TESTAMENTO PREMATURO
(Si alguna vez el deseo maternal me invade, la marcha atrĂĄs vuelve hacia delante y no podemos evitarlo porque queremos, queremos ser dueĂąos de otra vida que no nos pertenece).
Deseo que seáis malos por naturaleza y el bien os corrompa. Que me digáis que no, que os marchéis de casa y volváis para cenar. Que luchéis por todo lo que nosotros perdimos por no luchar. Que esta idea de revolución. hijos míos, no se cura con la edad. Vuestra madre no vivió la posguerra, pero caminó sobre cunetas. Ojalá nunca tengáis que luchar, ojalá no hagan falta guerras.
Os sentirĂŠ volando sobre las azoteas, polinizando cada flor, llenando la tierra de vida, derrotando imperios y salvando a infieles. Por favor, rechazad lo ficticio, abrazad la causa. Llorad a cara descubierta, vomitad sobre el folio rajaos las gargantas. SerĂŠis nuestra Ăşnica esperanza.
HAMBRE “no se rinde un gallo rojo más que cuando está ya muerto” - Chicho Sánchez Ferlosio.
La poesía no da de comer, nadie nunca pagó por decir la verdad. Por eso nos disfrazamos de metáforas, convertimos las palabras en animales que suplantan sentimientos y pueblos. Llenamos de imágenes los folios en blanco. llamamos puñal al gobernante, puñalada al castigo y sangre al pobre.
DĂselo Miguel, te pagaron con la cĂĄrcel y a ti Federico con la tierra, Ay nana, nanita, nana ya ni los gallos rojos cantan. Despierta de este sueĂąo, si ellos pusieron un plato en mi mesa estaban mintiendo.
MUNDOS PARALELOS
2.438 kilómetros. 460.334 pasos. 27 ventanas pintadas de azul. Una erección. Humedad, no recuerdo la última vez que llovió. Hay cientos de mundos paralelos entre tu cama y la mía. Unos madrugan, otros llevan varias horas durmiendo. Desconocidos acuestan a sus hijos. Musas bailan en bares. Hombres beben para olvidar, Mayores lloran la pérdida. Mientras, en tu mundo la ropa de trabajo baila a tus pies buscando el calor de un cuerpo distante. Amanece en el monte de venus se desata la locura. Y jugar con lo ritmos se hace lejano. “Si esto termina bien, puede ser un gran poema”. Pero no nos conformamos, ni queremos hacerlo.
Nunca hemos dejado de ser animales; en busca del calor ajeno, del movimiento acompasado, del placer por el placer, acompañados. Fuerte. El minutero se acelera en la recta de tus piernas, en la curva de mi espalda. Derrapas y no hay síntoma de frenada. Sólo buenas caras: miradas, mojadas. altivas, excitadas. escalan. Estamos llegando al final Y el mundo de la sensaciones escapa de lo tangible. Enseñemos a esos infieles, como se folla en tiempos de odio. La tormenta asoma entre la maleza de ese bendito monte. Oímos disparos. Empieza a llover. Trance. Fin del poema.
ECO,ECO,ECO...etc. Sientes que eres doble, en cierto modo te has escindido por dentro. Eres tú quien llama, pero no sabes a quién. Te están llamando a ti, pero no sabes de dónde. - Roger-Pol Droit (101 experiencias de filosofía cotidiana)
Soy grito de auxilio en cueva oscura. Mi nombre resuena insiste, resiste y se repite. ¿Quién me llama? - yo. ¿A quién llamo? - a mí. Aún así, no me encuentro.
SIN TÍTULO 1
Existen notas de suicidio que son auténticas declaraciones de amor propio. Esta no es ninguna de ellas aunque conserva un aroma a las dos. Este dolor es todo lo que me queda de ti. Y no quiero abandonarlo. Abandonarte. Fugitiva, huyo de las noches en vela -imagina toda esa cera cayendo sobre el desnudo de un folio en blanco-. Harta. -cama sin hacer, tráfico, prisa, remite, vacío, silencio-. Desorientada, ¿dónde resides ahora que no te encuentro, casa? Deambulo, entre el límite del silencio y el espacio ahora que todas mis ausencias me saben a ti, de puntillas. Quédate, duéleme un poco más. Todavía me faltan motivos para seguir escribiendo.
CUERVO Me despierto. La boca me sabe a algo parecido a un amanecer. Tus manos desconocidas invaden todos mis espacios. No existen salidas de emergencia. No podemos culpar a las drogas, ni al rock n’ roll. Te miro. Te admiro. Recorro tu cuerpo inmóvil, sin tocarte. “Ojalá no fueras tú” - alzo la voz. Lo siento, de verdad, lo quiero sentir. Pero sigo enamorada de los pájaros, esos que vuelan alto que como gatos deciden cuándo y cómo.
Que son irremediablemente libres y atraparlos sería condenarlos a muerte. Lo siento, pero he visto un cuervo de plumas naranjas llevarse un trocito de mí y todavía sigo esperándolo en la cornisa. Esta vez sin jaulas ni cepos, pero con alpiste en los labios. Todo para decirle: “vuela alto, cariño, vuela, pero lejos de mí. Ojalá seas tú, algún día.”
AGUA Estoy jodida. Rota. Ausente. Fumo como Gloria Fuertes aunque esté más triste que ella - os lo aseguro -. Tengo la nevera vacía -como la mitad de la población que tiene el privilegio de tenerla-. Grito como Angela Davis, levanto el puño. Hambrienta y sola. Follo como una puta, aunque el plato que ocupa mi mesa hoy no dependa de ello. Hoy. Tengo miedo. Miedo. Visceral.
Todos los días rajo mi garganta escupo alquitrán y mancho este folio de mierda, ya que llorar no sirve y luchar me hace pequeña. Temo la vida y si os lo confieso, añoro la muerte. Allí donde todo es negro y no hay nadie para condenarme. Amo tanto la vida que por eso quiero abandonarla, abandonarme. El amor nace en mi pecho y fluye hasta lo hondo - os señalo -. Me asesino cada día frente al espejo y desde la tumba; os requiero, compañeras. La verdad, nunca fui ninguna de ellas. Ni Gloria, ni Ángela. Ni cuchillo, ni cuerpo. Ni puta, ni sangre, ni objeto. No soy. Ojalá ser agua.
HEROÍNA
Pero ¡NO PASARÁN! España entera se dispone al combate. - Dolores Ibaúrri, la Pasionaria.
Tomás rugía, que no es lo mismo que gritar. Es levantar la voz con alevosía saber que sin quererlo van a tener que escucharlo: - Todo fue culpa de la heroína. Ojalá alguna heroína lo salve antes de que se consuma. Ahogado en su propio vómito. Que olor a pútrido rezuma de las alcantarillas y de las pocas cunetas que lloramos cuando nos acordamos. Qué mísera pared la de aquel cementerio, con el paso de los años no ha podido reconstruir la historia de los
vencidos. Cómo forman surcos las balas cómo sonaban las campanas cada mañana. durante 45 años. Tomás, no fue culpa de la heroína, fueron los héroes, los vencedores. Nos sepultaron bajo capas de ignorancia, construyeron iglesias y temimos al infierno, construyeron trincheras y matamos al vecino. construyeron palacios quisimos al rey y odiamos la tierra. Nos deshumanizaron. Nos exiliaron Nos dieron droga para no luchar y dijimos amén.
Nos han impuesto horarios, trabajo precario, horas extra. Nos han desnudado hasta dejarnos ciegos, sin conciencia ni apariencia. Se les olvidó que, mientras nosotros los vencidos, tengamos voz habrá esperanza.
*titulo inspirado en el libro Dónde está la heroína de Tomás Carrión (Boria Ediciones).
Esta plaquette con poemas de Mary Salem se reparte de forma gratuita en el ciclo de recitales poéticos y musicales “Mursiya Poética” durante los meses de mayo y junio de 2019 en el Huertolab de Santa Eulalia, Murcia.
Mery Salem nació en Cartagena, en un barrio donde los niños dejaban de jugar en la calle a temprana edad. Su madre quiso que llegara a este mundo, su abuela nunca fue a la escuela, no sabía leer ni escribir y sabía el valor del dinero por su color. Un 25 de Noviembre de 1998 llegó a este mundo, 38 años antes al otro lado del mar, ocurría el asesinato de Minerva, Patria y María Teresa, una año más tarde de su nacimiento la ONU declaró cada 25 de Noviembre Día Internacional para la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, un capricho del destino porque Mery creció rodeada de violencia. En primaria ya apuntaba maneras, en el recreo se escondía con un libro de Miguel Hernández y dejaron de interesarle las muñecas. Desde pequeña entendió la desigualdad en sus propias carnes y ahora intenta plasmar esa lucha en lo que escribe.