Poesía de lo sencillo by Alvaro TG

PoesĂa de lo sencillo

Ă lvaro Trigueros Gallastegui

PoesĂa de lo sencillo

Ă lvaro Trigueros Gallastegui

PoesĂa de los sencillo _________________________________________________________

Septiembre 2017 Febrero 2019

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Introducción Cerca de año y medio de vivencias, pensamientos recogidos en líneas de papel llenas de significado, incoherencia y abstracción. Una colección que recoge 178 poemas, algún ensayo, cuento y una carta. Todo eso, lo dicho, es lo que aparece a continuación, ideas dispares sobre la vida, la muerte, el amor, los paisajes observados en la ciudad y más allá de ella, en noches repletas de significado, miradas descaradas a la luna, la alegría del sol y las flores, los pecados capitales, descritos uno a uno y traídos por las nubes a lo largo de la semana, los cinco sentidos de la percepción, tan latentes ellos. que se topan con las páginas marrones, pues de tal color son en el manuscrito, papel muy reciclado que recoge historias terribles y otras no tanto. Un año y medio da para mucho, las estaciones donde los pasajeros de Madrid se apean en días blancos, fríos invernales, horizontes inertes, la sequedad estiva acompañada del sudor que resbala por la piel, el sudor en la frente mientras por los túneles subterráneos nos movemos a través de la ciudad, olor a trabajo es lo que hay en ese metro, repleto de un vacío en compañía. Es mucho lo que tiene cabida tras esto, como la secesión que por largo tiempo las mentes ocupó, y otros temas, como los enigmas del cerebro con los que convivimos a diario, esos siempre estuvieron y seguirán, incluso mientras dure el procès cientos de incógnitas llamarán a la puerta en busca de atención. Un cuento que presumía de ser infantil en una verdad mentirosa, El niño que quiso ser árbol engloba pensamientos mucho más expandidos que los que caben en una mente precoz. Tantos Enigmas pueden guardar las palabras y las ideas que el límite está escrito en el infinito, eso sí, numerado como en una lista ordenada, para que no se pierden y dejen de ser líneas vagabundas. El aislamiento queda lleno en el vacío social que narra el Ensayo sobre la soledad. No se trata más que de un compendio de lo vivido, visto, escrito, olido, tocado, probado, escuchado por éste vuestro escriba. La intención fue extraer lo de dentro, lo observado, a veces lo pensado o lo que la imaginación se atreve a contarnos. Tras este tercer volumen de poesías, pronto despegará la edición del cuarto y el quinto ya hace apuntes en la mente, en cuadernos, en tachones que lo cuentan todo.

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06-09-17 I.

Deseo

El deseo tiene una ambición que nunca muere, incluso cuando se le echa a los lobos se respeta su nombre. No hay tiempo para pensarlo con calma, puja fuerte a la puerta. Los pobres no pueden perder el tiempo con preliminares, su deseo muere a medianoche para recargar las pilas de la pasión. Renace siempre la muerte, incluso la de las palabras. Soy lento con ellas pero rápido con los pies. Concédeme este baile.

II.

Sirenas de Vallecas

Me centro en defecar y no morir en el intento. Cada día echo todo, me quedo solo con la vida, solo con lo que me queda de auténtico y verdadero. Son las sirenas de policía que atruenan la noche vallecana, hasta cuando me siento en el baño. Ni no, ni no, otra noche de sirenas en la calle, insomnio contemplando las estrellas, también hay luna llena, pensando que dormirás cuando la vida acabe; lejos de aquí, muy lejos de las sirenas de Vallecas.

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III.

El redactor

Es solo un redactor que pasa calor en su piso vallecano. ¿Cómo lo combate? Los pobres de su clase, esos que parecen trabajar por amor al arte tras perder años en los estudios, esos que también comen, se desnudan al llegar a casa, es puro verano. Las noches de luna el calor agobia. La cerveza sustituye al aire acondicionado y los recuerdos pueblan las palabras sacadas desnudas en una noche de verano, mientras fuera atruenan las sirenas.

10-09-17 IV.

Protegido en la llanura de tu pecho

Tumbado sobre ti envuelto en ti sobre tu pecho, en tu pecho, agarrando tu pecho, en la zona de confort de la vida, ¿qué más hay? ¿eh? ¿qué más hay en la vida? Cuánta razón tengo cuando hablo de lo que realmente importa, de las palabras que son hechos, reales como hechos. Lejos de ser pensamientos guarros, el motor que mueve este mundo merece ser elogiado mucho más allá de los sueños oníricos, de la llanura de tu pecho.

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15-09-19 V.

#Conectados

Cuando el cordón umbilical se convierte en USB es hora de salir del paraíso. No hay espacio ya para tanto mega en el sudor de la cama. Tanto conectado muere condenado por la batería descargada que el momento llegue, chicos que ya no piensan en hadas. Te noto a ti, al respirar fuera de lo convencional sin tu cordón umbilical rezando por no ser uno más. Sin ton ni son, solo chateo ni te hablo ni te veo en pocas líneas todo queda dicho, apágalo, apágalo, es un bicho.

VI.

Soy alcohólico

Hola, soy alcohólico. Hola alcohólico, responden todos. Soy un débil que trata de levantarse sin ayuda, despreciado cada mañana, por la vida, solo agraciado por Dios, quien ayuda cuando visitamos catacumbas, al menos eso pensamos… Sigue con tu historia, la guía le pide.

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VII.

Pinturas de guerra

Pinturas de guerra que decoran tu rostro. Guerra sucia que esconde tus ojeras. El maquillaje camufla el mundo, son marines que salen cada mañana a la calle dispuestos a ocultar la verdad, a guardar la realidad. Dejando ya de lado el lado romántico de la vida, te sigues pintando a la menor ocasión , sin acordarte de los secretos del otro lado de la cama. Los rasgos quedan ocultos tras la falsedad de sus marcas. Es un mundo que yace en cada cama, mancha las sábanas son su sonrisa a pesar de estar en guerra.

17-09-17 VIII.

El silencio

Todo lo que callo lo suelto en dos míseras estrofas. Mi entusiasmo resuena en las calles, alto y fuerte, como yo, pero en las calles. Siento que no se me escuche.

IX.

Mi bicicleta

Hablo con mi bicicleta, joder, dirás que estoy loco, pero ella es mi amor, y claro, la admiro y respeto.

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Son días ya sin tocarla y no dejo de pensar en ella. Son ya tantos años a su lado, dentro de mi mente que me arrasa como un tsunami. Gira alrededor del mundo una rueda que no parará y acerca caminos a golpe de pedal. A golpe de pedal fui conquistando tu corazón de hierro. Bombeo la sangre que te da vida. Mimas la pasión que me da alegría. Kilómetro a kilómetro descubro el mundo sobre ti cuando una verdadera pasión se convierte en una forma de vida. Tantos son quienes desean sentarse en tu sillín, conque salvo el culo siendo el más rápido. Seguir vivos depende de nosotros, sabiendo hacia dónde avanzar, siendo fuertes al subir las montañas en las etapas duras que nos pone el recorrido. Velocistas y rodadores entre ellos defiendo mi torpeza, aguanto el equilibrio en la carretera, en la arena, en el barro.

26-09-17 X.

Mi barco

Rumbo a la deriva navega mi barco sobre el barro son sus maderas podridas en un mar de arcilla.

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Las velas que fueron quemadas por fuego amigo, mientras tú te arrimabas en el cielo conmigo. Fui capitán de una nave hundida que respira una vida submarina, dispuesto a saltar al vacío por ti, nena, sobre una cruz. Déjame surcar tu piel acariciar con el timón en los días de huracán clavándome al fondo del mar. Echaste el ancla tierras atrás donde otra armada puede arribar, donde las olas de la gaviota alcanzarán la orilla ignota.

XI.

Sampler

Hice un sampler con mi vida lo puse a repetir noche y día, y dice, hay un planeta más allá de Plutón que respira el mismo aire que tú y yo, y estás tan lejos que no te huelo ya, en un planeta mucho más allá que Plutón. Seguramente tendrás razón resuena fuerte en el corazón algunas palabras que cerré en el cajón ya no sirven de nada pierdo la sensación que tu cuerpo era la tentación del mal. Y despertar a tu lado en una playa fría un día gris de invasión al borde de la desesperación perdona que me ría de tu cara divertida reflejada en la orilla del mal.

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Qué pena, no veo Plutón lo tapa la contaminación, la culpa es de la nación, lo cubre con la bandera, la única verdadera a este lado del Orión. Acaba aquí una lejana canción de un amor ciego que se perdió en los cimientos de la pasión.

18-10-17 XII.

El hilo

He perdido el hilo de la vida, ¿de qué va? Es una película a la que llegué tarde, es mi vida. Solo puedo odiar al director de mi film, que de corto pasó a largometraje. ¿Quién me dirige? ¿Quién grita las órdenes desde esa silla que reza director? ¿A quién se le ocurrirá comprar mis libros? Tal vez cambien de idea cuando vean el metraje. Si aún no has perdido el hilo es que la trama fue buena, y yo que pensaba estar perdido en mi bohemia… Tengo ganas de romanticismo ¿dónde lo han escondido? * Me gustaba más el mundo analógico. Aprendí a besar antes de lo tecnológico * Los obreros lloran sudor 9

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XIII.

Un penco

Recibí esa nota años atrás. Me pongo ese grado ahora acá. La ventana tiembla, un guitarrista suena una balada negra no se puede amar tanto cuando odias a tu vecina la que linda con mi cocina la que inspira mi bilirrubina la que me muestra su ruina. Es un penco lo digo sin remordimientos, gusta menos que un higo sin estremecimientos, Es un penco, lo juro sin resentimientos en mi postura perdura acaso con estreñimiento. Amor, te dije, mientras dormías. Respira hondo, baila Rock ‘n roll. Amor, me dijiste, mientras comías, por supuestón. No hay manera de decir penco adiós. Con tacto he de ir penco adiós. Recibí esa nota con una explosión de ira sin una explicación. Tu amor rebaja los costes de toda experiencia anterior, por Dios no me asustes te colocas a mi lado posterior. Falto de vergüenza para concretar palabras feas que vayan a dañar y se conviertan en malestar. No te preocupes, me voy a bañar.

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23-10-17 XIV.

Sueños del futuro

Mañana tendré un sueño cuando vaya a la cama que despejará todas esas mis dudas, que acabará con aquellas pesadillas pretéritas. Que los hombres de la ciencia que apuntan tantos victoriosos al describir el tiempo, de la misma manera que describo tu cuerpo para mí. Ayer soñé que mañana soñaría con una solución para Cataluña, incluso algo que nadie veía ni rascando fuerte con la uña. Descubiertas las incógnitas de con quién dormiría cada noche arropado por sus acólitas, amar no era un derroche. Despertaré solo y bien acompañado por botellas de cerveza alrededor mía recordando que a tu lado estuve mientras sorbo café en el comedor. Pero, que bien, ya no me das la lata con tus cantares de gesta ni me esperas metida en tu bata, ahora que el café se me indigesta. Despierta el lado amargo de mi cabeza, el trago ha sido largo y merezco una siesta. No es que haya aprendido mucho a tu lado, mas bien he perdido al tirar el dado. ¡Despierta maldito! ¡Despierta bendito! ¡Despierta! Me repito ¡Despierta! ¡Despierta!

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XV.

Un comunista consumista

Fiel a ir contracorriente para no parecerse a la gente quería ante todo algo diferente y para eso hay que ser valiente. Se pidió ser comunista consumista. Tan estrafalaria no era la idea, pues en China se lleva y ellos son los reyes que trabajan como bueyes en pos de un futuro sin leyes; mas aquellos del capitalismo que sujetan al hombre atado al comunismo y no le dan lumbre. Acaba así un cantar de lo irreal despedazado por un soldado leal y su baile visceral lejos de la corriente fluvial.

Una niña dijo “ven conmigo”. Su madre dijo “acuéstate conmigo”. * La vida es una extraña noria, baja a la vida de una vez * Poesía fugaz un algo inminente sucede contracorriente escapa a la memoria del poeta puesto en boca

27-10-17 XVI.

Pedacitos

La lluvia se llevó la mierda que la poesía soltó dos metros por encima de la superficie de la Tierra. 12

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La lluvia secó tus ansias de libertad, pegado a un sofá, inmune ya, El poeta viajó por toda la Vía Láctea sin llegar a ningún lugar, sin estaciones de tránsito donde descansar. Las páginas de su libro parecen infinitas; no hay en el mundo tinta suficiente para tanto cantar.

25-10-17 XVII.

Sonético

¡Páralo! Para ese maldito tren, ¡maldito ya! Capaz no eres ni de salvarme, por Dios, hasta un labriego lo haría por los dos. No soy quien te espere entonces por allá. En una estación de tránsito estás tú. En los albores del pecado yaces junto a una dama no sabes qué haces. Contento en su regazo sobre un tutú. No importa más, partió y se marchó el tren ¿A dónde? Decías tú tan insistente, sin disimular siquiera tu desdén. No corras, saca la mano, detente mientras con la otra mano tiende el sostén deseabas que amainara la corriente.

28-10-17 XVIII.

Su gran viaje

Era la noche antes de empezar su gran viaje. Sentado solo ante una mesa de madera al otro lado del mundo. Llegó en la estación de las lluvias, sin saberlo.

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Fuera diluviaba y las tozudas gotas perforaban la tierra. El barro lo salpicaba todo. Protegido por su larga cabellera pensaba en la etapa que iniciaba mañana, “su gran viaje”. Solo iniciaba su andadura desde el cono sur de un mundo al que no entendía ni entendió. Tal vez caminando lo entendería todo.

XIX.

Odio los nacionalismos

Más de una vez te lo dije amiga bandera. Odio los nacionalismos, el amor a una tierra, cuando toda es tan bella y deseo respirar cachitos en todas partes. Tanta defensa de lo indefendible me lleva a odiar. Sujetos a la solapa con imperdible su mente no puede variar. Unos que se quieren ir, unos que no quieren que se vayan. Qué más da, estamos jodidos, dependemos de los que están idos. Un hijo no quiere a su madre se va aunque ella ladre. Y un padre no puede decir quieto aunque sea el presidente electo.

XX.

El internacionalista

Fueron tiempos en que besar una bandera era lo corriente, una sola a mi pesar, su concepto no entra en mi mente

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pues no se admite la idea diferente y la cuerda se puede tensar. Me declaré internacionalista por ley, era la consecuencia de quererte tanto, fui incondicional como un buey y cuando estalló la guerra salió mi llanto. ¡Ama a todas las banderas! Dije, ¡ey! ¡Ama a todas! Son un encanto. Feo es pelearse por una cuando a todas amar en unidad colma incluso a la Luna, garante de eterna felicidad con sonrisa perruna pues debemos vivir en hermandad.

Visten trajes y corbatas van de putas y cubatas * Soy tan profundo que me encanta el subsuelo *

XXI.

Una estelada en Madrid

Es la diversión del poema quien acrecienta el deseo por no parar el dilema de soltar eso que poseo. Aún no la he visto pero la busco en algún balcón de Madrid, en alguna ventana de la capital, una estelada en Madrid que puede ser tanto letal. Una Cataluña que se va, imparable en la marea y el presidente cacarea, pretende que nadie lo vea mientras el noreste peninsular piensa en segregar. Escucha primero para poder dar solución 15

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presidente del pueblo al asunto de la secesión. Sigo por los barrios, camino por las calles, me fijo en los portales. Madrid es un villorrio, siempre en fiesta, un bodorrio con chicos que visten metales hablan de cosas naturales como de una bandera, cuál es la verdadera, amo a todas, toco madera, odio a todas, que se vayan a la hoguera. Sé que es un cuento de hadas buscar esteladas en Madrid capital. Siento que te tienen hechizada para que odies la estelada. Los niños pintan en la calzada, es Madrid capital es tu capital mundial.

XXII.

Un poemita no hace daño

Pues claro que vivo en el barrio del desengaño, alejado de la bondad donde hasta los viejos hacen daño. Apoyo calvos codos en pupitre me desvisto si voy al baño me alimento con alpiste, sé que si escribo un poema al año tal vez te desvistes, tranquila, no hace daño.

XXIII. Los sueños del futuro Toc, toc. No estoy, no me voy a levantar. Todavía sueño enroscado en la almohada. Desperté pensando en mis sueños se habían cumplido, pero era imposible lograr todo aquel esplendor de deseos. 16

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Tendré pues otras aspiraciones que perseguir mientras no sea consciente de la vida.

Caballero de aspecto fiero corazón enfermo y férreo * Dios mío, que he hecho yo para seguir vivo * Tengo el amor tan afilado que corto

28-10-17 XXIV. Un día el mar sabía a sangre Fui corresponsal de guerra enviando crónicas desde el otro lado del mar. La paz nunca llegó aunque estuve a tu lado allí, en el frente. Vivimos juntos por muchos años, sin perdices y esos engaños, amando al mar, viendo las olas llegar. Sorbimos un largo trago de aquellas aguas un día que el mar sabía a sangre. Pasaron pues tantos años que envejecimos más que el palangre. A mi lado reposa nada más que un recuerdo que eriza la espalda si pienso en tu falda.

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Todo lo que cayó lo suelto en dos míseras líneas *

Una de esas mañanas que me desperté y ante el espejo dije “Tengo 40 años, no puedo ir todos los días en camiseta y zapatillas”

XXV.

Dios es un pollo

Es un día nutrido de ideas estúpidas tenidas en sueños. Solo al despertar me di cuenta que todo había cambiado, murió la religión y Dios es un pollo. Crucificado en un balcón al alcance de los demonios que se ríen de la gente que se cree decente tras amar la madera sagrada consagrada por un demente. Dios es un pollo se dice desde entonces. El cura ya no bendice, no hay estatuas de bronce. Fue cuando la iglesia desapareció, ya nadie la ama. El altar queda viudo y el misal se vendió. Los monaguillos bajaron al averno para vernos, a nosotros, los mundanos que no reciben amor de Dios. Llegó el hambre y un pollo andaba suelto. Los niños sin corazón y con ganas de vivir 18

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dieron caza a Dios para comerse a ese pollo. Deidad que alimenta las almas sangrientas de humanos sin bandera, movidos solo por la certeza de los instintos de la naturaleza. Intenta dar sentido a tu vida para hallar la explicación.

30-10-17 XXVI. El cartero Todo cartero debe tener un estupendo repertorio de mentiras creíbles que contar a sus jefes. Las horas de calle, la lluvia es su peaje graznidos que no harán que calle las damas le cobran vasallaje. Henchida la saca de viejas postales que nunca soltó. Siempre a su vera 1.000 historias que tener a mano. No se ha de creer todo lo que dicen del cartero. Su sucio aspecto tan solo se recuerda los domingos en misa de mañana. Dale mis recuerdos cuando roces el buzón.

XXVII. Queda la música Tanta música escuché que olvidé las palabras de los cuervos. Tantas razones para seguir respirando que olvidé el sentido de la vida. Y a pesar que el disco volvió al inicio, no arrancó jamás como solía, cuando me entregabas casetes nuevos cada noche, 19

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después justo de desordenar las sábanas de mi cama. Tenía tanto frío que me cubrí con las melodías que el cartero soltaba en mi buzón. Lentamente me fui dando cuenta de los mensajes que escribías en la almohada, que cada vez tus visitas eran menos frecuentes. Menos mal que me queda la música.

01-11-17 XXVIII. Hoyos en el jardín Qué tal la semana. Escribí 10 poemas sin hablar de ti. Aproveché la vida respirando fuerte para que cada momento permanezca marcado, lejos del olvido. No sabes cuánto cuesta respirar cuando alrededor la nada se levanta, como un jardín de vacío infinito. Lloras aunque no quedan lágrimas en mi interior para acompañar tu lamento. Por suerte soy fuerte y me ingenio que no caben más hoyos en el jardín, que las palas deben descansar.

El país de Don Quijote está lleno de Sancho Panzas * Escribo sonetos para que no se enrroñezca el cerebro

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Puigdemont es de la ETA * El aburrimiento te hace buscar lo intenso

04-11-17 XXIX. No queda nada No queda nada de tu fortaleza perdida tras tanta cerveza que aniquila la certeza de los muebles que tuvo tu cabeza. No queda nada de los indios, esos que lucharon limpios de la palabra de un dios amable con los impíos. No queda nada de la paz verdadera aunque fuese duradera, perdida mi alma entera en pos de una quimera. No queda nada aunque rías por las calles o te enfrentes en el valle. No me claves más puñales, sabes que estoy en pañales.

XXX.

4 estrofas

Aunque lo evito, pienso en ti cuando perdí el bus, creí que morí mas un puñal incrustado más allá del corazón que queda desahuciado el loco que perdió la razón. Un viaje en barco a Nueva York truncó su vida, pero para bien. Entonces no fui yo el que trunco su vida, pero para mal. Un tronco caído lloraba al ver la botella rota, se ve que no admite derrota tras ver cómo el río paraba. 21

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Desaparecido y tras muchas lunas solo cabe la idea oportuna, esperando en la maleza por un beso, uno que sepa a flores dado por un poseso queda más grande que los soles.

XXXI. Flores Río, valle y flores, entre ellos hay amores , lo dicen los girasoles al desprender sus olores. Cabizbajos los pájaros pasan por los aros, de las flores fiaros en campos sucios de barros. Son solo los girasoles verdes que de amarillos quedan inertes conque a su lado quiero verte, sé que por eso no muerdes. Un jardín sin sus flores es frío, no sobran palabras en su río ni aguas en su libro tómalo corazón, cógelo con brío.

XXXII. Canciones que aburren a las bestias hermosas que no quieren molestias, a la sombra las hortensias duras y tiesas, crecen hiniestas. Es natural el proceso hay que tomarse un receso tras una vida de exceso en tu mano lo dejo. Descúbrete en el espejo ya ves que estoy lejos por salvar mi pellejo yo así me despejo. No quiero ser un pendejo

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ganaré el proceso, por eso me excuso cansado del uso lo tuyo es abuso sabes que soy obtuso ya ni siquiera madrugo lo sé, soy un mendrugo un tipo muy burro contigo no me aburro pues no soy cazurro tengo un buen curro justo al lado del tuyo escucha mi murmullo es casi un arrullo uf, vaya rollo menudo embrollo embrujo del bueno el campo es de heno, de trigo y centeno y el proceso empezado olvidado ha quedado al lanzar los dados justo a tu lado las flores han pasado un guiño añado.

XXXIII. La rima Llévame a visitar la inopia mi vida parece una copia cierto que no es propia, el estado me la expropia. Quiero pasear por el parque. Quiero saber si preguntarte. 23

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Quiero conocer tu desmarque. Quiero verte en el embarque. De una vida de ensueño cuando era pequeño ahora parezco un leño en la casa de empeño. Esto pasa porque no me empeño en la vida y dejo pasar el tiempo cuando sopla el viento penetra fuerte en la herida. Me embarco pues en una rima que empieza siendo asonante conque termina consonante, es una rima pasada en harina, rebozada en un plato salado saludado por un ángel alado con cara de estar empalado y a la rima atado. Asonante Consonante aprendiz de cantante la rima es constante hasta llegar a esta parte ya el final de una historia mutante triste discordante es ya el final dulce amante.

XXXIV. La hora Esta noche para dormir me pido el desierto tapado por estrellas sueño despierto arropado por botellas siento tu aliento. Esta noche para olvidar paseo por las calles repletas de vida fuera y dentro de los portales muero de envidia dentro de mí solo hay males. Será la hora pues de jugar conque olvidaré el pasado 24

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los días grises a tu lado nunca son tristes aunque el corazón esté helado.

XXXV. Dos más Dos más, dos más para llegar y aprender a malvivir. No sé qué decir si te doy la lata o te cuento la historia de una mulata encerrada en una noria. Nada te delata subida a la gloria. Voy a narrar una canción sin ninguna intención más que aspirar a arañar a arañar a aspirar a ver salir el sol tras la oscuridad a descubrir tu rol en esta ciudad donde vive un trol con impunidad sin ningún control. Una más, una más para acabar y poder por fin vivir. No sé qué decir si voy a desaparecer de una vez por todas, ya no voy a crecer ni creer en las modas. Voy a cantar un cuento, lo siento, soy un tormento más que amante, ignorante o un ignorante de amante que ve morir la Luna al nacer el resplandor que no se fía de ninguna de las de alrededor y la historia continúa no te pares corredor escoge a la oportuna.

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XXXVI. Un accidente Me quieres conducir a un callejón sin salida camuflado por la noche con la espalda molida tras sufrir un choque la vida queda partida, ya no somos bloque, tan solo bebida que evita reproches. Tuvimos un fuerte accidente perdimos la partida pues no salimos con vida. Tenemos cuentas pendientes, toca hablar en el infierno, tranquila, me pondré tierno. Sabes, esto es ya concluyente, la apuesta está ganada, nos perdimos la nada.

XXXVII. Érase un procès Molt ben, dice Trapero, y se escucha en el mundo entero. A muchos mola y le hacen la ola. Poco después nos llega el Procès, es la hora de la votación, ilegal, grita la Constitución. El 1-O salen a la calle a estos catalanes no hay quien los pare los tuppers ese día son urnas termina todo en refriegas diurnas. De brazos cruzados están los mossos el pastel es muy pringoso. La Guardia Civil y la Nacional pegan hostias al personal. Hay que ver, jolín cómo están los del Piolín. Senyeras y esteladas banderas arribadas.

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Rivera y Arrimadas la sardana es bailada. Catalanes españoles y españoles catalanes. Lo vota el Parlament no entran en sus planes. Una república de 8 segundos Puchi marca el paso, un dos. Es ilegal , anticonstitucional, se puede procesar al Procès. Pues a la cárcel que se van los Jordis esto tiene más gracia que los cómics. Luego de nuevo es proclamada y por algunos aclamada, ella es la república, Puchi clava una pica muy cerca de Flandes ¿Mande? Sí, a Bruselas que se va Puigdemont dejando abandonada a su nación. Mientras en Madrid sigue el desliz. La jueza Lamela encarcela consellers les da candela los quiere coger. Al vice Jonqueras le envían a Estremera por más que quieras que lío de banderas. Mientras tanto las empresas se van del país catalán y sigue la confusión con el Govern en suspensión. Agravios fuertes como la rebelión el Parlament pidió la secesión ¡Ay! Qué horror de canción cuándo acaba este problemón.

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07-11-17 XXXVIII. Grita el silencio desde lo más profundo de los sueños. Cada atardecer la Luna habla cinco minutos con el Sol. Se dicen cosas al oído, cosas secretas. La tierra habla con el agua, también; el murmullo de los arroyos lo rebela. Hace tanto calor que me tapo de frío y nado en el olvido todo ello por recordar.

08-11-17 Dios después de hacer al hombre se suicidó. Dijo, la que liado, dios.

10-11-17 XXXIX. Pecados capitales Siete pecados capitales que son siete verdades. Pecamos todos a diario pues en estas siete verdades. Dios no es un buen notario. * De en medio estoy que me quito, quiero que me quieran un poquito.

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10-11-17 XL.

Ética de los siete pecados capitales

Navegando contra la corriente, hacia la cuesta arriba de la vida, dejándose bigote y dando por ganada la partida. Escapo a las buenas costumbres por ello me empeño en subir cumbres, cuesta arriba, todo se hace cuesta arriba cuando el río suena y en sus aguas ahogo la pena lejos de entender la razón pues siete pecados capitales escuecen como verdades, que aunque el fuego las escupa, su ética no admite disculpa. De costumbres decía, pero son usos mundanos muy propios del ser humano.

12-11-17 El cerdo come pienso. Yo como cerdo, y luego pienso. * Al final del camino hay una curva Al final de la vida hay muerte Es al final cuando se encuentra sentido a la vida, cuando la muerte encuentra su curva. * Me cansé de escuchar el discurso de los hombres sabios; ya solo presto atención a las mujeres idiotas.

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XLI.

Pecó el poeta

Decíase del poeta que entregó su vida a cambio de una muerte indigna. Indigno es el indigente indígena que descalzo sobrevive donde otros no son capaces de hincar la bota. Pecó, pecó y herró el poeta, sabedor del error humano. Su picardía era audaz, veloz el tormento de su alma, congestionada por los mocos de la sabiduría. La nostalgia lo tumbó en cama, cubierto por un parche en ambos ojos que decía “tu muerte está aquí, poeta”. Nadie sabe cuánto vale la vida, hasta que descubre la muerte.

12-11-17 XLII.

Envidia

Su poesía fina y descarada me enturbiaba el alma, por sus palabras de amor, odio y angostura. Quise ser como él, quise triunfar bajo ella y perdí esa partida, una y otra vez, mi vida derretida. Entonces intenté abrazar el sol, ser más alto que ella, más guapo que él. Envidia, era pura envidia cochina lo que mis sesos torturaba, lo que mi piel supuraba. Tan poquito fui que me cambié por él, 30

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todo un triunfador con corona de laurel.

XLIII.

Gula

A deshoras y entre horas comer, jalar es todo lo que adoras. Me picaba el gusanillo de la gula, tanto que sucumbí como atraído por el vuelo de un colibrí. La soledad y desesperación me arrastran a un camino de perdición, donde el voraz apetito crecía al mismo ritmo que la angustia. ¡Oh! Qué maña vida me daba la comida. Panceta, queso y salchichón, pan que alimenta el corazón de un perdedor solitario que solo busca la paz a diario, que solo abraza la cama como un sudario.

XLIV.

Pereza

Es horrible el miedo del hombre que vive en el espacio exterior. No puede trabajar, ni quiere trabajar, es la pereza universal, no hay quien aguante ya, a su lado nadie quiere estar, es la pereza universal. Vamos a intentar, una mano le vamos a dar, que no se consuma sin crecer, que no se gaste sin reír, que no se agote sin descansar,

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que no se vaya sin probar. Entre todos le vamos a ayudar a escapar de esa vaguedad. Lacayo del sofá, siervo de la programación, esclavo de la habitación. No perdona dios la siesta, no aguanta, molesta. Por la tarde se echó a perder y paró de florecer.

XLV.

Soberbia

Fue un mal menor que se convirtió en algo mucho mayor. ¿Por qué? Era soberbia derramada a borbotones de la frente a los pies. Aunque diese la vuelta a la Tierra una y otra vez imposible era despertar con el alma en la calma, había sobre mi cama una cruz, pesada como la carga sobre mis hombros. Aliento y ausencia de calor por no respetar el corazón diverso de tu interior. Los padres ladraban al oírlo callar. Agujas finas para hacerlo despertar. Dos copas de vino en el altar, dos hostias sagradas te voy a dar.

XLVI.

Ira

Iré por la vera de la vereda, esquivando las esquirlas que escupa la ira de tu cerebro, pensando solo en verdades verdaderas, tan reales como el humo que me vendiste.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Huiré de mi propia ira abandonando nuestro pasado y marcándome como objetivo un oscuro futuro en los pantanos lejos de la memoria. Moriré en paz lo que me quede de vida y procurando que los renglones rectos no se vean por el camino.

XLVII. Avaricia Otra página para mí, que no pare de fluir la tinta que bombea la pluma. El descalabro de vuestra sucia sociedad hizo que metiera mis mudas en un saco para poner rumbo al sur, en busca de montañas más calientes y aguas turbias, un vergel solo para mí. Donde se rompe el saco estarás dispuesta a darme la mano. El trigo seco de Andalucía quiero. El viento sordo de la Mancha quiero. Ser Don Quijote entre Sancho Panzas quiero.

XLVIII. Lujuria Despierto, trabajo vivo y cago en el lugar donde no quiero estar, al que no pertenezco. El ideal queda lejos de todo, aparcado más allá, abandonado en la lujuria que es tu cuerpo, allí, lejos de mí. No tengo perdón por dejar pasar tu pecado. Las cuerdas mal amarradas propician la fuga de la lujuria. 33

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Ahora pareces estar más allá de las estrellas, a más de 1.000 jodidas millas de distancia de estar bien.

14-11-17 Ce ne un R-11 per scopare sotto la nave. Chi sono? Rural Zombies. Scoprilo. * Sento il suno della música e voglio volare là su, là giù, cosa centra? * Innamorato di un modo di guardare, innamorato dei toui occhi, * La voglia di pelle è cossì grande che vince tutto. * Cerco il suono della vita Come fa?

15-11-17 XLIX.

Oigo

Ya no oigo a los vivos a mi alrededor. La tuerca del ojo se gira poquito a poquito. Creo que estoy muerto entre tantos vivos o tal vez sea al revés.

Siento

Cada bello que se eriza enciende una llama de deseo interior salpicada por el calor de la piel. 34

LI.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Veo

Gatos y perros vociferan en la cuesta como personas que ladran en mi siesta. Veo a todos ellos por mi ventana. Odio a todos con muchas ganas.

LII.

Pruebo

Un seno en la boca me regresa en sueños cada vez que la vida pesa. Pruebo sabores que me lleven a los sueños.

LIII.

Huelo

La podredumbre sube desde la calle penetra por la ventana no hay quien lo aguante. Huele mal, la vida huele fatal. La culpa es de la humanidad que no se quiere lavar y, por tanto, huele mal.

16-11-17 LIV. La vida es una partida de cartas, juega mucho la suerte, por eso gana quien más sonría a esas cartas que te tocan en mano.

LV. Llegué a escribir un poema en el que las palabras quedaban bonitas juntas unas tras otras, como si la vida en ocasiones fuese bella. 35

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LVI. Un coche fúnebre discurre a toda velocidad. Es de noche en la autopista. Busca muertos, busca, a toda velocidad en busca de una nueva víctima, una víctima joven que no valga nada, porque la nada es lo que transporta, la nada es la muerte.

LVII.

17 poemas envenenados

Ya es invierno en Villaverde Bajo, me caliento si como sopa de ajo. El chico del bar es muy majo, me saluda cuando voy al tajo. Sobre la vereda vuela un grajo, hoy no lo veo pues tomo un atajo que me lleva hasta el río abajo, para intentar olvidarte, que si no mi corazón me rajo, como sabes, con malas artes. Eso no importa, estoy ya hecho gajos. Pienso solo en liquidarte, ya es invierno en Villaverde Bajo, pienso solo en liquidarte, pero estate tranquila, que lo haré con arte.

LVIII.

Un nombre tan largo para un poema tan breve

Dos versos, sí, dos versos. * Las palabras bonitas no salvan vidas, las malas acciones sí.

LIX.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

El incesto

Todos hijos de dos, de esa pareja mística de Eva y Adán, de descendientes incestuosos, que primo con prima acaban con la vida. Guerra fratricida fruto del incesto. Nuestro mayor defecto es la vida y matarnos como hermanos, así es muy difícil amarnos.

17-11-17 LX.

Versos de metro

Voy a bailar una noche más, que la muerte es muy lenta. * A pedacitos tengo el alma cuando por las mañanas me sumerjo en los túneles del metro. * A pedacitos tengo el alma si respiro de este mundo contaminado. * Sé solo sumar con los dedos, no necesito más de esta vida. Veo las personas desfilando a mi alrededor entre ronquidos peregrinos de esperanza, lo mismo cada mañana. * Tan dormido aun, que no soy capaz de entender dos líneas seguidas de la novela. Capaz solo de sobrellevar un día más persiguiendo la nada. * Me pica el clítoris de ser tan machista. 37

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Cada mañana al madrugar me suicido un poco. Todos los días en el trabajo me suicido un poco más. En mi ciudad contaminada me suicido a cada bocanada de aire que tomo.

LXI. Quise abusar de la vida, buscándole un significado cruel. Vomito una lágrima justo cuando pienso en ti, solo en soledad mastico un recuerdo oxidado de cuando me acordaba de ti, de allá cuando cosas sabías. Solo en soledad. Tan viva la pasión de tu recuerdo en mí que profundamente imposible es olvidar. Por tanto, cuando más quiere lo que menos no quiere es putada para ambos. Qué hacer Se pregunta entonces el poeta mirando el horizonte. ¿Decimos adiós al pasado y seguimos diferentes vías? No es fácil vivir cuando intereses diferentes se cruzan por los caminos. Mi mente sigue un sendero torturado al que no hayo cura. Creo que debo romper lazos para aparcar la pena. Creo que debo decirte adiós y entonces poder olvidar.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXII.

Soy un necio

Estoy cansado y por eso miro la nada, sentado en una silla en el más sepulcral de los silencios. Rodeado por vacío con la mente en negro, ojos cerrados y corazón que casi no late. Éste soy yo, un cansado de la nada vociferando como un necio ajeno a su sociedad. Es el frío que hace pensar en el pasado, los días desesperados fueron felices como cornucopias doradas. Sé que no piensas lo mismo, nunca pensaste lo mismo y olvidaremos los momentos de almohada los finos discursos en la cocina, las salidas de tono de la necedad y acariciar la piel caliente en la noche. Sí, soy un necio por todo eso dejar pasar.

24-11-17 LXIII.

La rabia literaria

La rabia literaria me lleva a arrancar páginas de libros mal escritas.

Me gusta conducir, es una forma de socializar con el resto de conductores, ellos dentro de sus latas, yo dentro de la mía. *

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Madrid de lejos parece Pequín; cuánta mierda en el aire. * Me siento a pensar pero no pienso, solo me siento.

LXIV.

El guerrero

La guerra no ha acabado aun, pero sí la batalla. Llega el descanso del guerrero, merecido acicate de la tropa. La sangre reseca decora los campos donde ya no crece el trigo, yermos de vida. La sombra de los muertos descansa junto a los árboles. Su muerte inútil se repite desde que el hombre es hambre, de conquista y envidia sobre los demás hombres. El absurdo de la estupidez humana conduce a la autodestrucción del parásito más perjudicial que tuvo la madre tierra.

LXV.

No sabemos

No sabemos dónde está la luz que nos guiará a través de la estupidez humana. No sabemos cuánto de sufrimiento en una mar de sargazos con alegrías escondidas. No sabemos si merece la pena decir la verdad a los necios, que no saben nada de la vida y controlan el porvenir. No sabemos si conviene hacerse los necios y resistir en el mundo absurdo.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

No sabemos , desde luego que no sabemos.

LXVI.

Un momento de inspiración

A veces solo basta un pequeño momento de inspiración. A veces está en un sueño. El poeta que dice lo que piensa a la ciega ciudadanía, esa que respira el aire denso. Sigue yendo a contracorriente en su poema, no dice la verdad, pero no miente. Un colofón incendiario con su verso describe, escupiendo qué pasa a diario. No se cansa el papel si está en las manos del poeta cantando a la vida a paso de corcel. A veces falta la inspiración, es por eso que escucho, sí, una canción, un secreto olvidado pero conocido en las recetas de la estupidez humana, tan grande la tuya como la mía.

LXVII. Ya no quedan flores marchitas En el pasado hubo campos repletos de margaritas, incluso en el extranjero. Mis hijos no conocieron las flores, como yo no conocí los dinosaurios. Guardo un libro con flores secas y a veces las huelo, a veces solo para recordar el pasado, que fue mejor. Antes olía, al menos, a flores marchitas. ¿A dónde nos llevará la civilización? Necesitamos nuevos mundos que destruir.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

26-11-17 La paz solo se consigue con el exterminio del último de los hombres * Y Dios creó al ser más estúpido sobre el planeta; a ti. * Acuérdate de tomar aire, nadie te avisará y a nadie importará. * Corro para llegar el primero, aunque sé que no tengo sitio, aunque de nada sirva, pero el hecho es llegar el primero cueste lo que cueste.

LXVIII. Destino Estoy en la gloria disfrutando al otro lado de la avenida. Atrás quedaron los tiempos de pantalones sucios y cólera desmadrada. Ahora sonrío a cada paso que doy, siento dentro cada paso que doy. El destino me lleva por un laberinto ensortijado, mas bien un torbellino desorejado. Entiendo que mi objetivo es ser un colono más en la Tierra, uno más en el ejército de parásitos sacados a la calle sin más tino que beber vino sin saber el sino ni el cruel destino. 42

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXIX.

Tu madre y el feo

Tu madre sabía ya que yo era feo, Tu padre avisó ya que sé solfeo. Tu madre no quería un cantante triste, eres valiente y se lo dijiste. Sigo cantando, la guitarra en ristre. Hay palabras escondidas entre la calvicie de la vida, no despejo las dudas porque soy feo, no creo en los druidas, creo en lo que veo, en las caricias piadosas también creo en las mentiras rabiosas yo no creo. En ti que quieres a un feo yo creo.

LXX.

Sueño con un coche

Sueño con un coche para llegar lejos, huir por la carretera de estas sucias tierras ventiladas por el aire de la sierra; lo digo porque si no, no te enteras. Esta noche bajaré a bailar pop y comer pop-corn. Esta noche por tu olor te buscaré, pegado a las paredes como cuando estaba en tus redes, pero hoy ya soy más rebelde. En el futuro seré un astronauta, un colono fuera que no sigue pautas de ninguna clase, pase lo que pase. Sueño con un coche sideral con 100 asientos para mis 100 nietos. En viaje me llevará a mi parcela en el más allá. Guiados por la luz viajaremos a través del desierto de estrellas, te lo juro mañana hago pellas. 43

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

El ritmo grave del tambor de tus ojos lleva a mi coche al desalojo y perplejo me quedo al verte tan lejos fuera de esta ciudad tan llena de maldad. Tú quisiste ser un ángel vistiendo tu traje, asómate a la ventana, que estamos en la montaña. Sé que no te gustan estas tierras, podré acelerar, pues si no te gusta, puertas cierras. Solo dos líneas más para llegar y la vieja quedará al vernos pasar en un coche sideral.

29-11-17 LXXI.

Sola en un horror

¿Tienes alas en los pies? Te veo por las orejas. Te oigo por la boca. Soy raro y lo sabes. Soy feliz y lo sabes, también. ¿Qué hago aquí? Esto no lo sé. Busca respuestas en tu interior para entenderme mejor. Allí hace calor y es adonde iré. Aunque no haya pasión al calor me iré. Coges la canción y la desnudas, no podías hacer nada peor. No aguantas y te mudas me dejas sola en un horror.

LXXII. La rabia interna hace que mate a las mariquitas No entendiste que quisiera matar a las mariquitas, ellas tan alegres posando sobre las txiribitas. 44

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Era un sonetista profesional dispuesto a asumir cualquier insulto banal. Sentía rabia interna, sí, escondía su pudor, vestido de valiente, en realidad era un inconsciente. Huyó de la vida por la salida de emergencia , confesó a su padre su tendencia y fue feliz, sí adorando a ella.

LXXIII. El mundo, especie en peligro de extinción Extínguete ya sucio hombre destruyes todo con tu lumbre. Psicópata, parásito envidioso, ¿qué más te puedo decir? a ti que amas destruir tanto como Dios quiso construir. Es hora de conquistar el espacio exterior y someter. Es hora de una aventura sideral someter en modo orbital de hacer las cosas mal. Esfuerzo continuo en desgastar día a día recursos, agua sin recitar día a día y a los hijos malcriar día a día, y tal y tal. El mundo es ya una reserva conque se extingue y nadie lo distingue. Todo esto me enerva pues el árbol está en peligro sin poetas que defiendan a la parra, al campo o al trigo. Soy muy listo para todo lo malo el futuro se ve como un halo sucio de progreso. El depredador que se muerda la cola. El cascabel que suena a retirada. El animal que ya no va a nacer. 45

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

El pájaro sin aire donde poder volar. El pez sin agua que surcar. El sol sin frutos que madurar. La noche sin sueño que acompañar. La vid sin uva que colorar. La mata que muere sin agua. El hombre que no se suicida por el progreso del hombre.

LXXIV. La meseta Qué triste es la meseta en invierno, como en verano, siempre árido, arrasado por el azote impecable. Tan desolador como bello, y con vida. Aun así entrañable y con ganas de recorrer sus caminos desprovistos de resguardo antes la humedad de una charca. La trashumancia ya no está en sus cañadas. Los campesinos hace tiempo que enterraron el arado. Los campos se cambiaron por el asfalto. Qué triste es su belleza, quiero recorrer la meseta.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Las páginas marrones que guardan historias horribles

30-11-17 LXXV. No hay niñas detrás de la curva No hay niñas detrás de la curva, la imaginación de los que más sufren se ve trastocada con esas pamplinas. Aunque se vistan con colores chillones y lúcidos siguen dando miedo. El cabello brillante, no digo rubio, era su seña de distinción, deseada por los hombres y temida por los hombres. La conocí en una manifestación , hace ya más de 20 años, mientras pasaba por allí, en busca de avanzar hacia la salida. No dejaba de darme miedo la curva.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXXVI. Donde las sombras desaparecen Tiempo hace que no hablo de los hospitales. Sí, la felicidad y positivismo que impera en mí me mantenía alejado de toda esa mierda. La trama hospitalaria acabó hace un año, justo cuando me dieron el alta. Dejé el olor a muerto y betadine. Elegí la vida, el verde de los campos por el de las batas. Ver el sol cada día y suspirar ante la grandeza de las montañas y los lagos era lo que de verdad anhelaba. La paz estaba lejos de la cruz colorada, más o menos allá donde las sombras desaparecen. Di esquinazo a la muerte y sonreí al verte bañarte en el mar. Tu cabello mojado me fascinó, tanto casi como si no. Allí la muerte tenía algo más que un precio, era profunda como un pozo, lo que se espera de ella. Su color es rojo, tal y como un pezón encarnado ante el ímpetu del amante. Mi pelo estaba tan alborotado que la consiguió despistar, a ella, a la muerte. Me pregunto porqué me perseguía con esmero, aunque sabía era una meta imposible, algo fuera de su alcance. Estaba tan podrido 48

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

que le daba asco. Me dijo entonces “escoge tu futuro”, asentí y le di la espalda, esa misma sobre la que ahora te apoyas cuando sientes la modorra no soy gilipollas. Sé que tienes razón cuando me dices que no con todo tu corazón. Ay señor, cuánta razón. Te digo que no sé dónde desaparecen las sombras. Estoy siempre al sol, me da mucho más que calor. La muerte tiene sus reglas, ella no es punk y es tan mal poeta que no sabe rimar pero tiene jeta. Escribe sobre el mar. A ella sí, pero a ti no ofrezco la espalda pa’ que no quiera amarla. A ella no, qué desatino. Por ahora pongamos fin, si en una década sigo vivo, os contaré el final evasivo. Por ahora esto es todo, sé que tengo mucho morro.

LXXVII. Even if the preacher says no And finally the bells started to ring. Don’t wait for me at the church. Eevryone in the village knows how a bad person I can be. There’s not enough peace to release in your promise. I promiss I will gather a huge amount of good manners to spread his Word around. 49

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

You only cared about money and finally you understood it is the most important in our lives, even if the preacher says no.

LXXVIII.

Cuántas puñaladas

Cuántas puñaladas debo darte para que sangres como una obra de arte. Cuántas veces debe sonreírte la muerte para que me enamore y quiera penetrarte. No respondas ahora, espera… ¿a la publicidad? ¡No! una década y veremos si sigo vivo y a tu cama soy como adhesivo, Clávame un puñal, una flecha lo que quieras en el corazón. Verás, se encenderá la mecha lo que quieras en mi pantalón. Cientos de puñaladas a una obra de arte. Tengo hambre de roja sangre. Soy malo, pienso en matarte al mismo tiempo que quiero amarte. Cuidado conmigo, tengo en mano el cuchillo. Soy tu amigo, no ves que soy un chiquillo. Acércate y dame un beso, de tu boca soy un poseso. Sabes, que este poema presenta un verdadero dilema. No tengo cuchillos, no soy malo, no quiero matarte. No tengo motivos, no soy malo, solo quiero besarte.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXXIX. And finally the bells started to ring El párroco siempre fue mayor que yo, incluso cuando quise confesar, incluso cuando dice que no. Nunca entendió porqué el dinero tiene ese color, así como nunca conté los peldaños del torreón. Tampoco lo entendí, conque me esforzaba por prestarle atención y no había forma de seguirle. Su lenguaje era más obtuso que el mío, incluso. No por eso dejé de escribir. Él tampoco.

LXXX. En pie de guerra Desde que bajé la persiana estoy en guerra con el otro lado del mundo.

LXXXI. Vida improvisada Quiero definir el color de la vida improvisada. Sé que nada es como se espera, hay que obtener alguna conclusión. Por más que insista sigo sin entender dónde está la salida. Quizá mañana la busque en el portal número 13. Me lo dijo una vez, no sé de quién,

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXXXII. Qué decir Llega el invierno blanco. Miedo a la nieve En medio no ve me escondo y me río esquivo el frío a la vera de la ribera. Tan mortal el puñal con la sangre coagulada de la doncella estrangulada antes que acuchillada. No voy a reír ni a verter la copa gota a gota viajo por Europa congelada en invierno añoro el color del averno. y ¿qué decir del calor? Nunca hace frío a tu lado, si no estás muero helado. No sé qué más añadir para combatir el manto blanco, quizá escriba más poemas. En páginas marrones se ensucia la vida. En tantas cuestiones la muerte se olvida. Conque ya no me sorprende la llegada de diciembre, de todo se aprende, es hora que todo tiemble.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

04-12-17 LXXXIII.

Frío

Dejó de hacer frío en el preciso instante que ella entró por la ventana. Fue entonces cuando todo acabó, no solo el frío.

LXXXIV.

Escapar

Voy a saltar al otro lado del océano. Voy a curiosear por el Orinoco. Allí no me conocen y me camuflaré con un árbol. Pasaré a ser rama. Pasaré a ser hoja en el Orinoco. Sus aguas no me han respirado aún y son muchos los renglones que en sus tardes puedo rellenar. Mientras remo hacia allí pienso en ti. Sé que el viaje es largo, por eso llevo una pildorita para dormir. Me la dio mi abuela. Sé que el viaje es largo. Me dormiré pensando en ti, Orinoco.

LXXXV. Asco Ya me da asco mirar para atrás y no ver nada. Es la venda de los ojos que borra mi pasado, es mi pasado oscuro que quiero olvidar mientras pasan las canciones y doy vueltas al disco 53

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

¡que no termine nunca! Solo tengo ojos para el futuro, ese que iré escribiendo en renglones torcidos sin testigos que golpeen la puerta, sin amigos, sin familia, protegido del frío por mi cobertura de mierda, esa fiel compañera. Sé que doy tanto asco como el que ellos me dan, conque no se lo pido, pero me lo dan.

LXXXVI.

Dineros

Lo que más quiero bajo el colchón, dentro del calcetín, viejo como mi mundo, enajenado por este futuro del que no me puedo bajar. Perdido en el océano, solo en una balsa. No importa estar a la deriva, conque no hay destino, quizás nunca lo hubo ni jamás deba haberlo.

LXXXVII.

Oración

La vida suena tan alto que hace daño en la garganta. No puedo tragar más verdades, por favor, concédeme la mentira Señor, que te defenderé ante los malos hombres, esos que aman más al dinero que a ti, Señor. La electricidad nos lleva hacia ti. Me pongo firmes ante el progreso, defendiendo mi cantón, mi libro y mi cuaderno que quieren hacer desaparecer.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

LXXXVIII. Oración maldita Digo que será mejor que no la leas. No es una oración de amor, paz y armonía, es la oración real de la vida, en forma de pulmonía, propia del imperio del horror. No hay más fieles a mi lado, es un océano marrón, mas bien un desierto marrón. Paso las hojas y no abandono la perdición. En fin, llegaré a algún confín en el piso más alto aunque no exista ascensor. Todos los caminos llevan a distintos sitios, menos el mío; lleva al vacío.

LXXXIX.

Luz de velas

El anacoreta entró en la cueva desnudo, hambriento y cabizbajo. Pensaba solo en el calor de la vela, vela que le devolvería a la vida, tal vez. Porque tenía que vivir. Sí, vivir porque era humano y tenía que continuar, no podía rendirse bajo ninguna circunstancia. Ojalá tuviera harapos que le dignificasen. Sería su próximo objetivo, cubrirse de harapos y parecer persona viva. El anacoreta encendió la vela.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

XC.

Anacoreta eléctrico

Una descarga eléctrica le dio la vida cuando casi estaba muerto, el anacoreta casi perdió la partida por seguir el camino que creyó recto. ¿Tendrá oportunidades de ser persona? Se creía animal. Quería ser animal. Poco a poco, refugiado en su cueva, vio la luz para dejar de ser hombre, para olvidar siete pecados capitales que no incluyen al animal. Quiso fundirse con el manto del otoño. Se transformó en hoja caída en el suelo, putrefacta y caducada. Pasaron los siglos y fue alcanzado por el rayo en la tormenta, volvió a la vida pero no quería, su alma estaba ya en venta.

Cuento del niño que quiso ser árbol Sucedió por estas fechas, pues ya diciembre era y las noches se alargaban hasta más allá de la mañana. El bosque se veía cada vez más animado, con muchos personajes como hongos y troncos encantados cubiertos por el musgo. La podredumbre de tanta sombra sacaba vida de la muerte. Es ahí cuando nací, como un niño que quería ser un árbol podrido, un árbol ya muerto que daba nueva luz a su bosque, que alimentaba gusanos y cobijaba alimañas en su interior hueco, sucedía que me sentía diferente a los demás niños, tampoco me veía mejor que ellos, qué va; nadie deseaba ser un árbol. Era como navegar en una chalupa sin remos por un océano marrón. No daba miedo surcar olas como colinas, tampoco la soledad o la oscuridad de la noche, a tientas y sin un reproche. Ser árbol era algo tan bonito que me ponía nervioso si me quedaba en el camino de la niebla. Nadie alrededor, nadie pensaba en un árbol. Hasta que no dejé de ser niño no descubría a otras personas que querían ser árboles. La vida pone a cada uno en su lugar, a algunos les otorga la muerte y a otros los transforma, en árboles o lo que sea.

XCI.

La fuga del helio

Inmerso en la bacanal tecnológica del post moderno siglo XXI no me quedó más remedio

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

que montar en globo y ver la vida desde las nubes. El helio me permitiría escapar de la rutina, Esto lo hace quien atina me dijo una vez una adivina que en el globo sube mi hemoglobina más de lo que nadie imagina. Era la fuga del helio, era la fuga hacia las nubes muy lejos de lo que tú ves, seguro que no lo intuyes por más que lo descubres. Era la fuga del helio.

05-12-17 XCII.

La vida otra vez

Llaman al timbre otra vez, será la vida que quiere pasar página, otra vez. Después de todo lo que me excitó no sé cómo aguantar sin abrir la puerta. Es ella, que quiere una nueva vida para mí, más allá de los límites que sobrepasé. Ya no te espero en la plaza ni soy capaz de llamar a tu timbre, ya no tengo valor. Un desastre ovacionado por el candor de las baldosas frías y blancas, otra vez.

XCIII.

Mi reputación

Sabes que carezco de eso a lo que llaman reputación, me la robaron al abrir la puerta.

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Puede que camine cuesta arriba y marcha atrás, pero a un pobre ser como yo no le quitas su reputación. Sabes que me gustaba desnudarte sin quitarte los tacones, que conozco todas rus razones, las conozco, que me tratas como a tus peones. Cuánta verdad hubo en tu rabia, lo reconozco, eres sabia, más que mucha gente que nos tiene por dementes. Ensayo las palabras que te diré antes de clavarte el cuchillo en lo más hondo del amor. Sanarán las heridas con tomillo protegidos por una nube de vapor. Brillo de ingravidez al no tener reputación, la perdí, sabes, aquella vez En que sonaba nuestra canción. Para qué luchar, si te tengo ya. Para que defender una constitución. Para qué vivir si puedo soñar. Para qué olvidar si te puedo oler. Para qué.

11-12-17 XCIV.

Transpires

Tan grande era que murió arrastrándose a través de un mar de hierba. Al menos eso era lo que te hubiera gustado, al menos. Una gran ovación al cantar en comunión y ganar con tu próxima canción. Sé que tenías razón cuando me hablabas de desilusión. Sin más miedo en tus ojos

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que al marcharme lejos te abandoné, lo sé. Quiero cambiar de aires, te llevaré a que bailes, me preocuparé de que transpires y que no suspires.

XCV.

Polilla maravilla

Naufragas en la risa sucia del más visceral. Das la mano a los más majos de lo bajo de la Nacional. Alumbras la bodega de un barco hundido a mil millas de un cenagal. Y corres por la nieve loca, loca por escapar tus pasos de gata muy profesional, ojo te quieren pescar usando sedal. Piso rosas muestras a tu vera, es un psiquiátrico demencial cuando no veo tu cara si cierro los ojos, huelo a polilla, dame la mano chiquilla contigo estoy de maravilla. Escapas, escapas de mí al asomarme a la mirilla. Cantas por el bosque, lo sé, que estás desesperada. Esperas la ayuda de un hada vieja y descarada, lo sé. Caldeo el triste ambiente con dos velas penitentes que a ritmo de blues contrastan contra las paredes las palabras de Johnny Cash. Mechado era el lomo y mellado me lo como aunque las mentiras sean dañinas y el papa de Roma vista de seda cada despertar es una maravilla rodeada de caricias aparcando la avaricia en el país de Alicia, digo que olía a polilla.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

XCVI.

Respira agua

Ahógate en mi aliento mientras te absorbo, consciente en todo momento de éste tu tormento que no es un estorbo. Respira agua dentro de mí, sigo tu rastro, oliéndote. Respiro agua cerca de ti, quedo ciego viéndote. El agobio de la intensidad de este mundo intrigante alejado de los diamantes que embaban al más grande de los dinosaurios del manantial. Pequeñas cosas grandes que pasan por gigantes que en agua tú te ahogues que nades a la deriva mucho antes.

XCVII. El color de las penas ¿Sabes de qué color son las penas? Del mismo de un corte de venas gritaban los sabios pobres de dinero en los labios. Escupía del color del arcoíris de los hombres en celo de guerra, de esos hijos de perra que escupen del color de la bilis.

XCVIII. Me caes mal ¿Sabes lo que te digo? Me caes mal pero que muy muy mal.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

XCIX.

Noche de naufragio

Rescátame de un naufragio. Llévame bajo el calor del sol. Susúrrame un grito desangelado. Ahórcame en tu cintura, para mí eso es dulzura. Sácame de un fuego apagado. Seré mecha en tu cuerpo oxidado aunque muerta te encuentres ya. Me quiero revolcar sobre tu cuerpo sucio. Sé que no me entenderás por más que cantes las mañanas rumbo a la deriva de las playas más esquivas, allá donde no hay prisas por ser las más listas entre los pobres y de las necias las más adineradas. Vestida de gala una noche de naufragio.

12-12-17 C.

Pesadilla

Si al mismo tiempo que bello sueño es pesadilla, no sé qué decir al despertar. Una visión permanece ahí dentro encerrada en marrones fondos que la tinta complace en llenar. El ritmo de un disco que nunca acaba marca el destino de ésta la línea. Hasta que el cabello caiga desordenado sobre lapiceros afilados salpican el nervio del desenfado. 61

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Fin de las páginas marrones

CI.

Dispuesto a una sucia vida

Podría haber dicho dispuesto a una perra vida conque me niego por vergüenza canina. Un alma desangelada campa en un país sin entrañas. La nieve cubre las vergüenzas del hombre. Desnudos como Eva y Adán a sus nalgas un bocado le dan. Un dios ríe en el cielo al verlos desfilar. Inspiración divina mientras me encierro en la cocina. La fina termina sus días fríos en la cantina. Dispuesto aquí a una sucia vida cuando por las nubes pierdo la partida. Respiras dentro hueles mi alma, pisas la nieve que tanto espanta. El payaso que ya perdió aquella gracia en la mañana de la vida en el parque junto a las flores negras de la avenida del desamor. 62

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Bendita la gracia del payaso que espanta la manada sucia que rodea tu espalda dispuesta a una perra existencia que termina tumbada en el adoquín ojalá viendo el amanecer.

CII.

Pájaros a tiro

Dos pájaros saben ponerse a tiro cuando en la tierra aterriza el buen cazador. Despliegan sus alas con alevosía en el verano austral. Tu cazadora destella al pasar a mi lado en el vagón como dos pájaros que saben ponerse a tiro. Nena, escúchame una vez más conque es igual y mañana repetirás un no magistral. Las riendas del ascensor no debes romper en este cut-up.

CIII.

Renglón podrido

El renglón me salió podrido será mejor no pensar y ante todo despertar. La fiebre subía como calor cuando tu cuerpo en la planta se presenta. Torcido en la cama no paro de temblar presiento tu mano y olvido hablar. Líneas curvas solo puede escribir renglones torcidos que recuerdan a ti. Poeta de mierda, renglón podrido sincero soy, sin miedo te lo digo. 63

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Vate profundo, sueño sideral horas para mí momentos que no puedo olvidar.

CIV.

Más largo no se puede

Eran tantos los vicios del hombre actual ese del 17 que cuestan nombrar. Libre del trabajo a las 17 es feliz. Cuaderno y boli, no hay nada más. Hojas repletas las chorradas son varias. Más largo no se puede por más que quieras contar. Más largo no se puede.

14-12-17 CV.

Una cantinela mediocre

Una cantinela mediocre. Una forma de hacer diferente. Retales de desechos que gritan a voces. Ciudades ceniza te tratan a coces. Un hogar decorado con dulces colores. Nena, pasa página de una vez, digo y no salgo en la embriaguez. Agujetas cerebrales de tanto caminar. Herida gangrenada al verte soñar. La chica punk se hace amar. Te lo digo a la cara no te voy a engañar. Filosofando hasta llegar a Japón me tienes encerrado con un colocón en el cuarto de baño de un avión. Disparos a la cara cuando vas a cantar. El disco salta, ¡te quiero matar! La suerte está echada, te vas a enterar. 64

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

CVI.

Nunca fue tan difícil respirar

Incluso después de ahogado podía percibir qué difícil es respirar a tu lado. Era como estar drogado en un país de espíritu pastoril, tus idas y venidas me dejan helado. Incluso al terminar mi copa tu culo se me pega junto a la barra barrido todo, efecto de mopa. Desencadena la mordedura de la serpiente a años luz del tren bala. Desencadena la picadura del diente. Aturdido pues por gas pimienta, mostaza de primera clase refrescado entonces en menta. Entonces era difícil respirar, ahora no.

15-12-17 CVII.

Poema social

Soy un capitalista comunista insisto, un consumista socialista opuesto a la manzana proclive a la vida sana. Respiro la palabra del rey, vivo en un reino republicano, laico y cristiano. Salto hasta tocar la lámpara que menos ilumina el cielo, todo ello por huir de la transición. En oposición a un conservadurismo renovador de pura cepa rompedor con lo que vi el día que pisé los Campos de Marte. Antes de la decadencia de una aurora boreal seremos capaces de ver alguna osa polar. Una carta astral nos guía por carreteras disueltas 65

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

con todos los árboles como testigos infinitos. La magia de la música entonces se apaga cuando en la discoteca pinchan un poema social. Su estribillo tarareará reyes, vizcondes y sindicalistas de la santísima trinidad, esa que veneran en los campos de fútbol como estatuas de sal.

CVIII.

Estatuas de sal

Nunca fue fácil ser alumno en el país sin escuelas que es la guerra. Preferimos mentirnos bellacamente para no ver la suciedad. El calor del mundo digital derrite el valle de las estatuas de sal. Solo queda un puñado de mentiras cobijadas en las sombras del bosque polar. Hasta allí no llegan las estatuas de sal, propias de la gran ciudad. El cielo se tiñe de rojo y da la bienvenida a un nuevo año: también la Virgen es una estatua de sal.

CIX.

Enigma nº1

La última nómina llegó con retraso. La última mujer fue espejismo de un sueño, tan gris por dentro como blanca por fuera. Ambas se olvidaron el día de sol bajo la palmera. El cielo era verde, 66

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

era otro sueño, diferente al febril, diferente al narcótico, pero tan hipócrita como los últimos años. No le faltaba razón a su padre, era el hijo de la nada. No vería una cara destacada, era una oreja que miraba para otro lado.

CX.

En el infierno me aburría

Porque en el infierno me aburría, así es que empecé a escribir poesía. Ton y son no vinieron, nunca estuvieron. Desaguar una mente hundida mientras cicatriza mi vieja amiga, España tiene la culpa que me escape del averno. Es el calor de sus gentes que me vuelve demente. Somos rojos, somos azules somos morados, pero no te burles. Gritamos, bailamos y nos acaloramos, pero no te burles. Obtuso en el cielo y no me deja ingresar. Un horno de abobe me salvará de errar, te lo puedo jurar.

16-12-17 CXI.

Indomable

Así es el potro salvaje noble si le quieres. Amigo de mis enemigos, de corazón recio. Los debates públicos son incapaces de domar, se mueven por lo más sucio de tu corazón, oh, tierra mía.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Pese al frío nos empeñamos en bañarnos en el hielo, es por eso que somos indomables.

CXII.

Rezar ya no está de moda

Olvidé cómo se reza, olvidé dónde está la iglesia. Seguro que tienes razón. En mi mundo disfruto a costa de tu fruto. En mi mundo disputo, te trato como a esputo. Hace tiempo que no me gusta el pop, desde que dejé de escuchar al cura ya no sé dónde quedó el amor pues perdí la cordura. Todo cubierto de una gruesa veladura. Rezar ya no está de moda decía el cura de mi pueblo. Rezar ya se me olvidó desde que te vi cruzar. Rezar ya se me olvidó desde que aprendí a volar.

CXIII.

Acabada la línea

Acabada la línea encontraré una forma menos buena de vivir la vida. Solo hay un secreto, recuerda, disfrutar.

17-12-17 CXIV.

Invertir en las sombras

Sin más desgracia que la de vivir; así se lanza ella a las calles, sin más vestido que su vida. Dedico mi tiempo a las sombras, las que más calor dan. Desnudo en las calles 68

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

protegido por las sombras. Tras muchas vueltas sin sentido aprendo a estarme quieto, oculto entre las sombras. Son los papeles que me dan calor es esa lámpara que me da la luz a través de las mentiras escondidas. Te espero en tu portal.

CXV.

Enigma nº2

La música calló justo en ese momento. Era lo último que esperaba. Un desaliento barato que desenamora al corazón. Nadie sabe mis razones para seguir caminando. Condenado a un viaje eterno, a errar por erales y huertas. Busco un fruto ahí afuera, una verdad guardada en un beso. La huida de ser descubierto por la irrealidad, nada que ocultar en los besos pasados, tanto que ganar con las sonrisas a orillas del río.

CXVI.

Enigma nº3

Justificaré lo irreal si vuelvo a pasar otra noche contigo. Ganaré el cielo solo por desear tal grandeza. Queda una hora para llegar a la fuente, creo que me quedaré ahí a descansar. No sabes cuánta razón tienes si me dices no me esperes. No hay billetes para dos en esa nave. No hay cruceros de lujo en el paraíso, 69

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

no te creas todo lo que te dicen, no me creas digo.

CXVII. La música adorna el silencio Tanto ir al cántaro se acabó rompiendo la fuente. Tu enemigo solo conoce el silencio, conmigo sabes que hay algo más, callado. Eres un espécimen raro , lo sé. Sabes a miel, pero no dulce, tu cintura hay que decir, cómo luce. Esa música que sale de ti no se oye en ningún lugar. Si me quieres evitar aprieta esa nalga corre más. Si me quieres atrapar aprieta esa nalga no digo más.

CXVIII. No lloro No lloro, es solo que tengo alergia a la felicidad. Tampoco reiré tus chistes malos, nunca lo hice. Tiempo hace que aprendí a vivir solo con mi cara, no puedo expresar todo lo que siento. Siento tanto que mi cara ya no puede expresar. Aprendo a disimular en un mundo tan hipócrita donde el único estado natural parece ser la guerra y los días bizarros dejan sitio en el calendario. Perdí la noción de la razón en medio de la pelea. 70

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Va siendo hora de ir buscando la paz. Escondida está esa paz en los campos que rodeo con mis brazos, conque por eso escapo de la ciudad, de ti, del porvenir. Mi letra es clara, me entenderás cuando las líneas sean borrosas en la mano senil. Esta noche no quiero más, ya no lloro, solo dame un abrazo que estará bien así. Ya sabes que tengo alergia a la felicidad.

19-12-17 CXIX.

La historia del futuro

Supimos algo que nunca pasaría, alguien sería capaz de chillar a través del bosque, enterrado en la sima y desconociendo todos los presentes que son necesarios para embarcarse con alguien , así como tú, a su lado. Sé que buscas las pesetas del futuro. No es casualidad que por eso siga a tu lado, que el camino que dictó el Señor era otro y me lo salté. Que vaciado el frigorífico llega la desilusión, el vacío del desierto, el vacío del futuro.

CXX.

Enigma nº4

Tienes la sensación de que no estoy 71

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

pero me hueles. Sin duda, no existe explicación a tanta confusión. Resulta inquietante mirar tus ojos. Es una realidad mojada allí encerrada. Tienes la ilusión de escapar dentro del enigma. Mientras bombee el corazón seguirás teniendo posibilidades.

CXXI.

Apretar

¿Te atreves a apretar el gatillo? No tengo huevos. Si los tuviera ya no estaría aquí, dijo el piloto eyectado del avión. Ganamos la revolución por decidirnos a apretar los dientes ante los canallas vestidos. ¿Para qué? Para qué volver, si aquí siempre hubo mucho más de lo que quisimos tener.

CXXII. Corazón desubicado Un corazón desubicado en medio de un renglón. Un poema sin acabar tras 100 noches falto de inspiración. Una agonía aterciopelada entre botellas empezadas. Un beso fugaz en noche caliente de tormenta. Un corazón desubicado que sufre un cáncer de amor. Luchó como un animal atrapado en un bosque nevado, esculpiendo a base de cincel desde que era un joven doncel. 72

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Pero ya no veo un rostro cuando sueño con dibujar tras las nubes sin resaca. Un corazón desubicado en medio de una novela negra de policías y cómicos, pesadillas de suegra a precios astronómicos. Conque reuní tantos demonios que llené un infierno tras nadar en el océano grito tierra con desaliento. Metí todo en un barco que hundí en el estrecho a cañonazos desde otro barco que hundí en la ribera junto a ti. Yace un barco lleno de demonios, respira un corazón desubicado.

CXXIII. Sensación de barracuda Sensación de barracuda cuando saco a pasear la basura. Un pistoletazo contra el hielo si te veo me congelo, del susto la sangre necesito ayuda, sensación de barracuda. No es enigma ni pesadilla, es cuando perdí la cordura no importa si no tengo cura. Mi hermano debe estar al llegar su alma también es tozuda. Dame una razón para no mentir paso de la verdad decir. Sensación de barracuda te quise con dulzura hasta el final la vida es dura.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

CXXIV. Nice hipster place Groom and droom darky place amongst the fog, that’s where you are from, piece of royal empaty gathering under the hole. The land is death, you know that. Years ago was an ugly lady roaming during the nights. Streams of blood light her pace, nothing better to say, its a nice hipster place.

CXXV. Te queda cordura Y cuerda para rato, dijo el doctor. A su madre le queda cordura, dijo el doctor.

26-01-18 CXXVI. No salir Todo fue por mí culpa, decidí no nacer y la jodí. Hacía frío, cuentan las crónicas de aquel día, en cambio, tuve que salir forzado; y eso que no quería, y eso que yo no quería. Lo cierto es que allí se estaba demasiado bien. No sé porqué demonios tuve que salir.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

CXXVII. Un tetazo Me desperté de un tetazo , mas bien, soñé que me daba un tetazo. Fue agradable, cálido y contundente. Duró solo lo que la mueca de su sonrisa tardó en girar la cabeza. Ya no la veía, ya no sentía la teta. Comprendí que era hora de levantarse, un día más, para ir a trabajar; pero me fui con ese bonito recuerdo camino del metro.

CXXVIII.

Despertar

Ser, no ser o volver a intentarlo. Difícil entender por dónde empezar. Tal vez no haya camino, todo depende de hacia dónde giras la cabeza al despertar. Quizás no haya que despertar.

Ni vaso vacío ni botella medio llena. No hay nada, solo caminar en post del sol.

CXXIX. No sé quién soy Una mañana más que al levantarme veo una cara en el espejo y no sé quién es, 75

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

y no sé quién soy. La verdad está encerrada a mil kilómetros bajo tierra. No sé quién soy, solo sé que hacia allá voy. Las luces azules iluminan el final del caminar. Resplandece en las sombras el anuncio de un bar. Es mi refugio por las noches llego y no sé quién soy.

CXXX. Mayoría de edad Un siglo en mayoría de edad. 18 años ya del 2000. ¿Cuántos alcanzará antes de estallar? Será solo un recuerdo de las piedras al pasar. No tiene sentido el caminar si la meta no se va a alcanzar. Profundas huellas en el tiempo, enterradas por las cenizas de una civilización que te olvidará. De qué te sirve la mayoría de edad.

CXXXI. No somos libres Cuesta cada mañana más trabajo salir sin descansar, ataviado con botín sin atar. Esa es mi triste realidad, tengo una vida todavía por amueblar. Esa es la única verdad cada día solo se puede luchar. Drogado por la música se me ocurre resistir en una olla donde nadie 76

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

se atreve a insistir en ser libres de su libertad.

CXXXII. No hay edén Aprendí a olvidar para no sufrir. Sin hijos ni perro que me ladre mi gasto es mi único testigo cuando se me empalme. De A a B tardamos la vida en alcanzar la muerte o el más allá, el cielo, el edén y si no que desdén. Ni dioses ni santos barones defenderán a los hombres libres de esta nación partida en dos. Dimitiré el día en que los elefantes puedan volar, y mientras tanto tontería me oirás.

CXXXIII.

Iros a descansar

Pereza me da no saber cantar cansado de a tu ventana mirar. No hay nadie que te quiera besar por eso antes de seguir subirás a las estrellas a remolque de un bandido que quiera gozar de tu sonrisa. Déjame que te robe la mirada. Déjame entrar en tu mirada sabes que soy muy descarada que a tu vera estoy arrimada con lentejuelas coqueta y divorciada una amante enamorada de una gata con bata de seda allá sentada déjame que te acaricie la espalda me engañas con mi cuñada no me das más la tabarra con que sueñas con ser 77

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

una duquesa cubierta de placer, vamos a ver, que te he visto nacer sudando cada amanecer. Pereza me da tu olor a almendras pero te voy a agarrar, ja, no vas a escapar. Te voy a comer desde los pies. Tiempo atrás te fui a robar de tu padre las esposas te quité para soltarte en la pradera con colinas de amor por las que saltar con un fondo de cielo rosa en la punta de la boca que sabe a caramelo.

CXXXIV.

Algo onírico

Mis amigos me esperan abajo en el bar. Llego tarde una vez más. La culpa es de un sueño en el que tú estás y no me dejas escapar. Aprietas Control G nada puede cambiar. Jamás paro de girar en la espiral de blanco y negro de tu televisor. Sabes que no quiero despertar, un sueño a tu lado que dura ya desde un año atrás. Las sábanas calientes nos quieren ventilar, amarrados a la cama vamos a soñar una noche más.

02-02-18 CXXXV. El rock ya no está de moda Parece que no importe pero el rock ya no está de moda. 78

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

Por qué será. Pues significa que viejo de mí no estoy en la moda. Nunca lo estuve, oculto en la contracorriente sin remos en la chalupa desviada por el azote de la vida. Hacia dónde, conque no importa cuando algo grande sucedió a la vera de alguien grande , sí, muy grande que estuvo a mi lado.

CXXXVI.

Tormentas estúpidas

Por qué ocurren que mala leche se gastan en la galaxia líquida donde algunos intentan nadar. En la lejanía se atisba un escollo, fuera de todas las cartas que ni el lobo de mar reconoció. Te lo tengo dicho las tormentas son estúpidas y aunque la mente lidie con ellas fácil es naufragar , estúpidamente. Sin ellas todo cambia. Sin ellas no se es feliz.

CXXXVII.

Subido a un escollo

Oigo que llaman a la puerta una vez más. Me niego a contestar. Me niego a mirar. Solo quiero respirar subido a un escollo aunque baje la marea. Solo mirar al horizonte y que la vida desmonte los mitos del pasado 79

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

que nunca cupieron en mi mochila. El trazo cada vez es más tenue y ya no me podrán encontrar, aunque esté subido en el escollo, la marea cubre todas mis partes con un velo transparente. Son dos mundos los que gastamos. Uno repleto de estupidez que es el exterior. Un ego interno incoloro e invisible de fantasías que nunca te contaré que nunca se sabrá. Toc, toc, llaman de nuevo, insisten en entrar. La alambrada es muy alta, imposible de trepar. La cubre una fina enredadera de terciopelo con brotes marchitos irreales como la vida misma. Solo oculta de lo que queremos pero se ve todo.

08-02-18 CXXXVIII. Sucio simio de circo Viniendo de ti suena falso el libro que nunca acaba con su título de amor un sucio simio de circo en las madrugadas escucha salsa con la boca más grande que te puedas encontrar. Basada en la mentira de la ilusión nacida en el 77 cuando no había cobertura 80

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

y saliendo a flote 40 años después remando contracorriente vacilando a la gente en modo absoluto.

CXXXIX.

Pancia avanza

Faccio fática, sono vecchio la pancia avanza ma mi pare ancora di essere il piccolo figlio. Ti farò una cortesía un’altra volta ancora mentre cerchi dovè l’uscita. Chiuso fra le sarecinesche si trova l’ombra del bambino, oltre le nuvole. Ma, chi è questo bambino? Chi lo mangia? Siamo tutti fuori di testa siamo fuori nella campagna. Un ragno morto d’amore, ma in tanto, la pancia avanza.

CXL.

Sucio mundo

No quedan ya palabras en mi sucia boca para referirme a este sucio mundo. Creo que ya lo he dicho todo, aunque repito y repito la misma mierda, las verdades que escupe un pueblo o todos los pueblos juntos como hermanos en un vasto océano de falsedad, cochina vida, sí esa contra la que se lucha hasta la muerte, en defensa del hijo o quien se ame 81

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

a veces. También sucio mundo cuando respiramos todo lo que quemamos en un sempiterno afán por destruir. Conque esperanza hay en voltear la tortilla hacia el lado más jugoso, con un poco de pan entra mejor. A estas horas llenaremos todas las habitaciones, no puedes invitar ni siquiera una amiga, la mierda está a rebosar.

04-03-18 CXLI.

La araña que quería ser flor

Le picaba la curiosidad y telefoneó a su madre “mamá, quiero ser flor”. Sus ojos se empapaban en lágrimas, igual que los de su madre. Sin pétalos, sin olor, una araña del desamor. Pasó por la calle un poeta joven, uno de ellos sin generación perdida ni ganada. Lloraba desconsolada, desnuda y desarrapada. Solo en las manos de un poeta está hacerse cargo de una flor, o de una araña, mismo da, cuando ves la lástima del amor. No importa araña, yo te haré flor. Un canto falso a la mierda de la vida para ser libres en la forma que queramos. No hizo mal a nadie 82

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

se rieron en balde. Soñaba con un campo fecundar de dulce polen enamorar a quien supiera ver lo que hay en ella. No tengas compasión, flor te quiero igual seas araña o flor.

CXLII. Máscara de malhechores Dos tipos duros entraron en un bar poco convencional. Bebían cerveza y cerveza sin parar. Escondían su alma de buenos hombres refugiados en la máscara de malhechores. Los demás no se acercaban a su rincón en la barra, tenían miedo por si se acaloraban. Desconocidos tras esas barbas caras largas que han visto llorar a mujeres y hombres que conocen sus nombres. El camarero arquea la ceja y telefonea al diablo, cliente asiduo que se aleja mientras yo te hablo y te cuento a la oreja poesía variable de dos tipos duros que entraron en un bar en estado puro. Ocultos tras la vida el más allá les sigue. Bohemia sumergida se fija en ellos un ligue. Cerveza más cerveza profundiza la noche prefieren bar a la maleza aparcado en la puerta el coche. Dos disparos a sus espaldas 83

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

y muertos caen rezan las guirnaldas.

CXLIII. Inepto Me siento inepto no sé producir en ti sentimiento de mi malvivir. Soy un diablo con el cuerpo de flor, un espinazo en busca de amor. Siento decirte que eres imbécil podrida borracha contigo nada es fácil solo piensa en tus cachas. Encadenada a una alcantarilla pasarás tu último día sueño tanto con esa pesadilla atada, tumbada en la vía. El bote cruza la ría a tu lado la partida.

06-03-18 CXLIV. Viaja sin moverte Dicen que de siempre él quiso viajar, pues ella más y eso que tenía menos posibilidades. Aún así, se movía sin parar. ¡Bendita ventaja la de los viajes low cost! dijo su abuela. Te acercan al amor. Hacen posible el amor. Años pasaron y volvía a cambiar. La pesadilla resurgió.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

21-05-18 CXLV. Y compré una casa Así, de repente, fue el día en que sin a cuento venir decidí comprar una casa, sí. ¡Guau! Dije Wow! Dije en inglés y la casa compré. Fue un pisito para mí, como capricho de un dios. El viento fue quien me llevó hasta allí, a pesar de todo, de los encontronazos en el camino y de las trampas pasajeras. Feliz fui, sí. Compré una casa.

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Ensayo sobre la soledad Son tantos los momentos que deseo estar a tu lado como los que sueño con encerrarme en el vacío de mi soledad. Con la mente en blanco y nada que hacer, flotar en el limbo de la banalidad, intentando escapar del ruido diario, de la ciudad que aprieta las sienes. Necesito huir, escapar lejos a ningún lugar, rumbo a la deriva donde nada encontrar, morar en un agujero negro más allá de la música celestial, sin ellos, sin ti, sumergido en un volcán. ¿Te sientes así? Corre pues de mi mano pero sin mirarme a la cara, que me da miedo lo que digas, que soy cobarde y prefiero no escuchar, encerrarme y beber por una vida entera, viendo los trenes pasar y las nubes volar, sin preguntas, sin amor, sin odio, sin risa, sin tristeza, con las faltas ortográficas justas para caer en el olvido, sin la rabia dentada en las líneas torcidas de la mano, dormir profundamente y dejar de recordar, despertar en el apacible reset de la amnesia transitoria, pero qué pesados son los recuerdos cuando rebosan la mente. Vendo, alquilo, regalo los recuerdos, no los quiero más; ojalá el humano dejase de sufrir sin su memoria. Pero ¿para qué? Sin ese compendio de bien y mal somos mierda y en mierda nos convertiremos. Viviré entonces con el sufrimiento atenazado, riéndome de la tristeza y llorando de felicidad. Aprenderé a ser hombre, a amar más que odiar. Con o sin dios, viviré como un hombre casual, moriré como el que más, conque sobre todo amaré y reiré, con o sin soledad, ya que en cualquier rincón de la prisión con pasión pasaré los años que me toquen, al lado de quien esté cerca, tú o aquel, en fin mismo da, a veces también en soledad, un reset temporal. Bastante si me entiendo, no te pido que asientas, solo que estés junto a mí cuando te toque, nada más hay. Mañana será otro día y otra noche, querrás reír o llorar, mismo da, importante es que tu latir impulsa una señal, un sentimiento mientras estés entre los vivos, pues para la muerte eterna tiempo habrá. Amarga es la vida, duele la muerte, también al revés. Todo tiene tantos caminos, salto al vacío del homosexual que sale del armario, cerrado antes por la ceguera, escondido en soledad hasta que escucha a su cuerpo. ¡Atento! No dejes que se apague la llama, por débil que sea, es tu llama y solo a ti te toca respetarla. Todos corren por su senda, en pos de su soledad y buscando compañía de amor, de caricias y palabras bonitas. Tan necesaria es a veces, que incluso permanece cobijada tras un recodo del río, sobre todo cuando aguas turbulentas empañan claroscuros importantes de la cabeza. La soledad del amor, el amor en soledad, ¿por qué no? Necesario en ocasiones es pensar, en destruir para entonces crear. No parar, no parar, progresar en el viaje por lejanos y distintos países para regresar a casa y darse cuenta que lo que se ama es lo que siempre queda a la vera del corazón. Aparcado el sentimiento mientras estaba fuera para que la soledad nos devuelva el cariño necesario que me diste, que te di. Importante es todo y a ella hueco le reservo, junto a la nada, junto a los besos de mi corazón. Abierto a lo hermético, por eso amo a la soledad, para luego volver a ti. Encerrado en una cueva donde entender quién eres, para darme cuenta de quién soy. Difícil es comprender el sentido, mejor pues pensar que no hay sentido, que no hay dios, que no hay amor; que solo es diversión, reír en felicidad, contigo si te ríes de mí mientras me río de ti. Habrá una parcela reservada donde los lunes es preciso aburrirse para entender qué es estar entretenido, un árbol que llora para mañana contrastar qué es reír, una flor hermosa comida por un patito feo, un descanso en soledad para entretenerse en múltiple compañía. Tantas experiencias 86

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

que vivir que tiempo no hay, pero qué bello es perder el tiempo, en soledad o no, dormir en soledad y no, qué bello es todo, lo que importa es sentir, vivir, soñar y despertar para seguir sintiendo, viviendo, soñando, para volver a despertar. Inquietante es la verdad acurrucada en el sofá, descarada en su siesta semanal, ante nada que la impulse a salir de la locura, cómoda en la soledad, mascarada por el flequillo que impulsa su belleza. Es la compañera de viaje que de la mano de la soledad muestra cuál es la verdad que guardaba bajo llave pasó lustros, unas veces queriendo estallar de júbilo, otras morir de espanto y parar de respirar, aburrida ya de la soledad. No prefiero a ninguna, os amo a las dos, debéis respetarlo, pero tranquila, a ti te sucede igual. Hazme caso, es así; tal vez sea el camino hacia la felicidad, eterna no sé, pero camino a la felicidad. Y es en ella que me refugio, cuál desvío del camino será el más complicado, ese que tomaré haciendo gala de mi inmunda humanidad. El error está servido en bandeja desde el minuto cero, marcado por el destino. El amor de estar vacío, protegiéndose de nada, de cero peligros de la blancura infinita descarnada en un país sinfín. ¿Y si llego al final? ¿Vuelta a empezar? ¿Destapar otro yogur? Quién sabe qué es lo mejor cuando consiste en gusanos como yo. Solo queda una dirección a seguir, hacia adelante, por más que la náusea se empeñe en despejar la vereda de tantos soñadores, ilusos y solitarios. Ni la mejor ni la peor opción, eso solo queda saborear las mieles de ambos lados; envidia bendita al gusto por la bisexualidad que adorna su día y su noche. Entenderme o no entenderme, con más enredos que mi melena, por más que busco encuentro solo nada, no importa si en blanco o en negro. Sabes que no me disgusta tu color. Estoy ya lleno de vacío interior, de madurar la podredumbre pretérita para pasar a cantar a las ninfas de un edén imaginario, oscuro y sencillo en un recodo olvidado del viaje, emocionado por reflexionar sobre las posibilidades de la soledad.

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

13-07-18 CXLVI. Me espera mañana Ya ni le hablo. Es el gesto avaro que tan bien me queda, mi sonrisa verdadera. Dejé der ser amable con el escozor de tu pueblo. Al fin y al cabo somos animales supervivientes sin más beneficio que despertar mañana y el otro mañana. Por eso ya no me asusta la pesadilla, me espera mañana. Y no tengo miedo a la muerte, me espera mañana.

CXLVII. Pedaleo cuesta arriba Salí al monte tras meses adorando cemento y besando su humo. Ya no llueve, pero sí hace calor. Floridas las campas en viva alegría de color amarillo, violeta, rosa y rojo que estalla en tardío estío. Pedaleo cuesta arriba, huele a mierda seca de perro más allá de mi sudor. De tanto abrir narices en esa subida no para de llegar el olor a mierda seca de perro. Esa brisa seca el sudor de los brazos. En la cima me espera el polvo silencioso. No hay recompensas a las gestas no cantadas y sin pensarlo dos veces bajo buscando la adrenalina 88

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

del descenso. No tarda en llegar, es una fiel compañera, como la mierda seca de perro. Madrid queda allí abajo, entre vaporosos rascacielos inclinados, cúpulas sin brillo y horizonte difuso que no vislumbra el futuro de la hazaña. Me queda volver otro día, me queda.

CXLVIII.

Que un rayo me parta

Quieto en el balcón desnudo ante la tormenta de julio, esperando a que un rayo me parta. Somos dos, dicen, los géminis partidos por un rayo de verano. Mi mitad y yo somos distintos, ella es blanco, yo visto negro, ella es dulce, yo soy amargo, ella es beso, yo soy disparo. Me dice el viajero que aun no me ha partido el rayo. Mi mitad no ha salido de mí, se queda atrapada en el corazón. Ya oigo la tormenta.

CXLIX. Un casco de oro Se inundaron los campos en verano. Mientras los hombres reían, los bichos huían. El granjero se cubrió con un casco de oro esperando la llegada del vacío. El lugar concreto es aquel río donde nos conocimos, 89

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

luego llegaron los precipicios y los científicos para hacernos volar. Marineros de las llanuras que por fin tienen aguas donde navegar, rezando para que un rayo no parta el viejo cascarón de la nave.

CL.

Buscaba significado

Buscaba el significado de las cosas y no hallaba nada. Dios decidió llamarlo hombre, le dio inteligencia, tanta que se dedicaba a los sinsentidos como buscar el significado a las cosas.

08-11-18 CLI.

Poesía estúpida

Tuve la desgracia de escribir una poesía tan estúpida que no me quedó más remedio que refugiarme en la música. Una fuente de inspiración llena de matices estúpidos, tras los cuales no habían montañas que ascender, era el encanto del lo-fi, la tranquilidad quedaba patente en cada nota, tan baja ralentizaba el ritmo del corazón por mal que suene. El estribillo animó mi vida lo justo hasta que cuatro versos dijeron de retornar a una estrofa lenta contaminada por el ruido. Así se repite continuamente por las avenidas y los túneles del metro, lugares vacíos donde escribir una canción 90

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

o una poesía estúpida.

CLII.

Pinté el planeta con colores feos

Jaja, qué gracia tiene tanta intolerancia al abrir los periódicos nacionales cuántos sonidos bajos que llegan para menospreciar la tierra. El mundo de los mudos no es tan feo como lo pintan con colores grises, jaja, fuera de toda composición. Pinté pues con armonía un planeta falto de alegría donde las noticias falsas reciben titulares a todo color con tipos grandes como casas. La mínima expresión de la palabra condensada más que un tweet mellado por la barbarie de la juventud. Son tantas páginas llenas de nada, aburren hasta al más tonto de los necios mudos.

14-11-18 CLIII.

Cárceles con sabañones

Un soldado del pasado cargado con su yelmo no era más que un combatiente perdido en una cárcel con sabañones. Las botellas vacían ya no ocupaban espacio en su memoria. Ya sin augurios capaces de adivinar el paso siguiente en la trinchera. El general celebró no había nuevas víctimas entre sus oficiales. Nieve, flores marchitas y barro el paisaje aquellos días cargas de conciencia en las balas enemigas pétalos que acariciaban las mejillas de soldados muertos 91

Poesía de los sencillo _________________________________________________________

y un campo de batalla repleto de vida yerma. La mejor forma de escapar es metiéndose en cárceles de sabañones.

CLIV.

Música de 350 ibus

El mundo llegó a ser tan feo que se camuflaba detrás de un cuadro abstracto, y eso que ese arte es bello, si como es tan incomprensible para muchos, es la tapadera perfecta para los necios. No importaba mucho, pues sus graznidos y aullidos quedaban atrás de mi vaso de pinta, donde 350 ibus de buena música bien se despachaban a la tormenta de necios. Pretendidos artistas comentan que vivir produce cáncer, así, como si cajetillas de tabaco fuésemos. Fumados hasta la muerte y aparcados a la verita del campo santo, allí esperaremos por las noches a que pase un señor con chistera. Pienso que la vida es amor y destrucción al mismo tiempo y sin ningún sentido, solo el de una lucha desigual ya perdida antes de llegar a la vida. Qué remedio me queda, seguir escuchando música de 350 ibus encerrado en medio de la calle.

01-01-19 CLV.

Condones caducados

¡Joder! ¡Qué mierda estoy haciendo! dije el día que comprobé que los condones me habían caducado. 92

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Me había convertido en un ser despreciable que caminada a dos patas. A un año más de vida abajo en la humedad del mar viajaré mañana a trabajar en el hogar. De allá para acá la vida cambió, de tonto pasé a listo y de joven a un viejo que cada vez sabe menos y olvida que en su juventud aguantaba la gilipollez que ahora parece admirar.

02-01-19 CLVI.

La vida es un milagro

La vida es un milagro que vive de milagro. Mira a la calle y escúpela no necesita otra cosa. Sale airosa de todos los desplantes que los encogidos caballeros hacemos a sus mercedes, sin otorgar siquiera pizca de la gracia que nunca tuvo contenida en cada nuevo chorro que alumbra a esperanza a sus hijas. El rey pidió a la reina que le permitiera hacer más versos que callaran las verdades por el bien de los plebeyos, más obedezco a una vida huérfana del sentido que día tras día intento dar a las palabras que de amor fueron y por tal murieron.

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05-01-19 CLVII. You deal with me You deal with me, even if I’m not pretty. You suck me when in the oven my head is. You drink my coffee and don’t ask for permission. You deal with me just in the night. You forget me the sun kiss you. You are so heavy you brake my neck. Yesterday night I drank too many beers just to forget you don’t love me now in the nights. You don’t love me now.

CLVIII. Más de un año Más de un año ya dura un poemario cuando los sueños desvanecen como por arte de magia disuelto en mi almohada. Más de un año sin agarrar tu mano sintiendo frío cada vez que respiro y los coches siguen pasando a cualquier velocidad digna de humanos pero que sin ti sabes yo me desmayo. No quiero que esto termine justo al final de la página. Triste colofón no quiero asumir, nos vemos ahora por aquí.

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2019 fuerte me llama. A la intemperie busco una manta mes tras mes atiborro la trinchera de calor y viandas. Más vacía la línea sin soldados que proteger de las caricias maliciosas de la Luna. El poder del café me hace sentir escalofríos si pienso contigo. Más de un año me acuerdo a diario que mañana será mejor. Línea a línea pasa la vida y el mayor éxito es no hacer caso al éxito. Más que nada más de un año pasó y tanto se olvidó en el camino de nueva pinta me quedan lazos rosas con los que envolver lo bonito del camino dejado atrás. Tantas historias caben en un año que la chistera está a reventar de belleza y brutalidad, los dos paradigmas que hacen llevadero el día a día. No soy valiente si me atrevo a gritar Dios es satánico su hijo un lunático que no cree en un mundo dividido entre tú y yo por mucho tiempo que pase sin a tu lado acostarme, aunque la psicodelia cante conque tu padre baile sin mirar para atrás a Lorca lo mismo le da. Más de un año ya que enterré mi alma 95

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en un jardín. Más de un año ya que a mi corazón pervertí. Sin latidos puedo respirar pero a tu vera no caminar por más que Dios insista en rezar sin rechistar. Voy a montar a caballo y todas las vallas saltar pero dejadme en paz quiero respirar la libertad en la montaña más alta del sistema solar. Este nuevo año me voy a dedicar a aprender a vagar viajando de ciudad en ciudad acariciando a las vacas montando en trenes a la deriva sin coche-cama que mi alma reciba, Soy el rey de una alcoba por la montaña estoy solo ahogado en una confusión de gris satín con la muleta me doy yo la vuelta. No hay ningún arma a mi lado para no pasar frío dar fuego al alma es acariciar el ombligo de Satán en estas fechas que me acuerdo de quien ya no está aquí para respirar conmigo el aire sucio de Madrid en un experimento huraño donde el feliz desliz nos lleve al desengaño de una línea que se torció tiempo atrás y no supimos remendar.

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06-01-19 CLIX.

Saludar a Satán

Me dedico a escupir mis palabras en la calle. Imploro un pedazo de pan para luego cagar el desperdicio de la ciudad donde cinco millones y yo de lunes a viernes bajamos a saludar a Satán , ese dios verdadero que nos deja por embusteros , ese dios del dinero ríe de nosotros los titiriteros que nos aupamos en agosto para no ahogarnos en invierno junto a las huestes del viejo chacal. Gentes que despiertan para saludar a Satán cerrando las puertas de la libertad. Tazas de café vacías por la mitad. Golpes en la muralla soldados en cota de malla , no hay estilo más veraz que el del hombre que pegó a la mujer con una mano puesta en el calendario dejando rastros en el diario de sangre marchita que la libertad quita cuando el Señor decide saludar a Satán.

CLX.

Dimenticare

Penso che sia impossibile dimenticare te pezzo di un altro pezzo dimenticato sul lavandino. Seduto nel marciapiede ho trovato un anziano 97

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per tutti dimenticato. Chi picchia alla moglie no riccorda cosa vuol dire essere un essere umano non picchiare agli essere umani. Ho imparato la lezione ma dopo guardando te subito dimentico tutto. Ho imparato a sognare alla mattina quando mi sveglio tutto ho dimenticato.

CLXI.

Llenar páginas

Supongamos que la vida es un libro de las páginas que a ti te escribo de los susurros a tu oído de los graznidos fueron divertidos hasta el lamento de las flores heladas solas en el olvido. Y fácil no hay nada mujer desesperada que dios te oiga y acorrale la manada. Y fácil qué es si solo sé tropezar y caer. No me tires piedras no me ofendas. Supongamos que el libro es una vida que aprendí a recitar para poder comer para enamorarme de una mujer para acariciar para besar hasta el éxtasis a flor de piel cálida solos tú y yo. Y cantar a la alegría por haber conocido alguien viva con la que haber vivido. 98

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Y la alegría qué es si solo sé llorar de felicidad al verte llegar y más páginas llenar y llenar. Por amor a Dios y respeto a Satán las páginas de un libro me dio por llenar, de palabras verdaderas que las historias abiertas se niegan a acabar. Más páginas, más gritos, grita el capitán. Y a mí qué si con eso no voy a comer ni enamorarme de una mujer. Y a ti qué mi libro no quieres leer mi letra no vas a entender. Dime lo que ves ante el espejo de la realidad a mí me asusta, no quiero mirar. De tanto oír gritar abrí la mente al corazón del mundo a sus escupitajos donde me hundo ahogado en decibelios de amor profundo, protesta la vecina del segundo. Y a mí qué si solo no puedo cantar en Madrid a pleno pulmón ahogado, sí, por la polución. Y a ti qué no sé, ¿qué piensas? Ya no me dices nada te quedas callada ya no quedan páginas este capítulo ya acaba.

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CLXII. Capitán Pegado al anteojo al buen capitán escojo. Comanda en la nave ve el mar mejor que un ave de presa en busca de caza , marino al frente de una barcaza. Pegado a ti. Cuando me hiciste llamar para ser tu capitán sí, pegado a ti llevaré el timón con viento y pasión dando caña a las olas que desembocan en tu mar. Último viaje, velas raídas tripulación podrida, no estás, barco a la deriva. Llamo a tierra, no hay respuesta. No hay respuesta.

CLXIII. Tiny road The brown side of my heart is used to tiny roads, lost vinyards up the hills where Baccus is. Las carreteras secundarias siempre me llevaron al interior de mis sueños aunque el teléfono no llegue a funcionar. Son tiny roads. El rincón más íntimo de nuestro recodo para los demás es ínfimo y junto a ti me siento cómodo. Carreteras secundarias con señales de peligros las vivencias diarias buenas y malas siempre contigo.

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07-01-19 CLXIV. ¿Por qué los vascos matamos policías? De todos es sabido que los vascos matamos policías, con metralletas, con tiros en la nuca, con bombas lapa. Todos lo saben los vascos matamos policías en sus peores pesadillas. El pueblo está en contra de los terroristas, pero los vascos matamos policías. Tanta pregunta sin sentido tanto disparo a las palabras. No matamos a nadie en realidad lo que quiero es besar a un policía.

13-01-19 CLXV. Acurrucada Bajo una manta junto a las caderas donde asiento el porvenir planifico este malvivir. Salir volando no tiene sentido cuando un viaje fluvial es lo que se puede esperar. El renglón torcido es marca de la casa, no creo que me entiendas seguro mientras tanto quedo acurrucado por tu bien no seré uno más del montón, lucharé por destacar entre la mierda que rodea esta nuestra vil sociedad sin victoria pero con un pasado que ya muchos quisieran para sí mismos. 101

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Deja que me coma las galletas con chocolate, acurrucado a tu lado, acariciando las penurias que viviste al despegarte de la mierda que empaña los intentos de los más variopintos deseos que cada mañana nos empeñamos en conquistar pero que realmente no llevan a ninguna parte. Bien que nos queda cobijo debajo de esta manta roja.

19-01-19 CLXVI. 4º sin ascensor No es una alta montaña no es una cordillera impenetrable es vivir en un 4º sin ascensor, solo eso, aunque haya quien insista en que invivible es mi mundo. No importa, tampoco puedo respirar en sus mundos. Es solo cuestión de supervivencia, de arreglárselas para sobrevivir aun sin tener razón. Para siempre no sé si es. Nunca se supo ni se sabrá. A parte de la certeza de estas líneas no hay más.

20-01-19 CLXVII. Tuve una conversación trascendental Una tarde en urgencias tuve una conversación trascendental de la que no me acuerdo. 102

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Fue tan importante que el delirio del shock la borró. Algo sobre el sentido de la vida de decir qué esperamos de esa vida. Con el paso de los años me pregunto “¿qué hablé con esa médico?” en la más absoluta confianza con mi cabeza confusa y sangrante. Bien, lo que me importa es que hablé algo trascendental en un momento cuando mi mente navegaba por aguas sucias en medio de la tempestad de un túnel de tac. Una crónica de hospital me acompaño tiempo atrás sí momentos únicos llenos de miserias vacías que vomitan lo peor del ser humano y muestran las agallas de los débiles que no paran de hundirse por no saber nadar, aunque se empeñen en flotar. Huyo de la depresión como el buen ser humano en conversación trascendental. Que sí, que la vida difícil es y con dos cojones hay que encararse a la puta vida. Solo sirve ganar y luchar cada día en el camino del amor. Por eso quiero decorar mi vida contigo.

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22-01-19 CLXVIII.

A medias

Sí, cosas había que hacía bien, para empezar positivamente como dicen. Muchas aventuras aprendí que están sin terminar. En el camino gente conocí de las que prestadas tomé usos y costumbres. Bueno en muchas cosas sin concretar ni marcar gol en ningún aspecto. Culpa de nobleza tal vez, de tontorrón tal vez, el hecho es que en casi todos los palos de la baraja me manejo, pero en eso de entrar a matar malo soy. Fácil parece ser en la vida en un campo el número uno defender. Con cuatro virtudes destacar se podrá y la envidia de muchas verdades sobre la mesa cartas de vuelta de un solo palo de inmunda baraja. A medias sí me quedo leyendo cartas en todos los idiomas, cartas que a mí solo importan, miles de versos viejos y podridos en mis estantes; mientras ellos con un pareado conquistan amores. Mi fuerza reside en ser débil no tener nada que defender me catapulta contra la lluvia, tieso y erguido mirando de frente al verdugo que mina la conciencia humana. Otra etapa quemada a medias para aprender a mirar el mundo 104

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con ojos vidriosos desde la barra de la taberna.

CLXIX. La interpretación de las pesadillas ¿A dónde vas? Al mismo lugar que los demás, caminando hacia la muerte que lejana o tras la curva nos saluda. Lo que hay de por medio ya no importa, importa solo a cada uno. Déjame recorrer mi camino hacia la muerte. Qué bello tener pesadillas, la certeza de algo que nos incumbe dentro de un mal sueño pintado con los colores de ninguna bandera.

23-02-19 CLXX. Huesos y cartílagos Recogí los pedazos de mi piel, reuní los cartílagos y algunos huesos, ya solo me quedaba dejar un rastrito de sangre tras de mí para ser capaz de saber volver a casa, una vez que la germinación de mis esporas se hubiera implantado a pleno rendimiento. La molienda de huesos que dejaba atrás provocada por la esquizofrenia de mi otro yo daba las claves que confirmaban estar en una pesadilla, el viaje oscuro que noche tras noche llenaba todos los asientos con locos soñadores dispuestos a pasar un mal rato. Un revoltijo de hígados e intestinos cada vez que salía de casa. 105

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En cada semáforo la misma historia , manchas de sangre escupidas sobre el paso de peatones. Ahí reconocía que faltaban mis huesos y cartílagos como uno más en el batido mundano del despertar día tras día. Arrastre mi piel de nuevo hasta casa y allí estaba, me esperaba el descanso en la piscina.

28-01-19 CLXXI. Una página más Una página más en la que cabe un suspiro de la vida. Un pedacito sucio más de los recuerdos que nunca tuve. En estas cuatro paredes no hay nadie que me cuide. Tendré que salir a vivir ahí fuera. Escribiré una página más para salir airoso ante el ataque de esos que esperan tras mis cuatro paredes. Busco aliados que me echen un cable, entre todos salir airosos y ventilados de un mundo hundido en pedos.

CLXXII. ¿Tan malo soy? Algo bruto habré hecho para esto merecer. Tatuado mi intestino por ti soy un cretino y en la pista de baile grito ¿tan malo soy? Lanzado a la piscina es la vil realidad. Poco tengo que ofrecer pero cotizado he de ser y fracasaré pero seguiré 106

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en pie y a caer volveré depende de… las buenas costumbres me llevaron a rascar la gloria en las cumbres y un amor pescar. Pero insisto, ¿tan malo soy? Por ti no desisto, antes vomito. Media vuelta doy y a seguir cantando sin saber bien qué decir. Será que merezco este fin, ni dios lo sabe, no hay perro que me ladre. Soluciones diarias coloco a mi vida. Contigo no hay más que risas convertidas en sabandijas, en sábanas sudadas de amor a rebanadas. Soy el rey que tan malo es, eres la reina, la mala reina, mala y malo seguimos el palo.

07-02-19 CLXXIII.

El príncipe

Nadie tiene el teléfono del príncipe para decirle que la reina dijo adiós. Anoche desperté pensando en ti en pesadillas que te impiden sentir. El príncipe decide emigrar pues trabajo aquí no iba a encontrar. La vida dura es cuando un príncipe azul no sabe cantar así.

CLXXIV.

Mañana será ayer

Tan estúpido suena como la vida misma que a diario soñamos 107

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en el noticiario y en la pantalla del cinemascope. Veloz avanza sin saber dar la mano a un pedazo de fiesta que a ti te canto subido a tus faldas una noche más. Tiempo hace que ya no irás a la pista de baile a verme saltar sin pudor restregar eso lo más duro golpear contra el fantasma que mañana me despertará ayer.

CLXXV. Hipnotízame música Desde que te oí caí en la mejor dulce trinchera de donde no volví a salir. Notas, acordes, arpegios alumbran la ruta hacia el sol acariciado por las nubes sin color. Abrázame, aunque sea fríamente. De ti es todo bueno conque sea solo un cachito, un pequeño recuerdo que nos permita volver a ayer. Seré tu prisionero, lo sabes, si no es que me hipnotizas.

12-02-19 CLXXVI.

Complicarme la vida

Fácil no es el camino que desde hace ya 41 años corro sin cesar viviendo esto a lo que dicen vida. Elegir todos vamos a poder, sí entre las opciones más variadas que jamás pude imaginar. Un diario que se escribe cada noche desconociendo el final del capítulo. Osado, aventurero, despegado, pendiente de un hilo 108

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que se antoja quebradizo. Podrían ser más adjetivos. El desconocimiento o la insensatez me llevaron a complicarme felizmente la vida.

27-02-19 CLXXVII.

Frontera sur

Cerrada a la vida lejana la valla calla cuando llega el negro dispuesto a cruzar la barrera. Es la frontera sur más apagada denuncia tras denuncia solo los animalistas tienen más suerte. Dame la mano y ven, te llevaré al otro lado. ¿Ves el sol brillar? Mira como da lumbre a la senda , flota hacia las nubes, la frontera infinita que juntos abrazaremos.

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Terminado el penúltimo día de febrero de MMIXX.

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ÍNDICE

I. II. III. IV. V. VI. VII. VIII. IX. X. XI. XII. XIII. XIV. XV. XVI. XVII. XVIII. XIX. XX. XXI. XXII. XXIII. XXIV. XXV. XXVI. XXVII. XXVIII. XXIX. XXX. XXXI. XXXII. XXXIII. XXXIV. XXXV. XXXVI. XXXVII. XXXVIII. XXXIX. XL. XLI. XLII. XLIII. XLIV. XLV. XLVI. XLVII. XLVIII.

Deseo Sirenas de Vallecas El redactor Protegido en la llanura de tu pecho #Conectados Soy alcohólico Pinturas de guerra El silencio Mi bicicleta Mi barco Sampler El hilo Un penco Sueños del futuro Un comunista consumista Pedacitos Sonético Su gran viaje Odio los nacionalismos El internacionalista Una estelada en Madrid Un poemita no hace daño Los sueños del futuro Un día el mar sabía a sangre Dios es un pollo El cartero Queda la música Hoyos en el jardín No queda nada 4 estrofas Flores La rima La hora Dos más Un accidente Érase un procès Pecados capitales Ética de los siete pecados capitales Pecó el poeta Envidia Gula Pereza Soberbia Ira Avaricia Lujuria

Pág. 3 Pág. 3 Pág. 4 Pág. 4 Pág. 5 Pág. 5 Pág. 6 Pág. 6 Pág. 6 Pág. 8 Pág. 8 Pág. 9 Pág. 10 Pág. 11 Pág. 12 Pág. 12 Pág. 13 Pág. 13 Pág. 14 Pág. 14 Pág. 15 Pág. 16 Pág. 16 Pág. 17 Pág. 18 Pág. 19 Pág. 19 Pág. 20 Pág. 21 Pág. 21 Pág. 22 Pág. 22 Pág. 23 Pág. 24 Pág. 25 Pág. 26 Pág. 26 Pág. 28 Pág. 28 Pág. 29 Pág. 30 Pág. 30 Pág. 31 Pág. 31 Pág. 32 Pág. 32 Pág. 33 Pág. 33

XLIX. L. LI. LII. LIII. LIV. LV. LVI. LVII. LVIII. LIX. LX. LXI. LXII. LXIII. LXIV. LXV. LXVI. LXVII. LXVIII. LXIX. LXX. LXXI. LXXII. LXXIII. LXXIV.

Oigo Siento Veo Pruebo Huelo

Pág. 34 Pág. 34 Pág. 35 Pág. 35 Pág. 35 Pág. 35 Pág. 35 Pág. 36 17 poemas envenenados Pág. 36 Un nombre tan largo para un poema tan corto Pág. 36 El incesto Pág. 37 Versos de metro Pág. 37 Pág. 38 Soy un necio Pág. 39 La rabia literaria Pág. 39 El guerrero Pág. 40 No sabemos Pág. 40 Un momento de inspiración Pág. 41 Ya no quedan flores marchitas Pág. 41 Destino Pág. 42 Tu madre y el feo Pág. 43 Sueño con un coche Pág. 43 Sola en un horror Pág. 44 La rabia interna hace que mate a las mariquitas Pág. 44 El mundo, especie en peligro de extinción Pág. 45 La meseta Pág. 46

Las páginas marrones que guardan historias horribles LXXV. No hay niñas detrás de la curva LXXVI. Donde las sombras desaparecen LXXVII. Even if the preacher says no LXXVIII. Cuántas puñaladas LXXIX. And finally the bells started to ring LXXX. En pie de guerra LXXXI. Vida improvisada LXXXII. Qué decir LXXXIII. Frío LXXXIV. Escapar LXXXV. Asco LXXXVI. Dineros LXXXVII. Oración LXXXVIII. Oración maldita LXXXIX. Luz de velas XC. Anacoreta eléctrico Cuento del niño que quiso ser árbol XCI. La fuga del helio XCII. La vida otra vez

Pág. 47 Pág. 48 Pág. 49 Pág. 50 Pág. 51 Pág. 51 Pág. 51 Pág. 52 Pág. 53 Pág. 53 Pág. 53 Pág. 54 Pág. 54 Pág. 55 Pág. 55 Pág. 56 Pág. 56 Pág. 56 Pág. 57

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XCIII. XCIV. XCV. XCVI. XCVII. XCVIII. XCIX. C.

Mi reputación Transpires Polilla maravilla Respira agua El color de las penas Me caes mal Noche de naufragio Pesadilla

Pág. 57 Pág. 58 Pág. 59 Pág. 60 Pág. 60 Pág. 60 Pág. 61 Pág. 61

Fin de las páginas marrones CI. Dispuesto a una sucia vida CII. Pájaros a tiro CIII. Renglón podrido CIV. Más largo no se puede CV. Una cantinela mediocre CVI. Nunca fue tan difícil respirar CVII. Poema social CVIII. Estatuas de sal CIX. Enigma nº1 CX. En el infierno me aburría CXI. Indomable CXII. Rezar ya no está de moda CXIII. Acabada la línea CXIV. Invertir en las sombras CXV. Enigma nº2 CXVI. Enigma nº3 CXVII. La música adorna el silencio CXVIII. No lloro CXIX. La historia del futuro CXX. Enigma nº4 CXXI. Apretar CXXII. Corazón desubicado CXXIII. Sensación de barracuda CXXIV. Nice hipster place CXXV. Te queda cordura CXXVI. No salir CXXVII. Un tetazo CXXVIII. Despertar CXXIX. No sé quién soy CXXX. Mayoría de edad CXXXI. No somos libres CXXXII. No hay edén CXXXIII. Iros a descansar CXXXIV. Algo onírico CXXXV. El rock ya no está de moda CXXXVI. Tormentas estúpidas CXXXVII. Subido a un escollo CXXXVIII. Sucio simio de circo CXXXIX. Pancia avanza CXL. Sucio mundo CXLI. La araña que quería ser flor CXLII. Máscara de malhechores CXLIII. Inepto CXLIV. Viaja sin moverte CXLV. Y compré una casa Ensayo sobre la soledad CXLVI. Me espera mañana CXLVII. Pedaleo cuesta arriba CXLVIII. Que un rayo me parta CXLIX. Un casco de oro CL. Buscaba significado CLI. Poesía estúpida

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CLII. CLIII. CLIV. CLV. CLVI. CLVII. CLVIII. CLIX. CLX. CLXI. CLXII. CLXIII. CLXIV. CLXV. CLXVI. CLXVII. CLXVIII. CLXIX. CLXX. CLXXI. CLXXII. CLXXIII. CLXXIV. CLXXV. CLXXVI. CLXXVII.

Pinté el planeta con colores feos Cárceles con sabañones Música de 350 ibus Condones caducados La vida es un milagro You deal with me Más de un año Saludar a Satán Dimenticare Llenar páginas Capitán Tiny road ¿Por qué los vascos matamos policías? Acurrucada 4º sin ascensor Tuve una conversación trascendental A medias La interpretación de las pesadillas Huesos y cartílagos Una página más ¿Tan malo soy? El príncipe Mañana será ayer Hipnotízame música Complicarme la vida Frontera sur

Pág. 91 Pág. 91 Pág. 92 Pág. 92 Pág. 93 Pág. 94 Pág. 94 Pág. 97 Pág. 97 Pág. 98 Pág. 100 Pág. 100 Pág. 101 Pág. 101 Pág. 102 Pág. 102 Pág. 104 Pág. 105 Pág. 105 Pág. 106 Pág. 106 Pág. 107 Pág. 107 Pág. 108 Pág. 108 Pág. 109

Poesía de los sencillo -_________________________________________________________

Poesía de lo sencillo Álvaro Trigueros Gallastegui