CREARTE Te dejamos esta última página de MANIFIESTO AZUL para que te expreses. Pinta, dibuja, escribe... haz lo que quieras, pero crea arte, es muy fácil: lo único que tienes que hacer es no dejar la hoja en blanco. CREA ARTE.
MANIFIESTO AZUL FANZINE DE LITERATURA E INQUIETUDES VARIAS NÚMERO 1 OTOÑO 2004
LA LLAVE DE LOS CAMPOS (RENÉ MAGRITTE)
EDITORIAL
ESCRITO EN LA CALLE
Desocupado lector: este conjunto de hojas mal maquetadas y fotocopiadas que tienes entre las manos es un medio de comunicación. Un medio mediante el cual la obra (artística o no) de varias personas llega a otras. No pretende ser nada más que eso: un canal de expresión de las ideas de una serie de individuos preocupados por su entorno, preocupados por luchar contra el estancamiento, primero de sus mentes, y después de las de los demás. El nombre (MANIFIESTO AZUL) no responde a ninguna simbología artística ni política determinada, es sólo un binomio que conjuga la finalidad estética del arte, y su poder como medio de expresión. El nombre de las secciones no necesita explicación; quizá sólo lo requiera el de RECO-MENDAZ-IONES: juego de palabras mediante el cual queremos dejar patente el carácter falaz y subjetivo que toda recomendación tiene. No queremos tomarnos muy en serio, porque este “Fanzine de Literatura e inquietudes varias” nace con el deseo hedonista de mostrar rasgos de nuestro carácter a otras personas que conecten o no con él, pero sin ningún interés por
PLAZA DE SAN FELIPE NERI (BARCELONA)
convencer de nuestra valía a nadie. Esta revista supone los primeros balbuceos del COLECTIVO ILETRADOS, un proyecto mediante el cual intentaremos canalizar nuestro interés por la Literatura y por otros temas afines. Todo aquél que esté interesado en participar en él puede dirigirse a esta dirección de correo electrónico: col_iletrados@mixmail.com La participación de los lectores es muy importante en MANIFIESTO AZUL. En primer lugar con la lectura, pero también creando (o al menos intentándolo) arte, para desacralizarlo. Por ello os pedimos colaboraciones, para ensayarlas tenéis la sección CREARTE, que podéis mandar a: presodemilibertad@yahoo.es Por último queremos agradecer a todos los colaboradores el interés y la confianza, y por supuesto a ti, lector, por cerrar este acto de comunicación.
CALLE DEL ARCO DEL TEATRO (BARCELONA)
POESiA Pero el lector no sólo se encuentra con magnífica literatura sino que también descubre con precisión los sucesos e intrigas de la Italia del siglo XVI: todos los personajes y ambientes que aparecen en la novela se corresponden con la personajes y ambientes reales, de tal forma que al acabar de leer el libro (otra baza: un final tan sorprendente como magnífico) es posible que el lector, si tiene medios suficientes, prepare su próximo viaje para conocer el fantástico bosque de Bomarzo.
Mari Cruz Gallego Ruiz
PÁGINAS WEBS -
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www.sololiteratura.com Página muy completa sobre escritores de Hispanoamérica. www.ciudadseva.com Web con una gran biblioteca digital de cuentos de todas las épocas.
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www.ceremoniatv.blogspot.com Blog personal sobre la televisión en España.
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www.ciudadpintura.com Pinacoteca virtual con infinidad de cuadros.
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www.citasyrefranes.com Citas brillantes agrupadas por temas.
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www.palabravirtual.com Antología de poetas hispanoamericanos y españoles.
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www.cervantesvirtual.com “La biblioteca de las culturas hispánicas.” (Si lo dicen ellos...)
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www.blogalia.com El blog (o bitácora): una nueva forma de comunicación.
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www.um.es/tonosdigital Revista electrónica de estudios filológicos de la Universidad de Murcia.
Sobre héroes y tumbas No hace falta ser un héroe, ni morir sangrando franjas de banderas. No hay que vencer ejércitos de elefantes grises en Asia, ni deshacer nudos con la espada en llamas. No hace falta poner el cielo en los pies de nadie, ni pintar la tierra con la piel de ningún deseo. ¿Quién necesita cruzar océanos en barcas hechas de hojas, si a la vuelta de la esquina hay charcos insondables? La palabra como arma y el silencio por escudo, mi piel impermeable y los puños apretados: eso es todo lo que necesito. Ser yo antes que ser espectro, antes de que el tiempo y la lluvia diluyan la huella de mis pasos. Basilio Pujante Cascales To be or not tobe Las mismas calles que engendran el bullicio son las que ahora musitan musical silencio, ambigüedad y canciones de cuna. El mismo que ahora escribe no es el mismo que ahora lee.
Los mismos motores que escupen asfixiados la contaminación son los mismos que ahora duermen imitando la fotosíntesis. Un hospital contempla un nacimiento y también es él mismo que contempla una muerte. Aquel árbol donde vivía aquella ardilla es hoy la mesa de tu comedor. Mañana tal vez sea basura y con suerte pasado un puñado de cenizas y lo que siempre fue. Un quinqué alumbra una taberna valleinclanesca y ahora es el mismo que ciega a un vidente. Aquel hombre que ayer me saludaba, es él mismo que hoy muerto vive en un cementerio. Aquellos caseríos que andan esparcidos por mi villa y que un día albergaron vida, son los mismos que hoy están vestidos de ruinas y claman ser recordados. Si lo que existe es realidad y lo que no existe es literatura, ¿Qué es Dios? ¿To be or not to be? Miguel Ángel Rubio Sánchez
Te dedicarás a ser poeta... Te dedicarás a arrancar la cáscara a los días y estudiarás su corazón...
Las palabras que no te van dirigidas
Comprenderás que las palabras están llenas de fisuras, que no dicen casi nada y lo dicen todo, que son una copa que impide que el significado se vea, pero que no se derrame.
Confidente de la vida susurrada al oído, solo puedes escuchar lo que la vida no te brinda, las alegrías que no te tocaron, el sudor que no te baño en noches oscuras, los besos que no te hicieron cerrar los ojos. Buscas las palabras que no te van dirigidas y en ese engaño dulce piensas por momentos que no serías tan desconsiderado con ese corazón extraño, con ese cuerpo que utiliza el silencio como grito. La vida como un eme indefinida, como un camino entre dos verdades exactas construido de engaño. Te gusta creer en lo que no se ve porque así tu fe no será dañada, y ese es el precio que tienes que pagar; ver como la felicidad pasa siempre de largo emborrachado de vida. Conoces todos sus síntomas pero la ebriedad no es lo que buscas. Tiene el mismo sabor, pero en vez de acelerarte el pulso lo único que sientes es secarse tu garganta.
Te dedicarás a ser poeta...
Alberto Caride Brocal
Te dedicarás a descifrar lo inefable de la naturaleza y cifrarlo en palabras... Te dedicarás a ser un ángel fieramente humano y sólo lidiarás batallas perdidas pidiendo cuentas a Dios... Te alimentarás de la hiel de tu melancolía... Asimilarás que tu presente ya ha pasado y construirás tu futuro con recuerdos... A veces tendrás que ficcionar tu memoria... Te dedicarás a escribir para vivir, para seguir respirando y no ahogarte en silencios... Te dedicarás a consumir tu vida en tus palabras: Te dedicarás a escribir tus cenotafios...
Miguel Ángel Rubio Sánchez
RECO-MENDAZ-IONES BOMARZO – MANUEL MUJICA LÁINEZ Para todos aquellos a quienes les guste mezclar el placer de la buena literatura con el gusto por los libros de intriga y la novela histórica (mezcla que no siempre se consigue) ahí va una recomendación: “Bomarzo” de Manuel Mujica Láinez. El libro relata la vida de duque de Orsini, en la Italia del siglo XVI, a quien su horóscopo le pronosticaba vida eterna. Este personaje sirve de excusa al autor para retratar la sociedad renacentista, llena de intrigas, violencia y despotismo.
Pier Francesco Orsini, aficionado a la alquimia
y a las ciencias ocultas, despreciado por su familia, atormentado y genial a la vez, lleva a cabo su obsesión de construir a los pies de su residencia, llamada Bomarzo, un fantasmagórico conjunto de esculturas conocido como “El jardín de los monstruos”, cuyo significado sólo conocerá el lector que se introduzca en la vida de este personaje. Mujica Láinez combina la precisión histórica con una genial forma de narrar; el lenguaje exquisito y preciso, lleno de matices que combinan voces renacentistas con las propias del siglo XX y las magníficas descrip-ciones de situaciones y personajes que recuerdan a los procedimientos de la novela del XIX, hacen que el lector se meta de lleno en la Italia renacentista para descubrir al monstruoso y angelical protagonista Porque es el Duque de Orsini, su vida y sus obsesiones, lo que de verdad atrapa la atención del lector. El escritor argentino concentra en este personaje todas sus constantes literarias: la obsesión por el paso del tiempo, el estudio de la psicología, de la frustración y la dualidad de la personalidad humana, el deseo de poder etc.
DIBUJO
Tiempo perdido
Tinta
Tiro los libros de palabras necias a la hoguera, caballero de una sola verdad; lucho entre los segundos con un cigarro, mi guerra está dibujada en las paredes que cierran el paso a los primeros y a los últimos rayos del día.
Antes de lo que pienso me dormiré, y las letras que la tinta me presta, desaparecerán sin mirada que las haga vivir con el soplo de sus pestañas.
Me agarro a la mesa leo entre líneas los cercos de los vasos. Gente que ha salido antes de entrar... Un recuerdo acompaña en tragos la garganta y la tarde se pasa, se cae como las hojas de los árboles. Cae la tarde tragada por la noche que se despereza y eructa; todo esto no tiene mucho sentido pero ¿qué queréis que le haga? si arden dentro todas mis buenas intenciones si desnudo de principios, sólo siento en exceso, que si pudiera correría contra él todo mi tiempo;
MÍMESIS Por: MIMO
Contamino de rencor el aire y luego lo respiro. Me nombro sacerdote del “tiempo perdido” y te predico a voz de bueno construyendo iglesias sin paredes con las vueltas del cortado... sacerdote del “tiempo herido”. Francisco García Pujante
No mirar atrás, y si lo hago hacerlo con los ojos cerrados. Seguir la línea que me lleva a la línea siguiente. Yo no quiero escribir la verdad, ni la mentira, yo quiero escribir mi realidad, deshacerme en tinta y rehacerme poco a poco, coma a coma. No existe hoja en blanco, ya que todo está escrito en el deseo del escritor. Mi luna, mi mar, mis besos, mi mar, sus ojos. Nada me pertenece, pero todo lo hago mío sin robarle nada al viento. Esperando y escribiendo, almibarando la vida o ensangrentándola. Da igual: todo es lo mismo, todo se borra con el agua de las lágrimas. Basilio Pujante Cascales
Como bolas del desierto Silencios como bolas del desierto, Como pajas y plumas, Envueltas en un aire seco De arena y soledad. Silencios de extraños, De desconocidos que quizá No quieran conocerse. Silencios como balas, Como burbujas de jabón Que se explotan, se explotan… Como pompas de puchero de bruja, Como las cartas con forma de abanico, Y abanicos, Como silencios de desgana. Silencios como asesinos, Como fantasmas, Como la idea de acabar con mi pena. Silencios negros, rojos, amarillos, Silencios como velas de cementerio, Y velas, como botones en la mesa. Silencios como ojos, como manos, Como brazos y bocas que se tragan Otros silencios; Vestidos, siempre vestidos, Y silencios, los menos, Desnudos, siempre desnudos. Silencios como direcciones, Como postales que llegan tarde, Como la hora punta Y como la punta del iceberg En silencio. Silencios gritando un ¡ámame!, Callados y odiados, como tinta
Agotada de escribir tristes palabras, En silencio. Silencios como libros cerrados, Silencios como hojas en blanco, Silencios, eso tenemos, Como bolas del desierto. Silencios como saludos y Saludos como carcajadas torpes. Silencios por arriba, por abajo, Dentro y fuera de mi cama. Silencios como mentiras, Y verdades como mentiras en silencio. Silencios en cualquier noche Y noches de infiltrado orgullo Como silencios pasajeros. Silencios que retumban aquí dentro, Como humo, como fuego, Y silencios, Como bolas del desierto. EME Si me pides que te pida Si me pides que te pida que te quedes, Te lo pido. Si me miras sin mirarme y te miro y me miras, YO, te miro y te lo pido. Ahora bien, si no me pides que te pida nada, Yo no pido. Si me miras por mirarme y me sonríes, Te sonrío.
Si no entiendo que no me entiendas, No lo entiendo pero lo entiendo.
Hasta la muerte
¡¡ADELANTE!! ...¡Vida mía! ¡ No te pares! Si se pasan las noches, como nubes, ... ¡No te rindas todavía! Si en el humo me pierdo y no me No permitas que te gane la fatiga, encuentro, miserable (,) este combate... Si nadie me busca y me muero, Y camina, Como tantos días…. que en tu viaje, Si me pides que te pida que te quedes, las espinas no han de darte por vencida, ni Te lo pido. quitarte ni un instante la sonrisa. ¡Vida mía!... EME ¡No te pares! ¡... No te rindas! En el silencio ... que ya sabes que mi sangre(...) también sale en tus heridas. El suicidio voluntario de tu voz Fernando A. Andreo Antón no es más que un ir prolongando en el exilio tu memoria, Mi soledad... donde no hay hermanos ni complicidad, Mi soledad..., mi llanto..., mis sólo la dudosa certidumbre tristezas; de saberse en mitad de ninguna parte, mis quejidos..., mis lamentos..., o quizá, en el medio de todas. mis promesas; Tus ojos se secaron por los soles mis te quiero, mis caricias y mis como fruta madura caída hace poemas, tiempo. mis noches de insomnio y mis Han perdido su color funestas y ahora no son más bromas sin sentido que nadie que el gris mortecino de un otoño. espera; Tu silencio, antes canto, mis besos, mis sonrisas y mis ya no es grito, dilemas; apenas gemido disuelto en la niebla. mi entero ser, mi yo de un día Ya no hay puentes que tender cualquiera si el río ya se secó. (con sus muchas cosas malas y Si nada te retiene, alguna buena); ¿por qué tu risa no te anuncia, se ofrece hoy a tus pies (...), con tus labios no te nombran la maltrecha y te aferras como creyente intención de que lo aceptes... y a ese clavo que ya no arde? que lo quieras Alberto Caride Brocal Fernando A. Andreo Antón