DIAS DEl FUTURO
PASADO
Si el Creatura saliera a tiempo, este articulo seria ideal para las vacaciones de Semana Santa. Pero me da que cuando tengais el fanzine en vuestras manos, ya sera mediados de mes. Aun asi, para eso tenemos los fines de semana, por lo que no esta de mas que tengais algunas sugerencias con las que animar estos sabados y domingos primaverales. O sea,..
UNAS SUGERENCIAS COMIQUERAS Por Bill Rayos Beta
ABSOLUTE EX MACHINA
VENGADORES: LA ÚLTIMA HISTORIA
Se me pasó cuando en febrero hablé de los “Omnibus” y todavía no me lo he perdonado, así que aprovecho hoy para traeros la edición absoluta de una de las mejores series de los últimos años: “Ex Machina”. En ella encontraremos la historia de Mitchell Hundred, el único superhéroe de su mundo (y sus poderes no son gran cosa: comunicarse con las máquinas y artículos electrónicos). Pero lo que destaca del Sr. Hundred es que es el alcalde de Nueva York, gracias a su papel relevante en el atentado contra las Torres Gemelas de su realidad. Y en su papel de edil es donde está el verdadero meollo de la historia: apagones, crítica social, intrigas políticas… ¡Vamos, lo que no habéis visto en ninguna otra serie (bueno, quizás en “Transmetropolitan”) y de la pluma del excepcional Brian K. Vaughan (Y: el último hombre) y el lápiz realista de Tony Harris (Starman). Sin duda una colección diferente, pero absolutamente deliciosa ¡Todo un “musthave”!
Reconozco que todas estas series me encanatan. Y aunque muchas veces son bastante predecibles y tienden a tener un final triste y apocalíptico, siguen entusiasmándome ¿Por qué a quién no le llama la atención averiguar como van a terminar sus héroes favoritos? Pues bien, aquí tenéis el terrible final para la leyenda de “Los Vengadores”. Y además de la fiable cabeza de Peter David (“X-Factor” o “La Torre Oscura”) ilustrada por el alucinante dibujo de Ariel Olivetti (“Punisher: Diario de Guerra”y “Cable”). Esta última historia se sitúa treinta años en el futuro, cuando sólo quedan unos pocos miembros de Los Vengadores: Ojo de Halcón, un arquero ciego; La Avispa, a la que años de actividad superheroica han condenado a una terrible enfermedad; Bala de Cañón, el antiguo hombre-X; y Hank Pym. Quizás ya no sean los héroes más poderosos de la Tierra... ¡Pero qué diablos, son su única esperanza!
MEMORIAS DE LA TIERRA
Qué Miguel Brieva nos cae bien, no es ningún secreto. Y que le consideramos uno d elos autores más interesantes del panorama comiquero patrio, pues tampoco. Por ello os traemos “Memorias de la Tierra”, el segundo volumen que recopila la obra dispersa de Brieva en diferentes publicaciones que se inició con “El Otro Mundo”. Según la editorial, "Brieva se centra en uno de los temas que más le interesan y le ocupan últimamente: la ecología inteligente. Son reflexiones en torno a este tema que aborda crítica y filosóficamente." Según mi opinión, es Brieva en estado puro, ese que ve la realidad con más profundidad que el resto de los mortales y sabe sacar punta al mínimo detalle. Y no hablo de sarcasmo ni ironía, sino de una visión triste que descubre lo que realmente está pasando y ve que poco podemos hacer para evitarlo. Pero al menos deja su testimonio, para el que quiera, lo recoja, lo analice y se replantee el mundo que nos rodea, ese otro mundo que la Tierra recoge en sus memorias. En fin, que os hagáis con este recopilatorio si no queréis que dentro de unos años te digan: “Ya lo avisó Brieva”.
EL GOBERNADOR Vale, esto no es un comic, si no un libro. Pero nos trae nuevamente la figura del “Gobernador”, ese sádico personaje que tanto nos divirtió en el cómic y que estoy deseando ver en la serie de televisión (de momento, AMC ha confirmado al actor David Morrissey). Si recordáis, Rick, Glenn y Michonne, descubren el pueblo de Woodbury cuando buscaban los restos de un helicóptero que se había estrellado. Allí se encuentran con una retorcida combinación de deporte y perversión: como si se tratara de un circo, los muertos vivientes se enfrentan los unos a los otros por un trozo de ser humano. Y todo es obra de “Gobernador”, el déspota que fundó y controla Woodbury. Pero ¿Cuáles son los orígenes de tan siniestro personaje? Pues este es el momento para que los conozcáis. Así veréis al endurecido Philip Blake erigirse líder de un gran grupo de supervivientes alrededor de cuatro calles. Acompañado de su hermano mayor, Brian; su hija Penny; y sus amigos Bobby y Nick, se autoproclamará gobernador y, el que en un principio parecía un líder justo y fuerte, pronto sacará su lado maquiavélico a relucir. En palabras de Rubén Bravo (13x21): “Este es uno de los mejores libros que he leído en mucho tiempo. Te cautiva, engancha como pocos y, en cierta medida, te hacen querer ser un poco como Philip… ¡Qué coño! ¡Viva el gobernador!”. A por él y… ¡Nos vemos en 30 días!... Bamf!!!
Mi vida a 33 rpm
La revolución que no fue nada Antonio Torrejón
Parecía increíble, pero de repente se empezaban a llevar de nuevo las Converse. Las punteras de goma
volvían a hacer furor entre los más modernos. Converse de colores, chaquetas de cuero ajustadas, camisetas de la Velvet y pantalones pitillo. Ese era el uniforme oficial de los chicos cool a principios de siglo. Y todo por culpa de cinco veinteañeros que parecían haber salido de las fotos en blanco y negro de alguna época ya olvidada. . El disco te llamaba desde la portada: el guante de cuero acariciando con delicadeza la piel blanca, de porcelana. Venus in furs. ¿Y la música? Guitarras un tanto deslavazadas, una voz entre el desprecio y la desgana, melodía y distorsión, canciones a medio terminar, sentimiento lo-fi. Entre el do it yourself del punk y los estribillos más pop. Y aquello triunfó. Vaya usted a saber, pero el año 2001 fue de aquellos neoyorkinos que se hacían llamar The strokes. Y con ellos vino toda una nueva hornada de grupos. De pronto, el rock volvía a estar de moda. Llegaron The Libertines y cogieron el testigo de The kinks para pervertirlo mezclándolo con la parte más salvaje de los Sex Pistols. De repente salían unos
desconocidos llamados Black Rebel Motorcycle Club y te volaban la cabeza con un rock distorsionado y alucinado. Hubo un momento en la que quinceañeras que no sabían quien eran los Rolling Stones tarareaban el Seven Nation Army de The White Stripes como si fuera un estribillo de David Bisbal. Aparecieron Franz Ferdinand, Interpol, Muse, Queen of the Stone Age… Los conciertos se llenaban de gente que realmente quería escuchar al grupo; todavía no había móviles con cámara; se podía fumar en los bares; la gente llevaba camisetas cutres de grupos; yo iba a conciertos entre semana; encontrabas aparcamiento fácilmente en la Riviera, existía Madrid Rock y la Fnac aún no se había convertido en una tienda de suvenires para frikis; aún esperabas con ilusión de fan adolescente la salida del nuevo disco tu grupo favorito (e ibas corriendo a la tienda a comprarlo, lo abrías con delicadeza, te sentabas en el sillón y lo oías mientras leías el libreto); había fanzines, re-
vistas, sellos independientes, ferias de discos de segunda mano. Y sobre todo, y ante todo, los grupos eran excitantes. Grupos noveles, con apenas un disco, que casi no sabían como afinar las guitarras pero que daban esa sensación de frescura, de querer comerse el mundo, de actitud. Todo aquello terminó pronto. La última oportunidad perdida. The strokes se convirtió en pasto de las revistas de moda y Pete Doherty acabó en la cárcel por robar a su compañero de grupo. Prohibieron fumar, los discos empezaron a venir sin libreto, Gallardón comenzó una cruzada particular contra las salas de conciertos, Franz Ferdinand se convirtieron en carne de Palacio de los Deportes. Y a mí cada vez me da más pereza ir a un concierto entre semana y pasarme media hora dando vueltas a la Riviera para encontrar un lugar para aparcar. La última oportunidad perdida. La revolución que al final no fue casi nada: solo unos chiquillos con guitarra que al final tampoco tenían tanto que decir.
KEBRANENTREVISTA JOAQUÍN PIQUERAS Multipremiado escritor, colaborador en diferentes medios gráficos y radiofónicos. También letrista y músico. Y profesor de Instituto. Y de Cartagena. Pero, ante todo insólito entre los insólitos. Amigos creaturos, escuchen al poeta… P. ¿Qué es lo que actualmente se entiende como poesía? R. En Concierto non grato hice mi “Definición actualizada de poesía”: “Poesía: un arma/ descargada de futuro/ para consuelo onanista/ de unos pocos”. Aunque este breve poema está escrito en clave irónica, esconde una ineludible verdad: la poesía es un arte literario minoritario que está muy lejos del poder comunicador que tenía antaño; sin embargo, aquellos que la producimos y/o la consumimos somos conscientes de su extraordinario -
poder para conocer, interpretar y hasta cambiar la realidad – incluida la de uno mismo-, y todo ello a través de la magia de la palabra. Pienso que la verdadera poesía nace por necesidad y está comprometida con la realidad, proviene de las entrañas, a veces de los abismos del ser, sangra, y desde luego huye de los fuegos de artificio. P. Has ganado unos cuantos premios literarios, por eso te pregunto cuál es la verdadera esencia de un premio literaria y si tiene alguna importancia para el premiado. R. Los premios literarios - los que son limpios, claro está - constituyen una forma de darte a conocer cuando no cuentas con otros medios para hacerlo, me refiero a “padrinos”, enchufes editoriales, etc. Ahora con Internet es más fácil, pero hace unos años era la única salida que tenías si querías sacar a la luz tu obra. Un concurso no aporta nada significativo en tu trabajo poético, no te da soluciones para la creación literaria, porque si es así es que te estás prostituyendo. Sin embargo, sí te proporciona cierta seguridad de que ese trabajo va bien y es reconocido. P. ¿Podrías citar a diez escritores imprescindibles para entender la poesía actual? R. Para tener una visión lo más objetiva posible del panorama de la poesía actual – no la de la que nos venden las antologías canonizadas por las dos o tres editoriales más comerciales, que obedecen muchas veces
más a criterios de amiguismo o de “sectarismo” que a un verdadero afán de aprehender todas las tendencias y las voces solitarias del complejo mundo de la creación poética-, y me ciño sólo al ámbito nacional, carecemos de la suficiente perspectiva histórica. Hay muchos poetas, casi tantos como lectores de poesía, y muchos de ellos cuentan con una voz propia, original. No me aventuro a seleccionar diez, porque sabes que otros tantos se quedarían en el tintero, lo cual sería injusto. P. La verdadera función de la poesía es... R. Llegar al lector y hacerle temblar las entrañas, sacudirlo emocionalmente a través de unas cuantas palabras verdaderas. A pesar de que la poesía es un arte minoritario, cada vez llega a más lectores, gracias a Internet, pero también a la poesía que se hace en la calle, en los bares…, recuperando su originaria vitalidad. Por otro lado, también son cada vez más los poetas que, lejos de recrearse en el “onanismo poético”, apuestan por una poesía más instalada en la realidad, más entendible por el lector común; una poesía más comprometida con los múltiples problemas reales que aquejan al ser humano. P. Regala un poema a CREATURA
R. Un poema inédito: SADOMASOQUISMO
La vida con su dolor me enseña a vivir, pero casi sin vida. Beppe Salvia
Los caminos del dolor son inescrutables, pese a disponer del pronóstico reservado de la nada, son necesarios para trazar la infame pedagogía de la vida. Los caminos del dolor no saben de gratuidades y expresan sin pudor su perpetuo estribillo de golpes. Los caminos del dolor son tan frecuentados que dejan un reguero de cadáveres en las cunetas. BLOG DEL ESCRITOR: http://joaquinpiqueras.blogspot.com/ BLOG INSÓLITOS: http://insolitosjp.blogspot.com/ Entrevista por Kebran.
Oscura mujer
La tarde escupe reflejos dorados dentro de mi habitación. Es como si entrasen los rizos desbocados de una princesa rubia y me ahogasen. Bajo mis pies las losas frías que en un rato pueden estar ardiendo. Más abajo tu celda de odios. Ya no puedo mirarte a la cara. El otro día empujaste a dos ancianos a los infiernos de tu irracionalidad indolente. Has vaciado tu vida
de sueños. Cuando abres la puerta de tus adentros un insoportable hedor a cerrado invade las escaleras y sube uno a uno los peldaños. Me da miedo encontrarte en la oscuridad, en la penumbra, en el amanecer, incluso, a la luz plena del mediodía. En la televisión suena “On the floor” de un raro grupo galés. Sus baterías machaconas me llenas las circunvoluciones del cerebro. Todo son obsesiones y cantos de sirena. Demonios que atormentan. Irresolutas trepanaciones médicas. Es cuestión de buscarte día. Es cuestión de afilar las esperas. De entrechocar los dientes. De dejarte con las venas abiertas. Hace años mataba por el hídrico gusto de ver la sangre correr. Luego lo hice por ideas más o menos bellas. Por honor y por pasión. Más tarde por necesidad. Y al final por naturaleza. Por impulso simple de depredador. Alma inexistente. Corrupción atávica de lobo hecho hombre. Ahora no hay nada que me haga salivar de manera salvaje. Únicamente el olor pegajoso, cálido y dulce de la carne que vacía plasma cárde-
no. Ahora no necesito justificaciones. Tu quoque filii me? Te has ganado el apelativo soez más bajo de los siete infiernos. Se te han enroscado entre las piernas las serpientes más venenosas que se pueda imaginar. Y su ponzoñoso castigo lo han bebido de tu boca oscura. Ya no me queda tiempo. Te has quedado tendida con una media sonrisa. La silla de madera apenas te sostiene. Tu cuerpo menudo y zambo se ladea como un pesado fardo. En mi mente se mezclan violines destemplados con tormentas celestiales. La pequeña navaja bajo el cinturón y a la espalda. Has abierto a medias un ojo dejándote en la cara una horrible mueca en la que lo que queda de tu alma presiente el futuro. Respiras profundo y las manos me tiemblan mientras calibro el filo frío que he de aplicar a tu cuello blanquecino y untoso. El rítmico empuje de sístoles y explosiones cardíacas se me sube a las sienes. Me recorre los brazos con electrizantes calambres. Un pequeño empujón y comenzarás a expulsar bellos centílitros de sangre oscura. Un surtidor
de sueños que correrá por tu garganta mezclando aire y agua. Y no podrás ensuciarlo con tu verbo maldito. Pero mi débil naturaleza se quiebra como un cristal de mala calidad. Todas las fuerzas que invertiste en mi alma lloran impotentes. Me abandonan las ansias de desplazarte a tus infiernos de metal y contradicción. Si existe ese Dios justo que me niegas, sus verdugos invisibles batirán alas de plomo. Si Robespierre no hubiera huído dejaría que tu piel fuese arañada por el peso de hojas resplandecientes. Que criaturas celestiales te hagan justicia. Eres un castigo que no merezco pero no puedo más que arroparte con mis mayores y puros desprecios. La noche se me apaga sobre tu cabeza. Maldigo hasta la claridad de las lunas que me ha tocado compartir contigo. Debería ahogarte en un mar muy profundo. Clavada en estacas de madera. Salpicada de las espumas creadoras de monstruos. Tan suavemente que ni lo notases. Abisal mujer de las oscuridades. PEQUEÑO LEMMING
Entrevista R2 R2 nace en 2008, formado por Laura Espasandín, A Coruña (batería y coros) y David Centeno, Madrid (guitarra y voz)Hasta el momento cuentan con dos discos producidos y autoeditados y dos giras por medio país.
P. ¿Por qué renunciáis al bajo? ¿No habéis pensado en hacer un tema bajo/batera? R. Creemos que la columna vertebral del rock está formada por una guitarra distorsionada y una batería contundente, también decirte que no encontramos más gente para formar parte del proyecto con lo cual decidimos constituirnos como un dúo y mantenernos así. En directo hacemos unos pequeños trucos analógicos de manera que las canciones suenan con los armónicos propios de un bajo. P. Tenéis pensado hacer/contar con colaboraciones R. De momento preferimos seguir haciéndolo nosotros todo, también decirte que no hemos recibido ninguna proposición al respecto.
P. ¿Cómo surgió el nombre de la banda? P. Si es posible, ¿cómo calificaríais vuestra musica? R. Al ser un dúo de música R. Rock alternativo, intenso, furioso y muy bailable. alternativa y fans de star wars lo tuvimos claro a la P. ¿De qué tratan los temas de vuestras canciones? hora de ''bautizarnos'' como R. Del entorno deteriorado que nos rodea, el control al banda de rock a la vez que hacíamos un homenaje a uno de los personajes más im- que estamos sometidos , Letras corrosivas y directas llenas de soflamas incendiarias , que expresan claramente portantes de la saga. lo que queremos decir, afirmar. Directos y contundentes, P. ¿Cómo se formó la banda y qué instrumento toca sin artificios, sin ambages, ni disfraces de modernidad, ni modas, ni pretenciosas imágenes denostadas cada uno? R. La banda ser formó en 2008 con la intención de hacer algo diferente , Laura se hizo cargo de la batería que era P. ¿Por qué la gente debería comprar un CD de R2? el instrumento que más necesitábamos para hacer rock, R. Todo el que tenga una mentalidad abierta o desee cambiar el chip tiene en nosotros una muy buena oportuya que la guitarra y la voz lo hacía yo. nidad para disfrutar de algo diferente.
P. Habladnos de vuestra canción favorita de R2 ¿Por qué? R. Creemos que ahora mismo y en estado en el que nos encontramos hablaríamos de la canción ''propaganda'' con un riff brutal que se puede enclavar en cualquier época y una letra , “Tu dinero no es real/Ha empezado a caducar/ No te pares a pensar/ solo calla y compra más”. P. ¿Qué disco consideráis el mejor de la historia? R. Tal vez el And justice for all de Metallica P. ¿Y qué tema? R. Trampled under foot de Led Zeppelin
remos sentados en la puerta de casa ver pasar el cadáver de nuestro enemigo. P. ¿Opinión del panorama musical actual? R. Variado, estridente, hortera, moderno y trasnochado. P. ¿Ha muerto el rock n roll? R. El rock es un género maldito y es ahí donde radica todo encanto y aunque parece que no está en su mejor momento para nosotros como músicos de rock creemos que nunca ha estado más vivo. P. ¿Qué se encuentra el público en un concierto de R2? R. Un directo crudo e intenso, interacción con el público y mucho, mucho rock en estado puro.
P. ¿Que música o artista os influyeron? R. A nivel personal todos los que han hecho cosas de cali- P. ¿Planes de futuro? dad, desde músicos, actores o escritores. R. Estamos preparando nuestro tercer disco. P. ¿Y a nivel musical, respecto a R2? R. Desde los Stones, Beatles, Hendrix, The Who pasando por todo el rock duro de los setenta teniendo su máxima expresión tal vez en Zeppelin y Black Sabbath, aunque tampoco podríamos olvidarnos del rock que se hizo durante los 90 que es un de los pilares de nuestra música. P. ¿Y a qué artista le partiríais la cara? R. Preferimos que el tiempo les ponga en su sitio, espera-
P. ¿Próximos conciertos? R. En el Teatro Juan Bravo de Segovia donde grabaremos nuestro primer Dvd en directo, a parte de más fechas para el fin de la primavera y el verano que estamos cerrando. Para saber más: http://www.r2musica.es , http://www.facebook.com/#!/R2musica o twiter@r2musica. Un saludo muy fuerte para todos los lectores del Creatura
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21 Delirio vano è questo! Frío Rubén Bravo Fue un invierno frío. Yo escribía todos los días con mucho odio a mí mismo. Odio a la escritura. Los cristales de mi coche amanecían congelados y las manos se me cortaban de limpiarlos. Me dolían las manos. Y yo trataba de calentarlas antes de escribir. Las cerraba fuerte. Tú me cogías las manos y las apretabas. Pero tus manos estaban mucho más frías que las mías. Las manos de las mujeres siempre están frías. Es un buen consejo para darle a un hijo. Yo no tengo hijos. Aunque podría
darles buenos consejos. Me cogías las manos y las apretabas. Me dabas más frío y te reías. Corría por las tardes para maltratar mi enfado. Pero no conseguía hacerme daño. Tus manos entre las mías eran dos cubitos de hielo. Mi cuerpo era un carbón cuando corría. Más rápido y más lejos que nunca. Te echaba de menos cuando corría. Tú no salías a la calle si no era necesario. Cuando llegabas a la oficina encendías el calefactor y ponías en él las manos. Deberían haber ardido. Mis manos me dolían delante del teclado. No podía escribir. Te adelantaste a mis palabras. Tienes unos ojos preciosos. Debería haberlo dicho yo primero. Hubiera sido más apropiado. Tus manos eran heladas. Y tus ojos eran azules. Yo no sabía que mis manos entre las tuyas hacían que te sintieras bien. Yo no sabía nada. Sólo quería correr y quemar mi cuerpo. Pero ardía como el carbón. Lento. Mis ojos son verdes. Corría demasiado deprisa para ver qué pasaba. Tú pensabas que yo venía de entre los dientes de alguna mujer. Que alguna mujer de dientes afilados había estado mordiéndome. Tienes unos ojos preciosos. Azules. Fríos. El calefactor te recibía cada mañana y tú pensabas distraídamente con las manos puestas en él. Todo el odio que yo escribía era llamado talento. Ritmo. Todo el odio se congelaba en tus manos heladas cuando cogían las mías. Todo el odio era nada cuando me mirabas a las ojos y mentías. Fue un invierno frío pero no nevó. El hielo en los crista-
les me cortaba las manos y mis manos cortadas sólo escribían odio. Odiaba escribir. Y odiaba el teclado. Y odiaba el hielo en los cristales de mi coche. Pero el frío ponía mis manos entre las tuyas. Tus ojos son azules y los míos tristes. A veces yo te hacía reír y tú eras sincera. Un día que hablabas del frío y que habías tenido mis manos entre las tuyas yo escribí “el frío de vivir se quita contigo” pero borré la frase. Las frases borradas del ordenador no dejan huella. Nunca han existido. Cuando corría repetía lo mismo. El frío de vivir se quita contigo. Mis manos tiritaban y yo sonreía pensando en ti. En tus manos entre las mías. En tus manos heladas. Tu piel es blanca. Muy blanca. Daba frío mirarte. Yo te imaginaba desnuda y temblaba. Excitación. Miedo. Frío. Imaginaba tus ojos azules mirándome. Escribía odio y rencor. Llamaba a mujeres absurdas. Contaba historias absurdas. Inventaba hijos. Esposas. Esas mujeres me amaban más. Mentir es divertido. Tu mentías con mis manos entre las tuyas. Nunca quise decirte que sabía que mentías. Todas las frases de amor que yo escribía eran tan falsas como las que te decían a ti. Y borré las verdaderas. El frío de vivir se quita contigo. Tú reías cuando tus manos más frías aún tomaban mis manos frías. ¿De dónde salían tus manos? Tus ojos eran azules y los míos verdes y tristes. El odio era verdadero. Las mujeres de dientes afilados eran falsas. Yo había sido falso con ellas también. No quería escribir. Sólo quería co-
rrer y oír el sonido del calefactor. Con mis manos entre las tuyas yo no podía tocar tu cuello. Imaginaba que era hielo. Que mis manos se quedarían allí pegadas. Fue un invierno frío y la primavera no llegaba. El verano era el final. Tú lo sabías. Por eso no mentiste y dijiste tienes unos ojos preciosos. Tal vez sí mentías. Tus mentiras y mis mentiras formaban un bonito guión. Todo era como debía ser. Pero después tú colocabas tus manos entre las mías y te reías. El calefactor expulsaba aire viciado. Tu perfume se quedaba después pegado en todas partes. Mis manos heladas me dolían también en casa y yo sentía en ellas tu olor. Mentía mi odio. No te decía la verdad. A veces ponía las manos en el hielo de los cristales para tenerlas más frías. Pensaba también que te tocaba. Yo no sabía que te hacía sentir bien. Tardé mucho tiempo en saberlo. Un día tiramos tu calefactor. Ya nadie lo usaba. Todos teníamos las manos frías. Pero nadie lo usaba. Nos las golpeábamos. Fue un invierno frío. Y la primavera no llegaba. Tus ojos eran preciosos y azules y tu cuerpo blanco y frío. Tus manos entre las mías se acabarían en primavera. Aunque buscaste excusas para seguir cogiéndolas. El frío de vivir se quita contigo. Nunca dije esa frase. La pensé .La escribí. La borré. Pero no la dije. No me gusta decir la verdad. Mentir es divertido. Tú me cogías las manos y me las apretabas. Te hacía sentir bien. Yo no sabía nada. Fue un invierno frío.
El FABULOSo Hombre IRÓNICO en ¿Recortes? CONSTRUCCIÓN Y REMODELACIÓN DE EDIFICIOS PÚBLICOS
DOTACIÓN DE MEDIOS A LOS CUERPOS DE SEGURIDAD
MAYOR APROVECHAMIENTO DEL FUNCIONARIADO
por Julio Vegas
Ó
Magnificent!
31 Canciones
Por no delatarme me guardo un suspiro Que mi amor callado se enciende con verla Que diera la vida para poseerla
Rubén Bravo La primera vez que me gustó una chica (tal vez debería haber dicho que yo pensaba que estaba enamorado) yo era muy pequeño. Tal vez ocho años. Era rubia y había nacido el mismo día y el mismo año que yo. Siempre llevaba el pelo recogido en una coleta y llevaba ropa de color amarillo. Su padre era Guardia Civil. Pero era todo una ilusión. La primera de verdad se llamaba Regina de la Cámara y era pelirroja y su madre se la llevó a un colegio de monjas en Madrid. No volví a verla más. Sé que era menos guapa que la rubia. Pero con el tiempo, recordando, tengo claro que a lo que yo quería era a Regina. No se da ni cuenta que cuando la miro
No se da ni cuenta que brillan mis ojos Que tiemblo a su lado y hasta me sonrojo Que ella es el motivo que a mi amor despierta Que ella es mi delirio y no se da cuenta Esta cobardía de mi amor por ella Hace que le vea igual que a una estrella Tan lejos, tan lejos en la inmensidad Que no espero nunca poderla alcanzar Esta cobardía de mi amor por ella Hace que le vea igual que a una estrella Tan lejos, tan lejos en la inmensidad Que no espero nunca poderla alcanzar No se da ni cuenta que le he conseguido Los cálidos besos que no me ha pedido Que en mis noches tristes desiertas de sueño En loco deseo me siento su dueño
No se da ni cuenta que ya la he gozado Por que ha sido mía sin haberla amado Que es su alma fría la que me atormenta Que ve que me muero y no se da cuenta Esta cobardía de mi amor por ella Hace que le vea igual que a una estrella Tan lejos, tan lejos en la inmensidad Que no espero nunca poderla alcanzar Y pensar que ha sido un sueño fantástica intimidad este mundo es tan pequeño la ingrata no quiere mas me hecho pa' un lao Esta cobardía de mi amor por ella Hace que le vea igual que a una estrella Tan lejos, tan lejos en la inmensidad Que no espero nunca poderla alcanzar ¿Qué tiene que ver toda esa historia con esta canción? Nada en realidad, pero al oírla me acuerdo de la chica rubia y su coleta y de la pelirroja que llevaba siempre una diadema en el pelo. Y me acuerdo de que su madre la cogía de la mano muy fuerte el día que se fue para siempre del colegio y del pueblo. Supongo que un neu-
rólogo o un psicólogo podrían dar razones para explicar esto. Pero yo no las sé. Todo eso pasaba a la vez que la canción se convertía en un éxito. Chiquetete es un hit de gasolineras. Como Camela. Pero la canción la han cantado hasta los Panchos. Su historia no tiene nada que ver con la que yo cuento. Nada que ver con dos mujeres que acaban marchándose. Pero sí tiene que ver con el fracaso. Es una canción triste. De cobardes. Y yo siempre he sido un gran cobarde. Nunca le dije a la niña rubia que me gustaba. Y mucho menos a la pelirroja Regina que se fue sin que ni siquiera yo me diera cuenta de me gustaba. Fue recordarla y echarla de menos lo que me enseñó. Y lo aprendí muchos muchos años más tarde. A ninguna de las dos las puedo alcanzar ya, tan lejos, tan lejos en la inmensidad. Y en el tiempo. Allí donde nada se puede alcanzar nunca porque allí nunca nada cambia. Queda el recuerdo. Sea o no un consuelo. Para Isabel.
SUBTERFUGIO CROMADO Queremos ser su banco Señor, anímese. Lo que le pasa no es tan grave. Los niños de África tienen la barriga grande y mueren de hambre. En vez de eso, usted tiene una panza grande porque cultiva el estilo “barriga de cervecero”. Esto sig nifica que está a la última. De esas que solo los parados pueden tener. Eso no lo puede decir cualquiera. Tomar birras a las 10 de la mañana es para tipos con suerte. Cuando el otro banco le quite la casa, si no lo ha hecho ya, será una oportunidad ideal para irse con su mujer de viaje por la ciu dad. Lonely Planet acaba de lanzar una guía especial para homeless, llamada “Puentes de España”. ¿Lo ve? Podrá dormir debajo de cientos de puentes maravillosos y llenos de sorpresas. Y eso no es todo, porque luego vendrá la edición de cajeros y bancos de la península, y esto le permitirá pernoctar en cajeros de Portugal. ¿Hecha de menos el crucero de verano? Ahora puede vivir direc tamente en la playa, tan feliz y libre. ¿Le agobian las corbatas? ¡Vista siempre la mis ma camiseta de tirantes! En cuanto a su di nero, no se preocupe. Un par de platitos de
lante de un platito del chino, ¡y verá como la gente es comprensiva y le echan un ayudi ta! Por su salud tampoco debe preocuparse. Lo tenemos todo previsto. La premisa es bien sencilla. Está estudiado que los mayores de setenta años no son felices y estorban a la familia. Así que procuraremos que gracias a esta vida llena de aventuras que le espera muera antes de los sesenta. ¿Siempre le ha gustado la naturaleza? Para eso también he mos preparado una buena oferta para usted. Los puentes para la lluvia, pero los parques para el verano. De todo tipo, debajo de ár boles exóticos y rodeado de pájaros deslum brantes. Y si le gustan los niños, podrá ju gar con ellos gratis. Como puede ver por to dos estos y otros que irá descubriendo –de porte estimulante con persecuciones de poli cia, dieta de ayuno de cuatro días regenera dora, en este banco le queremos, su bienes tar nos preocupa –hasta los sesenta, ya sabe. Así que no lo dude, invierta lo (poco) que le queda en los bonos seguros de nuestra entidad. De regalo, un antidepresivo para realzar esa sonrisa que ya lleva puesta desde que ha comenzado a leer. www.vanitydust.com
lAs freaky PORTADAS
by Scott Summers
obtenido un triunfo final sobre sus dos enemigos: Todo un “body brutality”. ¡Sí es que ya llevábamos mucho tiempo sin mostrar ninguna portada lechosa! Así que, para resarcirnos, aquí os traigo tres imágenes con más pringue que la campana de un burguer. En la primera, como podéis ver, Luke Cage, conocido como “Power Man” (siendo de color ya sabeis en qué pensaba cuando se puso ese nombre); y Danny Rand, su amigo el del “Puño de Hierro” (¡Juas juas, qué “fist fucking” debe practicar!) han sido plenamente lefados por su enemigo Chemistro, quien por fin ha
En la siguiente viñeta encontramos a un jovencísimo Superboy preguntándose: “¿Quién soy? ¿Dónde estoy? ¿Qué hago aquí?” Pues yo diría que tirado como está en un callejón y completamente lechado, es porque le han dado estaca por todos los lados… ¡Me suena a bukkake salvaje! ¿Quizás de la “Injustice League”? Y por último, os presento a Skaar, el salvaje hijo de Hulk, del que poco más podemos decir salvo… ¡¡¡Buen provecho, amigo!!!
ENSALADA DE PEPINO EN EL COLEGIO FEMENINO by Jizzmaster Zero No sé si es por el estupendo cuestionario sexual del pasado mes de enero, pero a redacción no paran de llegarnos mails de numerosos pajilleros incidiendo sobre el tema anal. Como imaginamos que sus habilidades sociales son más bien escasas y que tienen más probabilidades de que les toque la lotería que de llegar a rozar siquiera un ojete, los vamos a echar un cable dándoles un poco de inspiración para sus prácticas masturbatorias. Para comenzar, la señorita Alexis Texas, que con descendientes alemanes, noruegos y puertorriqueños, ¿De dónde creéis que ha sacado ese pedazo culo caribeño? Efectivamente, del norte de Europa fijo que no. El caso es que tener un buen trasero no implica que le vayas a dar vida, pero en el caso de Alexis, pues cuando sus amistades se enteraron de que se había metido a actriz porno, no lo encontraron nada chocante, ya que Alexis siempre había sido una chica muy abierta, sin complejos… en definitiva, bastante putilla y una habitual del vestuario del equipo de fútbol de su instituto. Por ello no es extraño que mientras trabajaba de camarera en un bar de Texas, al aparecer por allí los chicos de “Shane´s World” (una productora especializada en grabar porno en universidades), terminara siendo una de las protagonistas. Desde ese momento, el porno se convirtió en una seria opción de futuro porque un culo como el de Alexis no es algo que se vea todos los días. Y es que hablamos de aproximadamente 98 cm.
combinados con un sensual movimiento de caderas que ya es marca de la casa. Así que ya sabéis, queridos onanistas: Un ratito de internete buscando a esta muchacha tan simpática y a darle al manubrio. Y a continuación, toda una sorpresa que muchos seguro que no conocéis: la californiana Brianna Love, ideal para cerrar esta cita con el sexo sodomita porque es uno de los tracas más reverenciados e idolatrados. Como muchas otras, combinaba su trabajo de stripper en Las Vegas con el de chica de compañía, esto es: puta de las grandes. Y también, como es práctica habitual, después de haberte comido casi un centenar de rabos de todo tipo por dinero, pensó: “¿Y por qué coño no me paso al porno, que al menos la mayoría de los actores están bastante buenos?”. Dicho y hecho: firmó por dos años con Red Light District para a continuación convertirse en su propia agente y tener mayor poder de decisión sobre que rabos entrar en su ojal y cuáles no. Desde entonces, carrera meteórica como no puede ser de otra forma cuando te dejas encular salvajemente para terminar tragando hasta la última gota. Como recomendación, una de las escenas de “White Booty Worship”, realmente espectacular y donde su ojete se convierte en el recipiente perfecto para un pastel de crema a cargo del semental LT Turner ¡Flipareis!
La banda sonora del apocalipsis. Un chamán enfundado De como cancelé la suscripción a la resurrección en cuero negro escupe bilis al estrellato en una pose eterna de chico-poster, sueño todavía húmedo de veinte esa noche de frente polar. generaciones de quinceañeras. Fué este el gran poeta Homenaje a Jim Morrison. americano?. Fué él un gran cantante de jazz, de rock, de BLUES... negro, como su ensortijado pelo azabache?. Fué éste el enfant-terrible, juglar misógino del fin de las palabras, sumido en trance, retorciendo la prédica apocalíptica? El público pidió su pellejo y él se lo ofreció tirándose de cabeza, dejándose manosear y mandándolos a callar con su napalm desde la entrepierna. Ese mismo fuego gris que sus retinas aceptaron solo como a una gran generación perdida en miles de camisetas con leyendas urbanas. Perdida en los grandes éxitos de la trasnoche visceral, en esos primeros sueños en tecnicolor contra las guerras de nervios, en el frío polvo de mármol romano de los tabiques nasales y la retórica cavernícola. Ese chico salvaje, tan lleno de gracia, vió la sangre en las calles de Los Ángeles avisando del fin de Dios. Advirtiendo de la soledad del individuo, que danza y aúlla en celo al
cuarto creciente. Haciendo el amor en una colina pentagramada, entre serpientes, cancelando de lleno la suscripción a la resurrección, a la intención de perdurar en el consciente con un pié en la puerta de la percepción. Pero me lo confesó todo al oído… tenía unos amigos ahí dentro, donde se resucita y se vive otros mil años. Y no se disponía a ir solo. Solo debíamos correr. Corrí, y corrimos con él. Tú, él, Jim, Jimbo, Lizard King… Ahora huelen mal, huelen a violetas resecas en su caja de madera enterrada a dos metros bajo tierra de suelo francés, a bolsa de huesos y sexo premenstrual. A cocina de almas. A viejo y ceniciento vino revuelto en la tierra blanda del otro lado donde quebrábamos en llanto, cuando el sexo era lícito y las plegarias encendían el fuego quemando los libros dorados. Tal vez su presencia ahora ronde por las calles y nadie lo note en su anestesia. O quizás su ánima se estanque en las humedades del amanecer, filtrándose por el alcantarillado y haciéndose summum en el fondo de la botella de algún vagabundo buscando cobijo en alguna esquina anónima, bajo un frío de perros corregidor e
implacable de Febrero, mirando atónito el devenir de las consecuencias en implacable aproximación, nítida y tan limpia ahogándose en la saliva de los consejos de guerra y en el grasoso lubricante de los rulemanes que hacen girar los carros de compra. Sumido en un sopor entre arapos, un frente polar y mugre y sonrisas desdentadas. Y espero no les falte de refugio a mis hermanos libres esta noche helada. Ni un tabaquito barato ni una petaca de 20/20, ni un poema que les haga saltar en el tremendo fin de los días. Se lo ruego a quien me oiga, desde aquí mismo; dibujando un barco solar, esta palabra que se recuerde en su piedra labrada en bronce con tu nombre y tus fechas. Cementerio Pierre Lachaise, donde yace el griego sueño apocalíptico de este niño prodigio, el tremendo poeta inconcluso de la edad maldita. Y desde aquí, y hasta el resto de los días, preparándome para nadar hasta la luna… PUEDO HACER CUALQUIER COSA QUE QUIERA. Cristian Bertolo.
lo que el ojo no ve Epifanía de lo cotidiano Noemí Benito
funcionamiento del ser humano mejor que la generación que te precede y por eso te parecen completamente idiotas por no vivir mejor, de forma más sabia. El tiempo pasa y es implacable, poco a poco parte de ti se va perdiendo por el camino, o no. Siempre he envidiado a esas personas que se mantienen luminosas porque aprenden lo nuevo sin matar las ilusiones de la juventud. A los veinte años me convertí en enfermera por derecho propio, aunque llevaba tres años ejerciendo de manera gratuita con el disfraz de estudiante en prácticas. Pese a mis
A los veinte años sabes todo y nada de la vida. Esa superioridad que da el desconocimiento es tan grande que te hace invencible por unos años. Crees entender el complejo
quejas y lamentos me enviaron a neonatología donde tuve que hacerme cargo de mini personitas con problemas muy grandes. Me costó mucho esfuerzo y energía no morirme de mie-
do por asumir la responsabilidad y hacer las
probación a un tiempo, no pueden ayudarme,
cosas lo mejor posible. Pero los bebes son
nadie puede. Sólo el, con sus pies minúsculos
fuertes y me ayudaron con su mejoría perma-
y su boquita entreabierta, sólo él puede. Yo se
nente a afrontar mi nuevo trabajo con alegría.
que nos iremos pronto, la experiencia me lo
Traté a las familias con cariño y condescen-
dice, pero mi razón no quiere escucharla y mi
dencia, sabía por lo que estaban pasando y les
corazón tampoco. Ellos van por libre y sólo
decía lo que podía para que se sintieran mejor.
quieren que mis manos se rebelen y abran la
Ahora estoy aquí con mis manos pega-
aséptica puerta que nos separa de nuestro
das a un cristal viendo el vientre de mi bebé sin
bebé. En unos días podremos irnos a casa
poder tocarlo. Sus manos amoratadas de pin-
pero aun no me dejan tocarlo por eso mi alma
chazos sin poder besarlas. Su respiración agi-
está colapsada por la angustia de ser madre y
tada sin poder calmarlo. Las enfermeras me
no poder coger a ese pequeño ser que es una
hablan y agradezco sus palabras amables, pero
extensión de mi y nunca va a saberlo.
no las escucho. Esas chicas recién salidas, con
Pienso en esto mientras en la cabeza no deja
su juventud asomando entre la tela del unifor-
de sonar esa frase que tantas veces he oído sin
me, no pueden consolarme. Tengo desgarrada
escuchar: “cuando seas padre lo entenderás”,
el alma y lloro, ellas me miran con pena y re-
y en mi dolor, lo entiendo.
Mi rincón favorito Víctor H. Martín
Esquina ciudad Ohio
En la barra de El Vagabundo Juan apuraba una de tantas cervezas que se había tomado esa noche, pero no, no iba borracho, ni mucho menos, estaba totalmente lucido. Relajado y muy tranquilo contemplaba alrededor del Bar a la distinta fauna que lo habitaba a esas horas. Había muchos Mods, hoy
había tocado el grupo Mod por excelencia de la ciudad Los Bluebirds .Él no había ido a verlos, prefirió ir a otro concierto; los Supersweet tocaban esa noche en su pequeña ciudad, y no se equivocó. Los Antiguos Señor No y Chico Boon hicieron un conciertazo, pero ¡para 15 personas! Cosa que no extrañaba a Juan, acostumbrado como estaba a conciertos minoritarios. Juan decidió que su tiempo por esa noche había acabado, y se marchó del Local. Al doblar en dirección a la Calle La Plaza, justo donde termina Ciudad Ohio, sentada en unas marquesinas del Bar Txoco, estaba ella. Se miraron y se saludaron. Y en contra de lo que habitualmente le sucedía a Juan, ella fue receptiva. --Pero, siéntate junto a mí. No estés nervioso, todavía no me he comido a nadie o eso creo –dijo la chica todavía sin nombre. --Hola, ssuuppoonnggoo qquuee no estoy acostumbrado a que me “hagan” caso –dijo Juan muy tenso. --Pero a ver, cálmate. Relájate y cuéntame de ¿dónde vienes? ¿cómo te llamas? Y todo lo que me quieras contar. --Me llamo Juan, vengo de El vagabundo. He estado en un concierto. --¿Has ido a ver a Los Bluebirds? --No, he estado viendo a Los Supersweet. ¿Tú, has ido a ver a Los Bluebirds? --Sí, soy amiga de ellos. Ha estado muy bien. --¿Te gusta la cultura mod? –pregunto Juan.
-- Bueno, no sé. No estoy muy al tanto de culturas urbanas. Aunque he visto Quadrophenia. --sabes realmente lo que pasa al final de Quadrophenia? -- Supongo que te refieres a cuando se tira con la Scooters por el acantilado. --Sí, a ese momento. En realidad no se tira, solamente tira la moto, como símbolo de la cultura mod. Jimmy, el protagonista, está totalmente desilusionado. --Pues no me había fijado en ese detalle. --Tira la moto. Al principio de Quadrophenia se ve a Jimmy viniendo de algún sitio al amanecer, a continuación se mete en la cama y empieza un gran flashback donde te cuentan toda la historia de la película; donde vive, como vive, sus amigos mods, el viaje a Brighton, las peleas con los Rockers, su desilusión con la cultura mods y el final en el acantilado.
--Pues no me había dado cuenta. Siempre he creído que se suicidaba. --En mi opinión la película es todo un desencanto a la cultura mod, y muy inferior al disco de Los Who, Aparte de dejar a los mods muy por debajo de los rockers. --¿A qué te refieres? --A su comportamiento ético. En Quadrophenia el amigo rocker del protagonista mod, es buena persona y no se avergüenza de tener un amigo mod, cosa que a la inversa si sucede con Jimmy. De hecho cuando unos mods están pegando a su amigo rocker no hace nada por defenderle. Creo que los rockers son mejores éticamente que los mods, por lo menos en Qudrophenia. --Pues nunca me había fijado en esos detalles. Para los Mods es todo un referente. --Bueno, supongo que para ellos es un icono cultural, pero no les deja muy bien parados. --Se me ha hecho tarde supongo que te veré algún día –dijo la enigmática chica todavía sin nombre. Y no se volvieron a ver. Y todas las noches, cuando apura su última cerveza, sale de El Vagabundo en dirección a la Calle La Plaza, doblando Provincia Ohio, y se para en frente de las marquesinas del bar Txoco por si la vuelve a ver y le pregunta su nombre.
Agenda cultural Abril 2012
Imagen del mes
Novedades Fox, primero, después irá en otro canal, a saber cuál, estrena la
serie Homeland. Llena de misterio y de dudas, es la serie más co-
mentada de la última temporada. Tiene cuatro capítulos, pero enganchan a la primera. Habrá que seguir su pista. Clásicos
El mago de oz, antes de ser un musical referente de la historia del
cine y creador de clichés y tópicos sobre el cine, los musicales y el
color, fue una gran novela escrita por Frank L. Braum para compilar en un solo relatos los cuentos que les contaba a sus hijos an-
tes de dormir. Cortita y en apariencia sencilla, pero esconde mucho más de lo que parece evidente. En múltiples ediciones desde los 8 euros. La película también es muy buena.
Gerard Butler es todo un hombre. Capaz de interpretar y dar
En el Vinilo han estado toda el mes con su 2x1 en cerveza y ahora,
que en las Termópilas contuvieron el avance del enorme ejército
Eventos
vida y cuerpo al gran Leónidas, el jefe de los guerreros espartanos
¿qué inventarán? En el San Patricio no dejan de buscar ideas
Persa. Lleno de abdominales y con una voz poderosa, Butler
El Carambola pronto abrirá su terraza. Todo son buenas noticias
para los hombres que quieren ser hombres de verdad, para los ti-
para tenernos contentos. En el Casino han vuelto los conciertos. en los bares. Sigue su actualidad y la pista de donde moverte en nuestro blog los viernes y en nuestro facebook.
asustaba a los inmortales, a Jerjes y hasta a los lobos. Referente
pos duros, Butler ha llenado los gimnasios y las camas de las mujeres con el sueño de su cuerpo. Pero cuidado, también es actor. Rubén Bravo.