Historias de madrugada 10 by estado20

Y MÁS

Clyo Mendoza Herrera - Juan Beat - Enheduana - Carlos Ramírez - Lía Corazón- Bruno Rodz Omar Fabián - Víctor A. Cruz - Alejandra Cruz - Braulio Aguilar Orihuela - Ángel Cruz Morales

Raquel Olvera - Edgard Artaud- Ki Victorieux - Ángel Cruz Morales - Samantha Leyva - Juan Beat Alonso Aguilar Orihuela - Dolores Dorantes/Rodigo Flores - Héctor Jardines - Óscar Sandoval iiii narrativa y poesía como saetas. visuales para el insomnio

FANZINE NuM. 9, EJEMPLAR 10 / octubre - diciembrE 2016

http://historias-de-madrugada.blogspot.mx

Y MÁS

Daniel Velázquez Quiñones

fan zine

lista de remitidos y detenidos en la madrugada 10 imagen de portada y 4ª: Daniel Velázquez Quiñones Editor / manager invitado: Li-Po (eres el cielo … las nubes nos separan)

poemas ciborg

…………… .. Raquel Olvera …………………… Edgar Artaud Sobre el libro “intervenir” de Dolores Dorantes/Rodrigo Flores poemas …………… Alonso Aguilar Orihuela sueño a caballo ………………… … Ki Victorieux 36:16 ……………………………….. Héctor Jardines Camino a Teotitlán del Camino, pero aún en el metro San Lázaro AccIóN pOéTIcA PIRATA Oaxaca palíndromos ………………………..... inberbe ………... ………………… embriaguez de luna …… ……. cintas de audio …………………….

Ángel Cruz Óscar Sandoval Alejandra Cruz juAn beaT

colaboraciones, máximo: 3500caracteres@gmail.com

titiche de textos : Yahir Alonso Ortiz FANZINE NuM. 9, EJEMPLAR 10 / octubre - diciembre 2016 AP. 1336, CP. 68000 - Oaxaca, Mexico.

http://historias-de-madrugada.blogspot.mx

Raquel Olvera

Poemas

I A Erick Satie El agua cae por las teclas de tus manos. ¡Piñones en la punta de mis besos! Horneas en mi corazón suspiros. Desde tu lengua dos filos otorgas al oído Me tocas. Mis axilas rezuman gota a gota partículas de mar. En un caracol me acuesto: estamos juntos. Brazos emplumados rebanan el aire finamente. Ya ni la luna alcanza para hablar de ti. II El carrusel en que viajas no gira su eje bailotea por ahí como perro en fiesta y tú caballito de colores trotas en

historias de madrugada 2

las escalas. Me tocas.

III Pones moronas en un reloj de arena y el tiempo baja para comerlas. Escucho el papel picado de tu risa en las cuerdas bucales de tu piano, y si te pones serio no te creo por muy muerto que estés. IV De los dedos de mis pies o en mis ojos dormidos tomas una nota pequeñita Mira tú que buen oído tienes para las certezas. Me tocas. Acaricias mi vientre negro y blanco ¿Lo ves? Estaba escrito Soy muchas veces tú pero ninguna.

historias de madrugada 3

Alonso Aguilar Orihuela

Poemas

Somos nómadas reconociéndonos en otros cuerpos

V. Todo lo complicamos ciegos desesperados. qué difícil querernos tanto

historias de madrugada 4

Alonso Aguilar Orihuela

Poemas II. ¿Sabremos buscar al otro en nosotros mismos, franquear la distancia, el tiempo?

Si la poesía continúa como hasta ahora, no tendré otro remedio: comenzaré a ladrar.

historias de madrugada

el e r b

Por: Vincent Francone

lib

Intervenir

y tes n a or de s D lores e r o F Dol drigo o R

Tuve que leer primero 44 páginas de Intervenir/Intervene antes de darme cuenta en que andaban Dolores Dorantes y Rodrigo Flores Sánchez. De forma recurrente en estas 44 páginas -y por todo el libro- hay palas, palas como golpes en la cara, lobelias -ajá! Palas y lobelias; jardinería, violencia, plantas germinando. Secretos enterrados floreciendo. Eso parece tener completo sentido. Intervenir/Intervene es vendido como un libro de poesía. Lo cual es cierto. Pero, otra vez, no es una poesía que obedece las reglas que, supuestamente, la poesía debe seguir. Declaro esto en el año 2016, mucho después de el verso libre y el postmodernismo hayan hecho lo mejor para arruinar la poesía formal. Incluso en la época del "art performace" fácil y el "experimentalismo" hueco, existen trabajos que recuerdan a los lectores hastiados como yo que hay algo de valor en lo que se posiciona bajo la muy amplia sombrilla del avant-garde. Intervenir/Intervene es esa clase de trabajo. Es fácil juntar unas cuantas palabras para confundir, para impactar o demostrar genialidad. Dolores Dorantes y Rodrigo Flores Sánchez no le están haciendo al lector ningún favor, pero no están comprometidos, simplemente, con una experimentación vacía. Tienen una meta imposible: articualar lo que frecuentemente permanece no dicho, lo brutal, la violencia señalada de su país, México. La traductora Jen Hofer le llama a eso "la guerra sucia mexicana". Qué impresionante ver este término aplicado a lo que muchos de nosotros desestimamos como simple corrupción política, un término que parece insustancial comparado con "guerra sucia", que se aplica más comunmente de forma retroactiva. Pero este es una guerra sucia contemporánea y aún en marcha, cuyas víctimas son desconocidas ampliamente. Porque no pueden hablar, Dorantes y Flores hacen lo imhistorias de madrugada

posible para darles voz y para mezclar esas voces, sobreponerlas, interrumpirlas -interviniendo. Los lectores podrán desorientarse por la presentación fragmentada, pero el acercamiento elíptico y abrumador culmina en un sentido de entendimiento. Este no es un libro fácil, pero tampoco ese es el tema. Intervenir/ Intervene sorprende. Hay una emergencia de voces mencionada antes, lo que pareciera libre de todo estilo,pero también, de hecho, estructura. Del caos aparente, emergeuna páginadepoesía directa: A mi urna desde un país de ceniza A mi museo desde un océano de sangre A mi ladrido desde una ciudad inconclusa A mi dolor desde mi cabeza desierta A mi fondo desde la boca sin los dientes vengo Aquí tenemos una anáfora y unas lineas y estrofas arraigadas de forma justa, Una verdadera rareza en pasajes como: El efecto disloca las expectativas del lector, incluso cuando sus expectativas ya han sido verdaderamente dislocadas. Todo es posible en este libro, igual que en un país como México, un lugar de belleza inmensa y de tremendo sufrimiento. Intervenir/ Intervene, es un libro de poemas y un estudio corto de traducción. Jen Hofer cierra el texto con las notas de su proceso, que en ocasiones es tan elusivo como la poesía. Este es un libro de lenguaje dual que subvierte y envuelve los dos lenguajes. Es un libro político que nace en parte de Dolores Dorantes, escritora exiliada de Ciudad Juárez, que alguna vez se resistió a que su poesía fuera traducida al cultaralmente dominante inglés. Es una declaración de lo absurdo ante la comunicación de la violencia y la tragedia de guardar silencio a su paso. Muy pocas piezas de arte tienen la facultad de lograrse a tantos niveles. (el libro completo pueden leerlo y descargarlo de forma gratuita, aquí: poesíamexa.files.wordpress.com/2016/03/intervenir.pd) En: http://Doloresdorantes.blogspot.com

Palíndromos Ángel Cruz Morales

taba poco, jamás hemos tenido respeto por las leyes. Nuestra relación se regía por usos y costumbres; ella usaba mi cepillo de dientes y mi maldita costumbre, según ella, era no levantar la tapa del inodoro. Desde hace tres meses no hablo con ella. Ya estoy listo para verla a los ojos, para desafiarla, para convertir cada respiro en una frase y pedirle de una vez por todas otra oportunidad. Reconozco que a su lado soy sólo un chico, pero ése es un problema que se resuelve con el tiempo. Sé que al cruzar la calle aún voltea a ambos lados por temor a que le robe un beso. Y ella sabe con seguridad que, aunque no puedo decir su nombre, todavía puedo decir que la amo. Y si tuviera que hacer un crucigrama de mi vida, de las verticales, la última palabra sería ella. Una vez más la inspiración se había marchado. Así que se entretuvo colocando comas y conjugando verbos hasta que decidió abandonar la batalla. Primero iba a desenredar toda una maraña de ideas y en seguida las ocuparía para hacer malabares. Finalmente, se volcó sobre su colchón y fue envuelto por una avalancha de recuerdos. No sabía de qué parte llegaban pero llegaban: las cosas estúpidas que había hecho, las mujeres que lo habían abandonado por hacer cosas estúpidas, las estúpidas mujeres que lo habían abandonado por hacer cosas. <<Alguien te contó mal esa historia. En los cuentos de hadas la princesa que vive en el castillo no se queda con dos príncipes. La mujer que se queda con dos hombres no es exactamente una princesa y los dos hombres no son exactamente unos príncipes. Ahora, amor, adivina ¿cuál es tu personaje?>> Recitar en voz alta de algún modo sosegaba su ira. Porque las memorias venían acompañadas nada más de eso. De ira. historias de madrugada 8

De todas las gotas que caían del cielo una golpeó su nariz. Su mano derecha se alzó para señalar las nubes y ningún auto se detuvo. Luego de diez minutos, en la ventanilla de un taxi se reflejó una mujer morena de cabello corto. Bedani abordó el auto que la llevaría lejos de la ciudad. Por la ventanilla se filtraba un aire frío. “Aquí por la trece y traigo un veintisiete conmigo, pero tú comenta qué cincuenta. ¿A dónde la llevo, señorita?” Bedani respondió sin voltear a ver al chofer. Él encendió el estéreo para que ella no escuchara la conversación por la radio, pero la lluvia hacía que por momentos el taxista elevara su voz. En la oscuridad del auto Bedani especuló qué pasaría con Eiffel. Él estaba entrando a los treinta, se había marchado de la casa de su madre, no tenía trabajo, se aprovechaba de las mujeres a pesar de ser poco atractivo y, lo que era peor, vivía con la esperanza de convertirse en un gran escritor. Ser escritor, estúpida idea. Ella sabía que el maestro de Eiffel era una mala influencia y que Eiffel nunca llegaría a ser como su maestro. Todos, excepto Eiffel, lo sabían. El curriculum del maestro era más grande que la obra completa de Eiffel, su maestro había escrito más con su vida que él con su computadora. “Hay un cuarenta cerca de la avenida, justo en la rotonda, avísale a los dieciochos no sea que se los vayan a treinta y dos” Cada vez que pensaba que en los días próximos se iría sin despedirse, venían los recuerdos. -Hace una semana te vi. -¿Dónde? -En una foto. Estaba poniendo veneno para ratas y me encontré un periódico donde hablaban de ti. Eran bromas que hacía para molestarlo, pero de cierta forma también era en serio. Bedani quería que él renunciara a su vida y comenzara de nuevo.

“Échale ganancia… Diez nueve…ocho… ocho… enteradito.” Pero Eiffel se merecía que lo abandonara sin darle explicaciones. Cuando intentó hablarle de su beca para irse a estudiar a Barcelona, Eiffel la interrumpió con la historia de un concurso “Al leer los resultados, por supuesto, apareció mi nombre. Pero alguien había cometido un error y mi proyecto de novela aparecía en el de ensayo. Hacían una aclaración diciendo que lo cambiaron para juzgarlo entre las demás novelas. Pero entre los ganadores no apareció nada.” Desde ahí no volvió a contarle alguna otra cosa y en su mente sólo se formaba la idea de irse en cuanto tuviera la oportunidad. Ella no se afligía porque en ocasiones había mantenido a Eiffel; sin embargo, cada vez que podía se lo echaba en cara. Él tenía como costumbre justificar el hecho de permanecer acostado y no trabajar “Te digo que no iré otra vez a la campaña. No puedo viajar. No. No. Incluso el sabor de la pastilla para el mareo me hace vomitar. Además, en la última charla éramos cinco para un grupo de veinticinco y un niño pequeño se durmió”. Bedani empezaba a cuestionarse cómo había podido ser tan indulgente tanto tiempo. Y encontraba las razones, pero ya no tenía sentido preocuparse por eso. Ya estaba preparada para ver este momento como un adiós; abrazaría las sábanas por última ocasión, dejaría impreso su perfume en el baño, lanzaría una mirada triste hacia el espejo y en un suspiro guardaría todas las memorias. “Veinte, veinte. Usted me va diciendo por dónde, señorita.” -En el puente, a la derecha. Aquí está bien, en el faro. Tocó y nadie abrió la puerta. Se paró de puntillas. Al final del corredor había una luz encendida. Ésa era la última vez que lo vería. No diría nada, fingiría ser la mujer sumisa que había sido los últimos meses. Fingiría que aún sentía un poco de amor.

historias de madrugada 10

Alejandra Cruz

embriaguez de luna

He bebido tanta noche que me quedé dormida Me recosté a beber el paisaje, sobre dosifiqué, ya ni recuerdo para qué soledad ¿a dónde me llevas?, ¿con quién me entregas?

historias de madrugada 11

Héctor Jardines

36:16 Y tú, García Lorca, ¿Qué estabas Haciendo junto a las sandías? Allen Guinsberg

Y tú, García Lorca, ¿Qué estabas haciendo junto a las sandías? ¿En qué dirección apunta tu sexo esta noche? ¿Caminaremos nuevamente solxs a la luz de la luna? Dime, García Lorca ¿Por qué la luna aún se muestra incomprensible? ¿Cuántas voces Guarda la luna, cuántos gritos la quebrarán? Dime, García Lorca ¿Qué escribiremos sobre esa luna de pergamino? ¿Por qué la muerte se maquilla de luna y se viste de noche? Y tú, García Lorca ¿qué estabas haciendo junto a las sandías? verdes como tu sexo, rojas como tu sangre Derramada por los tiranos sin anos de anos castrados Dime, García Lorca ¿Aún vas por las calles repartiendo fresas y flores rojas?

Mario Santiago Papasquiaro

CAMINO A TEOTITLaN DEL CAMINO PERO AuN EN EL METRO SAN LaZARO

Chueco de risa ((rebotando)) Oloroso / casi a punto Con mi uñas de zancudo exprimiéndole en lo más hondo su sinrazón al agua Por los hornos de la lluvia me remojo No retrato / no mastico / no interrumpo el romance indio & denso de mis choclos con los charcos Salto en frío Estas calles de mis fórceps: estas idas y venidas de mis años desempleados me vacilan / me rasuran Ni 1 orgasmo me han ahogado Sin aletas ni escafandra sobrevivo & hasta escribo -entre los peces& he aprendido trompetillas & a rascarme suspirando

historias de madrugada 13

Sueños a Caballo cto i Vi

x rieu

En estas líneas presentamos un diálogo entre el creador de cortometrajes, Manuel Salgado y Samadhi Oceanía de Santiago. Conversan en relación a los caballos, los sueños y los cruces entre realidades. Era de noche, nos dirigíamos por autopista a la Feria del Caballo en Texcoco, y conversamos a cerca de los sueños. Samadhi -En realidad no soy vidente, pero en sueños puedo reconocer que lo que veo, son entidades o personas reales, no con cuerpo físico, pero que sí habitan algunos espacios en los que pienso. Así fue que los vi, antes de ir a casa de mi familia soñé a dos personas; ella era una mulata hermosa, en ropas blancas como de una hacienda de hace un siglo, y él era moreno de barba cerrada, él estaba fuera de la casa, ella me observa mientras veía mis papeles en el librero. Tal vez, probablemente esa tierra antes fue una hacienda, como hay agua en el jardín, el pozo, eso siempre trae gente alrededor, lo que aún no sé es qué los encadenó a ese espacio. Manuel -Mmm, entiendo, como si en el sueño puedes percibir energías que no ves despierta. Además de viajar a explorar otros espacios... Samadhi -Algo así, en realidad, lo curioso en eso también fue que después tuve mi escritorio en ese lugar en que había soñado mis papeles. En general mis sueños siempre fueron cinematográficos; esta idea de soñar a color, y tanto desde la visión subjetiva (del personaje) como desde la perspectiva del espectador (o el director). Manuel -Ja, si, yo sueño igual, puede ser formación profesional (Manuel historias de madrugada 14

es director de varios cortometrajes y estudiamos cine juntos hace algunos años). Samadhi -Jajaja, sí, sólo que algunas "habilidades oníricas" son más bien recientes. Siempre me he soñado con diferentes rostros a veces soy esa combinación entre urbe con puentes peatonales, metros y algo del viejo oeste, cantinas y carreteras, y pasaba una mujer sobre un caballo blanco, y yo pensaba para mí misma "me gustaría ir sobre ese caballo". Corte y siguiente escena -soy la mujer sobre el caballo-, y en el mismo sueño tuve la conciencia de que estaba soñando y había cambiado de cuerpo, y aunque disfruté el hecho de estar donde quería estar, el saber que podía transportarme de una persona a otra me despertó. No era despertar de una pesadilla, era sorprenderme de una nueva experiencia o tipo de conciencia... Manuel -Oye, pues estaría genial poder hacer eso más seguido. Yo sé que si al soñar te recuerdas que estas soñando, y logras ver las palmas de tus manos, desarrollas ciertas habilidades... No sé si fue Jodorowsky quien dijo... como una técnica para el sueño astral. Samadhi -Sí, y recuerdo que años atrás me quedé dormida en la sala, y soñé que montando un caballo blanco, yo brincaba sobre mi cuerpo dormido. Lo extraño fue que esa tarde anduve de turista en un pueblo en que festejaban al santo patrón, quien es un jinete. Manuel -Muy Goldfrapp "Ohh La La", je, ¿Y cómo se llamaba el santo? Samandhi -Santiago Apóstol, hay quienes lo llaman Loa Ogun Balendijo. Aún no entiendo claramente los detalles de mi relación con él. Me he soñado mujer y pirata, espada en mano y combatiéndolos

en grandes escaleras. Mi tío abuelo fue militar francés, desertó de la guerra mundial y viajó a América y algo tengo de antepasados catalanes, germanos y suizos. Mis maestras me han confirmado que yo misma en otra vida fui hombre y militar, muerto en batalla, si bien, no creo que el alma superior tenga patria, tanto como estoy convencida que todos merecemos la iluminación... Tengo claro que compré mistela en la iglesia y subí a ver las palomas al campanario; no sé si medite en la sanación y en los enemigos, tal vez... Orlando -Yo también sueño mucho, y de repente tengo un sueño superrico, y entonces no quiero despertar, y me despierto y quiero volverme a dormir para seguir en lo mismo, y a veces lo logro y otras no, y es recurrente, ¡muy chido! Samadhi -¡Ah! Bueno, hablando de Castaneda, hace meses, estaba leyendo uno de los libros, creo que "Relatos de poder", y ahí cuenta la experiencia de que "una polilla" acechaba a Castaneda, y Don Juan le explicó que era "el conocimiento" pero que si él no estaba listo, su terror le impediría recibirlo... Y justo estaba leyendo eso cuando en sueño tuve la sensación de recibir "una polilla", es decir, siempre he relacionado la polilla con la muerte, y escuché el aleteo de algo grande en la terraza, como un anuncio de esta presencia y en sueños vi la clásica silueta oscura de la muerte, con un instrumento en la mano y tuve la convicción que eso era un mensaje, y así fue; en los días siguientes recibí la noticia del fallecimiento de alguien muy cercano. Gracias a que había leído el libro días antes, tuve mayor tranquilidad al soñar, o ensoñar, a que si la aparición hubiera llegado sin previo aviso... Creo que no fue coincidencia. Manuel -¡Pues vaya polillita que te tocó! jaja. Samadhi -La doña, chido. Supongo que es un honor, aunque da algo de escalofríos. Paulino -Sí, Castaneda, chido, todo lo de los sueños es pocamadre

güey, porque ¿sabes? Es el alma ca... Manuel -Jajaja, ¡Salud! Sí güey, es chido. Oye, ¿cuál es la estación en que pasan tecno? Paulino -Eh... mira (sintoniza la estación de música electrónica). Samadhi -Oh, en realidad eso de meditar en el alma es súper complejo, no sé si sea una de las razones de tener efectos secundarios con experiencias nuevas en los sueños. Manuel -Seguramente la meditación y los sueños son territorios semejantes, y se influyen de una u otra manera. Samadhi -También Castaneda habla de que cuando somos niños, nuestra rueda de emociones gira libremente, y es al volvernos adultos que encontramos un "punto de anclaje" y nos volvemos "presos" de una entidad que muchas veces no es ni siquiera nuestra, sino heredada por la cultura, y que con meditaciones logramos darle nuevamente movimiento a la rueda, girar el punto de anclaje, y explorar libremente lo que somos. También con el arte logramos eso, mantenernos creativos, flexibles. Samadhi -Claro, no me refiero -con todo y que las respeto- a las obras que me dicen lo mismo por centésima vez, por supuesto que creo que quienes más favorecen los movimientos emocionales, energéticos, propios y de los espectadores son quienes arriesgan con obras que renueven los lenguajes y las convicciones estéticas y culturales. Manuel -Cierto tipo de arte. Samadhi -Sí, ¡Salud!

historias de madrugada 17

Edgard Artaud

El viejo Ciborg Justo antes del periodo de hibernación conocí a Sol, una extraña ciborg con ocho patas de aluminio negras y brillantes entrando al Bar retrajo las patas con un ruido delgado como un ciberpunk enfundando un puñal entonces se acomodó en la barra erguida en el único banco libre junto al mío hola, me dijo hola, respondí y su imagen su piel limpia sus senos sus rizos sus labios negros sus ojos penetrantes impactaron mis nervios mis redes neuronales apresaron su belleza historias de madrugada 18

(poseo un pequeño chip conectado a mi cerebro) ¿el chip te genera Poemas?, preguntó no, respondí avergonzándome un poco tienes órganos artificiales o no estarías aquí, me dijo sonreí parecía que nos queríamos ella sonrió uno de sus brazos era artificial telepáticamente me contestó fue un capricho quería un brazo con mas posibilidades así fue, así percibí sus palabras no hubo duda así pasó el tiempo Sol35965 salió del Bar con pasos de araña al día siguiente me tocó hibernar un periodo incierto al renacer busqué a Sol en el Sistema Ampliado

historias de madrugada 19

Óscar Sandoval

Imberbe

Pop/esía creciendo en el mapping de nuestras lecturas trajes psicodélicos & danza de la pluma un hilo de baba se columpia de boca en boca un imbécil maneja el ordenador   de software en las venas cielo Matrix .

historias de madrugada 20

Acción poética pirata OAXACA

historias de madrugada 21

Juan Beat

cintAs dE auDio Mis viejos tapes están en el auto, mis viejos recuerdos no sé donde, no los hay en mi cartera, tampoco en un wallpaper; es mejor no tenerlos, no tener una foto junto a “ella”, no tener un disco, ni mails, ni cartas con falsas ilusiones. Mis viejos tapes ya no me recuerdan nada las heridas y golpes ya no duelen, ya no saben a Portishead y puta locura; mi memoria se borró en una llanta pinchada, en el auto dando vueltas sin parar, en un mensaje de texto, en una despedida para siempre, para no volver. Siempre me he preguntado quién soy y qué me queda, no me quedan cintas de audio dedicadas, y no soy más que uno de tantos desesperados

EJEMPLAR DOBLE

FAN ZINE

http://historias-de-madrugada.blogspot.mx

.blo

da uga

adr

-m -de ias

r sto /hi p:/ htt

ot. gsp

EJEMPLAR DOBLE

FAN ZINE

- Pero si siempre cenamos a las diez. -Sí, pero desde las ocho ya tengo hambre. -Estaré ahí en media hora. -Si puedes trata de conservar la comida caliente. -¿Cuándo pasé de ser tu musa a ser tu moza? - Cuando brotaron tus primeras várices. -Ni porque estás enfermo te compones, creo que deberías… -Espera, espera carajo, voy a anotar eso que dijiste. -Te veo más tarde. Después de colgar anotó la frase en una servilleta persiguiendo una idea. Eiffel, sumergido en su mundo, nunca lograba apreciar los detalles de Bedani que, vistos después, crecían como regados por el tiempo. Él prefería estar solo y conocía tan bien a su soledad como si fuera un familiar; en la mesa desayunaban juntos, igual que a un hijo le tendía la mano para cruzar la calle. Además, necesitaba estar solo para poder escribir. Cosa que Bedani no entendía. ¿Qué sabía ella acerca de la creación y la literatura? Intentar explicárselo era lo mismo que hablarle a un pez acerca de la lluvia. Eiffel estaba condenado a vivir como escritor y lo sabía. Se dio cuenta cuando era un niño abandonado en su casa durante horas: varillas que asomaban por el techo, el cartero huyendo en bicicleta de los perros, aves posándose sobre los cables. Y su mano empañaba el cristal de la ventana. Ese paisaje era un poema ilegible para las demás personas. Mientras resuelvo el crucigrama de los domingos pienso en la mujer que jamás he mencionado. Me pregunto si estará abrazando a sus hijos o, peor aún, a su marido. Aunque sé que ella jamás me amó, esta vez no lloro. Sólo la imagino recargada en los brazos de su marido recorriendo la ciudad, preparándose por si algún día ocurre nuestro encuentro. Hola amor, dirá sin ponerse pasa a la pág. 8 y ss. del número 10 de historias de madrugada

Palíndromos ii

Ángel Cruz Morales

Pasando el puente a mano derecha justo después del faro hay un hormiguero. Mi casa está enfrente del hormiguero. A veces me entretengo jugando con las hormigas, las aviento desde la azotea y no las mata la caída sino el rebote. Después de revisar el texto pensó que era una mierda; qué importaban las hormigas y quién era él para hablar de su vida. Querer escribir de sí mismo era meterse a un laberinto para dar marometas. No tardó más de cinco segundos en apretar la tecla delete y enfrentarse otra vez con la página en blanco. -O dejas de adelgazar o me vuelves a querer -refunfuñó el hombre sin soltarla de la mano. Luego pensó en la reacción de ella. Él sabía que de un momento a otro podría ser sorprendido por la palma de la dama. De ser así, él no podría hacer nada. Una vez escuchó que, incluso, a Bruce Lee lo golpeaba su mujer. Cada letra iba colgada una de otra y él seguía tejiendo palabras; pero no bastaban las palabras, no tenía que escribir, tenía que escribirse, abandonar sus ideas y dejar que sobrevivieran por sí mismas. Personaje y escritor encerrados en el mismo cuerpo se golpeaban el espíritu y seguían de todas formas. Antes de terminar el párrafo el teléfono se adelantó al punto final. -¿Dóndehasestado?todoeldíaestuvemarcándote. -Habla más despacio, no te entiendo nada. -¿Por qué no contestabas? ¿Te fuiste a la calle enfermo? -Estaba escribiendo mi novela. - Como sea, llegaré a tu casa a las diez con la cena. -¿No puedes llegar antes?

Sacude las estrellas que mojan camino ríoarriba ríoabajo sin decidir qué rumbo tomar. Escuchó la música de águilas murmullo, violines sincopados charla de mundos no conocidos horizonte de místico viento. Caminó a una de las orillas del río y montado en un gusano bajó a Tierra Firme.

Una niña fue invitada al Festival de Plumas (se cuentan las urracas) qué idiotez de los gorriones. (Aleteaban mientras graznaban) ¡un animal que no sabe volar! Las nubes, volubles pero divertidas, se mueven con el viento ¡Qué tienen en la cabeza los gorriones! (no dejaban de repelar, soplaba la nube).

historias de madrugada 20

Braulio Aguilar Orihuela

A tres metros de cualquiera

Se hizo amiga del relámpago con quien solía salir de noche a embriagarse en ríos de luna y seducir arco iris. Solía el peso de la eternidad lo carga en las ubres.

Salió un eco una mañana de una cueva del eterno sueño de una Vaca negra que escribe la historia de un Laurel con follaje de plumas: vi un Laurel, salió una mañana de la casa. Una isla monolítica. Mina de carbón en cuyo centro Late furioso un diamante azul.

historias de madrugada

Samantha Leyva

II Las nubes se revuelcan en la pendiente rocosa. El canto agudo mece los tallos secos. Por detrás se nos abren las espaldas y el viento nos atraviesa. ¡Cuántas cuerdas al viento! ¡Cuántos sonidos blancos! En otro suelo hay otra pirámide, otra montaña, otra pendiente, otro observatorio. En otra oscuridad desaparecen las estrellas y se inclinan los caballos a beber. En otro cielo permanecen los soles y las lunas se apartan. En otros horizontes se esconden los sonidos infinitos. En otro tiempo se desvanece el tiempo y el silencio se precipita como una ola de fuego.

amante/amigo Juan Beat

Como odio a los fans from hell, esos celos infundados son lo peor y es que yo lo sé porque fui un fan from hell, claro que no llegué a colarme en cuentas de mail o, celulares, o a investigar estúpidamente, prefería yo ser directo y preguntarles a ellas; aunque sí me he jodido mucho, hasta ahora sigo con fantasmas, pero tengo una suerte para que novios, pretendientes y amigos de mujeres suelten su furia por yo ser un tipejo. Entiendo cuando he andado con mujeres con novio o esposo, es normal que me busquen para darme una lección; yo a golpes no voy confrontarme, tampoco vía mail o face fuck, pero si desatan mi enojo pueden irse a la mierda y acabar con sus cuentas de mail y face bloqueadas y peor aún, en un mp con su cabeza metida en un retrete cagado. Yo sé mis responsabilidades, y si me piden que deje a sus novias, mujeres, amantes o amigas, yo lo entendería y quizá lo haría, pero siendo tan absurdos como agregarme y borrarme o queriéndome intimidar con mails, pierden mi respeto de “luchar por el amor, de una mujer”. Alguna vez un chamaquillo me molestó porque le metí mano a su ex novia y el pobre acabó en un “mp” suplicando por que no le metieran más su cabeza al retrete, y está bien, quién se creen, eso lo deben arreglar con sus novias, amigas, o ex, yo no tengo nada que ver, ni si quiera tengo una erección para poder tener sexo -aquel poema fue en serio-, ya no estoy para follar. Muchas veces me despierto por las madrugadas, veo su hermoso cuerpo desnudo y me doy cuenta que soy una piltrafa humana, y no es que no la quiera ni me provoque algo, sólo soy el peor sexo, el alcohol más rancio, y por eso hasta puedo aceptar que estén con alguien más. Yo qué puedo darle a una buena mujer, nada, sólo borracheras y penas. Por eso, ahora que lo pienso, no podría decirle a nadie que yo fuera el único, no tengo nada, no doy certeza y mucho menos soy un buen hombre: lo único que pido es que me dejen pronto, sin concesiones, que me olviden pronto y que caminen tomadas de la mano de su verdadero hombre, yo no lo soy…

En: Juanbeat.blogspot.com

historias de madrugada 17

e le n, ca ía o me sing tada m dirig nun uev olu e de n e el n do v a. la s s ey m fall é con to ón nto h ulm nej e a mie coc Ma eyonc do p movi de mi tarlo. to B cial or, os oné is a de den lect ta l taci nqu e e s s r o a do c s rec . E l de tan a h tu oda can que y cción eno, a encia erio, or t vee d f r e y, sp r , bu la cre --En s lad ano na ce uí la p undo n . m q u s a na l m idiero ueno r, por n la e sale istar e a a s su e p tan b r pas ,m bar ede qu e e a re y con ntrad , m e a la No pu he Cu hist s. e éc ook . m T n l u r o la e e En avor q quí ti nar el move e fond ahora . do. d ha ya rf ria fon rrui ar, -Po r. -Ash van a ré. Vo y Jean o lug a eufo ta el e ill to otr el pe has elec alor, m deses n su B en el grita d e fui m co ue te me éc Qu .. Ya ckson ldies q a gen eza y tes. ael Ja s o me .L i cerv má par h o m Mic odavía lose t omé T za. t C pero se me ocurrió algo mejor. -Llámales al celular. -Ya en serio, no te gusto… es -No contestan… que estás bien bonita, pareces -Hazles señales de humo o modelo de telepatía. -Es que no me gustan los ni-…Y pues, yo no tomo, se ños, me gustan las niñas. ve bien rica tu cerveza. -¿Qué? -Ah, sí. -Sí y me estas tapando la vista -Está padrísima la música, y mis posibilidades de ligue, muy innovadora, bien elecbye bye. trónica. -Bueno ya qué, suerte. -Ni es nueva, ni es electrónica y yo sí la viví. Terminé la última gota de mi -Estás enojada, te caí mal... cerveza y en el fondo se escu¿No te gusto? chada LOSER de Beck. -Obvio. Tome mi bolsa y me fui. Podía haber descargado mi “Soy un perdedor, I´m loser historias de madrugada 16

loser Constanza Rojas Caballero

Timbró mi celular: “Preciosura tienes una llamada, contesta” Era Mariana -Oye hoy hay súper party en el “Blue”, es cumple de Karla. -¿Todavía existe? -Claro, a las 10:30 te vas linda, te voy a presentar un amiguito, para que ya tengas galán. El calor inundaba las horas, pero hice todo mi esfuerzo para verme lo más hermosa posible: make up sofisticado muy chica MAC súper difuminado, tardé más de una hora poniéndome las pestañas postizas, tipo muñequita lili-ledy, bueno de nenuco por que no soy tan oldie. Blusa nueva, hay que ponerse algo fashion aunque sea la blusa; mis zapatos tipo gladiador romano con plataforma y tacón, mi pantalón levanta pompas que me sienta genial, mi peinado divino con chinos express hechos con mi alaciadora iónica. Llegué al Blue, ya estaba Mariana, claro, quiso copiarme mi look pero, como siempre, no le quedó tan chick como a mí; ella es 10 años menor que yo y no tiene la misma experiencia, habilidad; ahí estaban todos sus amiguitos y la festejada no hacia su aparición estrella. En las pantallas conectadas al sonido los mismos videos y rolas de hace más de 10 años: Pearl Jam, Nirvana, Soundgarden. ¿Qué era eso? Estaban haciendo pedazos mi noche ¿Era un bar retro? Ya lo pasado, pasado. -¿Que no te gusta la música? Está buenísima. - No Mariana. ¿A qué hora va llegar la festejada? - No tarda, vive hasta las Outlets pobrecita, hasta allá le dieron casa del Infonavit. -¿Hasta allá?¿ Y por qué escogió un bar que le queda a la otra orilla? Y luego este… ¡Que horror! -Mira ya llegó. Felicité a la cumpleañera, aunque debí haberle mentado la madre por escoger un lugar tan horrible y naco. Esta tiene que ser mi noche, así que decidí irme al “Europa” en donde tocan electrónica, puro buen dj, que pusiera padre en el presente, digo, mi look vale la pena, no lo voy desperdiciar. Me despedí, les dije que estaba cansadísima y que tenía cólicos, esa excusa

Omar Fabián

Visto, hallado Sobre la mesa clama su figura. En cada salto un brillante intento. Abre su compás sin alcanzar la otra orilla. Si acaso vuelve será todo para su escondrijo, donde su función. Vino a ser y la copa fue servida para el “salud”. Toda sensación baja de su estela. Bronce resonante, cuerno vacío del llamado. En su lugar inconsciente. ¿Atalaya, qué hay de la noche?

¿Qué es este proyecto editorial llamado Tumbona Ediciones? -Tumbona Ediciones es una respuesta a la terrible situación por la que a traviesa la industria editorial en México, una crisis prolongada que radica en el desinterés general por la lectura, el mercantilismo editorial como agravio a la imaginación, el enstancamiento de las apuestas literarias, la aparición de monopolios y grandes corpo raciones extranjeraas en detrimento de las editoriales independientes y los proyectos naPor eso, en los estantes donde hace diez cionales . años yo compraba libros de Henry James o Perec, ahora sólo hay libros de superación personal o novelitas escritas al vapor… la literatura está viviendo una domesticación muy peligrosa, acompañada de la prolongación de una cultura homogénea en su nivel más bajo. Tumbona Ediciones es un gesto de hartazgo frente a este estado de cosas. Alrededor de ella nos hemos reunido un grupo de creadores artísticos que buscamos recuperar las premisas del oficio del editor: el riesgo, la sensibilidad y el gusto literarios, en oposición a la mera mercadotecnia, cuyos intereses son contrarios a los del libro. Hemos publicado ya tres libros: Máximas mínimas de Maximiliano de Habsburgo, de la colección Píldoras Amargas dedicada al aforismo; un libro paródico de Pablo Helguera: Manual de estilo del arte contemporáneo y la primera serie de cuatro flipbooks o libros animados del dibujante inglés Jonathan Farr. Estos títulos están ya en las librerías Educal de toda la república (en Oaxaca se encuentra en el Ex convento de Santo Domingo). historias de madrugada

Aún no he salido de mi asombro y creo que pasaré un buen tiempo sin publicar de nuevo. No tengo prisa y quisiera escapar a toda costa a las presiones que hoy ejerce el medio sobre la escritura. De lo que se trata es de serle fiel a nuestra idea, sin atender al canto de las sirenas. -¿Quiénes son para ti autores imprescindibles en la literatura? -Los son Baudelaire y Rimbaud los genios perdedores, los inconformes cuya derrota nunca fue lo suficientemente sórdida para disuadirlos de su impulso original, que era llegar a donde nadie había llegado. Lo son Borges y Bolaño desde dos extremos distintos de la ficción; lo son Gombrowicz y Piñera, hermanos del

desconcierto y el absurdo y el humor; lo son Montaigne y Chesterton; lo fue VilaMatas, hasta que se convirtió en un remedo de sí mismo. He tenido otros imprescindibles como Cortazar a quién leí (e imité) hasta el hartazgo cuando era adolescente. Después vino el estilo deslumbrante de los aforismos de Cioran, la forma en que el desencanto adquiría una belleza rotunda. Hace poco descubrí a Guy Debord y Raoul Veneigem. En ellos encontré no sólo la escritura, sino el arte en acción, que afirma el poder creador del hombre. Pero entre todos, hay un escritor que permanece a la cabeza y nunca se agota: Franz Kafka, un autor que empecé a leer muy joven y que aún venero…

historias de madrugada 12

a de la Torre de Marfil evist entr al Tianguis de las Letras Vivian

Abenshushan Con “El clan de los insomnes” ganaste en el Premio Nacional Gilberto Owen. Háblanos sobre este asunto. ¿Cambiaste de planes? ¿Reforzó tu proyecto general de escritura? -El premio me ayudó, sobre todo, a saldar mis deudas con la casera y a salir del abismo económico en el que vivía. Me dediqué a releer y corregir el libro durante casi un año y luego volví a la miseria. Fue entonces cuando recibí la invitación de algunas editoriales, entre ellas Tusquets, para publicar el libro. Nunca antes había pensado en salir de mis catacumbas, un anonimato en el que me sentía resguardada del mundillo literario. Pero en cierto momento los libros exigen su propio destino que es, a final de cuentas, llegar al lector. Y entonces me iniciè en ese rito siempre acompañado de temor y excitación que es la publicación del primer libro. La idea de estar en Tusquets, la editorial donde yo había leído a Bioy Cásares, a Cioran, a Simenon, me entusiasmó mucho. Lo que vino después fue, sin embargo, absolutamente desconcertante para alguien que, como yo, había vivido en el autismo y que conservaba una idea acaso demasiado ingenua de la literatura: las entrevistas, las cámaras fotográficas, la llamada “semana de autor”. Toda aquella maquinaria de difusión me pareció apabullante y, a veces, sin sentido. Muchos de los periodistas que me entrevistaron entonces no habían ni siquiera leído el libro. Era como una conversación sorda entre dos desconocidos. Su interés se centraba en lo accesorio, es decir, en el premio y en el prestigio de la editorial, no en la escritura ni en la ficción… historias de madrugada 11

Bruno Rodz

historias de madrugada 10

LĂa CorazĂłn

Poema

es una noche oscura y frĂa hay nubes la luna entre salida tu voz como un airecillo me recorre.

historias de madrugada 9

Charlie A. Secas

La Maja desnuda

El sueño de la Razón -o de la no Razónproduce versos.

historias de madrugada 8

Charlie A. Secas

Para Ernesto Lumbreras

Puliรณ su sombra.

La convirtiรณ en espejo.

Descubriรณ un incendio.

Escupes cual depravado dragón Con tu veneno llenas la tierra Aúllas como el dios de la tormenta Cual semilla languideces en el suelo Eres rió henchido que se precipita bajo la montaña Eres Inanna Suprema en el cielo y la tierra. La analista junguiana Betty DeShong Meador, de Berkeley, California, tradujo los poemas con la ayuda del lingüista Daniel Foxvog y la profesora de asiriología Anne Kilmer. De acuerdo con Meador, Enheduanna es, además de una de las poetisas más tempranas del mundo, una escritora que vivió tan sólo 300 años después de que se desarrollara la escritura en Sumer (actualmente el sur de Irak). Como hija del rey Sargon, líder militar quien construyó un vasto imperio, Enheduanna tuvo que cumplir con sus deberes propios. “Vivió en un templo cercano a lo que hoy es el Golfo Pérsico [...] recientes excavaciones demuestran que se trataba de una comunidad dedicada a actividades como la panadería, la carnicería y la elaboración de cerveza. Enheduanna dirigía la actividad agrícola en el templo y la industria pesquera local”, de acuerdo con Meador. Sin embargo, sus funciones como alta sacerdotisa eran más importantes. “Fue la primer teólogo del mundo; su composición muestra un carácter multifacético, retoma alusiones a lo poderoso, lo sexual y lo sacerdotal; muchas de estas cualidades, que ella le adjudica a Inanna, prefiguran los poderes del dios hebreo Yahveh, del Antiguo Testamento.”

___________________________ * “entre líneas”. Revista de la casa de la mujer “Rosario Castellanos”.

historias de madrugada 18

Los escritos de

edua

Enh

nna

Jennifer Viegas

Investigadores de la historia e idioma sumerios tradujeron tres poemas compuestos por el primer autor conocido del mundo. Se trata de una mujer llamada Enheduanna, quien expresó en esta composición su admiración e irritación hacia Inanna, diosa de Venus. Los poemas datan del año 4000 a. C. y están escritos sobre lápidas de arcilla. Su traducción ya había sido publicada en medios académicos; sin embargo , se hizo una nueva traducción incluida en el libro Inanna, Señora del corazón más grande, publicado por la Universidad de Texas, por lo que ahora esta obra es más accesible. Enheduanna fue suma sacerdotisa en Ur, el centro religioso más importante de Sumer. Aquí traducimos el principio de la tercera parte del poema: Reina de todos los poderes concedidos Desvelada cual clara luz Mujer infalible vestida de brillo Cielo y tierra son tu abrigo Eres la elegida y santificada, Oh tú Grandiosa por tus galas Te coronas con tu bondad amada Suma sacerdotisa, eres justa Tus manos se aferran a los siete poderes fijos Mi reina, la de las fuerzas fundamentales Guardiana de los orígenes cósmicos esenciales tu exaltas los elementos Átalos a tus manos Reúne en ti los poderes Aprisiónalos en tu pecho

futuro millonario. Beberá las escasas cervezas que su magro bolsillo le permite, verá cómodamente una película. Pero intermitentemente le llegará el recuerdo de que ha comprado un billete de lotería, uno de melate. Se palpará el bolsillo donde lo guarda, acariciará el papel, entrecerrará los ojos para ritualizar, para orar —si es religioso— por la fortuna. Después de ello, el jugador acometerá las calles nuevamente. Se detendrá en los aparadores, hará un minucioso censo de lo que no tiene: una buena cama, un buen televisor, un buen auto, un pedazo de tierra, una mujer. Y otra vez sentirá el cosquilleo del billete en la bolsa de su camisa. El jugador llega a su casa entrada la noche. Se lava los dientes, se mira al espejo y se pregunta si esa imagen suya se transformará mañana en la de un hombre con suerte, cuyo número —aquel imbuido de sus íntimas supersticiones— ha sido el ganador, entre un millón de otros números imbuidos

de sus propias supersticiones. El jugador va a la cama. No concilia con cabalidad el sueño porque esa quimera recurrente lo asalta. Da vuelta a su almohada, cambia de posición. A media noche y a las tres de la mañana y a las cinco ha despertado brevemente. Recuerda que el día anterior ha comprado su billete. Piensa. Si ganara, podría… Amanece, el jugador sale al mundo, viaja en el módico camión que su magro bolsillo le permite. Va al establecimiento de billetes de lotería y ve con agrio desconsuelo que el número premiado no es el suyo. El jugador abandona el expendio. Se sabe vacío. A cada paso que da se resigna a ser el de siempre: el hombre ordinario de toda ciudad, que se da el chance de comprar un boleto o un billete de lotería cada semana: billete que le hará pasar tardes y noches esperanzadoras, que le hará pasar mañanas vanas, grises y mediocres, como ésta. historias de madrugada 4

El jugador de lotería Víctor Armando Cruz

El jugador llega al expendio de billetes de lotería, llega al establecimiento de pronósticos o melate. Su pobreza, su inconformidad, sus ganas de ser otro lo impelen a gastar cincuenta, cien o doscientos pesos de su magro bolsillo. El jugador ve en el tablero la bolsa acumulada: diez millones de pesos. En los números que ha elegido están entreveradas sus supersticiones: la fecha de nacimiento de un ser amado, la fecha de nacimiento propia, el año en que fue feliz. El jugador sale del establecimiento. Antes de guardar el billete o el boleto en la bolsa de su camisa, lo observa, quiere guardar en su memoria los mínimos detalles de ese papel impreso que puede transformar su hábito de paria y desterrar su endémica tristeza. Desde ese momento, desde que ha puesto un pie afuera del establecimiento, el jugador de lotería empieza a soñar. Se dice a sí mismo que es preferible dormir esa noche con una esperanza a dormir despojado de utopías. Y el jugador se dirige quizá a un bar, al cine. Y de pronto la realidad lo distraerá de sus sueños de historias de madrugada 3

Clyo Mendoza Herrera

Habitaba la infancia,

la gruta azul

10:33 pm, horario de Dios. Todos duermen en sus cuartos sin repello y las cucarachas rebotan en las paredes bajo la luz amarilla. Ofelia traza en su sueño la imagen de un mar que refleja el zodiaco. Cuelga de la negrura, es un señuelo al viento. Desde ahí ve todas las heridas del agua. El vértigo la hace despertar. Hacía tanto calor que el sabor a sal en su cara la hizo olvidar su verdadero sitio. Volteó a ver a su madre, que dormía junto a ella con los ojos abiertos. Se quedó mirando hacia el techo durante horas. Pabilos sin llama no la dejaban bajar los párpados. En la madrugada imaginó la muerte de su padre, que esa noche no había llegado a dormir. Recordó las cosas buenas que habían hecho juntos: masticar los frutos del cafeto, espulgar a los perros, caminar kilómetros para conseguir pan recién horneado, quemar insectos de cola roja con la luz de la lupa. historias de madrugada 2

lista de remitidos y detenidos en la madrugada 9 imagen de portada y 4ª: Adriana Batista Editora / manager invitada: Inanna (cielo y tierra son abrigo)

habitaba la infancia, la gruta azul ……...…………………

clyO MenDoza heRRera

el jugador de lotería ………………………………………..………….. Victor Armando Cruz Chávez de la Torre de Marfil, al Tianguis de las Letras, entrevista con: Vivian Abenshusha a tres metros de cualquiera ……………...…………..

Braulio Aguilar Orihuela

poema ………………………………………………………………………....... Lía Corazón amante/amigo ……………………………………………...………………… juAn beaT poema ………………………..…………………… visto, hallado. ……………………………….. ………...

Samantha Leyva …………….OmaR Fabián

loser …… ……………………………………...………...………...…. ángel de la Guarda …………………………………..……………….

Constanza Rojas Caballero CarloS R. SorroZa

Los escritos de Enheduanna fugaz ………………………………………………………………………………Bruno Rodz

colaboraciones, máximo: 3500caracteres@gmail.com

titiche de textos : Yahir Alonso Ortiz FANZINE NuM. 8, EJEMPLAR 9 / julio - septiembre 2016 AP. 1336, CP. 68000 - Oaxaca, Mexico.

http://historias-de-madrugada.blogspot.mx

Y MÁS

Y MÁS Adriana Batista

fan zine

insomnio

narrativa y poesía como saetas. visuales para el

Raquel Olvera - Alonso Aguilar Orihuela - Ki Victorieux - Ángel Cruz Morales - Samantha Leyva Edgard Artaud - Héctor Jardines - Dolores Dorantes/Rodigo Flores - Óscar Sandoval - Juan Beat -

Clyo Mendoza Herrera - Juan Beat - Enheduana - Carlos Ramírez - Lía Corazón- Bruno Rodz Omar Fabián - Víctor A. Cruz - Alejandra Cruz - Braulio Aguilar Orihuela - Ángel Cruz Morales -

FANZINE NuM. 8, EJEMPLAR 9 / JULIO - SEPTIEMBRE 2016

http://historias-de-madrugada.blogspot.mx