Tiran piedras los niños Ennio Tucci
Libro antiofídico
Tiran piedras los niños
Ennio Tucci
Libro antiofídico
ENNIO TUCCI
TIRAN PIEDRAS LOS NIÑOS NOVIEMBRE, 2009 © Ennio Tucci © Ediciones Madriguera, 2009 Barrio Chimpire, calle Purureche entre calles Cristal y Chevrolet. Coro. Falcón - Venezuela. Correo: edicionesmadriguera@yahoo.es Sitio Web: http://www.madriguera.ya.st Elaboración: Jenifeer Gugliotta, Mariana Chirino y Ennio Tucci. Modelo de fotografías: Francisco Elías Medina Dibujos de mangos: Mariana Chirino Hecho el Depósito de Ley Depósito legal: if-06820098004804
Mérida, 1986. Integrante y cofundador del Grupo Musaraña. Obtuvo la mención poesía del IX Concurso Rafael José Álvarez, de la Universidad Francisco de Miranda. Director editorial de Ediciones Madriguera, co-editor de la revista Cubile, la hoja poética Madriguera y el libro colectivo de edición artesanal Antología de la Cueva (2006). Coeditor de la antología binacional Me Urbe. Venezuela-Chile (2009). Ha publicado en revistas nacionales y regionales. Poemas de su autoría figuran en los libros colectivos: Esta Bolero es nuestra (2008) y el primer producto editorial colectivo de la Red de Escritores por el ALBA (2008).
Tiran piedras los niños Ennio Tucci
Libro antiofídico
A los chamos de la Vereda 5. a mis hermanos, y a todos mis semejantes.
¿De qué se trata esto? Tal vez quieran irse de viaje probar el menú gourmet o visitar los lugares más emblemáticos del mundo tomarse fotos en todos lados para presumir con los amigos Yo debo decir que amé a esta ciudad antes de conocerla de conocerla de verdad en sus solares bajo sus árboles hablando con un buen amigo como también te amé antes de conocer tus lunares Esta ciudad se extiende por sus solares llora por sus avenidas se tira palos con Ciro Vargas y Gregorio Meléndez porque la muerte sólo es una parte del camino y esas brujas no los dejan vivir en paz entonces Meléndez no ve televisión pero sí asoma su cabeza por las cerraduras por las señoras por las casas por las vías Cuando el concierto empieza a sonar en este Coro todos bailan al mismo son del anarquismo por eso Camilo volvió a casa porque esta ciudad tiene más cerraduras que ninguna otra y cercas electrificadas y portones y ancianos y riñones porque para seguir aquí hay que tener riñones o tripas bien fuertes para los lunes de caraotas y todo con arepa y todo con guarapo de verdolaga y todo con mucho calor y mucha brisa porque así es del carajo estar aquí hasta que nos agarre la noche en una calle y nos salgan los fantasmas de nuestros queridos se oiga el poema del papagayo con un sonido de guitarra y piense en la naturaleza y en el hombre en la cena y en mi antiguo par de zapatos la sarna de esta ciudad que nos lleva a casa
De lo que se trata Se trata de que esta letra destile algo más que palabras, que haga sangrar espeso o produzca nauseas. Se trata de que esta letra destile vísceras y carne, y goteen los ojos espichados sobre ella, porque esta letra también es asesina, de vísceras tensas y dolor de espalda, de sonido de rocola y sardinas enlatadas, de palabras retorcidas dentro de este cuerpo que salen a comer gusanos, a causarles nauseas y acidez, dolor de cabeza e hígado, a mentar, cantar, rezar por una lluvia de yunques y cabezas aplastadas, canto de sirenas camino al hospital, canto de ventanas abiertas, de ojos espichados y caminos torcidos porque también es torcida esta letra y no hay cuestión sin un ¡Ay! o un dolor innombrable allá donde comienza el cuerpo a hacerse aire, porque entonces no hay palabra, ni letras, ni nauseas, y podríamos vivir sin escribir poemas.
“…sin bajar la guardia sin bajar la alegría.” Pablo Mora
Esta ciudad me ata los cordones
no creas que no me doy cuenta intentas ponerme a tono y quedarte conmigo. Te aprovechas porque hoy ando en lo mío y no puedo ponerte un parao. Tú, ciudad perturbadora-poética-patética intentas corromper mi corazón de montaña -y lo lograsMe das tus encantos: tus costas, abres las piernas cada que quiero hasta me sabes cuidar, nunca un atraco, nunca un alfiler en el piso, nunca un culo de botella o un borracho arrecho, nunca un grafiti en mi contra. “Te amo” escribiré con mucho spray, “Te amo” y no tengo más nada qué decir. Me importa un bledo si me sonríe la academia escribí para mí todo este tiempo, porque hay que aprender a amarse, pero tú no entiendes ciudad de polvo te amo en mí todos los días, tus huecos, tus diminutas aceras seccionadas, porque también eres mía en las madrugadas muy mía en tus casas viejas y rockolas.
Los perros de mi calle
me ladran cada que paso entonces les doy el frente los miro muy fijo y los muy tontos se quedan quietos mirándome Así retomo mi andar ellos vuelven a ladrar y seguimos Tengo una manada de perros que me siguen no saben morder y no muerden sólo amenazan y ladran Estos perros se llaman intelectuales sólo me siguen y ladran y amenazan a los que de verdad andamos hacia alguna parte
El cuarto sucio Hay todo un ecosistema en este suelo las hormigas retiran los restos de la cucaracha que matamos anoche. Todos detestamos que siempre vuelen hacia nuestros rostros. En los restos de pastel conviven hormigas, moscas multicolores y chiripas. He encontrado un tumulto de papelitos en los zapatos de vestir que no uso y es probable que algo más grande se esté moviendo por ahí, en especial escucho un roer de maderas por las noches y veo pelotitas negras bajo la cama. Tal vez deba ser más precavido pronto alacranes y ciempiés se mudarán conmigo y tendré que darles casa en este continente que ahora es nuevo mundo y llamo Civilización.
Oigo palabras de metal
rechinantes gritos lejanos y respuestas llega a mí su filo y su tronar de gente dentro mi oído siento vida la gente pasea de tímpano a tímpano rasgando con su fierro mi cráneo ollas locas se arrastran-raspan la gente pasea de tímpano a tímpano con un tilín-tilín de locos cantando con palabras de metal crujidos que no entiendo carraspean palabras que no entiendo… esta gente se come con mantequilla en baño de maría palabras metálicas lo que importan son las palabras son palabras que no entiendo
Dolor de cabeza sobre la hamaca Y quién me dijo a mí esta palabra
y la palabra ya era en este cuarto fuera de él ya era esta palabra que sigue siendo mía como de cualquiera pero que sin dolor no mienta ni sacia su sudor su tristeza y quién me dijo a mí que la palabra cuando de roca en roca yo saltaba y comía guayabas y mandarinas mango verde con mucha sal mucho adobo y perseguía hormigas entonces hormigueo fue palabra y nadie dijo que la palabra pero después de recibir un gol o un falta ahí estaba justo en el callejón de los borrachos más arriba la casa con piscina y perros bravos ya estaba porque ahí estuvo desde el principio y sigue allí pero quién pudo decirme la palabra con tanto signo y gesto cuando sin palabras la cosa era normal y dolía menos hasta que me encontré con mi palabra que fue como encontrar mi axila vellosa y andar con ellas a todos lados porque no hay forma de rasurarse las palabras que me acompañan en la voz de mis hermanos y de Jenny porque sin sus palabras estos poemas serían un mal vallenato chillón de esos donde suenan los mocos y el llanto luego todo no tendría sabor y sin sabor no tendría picante la palabra
Palabras adecuadas Hoy cuando se suicidan los poetas jóvenes Y el temor se considera enfermedad terrible
Inscrita en la lista de fobias mortales
Estoy sobre esta silla Pensando en palabras bonitas para ella Y otras también creativas para los niños espermatomocofetocuajo ijuelacalva kechup Porque cuando este supra-mentecato Dice mi nombre Pienso como niño
Y no había una moto A José Javier Sánchez
En un borde de esta casa está la acera las chapas se estrellan contra un palo de escoba y los niños corren y gritan se sacan los mocos y escupen regularmente mientras la vieja de enfrente la de las tetas de mango – coco – guayaba – cambur despacha una cuantas congeladas y los chamitos chupan tetas todos juntos aquello es un cuadro de groserías con picante Chupan – escupen – dicen malas palabras se ríen – gritan – se ahogan y al final todos chorrean babas de colores Entonces el asfalto se pone de color y la acera pierde su irrelevancia a punta de orines y pedos y flemas En un borde de esta casa no hay puerta y todos entran y salen a gusto entonces nada es irrelevante Cuando todo se escribe con color y con picante poco importa la ortografía siempre y cuando la chapa se estrelle con el palo de escoba por lo menos de vez en cuando
Los niños que comen mango En esta orfandad de acentos cotidianos te veo componiéndole canciones a todos los niños que comen mango. Los niños que comen mango son buenos. Traviesas manos teñidas de sabia, ensucian sus franelas escolares, se manchan de amarillo las caritas y aflojan sus estómagos de indios. Pero saben tirar piedras los niños, tumban las frutas a pedradas, se las comen del suelo y sin lavar. Cultivan pues lombrices amarillas curiosos animales se los comen por dentro, cultivan dolores de estómago. Ahora que hay médicos por todos lados les quitan sus mañas con pastillas jarabes y tópicos bucales. Los padres con televisión y juegos virtuales. Entonces ya no comen mango los niños, se miran con enojo, huelen a plástico, todo lo sacan de las neveras y los microondas, y sus mangos se pudren bajo las matas. Hay toda una generación de niños sanos, matando gente a cambio de celulares, comiendo perros en las esquinas como zamuros. Amargos hombres de 12 y 13 años con pistolas y puñales y polvos, con moto y reloj de pulsera, con calles y sobres y Adidas, que no bajaron mangos a pedradas. Porque los niños que comen mango son dulces y tiran piedras.
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El poema de la flaca Flaca Córtame una pierna Hoy quiero faltar al trabajo Y hacerte desayuno Me quedaré contigo Y el sonido del día al otro lado de la ventana Córtame la pierna por hoy Mañana regresaré al trabajo y al mundo Sabes que no puedo pasar tanto tiempo fuera del mundo Por eso te digo flaca Córtame una pierna y deja el cepillo donde está Hoy no me lavaré la cara No cepillaré mis dientes Sólo te prepararé el desayuno Córtame una pierna y regresa a la cama No la prepares para el almuerzo Quédate conmigo y ayunemos juntos Sólo por hoy Hazlo Córtame una pierna y regresa a la cama
Brújula descompuesta Usted y yo sobre el piso de la cocina brújulas descompuestas somos y nos magnetizamos y nos horizontalizamos y nos descomponemos el uno por el otro porque nuestra carga es grande y no alcanza pero te amo profundamente flaca y me quiero quedar contigo siempre aquí limándote el fierro la aguja y el magneto porque si estás fría me lleno de gases entonces voy al bar mal acompañado y tengo ansias de llenar mi vacío de ron me tomo diez cervezas y sigo voy al baño y duermo para seguir al día siguiente pensándote porque este vacío nunca desaparece siempre me acompaña y llegas tú con tu rostro de luna y te amo En serio estoy enamorado de ti pero tú eres muy difícil y sientes celos de mi sombra y ya la despaché ¿ves? me vine sin mi sombra y sigo vacío como nadie ahora la luz me ignora yo sin sombra me dicen que la vieron siendo sombra de un don nadie malacostumbré a mi sombra porque mi sombra no puede ponerse otros zapatos ni amar a otra mujer ¡eso sí que no! que me parta un rayo si es así además hoy no quiero que me trague la tierra
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No apto para menores Se levantaban hongos coloridos uno detrás del otro en el televisor cuando el tercer piso se mojaba salado La tipa de la tele hablaba desde aquí no vemos nada Dijo quinto piso y dijo Hilton y los hielos sonaban apretaditos en su trago de whisky o Coca Cola pero mis ojos veían CNN Veía CNN y los hongos en Bagdad gigantes levantándose uno detrás de otro como la ola del estadio cuando juega el Estudiantes. Enfiladitos uno detrás del otro crecían los hongos y comenzó a sangrar el bolígrafo el tercer piso mojado todo salado uno detrás de otro y se mojaba el tercer piso Cómo detesto CNN hoy me alegra pasarlo de largo seguir de zapping sin detenerme para seguir con vida como quien le quita el queso a los ratones
Yo sólo deseo
seguir tomando cuadros de la realidad darles la vuelta llenarlos de ironía y sacarles el jugo a los limones que venden en la esquina Acabar con la realidad abrir la llave del gas encender un fósforo y salir ¿Y el lodo en los zapatos?
eso también es parte del botín Hacer que las palabras sean incisivas o acentuar bien las vocales Afincaré el bolígrafo con fuerza -lo segundo es más fácilEs oficial nadie me cree pero lo que viene no dependerá de nosotros Podemos tomarnos un tiempo y cortarnos las venas
Este libro se imprimi贸 durante el mes de Noviembre de 2009, en el taller de ediciones MADRIGUERA. Son 100 ejemplares. Coro - estado Falc贸n Venezuela