FACTUM - Revista Literaria No. 9

FACTUM REVISTA LITERARIA

Abril, 2014. no. 9

Creación: Adriana Cisneros Garza/Ernesto Antonio Parrilla/Ada Vega/Alicia Borgogno/José Ramón Muñiz Álvarez/Lemuel Luna/Javier Quezada/Kim Bertran Canut/Fernando Bermúdez/ Zafiro Merlión/Gerardo Matías Artaza/César Ruiz Ledesma/Fabián Luna/Laura Rizzi/María Elena Espinosa/Julieth Ramírez Figueroa/Gustavo Alejandro Cedillo/Stephan Enríquez/Zambra/ Chelo Ávila/Denise Romeu/Eloy A. Gómez/Gemma Cardera Gil. Entrevista: Gemma Cardera Gil. Artículo: Octavio Cabrera.

El Fragmento: Juan Rulfo.

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FACTUM - Revista Literaria © Copyright.

Todos los derechos reservados.

Las obras literarias presentadas en esta publicación son propiedad de cada autor citado al final del escrito, la reproducción de los textos para un fin distinto al de esta revista debe ser autorizado por su autor.

La entrevista hecha en esta publicación a Gemma Cardera Gil y el artículo de Octavio Cabrera Pimentel fueron elaborados para FACTUM - Revista Literaria.

Fotografías en portada y contraportada: © Felín

Dirección Maite Cabrera Hernández

eDICIÓN Agustín Campistegui Suárez Maite Cabrera Hernández Julián Iriarte Cortázar Cristóbal Álvarez

Diseño y arte Maite Cabrera Hernández

publicidad Julián Iriarte Cortázar

cONSEJO EDITORIAL Octavio Cabrera Pimentel Ofelia Hernánez Hernández Fabián Luna Gutierrez Ángeles Cabrera Hernández Agustín Campistegui Suárez Maite Cabrera Hernández Las fotografías que usamos para acompañar las citas literarias con las cuales elaboramos imágenes con el fin de promover la revista son tomadas de internet, si alguna está sometida a derechos de autor o molesta a su propietario/autor la aparición de su material en la revista, escriba a factumrevistaliteraria@gmail.com para solicitar su inmediata eliminación de nuestra publicación.

CONTENIDO biografía

Creación

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Entrevista

artículo

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el fragmento 92

libros

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Presentación Yo sería criminal si fuera un ladrón de juventud que impone a sus trabajadores condiciones de esclavitud. Sería criminal si lucrara con la salud obligando al pobre a escoger endeudamiento o ataúd. Sería criminal si fuera el dueño de FASA y pagara una multa con que ni se inmutan mis ganancias. O si fuera un buitre, un pirata de la educación que no gasta en pupitres ni la mitad de su plata de subvención. Yo sería ladrón si me llamara Piñera y si mi principal inversión estuviera en la moneda. Si cobrara tazas usureras por viviendas sociales o construyera edificios letales pa’ ahorrar en materiales. Si reabriera la mina, sabiendo que es peligroso, sin importarme las vidas, solo mi lucrativo negocio.

Si tratara con una vara al tramposo que es famoso, pero con otra vara al que yo considero menos valioso. Yo sería antisocial si fuera un cardenal que oculta información de la verdad de un violador con sotana. O si acordara pagar estudios de impacto ambiental inexistentes pa’ seguir contaminando legalmente. Yo sería malhechor si pusiera en la tele los programas que hoy día educan a muchos niños de 8 y 9. Seguramente si yo fuera diputado sería un delincuente organizado haciendo negocios con el Estado. Yo sería criminal si hiciera todo eso pero lo más vergonzoso es que no iría nunca preso. Y si ahora constituye delito decir lo que pienso, la Violeta ya lo dijo: “preso voy también sargento”.

Sería justificado criminalizarme si yo del Transantiago fuera de los principales responsables.

Pero ya ven, los pobres son los que siempre cumplen condena,dentro o fuera de la cana, con o sin cadena. Yo quisiera encerrar a mucha gente, comenzando por el mismo presidente. En las Condes viven muchos delincuentes, pero no viven en okupas precisamente. ¿Quiénes son los responsables del terror con que crecen siempre los niños de población? ¿Quién tortura con la economía lentamente? ¿Y a cuántos de mi pueblo han matado impunemente? Yo sería terrorista si fuera carabinero y escudado en mi placa asustara y abusara del mundo entero.

Si fuera Fuerzas Especiales, pa’ asesinar tendría fuero, y si alguna vez me devolvieran mis balas, sería bueno. Yo sería el terrorista si persiguiera por sus ideas a cualquiera que no piensa como yo en el tema que sea. Sería terrorista si fuera un tribunal de justicia. Y terrorista sería si aplicara la ley Antiterrorista. Sería terrorista si disparara a quien luche por recuperar su tierra ancestral, como los mapuches. Violentista sería si mando a reprimir cualquier movilización que cuestione este orden injusto que nos toca vivir. Yo sería terrorista si tuviera una lista de organizaciones y activistas a quienes puedo hacer visitas A cualquier hora de la noche, sacándolos en pelota, a punta de escopeta, en el piso, sin preguntas, sólo con golpes. Sería terrorista si infundiera el terror a partir de puras evidencias plantadas y especulación. Sería terrorista si usara cualquier excusa pa’ tratar de justificar cazas de brujas en casas okupas. Sería terrorista si fuera capitalista y orquestara toda esta mafia judicial que me beneficia Con testigos pagados, fiscales coimeados, tribunales militares, cargos inventados y juicios abreviados. Sería terrorista, y mucho peor que AlQaeda, si fuera la segada prensa que una sola versión entrega, demonizando al que lucha, con la capucha o sin ella, por el simple hecho de defender derechos que el rico nos niega.

Terrorista es quien aterroriza al pueblo y ellos, desde el estado capital, son los expertos. Pues si estuviera vivo y volviera al templo Jesucristo, lo arrestarían y acusarían de subversivo a él mismo. (...) Soy un eterno enamorado de mi hermoso pueblo amado, pero lamentablemente a muchos de ustedes los tienen engañados.

No es su culpa, ellos nos infunden temor, nos inventan enemigos y nos educan en el terror.

Es toda una gran maniobra de distracción para desviar la atención del único verdadero ladrón y asesino. Pa’ prevenir cualquier atisbo de rebelión. Todos saben que no hay mejor estrategia que la división. Esta canción no la tomen como confesión, usen comprensión de lectura pa’ adivinar mi intención. Son cosas que muchos de ustedes mismos las han vivido, pero es difícil conectarlas y analizarlas pa’ que tengan sentido. Se los digo: creo que aún nos falta mucho, pero mientras tanto, pa’ aprender, yo canto y lucho. (...) Pero de algo estoy seguro: yo lucho por la misma razón: Liberar al mundo del yugo de la opresión.

Subverso https://www.youtube.com/watch?v=oPzCEIl2PUc

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Biografía

José Revueltas José Revueltas Sánchez nació el 20 de noviembre de 1914 en Durango, México.

En 1920 se traslada junto con su familia a la Cuidad de México. Tres años después fallece su padre y su familia se ve envuelta en una severa crisis económica, por lo que en 1925, abandona la escuela; sin embargo, continua su educación de manera autodidacta en la Biblioteca Nacional.

En 1929 es arrestado por primera vez, al participar en un mitin en el Zócalo de la Ciudad de México. No sería la última vez que fuera arrestado: en 1932 es enviado por primera vez a las Islas Marías, la segunda ocurrió en 1934, como consecuencia de organizar una huelga de peones agrícolas en Camarón, Nuevo León, México.

En 1968, con motivo del movimiento estudiantil, es apresado en noviembre de ese año y enviado a la prisión de Lecumberri, donde escribió “El Apando”.

Al salir de prisión, se dedico a dar conferencias, entrevistas, clases de cine y ,sobre todo, a seguir escribiendo.

En su obra “Material de los sueños”, aborda de manera profunda temas como la condición humana, entre otros.

Fue galardonado con el Premio Nacional de Literatura en los años 70’s.

Revolucionario desde su juventud, su propuesta pedagógica abogaba por la Autogestión Académica, misma que el practico desde la adolescencia. Su compromiso para con las clases proletarias y la sociedad en general era crear conciencia social y política, para lograrlo se valió de herramientas como el cine y, por supuesto, la literatura.

Falleció en la Cuidad de México el 14 de abril de 1976 , el mismo año en el que la prisión de Lecumberri, donde él permaneció preso, fue cerrada.

Sus obras: Dios en la tierra (1944).

Los días terrenales (1949) .

Los errores (1964).

Los muros de agua (1941).

El apando (1969).

El luto humano (1943).

Dormir en tierra.

En algún valle de lágrimas.

Los motivos de Caín.

Material de los sueños.

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“Todo acto de creación es un acto de amor.”

-José revueltas-

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CREACIÓN

claroscuro

El aire retrocede empuñando alfanje de oro, severos, jinetes de unicornios cabalgan a su lado.

Cubierta en desvaríos, de humo se impregna la mente.

Versos teñidos con sangre de hereje, acaparan su retina.

Del silencio aturdido, su poesía es pulso antagonista.

Entre electos se proclama, como si auras de inocencia, impidieran su contorno. Bengalas, moldes de espadón.

Desnuda en sus manos calmantes, glaciales para otros, evita descender los párpados, cuando la contemplan única.

No cubran el espejo, contemplen el encaje de gloria que asoma.

Adriana Cisneros Garza, 37 años. Nuevo León, México.

Escritora.

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CREACIÓN

dÓNDE ANDARÁS Estoy esperando de una manera lindísima tu presencia, esa fragancia que al compás de mi utopía delibera todos los sueños que están pendientes entre nuestras vidas.

Te pienso, te quiero, te amo o al revés.

Como tú quieras, yo te amo te quiero, te pienso. ¿Y tú?

Me pregunto dónde andarás, si piensas en mí, en mis poemas, si recuerdas mi última sonrisa, si al terminar el sol su estadía por éste el rincón mío, ay mía, junto a mí estarás aliviando el insomnio de cada día.

Mientras tanto yo seguiré esperando, de esta forma bonita, lindísima.

Amando, amándote así no estés aquí.

Darío Alejandro, 21 años. Esmeraldas, Ecuador.

Estudiante.

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CREACIÓN

Nostalgias por la mañana En lo mejor del sueño, cantó el gallo del vecino. Potente, se hizo escuchar en todo el barrio, como cada mañana a la misma hora. Era su despertador infalible.

Se calzó las pantuflas y sin encender las luces, caminó hacia el pasillo. Su mujer aún dormía, ajena a cualquier sonido. Podía escuchar el leve ronquido mientras dejaba atrás la habitación.

Quiso recordar que era lo que estaba soñando, pero el argumento se le escapaba, deshaciéndose como una galleta en el agua. Tenía algunas imágenes sueltas, que juntas no tenían sentido.

Desistió de ese rompecabezas y le prestó atención al espejo, que lo recibía con el cabello revuelto y la barba tupida. Se afeitó, se peinó y se puso colonia. Limpió todo lo que utilizó y secó las gotas que habían salpicado el piso.

Segundo después estaba en la cocina. A veces se preguntaba cómo es que llegaba a ciertos lugares apenas se levantaba, sin recordar el recorrido. Tenía la teoría que uno sigue durmiendo aún despierto, al menos una hora más, y todo lo que hace, lo hace por inercia, debido a la rutina a la que uno se acostumbra. Eso lo pensaba en horas tardías, no durante esos instantes, en los que si, en cambio, se preparaba un desayuno compuesto por mate y tostadas con mermelada.

Todavía faltaba para salir a la calle y hacerle frente a las obligaciones. Suspiró con el mate en la mano, previendo ese momento crucial en la vida del hombre, cuando atraviesa el umbral de lo conocido, de la morada donde se siente a salvo, y se lanza a la voraz boca de la ciudad.

Miró el reloj de la pared y mecánicamente encendió el televisor. Estaba comenzando el primer noticiero del día. Mientras le ponía membrillo a una tostada, escuchó las presentaciones formales de los periodistas.

- Para hoy el servicio nacional de ánimo y sentimientos prevé un día feliz. Por la mañana, nostalgias fugaces, algún que otro achaque de tristeza, pero repuntando al mediodía, con lluvia de buenos momentos para mejor del todo por la tarde. Para la noche, felicidad plena.

Chupó con énfasis el mate. Se alegró con el pronóstico, le venía bien un día así.

- En tanto – prosiguió el periodista – el índice de probabilidades de muerte para el día de hoy ha subido un 33%.

- Es una buena noticia – agregó la otra periodista – Con ese pronóstico, sin dudas que era esperable un comportamiento así del índice. Venimos de una semana difícil, recordemos la ola de suicidios. Por suerte, la población está saliendo adelante.

El agua cayó en un estético chorro dentro del mate. Movió un poco la bombilla y luego se la llevó a los labios. Meneaba la cabeza en reprobación. El recuerdo de la semana anterior fastidió algo su humor. Aún le costaba creer las decisiones de muchos, llevados por la masa popular.

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- Muchas novedades a lo largo de la noche. Vamos con los principales titulares y comenzamos por el terremoto en Francia, que está haciendo peligrar la Torre Eiffel. Aunque parezca mentira, el gigantesco monumento galo ha visto afectada su estructura y actualmente un grupo de ingenieros está buscando soluciones para evitar que se caiga.

- Como dato secundario, hubo trescientos cinco muertos en dicha catástrofe – acotó la mujer.

- India. Cinco edificios colapsaron, aparentemente por superpoblación. Estaban lindantes uno con otro y al caerse el primero, derivó en un efecto dominó. La increíble imagen fue captada por un holoaficionado y la imagen es viral en todo el mundo. Incluso ya se están haciendo parodias del suceso.

Se quitó las migas de la boca con el dorso de la mano, mientras hacía una mueca ante la noticia que acababa de escuchar. En la pantalla, la periodista sonreía y proseguía con la información.

- En materia de deportes, volvería este fin de semana el fútbol, luego de dos meses de suspensión por los recordados enfrentamientos que terminaron con el incendio y posterior demolición del estadio de… perdón, me dicen por comunicación interna que acaba de terminar una reunión que se extendió toda la noche en la que se determinó que el fútbol no vuelve este fin de semana, sino el otro y que será obligatorio en todos los estadios hacer un minuto de silencio por las treinta mil víctimas. ¡Enhorabuena para los fanáticos!

- Elecciones. Finaliza hoy el plazo para presentarse a los comicios virtuales de este año.

Recordemos que serán elecciones ficticias y que servirán para mantener en movimiento los derechos cívicos, como se viene haciendo desde hace un tiempo. Se presentaron hasta el momento quinientos veinte candidatos.

- Grata noticia para los jubilados. Este mes no habrá reducción de salarios. Lo dictaminó anoche el gobierno, que luego de incrementar los sueldos a los políticos, decidieron que no sería necesario, al menos por marzo.

El sonido al chupar le indicó que no había más agua. Vertió un nuevo chorro caliente y apuró otro mate. Buscó una nueva tostada, pero ya se las había comido todas. El noticiero se fue a publicidades. Con cuidado agarró el control remoto (la última vez que no prestó atención al buscarlo, apretó uno de los diez botones de compra y ofertó por la publicidad del momento, que era una heladera de última generación y luego para cancelar el pedido renegó dos meses) y apagó el televisor. De inmediato escuchó que llegaba un mensaje a su celular. No necesitó mirarlo para saber que era la compañía de cable consultando los motivos por los cuáles había dejado de mirar la programación.

Terminó de vestirse, buscó el bolso y salió a la calle. Una leve brisa movía las hojas de los

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árboles. O al menos, eso es lo que la ciudad quería que creyera. Sabía que las hojas se movían solas y que la brisa era apenas un efecto de las alcantarillas de clima. Miró el cielo y divisó la enorme e infinita burbuja. Siempre hacía la misma reflexión sobre aquella realidad. Eran palabras de su padre, quizá desgastadas, pero valederas. Ya de chico lo escuchaba decir “la soberbia, hijo, la soberbia hará que en el futuro vivamos en una burbuja”.

Sonrió. El pronóstico tenía razón. Algunas nostalgias mostrarían su sombra durante la mañana. Pero en su caso, valían la pena.

- Viejo querido, mirá que fuiste visionario. Aunque si hoy vivieras, te caerías de culo.

Una señora que paseaba su modelo canino solar lo miró de reojo. Hablar solo y en voz alta no estaba bien visto. Algunas cosas, no cambiarían nunca.

Silbando, avanzó hacia su mundo.

Ernesto Antonio Parrilla, 36 años. Argentina.

Escritor e historietista.

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MILICO Con Miguelito nos criamos juntos. Vivíamos en el mismo barrio y en la misma calle. Tenía uno o dos años menos que yo. Era el más chico de cinco hermanos: cuatro varones y Juanita, mi amiga. Miguelito era mimoso y mal criado. Se pasaba fastidiando y no nos dejaba jugar tranquilas. Casi siempre teníamos que andar cuidándolo para que no se fuera a caer y se lastimara. Los hermanos varones no querían jugar con él porque era muy chico y al final terminaba siempre jugando con nosotras.

El padre, que estaba empleado en el Frigorífico Artigas, se llevó a trabajar con él al mayor de los varones, antes de que el muchacho cumpliera los catorce años. Los otros dos hermanos, más o menos a la misma edad, entraron en la Fábrica de Vidrios. Pero a Miguelito no le gustaba trabajar, era medio vago, ningún trabajo le venía bien.

Un día el padre se lo llevó con él al frigorífico como había hecho con el hermano mayor, para que fuera conociendo el trabajo. Se fueron los tres de madrugada. Cerca del mediodía lo trajeron blanco como un papel, con los ojos desorbitados, vomitando y medio muerto de susto. Le explicaron a la madre que cuando vio las reses colgadas, la sangre, las tripas, los hombres faenando con los enormes cuchillos: se desmayó. Sin duda el trabajo del frigorífico no era para Miguelito.

Le llevó un tiempo reponerse del susto. Lo perseguían los ojos de las vacas muertas y por las noches no podía dormir. Dejó de comer carne hasta que, pasado de arroz y verdura volvió a los churrascos, al asado y a los chorizos. De todos modos tenía que trabajar en alguna parte.

Estaba llegando a los diecisiete años y el padre no lo quería en la casa. Los hermanos lo llevaron a la fábrica donde ellos trabajaban.

No. Tampoco. Le dijo a los hermanos que se podía equivocar y en vez de soplar el vidrio para afuera hacerlo para adentro y formársele una botella en la barriga. En vano le explicaron que ese trabajo sólo lo realizaba personal especializado, que él sería derivado a otra sección.

No hubo caso. Plantado en una decidida negativa les dijo que allí adentro hacía mucho calor, que se podía quemar con esos hornos tan grandes o cortar con tanto vidrio. Los hermanos se enojaron, le dijeron que era un maricón y que se buscara trabajo él solo, que era un vago y un inservible. Y Miguelito se volvió a su casa antes del mediodía, a tomar mate con pancongrasa.

El padre de Miguelito levantó presión. Hizo lo único que le quedaba por hacer. Para evitar que anduviera de vago por la calle y un día fuese a parar a la comisaría, lo llevó de entrada y lo metió de milico en la 19. ¡Milico! A los hermanos no les cayó muy bien eso de tener un hermano policía. Pero el padre que era amigo del comisario, sabría lo que hacía. Se conocían de Treinta y Tres, de donde habían venido siendo muchachos, y le prometió cuidar a Miguelito que quedó para hacer mandados y alguna recorrida por nuestro barrio. Heredó el uniforme de un policía muerto, tres talles más grande que el suyo y una gorra que se le caía encima de los ojos, pero que él se acomodaba a un costado y se sentía un alférez de la Fuerza Aérea.

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Le habían dado un pito de metal que se colgaba del cuello como un juez de fútbol, con el que corría a los gurises que jugaban a la pelota en la calle. Otras veces se lo ponía en el bolsillo y, con la gorra bajo el brazo, se entreveraba con ellos en algún picadito. Después se recomponía, tocaba el pito y se terminaba el partido. Hacía la recorrida por el barrio todas las tardes, pero no tenía una hora determinada, creo que el comisario lo mandaba a la hora exacta en que ya no lo soportaba más.

Y él venía al barrio contento, tomaba mate con los vecinos, lo convidaban con tortas fritas, y se quedaba en la esquina con los muchachos a fumar y hablar de fútbol. Jamás desenfundó el revólver ni permitió que se lo tocaran. “Con las armas no se juega, son cosa seria”, y aparte él “era la ley”. Protegido por el comisario, nunca actuó en un hecho de sangre o de riesgo.

Miguelito jugaba a ser policía. Había dado con el trabajo justo para él. Se pasaba el día en la calle y aunque nunca fue corrupto, era un milico cegatón. Alguna cosilla no veía y alguna otra esquivaba. Cosas menores, sin importancia, una gallina que cambiaba de dueño, algún vidrio roto por una pelota. Pavadas. Miguelito era feliz. Y nosotros también. Era lindo verlo pasear por el barrio con su cachiporra en la mano, que sólo usaba para enderezar su gorra cuando se le caía sobre un ojo.

Nadie sabe a ciencia cierta que andaba haciendo Miguelito por Belvedere la tarde del tiroteo.

Unos malandras con prontuario groso habían copado una casa y, alertada la policía, los tenía cercados mientras se batían a tiros. Miguelito no estaba en el procedimiento. Pasaba por casualidad por la esquina, cuando uno de los copadores, agazapado en la azotea, vio el uniforme y le apuntó, dándole en la mitad del pecho. Miguelito murió sin saber por qué moría.

Toda La Teja lo lloró: Los muchachos callejeros, los chorritos, los canillas, los trabajadores y las vecinas. Y a pesar de los años que han pasado, guardo vivo el recuerdo de aquel Miguelito mimoso que teníamos que cuidar para que no se cayera y se lastimara, aquel Miguelito vestido de milico, comiendo una torta frita mientras hacía la ronda. Aquel Miguelito que una tarde en Belvedere: “Cayera abatido en un trágico episodio, cumpliendo con su deber de defender la Ley y el Orden...”

Ada Vega, 77 años. Montevideo, Uruguay.

Jubilada comercio, Escritora.

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AMANECERES DE ALAS DISTENDIDAS

En el cuenco de mis manos se frustraron partidas, se malgastaron instantes.

Heridas desnudas delatan naufragios.

Me habitan relámpagos en giros, desbordados… y apelmazo crepúsculos.

Engendro amaneceres de alas distendidas… y en esa convalecencia fijo anclas, transmuto las cenizas de fuegos emigrados a umbrales, donde la razón señala su cordura.

Alicia Borgogno. 66 años. Santa.Fe, Argentina.

Docente y Escritora.

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Arqueros del alba (ii) Soneto IX Dejaste transcurrir la hora temprana, Palacio que en el sueño se escondía, Y vio volar la luz la brisa fría, Después de bien corrida la mañana.

Manchada por la luz, halló lozana La risa que en tu rostro se encendía, Tan clara como el sol al mediodía, Que el cielo hizo del aire soberana.

Montó, en un cielo lleno de belleza, La noche su corcel de madrugada, Las crines sujetando con firmeza.

Mas no encontró más luz en tu mirada Que aquel amanecer vuelto en tristeza, Que el prado halló cubierto por la helada.

Soneto X No vueles, ruiseñor, hacia los cielos Que se hacen más azules en verano, Ni escapes, golondrina, de mi mano, Llevada por la brisa y sus desvelos.

No corras, herrerillo, aunque tus vuelos Te dejen alcanzar lo más lejano, Ni escales, carbonero, el aire en vano De donde caen las nieves y los hielos.

No partas, ave blanca, si tu nido Lo tienes junto a mí, donde la tierra Se alegra de tu voz y tu sonido.

Amor serán los bosques y la sierra, Los árboles y el prado que, dormido, Se olvida de la helada que lo encierra.

El alba despertaba El alba despertaba Sobre las sombras tristes, Y, oyendo su bostezo, Corrieron lentamente a las alturas Las llamas de aquel sol que se encendía Con paso lento, débil y cansado, Al tiempo que los mares, Rozados por la brisa, Dejaban que las olas se escapasen Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba Sobre las sombras tristes, Y, oyendo su bostezo, Temblaron los rosales que la escarcha Rasgaba sin pudor, cuando, inclemente, Su hielo sobre el pétalo, lo hería Con un cuchillo fino,

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Acaso cristalino, Veloz, cada mañana de diciembre, Dejaban que las olas se escapasen Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba Sobre las sombras tristes, Y, oyendo su bostezo, Temblaron los rosales que la escarcha Rasgaba sin pudor, cuando, inclemente, Su hielo sobre el pétalo, lo hería Con un cuchillo fino, Acaso cristalino, Veloz, cada mañana de diciembre, Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba Sobre las sombras tristes, Y, oyendo su bostezo, De nuevo salpicaron los arroyos Los prados, las orillas, los alisos Desnudos de las hojas de sus ramas Que, en tardes otoñales, Perdieron sin remedio, Llevándolas las brisas invisibles Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba Sobre las sombras tristes, Y, oyendo su bostezo, La luna y las estrellas retiraron Su luz hermosa, débil y cansada, Al tiempo que la noche se escondía, Volando hacia otros reinos, Fugaz como las horas Que corren como el viento, como el aire, Como un caballo blanco por la sierra.

Soneto XI

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La luz sobre las sombras se deshizo Un viernes de noviembre donde, bella, En el fogón ardía una centella Que alzó la magia rara del hechizo.

La lluvia dejó paso al invernizo Susurro de los vientos, su querella, Cansados de quejarse, pues aquella Más dura sonó en boca del granizo.

Las lluvias y los vientos sacudieron Con toda su dureza los tejados, Luciendo, firmes, su perseverancia.

Las brasas, sin embargo, resistieron A los chubascos, viendo preparados Viruta, carbón, leña en abundancia.

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CREACIÓN Soneto XII Sus manos delicadas, temblorosas, Ya débiles, estaban siempre frías, Mas no sus ojos, cuyas alegrías Lucieron en el fuego de dos rosas.

Sus piernas caminaban temerosas De algún tropiezo, pero ciertos días Andaba con soltura si, en las mías, Sus manos se apoyaban jubilosas.

Y, júbilo febril, me dio el hechizo Que pueden dar los ángeles del cielo, Hasta que su sonrisa se deshizo.

La luz del sol cortaba el blanco hielo Que el prado hirió, con nieves y granizo, Pincel de la mañana sobre el suelo.

Soneto XIII El sol buscó un crepúsculo callado Detrás de las montañas y cordales, Las luces, las estrellas celestiales Que al orto dan, desde su principado.

El oro fue en los mares reflejado Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales, Del alba, cuyos brillos celestiales Ardieron en un cielo despejado.

El árbol deshojado de tu risa Las noches desnudaron sin apuro, Las horas, las auroras y la brisa.

Desnuda pudo verte el aire puro, Errante voladora tu sonrisa Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.

El brillo incandescente Dejad que nazca, En la lejanía, El brillo incandescente Que llena de colores las alturas, Y que, rompiendo las sombras, Corran los campos azulados del firmamento, Siempre a sus anchas, Los corceles de la mañana.

Mas no venga la muerte en su galope.

Corriente sobre corriente, Abrazarán las aguas de los mares.

Corriente sobre corriente, Las de los lagos y arroyos.

Corriente sobre corriente, Las de los montes, las de los valles.

Y, pronunciando su claridad atrevida, Arrancarán la noche de un zarpazo, Hiriendo el cielo con sus relinchos, Con su alegría repentina, Llenando de bullicio Las horas que se desperezan.

Mas no venga la muerte en su galope.

Corriente sobre corriente, Alcanzarán los reinos que bostezan,

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CREACIÓN Los de las sierras dormidas, Los del estanque, los de las playas.

Y, pronunciando su claridad atrevida, Derrotarán las huestes de la noche, Borrando, a su paso, las estrellas, Dejando al aire las crines Lucientes como el oro Que vuelve a despertarnos.

Mas no venga la muerte en su galope.

Dejad que nazca, En la lejanía, El brillo incandescente Que llena de colores las alturas, Y que, rompiendo las sombras, Corran los campos azulados del firmamento, Siempre a sus anchas, Los corceles de la mañana.

Soneto XIV La sombra que borró su rostro bello Volviéndolo cenizas en la nada Negar quiere mi voz, cuando, callada, Se rinde al alumbrarla en un destello.

La nieve que fue antorcha en su cabello Haciéndolo más claro, a la alborada, Recuerdo pudo ser, donde, apagada, Revive, al recordarla en todo aquello.

Hirió su voz sin lucha el sinsentido Que arranca de los pechos el aliento Que ceden, quejumbrosos, su sonido.

La muerte arrebató su sentimiento, Y el hielo sus rosales hizo olvido, Hiriéndola con fuerza el raudo viento.

Soneto XV Prendieron las antorchas su belleza, Las luces, el color y la hermosura, Las llamas de una súbita ternura Que ardió sobre su frágil fortaleza.

Voló un suspiro al aire y, sin torpeza, Cruzó el silencio triste, y su figura, Serena, fue buscando otra postura, Librando en su bostezo la pereza.

Sus ojos se entreabrieron y miraron Con dulce claridad, nunca con prisa, Gozando de la siesta y su reposo.

Las llamas de una estrella dibujaron La bella mariposa de su risa En su semblante dulce y cariñoso.

José Ramón Muñiz Álvarez, 39 años. España.

Profesor.

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Fiesta Multiorgásmica

Hicimos poesía por todas partes. Poesía para llevarla a la pantalla, poesía para beberla de una taza de té. Fuimos a España en un bocado, amenizamos la migración con música rosa y caminamos tomados de la mano por un pasaje lleno de arte donde fuimos una obra más. Fuimos animales de circo moviéndonos al compás de los bits para descargar miedos y frustraciones. Fuimos espectadores y protagonistas de una noche desenfrenada, sin tabús, sin complejos. Fuimos cerdos degenerados revolcándose en el fango de la sociedad nocturna.

Fuimos silencio... Sosiego... Un café al alba... Fuimos una fiesta de orgasmos sobre el frenesí de la poesía… Fuimos.

Lemuel Luna.

Lic. en comunicación y poeta.

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Magia

La he mirado y la he besado: A besos un sueĂąo he vivido.

A miradas la distancia he matado.

Para este magistral acto necesite no mĂĄs...

Que de sus ojos y de sus labios.

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vivo o muerto

Sus ojos empeñados, suspiro dejo caer la mirada, Sucumbió la noche, un día ya murió, No pienso perder pues no tengo nada Cambio una promesa, se hirió Gritó, gimió, lloró, murió.

Sus ojos alegres, rió dio un gran salto Lucho en el día, y una noche vivió, Trago su orgullo y dijo: perdón Cumplió su promesa, llegando al final Rió, sonrió, lloro, vivió.

Javier Quezada, 15 años. N.L., México.

Estudiante.

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pinceladas del alma errante De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo… Lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración… Musa lírica… En estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi que hacer… Temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité… Pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita… Una frecuencia en off me dictamina… Observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras… Recibiendo todas las balas en soledad… Camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido… ¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y lógicamente, no en el mundo de ellos… Soy un extraño, sin lengua, ni patria… Soy impúber… Hijo de experimento…

Soy tu otro, fuera de yo, sin mi… Etéreo, grácil… Impregnado de pueblos desnudos, bosques salvajes… Pretéritos primigenios… Cuerpo acariciado por interpretes de mentes en danza… Y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin composición temática. Razón de escribir?...

Porqué respirar si nada es esencial… Necesario, significativo. ¿Primordial? Y el equilibrio del Astro despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del camino. Días festivos, ocios de muchedumbre… Al andurrial departen dos mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate ¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? ¿Qué afecta donde nací?... La moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo, reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar mañana… ¿Seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de letrados de la autopista.

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El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.

Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.

El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado… La inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados… Donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza… Cortada.

La flor del Sol… Desplomando sus pétalos…prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana…las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío…

La noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer…

Complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.

Un adiós triste se fugó en el vagón… Dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo…mojado por el llanto… Ya se terminó la cartilla de racionamiento…

Kim Bertran Canut, 53 años. Barcelona, España.

Artísta Gráfico.

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Mi pluma y yo Cada noche antes de dormir suspiro y pienso de mil maneras, qué será de mi... Mientras mis ojos se cierran, qué hay en mi entorno… Cuando mi sueño me ciega y comienzo a soñar, a veces me he puesto a pensar si mi alrededor toma vida, si me ven dormir y es normal para ellos. Creo que la noche me da un poco de nostalgia ver a la luna tan sola a pesar de ser elogiada por estrellas, estrellas que brillan para elogiarla en calidez de radiar y brindar belleza en ese tapiz negro azul. Yo estoy enamorado de ella, tal vez no lo sepa y a veces me pregunto si me observa, si estoy en sus sueños mientras se marcha por la otra mitad del mundo, tengo muchas preguntas que hacerle pero se que nunca me contestará.

Mi pluma se sonroja cuando hablo de ella, ella tampoco habla pero le dice sus sentimientos a mi cuaderno de notas, debo decir que soy su fan cada palabra que ella escribe me enamora, cada sentimiento impregnado hace que me imagine más de lo que un chico a mi edad debería imaginar y me vuelvo a preguntar que hace un escritor para enamorarse de su pluma, debo decir que no tengo ni la mínima idea, hay algo llamado atracción y debo plasmar que ella me atrae me vuelvo loco cuando la toco, cuando escribo con ella nos complementamos de tal modo que ella se hace parte de mí y yo de ella, jugamos un amorío entre mi cuaderno, mientras entrelazamos letras, hacemos oraciones y creamos bellas cosas.

Creo que cada ser humano se ha enamorado de algo, que no sea una mujer yo me enamorado incontables veces de la luna, de mis plumas, de mi entorno, de mi ser y escribo sobre ello, plasmo mi interior, me gusta seducir al tiempo, mandarle detalles al destino y regalar sonrisas a la chica que me gusta, mientras mis días pasan me hago 24 horas más viejo, más experto, menos ignorante de la vida, la vida es tan misteriosa que la comparo con el mar, que nunca sabremos del todo de lo que nos quiere hablar porque creemos saber mucho de ella y en realidad no sabemos casi nada.

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He visto sueños cumplidos otros no pero hay esperanza en esos corazones, he visto a hombres querer ser mujeres, niños querer ser hombres, miedos rotos, alegrías convertidas en dolor, risas en llanto, niñas ser madres, al sol apagarse y la luna postularse para reinar solo por esa noche.

Mis ojos han visto poco, tal vez no han visto nada, pero mientras voy a la cama mis suspiros se van con todos, con ella, con mi pluma escritora de momentos, portadora de palabras, amante de las letras, temedora de mi ausencia y entre otras cosas que a veces duelen y no hablamos de ello.

Como todos, ella tiene un sueño y hasta escribir la obra más fenomenal del mundo entero, su esperanza no decae porque me tiene a mí, ella confía en mí y yo en ella se que es grande, que tiene ilusiones y entre ellas su amado cuaderno de notas, me gustaría capturar en ella el mundo, que lo conociera por ella misma pero existen cosas que no son imposibles pero por amor se niegan, se esconden no sabemos el dolor que pudiéramos causarle al ser amado.

Tal vez por ello nació sin vista, sin voz, sin oídos y para no transformar un mundo lleno de utopías, que tal vez nunca pueda cometer, antes de dormir me fumo un cigarrillo de esos cigarrillos que se llevan toda la basura que en los días inhale para exhalar el respiro fresco de la noche y suspirar por las buenas cosas de los días… tengo mil y una historias que contar, que aun no me conocen que aún están por ahí, que conoceré en su debido tiempo y me dejaran mostrárselas a mi pluma y ella sabrá que hacer encaso de que yo no pueda retenerlas.

“Mientras mi pluma sea mi mejor amiga y se entregue en cuerpo y alma a mis escritos, tendré más motivos para ser un escritor”

Fernando Bermúdez, 20 años. Chiapas, México.

Escritor, poeta y fotógrafo.

Malvoro78.wix.com/mi-diario-voluntario

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tu cumpleaños Aun no termina el mes dentro del cual solía celebrar tu nacimiento.

Un mes lleno de otoño, frío y triste en este momento, antes no fue así; el noviembre pasado fue precioso, abrigador por nuestro amor y siempre sonriente, esperando la fecha de la celebración. Cuando llegó el día veintinueve todo era algarabía, risas, festejo, palabras de amor que brotaban de mi pecho.

Hoy la fecha tocó mi puerta, con la ligereza de una pluma en el aire, temblé de miedo, tanto, que no abrí; llegó la noche, saqué del enfriador una copa de vino tinto, de ese que tanto me gusta, tomé una copa, lo serví, salí al patio miré al cielo alcé mi copa y brindé con ella; la luna, la única intermediaria entre tu vida y la mía.

Me embriagué con ella hablando de ti, lloramos juntas, cara a cara, sentí como besaba mi frente y me decía constantemente: –Preciosa, no te atormentes más, el sol y yo hemos vivido separados por milenios y aun nos amamos y es ese gran amor que sentimos el uno por el otro, lo que nos hace seguir adelante, vivos, dando día y noche a millones de personas en este planeta, seguimos vivos por ustedes-.

A lo cual, yo le respondí –Madre de la noche, el era todo para mí, no tengo nadie más por quien vivir-.

La luna quedó callada, me miró y sus ojos comenzaron a brillar más y más, como encolerizados.

–Preciosa, no seas egoísta, por una vez en esta noche, piensa en ti-.

Me quedé fría con su respuesta, me di cuenta que, cuando pienso en ti, me olvido de mí. A eso se refería la luna, a mi egoísmo, pero ¡Cómo demonios te saco de aquí!

–Madre de la noche, cuánta razón escucho en tus palabras, creo que acabo de comprender por qué él, mi gran amor se tuvo que ir, yo necesitaba esta soledad para poder acercarme a mí-.

Sonriente la Luna se despidió y el hermoso Sol en el horizonte, le tendió un resplandor, ella lo acarició caminando a su lado, hasta que desapareció.

Zafiro Merlión, 31 años. Oaxaca, México.

Escritora por convicción.

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No importa si el rincón más obscuro es la opción o en una canción vieja que nadie más escuchará. La soledad no me asusta, puede que la invitemos a cenar algún día, tal vez y solo tal vez nuestra felicidad sea más apetecible en la eternidad que entre el bullicio del mundo y seguiremos siendo eternos mientras nuestros corazones griten constantemente nuestros nombres. ¿Qué alucinante, no lo crees Amor? Creo que el miedo es contante pero la esperanza más afín. Dile a la Luna que la cuide cuando yo no pueda. Ojalá la Luna pueda ser testigo de ésta ilusión y puedas regalarnos este sueño de regalo de bodas o por compasión, pero algo te digo, que esa mujer es tan mía como tuya, ya que tú me das lo que nadie puede darme que es amarla, desearla y abrigarnos con tu amor hasta la eternidad, una eternidad sublime a donde deseo llegar. Creo que lo que te he dicho entre palabras se lo dirá a la Luna entre sueños, mientras nuestros días nos lo expresarán entre actos. Amo a esa mujer como amo mi vida y ten por seguro que haré lo que sea por su amor, ojalá algún día y solo un día puedas sentir lo que yo, aunque tú seas el amor, tal vez nunca hayas amado en realidad.

Gracias por leerme, tal vez lo omitas o tal vez concedas mi sueño… todo queda a la casualidad, el destino no es nada, pero lo aparenta todo, solo es cuestión de creer y de soñar mientras vivimos la realidad, jugando a ser locos entre cuerdos y la eternidad se llame nuestra amiga.

P.D. La apariencia lo es todo cuando de amor hablamos y creo que tú eres más casual que aparente.

Atentamente, un hombre enamorado.

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nace la poesía La hoja es la metáfora de mi alma, Paso mis días tratando de llenar este vacío.

Siento congoja, Palpitaciones, Siento todo lo que permite mi cuerpo que sienta.

Me vuelco en un llanto, Que no es de tristeza, Me miro fijo, Me pienso, Veo el mundo circular.

A la espera de la parálisis, De una quietud, Donde por fin entro en conciencia, De todo lo que hasta el momento volví a ocultar.

Luego salen como placenta, Los versos salen a llenar un algo.

Dicen cosas que muchas veces no entiendo.

Nace la poesía Como un filtro de lo que verdaderamente quise decir.

Las palabras quedan atrapadas en esa red.

Gerardo Matías Artaza, 25 años. S. Miguel de Tucumán, Argentina.

Estudiante.

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nerok Me despierta el alba, quien me lo diría que tu hermoso rostro contemplar pudiera no, no eres fantasía, es mi realidad.

Entre blancas sabanas a medio cubrir descansas el cuerpo delinean tus formas, las puedo admirar mientras tú mi amor ni cuentas te das.

Despiertas en mí tantas emociones hay deseos locos de besar tu boca recorrer tus calles, pintar las caricias sentir que me abrazas, estrechas, asfixias...

Suspiro profundo, se me ha hecho tarde tengo que marchar.

Con mucho cuidado apago la luz grabo en el espejo la pequeña nota: “Cariño, observa tu espalda marcadas en rojo te deje mis huellas quiero agradecerte por las emociones de cada mañana, al contemplarte... desnudo entre mis sabanas blancas”.

Graciela Ávila, 63 años. Puerto Rico.

Profesora y Poeta.

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pasiones I Dónde estarán todas ellas, la de las avenidas Arenales, Ignacio Merino, Bernardo Alcedo: avenida Desdemicorazónatodoslados Dónde andarán Te acuerdas, primo Miguel, Yo era un tipo greñudo de sonrisa esquiva, caminaba con las manos en los bolsillos distanciado del mundo en mi propio reino Qué infinitas y volubles eran las persianas de algodón que cubría la Nocheciudad, Recuerdas esa calle, esa casa, esa puerta, ese timbre, pero antes el teléfono público donde pulsé las teclas y en silencio canté Lo recuerdas: es el hoy del ayer Había hombres y mujeres revoloteando, carros a la deriva, luces tintineantes, voces fantasmales que escapaban de los edificios, personajes todos de un grotesco palimpsesto Pero éramos dueños del deseo y no podían vernos ni alcanzarnos De pronto tocamos la puerta con el pensamiento, en un río hirviente de nervios Cedió sus goznes y penetramos Un aposento tibio, con muebles cálidos, un techo y sus luces, accesorios indispensables para los mortales, una chica entre las sombras, piernas y brazos de ébano, sonrisa de libertad, ojos oceánicos, nos estaba mirando, pero nos miraba.

Un espejo se dobló y exhaló una imagen Vertiginoso, con el corazón palpitando hasta querer llegar a no sé dónde.

Qué estás buscando, preguntaban las paredes y una ciudad que seguía royendo su fuerza como una perinola, un carro de la avenida Arequipa chocando en círculos, hombres descarriados saliendo de hoteles y el amor, palabra sucia sin significado, espectral como una casa abandonada Pero ahí estábamos y no había ley ni escondrijo para los cobardes Levantaste la cabeza, tus ojos atravesaron la carne lacerada como la espada de un gladiador Un río de fuego empantanaba mi pecho, la noche misma tendía su negra luz agujereándolo.

Pensé en los años que vendrían. Primo Miguel, ¿estarías ahí, buscando el amor en cada calle errante?

Dónde andarán todas ellas, cuántos pasos me distancian de sus camas Me pregunto pero mi débil voz, mis vocablos yertos, mis lágrimas secas, el viento y la luna, no hallan respuesta.

Sobre sus pieles, cabalgando sin remedio, va pedacitos de mi ser.

II Quizá en otros tiempos, bajo distintas lunas y superando nuestras tres dimensiones Tuvimos nuestros reinos, dueños de un amor ya olvidado Tal vez bajo otro cielo y arrastrando otros huesos Tú fuiste mía Yo me entregué a la caída portentosa de tu sexo, a la caricia de tus dedos enredados en los míos, al fulgor de tu mirada solitaria que por fin me encontraba Entonces solíamos amarnos como lo hacen las aves al viento y los peces al mar Fuimos dos montañas babilónicas que implantaron la vida eterna en estas cárceles humanas Quizá tú fuiste mía antes de que yo naciera, amándonos en impoluta idea Nostalgio aquel reino del que fui amo soberano. Solo te veo pasar y como dos extraños nos separa una inmensidad de palabras y circunstancias

César Ruiz Ledesma, 28 años. Lima, Perú.

Escritor.

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Hundiendo la agonía

Esta emoción que siento con tu empatía Como en las noches que sueño que tenemos Telepatía.

Tus palabras retumbando en mis oídos, mientras los villanos ultrajan al pueblo, mientras los pájaros dan su último vuelo.

Esto no es fraseología esta es tu historia y la mía tu sonrisa hilarante, hundiendo la agonía.

Desamarrándonos del tiempo, diluyendo lo toxico del pensamiento, olvidando los signos Abriendo lo perpetuo.

Fabián Luna, 24 años. México.

Poeta.

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Esencia Tu amor dejas en el aire perfumando tu cielo imagen perfecta de constancia y decisión. amante de la inmensidad que encierra tu nombre forastera de la tierra.

Palabras dulces , se desprenden de tus labios, rojos de pasión.

Preciosa perla creada bajo el sol.

Mirada que encierra mil historias, guardadas en el corazón La tristeza a menudo te persigue, te encierra, pero fuerte es tu raza levantas el vuelo y vuelves a danzar.

Poesía alborotada, decidida y confiada.

Tu nombre se eleva se enciende y deja huellas Mujer, cautivas con tu ser...

Laura Rizzi, 33 años. Buenos Aires, Argentina.

Profesora de Historia.

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estancias de la muerte I El cuerpo disolviéndose en la fosa podrá no ser recuerdo de los vivos más serán los pendones más altivos las virtudes del alma luminosa.

Si la vida ha cruzado victoriosa la muerte no ha de darle los motivos para aflorar los miedos primitivos. ¡Cruzará al otro lado majestuosa!

En nacer y vivir todo concentra partir sin menoscabo ni congojas cuando en morir erguido uno se centra.

Mientras en la negrura más se adentra, cayendo cual si fuera secas hojas, ¡más rápido la luz el alma encuentra!

II Duele la noche, el alba se demora, el corazón contrito desfallece, en el recuerdo que huye se maceran olvidos de otro insomnio, de otras noches.

En la penumbra solo se percibe el silencioso grito, el deterioro del cuerpo que se extingue lentamente mientras el alma busca lo infinito.

Tiempos de soledad la alcoba espesa minuto tras minuto celebrando el hilo que de pronto se adelgaza.

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Penden en el reloj las amarguras de aquello que anhelamos y se ha ido, de aquello que dejamos inconcluso.

III Acecha ya la oscura nuestro lecho.

El alma tiembla, duele la memoria.

Las horas que definen nuestra historia, neblina gris, se cuelan en el pecho. ¿Se habrá de recordar lo que se ha hecho? ¿Se añorará el laurel de la victoria? ¿Habremos de entender que ya es escoria el cuerpo envejecido y contrahecho?

Y cuando suene la última campana que no espante la sombra en las paredes ni una lágrima ruede de los ojos.

Es hora de partir, se haya logrado o no lo que soñamos. Ya no hay tiempo.

La muerte es el instante más preciso.

María Elena Espinosa, 59 años. Nuevo León, México.

Profesora.

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En este instante En este instante pasan cientos y cientos de cosas y siento que nada pasa a la vez, siento murmullos de gente que habla de una verdad, una verdad que se supone da las pautas perfectas de la vida, una verdad que te dice que es lo que más te conviene hacer, una verdad que no se refiere a lo que sientes o te gusta, una verdad que te lleva a cientos de lugares y a ninguno a la vez, una verdad que te lastima y te martilla todos los días el alma, y el alma se aflige y entonces empiezo a pensar si esta verdad de la que me han hablado por años es realmente lo que a mi vida me conviene, o si es lo que quiero para mí, esta verdad para mí no es más que la soga que uno mismo se pone al cuello y cada quien va amarrando su soga según como el medio en el que vive se lo vaya indicando, y el nudo cada vez se tensa más, se tensa y se tensa al punto que te sientes aprisionado, al punto en el que ni mueres ni vives, al punto en el que tan solo alcanzas a respirar porque tu entorno también lo hace, al punto que sonríes por aparentar, al punto que caminas porque la inercia de este mundo consumista que te obliga a seguir haciéndolo.

En este instante muchos como yo respiramos porque el ejercicio de inhalar y exhalar es algo que el cuerpo hace mecánicamente todos los días, muchos y cientos y cientos de personas hablan por la inercia misma de la vida, y de las mil y un palabras que a diario decimos ¿Cuántas palabras nos nacen decir realmente del corazón? ¿Cuáles de todos los pasos que a diario damos nos llevan hacia lo que realmente queremos? ¿Cuántos de los abrazos que damos y de las sonrisas que damos a los demás nos nace en verdad darlas?

En este instante, una Italiana camina hacia su casa, una Noruega habla con su pareja sobre su vida, un francés fuma un cigarro, un argentino habla de política con sus colegas, en Roma Francisco inspira con sus célebres frases, en Atenas un nadador trata de hacer su mejor clavado, en España un grupo de amigos baila, en México están cantando, en Canadá leen, en Cuba un medico sale del quirófano, en Chile hay poetas locos con varias frases retumbando en sus mentes, en el Amazonas una tribu indígena realiza sus ritos, en Arabia una mujer cubre su bello rostro bajo las costumbres que le han sido impuestas, en Egipto un joven muchacho lleva a los camellos a tomar agua, en la Antártida los bloques de hielo caen al mar, y en todas las islas del mundo los ojos de quienes las habitan tienen el placer de ver el sol caer y la luna posarse sobre el mar, a la vuelta de la esquina un chico besa a su novia, otras personas en todas las partes del mundo esperan abordar sus trenes, barcos, aviones y

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demás medios de transporte para que los lleven hacia ningún lugar. En este instante muchos están cocinando, otros caminan desolados por las calles, otros bailan, mientras otros cantan, lloran, ríen sueñan, tienen orgasmos, hablan, mienten, engañan, abrazan, cientos de verbos se manifiestan en acciones, todos juntos como parpadeos, cientos y cientos de cosas pasan a la vez, en este instante y en muchos otros. Hoy mi mente se ha quedado así, pensando en este instante de multitudinarias acciones, tal vez en este instante alguien digite frente a la pantalla del computador y digite mientras escucha Yann Tiersen así como yo, tal vez en este instante miles dijeron “Hola” al mismo tiempo y nadie lo sabe, nadie sabe que en este instante alguien camina por la calle haciendo el mismo sonido al dar cada paso.

En este instante pienso en el significado que tiene cada cosa, en el ¿Por qué? Y en el misterio que esconde el mañana, y en las miles de respuestas que da cada experiencia. En este instante podrán pasar cientos y cientos de cosas, millones de palabras fluyen entre los interlocutores, millones de sentimientos se hacen ver entre las miradas de muchos y las acciones de otros, muchas lágrimas caorren por las mejillas de rostros tristes y cansados, pero en mi mente retumba el nombre y en mi corazón el sentimiento de porque escribí sobre este instante y es que en este instante pueden pasar millones de cosas en el universo entero, pero en mi universo y en este instante solo pensaba en ti.

Julieth Ramírez Figueroa, 20 años. Colombia.

Estudiante.

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mis manos Mi mente no tiene control sobre mis manos Son mis manos las que controlan mi mente Esto lo compruebo cada que me siento a escribir y comienzan a volar junto con la pluma.

Tampoco soy yo quien fuma Sino mis manos las que llevan a mis labios el aire de mi amiga.

Que quede claro que yo no estoy dominando acción alguna cuando empiezo a acariciarte las mejillas o los labios son ellas quienes te agradecen y te piden lo que les das Y cada que pierden el control ya sabes lo que pasa Pero no soy yo quien pasa por tu espalda sino mis palmas las que te abrazan.

Mis manos no tienen contacto involuntario Son ellas las que tienen un tacto tan fuerte que pueden marchitar al mismo ruiseñor y desplumar su rosa.

Mis manos son tan orgullosas como yo o quizá más Pero está bien, tienen todo el derecho de sentirse como el fénix Después de todo son ellas las que resucitan primero Y no quiero ni pensar qué sería de mi vida sin ellas Porque a decir verdad no me acostumbro a la idea de abrir los libros con la boca y de hojearlos con la lengua.

Gustavo Alejandro Cedillo, 28 años. D. F., México.

Obrero.

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poesía Poesía, manantial de infortunio, en tu arcaico pecado reposan, o se sumergen en la agonía, lo más grandes vates que el mundo haya alumbrado.

Poesía, bajo tu velo de belleza se esconde un pequeño demonio, el cual se alimenta de nuestras esperanzas y nos guía por un sendero infernal, donde nos reunimos en secreto.

Poesía, musa por excelencia, seduces a cada incipiente lector que se adentre a tu vasto repertorio. ¡Oh poesía, aunque me consumas a diario, jamás me alejaré de ti!

Stephan Enríquez, 19 años. Lima, Perú.

Poeta.

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honestamente Honestamente: quiero ejecutarte de pies a cabeza y sin vergüenza, o tendiendo y omitiendo los puntos suspensivos pero mintiendo jamás…

Hoy estamos de complacencias Florecer: fluir en energía, dejarse llevar por el tiempo a manera de microcosmos independientes, a partir del cadáver interfecto.

La sobredosis inventa musas, descubre a fondo virtudes y virginales regodeos… pendiente fruición al clandestino de nombre extraño… tren de pensamiento, ahora, alineado a las estrellas…

Zambra, 33 años. Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México.

Promotor contracultural y músico.

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luz de la noche Melodía que impregna nostalgia A esta soledad hiriente Culpable de inundar mis ojos La noche con su manto blanco, frio Complice de este sentimiento que me hiere.

Entre almohadones un libro Intentando leer, sin lograr Una estrella lo hizo su espejo Con su brillantez distante Se abrió paso entre pinos Que perfuman la ventana.

Mensajera furtiva de esperanzas Conocedora, quizás, de anhelos que viajan Sin rumbo fijo.

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Sabrá ella que busco, no encuentro Una mirada franca, luminosa Sin fantasmas escondidos Palabras tiernas, dulces Borrando mentiras escuchadas Un beso de pasión que despierte Mis sentimientos dormidos.

Hay tintineo en su brillo Es hermosa, parece que sonríe Su luminosidad me alcanza Cierro los párpados queriendo atraparla Llevarla a mis sueños Así, mi soledad descanse.

Mañana al despertar abriré la ventana Acariciaré al pino Que me sorprenda el sol Buscando entre perfumes La estrella de la noche Y el amor que ella portaba… me alcance.

Chelo Ávila, 63 añoos. San Juan, Puerto Rico.

Profesora.

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amante mío Expresar lo que has traído a mi vida... Es... Oír una bella canción, decirte que me transportas al pasado.... oasis de un corazon sediento, hilo ardiente donde habita el deseo de amarte, halo de luz que va iluminando mi solitario camino...

Querido amante mío... cuanto desearte... sentirme otra piel en tu piel... el pudor ya no existe... tu pasión ha despertado el placer dormido...

Aún cuando la distancia se interpone y el destino aleja la tan ansiada meta, me consuelo escribiendo este sentir… Tal vez con el correr de los años...

Logre convertirme en poeta.

Denise Romeu, 63 años. Puerto Rico.

Retirada.

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NACIONALISMOS PERIFÉRICOS (VACANT PLANETS)

Considero que ha llegado la hora, una vez más, de afrontar el problema español y mundial que suponen las diferencias lingüísticas, culturales, ideológicas, económicas, demográficas… que, se supone (de nuevo) divide a la humanidad en “jaulas de tierra” (“y si en la que tú has nacido no hay alpiste, eres pasto de los buitres”, como dice el grupo S.A.).

Dejémonos llevar primero por los datos económicos: Mientras que en algunos países (EE. UU., por ejemplo, como primera potencia económica, o China como segunda) acumulan gran parte de la riqueza mundial (las 85 personas más ricas del mundo acumulan la misma riqueza que la mitad de la población pobre del planeta), esto no quiere decir que en los países más ricos se viva necesariamente mejor que en los países pobres, sino que o: a) La riqueza está mejor repartida entre el conjunto de la población, y/o b) Que hay mayor riqueza de recursos naturales, y son, además, explotados con mayor eficiencia (acompañado de una mejor redistribución de la riqueza, en términos relativos). Por ahí, nos podemos explicar, por ejemplo, fenómenos como los de la emigración e inmigración, clandestina y no clandestina.

Más espinosa resulta la materia si nos centramos en los aspectos “supra estructurales” (esto es: culturales, ideológicos, morales, etc.). Sin ir más lejos, en mi país hay una diferenciación, se supone que de índole cultural (aunque también tienen que ver los caracteres de la organización de un país medianamente grande y densamente poblado, ya que cuenta con numerosos núcleos importantes de población), que ha llevado, incluso, a la aparición, a lo largo de la historia más actual, de grupos armados que exigían cambios radicales en la organización territorial, política, económica y cultural del estado español.

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Si miramos al Mundo, estas diferencias, por continentes y países, no hacen más que a crecentarse.INTERNET ha supuesto, a primera vista, un avance de alcances gigantescos, acercando, al menos, pueblos de la misma lengua. Pero también ha supuesto una mayor concentración de riqueza en cada vez menos manos, debido a que la gestión de las empresas y/o corporaciones transnacionales se pueden hacer en mayor medida desde la propia metrópoli. Y ello sin contar con la desventaja de que existen, aun, muchos territorios del Mundo, a los que INTERNET todavía no ha llegado, al menos, a nivel usuario.

Es lo que se conoce como “brecha digital”, que es una brecha, además de tecnológica, de carácter cognitivo, y que va, además, unida a la “brecha económica”, que supone la discriminación territorial desde el punto de vista económico (esto es, principalmente de carácter productivo y de participación en la economía global). Todo ello hace que los problemas de convivencia, en general, sean uno de los mayores males a los que se enfrenta la humanidad actualmente, tanto a nivel interpersonal como institucional.

El etnocentrismo, la endogamia, el etnonacionalismo, las “nuevas” creencias ideológicas de carácter excluyente, vienen, por último, vienen a complicar aún más las cosas, ya que, por más que se haga en cualquier aspecto, si no somos capaces de sentarnos y hablar, escuchar, dialogar, comprender, acordar… ¿Cómo nos atrevemos siquiera a imaginar la convivencia pacífica, la igualdad económica y el respeto cultural e ideológico?

Eloy A. Gómez, 37 años. Granada, España.

Licenciado en Historia.

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Sin título ni orgullo Busqué un soldado entre sombras que protegiese su destino, y aunque serio, firme y sereno, su sonrisa marcara el camino, quise un soldado al que el tiempo jamás pudiese vencer, y que atractivo y elegante siempre se pudiese ver.

Encontré un soldado sentado, junto al viento, en aquel banco, las huellas a su alrededor volaban con honor, mientras que el cigarro, en cenizas, desechaba su calor.

Alzó la mirada al cielo y el tiempo se desbocó.

Puedo guardar en mis ojos todo aquello que sufrí y da igual los caminos oscuros, es aquello que escogí.

No te enfades si pregunto o intento estar junto a ti, es un mal hábito que, con el tiempo, yo solita construí.

Escaleras que suben y bajan, todo a la misma vez, mientras que el muro que alzamos, se empieza aquí a deshacer, pero aún siento escarcha en tus ojos cuanto más cerca de ti estoy y saludo abrumada y nerviosa por si despierto al vil dragón.

Y arde en llamas mi anhelo de algún día conocer el contacto con tus labios, que aún no pude tener.

Quizá nunca pruebe el fuego, ni el cuerpo, ni tu calor, pero cada día me acuesto soñando con tu fervor.

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CREACIÓN

Y no existe mañana ni tarde que intente el Sol apagar y las luciérnagas nocturnas me vienen aquí a arropar, pero, a veces, mi gran Luna sólo hace que menguar.

Y con un águila en mi hombro, armada, tu vida intento observar.

Y protegerte se me hace difícil sin peligros que afrontar y tu orgullo me eclipsa y me impide poder luchar.

Y el único lobo que acosa tus pasos al marchar es este corazón que aúlla con la Luna al viajar.

Me cansé de andar tras tus pasos y decidí caminar hacia ti.

Y aunque te quise y te quiero y me dejé seducir ni soy menos ahora ni tampoco, entonces, lo fui.

Seré más lista o imbécil, pero acércate, hoy, hasta aquí, posa tu mano en mi pecho y siente mi corazón latir, aún soy humana y de hueso y no me voy a rendir.

Y me comeré el mundo entero aunque no creas en mí.

Gemma Cardera Gil, 21 años. Vula-real, Castellón. España.

Estudiante de psicología, UJI.

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CREACIĂ“N

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CREACIĂ“N

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entrevista

FACTUM con

Gemma Cardera Gil Gemma Cardera Gil, nació en Vila-real (Castellón, España) en 1992. Comenzó su formación educativa en 1995, en el colegio Botànic Calduch de Vila-real. Tras terminar la educación Primaria, cursó la Educación Secundaria en el I.E.S. Francesc Tàrrega (Vila-real) en el 2004, una vez acabada la ESO y después de haber realizado el bachillerato científico-tecnológico, entró en la carrera de psicología en la Universitat Jaume I (UJI) en Castellón.

Ahora se encuentra en 3º curso y le gustaría dedicarse a la psicología infantil, más concretamente, a la atención temprana con niños de 0 a 6 años.

Declara que: “La literatura nunca fue mi fuerte a la hora de estudiar, pero siempre me han gustado las novelas y poesías. Empecé a querer escribir cuando, a los 13 años, para subir nota en la asignatura de literatura, me aprendí la poesía “La Canción del Pirata” de José de Espronceda, poesía que nunca olvidé.

En cuanto a mi escritura, no tengo un estilo concreto, voy alternando bastante, desde la Novela Negra hasta los relatos fantásticos, aunque estos segundos, en menor medida. No he participado, todavía, en ningún concurso de relatos, pero lo tengo en mente. Mis únicas publicaciones han sido aquí, en la revista literaria Factum, en la cual, de momento, me han publicado en todas las ediciones, excepto en dos, en las que me olvidé de participar.” gemma cardera gil, escritora.

España.

Sus letras en 15 preguntas 1. ¿Hace cuánto escribes?

Desde el año 2010, hace cuatro años.

2. ¿Cómo descubriste el mundo de la creación literaria?

Un amigo empezó a pasarme escritos que escribía y me interesé por escribir yo también.

3. ¿Qué te motiva a escribir?

Me motiva poder llegar a la gente y que disfruten de mis escritos. De igual modo, me motivo, simplemente, al plasmar mis ideas en el papel.

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entrevista

4. ¿De qué tratan tus textos?

Tanto las poesías como los relatos tratan de pensamientos propios y distintos estados de ánimo que no sólo me afectan a mí, sino que sé que alguna vez ha sentido más gente.

En cuanto a las novelas que escribo, suelen tratar de persecuciones policíacas, mafia, asesinatos, etc. Novela negra, aunque no descarto otras temáticas.

5. ¿Cómo definirías tu estilo literario?

Mi estilo literario es muy concreto en cuanto a descripciones y definiciones de personajes, objetos y situaciones, intento que la gente pueda imaginar, lo más claro posible, lo que intento mostrarles.

6. ¿Crees que la creación literaria es sólo para gente que haya estudiado del tema o crees que está al alcance de todos ser un buen escritor?

No es preciso haber estudiado sobre el tema para ser un buen escritor. Creo que sólo has de tener una buena idea en la cabeza y saber plasmarla de manera adecuada para hacer una buena historia. También es verdad que estudiar otros autores o leer relatos de otros escritores, puede ayudar a coger ideas en cuanto al estilo que uno prefiere para escribir.

7. ¿Cuál es el propósito por el cual creas?

Creo para dar historias interesantes a los lectores y que puedan disfrutar de un escrito tanto como yo he disfrutado y disfruto de libros y poemas de otros escritores.

8. ¿Crees que de los escritores que están creando ahora o que están comenzando salga alguien que pueda posicionarse entre los grandes de la literatura?

Por supuesto que sí. La imaginación es ilimitada y como ya he dicho anteriormente, si tienes una buena idea y sabes cómo plasmarla, se puede llegar muy lejos.

9. ¿Qué tan difícil es el mundo o la vida de un escritor en países como los nuestros en donde el mayor interés es económico y las artes quedan en segundo plano?

Sí es cierto que, políticamente hablando, las artes y la cultura están muy dejadas de lado en nuestro país, de modo que no facilita mucho el poder promocionarse de manera nacional, pero siempre se puede intentar publicar en revistas literarias del extranjero, como esta, Factum, que a mí, personalmente, me está dando muchas oportunidades.

10. ¿Qué limitantes crees que tiene un escritor en nuestros días?

Por un lado, lo comentado anteriormente acerca de la poca importancia de la literatura en nuestro país.

Por otro lado, de alguna manera, creo que no educamos bien a nuestros niños y jóvenes en el tema de la literatura, no sabemos “vender”. Desde mi experiencia, los profesores hacen que el alumno se estudie autores con toda su bibliografía y el estilo literario al que pertenece,

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entrevista

pero creo que no llegan, realmente, a plasmar lo bueno de la literatura dentro del pupilo, sólo hacen que se empollen el temario, lo suelten en el examen y calificarlos académicamente.

11. ¿Qué es lo más difícil de ser escritor?

Conseguir tener una buena idea y sobretodo, saber explicarla en el papel de la manera adecuada para poder llegar al lector. Las palabras son grandes cuando se saben utilizar, pero si no se sabe, será difícil seguir adelante con la historia que se tenga en mente, pues te quedarás bloqueado en un punto y no sabrás continuar.

Por otro lado, creo que es difícil poder promocionarte como escritor, que te publiquen en un concurso, que la gente pueda leer tus escritos, etc.

12. En un mundo como en el que vivimos actualmente con tantas ocupaciones e intereses meramente económicos ¿crees que se ha depreciado la literatura?

Los niños y los jóvenes, de hoy en día creo que están más pendientes de la televisión y los videojuegos que de dedicarle un poco de tiempo a una buena lectura.

Creo que los libros son una enorme fuente de sabiduría y un buen aliado de la imaginación.

En la televisión y videojuegos lo dan todo dado, plasmado en la imagen, sin embargo, un libro te deja rienda suelta para que imagines como quieras, aquello que te están contando. No digo, ni mucho menos, que la gente no pueda entretenerse con la televisión y los videojuegos; de vez en cuando, a mí también me gusta ver una buena película o viciarme a algún videojuego.

13. ¿Consideras que el hecho de escribir puede hacer un cambio o servir para cambiar alguna situación social o cultural o es algo más bien personal?

Sí que creo que mediante la escritura se pueden cambiar cosas. Podemos llegar a la sociedad desde un punto más político-social, se puede llegar a la sociedad mediante novelas que reflejen situaciones actuales de diversas culturas, religiones y maneras de pensar. Incluso en las novelas más fantásticas y surrealistas, se pueden introducir frases, párrafos y ejemplos que lleguen a la parte más social de la persona.

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entrevista

Creo que los escritores pueden llegar muy lejos y concienciar a mucha gente tanto acerca de las atrocidades y aberraciones del mundo, como de la manera de solucionar dichos problemas.

14. ¿El escritor debe tener una parte comprometida socialmente o sólo ser de él para él?

Pienso que ha de ser totalmente recíproco, un acuerdo tácito en el que el lector lee a un autor y si le gusta, lo “promociona” y en el que el escritor escribe para contentar al lector y hacerle ver otros mundos.

15. ¿Qué opinas de la literatura y de la creación literaria actualmente? ¿En qué dirección crees que va?

Actualmente, veo un “borreguismo” social que influye incluso en nuestra literatura, me explico, cuando sale un libro con una temática que a mucha gente gusta y que se está promocionando como best seller en todo el mundo, automáticamente, tras este autor, aparecen muchos otros escritores usando la misma temática, un ejemplo de esto es la conocida saga “crepúsculo”, salió, le gustó a mucha gente y fue muy conocida y automáticamente, empezaron a salir muchos otros autores escribiendo sobre vampiros, etc. e incluso utilizando, en sus libros, portadas muy parecidas a las de dicha saga. Y exactamente lo mismo está pasando con la saga “50 sombras de Grey”, mucho éxito y tras esta saga, otros escritores con la misma temática.

Creo que hay que romper un poco con las tendencias actuales, que no están mal, pero que hay que entender que cuando uno o dos autores ya se han hecho famosos con una temática concreta, romper y empezar con nuevas ideas. No seamos borregos de los que una sociedad puede intentar imponernos como interés.

Seamos capaces de crear nuestro propio mundo y enseñarlo al resto de gente.

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CREACIĂ“N

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artículo Polito por el librito I “Dios me ha puesto sobre la cuidad como el sábano sobre el caballo para que no se duerma ni se amodorre.” — Sócrates.

“I cant live without books.” — Thomas Jefferson.

Son como una especie en extinción y parecen condenados al exterminio. Se les conoce como bibliófilos y también como bibliofagos: personas amantes de los libros, con un gran apetito por leer, por aprender.

Aunque pertenecen al común de los mortales estos individuos no forman parte de esa masa de gente cuyo único propósito en la vida es la diversión.

Ellos no se conforman con “pan y circo”. No se dejan domesticar ni cortar las alas. No permiten que la sociedad convencional los manipule y los convierta en seres unidimensionales, con una vida reducida -según ironizaba un autor contemporáneo- a trabajar, ver televisión, comer y defecar.

En su lucha por proteger y conservar toda la riqueza pluridimensional del ser humano, en su esfuerzo por salva guardar los más genuinos valores de la esencia humana (libertad, intelecto, espiritualidad) esas personas han encontrado en los libros y, más en concreto, en la literatura un gran recurso para mantener vivas sus elevadas aspiraciones. ¡Qué magnifico que existan tales personas! Y tal vez tú seas una de ellas. Tal vez tú también ames la lectura y puedas decir como Thomas Jefferson “No puedo vivir sin libros”. ¿Cómo llega alguien a amar los libros? ¿Qué vivencias personales influyeron para que algunos de nosotros nos guste la lectura y estemos habidos de aprender? Parece ser que la clave para ello fueron la familia y la escuela , nuestros padres y nuestros profesores.

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artículo

¿Recuerdas cuando alguno de tus padres, momentos antes de que te durmieras, te leía cuentos, fábulas, historias? ¿O cuando tu maestro de primaria te hacia leer en voz alta para preguntarte después que habías entendido de la lectura? Tal vez aún te acuerdes de algún libro interesante y bonito que hojeaste una y otra vez en tu infancia o de algún excelente profesor quien despertó en ti el interés por la lectura.

A propósito, ¿Cuáles fueron las primeras obras literarias que te cautivaron? Actualmente, ¿cuál es el tipo de lecturas que prefieres? En ocasiones leemos por simple placer pero… ¡Atención! Somos lo que leemos. Por eso es muy importante hacer una selección de obras y autores realmente valiosos. Hay libros que pueden despertar conciencias, cambiar una vida, mejorar a las personas y a la sociedad.

En las próximas ediciones de ésta revista y a través de una serie de artículos intentaremos recuperar el interés y el gusto por la buena literatura. Haremos un recorrido por el mundo de los grandes escritores y sus obras, desde Homero y su Iliada hasta Gabriel Garcia Marquez y sus 100 Años de Soledad, tratando de obtener información y conocimiento respecto a que libros y autores son realmente excepcionales para despertar nuestra conciencia, alegrar nuestro espíritu y mejorar nuestra vida.

Octavio Cabrera Pimentel.

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Entrevista

FACTUM con

Eric Wyllie Eric Wyllie nació el 5 de agosto de 1980 en Lincoln, Provincia de Buenos Aires, Argentina. Estudió para ser profesor de literatura, sin embargo, lo dejó en el tercer año. Desde muy joven se interesó en la literatura. Comenzó escribiendo cuentos de terror, influenciado por Stephen King, Edgar Allan Poe y H.P. Lovecfraft. Su estilo literario se caracteriza por el lenguaje poético, por ser de carácter autobiográfico y con tintes tristes, melancólicos y románticos. Ha participado en muchos concursos literarios, obteniendo diversos logros, desde primeros, segundo y terceros puestos hasta su aparición en antologías, pese a esto confiesa que “todos ellos no suman más que meros trofeos, medallas y diplomas que juntan polvo en las estanterías de mi casa”.

Sus letras en 15 preguntas

Eric Wyllie, escritor.

ARGENTINA.

1. ¿Cuándo empezaste a escribir?

Comencé a escribir de muy chico, a los 10 años tenia ya escritos varios cuentos de terror, leía y miraba muchas películas de dicho estilo. A los 12 escribí mi primer cuento largo sobre el género y llevaba de a capítulos a la escuela para que lo leyeran mis amigos, los cuales eran los protagonistas del mismo, se llamaba: “Escape de la escuela maldita”, tuve mucho éxito entre los compañeros de colegio.

2. ¿Cómo descubriste que querías y tenías talento para ser escritor?

Siempre me gusto el arte en general y siempre quise dedicarme al mismo. Practicaba artes marciales, tocaba la guitarra, pintaba y escribía. Pero solo dos me salían casi sin esfuerzo, el arte marcial, Kempo Chino más precisamente, y la literatura, los dos eran naturales para mí. El primero lo deje en la adolescencia y el segundo aún hoy intento hacerme camino.

3. Desde ese momento ¿te has encontrado con alguna limitación u obstáculo?

Limitación para escribir no tengo, obstáculos muchísimos, te diría que todo es una dificultad.

Primero llegar a las grandes editoriales es improbable, segundo juntar la plata para editar

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entrevista

independientemente con una editorial pequeña, luego darse a conocer y difundir lo que uno hace, después intentar vender los libros a la gente, es algo imposible, no casi, sino IMPOSIBLE, y por ultimo luego de regalar miles de libros que alguien los lea, la palabra para definirlo todavía no existe. Escribir no es ninguna dificultad ni ningún problema, todo lo demás si, ¿qué irónico no?

4. Háblanos acerca de tus textos, ¿qué se va a encontrar el publico en las letras de Eric Wyllie?

Sinceridad ante todo, poesía, filosofía, todo lo referente al arte real, todo lo que sangra, duele, brilla, no hay lugar para la fantasía, la fabula y lo efímero. Mis letras una vez leídas quedan tatuadas para siempre en tu corazón, no se borran después de haberme leído.

5. ¿Crees que tu estilo literario está ya definido o consideras que es algo más bien universal?

Mi estilo literario está muy definido, de hecho muchos me han criticado y me han dicho que si universalizo más el lenguaje tendría mucho éxito, y les doy la razón, seria así, pero es mi estilo y no lo voy a cambiar, para nada, yo escribo como lo dicta mi corazón que a su vez proviene de mi alma.

6. ¿Cuántos libros publicados tienes?

Tengo tres libros publicados: “Trist” año 2006, “Sinua” año 2009, de poesía en verso y poesía en prosa respectivamente, y una novela titulada “Kyria” año 2012.

7. ¿Qué tan difícil, fácil o complicado fue publicar(los)?

Difícil es trabajar y juntar cada centavo, después cuando uno tiene toda la plata es muy fácil publicarlo. Es muy triste que uno tenga que pagar por su arte, pero lamentablemente es así.

Hace una semana me pidieron 4.300 Euros para editar en España, pero es imposible que llegue algún día a esa cifra.

8. Cuéntanos un poco sobre “Kyria”.

“Kyria” es una historia de amor basada en hechos reales, un amor libre, sin prepucio, sin culpa, dejando fluir a la libertad y a las decisiones de ambos protagonistas. Hay muchos ensayos filosóficos también, pero he notado que muchos los pasan de lado y son fundamentales para entender la narración. Es un relato breve y va directo a golpear en el corazón del lector.

9. Al leer sobre Kyria en palabras de Eric uno no puede evitar preguntarse ¿qué tan parecida es la del libro a la de la vida real?

Muy parecida, igual, las palabras de Eric sobre Kyria es similar de la vida real a la del libro.

Sinceramente no escribo ni me gusta la ficción pura, “ficcióno” hechos reales.

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fragmento

Pedro Páramo

“Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. “No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dará gusto conocerte.” Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.

Todavía antes me había dicho: -No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio… El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.

-Así lo haré, madre.

Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.

Era ese tiempo de la canícula, cuando el aire de agosto sopla caliente, envenenado por el olor podrido de la saponarias.

El camino subía y bajaba: “Sube o baja según se va o se viene. Para el que va, sube; para él que viene, baja”.

-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?

-Comala, señor.

-¿Está seguro de que ya es Comala?

-Seguro, señor.

-¿ Y por qué se ve esto tan triste?

-Son los tiempos, señor.

Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver: “Hay allí, pasando el puerto de Los Colimotes, la vista muy hermosa de una llanura verde, algo amarilla por el maíz maduro. Desde ese lugar se ve Comala, blanqueando la tierra, iluminándola durante la noche”. Y su voz era secreta, casi apagada, como si hablara consigo misma… Mi madre”.

Fragmento del libro: Pedro Páramo.

De: Juan Rulfo.

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entrevista

13. ¿Qué proyectos tienes en puerta?

Ahora está por ser editado mi cuarto libro en general y el tercero de poesías, tal vez en dos meses esté en las calles. Se titula “Solze”, y significa lágrimas en el idioma Esloveno.

Pero más allá del triste titulo es mi libro más romántico, con poesías “bonitas”, “lindas”, es un libro muy amoroso por decirlo de alguna manera, no hay tanto lugar para el dolor que plasme en mis dos primeros libros. Además también estoy escribiendo como colaborador en una pagina de Facebook, por ahora ya que va a ser una página oficial de Internet, que se llama MMA MUNDO PRO, y allí hago notas y cubro eventos de artes marciales mixtas, mi otra gran pasión combinada con las letras.

14. ¿Para ti alguno de los escritores que están haciendo literatura actualmente o que están comenzando puede posicionarse entre los grandes de la literatura?

Para mí ya son grandes de la literatura porque amo como escriben y disfruto leerlos. Uno de ellos es Jeremías Vergara, que tiene un estilo propio y se mete en terrenos no explorados, me parece original y jugado, ya que hay sangre y muerte en sus palabras pero sobre todo poesía, dedicación y literatura. Y el otro gran escritor es muy joven también, llamado Jesús Trodler, en el año 2010 leí su primer libro, “Versos Mustios” y quede más que sorprendido e identificado con la tristeza que emanan sus poesías, realmente llegan al corazón, y eso es lo que busco cuando leo, espero de los dos leer también novelas, o cuentos largos, porque quiero empaparme más aun con sus letras.

15. ¿Cuál es tu percepción de la literatura y la creación literaria en nuestros días?

Salvo excepciones, como las nombradas en la respuesta anterior, no hay nada interesante para leer. Por lo menos en mi país, Argentina, se editan libros de personaje famosos sin ningún tipo de talento para escribir, es más, dudo hasta que los escriban ellos, aún siendo así, no son libros para poner los ojos en ellos, pero sí es lo que vende y busca la gente, un mero y patético entretenimiento de un personaje famoso de tv, nada más, algo realmente triste para la literatura.

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libros Demasiada Felicidad De: Alice Munro

Editorial: LUMEN ISBN: 9788426418432 No. de páginas: 352 Lengua: ESPAÑOL

Una joven madre recibe consuelo inesperado por la muerte de sus tres hijos, otra mujer reacciona de forma insólita ante la humillación a la que la somete un hombre; otros cuentos describen la crueldad de los niños y los huecos de soledad que se crean en el día a día de la vida de pareja. Como broche de oro, en el último cue nto acompañamos a Sofia Kovalevski, una matemática rusa que realmente vivió a mediados del siglo XIX, en su largo peregrinaje a través de Europa en busca de una universidad que admitiera a mujeres como profesoras, y viviremos con ella su historia de amor con un hombre que hizo lo que supo por decepcionarla. Anécdotas en apariencia banales se transforman en las manos de Munro en pura emoción, y su estilo muestra estas emociones sin dificultad, gracias a un talento excepcional que arrastra al lector dentro de las historias casi sin preámbulos.

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libros Sueño en Libertad De: Octavio Paz

Editorial: SEIX BARRAL ISBN: 9788432211027 No. de páginas: 488 Lengua: ESPAÑOL

Este libro responde a un deseo muchas veces expresado por parte del público de tener en una sola obra lo esencial de los escritos políticos de Octavio Paz . Aquí encontramos una recopilación acuciosa de ese vasto mundo de ideas y actitudes, hecha y prologada por Yvon Grenier. Las ideas políticas de Paz nos invitan a pensar de una manera independiente, a huir de frases hechas y de cárceles conceptuales, a ver la política desde una perspectiva global. Sus posiciones públicas siempre suscitaron un diálogo apasionado y polémico.

Octavio Paz resultó decisivo para la configuración y desarrollo de un verdadero debate político e inteletual en México, en el ámbito hispánico y en la sociedad occidental contemporánea.

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libros El extranjero De: Albert Camus

Editorial: Alianza Editorial ISBN: 9788420669786 No. de páginas: 128 Lengua: ESPAÑOL

Albert Camus (1913-1960) no sólo fue uno de los escritores más prestigiosos de la generación que llegó a la madurez entre las ruinas, la frustración y la desesperanza de la Europa demolida por las dos Guerras Mundiales, sino que el paso del tiempo agiganta cada vez más su figura excepcional y el valor de su obra.” El extranjero” , novela con cuya publicación saltó a la fama en 1942, tiene como referencia omnipresente a Meursault, su protagonista, a quien una serie de circunstancias conduce a cometer un crimen aparentemente inmotivado. El desenlace de su proceso judicial no tendrá más sentido que su vida, corroída por la cotidianidad y gobernada por fuerzas anónimas que, al despojar a los hombres de la condición de sujetos autónomos, los eximen también de responsabilidad y de culpa.Traducción de José Ángel Valente

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libros

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libros Si Esto Es Un Hombre De: Primo Levi

Editorial: El Aleph ISBN: 9788415325918 No. de páginas: 224 Lengua: ESPAÑOL

Si esto es un hombre, el libro que inaugura la trilogía que Primo Levi dedicó a los campos de exterminio, surgió en la imaginación de su autor durante los días de horror en Auschwitz, cuando la principal preocupación de los prisioneros era que, de sobrevivir, nadie creería la atrocidad de la historia vivida. Los campos de c oncentración y exterminio, más que resguardados por las alambradas y los guardias, lo estuvieron por su propia monstruosidad, que los hacía inconcebibles.

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libros Guerra y Paz De: Leon Tolstoi

Editorial: Planeta ISBN: 9788408091936 No. de páginas: 1369 Lengua: ESPAÑOL

Napoleón avanza hacia Rusia al mando de un ejército que ha conquistado la mayor parte de Europa. En el país de los zares, las familias aristocráticas verán cómo su mundo se desmorona. Entre estas familias conoceremos las vicisitudes de los Bolkonska y los Rostov, unidos por la fi gura del conde Pedro Bezeschov, quien busca desesperadamente un sentido a su vida. Liev Nikoláievich Tolstói es considerado como uno de los novelistas más importantes de todos los tiempos. Empezó su carrera literaria en la década de 1850 con sus memorias.

Su libro Relatos de Sebastopol (1855-56) fue muy bien recibido en los círculos literarios. Después de viajar por toda Europa, Tolstói escribió sus dos grandes novelas psicológicas, Guerra y paz (1865-69) y Ana Karenina (1877-78). Desde la década de 1880 hasta su muerte, consagró su vida a temas más espirituales y filosóficos.Introducción de Eduardo Mendoza, así como la recuperación de la traducción de Francisco José Alcántara y José Laín Entralgo, la mejor del mercado

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