FACTUM - Revista Literaria No. 3 by Factum - Revista Literaria

FACTUM REVISTA LITERARIA

octubre 2013 no. 3

AUTORES creación LIBROS Fabián Luna/ Ángeles Cabrera/Ana-María Matei/Alejandra María Jordán/Enrique Poré Pérez/Laura Rizzi/Alessandro Gresely/Eloy A. Gómez/Karina M. Mijangos Jarquín/Zacha Kaeter/Javier Quezada/Darío Alejandro/Luz María Hernández Olivares/Roxanna Campos/Gemma Cardera/Christian Barba Vázquez/Fernando Bermudez/Denise Romeu/Chelo Avila

FACTUM REVISTA LITERARIA

Las obras literarias y fotográficas presentadas en ésta publicación son propiedad de cada autor citado al final del escrito, la reproducción de los textos para un fin distinto al de ésta revista debe ser autorizado por su autor. Laa entrevista hecha en ésta publicación a Chelo Ávila fue elaborada para FACTUM - Revista Literaria. Fotografías en portada y contraportada: © Felín

Dirección Maite Cabrera Hernández

eDICIÓN Agustín Campistegui Suárez Maite Cabrera Hernández Julián Iriarte Cortázar Cristóbal Álvarez

Diseño y arte Maite Cabrera Hernández

publicidad Julián Iriarte Cortázar

cONSEJO EDITORIAL Octavio Cabrera Pimentel Ofelia Hernánez Hernández Fabián Luna Gutierrez Ángeles Cabrera Hernández Agustín Campistegui Suárez Maite Cabrera Hernández

CONTENIDO biografía 8-9

CREACIÓN 12 - 71

Entrevista

LIBROS

72-73

76-81

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Presentación

Post Mortem Los normales, los enamorados de las miradas, los apasionados, los vividos, los atontados de sueños, los intangibles, los desesperados, los encendidos de esperanzas, los utópicos, los ahogados en lagrimas, los lejanos, los navegantes de cuerpos, los esperados, los calmos, los ciegos de mirar al sol y las estrellas, los cansados, los felices, los destrozados, los fallecidos… Nosotros, como vivimos, escribimos..

Maite Cabrera Hernández.

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Biografía

Jorge Luis Borges

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges nació el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires. Fue escritor y es considerado uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Durante su vida publicó múltiples ensayos, cuentos y poemas. Su estilo literario es casi inclasificable dado a la complejidad de su técnica. En su obra predominan los temas humanos, sociales, políticos, así como diversos temas utópicos, dramáticos, filosóficos, matemáticos, históricos y narrativas múltiples, entre otros. En 1907redactó su primera fábula llamada La visera fatal. En 1921 fue participe, junto con otros escritores, de la publicación de la revista Prismas y, más tarde, la revista Proa. Desde joven su postura política de orientó hacía el izquierdismo, pasando por el nacionalismo y el liberalismo escéptico, de manera declarada cuando se opuso al fascismo y al peronismo. En 1938 trabajó en la Biblioteca Nacional y llego a ser su director cese 1955 hasta 1973. En 1940 publicó “Antología de la literatura fantástica”. El conjunto de cuentos “La historia universal de la infamia” están basados en historias de crímenes reales. En el año de 1955 fue profesor de Literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires. En ese periodo se inclinó por la escritura de cuentos breves; ese mismo año fue nombrado académico de su país y cinco años más tarde su obra literaria ya era valorado universalmente y considerada de las más destacadas de America Latina. En 1960 obtuvo junto con Samuel Beckett el Premio Fomentor. Durante la dictadura militar argentina de 1970 fue censurado, aunque nunca apoyó a la Junta Militar. En 1980 fue galardonado con el Premio Cervantes. Con el paso de los años sus escritos se fueron convirtiendo en una mezcla enorme y magnifica de relatos, ensayos, cuentos, poemas y narrativas complejas que, afortunadamente, se siguen apreciando y estudiando hasta nuestros días. Murió el 14 de junio de 1986 en Ginebra, Suiza a la edad de 86 años.

Sus obras: -Fervor de Buenos Aires (1923) -El tamaño de mi esperanza (1926) -Historia universal de la infamia (1935) -Ficciones (1944) -El Aleph (1949) -El informe de Brodie (1970) -El libro de arena (1975) -Siete noches (1980) -La cifra (1981) -Nueve ensayos dantescos (1982) -Atlas (1985)

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“A mí se me hace cuento que empezó Buenos aires, la juzgo tan eterna como el agua y como el aire. Siempre he sentido que hay algo en Buenos Aires que me gusta. Me gusta tanto que no me gusta que les guste a otras personas. Es un amor así, celoso”

-jorge luis borges-

CREACIÓN

Verso a verso

En lagunas profundas de mi mente se Encuentran fosas comunes de pensamientos Que te besan, te someten, te toman de las Manos, te atan a mi cuerpo. El cielo por la mañana se mira color rojo Con nubes que prometen lluvia sobre Mi recorrido por callejones, donde puedo Volver a verte, esas pintadas de libertad Sobre fábricas humeantes. Las cartas que hoy son un tesoro escondido Con las que verso a verso, encendiste los Bosques de mi locura, como un ave fénix Rompiendo la velocidad del sonido, así es Tu amor, incendiario. Cuando llego al final de la vereda siento como Tu cabello se enreda y busco tus sueños Debajo de la luna que esponja tu melena.

Fabián Luna. Poeta.

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CREACIÓN

Definitivo

Nunca se me ha dado bien seguir las reglas del amor ¿existen los términos y condiciones para un adiós definitivo? Da igual, no los hubiera leído aunque existieran. Acepto los términos y condiciones, click, continuar. . . ¿Continuar? Esto es lo que no me deja continuar, porque cuando mi mente me traiciona e inunda de recuerdos sobre ti, el adiós deja de ser definitivo. Cuando pienso en lo que pudo haber sido y no fue e incluso en lo que si fue, el adiós deja de ser definitivo. Cuando maldigo tu nombre en silencio por las noches, el adiós deja de ser definitivo. Cuando una canción o frase en un libro me hace pensar en ti, el adiós deja de ser definitivo. Cuando por cualquier minina razón tu nombre viene a mi cabeza, el adiós deja de ser definitivo. Cuando aseguro que ya no dueles tanto, el adiós deja de ser definitivo. Cuando volvería a repetir lo que vivimos una y otra vez a pesar de todo, el adiós deja de ser definitivo. Cuando sé que decirte adiós fue lo mejor, el adiós deja de ser definitivo. Cuando espero que llegue alguien que me haga olvidarte, el adiós deja de ser definitivo. Porque a final de cuentas y para no hacer el cuento largo todo se sigue tratando de ti, este escrito es sobre ti, por lo que el adiós sigue dejando de ser definitivo. En conclusión: ¿Un adiós definitivo? que falacia más grande, después de todo siempre podré hacer trampa y apelar a tu recuerdo, haciendo que el adiós no sea tan definitivo, porque en definitiva el adiós definitivo no existe.

Ángeles Cabrera Hernández. Gnomo.

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CREACIÓN

Deseos Ocultos Y mi vida es un sueño cuyo reloj congelado, Atrapa día a día momentos que he olvidado, Caricias, sonrisas, despiertan mil sentidos Parece mentira, pero aún oigo suspiros. Andan desesperados, deseando poder verme, Lloran en los rincones, quieren detenerme Pero sigo deseando encontrarte en tus escombros Moldearte lentamente hasta que me apoye en tus hombros Y sigo atrapada en un mundo infinito Donde nada es lo mismo, todo es tan distinto Y considero aquello como una jaula dorada Cuya mariposa desea volar pero respira atrapada Aletea bruscamente como si el viento jurase Que el cielo va a llorar por no poder levantarse Anda decaída pero a la vez sonríe Siente como el aliento logra que el alma enfríe ¿Y esos pasos que tanto seguiste sin ni siquiera un adiós? Vuelan libremente, hoy son el camino de un nuevo dios Abandonado por la mala suerte, desea escuchar silenciosamente Como las nubes perdidas lloran desesperadamente Bailando pasos tan impregnados Cuyos talones andan ahogados Hoy vienes a verme Siéntate, deséame suerte Porque he perdido la noción del tiempo Tesoro congelado por el momento Ando buscándote en versos Pienso en tus últimos besos Y ese deseo tan inocente De poder andar, volver a conocerte Piensa que es tan decadente Que desea volver a perderse Y antes de cerrar la puerta sin poder regalarte un suspiro ¡Quédate! tu hoy serás el aire que he perdido… Ana-María Matei, 20 años. Villarreal,Castellón. Universitaria.

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CREACIĂ&#x201C;N

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CREACIÓN

Mi mundo Vivo en un mundo Que es diferente. Del de el resto de La gente Es un mundo mágico Donde escribo.Y cuando Lo hago le doy vida A fantasías que son las Propias letras mías Puedo escribir por horas Enteras,vivir en mi mundo Como sí este no existiera Es una vida perfecta Por qué puedo crear lo Que quiera El problema esta Cuando dejo mi pluma Y regreso a la tierra Donde triste contemplo Lo que yo no quisiera Me gusta escribir Y que tu también lo leas Para qué viajes a mi mundo Al mundo de mis letras.

Alejandra María Jordán. Colombia. Escritora y Poeta. Blog - El mundo de mis letras / Saliendo del abismo.

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CREACIÓN

ENCUENTRA LA LUZ Caminas en la oscuridad, desorientado, no sabes a donde ir y te paras. Miras a tu alrededor y no ves nada... Buscas a alguien que te tienda una mano y te enseñe el camino hacia la luz, pero la oscuridad te impide ver nada. Algo te coge del brazo, y creyendo que te enseñara el camino, te dejas llevar. Das vueltas y mas vueltas, pero continuas perdido, más confuso cada vez, y aquello que te cogió del brazo no eran mas que sombras, que creíste te sacarían de este caos. Cansado de caminar sin rumbo, arrastrado por las sombras, te vuelves a parar, y miras atrás, algo acecha, tienes miedo, cada vez esta mas cerca. ¡Corre!¡Escapa! No puedes más, estas destrozado y tu mente no piensa con claridad. Dejas de correr, caes al suelo agotado y te das por vencido. Esperas tu final, pero, de repente, algo dentro de ti te dice que te levantes y, con las pocas fuerzas que te quedan, vuelvas a buscar. Sientes algo extraño en tu interior, pero no sabes que es. De repente ves una tenue luz, vas hacia ella... es una espada. ¡Cógela!¡Rápido! La luz se hace mas brillante y rebela las sombras, son tus miedos, tus peores pesadillas, todo aquello que te hizo daño en el pasado. Se han convertido en monstruos, y te han rodeado. Empiezas a perder la esperanza y la luz de la espada se va apagando, caes de rodillas ante tus miedos y las lágrimas brotan de tus ojos. “Nunca encontrare la luz”. Un susurro te hace volver en ti. “Busca en tu interior”. Ves la luz, dentro tuyo, siempre ha estado ahí. ¡Levántate! Ahora estas solo frente a tus miedos, nada ni nadie importan ahora, y mirar atrás, aunque solo sea un segundo, puede hacerte caer. Respira hondo, la luz vuelve a brillar, alza la espada, ármate de valor y... !Encuentra la Luz¡ Tus miedos son solo tuyos, ellos no pueden existir sin ti, pero tu si puedes hacerlo sin ellos, solo tienes que vencerlos y deshacerte de ellos. Nunca te des por vencido, si no luchas nunca ganarás. Enrique Poré Pérez, 23 años. Castellón, España. Estudiante de Ingeniería Informática.

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Caminando Caminando por el sendero de tu voz descubro palabras mudas que callan que mueren en un suspiro, Caminando entre las huellas de un viejo amor descubro heridas que no cierran Corazón sombrío Caminando por el silencio de tu cuerpo descubro sentidos ocultos, cicatrices que permanecen, vestigios de un antiguo dolor. Caminando sigo, no me detengo observo el tormentoso paisaje de tu desamor, horizontes eternos. Caminando sigo, tus huellas desiertas ocultas quedan, se borran con el viento, el llanto las quita. Caminando, Buscando, teniendo esperanza de volver al sendero que transita esta vieja utopía de poderte amar..

Laura Rizzi, 33 años. Buenos Aires, Argentina. Profesora de Historia.

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Ruidos Ahí estaba yo sentado con una paz intrascendente, con mis ojos perdidos envuelto en un silencio abrumador no comprendía nada nada de lo que había a mi alrededor. Estaba absorto el tejido de la realidad se ha desquebrantado y me levanto me asomo a la ventana de esta oscuridad ¡Es otro desierto! La niebla cubre todo, hasta de la luna su claridad y escucho en silencio el ruido me volteo pavoroso casi sorprendido. Y no hay nada, todo sigue igual ¡Todo es lo mismo! Silencio abrumador paz incesante calma intrascendente del ruido palpitante y encerrado aquí doy pasos largos y tenues pasos agigantados de mi alma leve. Recorro este desierto cubierto por tinieblas más no me sorprendo pues conozco y vivo en este desierto pero ese ruido continua y no sé de donde proviene me calcina la paciencia y me hace perder el sentido y es que camino…

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Camino asustado y tranquilo asustado porque estoy solo y tranquilo porque estás conmigo. Veo los juegos de la sombra mientras escucho el voraz ruido que en este silencio aparece aún ya desconocido el rechinar de las ventanas, el vaivén de los candelabros y me parece escuchar un hada y es triste porque estoy solo y no me acompaña nada. Este mundo del silencio y este jardín de flores decapitadas ¿Y estas voces de donde provienen? ¿Y este ruido porque me persigue? Llena de vacío mi recamara y me deja en el olvido y sigo mi camino…

Y sigo aún más perdido. Y he aprendido tanto y he perdido mucho y es que prefiero que los sueños me encuentren despierto para no chocar con la realidad ingenua y no encontrarme con bessos vacíos que lleguen a tocar tu boca. Y es que prefiero estar en este vacío en este silencio ahogado de ruido prefiero estar así y más nunca perderme en tu olvido.

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Renacer Se mutiló enfrente de mí el yo depresivo y reencarné desde mis huesos trayendo conmigo esta nueva piel… -Te mostraré ahora que soySoy la noche constelada de estrellas de Pablo soy la belleza de las mañanas con su inmenso sol soy los ojos grises de mi abuela soy el silbido del viento en la paz de la montaña. Soy:… Las enormes y dominantes piernas de las negras -Soy tú y tú eres yoObserva desde adentro, te mostraré el bello mundo en las ventanas de mis ojos. Mira nacer los brotes de las rosas en el rocío de las madrugadas mira correr los ríos por los nevados picos mira cómo se visten de doradas flores los guayacanes en diciembre observa nacer la belleza infinita del mar turquesa Siente con tu corazón la timidez de mis labios. -Observa¡Vive! ¡Nace! ¡Siente! Te mostraré ahora quien soy:.. Reencarnaré desde ti y me vestiré con tu misma piel fundiré en tus tristes ojos lo bello que el mundo desde los míos se ve. Alessandro Gresely, 20 años. Esmeraldas, Ecuador. Estudiante.

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ANTROPOLOGÍA HISTÓRICA “El segundo sexo”, “la sagrada familia”… son libros que, antes o después, aparecen, marcando una época, y diferenciándola del resto de épocas. Esto bien puede ser una consecuencia de las circunstancias políticas, económicas y sociales, o bien estructurales. O fruto de innumerables esfuerzos de erudición por parte de unos y unas por, también, intentar cambiar la ideología dominante. Siempre dentro de la medida de sus posibilidades. Y a veces, sin quererlo o queriéndolo, lo logran. Los y las que abogan por el feminismo de la diferencia abogan, definitivamente, por la lucha de clases; pero, ¡qué clases! Si el hombre ha sido siempre el dominador, y la mujer la dominada, está claro que algo falla. Porque la historia la escriben los dos géneros. Sí, la historia la escriben los dos géneros. Hoy en día, hablar de libertad sexual es hablar, más que de emancipación del sexo femenino como ser histórico independiente, y explotado por el otro sexo, es hablar de la lucha por la emancipación de, por ejemplo, los y las homosexuales. Y que nadie se confunda, porque todos somos, al fin y al cabo, de la misma clase biológica. Y nos siguen muy de cerca los primates. Mientras tanto, desde sus tumbas, Simone de Beaviour, Rosa Luxemburgo, y tantas otras que, al fin y al cabo, proclamaban la emancipación de toda la raza humana, lo hacían esgrimiendo el género humano como uno solo. Luego están las diferencias que, sí, es cierto, ahí están. Pero, por poner un buen ejemplo, todas las razas humanas (negra, mongoloide, asiática…) son fruto de la selección natural de una sola especie: Homo Sapiens Sapiens. Y no sé a quién se le ocurrió el hombre, pero ahí está, impenetrable, designando una unidad casi atemporal, ocupando el ecúmene al completo. No hicieron falta unas elecciones para eso. De eso ya se encargó la naturaleza, DARWIN y su selección natural, más allá de creencias.

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Y, si el hombre es un lobo para el hombre, nos dice la moderna ciencia ecológica que es por los recursos naturales, entre los que hay que diferenciar (si bien esto último es, más bien, cuestión de modas, si miramos la historia de la humanidad con una mínima perspectiva). Si el hombre es un lobo para el hombre, como afirmaba Hobbes, ¿cómo no iba a ser el hombre un lobo para la mujer, que es “el segundo sexo” (por no llamarlo, como se hace peyorativamente en muchos medios de comunicación, “sexo débil”)?, Yo, definitivamente, creo que es una cuestión de cultura. Y, más concretamente, de esta cultura posmoderna, de economía globalizada e identidades difusas. Sí, habéis leído bien: Identidades difusas. Yo, más bien, creo que ciertos hombres son como lobos, siempre en busca de una presa, y en manadas. Y si os habéis preguntado alguna vez, como yo, por qué es la familia el núcleo base de nuestra sociedad, yo os lo diré: Por la economía. O sea, por el dinero. O sea, por ahorrar. Y menos mal que hay quien, desde la biología (siempre biología evolutiva), nos dice que sí, que lo llevamos en los genes eso de la solidaridad entre parientes. Pero: ¿A quién llamas tú “pariente”? He ahí el quid de la cuestión. Y luego están los poetas, con eso del amor… y ahí ya no me meto, porque son aguas demasiado fangosas, y no sería el primero en ahogarse en ellas (que es lo mismo que decir que “le llovieron hostias por todas partes”). El Mundo civilizado, tal y como lo conocemos, y desde Australia a España, pasando por Estados Unidos y China, se basa en la unidad familiar. Sí. Habéis leído bien: La unidad familiar.

Eloy A. Gómez, 36 años. Granada.

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POETA

Yo quiero ser como ese tipo de escritores que pasan caminando por la vida, disfrutando del aire y la libertad. Pensando en letras que emanan de vivencias y de sueños y a veces, de pesadillas. Yo quiero ser de esos que siempre llevan en su bolsa una libreta, un libro y una pluma. De esos que se olvidan de todo lo mundano cuando escriben. Aquellos que toman la pluma con su mano y construyen el universo en el que viven. Aquella creación, tan distante de esta.

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CREACIÓN

ESTA NOCHE, QUIZÁ

Sentiremos nuestro aliento, olor a vino. De fondo, escucharemos jazz. Conoceré tu historia y sabrás la mía. Bailaremos juntos la música de vida. Nos enamoraremos de la calidez de nuestras miradas. Sonreiremos al unísono y disfrutaremos hasta morir de felicidad. Agradeceremos el día que no llega todavía. Y, de pronto, rendidos por el desenfreno pediremos a la noche que no nos deje de cobijar.

Karina M. Mijangos Jarquín. 31 años. Oaxaca de Juárez, México. Lic. en Derecho.

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CREACIÓN

Y/o Apenas me entiende. Para ser sincero, apenas yo me entiendo. De un momento a otro comprenderme fue como despertar, como emerger de un letargo en el que me encontraba desdibujado y superpuesto con otro, fusionado con un ser que no era yo pero convencido de que nuestra unión era la unidad, ignorante de mi propia existencia. De pronto cuajé en mí mismo, los límites disolutos en aquel plasma sincicial se cerraron y enlazaron delimitándome, abrazando mi forma auténtica, y dejaron afuera cosas que habría creído mías, que todavía creo mías: recuerdos de la casa de mi infancia, el semblante de Carla -sé quién es Carla, sé los años que la amé y cuánto la amé cada año, pero podría encontrármela en la calle y la miraría sin saber, como quien ojea de pasada un cartel desgarrado-, absurdamente también quedó del lado de afuera el gusto por los caramelos ácidos que ahora me repugnan, la costumbre nerviosa de tamborilear los dedos sobre la mesa, mi interés por las contiendas políticas en el noticiero a la hora del desayuno. No tuvimos alternativa. Era la fisión o la muerte, o todavía peor, la invalidez. La epilepsia finalmente está abolida; el insensible bisturí cortó con su plata helada a través de la profunda cisura que divide los hemisferios, seccionando con precisión milimétrica los delicados tractos nerviosos que unificaban mi cerebro –expresión absurda y tristemente ilusoria ahora que admito mi identidad de hemisferio izquierdo, ahora que solo la mano derecha me responde para escribir estas páginas mientras la izquierda se dedica a dibujar con maestría un rostro de mujer sobre mis letras -¿es la cara de Carla? Curiosamente el otro la dibuja sobre la palabra Carla. Tal vez no sea una casualidad, tal vez persista en él algún rudimento del lenguaje; pero sé que apenas me entiende. Él es el que peor está: está solo. Es incapaz de entender un diálogo, de seguir una conversación. En esta división injusta de bienes, soy yo quien mantuvo el don bendito de la comprensión y de la creación de la palabra. Al otro tardé algunos días en sentirlo, quizás su perplejidad duró más que la mía, quizás mientras yo dejaba el hospital y pasaba los primeros días en la casa y empezaba a salir a comprar a la verdulería, él seguía con la boca abierta en una mueca mental de espanto. No tuve noticias de su existencia hasta que, mientras empezaba a escribir estas memorias, mi –su- mano izquierda abandonó el apoyo que le brindaba a mi hoja, manoteó un lápiz que descansaba sobre la madera sobria y barnizada del escritorio y dibujó una raya confundida sobre mis palabras. Después tanteó mi mano derecha, mi brazo, y sus dedos eran como preguntas, como una necesidad temerosa de reconocimiento. Con una especie de maravilla horrorizada alcé mi mano y tomé la suya, y hubo como una fraternidad emocionada, las manos se abrazaron y se oprimieron con miedo de afuera, como con palabras tranquilizadoras, aquí estoy decían, aquí me tienes, no me he ido. Abrí la boca para hablar pero sentí que mi epiglotis, mi lengua, mi aliento, retrocedían indecisos, consternados.

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Su mano se retiró violentamente del abrazo de la mía y estuvo como retraída mientras yo, después de la primera sorpresa, seguía escribiendo; por instantes sus nudillos sobresalieron de la piel tensa, violentamente apretados. Intuí que por alguna oscura razón estaba ofendido. Pero está solo, y pocos días después retomó el lápiz y dibujó sobre mi papel la cara de Carla, un edificio de ocho pisos que me parece recordar de algún lado, una cucharita del desayuno. Lo tomé como un acercamiento circunspecto, un tímido intento de reconciliación. Le escribí: Hola, pero pareció ignorar el saludo y se concentró en el dibujo de un ciempiés. Dibujé torpemente otro ciempiés entrelazado con el suyo, pero alejó la mano violentamente de la zona y se puso a dibujar en otra. Decidí no molestarlo; estaba dolido, estaba dolido y solo y encerrado en su mundo de ignorancia y horrores incomunicables. Dibuja. Su vida se resume en esa actividad: dibuja. Barrios enteros, caras que desconozco de personas que conozco, frutas, bichos, ojos. Tolera que veamos televisión pero encuentra insoportable que yo me ponga a leer un libro en el sillón reposado –se obstina en cerrarlo, lo tira a los rincones, trata de arrancar las hojas-, o que converse por más de diez minutos con alguien, a menos que se trate de una mujer bonita en cuya presencia disfruta respetuosamente y en cuya ausencia tengo que alejar su mano de nuestra entrepierna; me aterra pensar que esa mano ya no es mía. Habría que mirar estas batallas de una mano contra la otra, de una mitad contra la otra; de fuera parecería un anudamiento absurdo, un retorcimiento ridículo, una actuación. Sin embargo la rivalidad no pasa de las seis de la tarde; ya de noche dormimos de la mano, sosteniendo en la oscuridad uno la miseria del otro; somos como niños solos en la calle, recostados en la incómoda humedad áspera de una caja de cartón; esta costumbre apareció tarde, él el pequeño, el huraño, el chúcaro lastimoso, el deficiente desconfiado que hubo que ganarse a fuerza de amor, de la manera más absurda: se le había gastado la punta de su lápiz favorito. y después de intentar dar algunos trazos desmañados con otro más nuevo y de punta más dura y artificial que dibujaba flojo, lo tiró contra la pared y volvió a su lapicito mordisqueado y chico de grafito cálido y húmedo, fácilmente desmenuzable pero que no dejaba esas sucias esquirlas sueltas. Lo puso sobre la mesa, y después abrió el cajón y sacó un sacapuntas que puso al lado del lápiz. Los evaluó un rato y trató de enfrentarlos usando su mano. Trató de meter la punta del lápiz en el orificio del sacapuntas agarrando los dos con su única mano, tratando de alinearlos con un esfuerzo que lo irritaba más a cada instante que pasaba. Para el momento en que logró hacerlo yo ya sentía cómo nuestro corazón latía rabiosamente; quiso apretarlos distribuyendo los dedos por los bordes de los dos objetos y girarlos en direcciones opuestas, pero no podía. A mí me divertía un poco su frustración hasta que vi el puño endurecerse todavía aferrando los dos útiles y empezar el típico movimiento de tirar a un rincón que ejerce con tanta frecuencia.

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Mi mano cayó sobre la suya livianamente, la abrió –se dejó abrir aunque con un enojo tembloroso-, y agarré el lápiz. Él sostuvo el sacapuntas con impaciencia y, aunque torpemente y poco alineados, los instrumentos giraron y cumplieron su función, la continua tira espiral de madera finamente desgajada se fue depositando como una cáscara de naranja bien pelada sobre la mesa. Él tiró esa escoria y dibujó con el lápiz flamantemente afilado el reverso de una moneda de cincuenta centavos, una mujer suavemente desnuda, una paloma; cosas alegres, o eso me pareció, por lo que lo tomé como un agradecimiento, y esa noche en la sofocante atmósfera de la habitación, bajo la negrura convulsa y calidoscópica de la duermevela, sentí su mano asir la mía y encogerse dentro de ella, buscando una protección tibia que brindé con agradecimiento y cariño; después de todo era yo mismo quien me extrañaba, yo partido en dos por dentro buscando el lazo unificante por fuera, en el contacto de los dedos entrelazados. No es raro, no es raro, ¿por qué es raro cuando lo hacemos nosotros y no cuando lo hacen ustedes? Es hipócrita pensar que es raro. Me empecé a sentir solo. Tenerlo como un lastre me hizo empezar a sentirme solo; no podía ni pensar en salir con una mujer; ya he dicho que se aburría con facilidad de las palabras, buscaba más lo visual, lo gráfico. Su mano era impredecible; creo que la impotencia de no poder expresarse bien exaltaba esos berrinches vergonzosos para mí; conozco el sonido exacto que hacen los distintos objetos de su irritación al chocar contra una pared. ¿Salir con una mujer, arriesgarme a que sobre el mantel la mano agarrara la copa de vino tinto como sangre y después de una corta meditación se lo tirara a la cara; a que bajo el mantel, en la discreta oscuridad que la mesa envolvía, la pierna trepara por los gemelos convexos, por el muslo suave, levantando la falda con libidinosa obscenidad? Pobre otro, cómo me arrastraba hacia su abismo, cómo era como una piedra que atada a mis pies me impedía nadar a la superficie, que en su desesperación sin retorno pugnaba por ahogarme con él con tal de no quedar solo. Durante noches insomnes, con su mano temerosa prendida de la mía, sabiendo que incluso estando adentro de mi cabeza, en la intimidad más próxima que pueden tener dos personas, no podía conocer las evoluciones de mi razonamiento entredormido, pensé con asco en aquel parásito, pensé con tristeza en ese desdichado encerrado en sí mismo, proyecté con piedad su muerte eutanásica, volé entre zarcillos de una libertad azul y enormísima, un resplandor de un sol caído debajo del horizonte, imaginé estar sumergido, quiescente en un líquido intangible y negro que no dejara pasar la mínima vibración, el mínimo sonido, comprendí que el motor de nuestro cerebro son los estímulos externos, que la quiescencia en aquella negrura daría lugar a un apagamiento progresivo y lento a medida que los procesos

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internos, sin incentivo ni propósito, fueran desacelerándose en su rotación desconectada, difuminándose en la muerte. Le solté la mano inerte. Me senté en la cama con el mareo flotante del desvelado; mirando el techo para que él no viera lo que hacía manoteé con mi mano el primer cajón de la mesita de luz, lo abrí sintiendo el correr de la madera sobre la madera. Él quería acostarse de nuevo, tenía sueño, su mano agarraba el borde de las frazadas tratando de taparnos, de devolverme a la posición horizontal, su pierna se trataba de encaramar torpemente sobre el colchón. Sentí el sabor frío y metálico del revólver en mis yemas, lo tomé, lo apoyé vertical sobre el parietal derecho y la orden de disparar se confundió con la de no hacerlo, ambas mías, dos terrores arrancándose pedazos a mordiscos, el espasmo del dedo en el gatillo oprimiéndolo pero flojo, sin ninguna fuerza; mi corazón se desbocó y sentí cómo su mano trepaba por mi brazo, bordeaba la prominencia huesuda de mi codo, llegaba hasta mis mangas, hasta mi mano, entendía el artefacto que manipulaba y el temblor con que lo hacía, abría mi mano con suavidad, como pidiendo permiso, y él mismo lo empuñaba y se lo ponía oprimiendo con firmeza de su lado. En el gesto hubo una nobleza galvánica, una valentía altruista, y sentí en esos instantes definitivos que mi casi olvidada ilusión de mí mismo había sido una persona buena y firme y que eso se había quedado de su lado, que de mi lado solamente había miedo, mezquindad y resignación; comprendí cómo lo necesitaba, cómo lo extrañaba, alcé mi mano en el instante en que la detonación y la sacudida que le siguió me conmovieron hasta el espinazo y me tiraron para atrás, sobre la cama que osciló verticalmente bajo mi peso, arriba abajo arriba abajo, unos momentos antes de perder el conocimiento. Y es por eso que hoy de nuevo en el hospital, finalmente despierto, con este fajo de vendas ensangrentadas en la cabeza, todavía vivo y culpable de asesinato aunque la ley y los forenses digan intento de suicidio, es por eso, otro, que comprendo tarde que interrumpir tu sufrimiento no fue más que empezar el mío, que me gustaría tanto que nos hubiéramos entendido más, haberte enseñado a leer o haber inventado un idioma íntimo de ideogramas para conocer nuestros gustos, para establecer horarios de actividades. Pero ahora no me queda más que terminar lo que empezaste; haría lo indecible, te cambiaría el lugar, sería yo el sordo y el mudo con tal de poder ver uno de tus dibujos una vez más o sentir tu mano buscar la seguridad de la mía en la tibieza de la noche, con tal de ver, como ahora, sorprendido y maravillado y al borde del llanto, que sobre las sábanas ásperas y blancas de la camilla tu mano tiembla y despierta somnolienta, sube hasta mi cara convulsa de emoción y la acaricia en un gesto de gratitud, de cariño, de reconocimiento. Zacha Kaeter, 22 años. Argentina. Estudiante.

www.relatosanomalos.blogspot.com

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Quiero sentir un poco más, tu suave brisa que das cuando pasas por mi lado Lo sé solo eh soñado todo, Pero ahora seré tu caballero personal. Prometo serte fiel, y en ti más que en miles de estrellas eh encontrado mis anhelos, Mujer hermosa que me miras con amor, Mujer admirable que me da su calor. Te amo y Te respeto tu mujer hermosa que medas tu calor que por más que intente no pensar en ti, Vienes a mi mente y la haces polvo .

Javier Quezada, 15 años . Monterrey, Nuevo León. México. Estudiante.

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Suplicio ¡Atosigado, hastiado! ¡Abrumado, confundido! ¡Agotado y oprimido! Y es qué me duelen tanto los sinónimos de tu olvido. Tan distante de tu mirada me hallo, que se me es posible percibir todo mí alrededor no quería, que así fuese, pero así se dio. En tus lluvias grises y en tu arco iris de hermosos matices tú, fría y cálida me sonreíste... Ahora me queda ese amargo néctar del recuerdo que fue obtener de tan maravillado cielo, todo su esplendor. Estoy aquí desecho, roto… Observando un mundo cubierto de vida agraciado y bien perfumado gritando, queriendo de mí, toda mi alegría, estoy sordo, ya que sin tí simplemente, me encuentro solo. ¡Quiero verte, acariciarte! Y con un beso explicarte que dentro de este vasto cosmos mi existencia es tuya, pero le hablo a la nada a esa sombra atada a mis pies que siempre me acompaña. Dónde no estás, para no ir... porque vives en mí, pero yo muero de tí.

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CREACIÓN

Cree una vez más Cree en mí, decide ser feliz. Estoy esperando tu mirada, tus sueños, tu sonrisa. Deja de una vez todo lo malo, sombras de esa fea melancolía con la que mueres, en la penumbra de la noche todos los días. Permite que te demuestre que con tan solo tu sonrisa, mejoras mi vida. No soy tu pasado, estoy en tu presente sintiendo como tu desdicha daña tu alegría. Ya no le concedas lágrimas a la nada, ni gritos a la ausencia. Si pudieras detallar en mi mirada, la preciosa nefelibata que mis ojos divisan te darías cuenta lo hermoso que es verte viva. Te preguntarás qué es del futuro, yo te aseguro que es mañana, no te preocupes, estaré desde su crepúsculo, atardecer e infinito. Te llevaré a mágicos lugares, inmaculados y muy alejados del dolor aquellos lugares creados por Dios, magníficamente solo para los dos porque esto está escrito en mi corazón y en nuestro destino. Cree en mí, y en tu felicidad. Cree en la fantasía, cree en el amor. Cree en la magia, en lo lindo de la vida. Cree una vez más. Decide ser feliz, y demostrar tu bella sonrisa. Darío Alejandro, 21 años. Esmeraldas, Ecuador. Estudiante.

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CREACIÓN

TIEMPO Segundos, minutos, horas, días y surge la pregunta, qué es el tiempo, y entra en conflicto el pensamiento, mi pensamiento, el tiempo contigo y el tiempo sin ti, y entonces mis conceptos cambian, el tiempo se vuelve muy ambiguo, se petrifica, camina despacio o corre a tal velocidad que es casi imposible seguir su ritmo. Se convierte en mi amigo, en un cómplice que me permite contemplarte largamente cuando te veo dormir, y exploro el significado de paz cuando asoma esa tranquilidad casi mística que cubre tu rostro, que baña tu ser, que envuelve la vida; descubro secretos, pero no de ti, van más allá de este microcosmos que habitamos tú y yo. El tiempo, mi aliado, me guía, me conduce y me indica la pertinencia de tu compañía y me exige el desapego, llega a mi mente siempre repitiendo las mismas palabras: me estoy acostumbrando a ti y eso es muy malo, porque la dependencia es uno de mis peores defectos, el aferrarme a las cosas buenas que la vida pone al alcance de mi mano. Días, horas, minutos, viejo sabio que me acompaña, que se ríe ante la desesperación de mis anhelos. El camino ya lo tiene andado, y yo ilusa, pretendo ganar ventaja para hacer más y más largos los momentos contigo, anhelo engañar al que engaña y vencer al vencedor. Él tan efímero y a la vez eterno, va gastando mi añoranza, ante la más cruda realidad; sólo quimera creada en torno tuyo, porque él me lo dijo una y mil veces, y ahora tú lo reiteras, lo más cruel es que lo dices sin palabras, ambos encontraron el verde de tus ojos como medio óptimo, sólo tres palabras…. Segundos, minutos, horas, días y surge la pregunta, qué es el tiempo.

Luz María Hernández Olivares, 40 años. Toluca, México. Docente

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CREACIÓN Itinerario del ángel de la muerte

Y desaparecer, de una vez y para siempre encontrar el sendero mágico a ninguna parte y no regresar jamás para hacer felices a los que no lo son, caminar sin rumbo aparente, sin mostrar tus nobles y fascinantes intenciones, no encontrar tropiezos, ni excusas, ni dudas, ni ultimas palabras, solo música para el viaje, no dejar huellas ni señales. Sin leer los avisos, adentrarte ahí sin prestar atención a los que están sin estar, perder el miedo a ser olvidado y olvidarte de todo, y sentir que aunque el dolor te mata ya no sentirás nada después de un rato. Y si el hombre triste trata de convencerte no lo mires, pues es como un encantador de serpientes, te convence con solo mirarte, no lo mires… Piensa en lo bueno que viene, el llanto falso de los que en vida no te dieron nada mas que dolor, las frases vacías , los recuerdos falsos y las culpas verdaderas, así que toma mi mano, camina conmigo, no miremos hacia atrás, no leamos los avisos, cerremos nuestros ojos, y perdamos el miedo ahora que ya lo hemos perdido todo, anda caminemos en círculos, déjame ayudarte, yo sé que duele, vamos no llores, pronto pasara, ves si te calmas es mas fácil, no luches, no pienses, te dije que seria rápido, y ahora ya no sientes nada, tal como te lo prometí, ahora quédate aquí, debo cumplir otra promesa, debo apagar otro dolor, ellos te cuidaran en mi ausencia…traeré compañía espérame… y piensa Como dice el hombre triste, nadie muere solo y tu estas conmigo.

Roxanna Campos, 32 años. Licenciada en Idiomas

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CREACIÓN

Un capullo encantador

Arriesgarse una noche y dejarse llevar. Y dejar que aquel billar conduzca a la tempestad y en un mullido sofá intentar descubrir quiénes somos y de dónde venimos. Y mirar a los ojos y que el pecho siga aturdido, las palabras mudan y el sonido es silencioso. Se para el mundo y dejamos de existir. Y aún así, no caminar de la mano ni al lado, sino delante o detrás, sentir tu cuerpo y el mio y que venga la soledad y en una cama aislada no dejar de pensar. Sensuales billares, exóticas cervezas y seductoras miradas. Sonrisas avergonzadas y besos desesperados. Pasión, deseo, seducción. Sonrisas, miradas, caricias. Hasta la más pequeña llama puede fundir un trozo de coraza.

Gemma Cardera, 21 años. España. Estudiante.

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CREACIÓN

Momentos de capricho Dime que echo para respirar Para saber que estas Para saber que aun estas aquí Te has deja do de respetar Caminas herido vagabundo sin razón Crees haber pasado por veredas clavadas de preguntas y a todas ellas encuentras una respuesta Pero solo es una banalidad Un capricho Que recorre tu espina dorsal Y necia a la gravedad Sube de nuevo y llega a hasta tu cráneo Quemándote como el hilarante significado de razón Razón Razón de que hará ¿que? Somos Particulariza Soy ¿Porque soy? ¿para que soy? Eso es ¿para que soy? Marioneta de mis deseos, impulsos Que juegan a mí al rededor.

Christian Barba Vázquez, 21 años. México. Estudiante.

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CREACIÓN

El diario de una cama Las camas al parecer tienden a estar involucradas en cualquier rincón de la vida de un hombre, puede que no solo sean las hojas de un melodramático guión de un diario que se encuentra varado en una leyenda tejida por nuestros sueños O nuestras ilusiones, que se van iniciando como aire esperando ser escuchadas, pero lo que inicia como una historia es un equilibrio y un desliz en cámara lenta. Nuestras camas son emisarias de nuestro desconsuelo, de la apariencia de ser quien debemos ser, pero cuando comenzamos a vivir todo es completamente distinto, hay situaciones que nos mantienen alerta, con un tic-tac en cada parada de nuestro tiempo, paradas continuas que se fijan en nuestra vida, sin que nos demos cuenta que las notas van directo a al diario de una cama. Las camas son el testigo más cercano de lo que quieres ser o no ser, no tiene secretos y sabe todo de ti mejor que nadie, en una cama entras al mundo de los sueños, al mundo del amor, en una cama creas espacio-tiempo y el resultado son los sueños navegando al infinito mar de lo inevitable. Las camas tienden hacer aliadas en el espacio de su entorno, a lo cual son las observadoras y toman nota de lo que la elocuencia transmite en sus emociones, si no la apariencia tendría un tanto de desconcentración en su fondo vivencial, una cama es un punto donde nacen ideas en cualquier momento del sueño, es el origen de nuestro destino, origen de los deseos, testigos de nuestras pasiones. Las camas son nuestros puntos de referencia, es un tipo de transición donde nuestra persona avanza de un lugar a otro sin necesidad de mover un solo dedo, las camas son guerreras, soportan la huida y la despedida de un compañero de momentos, de circunstancias, de placeres y de uno que otro secreto sin nombre tan huérfano de padre, que solo conocemos en una carta al portador. Debo decir que las camas son las que portan el valor de no llorar, cuando las circunstancias se van de un guion a un diario, me temo que las camas son las que son plasmadas con vivencias que jamás saldrán a la luz, las camas son portadoras de miles de placeres a diario, de lágrimas a cada segundo, de gritos a cada respirar, de ilusiones muertas al despertar, de muertes a cada cigarrillo inalado para exhalar el desconsuelo del dolor, mientras las camas son todo esto, debemos encontrar una excusa para ir a ellas, a conquistarle a alguien y que nuestras camas dibujen su silueta en su mente, mientras dibujaran el desconsuelo de alguien que no volverá más.

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CREACIÓN

Distrito Federal, 15 de septiembre del 2013 Mi nombre es Lázaro, soy una cama de un hospital en mis aposentos se denota muchas emociones, no me siento muy cómodo, con lo que pasa en mi persona, las personas que se postran en mí, no todas pueden regresar a su camas, eso me hace sentir más sensible ya que ver partir a un compañero de momentos de aventuras y de sueños, no es más que solo un recuerdo para la tierra y para quienes los aman. Pero no todo es malo, hay visitantes que me dejan ver sus sueños, llenos de júbilo y de paz, yo confió en los doctores que hacen de sus manos utensilios salva vidas, veo pasar personas de todos tamaños, edades, sexos y cada uno de ellos llegan con un sueño en común salir con bien de este lugar frio y sin color, cuando la anestesia va corriendo por sus venas y sus ojos se cierran poco a poco en cuenta regresiva, la mayoría de ellos salen con éxito, pero los que se quedan sin abrir los ojos me dan más que un sueño, me llevan a un lugar con una luz llena de pureza, están radiante que la primera vez que lo experimente me sentí con miedo, con emoción, con deja-vu’s, el lugar está lleno de pequeñas luces que se mueven por doquier y una gigantesca en el centro de una sala, con una voz grave, con ternura y mucha confianza, los lleva hacia él, poco a poco cada una de esas pequeñas luces van formando puntos celestes en un tapiz negro-azul, en la cima del universo. Ser la cama de un hospital, es un reto ya que mi persona es el veredicto de vida o muerte, es el sitio donde salvar una vida es emocionante pero la muerte de una es el desconsuelo de uno mismo, dentro de mi tengo un libro de notas donde escribo las entradas y salidas , de las personas que llegan a mi persona no todos corren la misma suerte, aunque cuando en mi la vida nace, es el momento más hermoso que cualquier individuo pudiera sentir, me olvido de las pérdidas que llegue a tener, por la vida que floreció en mi, sus gritos por mi habitación y las anécdotas que me cuenta entre dichos, cuando están en mi persona puedo decir que me hubiera gustado estar en su lugar siendo una nueva vida y no siendo participe del verdugo que es el destino, jugando una ruleta rusa entre la vida y la muerte apostando quien merece vivir o morir, pero Tanatos los colecciona en su repisa de la eternidad. Fernando Bermudez, 20 años. San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Escritor, poeta y fotógrafo

malvoro78.wix.com/mi-diario-voluntario

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CREACIÓN

Conversando con tu fotografía

Anoche esperando quedarme dormida tome entre mis manos tu fotografía la miré con ternura si estuvieras aquí cuantas caricias, palabras de amor nos arroparian. He perdido la cuenta de las veces que te dije… Te amo mil veces mas lo repetiría, pienso que tal vez en algo, al tu escucharlo, cambiarían nuestras vidas. Dejaré que el tiempo me haga saber si la espera por ti valio la pena mas, no te angusties, vida mía mi amor será tuyo hasta el ultimo suspiro, ese que exhale, el día en que muera.

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CREACIÓN

NUM. 1 Pasar una tarde a tu lado para mi una cosa muy esperada.. ¡qué maravilloso fue estar en tus brazos, sentirme tan querida, tan amada y deseada!

NUM. 3 ¿Qué nos sucedio? El amor nos fue envolviendo con su mascara de espuma lejana, dolorosa, cruel, fría ¿Por qué nos alejamos? Si nuestras almas eran solo una.

Denise Romeu, 63 años. Puerto Rico. Retirada.

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CREACIÓN Renacer

Es tu llegada a mi vida cómo brisa que refresca la tarde después de un fuerte día de sol tu palabra, sonata, melodía olvidada hacía danzar el alma tu caricia fresco manantial dónde la corriente de nuestros cuerpos con pasión se deslizaban tu beso rayo de tormenta descarga que estremecía mis venas llenando de locura un ser sin destino ni sueños bendita sea tu llegada, hizo que renaciera sólo transitaba… muerta entre los pasos del tiempo.

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CREACIÓN amarras

Tengo las amarras de mi barca atadas en puerto extranjero, distante, carente de sueños la densa neblina me tiene atrapada un puente de sombras no permite ver el tiempo pasado ya no ha de volver. Si soy capitana de mi propia barca por qué las amarras me niego a soltar que tiene este puerto sin faros ni lunas atando mis velas sin poder zarpar. Estoy agotada de tanto esperar tan sólo deseo que llegue esa ola me brinde el coraje de echarme a la mar buscar otro puerto donde pueda anclar.

Chelo Avila, 63 añoos. San Juan, Puerto Rico. Profesora.

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Entrevista FACTUM con Chelo Ávila Chelo Ávila Pérez nació el 17 de Marzo de 1949 en Guira de Melena, La Habana, Cuba. Se graduó como profesora de español en Escuela Normal para Maestros en 1970. Al llegar a Puerto Rico (hace 34 años) revalidó su escolaridad como profesora a nivel superior y literatura española, en la Universidad Central de Puerto Rico. Asistió al Instituto De Cultura Puertorriqueña, ha tomado cursos, talleres y seminarios de creación poética y sus estilos. Su relación con la literatura comenzó desde niña ya que su padre era poeta y escritor de cuentos; fue él quien le enseño y despertó en ella el amor por las letras. Se dedicó de manera formal a la literatura desde llegada a Puerto Rico. Con El Instituto De Cultura Puertorriqueña he sido parte de actividades en Universidades y premiaciones a grandes de las letras puertorriqueñas, exponiendo sus trabajos, también ha impartido varios seminarios en educación superior sobre poesía y estilos. Fue finalista y ganadora del segundo lugar de un encuentro poético con I. C. P. con el poema “ No muere tu voz entre mis letras’’ de estilo romántico. Actualmente prepara para ser editado su libro “ Recuerdos de mi atardecer’’, que consiste en una recopilación de sus mejores poemas y pensamientos hasta la fecha.

Chelo Ávila Pérez, escritora. Guira de Melena, La Habana, Cuba. Cuidad actual: Puertorrico. Estilo: Verso libre.

Sus letras en 15 preguntas 1. ¿Hace cuánto escribes? Escribir es mi pasión desde pequeña , profesionalmente con mi llegada a Puerto Rico y mi incorporación al I. C. P. 2. ¿Cómo descubriste el mundo de la creación literaria? Tiendo a creer que ya venía conmigo, con tan buen maestro en casa y mi inquietud por las letras, leía a José Martí nuestro prócer y poeta, a Gertrudis Gómez de Avellaneda, grande de nuestras letras, me fascinaba la poesía negroide, Alfonsina, en fin quería ser poeta y decidí un buen día mejorarme, sin dejar de ser yo misma, sin perder mi autenticidad. 3. ¿Qué te motiva a escribir? Me motiva a escribir todo, soy extremadamente sensible, desde el maltrato infantil, el aborto, las injusticias sociales, el amor, la naturaleza, el mar ese que tiene un enorme poder sobre mi, en fin todo lo que me impacta. 4. ¿De qué tratan tus textos? Mis textos tienen de todo, mis raíces cubanas, de Puerto Rico que me acogió en el exilio y amo con todo mi corazón, de injusticias humanas, de naturaleza, amores y desamores, en fin lo que me hiera, me de coraje, el amor. 5. ¿Cómo definirías tu estilo literario? No creo que la literatura sea escogida para ciertas personas, en talleres y cursos escuche y leí hermosos trabajos de personas que nunca habían tomado clases de

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Entrevista literatura como tal, eran poetas innatos, si estas personas tuvieran los medios hoy día estaríamos disfrutando de ellos. 6. ¿Crees que la creación literaria es sólo para gente que haya estudiado del tema o crees que está al alcance de todos ser un buen escritor? Un buen poeta no se mide por estatus social, se mide por su originalidad, pasión, sentimientos y soy de las que pienso que mientras mas simples las palabras de sentimientos expuestos, mas hondo y profundo llegamos a los corazones y almas de quienes nos leen. 7. ¿Cuál es el propósito por el cual creas? Me gusta crear respetando ese don que se me dio, respeto cada letra , cada sentimiento expuesto, con el puedo ayudar a despertar mentes, conciencias aliviar almas, brindar fe, esperanza a los demás. 8. ¿Crees que de los escritores que están creando ahora o que están comenzando salga alguien que pueda posicionarse entre los grandes de la literatura? Tengo fe en los nuevos escritores, por que no, siempre y cuando no se conformen con ser simples copias, esta generación esta llena de jóvenes talentos, llenos de inquietudes que buscan de una forma u otra sacar cada sentimiento que los hiere o hace feliz, están recorriendo el mismo camino que nosotros y con muchísimas posibilidades, hay mucho talento entre sombras que hay que pulir, motivar, ayudar. 9. ¿Qué tan difícil es el mundo o la vida de un escritor en países como los nuestros en donde el mayor interés es económico y las artes quedan en segundo plano? Las letras nunca han sido fácil para exponerlas y que las valoren, menos en nuestros países, por lo general los pueblos que son sometidos a la ignorancia por falta de educación y recursos económicos, es imposible que puedan valorar lo que les ofrecemos con tanto amor y trabajo, los intereses económicos y personales anulan lo valioso. 10 ¿Qué limitantes crees que tiene un escritor en nuestros días? (Puede ser en base a tu experiencia? No hay esfuerzo pequeño cuando quieres lograr algo, pero este mundo manejado por segundas o terceras personas, la falta de recursos, es cuesta arriba la publicación, lastima que tanto talento duerma en gavetas. 11. ¿Qué es lo más difícil de ser escritor? Lo mas difícil es el tiempo y los recursos., las responsabilidades se multiplican en estos días, nos roban tiempo e ideas, en lo económico la parte mas difícil por sus costos, espero que esto cambie para bien con la llegada de la tecnología. 12. En un mundo como en el que vivimos actualmente con tantas ocupaciones e intereses meramente económicos ¿crees que se ha depreciado la literatura? Entiendo que no, la literatura siempre será buscada, lo compruebo cuando visito las librerías en busca de algo nuevo de mi interés, platico y me gusta oír opiniones, hay mas personas leyendo y existen literaturas para todos los gustos. 13. ¿Consideras que el hecho de escribir puede hacer un cambio o servir para cambiar alguna situación social o cultural o es algo más bien personal? Considero que cuando escribes estas llevando un mensaje con ciertos propósitos ya sea en el campo social, espiritual, medico, etc., la palabra siempre a tenido valor y peso en la humanidad. 14. ¿El escritor debe tener una parte comprometida socialmente o sólo ser de él para él? Cuando te decides a escribir de cualquier tema ya estamos comprometidos, estamos alzando nuestras voces, para protestar o enaltecer nuestras raíces, ser portador de paz, esperanza, fe, amor y comprometerse con las letras es hacerlo para el bien de la sociedad y sus habitantes. 15. ¿Qué opinas de la literatura y de la creación literaria actualmente? ¿En qué dirección crees que va? La creación literaria avanza a un despertar mayor, mirándola desde la perspectiva de mis anos vividos, tengo fe en esta generación sin prejuicios de expresión que los ate, de ellos será la palabra que se vuelque en nuestros libros venideros.

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libros La Náusea De: EJean-Paul Sartre

Editorial: Alianza Editorial ISBN: 9788420652764 No. de páginas: 288 Lengua: ESPAÑOL

Después de haber pasado unos años viajando, Antoine Roquentin, hombre de treinta años que disfruta de una modesta renta, se halla instalado en la ciudad portuaria de Bouville dedicado a escribir un libro sobre un turbio aristócrata del siglo XVIII. Sin embargo, un día se ve asaltado por una sensación desconocida, la Náusea, cuya revelación como el sentimiento radical de la contingencia y la soledad del ser humano cambiará por completo su vida de sentido. Publicada en 1938, “La náusea” de Jean-Paul Sartre es, junto con “El extranjero” de Albert Camus, la novela que encarna de forma más emblemática la corriente de pensamiento existencialista fruto de la atroz experiencia de la Primera Guerra Mundial y sus funestas consecuencias.

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libros Biografía para encontrarme De: Mario Benedetti

Editorial: Punto de Lectura ISBN: 9788466325912 No. de páginas: 112 Lengua: ESPAÑOL

«Cuando la poesía abre sus puertas es como si cambiáramos de mundo.» Durante los dos últimos años de su vida, Mario Benedetti corrigió, reescribió y ordenó estos sesenta y dos poemas. Biografía para encontrarme nos invita a descubrir o reencontrarnos con la esencia literaria del escritor uruguayo, a través de su poesía más íntima y conmovedora. Sus versos conjuran el poder de un mar sobrecogedor, evocan la tímida luz de una madrugada incierta o dibujan el mapa de la melancolía universal. La selección de poemas, que el maestro uruguayo dejó lista para ser entregada a sus editores, recorre los motivos poéticos más significativos del escritor: soledad, nostalgia, muerte, amor, belleza, desarraigo... Benedetti en estado puro.

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libros Las penas del joven Werther De: Wolfgang Goethe Editorial: Espasa Libros ISBN: 9788467032673 No. de páginas: 144 Lengua: ESPAÑOL

Las trágicas desventuras de Werther inspiraron toda una moda juvenil: el modo de amar y de expresarse, trajes y complementos a imitación de los que llevaban los protagonistas, objetos de adorno e incluso perfumes supuestamente cautivadores; pero también llevó a algunos jóvenes al suicidio, desengañados por amores imposibles . Desde el momento de su publicaciónn se convirtió en un superventas y en un clásico entre la juventud europea, tan ávida de rebeldía y libertad, provocando un gran escándalo al proclamar la supremacía de los sentimientos sobre la razón, así como de la pasión erótica idealizada sobre el sagrado vínculo matrimonial.. Con esta obra Goethe alcanzó en vida la inmortalidad del artista, del genio.

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libros

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libros Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar, De: Luis Sepúlveda

Editorial: TusQuets Editores ISBN: 9788472237964 No. de páginas: 144 Lengua: ESPAÑOL

Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar, cuenta las aventuras de Zorbas, un gato «grande, negro y gordo», cuyo inquebrantable sentido del honor le conduce un día a comprometerse a criar un polluelo de gaviota. Su madre, una hermosa gaviota, atrapada por una ola de petróleo vertido en el mar por un buque varado, le deja en prenda a Zorbas, justo antes de morir, el huevo que acaba de poner. Zorbas, que es gato de palabra, cumplirá sus dos promesas: no sólo criará al polluelo, sino que le enseñará a volar. Los amigos de Zorbas, Secretario, Sabelotodo, Barlovento y Colonello, le ayudarán en una tarea que, como se verá, no es tan fácil como parece, y menos para una banda de gatos más acostumbrados a hacer frente a la dura vida en un puerto como el de Hamburgo que a hacer de padres de una cría de gaviota. . . Pensada en principio como un cuento para «enanos», Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar se dirige en realidad a todos aquellos que, chicos o mayores, no sólo disfrutan con las historias bien contadas que estimulan la imaginación y el ingenio, sino que, a la vez, aprenden a ver el mundo bajo una óptica distinta, conociéndolo mejor y, por lo tanto, amándolo y cuidándolo con más inteligencia.

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libros Después del terremoto De: Haruki Murakami Editorial: TusQuets Editores ISBN: 9788483834497 No. de páginas: 193 Lengua: ESPAÑOL

La magnitud del terremoto que en 1995 asoló la ciudad japonesa de Kobe, y que se cobró más de cinco mil vidas, inspiró a Haruki Murakami seis impactantes relatos que transcurren poco después de la tragedia. Un comercial de equipos de sonido al que su mujer abandona abruptamente tras el seísmo, una adolescente huida de su casa, un chófer que trata de mitigar la misteriosa melancolía que consume a una mujer, un joven huérfano cuya existencia da un giro al descubrir parte de su pasado, un modesto empleado de banco a quien una rana gigantesca le pide ayuda para salvar a Tokio de un segundo terremoto, y un escritor con dificultades para «escribir» su propia vida son los protagonistas de los seis cuentos que componen el volumen. El protagonista omnipresente, sin embargo, es el propio seísmo, que irrumpe sutil o significativamente en las vidas de aquellos que sobrevivieron al apocalipsis. Sólo Murakami podía transmitir en seis historias tantas verdades sobre la compasión, el coraje y el sufrimiento humano.

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octubre 2013. NO.3