desde antiguo.

Respetado y venerado en algunos momentos y culturas, desterrado al país de los cobardes hoy en día por estos nosotros.

No consiste en posicionarte a favor o en contra, no va por ahí.

Quien lo comete se auto convence que no hay salida.

Tal vez sí la haya, pero no para él.

Poner punto final a la historia es entonces la salida al sufrimiento.

Sufrimiento es desesperación y falta de estímulo para ver y entender que puede haber salida, conque siempre no la hay y siempre hay recursos alternos a la muerte de todos.

Las personas son demasiado complejas como para que me posicione si conviene o no defenderlo.

A ojos de todos nocivo es e insistiré en comprender porqué se llega a cerrar el libro.

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A veces nunca se abrió una página o llegó a encontrar un lector.

Letras muertas en un universo por descubrir.

Cierto es que hay que tener cojones para hacerlo, así como, de cobardes es decir ciao baby y transformarse en polvo. ¿Por qué no?

Soy de la opinión de tirar hacia delante, afrontar las adversidades con la mejor cara posible, al mal tiempo buena cara y cosas así.

Llegan momentos en que no hay marcha a atrás que una presión gigante como maza nos cae encima a 200 km/h.

Tan mala es la desesperación que nos lleva al suicidio, a muchos les pasa.

O eso o luchas a muerte, tú o el otro.

No hay sitios para dos o no sabes compartir con los demás.

Un pensamiento tan humano se les pasa a muchas personas por la cabeza, aunque sea solo como idea remota.

Luego ves el mundo desde otra perspectiva y tienes la sensación que no era para tanto, que se ve peor con gafas de aumento.

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No todo el mundo tiene salvación ni la encuentra ni la quiere o yo que sé.

No es un algoritmo es mucho más difícil y no hay sabio que le encuentre solución.

Malo siempre es sentir el vacío, sin estímulos, ganas, planes, ideas, futuro.

La leyenda debe marcarla cualquier porvenir, da igual, por pequeño que sea, sencillo, iletrado o vagamente pastoril, algo, pensar en algo por lo que merezca la pena vivir.

No todos dan con ese utópico secreto y caen en las fauces del nicho.

Es entonces el camino más fácil y más complicado, una encarnación de ladillas.

No tengo nada en contra de esa opción aunque yo no la escogería.

Otra cosa es la eutanasia, pero eso es algo bien distinto, combatir la anti naturalidad de lo natural.

Cómo se te ocurre.

No voy a evitar que te suicides, o igual sí, mi instinto humano protector de los míos dicta que te quite la pistola de la sien.

No es tu voluntad pero tampoco la mía, es supervivencia, demostrar a la vida que estamos para aguantar, 16

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y quien dicta ese fin, ¿la naturaleza? ¿la madre tierra?

Quiénes son ellos para decidir por ti.

Bastante tenemos con superar tempestades y huracanes.

Dejad que nos matemos a nosotros mismos.

Dejadnos en paz.

Y, por qué no huir de otra forma de lo que aflige, esquivar la muerte dando la espalda a los demás, a los problemas.

Cobardemente pasar a un nuevo lugar, siendo un desconocido del que nadie sospecha, renacer, empezar algo distinto, olvidar el alma afligida y enterrarla en una curva pasada del camino.

Conque continuar en esta vida es una experiencia loable para volver a sentir lo básico, no te suicides te digo, te lo debes a ti mismo, pero, si quieres, pégate un tiro o salta desde un puente, allá cada cual con su vida o con su muerte.

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Morí y desperté La vida pasó tan rápido que llegó la muerte, así, de repente, sin darme cuenta que había dejado de respirar.

Estaba empezando a disfrutar cuando se me puso delante un hombre de gris y me dice: “ven, se acabó” Pensé, ¿y si es un sueño?

Mientras deliberaba el de gris me clavo una aguda aguja.

Qué daño. Qué dolor cómo es posible pasarlo tan mal en la cama.

Claro, lejos de ella es normal.

Caigo en un pozo espiral negro, profundo y sordo de voces ahogadas lejos de un sitio cabal y mentes ordenadas.

Ya no hay más, terminó todo.

Solo queda vacío al llegar al fondo aunque el pozo no termina.

Entonces es el momento en que me pellizco y despierto tumbado al fondo del pozo.

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02-02-17 Cosas incómodas Leí una vez que la Luna tiene dos caras, como los géminis, esa tribu a la que pertenezco.

Te muestro ambas una más dura que la otra, desde luego lo que no te daré en la ventana.

Leí otra vez que la marea nunca para de subir y bajar que lo bueno y lo malo viene y va, conque, me aceptarás a la vez que me odiarás.

Si la cosa se pone mala sabes qué hacer, llama a la Policía y huye.

La puerta de atrás siempre está abierta y te lleva a la otra cara de la Luna, buena o mala, la otra.

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03-02-17 Traspaso Hay un tipo en el bar que frecuento que no deja de sorprenderme cada vez que le veo, cada vez más.

Y resulta ser un tipo mayor de desastrosa voz sempiterno trasero en taburete su rincón de la barra es sagrado , mas bien, respetado.

De joven sería bello pero ahora no no habla pero ruge es un tipo raro raro.

Boquiabierto quedo al verlo rodeado por jóvenes bellas que le dan conversación, le saludan, besan y todas encantadoras no paran de mirarle cual pandilla de groupies.

No sé qué tiene prefiero no saberlo y tener motivo para escribir cuatro tonterías.

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Mi libro en tu aliento Parte de mi vida transcurre bajo tierra enterrado en vida un pedacito muere a diario en ida y vuelta en metro yendo al trabajo aprovecho a leer libros sí, libros bajo tierra para llenar la mente en el ataúd de metal.

No estoy solo, otros zombis van a trabajar y estudiar enterrados en vida apretujados y sudados unos contra otros en el vagón mientas leo mi libro apretujado en un rincón.

Entras y todavía tienes sitio, pero prefieres mi calor y quitarme el aire, echarme tu aliento en la cara.

Queda espacio conque empotras tu cabeza contra mi libro de tapa dura te ensañas con violencia lacerando tu cabeza.

Hay espacio pero tu cráneo traspasa mi libro.

Me da igual mantengo con firmeza mi posición no me moverás.

Entre tanta gente todavía ahora sí que viajamos prietos no te importa y taladras la mente absorbiendo las líneas de mi libro.

No sé qué pretendes con este ejercicio de masoquismo trepanador de literatura.

Tranquilo que no eres el único 21

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cada día uno como tú clava su cabeza en mi lectura, echa su aliento en mi cara y disfruta con la trepanación de mis historias. ¡Estáis locos!

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El guasi está de guasa Era un tipo curioso extraño de esos con los que di en el hospital.

Llegué en shock, no me moví de mi cama tampoco podía. Él sí iba y venía escurridizo para el doctor trapicheaba y se escapaba a por tabaco pero volvía porque después le daban de comer tenía una cama con las sábanas limpias.

No quería el alta no trabajaba y no tenía dónde ir.

Sus amigos ocupaban su casa que era de su madre desde que salió del pabellón 21 y encima le pegaban se pasaban con el perico y el maltrato se daba.

Qué bien lo pasaba el guasi en el hospital, que pa que pasa, que el guasi está de guasa Su garganta sanaba él se disgustaba.

El doctor le dijo “el lunes vuelves a casa”.

Su nervio y alegría con la que arrastraba un pijama tres tallas más grandes por pasillos de todas las plantas del hospital se vio amputado cuando le firmaron el alta.

Curó su severa infección de garganta fumando a escondidas escapándose a la calle con pijama hospitalario y cara de loco despeinado.

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Era el guasi que estaba de guasa.

Era todo una guasa.

04-02-17 Alterado Paseando por las calles no camina acelera atraganta las palabras gestos nerviosos y sigo sin saber qué le pasa.

Cuando no hay qué lo altere se altera así como por vicio.

El silencio, la tranquilidad solo llegan cuando se lo digo.

Un mar verde quiere decir algo También la espuma tiene el color del vino cuando aterciopelada acaricia la orilla.

Las lágrimas de las gaviotas tiñen de verde ese mar, ya sucio de por sí cansado de verte así.

No hay quien sea capaz de distinguir el color de la sonrisa enmadejado en lacónicos pensamientos del calibre de una muralla de castillo y agazapado en la escollera de la memoria, más allá de las aguas verdes.

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05-02-17 Titiritero Nunca me gustó el noble arte de las marionetas caras feas arrugadas voces de falsete que asustaban niños sentados ante los títeres.

Tampoco lo vi mucho de niño un par de sesiones me sirvió para entender que no era lo mío eran demasiado inocentes incluso para mí.

Un teatro de hacer que esconde política entre bambalinas como quien desea burlar la censura un mundo de broma que habla de la broma que es el mundo.

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Voces de ira En mi mente oigo voces GRITAN fuerte quedo sordo en su jaleo no entiendo a mis voces no te entiendo a ti que quiero estar en silencio y me lo impiden aquí.

Unas grandes orejeras me protegen del ruido exterior PERO ¿y el de mi cabeza?

GRITAN FUERTE ayúdame a soportarlo quiero volverme loco con todo lo que me digo centenares de palabras acechan día y noche sobretodo de noche en la oscuridad de la ALCOBA donde frases sin sentido pelean por el primer puesto en una mente demente que no sabe a qué voces hacer CASO la verdad reside fuera de mí todas las voces mienten como bellacos que quieren salvar el PELLEJO de los lobos residentes en los suburbios de las tinieblas al filo de un renglón que ponga fin al poema donde oigo voces hora tras hora.

Dame paciencia diosa para soportar lo que me toca para acallar los argumentos de mi yo para dormir sereno y no pensar en NADA. Dame una respuesta YA esta noche en la que no consigo reposar.

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Quiero ser una estrella serena que contemple el mundo desde muy alto tan lejano que mis problemas queden a mil aĂąos luz de lo que son.

Dame la mano estrella para quedar a tu vera allĂ­ donde debo estar.

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Mecha La mecha se estropeó y ya no encenderá ¿Quién tiene mecha?

El GRITO desesperado busca una vela de fuego resplandeciente una candela que dé lumbre al tiempo que destapa sonrisas.

La verdad empírica JAMÁS será escuchada en televisión.

Advierte la televisión que la mecha no prende ¿Qué le hiciste?

Todas tus idas y venidas fueron capaces de incendiar lo soez lo zafio en una relación donde la luz es lo importante, lo que de verdad importa para que prospere el calor en el vergel del amor, fácil de encender cuando dos lo frotan.

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Elucubración estúpida VI Por todas las veces que intento pasar sin trabas como no tener un paquete de pañuelos por no ser un paquete de pañuelos por cosas así a las que no presto atención aunque no tenga razón al jurar ante el altar.

Tienes la sensación de morder cáscara amarga las tardes de domingo al sol añorando lo que no está escapando de las sensaciones de huida al no tener razón.

Piel de huevo deshilachada y atropellada por un coche en la autopista.

Saltas como un animal la valla de la libertad que separa dos continentes que no se quieren uno negro y otro blanco más allá de la puesta del sol que vimos juntos.

No sale jamás de mi cabeza un pensamiento racional son siempre ideas salidas de un pañuelo.

Esa es la razón de ser del retrato, cubrir mis malas salidas en bicicleta conque no intentes detenerme si escucho con atención a un gendarme en oración, pues él también tiene derecho a pedir por su pan en la parada del tren cerrada por vacaciones.

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No te preocupes pues siempre viajamos sin billetes hacia algún lugar cerca del mar, aunque no sean vacaciones y las botellas de cerveza estén abiertas ya.

Cuánta razón tenía mi madre al no dejarme abrir la puerta a los hombres de negro que se empeñaban en entrar a altas horas de la madrugada en la taberna que algún día regentaré.

Ellos, solo ellos son los culpables de que pierda el avión.

Llego temprano al aeropuerto y , aún así, pierdo el avión.

El sucio metacrilato del andén no deja ver el convoy que llega tarde, una vez más, a recoger viajeros que no volverán a nacer.

Siempre habrá una estrella a la que mirar en las noches de tormenta suspirando por acariciar mi deseo.

Considero que no soy nadie para pedirte el billete quiero sentarme a tu lado y contarte una historia hasta que duermas hasta que concilies el descanso y nada perturbe el porvenir que no sé dónde está.

Ponle acento a tu sueño y baila conmigo esta noche no te arrepentirás de venir a la cueva a la que tienes miedo.

Las buenas almas te dan la bienvenida al apearte del vagón.

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Escapa del revisor que te quiere robar el billete él es malo, no como yo tú eres un corazón impuro que siempre protegeré nosotros merecemos lo mejor vosotros seréis testigos ellos pondrán cara de fantasmas al escuchar las plegarias de las madres solteras no me digas que quieres ser como ellas no me digas que te bajas ya el viaje es largo, sigue en el tren por favor deja que termine de contarte porqué te quiero mereces lo mejor y te protegeré.

Yo siempre estaré a tu lado.

Yo siempre seré tu lado.

Yo siempre acariciaré tu lado.

Yo siempre a tu lado.

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Los chicos desean a las chicas en las noches de tormenta No me importa si eres rubia o morena la tormenta va a empezar y quiero que estés a mi lado agárrate lo más fuerte que puedas que la corriente no te arrastre mi mástil es robusto y mil tormentas aguanto.

Sé que eres capaz de mantener la vela encendida conque quédate hasta el final tu recompensa tendrás sabes dirigiendo la nave a puerto lejos de toda sospecha saldrás airosa en todo caso siempre supiste soplar las velas a tu favor hoy no será distinto son muchos los que te admiran y quieren apoyar.

Debes elegir, elige bien hazlo por mí no me vuelvas a dejar en la estacada por la noche apeado en la cuneta sé que quieres olvidar un pasado en los infiernos.

Cuando las agujas del reloj marquen las diez saldré a buscar una chica aunque sea una noche de tormenta de esas que tanto te gustan por amor a la poesía y decir la verdad en todos los versos menos uno en el que debes anotar el tamaño de la falda para no olvidar así cuando seas mayor en un banco del parque 32

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

la noche que escribí seis poemas antes de saludarte sin amagar en los abrazos rácanos que se olvidan de amar.

Bajaré las persianas al amanecer y centraré el pensamiento en la cara de esa chica vivo reflejo de lo que los chicos desean en las noches de tormenta.

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07-02-17 Cartas de amor Me cansé de esperar tus cartas de amor, nunca viniste a la vera del río frío más allá de la ranura que tanto añoras y no resistes que pase un verano sin contemplar el perfil de las suaves llanuras.

Cansado de esperar puse pies en polvorosa seguro que los suspiros no terminarían jamás.

Cuánta desfachatez en mi indumentaria la misma que elegiste el día que no volviste.

Seguro que todavía sigues así con un corazón de repuesto en el bolsillo y las lágrimas bien guardadas en el ropero.

Desde aquella mañana en que decidí pintar las paredes de lila ha llovido tanto que acabó la sequía.

Por más que pida consejo a mi padre sigo sin atinar a la hora de escribir nada.

La inspiración de las pasadas cartas de amor se la llevó lejos la marea fría.

Creí por un segundo que todo era puro postureo un lujo al que no podrías escapar, por más que vuelvas al paisaje de la llanura por más que pases de la vera del río frío.

Allí comeré una manzana podrida 34

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

mientras pregunto a los gusanos si tus cartas de amor serán buenas.

Ellos tampoco saben qué esperar.

Ya no suspiro más por nada ni siquiera cuando leo una supuesta carta de amor.

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10-02-17 Baco Los chicos no saben qué hacer y quedan para beber pillar una cogorza de órdago ayuda a seguir un día más sin preocuparse sin rezar en un mundo olvidado por Dios.

Bueno, en realidad a uno de ellos se encomiendan bien antiguo ya olvidado por la velocidad de la vida en pos de la muerte.

Con más adeptos en las iglesias Baco se erige como El Señor de muchos el Dios de los desheredados que apoyados en la barra beben una tras otra. ¡Ay Dios!

Ayúdales Señor a caer en ese mundo beodo que no vuelvan a la aparente serenidad que confiere el mundo cruel donde noche tras noche se sufre en la ciudad en silencio y a gritos.

El antídoto, el jarabe está en el bar.

Busca entre las calles un desvío por obras que te lleve a las luces del local.

Deseoso estás de recibir el misal, que te den la receta nocturna para la diversión.

Los chicos eligen a su Dios para escapar de la vida cruel.

Un limbo nebuloso donde flotar sin mayor preocupación que descargar la vejiga.

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No son chicos malos son solo chicos que escapan de la persecución de la vida que es nociva para el ser humano.

Supervivientes son los que entregan su alma al etílico padre.

11-02-17 Contigo solo en la madrugada A pesar del naufragio el capitán logra sacar la tripulación a flote busca cobijo en isla desierta perdida en el paraíso.

La salvación queda a la deriva.

El frío y la humedad no me azotan cuando estoy contigo solo en la madrugada.

Calidad escondida en sorbos poco a poco penetra la claridad surgido de lo alto de la colina a la hora de siempre ante una visión un momento antes de que salga el sol.

La dicha es buena cuando no despierto de la pesadilla no huyo ante el miedo no afronto con el carácter debido las complejidades del día.

La noche transforma mi sueño en realidad pienso mientas en la mañana tomo el café.

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Sexy No intento disimular, no soy sexy pero actúo como si lo fuera, al igual que todos nos hacemos sexys para vencer a todo y lo demás sobre todo en las buenas brujas y las malas princesas.

Lo bueno tiende a ser malo y la oscuridad brilla con luz propia los días de niebla en la llanura.

Si me miro en el espejo es para ganar esa batalla, lo hago incluso cuando estoy despierto, solo que no sé si estoy soñando siempre procuro ser sexy si acaso no como perdices me quedará dónde mirar.

12-02-17 Nieve Dan ganas de salir de casa.

Dan ganas de quedarse al calentito.

Apetece lo que sea siempre a tu lado.

Poco importa el calor o el frío si no estás tú con quién juego en la nieve a quién abrazo en el mar no importa que el invierno o el verano arropen la sed cuando dan ganas.

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Abrazos Bato las palmas de alegría si los demás si los demás no aplauden mi éxito.

Es la consecuencia del solitario darse abrazos quererse a sí mismo ante la ausencia de afecto. ¿Me abrazas?

Desequilibrio Sale a la calle y sin darse cuenta va al suelo. Él quiere ver que no ocurre nada que sigue siendo un joven que fue.

Disimula pero no se lo cree.

Saben que se equivoca familia y doctor intentan que escuche que sienta las voces fuera de su cabeza que las propias tienden a engañar y permanecer en una supuesta eterna juventud.

Golpea la sien contra la acera pavimentada.

La huella de sangre es el único vestigio real y presente de su infortunio, de su desequilibrio contado en renglones finales que buscan la página póstuma del autor.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

28-02-17 Despegue Una película renegrida me sostenía como por arte de magia pegado a esa vida extraña sin cabida para mi mente que a toda pastilla huía de allí hacia prados verdes, arroyos cristalinos, vistas infinitas hasta las montañas sin más impedimento que la pista de despegue.

Línea recta entre los campos de civilización humanizada.

Piloto soñaba con ella cada día.

Yo le sostenía decidido a emprender la vía aérea por la pata.

Cansado de esas salas de espera bonitas en La Mancha o en Patagonia macuto a la espalda es buena solución a la propuesta inicial a una mañana fría desayunando rocío.

Piloto me sonrió más allá de las nubes, justo en ese punto donde la muerte cobra su sentido desafiando al más inútil de los aguadores, retando a un absurdo boxeador que perdió todos los combates por goleada.

Despegué sin alas volé sin piloto y contemplé los prados pajizos desde más allá de las nubes pero sin llegar a rozar el sol.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Café No quiero ser impertinente ante esos que suenan mi timbre cada tarde.

La vuelta del trabajo es sagrada para una mente agotada atolondrada en el sofá sorbiendo café caliente en las manos todavía.

Perdóname si no hago caso a tus llamadas.

Siéntate y espera en el sofá de la salita de estar.

Lee mis revistas contempla mis cuadros, paciencia que saldré a cantar una noche más.

No recuerdo tu cara cada tarde sentado con café. llueve melancolía al tocar la aldaba, la puerta pesa, no se va a abrir. ¿Quieres entrar? No te recuerdo.

Siéntate, bebe, escribe una carta a tu amor como solías hacer.

Te espero en el baño sentado en la bañera una noche más hasta que la vela consuma el sudor de la esperanza. ¿Te gusta verme sonreír? llévame a desayunar solo una vez más y tendrás mi mano.

Dame esa vida que fluye en ti.

Regala poesías a quien más quieras.

Si no soy yo, ven conmigo al café.

Dame el amor que necesito para verte feliz Deja que respire tu cuerpo una vez más.

Déjame.

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La última noche Un caso perdido nunca muere.

Un caso perdido satisface mi mente.

Dime la solución el trabalenguas del amor la melancolía en los posos del café.

Olvidaste fregar los platos la última noche que te amé.

No importa deja para mañana lo que no puedas lavar hoy, pero cúrame las heridas, por favor, el corazón abierto no para de verter.

Es roja, roja es.

Ves cómo sangro y te da igual. ¿Ya no me quieres?

Tráeme un café que me chupe la sangre, como yo chupaba ese día tu cuerpo sobre mí.

A diez metros sobre el suelo del maldito mundo pretendes volar como un pez, cazar con caña y pescar un gorrión.

Esa crees que es la razón para desear.

Respira, salta, corre el mundo es solo tuyo, ya no mires atrás lámeme las heridas sin rencor, no rechistaré cuando no estés al despertar solo sábanas frías como muda compañera.

Beberá solo café asomado a la ventana.

Saltaré por el balcón cuando me falle el corazón y dicte sentencia la razón.

Qué desazón amor, perpetua contradicción 42

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

la de tu pecho y el mío que se quiere encontrar en un destino prohibido.

Cariño no vuelve a señalar el camino, no importa más, deja que te ame una última noche.

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01-03-17 Muerte a la cultura Señoras y señores ha muerto la cultura.

Anoche fue des ventrada por bombas enemigas llovidas desde el cielo.

Nadie lo vio venir tanto desconocimiento mundano acabó con su vida.

Vamos al rescate de los heridos, si es que queda alguno; ¡comandante! ¡salga el primero de la trinchera!

Los hombres necesitan una muestra de valentía.

Me precipito sobre las balas ¡mátenla! maten a la cultura, hija bastarda de la noche y el día solo una sobrevivirá solo la violencia ganará la guerra sin cuartel contra el ser humano.

Han tomado muchos rehenes.

Mi vida no valía nada y me ofrecieron la muerte a buen precio.

Dos balas que atraviesan el corazón dejan el amor al descubierto, destemplado en un campo de ceniza.

No hay piedad en la guerra una muerte atroz es el único objetivo el enemigo no es humano es solo enemigo.

La cultura tiene pocos amigos y quieren matar a todos.

Difícil es encontrar escapatoria en la trinchera de las letras sepultada por casquillos de odio, humanos e ilustrados a pesar de todo.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Inadvertido (homenaje a Charles Bukowski) Trabajé tiempo atrás en una fábrica de comida.

Alimentaba una nación.

Alimentaba al mundo.

Cada vez yo estaba más delgado, semana a semana me consumía sin poder evitarlo.

Comía también y trabajaba en una fábrica de comida día o noche consumiendo las balas que me quedaban.

Comía poco, menos cada vez y yo disminuía.

Perdí una talla de pantalón y la semana siguiente otra más.

Pronto me perdí en los pantalones, sin llegar a alcanzar la camisa, se me quedaba fuera de alcance.

Era más preocupante que un dolor de muelas.

Parecía un sin sentido pero me pasaba sin estar dormido.

Despierto soñaba que volvía a crecer a ser grande mas mi encogimiento fue cada vez mayor, al punto de caber en un bolsillo de mi mujer para ir a trabajar en autobús.

Pero a ella no le importaba, me veía muy mono así, un duendecillo al que meter en el bolso.

Ya no podía bajar solo de la cama, hubiera sido un estúpido suicidio.

Si no estaba ella debía pasar el día entero allá subido.

No me desesperaba, aunque

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fuera cada vez más pequeño, insignificante, pasaba inadvertido.

Mi jefe me echó porque no me veía.

Saltaba en el suelo para llamar su atención, agitaba los bracitos, mi voz era débil, no me oía, no me veía.

Tampoco lo echaré de menos.

Mi mujer me mimaba, como a su muñequito.

Dormía desnudo encima de su pecho, no necesitaba más ya pesaba menos de un kilo. ¿Llegaría a desaparecer?

No volví a la fábrica de comida en la que trabajé.

Apenas comía porque enseguida me llenaba, una pipa me bastaba, no necesitaba más en todo el día.

Llegó el día en que creí desaparecer, caí en un bolsillo del abrigo de mi mujer y no era capaz de sacarme de allí, casi me aplasto con sus dedos, sin querer ¡qué horror!

Su dedo era monstruoso, solo el roce de su huella dactilar me arañaba.

Ya no me acercaba a su boca, temía ser succionado en algún descuido.

Comprendí que ya nada era lo mismo.

Todo cambió al trabajar en esa fábrica de comida que me consumió, comida que parecía alimentarse de mí hasta dejarme en nada.

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15-03-17 Miedo a no ser capaz Doctor, no sé qué me pasa. ¿Por qué hijo mío?

Verá padre, se me ha olvidado amar.

Te equivocas pequeño, amar es siempre diferente.

Hoy llueve pero ayer hizo sol.

Cada vez es diferente.

Todo cambia, tú y ella también.

Pero doctor, antes sabía qué hacer, ahora soy torpe como un niño.

Es normal muchacho, eso es porque tienes miedo.

Pero ¿miedo a qué?

A ti mismo, a fracasar a no ser capaz.

Y, eso, ¿cómo se cura? ¡Ah! No existe receta.

Debes buscar el camino.

Quieres amar, pues ama, no hay más.

Ya, doctor, es lo que quiero, es lo que quiero pero no me sale.

Entonces no te preocupes por hacerlo.

No pienses en nada pon esa mente en blanco sácalo todo de ahí dentro.

Si quieres acordarte de cómo se ama no lo lograrás.

Olvida amar y empieza de nuevo.

Nada será como ayer ayer se fue.

Será como tenga que ser no hay más remedio.

Te lo digo yo, que no sé amar.

Gracias padre.

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Primavera Hola primavera ya, no has llegado aún.

Pronto sí podremos decir estamos en primavera.

No obstante, se nota ahí fuera calor y flores se chivan de tu venida.

Eres prematura y te quieres hacer notar.

Pero no nos engañes, si vienes quédate y no dejes espacio al pasado de abajo.

Altera los árboles en cambios de estación.

Altera los animales en vida que llega.

Altera a éste que ya tanto añora.

Quédate conmigo primavera a mi lado tendrás calor.

Quédate a mi lado pequeña que juntos llegaremos al verano.

La diferencia entre el bien y el mal Tan estrecha que no se ve y es que no existe diría yo.

La diferencia entre el bien y el mal pasa muy desapercibida.

Uno y otro se unen al unísono en búsqueda de la locura que a sus anchas campa sobre la delgada línea, allí donde la publicidad no deja espacio para más.

Sé que mi mal es bien para ti que mis besos torturan tu ser y el sol sale por la noche cuando la luna brilla a mediodía.

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Gordo Estoy gordo, por decir algo.

Más ancho que antes sin nervio, con pereza con tripa, sin diligencia.

Me miran diferente, qué más da soy feliz en mi gordura.

Nuevos pantalones menos deporte y el amar se va a acabar.

Estoy gordo y lo sabes ¿te gustan los gordos?

Un gordo feliz debo decir un Buda de tu tiempo y el mío rematado en caoba tumbado y descalzo como te gustaba verme.

Crees que si me aproximo a la vela me verás más delgado, un canalla de la llama que con su cara espanta a las niñas pijas.

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Redes sociales Los clásicos nunca las tuvieron ni las echaron en falta.

No podremos llegar a su nivel usando este patógeno al que llamamos redes sociales.

Hoy mucho arte reside en su seno subido a la nube de la no espiritualidad sonando constante en algún cerebro enfermo quemado por una vela.

Me sale el amor por las redes, antes era por las venas, eso era cuando todavía quería.

Hoy son etéreas y solo se ven en el ciberespacio.

Eso queda lejos de mi casa.

Desde la butaca de mi porche huele a amor de bar, mucho mejor que postear y dar a me gusta.

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16-03-17 Límites del humor No me hace ni pizca de gracia quieres que ría a costa de tu lágrima fuera en la calle una caricatura renegrida junto a papeleras reflexivas cubiertas de la suciedad de la risa.

El chiste nunca clama al cielo sátira, burda sin tapujos ni dictaduras que corten el chiste malo que se ríe de todos.

Me río de mí mismo para poder reírme de ti a carcajada limpia. ¿Crees que hay límite a la risa?

No debería, señor; no.

Falta el equilibrio en la risa, no hace falta.

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21-03-17 Culo en moto Voy en una moto sin culo detrás no hay quien mi ritmo aguante.

La carretera está ya oscura solo veo las luces del bar detrás de la barra Tarantino esperará por una copa más hasta verte pasar por el escaparate de la ciudad.

Aún me quedan muchas vidas por beber.

Ten cuidado si me ves acechando en tu portal.

Busco quien comparta el asiento de atrás de una moto sin ruedas.

Sé que a ti te gustaría por cómo miras mi melena al pasar.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Respira C’è un cane che abbaia al di là della città.

C’è ne tanto da fare al mio spirito cerca nel buio che mi veddrai.

Nessuno lo dice bisogna respirare ma anche partire la torta in tre.

Tua nona mi vuole così tanto bene.

Mi aspeta sul ponte il giorno che fa aria raconta alle amiche nascoste sotto la panchina che lì arriva il ragazzo dei suoi sogni, dietro la nebbia No sei capace di pervevire questo giovanne che solleva le bracia chiamando a te non rispondi mai.

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23-03-17 A la carrera Corro por la ciudad escapando de la nada cerca de la vereda del alma más allá de las altas cumbres a tu vera en la estación.

Consigo subir un escalón tras mucho esfuerzo sale una canción.

Gira a tu izquierda a tu ocasión de cambiar la cara como el color de un mechón.

Corro más allá de la ciudad.

Corro estructura de rock ‘n roll dispara a mi corazón derecho sin compasión la cabeza atrás quedó para no ver para no recordar el bruto tiempo en que quisimos correr.

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24-03-17 Mañana Destapo piedras en la tierra húmeda buscando palabras que quepan en el corazón sin llenar páginas de libros sin firma en el viaje eterno de cada mañana camino al trabajo.

Una partida que quedó anegada al pasar por la fosa de la vida.

Desidia de sueño que nunca se cumplió a la espera del revoloteo de las mariposas más allá del soneto del amor que un poeta guardó para él.

El egoísta Las tardes de verano al sol no cuentan para nada cuando te cambias de pantalones.

Es el egoísta que barre para casa toda la basura de la calle mientras las joyas se le marchitan ante sus ojos ciegos.

Primavera II No llegarás a ser la de antes, vil primavera de granizadas y sequías, ¿acaso ya no me quieres?

Ahórrate tu respuesta, a estas horas ya la sé.

Seguiré caminando hasta encontrar la eterna primavera.

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Los sueños No llegues, día quédate para siempre, noche envuélveme en tus sueños locos de amor despertar es peor y ser consciente del alrededor me llena de desazón.

Solo veo la línea central eterna de la carretera hasta el centro infinito del desierto.

Te daré más amor en sueños oníricos que en la verdadera vida real adornada entre tanto sufrimiento a la que da comienzo el despertador.

La vida de las palabras queda sepultada por el azote moderno del trabajo, explotado hasta el sinsentido actual.

Hasta en sueños oigo la música que más me gusta.

Por suerte mi mente perturbada la mantiene hasta la próxima noche bendita y luminosa noche que oculta mi desfiguración por el ajetreo diario.

Huyo de los fantasmas matinales, de los caraduras de mediodía y de los lobos vespertinos.

Qué triste, que las sombras sirvan de refugio frente a los rayos del sol.

Como si de una recomendación oncológica se tratara escapo de la luz cuando se hace de día y la velocidad paupérrima que me brinda la pesadilla no cubre las expectativas de la vida.

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26-03-17 Putas feas Ayer pasé por la calle con las putas más feas de la ciudad.

Ayer las vi.

Viejas y feas en la plaza de Jacinto Benavente, pobres putas allí están desfilando un pasado de torpeza con ojos de angustia ante ciegos turistas.

Ayer por la calle con la pena más grande de la ciudad tropecé despechada a mi lado pasó la puta más fea de toda la ciudad.

Acurrucada, triste, sola suplica en su rincón la dama de la calle no más querida.

Una oda un dios poeta dedicó una vez a ella esa que fue la más desgraciada que esa calle vio.

Futuro en sus besos murió tiempo atrás de su piel salió lozanía convertida en pasión al otro lado del balcón.

Hoy pasé, ya no la veo a dónde fue cuando la busco por una vez mi pasión que tuvo piedad de su viejo corazón ya abierto en mil pedazos derramado en una piscina seca ya.

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28-03-17 Tres más tres son diez Dices que tres más tres son diez.

Nadie, nadie te puede creer.

Perdiste un cachito de compasión en tus días alejado del corazón.

Francia en su día no fue capaz de cambiar a mi cuerpo su capacidad.

La pelota no para de rodar sobre la hierba mojada donde rumias tarde tras tarde siempre allí se te deja vencer.

El líder de las vacas pretende ser quien salva sin ilusión muere una canción si falta un poeta llama a la puerta antes que acabe la función.

29-03-17 Enamorado de la muerte Hay una chica nueva en esta ciudad de un tiempo a esta parte la veo pasear con ella es que voy a coquetear.

Su nombre es secreto su nombre es siniestro ella es muerte mi amor platónico sin velos me atrae tanto que dejo escapar la vida que me abraza.

Ella es tan genial en la Tierra que muchos la pretenden evitar ven amor, la llamo ven y llévame.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

06-04-17 La risa Son los esbozos de tu risa los que me recuerdan mi desdicha.

Son las calles asfaltadas donde tropieza tu ausencia.

Canto al pájaro que no me deja volar.

Sueño con la cama llena de tu compañía.

Son las miradas peligrosas cuando no vemos la caída.

Deja un verso en la mesilla que cuando despierte ya no serás mía.

Es la desdicha una fortuna cuando nadie recuerda los abrazos atrapados bajo un colchón.

10-04-17 La amaba Hacía diez años que la quería lo triste es que ella no sabía que la amaba, nunca se lo dijo.

El día en que él murió quiso decírselo pero no llegó a tiempo.

Ella nunca supo que él la amaba.

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Pensiero Sarna del cuerpo Salta desnuda el alma bajo la cuna hecha nunca vista allende las montaĂąas sin nieve en primavera sin sol en el verano yermos sus picos ante la llegada del invierno.

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ENSAYO DE LOS TIEMPOS VERBALES

10-04-17 El pasado Desde que salió catapultado del coño de su madre le habían jodido muchas veces la vida.

Todo empezó cuando su madre jodió en una noche ya olvidada y fue escupido al aire exterior, lejos del calor de aquel vientre. Desde entonces había jodido unos cuantos coños, menos de los que a su calenturienta mente le hubiera gustado.

Después de su infancia supo que era allí, en la niñez, cuando se definía una persona, su jodida persona. Ya no cambió, era imposible, bueno, un poco. Pasó de crío sin enterarse, tanto que era lo mismo a la vez, por un tiempo. ¡Qué difícil fue esa etapa! Violenta, cruel, qué hijos de puta pueden ser los niños, esos bastardos dedicados a torturar al compañero rarito, retrasado, nenaza o diferente. Los malditos críos eran como nazis dedicados a putear el mundo a su alrededor.

Con puños ensangrentados aprendió a seguir vivo en un mundo en guerra, atrapado entre la espada y la pared de los malos contra los malos. Él no era ni bueno ni malo, solo una víctima colateral de aquel colegio, aldea global que representaba tres cuartas partes de la sociedad.

La tortura infantil se dejó notar, no en sus carnes aunque sangre vio, no en su piel, pero pelo rasgó, una manzana lanzó y la nariz del rival bermellón manó. El chico se apellidaba Acero y de aleación pensaba ser, ¡mentira! Lloró ante el lance y no tuvo cojones a vengarse por miedo, respeto a un falso sobrino del director. Cuánto cuenta la influencia, tanto si te aprovechas de ella como si los demás, inmersos en su mierda, creen en su poder y no se atreven a tocarte el pelo. Inmunidad, caballito blanco aforado que se libra del despecho de un cobarde.

De ser un puto crío a sobar tetas y vivir solo, de vuelta a un vientre donde no hay nada, líquido amniótico cambiado por apartamento de soltero, sucio también de sangre y placenta reventada, tirada por los suelos y que jamás limpiará. Fue un niño feliz en el mundo cruel y que espera agarrado al limbo. Los que tenéis familia no sabéis lo jodido que es el limbo, la nada, el cero absoluto a la izquierda de la familia convencional, matriarcal o patriarcal, qué coño importa.

No tenía intención de dejar prole tampoco, pero la soledad es muy jodida, sobre todo cuando en la noche llegó a calentar teta que se expandía en su mano, no podía evitar el sentir un abultamiento bajo el calzón con solo recordarlo.

A sus 40 y pico de melena aun poblada recordaba cuando era niño, poco había cambiado, seguía siendo el mismo niño, el mismo tío encorvado echado para adelante que paraba bombas con el pecho y que la mañana siguiente despertaba de nuevo en la

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trinchera. Su hogar era esa trinchera, tanto de crío como a los 40 y pico con melena sin ajar.

Siempre el mismo, siempre la misma mierda, siempre el mismo coraje. Más de 40 años de infancia. La madurez nunca llegaría, una maltrecho Peter Pan de él se apoderó, rodeado de Campanillas y Capitanes Garfio vislumbraba la sensatez del adulto solo en sueños, en lejanos sueños.

Los sueños pasaron. Los años superaron y seguía con la cara pánfila del sempiterno Peter Pan. La lejanía de la pubertad se sospechaba en canas vistas ya desde lejos. El paso de las décadas marcaba arrugas en el rostro de crío. El alma del niño también se espesaba de sangre coagulada que le hacía un poco más sabio, algo más prudente; en definitiva, crecía. Era un chavalín con cara de viejo.

No volvería a ser ese puto crío cuya máxima preocupación era pasarlo bien. Digo mal, era su única preocupación, de cuando no debía luchar por ganarse una mala vida, como sucedía después, una vez en trabajador convertido.

22-04-17 Presente Despierto cuando nadie lo espera en una bañera caliente con sales. En el alfeizar hay velas, casi consumidas por esperarme. Un baño relajante, la mejor forma de olvidar lo vivido hoy, de cerrar los ojos ante el presente inmerso en años a la deriva. Un planeta que navega sin rumbo en la galaxia herida. La estrella está perdida, nadie la ha visto. Los románticos lloran porque ya no ven a la Luna. ¿Y dónde estoy yo? En la bañera.

Agua soy a agua voy, suena como clásico en estos días futuristas que nos tocan vivir. La avalancha nos pilla nada más salir de casa, es inevitable verse inmerso en una hecatombe tecnológica que toca todos los palos.

Tiempo actual que atasca los sentidos sin ratos libres para mirar atrás. Avanzamos así de rápido que el día de ayer parece como olvidado en un lejano pasado de siglos remotos, bañeras vacías e ignorancia catapultada a la troposfera.

Por suerte ahora tengo música, tras regalar la vida al trabajo y pasar ratos enteros sin ti me doy cuenta que ha pasado el presente en un suspiro, ya es un tiempo acabado en el que no fijarse, no voltear la cabeza hacia esos que vienen chillando por detrás.

No me vinculo a esta época para no añorar el pasado. El pez que hay en mí navega contra la desembocadura, no busca la fuente, solo pasa por las aguas sin dejar ningún rastro en las olas. Cada atardecer deseo que llegue ya la siguiente mañana, quiero vivir el futuro, tan diverso del día de hoy.

El presente es la rutina, que tu cuerpo se habitúe a despertarse cada día con el mismo graznido de cuervo, ver en el metro las mismas caras adormiladas y nauseabundas, teclear infinitamente en ese sistema al que llamamos trabajo en el que nos dejamos el 62

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pellejo; no sé tú, yo sí. La rutina es vivir en un eterno deja-vu, sin la excitación de un viaje al futuro o al pasado, sin poder cambiar lo bueno ni lo malo, conformarse con eso que salió en su día, para mal o para bien, quedarse con eso.

De mí solo se ríen ya los payasos, sobre todo desde el día que el circo ardió. Saben que fui yo, pirómano de mí que armado de tea daba fuego a la carpa. Pronto nada quedó, solo cuatro payasos que se ríen en mi cara. Todo eso pasó el día que el circo quemé. Es una historia aburrida de día a día, como otra cualquiera, alimentada por el deseo de una panda de salvajes por verme malgastar fechorías junto a la puerta de un bar mientras el teclista rellena páginas y contesta cartas sin cesar.

Salgo a la calle una mañana más, otra, dándome cuenta de estar dentro de la maldita rutina. Qué asco, despertar de un sueño del que queremos salir y encontrarme de nuevo en la acera, caminando de forma autómata hacia las escaleras del metro. Sin darme cuenta estoy ya en el vagón, que huele mal, con las mismas caras de ayer, las mismas que estarán mañana. Me consagro a las ilusiones, ¿qué tienen de malo las ilusiones?

Un autómata vive en mí, que me lleva al trabajo y cumple mis funciones; aunque no se lo diga, aprieta el botón por mí, el maldito autómata que soy. Antes no era así, pero hoy un autómata vive en mí. El presente es el futuro de ayer, un futuro cercano que quita vida, me quiere ganar la partida a pesar de mi negativa a crecer.

Quiero ser un Peter Pan (otra vez) encerrado en la jaula del ayer, siempre a mil años luz de hoy. Que no llegue el presente, que no llegue el presente, que perdure más el infante que fui, sin las responsabilidades de un adulto que recibe palos por doquier.

Espérame amor a un atardecer, escóndete en el papel cuché y salta en la cama a mi ritmo. Escóndete tras el sol del ocaso, que iré a tu encuentro antes que la Luna baile con las estrellas. Espérame amor en el portal que tú sabes, si sientes frío sabes que pasará a formar parte de tu pasado. En mis brazos sentirás lo que te faltó, acaricio tus cabellos y caes ante mí.

El caos de ayer se convierte en la paz de hoy y el olvido de mañana. En un suspiro sucede todo; pasado, presente y futuro están cada vez más dispuestos a darse la mano en mi vida, o mi muerte, no sé cuál de las dos sea la correcta, ¿importa? Hasta el final del día hacemos lo que podemos y la recompensa es un días más, una nueva aventura que morirá al caer el día y cerrar los ojos, siempre lo mismo en el intento por nacer y morir constantemente, como si no fuéramos capaces de entender el paso de la vida.

Siento voces que me llaman de mi interior, me oigo llamar desde mis fantasías, de lo más profundo de sueños inconfesables. Es así tan extraña la vida que solo halla solución en el reset de la muerte.

Es como cuando pienso en la última partida de futbolín, como cuando me entraron ganas de disparar al doctor. Parece el último día de la vida, solo deseo que se me pasen las ganas antes de quedarme dormido. Mañana será otro día.

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Me pasan cosas raras, siempre fueron raras. Quién eres tú. Pienso que me olvidaré hasta que me disuelva en un vaso.

Esta noche conduciré hasta el amanecer, mirando al horizonte infinito, invisible para todos los ojos de la Tierra que padece un cáncer terminal caducado. No hace falta saber mucho sobre la vida para darnos cuenta de cómo termina.

10-04-17 El futuro Para sus 40 y pico años todavía estaba de buen ver. A pesar de la desastrada vida de las últimas décadas se conservaba con dignidad. Su aspecto desaliñado y tirando a rockstar venida a menos adquirido en los años precedentes le daban cierto aire misterioso que atraía las miradas más diversas, sobre todo las de jovencitas que veían en él cierto ídolo en el que fijarse.

Vivía solo, en la gran ciudad, tras cerca de dos décadas dando tumbos por ciudades de provincias. A pesar de su formación académica y los cargos de responsabilidad que había ejercido desgastaba su cuerpo en oficios duros, discretamente pagados y lejos del esplendor que se esperaba en su pasado.

Solo y en la gran ciudad no representaba mayor problema, pues siempre allí tenía algo que hacer, algún sitio a donde ir. Vivía solo tras amar durante décadas a la misma mujer, a esa a la que tantas veces dijo te quiero y sí, vivió con ellas en tiempos ya inmemorables.

Se dijeron adiós hacía tiempo, pero él la seguía queriendo. ¡Menuda mierda!

Se preguntaba sobre la vida, qué demonios pintaba allí. Algún dios le escupió sobre la Tierra para que girara como una peonza por ciudades polvorientas, yermas, sin más diversión que la mala vida de la noche, sin más futuro que olvidar el día en la noche y otra vez el día en la noche.

La melena se conservaba poblada, no ajada por la edad sino dejada al descuido, al poco consejo femenino que una vez le atusó el cabello. Una mano le faltaba en algo femenino que deseaba no soltar. No era hombre de tetas, era más de culo, pero cuan agradable era agarrar una teta en la cama, fría y dura ella ante su primer roce y que enseguida se calentaba bajo su portentosa mano. Sexo y descanso compartido en la misma piel, placer y protección que hace tanto se fugó. Echaba en falta la teta, una teta que calentar.

Aguantó largo tiempo en ciudades muertas, hasta que un día apuntó hacia la gran ciudad. No apuntó revólver, de haberlo tenido descargaba el tambor sobre el primer imbécil que se cruzaba en su camino. Por suerte no lo tuvo, el primer imbécil que se cruzó fue su jefe, un paranoico acomplejado que se defendía de una conspiración mundial en su contra. De haber tenido un revólver hubiera apuntado con desmesurado deseo su cañón hacia la cabeza del tipo, esparciendo sesos a diestro y siniestro. ¡Qué pena de no tener un revólver a mano!

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Precisamente, lo que más le jodía de la gran ciudad era el cabrón de su jefe. Parapetado en el puesto que detentaba insultaba y vejaba a sus compañeros y a él. ¡Qué pena de revolver! Tuvo sueños húmedos con los sesos goteando fuera de la cabeza vacía de su jefe una vez llena de odio.

Así era su vida; solo, con su melena que despertaba bañadas pasiones y su jefe que despertaba odio. Sonó el despertador otra vez, una mierda de día que malgastar en la oficina donde a sí mismo se denominaba “el chico de los cafés”, pues hacía de todo, desde redactar informes para altos ejecutivos de empresas a servir cafés, pasando por las demás soplapolleces intermedias. ¿Qué le quedaba? ¿Qué más llenaba esa vida? Por aquel entonces eso era todo, bueno, estaba el bar, ese en el que se refugiaba noche tras noche. El vicio crecía como una droga legal en forma de local comercial, abonado a una noche sin fin, eso era lo que más deseaba. Bajaba, se sentaba ante la barra, bebía cerveza y mañana será otro día. ¡Cuánta felicidad en aquellos días de soledad! Tanto que hizo familia con tapas de aceitunas y jarras. Un plan, necesitaba un plan para triunfar en el mundo de los idiotas que le había tocado vivir. Dos cosas en aquella mente, el revólver y la cerveza, y ¿tú, qué opinas!

31-05-17 Pretérito pluscuamperfecto Tan malsonante como poco usado, un pluscuamperfecto lejos de la perfección absoluta.

Fue un tiempo tan lejano que parece allá estancado en la infancia, olvidada ya por todos.

Fue allá, en el patio del colegio donde Pascual mudó a un pretérito pascualperfecto. Son solo recuerdos de niñez. ¿Niñez?

Una vida disfrutada por otra persona, distinta de quien esto escribe, pero tan malsonante como ese verbo, debo decir que el presente se hubiera o hubiese hecho una vida más pluscuamperfecta, una historia sin final ni comienzo, marchita en el limbo de nubes desnudas que se desmarcan mucho antes de iniciar el partido.

Muchos chavales rezan por no ser pluscuamperfectos y maquillan su imperfección a base de vil narcisismo. Así eran de niños y 30 años después no son nadie para despegar y dejar la ciudad.

Personas malsonantes que son despedidas de trabajos viles. No merecen siquiera el beso de la puta más fea del lugar. Subimos al carro de la oportunidad, de la oferta de supermercado, sin siquiera preocuparnos por la desdicha saludable con la que se conforman tres cuartas partes de ésta tu sociedad.

Sin trabajar demasiado podemos ser pluscuamperfectos. Sin amar demasiado podemos ser pluscuamperfectos. La ética atómica es la que nos transforma en quinquis del siglo XXI. Escapamos por las noches a los bares, tan necesarios para medicar la falta de ética 65

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

humana. Jefes mártires que martirizan a su vez empleados, como símil a un catolicismo pluscuamperfecto con pocos acordes de rock ‘n roll en el que redimir pecados inexistentes.

Los villanos echan humo por las fosas nasales al escapar del socialismo-capitalismo que decanta caldos en una misa abstemia donde un páter ajeno a la familia pluscuamperfecta no desiste en el empeño de la perfección celestial.

Un pretérito es un pasado feo. Un pretérito es una misa cañí donde celebrar la cuarentena actual, algo que recordar en el corazón de los que cruzan los dedos ante la vida mártir. Son solo recuerdos de infancia los que alimentan el presente, niños con canas, bebés con arrugas que fuman puros en una cuna con dosel. Qué bonito vivir en el pretérito.

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15-04-17, Mijas Costa A la orilla del mar Fue más al norte donde nací pero junto a él me crie.

Raro era el día en que no contemplaba la inmensidad por donde se extendía.

Peligroso acercarse a él y bendito su refrescante recibimiento cuando está de buenas.

Amé, amo y amaré al mar.

El murmullo que relaja el tormento del interior de mi cabeza y peninsular.

Siempre quise amar al mar, aunque a mí no me quiera, siempre quise amar al mar.

Sur Cuando tuve que cerrar los ojos por el sol entendí que había llegado al sur.

Cielo radiante de Andalucía donde se expande la alegría olor a oliva en Jaén fresco de la sierra en Granada y sequedad en la vega antequerana.

Cima ya alcanzada en Las Pedrizas, solo queda bajar hasta Málaga otear el Mediterráneo desde los montes.

La manquita me saluda.

Respiro, el viaje se acaba cuando llego al sur.

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El valle Valle del Guadalhorce tantas veces recorrido y poca atención primavera.

Una mañana de abril resplandece de VIDA, verdes campos naranjas limones el agua serpentea entre hileras de frutales. Álora vigila el valle con castillo con caserío encalado.

La vista se regocija con gordos y sabrosos limones justo a la hora en que la procesión se encamina un año más a lo alto de la ermita.

Color de sus frutas que da color a la vida.

Pizarra se acomoda sobre suave loma desde donde riega sus árboles.

Ardales se incrusta hasta la iglesia y lo que fue un alto castillo.

Todas vigilan al valle del Guadalhorce.

Todas miman a su valle, vida y sustento de familias y generaciones.

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El sol entre montañas Las caricias olvidan la noche donde todo empezó.

Tejas rotas no protegen un corazón escondido en el valle.

Esas montañas refugian al sol cansado tras el día que no acaba.

La devoción empieza junto al río al alejarme por la sierra se pierde el encanto, ya nada es como era cuando olía a limón.

Un suave terciopelo recuerda a tu huída.

Sé que prefieres mirar al otro lado en la tempestad de las olas más allá de las espadas en alto más allá del acento que te ponía en tu lugar.

20-04-17 Una mujer desnuda La vi en la calle desnuda esperar al tranvía con resentimiento.

Era la hora de esperar al frío tumbada en la nieve con el pecho pegado a la escarcha.

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Vigilia La vi en un sueño de terciopelo rugoso cada noche la vigilia me llevaba a ella sin pausa ni remedio donde esconderme.

Cada mañana No fue ni miedo ni pena ni gloria, no, un canto de gorrión esperaba cada mañana escondido a tu lado

Nunca Nunca supe si me amaste creo que nunca lo hiciste tenías miedo desconcierto como un ave frágil en la lluvia llama a la ventana en busca de amor.

La guitarra Cuerpo de guitarra bendita caricias cada noche suspiros a todas horas dando besos al aire.

No partiré la flecha clavada en mi costado solo porque los liliputienses pidan con fervor que te bese otra vez.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

No sé qué decir Sin saber cuál es el camino correcto para tocar la filosofía con la punta de los dedos, es la botella la que me acompaña en ausencia de un cuerpo de guitarra.

El pecio del amor Toco el cielo en busca de ti exploro los mares en post del pecio del amor auspiciado por el más ruin de los padres que siembran pánico en presencia de sus hijas.

A una de esas yo quiero, esa que está lejos de lo cercano, lejos de los suspiros y cerca de mi corazón.

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22-04-17 Pedazos de mierda Me voy sin nada más que decir nada más que la maniobra de acercamiento tan difícil que tiende a ser la vida.

Tumbado en el suelo y abrazado a la tierra no existe la tristeza no hay sitio para nada más que tú.

Desespera el turco que emigró me miro en la cartulina del colegio a falta de espejo la muchacha sostiene mi mirada profunda e intensa que se enamora del color de los ojos ¿para qué necesito más?

Lejos de los placeres oscuros de la coprofagia amo la mierda amo la mierda que es este mundo.

No escribas con intención solo desaloja la mierda interior.

Quién será capaz de reír cuando ya no escribas.

Sé que fuiste bienvenida cuando todo estaba acabado.

Un amigo dijo que estaba acabado y te asomaste al umbral de la noche deseando que te diga entra, entra en mi vida.

Allí sitio no habrá para mentir en la barra del bar.

Está a rebosar de verdades que nadie quiere y caducan mezcladas con pintxos feos y raciones más allá de la barra del bar.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Pino fresco Me levanté temprano y limpié la mierda de las ventanas del underground de la ciudad al otro lado de la avenida principal.

Huele a pino fresco si salgo tras de ti mientras los coches chocan.

No me digas que sabrás a dónde voy en las noches de tormenta.

Los chamanes se equivocaron.

No voy a sudar nunca más por encontrar y abrazar un ángel como tú.

Después de esta vez es hora de falsear la vida.

No me hables de golondrinas, rosas y atardeceres; la vida es mucho más que armonía, muy cerca de la muerte que se empeña en saludar a diario.

Huele a pino fresco, todavía, lo sé, huele a eso que viene antes de la muerte.

También lo sabes, aunque eches la culpa a la razón.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

No llegué Te lo estoy diciendo, ese día me desperté temprano y te vi soñar quieta bajo las sábanas con un tiempo pasado que nunca llegó.

Soñé con golondrinas, rosas y atardeceres.

Pasaron los años y seguía soñando las mismas cosas.

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07-05-17 El suicidio puede ser una buena forma de vida Sin tener tiempo a pensar en cosas mal hechas en vidas pasadas. Sin renunciar al amor ni siquiera un instante porque un corazón que no vibra está muerto. Sin soltar la mano jamás en la cama para dar calor a quien lo necesita. Sin llevarse a la cama malos pensamientos y recuerdos de mierda que camuflan la felicidad que siempre debo desbordar.

El día que no llegó a cumplir los sueños que se había propuesto eligió el suicidio como una buena forma de vida, sana y maltrecha con la espalda de quien un día fue joven en el camino que lleva a lo alto del cerro, maravillosa atalaya para ver la vida desde el alto, salpicada de lunares que se enquistan en maltrecha espalda.

El fin de la vida, el comienzo de la muerte, tan natural como la búsqueda del éxito, del éxtasis, del fracaso, embriagado por la dulzura de su oscuro abrazo. El hombre errante deambulaba en busca de abrazos amargos y sonrisas tristes.

Más allá del semáforo de la avenida solo yacen las flores que nadie quiso, esas de belleza extraña y torturada en los confines de la paz y el sosiego.

Muchos fueron los que miraron a otra parte cuando se planteó el suicidio como forma de vida; aquel hombre de sonrisa precaria y gaznate insaciable decidió agarrar a la muchacha por la cintura. Su grácil cuerpo que asemejaba una guitarra flamenca cautivaba las miradas de los señores deseosos de placer, la chavalada coreaba su nombre. Los árboles silbaban a su paso, ligero por la alameda.

Hasta los señores mayores giraban la cabeza, corroídos por la envidia de sus cautivadores andares. Ella era la muerte y había elegido el suicidio como forma de vida.

No entenderlo es lógico ante la sobreproducción de uva aquel año. Los campos fértiles y fecundos de vida eran el vientre donde los retoños surgían noche y día. Los placeres de la muerte son el blanco de la vida. Lo que queda al margen es el germen olvidado ante la llegada del futuro.

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08-05-17 El mundo tiene cáncer Sabes que hay palabras vacías, tratan de ayudarte pero no erran como un platillo volante que busca vida inteligente aquí en la Tierra.

El mundo tiene cáncer y sus metástasis son tan grandes que se ven desde el espacio.

Lejos del planeta pienso en ti sentado en la Luna pienso en ti agachado en la cama pienso en ti el mundo tiene cáncer pero pienso en ti.

No importa el atajo que tome la partida está terminada.

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Cintura El claro de la vida que alumbra la Luna es lo más cerca que estaré de sentirme libre.

Aunque me vea como un payaso esperándote acurrucado en tu portal o subido en lo más alto de la azotea.

Pienso.

Quisiera contemplar un mar en calma abrazado a tu cintura y sentir la vida vibrar como nunca en esos instantes Hice lo posible por perder el avión sin descartar los momentos de hambruna a un lado de tu cintura Amarga como el día dulce como la noche es tu cintura

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Abrazado a un recuerdo El día que se cumplió el deseo temblaban mis piernas.

Ese día pasado estaba forjado quedó para siempre en mi interior para cuando no estés.

Una cintura esculpida a golpe de cincel de artista.

No hay más que hablar vivir de ese recuerdo que parece infinito para caldear a un anciano en su última morada.

Tormento que escapa a raudales en versos que olvidaré.

Esa cintura que no olvidaré siquiera después de 3.000 despertares, Qué más serías capaz de contemplar con mis ojos cuando te dedique una canción de amor.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

16-05-17 La ilusión del amor Cuando se mira a los ojos dura para siempre ese es el amor que quiero.

Unos cuchillos que rajan sin ilusión los frágiles hilos que nos unen a la pasión.

Roja sangre se abre camino entre dos amantes perdidos en una calzada sin construir.

La adversidad se atreve a plantarles cara y a ellos no les importa, no parece preocuparles, es la ilusión del amor que puede con TODO, se olvida del pavor, se olvida de TODO.

25-05-17 Vacío La mente está vacía falta de inspiración como una sagrada escritura correosa ante la devastación Un asesino se divisa más allá de la nieve, incluso en noches de tormenta no llega la corriente eléctrica a dar vida.

Un vacío lleno vislumbra los vagones perdidos en el futuro de las huertas de las mentes vacías.

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Un cigarrillo Hola, soy un cigarrillo vivo enterrado en una montaña de cenizas, cenizas grises de una gran ciudad más gris todavía.

Trabajo allí en esa inmensa caja de tabaco reluciente y erguida ante todas las miradas.

Ya no puedo respirar ceniza hay en mis pulmones ceniza hay en mi corazón.

Románticos Somos unos románticos melancólicos que añoran paseos en los parques.

Somos un rara avis que lucha contra el presente vivo en el pasado.

Es una historia de amor con final infeliz noches de lágrimas.

Huele a sábanas húmedas el olor del sol se siente en el alma.

Un sacapuntas me afila el corazón apoyado en la pared al ver pasar tu resplandor.

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02-06-17 XXXX No es mucho sexo, son 40 tacos, sí joder, 40 tacos ya.

Y todavía soy el puto crío, un niñato, un eterno Peter Pan que no es capaz de crecer. ¡Normal! Lo fantástico que es no tener responsabilidades ni obligaciones, un easy ryder odiado por lo establecido lejos de las reglas pluscuamperfectas de hoy en día.

Una vez más, felicidades entre líneas eternas, tiempo que sigue pasando para un niño que no se va.

El crío ya tiene canas, las arrugas le acompañan, y no ha cambiado NADA. ¿me amas? genialmente terrible, un easy ryder sin moto que corre por la carretera buscando una vida.

Erróneo como 4X que podrían ser verdad, es lo bonito de vivir todos diferentes, es lo mejor que podemos encontrar bajo la tormenta, bajo una orgía de relámpagos que se empeña en que no llegue a XXXX. Un número así invita a cambiar algo, ¿el qué? lo veré de ahora en adelante.

Sin duda, algo grande, diferente que lleve a una nueva etapa… ¿cuál?

Lo veré de ahora en adelante.

Fue un año extraño el pretérito, sucedió muy deprisa, rodeado de trabado y… ya está.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Emociones personales intactas, como las del preso que 20 años después abandona la celda y choca contra el cambio.

Me enfrento al cambio día tras día, y choco.

40 años después choco. ¿Dejaré de chocar?

Todavía todas las opciones abiertas ¡TANTAS! Por suerte cerraron muchas cicatrices, pero de vez en cuando pican, recuerdo de un pasado al que sigo ligado.

Carezco de presente, quedo ligado al pretérito pluscuamperfecto porque sigo siendo un niño de patio de colegio que intenta vivir entre los grandes y esos grandes son más críos que yo ¿qué debo hacer? ¿qué debo hacer?

Insisto. Queda así, a la espera de XLI.

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08-06-17 Ramones Las sendas de piedras grises conducen a aparcamientos vacíos Repletos de sonrisas tras los arbustos.

Tenías razón al llamar a la puerta del porvenir un futuro pluscuamperfecto que tan solo existe en el ampli de tu guitarra. ¡Atrévete a saltar! ¡Atrévete a soñar!

Llama a la puerta que alguien mayor te abrirá y no me fio de quien no escucha Ramones.

Me miro el pecho besa mi cicatriz la fealdad de mi belleza en esta canción.

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De los sueños estúpidos Juntas la escoria que crece en las aceras tus manos rojas de sangre están repletas esperando el paso de los militares.

Son los campos amarillos en el horizonte que esperan tu paso sombrío camino de la recogida.

Al frescor de unos matojos bebes cerveza esperando el ocaso para partir en busca de nuevas aventuras.

Suena la radio una vez más en mi habitación, bebo cerveza para desayunar no sé dónde suena el amor.

Una noche caliento la cama fría vacío alrededor ensoñaciones de un pretérito.

Pasa el tiempo por mí más aumenta la pasión por un clavo hundido en el corazón que oxida los recuerdos.

Bebe cerveza amigo para olvidar la canción mientras trabajas aquí sabes que tendrás que ser un hijo de puta.

Nadie respeta a un astronauta fantasma una calavera en una escafandra con pistola láser caducada.

El punk nació y murió en las almas que no lo quisieron ni entendieron en la primera línea.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

El fuego ya no le hace daño ha muerto cantan algunos mientras renace en tu interior.

En la siesta soñé que me la zumbaba en realidad fue una sequía ATROZ. No sabes bien lo mal que se siente la falta de lo deseado la mancanza di quello che vuoi non sai quando tornerà.

La mancanza di quello che sei non sai dovè.

Perso nelle lettere domandato dal prof sei solo un uomo che desidera respirare dentro te.

Es un sueño estúpido, sí, lo sé un sogno di merda ancora.

El formato viene presentado por el maestro.

Confías en él y te despacha a las primeras de cambio.

Despisté a la muerte por estar un ratito más a tu lado.

Engañé a tu madre por llevarte al jardín.

Estaba oscuro y tu cara se confundía entre las flores, tu sudor se juntaba con el rocío de la noche, los suspiros hacían sonreír a la Luna cruel.

De pronto desperté de golpe acabó el sueño estúpido, ese que te mantenía a mi lado.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Ya no estás habrá que volver a soñar con el concierto donde te besé.

La mosca volverá a ser lo mismo un recuerdo de un sueño pensado a tu lado tumbado a tu lado.

Si alguna mañana salto de la cama y te veo sonrojada sollozando en mi portal.

Si alguna vez el deseo en mí se apaga y tú llamas a la puerta nadie te abrirá.

Esta es la manera en que siento la canción es así que olvido la que fue nuestra función Disparas a un barco en llamas esperas verme dentro arder hasta el infinito en las apacibles aguas rojas.

Buenas noches cariño escupió el poeta con su pincel.

Dame un beso y pega la vuelta que aquí seguiré 20 años después.

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11-06-17 Congoja Caí por las escaleras con mucho ruido sordos golpes y congoja lacerada.

Más me dolía tu no que se oía desde la Luna.

Pena me dio al despertar tres días después donde falta el amor.

Era otra cara la mía alguien te la robó mientras caía por las escaleras.

El infierno estaba dos pisos abajo y en él me colé pidiendo refugio.

Solo era capaz de sentir la inmediatez de unas pocas palabras bajo el abrigo del ventilador.

12-06-17 Il mondo finto Léeme un cuento uno de esos con ogros y princesas sapos al otro lado del pasillo y manzanas podridas con la mirada.

Il mondo è finto è una nuvola tossica dove i buoni vogliono essere cattivi e i cattivi fanno finta di essere cattivi.

El mundo en que viví es falso solo una capa negra puede aumentar lo que dijo Dios en su capilla.

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19-06-17 Todas las letras La casa del poeta ofrece cobijo a todas las letras, no distingue entre sexo y raza no importa la religión un poeta abre a todos los rincones de su corazón.

Pecados Quiero esconder mis pecados en tu huerto.

Nadie descubrirá dónde yace la razón.

La ironía de la vida se convierte en un tren de mentira.

Un mar aborigen Nadie sabe la verdad cuando todos mienten en el mar de los aborígenes.

La estela de un avión es lo único cierto en los cielos de la vanidad.

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Caramelo El caramelo que me das sabe a cuerpo, un desvío que me lleva a la locura.

Un sacerdote no sería capaz de sanar la cabeza mellada por una sobredosis de amor en páginas que encierran verdades ocultas.

Saboreo tu caramelo.

Huelo tu caramelo.

Muerdo tu caramelo que no sacia el deseo pues siempre añoro tu piel y tu pelo.

Bajo el sol aún se siente tu aliento de la misma consistencia que el viento que insiste en cambiar tu nombre.

Una vez más, qué me das caramelo.

Dulzura en cada esquina por más de una década enfocando tu mirada.

Misericordia divina al dejar la taberna donde el espantapájaros perdió la virginidad.

El sabor del caramelo resto eterno en el paladar por más vueltas que dé la vida en post de un amor por bandera.

Sentado en un peldaño veo pasar el sufrimiento que se dirige hacia ningún lugar.

Fin del viaje.

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De los sueños estúpidos II La estampa de un torero ante el altar y la de un infante en su primer día de escuela.

Es el maestro quien cuida la apariencia el caballo que guarda las formas dando calor a quien se esconde tras él.

Es cierto que me amas desde el primer día de escuela cuando aprendiste a saltar y a esquivar el seminario.

Apunto de despertar corro ya hacia el frescor de los montes.

Atrás quedaron el asfalto y el cemento lejos de las miradas de las niñas.

La llegada del verano enmarca el epílogo de la primavera y me siento atraído por la botella que me mira.

Hasta el último suspiro siento que los sueños no me quieren despertar.

Tampoco es el martillo quien sea capaz de parar un tren lanzado a velocidad máxima por la llanura, buscando un punto fresco en el que los caballos puedan pastar.

Los dioses te lo dijeron hace miles de años, “aprende de los sueños” un subconsciente que guarda los secretos de la vida, aunque no te guste; por eso te espero en la próxima esquina.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

No hay quien se resista a dormir a tu lado.

La palangana de la noche será el único testigo de nuestro amor asentado en sábanas de miles de kilómetros.

Extraño es el pensamiento al despertar y todos quieren saltar a tu lado una vez más la luz que desprendes alumbra el último confín del universo y me da tanta seguridad.

Duerme a mi lado una vez más que quiero soñar con los sueños.

Late una batalla dentro de mí y lucha por escapar de la vida real que me retiene lejos de ti.

La guerra nunca tuvo sentido y por eso prefiero dormir, pero mejor a tu lado, que mi sudor no quede solo, que no deseo eso, por dios.

Escucha por una vez el latir de mi corazón en sus sueños, el leve suspiro del alma dormida, la sábana húmeda que no finge lo que falta, que no espera más noches para volver a despertar.

Otra vez será cuando comparta la almohada, sueño con ello.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

20-06-17 La vita Cosa aspeti della vita? tu che sei una signorina.

Cosa aspeti tu della vita? quella lì suoi pantaloni.

Diceva fosse una farfallina pero nessuno la credeva neanche a casa sua il tramonto mai l’aspeterà, Al suo fianco c’è il nulla sotto una Luna lungo l’argine.

Piatta è la strada nella pianura che si dimentica di tutte le donne che lavorano ogni giorno per la felicità dei suoi figli.

Anche tu vai lungo l’argine.

27-06-17 Viento Sordo quedo escuchando tu rumor ese que no respeta mi silencio penetrando en mi interior y robando mis secretos. sordo es tu ruido que no deja oir nada en la algarabía de niños cantores.

Odio tus palabras escupidas a los campos que transportan arena hasta enterrarme por fin.

Cumpliste tu objetivo, tu azote vil que lacera mis carnes.

Eres lo peor de la tormenta.

Eres un maldito viento un maldito viento.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Tiempo ¡Para ya! desde que iniciaste no descansas JAMÁS loco por lograr tu meta más allá de todos nosotros persigues el punto rojo ¿por qué AHORA? Te preocupas por quebrar la felicidad cuando el sin sentido carece de SENTIDO. Me haces viejo cuando tú eres joven, un maldito canalla por el que no pasas jamás, ya lo había dicho.

La locomotora supersónica adelanta a todas las etapas de una vida detenida en meses pasados.

La playa mejicana fue la única CAPAZ de detener las manecillas del reloj.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

29-06-17 (Sin nombre) Una imagen vale más que una vida a la sombra Del sol.

El maestro corregía incluso a las piedras recocidas por Agosto quizá debía fijarme en las palabras entrelíneas aguantando la marcha de las lombrices mostradas a todo color en mil y una fotografías.

Maestro, maestro, enseñe esa imagen que vale más que una vida a la sombra de la Luna.

Las esquinas ya aparecen dobladas y el papel amarillea rápidamente ante la vista de alumnos incautos bajo la mirada del retrato.

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22-07-17 (Sin nombre) El fracaso del progreso es como el hijo de la nada que puebla tus sueños.

Una pradera sin hierba donde yace el potro manso que se deja montar por toda la sociedad.

Es como las raíces del árbol penetra en la profundidad de la Tierra.

El sí y el no se dan la mano en la plaza mayor a los ojos de todos en especial de los niños.

No hay más deseo que el de los sueños no camuflados.

No hay mayor anhelo que un beso en lo profundo de la noche.

Futuro no escrito Solo y cabizbajo entro en ese bar.

Nadie sigue mis pasos.

Da igual, me siento bien, en paz y con ganas de distraer esta mente pensando en el futuro mañana pensaré en el futuro cuando deje de tener sueño.

No hay futuro escrito, menos en este bar.

No hay escapatoria de la letanía de la vida.

Nueve colas de dragón golpean día tras día.

Miro hacia el futuro con la cabeza bien alta, cabizbajo desde el bar solo.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

24-07-17 Despierto Despierto en una ciudad sucia, lejos de cualquier realidad de la ética.

Despierto en una sala de cine abarrotada de miradas curiosas que no pierden ojo de la pantalla de papel.

Beso sus labios entre las sábanas de la noche, allá donde no recuerdas los rasgos de mis ojos.

Una pasión indómita subyace al encontrarte de bruces con la realidad.

La justicia tampoco te defiende en su ceguera, acaba su abrazo al caer en el sueño reparador y capaz de perdonarte todos los pecados.

Muerto en el abismo Siempre he querido estar ahí, a un paso del cielo, viendo el mundanal ruido de la Tierra como un observador desde su globo, un elemento de ficción se cuela en los sueños cuando estoy despierto y vivo como un muerto al borde del abismo.

Nadie supo ver tu belleza aireada a los cuatro vientos, por algo sería.

Un fin de semana alejado de la locura podría servir para salvar las mentes enfermas justo al lado de la ventana del abismo.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

(Sin nombre) Busco un buen plan para el fin de semana alejado de la publicidad dando una patada en el culo a aquellos a quienes NO quiero ver.

Busco una salida a la calle en la que no debía entrar, una puerta arco iris a un abismo de muerte.

Algunos apuntan maneras mientras me apunto a la marea busco en los sueños una respuesta a tu gran pregunta.

Busco descansar.

Un gran caimán se tumba en la avenida, soy yo.

El despertar hace daño a las heridas la gran verdad se sabrá en su día.

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25-07-17 Tinder Solo me falta tener un perfil de Tinder.

Tanta modernidad a mí alrededor me aparca como estereotipo de hombre de las cavernas.

Fácil, cómodo y resultón así es ligar por Internet, conocer a un alguien especial es realmente algo también especial en la red con más calabazas que vacas gordas y con el encantador desencanto de las citas a ciegas.

Digo ser de los que prefieren la aventura de la calle, pero quién sabe las vueltas que terminamos dando.

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Patada en el culo Voy a dar una patada al próximo pordiosero que aparezca en mi puerta, que me llame por teléfono y que recrimine cruzar un semáforo en rojo.

En definitiva, voy a dar una patada en el culo a todo aquel que se lo merezca, que salte a la presa sin preguntar por ti.

El viejo profesor lo merece tanto como el muchacho que azotaba el perro.

Sabes que es probable que me quede en la playa tumbado tomando el sol.

Sabes que no hay más remedio que arrodillarse ante el confesionario que basta ya de decir disparates de verano atontado por el calor y con la neura justa para sentarse a no pensar.

Un remedio casero infalible propio de mecenas como tú defensores de un arte impropio del mundo.

Tuve mi época consumista y me arranqué los ojos para pagar salir de aquí.

No hay bebida que aplaque la sed, el mono de vida es capaz de dar la vuelta a la corriente situación, más allá de la orilla del río.

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25-07-17, Santa Maria di Zevio La llanura Volví a sentir lo mismo que antes al cruzar la llanura, olor a mierda, a caca de pavo y vaca, pozas medio secas que paren mosquitos y heno chamuscado bajo el sol.

A un lado las montañas que impresionan, al otro la nada, la llanura que se pierde en la niebla.

Hasta la siguiente montaña queda mucho por recorrer, incluso un caudaloso río que atravesar por un viejo puente de cuerda.

Era sin duda un momento mágico para encontrar antiguas sensaciones, ancianos en bicicleta y sombreros de paja, un tractor humeante y una cuadrilla de peones del este que vuelve sudorosa al hogar.

El sol desciende más allá de la llanura, ocupando un enorme cielo, saludando los que como tú y yo tendemos las manos sobre un campo a punto de ser cosechado.

Las piedras de ese río redondas ellas 100

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levantan muros infranqueables que intentan salvar a las casas de ser ametralladas, como antaño hacían los primitivos habitantes de la vía.

El cielo se apagó y las estrellas muestran que sigue allí, cubierto con su manto nocturno donde grillos y luciérnagas nos recuerdan que la vida continúa después de la muerte del día.

Que la magia continúa aunque no estés aunque no estemos, un nuevo día volverá a traer los olores a mierda de la llanura.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

27-07-17 Poema de un mal día en la Tierra Sabe como todas, fresca al primer golpe mientras va desprendiendo el regusto a amargor afrutado por los costados.

Huele igual que todas, como un mal día en la Tierra sin despeinarse en el portal ante las vistas de las chicas al pasar.

Perdió la vergüenza tiempo ya atrás sin importar por qué lado de la calle cruzar mirar al toro a los ojos en la lluvia.

Las carreras de coches ya no le divierten.

Suyas son las olas más bravas.

Suyo es el volcán salvaje de lava domada.

Las demás palabras salieron solas liberadas tras un mal día en la Tierra.

Tanto que se notaba un simple escalón de más.

El sofá y la gula ocultaban mal los pecados sin azote que lo contenga.

Un mal día lo tiene cualquiera, siempre deseando que le suceda una bella noche sin coyotes.

Eres lo que escuchas aunque mires al otro lado.

En días de lluvia como el de ayer es cuando debes apagar la mecha que dentro arde.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Un incendio en la Tierra tiene la culpa hasta que aprendas a exterminar el escándalo de la vida.

Mi novio es un yeyé Mi novio es un yeyé con más melena que yo de camiseta pegada adicto a las maneras feminoides.

Escapa del portal cuando ve a los guapos llegar.

Es un tirador empedernido te lo avisé si no vienes estarás muerto.

No lo voy a poder parar cuando intente de mis brazos saltar buscando refugio en las puertas del índice.

A su vera yo quiero estar más sé que la sombra larga es.

A su lado yo quiero pasar.

Mi novio es un yeyé más allá de la moda lo podemos oler saltar al espacio lejos fuera de la Tierra.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Las mujeres se miran en el espejo cuando pasan de ti Fuerzas el hilo hasta que revienta ¿te das cuenta, verdad?

La importancia es lo de menos.

Cada intento es tu victoria.

No importa que salga mal.

Quiero solo probar y probar.

La conciencia obtusa no ve que las mujeres se miran en el espejo cuando pasan de ti.

Conque visita la calle una noche más como todas buscando todo sin distinción ni discrimina ni halaga.

Ráfagas de ametralladora de pseudo-amor dispara en palabras su boca, su arma intimidatoria que baja faldas por doquier, decía.

Pudo ser poeta bravucón de noches en vela botella en mano.

Sus ansias de triunfo le distraen de la prosa una vez en su corral.

Confundía el sonido del amor con el bombo de su corazón, cuando ellas pasan de ti.

El muchachito Un muchachito me mira por la calle con ojitos de pena; no sé si debo soltar mi ametralladora o desconfiar de él.

Ese fue el día que perdí la humanidad y el sufrimiento ajeno fue mi consuelo; sus llantos liberan mi alma bajo el influjo de las hienas.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

02-08-17 Se fueron Y se fueron los 20 se marcharon los 30 quedamos sólo tú y yo al timón del barco que no se hunde, no.

Solos a la deriva esquivando sargazos de todos los colores.

Vinieron las canas se quedaron las grasas la misma mierda que limpiar.

Solos tú y yo rumbo a la deriva hay mucho mar que navegar.

Inspira mi viaje musa de papel.

Me pongo las pilas para perderme en la nieve.

Son más de 40 las vueltas que ya di.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Crecer Saca los pies del charco ya eres mayor para a muñecas jugar.

Algún día llegó el momento de empezar a crecer.

A mí hace tiempo me llegó, tanto que me pasé y olvidé ser niño.

Invítame a tu casa a dormir, baby, que tengo estilo.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

# PENSAMIENTOS DE UN NÓMADA

Movimiento 1 _ Nadar en la mierda Saco los pies del tiesto y caigo lejos, lejos de los que me soportan.

Fue un día mi amigo y acabó solo en el río.

Meto los pies en la presa tus ojos no lo ven solo es un corazón que siente no chapotear cual niño feliz.

Mi corazón está adornado con rosas y calaveras rojo, rosa y amarillo tanto desazón ya no cabe y por eso soy feliz cual niño respirando los olores de la Tierra.

Salto al agua y tú lo ves me pides perdón por no haberme empujado hacia el canal que separa.

Entro de cabeza en el mar nado entre sargazos buceo esquivo escupitajos lo malo queda abajo.

Sigo adelante, no hay más remedio.

Un día fui testigo de un corazón desquiciado que por no echarse al mar estalló en mis manos.

Todos saben cuál es su función en el teatro de la calle esquiva las miradas que te lanzo hambrientas cuando no encuentro la sal en el océano.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

El falso papel que interpreto lo guardo para mí, no quiero que me pises los pies mojados al salir del lago escondido en la niebla empapado en el rocío es mi hogar.

Movimiento 2 _ El amor a la mierda De cristal me quedé al escuchar tu canción que habla de mi corazón estallado y salpicado todo a mil.

Me recuerdas en una sala roja manchada de pedacitos de corazón.

Eres sádica sin piedad gozas con el dolor las calles aúllan como un grito PUNK. Un cartel repleto de martillos y estrellas es tu puerta con la realidad; ese pedacito de mierda pretendes conquistar con los encantos de tu voz, la brujería que hizo saltar mi CORAZÓN. El exorcismo que me hizo olvidar tu corazón es culpable de las letras dedicadas a un pobre dios sin ton ni son.

Tan humano como etéreo respiramos los aires sucios del rock ‘n roll, sí, por favor.

Seguiré saludando a tu MADRE al pasear por la vereda azul, la misma donde se enamoró un poeta romántico muerto 108

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

ya de desamor en lo más profundo del mar.

Bucearé en el alma para que los peces no se OLVIDEN de mí.

Jugaré otra partida con tu PADRE y me dejaré ganar. Lo sé; todo ello para no olvidar mi corazón, para no olvidar el ritmo mi corazón.

Movimiento 3 _ Nómadas en la mierda Te conté de una noche que el alma se me salió del CUERPO conque nadaba en el espacio rodeado de ángeles y estrellas sin que nadie se diera cuenta, solo yo allí, arriba, me vi.

Te conté que te vi a ti desde allí, esa noche, fuera de mi alma fuera también de mi corazón.

Qué alto estaba y qué claro todo veía, tan alto que el camino quedaba claro, que la senda a recorrer no se podía equivocar, alumbrada por campos de rosas, mariposas de ciudad y luciérnagas en la noche.

Tanta vida que me guiaba en el viaje nómada errante a la deriva bajo la Luna.

Cruzo los dedos al salir del túnel y no me equivoco nunca al decidir, 109

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

porque ya te conté que una noche el alma se me salió y luego volvió pero nada fue como ANTES, pero nada me importa de lo de ayer.

Lo importante es no tener claras las cosas y contemplar 1.001 opciones para seguir la vida hasta el fin, es por eso que olvido lo que veo y ya no sé cuál era el camino de la noche en que el ALMA se me salió.

Elegí un trabajo Elegí un amor Elegí un hogar Perdí la razón Gané el corazón Perdí mi cuerpo Gané tu alma.

Cuánta verdad en lo que dijo mi padre, pero cuánto se equivocaba.

Elegí hacer caso a un sueño donde alguien me habló, conque no sabré si tengo razón, qué más da.

Reiré y beberé hasta el fin del camino, no sé si cualquier día lo encontraré o erraré de piedra en piedra como tantos al fin.

Una mierda de decisión puede , sí, puede llevarte a la mejor de las vidas y ser un nómada en la mierda.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Es territorio hostil para ti bendición para mí.

Déjame que te escupa al alma, así te contagiaré con lo que un día te convendrá, los acordes para sobrevivir y jamás olvidar que un búho tuvo razón al salvarme de las pesadillas sin acariciar tu pezón.

Suena potente mi corazón cantando a todo pulmón, no hagas caso a este mamón, un movimiento 3 lleno de pasión la vida espera llena de emoción.

Movimiento 4 _ La noche Palabras siniestras me recuerdan a ti.

Me gusta tu lado oscuro al caer la noche me reflejo junto a ti.

No eres normal, eres mucho mejor, oscura y siniestra y detrás el sol.

Un riff de guitarra al pensar en ti al abrazar las sábanas.

Poco a poco, ves me voy controlando, no soy ese salvaje que te estaba entrando.

Me da igual, encerrado en mi habitación la música disturba a la vecina de enfrente.

Me da igual, los años pasan no en balde, jamás.

Usas mis músculos para moldear tu cama, eres siniestra en las noches sin luna, negras 111

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

y de chiquillos llorones.

Nos encerramos en el garaje psicodélico a la izquierda del portal.

Pido a gritos solo una noche siniestra más quiero sentir el placer de tu oscuridad.

Me siento vivo en el negro total.

Pido a gritos solo tu alma hechizar bajo mi yunque dominar un deseo que descansa a la izquierda del portal.

Movimiento 5 – El nómada salió Sabe ya que calor pasará eso a nadie importará qué más da el camello le llevará.

Duna tras duna siente la vereda que otros ya pisaron.

Acordes de guitarra a lo lejos OYE, sabe que otros ya pisaron.

El destino no está escrito, es por eso que no puede parar.

Es un nómada del desierto sideral.

No hay hogar que le pueda calmar.

Sigue en pie y no sabe si algún día parará. Él nació a la vera de una ruta que llevaba a Calcuta en los tiempos del imperio que contraataca para ser sideral.

Su viaje nunca termina de acabar.

Es un nómada de la era digital.

Un caminante de los de antes.

No tiene cobijo si queda a remojo.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Mueve las alas para esquivar el chaparrón de la ciudad.

Mueve sus labios con maestría para esquivar el estrés.

Por las noches le abrigan las estrellas y a veces sueña con ella.

Al abrigo de su amada le vi pasar, no camina solo, le acompaña su sueño que no le deja parar.

Despiértame nómada, antes de seguir tu camino hacia otro hogar, que quiero sentir el calor de tu piel, quiero saber lo que se siente al viajar allá donde vayas.

Movimiento 6 – Respira mierda Ven a la ciudad, decían 50 años atrás.

El campo ya murió la ciudad vivió hasta que sucumbió.

Aire negro traga mi corazón no me dejes en la contaminación.

Como chinches, como hormigas, como mierda nos afanamos en respirar la ciudad, absorber sus suelos sucios que huelen a humanidad.

Vagones de mierda repletos de sardinas, cada mañana hacia la oficina, miles de personas inmersas en respirar de mi aire que yo no les doy.

Sal de la ciudad, déjala ya, hazte un nómada y vivirás,

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

el buen camino a mi sombra hallarás.

La sombra del eclipse será tu hogar sin pensarlo deberás saltar al lado de los no cobardes que no cambiarán el mundo y que no lo estropearán más.

Respira mierda por los cuatro costados, es la condena que das a la ciudad un pobre resplandor que nadie verá pues es la hora de cenar y todo vuelve a ser normal.

Aunque hace calor salgo a sucumbir en las calles a buscar un costado junto al que sentirme a gusto.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Pensierini I pensierini chiusi dentro al tuo corpo escono sul fiume Mississippi.

C’è ne un vecchio che racconta ogni volta che ti ha visto nuda.

Sono un vecchio che riccorda quando tu sei nuda.

Sega dopo sega penso a te, non c’è freta per andar a dormiré.

Ogni notte c’è ne un vecchio.

Ma non c’è freta, c’è la coda nessuno si muove avanti, non più.

L’armadio è anche pieno di vecchi sogni belli, carini, un po sgualdrini sporchi già dal tempo che non gli vuole più. È già da tanto che non ti porto a cenare la pizza là giù in città. È già da tanto che non hai la tua opinione e corri su alle montagne con gli occhi chiusi como una bambola sporca dei miei pensierini.

La barzelletta della vita si nasconde dietro di te.

Non vado a scuola più.

Non mangio arancie mai più.

Ce ne da dire ma taccio.

Mi fai domande che non so rispondere, é vero, non so.

Sai cosa?

Guardando il cielo ho trovato l´’uscita di sicurezza della vita quando ti prendo della vita sento che sei dimagrita hai le ossa a punta.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

06-08-17 Al dar la vuelta Al dar la vuelta encontré la solución.

No era necesaria una búsqueda intensa, estaba ahí, tras la esquina.

Por mucho que me insistieran en el esfuerzo, la solución estaba clara como el agua, a la vista de cualquiera.

Todo consistía en la nada.

La felicidad no existía, el secreto era ser feliz con nada SIMPLE. Ricos en pobreza, tesoros vacíos y conformarse con ser feliz, sin más.

Mucho es lo que encontré al dar la vuelta a la esquina

06-08-17 116

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Perder el autobús Todo cambió porque ese día perdí el autobús.

Uno de esos instantes cruciales en la VIDA que sin comerlo ni beberlo da la vuelta a todo de forma ejemplar exagerada y decisiva hasta el FIN. Un adivino me dijo que vivir sienta mal a la salud, que me debía fijar en otras cosas.

Por eso cada noche a la misma hora salto de la cama y busco en la penumbra la cajonera donde está guardado el amor.

Conversaciones con mi almohada 117

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Te insisto que soy un nacionalista de la diversidad que me pica la curiosidad de las banderas buscar su significado tanto como de odiarlas.

Mi patria es tan grande que no caben más banderas.

En mi pueblo hay gente de todos los colores.

Cada vecino reza una religión y nos cuesta entendernos porque hablamos distintas lenguas.

Pero tenemos algo en común: somos la misma mierda y en el mismo polvo de mierda nos convertiremos.

Con la de satisfacciones que me da salir a conocer el mundo no entiendo a los que se empeñan en despreciar la diversidad, cuando nunca han parado de mirarse el culo.

Conque erre que erre en conquistar la Luna, Marte, el ciberespacio y comunicar con el más allá, cuando no se es capaz de visitar en paz a tu vecino, de saltar la charca y ver qué hacen allí; cuando se menosprecia y se hace caso al prejuicio. ¿Qué hacer almohada mía?

Nada, cabeza mía, no somos misioneros de nuestra ética. Sigue tus ideas, pasa de los demás.

No sé almohada mía, tengo sueño, voy a dormir.

12-08-17

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Sábado de nada Me levanto un sábado por la mañana tras una semana de duro trabajo espalda cargada y mente colapsada.

Con la taza de café en la mano miro la pared.

Cierro los ojos y hago que pienso.

Ya es domingo por la tarde y mañana vuelvo al tajo.

La vida transcurre en un suspiro y no queda nada.

Espero que llegue el próximo sábado con anhelo entonces me sentaré con la taza de café en la mano delante de la pared, haciendo nada una vez más.

Un pis Es lo primero que hago cada mañana al levantarme, mear con placer y alivio, el desahogo de lo que sale y deja espacio a nueva vida.

La liberación de hacer pis es una experiencia religiosa que me transporta al maná.

Miro a la pared y veo ángeles tocando trompetas.

Música celestial y orín que chorrea en el retrete.

Muchos placeres hay en la vida y uno de ellos es mear.

Cuántas canciones dura un poema

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Hay un experimento que pruebo por las tardes cuando desocupo mi cerebro en forma de líneas sobre este cuaderno. ¿Cuántas canciones dura un poema?

Mientras el vinilo da vueltas como la seda en manos de una hilandera la tinta fluye sobre el blanco.

Las pausas en la escritura las dicta la canción, su ritmo también ayuda. ¿Cuántas vidas dura un poema?

Si un poema es una vida resumida en cuatro líneas y cada canción guarda muchas vidas, cuánta belleza en el discernir de esa canción, escapada de la vida que te vio nacer hace tantas líneas.

Sin margen de maniobra cuando pierdes el testigo y debes dar la vuelta al vinilo que ya terminó.

Que siga el ritmo 120

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Imparable cada línea que escribo.

Sin sentido más allá de la vida insisto en poner de nuevo la misma canción, sacar balones fuera para protegerte de la aguja.

El respeto de la congoja da la mano a los guerreros que no dudan en cortar sus aspiraciones.

Todo ello por no parar el ritmo.

Más de 40 años de infancia Desde que nací han pasado 40 años y parece que fue ayer.

El tiempo ha pasado volando, ni me he enterado.

Todo fue tan rápido que sigo siendo un niño a los 40 años.

Cuesta acostumbrarse a ser adulto cuando se duerme mejor colocado en los brazos de la infancia, la protección de mamá.

El crío no crece todos tenemos dentro un infante que domina sobre todo a pesar que nos creemos mayores porque intentamos hacer sus cosas.

Niños grandes que no saben crecer.

13-08-17 121

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Nadie se interesa en esta mierda de poesía Un día de verano viendo el parte al atardecer.

En la balda hay un zorro, disecado, no me gusta, me da miedo.

Los pensamientos de un niño de su tiempo afloran cuando menos me lo espero.

Palabra tras palabra se crean poemas destinados a caer en el olvido.

El protector de las letras queda lejos en los tiempos que corren y más de un camino queda parapetado tras las vallas ante quienes no entienden su belleza.

Una estelada en Madrid

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

No la encontré, pero puede que alguna la arrancase ya a cachos.

Sonará a provocación pero cada uno lo interpreta según su grado de nacionalismo.

El mío es nulo, ni la beso ni me enrollo en ella.

Seguí recorriendo las calles buscando una estelada en Madrid.

Escondida debe estar, en lo alto del palo mayor de un navío lejos del Manzanares.

No hay amor ni comprensión cuando los prejuicios campan a sus anchas en el país de los listillos, todos esos que se aprovechan de los colores de las banderas.

14-08-17

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Las palabras se van Quiénes serán capaces por siempre jamás.

La cabezonería elevada a todas las potencias habidas cuando el amor se olvida queda esperar la nada buscar el blanco en el cielo y mirarlo fijamente.

El viento sopla fuerte las palabras se van protegidas en la llanura no podremos soportar a mantenerlas en los libros un momento más.

Los labios mentirán al verte llegar.

Salté de aquel vagón con mis maletas y mis palabras escritas en tu frente sin rencor.

Disparas balas por tu boca para tratar de olvidar sin siquiera pensar que no me podrás olvidar.

Cuento de un no cuento 124

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

El autor del cuento quedó sin palabras.

No hay más historias que relatar, ¿será una crisis? ¿vacío de recursos?

Acostumbraba a escribir sobre sus sueños.

Cada noche daba para un nuevo cuento.

Pero una noche dejó de soñar.

Vivía de lo que le gustaba hacer.

Era un soñador que perdió la chispa y el caldero quedó vacío.

La renta terminó no había sueños no había cuentos.

La hora de probar nuevas cosas quería darle la mano.

Su último cuento narraba cómo comerse unos huevos contaminados.

Supo romper la cáscara en aquella ocasión, la almohada se lo reveló.

La última tortilla atrás está y el libro de cuentos no llegó a terminar.

Pensó que había enfermado de un amor melancólico que había quedado prendido de un globo aerostático del siglo XIX. Perdido en las nubes él también marchó sin un solo sueño ya que contar.

Perdido en un país cuya legua no entiende.

No es capaz de divisar una salida natural.

125

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

No es capaz de una línea más con su pluma registrar que luego con gracia recordar.

La solución fue así el cuento del no cuento, sin historia, sin sueño, platos que devorar y así un placer calmar.

Consciente de un mundo de frágil economía su cuento era pan para hoy y nada para mañana.

Un libro convertido en polvo llenaba su estantería que olvidada por el lector le daba la espalda por no soñar.

El cuento del no cuento era la ocasión en que cantar una nueva función.

Una lucha eterna del ser humano por parecer algo mundano.

Un deseo que no escapa de la mente pero aun así está muy latente.

El conflicto del hombre debía quedar solucionado en una lucha sin fin, una búsqueda real que al menos contento le mantenía.

Mediante el sol cerca del ocaso pudo descansar, suspirar por dejar de ser precario cuando una mayoría se empobrecía y muchos eran quienes olvidaban, perdían sus sueños.

No era solo él, 126

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

era la mayoría quien no soñaba, quien poco a poco dejaba de vivir y hacerse un hueco en el subterfugio. Él fue capaz de huir de la manada de zombis proletarios que clamaban su presencia en las tumbas suburbiales.

Absenta y lejía al mismo tiempo cuando la virtud no escaseaba y era libre de la esclavitud de yugo, flechas, águilas y símbolos de la ciudad de los masones, en un ángulo iluminado donde reposan los hombres buenos.

Faltan tantos no cuentos en la sociedad que se pierde el sentido de los sueños.

El autor del cuento aprendió entonces a sobrevivir sin palabras en el perturbador azote de mujeres de pelo rojo que olvidan ser azotadas por los hombres que olvidaron las palabras.

No lo entiendes, no importa.

He disfrutado mientas me faltaban sueños.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

15-08-17 La calle Salto a la calle a buscar inmediatez.

La gente de la ciudad me mantiene con vida se respira alegría en las aceras y a la sombra por la alameda donde los viejitos se encuentran por las tardes.

No resistiría una existencia absorta en la tranquilidad.

Por suerte nací con la vocación de respirar calor humano, que aunque no me transmita sentimientos me arropa en un lecho que huele a humo de autobús por el que millones de personas más han pasado.

Aunque una bóveda de mil estrellas es una visión espectacular hoy elijo bullicio mundano para saltar.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

18-08-17 Se cree dios Como cada mañana salgo a la calle y me cruzo con él, el ser más despreciable y feo de este mundo.

No sé porqué está ahí, debería estar detenido, no quiero dar detalles.

Está vinculado a algo pasado anteriormente y sigue presente cada mañana.

Incluso cuando vino el rey estaba ahí impasible delante de todos.

Pero no está solo, son muchos ciudadanos anónimos los que le salvan de los zarpazos cotidianos.

No merece tanto reconocimiento, es igual que los demás, elevado a la dimensión de Dios, otro sabelotodo del que pretendo escapar.

Se cree un dios con derecho superior a la vida, algo a lo que no debe osar ni siquiera Él.

Es un pedacito de felicidad tan frágil de paz que termina cada mañana al encontrarlo.

Es una batalla de todos por la falta de convivencia y respeto que desalienta a los valientes en momentos multitudinarios.

Fue el rey el único de escapar del miedo, el líder que no quiso guiar a sus súbditos hacia la locura.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

22-08-17 Time lapse La culpa de todo fue levantarme ese día de la cama, con lo bien que se estaba ahí dentro.

Ya no quedaba a quien abrazar, pero se estaba tan bien dentro de esa cama.

Total, que salí a la calle de mala gana, cabizbajo y malhumorado, siempre con la sana intención de incordiar lo máximo posible, ser una mosca cojonera que salpica a diestro y siniestro, más veloz que un time lapse, con la vida a toda velocidad.

Lo tengo claro me vuelvo a la cama.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

23-08-17 Pasa la vida Veloz como un zapato volando, así es como mi vida transcurre ante la ventana de un vagón de metro.

Son ya 40 los veranos que he sudado.

Son ya 40 los veranos que he dejado huellas en la arena.

Pasa la vida como una subasta de material caducado y requisado por policías que parecen muertos que no se atreven a enfrentarse a simples terroristas.

Antes de llegar a la siguiente etapa debo realizar un viajecito rápido.

Dejaré la documentación en casa.

Hoy me siento cansado y esperaré en el sofá mientras pasa la vida.

Hace un rato que estoy en el futuro Creo que soy ya viejo para estas chorradas.

No son cosas que me hagan Especial ilusión, ver a jovencitos extasiados con todo lo que el FUTURO tiene para darles, conque me quedaré tranquilito en mi rincón.

El futuro no cree en mí, yo tampoco en él, es mutuo, sí.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Dame un beso Porque sueño con tu roce, por eso me lo has de dar.

Porque solo sueño con ese roce, dámelo y vete ya.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

25-08-17 Viejo caminante Esta es la vida de un caminante que no paraba de parar en cada piedra del camino buscando donde quedaban venas por chutar.

Dónde estaba el momento De conformarse no se podía abarcar el horizonte de todas sus venas tantas por chutar que fue declarado héroe nacional.

Solo fue visto una vez en mi pueblo.

Buscaba un doctor, pues se encontraba mal pues se había hecho un esguince toxicómano uno de esos que atacan a caminantes como él.

Era el momento de creer en viejos hombres, como él.

El doctor le declaró su amor por ser inválido de la ley, un honor que no veía desde sus tiempos en la facultad.

Alojó en su casa a un viejo caminante, solo a cambio de un mundo de amor.

Si era capaz de rellenar unas pocas páginas de su libro de plegarias cada día se sentía a gusto con él.

El viejo caminante necesitaba reposo por lo que accedió sin objeción al deseo del joven médico, 133

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

uno de tantos profesionales preparados de aquel momento que no se atrevían a emprender el camino.

Conque fue el viejo caminante a convencerlo de acompañarlo un trecho del camino, allá hasta el fondo del valle, justo cuando las noches se hacían más oscuras.

Tras girar junto a una gran roca el viejo caminante dio pie a su hartazgo y volvió a su eterna soledad.

“Déjame”.

Sigue ahora tu camino, amor.

Un joven médico es capaz de viajar solo bordeando los senderos de la muerte.

Doctor, no entorpezcas los caminos del sosiego, quiero morir en paz, déjame llegar a casa.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Inquietante Cada vez que pienso en ti me doy cuenta de lo inquietante que eres.

Y eso me hace pensar más aun, sin despejar la mente un segundo.

Una siesta que termina en pesadilla y una ducha fría que no termina de comenzar.

Vivo feliz de un recuerdo que no es necesario rememorar en sueños.

El pasado se hace tan presente que me llena el futuro, y eso que el doctor se empeña en caminar a mi lado, conmigo, que soy un viejo caminante en busca de la senda que sube hasta la Luna, indicada por un carnero salvaje que me pide amor.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Inquietante II Amor y pasión por partes desiguales recibí del pastor de tu iglesia.

Yo quiero llegar a la Luna y todas las veredas han cerrado ya.

Es tarde, gritan a voces.

Ven mañana, anima el doctor.

Saben que seré feliz bebiendo de lo pasado aunque no alcance esa meta.

Por más esguinces cerebrales que insistan en sanarme mis pies no pueden parar.

Soy un puto nómada que devora kilómetros.

Pies desnudos y autómatas que buscan a ella entre las sombras de la imaginación intentando contar historias secretas de noches en vela respirando a su lado, respirándote a ti.

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PoesĂ­as de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Fin de mes Bien y mal presentes en cada bocanada de aire.

Hasta la belleza de la rosa se ve circundada de espinas.

A salvo del caos no quedamos nunca.

Caos es subir una escalera, hay salida, hay que tener constancia, arrojo y tesĂłn.

Es como llegar vivo a fin de mes, una lucha constante, una escala de infinitos peldaĂąos y manos marcadas por mil espinas.

Un viaje al fin de la noche de la mano de autor poco conocido que no por ello es un derroche de todo lo hasta ahora vivido.

Siempre llega un fin de mes.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

27-08-17 Por fin llovió Largos meses de espera, de paciencia insuperable para la vuelta a la vida para ser unos comunes animales que se alimentan con sus fábulas.

Tarde o temprano son siempre las etapas de la vida quienes llegan a su fin vuelven a renacer donde yace el poder inmaculado.

Esta mañana olía a lluvia , es decir, a paja seca mojada, algo ya olvidado tras largos meses de estío que vuelve a su ser como cada estación. ¿Será siempre así? ¿Lloverá por siempre?

Sí, hasta el fin, nadie supo cuándo llegará el ocaso.

Solo queda disfrutar de la lluvia mientras se pueda.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Inquietante III Adesso che hai bisogno di una vita diversa degli altri adesso che hai bisogno domandi per me.

Scegli la strada che porta alla Luna, meglio cossì per tutti fin qui.

Nessuno sa il mio nome nepure io cerchi nella sabbia la risposta nascosta.

Nessuno più ne vuole star al tuo fianco trovi un colpevole infelice di te.

Nessuno ti dirà mai la verità magari ti serve una piccola spinta e dimenticare bastardi come me Ti giuro, non fare finta.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

El sendero Tú conoces la diferencia entre estar despierto y soñar.

Una corriente eléctrica te arrastra a tu pesar por senderos inquietantes en la noche de los hielos.

Tú conoces la diferencia entre estar despierto y soñar.

Dormiremos en la habitación infinita al otro lado de oriente y fuera sonará la tormenta eléctrica.

Sucede entonces que a veces lo más complicado es quedarse quieto haciendo nada, sin saber si estás despierto o sueñas, mirando una pared blanca como la nieve mientras la noche nos abraza y el calor del verano sube las palpitaciones.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

El invierno Es horrible el sonido de las cadenas que arrastran dragones desde el fondo del lago alimentando con su sangre a aquellos a quienes no amáis.

Por suerte el invierno llegará a su fin, alguna vez.

Una noche blanca alumbrará a los amantes invernales, esos que saben ver las estrellas con buenos ojos, incluso en los senderos que terminan en tormenta.

Como espinas en una rosa roja el odio y el amor dan la mano entre la vida y la muerte, dos amantes deseosas de conocerse muy a pesar de las diferencias que aguarda su raza.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

100 días en Madrid El tiempo es enemigo y aliado pestañeas y no lo ves escapa antes que cambie la luz del semáforo.

El tiempo pasa tan rápido que cada segundo es vital.

No sirve perder el tiempo, ni siquiera un instante, cuando paseo por Madrid.

Aprendí a aspirar el aire de cada café en esas calles que nunca aburren en esos parques animados, las terrazas y los teatros poblados de curiosos.

Hice magia negra en un ritual para enamorarme de Madrid.

Enajenado estaba y confundido subí a lo más alto de la escalera, huyendo del humo que los envidiosos avivaban tras de mí.

100 días en Madrid dan para mucho y para nada.

Un verano o un invierno se enfrentan con el deshielo de testigo mientras paseo por Madrid.

Ese acentillo de sus gentes enamora a los aldeanos y distingue a los que vienen de la gatera.

Muchos más sucedieron compartiendo en manada las tardes en la ribera, da igual sea verano o invierno, cogeré flores y merendaré barquillos y por las noches contemplaré la Luna, 142

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

si es que está , y si no, pensaré en cada vez que suspiré y pude decir respiro en Madrid.

Odio las banderas No la voy a besar no la voy a enarbolar mis manos nunca la van a izar.

Odio las banderas ese símbolo para separar.

Telas de colores representan a pueblos de colores.

Visito pues pueblos de diversos colores de todos aprendo a vivir mal, no hay diferencias cuando ves diversas banderas.

Todas ellas tienen algo que mostrar no las menosprecies, pero ódialas.

Mi bandera es el mantel sobre el que comen todos los que vienen a mi casa.

Odio las banderas.

Odio las fronteras.

Sal ahí fuera y amarás a todos los pueblos.

Sal ahí fuera y odiarás las banderas.

29-08-17 Colmado Hay un colmado donde se refugia un guitarrista siempre cuando sopla el viento, siempre.

Sobrevive hoy en día primero en un garaje.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

29-08-17 Caníbal Los caníbales desprecian mi gusto amargo.

El desamor me salva de una muerte atroz y cruda.

Resto a un paso de la vida mientras el hambre me da un respiro amargo respiro.

Corazón agujereado Doctor, no me recete mis pastillas para dormir quiero estar despierto y sentirlo fluir.

Doctor, sé que me hago daño por no vivir el presente déjame en el pasado morir.

Deme amor doctor si quiere ayudar que de promesas vacías tengo lleno el cajón.

Siento el rumor de la delicadeza partir más allá del colchón y la almohada sudorosa.

Ya me encargo de registrar unas palabras sin demora en el agujero del corazón comparte fantasías con la pasión de otro amor.

Doctor, quiero un amigo de bata blanca y sonrisa inmaculada, alguien a quien confiar el agujero de mi corazón.

Esta noche voy a salir pero no voy a salir de aqu0í.

Me apetece un viaje diferente, un viaje dentro de mí.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Pintor Es hora de que aprendas a enlatar tu habitación es hora de que sepas a quien entregar tu corazón.

Una capa más no va a cambiar las grietas tal vez necesitas consejo profesional.

Por mi parte puedes irte un poco a la mierda, un poco nada más.

Que en todos lados hay malos pintores que quieren dibujar corazones.

Respira hondo y sostén el pincel tocará intentarlo más de una vez.

Quise una corbata y acabé de otra guisa, pálido en el futuro que se avecina, un chiquillo que vomita en cada esquina.

Perdona que no arranque el motor del pintor ahora siempre hay alguno dispuesto a ayudar, la crisis les quito algo mejor que roer.

Suerte tienes que sepa pintar acuarelas dulces a la orilla del mar, anteojos de pirata te tendré que robar.

Suerte que ya no puedes más tiempo perder buscando otro pirata que te llene de pasión.

Es hora de que aprendas a entonar la canción que libera el alma encerrada tras barrotes saltando a la torera el vallado precoz que capturaste nena a la primera ocasión.

Salto de la cama que llamo a tu puerta no esperes más que el verano llegó a desabrochar el vestido después de pintar y tapar todas las rajas que descubren tu habitación, pasa pues por alto de artistas que pretenden conquistar 145

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

a base de pincel que ansían solo el rodillo pasar.

Escucha nena a este viejo cabrón experto en nada pero escucha.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Una de piratas ¡Tierra! Grito el vigía desde la cofa de gris pedernal.

Se acercaba al puerto el navío, el navío dispuesto a atacar.

Los cañones apuntan ya a las defensas de la ciudad.

Sable en mano el capitán, excitada la tripulación canta, salta, baila al compás del cañón.

El pueblo a una legua que tiembla al oírlos cantar.

Son los piratas quienes vienen a matar Sedientos de tragar tanta agua de mar.

El brillo del acero no consigue disimular el ocaso del terror preparado para aniquilar.

Gritan las olas, tibias y calaveras ya la espuma se encabrita, se siente la humedad.

Unos más que otros tras la refriega se calmarán.

El botín a su nave deseosos de cargar.

Un viejo mutilado desembarca el primero viejos barbudos en busca de dinero.

Son ladrones que roban a ladrones.

La mierda que cambia de manos conque tibias y calaveras están por doquier.

Alforjas repletas de monedas de oro, se afanan todos.

Da igual los hombres, siempre roban oro.

Cambia de manos el tesoro robado.

Convocados en el puente de un bergantín listos a saltar a robar al rival el oro cambiará de manos por y para siempre, piratas para siempre.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

31-08-17 Un pajarito Tweeteame otra vez dame un me gusta, dame un like eres mi pajarito, siempre cargado vuelas incluso en la noche porque soy un ser nocturno.

Puerta Llamé a la puerta y no recibo gratitud pero te mantuve la mirada.

Sé que tenía razón y subiré la escalera buscando otras puertas.

No hay futuro Si no hay futuro, ¿qué hacemos aquí?

Estamos jodidos.

Me pongo en lo peor a buscar una razón.

Cada día termina en una salida hacia la nueva aventura.

Nunca perderé lo bueno de mi mano ni lo malo.

Seguiré adelante con todo aunque no haya futuro.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Tierra y roca El estado puro sobre dos ruedas cada domingo tierra y roca, raíces y barro.

No hay enemigos es una máxima felicidad rodar en el paraíso.

La adrenalina sube y baja por senderos, trialeras y pistas.

El barro salpica y cubre lágrimas y sudor.

No importa el cansancio, estamos aquí para ganar, para ganarnos a nosotros mismos, los más duros rivales jamás vistos.

Mañana saldré otra vez a pedalear.

Disfrutaré y sufriré, todo a la vez sobre ruedas, como la vida misma que se compone de lo mejor y peor de nosotros.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

01-09-17 Insomnio Sucedió una noche que vi una película de Jane Fonda.

En la cama se dan vueltas en lugar de dormir.

La vela no se apaga en la cabeza.

El tic-tac del reloj se convierte en compañero, otro noctámbulo con la mente activa en la oscuridad.

Te abrazo en el lecho, ese que nos envuelve e sus sábanas.

No sabes porqué el tiempo pasa con los ojos abiertos noche tras noche sin la inspiración necesaria para cerrar ojo para cerrar la mente y encontrar el sueño.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Cuéntame un secreto inconfesable No me queda nada más que saber, algo prohibido, olvidado o vergonzoso, da igual, algo que me lleva de verdad.

Pon una melodía envolvente, quiero sentir algo embriagador con tu secreto.

Comparte conmigo ese pedacito de tu corazón, entonces será mío también y guardaré tu secreto con mucho respeto, faltaría más.

Danza un poquito la bailarina, la veo por la ventana, incapaz de revelar sus intimidades como yo, no como tú, que desnudas tu alma ante mi mínima insistencia.

Recibo muchas cartas, pero ninguna es de amor.

No me compadezcas, abandóname a los lobos.

Nunca olvido nada revélame el secreto que te atormenta y que me desquicie sin remedio.

Sus secretos de alcoba solo entre tú y yo, con la almohada de único testigo.

Compartimos algo más que el amor.

No pienses ya más en una orgía vikinga salpicada de sangre, vale más desenterrar un tesoro y mancharse de tierra húmeda, en paz y feliz, un secreto que se convierte 151

Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

en sueño, una pesadilla aparcada distante de una gasolinera.

02-09-17 No sé muy bien cómo No sé muy bien cómo pero al final se sale adelante.

Hay que saber tirarse a la piscina sin hacerse daño, sin dejar nada dentro que se pudra y nos amargue.

Sin miedo a sacar lo malo, aunque dé vergüenza.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

03-09-17 Poesía No cejo en el empeño de sentir un solo momento sin pensar en ti.

Acaba la semana, ya era hora, siempre llega con demora.

Respeto el tiempo que me ha tocado tocar el tambor contigo al lado.

Palabras feas que suenan a poesía prego a Dio che cossì sia.

Deja que te toque una vez más da igual lo que digan los demás.

La página blanca no queda vacía, piensa en lo que el sabio te decía.

Le toca ganar a las mujeres te cuidan para que seas como eres.

Ellas luchan por sacar adelante aunque seas un horrible mutante.

Malos tiempos para la métrica se combate siempre por la épica.

Que desahogo para el corazón escribir lo que siento es una pasión.

No veo el futuro que nunca llegó solo el cuaderno que alguien me legó.

Pena me da, esto se acaba; una nueva puerta, suena la aldaba.

Frente a la adversidad hay que verla como normal pues esa es la verdad para que no haga mal.

Un libro es un amigo que cuida de la realidad cuando cae en el olvido el mundo de verdad.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Progreso El progreso no hace prisioneros, tampoco pregunta si estás con él.

Está listo para vencer como un lobo eterno, que aunque no hay gloria en la lucha atrapa a todos en su seno.

El progreso es un súmmum de dioses, ni buenos ni malos, seres superiores como el hombre que aplasta la hormiga molesta con solo mover un dedo.

El progreso cambia lo incambiable, hace que corra el tullido, que calle el logorroico, conque se puede vivir en su contra a sabiendas que puede ahogarte, no importa que seas poetisa.

El progreso implica sangre, una melé de sentimientos que se oponen a la razón, mas la reina de la sabiduría equivoca a sus ciudadanos por un avance sin corazón.

El progreso de construye al hombre, más burros cada vez.

Por suerte hay mujeres que dan cordura a la vida y evitan la perdición pendenciera inminente a los machos dominantes.

El progreso cabe en una maleta, siempre está ahí, siempre hay una mañana y un café que calienta al viajero, es tu amigo y te odia, es tu madre y no.

El progreso lo aparqué a la salida del supermercado.

No tiene sentido porque sigue amaneciendo y eso no cambia las cosas.

Todo vuelve a empezar, progresa y regresa atrás.

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Poesías de mierda. Volumen II (Varias cartas de amor, muerte, mar y luego vida)

Settembre Ancchio voglio essere in spiaggia, non tornare più non capire più.

Per tanti anni ho cercato il sole.

Sai che lo amo, sai che neanche lo voglio cossì bene.

Hai provato a nuotare nel fango?

C’è qualcosa di romántico quando bevi un caffè e finisci davanti al altare.

Paura direi!

Arriva settembre, sole dove sei?

Mi serve un altro caffè per seguire sveglio alla mattina.

Non volevo dire ciao, ma i nemici dello estate tifano forte per la caduta del sole.

Mi sento solo, lottando contro tutti quando ancora a settembre inizia il calcio in culo.

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