2019. Abr.
El Creacionista
Abril: Poesía ligera y Narrativa a media luz.
Poesía: La puta de los poetas Dárgelos
No. 6
SOBRE EL CUARTO Bernabé Alberto De Vinsenci Los ojos de Suzanne Nicola Capponi
SIMPLEZA
Un ejercicio antes de iniciar la escritura – en caso de que ya tengas un relato o el capítulo de una novela, para darle voz a algún personaje o situación característica – es el de narrar un día normal, sin florituras, con hechos simples; en otra página anota los sentimientos, emociones o cosas significativas para separar lo simple de lo emocional. Al juntar ambas fórmulas, el escritor puede darse cuenta de que el texto marcha ágil y con la medida exacta de prosa que le dicta tanto su corazón como la propia disciplina.
Alma Carbajal
Photo by Aaron Burden
Entre la luz y la sombra: leer y escribir. Pocas de las veces dejamos que respire la simpleza cuando vamos estructurando una frase, un diálogo, o describiendo una situación. Más allá del conjunto de las palabras de cajón, de las abigarradas y del ensimismamiento en distintos adjetivos, lo simple jamás emerge, está destinado a tocar otras puertas – escritores – donde la imaginación pueda producir paralelamente, que la propia manifestación artística se relaje.
La simpleza es la espontaneidad lograda de la creación
"El ingenio de los hombres se aviva al ver mucho y al leer mucho.” Miguel de Cervantes
2
PUTA DE LOS POETAS Dรกrgelos
Puta de Baudelaire: Negra con cabello verde.
Puta de Quincey: Harapienta y pura. Puta de Dostoievsky: Amargo remordimiento. Puta de Rimbaud: Amiga devota. Puta de Gauthier: Huidiza sombra
Photo by Sandra Seitamaa
Puta de Poe: Esplendor del opio. Puta de Nezval: Vela consumida. Puta de Aurevilly: Crueldad entallada. Puta de Blake: Ancestral cazadora. Puta de Verlaine: Virgen loca. Puta de los poetas: El alma del mundo.
Photo by Sandra Seitamaa
3 SOBRE EL CUARTO Bernabé Alberto De Vinsenci El hombre cree vivir en una existencia, pero esa no es en sí, él vive el ensueño de su creada existencia. ¿Qué es lo que hubiese ocurrido si cualquier sujeto entrase por la vasta habitación? ¿Y ambos se mirasen cara a cara? Por qué indudablemente la ventana, por la cual, entraba una escasa porción de luz pasaría a ser un segundo plano y él quedaría como objeto central de la escena. Eso no ocurrió. Friedrich pálido y tiritando estaba respaldado junto a la pared que pronto cumpliría su centenario. Por supuesto, ésta se encontraba fría ¿Quizás él lo había hecho? Enfriarla. La tela del pantalón acompañaba el temblor de sus largas piernas y por la boca emitía un ruido poco común, casi hosco. ¿Pero cómo temblar en el alba del mes de septiembre? ¿Acaso no habría que molestar con júbilo a septiembre? -¿Estás ahí?- Preguntó, súbitamente una voz salió por uno de los extremos de lugar sin saberse absolutamente nada acerca del emisor. Ésta era gruesa, pero con tono acogedor, sin lugar a dudas, Friedrich fue sorprendido. Se inquietó y algunos de sus huesos sonaron. No respondió, permaneció intacto. Aguardo algunos minutos para ver algún movimiento dentro de la habitación. Pero al fin y al cabo, nada se produjo. Photo by Cristian Newman
-¿Quién eres?- Exclamó con nerviosismo. -¿Estás asustado?-Volvió a hablar la voz anónima. -¡Eso es mentira! ¿Quién es usted? ¿Qué quiere?-Dijo y se volvió a encoger frente al irresistiblemente frío. -No quiero nada, sé más de lo que tú sabes. -¿Dime quien eres de una vez?- Exclamó, mientras, instantes después el eco de su voz lo perturbaba. El silencio tomo preponderancia ante la falta de plática en el lugar cuando fue interrumpido. -¡Soy tu ser-Replicó la voz-Aquello que has dejado de ser días atrás. -¡Cállate! No me lo nombres.
-No es menester que te hable de él- Dijo la voz armoniosa. A lo que Friedrich respondió colérico. -¡Basta vete de aquí! ¡Tus palabras son peor, aún, que una neumonía! -Es inevitable que me valla. Eres tan frágil que no aceptas transformaciones. He sido parte de ti. Pero ahora he muerto, sólo quedan escasas cosas de lo que hemos compartido. No tiemblas por el frío, es tu miedo. No has aprendido nada de lo que hemos sido. Debes comprender al ser adherido a la existencia misma quien la modifica. Pero no, no lo has hecho a tal punto que casi te suicidas. Si yo volviera a ti te convertirías en fuerza. Pero eso es imposible. Seria negar al ser, no comprenderte a ti mismo. Sólo queda decirte que te levantes y dejes huellas en el sendero de la llamada vida. Pero antes aprende a sufrir transformaciones. Sólo me queda decirte ¡Adiós!-Y la voz desapareció, tomando rigor el silencio sobre el perímetro del lugar. -¡Maldito falaz! ¡Eres un maldito falaz!-Interrumpió Friedrich. Su cuerpo seguía tiritando y la luz del amanecer lo encontró en ese estado. Tuvo que pararse, no tenía miedo de marcharse. Antes de salir esquivo el cuerpo que lo había sorprendido.
Photo by Alfaz
4
Las voces se volcaron con tenacidad sobre mi cabeza, cuando me di cuenta yo estaba de pie en el lugar del accidente y con la testa cerca de mis pies. Suzanne reposaba medio destrozada dentro del auto que partido a la mitad enmarcaba aquella imagen de periódico amarillista. No entendí nada, no sentí nada al verme muerto, me acerque lentamente a mi prometida, bese su mano fría y manchada de sangre. Me había abandonado. Caminé alrededor de mi cuerpo y me fije en el estrellado vidrio del reloj de muñeca, éste marcaba las dos de la tarde y por la posición del sol casi ocultándose en la lejanía de una montaña, supe que ya habían pasado algunas horas desde el percance; pero a pesar de que yo levitaba todavía en ese sitio, jamás vi el espíritu de Suzanne, encontrarse con el mío. Ya de noche acompañe su cuerpo a la morgue, el mio poco me importaba. Pasaron los días, como el observador en la penumbra, presencie el dolor de sus padres, el funeral y el entierro, con eso bastaba para ver el dolor de un ser humano por una perdida, no quería asistir a mis funerales, no quería volver a ver a nadie.
LOS OJOS DE SUZANNE Photo by Rachael Crowe on Unsplash
Nicola Capponi
Regrese entonces por la eternidad al lugar del accidente a esperar a que Suzanne viniera por mí, hasta este momento nunca llego.
El 2 de Febrero sin falta mi hermana viene a pedir por mi alma. La escucho y le digo: " Sé que quieres que me vaya al cielo pero espero por mi amada, ella dejo sus ojos y parte de su brazo en ese barranco, es por eso que sigue ciega en el mundo. Con mi corazón trato de guiarla hasta acá, porque por más que quiera no puedo sacar parte de su cuerpo y mucho menos buscarla. Solo puedo esperar"
.
Photo by Cristhian Hernandez
Photo by Halanna Halila
Poesí d últim minut
WALPURGIS Lenguas de cristal resuenan en el ciego albor de la noche. Cantos invisibles invierten la naturaleza, el juego entre las piernas, la voluntad puesta sobre la boca, él la devorará, me devorará. Las estrellas se precipitan sobre el pecho, besos, risas, alientos, piel sobre piel, criaturas de pálidos rostros exclaman un acorde perfecto, una sola voz para los osados de corazón. Esta plegaria solo puede pronunciarse con el viento en contra, a esa hora donde la verdad se asoma: “Con tu llama implacable violenta mi alma, señor del eterno verano”.
A.C
El Creacionista 2019 Alma Carbajal ©
