Pliego petitorio

E D I T O R I A L A R T E S A N O D I G I T A L

A N T O L O G Í A

D E

P O E S Í A

C O M B A T I V A

PLIEGO PETITORIO

EDITORIAL ArteSanoDigital

ÍNDICE

Prólogo

5

Pliego petitorio

7

Soneto para la libertad

8

Vl

9

Paknóff.

10

Yo, Orquídea

12

Inocencia perdida

13

Reacción poética

14

Ideograma [homicida] descolorido.

15

Vestido con insultos

15

AB IMO PECTORE

19

Plegaria al vacío (Poiesis)

22

Justicia para Ciudad Juárez

26

No Paz.

27

REZO

30

Madre

32

Gata

34

Víctimas

35

Sangre

36

LA TUMBA

37

Arena

39

poetas

41

Créditos

44

Prólogo

-5-

En tiempos convulsos como los que atravesamos hoy día en México no hay nada más radical que vivir en paz. Por tercer año consecutivo traemos hasta los ojos del lector una antología poética en homenaje a la vida y obra de Susana Chávez Castillo (1974-2011), poeta y activista de Ciudad Juárez, quien trabajó buena parte de su tiempo denunciando los casos de feminicidio en su ciudad natal. Se le atribuye la autoría de la frase "ni una [muerta] más".

Se reúne aquí un conjunto de voces que, en más de un sentido, hacen eco de la vida y obra de Susana, bien en las preocupaciones dentro de sus poéticas o en el diario que hacer social. Con esto, pretendemos dar cuenta de que la poesía nunca está separada del contexto en que se inscribe.

Desafortunadamente, en México vivimos tiempo violentos, de los cuales la voz poética, de ninguna manera, puede abstraerse. Escribimos aquí y ahora con la única esperanza de mantener aquello que se supone debería mantenernos unidos: un mínimo de empatía y compromiso con la voz, la mirada, las tradiciones del otro.

Sin pretenderlo, la antología reúne dos vertientes principales: por un lado se encuentran los poemas que buscan reivindicar a la poesía como herramienta de trabajo y, por el otro, encontramos voces de lucha que enarbolan la poesía combativa. Así, los aquí reunidos, sienten que la palabra todavía puede ser una señal, una petición, un grito por la paz, en contra de la violencia que se vive al interior y al exterior de quienes escriben.

-6-

PLIEGO PETITORIO

-7-

Soneto para la libertad Ahora que mueren las esperanzas que quedamos con las manos vacías prometamos pecar a manos llenas comámonos el mundo de un bocado hablemos sin medida ni censura gritemos que la vida es nuestra vida llenemos los ojos de libertad aunque el llanto ahogue las esperanzas retemos miradas inquisidoras brindemos prioridad a las verdades ahora que gobiernan la mentiras pero no supliquemos de rodillas ni pisemos dando palos de ciego ni demos por vedados los caminos.

Andrés Galindo

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Vl ARMA Ser saeta Ser daga, Ser espada, Ser navaja, Ser mujer y Ser BLANCA.

Betsy Numen

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Paknóff.

No vuelvas a pisar mi casa, Ni me hables de falsa estabilidad Que detesto la rutina y valoro mi insomnio.

No me recites otra vez tus versos O los de Girondo No me mires como a tu hermana Ni remaches los clavos que me sangraron las manos.

[Mis pies ya no están uno encima del otro, Ni los pasos que doy van en tu dirección.

No me busques para perforar Con tu lanza del destino mi costado, Ni te acuestes a mi lado Cuando te llame mal militante.

Fuimos buenos amantes.

-es ciertoY siempre me encantó tu afán anarquizante.

Ahora veme, arrogante y titilante, En pleno viernes por la tarde, Dispuesta a gritar consignas, Raparme e internarme en La sierra o en un templo budista Con tal de olvidarte.

No voy a llorar más por mi falta de convicción Para dejar de una vez por todas la carne,

- 10 -

O salir a la calle a defender las causas perdidas De mi nación.

No seré tu corderito rojo Con bombas prendidas del pecho, Yo sí sé cuestionar el color de mi sangre.

Y también sé retirarme del Centro Para que el otro avance.

Sé confiar y decir gracias, las que te adornan.

(Y por las mismas) Sé que no todo lo que brilla es oro, Ni que todo anarco que me hable de Bakunin Sabe armar bombas molotov O reconocer mi alma sin recurrir a Dios.

Betsy Numen

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Yo, Orquídea Hebrea luz de energía China

Un Dios en la Tierra

Flora Vega

- 12 -

Inocencia perdida I Náufraga en mi pasado Esperanzada en los molares caídos que dejaba ferviente a la luna

II Al día siguiente: barbarie cotidiana

Flora Vega

- 13 -

Reacción poética Apégate a la corriente que fluye del tiempo Solo así

Renacerás.

Flora Vega

- 14 -

Ideograma [homicida] descolorido.

Vestido con insultos (fragmento) Desaparecer

del alcance

radial y amplificado del espanto, adentrarse en la evidencia afable de sumisión inicua.

Provocador pasivo refocila

e inscribe misiva

de

inventiva diluida.

Ulterior homicidio al cercenador de puños combativos femeninos (...)

Infinita dignidad proletaria nublada por la pericia charlatana para adquirir económica

derrama.

Pabilo enmarañado hace hervir cientos de venganzas aún estancadas en lo abisal del río Bravo.

Amagada / Inmaculada (Apariencia) Mujer hermana.

Cientos de cirios chorrean cera – pleura.

De inmediato - 15 -

mujer –niña, otra-, es cincelada, para permitir ser penetrada por mirada depredadora de impotente humano que quisiera hallarse ofrendado, como virgen vernácula

en un entorno

de

resplandor artificial. Óvalo valiente

ovula

embrión iridiscente, para ocupar el vacío de divinidad preñada, también muere (en la muerte asesinada) de una hembra solitaria.

Elastómero multiforme contiene el aguijón que sucumbirá al envenenarte.

A/deudo

-

Defunciones perpetradas por el Ello:

Pintura con la cual dibujar el ideograma [homicida] des

co

lo

ri

do

(por la antelación de asesinos protegidos) vestido con insultos dirigidos a la madre que ha de enfrentarse a la jornada diaria en correcta y extraña maquiladora de asesinos en potencia.

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¿El abandono te significa algo,

cruento e impune

supresor de idearios?

Dentro de bolsas negras solamente se trasiega lo maligno; lo dañino

para el individuo

o el destino de los vivos.

La piel es anudada (como tirones de tela vieja, desgastada) Se elabora

una bandera de infamias

que es zurcida día a día por todas las hijas de las hoy asesinadas.

Pescador de jovencitas.

De tus fracasos brotarán más crímenes, homici-dios femeninos homicidas: feminicidios alas largas distendidas.

Es la muerte del Otro, lo que exime al asesino.

Deserción a bondadosa filia por la madre/mujer/super yó de ingenuos infiernos.

Escindirse muerte viva.

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Coincidencia entre la falta y el encuentro en una mirada humana (de fémina huraña). Posibilidad numérica, develada vulnera nuestro silencio.

Zonzo empeño de vivir en secreto. Siendo anhelo de no ser muerto.

Disturbio preludio. Revuelo de exigencia orgullo disparos sin turno.

Repetición ficción. Indignación en el presente suspendido.

Revolución de estado doliente.

Cinco sitios. Cientos (de) crímenes pluriofensivos. Violencia extrema misoginia discrimina a uno de los géneros de esta triste especie extinta.

Frizia Guerrero

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AB IMO PECTORE Cuando era pequeño me abrí el pecho y todas las puertas de su casa.

Mi papá veía el televisor Y había una multitudinaria danza juvenil Pregunté ¿quienes son?

Me dijo: -

Son fantasmas. Yo también los vi.

No entendí Pero no pude dejar de verlos Y los vi quejarse Y vi como los golpearon, los arrastraron, los fracturaron, los colgaron, los desollaron, les llenaron la cara de puños y los torturaron, los violaron, Los olvidaron, les borraron el rostro y así los dejaron Porque querían que se callaran y no se callaron Porque querían que no pensaran y pensaron

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Yo no entendí por qué si el aire es pensamiento que pasa Pero los muertos nunca se callan los muertos nunca se mueren Entonces miré a mi madre con unas tijeras, Quería cortar el tiempo Y el hambre No le alcanzó se cortó el cabello y se lo cortó a mi hermana Abre las puertas- me dijo Yo abrí las ventanas, ahí estaban mis vecinos vencidos, perdidos, inhalando cáncer luchando por crecer sin la parábola del miedo cuidado, los borrachos lloran por sus fantasmas jamás dije no y también viví bebiéndome los míos Entonces la vi y mi corazón se volvió un colibrí Pulverizando sus alas, yo era un niño con dos corazones, el colibrí y un pulpo obsceno y había una voz que decía: el mar es una mujer que se moja tuve que atravesar la olas de la palabra mar tuve ganas de asfixiarme con su cuerda de muslos pero sólo era el pulpo que asfixiaba al colibrí - 20 -

así que le abrí las piernas como a una ventana que aplaude ella dijo: si me escuchas soy una ventana Si me miras soy un espejo me di cuenta Que somos un poema Que está Quejándose, golpeándose, Fracturándose, Adorándose, Desollándose Cogiéndose Matándose, Abriéndose el pecho Extinguiéndose.

Pero los poemas nunca se callan Pero los poemas nunca se mueren.

José Luis Ramos Colín

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Plegaria al vacío (Poiesis) En los caldos primitivos de la garganta Los signos protozoarios siguen perpetuamente el ritmo La diáspora, los latentes latidos del nacimiento del lenguaje El corazón dice: Sístole Diástole

La lengua serpentea, siente espasmos Cosquillea, sufre de morfemas, lexemas, fonemas y sin saberlo Prometeo dejó la llama en el animal equivocado.

De su aliento emana un deseo:

LA PALABRA

El primer espejo, reflejo obligado de las cosas, al fin se pudo decir árbol al fin se pudo decir tierra al fin se pudo decir cielo

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Los males de la tierra tenían escrito un nombre:

El hombre

No miento la civilización está hecha de letras.

La P que hizo palacios poderosos, portentosos y por demás odiosos.

La O que ostenta oligarquías La E que edificó al estado y al esclavismo.

La S del socialismo utópico y soviético.

La I de la Iglesia católica, protestante, presbiteriana y del Islam.

La A alfabética, que precede a Atenas.

Sí, dije poesía.

Por no decir poiesis.

No fue el Olimpo sino La Grecia decadente La madre del occidente.

De Aristóteles no todo fue retórica,también hay poética.

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Las personas no le temen ni obedecen a dios, las personas temen y obedecen a la palabra de dios, ala biblia, al Corán, al Dharma, a la Torá Por eso Jesucristo fue un poeta Moisés fue un poeta Siddhartha fue un poeta Mahoma, fue un poeta.

Quizá Quevedo hoy sea el polvo que se le sacude a un mueble viejo derruido y olvidado, es polvo, mas no sé si polvo enamorado.

En mi jardín reposa Walt Withman como hoja de hierba que pisan a diestra siniestra los insectos y la lluvia.

Al lado de él están unas flores malditas, Baudelaire, Rimbaud, y otros trogloditas, un par de tumbas al costado Nichos de poetas soldados, Miguel Hernández veinte veces muerto Y Roque Dalton vanidoso y profeta Ahora es un gran muerto.

Pobre del imbécil que clasifique a la poesía y se olvide de la poesía suicida, homicida, - 24 -

subversiva, obsesiva, de la poesía hecha mierda como estupidez poética madre de la política, de la puta poesía de Bukowski, Poesía etérea , eslamera, misteriosa, y mentirosa Poesía musical y arquitectónica, racional.

Poesía atómica, relativa, negativa y positivista.

Poesía psicoanalítica, marxista y de fin de semana.

Poesía erótica, esotérica y neurótica, Poesía nihilista, psicótica, de semáforo y de día de muertos.

Pobre es el hombre que no tiene palabras.

Al fin sabrás que la miseria consiste en no poder decir algo.

Salgo de mi escondite y observo que el hombre en silla de ruedas ríe más que el hombre que tiene piernas y vive atrapado en su monotonía, sin duda, sin duda eso es la poesía.

José Luis Ramos Colín

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Justicia para Ciudad Juárez Bellas chamacas y lindas mujeres que debieran ser Princesas amadas a quien regalar besos y quereres, en Ciudad Juárez han sido robadas.

Maravillosos femeninos seres, amigas, hermanas, hijas, violadas y asesinadas por negros poderes, vidas y almas vilmente mancilladas.

Por humanidad en esta ciudad es necesario hacer ya justicias, hay que acabar ya con la impunidad, con los crímenes y las injusticias, que hagan una ciudad con la verdad ciudad con caricias y con delicias.

Juan Fran Núñez Parreño

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No Paz. A veces me veo en la imagen suplicante del ya incontrolable incendio, al que nadie hizo algo por sofocarlo cuando apenas daba guiños de ser chispa.

A mí también me han robado mucho del rubor que en mis pómulos vagaba y, no conforme a esto, me he traicionado a mí mismo: Todavía fresco el asalto, les he regalado una sonrisa.

Cuando insiste mi insomnio, -además de escupir mi rostro con ojerasme otorgo una cansada corona y me declaro cómplice de mi padecimiento.

Tantas ocasiones he exprimido compulsivamente mi mente y las gotas que ha derramado apenas le han dado un débil color a mis labios.

Imagina mi entusiasmo si he tratado de teñir todo mi cuerpo.

El nerviosismo imprudente una vez me dio como obsequio esta condición de tartamudo que al interactuar - 27 -

con mi corazón de trotamundos y mi cabeza (que sujeta ideas viejas con la avidez de un anciano demente) no siempre me es tan compatible.

“En laen, laen, laen, en la enredadera de galaxias que se oxidan por mis huesos oscilan las ideas, perturbadas o turgentes, que ascienden cuando arden o, ya que marchitaron, son frutos incomestibles que contemplo cuando caen, caen, caen”.

Déjame contarte que unos dedos atrofiados no compensan a una boca ligeramente abierta, aunque a decir verdad, casi toda mi carne tiende a pretenderse inválida, en una decadencia silenciosa, que salpica de boca en boca palmos de saliva deprimente.

Resisto rodando, pero miento si digo que no preferiría revolcarme solo y bien guardado en una tumba.

- 28 -

Resisto rodando para no escuchar la incoherencia en el entierro, y es que justamente cuando más quisieras ondular frenética tu espina contra las laderas del cansancio, cuando más quisieras verte emergiendo de la turba tal vez, sí, maltrecho, pero cargado con todas las manos que se apoyaron en tus hombros, cuando más quisieras recuperar el ritmo que existe entre el inhalar y el exhalar (¿un volcán sacudiendo fumarolas?), justamente en ese momento, justamente en ese momento alguien se atreve aún a decir: “Que en paz descanse”.

Kev Mara

- 29 -

REZO Ya no necesitamos un trabajo 48 horas de escarnio a la semana un proyecto de nación en democracia pagar la renta domesticar a los niños aparecer en el mapa Ya no necesitamos un milagro mártires impostores jerarcas del poder para ignorarnos mutilarnos o desaparecernos honestidad en su discurso buenas escusas algo de suerte para no servir de abono a sus jardines de la muerte Ya no necesitamos continuar eligiendo privilegios un estatus en la conciencia impuestos al alma dietas para reducir el peso corporal de las culpas mentiras sobre el sexo justificar nuestros actos huir del deseo de huir Ya no necesitamos pasaportes franjas en la identidad aduanas en el cuerpo

- 30 -

viajar a un lugar ideal llenarse las entrañas de éxito instrucciones para llorar Ya no necesitamos comportarnos como animales sofisticados perspectivas de la realidad fronteras en el sueño, el cerebro o la memoria segmentar el arte para su estudio ni fundamentar la poesía para asegurar que existe

La Urraca, Sara Raca.

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Madre I Madre ¡Oh, Madre!

Divides el pasado en futuro y quieres que sea valiente como un águila en el cielo quieres que todo lo convierta en fresco pasto quieres que beba de la leche que me dabas II Madre Soy tan valiente como los pétalos de las flores que se dispersan uno a uno en el viento III Madre No soy fresco pasto soy tu compuesto NOA IV ¿Sabes?

El cielo anhela la tierra Yo vehemente respiro en una ventana abierta la nivación de leche en el cielo que cae en gotas de luna V Madre ¡Oh, Madre!

Tiemblo en rojo al borde del sueño Hay luz carmesí en mis dedos

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y mis ojos ocultan la noche VI Aquello que ves caer del cielo no es lluvia Son nuestros latidos que como espejos se miran el uno al otro Te has ido VII ¿Vamos a rezar por un milagro?

Solo hay gritos Dolor Ira

Laura Izamar Velarde

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Gata Clara Aurora Violante Regente del Ojo que todo lo ve Burbuja de magma que forma una orquídea

Laura Izamar Velarde

- 34 -

Víctimas Gira Gira Gira Balancéate Balancéate Balancéate Aumenta el ritmo Auméntalo Puedo contar los latidos de tu pecho 121212 Nuestro sentimiento se convierte en mar pintado de rojo

Laura Izamar Velarde

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Sangre Desde que los azotes dejaron de ser públicos, las torturas se cometieron en celdas, en callejones y ahora cada vez con más descaro vuelven a la luz. En tiempos de derechos humanos, parecen pocos los hombres rectos, pero también cada vez más y con firmeza se plantaran frente al injusto. Porque hay semillas de bondad que han cuidado su momento sintiendo el sol. Porque las flores de nuestros abuelos bailaron en el viento y ahora nos coronan. Y hacemos manada y nos miramos de frente para mirar sin miedo. Y usamos la estrategia del círculo y no del estrado. Y compartimos nuestros alimentos, para alimentar con lo sagrado del cuerpo.

Mariana Era

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LA TUMBA Nada por ver adentro sino los prados que sufren de una ternura remota.

Vuela dentro el beso de tu piel porque negro es el pasado de tu sonrisa y todavía cae y todavía escuchamos: es la hora.

Dejo caer esta tu mano, la exigencia de la estrella, su distancia de espina se ofrece como los cielos en un puñado de paz para emular el sueño del inocente.

¿De dónde vienen los minerales que hoy te acompañan fantasma como una llamarada de oxígeno y árboles a la deriva, inagotables?

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¿Cómo eres capaz de verte con tus ojos si no hay metáfora si no hay cántaros que lluevan sobre un labio empobrecido?

La clara tumba, tu dulce mirada sobre la tierra inundada de fe.

Adentro entregas el último calor y se parece al desastre.

Pero el verbo crece a la mano, como el relincho cultiva las texturas del corazón.

Ahí va tu voz como si hubiera tiempo.

Mas este tiempo es una puerta malherida.

No espero el resplandor.

Ahí va tu voz en la última soledad.

Es la hora de levantarse.

Mauricio Andra

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Arena Existo desde la tinta que se derrama sobre el pantano hasta el subsuelo.

Donde la acidez de la tierra no permite la vida. Soy mujer-errante, navego kilómetros de deseos en tormenta, granizo en primavera. Miro de reojo cómo se disuelven mis granos entre tus cuerdas. Ato partículas de mentiras a verdades absolutas para permanecer en vilo, desovando a la puerta de tía María. Juana me ha contado una historia sobre niñas que brotan de los sueños de quienes las olvidan, hojas marchitas. Niñas que sin saberlo se convirtieron en mujeres-llano, invadidas por cuerpos extraños, lloraron por las muñequitas rotas y los zapatitos raspados.

Mujeres-cascada que en caída libre vaciaron su mirada. Mujeres que no hablan de su infancia porque los recuerdos hieden, olores de sonrisas inertes que cuelgan de la enredadera, balanceando su pena.

Existo desde la tinta que se derrama sobre el pantano hasta el subsuelo, donde la acidez de la savia no permite que nazcan las flores. Soy mujerdesgarre, no olvido la fragilidad de la porcelana. Observo al mundo a través de la pinchadura de un alfiler, mientras zurces mis ojos con tus fantasías. Cuentos que hablan acerca de mujeres-viento, chiquillas extraviadas que vuelan alrededor de la almohada, que se convierten en polvo bajo la cama. Mujeres-río que se diluyen sobre nuestra conciencia en tacones de diez centímetros. Mujeres que yacen en la frontera y juegan a ser niñas. Ignorando las llagas en su piel, le susurran al tiempo una canción de cuna.

Existo desde la tinta que se derrama sobre el pantano hasta el subsuelo.

Donde la acidez de la carne descompone los huesos y las pequeñas muñecas vuelcan marea.

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Soy mujer-errante

–mujeres-llano, mujeres-cascada–

Soy mujer-desgarre

–mujeres-viento, mujeres-río–

Soy mujer-ausencia

Invócame

Mi nombre es ARENA

Shimara Magaly

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POETAS

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Andrés Galindo. Ciudad de México (1974). Estudió letras hispánicas en la Universidad Autónoma Metropolitana (UAM). En el 2010 publica Veinte poemas de la furia. En 2011 entra en el circuito del Slam Poetry de la Ciudad de México, participando con regularidad. Su trabajo de narrador ha sido publicado en revistas digitales como Penumbria, RegistroMX y Radiador Magazine,

entre

otras.

Puedes

conocer

más

en

www.misimposturas.blogspot.mx Betsy Numen. Nací bajo el signo de Capricornio el 28 de diciembre de 1994 en Atlacomulco, Estado de México. Curso la licenciatura en Estudios Latinoamericanos en la Facultad de Filosofía y Letras. Participo de manera constante en los Slams de poesía del D. F. Actualmente conduzco el programa d e r a d i o " M e t á fo r a s s o n … Pa l a b r a s a l p o d e r " p o r l a e s t a c i ó n : www.nuestravozradio.org que transmite cada miércoles de nueve a once de la noche.

Flora Vega. Estudiante de Creación literaria en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. Actualmente escribo poesía y tesis.

Frizia Guerrero.

— — — — — José Luis Ramos Colín. Ciudad de México, 1989. Su voz es una bola de estambre que de deshebra en el aire.

Juan Fran Núñez Parreño. Nacido el 1 de agosto de 1972 en Villamalea (Albacete), España. Nueve libros publicados: “El Sol del Corazón”, “Latidos de Papel”, “La Historia que pudo ser”, “Lo Veo Negro”, “SONETOS DECRETOS y otros poemas”, “Risas en Senryus”, “REPUBLICANCIONERO”, “Inmensos Breves Momentos”, “Te meto con un soneto en to el careto”. He participado en más de setenta antologías.

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Kev Mara. Humanoide multidisciplinario confiado en su facultad por cambiar de formas, aunque dicha facultad tenga una sola excepción: Su corazón es inmutablemente un árbol.Laura Izamar Velarde. Estudiante de Creación Literaria en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. Nacida en el Distrito Federal el 12 de agosto de 1992. Actualmente me dedico a escribir poesía surrealista y cuento.

La Urraca, Sara Raca. Está luchando contra ella misma y su deseo de perecer.

Laura Izamar Velarde. Estudiante de Creación Literaria en la Universidad Autónoma de la Ciudad de México, nacida en el Distrito Federal el 12 de agosto de 1992. Actualmente se me dedica a escribir Poesía surrealista y Cuento.Mauricio Andra. Córdoba, Veracruz, 1990. Vive en la Ciudad de México desde hace unos seis años. Estudió filosofía en la UNAM y ahí participa en actividades de investigación y docencia. Ha escrito en revistas digitales de cultura como Mil Mesetas, Kaozenlared, Consideraciones y Nomastique. Ha participado en eventos de poesía de editoriales independientes como VersodestierrO. Shimara Magaly. Artista conceptual que hace del Spoken Word la base de su lenguaje performativo. Es la campeona del ciclo de Slam de Poesía Altisonante 2013, de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Ha compartido escenario con diferentes artistas transdiciplinarios, entre los que destacan Lalo Barrubia, Mariana Era, Mónica Nepote, Rojo Córdova y Sayak Valencia.

Recientemente participó en el ciclo de poesía experimental: “Las OTRAS palabras”, organizado por el Instituto Mexicano de la Juventud (IMJUVE) y la editorial miCielo Ediciones.

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CRÉDITOS

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Selección y edición • Shimara Magaly Diseño editorial • Andrés Galindo Licencia

• Creative Commons

La versión en formato ePub cuenta con dos tracks musicales de Rando, artista Spoken Word de la Ciudad de México. Búscala en: www.personajesubterraneos.tumblr.com www.misimposturas.blogspot.mx

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PLIEGO PETITORIO Se termina de editar este libro y se publica en formato PDF y ePub el mes de noviembre del año 2014, año en que se festeja el 40 aniversario del natalicio de Susana Chávez, poeta y activista de Ciudad Juárez.

EDITORIAL ArteSanoDigital