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ENTRE LÍNEAS
~Entre líneas~
Por Maritina Romero Ruiz
Ánge s а
Mi abuela se llamaba Carmen. Sobre la cómoda de su cuarto tenía una lamparilla de aceite en la que nadaban mariposas encendidas. Alumbraba un cuadro de la Virgen con el Niño en el que aparecían varios ángeles jóvenes y fuertes rescatando a un grupo de personas a punto de ahogarse en un mar de llamas. A mí todo aquello me resultaba inquietante aunque ella me explicara con paciencia lo que la lámina significaba. Un verano— yo debía tener ocho años y mi hermano Luis, diez—, mis padres nos dejaron en casa de los abuelos y, durante unas semanas, nos convertimos en pequeños salvajes que correteaban por el pueblo y la playa sin más control que el de la hora de la comida ni más prohibición que la de meternos en el mar. Mi abuela decía que los baños eran muy buenos para evitar los resfriados, pero que la temporada no podía comenzar hasta que la Virgen paseara por sus aguas bendiciéndolas. Hasta entonces lo teníamos prohibido.
La casa estaba junto a la playa, tenía una sola planta con azotea y un patio trasero desde el que se accedía directamente a la arena. Nos juntábamos con otros chicos del pueblo, la mayoría hijos de pescadores. Me gustaba estar con ellos, esconderme tras las dunas jugando a los soldados, aunque siempre me hicieran prisionero; buscar cangrejos y lapas en los charcos de agua cristalina que se formaban en el roqueo. A veces hacían competiciones a nado, mi hermano mayor se lanzaba al agua y yo le seguía tímidamente desde la orilla. Se burlaban de mí porque no me atrevía a desobedecer a la abuela. Luego nos secábamos a conciencia tumbados sobre las rocas, pero estoy seguro de que ella lo notaba nada más vernos aparecer con el pelo tieso de salitre. El día de la Virgen del Carmen, nos despertaron cuatro o cinco detonaciones fuertes. Desde la ventana de nuestra habitación vimos los cohetes elevándose como nubecillas de algodón contra un cielo azul radiante. Se podía escuchar el rugido del oleaje
